Colección La poesía es un río fértil
Colección La poesía es un río fértil
© Julio César Félix
© Gobierno del Estado de Coahuila de Zaragoza
© Secretaría de Cultura
© Secretaría de Cultura de Coahuila
Edición: Yoesotro ediciones.
Portada y diseño de interiores: Merith Beltrán.
Colección: La poesía es un río fértil.
ISBN en trámite.
Impreso y hecho en México, Saltillo, Coahuila de Zaragoza, 2020
Este programa es público, ajeno a cualquier partido político.
Queda prohibido su uso para fines distintos a los establecidos en el programa.
Edición realizada con el apoyo de la Secretaría de Cultura a través del Apoyo a
Instituciones Estatales de Cultura (AIEC), 2020.
Para César Alexandro, Brisa de Luna y Camelia
Dánae, mis brújulas en el desierto.
Para Alejandra, el más ferviente anhelo de mi vida.
Para Alma y Rosendo, que me dieron la vida, su amor
y cuidaron de mí, siempre.
Para Marco y Eunice, que han tatuado mis sonrisas
con fraternidad, deseos gigantes y aventuras
interminables; almas marinas.
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Yo te sigo, impresa en mi atávica córnea blanca,
sube lamedor de cielo
y el gran agujero negro donde yo quería ahogarme
en la otra luna
es allí donde quiero pescar ahora la lengua maléfica
de la noche en su inmóvil vibración.
Aimé Cesaire
Llego a preguntarme a veces si las formas superiores de la
emoción estética no consistirán, simplemente, en un supremo
entendimiento de lo creado. Un día, los hombres descubrirán
un alfabeto en los ojos de las calcedonias, en los pardos
terciopelos de la falena, y entonces se sabrá con asombro que
cada caracol manchado era, desde siempre, un poema.
ALEJO CARPENTIER
( de Los pasos perdidos)
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MAR 1.
EL POZO DE LOS DESEOS
Los aires del encierro
aniquilan el sonido de las calles.
¿Dónde está el espacio? ¿Dónde están las palabras?
Esto no es un hueco.
Es una sima.
Es una exploración a los vientres del sudor; de los sudores serranos…
Es una calle amplia y nostálgica
Iluminada por el sol de la comarca y las voces que la circundan.
No quiero sino descanso de tanta luz calcinante;
Quiero verdes…
Movimiento, sí, pero fluidez, descanso en la mirada.
Ya hay mucha distorsión en mis sentidos.
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MAR ENCENDIDO
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MAR 2:
ENCENDIDO EN AISLAMIENTO
El mar encendido:
La flama que se mantiene adentro,
a veces crece, a veces empequeñece:
es un río también
es una mariposa,
es color
luz a todas horas
Así tu piel frente a la mía,
aunque estemos encerrados.
Pero hay
calidez
hondura
relieve
Te pienso
y te siento
en todos lados
en la mirada, en las demás mujeres,
Y en la mirada de esas mujeres,
estás tú.
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MAR 3.
LAS DUNAS, A LO LEJOS
Una mirada a la bahía:
Desde la bahía, contemplo las dunas a lo lejos,
con mascarilla.
Las fronteras como fondo del escenario:
corazones compartidos en el faro de las palabras,
la música hizo falta, las divisiones semánticas eran excesivas.
Me detengo. Ya no quiero balbucir.
Estoy más que cansado.
Sólo observo.
Respiro.
Y escucho.
Aislamiento.
Pareciera siempre lo mismo
Pero no lo es,
El piano estremece el marfil de los sentidos:
las tonalidades de tu piel, ¿ya las había notado?
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son resplandecientes:
cuando suenan al roce de la nota
y te impacientas
de madrugada
y no acaba la angustia.
Sí, acaba.
Pero no termina. Jamás termina.
La máscara de la noche
enciende las olas de tu vientre:
los besos se alargan
lentos
…
fecundos,
milenarios,
escapistas.
Ciegos de tanta noche…
Y no me acuerdo de qué personas hablábamos
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Tampoco tú
¿Eras… tú?
Yo estaba en el balcón. Mirando.
Y desde allí fumaba.
Los azules de mis ojos eran el espejo de los cielos y montañas
de tantos años yendo al Tepozteco.
Y los pasos de Alejandra como murmullos
dispersos
en las ondas del sonido de las maderas,
de los sigilos luminosos
…
…
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MAR 4.
RUTA DE LA PITAYA
Es tuyo el canto de arena de este encierro
que no es encierro,
hilo sonoro que corre por estas tintas danzarinas;
orillas de tus cielos despejados,
tan hospitalarios para las almas contemplativas;
y esta mirada de cactus
que se posa en tu vientre
cálido
y dulce.
Seguimos en la Ruta de la Pitaya
ebrios de luminosidad,
febriles de palmeras…
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MAR 5.
LA OTRA CARA DE LA MONEDA
Estoy en este mundo
vio
lento
RI
DÍ
Cu
Lo
entre
persianas
de
bambú
las
nubes
son
violetas
el
cielo
está
en
construcción
acuática.
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MAR 6.
CUENCA MARINA
El depósito de almas espera en estos meses de angustia:
azul paciente
como cuenca marina de las especies:
todas ondulantes en su universo aparentemente inmóvil.
La lluvia dirige y abre las puertas
chispeantes;
amor y seducción
en los interiores del espejo humano.
…
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MAR 7.
SOL ESPEJO
Esta plataforma oásis:
de mares y desiertos
hermanados por el mismo sol espejo,
enciende la mirada
esperanzadora.
donde todo vuelva a surgir.
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II
Sobrevive un presente
embriagante,
fundador;
las tierras y los mares se expanden
a veces se con-funden:
aislarnos no ha sido nada fácil.
Aislarnos nos ha convencido de que
somos quienes transformamos la noche en fuego.
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MAR 8.
DESIERTO OJO
Desierto ojo en mi alcoba náufraga,
luces perversas inundan la tarde
de ayeres y porvenires.
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II
Hago aquí lo mismo que estar mirando a través de la ventana de
mis ojos,
las tardes náufragas
de tus días
en la sonrisa de ayer
mientras las sombras dibujan
con su paciencia de espuma.
Mis ojos aislados me sorprenden
jugando en las cornisas de tus labios.
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UNA TARDE ADORNADA
POR PALOMAS AZULES
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MAR 9.
TINTA CHINA
Qué tiempos tan confusos,
tan… tinta china de las imprentas en el abandono ,
solitarios agentes de la palabras:
y sólo este caos de palabras malformadas.
Ni ecos
ni brisas de los arcos extendidos de la bahía,
Ssshhhhhhh.
Shhhhhhhhh.
Hay que maldecir, no sé si hay que nacer.
Por otro lado, pensar no tiene ningún sentido al final de cuentas,
es equívoco. No hay valor en nada ni nadie. No hay nada. No
importa.
No hay caso tampoco.
No hay razón.
No hay nada.
Bueno. Todavía hay un mar por cruzar
Para que yo invente mis pulmones.
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MAR 10.
SUEÑOS COVID
I
En otro sueño, de otro día, trataba de explicar (no recuerdo
a quiénes) las diferentes materias y formas que tienen algunos
comestibles, insistía en el hecho de que cambian de sabor
dependiendo de su forma y consistencia…desperté con hambre y
los sentidos a la expectativa.
II
Sueños largos y sinuosos / duermo en Torreón / es la cuarentena
del 2020
Duermo en Saltillo
Duermo en Sinaloa
Duermo en La Paz
Duermo en CDMX.
Son una mierda tantas bolsas de plástico / por todos lados
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Es una mierda la escasez del agua
Es una mierda el calor de 45 grados en plena primavera
Tema del día:
classroom / malsentado. Me canso muchísimo de la espalda.
Franz Liszt...Debussy / sin Mallarmé
Pongo a cocer un ave / también la pasta
Letras hispánicas / por qué elegí esa carrera:
Vivo solo / vivo en familia
Escucho música y escucho al silencio de la casa / estoy sentado
otra vez / me duele la espalda / no tengo un buen sillón
Boletos de camión / los ejidos aún existen
Llorar antes de dormir / despertar cantando / y llorar después
Con el viento / con los cantos / con la tierra
Desconexión / sin señal / felicitaciones del día del maestro
Siesta vespertina / delirios.
Despierto entre alucinaciones de la tarde.
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MAR 11.
NOSTALGIA DE LAS CALLES
Caminas sobre las calles de concreto, sucias, grasosas: el sonido
insistente de los cláxones; el silbido del tren a un kilómetro;
bocinas portátiles afuera de los aparadores de las tiendas
rugiendo a todo volumen. Hablo antes de la pandemia.
Tus oídos casi explotan por el alto volumen; el aire da vuelo al
hedor de la mierda mezclada con las ventilas del minisplit; la
temperatura asciende a 45°; el sol pega en la cara desdoblando el
gesto; la ruta apenas inicia. El camino es más sinuoso que largo.
Estás decidido. No hay vuelta atrás.
El sudor empieza a recorrer la frente, las sienes, la espalda y la
cabeza. Sigues en silencio. Como si nada ni nadie pasara. Como
si nadie llamara tu atención. Pero hay cientos de transeúntes
como tú, yendo a sus asuntos. Sólo que tú quieres cantar,
caminar, atravesar las cloacas, confundirte en el cuadro. Pero en
silencio.
Esperas encontrar la calle que te lleve a la salida de esta ciudad.
Al inicio del desierto. O de la selva: la primera violencia del día.
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No vomites.
O vomita, joder, vomita todos tus dragones y murciélagos, como
aquel sueño citadino de hace años que no te dejaba descansar.
No alcanzo a ver la lanza que bifurca los caminos y que me da
entrada a los laberintos de las voces…de estas voces ajenas que
también son mías.
Hace mucho que estas calles dejaron de ser murmullos.
Ahora los ecos están encerrados con los cuerpos
que quieren salir.
Los callejones de la huida.
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MAR 12.
POESÍA AL MARGEN
Ya no cae la lluvia
Cierra tu paraguas
PIERRE REVERDY
Los poemas del mundo, en este momento
se encuentran en todas las páginas,
en todas las páginas
en todas las páginas,
digitales y físicas.
Pero sólo la poesía da varias vueltas al mundo
en esas páginas como ríos y mares.
Como linces en persecución de su presa.
Como un cuerpo agitado, cazando susurros a la orilla del
desastre.
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MAR 13.
PAREDES DE SILENCIO
Estas cuatro paredes del silencio (quien canta regularmente)
son las paredes de la actualidad: de los márgenes del mundo de
afuera.
Muros que se abren al sonido
de tu amanecer en aislamiento.
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MAR 14.
LA MUERTE ACECHA
Pandemia del jueves;
pandemia de la poesía.
La muerte acecha a todos los participantes de este juego fatal:
lunas llenas se sirven en cocteles de medianoche:
las casas se habitan extrañas y se vuelven familiares.
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Mar 15.
RUMBO DESCONOCIDO
Nadie los está contando.
Todos llevan la cuenta falsa de las piedras que encaminan
hacia rumbo desconocido
Definimos el golpe de la luz oscura.
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MAR 16.
ILUMINACIONES DE LA TARDE
Yo sí los estoy contando.
La carretera ilumina a la tarde.
Las sombras del desierto
velan a los montes y cuidan los pies de la sierra madre.
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MAR 17.
HORARIOS INVENTADOS
Y sobre estas mismas calles porosas y asistemáticas
en un horario inventado por el hambre de poder,
hay quienes nos dedicamos a otros sueños:
Devorar los planetas minúsculos
de mis deseos
fracturando los tiempos presentes.
Una tarde
por las calles del sopor
investigo la trayectoria de las sombras:
Los silencios ambarinos
del poniente
y las estruendosas llamas del sol en la cabeza
son suficientes para el delirio del día.
Las bocinas de la nave en la que viajo
de pronto se vuelven supersónicas.
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MAR 18.
DEVORADORES DE PLANETAS MINÚSCULOS
Somos devoradores de planetas minúsculos
y todavía hay un mar por cruzar
para que yo invente mis pulmones.
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ÍNDICE
Mar 1. El pozo de los deseos 8
MAR ENCENDIDO
Mar 2. Encendido en aislamiento 10
Mar 3. Las dunas a lo lejos 11
Mar 4. Ruta de la pitaya 14
Mar 5. La otra cara de la moneda 15
Mar 6. Cuenca marina 16
Mar 7. Sol espejo 17
Mar 8. Desierto ojo 19
UNA TARDE ADORNADA POR PALOMAS AZULES
Mar 9. Tinta china 22
Mar 10. Sueños COVID 23
Mar 11. Nostalgia de las calles 25
Mar 12. Poesía al margen 27
Mar 13. Paredes de silencio 28
Mar 14. La muerte acecha 29
Mar 15. Rumbo desconocido 30
Mar 16. Iluminaciones de la tarde 31
Mar 17. Horarios inventados 32
Mar 18. Devoradores de planetas minúsculos 33
Todavía hay un mar por cruzar para que yo invente mis pulmones,
de Julio César Félix, fue impreso y diseñado como epub
en los talleres YoesOtro,
en la ciudad de Saltillo, en noviembre de 2020.
El tiraje fue de 100 ejemplares.
