Revista Letras y Demonios 9 607179
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Luís BorgesRevista Letras y Demonios 9 607179
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Luís BorgesREVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
AGRADECIMIENTOS ......................................................................................................................... 4
PROLOGO ......................................................................................................................................... 6
ESCRITORA INVITADA ..................................................................................................................... 8
ENTREVISTA CON KRISTINA RAMOS .......................................................................................... 8
ABRIGO ROJO ............................................................................................................................ 14
Kristina Ramos ........................................................................................................................ 14
BIO .................................................................................................................................... 25
ESCRITORES SELECCIONADOS ..................................................................................................... 26
POEMA AL DIABLO ................................................................................................................... 26
Eulalia Ramos .......................................................................................................................... 26
BIO: ................................................................................................................................... 28
SUGAR MUMMY .......................................................................................................................... 29
Rafael Aguirre ......................................................................................................................... 29
BIO .................................................................................................................................... 34
MOSCA EN LA MIEL .................................................................................................................. 35
Daniel Barrera ......................................................................................................................... 35
BIO .................................................................................................................................... 46
DECADENCIA .............................................................................................................................. 48
Jesus Medina........................................................................................................................... 48
BIO: ................................................................................................................................... 52
DOS SEMANAS DESPUES DE TU CUMPLEAÑOS. .................................................................... 53
Jose Espinoza .......................................................................................................................... 53
BIO .................................................................................................................................... 59
LA ULTIMA NAVIDAD ................................................................................................................ 60
Daniel Canals .......................................................................................................................... 60
BIO .................................................................................................................................... 71
ME TIENEN MIEDO ...................................................................................................................... 72
Alejandro Negrete ................................................................................................................... 72
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
BIO .................................................................................................................................... 75
SUEÑO DE AMOR, TIEMPO Y POLVO ...................................................................................... 76
David Ortega ........................................................................................................................... 76
BIO .................................................................................................................................... 84
EL TOCON .................................................................................................................................. 86
Rosario MartInez ..................................................................................................................... 86
BIO .................................................................................................................................... 91
LAS MARIONETAS DE CARNE .................................................................................................. 92
Juan Negrete............................................................................................................................ 92
BIO .................................................................................................................................. 106
COTARD; GOLEM: SISTEMA DE TRASTORNO COLECTIVO. ................................................. 107
Jorge Karam .......................................................................................................................... 107
BIO .................................................................................................................................. 117
UNA BROMA............................................................................................................................. 118
Elmer Ruddenskjrik ............................................................................................................... 118
BIO .................................................................................................................................. 127
AQUI ESTOY ............................................................................................................................. 128
Daniel Frini ............................................................................................................................ 128
BIO .................................................................................................................................. 130
UN DIA DE FURIA ..................................................................................................................... 131
Arturo Mario Rojas ............................................................................................................... 131
BIO .................................................................................................................................. 139
LA MACABRA VERDAD DEL SEÑOR STEVENS ..................................................................... 140
H.E. Perez.............................................................................................................................. 140
BIO .................................................................................................................................. 155
LA VENTANA ........................................................................................................................... 157
Ignacio Aceves...................................................................................................................... 157
BIO: ................................................................................................................................. 178
LA REINA IBLISICA .................................................................................................................. 179
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Samir Karimo......................................................................................................................... 179
BIO .................................................................................................................................. 197
LOS ANGELES AMAN EL ROCK ............................................................................................. 198
David Sarabia ....................................................................................................................... 198
BIO .................................................................................................................................. 214
PEDAZO A PEDAZO ................................................................................................................ 215
Juan Manuel Rodriguez.......................................................................................................... 215
BIO .................................................................................................................................. 223
EL ACUMULADOR .................................................................................................................... 224
Nicolas Taramasco ............................................................................................................... 224
BIO .................................................................................................................................. 237
PACTOS ................................................................................................................................... 239
Noemi Alejandra Naranjo Gaspar ......................................................................................... 239
BIO .................................................................................................................................. 242
ANONIMO.................................................................................................................................. 243
Dan Aragonz ......................................................................................................................... 243
BIO .................................................................................................................................. 246
LA GARRA ............................................................................................................................... 247
Carlos Enrique Saldivar ........................................................................................................ 247
BIO .................................................................................................................................. 263
TABATHA ................................................................................................................................. 264
O. H. Rojas ............................................................................................................................ 264
BIO .................................................................................................................................. 280
Alfonso Padilla ...................................................................................................................... 281
BIO .................................................................................................................................. 285
AGRADECIMIENTOS
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
A todos nuestros escritores que participaron en la convocatoria…
A todos nuestros escritores seleccionados…
A nuestra escritora invitada KRISTINA RAMOS…
A los escritores destacados y ganadores de esta edición DANIEL
BARRERA, ELMER RUDDENSKJRIK, JESUS MEDINA y JUAN
NEGRETE.
A Verónica Orellana por sus ilustraciones de la portada y los
cuentos ganadores…
A Yair Salinas por sus ilustraciones de los cuentos ganadores…
A ti lector que me estás leyendo estas letras…
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
PROLOGO
Con mucho gusto el elenco de la revista Letras y Demonios os
presentamos la novena edición. En medio de pandemias, mentiras
globales y problemas a nivel mundial, nada mejor que la lectura
para escapar de la cruel realidad que, por mucho, es más
terrorífica que cualquiera de los cuentos presentes en esta
antología.
Esta ha sido la convocatoria con más participación, y eso nos
tiene muy satisfechos porque nos indica la gran confianza de los
escritores para compartirnos sus talentos, y lo bien posicionada
de la revista a través de estos años. Por ello hemos tenido que
dejar a una gran cantidad de cuentos y autores de excelente
calidad, pues de incluirlos a todos sería más bien un tomo de
enciclopedia en lugar de una revista (que casi lo ha sido, jeje).
Por ello gracias a todos los que nos permitieron echar a andar
esta edición. Para esta número se han incluido tres preguntas
básicas a cada autor para conocer un poco más de él, así como la
ilustración a los tres primeros cuentos por parte de nuestro staff
VERONICA ORELLANA Y YAIR SALINAS (los cuales con mucho
amor nos regalan sus trazos para esta edición). Y los autores
galardonados esta vez fueron: DANIEL BARRERA, ELMER
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
RUDDENSKJRIK y JESUS MEDINA. Así como el futuro audiocuento
que se hará del escritor JUAN NEGRETE.
La novedad para este ejemplar consiste en una entrevista
extendida para conocer más sobre la autora invitada KRISTINA
RAMOS.
Me dejo de más verbo, y pasemos al terror, pues cómo dice
nuestra portada (de VERONICA ORELLANA): “No duermas sin
leer”, y que mejor con dormirse tras leer una historia de esta
edición.
Atentamente: Alfonso Padilla
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
ESCRITORA INVITADA
ENTREVISTA CON KRISTINA RAMOS
Gracias Kristina Ramos por
concedernos está entrevista y gracias
por tu exquisito cuento que nos
presentas en esta edición…
Hola Alfonso muchas gracias a ti y a
tu staff por esta oportunidad, es un
placer para mí que me hayan
seleccionado como escritora invitada.
Quisiera nos hablaras un poco sobre tu trayectoria como escritora
de pesadillas
Todo empezó cuando era niña, tuve la suerte de tener a mi alcance
libros de literatura de ficción, e imité el buen hábito de la lectura
de mi madre. Me enamoré del terror cuando leí por primera vez: “El
gato negro” de Edgar Allan Poe, de una colección de libros que ella
tenía. Conforme fui creciendo me adentré más y más descubriendo
a muchos escritores geniales en el género. A la vez las películas de
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
terror fueron una constante en mi vida. Mi primer cuento de terror
lo escribí cuando era muy pequeña, inspirado en hechos
sobrenaturales y fue esencialmente para mi madre. Con el tiempo
me animé a enviar varios de mis cuentos a diversas convocatorias
a nivel nacional e internacional, ahí empecé a hacer realidad mi
sueño de ver publicados varios de ellos. Actualmente dirijo junto a
Tania Huerta y Luis Bravo la editorial de literatura oscura
AETERNUM, vengo trabajando en un libro de cuentos y otros
proyectos que espero vean la luz muy pronto.
¿Y qué significado tiene el terror en tu vida?
Es parte importante de mi vida ya que es un género con el cual
puedo experimentar sensaciones intensas. Como el miedo, que es
algo innato en el ser humano. Aunque suene extraño, me ayuda a
relajarme. Siento que es un género discriminado por su variedad
que conlleva temas poco usuales, eso hace que me atraiga mucho
más y siga en la difusión del mismo. Quiero mostrar que un cuento
de terror va más allá, surgiendo muchas veces de los temores
simples y atacando la psicología humana. Es muy interesante.
Dicen que algunas cosas nacen y otras se hacen ¿En tu caso
naciste con el terror como parte innata de tu alma, o lo fuiste
adoptando?
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Yo siento que es una parte innata de mi alma, que con el tiempo ha
ido aflorando y desarrollándose cada vez más. Siempre he tenido
una atracción innata hacia el terror y todos sus temas. Me fascina
lo sobrenatural, lo lúgubre. Mis primeros libros y películas de terror
me los proporcionó mi madre que es parte importante en todo esto.
¿Y la escritura?
La escritura es mi pasión. Es parte de mi vida desde los 7 años de
edad, se ha desarrollado en mí de manera natural y con el tiempo
he ido puliendo mis escritos. Estoy en constante aprendizaje y
siempre acompañada de una buena lectura, para mantener la
mente activa y así fluya la inspiración. Me apasiona crear y lo que
puedo causar en los lectores, al tocar fibras sensibles. Es
gratificante cuando me dicen que mis escritos les causaron miedo,
asco o incomodidad. Es un reto que mis lectores se sientan
afectados por mis cuetos y eso me motiva a seguir escribiendo.
Mencionas a tu madre como influencia y apoyo en tu pasión por el
género. Entonces debe ser un orgullo para ella ver cómo te estás
desarrollando en el medio y, sobre todo, ver calidad de tus escritos,
pues imaginamos que ella debe de leerte. Y hablando de ello, ¿No
tienes cierto grado de intimidación al momento de escribir,
sabiendo que lo leerá tu madre?
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Ella me ha apoyado siempre, impulsándome a escribir. Es una de
mis principales lectoras e incluso me da ideas ja,ja,ja. No tengo
problemas con ella, nunca me ha intimidado y le muestro mis
escritos tal y como son, así sean sangrientos.
¿Cuáles son tus fuentes de inspiración para escribir? ¿Tienes algún
ritual de inspiración y que haces cuando tienes algún bloqueo
creativo?
Me inspiro en todo lo que encuentro a mí alrededor, en los libros, la
música, las películas. Creo que parte importante en el proceso
creativo es la observación ya que puedes encontrar un tema para
escribir donde menos lo esperas. Fijarse en los pequeños detalles
y crear en ellos un universo de posibilidades.
Nunca me debe de faltar la música, cuando me bloqueo recurro ella.
Trato de distraerme, relajarme ya que estar en medio de un bloqueo
creativo es estresante.
¿Podrías darnos un ejemplo en específico de algún cuento y lo que
te inspiró para hacerlo? (y de que trata este)
Uno de los cuentos más recientes que hice se titula “Desolación” y
está inspirado en la situación actual que estamos viviendo a nivel
mundial con el COVID. Narra la historia de un mundo devastado
después de la cuarentena por unos seres horrorosos infectados con
esta enfermedad mutada.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Si nos vamos a la física cuántica, a los mundos paralelos, al poder
mental creativo, y demás teorías que dentro de muy poco no
tendrán nada de estrafalarias; Imaginemos que cada escritor en un
plano determinado crea y da vida a sus historias, siendo así, ¿Cuál
de tus cuentos te gustaría vivir y por qué?
“Caso 009”, es una historia que transcurre en Francia y el Perú,
exactamente en mi ciudad natal Huancayo. Cuenta la extraña
desaparición de una arqueóloga Francesa en el nevado del
Huaytapallana. La intensa búsqueda de su hija la llevará a descubrir
diferentes misterios, episodios sangrientos y monstruos
inesperados, donde se puede apreciar la influencia lovecraftiana.
Me gustaría vivir esta historia, ya que siempre he sido amante del
misticismo de mi tierra, la magia oscura y poderes que van más allá
de la razón humana.
¿Qué más podemos esperar en un futuro de tu oscura mente, aparte
de tu libro de cuentos en el que estás trabajando?
Vengo trabajando en diversos proyectos, no todos de terror aunque
es mi género predilecto. Tengo planeado sacar un fanzine junto a
mi amiga y colega Tania Huerta muy pronto. Y a su vez contemplo
la creación de un espacio en internet donde puedan encontrar con
mayor facilidad mis escritos y seguir con la difusión de la literatura
mediante la Editorial Aeternum.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Muchas gracias por todo, pues aparte de poder leer tus pesadillas,
nos has permitido adentrarnos en ti como persona.
Gracias a ustedes y que disfruten mi historia…
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
ABRIGO ROJO
Kristina Ramos
Mi nombre es Edmundo y esta es mi historia.
Padezco de una extraña y terrible enfermedad que adquirí cuando
era niño. Recuerdo que durante un paseo familiar mientras jugaba
entre los árboles, un animal salvaje muy parecido a un perro me
mordió en la pierna, dejándome una herida sanguinolenta muy
grave. Mi madre al percatarse de lo ocurrido me llevo al hospital
más cercano. Me aplicaron diversas inyecciones para aliviar mi
dolor. En ese instante mis padres no le dieron la debida
importancia, pero conforme fui creciendo empecé a presentar
síntomas terribles, ningún médico de la cuidad me dio un
diagnóstico certero. Hasta que un día, del extranjero llego un
especialista en fauna salvaje y me comentó que la enfermedad que
había adquirido era una especie de rabia muy extraña. Con unas
hierbas me preparó unas pastillas naturales, que aliviaron ciertos
síntomas de mi enfermedad y desde ese entonces las consumo
diariamente para tener una mejor calidad de vida, ya que gracias a
las complicaciones que tuve con mi enfermedad dejé mi vieja casa
en el campo, tuve que mudarme y ahora vivo solo con mi gato en un
edificio modesto, pero muy cómodo. Siendo la alameda de los
jardines la zona más tranquila de la ciudad. Nunca me ha gustado
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
el bullicio de la gente, la contaminación de los autos y los gritos de
los vendedores ambulantes me estresan, quedan pocos lugares
donde hay contacto con la naturaleza y a la vez no pierden el
encanto de la selva de cemento. Pronto conseguí un nuevo empleo
y tengo un sueldo aceptable que cubre mis escasas necesidades y
aun me sobra para darme ciertos gustos, como tomarme un par de
cervezas con los amigos de la oficina o salir de viaje de vacaciones
de vez en cuando. Mi trabajo es bastante rutinario, soy asistente
del abogado más prestigioso de la ciudad y las tareas que me
encomienda varían muy poco. Rara vez me lleva a una audiencia,
prefiere tenerme en la oficina más de doce horas al día. La lectura
se ha vuelto una de mis pasiones y siempre llevo casa muchos de
los expedientes de mi jefe, para leerlos y así distraerme.
Mi departamento es pequeño, la ventana de mi dormitorio da a un
patio interior y frente a ella se abre una gigantesca ventana que
pertenece al departamento de la vivienda contigua. Desde hace
mucho tiempo ese departamento está vacío y para mi sorpresa una
noche, cuando me disponía a dormir, observé que la ventana estaba
completamente abierta y una sombra humana se proyectaba en mi
pared. La curiosidad hizo que saliera inmediatamente de la cama,
sigilosamente me asomé y para mi asombro, se trataba de una
muchacha. La primera impresión que me produjo este misterioso
personaje fue muy intensa. Iba y venía contorneándose de una
manera muy sexy. Me impresionó tanto su belleza, que al principio
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
empecé a llegar más temprano a casa. Todos los días me preparaba
un café, me sentaba frente a la ventana con un libro en mano para
no levantar sospechas y le lanzaba una que otra mirada más que
curiosa, sin que ella se diera cuenta. Después, oculto tras las
persianas, me dediqué a espiarla. Ella era pelirroja, su cabello largo
se movía con el viento, parecía una llamarada de fuego intensa que
combinaba con su piel pálida y sus grandes ojos verdes. Tenía unos
veinticinco años aproximadamente y se cubría con vestidos
delicados de fina seda, con los que dejaba ver su cuerpo fresco y
vigoroso. No llevaba ninguna otra prenda debajo, lo descubrí
cuando se agachó y vi sus hermosas y deliciosas nalgas rosadas.
Una entrada al cielo, que hizo me excitara de un solo golpe. El sudor
me recorría el cuerpo y me relamía los labios soñando con saborear
ese manjar y, deseoso de gozar de ciertas ventajas pensé en
propiciar un encuentro.
Hace ya tres meses que ella llegó al departamento de enfrente y no
tuve el valor de acercarme, mi tímida personalidad me lo impedía.
Esperé a que aparecieran otros personajes, tal vez un novio, su
madre o alguna amiga. Pero nunca vi a nadie más que a ella. Con la
portera del edificio corroboré que vivía completamente sola y
enseguida se convirtió en una obsesión para mí.
Mi semblante había cambiado y mi estado de ánimo mejoró.
Conversando con un amigo de la oficina, me aconsejó que si no
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
podía hablarle, al menos no debería de perderme ningún detalle de
su delicioso cuerpo. Fue así como instalé una cámara entre las
persianas de mi ventana para grabarla y que sus imágenes
quedaran atrapadas ahí. Esa fue sin duda, la mejor de mis
decisiones.
Los pezones oscuros de mi misteriosa musa tendida sobre la cama,
atraían mi mirada. Me detenía, cuadro por cuadro lentamente a
observarla. Así me fui enviciando y la gota que derramó el vaso fue
una noche que la escuché gemir como gata en celo. Entrecerró los
ojos, mientras con sus dedos jugaba debajo de su vestido. No dejé
de grabar, hasta que el orgasmo la hizo temblar. Esas imágenes me
perturbaron por días, soñaba con tenerla entre mis piernas. El
comienzo de su pecho desnudo y su mórbida sonrisa, me parecía
muy ardiente. Dentro de mí sabía que tenía una sola oportunidad de
conquistarla.
Así pues, me encontraba sumido en un huracán pasional, aunque
esa hermosa cabellera roja, por momentos me recordaba a una niña
que conocí cuando era más joven. Vivía con su abuela, hasta que la
anciana murió de una forma horrenda y la pequeña presenció su
muerte. Un episodio macabro que dio la vuelta al mundo y puso en
el ojo de las noticias internacionales el lugar donde vivía. “El
macabro hallazgo del hombre lobo” le decían, aunque nunca
hallaron al licántropo, la leyenda aún se cuenta a grandes y chicos.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Por momentos me pregunto ¿qué habrá sido de la vida de la
pequeña? Muchos dicen que la adoptaron y se la llevaron muy lejos.
Bueno, pero esa es otra historia.
Mi mente no podía dejar de pensar en la misteriosa dama, deseando
causar una favorable impresión decidí arreglar un poco mi aspecto
físico, compre ropa nueva y un perfume delicioso, fui a la peluquería
y hasta me bañé. Aunque resulte gracioso, no lo hacía muy seguido.
Todo con la intención de que mi vecina se fijara en mí.
Durante una semana, repetí todo como si fuera un ritual y me
posaba en la ventana abierta de par en par, esperando que me viera.
Hasta que un día sus ojos se posaron en mí como dos imanes, la
fuerza de atracción entre nosotros fue inmediata. En ese instante
sentí cómo una corriente eléctrica me recorrió el cuerpo y entonces
me habló:
—Buenas noches, vecino.
—Hola —respondí titubeante.
—Parece que va a llover, por acá llueve muy fuerte.
—Si… atiné a responder.
—Bueno, a mí no me gusta la lluvia, se inunda mi departamento. ¿Al
suyo le pasa lo mismo?
—Algunas veces —le dije.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
—¡Qué suerte! Seguramente su esposa se encarga de todo.
—No, vivo solo.
—Yo también —dijo ella riéndose.
El resto de la conversación siguió como una cordial despedida,
hasta que cerró las ventanas. Fue una conversación corta, pero en
ella me demostraba cierto interés y la predisposición a entablar un
encuentro más cercano. Estuve días aguardando que ella tome el
primer paso, nuestros encuentros eran casuales. Conversaciones
cortas de ventana a ventana. Hasta que un día, mi puerta sonó…
¡toc! ¡toc!
Me asomé por la mirilla de la puerta y ahí estaba ella, con un vestido
de cuero negro ajustado a su voluptuoso cuerpo, dejando ver sus
deliciosas formas. Me puse nervioso, en ese instante no supe qué
hacer. Los nervios me ganaron y con voz entrecortada pregunté:
—¿Quién es?
Y del otro lado de la puerta una voz suave y sexy respondió:
—Su vecina.
—Un momento, ahora abro. Le dije
Me demoré quince minutos en tratar de arreglar todo el chiquero
que tenía, ponerme algo decente y dejar el pijama tirado en mi
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
dormitorio esperando que ella aún siguiera esperando. Cuando abrí
la puerta, efectivamente ella estaba ahí radiante.
—Pasa, pasa —le dije.
Y ella sola se presentó:
—Disculpa los malos modales vecino, mi nombre es Emily.
—EEE…EDMUNDO, mi nombre es Edmundo —Le dije.
—Ella sonrió y se sentó en el sillón.
Aquella noche conversamos mucho, de todo un poco. Yo no podía
dejar de verla y mi mente la imaginaba desnuda, intenté controlar
mis instintos animales y resultó todo muy bien. Me tomé el
atrevimiento de invitarla a cenar, a lo que ella cordialmente
accedió. Le preparé unos filetes a las finas hierbas y ella quedó
encantada; por momentos, ella me miraba curiosa. Le llamaba la
atención mi forma de comer la carne, ya que mi porción estaba un
poco cruda y se veía como chorreaba la sangre por los lados. Le
ofrecí vino para que la tensión se disipara y la verdad fue efectivo.
Como a la media hora, ya estábamos riendo a carcajadas hasta que
me dijo:
—Olvidé en mi casa un cesto con frutas y pastel que preparé para
ti.
Me quedé perplejo, no podía creer que ella quería darme un regalo.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
—No te preocupes, me lo puedes traer mañana —le dije.
Y ella insistió mucho en traer el cesto.
Se levantó del sillón apresurada y corrió hacia su departamento.
Aproveché en terminar de ordenar mi habitación, ya que como iban
las cosas, lo más probable era que tendría una noche de pasión.
Oculté mis medicamentos en uno de los cajones de mi cómoda, no
quería que ella se diera cuenta de que estaba enfermo y me llenara
de preguntas.
Al cabo de unos minutos, regresó con su cesto en la mano izquierda
y en la derecha tenía un abrigo de color rojo brillante. Al darse
cuenta de mi mirada inquisidora, dijo:
—Por si me hace frío.
Levantó la cesta casi a la altura de mis ojos y dijo:
—Es toda tuya —y sonrió.
—Muchas gracias —le dije.
Al tocar la cesta, una sensación extraña me recorrió todo el
cuerpo, empecé a sentir mareos, y los recuerdos me inundaron la
mente. ¡No podía creerlo!, ¡era ella!, ¡era ella!
Solté la cesta y las cosas cayeron regadas por el piso, me llevé las
manos a la cara y con desesperación traté de huir. Cuando de
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
pronto ella se posó frente a mí con los ojos llenos de rabia y me
dijo:
—¿Te acuerdas de mí?, ¿si verdad? Lo veo en tus ojos. ¡Maldito! —
gritó.
—¡NO!, no —le respondí.
Mientras se colocaba su abrigo rojo me decía que la viera. ¡Mírame!
¡Mírame! Me gritaba, yo estaba confundido. No podía creer que
después de tanto tiempo ella, me hubiera encontrado.
—Aléjate de mí, yo he cambiado— le decía.
—Mentira monstruo —gritaba.
Se agachó ligeramente, de sus botas sacó un filoso cuchillo con
rapidez y destreza se abalanzó hacia mí para clavarlo en mi pecho
intentando dejarme inmovilizado. De pronto, el reloj de la cocina
empezó a sonar. El sonido estridente que emitía evidenciaba que
era medianoche. Ella, asustada, retrocedió al darse cuenta que mi
cuerpo empezaba a cambiar.
Mi tamaño aumentó, la ropa que llevaba comenzó a romperse y mi
piel se cubrió de un pelaje negro, el dolor se apoderó de mí y
mientras emitía un grito desgarrador, me creció un hocico lleno de
filosos dientes y en las manos y pies, me salieron unas garras
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
horripilantes. Ya no era yo, estaba fuera de sí. Era la bestia
horrorosa a la que Caperucita quiso matar.
La vi esconderse como un pequeño roedor, detrás de un mueble.
Tenía tantas ganas de saborearla, ya que cuando era niña escapó y
solo pude devorar a su abuelita. El destino la puso de nuevo frente
a mí. Asustada, me decía:
—Nada debió salir así. Yo lo tenía todo planeado. Me dijeron que las
pastillas que durante años tomabas, eran para retardar tu
transformación.
Yo solo gruñía y salivaba, estaba fuera de mí. Me abalancé sobre
ella como una fiera hambrienta, ella me dio la pelea. Gritaba,
pateaba y arañaba. Me divertía ver la desesperación en su rostro,
era como jugar con mi presa. Antes de devorarla, y cuando me
cansé de ella, la tomé con una garra por el cuello, la levanté y vi
como sus pies luchaban por tocar el piso, pero era inútil. Sus ojos
se abrieron tanto que parecía que sus globos oculares se saldrían
de sus cuencas, seguí apretando hasta que le corté la respiración
provocando que se asfixiara. Cuando la vi sin aliento, apreté con
todas mis fuerzas y un fuerte crujido de sus huesos resonó en la
habitación. La luna llena se encontraba en todo su esplendor, la tiré
al piso y devoré su carne. Su sangre brotaba a raudales por su
cuerpo inerte, manchando su abrigo. Sus intestinos se asomaban,
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
la piel destajada y sus voluptuosos pechos abiertos como unas
rosas rojas, adornaban el cuadro de horror.
A la mañana siguiente, desperté con mi forma humana de nuevo
espantado por lo sucedido, con el cuerpo lleno de arañazos y
marcas sangrantes en mi pecho. Con los restos sanguinolentos de
mi musa. Fui a mi dormitorio y tomé mis pastillas, hacía meses no
las tomaba porque me causaban ciertos estados de humor que no
me gustaban. Pero ahora debía ser precavido, no quería que se
volviese a repetir un incidente igual.
Envolví a mi amada Caperucita en lo que supuestamente era su
abrigo. Y con la luz del sol y más claridad, vi que era esa caperuza
roja que le regaló su deliciosa abuela. La metí debajo de mi cama,
no podía llegar tarde a trabajar, levantaría sospechas. Así la dejé
reposando, para que su carne se vaya pudriendo y poder disfrutar
de mi banquete favorito…
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
BIO
Kristina Ramos: (1987) Fundadora y Co-
directora de la Editorial Aeternum.
“Sanguijuelas" "Un Mundo Bestial",
Historias Pulp (España) (2018). "Canto a
Satán”, Letras y Demonios (México) (2018).
“Cloacas” The Wax (Argentina) (2018).
Publicó en la Revista Ibídem 3 “Muñecas”
(México) (2018).Publica en el Fanzine Orbi
Occultatum con sus relatos "Misterio
Marino" y "Viuda Negra"(Perú) (2018). "La
venganza del Cerdo" Revista Letras y Demonios (México) (2019).
“Desolación”, “El día que regresamos”, Pandemónium Editorial
(Perú) (2020).
https://www.facebook.com/Kristina.Ramos87
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
ESCRITORES SELECCIONADOS
POEMA AL DIABLO
Eulalia Ramos
Serpiente tentadora
que tomaste con engaño
la inocencia de Eva
transformándola en pecadora.
Ente sobrenatural y maligno
cruel y calumniador
robas de los hombres
la esperanza, la luz
y el amor.
Muchos han decidido
con temor pactar contigo
a cambio de fortuna,
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
juventud, fama
poder y valor.
Príncipe de la potestad del aire,
Divell en la actualidad
padre de la mentira
soberbia, incitas al mal
con tu inteligencia
astucia y voluntad
el conocimiento y la belleza me das.
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
La maldad que muchas veces engaña al género humano ya sea
por necesidad o mera vanidad
2) ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
Me gustan los finales abiertos
3) Si fueras un asesino en serie, ¿qué tipo de víctimas elegirías?
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
De preferencia hombres guapos que tengan alguna cualidad.
Inteligentes y seductores.
BIO:
EULALIA RAMOS
2 de mayo de 1981 (38 a) Comienza
publicando en el portal Mundo Poesía año
2016. 2017 en la Revista literaria “El
Candil” de Lota. 2018 Publica en
“Antología Hilos Rojos”. 2019
Seleccionada en los E-Book de la
Biblioteca de las Grandes Naciones, País
Vasco, España. 2019-2020 Publica en el
Fanzine “Chonchón” de Lebu. Publica en
diversas antologías de Editorial
Equinoxio de la ciudad de Mendoza, Argentina.
Mail: [email protected]
Página web: www.eulaliaramos.simplesite.com
Facebook: Eulalia Ramos
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
SUGAR MUMMY
Rafael Aguirre
Alex estuvo a punto de irse de la taberna pero ella lo abordó sin que
él lo esperara. Era una mujer de cuarenta y pocos, no demasiado
alta, cabello rizado y piel tan blanca como la leche, un par de
anteojos toscos cubrían sus ojos almendrados, tomaron algunas
cervezas y ella dijo dedicarse a la fotografía. El chico pensó que
hablaba demasiado de sí, la mayor parte de la conversación era la
misma mierda que habían hablado en la aplicación de citas, él
estaba ansioso, ya no la escuchaba y lo único que deseaba era
saber hasta dónde podía llegar. No se acordaba de su nombre pero
admitió que era bastante atractiva.
La mujer propuso que fueran a otro lugar, para Alejandro aquello
fue una señal y sin dudarlo se levantó de su asiento, alcanzó a ver
que ella pagaba toda la cuenta con algo que parecía una moneda
de oro, pensó que aquello era bastante extraño pero no quiso echar
a perder el plan con preguntas innecesarias, además, hacía meses
que estaba sin compañía. Irrumpieron en el departamento de Alex
mientras se besaban con fuerza, ella clavaba sus uñas esmaltadas
en la espalda del muchacho y él recorría su cuello con mordidas
suaves, casi estudiadas. Sus manos apretujaban con dureza los
glúteos firmes bajo el pantalón de mezclilla deslavado, el poodle
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
histérico del vecino comenzó a aullar como si se fuera a terminar
el mundo pero en ese momento el joven ya no tuvo atención para
otra cosa más que para ella.
Llegaron hasta uno de los cuartos y la arrastró con ambas manos
hacía donde estaba el espejo, aparte del cabello rizado y grabar
vídeos, Alejandro siempre tuvo fascinación por copular ante uno.
—Frente al espejo no, por favor, es que me da mucha pena— dijo
apartando suavemente con sus manos blancas, él lo intentó de
nuevo pero recibía más negativas. Comenzaba a sentirse frustrado
cuando creyó ver algo en el reflejo de los brazos de la mujer
mientras cubría sus grandes pechos, la recámara entera comenzó
a apestar con el fuerte aroma de un cadáver descompuesto.
—¿No tienes hambre?
— ¿Cómo?, no entiendo tu pregunta, está un poco fuera de lugar ¿no
te parece?
— Lo digo en serio, ¿de verdad no tienes hambre?, porque estas
cosas me abren siempre el apetito.
— No jodas, en serio ¿qué cosas? ¿ya te diste cuenta de este
maldito olor? ¿cómo vas a tener hambre?, ¿cómo en este
momento?— dijo mientras pateaba los zapatos y la ropa que había
quedado en el suelo como un niño en pleno berrinche. Ella comenzó
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
a reír sin motivo, era una carcajada aguda, punzante, lo miró y se
sintió intimidado, con ganas de salir corriendo.
—Oye, lo siento de verdad si dije algo que te hiciera sentir mal, sólo
me molesté un poco, deveras lo siento mucho, si quieres nos vemos
otro día para tomar un café ¿va?, sin rencores— Alex se dio cuenta
de que la voz le fallaba al tiempo que ella parecía avanzar hacía él
en cámara lenta, casi como si flotara.
—Bueno, para serte sincera yo sí tengo mucha hambre, por eso te
invité a beber y por eso sugerí venir contigo aquí, al igual que tú
llevo meses sin probar algo sólo que a diferencia de ti, esto me
mata.
—¿Qué mierda...?— entonces ella lanzó la primera mordida.
Rodaron por el suelo de la habitación mientras ella golpeaba el
rostro del chico con sus puños como un furioso peleador de la UFC,
era increíble la fuerza de esas manos tan pequeñas. La peste
emanaba de su cuerpo y varias veces Alejandro estuvo a punto de
vomitar, la tomó por las muñecas de manera que pudo ver su rostro,
había cambiado bastante, se veía mucho mayor e incluso faltaban
partes de su dentadura, su piel se había vuelto áspera y comenzaba
a desmoronarse. Si no era la chica con la que había llegado a casa
aquella noche ¿entonces qué diablos era?
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
El poodle del vecino continuaba aullando, tras el muro se escuchó
un sonoro “!cierra el maldito hocico, Tommy¡, el muchacho
golpeaba con todo lo que encontrara a su alcance aquel rostro que
se caía a pedazos pero ella, o más bien “eso”, no cedía. La cosa
comenzaba a hartarse del juego y levantó a su víctima como si
fuese un muñeco, estaba aturdido, trató de patear la horrible cara
pero sus pies no tuvieron fuerza suficiente para alcanzarla. Aquello
reía a carcajadas remedando los pobres esfuerzos de Alex mientras
lo miraba con sus ojos blancos como un par de huevos hervidos.
—¿Ya no te parezco bonita, pendejo?— su voz tampoco era la misma
y sonaba como las viejas cintas de audio cuando ya se han
reproducido demasiadas veces.
Se escucharon otras voces reverberar en la sala, ella lo soltó y el
joven cerró por reflejo sus párpados además de cubrirse con ambos
brazos mientras escuchaba que otros se hacían cargo de su cita
fallida. Al final escuchó un grito horrible que parecía prolongarse
una eternidad, luego un anciano lo ayudó a incorporarse, era de
baja de estatura y vestía un pulcro traje azul marino.
—Hijo, ¿estás bien? somos de la limpieza, todo está controlado, ya
nos hicimos cargo de ella pero me temo que tendrás que venir con
nosotros para evaluarte— dijo con acento peculiar, después dio
instrucciones a otro hombre de edad avanzada que recogía con
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
sumo cuidado un extraño polvillo negro. Cerca del espejo había un
tercero tomando lecturas con un aparato similar a una grabadora
vieja como las que usaban los reporteros de antaño.
La situación le pareció a Alejandro tan ridícula que comenzó a reír
tan alto que su risa casi se convirtió en un grito. Lo más estúpido
de todo era que a pesar de lo sucedido su pene continuaba en plena
erección.
1. ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
La momia me parece que es una figura fascinante y poco explorada
en la literatura de terror actual, así pensé que sería interesante
escribir algo al respecto pero en un contexto más acorde a lo
cotidiano como pueden ser las citas y las relaciones de pareja,
aunque bastante lejos del misticismo generalmente asociado a
estos seres. En lo personal me gustaría ver más de ellos, y también
de los hombres lobo, en el cine y en los libros.
2. ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
Me encantan los finales donde los protagonistas terminan muertos
o enloquecidos, superados del todo por una situación que se
encuentra más allá de su entendimiento, ya sea provocada por una
fuerza ultraterrena, miembros de un culto religioso o una creatura.
El estilo del viejo Lovecraft sigue muy vivo y fresco para mí a pesar
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
del tiempo e incluso puedo citarlo como una gran influencia en mí.
3. Si fueras asesino en serie ¿qué tipo de víctima elegirías?
Creo que elegiría a una víctima inteligente, difícil de alcanzar, que
representara un desafio para mí, alguien con quien pudiera
relacionarme primero y tener una historia previa.
BIO
Rafael Ángel Aguirre Flores nació el 20 de abril de 1983.
Su obra ha sido publicada en diferentes
revistas como Kaleido Revista Literaria,
Áspera Fanzine, Nudo Gordiano, TintaSangre,
Revista Literaria Monolito, Revista Gualicho
(Argentina) y Patíbulo Fanzine. En septiembre
de 2019 publicó la plaquette Sunday Spleen
con la editorial Dipsomanía Poética.
Actualmente cursa la licenciatura de
Sociología de la Comunicación y Educación
en la Universidad Autónoma de Guerrero.
Contacto:
Facebook personal: Rafael Aguirre
Página de Facebook: Sunday Spleen.
Cuenta de correo: [email protected]
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MOSCA EN LA MIEL
Daniel Barrera
VERONICA ORELLANA
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—Mami, ¿tú sabes cómo le hacen las arañas para atrapar a las
moscas grandes? —preguntó la niña.
—¡Y dale con eso!, tú y tus pinches moscas. —le contestó la madre,
haciendo sonar el claxon y maniobrando al volante.
Siguió torpedeando con regaños e insultos a la pobre niña, mientras
extraía un frasco con miel y daba una pequeña cucharadita.
—Mami, no deberías de comer tanta miel…
—¡No empieces!, ¡No me digas que hacer!, es por tu culpa… y por la
de tu padre. Si no fuera por ustedes dos, no tendría que buscar
soluciones naturales para relajarme.
La niña no se inmutó ante el enojo de su madre, ni siquiera por el
hecho de que jamás había conocido a su padre; continuó analizando
a la mosca que apretaba con suavidad entre sus dedos. Era una
mosca de buen tamaño, con lomo entre verde y morado, según el
ángulo y la intensidad con que le azotara la luz. Eran las siete
menos cuarto de la mañana, el sol ya alumbraba con unos leves
rayos dorados de primavera. Iban retrasadas como de costumbre,
teniendo que someter al pequeño sedan a tortuosos acelerones y
giros bruscos. La madre continuó machacando sobre el asunto de
las moscas, sobre su padre y cuanto tema creyera relevante. Pues
una vez abierta la puerta por donde la lengua vitupera podía
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
asomarse, era más fácil soltar todo el veneno y seguir con el
insulto, antes de disculparse o recular.
Al llegar a la casa de la abuela, la niña preguntó.
—Mami, ¿me conseguiste el hilo de pescar que me pidieron?
—Aquí está… más vale que terminen pronto ese proyecto, me está
costando muy caro tanto material.
La niña descendió del auto cargando su mochila, se despidió sin
voltear por completo, con movimiento de mano torpe y
despreocupado, típico de los cinco años. Todos los días, se
quedaba con su abuela, a esperar a que fuera la hora de entrar al
kínder, muy cerca de ahí. Sin bajarse del auto, la madre la siguió
con la mirada hasta que entró en la casa, se comió dos cucharadas
más de miel y luego arrancó. El remordimiento le llegó mientras
conducía, al igual que todas las mañanas; pero ese día se le
presentó con más fuerza. En el camino al trabajo y durante gran
parte de su jornada laboral, no pudo evitar el debate interior. Las
cavilaciones se le acumulaban en esa habitación de su mente, a la
que últimamente solo acudía para tirar un pensamiento más y
cerrar la puerta rápido, para no tener que lidiar con aquello en ese
momento. Pero había pasado tanto tiempo sin ordenarla, que ya
estaba rebosante de pensamientos en espera de alguna solución,
se desbordaban por las ventanas y por debajo de la puerta. Tenía
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que afrontar los problemas, sus obsesiones y la de su hija… ¿Qué
deje de comer miel?, la pobre es tan pequeña que no se da cuenta.
No, no se da cuenta que esa miel representa mi soledad, que me
tengo que comer a sorbos, para no quemarme la lengua… ¡ya
quisiera yo comerme un litro de helado cada noche!, pero me
convertiría en una bola rodante, mejor me sacrifico con miel
natural, me mantiene delgada, necesito encontrarle un padre
pronto… ¿Por qué nos abandonaste?, ¿Por qué te tuviste que morir?,
miserable, me dejaste con tus deudas, con la casa sin pagar y con
tu hija gestándose en mí vientre… ¡Y encima de todo, las pinches
moscas!, ¿Qué le pasa a mi pequeña?, ¿Qué me pasa a mí?, ¿Porque
la he descuidado tanto?... La madre siguió cavilando sobre sus
problemas, en especial el de su hija; esa insana obsesión por esos
asquerosos engendros voladores. No sabía en qué momento había
comenzado la niña a obsesionarse. Las atrapaba con facilidad, las
observaba por horas, se quedaba tan quieta cerca del frasco de
miel que dejaba abierto a propósito. Tan estatuamente inmóvil y
con un control total de su respiración, que aunque estuviera a
veinte centímetros del frasco, las moscas ni la sentían, entonces
las atrapaba con mano hábil. Los domingos, en casa de la abuela,
se pasaba las horas metida en el cuarto de cachivaches del abuelo
muerto, que seguía intacto después de muchos años. Sentada en
un rincón, entre polvo y telarañas, observando como las moscas
quedaban atrapadas en las redes de sus depredadores. Las
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rescataba solo para analizarlas, incluso se había comido algunas
para conocer su sabor. Se obsesionó por completo con esos
insectos desagradables, los estudió en los libros que le pidió a la
madre y que al principio le compraba sin darle demasiada
importancia. Desde que comenzó su gusto por ellas, por más que
se limpiara su recamara, siempre había moscas en algún rincón, se
llevaba los frascos de miel y los escondía en su closet, con el
pretexto de cuidar a la madre de una inminente enfermedad
pancreática… ¿Cuándo comenzó a desequilibrarse así?, a veces me
da miedo, siempre distante de mí, pero feliz con sus moscas… ese
zumbido por las noches… me tensa los nervios… Quizá todo
comenzó el verano pasado, cuando en uno de los ataques de pánico
de la madre —por estar cansada de siempre sentir que no puede,
que no ha podido lo suficiente, que no podrá con la carga de
mantener el hogar sola— se ensaño con una mosca que habitó junto
a ellas durante algunos días… ¿ fueron tres días?, ¿cuatro?... la
desafortunada mosca, que un buen día se le ocurrió pararse sobre
el frasco de miel, que la niña había dejado abierto por descuido…
¿de verdad fue por descuido?, sí, aquella vez lo hizo por descuido…
ahora lo recuerdo bien, era el primer frasco de miel… la madre
había resuelto cerrar toda la casa por completo hasta atrapar a la
mosca, la niña aún no entraba a clases, ella disfrutaba de unas
vacaciones y tenían comida suficiente para varios días, así que
instaló una especie de toque de queda, nadie entraba, nadie salía.
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El clima central sin parar día y noche. La cacería de la mosca había
comenzado. Como es natural, la niña no entendía que la madre
estaba sufriendo una crisis por tanta ansiedad; en su mundo
infantil, pensó que todo era un juego. Los primeros días veía con
gracia, como su mamá no quería salir de la casa, ni que ella saliera
al patio siquiera. Pero al tercer día se comenzó a preocupar. Para
el cuarto día, aún a su corta edad, sabía que algo malo ocurría, su
mami caminaba por toda la casa con el matamoscas en la mano,
sin bañarse ni cambiarse la ropa. Ni siquiera había ido a comprar
más helado, llevaba cuatro noches enteras sin comerlo, solo comía
miel, pura miel. Todo el día. La comida se terminó al quinto día, así
que tuvo que aprender a capturar a la mosca, para que terminara la
cacería y levantara el toque de queda; lo cual sucedió al séptimo
día, y por fin salieron a comprar algo para comer… ¿Siete días?, yo
cerré la casa por completo sí, y me puse un poco rara, lo sé… ¿pero,
siete días?... Y bueno, cualquiera puede explotar. Sobre todo, si en
el peor momento de tu vida viene una mosca a reventarte los
nervios… Antes de esa crisis, había pasado más de cinco noches
sin dormir bien, por su culpa; siempre rondándonos, siempre
acechando, observando desde la oscuridad. No eran moscas
distintas, no, era el mismo animal, noche tras noche, viniendo a
zumbarme y a robarse mi sueño. Los días que no venía a mi
recamara era peor, porque sabía que entonces rondaba a mi
pequeña. Una noche la descubrí sobre su cama muy cerca de ella,
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observándola; huyó en cuanto me vio. Al día siguiente la descubrí
lanzándosele directo a su boca, pobre de mi niña, se despertó
tosiendo y lagrimeando. Lo de la miel solo fue lo que detonó mi ira…
Después de ese episodio ya no dejé de comer miel, y mi hija se
obsesionó con las moscas… creo que la crisis en realidad nunca
terminó, solo nos acostumbramos a ella… entre llantos, la madre
se decidió a cambiar, a terminar su enferma relación con la miel y
a dejar al esposo muerto en paz; era hora de rescatar a su hija. Pasó
por la niña a casa de la abuela y la encontró dormida; no la
despertó, la cargó hasta el coche y después hasta su cama como
cuando era bebé. Pasaban de las siete de la tarde, había sido un día
agotador en la fábrica. Se recostó en el sofá de la sala, para
descansar los parpados unos minutos antes de cocinar la cena.
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VERONICA ORELLANA
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Un zumbido la sacó del sueño profundo en el que había caído. Se
sentó en el sofá desubicada, intentado ajustar la vista a la
oscuridad. Checó la hora, ya era de madrugada. Había muchas
moscas en la sala, volaban en dirección a las habitaciones… Mi
niña… pensó, y la somnolencia desapareció, corrió a la recamara
de la niña sin darse cuenta que no había una sola luz prendida en
toda la casa, y que todas las ventanas estaban abiertas. Se detuvo
en el umbral de la puerta, la habitación estaba en penumbras, ahí
las ventanas estaban cerradas y la cantidad de moscas era
absurda, eran demasiadas. El zumbido de miles de ellas era
ensordecedor, comenzó a manotear para espantárselas, se
posaban por todo su rostro y brazos. Eran tantas que asemejaban
un cardumen que volaba en sincronía. Vio un bulto más oscuro
pegado a la pared frente a la puerta y corrió pensando que era la
niña, pero a medio camino, unos obstáculos en el aire, que no vio,
la detuvieron en seco. No podía ver, pero supo que era cinta
adhesiva transparente, se le pegaba por varias partes de su cuerpo,
casi haciéndola tropezar; quiso zafarse pero con cada movimiento,
la cinta se le adhería más. Descubrió que también había sedal de
pesca. Hizo una pausa para pensar y entonces cayó en cuenta, la
niña había hecho una red con todo el material que le había estado
comprando por semanas para su proyecto del kínder. La
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desesperación le inundó el alma y reanudó el inútil forcejeo,
enredándose cada vez más, hasta que perdió piso. Quedó
suspendida en medió de la habitación, enredada en una maraña de
sedal y cinta adhesiva, que se anclaban en infinidad de puntos por
las cuatro paredes. El hilo de pescar le apretaba el rostro en varios
puntos, le comenzó a sangrar en las mejillas y debajo de la nariz.
No podía hablar, pero mantenía en su campo visual el bulto que
resaltaba por su negrura aun en la oscuridad, aunque no entendía
que era, no estaba segura de que fuera la niña. Las moscas
continuaban entrando a la habitación, se pegaban en la cinta
adhesiva, se le paraban en todo el cuerpo, incluso dentro de sus
ojos, tuvo que parpadear mucho para quitárselas.
—Así atrapan las arañas a las moscas grandes…
La voz fue tan débil, que no pudo precisar su ubicación. Desde otra
esquina de la habitación, una sombra, aún más oscura que la
penumbra, comenzó a levantarse hasta formar la silueta de su hija,
vestida en su camisón de dormir y con el cabello suelto hasta los
hombros. La veía solo por el rabillo del ojo. Del bulto oscuro que
tenía frente a ella, vio cómo se levantaba una alfombra de moscas,
que se fragmentaba en el aire y volaban en todos sentidos, —huían
ante el avance de la niña— era una inmensa plasta de miel. Ya no
alcanzaba a ver a su hija, pero escuchó un susurro por detrás.
—Mami, ¿Sabes cómo se comen las arañas a las moscas grandes?
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VERONICA ORELLANA
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1. ¿Qué te inspiro para hacer este cuento?
-Un desequilibrio parecido que sufrió una prima.
2. ¿Cómo prefieres los cuentos de terror?
-Los prefiero con final abierto. Es decir, que solo se insinúe el
hecho final. Por citar un ejemplo, la gallina degollada de Horacio
Quiroga.
3. Si fueras asesino en serie ¿qué tipo de víctima elegirías?
Si yo fuera un asesino en serie, las victimas que elegiría…
-Definitivamente obesos monumentales.
BIO
Daniel Barrera Blake nació en H.
Matamoros, Tamaulipas, México
(1977).
Licenciado en Ciencias de la
Comunicación. Comienza a escribir a
manera de pasatiempo a los 19 años,
siendo a sus 42 cuando lo hace de
manera seria. Publicaciones en las
siguientes antologías: CUENTOS CORTOS PARA NOCHES LARGAS,
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
por editorial Kaus (2020), FLORES DE VACÍO, versoterapia (2020),
GRACIAS DE PERRO, minilibros de Sonora (2020). Además de
publicaciones en revistas literarias digitales como: Penumbria,
revista pluma y revista ibídem.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
DECADENCIA
Jesus Medina
YAIR SALINAS
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
¡Ay, hermana mía!, ¿cómo te lo explico?, últimamente no he podido
dormir y apenas he probado bocado alguno; por las noches, cuando
intento conciliar el sueño, despierto horrorizada por terribles
pesadillas en las que desaparezco con el alba, como luna que se
desvanece barrida por los primeros rayos de sol; si me vieras ahora,
hermana, te apiadarías de mí, estoy completamente calva, tengo
los ojos hundidos y las arrugas de mi cuerpo se han acentuado más
y más como si de pronto toda la vejez del mundo hubiera lloviznado
sobre mí, envolviéndome lentamente, deslavando mi juventud
bendita; y mi piel, hermana mía, la piel de mi cuerpo se ha pegado
de tal modo a los huesos que ahora apenas si me puedo sostener
en pie; ¡tengo tanto miedo!, y los horrores no hacen sino
incrementarse con cada palpitación del reloj; ayer por la noche
volvió a desaparecer otro niño, con éste ya son ocho en esta
semana; al pequeño Emiliano lo encontraron el martes a la orilla del
bosque con su cuerpecito completamente seco como si lo hubieran
chupado igual que a un gajo de naranja y ayer por la tarde, a
Carmelita, la hija menor de mis compadres, la descubrieron al pie
del viejo roble que está en el jardín de los García con el cuerpo
desmembrado y unos extraños amarres hechos con hilos rojos
alrededor de las partes mutiladas como si, después de muerta, la
hubiesen querido remendar igual que a una muñeca vieja; también
le faltaban los ojos, hermana, esos ojos cafés que a mi tanto me
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
gustaban, alguien se los arrancó dejando en su lugar oscuras
cuencas vacías; no sabes cuan indignada estoy ahora, yo a esa niña
la quería mucho y ahora me la han quitado, ¡me la han quitado!;
pronto habrá cada vez menos niños en este pueblo y entonces yo
te pregunto, hermana mía, ¡aconséjame, te lo suplico!, ¿cómo habré
de sobrevivir, si las otras brujas no me dejan nada para comer?
YAIR SALINAS
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1. ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
Cuando mi madre se alivió de mi hermano, vivía con mis
abuelos en el campo. Por las noches, cuenta que solía
escuchar como varias voces se gritaban entre sí reclamando
al niño desde los rincones oscuros del cuarto en donde
dormía. Voces de mujeres que se reñían mientras jaloneaban
a su bebé aprovechando la ausencia de mi padre que
trabajaba arando el monte. Pensé que si varias brujas se
peleaban por el mismo niño, quizás era porque quedaban
pocos que pudieran robar. Esta es la historia de una no tan
afortunada bruja hermanada suya.
2. ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
Siempre he disfrutado el tratamiento cruel de los personajes.
Buenos o malos, prefiero aquellas historias en las que el
final es para nada esperanzador. Creo que eso las vuelve
mucho más reales.
3. Si fueras un asesino en serie, ¿que tipo de victimas
elegirías?
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Creo que me decantaría por asesinar escritores. Nada como
diseccionar sus cabezas y descubrir el lugar en donde yacen
todas esas historias; de paso, me libero de algo de
competencia.
BIO:
JESUS MEDINA
Soy psicólogo mexicano y tengo 25 años;
he sido colaborador de cuentos y relatos
en diversas revistas literarias digitales y
físicas como: Revista Digital Ibidem,
Revista Líneas de Cambio, Penumbria, La
sirena varada, Revista Letras y Demonios,
Revista Literaria Luna, Revista Digital de
Ciencia Ficción Espejo Humeante, En
Sentido Figurado, entre otras.
Medio de contacto:
https://www.facebook.com/jesus.medina.3194 o je-
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
DOS SEMANAS DESPUES DE TU CUMPLEAÑOS.
Jose Espinoza
Y aún no me explico por qué te suicidaste. Mamá dice que fue
porque terminaste con Ramiro. Papá… papá no dice nada, apenas
habla, se mantiene con la mirada perdida, como si estuviese viendo
otro lugar o tiempo y sólo por momentos, —durante el día, —regresa
a la realidad. No lo culpo. La realidad no es la misma sin ti, Keyla.
Tal vez sea de familia. El abuelo Gelasio nos platicó en una
ocasión que su primera hija, la tía Martina, se suicidó al cumplir los
catorce. Según él, papá tenía sólo diez años cuando ocurrió. Quizá
por eso nunca habla de ella.
Me pregunto si con el tiempo yo también te olvidaré. Parece
imposible en estos momentos. Aquí, de pie, bajo el marco de la
puerta de tu habitación, miro tu cama bien tendida, otra señal de
que ya no estás. Es la primera vez que la veo así, la encuentro
enorme. Entro. La yema de mis dedos recorre la colcha morada,
está fresca. La última vez que estuve sentado en esta cama fue la
mañana de tu cumpleaños número dieciséis.
—Abre el mío primero, es el más grande.
La cama estaba llena de regalos. Los conté, eran ocho. Uno menos
que el año anterior. Tal vez mamá tenga razón, tal vez fue por
Ramiro.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
—Espero que no esté lleno de periódico —hace un año te había
regalado un kit de lápices para dibujar, había comprado una caja de
cincuenta centímetros cúbicos y la había rellenado de periódico.
—Éste es diferente —te aseguré.
Tomaste mi regalo. Una caja dos veces más grande que la
anterior, forrada de amarillo chillante y coronada con un moño rojo.
Abriste la tapa y tu cara se iluminó.
—¡Es Stitch! ¡Está enorme!
El peluche de color azul, con ojos grandes y negros
representaba a uno de tus personajes favoritos, medía un metro y
su precio rondaba en los dos mil pesos. Había tenido la suerte de
encontrarlo en una liquidación, tenía setenta por ciento de
descuento. Por supuesto no fue lo que te dije.
—Sí, bueno, lo mejor para mi hermanita.
Me abrazaste.
—Ya, ya, ya que me pegas tus gérmenes —si hubiera sabido
que sería nuestro último abrazo no te hubiera soltado.
Tomaste otro regalo de la cama, era una cajita pequeña y
alargada. La mandaba Alondra. Supe que era un reloj desde antes
de que lo abrieras. Los siguientes regalos fueron una bolsa, un par
de aretes de plata, un Funko Pop de Stitch, el libro Coraline, de Neil
Gaiman y unos zapatos negros; los primeros cuatro eran obsequios
de tus amigas, el último era de parte de mamá.
—¿Te quedan bien?
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
—Sí, perfectos —esa fue la última vez que le diste un beso a
mamá.
Estabas por abrir el regalo de papá cuando el timbre sonó. Bajé al
recibidor y a través de la mirilla divisé a un hombre con uniforme
de repartidor.
—Paquete para Keyla Moctezuma.
—Sí, aquí es.
—Lo siento amigo, debe firmarme alguien mayor de edad.
Llamé a mamá, pero decidieron bajar todos.
—¿Quién lo envía? —preguntaste mientras mamá firmaba la
orden de entrega.
El hombre no respondió. Sólo cargó aquella caja, que era casi
tan larga como él.
Después se retiró sin agregar más.
El obsequio tenía unas etiquetas en las que se leía la palabra
“Frágil”. Por lo que te ayudé a recostarla.
—¡Es un espejo!
Una nota cayó al suelo mientras lo sacábamos.
Para mi querida Keyla:
Espero que con este espejo veas lo hermoso de la juventud.
Con amor, el tío Salomón.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
En realidad era nuestro tío abuelo. Un hombre al que sólo
habíamos visto un par de ocasiones. Rico, cascarrabias y viejo.
Según papá, era veinte años mayor que nuestro abuelo Gelasio. El
abuelo ya había fallecido y el tío Salomón seguía dándose la gran
vida. En ocasiones nos enviaba postales de sus viajes, pero nunca
regalos. Por eso a todos nos sorprendió el que ahora lo hiciera.
—Papá, papá… —tuve que llamarlo varias veces para que
reaccionara.
—Eh…¿qué?
—Dice Keyla que si ahora abrimos el tuyo.
El regalo de papá fue el mejor. Un celular de última
generación. Mamá ya ha registrado toda la casa y el móvil continúa
perdido. Ahora que lo pienso, tampoco he visto el peluche que te
regalé. Lo que sí está es el espejo. De forma ovalada, hecho de latón
y con patas para que pueda sostenerse por sí mismo. Me miro en
él. Traigo el mismo suéter azul que aquella noche. Está un poco
manchado de sangre de la manga izquierda, quizá por eso no me
deshice de él. Me acaricias el cabello con una mano mientras pones
la otra en mi hombro. Yo acuno mi mejilla en tu mano y recuerdo…
Volteó y te has ido.
—Álvaro —me llamaste.
Había ido cinco veces a tu habitación. Atraído por tu voz que
me nombraba incesante. Sólo ahora me he animado a entrar. Sé que
estás muerta, pero no puedo ignorar mis sentidos. La primera vez
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
que te escuche fue un día después de tu entierro. Era sábado. Tu
voz me despertó. No fue hasta que estuve delante de la puerta de
tu habitación cuando caí en cuenta que eso era imposible, que
habías muerto. De todas formas abrí la puerta. No había nadie.
—Álvaro —es tu voz nuevamente. Viene del espejo.
Me acerco. Pego mi oreja en él. Siento unas garras que me
jalan hacia adentro. El mundo es de dos colores. El firmamento
oscuro, sin estrellas y el suelo de color azul acero. Frente a mí está
un demonio. O eso me parece. Su cara es roja con colmillos grandes
y torcidos saliendo de la boca. Corre hacia mí. Me atraviesa. Lo veo
salir del espejo. Quiero ir tras de él. Pero estoy encerrado. Golpeó
el espejo con todas mis fuerzas pero no cede. El demonio luce como
yo. Me mira por unos momentos, es idéntico a mí excepto por los
ojos amarillos.
Tú también tenías los ojos de ese color cuando fuiste a la
cocina. Te habíamos organizado un convivio en casa, estabas
charlando con una de tus amigas, (lo siento, siempre confundo sus
nombres, la del lunar en la frente) cuando recibiste una llamada.
Mamá dice que era Ramiro. Subiste a tu alcoba a contestar. Cuando
regresaste noté el cambio en tus ojos.
Te pregunté si estabas bien, pero me ignoraste. Fuiste directo
a la cocina. Nos dimos cuenta veinte minutos después. Se nos hizo
raro que no salieras. Al verte en el suelo con el charco de sangre a
tu alrededor lo supe de inmediato. Mamá no lo procesó hasta que
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
te tomé entre mis brazos. Te habías cortado el cuello de lado a lado.
Aún siento que se me apretuja el corazón al recordar el grito de
nuestra madre.
Escucho pasos acercarse. Alguien está abriendo la puerta. Es
papá. Trae un bate en la mano. Se para delante del espejo. Yo le
hago señas, pero parece que no me puede ver. Está llorando. Toma
vuelo y le da un batazo al espejo. Escuchó el sonido del cristal. El
espejo comienza a romperse y con él el lugar que habitamos. Puedo
verte de nuevo, junto a mí. Me tomas de la mano.
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
Tengo sueños recurrentes con demonios. En algunos me
persiguen, en otros les enfrento. Hace un par de años tuve uno
donde estaba atrapado en un espejo.
2) ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
Abiertos o trágicos. No me gustan los finales felices en cuento de
terror.
3) Si fueras un asesino en serie, ¿qué tipo de victimas elegirías?
Eligiría políticos, me haría fama al mismo tiempo que ganaría la
simpatía del pueblo.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
BIO
J.R Spinoza. H. Matamoros,
Tamaulipas, México (1990).
Becario del PECDA (emisión 23),
en la categoría de Jóvenes
Creadores por novela. Libros
Publicados: El regreso de los
dioses, la batalla de Folkvangr
(Caligrama, 2019). Pacto Maldito
(Pathbooks, 2019). El demiurgo y otros cuentos fantásticos (Kaus,
2020
Contacto:
https://www.facebook.com/escritorspinoza/
correo: [email protected]
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
LA ULTIMA NAVIDAD
Daniel Canals
En medio de la tundra lapona, a través de la espesa niebla, un
animal emitió un desgarrador bramido al torcerse una de sus patas.
El conductor del trineo no dudó, ni un instante, en sacar el largo y
afilado machete que llevaba adosado a su pierna. Tumbó al reno de
una patada sobre la nieve y procedió a destriparlo allí mismo. La
primera cuchillada la propinó con tanta fuerza que la sangre salió a
borbotones salpicándole por completo. Esto le enfureció más
todavía. Se limpió la cara con el dorso del guante y masculló un par
de imprecaciones. No tenía tiempo que perder; el mensajero estaba
al caer y antes quería parar en el bar.
En el reflejo, de la casi inerte retina de Rudolph, se veía la
imagen de Santa Claus, cuchillo en mano, sacándole las tripas. La
torpeza del viejo reno estaba retrasando sus planes así que no se
lo pensó dos veces. Lo abrió en canal y echó el aún humeante
cuerpo a la parte trasera del trineo; el frío haría el resto en pocos
minutos. Pasó por su cabeza la idea de que, quizás, los niños
notarían la diferencia, pero la desechó enseguida: «Todos los putos
renos son iguales».
Los otros renos del tiro aguantaban apretando el culo.
Estaban cagados de miedo, pero no se atrevían a defecar ante
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
aquel asesino que había trinchado a Rudolph, hábilmente, de dos
tajos. El vaho, de su agotada respiración, se cristalizaba en sus
hocicos debido al intenso frio. Aún con la tripa revuelta, empezó a
llover una rápida serie de latigazos sobre sus lomos. Santa estaba
ansioso por atizarse un trago.
—Haw, haw, haw… —gritaba enloquecido con cada azote—
haw, haw, haw…
»El cadáver, rígido como la mojama, daba tumbos en la parte
trasera mientras las afiladas cuchillas del trineo levantaban la
nieve hacia ambos lados del camino. No tardaron mucho en llegar
a su primer destino.
Antes de entrar, sacudió sus botas contra la tarima para
despegar la nieve y los renos aprovecharon la pausa soltando el
contenido de sus tripas. El bar tenía la única característica de ser
el más cercano al Polo Norte. Un cuchitril infecto que solo servía
una bebida: vodka. El licor era preparado en un alambique casero,
por el propietario del establecimiento, a base de patatas viejas y
podridas “importadas” según decía él.
No estaba muy concurrido. En el interior había un par de
esquimales desmayados, con los brazos estirados sobre la mesa,
una vieja prostituta incapaz de levantársela ni a un ahorcado y el
camarero, así que fue directo al grano. Sin acercarse siquiera al
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
crepitante fuego que ardía en la chimenea, pidió un vaso y sin
mediar palabra con nadie, lo apuró de un trago. Tres vasos más
atravesaron su gaznate antes de salir dando ligeros tumbos. Los
renos olieron el licor pululando en su boca desde el otro lado de la
calle. Santa iba ya medio tajado. Cogió las riendas con una mano,
el látigo con la otra y emprendieron la marcha de nuevo.
El mensaje, de su teléfono móvil, había sido claro y conciso:
“Entrega a las 19:00”. ¿Qué esperaba Santa Claus con tanta
ansiedad? El bulto no era muy grande, aunque llevaba la etiqueta
de “Muy frágil” en el exterior. Recibió el paquete y descendió las
escaleras en dirección al… laboratorio secreto.
Había logrado inocular una cepa del Ébola combinándola con
la gripe aviar. En el paquete estaba el tercer ingrediente para su
maléfica mezcla: el bacilo de la “peste negra”. La combinación iba
a producir un virus supra letal bautizado, jocosamente, como “Las
Tres Marías” y él mismo, iba a encargarse de propagarlo.
¿Se había vuelto loco Santa? ¿Por qué tanta maldad?
Estaba harto de ser Papá Noel y tener la obligación, año tras
año, de fabricar millones de juguetes. Luego, tenía que gestionar el
asunto de la logística: había que embalar y transportar, a cada
destinatario, todo lo solicitado. Si solo hubiese sido eso… También
recibía interminables listas de niños consumistas, debía
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
aguantarles los lloros y las babas en infinidad de centros
comerciales y, además, bajar por miles de sucias chimeneas
infectas llenas de excrementos de pájaros, ratas y murciélagos.
Lo peor es que nadie se lo agradecía. A los Reyes Magos de
Oriente, por lo menos, les dejaban agua del grifo para los camellos,
pan duro y plátanos (¿?). A él nunca le habían invitado a comer o
beber una copita o a probar un pellizco de turrón y eso que en
plenas fiestas navideñas las casas estaban a rebosar de viandas.
Mientras soltaba los paquetes, cerca del árbol, podía observar las
patas de grueso jamón, los aparadores y muebles bar llenos de
licores, las bandejas repletas de dulces… y nada era para él.
Durante aquellos largos años no se había quejado jamás. Ni
siquiera cuando, de la noche a la mañana, una conocida empresa
embotelladora de refrescos gasificados le cambió su sempiterno
traje verde, por uno rojo. ¿Queréis saber algo más? La ropa, el
forraje y las vacunas de los renos, el papel de envolver los regalos,
el salario de los duendes… todo corría a su cargo. Lo pagaba él
directamente de su bolsillo, sin ninguna subvención. Deprimido,
visitó a un psicólogo que le recetó unos fuertes antidepresivos. Al
mezclarlos con el alcohol, le producían el efecto contrario al
deseado: bebía como un cosaco, descuidaba su indumentaria y
evitaba la ducha.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
«Por fin», pensó sosteniendo el tubo cristalino en la mano. Se
puso el traje protector, la máscara estanca con oxígeno, los
guantes, y procedió a preparar el mejunje dentro de la cuba. Añadió,
a la mezcla, un par de sacos de levadura con la intención de
multiplicar la potencia del batido y, tras la delicada operación, salió
cerrando la puerta de seguridad. Ya en la cocina, abrió la nevera y
extrajo una botella de vodka que tenía enfriando para la ocasión.
Este sí que era del bueno y no la mierda esa del bar. Los renos
dormían en el aprisco. Aún les hormigueaban los lomos debido a los
latigazos y sus sueños eran intranquilos. Su amo no tardó mucho
en ponerse a roncar también.
Se acercaba la Navidad y los elfos estaban extrañados con su
jefe. Normalmente, se excitaba a medida que llegaba la fecha
cumbre y no paraba de darles instrucciones hasta el mínimo
detalle. Esta vez, se mostraba despreocupado, ebrio y con el traje
lleno de lamparones. Ni siquiera se tomaba la molestia de ocultar
su estado ante ellos y, unos días antes de lo habitual, los envió de
regreso a sus casas. Como ya habían cobrado por adelantado su
trabajo se despidieron sin más.
De esta misma guisa se presentó en los centros comerciales
de la ciudad. La barba sucia, los ojos vidriosos y enrojecidos, el
aliento apestando a alcohol y el traje mugriento, como si hubiese
dormido con el puesto, sin quitárselo durante meses. Su olor
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
corporal iba al unísono y sus uñas, descuidadas y ennegrecidas,
tampoco ayudaban mucho a mejorar su aspecto final. Los
responsables de los comercios no daban crédito a lo que veían y
empezaron a lloverles las quejas de sus clientes. La mayoría de los
niños salían llorando y pocos se atrevían a subirse encima de su
regazo. Más que Papá Noel parecía que un vulgar indigente se
hubiera apoderado de su alma y “bastante” de su presencia.
—Mamá, huele mal —confesó un niño a su madre.
Los tipos del centro comercial intentaban arreglar la
situación:
—¡Niños, acercaos! Santa ha venido a traeros muchos regalos.
No tengáis miedo.
Harto de estar allí y con la petaca ya vacía, se tiró un pedo
descomunal ante las impertérritas familias. Aquello fue el colofón
que determinó su expulsión del recinto por parte del equipo de
seguridad.
No le importó demasiado. Encaminó sus pasos hasta una
licorería cercana y, tras proveerse, salió en busca del trineo que
permanecía oculto en unas obras cercanas. El espacio utilizado
para el transporte de los regalos, estaba ocupado por la inmensa
cuba criogénica cargada con el cóctel letal. Había instalado un
aspersor unido al recipiente que tenía la función de repartir la
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
mezcla. No tenía que rociar las ciudades enteras, eso no hubiese
sido práctico: con introducir pequeñas dosis en los ríos y acuíferos
sería suficiente… Aún faltaban un par de días, así que después de
atizarse una botella entera, cayó inconsciente en el pescante y se
desmayó.
En Nochebuena, se despertó en su propio vómito. Aquella
noche no quería fallar, abrió su vieja cartera de piel de reno, extrajo
una pequeña bolsita de polvo blanco y se preparó un par de rayas.
Tiró el billete enrollado porque ya lo le haría falta nunca más el
dinero, pensó. Aclaró el amargo que rasgaba su gañote con un buen
trago, escupió, y se puso manos a la obra. Los renos no entendían
nada, lo normal a esas horas, y ese día en concreto, era que
estuvieran repartiendo los regalos por todo el planeta. Al ver que
Santa se incorporaba resoplaron aliviados: había llegado el gran
momento.
—¡Haw, haw, haw! —reía Santa, maléficamente, mientras los
azotaba para que se desperezasen—. ¡Esta noche palmamos todos!
Sobrevolaban los tejados y aunque la cuba iba llena hasta los
topes, los animales no notaban el peso. Estaban acostumbrados a
cargar miles de toneladas de regalos cada año. Santa no daba un
respiro al látigo y a ellos tampoco. Su primera intención fue la de
dirigirse a las afueras, al río principal que suministraba el agua de
la ciudad, pero entonces recordó la depuradora municipal. Quedaba
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
bastante más cerca y tendría el mismo efecto. Subió unos cuantos
metros, lo suficiente para vislumbrar su objetivo y encaminó la
carga letal hacia allí. Justo cuando estaba encima de las
instalaciones y su mano a punto de accionar el aspersor con la
dosis, frenó bruscamente el trineo.
¿Qué había llamado la atención de Santa? ¿Habían llegado a
su destino? ¿Qué narices pasaba?...
Una niña pequeña, con el pijama puesto, estaba correteando
por el borde de la azotea de uno de los edificios. Santa miró
alrededor, en busca de algún adulto acompañando a la criatura,
pero no había nadie más allí. Solo la chiquilla, la altura y la espesa
noche. Arrancó el cascabel, con el que solía anunciar su llegada y
lo lanzó a un lado. Luego, tratando de no asustarla, descendió con
el trineo y sin apenas ruido, aterrizó en medio del tejado. Giró la
cabeza en dirección a los renos y poniéndose el dedo en los labios
les ordenó guardar silencio. Acercándose sigiloso, dijo con su mejor
voz:
—Hola, pequeña. ¿Qué haces aquí tan solita?
Los atónitos renos ni respiraban, la niña, que llevaba una
bolsa en la mano, estaba justo en el extremo a punto de caer al
vacío. Al oír su voz, se detuvo. Giró la cabeza en dirección a Santa
y dijo con determinación:
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
—Soy ciega y huérfana. Estoy esperando a Papá Noel.
Algo en el interior de Santa comenzó a revolucionarse sin
saber bien qué dirección tomar:
—Pues con el frío que hace aquí fuera deberías esperarlo
adentro. ¿Le has pedido algún regalo, bonita?
—No. Le voy a hacer yo un regalo a él.
—Vaya, un regalo a Santa. ¿Y cómo sabes que va a venir? —
preguntó, acercándose un poco más.
—Porque Santa nunca falla a los niños. Nos quiere mucho a
todos.
—Pues has tenido suerte, pequeña. Extiende tu brazo y
comprueba a quién tienes delante.
La niña, sin titubear, empezó a acariciarle las barbas:
—¡Santa, eres tú, sabía que vendrías! Te he traído un plátano
y un panecillo. Quería traerte leche, pero no sé dónde la guardan.
A Santa, en plena catarsis, se le encharcaron los ojos. No solo,
no lo rechazaba por su aspecto, aunque tenía que admitir que era
ciega, sino que, además, tampoco parecía molestarle su penetrante
olor. Ambos se abrazaron, permaneciendo así un buen rato.
Los renos y las estrellas también lloraron aquella noche.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Esta es la historia de cómo dos simples ofrendas, entregadas
por la persona adecuada, salvaron a toda la Humanidad de una
muerte segura. A veces no importa el detalle, sino la intención...
***
—Vaya mierda de cuento. Además, no terminó así —dijo uno
de los esquimales, desperezándose.
—¿Cómo acabó? —preguntó la vieja prostituta, mostrando su
interés.
—Si me pagas un vaso de vodka te lo cuento.
—Si quieres, te dejo que me comas el...
—Déjalo, da igual —dijo el inuk, declinando la suculenta
oferta—. Según me explicó uno de sus elfos:
—Santa, con los ojos inyectados de sangre vio a la niña, pero
en vez de frenar, aceleró hacia ella con la malévola intención de
cortarle la cabeza con las afiladas cuchillas del trineo o por lo
menos tratar de ensartarla con una de ellas. Los renos bramaban
de terror al contemplar su propósito. Hizo un arriesgado giro en el
aire y casi cuando estaba a punto de lograr su objetivo, uno de los
anclajes que soportaban la cuba criogénica reventó por la inercia,
desestabilizando el vehículo.
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»Los renos, Santa y la cuba acabaron empotrados, en una
pared de la azotea, provocando numerosos desperfectos. Cuando
llegaron los bomberos tuvieron que sacrificar a los pobres
animales, evacuar a Santa en un helicóptero y, después, bajar la
cuba con una grúa de grandes dimensiones. La suerte es que no se
rajó por ningún lado.
—¿La niña? —preguntó la vieja, de nuevo.
—No, la cuba. La niña ya se había precipitado al vacío, —
añadiendo—: al día siguiente encontraron su cadáver tirado en la
calle, completamente reventado.
—¿Y Santa? —preguntó el camarero, que no se había perdido
ni un detalle de la historia.
——Si me invitas a un vaso de vodka te lo cuento...
Fin
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
Este relato forma parte de una antología de terror. La idea era
ofrecer una visión completamente distinta del cliché navideño
habitual.
2) ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Con un giro inesperado que cueste o incluso no seas capaz de
intuirlo siquiera.
3) Si fueras un asesino en serie, ¿qué tipo de victimas elegirías?
No lo sé, no me lo he planteado nunca, la verdad. Mi experiencia
asesina se limita al marisco y a los caracoles en salsa.
BIO
Daniel Canals Flores, me gusta escribir
microrrelatos y relatos inspirado por
lecturas de Charles Bukowski, Kerouac o
los grandes maestros rusos. He
autopublicado varios libros dentro de los
géneros de Terror y Ciencia Ficción. Sus
títulos son: Divorcio Diferido, Divorcio
Diferido II El sueño de Berenice, Divorcio Diferido III El aquelarre,
Microrrelatos, Asesinato Comprimido, Ténebrum y Tú, robot.
Medio de contacto
Link blog de autor: https://literaturacincopuntocero.site123.me/
Email: [email protected]
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
ME TIENEN MIEDO
Alejandro Negrete
Me llamo Brisa. Me tienen miedo, solo tengo trece años. Hace días
que estoy en este lugar. Tengo puesto este chaleco que no deja
mover mis brazos.
Todo comenzó una noche, estaba de niñera en la casa de mis
vecinos, los Prado. Se iban a una fiesta y me preguntaron si podía
cuidarles a su hijo Julián. El bebé de dos años. Acepté.
El niño dormía y para matar el tiempo se me ocurrió leer algo.
La biblioteca es inmensa, decenas de títulos llamaban mi atención.
Había una novela, Drácula, de Bram Stoker; otro libro cuyo título
era Carmilla, de Sheridan Le Fanu; y en fin, todos trataban sobre
vampiros. Un libro de ocultismo, sobre esos extraños seres con
colmillos, me atrapó desde el principio. Lo abrí casi por la mitad
donde tenía como título: No invoces Expellere Non Possis, haciendo
referencia a los peligros de invocar a las vampiresas más antiguas
del mundo. Al terminar de leer ese capítulo me sentí poseída por
un deseo incontrolable de morder el cuello del bebé.
Miré la hora, era muy tarde y recordé lo que me había dicho la
madre casi con el auto andando: “Vendremos temprano Brisa,
cualquier cosa usá el teléfono”.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
No vinieron temprano. Llegaron a la madrugada, su hijo ya
estaba desangrado.
Todavía siento el sabor de su sangre. Estoy arrepentida, pobre
niño.
Cuando me vieron los Prado… Bueno, no voy a contarles cómo
reaccionaron. No era consciente de lo que había sucedido, ni de lo
que estaba sucediendo en ese momento. Me lancé con velocidad
sobre el padre que cayó al suelo y le mordí la garganta, él hacía
movimientos desesperados. Su mujer gritó aterrada, intenté
atacarla, pero un crucifijo que colgaba de su cuello no me dejaba
acercar. Como pudo llegó hasta el cuadro de Cristo en la pared, lo
descolgó y me lo puso de frente.
Luego mis fuerzas se fueron debilitando… debilitando…
El hombre se levantó del suelo, ensangrentado, agarró un
florero de bronce y me golpeó la cabeza.
A partir de ahí no recuerdo nada más. Me desperté acá,
gritando. En una camilla, con cintas cruzadas que me sujetaban
piernas y brazos. En un determinado momento, noté que había
recuperado mi fuerza, la fuerza anormal de aquella noche, y las
correas saltaron por el aire. Cuatros hombres consiguieron
inmovilizarme. Una inyección certera dejó mis ojos pesados.
La comida la pasan por un hueco que hay en la puerta. ¿Cómo
hago para comer?
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Nadie, casi nadie, se anima a entrar para dejarme libre los
brazos. Me dicen piba, loca o criatura.
Me llamo Brisa. Me tienen miedo, solo tengo trece años.
1)¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
Me inspiró ver una noticia muy vieja en una revista que se
titulaba: Los vampiros existen, que se trataba de una niña que le
mordió el cuello a un bebé que cuidaba. Confesó que lo hizo
porque sintió necesidad de beber su sangre.
2)¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
Prefiero los finales inesperados. Esos son los que más releo y me
encantan, por ejemplo el cuento La muerte de Guy de Maupassant
es uno de mis favoritos.
3) Si fieras un asesino en serie, ¿qué tipo de victimas eligirias?
Si fuera un asesino en serie, mataría a ladrones, asesinos y
violadores. Terminaría con el mal en mi ciudad.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
BIO
Alejandro Negrete nació en San Pedro,
Buenos Aires, en 1991.
A temprana edad sintió el llamado del
terror gracias a los grandes maestros
del género, como Bram Stoker y
Stephen King.
En 2017 publicó Y un día se hace la luz
y en 2018 La flor de la higuera, ambos
por la editorial Arenz & Antich. En sus obras, Negrete despliega
todo su arsenal de recursos al servicio del miedo.
Colaboró en la antología La frecuencia espectro, de Editorial Perro
gris, y pueden leerse algunos de sus cuentos en las revistas de
terror The wax y Gualicho.
Facebook: Alejandro Negrete
Correo electrónico: [email protected]
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SUEÑO DE AMOR, TIEMPO Y POLVO
David Ortega
Es martes por la noche, casi son las diez. Hace mucho calor.
Pensaba dormir sin distender mi cama, pero estoy demasiado
acostumbrado a la peso las cobijas. Tengo un gabán, lo usaré como
manta esta noche.
Me gusta ese gabán, me hace sentir como un pistolero del salvaje
oeste. Tardo más de lo normal en conciliar el sueño. El sueño me
sorprende al fin, me quedo dormido con un pensamiento navegando
en el ojo de mi mente. Al medio día me batiré en duelo con otro
pistolero por mi honor… o por el honor de mi chica, tal vez. Ella me
mira suplicante con las manos sobre el pecho. Su piel morena brilla
con los primeros rayos de sol que se cuelan por la ventana. Muerde
su labio inferior. Una lagrima resbala por su mejilla tostada por el
sol desde años ha, luego otra. ¡Qué más quisiera que no ir y
quedarme con ella! Pero el honor es el honor, uno lo sabe. ¿Por qué
se es un hombre? Por lo que se tiene ¿y qué otra cosa tiene si no a
sí mismo y a los suyos?
La miro una última vez —hermosa como el primer día—, beso su
mejilla —suave como ninguna otra—. Froto sus hombros desnudos.
No sé lo que ocurrirá esta tarde cuando el reloj dé la primera
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
campanada. Si he de soltar mi último aliento, me aferraré a esta
imagen de ella parada frente a mí, recordando porqué di mi vida. Y
si el Dios padre y Jesús hombre me permiten ser más rápido que mi
rival, recordaré esta imagen porque pocas cosas justifican tomar
la vida de otro hombre —el amor entre ellas—.
La abrazo, siento el calor de su cuerpo en mi pecho. Acaricio su
cabello y mis dedos se pierden entre hilos negros que huelen a
lavanda. Recargo mi boca en su frente. Le quiero decir que no tema,
que todo saldrá bien, pero eso no lo sé. No le quiero mentir y dar
falsas esperanzas, no la quiero ver llorar. Sé que está haciendo un
esfuerzo en contener sus lágrimas por mí. No se lo he dicho —no
podría—, y aun así sabe que tengo miedo, también. Lo siente en mis
latidos, y el corazón no miente. Siento su mano acariciar mi mejilla.
Su mano está fría, y mi barbilla rasposa. Debería rasurarme.
Minutos más tarde estoy en la bañera. Es una tina de cobre que he
tenido que llenar a cantaros, la mitad con agua tibia y la otra mitad
con agua fría. “Nada como un baño con agua fría antes de matar a
un fulano” escuché decir a mi padre un par de veces. Lo escuché
decirlo incluso en su último día. Cruzando el cuarto de baño, sobre
el mueble con espejo, está mi revolver, me lo regaló mi chica. Verlo
me da vértigo. Estiro mi mano como queriendo alcanzarlo, y me
parece que el cuarto se alarga. Ya estuve mucho tiempo en el agua,
mis dedos se ven…
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Como nunca se verían los de mi padre…
…como de viejo. Odio esa sensación.
Salgo de la tina. El agua se desborda y moja el suelo. Me seco, me
pongo los calzoncillos y el pantalón. Evitando ver el arma tomo la
navaja de afeitar. Compruebo el filo. Mañana tendré que conseguir
otra hoja, ésta ya casi no corta.
El tiempo es caprichoso en días como este. A veces corre, a veces
se arrastra. Salgo de casa, veo a Isabel una última vez, y ella me ve
desde la puerta. Lleva esa blusa blanca a la que se le resbalan los
tirantes y deja al descubierto sus hombros. Sé que lo ha hecho a
propósito, sabe cuánto me gusta. Se me escapa una sonrisa, me
coloco el sombrero e inclino la cabeza un poco sin soltar el ala.
Subo a mi caballo. Me hubiera gustado llamarlo “Veloz” pero no le
quedaba tanto como “Suertudo”. Como sea, todos los caballos
levantan polvo al correr.
Llego al pueblo, sujeto el ala del sombrero y saludo a quienes me
saludan. Hoy son menos. Saben, o creen saber, lo que pasará hoy y
por eso evitan mi mirada. Detengo a Suertudo frente al gran reloj
en el centro de la avenida principal, saco mi reloj de bolsillo, le doy
cuerda. Aún tengo un tiempo que matar.
¿”Matar”? ¿Matar como a…?
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Sacudo la cabeza, me concentro en la imagen de Isabel. Guardo el
reloj.
Entro al bar. El cantinero está parado sobre una mesa reparando el
candelabro colgante a mitad del techo, nada ostentoso. Baja de
allí en cuanto me ve atravesar las puertas de vaivén y se coloca
detrás de la barra.
—Un café— Le digo.
Pareciera que ya lo tenía listo. Pone la tasa de porcelana frente a
mí. Saco mi cartera, y con un gesto de su mano me detiene, mis
intenciones eran obvias.
— ¡Nononono! Me lo pagas mañana—. Dice sonriendo.
Yo sonrío también. Aquello tiene gracia. Él tiene gracia, y fe. Me
agrada, es un buen tipo.
—Siendo así, dame un tequila.
Reímos un poco. Él se retira a ver de nuevo ese candelabro sin
servir mi tequila, pensó que bromeaba. Supongo que su fe tenía un
límite. Lo dejo hacer sus cosas, él me deja con las mías. Nadie se
mete en los asuntos de los demás a menos que lo llamen, así es en
este pueblo.
Me tardo más de lo habitual en terminar mi café. El último sorbo ya
está frío. Dejo escapar un “Haghhh” desde mi garganta. Miro mi
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
reloj de bolsillo. El muy maldito corría mientras veía a Isabel por la
mañana, se arrastraba mientras me bañaba, corría de nuevo —y
más rápido que mi caballo—en mi camino al pueblo, y ahora se
arrastra de nuevo. Aun así, faltan veinte minutos. El cantinero está
de espaldas, finge desempolvar los candelabros de la pared. Yo sé
que quiere que me vaya sin decir
el último
adiós. Se podría decir que somos amigos. Aprovecho y dejo un par
de monedas en la barra. Habría dejado más si me hubiera servido
el maldito tequila, que le conste.
Salgo del salón. Una luz cegadora y un calor abrazador me
sorprenden y despiertan más que el café. Cierro el ojo izquierdo
mientras me habitúo a la luz. Me dirijo al bebedero donde dejé a
Suertudo. Le doy unas palmaditas en el cuello. Me mira con esos
ojos bobalicones, aunque en más de una ocasión ha demostrado
mucha inteligencia. Miro el gran reloj. El tiempo una vez más echó
a correr. Faltan cinco minutos.
Una silueta que crece conforme se acerca se deja ver en el otro
extremo de la avenida. Desciende de su caballo.
—Ese sí es más rápido que tú—. Le digo al mío, y vemos como le da
las riendas a un niño para que lo ate en algún bebedero. Aun a esta
distancia sé que me mira como un toro a su objetivo. Camina hacia
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mí, y sé que se detendrá antes de clavarme las astas, mucho antes.
Echo a un lado mi gabán, le muestro que he traído mi revolver.
Hay diez metros de polvo entre nosotros. Ellos, los del pueblo, han
sido aún más rápidos que cualquier caballo al buscar un escondite.
Estamos él y yo, y el reloj, y nada más. Camino al centro de la
avenida. Seco el sudor de mi mano derecha sobre mi muslo. Separo
el brazo de mi cuerpo, y una lave brisa refresca mis dedos y mi axila.
No me había dado cuenta que ya había empezado a sudar. Mi
respiración se prolonga, el aire está caliente, lo siento en mis
pulmones.
Él escupe al suelo. Quisiera hacer lo mismo, pero la boca me sabe
a tierra, prefiero pasarme la saliva. En esos últimos tres minutos
el tiempo se arrastra de nuevo. Lo veo sin mirarlo realmente. Algo
me dice que es buen momento para acceder a esa fotografía mental
que tanto me esforcé por captar esta mañana.
Comienzo a sentir la quemadura del sol en mi cara, solo del lado
derecho. Ninguno tiene el sol de frente. No hay viento a favor ni en
contra. No podríamos estar más en igual de condiciones. El gran
reloj, en lo alto del poste entre los dos, sigue impávido trabajando.
Cierro mi ojo mental, ya no veo a Isabel.
Suena la primera campanada. El tiempo se arrastra una última vez,
pero esta vez parece que alguien le ha puesto zapatos de plomo. El
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Dios padre y Jesús hombre guían mi mano, mi pistola se me antoja
liviana como una pluma, acaricio el martillo de mi arma con una
mano y acciono el gatillo con la otra. Me parece que faltan horas
antes de que suene la segunda campanada, pero ya se escucharon
dos rugidos, uno a cada extremo de la avenida. Escucho un zumbido
en mi oído izquierdo, falló. ¿Y yo… fallé? Estoy preparado para
disparar de nuevo. Algo anda mal… mejor dicho, algo anda bien,
perfecto, de perlas. Mi rival da un par de pasos hacia atrás. Hace la
finta de disparar una vez más, y una vez más acaricio el martillo de
mi arma más rápido de lo que nadie ha acariciado un gatito nunca.
El cañón de mi pistola ruge de nuevo, esta vez el eco resuena por
todos lados ocultando el sonido de la segunda campanada. Él deja
caer su arma y cae de bruces contra el suelo. Me acerco
caminando, pero el tiempo ha comenzado a correr de nuevo. Pateo
su arma y suena la tercera campanada. Lo miro allí, tirado,
esforzándose por respirar como un pez fuera del agua. Tose una,
dos, tres veces como la primera vez que un niño prueba un
cigarrillo. Se queda quieto y su mirada se queda perdida en la nada,
vidriosa y vacía.
Hay un agujero en su pecho, sobre su corazón, del mismo grosor
que un dedo, y otro más en su estómago. Debajo de él se ha
comenzado a forman un charco rojo.
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Un niño llora. “¡Papá!” grita el mocoso de diez o doce años —aún no
tiene edad para afeitarse, pero sí para manejar una pistola—.
Sostiene la gemela de mi arma. El niño es mi sobrino, el hombre en
el suelo es mi cuñado. Antes de la última campanada del reloj se
escucha un rugido similar al de mi arma, pero no es el de mi arma
—lo reconocería donde fuera—. Estoy besando el suelo, me cuesta
respirar. Entre polvo, calor y dolor siento que se me queman los
pulmones. El niño sigue sollozando. Las manecillas del reloj se
detienen por fin. Veo a Isabel al fondo de la avenida. No sé si es
ella, o la Isabel que habita en el ojo de mi mente. Se esfuma, se
desmorona como polvo en el viento. Todo se vuelve oscuro.
Abro los ojos. Estoy en mi cama. El gabán que usaba de cobija por
la noche está en el suelo. Mi almohada está húmeda y no sé si es
baba, lágrimas o sudor. Es una mañana calurosa. No me gusta
dormir bocabajo, pero lo sigo haciendo. Veo el reloj, le gané al
despertador una vez más.
Fin.
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
Una calurosa noche de martes me acosté pensando en mi crush,
a quien no veía desde que comenzó la cuarentena. Abrí la
ventana, y me cubrí con lo primero que encontré —obvio, un
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gabán—, solo por costumbre. Dejé que mi mente divagara, pero a
diferencia del chico en mi historia, no concilié el sueño, sino que
dejé que fluyera la historia. El final lo escribí al día siguiente
procrastinando tarea.
2) ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
Me gustan los finales felices, luego los finales sorpresivos, y luego
los finales abiertos. Evito los finales tristes.
3) Si fueras un asesino en serie, ¿Qué tipo de victimas elegirías?
Al vecino que no deja dormir a las 3 de la mañana. El que pone
música a todo volumen mientras todos duermen. Hay uno o dos
por cada cuadra
BIO
David Ortega Jr. (México, 1998). Estudiante de
psicología de la UNAM. Es la primera vez que
envío una historia a un concurso.
Correo: [email protected]
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EL TOCON
Rosario MartInez
Siempre se arrepentiría de haberle preguntado:
–¿Qué le pasó al árbol? ¿Por qué se quemó? –La vieja ignoró
su pregunta durante largo tiempo. Un día inició con su historia. La
joven escuchaba incrédula, «tal vez lo hace», pensó, «con el afán
que tienen los viejos de recordar hechos que los marcaron».
Cuando comían por las tardes en la cocina narraba con
cautela lo acontecido a su marido mucho tiempo atrás, causado por
la maldición de una exnovia despechada. La mujer refería esto
mientras miraba con espanto reiteradamente hacia el tocón, la
cerca de adobe y al patio de tierra. Estéril lucía el espacio, en el
centro estaba el trozo de madera quemado.
No era grato lo que contaba, era interesante, al menos durante
el día cuando la luz del sol entraba por las ventanas de los tres
cuartos que componían la casa. Algo muy distinto ocurría por las
noches cuando se iba a dormir atemorizada, no sin antes mirar
hacia el patio, estaba tan oscuro que era imposible distinguir algo.
En una esquina junto a la ventana que daba al patio trasero estaba
la estufa de leña donde la vieja cocinaba.
–Inició –dijo –, con pelos en la comida. –¿Cómo fue? La
interrumpió la joven con asombro y un dejo de repugnancia en la
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voz–. Al principio era de vez en cuando, pero sólo a él, a mí nunca
me apareció nada –. Al escucharla, la muchacha no dejaba de ver
con sus ojos casi niños su plato. Tan sólo comprobar que todo
estaba bien, dispensaba toda su atención a la vieja–, ¡después era
tan común y tantos! –Murmuró con un lamento–, que mi marido dejó
de comer.
Por la tarde salía de visita. Los ojos de la mujer despedían una
luz opaca que perturbaba al mirarlos. No era una compañía grata,
pero a causa de su trabajo debía permanecer en esa casa un año,
lejos de su familia. Era el único sitio donde había encontrado
alojamiento.
Al quedarse sola, se refugiaba en el frente de la vivienda, bajo
los rayos del sol como si pudieran protegerla. El viento levantaba
polvaredas que la dejaban cubierta de polvo. Era un lugar seco
como el alma de su anfitriona, su cara denotaba una vida dura; las
arrugas cubrían su rostro marchito; sus ojos pequeños no reflejaban
bondad. Era extraña.
–Cuando pasó tiempo ya no era posible que permaneciera en
casa, ni su madre podía con él–, hablaba con voz apagada, que de
vez en vez adquiría matices de profunda emoción y cólera
contenida–. Se mantenía en las afueras del pueblo y decían quienes
llegaron a verlo en ese tiempo que gruñía y parecía loco– la historia
proseguía.
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–Hasta que llegó la hechicera, fue quién nos dijo que Abigail,
¡esa ramera infeliz!–Murmuró con intenso odio–, le había hecho un
trabajo para embrujarlo–, sus labios se movían hipnóticamente.
Sentadas juntas, estaban de lleno inmersas en un relato que
trascendía los límites de la realidad, entrando peligrosamente en la
ficción.
Eran cara y cruz del tiempo.
–Tuvieron que traerlo entre varios primos, parecía una fiera.
La cadena apenas si sirvió mientras lo curaban–. La pregunta que
se detuvo una y otra vez en su mente, era dar demasiado crédito a
la historia de la mujer. Se dominó, nunca la hizo, pero a menudo
resonaba en su mente «¿Y cómo lo curó?»
Sin embargo, tiempo después sabría la respuesta.
No olvidaría nunca el gesto demencial de la vieja cuando dijo
–¡Ahí en el árbol! ¡Ahí lo amarraron! –mientras señalaba con el dedo
índice de la mano derecha deforme y torcido, hacia el tocón que se
erguía en el patio trasero.
– ¡Por eso se quemó!
Tan pronto finalizó la historia una extraña sensación la
invadió, como si estuviera siendo vigilada por ojos inexistentes.
Juraría que algunas noches veía chispas de lumbre bailar con el
viento en medio de la oscuridad del patio, por la mañana diminutas
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briznas de carbón aparecían en su ventana. Trató de convencerse
de que eran de la estufa, ignoró deliberadamente que la cocina era
la parte más alejada de su habitación.
El cambio en la actitud de su casera era notable: se mantenía
aún más distante. Solían cruzar apenas las palabras necesarias y
notó con aprensión que el espejo de su cuarto desapareció.
Increíblemente poco a poco olvidó su rostro. Buscaba identificarse
en los vidrios de las ventanas, pero su imagen siempre le aparecía
borrosa.
Se despertaba confundida por las mañanas sin saber quién era
o por qué estaba ahí. Dejó de asistir al trabajo. Una mañana
escuchó a su casera decir a sus compañeras: –Ella se fue desde
hace una semana del pueblo. –Sintió un acceso de pánico, volvió a
la cama y fingió dormir cuando los pasos de la vieja se
aproximaron–, ¡no volverás a hacerme lo mismo!– Le dijo con un
susurro aventando su aliento agrio a su rostro.
La situación no mejoró, permanecía casi todo el día en cama
y fue entonces que empezaron a aparecer, ¡pelos en su comida!
Contuvo el acceso de vómito que la acometió y lloró.
Esa noche se levantó sin hacer ruido. Con sigilo cruzó la
habitación de la vieja con el corazón palpitándole violentamente y
un zumbido atronador en los oídos.
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Salió al patio. Todo estaba en tinieblas, las piedras se
enterraban en sus pies. Al principio lo que eran sólo chispas fueron
aumentando hasta convertirse en una llamarada con silueta
humana.
–¡Debes huir! – Le advirtió con voz urgente y ronca como si
tuviera la garganta quemada, mientras se contorsionaba
espantosamente envuelto en el fuego– ella ha recordado todo, te
confunde con Abigail, quiere repetir la historia. No fueron Abigail ni
la hechicera quienes me hicieron esto –dijo con voz sofocada de
dolor–, ¡Fue ella! ¡Corre, viene hacia acá!
Con un violento tirón de cabello la vieja la arrastró por el
pedregoso suelo, llevándola hacia adentro mientras jadeaba.
Desesperadamente buscó donde asirse, sus manos toparon con el
tocón, se abrazó del tronco y pateó con fuerza a la mujer mientras
decía con voz impregnada de furia y desesperación –¡Suélteme
maldita vieja! – Escuchó un golpe sordo tras ella.
Cegada por la brillantez de la llamarada echó a correr hacia
la cerca tan rápido como podía.
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
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Una vieja historia que me narraron en un pueblo, tiene un poco de
recuerdo y mucho de ficción.
2) ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
A veces abierto; a veces donde se encuentre una explicación al
porqué de los sucesos extraordinarios que se narran en la historia.
Otras donde simplemente el final se cuenta sin un porqué ni una
explicación, donde el desenlace es sorpresivo.
3) Si fueras un asesino en serie, ¿qué tipo de victimas elegirías?
Creo que no podría ser nunca una asesina en serie.
BIO
Rosario Martínez, escritora mexicana. Obra: El
aniversario y otros cuentos, Tintanueva 2014 y
Pasos en el viento, Aldea Global Ed., 2020. Sus
cuentos han sido publicados en más de quince
antologías. Obtuvo un 3er. Lugar, ha sido
finalista ganadora, seleccionada y Mención
honorífica en diferentes concursos de cuento
en México, España y Perú. Participa en talleres
literarios, lectura de obra, presentaciones de libro, entrevistas y
ferias del libro.
Página de autora: https://www.buuk.es/concurso/rosario-martinez/
Twitter:@Rosario7525
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LAS MARIONETAS DE CARNE
Juan Negrete
A la memoria de Don José Oviedo, El Capi,
y sus marionetas del Infierno.
Extracto de las notas de Horst Schüller
Aquel día, uno en el que hacía un calor excesivo, en el que el
simple caminar bajo el sol resultaba una verdadera tortura a raíz de
la radiación que éste emanaba, me encontraba deambulando en
medio de una de las tantas celebraciones carnavalescas que la
pintoresca provincia de Las Profundidades solía ofrecer. Siendo
más específico, me hallaba en la Fiesta del Santo de la Cueva de la
ciudad de El Calvario: una verbena que tomaba lugar en la cúspide
de una de las montañas más altas del municipio, donde kioscos
cimentados a partir de mugrientas lonas se extendían a lo largo y a
lo ancho de la virginal naturaleza.
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Mis intenciones iban más allá que inmiscuirme entre juegos
de feria y comida exótica; y recalcó lo de exótica, porque muchos
de los platillos resultaban muy inusuales para un alemán como yo.
Como lo he planteado ya en múltiples ocasiones, mi objetivo
principal era investigar todos los casos de índole paranormal
ocurridos en los alrededores para darle un sentido a la muerte de
mi pobre amigo Doroteo Migoni. A lo largo de los meses, me había
convertido en un testigo de una infinidad de retorcidas situaciones,
donde cada una, resultaba ser mucho más siniestra que la anterior,
al mismo tiempo que me iban aportando una pequeña porción del
conocimiento sobre el mundo de lo oculto, y como no, de los
enigmáticos Dioses negros.
Como iba diciendo, mis pasos me habían encaminado hasta el
epicentro de esa multitud en búsqueda de respuestas. ¿Cómo algo
tan específico, tan secreto, podría estar en medio de un sitio tan
concurrido? Bueno, a decir verdad, no resulta para nada
contradictorio, pues dicho escenario no era más que una excelente
oportunidad para que las criaturas de las tinieblas pudiesen
camuflarse.
Al cabo de realizar una cantidad indefinida de preguntas a los
transeúntes que me topaba por el camino, muy cerca del ocaso,
pude encontrar a la persona que estaba buscando con tanto ímpetu.
Se trataba de un hombre de avanzada edad, unos 70 años si mi
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percepción no me engañaba, en cuyo rostro se podía advertir un
semblante dominado por el vacío, a pesar de que su aura despidiese
una marcada energía en la que se combinaban la tristeza, el odio,
la confusión y la furia. Era como interactuar con un reo, un muerto,
o quizás, con un objeto inanimado. Estaba agazapado bajo el
amparo de una pequeña concavidad que se asemejaba a una
madriguera, la cual, estaba hecha de sólida piedra. Una manta
polvorienta de un tono gris bastante marcado era su único cobijo,
ya que por algún motivo, permanecía desnudo sobre la tierra del
cerro.
—¿Tú eres aquel al que llaman Aarón, el marionetista? —Le
pregunté con serenidad.
—Así es. ¿Quién quiere saberlo? —Respondió él con sumo
recelo.
—Digamos que una persona que podría brindarte un par de
respuestas a todo eso que te incomoda y causa desgracia. Pero
primero, necesito saber sí tú eres ese a quien he nombrado. De otro
modo, no seré capaz de ayudarte para que te liberes de tu carga.
Tras lanzarme una mirada fortuita, el acongojado hombre
respondió con ironía y violencia:
—¿Cómo un imbécil podría ayudarme? Estoy acabado,
arruinado. ¡¿Es que además de extranjero eres ciego?! La gente
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como tú sólo viene aquí a burlarse de nosotros, como si
estuviésemos obligados a ser un elemento para su mera diversión.
¿Me hablas tu de libertad? ¡Esa condición, que cualquier ser de este
mundo anhela, me ha costado la mía! Soy un esclavo de las
consecuencias que ello acarreó. Y al igual que Pandora, todo esto
sucedió por, como tú dices, «liberar» algo que yacía mejor dentro
de una caja.
Intentando ocultar la rabia que tal comentario me provocó, me
acerqué con paso lento hasta la inmundicia de mi interlocutor, para
más tarde, agazaparme y ponerme a su nivel.
—¿Cuándo dije que mis intenciones iban enfocadas a
convertirte en un chiste viviente? Quizás lo creas, quizás no, pero
yo, al igual que tú, y muchos otros que residen por aquí, hemos
tenido contacto con situaciones que escapan más allá de nuestro
entendimiento. He vivido experiencias que tienen como móvil la
sangre y la carne corrupta. He sido incluso espectador de una
desgracia ocurrida a un ser mucho más desdichado que tú, así que
no me vengas con ese tipo de estupideces, ya que a estas alturas
del juego, puedo ser muy poco tolerante.
Cambiando mi tono de voz por uno más serio y grueso,
proseguí a preguntar con asertividad:
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—Ahora dime, ¿cómo fue tu experiencia con… la sangre y la
carne…? No me lances más evasivas y respóndeme de una maldita
vez.
Tras observarme con una atención, irónica por donde se le
vea, netamente hueca, Aarón accedió a cumplir mis demandas,
quizás porque ya se sentía acorralado, o tal vez, porque muy dentro
de sí, figuraba alguna especie de esperanza para comprender, al
menos un poco, el origen de su infortunio.
⁂ ⁂ ⁂
Lo que estoy a punto de narrarte sucedió en mis épocas de
juventud, porque aunque te parezca increíble, soy presa de estas
lamentables condiciones desde hace ya bastante tiempo.
Tal y como ya lo sabes, antaño fui reconocido como un
titiritero; el mejor de todo el Estado de Las Profundidades. Mis
espectáculos acarreaban una cantidad exagerada de espectadores
de todas las edades; ninguna persona, joven o anciana, quedaba
decepcionada con mis rutinas. Fue precisamente este sitio, tan
estéril como ahora lo ves, el que más público albergó. Supongo que
por eso sigo aferrado a él; a veces yo mismo me clasifico como un
espectro que se niega a morir, ya que el veneno de la nostalgia ha
hecho un profundo efecto en mí.
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Fue precisamente por estas mismas vísperas, allá por el año
68 si mal no recuerdo, cuando mi ciclo de gloria llegó a su fin. La
noche estaba por dar comienzo, la gente hacía muchos minutos que
se había retirado al templo para escuchar la tradicional misa que
sirve como sierre para la celebración, y yo, por mi parte, me
encontraba cargando mi carpa y el resto de mis cosas dentro de mi
camioneta. Una sensación de inquietud bastante potente me
dominaba en ese momento. Había comenzado desde el amanecer y
era muy similar a un mal presagio, tú sabes, cuando uno tiene la
vaga certeza de que algo malo va a ocurrir. No puedo darte una
explicación más detallada de ese acontecimiento; simplemente
tenía miedo, tanto, que incluso una serie de vértigos no me dejó
recorrer tranquilo el camino hasta mi casa, misma que poseía un
toque colonial bastante añejo en toda su extensión.
Tras llegar a mi hogar, que se encontraba a escasos
kilómetros del pie de la montaña, ingresé mi llave en la cerradura,
y antes de entrar, me di la media vuelta y eché un último vistazo a
mi lugar de trabajo. La misa había concluido hace ya mucho tiempo,
y las personas habían retornado a la cumbre para proseguir con el
festival. La luz de las lámparas y las fogatas brillaban con
intensidad, y por instantes, me daba la impresión de estar
contemplando algún tipo de saturnalia. Era como si esa gente
celebrase inconscientemente algo antiquísimo, olvidado hace
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tiempo, mucho más viejo que cualquier tradición católica, romana
o mesoamericana. La energía era… basta…
No obstante, mi situación era muy distinta a como quizás te
imagines. La fama y el reconocimiento son efímeros, y al cabo de
cruzar el umbral de mi vivienda, la realidad acometió con rudeza
contra mí espíritu, ya que me hizo recordar lo solitaria y patética
que era mi vida. La iluminación del exterior quedó eclipsada en
cuanto cerré la puerta; ni siquiera la falsedad de la Luna o las
estrellas podían brindarme abrigo.
Por tal motivo, mi único consuelo era, en ese entonces, la
compañía de mis amadas marionetas. Había pasado muchos años
confeccionando sus ropajes y arreglando sus desperfectos, que
hasta cierto punto, los sentía una extensión de mi propio ser. Podría
decirse que eran… carne… de mi carne…
Al finalizar cada función, solía guardar a mis muñecos dentro
de un baúl de madera, cuya cerradura, aseguraba siempre con un
sólido candado. El único que tenía acceso a dicho tesoro era yo y
nadie más que yo, pues se trataba de la posesión más preciada con
la que contaba. De hecho, mi favorito era uno a quien llegué a
bautizar como El Juez, dado que su rutina era la que mejores
experiencias me había legado. Para la construcción de su estética,
tomé como inspiración a Joan Sebastian Bach, pues además de ser
un fanático de sus conciertos para clavecín, su semblante y peluca
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plateada siempre me habían parecido imponentes. Era perfecto
para el mensaje que intentaba transmitir.
En fin, al cabo de dejar todo alineado como de costumbre, aún
con todo y mi inexplicable turbación, me retiré a mi habitación a
descansar para poder comenzar repuesto una nueva jornada. Mis
marionetas estaban en su sitio, yo había ingerido una ligera cena y
terminado de decir mis oraciones, cuando ya en mi lecho, reposaba
enteramente arropado y siendo progresivamente subyugado por el
poder de los mil Oniros o cualquier otro guardián del mundo de los
sueños.
Entonces, en medio de la opresiva oscuridad y del punzante
silencio, mis oídos captaron el sonido de unos pequeños pasos. Por
muy incoherente que parezca, aquellas vibraciones sonoras eran
hartamente escandalosas: quizás eran potenciadas por la nada, que
reinaba en ese instante de forma tiránica; tal vez se debía a un
factor que escapaba a toda comprensión humana; o a lo mejor, era
porque yo, mejor que nadie, conocía perfectamente su naturaleza.
Y es que luego de varios años de estar en el escenario, de ser el
padre y controlador de los hilos de mis hijos, de hacerlos danzar y
darse de garrotazos, el efecto que unas piernas de trapo y madera
suelen hacer sobre una superficie era muy familiar para mí. A decir
verdad, traté de no darle mucha importancia, por lo que intenté
volver a dormir y dejar que todo siguiese su curso.
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A la mañana siguiente, cuando desperté, un impulso extraño
me encarriló hasta el ala de la casa en donde tenía el baúl. En
cuanto entré, mi cerebro no podía procesar las imágenes que mis
ojos captaban, pues fuera del contenedor, dos marionetas que yo
solía llamar Los Novios, estaban extendidos sobre el piso de una
forma tan particular, que sugería que habían articulado algún tipo
de movimiento previamente. Debido a las inquietudes que me
embargaban, pensé que había olvidado guardar a ese par de
tórtolos; que cualquiera que fuesen las probabilidades, tenía que
existir una explicación lógica. ¡Qué iluso fui! En ese preciso
momento, jamás pasó por mi mente el que aquello no era más que
una parodia al Génesis, donde una pareja sería el elemento trágico
que detonaría mi fatalidad. Y mientras tanto, ahí estaba yo,
regresando a su jaula a esos malditos demonios.
Esa misma noche, intenté acostarme temprano a razón de que
al día siguiente, tenía la obligación de atender una fiesta de
cumpleaños de una de las hijas del hacendado más acaudalado de
El Calvario. La pequeña era fanática de El Juez, por lo que si
deseaba llevar a cabo mi mejor acto, era necesario estar
totalmente descansado. Antes de retirarme a mi recámara, en
medio de las sombras, miré desde lejos el baúl con una inquietud
tan significativa, que por poco y sentí que un agujero ocupaba el
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
lugar en donde tendrían que estar el conjunto de los nervios de mi
pecho.
En un momento determinado de aquella eternidad de ébano,
volví a escuchar los mismos sonidos similares a pequeños pasos.
Esta vez, me incorporé levemente sobre el colchón y presté
atención hacia la rendija de la puerta. En el pasillo, una pequeña
veladora alzaba su braza con delicadeza, por lo que una
luminiscencia tenue estaba presente. Y fue gracias a ese factor,
que advertí un par de diminutas siluetas que se movían a paso
discreto, de una forma tan antinatural, tan chocante, que la
estupefacción que sentí no hizo otra cosa que paralizarme y
potenciar los vértigos que aún poseía. No quería salir de la cama,
mi corazón realizaba sonidos tan bruscos como los de una bomba,
y no hice otra cosa que envolverme con sumo frenesí entre las
sábanas, empapadas de sudor, para luego rezar a todo pulmón con
una sazón de obvia desesperación.
La soledad impulsó aún más mi miedo, porque al igual que el
día anterior, eché un vistazo al baúl. Anduve con cautela y siempre
dubitativo, con una tensión en mis músculos y temblor en las
manos, que el más mínimo sonido me causaba severos sobresaltos.
Y mi horror creció todavía más, porque en cuanto estuve en la
antesala maligna, un escenario que no tenía ningún origen sensato
tuvo lugar: todas mis marionetas, las que estaba seguro que había
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
resguardado a cal y canto, estaban regadas por el piso, ¡como si
hubiesen caminado a voluntad!
Dominado por la locura, tomé con vehemencia a El Juez e
intenté examinarlo de pies a cabeza. En cuanto lo sostuve, me
percaté de una serie de circunstancias anormales: su constitución
ya no era la de siempre, era suave y rígida a la par; al mismo tiempo
que una extraña energía emanaba de él. Y a los pocos minutos,
mientras concentraba mi atención en los detalles que sentía, y sin
que fuerza alguna lo auxiliara, la marioneta comenzó a girar su
cabeza paulatinamente hasta que su mirada y la mía quedaron
vinculadas. El sonido que acompañó ese satánico suceso jamás lo
olvidaré: fue muy similar como cuando a alguien le tuercen el
cuello. Fue precisamente ahí, en el clímax del pandemónium, que
los ojos de dicho objeto adquirieron una expresión tan humana, tan
auténtica, que perdí estabilidad en las piernas y caí de espaldas.
Presa de la confusión, arranqué la indumentaria de El Juez
con tanta desesperación, que mis dedos se irritaron en el proceso,
y en cuanto eso sucedió, mi terror aumentó todavía más al ver que
la composición de madera y algodón del juguete ahora era de carne
y hueso, aunque desprovista de piel y otros rasgos más que
demostraban su imperfección e impureza.
Esa fue la última vez que viví bajo techo, puesto que no me
quedó más remedio, dada la insania del momento, que enterrar a
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
mis marionetas en lo más profundo de mi vivienda y escapar de ahí
a toda costa, aún si ello significaba terminar en las calles como
todo un mendigo. No he vuelto a dar funciones desde entonces.
⁂ ⁂ ⁂
Aarón quedó en silencio al cabo de pronunciar su última
palabra. Pensé que se había agotado debido al maquinal tono de
voz con el que se expresó en todo momento, cuando de repente, e
impulsado por una corriente de viento, se desplomó sobre la tierra,
levantando una gran cantidad de polvo en el proceso. Cuando
intenté auxiliarlo, mi sentido del tacto rápidamente me hizo saber
que algo andaba mal, pues luego de levantarlo, distinguí aterrado
que todo el tiempo había estado hablando con un maniquí gigante
de madera. ¡Un enorme maniquí con la forma de un hombre, al que
el tiempo y otras condiciones no le habían sentado para nada bien!
Estaba lleno de rajaduras y fracturas a lo largo y a lo ancho de toda
su superficie lateral, confiriéndole una apariencia añeja y
turbadora. Aún con todo y lo que he visto hasta la fecha, creo que
sería muy hipócrita decir que escenarios como este no me seguían
inquietando.
De pronto, la señorial voz de una mujer —misma que estuvo a
mis espaldas todo el rato sin que yo lo notara—, me sacó de mi
espasmo gracias a un brusco sobresalto que me provocó. Jamás
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olvidaré lo que me dijo, ya que dicha conversación, cambiaría el
rumbo de mi búsqueda para siempre:
—Supongo que ahora eres tú quien busca respuestas, ¿cierto?
—¿Quién eres tú? —Inquirí sin siquiera darme la media vuelta.
—Lo que le pasó a Aarón no fue por mera coincidencia —
continúo ella sin atender a mi pregunta—. Fue un error; algo que no
tendría que haber existido.
» Verás, en el universo abunda una amplia gama de leyes
cósmicas, que por desgracia, la humanidad olvidó con el paso de
los siglos; y cuando eso sucede, dramas equiparables a las de este
hombre suelen darse lugar. Por ende, y para que comprendas con
más claridad la gravedad del asunto, existe un fenómeno un tanto
peligroso conocido como Telheoguinhara: una idea materializada,
o un pensamiento, que después de su aparición, subsiste casi
eternamente en la atmósfera, o en este caso, en un huésped como
las marionetas, hasta que alguien que posea el estado último de
conciencia pueda destruirlo un día del año en el que la velocidad
de los movimientos de rotación y traslación del planeta sean
diferentes a los del momento de su aparición, como por ejemplo, en
el Solsticio de Invierno.
Sin brindarme posibilidad alguna de responder, la misteriosa
dama prosiguió:
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
—Como te dije anteriormente: si quieres aprender más sobre
lo que aconteció aquí, y ante todo, obtener razones sobre lo que le
sucedió a tu querido amigo Doroteo Migoni, entonces ve y búscame
a mi aldea. A las afueras de la ciudad de San Sebastián existe una
comunidad rural conocida como Pradera Esmeralda, misma desde
donde se pueden ver muy de cerca los volcanes de Las Siete Luces.
Una vez que llegues ahí, pregunta por mí de la siguiente manera:
«Vengo a buscar a Isabel, la líder de la Santa orden de la sangre».
No sabría decir que si por miedo o por respeto, no me atreví a
encarar a tan importante personaje. Mis manos sudaban por la
emoción, y lo único que pude remitirle antes de partir fue lo
siguiente:
—¿Y qué harás tú mientras tanto?
—Sellar la casa de Aarón, para que estas entidades, no causen
ningún mal.
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
Una leyenda muy famosa de mi provincia natal (Guanajuato) la cual toma
lugar en Celaya. Es bastante famosa, e inclusive tiene un museo
temático dedicado a ella.
2) ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Aquellos que logren generar un sentimiento de pena, desdicha y congoja
al lector. Un cuento de terror nunca debería de tener un final feliz.
3) Si fueras un asesino en serie, ¿que tipo de victimas elegirías?
Una pregunta bastante intrigante (puesto que no tengo deseo s
asesinos). Posiblemente sea una víctima que sea indefensa de por sí:
alguien que me hiciera sentir poderoso tal vez.
BIO
Juan Francisco Negrete Rojas alías “El conde de
Betancourt” ha participado en diversas antologías
y revistas digitales del género fantástico y del
terror tales como Vuelo de Cuervos, Entropía,
Muerte Súbita, Penumbria e inclusive en Letras y
demonios (en la entrega anterior). También ha
participado en algunas antologías temáticas como
Gritos Sucios de Ediciones Vernacci, Faunimalia 39
y Líneas de Cambio 3 (Especial de fantasía) de Editorial Solaris.
Medio de contacto digital (facebook, pagina, blog y/o correo electrónico:
e-mail: [email protected]
facebook: https://www.facebook.com/androidvampire/
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
COTARD; GOLEM:
SISTEMA DE TRASTORNO COLECTIVO.
Jorge Karam
"Antes de que Dios creara el mundo puso en frente
de los hombres un espejo."
- El Talmud.
Si no lo pienso mucho, existo. Nada. No sé. No encuentro palabras,
no tengo más memoria, el olvido es lo de menos. Han pasado días,
semanas y aun no recuerdo mucho, no existe un –cómo- y mucho
menos un -por qué-, no hay una explicación coherente que sea
capaz saturar las fracturas, las dudas; y es que son tantas las
preguntas y el dialogo tan pequeño, que ni siquiera estamos
capacitados para escuchar a nuestros muertos. Ahora mismo no
tengo nada. Aquí estoy otro. Azorado por el declive las caras que
me vieron. Las voces que me dijeron y el todo momento en que no
fui. No tengo nada, tan solo conservo este fragmento y el recuerdo
aquel que me jode en el alma.
Eran las nueve de la mañana, supongo, harto, cansado, ansiado por
salir de este encierro y escapar de las voces de mis vecinos, hui.
Hui, como si me quemara la sombra. Tomé un libro y dos cigarrillos,
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
caminé a prisa hacia el metro mientras me arrancaba las
chinguiñas de los ojos. La pesadez del cuerpo era intensa; migraña
y dolor de huesos, de repente el mundo era demasiado pequeño.
Mis días por lo general son extraños, pero éste había rebasado los
estándares por completo, me había reducido a nada en cuestión de
segundos, me incomodaba hasta la decoración del metro, de pronto
tanta gente eran solo manos que veía sostenerse de un tubo, o de
donde se pudiera, es chistoso como el mexicano, en contra de la
escasez de espacio, se aferra a algún extremo del vagón para no
caerse, para no dejarse. Ojos cansados en cuerpos perdidos,
inertes, pupilas apagadas en años que no pasan en baldé. Pero sólo
quien ha viajado en metro en hora pico sin morir en el intento, está
preparado para cualquier cosa. Aquí también había mucho ruido,
mucha gente, menos aire y menos esperanza. Apuesto a que nadie
me notaba, todos parecían tener lo mismo que yo. No me gusta
tener este tipo de observaciones, no puedo ver el mundo igual si
descifro sus grandes fallas e injusticias en los detalles; tan solo
quiero dejar de pelearme conmigo mismo y poder viajar en paz. Se
suponía que había salido a eso. A callarme, a relajarme, no hacer
un análisis social, ¿por qué de repente el metro parecía el peor
lugar para hacerlo?
¡Qué hartez, qué caos, qué hastío! Me gustaría encerrar la miseria
más allá de un vagón, me gustaría poder llevarlos a todos a algo
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
más chido, menos demoledor, pero no depende de mí, reconozco
firmemente que de mí no depende hacerlo. Me gustaría no estar tan
devastado. Las puertas se cerraron “Tururú”, nadie más alcanzo a
entrar, solo quedo el eco del suspenso, la melancolía del rumor, la
tristeza de un ruido hueco; no cabe duda que el metro es algo
espeluznante, sombrío, temible, ajeno. Demasiada agonía por aquí,
demasiada soledad aglomerada entre estos trenes. Pero, ¿hay
alguien aquí qué entienda algo? ni siquiera yo podía verlo, tan sólo
me resignaba a encender mi cigarro antes de que pasará algo o se
desatará mí estrés.
Para cuando me disponía a bajar en la estación siguiente, el metro
se paró y quedó varado entre dos estaciones, ya casi me estaba
relajando cuando un tipo se levantó bruscamente de su asiento y
se me cruzó, empujándome y poniéndose enfrente de la puerta.
Aquel acto me molesto mucho, esa acción me despertó el abismo
del que tanto escapaba, así que no le quite la mirada. Lo observé,
era alto, casi de mí misma estatura, no se le alcanzaba a ver la cara
ni en el reflejo del cristal de la puerta, así que me tenía que
conformar con solo ver su espalda, traía puesta una gabardina
larga, larga como la chingada y oscura, oscura como la noche - ¡qué
huevos los de este cabrón! se había puesto en mi camino sin decir
nada-, pensé, lo seguí mirando a ver si volteaba, pero nel, nada. El
metro avanzo, se abrieron las puertas y tan pronto me baje
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
comencé a sentir una mirada que penetraba, giré la cabeza con
mirada verguera para saber quién era. Y era él. El mismo pendejo
que había tenido los huevos de empujarme en el metro. Aquel tipo
me estaba viendo, su mirada era agresiva, retadora. Tan solo me
limité a mover la cabeza y me detuve, quise dejar que pasara para
no hacer más un problema, sabía que si lo hacía iba a terminar mal.
Además, no me había dejado de doler la cabeza.
Al salir del subterráneo, todo parecía normal, me dirigí hacia
Avenida Coyoacán, solo para llegar a Miguel Laurent, pretendía
seguir mi camino cuando de repente vi de nuevo a ese tipo. No sé
por qué, pero tenía la sensación de que ya lo había visto en algún
lado, además del vagón de metro, claro. Yo solo me le quedé
mirando, observando cada uno de sus pasos. No voy a mentir,
sentía miedo. Los ojos de aquel hombre eran de un monstruo,
hundidos en oscuridad, dilatados de realidad.
En una de esas, se acercó a mí tan acelerado que, sin exclamar
palabra alguna, me lanzo un puñetazo y luego otro, y otro, y otro, y
otro, hasta que reaccioné, y entonces comencé a responder sus
golpes, a madrearlo igual. Pero era como si mis golpes no le
hicieran nada; gritaba, yo gritaba, seguíamos gritando mientras nos
golpeábamos, yo lo hacía de desesperación, para darme fuerzas, de
ganas de en verdad quererle partir la cara. Él sólo se reía, me
clavaba su mirada en mis pupilas, me decía que era débil, que cómo
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
podía yo pensar tales cosas, que, de mis planes, antes que dios, se
reía él, que yo mismo era su vergüenza innata, que yo mismo era su
basura, su mierda, su carga. Que todos mis miedos eran ciertos,
que tenía la verdad en los ojos y yo mismo me cegaba, que para
ganarle tenía que abolir mis creencias, mis angustias, mis palabras,
que yo solo me había convertido en éste estuche vacío, en esta
carcaza, que no era absolutamente nada ni nade, más que otro
pinche muerto entre los vivos.
¡Puf! parece que sabía más cosas de mí que yo, quién sabe por
cuánto tiempo me seguía, supongo que sabía dónde vivía. Tenía que
ser así porque de otro modo no tendría sentido. Entre madrazo y
madrazo exclamó que a dónde yo fuera él estaría, que yo me movía
con él. Eso me alertó bastante, me sentí acosado, agotado, con
sorpresa, en exceso muerto de miedo y con un coraje agobiante
¡¿cómo no lo había notado?! ¿desde cuándo me seguía éste?, tenía
que romperle la cara, tenía que zafarme de esto costará lo que
costará.
Debo admitir que nunca le había propinado tantos golpes a alguien,
ni con tanta fuerza, aunque eso parecía no importarle, él se veía
bien, entero, no sangraba de ningún lado, aunque tampoco yo. Las
manos se me cansaban, me faltaba la respiración. Viéndome
pequeño y vulnerable, recordé a mi padre decir que a veces
corriendo también se gana; así que, después de la putiza más fuerte
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
de mí vida, decidí correr, correr tan lejos que nadie pudiera
alcanzarme. Salí a Avenida Universidad, doble en Eje 8 y continué
por Félix Cuevas, la verdad es que no quería voltear para atrás, solo
me importaba seguir adelante, continuar, solo quería perderle,
dejarlo muy lejos, tan lejos que no pudiera encontrarme jamás.
Para cuando llegué a Insurgentes sur, estaba sofocado, me detuve
entre el cruce del Metro al Metrobús, y entonces lo vi ahí, tan
tranquilo entre toda la gente, caminando hacia mí otra vez, tan
cínico y retador como siempre, tan entero, tan macizo, tan seguro
de sí. Comencé a sentir frustración por el esfuerzo en vano, la
cabeza no dejaba de punzarme y el dolor arreciaba como para
explotarme la sien, no sentía ya las manos, me hormigueaba todo
el ser, estaba en verdad agotado...
Hice un último esfuerzo para volver a meterme a la estación y bajar
las escaleras del metro, me salté los torniquetes y corrí. Aquel güey
no me dejaba, venía siempre atrás de mí, como si de una
calcomanía se tratara. Justo antes de subir al andén, ya no quise
correr, así que solo me quedé ahí, esperándolo. Traté de cerrar los
ojos pues pretendí que era algo así como un sueño horrible, una
pesadilla, -quizá sigo dormido-, pensé, -yo creo que me quedé bien
jetón en el metro y no puedo volver o yo qué sé...-, pero no. Al
parecer todo era tan real como lo que uno pudiera llegar a imaginar,
a pensar, a dejar salir de uno mismo.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Se puso frente de mí, me miró por un segundo y luego me escupió,
tomo aire y comenzó a golpearme de nuevo. Me retuvo entre sus
manos y luego me lanzo hacía las vías; cada vez me insultaba con
más groserías, es como si yo fuera al que más odiara, quizá yo le
había hecho algo en el pasado de lo que no me acordaba. Cada
golpe suyo me quitaba las ganas de tratar de impedir que lo hiciera,
quién sabe y quizá sí despertaría en cualquier momento, realmente
deseaba despertar en cualquier momento.
Permanecí tan en shock, que ya solo visualizaba imágenes clave
entre la suciedad de las vías y mi sangre que corría
camuflajeándose entre lo negro de la madera y lo oscuro de mi
sangre, uno, dos, tres golpes, un zumbido, cuatro crayones,
cristales rotos de mis lentos que por ahí permanecieron, un globo
que se le escapaba a un niño de las manos y se iba a lo más alto
del cielo, unos audífonos pisados, una flor amarilla en medio del
asfalto, podía verme a mí mismo rompiendo un carro, pero entonces
sabía que estaba alucinando, sus golpes eran tan fuertes que me
perdía, en verdad me perdía; ya no podía distinguir que era lo que
estaba pasando, solo personas, latidos, respiración lenta, cautiva,
en verdad estaba perdiendo. Perdiendo. Perdiendo. Me encontraba
totalmente perdido. Perdido. Perdido.
Sólo pude notar cuando un guardia de seguridad se brincó para
separarnos, pidiendo apoyo por su radio y exigiendo la detención
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
total de los trenes, toda la gente estaba muy asustada, gritaba y
pedía ayuda. En las últimas instancias, yo traté de sujetarme a él
para que así ya pudiera golpearme. Me levantaron, cómo pudieron
me cargaron entre otras personas que se habían bajado para
auxiliar.
Al estar tirado sobre la línea amarilla que divide el abismo de las
vías con el del borde de concreto, lo volví a ver, pude mirar como
se apartaba en medio del gentío, como nadie lo noto, como nadie le
hicieron caso, solo desapareció. Obviamente pegué el grito en el
cielo, me levanté y entre jaloneos dije que también fueran por él, -
¡no mamen! si ese güey fue el que me aventó-, exclamé. Al llegar
con el jefe de estación, les conté todo, y aunque los polis afirmaban
que no había nadie más ahí, me pidieron que de favor les describiera
al sujeto, para así poder armar un retrato y buscarlo, a lo cual
accedí de inmediato, les di santo y seña de ese güey tan
desagradable; al terminar me pidieron mi INE y un número de
teléfono a dónde comunicarse con un familiar mío. La verdad es que
estando sentado ahí me hacía sentir muy tranquilo, desgastado
pero tranquilo. Ya no me hormigueaba nada, ni otras voces
escuchaba. Aquella oficina con ladrillos amarillos se parecía mucho
a la del director de la secundaria a la que iba, de pronto estaba ahí,
me sentía con quince años otra vez.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
En seguida, una oficial entró y se me acercó, ya tenía en sus manos
el dibujo con la descripción que les había dado, me miró con cara
retadora y menciono que si me pasaba de cabrón me podía ir peor,
que esto no era un juego, a lo que me negué rotundamente, -¡cómo
les voy a mentir en algo como esto!- le grité, - todo lo que dije es
verdad, ni modo que yo solito me haya madreado-, concluí, pedí ver
el dibujo para decirles si así era o no aquel bato, a lo que la señorita
me respondió que era imposible que hubiera alguien igual y con esa
descripción, al mismo tiempo que me mostraba la ilustración.
Lo que vi fue aterrador, no tuve palabras, me quedé totalmente frío,
confundido, pasmado, helado, el silencio me ahogo, se inundó la
sala de suspenso, pegué mi espalda a la silla con la mirada hacia
la nada, simplemente no sabía que decir, ¡era obvio que me estaban
confundiendo con ése que yo mismo desconocía! Lo que estaba
plasmado en aquella hoja blanca, ha sido lo más horrendo y
perturbador que jamás haya visto:
era mí cara
mis ojos
mis ojeras
mi rostro completo estaba ahí
era yo
era
yo
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
mismo
plasmado
en
esa
hoja,
un muerto redimido.
FIN
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
La ansiedad. La Ciudad. El metro.
2) ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
Inciertos. Llenos de tensión.
3) Si fueras un asesino en serie, ¿qué tipo de victimas
elegirías?
Gandayas, maltratadores, abusivos.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
BIO
Jorge Karam. 21 años.
Estudiante de Sociología en la UAM
Xochimilco.
Hijo de la Ciudad de México
grillo de la noche, nada,
silencio en el silencio.
Facebook: Jorge Karam
Correo: [email protected]
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
UNA BROMA
Elmer Ruddenskjrik
VERONICA ORELLANA
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Empezó como una broma, sí. Aprovechando la pandemia del
coronavirus, pensé que podía tomarle el pelo a mi mujer. Ella
andaba muy crispada con las noticias constantes sobre el
aumento de los fallecidos, y bastante afectada por el modo en que
el gobierno se desentendía de la situación, contabilizando el
número de infectados como los daños colaterales de algún
desastre natural impredecible. Yo trataba de comprenderla, pero
su empecinamiento en estar informada al momento sobre
cualquier novedad la sumía más y más en la frustración. Se sentía
inútil y deprimida, aquí encerrada en casa para cumplir con el
confinamiento que nos estaba salvando a todos la vida. Nos
turnábamos para salir cada semana para abastecernos de comida,
debidamente pertrechados, pero eso y las tareas domésticas que
compartíamos no bastaban para ocuparla. Su humor llegó a tal
denigración que no podía distraerse con literatura o cine, y toda
su atención la centraba en la información disidente a la que podía
acceder por Internet, para luego compararla con la oficial y
sesgada que nos escupía con descaro cualquiera de las cadenas
de la televisión.
Esta situación se alargaba ya por quince semanas. Estábamos a
principios de junio. Hacía tiempo que ya no funcionábamos como
pareja. Sólo dos personas que cooperaban y se coordinaban para
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
que todo en el hogar transcurriera de manera rutinaria y normal.
Apenas podía hablarle ya: cualquier cosa que tratara de sacarle
del escrutinio de la actualidad sobre la enfermedad, ya desde su
móvil por lo habitual, o desde la tablet y la televisión el resto del
tiempo, sólo servía para obtener de ella secos y desdeñosos
reproches. Mientras esto ocurría, la gente del barrio aplaudía a las
ocho de cada tarde, añadiendo al lúgubre clamor vítores y
soniquetes que por populares no dejaban de ser insoportables; y el
resto del tiempo se mantenían cada vez más vigilantes e
inquisitivos sobre los movimientos de cada uno de los demás,
construyendo un ambiente de crispada tensión que, de cuando en
cuando, explotaba en repentinas peleas verbales, cobardes sin
embargo, siempre desde la distancia, colmadas de potentes
insultos y amenazas de denuncia a las autoridades que sólo a
veces se materializaban en forma de alguna patrulla de policía,
que acaso hacía presencia varios cuartos de hora después de lo
ocurrido.
Una broma. Pensé que una broma bien hecha, sorprendente, que
impactara, la sacaría de ese estado de perversa hibernación en el
que se había sumido. Teníamos mercromina por ahí guardada, así
que la usé para dejarme caer unas lágrimas rojas al estilo de las
que rezumaban los ojos de los infectados en la película “28 días
después”... Antes nos gustaba mucho ver películas de zombis, y
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
pensé que si le tomaba el pelo con algo así recuperaría un poco su
alegre espíritu.
Salí del baño y me dirigí a la cocina, pasando por delante de
nuestro dormitorio, donde, en la penumbra, ella atendía a la
información más reciente sobre la pandemia a través de su móvil,
tumbada sobre la cama en una postura de absoluta y derrotada
desidia. Tuve que contener la risa que se me salía por el camino,
anticipando el exagerado susto que le iba a dar con mi pronta
interpretación, para la cual estaba decidido a poner toda la carne
en el asador.
Cogí un vaso de cristal y lo sostuve un momento en la mano, como
si fuera a servirme agua del grifo. Reprimí una última arcada de
risa y me puse serio. Empezaba la interpretación: aunque no había
nadie mirando, alargué la mano izquierda hacia la maneta del
grifo, como presto a abrir el agua, pero deteniéndome antes de
tocarlo, de una forma dramática, para ponerme a temblar.
Tensionando cuantos podía de los músculos de mi cuerpo,
reproduje el espasmo por toda mi persona y, para hacer la escena
más realista, apreté el vaso de cristal entre mis dedos lo bastante
como para que estallara con gran estruendo sobre la superficie
metálica del fregadero.
Oí que mi mujer hacía sonar los muelles de nuestro colchón para
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
incorporarse, mientras alzaba la voz.
—¿Qué fue eso? ¿A quién se le ha roto qué? —Quiso saber—.
¿Alguien se ha cortado?
No dije ni mu. Dejé que su curiosidad creciera por sí sola ante la
falta de respuesta. Oí cómo caminaba arrastrando las zapatillas
de andar por casa en dirección a la cocina, hacia mí. Al verme
temblando tan exageradamente, de pie, ante el fregadero,
dándole, silencioso, la espalda, imagino que el corazón se le
encogería un poco.
—Dani, se te ha roto un vaso, a ti, ¿no? —preguntaba mientras se
acercaba. Noté la vacilación en su voz—. ¡Uy! ¿Qué te pasa? ¿Te
cortaste?
No dije nada. No hice gesto alguno. Seguí temblando como un
tarado en una crisis epiléptica o algo así. Bueno, como los
infectados de "28 días después".
—¡Dani! —Pude notar en su voz que ya se asustaba de verdad—.
¡Daniel! ¡¿Qué te pasa?! ¡¡DANIEL!! —Acabó por gritar mientras me
agarraba de un hombro, como tratando de sacarme de algún
trance.
Al contacto inofensivo de sus delgados dedos respondí con un
violento giro de mi cabeza, con los tendones del cuello crispados
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
como alambres. Me afané en abrir mucho los ojos para que
apreciara las manchas falsas de la mercromina, que tan
cuidadosamente había dejado gotear alrededor de los párpados
con el fin de que pareciera sangre de los lagrimales. Solté un
graznido que sonó como un crujido, con tanta fuerza que la saliva
salió espolvoreada entre mis dientes apretados. Gritó. Gritó de
una manera involuntaria, y retrocedió de un salto, pero trató de
recomponerse enseguida.
—¡Dani! ¿Qué haces? ¡¿Eres tonto o qué te pasa?!
Podría haber dejado la broma ahí. El susto que se había llevado
era más que satisfactorio. Tenía ganas de reírme a carcajadas,
pero en lugar de eso, levanté la cabeza y abrí la boca para soltar
un graznido largo y grave. Como imitando una fantástica criatura
mezcla de lobo y pavo.
—¡Dani! ¡¡Que me estás asustando de verdad!!
Volví a mirarla. Se apretaba contra la pared de azulejos, cerca de
la entrada a la cocina. Me acerqué a ella con rápidos pasos,
aunque sin correr, y lanzando violentos mordiscos al aire.
—¡Dani, Dani, Dani…! ¡No… No hagas eso…! ¡No… no, no, no, NO!
Mientras me gritaba, tratando de mantener mi cara alejada de la
suya, yo me había agarrado al marco de la puerta y al borde de la
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
encimera a su lado, y hacia fuerza así hacia ella. Una fuerza que
no podría resistir.
VERONICA ORELLANA
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
—¡¡¿Pero qué haces…?!! ¡¡¿Qué?!! ¡¡Ahhhhhrrrgg!!
Antes de darme cuenta, había conseguido envolver su delgada y
bonita nariz entre mis dientes, y mordía con todas mis fuerzas y
tiraba hacia atrás con el cuello. El bocado de piel y cartílago cedió
con una facilidad sorprendente, aunque no me detuve a
saborearlo, y enseguida mastiqué y tragué con avidez. Ella seguía
empujándome de la cara, del cuello, del pecho, pero con manos y
brazos lánguidos. El dolor y el estado de shock la abrumaban. La
cogí del cuello con ambas manos para evitar que se derrumbara,
apretando con fuerza, ignorando sus inútiles esfuerzos por
escabullirse, y le mordisqueé de nuevo, en las mejillas. Eran
tiernas, cálidas y húmedas. Esta vez sí que paladeé ambos
bocados, gimiendo de verdadero placer, un placer que se
confundía con una necesidad desde hacía mucho insatisfecha.
Pensé en lo que estaba haciendo. No podía ser cosa del
coronavirus, creo que la enfermedad no hace esto. Sólo había
querido tomarle el pelo a mi mujer. Hacerle una broma.
—¿Papá? ¿Mamá? ¿Qué hacéis?
La voz de mi hija desde fuera de la cocina me saca de la breve e
intrascendente reflexión. Me inclino para llegar a mirarla desde el
interior. Su cara abandona al instante esa suficiencia
preadolescente propia de sus doce años. Puedo ver en su mirada
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
que el brillo de los ojos de la mía no le permite reconocerme. Algo
más que la mercromina bajo los ojos y la verdadera sangre en
torno a mi boca la previene.
Pero eso… no supone ninguna diferencia.
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
La situación actual de confinamiento que vivimos en mi páis y mi
amor por las películas de zombis y las premisas más peregrinas.
2) ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
No soy especialmente escrupuloso con los finales, pero me gustan
las explosiones de acción desgarradora en cualquier género.
3) Si fueras un asesino en serie, ¿que tipo de victimas
elegirías?
Eligiría políticos. De cualquier ideología, sexo y condición. Pero
empezaría por aquellos cuya fisionomía es como la de los
mutantes de "Las colinas tienen ojos", descripción que
corresponde con el 97 % de todos ellos, la verdad sea dicha.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
BIO
Elmer Ruddenskjrik (Gijón, Asturias, 1982)
A partir de 2010 empezó a
autopublicarse: novelas como Elangel
Pulois o Territorio Indómito, y cuentos
como Deprimencia, Ogros y La Mujer
Descabellada, entre otros. A partir de
2016 lleva su propia página web,
https://historiaspulp.com, con María
Larralde, donde ambos publican la
mayoría de sus novelas y relatos.
https://www.facebook.com/jebedhia.vs.ruddenskjrik
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
AQUI ESTOY
Daniel Frini
Y aquí estoy, pudriéndome mientras cuelgo de una rama añosa, con
una soga que aún lastima mi cuello. El viento juega conmigo y me
hamaca. Los soles a plomo queman mi piel grisácea y me mojan las
lluvias.
Con los ojos muy abiertos, lo veo todo. Según cómo gire mi
cuerpo, puedo estar horas contemplando un punto fijo del viejo
árbol, los campos de girasoles o el camino de tierra que lleva al
pueblo. Sé quién sale y quién entra del caserío. Algunos me
escupen cuando pasan, otros se persignan y, los menos, me
dedican una breve oración antes de seguir su camino. No nací aquí.
Estaba de paso, pero he aprendido a conocer a cada uno de ellos.
Yo no maté a esa joven.
No sé quién lo hizo, aunque escuché rumores entre quienes
pasan caminando. De todas maneras, no importa. Alguien me
señaló y entonces me lincharon. Sin juicio, sin posibilidad de
defensa.
Y aquí estoy. Los niños se divierten a escondidas de sus
padres, moviéndome y haciéndome girar con un palo. Algunos me
pegan como si fuese piñata.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Supongo que pasarán años; el viento se irá llevando girones
podridos de tela de mis ropas; me quedaré sin carne por acción del
tiempo o los carroñeros, se secarán los ligamentos que unen mis
huesos, y éstos volverán, al final, a la tierra madre.
Entonces, vendré a vengarme. No se salvarán ni siquiera los
niños.
1. ¿Qué te inspiró para hacer este cuento?
Fue cierta noticia, llegada del pueblo donde nací, en el interior
de Argentina, acerca de un habitante que se suicidó,
ahorcándose, en un árbol en las afueras del poblado. No era
alguien a quien conociese más que de nombre; pero, de alguna
manera, la historia terminó en este relato.
2. ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
Abiertos, tensionados y que dejen inquietud en el lector.
3. Si fueras un asesino en serie, ¿qué tipo de víctimas elegirías?
Difícil elegir. Creo que si fuese un asesino en serie, mi mente
estaría desquiciada; y es probable que me moviese la
necesidad de ser conocido y recordado; por lo que elegiría el
129
REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
tipo de víctima que más impacto causase en la población. En
tal caso, creo que serían niños.
BIO
Daniel Frini (Argentina, 1963).
Participó en varias antologías en
diversos idiomas. Publicó “Poemas de
Adriana”, “Manual de autoayuda para
fantasmas”, “El Diluvio Universal y
otros efectos especiales”, "Nueve
hombres que murieron en Borneo" y
“La vida sexual de las arañas pollito”.
Obtuvo varios premios, el último el 1er
Premio del III Concurso Microrrelato Ilustrado Universidad de Jaén.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
UN DIA DE FURIA
Arturo Mario Rojas
¡Ramiro! Escucho que me llaman y levanto la cabeza. La profesora
me pide que le traiga el cortapapeles. Apura pues lenteja
cachetona, me dice Andrés Méndez. Todos en el salón se ríen. Nos
quedamos mirando por un rato y luego le esquivo la mirada y bajo
la cabeza. Me levanto muy despacio pues tengo el cuerpo adolorido.
Voy hacia el armario en donde la profesora tiene guardado el
cortapapeles.
La profesora es casi siempre amable aunque nunca pude borrar de
mi cabeza la vez que le aclaraba cuando le escuchaba decir que “yo
les pedí que vinieran ordenados en fila de uno y todos se
desordenaron”. Menos yo señorita, le aclaré. La profesora me
respondía que así era; pero esa manía de seguir generalizando que
no entendía y cada vez que la escuchaba a la profesora, le volvía a
recalcar que menos yo. Hasta que recibí un sonoro cocacho. Yo le
quise reclamar que por qué me pegaba a mí pero solo agache la
cabeza con ganas de ya nunca querer decirle algo y menos de
portarme bien. Desde ahí le tengo cólera, aunque siempre nos trata
con una sonrisa y a mi mamá le cae bien, yo nunca pude borrar de
mi mente el recuerdo del cocacho que me diste solo por pedirte que
no generalizaras ¿Fue mucho pedírtelo? – hipócrita maldita.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Le llevo el cortapapeles a la profesora y lo dejo sobre el escritorio.
Ella corta las hojas bond que necesita para todos los alumnos, y
pide luego a Leslie Ramos, la policía escolar, que los reparta y a mí
que regrese el cortapapeles al armario. Leslie se acerca
contorneándose, muy bonita ella, con su sonrisa de ángel. Siempre
me ha gustado desde el año pasado que se integró a la sección.
Siempre hacia todo para llamar su atención. Me empeñé más en mis
estudios, en sacar mejores notas. Siempre fui buen estudiante
aunque solo hacía lo necesario para pasar porque no había
competencia, eran una sarta de brutos que les costaba entender
las cosas. Yo no necesitaba mucho esfuerzo para entender algo y
nunca me castigaron por eso, solo por portarme mal.
Hace un mes se organizó un paseo para ir a Huampaní. Quería como
sea llamar la atención de Leslie me puse mi zapatilla blanca marca
fila que mi mamá me había comprado en navidad. Ella era buena
pero cuando estaba enojada por algo yo pagaba pato y me daba
duro esa loca. No pude llamar la atención de Leslie y nunca me
miro. Nos fuimos un grupo de niños al río. Nos quitamos la ropa y lo
dejamos a un lado. Al volver de darnos el chapuzón ya no había mi
zapatilla. Busqué, pregunté pero nadie supo decirme algo. Tuve que
ir en sandalia de regreso en el bus, preocupado porque me iban a
castigar. Sabía cómo se la gastaba el borracho de mi papá. Y la
hipócrita maldita me ponía de ejemplo de que sucedía cuando los
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
alumnos como Ramiro no se portaban bien. ¿Qué culpa tenía yo que
un ratero me robara mi zapatilla?, pensaba en mí.
Carlos Tapia me prestó una zapatilla que tenía solo por ese día para
llegar a mi casa ya que al día siguiente se lo tenía que devolver. Se
parecían un poco a las mías. Mi mamá no se dio cuenta y así pude
postergar el castigo que de todas maneras recibiría porque una
zapatilla como esas aunque eran bambitas costaban mucha plata.
Pasaron los días, mis padres no echaron en falta la zapatilla.
Anteayer, José Huamán me contó que vio a Andrés Méndez con una
zapatilla iguales a las mías en el mercado y que cuando lo vio este
trató de esconderse. José Huamán era mi mejor amigo con quien
siempre jugaba y a veces le prestaba mi cuaderno para copiar la
tarea. No me iba a mentir.
Busqué a Andrés en el recreo, lo encontré sentado sobre unas
banquetas que están al frente del campo deportivo que no era más
que un campo de tierra. Le dije que lo han visto con mi zapatilla y
que me lo devuelva, por favor, que si no me pegarán. Andrés me
responde que mejor desaparezca y que no me meta con él y hace
un ademán de botarme con un soplido. Me da cólera y sigo
pidiéndoselo. Andrés se pone de pie, me empuja y caigo al suelo de
poto. Me levantó lo más rápido que puedo y sin pensar que Andrés,
a pesar de ser un bruto repitente, es un callejero que sabe pelear
muy bien y le meto un puñete con todas mis fuerzas en la cara que
apenas lo mueve. Nunca fui bueno para pelear pero estaba muy
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
enojado y aunque Andrés era bajo para su edad, era de cara y
quijada cuadrada y pecho ancho y macizo, parecía un perro bull
terrier.
Andrés hizo el ademán de mover los puños y dar un ligero baile con
las piernas como un boxeador profesional y sin darme tiempo de
reaccionar me lanza varios puñetes directos a la cara y otro en el
estómago que me dejo sin respiración. Caigo al suelo. Andrés se
me ve viene en mi encima, me voltea, me pone de cara al suelo y
me arrastra, luego se detiene y con una mano agarra un puñado de
tierra y me lo hace tragar. Quería soltarme como sea pero Andrés
es muy fuerte apenas me podía mover. Solo quería llorar de cólera.
Hasta que de pronto ya no estaba sobre mí. Me costaba levantarme
y mientras lo hacía me fijo que un alumno de sexto grado fue quien
lo saco de mi encima — ambos eran de la misma edad — y le decía
que ya era suficiente, que no sea abusivo, o sino que se saque la
mierda con él. Andrés prefirió irse. Yo me puse a llorar y trate de
enjuagarme con las manos las lágrimas. Mire mi chompa que estaba
llena de tierra y mi camisa blanca solo la parte del cuello estaba
sucia y mi pantalón plomo se había roto ligeramente por la
entrepierna y por la parte trasera.
Me fui al baño, me lave la boca con harta agua y me saque la
chompa y me la puse a la cintura para disimular la rotura del
pantalón. Limpie como sea con un poco de agua el cuello de mi
camisa y en eso tocó el timbre del fin del recreo.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
De miedo no le dije nada a la hipócrita maldita pues cuando vi a
Andrés sentado en su carpeta este me amenazó pasándome un
dedo de su mano sobre su cuello.
Cuando llegó a mi casa mi mamá se dio cuenta de cómo traía el
uniforme y parece que ya estaba enojada y al verme con la camisa
y chompa sucia y el pantalón roto, cogió el siete puntas y con eso
me dio unos cuantos azotes, luego me pidió que en castigo le
entregará la zapatilla nueva que me había regalado. No supe qué
hacer y qué decirle, ya en un rato te los doy — le respondí. Ella me
apuraba y fue conmigo hasta mi cuarto y me pidió que le entregará
la zapatilla. Yo simulé buscarlas y que no lo encontraba. Cuando vi
que ya era inútil comencé a llorar contándole que me lo robaron en
el paseo a Huampaní. Mi mamá me pego más duro con el siete
puntas y en la noche vino mi papá a darme con un palo casi
quebrándome un brazo y una pierna por lo que apenas puedo
caminar y sentarme. Quería irme de mi casa aunque la verdad tenía
miedo. La loca de mi mamá fue al colegio a hablar con la hipócrita
maldita sobre mi zapatilla y esta le hablo pestes de mí que por
andar de desobediente lo había perdido e incluso le dijo que ayer
me puse a molestar a otro alumno y que nos habíamos peleado. Yo
no dije el motivo por miedo y la hipócrita maldita delante de todo el
salón me hizo bajar el pantalón y con el cuerpo doliéndome y
todavía hinchado de los golpes que ya había recibido me dio dos
reglazos en el poto por mentiroso, travieso y por molestar a sus
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
compañeros. Me dio mucha pena no quería levantar la cabeza
porque Leslie vio todo y ella se reía y fue lo que más cólera me dio.
Suena el timbre de salida. La hipócrita maldita guarda las hojas que
cortó en su escritorio y nos dice que continuaremos mañana y luego
nos pide que nos formemos. Yo me iba lo más rápido que pude a mi
asiento y en eso me ponen una zancadilla y caigo de bruces sobre
el piso y todos se ríen. La hipócrita maldita miro todo y no dijo nada.
Yo a duras penas me levanté del piso y me fui a mi asiento a guardar
mis cosas y formarme.
La formación debería ser por tamaños y justo delante de mí se puso
Andrés. Estiren el brazo, dijo la hipócrita maldita y yo estaba
distraído y en eso siento una patada en mi canilla que me lo dio
Andrés y me hace retorcer de dolor. Que se pongan de pie escucho
de nuevo. El dolor me era tan insoportable que no lo podía hacer.
A la hipócrita maldita le escuchó decir que yo siempre hacía
desorden y que no aprendía la lección. Yo le respondo que no ve
que Méndez me ha pateado la canilla y que usted no le dice nada.
¿Es cierto eso?, pregunta a los demás alumnos y estos niegan con
la cabeza y en cambio me acusan a mí de estar siempre
molestándolo e incluso le dicen que por eso me pegó ayer porque
yo le había pegado primero.
— ¿Por qué eres terco, Ramiro? Tu mamá y tu papá ya te pegaron
y yo tuve que castigarte ayer, ¿Por qué no entiendes?
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Entonces toda la cólera de estos días y de otros se me sube a la
cabeza, ¡Cállese maldita hipócrita! — le gritó— no ve que este mono
que solo caca tiene en la cabeza es un ratero y abusivo de mierda
que ya me tiene harto. En eso trato de ponerme de pie. No me
importa lo que pase y lo que me hagan. Paso mis manos por el
bolsillo de mi pantalón y siento el cortapapeles, lo saco y lo
extiendo y con eso voy hacia Andrés y se lo meto en la barriga
varias veces a esa bestia sin darle ninguna oportunidad de
reacción. Lo pateó algunas veces más sobre el piso antes que la
hipócrita maldita intentara detenerme. A ella también le doy en la
barriga. Mis demás compañeros solo gritan y piden auxilio. Entran
el auxiliar del colegio y otros profesores y, mientras le seguía
dándole con el cortapapeles en el estómago a la hipócrita maldita
que ya estaba tirada en el piso, me agarran de las manos y de los
pies y en eso por el cuerpo adolorido que tenía y de todo lo que
había sucedido, pierdo el conocimiento y ya no supe nada, hasta
que despierto sobre una cama.
Parece que estoy en un hospital y en el cual solo veo a gente de
blanco pasar. Aunque intentó, no me puedo mover ni una pizca. La
verdad no entiendo muy bien que me paso. Y si el bruto ese y la
hipócrita maldita llegaron a morir, no lo sé, ni me interesa saber.
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Me inspiró el bullying del cual muchas veces son víctimas los
niños en la etapa escolar y que no lo comunican por miedo a
los profesores o padres, porque de alguna manera ellos se
sienten culpables de esa situación.
2) ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
Me gustan los finales abiertos de esos que hagan pensar al
lector que pudo haber sucedido después.
3) Si fueras un asesino en serie, ¿qué tipo de victimas
elegirías?
Sobre todo elegiría a los que se hacen los vivos con otros, de
las que se aprovechan de las personas que consideran
tontas porque tal vez sean calladas o tímidas o que tengan
pocas habilidades sociales.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
BIO
Arturo Mario Rojas Huerta
Nacido en Perú, (04-01-1979) radica en la
ciudad de Huaura, departamento de Lima.
Es licenciado en Educación por la
Universidad Nacional José Faustino
Sánchez Carrión, tiene una maestría en
docencia universitaria por la Universidad
Nacional Autónoma de Nicaragua-Managua
y estudios de doctorado en educación por
la Universidad San Martín de Porres. Ha
escrito artículos académicos referentes a
temas educativos para revistas indexadas
en España, México y Colombia; sin embargo su pasión es la lectura
y escritura de textos narrativos, y hasta el 2018 era autor inédito
en escritura creativa. Ha publicado sus cuentos en antologías de la
Editorial Autómata, de la Editorial Raíces Latinas, en la Revista
Digital El círculo de Lovecraft N° 9, en la Revista Digital Vuelo de
Cuervos N° 9 y en la Editorial Gato Descalzo.
Medio de contacto: EMAIL: [email protected]
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
LA MACABRA VERDAD DEL SEÑOR STEVENS
H.E. Perez
“Es totalmente desquiciado narrar lo sucedido aquella noche
de invierno de 1926, pero los hechos son tan extraños, si es que
extraños es la palabra idónea, que se ha vuelto casi una
necesidad liberarme de este tormento y endosarlo a ustedes.
Trataré de restringirme sólo a lo esencial de los acontecimientos
y no a los detalles, para que así vuestras almas no se perturben en
demasía.
“Recuerdo que todo comenzó con un huracanado y gélido
viento que corría de oeste a este. Los árboles del Pasillo Principal
del cementerio City Road Chapel de Londres se agitaban con
violencia. Incluso, y rememoro con temor, más de un frasco con
flores cayó al suelo quebrándose en gruesos trozos de vidrio,
derramando una mezcla de agua y pétalos podridos.
“Pasé por el Pasillo directo a mi oficina ya que sentí necesario
un descanso, pues algo agobiaba con gran tristeza mi alma: hace
exactamente un año que no tenía noticias de mi mujer, y eso me
ponía melancólico, pues la amaba con pasión.
“Cuando faltaban aproximadamente diez metros para llegar
mi lámpara se apagó. Quedé, entonces, en plena penumbra, sólo la
esporádica luz de la luna, que surgía de vez en cuando entre las
espesas nubes, me iluminaba. Saqué fósforos desde el bolsillo de
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
mi pantalón y con ellos volví a encender la mecha. Fue ahí cuando
a mi diestra, a unos setenta metros de distancia, vi bajar una rápida
sombra desde el empalme del Muro Oeste con el Norte. Me asusté.
Pero de inmediato llegó a mi cerebro la idea de que ésta se había
provocado por el efecto que produjo la súbita lumbre del candil en
mis pupilas cansadas. Me tranquilicé y pretendí caminar, sin
embargo, un sonido metálico me detuvo. Quedé inmóvil bajo la
égida de un ángel de mármol, el cual da la bienvenida al Pasillo.
Temeroso, llevé con lentitud mi mano al cinturón, palpé la funda del
revólver y traté de asirme de él, mas no pude hacerlo, pues en ese
momento recordé que lo había olvidado sobre el escritorio de mi
oficina. Decidí ir a buscarlo.
“Caminé rápidamente. Más bien, los pasos que di fueron
largos, para que así la distancia entre el ángel de mármol y la
oficina se redujera al mínimo. Declaro que, a pesar de los ocho años
que llevaba trabajando en el cementerio, y que he visto muchas
imágenes siniestras y he oído muchos ruidos extraños, me sentía
temeroso. Bien pudo haber sido un ágil felino que se deslizó hacia
el interior del recinto, o una paloma u otra ave que, con su aletear
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
ligero, haya provocado ese sonido, el que yo mal interpretaba como
metálico. Sin embargo, la rigidez de mis miembros y la agitación de
mi pulso decían lo contrario.
“Abrí la puerta de mi despacho e ingresé con premura,
cerrando apenas entré. Encendí otra lámpara con el fin de iluminar
mejor la estancia y me percaté que todo estaba en su lugar: a mi
siniestra el espejo de cuerpo entero – hermoso regalo de mi esposa
-, junto a él el sofá y, más allá, mi escritorio apegado a la ventana
que da a la calle. Sobre él la lámpara, el teléfono, unos documentos,
mi pluma, el tintero, y ahí, junto a un vaso con agua, mi revólver. Lo
tomé y lo enfundé. Sabía que estaba cargado.
“‘¡Ojalá sea sólo una sugestión!’, me dije. Volteé para salir a
averiguar y ¡ring!, sonó el teléfono. Me estremecí y quedé estático
como una piedra. ¡Ring!, y un sudor frío corrió por mi frente. ¡Ring!,
carraspeé para aclarar la voz: - ¡A… aló! – tartamudeé. Hubo silencio
-. ¡Aló! – dije ahora con más claridad y más seguro de mí, pero el
tono entrecortado del auricular me indicaba que habían cortado la
llamada. Entonces colgué y permanecí quieto por un momento.
¡Ring! Contesté de inmediato: - ¡Aló!
“- ¡Aló! – me respondió una voz frágil -. ¡Hola, mi amor! ¡¿Cómo
estás?! – era mi esposa.
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“- ¡Bien! – respondí, muy intrigado. Era tanto el tiempo que no
sabía nada de ella que sentí mucha turbación. - ¿Qué pasa? –
interrogué.
“- Nada, mi amor, todo está bien. ¡Feliz cumpleaños y feliz
aniversario!
“Me había olvidado por completo de esta fecha: mi
cumpleaños número veintiocho y mi primer aniversario de bodas.
Debo señalar que, si bien fue una llamada imprevista, me sentía
feliz charlando con mi esposa. ¡Ella sabía cómo sorprenderme!
“La conversación se extendió por unos minutos, pero,
obviamente, por motivos personales, no os contaré el diálogo que
mantuve con ella. Además, no viene al caso y sólo me desviaría de
la temática central, y para ustedes sería como negarles la
eutanasia y mantenerlos drogados para extender de forma inútil
vuestras vidas agónicas.
“Tras despedirme de mi amada me quedé en la oficina un rato.
Me sentí como el inválido que recuerda con beneplácito sus largas
caminatas y que, tras un llamado, acude haciendo girar, cansino,
las ruedas de su silla. Entonces suspiré y salí de la habitación.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
“Cerré la puerta de la oficina, pero no me atreví a moverme.
‘¡Espero que sea sólo mi sugestión’, me repetí. Entonces comencé
a caminar. Lento y temeroso al principio. Luego más seguro.
“Una brisa muy fría corrió rápidamente, botando mi sombrero
y despeinándome. Alcé mi mirada hacia el cielo. ‘¡Ojalá que no
llueva!’, me dije.
“Me dirigí, entonces, hacia el lugar por donde, supuse, cayó la
sombra. Inspeccioné los nichos y el ángulo que une al Muro
Principal – por llamarlo de algún modo – con el largo Muro Norte,
que da a un barranco. Nada llamó de sobremanera mi atención.
“‘Estaba seguro que fue mi imaginación’, me dije, más
tranquilo. Pasé mi mano por mi rostro, como tratando de olvidarme
por completo del asunto, y me dispuse a regresar; sin embargo, ‘¿y
el ruido metálico?’, pensé. Entonces revisé minuciosamente el
sector, y la luz de mi lámpara me mostró algo que no quería ver:
ahí, en el suelo, una pequeña fisura sobre el cemento. ‘¿Qué tendrá
de raro una hendidura sobre el asfalto?’, pensarán ustedes. Empero,
algo la acompañaba: un diminuto trozo de acero, tan fino como una
uña y de forma semicircular, de color gris muy opaco y casi roído.
Lo tomé y lo guardé en mi bolsillo. Ahí deliberé: ‘Si alguien entró al
cementerio porta una o más de una herramienta. Y de ser así –
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continué con pavor – ¡su afán es exhumar uno, o varios, cadáveres!
Por lo tanto, debe de haber seguido a lo largo de este pasillo – el
que iba de oeste a este, contiguo al barranco – pues, cuando cayó
no se dirigió hacia donde yo estaba, cerca del ángel’. Entonces
emprendí una larga y aterradora caminata por aquel sendero. El
Pasillo Uno se llama.
“Caminé con lentitud, tratando de no emitir ningún sonido.
Pisaba con cautela, como si el suelo fuera de cristal, incluso
constantemente contenía la respiración para que ésta no
entorpeciera mis afanes. Por suerte la lámpara no volvió a
apagarse, por lo que podía iluminar la senda con normalidad.
“Cada vez que llegaba al empalme con los otros pasadizos me
detenía para alumbrar a lo largo de ellos. Muchas oportunidades me
asusté con las sombras de ángeles y santos de mármol, incluso,
con el crujir de las ramas de los árboles. De súbito, en el Pasillo F –
los pasajes que van de sur a norte se nombran con letras – algo me
detuvo: ¡un sonido! Claro, pero distante, un golpe atrajo mi
atención. Alguien, excavaba la tierra sacra. No quiero, o en verdad
no puedo, expresar lo que sentí en aquel momento. Por suerte la
luna, ahora, brillaba esplendorosa, y ninguna nube la entorpecía.
Apagué la lámpara para acercarme sin que mi presencia se notara.
Mi diestra se apoderó del revólver.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
“El sonido era absolutamente claro y se emitía a una distancia
aproximada de nueve metros delante de mí, hacia la izquierda,
donde casi desaparecen los pasillos, pues en ese sector los nichos
están bajo la tierra, ubicados de forma irregular. Entonces me
agazapé y salí del pasadizo para internarme entre las tumbas. De
pronto, el horror se apoderó por completo de mi cuerpo: no podía
mover ni un músculo, y tuve que hacer un esfuerzo inimaginable por
callar el llanto que me atacó en ese momento.
“Yo era un manojo de nervios y temblaba con frenesí, pues un
hombre de apariencia joven y fuerte removía la tierra, infatigable.
De pronto, el exhumador arrojó a un lado su profana herramienta y
comenzó a extraer, desde la profundidad de la tierra, un ataúd.
Grande fue el esfuerzo que empleó el insensato ya que sólo lo hizo
con ayuda de unas cuerdas que llevaba consigo. Una vez sacado de
su lecho mortuorio abrió el sarcófago valiéndose de la pala mellada.
Extrajo el cadáver, volvió a cerrar el féretro y depositó a la víctima
sobre la tapa del mismo. Me percaté que los restos aún vestían un
haraposo vestido blanco, el cual el maniático lo quitó de cuajo. Los
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
huesos, la poca carne de la difunta y el olor a putrefacción se
mezclaban: era una escena dantesca la que veía.
“Pero así como cuando vuestro doctor les receta un
medicamento para mejorar vuestra salud, pero que, debido a su
desidia, no se percató que eran alérgico a tal medicina, aquí
sucedía lo mismo: lo peor estaba por venir.
“Es menester señalar, y lo hago con vehemencia, que de aquí
en adelante ustedes, mis queridos lectores, deberán decidir si
seguir o no con la lectura, pues no es intención mía atormentarlos
con mi relato. Les dejo unos segundos para que decidan…
“Ya decidieron por voluntad propia seguir leyendo. Entonces,
prosigo con mi narración: ahí estaba yo, detrás de una lápida, a
unos seis o siete metros, observando aquella terrible escena,
cuando me percaté que la demencia humana puede llegar a
confines inimaginables: el hombre, iracundo, desabrochó su correa,
luego el pantalón y se desnudó frente al cadáver. Sentí que mi alma
quería salir de mi cuerpo, incluso mis ojos casi salen de sus órbitas
ante mi incredulidad. Mas mi sangre se congeló absolutamente
cuando el psicópata subió al ataúd e introdujo su miembro erecto
en la cavidad vaginal. Nunca sentí tantos deseos de vomitar. Era
repulsivo aquel acto demoniaco. Ahora el exhumador se convertía
en necrófilo, y penetraba a la finada con pasión mórbida. Más que
eso era una obsesión psicopatológica, un trastorno psicosexual.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
“Estaba tan perplejo en ese instante que mi cuerpo y mi mente
se paralizaron. De pronto, impulsado sólo por la voluntad de mi
espíritu, comencé a acercarme más y más hacia el obseso. Me
arrastré como gusano entre las tumbas hasta que quedé a un metro
de él, oculto detrás de una lápida fría. Ahora el siniestro
espectáculo era aún peor, pues desde mi puesto podía presenciar
el repulsivo esplendor de la cópula: el cadáver era más hueso que
carne; las uñas negras muy largas, casi de ocho centímetros; las
piernas roídas; la piel desgarrada; el fémur gris y con astillas; los
pies aún calzaban unos delicados zapatos blancos; el cráneo tenía
restos de cabellos amarillentos. Un detalle que llamó mucho mi
atención fue que, sobre la frente, la muerta mantenía una diadema
de novia.
“Ahora bien, me situé tan cerca del acto, y el brillo de la luna
era a esa hora tan esplendoroso, que pude ver detalles muy
grotescos, pormenores que no hacen más que demostrar que esta
práctica psicosexual es totalmente reprochable. Por ejemplo,
observé que con cada movimiento de la penetración el cuerpo
inerte rezumaba adipocira por la poca carne que iba quedando, y
que, mientras el insano la embestía, los huesos sonaban como
queriendo romperse o separarse unos de otros.
“Fue así que, cuando la cópula profana llegó a su punto álgido,
la cabeza de la mujer se desconectó del cuello y cayó rodando a un
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
costado del féretro, muy cerca mío. De pronto, un sonido
ensordecedor como el de un relámpago se escuchó, pero no era una
tormenta, era algo aun más execrable, porque lo que vi me llevó a
la locura en la que, al parecer, aún estoy inmerso: la cabeza reía
sin parar, con una risa macabra proveniente de los confines más
oscuros de la muerte. Entonces me puse de pie y sólo para salir de
un terror y caer en otro aún mayúsculo, porque ahora el insano se
erguía sobre el ataúd y comenzaba a eyacular. Su pene era un
caudal de sangre; pero su semen no era humano, pues era una masa
blanca expelida por su glande, (¡Oh, madre fortaleza, acércate a
mí!) ¡Y, SE MOVÍAN! ¡SÍ, SE MOVÍAN! Eran miles de gusanos. No
pude resistir más y vomité. Al reponerme levanté la vista y por fin
pude ver el rostro del psicópata. Y cuando pensé que el horror tenía
fin, me percaté que recién era su inicio, ya que el hombre que
estaba frente a mí, ERA YO MISMO. ¡SÍ, YO! ¡MALDITO SEA! Pero yo
lloraba de espanto y él reía maquiavélico.
“Entonces escapé de entre las tumbas. Corrí
desesperadamente por los pasillos. Mi corazón latía como
queriendo estallar. Las horrendas carcajadas aún sonaban en lo
más profundo de mi oído, retumbando en mi cerebro. Mi vista se
nubló por las lágrimas que derramé. Perdí la lámpara pero no me
importó, pues huí como fustigado por los látigos de Lucifer.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
“Sólo quería llegar a mi oficina y guarecerme en ella. De este
modo abrí la puerta, entré y cerré inmediatamente. Sin embargo,
ahí estaba. ¡NO ERA POSIBLE, PERO AHÍ ESTABA!: la cabeza de la
muerta sobre mi escritorio, y me miraba, pero ya no reía como
antes, ahora lloraba… lloraba lágrimas de sangre. De pronto me
habló con una voz seca, lenta y macabra. Nunca olvidé las oscuras
palabras que pronunció.
“- ¡Ya no hay descanso! – dijo, con voz sepulcral. Luego de un
breve silencio sentenció algo que me tomó mucho tiempo entender,
pues eran palabras en un idioma que desconocía: - ¡Ad vitam
aeternam!1 – enfatizó.
“En mi desesperación traté de asirme del revólver para
dispararle a aquella tétrica cabeza muerta, mas el pánico cundió
en mí, pues sólo pude palpar mi muslo desprovisto de vestimenta.
De soslayo me miré en el espejo y me vi completamente desnudo,
con mi pene sangrante y con cientos de gusanos blancos
deslizándose por mis piernas. Fue así que me obnubilé y perdí el
control: me abalancé sobre ella. Di un violento golpe con mi pie en
el escritorio y lo volteé. El vaso con agua, el teléfono, y todo lo que
había sobre él cayó al suelo con estrépito. Busqué la cabeza del
cadáver pero ya no estaba. Había desaparecido, se había esfumado.
Entonces comencé a golpear y destruir todo lo que se hallaba a mi
1
¡Ad vitam aeternam!: lat. ¡Por la vida eterna!
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
alcance. ¡Todo! No tenía dominio de mis actos. Sólo pensaba en
destruir.
“Aunque ahora me encuentre más tranquilo, incluso me sienta
recuperado desde aquella horrible experiencia, los doctores no
piensan lo mismo y quieren que me quede un tiempo más en este
despreciable recinto. Pero aquí, lamentablemente, tengo pocas
cosas que hacer: la mayor parte del día, por no decir todo el tiempo
o desde que despierto, me dedico a recordar y transcribir esos
oscuros pasajes de mi vida al papel. Recuerdo muchas cosas, pero
escribo pocas. Sin embargo, todas las remembranzas referidas a mi
esposa se encuentran en mis apuntes, pues ella siempre fue mi
inspiración; y no sé por qué la vida la apartó de mí.
“Reconozco que nunca la he podido olvidar, pues ya era mi
mujer. Y rememoro con tristeza que ahí yacía pálida, fría y rígida
sobre el lecho nupcial; y virgen se fue a la tumba, pues jamás fue
penetrada por hombre alguno.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Royal Free Hospital. Londres, Inglaterra. 1971.
Como todas las noches aquella también fue muy agitada para
el doctor Collinger: los pacientes gritaban, gemían, incluso otros le
lanzaban insultos de grueso calibre. Así, acompañado de todo este
bullicio, el galeno, vestido de blanco, abrió la puerta del dormitorio
de Herman Stevens y fue asomándose con lentitud.
- ¿Cómo está, señor Stevens? – dijo serenamente -, ¿se
encuentra bien?
- ¡Sí, doctor! - contestó el interrogado, con una sonrisa irónica.
- Veo que aún sigue escribiendo – dijo el médico, afable. La
pieza de Stevens era un desorden de papeles, lápices y manchas
de tinta.
- Estoy a punto de terminar – acotó Stevens, satisfecho.
- ¡Me gustaría leer sus apuntes en alguna oportunidad! ¡Deben
ser muy interesantes!
- No creo que sean de su agrado – dijo Stevens, lanzando una
mirada burlona al facultativo.
152
REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
- ¿Quién sabe, no? Bueno, venía a avisarle que en cinco
minutos se apagarán las luces.
- ¡Eso es lo malo de este hospital psiquiátrico!
- En los cuarenta y cinco años que usted lleva encerrado aquí,
señor Stevens, las luces se apagan a la misma hora – dijo el doctor,
expresando una débil sonrisa, que más parecía una mueca -. Quizá
cuando cumpla su condena podrá escribir hasta más tarde.
- ¡Quizás, doctor…, sólo si cometo un nuevo crimen que me
inspire!
Fin.
Mapa que dibujó Peter
Stevens y que fue
encontrado, después
de su muerte, por el
doctor Abraham
Collinger en su
habitación.
153
REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
Desde pequeño que me ha gustado la música, y a los 18 años entré
en una banda de Death Metal llamada Blaspherion
(www.facebook.com/blaspherion). En esta agrupación estuve a
cargo de cantar y de escribir las letras de las canciones. En un
momento de claridad me pregunté por qué no llevar estas
canciones a una historia más completa, con una ambientación,
personajes, una trama, etc. Fue así como escribí éste, el primero
de mis más de treinta cuentos.
2) ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
En cuanto a este tema no me importa mucho si es un final abierto
o cerrado. Muchos de mis cuentos tienen un final abierto. Lo
realmente importante para mí es que sea un final claro, que no deje
cabos sueltos y que entregue al lector la sensación de haber
entendido lo que leyó.
3) Si fueras un asesino en serie, ¿qué tipo de victimas
elegirías?
Elegiría mujeres jóvenes: escolares y quizás universitarias. Creo
que el asesinato de una mujer tiene un impacto mediático mayor
que el asesinato de un hombre. Este impacto aumenta a medida
que la víctima sea más joven.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
BIO
H. E. Pérez (La Serena, Chile, 1981). Egresó
de la Universidad Santo Tomás como
Relacionador Público, y es un escritor
autodidacta, aficionado a los cuentos de
terror, asesinatos, suspenso, misterio y
fantasía. Su cuento Los Gatos de la Sra.
Dark fue seleccionado para la antología
ilustrada Chile del Terror: Visiones
Lovecraftianas (1ra. edición, abril de 2015;
2da. edición, octubre de 2015). La Teoría
del Dr. Mcpherson fue elegido por la Revista
Literaria Latinoamericana de Terror y Fantasía “Nictofilia” (Perú)
para ser parte de su primer número (año 1, primer número, julio de
2016). Mientras que Editorial Cthulhu (Perú) seleccionó a La
Ofrenda para conformar su compendio de Cuentos Ocultistas
(septiembre de 2016). En enero de 2017, Austrobórea Editores,
eligió a ¿Dónde Está la Bala? y a Un Relato de Amor y Muerte para
ser publicados en su página web, en un especial por motivo del
natalicio del escritor Edgar Allan Poe. En marzo del mismo año, éste
último cuento fue elegido por la Revista Letras y Demonios para ser
parte de su segunda edición cuyo dosier fue el amor y/o erotismo
en el terror. En junio, dicha revista eligió a La Esfera que Bajó del
Cielo y a La Abducción de Dólovas para formar parte de su tercera
155
REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
edición. En enero de 2019, el canal Territorio Creepy (México)
publicó La Ofrenda como creepypasta en Youtube. Asimismo, La
Compagnia degli Anelli (Italia), en octubre de 2019, publicó La Vara
de Incienso en su canal. En el mismo mes, el youtuber Danicai
publicó La Teoría del Dr. Mcpherson.
Para más información del autor pueden unirse a su fanpage oficial
www.facebook.com/heperezescritor o comunicarse directamente
vía correo electrónico a [email protected].
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
LA VENTANA
Ignacio Aceves
Simplemente lo miró, extrañado, ahí estaba, quizá como a unos
cuatro metros detrás del vidrio de la ventana, con su piel muy
blanca, sus ojos cerrados y una sonrisa amplia, pero que mantenía
los labios muy pegados, que se dibujaba de alguna manera, como
una imagen llamativa, como un niño al que no se le podía dejar de
ver y que tenía, igualmente los ojos muy cerrados.
Enrique lo miró y detuvo su paso hacia el trabajo, la primera
pregunta que cruzó por su mente, a escasos metros de la puerta de
la vecindad, era desde cuándo esa vivienda se había ocupado, si
por el contrario, en los últimos meses y más, en los últimos días,
eran más los vecinos que se habían ido y las casas que había
quedado solas.
Miró hacia el frente, hacia la puerta de entrada de esa vieja
vecindad, la que daba a la calle Circunvalación y que estaba
limitada por una puerta de hierro vieja, pintada de negro hacía poco
para disimular el óxido y que en la mitad superior, sólo llevaba
algunas barras que en su parte más alta tomaban una forma
puntiaguda.
157
REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Avanzó algunos pasos, pero de nuevo se sintió obligado a voltear,
a mirar hacia esa ventana y se encontró ahora, con que ese niño
estaba ya pegado al vidrio de la ventana, con su cara rubicunda con
su cabello cayendo en un semicírculo sobre su frente, con el tono
blanco de su piel que casi se perdía con el de su camisa.
Enrique sintió, sin saber exactamente por qué, un poco de miedo,
similar al de un dedo helado que corre por su columna o a una mano
gélida que se deposita sobre su vientre. Lo miró y aunque por un
instante tuvo la intención de acercarse, se sintió más encaminado
a salir de aquel patio, a llegar a la calle y esperar el camión, que
esa madrugada lo llevaba a su nuevo empleo, de obrero, en la vieja
zona industrial.
Caminó hacia la salida, pero no podía dejar de contemplar a aquel
pequeño, que simplemente ensanchaba un poco más la sonrisa e
inclinaba la cabeza suavemente hacia uno de sus hombros, que
poco a poco iba colocando las manos, tal como tenía la cara, en el
cristal de la ventana, cual si tratara de empujarla para… salir.
La mente de Enrique le advirtió que en cualquier momento ese niño
iba a abrir los ojos y lo iba a mirar fijamente, lo iba a mirar de una
manera despiadada y su imagen se iba a quedar grabada de la
misma manera en que el susto y el sentimiento que esto le
produciría, así que pese al sentido de curiosidad, y a esa conexión
que se estaba dando, giró la cabeza, hacia el mortecino anuncio
158
REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
luminoso de una tienda de artículos automotrices que se
encontraba enfrente de donde él estaba.
Cruzó finalmente la estrecha reja de metal y cual si fuera reflejo,
casi sin darse cuenta, volvió a mirar hacia atrás, hacia la ventana
de ese departamento que él pensaba vacío, para tratar de ver si el
niño aún estaba mirando…. Pero ya no había alguien ahí, el sitio
estaba solo por completo, pero otro detalle llamó su atención, la
ventana estaba ligeramente abierta.
-El niño salió mientras volteaste – sonó esa voz en su interior, esa
voz que lo acompañaba quizá desde que era un infante y que más
que advertirle le hacía reflexionar y le hacía imaginar que se
trataba de una persona paralela a él la que le decía los consejos y
puntos de vista – salió el niño, y seguramente, viene detrás de ti.
Enrique, simplemente se echó a correr y a buscar la parada del
autobús, que para su fortuna, tardó menos de dos minutos en pasar
y llevarlo, y el tiempo que transcurrió a partir de ese momento,
hasta el amanecer, le pareció una eternidad, aún cuando su reloj
señaló que habían sido treinta y ocho minutos solamente.
Cerraba los ojos en medio del traslado, tratando de conciliar un
poco el sueño, pero de inmediato, se le presentaba esa imagen, casi
al instante volvía a sentir su presencia y tenía, entonces, que
abrirlos desesperadamente, con el miedo de encontrar a aquel niño
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
cerca de él, quizá sentado en el asiento de adelante y volteando a
verlo.
-2-
Le costó mucho trabajo concentrarse en las indicaciones que su
supervisor le daba acerca de lo que tenía que hacer en su nuevo
empleo, de cómo tenía que ir acomodando aquellas tarjetas
electrónicas, lavarlas, y luego dejarlas en las líneas donde
posteriormente se les iba a colocar los chips y microcircuitos.
Tuvo que preguntar tres veces acerca de la manera en la que se
debe preparar aquella sustancia con las que se limpiaban las
mencionadas tarjetas y no hubo alguna más, porque en la última la
mirada del hombre a cargo de darle las instrucciones le delató que
estaba dudando de la capacidad de Enrique, o quizá preguntándose
qué se había tomado la noche anterior que aún le producía ese
efecto.
Una vez sólo y ya listo para el trabajo, siguió con la imagen de aquel
niño clavada en su mente, siguió con su rostro dibujado casi en sus
ojos, viéndolo prácticamente en cada sitio oscuro, sintiéndolo
constantemente a su espalda, sabiendo que quizá lo fuera a asaltar
al momento de ir al baño o mientras estuviera haciendo su trabajo.
Se llegó el momento en que una chicharra indicó que el momento
de salir se acercaba, estaban a media hora de retirarse a sus casas
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
y era momento de que el supervisor de nuevo pasara por las líneas
para verificar y cuantificar el trabajo que cada uno de ellos había
hecho durante las ocho horas (mas una dedicada a la comida) que
había estado ahí.
El hombre, delgado como una vara de las que estaban en la parte
superior de la reja de la entrada de la vecindad donde vivía, y ya
muy escaso cabello sobre la cabeza, se acercó a Enrique, con una
morbosa inquietud de ver lo que había hecho el recién llegado y
luego de contar las piezas que él había dejado listas, sonrió
ampliamente y con la punta de su lápiz tocó delicadamente el
hombro de su nuevo empleado.
-Sabes… Enrique verdad?- preguntó el supervisor, tratando de dejar
una sonrisa amplia en el rostro, que no lograba sonar sincera, pero
tampoco tan burlona como se podría imaginar alguien que los viera
– aquí lo más importante es la productividad, un buen empleado, en
tu lugar, limpia en el transcurso de su jornada algo así como ciento
veinte tarjetas, un trabajador nuevo realiza quizá ochenta y está
bien… tú solamente hiciste ocho… quisiera saber por qué.
-Son los nervios por el nuevo trabajo – mintió Enrique y al tiempo
que hablaba le parecía que en los cristales de los lentes de su
supervisor iba a aparecer el rostro de ese niño una vez más y que
en esta ocasión, no podría librarse de él – realmente discúlpeme es
que no quería por mi inexperiencia.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
El supervisor simplemente se mantuvo sonriendo, iba a decir algo,
pero optó por callar, le dio una palmada en el hombro y luego miró
hacia otro lado, se dirigió hacia el interior de la fábrica y en unos
instantes revisaba el trabajo de otros empleados, pero Enrique se
había quieto, totalmente, dando vueltas a la idea de que en un rato
más iba a regresar y volvía a sentir miedo.
-3-
El viaje en el camión de la empresa fue más lento de lo que hubiera
esperado, abordó la unidad cuando pasaban quince minutos
después de las cinco de la tarde, y ahora siendo ya las seis y media
y con la tarde alargando sus sombras, haciendo inminente le
llegada de la noche, aún estaba a una distancia considerable de su
vivienda, en gran medida debido al desquiciamiento vial que
algunas autoridades provocaban por el cierre de calles.
Finalmente, era de noche cuando llegó de nuevo hacia la vecindad
y al mirar a la distancia la entrada al conjunto de viviendas, se dio
cuenta de que el puesto de hotdogs que generalmente se colocaba
ahí desde antes del anochecer, no se encontraba en esta ocasión y
que la estética de al lado estaba cerrada, siendo algo poco común.
Cruzo la reja y de nuevo estuvo frente a la ventana, la oscuridad era
por demás marcada, sólo un vago reflejo de la luminaria sobre la
avenida llegaba hasta ahí iluminando tenuemente el cristal sucio, y
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
un fragmento del interior de aquella casa, aunque Enrique no se
atrevió a acercarse para mirar más de cerca.
Sólo se quedó de pie mirando esa ventana, sin atreverse a pasar
cerca de ella al dirigirse hacia la puerta de su casa, que se ubicaba
a la derecha en relación a esa ventana, que aún pese a encontrarse
sola, parecía estarlo mirando. Agachó simplemente la mirada y
trató de pasar tan rápido como pudo, al grado que no se dio cuenta
de dos aspectos que bajo otras circunstancias hubiera llamado su
atención: el que las luces del patio estaban fundidas y que no había
niños jugando ahí, tal como siempre sucedía.
Entró rápidamente a su casa y cerró la puerta tras de él y el sonido
mismo de ésta le generó un suave espanto, sintió por un momento
la desesperación de encontrarse en la oscuridad y su mano buscó
el tientas el apagador de la luz, lo tocó y justo antes de hacer el
movimiento para encender la luz una mano se posó sobre la de él,
una mano helada.
Enrique quiso gritar, pero el sonido se ahogó en su garganta, trató
de quitar su mano y en el vértigo del movimiento, prendió la luz, la
que reveló que no había algo más ahí… excepto la ventana de su
sala, que a diferencia de lo acostumbrado, ahora se encontraba
abierta y con la cortina meciéndose suavemente, al compás del
viento.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
No se movió un centímetro, quedó recargado sobre la puerta,
esperando algún sonido, un movimiento, pero no encontró algo de
eso, y precisamente, fue la ausencia de sonido, lo que comenzó a
inquietarlo más, cuando siempre, a esa hora, si no eran los niños
en un eterno juego, eran algunos novios discutiendo o un
enamorado con música de banda a todo volumen.
Dudó para entrar a su habitación, finalmente lo hizo, y al entrar a
ella y encender la luz de su cuarto, justo en el mismo momento, la
luz de la sala se apagó, y justo en la ventana, donde aún la cortina
se mecía, distinguió la silueta del mismo niño que vio antes del
amanecer en la casa vacía, su silueta quieta, pareciendo deslizarse
hacia atrás, para irse perdiendo en la oscuridad.
Luego de algunos segundos la luz de la sala regresó y Enrique se
dio cuenta que estaba quieto como un estatua, que estaba
congelado prácticamente, con la mano aún encima del apagador de
su cuarto, y con su corazón latiendo como loco, retumbando en su
cabeza y ahogando por completo cualquier pensamiento.
Después de unos segundos logró recuperarse un poco y lo que más
lo inquietó, nuevamente fue el hecho de que tenía que dormir, de
que la noche, por primera vez en su vida, le iba a parecer
sumamente larga y que a diferencia de lo que siempre sucedía,
estaba casi seguro que sería él la única persona en la vecindad.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Media hora después estaba ya bajo las sábanas, el cansancio lo
estaba venciendo y comenzaba a dormirse, el sueño se iba
presentando y lo sumergiendo, al grado que no escuchó el sonido
de los goznes de la puerta de su cuarto al abrirse, lo mismo que el
suave ruido de la ventana de la sala al correr su vidrio al interior.
En su sueño, veía a ese misterioso niño, acostado bajo su cama,
llorando de una manera gutural, dejando salir de su pecho un sonido
que retumbaba en todo el cuarto; Enrique se deslizaba hasta el sitio
donde se encontraba el niño y se daba cuenta que no lloraba, sino
que se reía, mientras estaba en el piso, y suavemente se iba
arrastrando bajo su cama.
Enrique trataba de levantarse y entonces sentía en el tobillo una
presión, al incorporarse y mirar veía a ese niño, ese niño de ojos
cerrados, deslizándose en la cama sobre él, tomando sus rodillas,
dejando sus manos cada vez más cerca de su pecho, de su cuello,
él trataba de retroceder, pero el niño lo acechaba, hasta tener su
rostro frente al de Enrique y abrir los ojos.
El hombre despertó de un golpe, aterrado y bañado en sudor y
justamente encontró al niño, ojos cerrados, cabeza agachada y
sonrisa amplia, en la puerta de su dormitorio, bañado ligeramente
con la luz que se colaba desde alguna luminaria de la calle, quieto,
sin moverse, pero con los brazos ondulantes.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Y lentamente, el pequeño comenzó a deslizarse de nuevo hacia
atrás, cual si se fuera fundiendo en las sombras, pero al irse
perdiendo en la penumbra de la sala, comenzó a levantar la cara,
sus ojos permanecían cerrados, pero sólo por un instante, Enrique
tuvo la certeza de que se iban a abrir y que mil cosas, sin una sola
palabra iba a decir.
La imagen se perdió en las sombras, pero una risita leve y ahogada
se dejó escuchar por todo el lugar, recorriendo aquella sala casi
desprovista de muebles, hasta llegar al cuarto y hacer que
nuevamente, retumbara esa risa justo a un lado de donde estaba
Enrique, quien de nuevo sintió una pequeña mano sobre aquella que
tenía en el colchón.
Brincó de la cama y más como un deseo de escapar de aquel sitio
que para satisfacer una curiosidad, pero su mano diestramente
encontró el apagador e instantes después la luz iluminaba aquel
cuarto, desprovisto de más presencia que la de él mismo, y
seguramente con más dudas de la salud mental de Enrique.
De nuevo la risita se hizo presente, aquella, con tintes de burla, con
matices de miedo, proviniendo en esta ocasión justamente de la
parte baja de la cama y acompañado por el ruido de unas uñas que
se iban deslizando por el piso, que iban dejando algunas huellas en
el viejo piso, desprovisto ya de color.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Muy despacio y sintiendo su garganta seca y el pecho a punto de
estallar, comenzó Enrique a agacharse para asomarse debajo de la
cama, pero súbitamente la luz del cuarto se apagó y la risita resonó
de nuevo, con ambiente juguetón, pero de un riesgo inminente,
justo detrás de donde él se encontraba.
Giró velozmente y descubrió, una vez más la silueta de aquel niño
recortada contra la puerta de su cuarto, no estaba seguro si
entraba o salía, pero ciertamente, no se encontraba quieta, y
Enrique se dio cuenta que sus piernas dejaba de responderle, que
todo a su alrededor, comenzaba a girar y estuvo a punto de
desvanecerse, cuando de nuevo, la figura se fundió en las sombras
de la sala y la oscuridad y el silencio, volvieron a reinar en el cuarto.
Cerca de veinte minutos después, aún permanecía en la misma
posición Enrique, en gran medida por el efecto de lo que acababa
de vivir, y después, porque aguardaba de nuevo, encontrarse con
aquella figura recorriendo su sala, acercándose hacia él, con los
ojos cerrados y muy cerca de su rostro, mostrar toda su cara como
parte del alma.
Fue sólo el sonido del despertador el que lo sacó del trance en el
que se encontraba y fue la promesa de largarse, aunque fuera
momentáneamente de ese sitio, lo que le dio un poco de ánimo, sin
embargo, no se sentía del todo confiado para iniciar sus actividades
con tranquilidad, no tenía ánimo ni valor para meterse a la ducha,
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
tampoco para cambiarse de ropa, pero esto último sí tenía que
hacerlo.
Unos minutos después, enfundado en un pantalón de mezclilla y una
camiseta blanca, salió de su cuarto y se percató que la puerta de
entrada a su casa estaba abierta, lo mismo que la ventana de la
sala, se dirigió al apagador para encender la luz, pero se dio cuenta
que la misma no funcionaba, y con movimientos lentos, cerró la
ventana y luego salió de su casa.
Caminó por el pasillo que lo llevaba hacia el siguiente tramo que
desembocaba exactamente en la puerta de metal que era la
frontera con la acera. Pasó por la casa vacía, en la que el día
anterior había descubierto a aquel niño mirando desde la polvosa
sala, pero decidió que no iba a voltear, que no iba a girar su cabeza,
que no iba a ver.
Pero el sonido de unas uñas corriendo contra el cristal de la
ventana lo obligaron a hacerlo, a mirar y a observar una mano
blanca totalmente dibujando círculos en el vidrio de la ventana, y
una cabeza de niño que poco a poco comenzaba a elevarse, a surgir
de la parte baja de la pared para estar a la vista de Enrique, quien
supo que en esta ocasión sí vería los ojos del niño.
Pero el frío que sintió en su espalda lo obligó a cerrar los ojos y dar
un paso hacia atrás, todo parecía girar nuevamente a su alrededor,
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
respiró profundo y miró de nuevo, pero el interior de la casa estaba
vacío, pero una vez más, la puerta de aquella vivienda se iba
abriendo poco a poco y tras de ella, alcanzó a distinguir la figura
del niño.
Avanzó tres metros hacia la reja, que por un instante le pareció
inalcanzable, volteó y se encontró con que el niño estaba en el
marco de la puerta y no pudo sostener esa imagen, trató de caminar
un poco más fuerte, pero sus piernas amenazaron con dejar de
sostenerlo; volvió a mirar hacia atrás y descubrió al niño
asombrosamente cerca de escasos dos metros de él.
Su respiración se volvió intensa, su pecho le dolió, se obligó sólo a
mirar hacia el frente y a tratar de correr de la manera más rápida y
aunque le pareció una verdadera eternidad, estando casi seguro
que en cualquier momento una mano lo tomaría por el cuello o por
el brazo, logró cruzar el cancel y se encontró en la calle.
Frenéticamente volteó y sólo encontró el patio vacío, sólo algunas
hojas de un árbol cercano que poco a poco iban cayendo hacia el
interior del sitio fueron todo el movimiento que descubrió, así como
la puerta de aquella vivienda que nuevamente, lucía cerrada y la
ventana, donde ahora descubrió unos destellos rojizos que llamaron
su atención, pero no lo suficiente para acercarse.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
-No lo mire a los ojos, por nada del mundo lo miré a los ojos, son la
muerte misma- sonó una voz casi a la espalda de Enrique, que lo
hizo brincar del susto y girar de inmediato para encontrarse con el
rostro de una señora vecina suya que lo miraba con ojos de pánico
– ha estado en la noche en mi casa, pero no lo he dejado pasar, no
pienso seguir viviendo en esta casa.
Y señaló hacia la puerta de una casa que se encontraba justo a un
lado de la estética, a dos puertas del cancel que era la entrada a la
vecindad; ella, una mujer que aparentaba más de setenta años, era
una de las vecinas más arraigadas de esa cuadra y aunque hasta
ese momento, nunca había cruzado palabra con ella, la conocía
bastante bien de vista y sabía que vivía sola.
-Usted debiera hacer lo mismo, irse, empieza jugando, luego lo
atrapa – agregó la mujer sosteniendo un raído veliz y acercándose
al borde de la acera, donde estiró una mano para hacer el gesto a
un taxi de que se detuviera – y sobre todo, no lo olvide, no lo mire a
los ojos, o estará perdido como el resto de la gente que solía vivir
en ese sitio.
El taxi partió, dejando una huella casi indeleble de humo en el aire,
Enrique alcanzó a notar que la mujer giraba la cabeza para verlo y
notó un gesto, que él respondió levantando y agitando una mano
suavemente, cual si se trata de una despedida cordial de alguna
persona que lleva mucho tiempo de conocer, pero si hubiese tenido
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
la oportunidad de escuchar, de escuchar la voz de mujer, casi
ahogada en su garganta, hubiera sabido que ella le decía, que justo
en ese momento, el niño estaba detrás de él, sonriendo, y con los
ojos bien abiertos.
-4-
Tuvo que trabajar, aún cuando no quería hacerlo, tuvo que tratar de
aparentar normalidad, aún cuando sentía que todo su ser temblaba,
tuvo que tratar que mantener la calma, aún cuando se daba cuenta
que cada segundo que transcurría lo acercaba más al momento de
salir y tener que regresar a su casa, justamente, de noche.
Y ya una vez que estuvo de nuevo en el camión regresando hacia
su casa y dándose cuenta que el tráfico lucía más fluido que el día
anterior, lo que permitiría llegar aún con algo de luz de día, decidió
que sólo recogería algunas de sus pertenencias (principalmente el
dinero que guardaba en la despensa)y se iría de esa casa, no le
importaba más.
El camión lo dejó en la esquina y aunque quizá no era necesario, se
echó a correr, sintiendo que el corazón le latía con más fuerza en
la medida que la luz comenzaba a dejar paso a la noche, que las
sombras sobre la acera comenzaban a alargarse y que la gente, en
su habitual pasar por la zona, comenzaba a ser cada vez menos.
171
REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Entró corriendo por el pasillo y animado por la tarde que aún vivía,
decidió acercarse a esa casa vacía y tratar de mirar al interior,
tratar de descubrir algo que quisiera le diera un indicio de lo que
estaba pasando, que le dejara en claro que no era simplemente algo
de su mente o una histeria colectiva.
Pero todo lo que pudo ver a través de ese cristal de la ventana
estaba quieto, silencio, totalmente desolado, era sólo el polvo el
que estaba presente en el piso y en el resto de la casa, era
simplemente eso y algunas telarañas que del techo descendía
hasta casi llegar al suelo, acumulando insectos y basura.
Trató de respirar con tranquilidad, retrocedió algunos metros
tratando de clarificar su mente y respiró tan profundo como le fue
posible, miró hacia el cielo y aunque una nube por el momento
cruzaba, supo que algún le quedaban algunos minutos de sol,
ciertamente no muchos, pero lo que alcanzaba a ver lo llevaba a
pensar que todo había sido simplemente una alucinación… quizá
hasta la misma vecina fuera parte de ella.
Caminó hacia su casa, porque estaba decidido, fuera lo que fuera,
que al menos esta noche no la quería pasar en ese sitio, y cualquier
otro lugar sería más relajante, más tranquilizador y le permitiría
tener la mente fresca para regresar quizá pronto y tratar de
discernir lo que allí estuviera ocurriendo.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Pero fue el sonido de unos goznes metálicos, de una puerta que a
su espalada se abrió lo que lo hizo girar el cuello y quedarse
detenido por algunos instantes. La puerta de esa casa estaba ahora
totalmente abierta, como si lo estuvieran invitando a entrar, como
si le extendieran la mano para pasar a descubrir esos misterios que
lo había estado atormentado.
Con pasos vacilantes se fue acercando, pareciendo casi como si
ese sonido hubiera tenido en él un efecto hipnótico al grado que lo
había sacado por completo de su persona, y lo hacía moverse con
la parsimonia con la que lo haría una persona que no se encontrara
preocupada porque se le escabulleran los últimos minutos de luz
del día.
Pero fue el miedo el que de nuevo lo fue volviendo a la realidad, el
que lo fue alertando de que se había acercado a la casa demasiado
y que no disponía, ciertamente, de tanto tiempo como para darse la
libertad de ir y vagar simplemente en ese sitio. Se detuvo un
momento y contempló las sombras tan largas que los árboles del
exterior comenzaban ya a proyectar en el patio vacío de niños.
Pero aún con esa premura y sabiendo que no podía permitirse tal
divagación, decidió que era momento de darle rienda suelta a la
curiosidad y dejar de ser el niño espantado, dejar de estar temiendo
a las figuras que podrían moverse en la noche y descubrir
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
realmente, quién era esa niño que lo perseguía en sus sueños y
durante la noche.
Y se detuvo en el marco de la puerta abierta, mirando hacia el
interior, tratando de descubrir algo que se escapara de la
normalidad, que fuera algo diferente de lo cotidiano, algo que le
dejara sentir el riesgo de permanecer ahí o que le revelara
simplemente el misterio de una vez, era la curiosidad, y el miedo de
encontrar, lo que dentro de él se estaban conjuntando.
Entró con cuidado y el sonido de sus pies en el piso lo hizo alterarse
un poco, algunas gotas de sudor corrieron por su frente y se dio
cuenta que su corazón comenzaba a latir un poco más fuerte,
retumbando en sus oídos, haciendo que se comenzara, una vez más,
a sentir un poco mareado.
No descubrió algo que le llamara la atención, excepto el hecho de
que ya algunas partes de esa vivienda comenzaban a quedar por
completo en el oscuridad, y que la tarde comenzaba a rendirse a la
noche, que era el momento en que tenía que irse si es que quería
alejarse de esas pesadillas de una buena vez.
Pero fue un ruido, casi inaudible, el que lo hizo volver a sentir un
escalofrío y que provenía del interior del interior del cuarto que
estaba al fondo de la sala y cuya puerta, blanca y con manchas de
polvo, se encontraba cerrada. Se acercó con cuidado y dejó su
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
mano algunos segundos en el picaporte, luego, poco a poco, lo hizo
girar, dando paso al sonido de bisagras viejas y enmohecidas que
acompañaba el movimiento de la puerta al abrirse.
Oscuridad total en el interior, pero un olor raro era lo que flotaba en
el ambiente, no lograba distinguir algo y decidió que era la ocasión
para dejar de jugar al niño explorador y que seguramente, podría
volver al día siguiente por la mañana, con alguna linterna y ver lo
que ahí se encontraba, y que aún sin ver, lo tenía presa del miedo.
Giró rápidamente para salir de la vivienda, pero se encontró,
entonces, con algo que lo comenzó a dejar helado, y que estaba en
la ventana, un fragmento de cielo que se alcanzaba a colar hasta
sus ojos, le indicaba que la noche había caído, que el cielo había
dejado de ser azul y comenzaba a tener una tonalidad oscura.
Y al mismo tiempo, la puerta de la casa se fue comenzando a cerrar,
con un chillido que le taladró los huesos, con un sonido que le llegó
hasta lo más profundo del alma y que nuevamente lo hizo sentir ese
dedo frío corriendo por su espalda, deslizándose de manera soez
por su columna, congelando sus pulmones.
Detrás de ella, de ese fragmento de oscuridad, apareció de nuevo
la figura del niño, envuelto en las risitas ahogadas, caminando con
calma, como si disfrutara, su cabeza, que miraba hacia el piso, se
fue levantando poco a poco, para mostrar primeramente una
175
REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
sonrisa que se extendía inmisericordemente por todo el rostro, y
cuyos labios, comenzaron a separarse para mostrar unos colmillos
ligeramente más largos.
Enrique miró su rostro, que se iba acercando a donde él estaba, y
al tiempo que lo miraba, escuchaba el sonido que provenía del
cuarto del fondo, donde acababa de estar y que eran uñas que
comenzaban a correr por el piso, que respiraciones suaves que
parecían susurrar algo y que le indicaban, que lo que hubiera en ese
lugar, iba hacia él.
Y rostro del niño, ese mismo rostro que una noche casi al amanecer
lo miró desde la ventana, ahora se acercaba hacia el suyo, con esos
ojos cerrados, que a unos centímetros de su cara abrió y que
revelaron un fulgor rojizo, que lo envolvió, que lo hizo perderse en
sí mismo y ni siquiera sentir el tibio aliento del niño cerca de su
boca, cerca de su cuello.
Tampoco sintió sus manos apretando con fuerza poco común sus
hombros y posteriormente, el resto de las manos que comenzaron
a tocar sus piernas, y que lo fueron arrastrando, hacia el interior
del cuarto, hacia lo más profundo de la oscuridad, hacia el sitio que
había comenzado a encontrar al mirar justamente por esa ventana.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
Alguna ocasión pasé por una casa abandonada y entonces la
historia brotó de forma casi inmediata, era como si las frases
estuvieran guardadas detrás de la ventana, esperando
2) ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
Me gustan los finales acorde a la historia y que sean una parte
trascendente... algunos escritores dicen que la novela es sólo el
camino para llegar al final... debe ser fuerte, congruente e
inolvidable
3) Si fueras un asesino en serie, ¿que tipo de victimas elegirías?
Elegiría yo creo que a aquellos que lastiman animales o niños, los
que engañan personas, los que califican a los demás sin tolerar y
entender que somos distintos
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
BIO:
IGNACIO ACEVES
Egresado de la Carrera de Ciencias de
la Comunicación, en el ITESO,
reportero de diversos medios de
comunicaciòn, y asesor en materia de
comunicaciòn... diez libros publicados
hasta ahora, todos disponibles en
Amazon, publicado en diversas
antologias, de Chile, España,
Argentina y México
Medio de contacto digital (facebook, pagina, blog y/o correo
electrónico
Facebook es Javier Aeves Ramos, correo electrónico
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
LA REINA IBLISICA
Samir Karimo
Era noche de Halloween y me decía mi pareja:- Hoy será una noche
inolvidable, mientras se desnudaba. De golpe despierto, son
sueños, todavía no sé dónde está mi reina, desde aquella noche no
tengo noticias y…. Todavía recuerdo su olor, su piel. Me había dicho
que cuando le echara de menos, me tumbara en el colchón. Éste
era distinto de los demás, tenía unas figuras femeninas muy
guapas y parecía contar la historia de nuestro universo desde el
punto de vista femenino. Sin embargo estas esculturas parecían
tener algo de satánico. Bueno, me acosté cuando de golpe algo me
pica en mi dedo, y así chorreo un río de sangre que cubre por
completo el lecho, pero de cansado que estaba no tenía ganas de
cambiar la ropa de cama. Su figura no me salía de la cabeza, donde
estaría aquella muchacha de mirada fatal y una rica parte central.
Estaba durmiendo, cuando de golpe, siento un ruido raro por debajo
de mi cama, algo estaba saliendo de la colcha, era una mujer de
prominentes senos y pezones duros, que en cuanto cobraba forma
dejaba escapar unos gritos en un idioma algo incomprensible y
gemía de placer. Mientras me cabalgaba por completo, se abría un
agujero en medio a las sábanas. Me llevaba al Averno. Mientras
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
descendíamos al Submundo pude percatarme que en efecto se
parecía a mi pareja, sería?....
-¿Qué haces aquí?...
No me dejó terminar mi frase, estaba intentando poseerme
sádicamente, arrancado pedazos de mi piel que se los devoraba a
la vez que rejuvenecía…. Entonces le di una patada, pero antes de
que saliera de mi cuerpo, su lengua bífida recorrió mi cuerpo,
nitrogenando mi órgano y fui convertido en una estatua y...
En efecto aún no me había convertido en una estatua sino en
un cuerpo resfriado: mis tostadas manos estaban volviéndose
azules del color celeste; mis venas estaban pudriéndose como
también mis arterias. Estaba sonrojado no de vergüenza sino de
esta petrificación (mi sangre helada tundía la piel sensible), parecía
incluso que mis muslos querían salir de esta cáscara (querían
mondarme y dejarme sin nada).
Ahora me sentía minusválido: no lograba mover los pies, las
rodillas, las manos, la nariz. En todo esto sólo mi visión escapaba
al embrujo. Ahora deshollinaba el cuerpo de mi verdugo (parecía
que estaba encima de un cadalso y ella, propensa a ahorcarme).
Llevaba un mono (bueno, era una gran monada) y un sujetador de
cuero colgado de su cuello. Así, a ojos vistas, se semejaba a Diana
sonriente cuya saciedad en torturar a los demás estaba bien
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
presente. No era pelirroja ni rubia, sino una mezcla de mujeres
orientales de los cuentos de hadas y de Europeas recién salidas de
los cuentos nórdicos.
Mi alma aún estaba despierta. Fue entonces cuando empecé
a sentir una lucha tremenda entre mi alma y el hechizo. Ambos
asumían distintos roles en esta cábala: poseídos y poseedores.
Ya no sabía a qué atenerme: mi vello se había resbalado del
cuerpo.
Mientras tanto otras figuras que habían salido del colchón
estaban ante mí:
A lo lejos escuchaba unos gemidos, unos gritos desesperados,
unas cadenas que se arrastraban.
-¿Quiénes son?, le pregunté.
Sí, amigos míos, podía mover la boca...
-¡Son mis esclavos!, dijo arrogantemente…
Mientras tanto, me daba cuenta de que eses hombres y
mujeres no tenían ojos sino, eso sí, un agujero donde suele estar
localizado nuestro corazón.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Ahora, metía mano en su entrepierna o en su sexo y sacaba
un tipo de medicina. La tomaba y vomitaba. La droga se convertía
en una prenda nueva. Ya se había desnudado y ponía unos trajes de
estilo griego: la diadema de diamantes, un descorazonador, y una
correa con una lámina afilada....
“¿Será que me hará lo mismo que hizo a aquéllos?”, pensé yo.
Mientras tanto, en cuanto la bruja orgasmaba con nuestro
sufrimiento y abría la colcha interdimensional… el alma empezó a
hablar conmigo:
- Oye, tengo una idea. Sabes que por encima de mí hay el Aura.
Intentaré arrojarla de tu cuerpo y le pediré que vaya a buscar ayuda.
Mientras lo haga, nos quedaremos aquí siguiendo nuestra lucha.
-¡Vale, puede ser!!
Pese a todo tenía hambre, algo olía bien, “¿qué será?, mi
merienda”, pensé yo.
Entonces pude comprobar que guisaba una sopa de ojos y
corazones sacados de esas víctimas. Luego, sacó una botella de
sus bolsillos que contenía una grasa con la que se untó el cuerpo.
¿Por qué se untaba ella? ¿!No me digas que me comerá los
ojos y los corazones?! ¿No puedo creérmelo? Pero, sí, era verdad...
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
- Eres necio o no te habías fijado que me ungía para empezar
tu sacrificio. ¿Por qué crees tú que te he embrujado?
Oyendo eso me dio un patatús y así arrojé violentamente mi
corazón.
Sádicamente me decía:
-Ya me has ahorrado el tiempo. Ahora sólo me quedan los
ojos....
En fin, el embrujo venció el alma, llegando incluso a tragarla.
Y ahora la bruja preparaba el altar, desriñonaba pedazos de
sus esclavos y los mezclaba con una sangre muy rara. .. ácida
incluso que lo quemaba todo...
Ya no hay nada que hacer. Ahora sólo mi aura podría
salvarme, a pesar de estar reducido a la nada.
Finalmente me sacó los ojos con un sacaojos especialmente
diseñado para esta situaciones - ahora sólo me quedaban las
cuencas-
Empezó a decir ciertas oraciones y luego empezó la ablución.
Mi alma ya no formaba parte del cuerpo.
Todavía no había logrado saber quién era.
-¿Quién eres tú?
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
-Yo soy todo. Vivo de terror y horror. Nosotras....
Para completar el rito se puso una capa, una cabeza
bafomética y sacó un martillo de su seno derecho de silicona con
que nos aplastó totalmente. A continuación, tras nuestra
sustanciación, nos puso en un vaso de cristal y nos tragó. Así
entramos en su cuerpo. Ya formábamos parte de su ser.
Mientras tanto, el aura se había escapado y buscaba un
cuerpo. Menos mal que cerca a mi chalet había un roboterio donde
se tiraban los autómatas desechados por la sociedad.
Y lo halló. No es fácil buscar un cuerpo compatible pero no
hay nada que ciencia virtual y real no solucione….
Mientras tanto en el cuerpo de Lestrigona:
Tras mucho caminar llegamos a su cerebro, es decir al lugar
donde estaba localizada su memoria. Y comprobamos que esas
mujeres se reproducían sin contacto viril, tampoco envejecían y
eran antropófagas. No comprendí bien si eran descendientes de las
Iblisias, valkirias demoniacas o hijas de otro demonio. Por eso
comían estos órganos….
Mientras tanto mi “subrogado” autómata había ido a hablar con
Xamán, el maestro totémico. Pero antes una pequeña descripción
de esta ciudad: veritatisdivinas. Había una dorada muralla
argentada. Sus casas estaban bajo una cúpula de cristal que les
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
permitía protegerse contra la contaminación existente en nuestro
mundo. Sus calles estaban hechas de hielo infrangible y por debajo
había un río divinal en donde se bañaba la gente para purificarse.
En cuanto llegó, Xaman dijo:
-Esas mujeres aunque parezcan humanas son unas criaturas
enviadas por el DEMONIO para esparcir o desparramar el DESEO
y el TERROR. Habitan en una región muy poco segura, llamada
RAGNAROK, rodeada por una nube plomiza en el centro de
nuestro planeta. Bueno, no en el centro sino a cincuenta
kilómetros del centro.
- Sí, pero ¿cómo puedo llegar ahí?
- Primero, basta con tomar esa bebida y así un campo de
fuerzas perdurará tres días y….
- Sí, pero, ¿qué tengo que hacer para liberarle?
- Tú solo no lo lograrás.
Éstos te ayudarán. De golpe arrancó dos costillas de su
cuerpo, cogió en un poco de terracota y sopló un encantamiento
divinal ante el Dios plurifacético. Y luego salieron dos figuras….
Adán y Eva.
- Entonces, como te decía, deberán decapitar a tres de esas
demonias y a continuación sacar sus sesos o el cordón umbilical
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
de una criatura recién alumbrada y luego preparar un ungüento.
No olviden tomar esta pócima que les permitirá convertir
Iblisias.
Entonces nos la tomamos y de pronto ya éramos otros.
- Sólo una cosa, se van a convertir en esas personas en cuanto
hayan entrado en su terreno o sólo para la gente que trabaje para
ellas…. Se me olvidaba, esperad un momento…
De golpe sacó de su espejo portal transdimensional unas
armas que nos ayudarían a combatirlas mejor.
Para ahorrar tiempo volamos en el féretro bus y llegamos a la
frontera en donde la realidad y ficción se rozaban … me decía
Xamane que tras cruzarla llegaríamos al sitio deseado. Así
estábamos volando bajo Quemaduras, que es el puente para el
mundo de las pesadillas cuando de golpe una draconiana guerrera
nos avistó, todavía no habíamos tenido tiempo de iblisizarnos y:
- La carne caminante está aquí, hermanas. Hoy además
de cena, ya tenemos postre con sus cráneos…
Y habían empezado a convertirse en verdaderos monstruos
con garras afiladas y dientes halitósicos.
Apenas había empezado esta mutación, bajamos del féretro
con nuestras armas, nos les acercamos y aplicamos el ungüento
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
especial justo en sus senos y también en sus pelos púbicos para
que sus sexos ardieran de agonía….
Gritaban, gemían y yo me burlaba de esta visión….
¡Oh, qué visión tan maquiavélica! Sus cuerpos habían
empezado a desplegarse; sus cáscaras - a las que llamamos piel-
habían dejado ya sus cuerpos, incluso parecía que alguien estaba
pelándolas.
Sus ojos ya se habían descuencado, las cejas se habían vuelto
cenizas, la frente estaba arrugada, los huesos rotos, el marfil de los
dientes y las uñas estaba reducido a la nada, incluso sus clítoris
salieron pitando de tanto dolor anatómico…
Ahora es cuando me di cuenta de que no tenían corazón
porque mientras se embelesaban de dolor no lo veía saltar de su
cuerpo. Pillé bien sus arterias, sus venas que se pudrían.
Poseen un organismo completamente distinto del nuestro.
¡Cómo gritaban!, ¡ya estaban condenadas! ¡ya tenían el pasaporte
listo para inmigrar al Infierno!
Vista esta visión y contemplada esta carnicería nos comemos
unos pasteles, unas palomitas y tomamos una gaseosa. Aparcamos
el féretro bus y caminamos. Sólo espero que nadie esté viviente
para hablar de lo que realmente ha pasado….
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Estábamos casi llegando a ese terreno. Sólo nos quedaban
treinta quilómetros.
Me preguntarán:
-¿Por qué no han descabezado a tres de esas guerreras y así
no tenían ya que ir al centro del mundo?
Muy bien, es que éstas no eran puras sino maculadas. No
tenían la pureza necesaria para estos casos.
Seguimos nuestra marcha y a dos kilómetros de ese pueblo
encontramos la nube asesina. En torno a esa niebla que funcionaba
como un campo de fuerzas vimos muchas calaveras esparcidas por
el suelo, varios fémures rotos y un mortero ahusado corporal
completamente derretido y quemado.
-Alguien ya había intentado aniquilar a esta especie.
Nos le acercamos y por fin llegamos.
Nuestro disfraz ya había empezado a actuar. Aquella pócima
era una maravilla. Nos hemos convertido en esas víboras pero
lográbamos distinguirnos todavía…
-Valkiria, una legión de nuestras soldados han muerto en
Quemaduras….
- Pero ¿cómo ha sido eso?
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
- Estábamos comendo unos pinchitos de órganos
quemadureños en la barbacoa cuando de golpe escuchamos algo
raro. De sopetón de la nada sus cuerpos empezaron a petrificarse
y a pudrirse. Jamás he visto una escena tan ponzoñosa y tan llena
de hiel. No lograba distinguir quién era quién. ¡Tiene que haber una
venganza inmediata! Hemos querido rescatar a nuestras hermanas
pero ya era imposible…
- ¿Cómo han logrado llegar aquí con vida?
- Nos hemos escondido en las casas y……
-¡No te preocupes que nadie escapará con vida!
Era esta región muy áspera e inhóspita. Tanto frío hacía que
estábamos hechos unos carámbanos. No había flora ni fauna, era
una zona estéril y poco fertilizante.
Además de la tortura, les gustaba bañarse en el lago
volcánico purpural y cierto día….
- Valkiria, les espera dentro de su piscina.
Y allí estaba esta pervertida reina perversa duchándose en
sesos y cerebros secos de sus víctimas y secuaces y tragándose
flujos corporales de sus favoritas que estaban en un lecho en una
posición sumisa desde donde con su lengua multifídea lamía sus
sexos a la vez en una armonía jamás vista y azotaba sus nalgas …
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Se incorporó con una lengua algo dolorida, se notaba, y tras
asumir una forma más normal dijo:
- ¿Cómo pueden ser iblísias si no logro hallar registros en mi
conciencia. Cuando una de nosotras muere, la señal que llevamos
aquí – señalando a su ombligo – aparece en mi memoria
ordenorizada….
- Algo no me suena, ¡desnudaos!
Y lo hicimos.
Mientras tanto, su mano se había convertido en un tipo de
captador de señales en forma de vibrador y lo había introducido en
nuestro cuerpo como que buscando algo, pasaba sus bellas manos
vibratorias por nuestros órganos y tocaba literalmente nuestro
instrumento…
Menos mal que nos había informado Xamane de esto….
Y la descubrió, al final estaba en nuestros ovarios, era una
especie de chip iblísico que sólo ella conocía la frecuencia…
- En efecto, poseen dicha señal, pero no estaba en el sitio
donde había implantado. Puede que con la huida haya habido algo…
Pero de vuelta al grano, solían tomarse unas infusiones muy
raras.
Aquí todo funcionaba a base de medicinas: drogas para
dormir, para comer, para tomar un té. Ahora descubrimos cómo
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
alumbraban y quedaban embarazadas: se tomaban una pastilla
propia para tener seiscientas sesenta y seis hijas a la vez. Una vez
tomada esa medicina, el cuerpo entraba en un estadio de éxtasis
que culminaba con el alumbramiento de esas draconianas. Primero
la mujer sentía unos dolores, luego vomitaba una sustancia verde
que se convertía en capullos y tras esperar cinco minutos salían
las famosas muchachas.
¡Qué evolución tenían ellas! ¿Por qué tenemos que matarlas?
Como ya había dicho, les encantaba bucear en el maligno lago
de lava. ¡no, no tenían un bañador especial! Tenían una piel
criofuga e ignífuga y para desfrutar del momento convertían sus
lenguas bífidas en un tipo de eléctrodo y se lamían la entrepierna
unas de las otras formando un tipo de ciempiés placenteramente
orgamiscamente hablando y así se preparaban para la
zombificación del mundo.
Dos días ya habían pasado y no habíamos logrado descabezar
a tres de éstas y seguíamos con nuestro teatro.
Pero ya era hora de actuar y fue entonces cuando
preparamos un plan. Mientras durmieran untaríamos esta sustancia
especial en su senos, y con nuestros cuchillos cortaríamos sus
cabezas y sacaríamos la preciosa molleja.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Esto era difícil porque raramente dormían, pero un día
dormirían.
Finalmente ese día llegó porque ya estaban hartas de torturar
sádicamente a la presunta culpable de Quemaduras. Le han tirado
las entrañas de tal modo buscando una confesión que trataron de
estirarse un poco en la DONCELLA SANGRIENTA DE HIERRO,
aplastando su cabeza en el APLASTACABEZAS…..
Sacamos la pomada ácidocorporal de nuestros bolsillos y
empezamos a esparcir esta sustancia…
Pero esto nos resultó muy difícil porque apenas habíamos
empezado nuestro rito cuando de sus sienes salieron unas pinzas
que arrojaron en un minuto a los robots hologramas xamánicos. Fue
una escena digna de aquellas películas espeluznantes porque
estas garras empezaron a romper sus piernas, a aplastar sus ingles,
a descabellarlos, a quitar sus cáscaras, a cortar sus uñas y a
agujerear sus ojos y a chupar sus venas y la sangre y por fin les
mataron.
-¡Tómatelo! ¡No olvides, hazlo todo para destrozarlas!
Viendo esto me quedé helado. No bastaba su piel dura ni su
estatura elevada, tenían también mecanismos de autodefensa.
Y de pronto mi cuchillo se convirtió en una espada.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Ya habían despertado de su sueño.
- Desde siempre sabíamos que no eras quién decías. Seas
quien seas, nos pagarás….
Y así empezó esta pelea digna de ser relatada por Homero.
Mientras el enjambre se me acercaba, reculaba para buscar
un plan.
Fue entonces cuando no empezó la carnada sino la masacre.
De un cuchillazo, me giré y con el filo de espada les tajé las
manos, los pies, agujereé los ojos, rompí las rodillas y saqué las
vísceras y para desfrutar del momento succioné sus sabrosos
pezones todo a la vez. Hubo un río de sangre por todas partes.
Por fin tenía lo que más me hacía falta para mi dueño.
De golpe sentí algo golpeándome en la espalda. Era Valkiria,
¿la jefa de esta tribu?, que ya se había quitado las prendas reales y
además de lucir un traje especial, se tomaba un bebistrajo que…
Fue entonces cuando empezó la mutación: los ojos se habían
vuelto rojos, unas astas puntiagudas habían nacido en medio de su
frente, los columelares se habían vuelto más agudos, la piel estaba
escamada, sus manos tenían unas uñas afiladas, el pelo se había
vuelto azul y en lugar de tener senos tenía unos tentáculos
semejantes a los de los pulpos…
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Su primer puñetazo me arrancó los pelos, su segundo golpe
me extrajo los dientes y cuando estaba a punto de concretarse el
tercero y letal golpe yo…
Haciendo acopio de valor, logré derrocarla literalmente.
Estaba aplastándome completamente cuando le arrojé la pomada
que le derritió sus ojos – igual que a mi maestro, sus ojos igual que
misiles salieron disparados de sus cuencas- y luego con mi taladro
le saqué los riñones, el colón, le trituré sus tobillos y sus dientes ,
le corté sus astas – esto me lo quedé para recuerdo de esta
aventura y de un latigazo le rompí las caderas. Y la veía caer,
escupiendo intestinos y vísceras….
Por fin ya había terminado con esta raza belcebústica, ahora
sólo me quedaba la chiquilla del sujetador de cuero, pero antes
tenía que detenerme en la casa de Xamane para que preparara la
píldora mágica y se le devolviera los robots-costillas de su cuerpo.
Todo ya está rumbeado, ahora voy a por mi amo,
Vikramiodiseo.
Llegué a casa. Entré en puntillas y empecé a averiguar dónde
podría estar mi contenedor. “¿será que estará en el salón?”, pensé
yo.
Marché y no logré encontrarle en el sitio donde le había visto
por última vez.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
-Aura, estoy aquí. Se ha vuelto loca y empezó a comernos a
todos. Sólo me di cuenta de que decía que su raza estaba muerta
y exterminada y que quien hizo tal barbaridad no sólo pagaría con
su alma sino con su vida. Es por ello por lo que esta vivienda huele
a piel curtida y…
-No digas nada más, le dije yo, basta con darle esa pastilla y
se morirá de repente.
Poco tiempo después, me le acerqué asumiendo el papel
iblisíco y fue entonces cuando me di cuenta de que Valkiria todavía
no había muerto, la pareja de mi amo era la verdadera jefa del tribu
y lo que había matado era un holograma con realidad incrementada
y…
…-Valkiria Suprema, o más bien Gorneska, fui la única
superviviente de la masacre. ¡Tomátela! Y así nuestra raza
resucitará nuevamente. Antes de morir tu hija favorita me dio esta
píldora que te permitirá tener muchas hijas.
Después de echar al suelo el poquitín de cerebro que estaba
comiendo se la tomó. Pero, en lugar de nacerle muchas hijas, le
nació un pequeño monstruo que la devoró completamente. Xaman
jamás se equivoca. Todos quienes habían sufrido la crueldad u otra
cosa de esta raza cobraron vida de nuevo. Mi amo había cobrado la
forma original. Había hablado con xamane y con los huesos puros
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
de valkiria y mi cuerpo robot a través de un embrujo mi amo me
convirtió en su mujer y juntos fuimos a vivir a casa de Xámane y a
su Reino donde era la presidenta del gobierno….
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
siempre me gustaron el terror y el horror, y en este relato quise
rendir un homenaje a los mitos indios y gregos de la antiguedad,
Me gusta mezclar sangre con sexo y tripas , por eso horrótico ,
peor no un herrótico cualquiera un horrótico tecnológico
cyberpunk
2. ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
Los cuentos deben ser autoconclusivos, pero hay relatos que
siempre pueden extenderse más allá y crear spinoffs.
3) Si fueras un asesino en serie, ¿qué tipo de victimas elegirías?
Elegiría pederastas, violadores y falsos religiosos que no sirven
de ejemplo a nadie e igual que Dexter tendría un libro para
descargar la rabia en este tipo de gente.
gracias amigos
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
BIO
En 2015 publica su libro de relatos de título
“Sobrenatural” traducido en tres idiomas, cuya
versión inglesa Supernatural fue publicada por
la editorial Alien Bouddha Press en 2019 . En
2017 publica su segundo libro de título
“Okulto”. En 2018 publica junto a otros
autores “La Ouija infernal 1 y 2” y Sangre más
allá del matadero. En 2019 publica
“Reflexiones” incluida en la obra Orquídeas
para Perséfone de la editorial CAOSFERA
LIBROS. Entre 2019-2020 participa en las antologías literarias ALIEN
BUDDHA’S House of Horror, Alien Buddha Presents: Fuksmas,
Chanfukkah, & other end of the year fukkadays , Alien Buddha ZINE
16, Colaborador en la revista “Demencia”, revista “Miniatura”, revista
“The Wax”, “Cabina de Nemo”, entre otras. Como guionista de cómics
destacan sus aportaciones para la revista portuguesa H-ALT y el
álbum Defenestrados publicado bajo el sello editorial LA FACTORÍA
BIZARRA , S.A., fundada junto a Teodomiro de Moraleda y Diego de
Lozada con quienes escribe este álbum. En 2018 participó en la
ponencia sobre Splatterpunk en Hispacon y en el evento Jubilee Arts
en Lisboa. Ganador del premio colectivo de mejor revista de cómic a
través de H-ALT, finalista del primer Boukker awards – Premio
literario de Cuento Oscar Wilde.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
LOS ANGELES AMAN EL ROCK
David Sarabia
Kois caminaba sin prisa por una calle solitaria a las cuatro de la
madrugada. Su cabello largo de color castaño claro, sobrepasaba
tres dedos debajo de los hombros, el cual hondeaba por algunos
ramalazos del viento fresco de marzo que anunciaban el fin del
invierno. Con las manos metidas dentro de los bolsillos de la
chamara negra de motociclista, tarareaba, alegre y mareado, un
riffs de Metallica.
A la vez que la melodía avanzaba debido a que su mente era la
aguja del tornamesa, tuvo un presentimiento: Malo, bueno, raro,
quién sabe, el exceso de droga y cerveza lo mantenía en un estado
de aturdimiento. Pero era interesante, su intuición lo alertaba. El
concierto estuvo fenomenal, ya no eran los noventas, amaba esa
época, cuando el mundo era más sencillo sin menos tecnología
digital. Cuando se comulgaba con el artista utilizando un disco
compacto, de vinil o un casete como medio de interface para viajar
a otros mundos utilizando a la música como vehículo de escape a
la elevación, la salvación o la perdición: ¡Maldito nuevo mundo!
Tenía muy claro que las épocas seguían su curso, las modas iban y
venían, donde algunas desaparecían para siempre; ¡Pero el Rock no
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
maldita sea, era la mejor música jamás inventada! Ansioso, retiró
la aguja de la superficie del disco imaginario, éste se detuvo.
Silencio. Los edificios departamentales con sus ventanas
oscuras, las tiendas de conveniencias con sus luces neones,
ambos, eran los únicos testigos de su presencia y necesidad de
querer más. Le urgía levantar avión. Un poco de nitro para despegar
de nuevo no le caería nada mal. Aparte del rock, la droga era una
invención infernalmente divina que adoraba. Y la combinación de
ambas, de música y estupefacientes le provocaba una magia
sintética e interna inigualable, algo tan similar como el éxtasis
sexual orgiástico, provocado por la eyaculación en medio de un
Viaje Astral.
Un olor a sexo llegó a sus fosas nasales. En algún lugar, detrás
de las ventanas oscuras de uno de los edificios, una pareja
copulaba silenciosamente intensa. Aspiró hondo como si se tratase
de una larga línea blanca. ¿Les gustaría un trio? Sonrió malicioso.
Miró a su derecha, una ventana de vidrio polarizado en negro, en
forma de nicho, estaba elevada del piso a la altura de su codo, con
una repisa lisa, especial para lo que necesita. Era una de tantas
ventanas del antro FIFI’S CLUB, donde la música electrónica, la
bebida, el baile, la lujuria y otros pecados eran el epicentro de una
juventud en busca de placeres.
Le gustaba el FIFI’S CLUB. De cuando en veces le apetecía ir a
conocer doncellas de la High society para hechizarlas con sus
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
palabras rebuscadas llenas de literatura gótica y llevárselas a un
hotel barato, o en su caso, a algún callejón mal oliente para saciar
sus instintos carnales. Los revolcones en medio del suelo frio y
rodeados por pailas de maderas o tambos de basura, mezclado con
el aroma y los jugos de hembra fina salvaje, lo revitalizaban y le
recordaban lo dichoso que era el mundo. Adoraba el sexo, Pero,
más al Rock.
Se tambaleo y por mero reflejo colocó su antebrazo sobre la
repisa para no perder el equilibrio. De la bolsa interna de la
chamarra, extrajo una botellita de Tequila, la cual destapó y colocó
pegado al vidrio polarizado. Se enderezó, levantó el rostro y aspiró
hondo de nuevo ese olor dulce y penetrante de orgasmo femenil.
Sacudió la cabeza, después la ladeo y con su mano hizo su
melena hacia un costado para que no le estorbara. De la bolsa de
su pantalón sacó una bolsita de plástico, diminuta, la cual contenía
dos gramos de polvo blanco. La abrió y vacío su contenido sobre la
repisa formando un montículo, similar a los que hacen lar hormigas.
Metió de nuevo su mano dentro de la bolsa de la chamarra. Hurgó,
y palpó dos utensilios especiales para la operación que iba a
ejecutar para despejar su mente: Una tarjeta de crédito, que se
encontró tirada, y el cuerpo de una pluma para escribir, desprovista
de la punta, el resorte y la tinta, sólo el tubo, la cual fungía como
pajilla.
200
REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Con la tarjeta de crédito cortó un pedazo del montículo blanco,
deslizó la tarjeta sobre la superficie de la repisa en un movimiento
hacia su izquierda y después hacia su derecha formando una larga
línea. Cortó otra ala del montículo, reduciéndolo, he hizo el mismo
movimiento: dos líneas blancas lo esperaban.
Se guardó la tarjeta. Abrió la botella, se la empinó y dio un largo
trago. El tequila desgarraba su garganta conforme bajaba. No le
molestaba, al contrario, eran caricias balsámicas que apagaban
una sed infernal. Despegó sus labios de la boca de la botella y la
arrojó a la calle donde se quebró. Decidido, tomó la pluma- pajilla
llevándosela a su fosa nasal derecha. Se inclinó y aspiró toda una
raya sin detenerse un segundo durante el trazo. Cambio de fosa y
repitió.
― ¡AH Mierdaaaaaa! ― gritó eufórico. ― ¡Divina mierda, que buena!
Alzó los brazos hacia el cielo negro y aulló a una luna menguante
muy inclinada hacia el oeste. Mientras, dentro de su cavidad nasal,
una sensación de entumecimiento incrementaba su goce, a la vez
que una mucosa picosa se deslizaba por su faringe dejando una
estela de rastros de cocaína.
El vidrio polarizado reflejó un par de luces rojas y azules,
intensas, parpadeantes, que giraban como faros. Después, las luces
blancas de los estrobos leds de las luces delanteras y traseras,
bailoteaban acompañando un sonido agudo y violento de sirena.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Kois se giró, para ser recibido por el potente haz de luz de una
linterna que lo cegó.
― ¡Mira nomas a quien tenemos aquí, a un Rock Star versión
pirata del siglo veinte! ― dijo el oficial que sostenía la linterna. De
repente, Kois recibió un puntapié en el tobillo y un toletazo en la
boca del estómago por parte del otro oficial.
Kois, sin aire, se llevó las manos al estómago, mientras el oficial
agresor lo sujetaba por los hombros, girándolo con la cara hacia la
ventana. Aturdido, sintió como sus manos fueron puestas
violentamente hacia atrás y esposadas con una agilidad felina.
El haz de luz alumbró la superficie de la repisa.
― ¡Mira eso jovencito! mínimo hay más de un gramo. Te vamos a
encerrar por narcomenudista, en lo que el ministerio publicó te
envía a la Federal, donde seguro te van a dar tu calentadita.
Con lujo de fuerza, Kois fue empujado contra la patrulla,
quedando su tórax recargado en la puerta trasera y su barbilla
sobre el capacete. Las luces rojas-azules bailoteaban sobre sus
pupilas molestándolo.
El oficial de la linterna tomó algunas fotos con su celular.
Después, se enfundó unos guantes de látex, y con el dorso de la
mano, como si fuera una pala mecánica, empujo el material blanco
hacia la orilla, donde descendió como cascada dentro de un sobre
de evidencia, junto con el kit para drogarse.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Kois fue tomado de los cabellos y jalado hacia atrás para abrir la
puerta. Sin ninguna contemplación fue arrojado dentro del asiento
para los arrestados. La puerta fue sellada con la punta del pie del
oficial represor. El otro apagó la linterna, se dirigió hacia el lado del
volante, se quitó los guantes, los tiró y entró a la patrulla. Tomó la
radio, dijo un par de códigos, a los que fueron respondidos en
central.
El oficial golpeador, se sentó de copiloto, cerró su puerta con
furia mientras giraba su rostro para ver al detenido a través de la
malla de acero: era un joven de veinte años, delgado, de pelo largo,
con chamarra negra, totalmente drogado, quien se removía
incómodo en medio de gestos mecánicos debido a que la cocaína
entumía su quijada, la cual se movía desviada.
─ Hey chavo, te tuve que golpear porque te resististe al arresto
─ Soltó una risotada, y así como rio, la seriedad aparecía
repentinamente acompañada de un gesto de desprecio ─. Estas
hecho una vasca, seguro eres la vergüenza de tu familia, ojalá, la
verdad, y te lo deseo, ojalá que cuando lleguemos a la
Comandancia, ese polvito, te haya provocado un infarto. Serias
parte de la estadística y un mugroso menos en el mundo.
El oficial al volante, dio marcha a la patrulla. Apagó la sirena,
manteniendo los códigos encendidos en las torretas.
─ Ya déjalo pareja ─ dijo girando el volante, para dar vuelta hacia
una avenida que daba hacia una calle que rodeaba el sector, por la
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
falda de un par de cerros, que conectaba a un lugar de pobreza
deprimente, una periferia que de un lado tenía una colonia pobre de
asentamientos precarios; las casas amontonadas como favela por
la ladera izquierda, y a la derecha, el desfiladero. Cuando el pareja
intuyó hacia donde se dirigían, sin dejar de mirar a un Kois que se
removía en medio de espasmos y tics, dijo en tono siniestro.
─ Deberías detenerte en un lugar oscurito, cuando lleguemos a
la curvas, y tirar a éste chamaco por el despeñadero, para que
mañana, cuando esté hinchadito por los gases, se lo coman los
perros roñosos muertos de hambre.
─ No estaría mal pareja, no estaría mal ─ bailoteo sus dedos
sobre el volante, emocionado, mientras miraba una avenida
solitaria flaqueada por postes de luz y casas con las luces
apagadas. Ni un alma estaba despierta, solo ellos tres en ese
tramo.
Kois, entre el delirio y el viaje, iba hacia atrás en el tiempo. Se
encontraba nuevamente dentro de una bodega que fungía como
antro bar clandestino, con un templete improvisado donde una
banda tocada rock heavy y alternativo de la maravillosa década de
los noventas del siglo pasado: covers de Sound Garden, Pearl Jam,
Nirvana, Guns and Roses, entre otros. Es un lugar chico,
ambientado con luces sombrías para no llamar la atención, con
paredes revestidas de material insonoro de alta calidad. Allí se
juntaba la tribu urbana amante de las guitarras eléctricas, de todas
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
las edades, donde se presentaban bandas de todos los estilos –
desde un rock clásico hasta el metal extremo ─ era la tribu, del
nuevo siglo, que se negaba a morir ante la ola de nuevas modas
musicales. Kois, allí iba, a conquistar mujeres, maduras y
jovencitas, le daba igual, conque fueran bellas y tuvieran carnes
apetitosas. También bebía en exceso y compraba droga. Y como en
esta noche, la música que sonó a través de las bocinas era la que
adoraba, prefirió el delirio de las notas musicales a los placeres de
la lujuria carnal.
Las palabras: droga, Fifi’s Club, licor, mujeres, música, bar
clandestino, mujeres del Fifi’s, mujeres rockeras, todas me gustan,
droga, quiero otro pase… giraban como ruleta dentro de la mente
de Kois.
Una bofetada de agua tibia lo regresó al interior de la patrulla.
Abrió los ojos, apenas movía su quijada. Era maravilloso, estaba
muy bueno el condenado polvo.
─ Oye pendejete, cuál es tu nombre, vamos a ver que broncas
tienes pendientes. ─ le pregunta el pareja mientras se reía
mostrándole la botella de agua vacía.
Kois puso los ojos en blanco, hizo la cabeza hacia atrás,
temblado, respondió.
─ Mi nombre es Koisteusth, ─ movimiento de quijada, hacia un
lado ─, comandante de la treceava Legión del señor Bael, primer
Gran Rey del Infierno ─ abrió la boca y la torció en una mueca. En
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
un movimiento repentino, se inclinó hacia adelante golpeando su
rostro contra la malla de acero. Y miró al pareja con un par de ojos
totalmente abiertos y oscuros. Temblando balbuceo ─. ¡Kois para
los amigos!
Y les sonrió con una contorción labial extraña que trataba ser
amigable.
Ambos policías cruzaron mirada.
El oficial al volante dijo, en tono irónico.
― Nos estas dando a entender que… eres un demonio ― y
carraspeo ahogando una risa, debido a que su intención era oírse
serio, interesado.
Kois se enderezó, sin dejar de temblar. Su pie derecho daba
golpes al asiento mientras su rodilla telegrafiaba
involuntariamente. Un espasmo fuerte hizo que su columna
serpenteara. Y habló, dejando escapar un tufo a tequila con olores
gástricos.
― AH sí nos nombró ÉL ― dijo con voz profunda. Dejó de temblar.
Su quijada se enderezó esfumando la mueca ―, desde que vino a la
tierra encarnado como el Cordero de Dios. Nos dijo Demonios.
¡MALDITO! ¡YO Soy Ángel, y SIEMPRE LO SERÉ!
La patrulla tuvo una fuerte sacudida interna debido a que uno
de los neumáticos pisó el interior de un bache, provocando que Kois
cayera de lado.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
― Sí que andas bien pasado estrellita de Rock. Traes mucha
cagada en tu cuerpo, y también un viaje muy loco. ― comentó tras
el volante sin dejar de reírse, a la vez que divisaba la avenida que
lo conectaba con la calle que circundaba los cerros. Las favelas de
casas estaban a la vista. La madrugada seguía oscura, densa,
silenciosa.
― ¡Tirémosle al barranco y nos vamos a comer unos tacos! ―
Propuso malicioso el pareja ―. Puede, y si es un ángel como él dice,
le saldrán alas y volará.
Ambos policías mostraron sus dientes en una sonrisa grotesca
cargada de complicidad, como si fuera el plan de una broma con
altas probabilidades de realizarse.
La seriedad regresaba por parte de los oficiales.
― Oye muchacho ― dijo el del volante, con tono sarcástico ―.
¿Qué música te gusta? Bueno, ha como andas disfrazado su pongo
que el Rock. ¿Oh me equivoco?
El malestar provocado por las convulsiones, desaparecieron, tal
como si la palabra Rock fuera un conjuro sanador. Kois se sentó
recto, con el rostro compuesto, sereno, y con un tono de voz
meloso, dijo:
― Si son tan amables. Pueden sintonizar las estación 98.3 de FM,
a esta hora tocan música de rock en español. Me gusta más en
inglés, de preferencia de los noventas, si es grunge o alternativo, o
mejor algo de metal como Metallica, mucho mejor, así se me
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
despeja un poco la cabeza. Oh en su caso, dentro de mi chamarra
traigo una memoria. El problema, es que estoy esposado, y no
podría pasárselas por la malla que nos divide.
Los policías cruzaron mirada, sorprendidos.
Llegaron a la T, donde la avenida conectaba con la calle que
circundaba las colinas. Dio vuelta a la izquierda y miró la larga
serpiente asfáltica que se mantenía recta hasta una larga curva en
ascenso, para seguir de enfrente hasta otra curva muy inclinada
que daba vuelta y se perdía por el costado de un segundo cerro. A
la derecha tenía el barranco con una ladera escarpada con gruesas
rocas. El fondo no se miraba, por la oscuridad. A la izquierda, hileras
de viviendas humiles, encimadas y pegadas las unas con las otras,
escasamente iluminadas por los postes de luz.
El oficial copiloto, extrajo una memoria de la bolsa de la camisa
de su uniforme y anunció como si fuera un maestro de ceremonia.
Se la mostró.
― Traemos algo mejor. Mira, el rock ya no está de moda, es de
viejos. Bueno, nosotros dos no estamos tan jóvenes, pero
reconocemos lo bueno, el Rock nunca nos gustó. Esto, es la Onda
― y la metió en la entrada USB del estéreo y giró el volumen a tope.
Una música potente de Dj comenzó a retumbar con un ritmo
pegajoso, muy bailable. Una mezcla de Reggae jamaicano y hip hop
americano, con un cantante de voz pausada, rítmica, con flow, con
acento de hombre puertorriqueño.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Kois lanzó un grito de horror a la vez que abría su boca como si
fueran las fauces de un felino furioso, mostrando dientes, lengua,
saliva. Los ojos los tornó en blanco. De nuevo comenzó a
convulsionarse de forma salvaje.
Ambos oficiales se carcajearon al ver la reacción del detenido,
aunque el oficial del volante sólo miraba de reojo por el espejo
retrovisor debido a que estaba tomando la primera curva; la gracia
era, que el chico tremolaba como si lo estuvieran rociando con agua
bendita.
─ ¡QUITEN ESA BASURA! ─ La voz de Kois, ahora gutural,
monstruosa, era la de un ser que se hundía en un fango pestilente,
con la voz llena de lodo y agua negra, donde su lengua daba la
impresión de chapotear y bramar emitiendo un terrible sonido
blasfemico ─ ¡APAGUEN ESO, QUITEN ESA MIERDA!
La malla se combó al recibir un cabezazo, y después una patada
con ambas plantas del pie.
─ ¡eitale pendejo, te vamos a cargar los daños a la unidad!
El reguetonero seguía cantando, hablaba de mujeres, sexo,
autos, fiesta. El mismo estribillo, daba vueltas, con el mismo ritmo
carente de melodía artística, talento, creatividad, inventiva. Era un
insulto para la buena música, las letras profundas llenas de poesía,
literatura, corazón y alma. Los Dioses del rock merecían la
eternidad, los seudo músicos serían lanzados al lago de fuego. Esa
letra simplona daba vueltas una y otra vez como una rueda de la
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
desgracia. El reguetonero insistía mareando, hipnotizando,
idiotizando con rebanas de excremento musical.
Kois gritó, sintiendo inmensa laceración, potente tortura,
desgarramiento mental e intelectual, cada nota era un latigazo con
cadenas de hielo punzante que partían al espíritu.
Los policías festejaban carcajeándose.
El oficial al volante mantuvo sus manos firmes, iban cuesta
arriba, hacia la curva cerrada que daba vuelta al cerro.
Kois lanzó otro grito de furia, rabia, dolor, con la fuerza de todo
un averno guardado en su interior. De sus poros comenzó a emerger
humo, también de sus oídos, ojos, fosas nasales, boca. El piloto
asustado le dio un golpe al pareja, para que controlara la situación.
El humo estaba llenando el interior dela unidad. Pero, lo que
realmente lo aterró, tras el volante, fue sentir como su pie hundía
el acelerador a fondo en contra de su voluntad: ¿Qué carajos?
En un último grito de arrebato en medio del suplicio, el cuerpo
de Kois ardió en una inmensa llamarada que abrazó a los oficiales,
quienes al sentir como sus ropas se encendían y su piel se
achicharraba, chillaron como cerdos enloquecidos de dolor y pavor.
Instintivamente, intentaron abrir las puertas, pero las llamas salían
por las ventanas envolviendo a la patrulla en una bola de fuego, la
cual, descontrolada subía la cuesta a cien kilómetros por hora,
tomando la curva en línea recta y saliendo de ella volando hacia el
abismo.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
La patrulla golpeo contra una saliente rocosa y puntiaguda
dando un giro de campana para después caer de costado y rodar
sobre las piedras de la ladera, chocando con una roca y después
con otra. En el interior, ambos policías solo miraban lumbre, e
intuyeron que caían y después, con desesperación sintieron los
golpes y los giros como si estuvieran dentro de una licuadora que
cortaba con lenguas filosas que derretían sus ojos y piel.
Al llegar al fondo del barranco, ambos policías, conocieron la
antesala del sufrimiento eterno. Después, el misterio y el fuego
siguieron consumiéndoles durante el sueño profundo apagando sus
gritos.
Un vagabundo con el cerebro dañado por las metanfetaminas lo
miró todo. Corrió hacia la orilla y divisó con fascinación el fondo del
precipicio. Atónico miró como salía de la patrulla accidentada, un
hombre en llamas. Juró ver un par de alas extenderse, como fénix
para después plegarse en los omoplatos desapareciendo. El
hombre en llamas comenzó a caminar con dificultad ladera arriba,
subiendo las rocas. Conforme subía, la lumbre se apagaba y al
llegar a la orilla, se vio cara cara con un joven de cabellos largos y
chamuscados, humeantes, quien le saludaba con su mano
formando unos cuernos con sus dedos,- el saludo Heavy - a la vez
que le preguntaba sin mover los labios: ¿dónde venden? ¡Mira que
se me quemó todo, y quiero sentirme bien! y desde hoy te prometo
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
que estarás conmigo cuando los ángeles rebeldes regresemos al
cielo, al lugar que pertenecemos…
El vagabundo sólo atinó a apuntar con su dedo hacia una
dirección. El joven, con la ropa negra, rota y llena de tizne, se fue,
perdiéndose en la oscuridad mientras las luces de las casas se
encendían. La gente comenzó a salir de sus casas, se asomaron al
barranco, y en el fondo, vieron las llamas adornadas por una torreta
que lanzaba destellos azules y rojos. Como no había nada que
hacer, salvar lo insalvable, irónicamente, alguien llamó a la policía.
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
En realidad es un cuento viejo, de 1997, el presente para
Letras y Demonios es el remake, pero en aquella época fue
escrito a máquina, se roló entre la raza y se perdió.
Tenía muchas ganas de recordar y vivir, debido a que es una
anécdota personal, en aquellos años era un metalero
empedernido, y saliendo de una tocada, en un callejón me
interceptó una patrulla. Estaba bien borracho y me metieron
a ella de las greñas y a patadas. Ya adentro sentí el deseo de
prender fuego y que todos muriéramos. Estaba joven y loco.
En aquel entonces con el cuento quería transmitir ese odio y
deseo destructivo para una justicia abusiva. Gustó tanto a mis
amigos que ya no me lo devolvieron. Esta historia es nueva,
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
con cambios, con otros elementos fantásticos aunque en
esencia es el mismo. Me transportó en el espíritu al pasado.
2) ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
Ante todo que sean sorprendentes, que no sean predecibles,
con argumentos inteligentes y que den ganas de consumir los
libros o cuentos de tal autor o las pelis de tal director. Cuando
se logra eso, se comienza a crear el sello inconfundible, la
marca.
3) Si fueras un asesino en serie, ¿qué tipo de victimas
elegirías?
A caray, no podría responder esa pregunta. Los asesinos en
series son unas pobres victimas que victimizan a otros dentro
de su tragedia mental y espiritual. Mejor me gustaría cazarlos
a ellos… ¡a caray, sería una asesino serial de asesinos
seriales!
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
BIO
David Sarabia, 03 de febrero de 1976, nació en
Culiacán Sin. Radicado en Sonora desde 1983.
Es Administrador de Empresas y docente en el
Centro Universitario de Sonora (CUT San Luis)
sus cuentos han sido publicados en las revistas
digitales: Letras y Demonios, The Wax,
Incomunidade, Moulin Noir y el en el blog
Buenos Relatos. En Papel en las antologías
ALGO LLAMADO HORROR (escritores de B.C.) y
NOCTURNALIA (Amazon) y una propia NOCT֤ÁMBULOS de mini
libros de Sonora. Actualmente está terminando una Novela.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
PEDAZO A PEDAZO
Juan Manuel Rodriguez
Aquel día de otoño, se había levantado con una sensación rara, de
ese tipo de espinas que a veces se meten en la cabeza, pero no se
sabe qué es, una necesidad de algo, una necesidad de cambiarse a
él mismo. Se miró en el espejo pensando que quizá debía cortarse
el cabello o afeitarse, pero no, no era eso. Se desvistió y volvió a
mirarse en el espejo. Tampoco era una ducha lo que le apetecía ni
usar un nuevo jabón. ¿Qué era aquella sensación tan apremiante?
Se bañó, usó un jabón distinto y cambió de desodorante. Se sintió
de igual forma que cuando se levantó de la cama. Apesadumbrado
recogió el periódico que le habían dejado en su puerta, como todas
las mañanas y se dispuso a leerlo, pero no se concentraba, leyó las
ocho columnas y se preguntó si se había enterado. Su mente seguía
dispersa. Calentó agua para otro café, pero ya no la utilizó, la dejó
que se enfriara. El gato en lo alto del librero le miraba inquisitivo y
le maullaba reclamando su desayuno. No, tampoco era la necesidad
de otro gato, pensó riendo, bastaba con aquel que le arañaba los
muebles y los pies sino le hacía caso cuando él quería. Aquel día
no tenía mucho por hacer, escribir unas cartas pendientes, mandar
algunos correos electrónicos y comprar algunas conservas. Antes
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
de mediodía que salió a comprar aquello, su mente le seguía
insistiendo en un cambio. Aún no descifraba cuál.
Rodrigo habíase despertado normal, ansioso como todas las
mañanas de correr en el parque junto a su perro y volver a
desayunar, ducharse e irse a la oficina. No era un buen jefe, pero
trataba de mantener su puesto trabajando hasta tarde y
lambisconeando a quien le parecía que pudiese mantenerlo alto. No
significaba que fuese mala persona, pero había otros, más
adecuados, que podían ocupar su lugar. Más la suerte es una
moneda en el aire y así lo demostraría aquel día.
El semáforo permanecía en rojo para Francisco, verde para Rodrigo.
Apresuró el paso un tanto éste último para que no le agarrara por
sorpresa el verde para los autos que aguardaban.
El departamento de la ciudad esa mañana había decidido que los
semáforos estaban obsoletos, por lo que debía cambiarlos. Los
trabajadores manipularon mal los circuitos poniendo en verde
ambos al unísono. Rodrigo volteó y miró que era momento de poder
atravesar. Lo mismo pensó Francisco y aceleró.
El perro olisqueaba la pierna cercenada que yacía a pocos metros
de su amo. Francisco aún estaba en shock y no podía ni quitarse el
cinturón de seguridad. Cuando la gente comenzó a aglomerarse y
sonaban las sirenas a lo lejos, por fin pudo liberarse y bajar del auto
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
que echaba humo por el cofre. Lo primero que vio fue al perro y la
pierna separada del cuerpo de aquel pobre hombre que había
molido. Se disculpaba mentalmente. No había cometido delito pues
el semáforo estaba en verde. No estaba ebrio.
Las semanas siguientes fueron duras, entre las declaraciones ante
la policía, la aclaración del porqué del accidente y la noticia de que
aquella persona que atropelló no había logrado sobrevivir, le
atormentaban y no había podido bien descansar y recobrar la paz.
Aunado a ello, aquella sensación de “obtener un cambio en sí” le
seguía rondando la cabeza. La imagen del perro olisqueando la
pierna mutilada le provocaba un in crescendo de angustia y deseo
de algo, sueños raros y extrañas apariciones mentales.
Rodrigo había sido llevado al hospital inmediatamente. Los
paramédicos sabían que ya no podían salvar su pierna. El
parachoques metálico del automóvil le había provocado un corte
casi quirúrgico por medio de la rodilla. La sangre no paraba en la
ambulancia y ya poco podían hacer por aquel hombre. Nadie se
había fijado y menos recordado ya del perro.
Unos arañazos en la puerta despertaron a Francisco esa mañana.
Era su gato que estaba ansioso por desayunar. No había dormido
bien y le dolía la base del cráneo. Un poco mareado sirvió la comida
en el plato del gato y quiso sentarse al sillón a reposar la cabeza
que le parecía un enorme meteoro. Un sueño infernal le tomó y le
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
hizo dormir un par de horas. No podía recordar bien el sueño. Solo
dos elementos: una pierna y un perro aferrado a ella. Estaba
empapado en sudor. Un cambio, se dijo, un cambio, ¿qué maldito
cambio?
El perro había sido adoptado por un buen samaritano que sintió
compasión por el animal al verlo ahí, en la escena del accidente,
lamentando en su expresión lo ocurrido con su amo. De milagro el
auto no había arrollado también al canino. No duró muchos días el
cuadrúpedo, la tristeza lo invadió. Dejó de comer, beber agua a
pesar de todas las atenciones y cariño proporcionado por el hombre
que se apiadó de él. Una tarde murió sin hacer mayor ruido, en un
rincón, con el hocico arrugado, como si estuviese gruñendo y
enseñando los dientes.
El gato hacía extraños sonidos en la cocina. Se levantó a mirar qué
pasaba. Pensó que quizá se había escabullido un ratón y trataba de
darle caza. Antes de llegar escuchó como tiraba cajas y trastos.
Maldito gato, pensó, ya hizo un desastre y tendré que volver a
recoger su desastre. Cuando se asomó a la cocina miró al gato
erizado encima del desayunador mirando hacia abajo. Como si
alguien u algo lo amenazara. De pronto la luz se fue y solo sintió
que algo grande y pesado pasaba junto de él empujándolo y
jadeando como si fuese un perro huyendo de una amenaza Se
congratuló de que aquello solo había sido un mal sueño. Pero
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
habían pisadas de almohadillas de perro rumbo a la puerta que da
a la calle. No eran las de su gato. La cocina estaba en orden y el
gato acicalándose el pelaje.
La luna apuntaba directo a su ventana iluminando su recámara de
azul. Yacía sentado en un sofá meditando en los últimos
acontecimientos. ¿por qué no podía dejar de pensar en la pierna de
aquel hombre? ¿por qué se le había vuelto casi una obsesión? Sabía
que no era terror u arrepentimiento, que no era porque ver una
mutilación le haya causado un trauma. No, era como una especie
de fascinación, aunque le costaba enorme trabajo reconocerlo para
sí. Iba vislumbrando lo que desde hace semanas necesitaba para sí
mismo.
Se fue a dormir un poco más tranquilo. Aquella noche la cama se
sumió, como si alguien de buen peso se subiera a la misma junto
de él. Le soltó una respiración agitada y apestosa. Su aliento era
exactamente el de un perro. Después que quiso girarse para
corroborar aquello, sintió una enorme mordida en la pierna, a la
altura de la rodilla que le hizo gritar, no de dolor, de placer, como si
aquello fuera la mejor sensación corporal que un cuerpo pudiese
recibir. Y cuando todo pasó se miró la pierna y unos enormes
colmillos se marcaban profusamente en su rodilla, manaba sangre.
Y el placer aumentaba.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
La idea de que aquella mordida se le infectaría le parecía
inverosímil, pero tentadora. Preparó todo por la mañana, sierras,
cuchillos, etc., dispuesto a curarse. Colocó la pierna sobre otro
sillón y comenzó a cortar la piel, después los tendones, músculo y
hueso. El trabajo no fue cosa nimia, pero lo logró. La pierna
desprendida la colocó en la nevera. Se sentía más satisfecho. Ese
era el cambio que buscaba.
No, no si consideraba un loco, es más, ni siquiera le pasaba por la
cabeza esa idea. Creía que hacía lo correcto. No se preocupó por ir
a un doctor. Cauterizó la herida con curaciones de caballo, después
de todo haber servido en la Armada le había sido de utilidad.
El perro que había muerto aquella mañana fatídica se paseaba por
la casa de Francisco con su pierna en el hocico. El amputado lo
miraba como divertido. Anda, come, llévatela, pónsela a tu amo, yo
ya no la necesito, le gritaba al can. El otro movía la cola como
entendiendo lo que le señalaban. ¿qué más le falta a tu amo?
¿dedos? ¿quizás una mano? Que yo recuerde solo fue la pierna, pero
qué más da, no necesito todo este amasijo de carne. Anda, vete, ya
habrá más de dónde cortar, le dijo sonriendo. El perro saltó por la
ventana perdiéndose en la bruma de la noche.
La sensación y el deseo de seguir amputándose a él mismo
continuó. Le importaba poco si era normal o anormal. ¿Era culpa?
¿era una especie de expiación? ¿un deseo de devolverle al que
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
mató por accidente sus partes? Nada de eso, aquella imagen de la
pierna amputada solo había traído a flor de piel el síndrome que
traía ya latente. Y no paró. Un dedo al otro día, la semana siguiente
otro. Y aquel perro siempre venía a por las sobras. Los sacaba de
la nevera y se los llevaba en el hocico mientras embarraba de baba
los pisos.
Tras cortar su brazo derecho y querer amputar el izquierdo, ya no
podía hacerlo por sí mismo. Pensó en varias alternativas. Ninguna
era factible. Él solo quería y necesitaba su tronco y su cabeza, no
más. Ese era el cambio ansiado.
La última noche el perro volvió a por lo suyo, pero no encontró nada.
Ven, ven acá, le dijo Francisco al enorme peludo. Llévate mi otro
brazo. Ya no lo necesito. El perro se le quedó mirando expulsando
un vaho apestoso e iluminando sus ojos. Comenzó a morder su
brazo, desde el hombro intentando arrancarlo hasta lograrlo tras
sedientos minutos de esfuerzo. Cuando acabó la sangre no paraba
de manar de su axila. El perro tiró el brazo junto de él y al amparo
de la luz de la luna pareció sonreír. Se marchó, sin el brazo, se
marchó y sabía que no regresaría más.
La pérdida de sangre le iba haciendo que su vista se nublara. Como
entre sueños alcanzó a ver a su gato que le miraba fijamente
maullando y paseando por el borde de su cajonera. Bajó la mirada
y se vio sin piernas, sin brazos. Todo estaba consumado. Había
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
mutilado a uno, había mutilado a dos, pero había devuelto las partes
y hasta de más a quien no había calculado. Cerró los ojos y murió
contento.
1 ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
Siempre me ha parecido que la mente humana está mucho menos
explorada que el mar, incluso, que ya es mucho qué decir, menos
que el universo, de modo que hay muchos recovecos que aún no
entendemos. Extraños síndromes, extrañas patologías, extraños
daños u alteraciones que producen que ciertas mentes funciones
desalineadas de lo que calificamos como “normal”, por lo que me
resultó interesante tratar sobre el famoso Desorden de identidad
de la integridad corporal. La mente humana da para mucha
literatura.
2 ¿cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
No me gustan mucho aquellos donde pareciera decir que “y todos
vivieron felices para siempre” sino más bien aquellos donde a
pesar de todo siempre queda un halo de misterio o dudas, que el
lector piense.
3 ¿si fueses un asesino en serie qué tipo de víctimas elegirías?
Es complicado responder, pero me parece que elegiría a aquellos
que veo cometen algún tipo de abuso, injustica, maltrato, para
equilibrar la balanza.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
BIO
Juan Manuel Rodríguez Rivera.
Nacido en la Ciudad de México el día 14
de Octubre de 1980. Formado en
escuelas particulares hasta la
Secundaria. Estudios de Licenciatura en
Historia en la Escuela Nacional de
Antropología e Historia. Actualmente
laboro en el gobierno federal, Servicio
de Administración Tributaria (SAT).
Participante de varios concursos
literarios. Ganador del segundo lugar de
¿qué es para ti la felicidad? Organizado
por el diario El Universal y editorial
Taurus. Semifinalista en la Revista
“Cruz Diablo” con el cuento “Desde
arriba todos somos hormigas”.
Medios de contacto:
Facebook: Juan Manuel Rodríguez Rivera
Correo: [email protected] y/o [email protected]
x
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
EL ACUMULADOR
Nicolas Taramasco
La historia de Celeste y el departamento fue de amor a primera
vista. Ellos tenían dos hijos y había una bebé en camino. Antes
vivían en un departamento muy lindo en Recoleta, cerca del
Hospital Rivadavia, pero a Celeste le preocupaba que los chicos
jugaran en la escalera caracol. Era un peligro, necesitaban un lugar
más seguro. Para Ruggero ya era el momento de tener una casa
propia. Algo para dejarle a los chicos cuando crezcan. Él trabajaba
de policía y no le iba mal, estaba haciendo carrera. Con eso y un
préstamo fue suficiente. El departamento estaba como nuevo. El
Sol iluminaba el impecable parqué, que inundaba la casa con el olor
a madera nueva. Los cristales no mostraban ni manchas ni
ralladuras. No había grietas en las paredes, sólo la perfecta textura
de la pintura, que reflejaba los rayos solares. Era un sueño
construido con vigas, ladrillos y cemento.
Con el tiempo, los niños crecieron y fueron volando del nido.
Su hijo, Lionel, murió joven, a los treinta años. Entonces algo en la
casa se empezó a quebrar. Celeste entró en una profunda angustia.
Ruggero tuvo un infarto al año siguiente, demasiadas
preocupaciones, le dijo el doctor. Tuvo que jubilarse. La hija mayor,
Matilda, se hartó de Buenos Aires y se fue a probar suerte a España.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
La bebé, Gimena, estudió en la universidad y se casó con un hombre
cuya familia tenía mucho dinero. Se mudaron a un barrio más
pudiente. Tuvo su propia familia y poco tiempo para visitar a sus
padres. Así el departamento se fue vaciando. El Sol entraba cada
vez menos. Los cristales empezaron a rajarse por el castigo del
clima. La pintura se descascaró y la humedad se adueño de las
paredes. Mientras tanto, Celeste se fue levantando cada vez menos
de la cama, hasta quedar postrada en ella.
----------------------------
Nonino entró por la ventana de la cocina, como era su
costumbre. Le gustaba ese departamento, era su parque de
diversiones. Amaba recorrer ese laberinto de diarios apilados, afilar
sus uñas en el sillón destrozado, dormir sobre la montaña de ropa
vieja… Donde podía, marcaba su territorio para que los demás gatos
supieran que ese era su reino. Todo el departamento olía a él. Todo
menos la habitación a la que no le gustaba entrar. Esa olía a dolor
y a muerte. Fuera de eso, era un lugar lindo para jugar y cazar.
Estaba lleno de apetitosas cucarachas. Si tenía suerte, quizás
incluso alguna rata. Nonino saltó desde la mesada hasta la puerta.
No vio ese extraño hilo que estaba tendido de lado a lado, cruzando
el marco, a la altura de la cabeza de un gato. El hilo se clavó en su
cuello, desgarrando su garganta al instante. El felino lanzó un
maullido ahogado, mezclado con el gorgoteo de su sangre. Ruggero
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
encontró a Nonino casi decapitado, colgando del cable cortante. Se
puso los guantes especiales y descolgó al animal. Luego pondría un
diario para tapar la mancha roja que había dejado.
----------------------------
Andrea volvió a tocar el timbre.
- Es un tipo muy raro. Siempre lo veo metiendo basura y
cachivaches a la casa. ¡Es un chiquero!
La que hablaba era Norma, la vecina que había llamado a la
policía. Una mujer mayor, muy verborrágica y con mucho tiempo
libre. Escuchándola, a su pesar, estaba Gustavo, el compañero de
Andrea.
- ¿Vive solo?
- No, con la señora. ¡Pobre Celeste! ¡Hace tanto que no la veo!
¡A lo mejor la mató!
Norma se santiguó y miró al techo en un gesto dramático.
- ¡Dios no lo permita!
Qué día eligió Andrea para volver de su licencia. Tiempo atrás,
le diagnosticaron depresión y la mandaron a casa. Se pasaba todo
el día en la cama deseando morir, salvo las dos veces a la semana
que le tocaba ir al loquero, un tipo sensato, sabía que cuatro meses
era lo máximo que podía tomarse por duelo. Después, ya ni le
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
cubrirían las sesiones. El psiquiatra le dijo que volver a trabajar le
iba a hacer bien (recuperar la rutina, tener contacto social, hacer
ejercicio, todo eso). Le recetó unas pastillas y firmó el alta. El
aparato represivo del Estado no se toma vacaciones.
Andrea miró a Norma.
- ¿Sabe si anda el timbre?
- No creo, querida. Yo toco y toco y no me responde.
Andrea empezó a pegarle a la puerta con la mano abierta.
- ¡Señor Ruggero! ¡Somos de la policía! ¡¿Se encuentra bien?!
Apoyó la oreja en la puerta.
- ¿Qué hacemos? - preguntó Gustavo.
- Me pareció escuchar algo, pero no estoy segura – respondió
Andrea - Igual, sale un olor muy feo.
Adentro, pegado a la puerta, Ruggero escuchaba todo.
Llevaba un martillo en la mano. Y esperaba. Era su casa, ellos
tenían que dejarlo en paz…
- ¿Tiramos la puerta abajo? - preguntó Gustavo.
- ¡Yo tengo llave! - se apresuró a decir Norma.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
La señora metió la mano en el bolsillo del delantal floreado y
sacó un manojo de llaves.
Andrea la miró, incrédula.
- ¿Por qué tiene una llave? - le preguntó.
- Por seguridad. Todos los vecinos confían en mi.
Andrea y Gustavo se miraron. Un gesto de duda se dibujó en
sus caras.
Norma abrió la puerta y se tapó la nariz. Los envolvió un aire
cálido, con olor a podrido y a meo de gato. Andrea y Gustavo
también se cubrieron. Él tuvo náuseas repentinas y tragó un poco
de vómito que había llegado a su boca. Entraron al departamento y
dejaron la puerta abierta para airear un poco. El living estaba
atiborrado de cosas. Principalmente de pilas de diarios. Algunas
alcanzaban el metro y medio de alto, tal vez más. Formaban
medianeras que trazaban tres senderos. Uno hacia la puerta que
daba a la cocina. Otro hacia un dormitorio. Y el tercero hacia el
baño. Había un dormitorio más, pero estaba tapado con un armario
que se había caído de lado.
Norma pasó el dedo índice por un mueble y le quedó negro de
polvo. Se limpió en el delantal.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
- ¡Les dije que era un chiquero! Celeste nunca permitiría algo
así…
- No toque nada, Norma – respondió Gustavo.
Andrea probó suerte con la tecla de la luz. No había
electricidad. A penas entraba el sol por entre las persianas rotas.
Dudada mucho de que se pudieran levantar.
Un pensamiento cruzó la mente de Andrea. Miró a Norma.
- ¿Cómo conocía el estado del departamento? - le preguntó.
- ¿Cómo? - la mujer se hacía la tonta.
- Usted conocía el estado de la casa. Dígame cómo es posible.
Norma se puso pálida. Andrea continuó:
- ¿El señor Ruggero la dejó entrar en la casa? ¿O usted usó su
copia de la llave cuando el señor Ruggero no estaba?
Gustavo miró a Andrea y después a Norma.
Norma los miró a ambos alternadamente, nerviosa. Entonces
empezó a balbucear.
- Nonino… mi gato… se perdió... A veces entraba al
departamento del viejo… Estaba segura de que estaba por acá, en
algún lado… ¡Pero no toqué nada! ¡Cuando vi como estaba todo,
llamé a la policía!
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
Gustavo resopló. Andrea dio media vuelta y miró a su
compañero.
- No deberíamos estar acá.
- Igual, revisemos, ¿no? - dijo Gustavo - Por las dudas. Digo,
ya que estamos acá…
Andrea lo miró. Pensó un poco y luego afirmó con la cabeza.
No estaba muy convencida. Se dirigió a Norma con firmeza.
- Usted no se mueva.
Gustavo y Andrea recorrieron el living. El suelo de parqué
estaba podrido y con manchas que parecían orina seca. La mayor
parte estaba cubierta con papel de diario, telas o lonas plásticas.
El techo estaba destruido por la humedad. Había baldes y tachos
por todo el lugar, llenos de agua amarilla o marrón. Goteras,
seguramente. Casi todo estaba cubierto de cielo raso y habían
trozos de mampostería apiladas en los rincones, como apachetas
vikingas. Andrea siguió el sendero que iba hacia el baño. La puerta
estaba abierta, miró hacia adentro. El suelo estaba cubierto de
papel mojado y sobre el inodoro volaban moscas. Olía a mierda.
Gustavo fue hacia la cocina. Espió desde afuera porque el olor
era insoportable. Habían platos y sartenes cubiertos con comida
podrida. Estaba atestado de cucarachas que se movieron al
unísono al oír la llegada del invasor. Sobre la alacena vio unos
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
frascos grandes de vidrio, como de almacén. Uno tenía adentro lo
que parecía el cuerpo de un gato flotando en un líquido, como un
alimento en conserva. “Adios, Nonino”, pensó Gustavo. Levantó el
cuello de su remera y metió debajo la nariz y la boca. Tomó una
bocanada de aire y retuvo la respiración. Se metió en la cocina. No
vio el hilo que estaba tensado entre los extremos de la puerta. Fino
como una telaraña. Filoso como una gillette.
Norma pasó por sobre una lámpara de techo que se
encontraba tirada en el suelo. Se dirigió en silencio hacia el
dormitorio. La puerta estaba entreabierta. Desde lejos, Norma le
echó una mirada a la habitación a oscuras. Había algo recostado
en la cama, una figura… ¿Celeste? Norma avanzó con cautela. Era
una chismosa profesional, sabía moverse con cuidado. Lentamente
su pie se fue acercando a un hilo de acero cortante que tendía a la
altura de sus tobillos. En ese momento fue interrumpida por un grito
ahogado a sus espaldas. Detuvo su pie a milímetros del cable,
retrocedió y dio media vuelta. En las oscuridad vio la silueta de
Gustavo, con sus manos a la altura de su cuello. Parecía que se
estaba atragantado con algo. Gustavo dio unos pasos hacia
adelante, hasta quedar iluminado por la luz que entraba por el
pasillo. Sus manos intentaban tapar un chorro de sangre que salía
hacia todos lados, empapando los diarios viejos. De pronto, la
cabeza de Gustavo se fue hacia atrás y la herida se abrió. A Norma
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
le pareció ver el hueso. El cuerpo del policía, de tan sólo veinticinco
años, cayó al suelo. Norma empezó a gritar. Andrea, que había visto
todo, saltó la medianera de diarios que lo separaba de su
compañero caído. Mientras gritaba, Norma retrocedió
instintivamente, tropezando con el hilo cortante. Sus tendones
reventaron y la mujer cayó de espaldas, golpeando su cabeza con
la puerta del dormitorio. Quedó con medio cuerpo dentro de la
habitación, mientras sus pies, todavía atravesados por el alambre,
se iban separando muy lentamente de sus piernas. Lo que fuera ese
material, cortaba los ligamentos como si fuera manteca. La sangre
abandonaba su cuerpo y Norma empezó a sentir mucho frío de
repente.
Andrea estaba ocupada con Gustavo. Intentaba tapar la
herida, pero era demasiado grande. La sangre no paraba de salir, el
líquido caliente cubría sus manos.
- NO, GUS, POR FAVOR… POR FAVOR, NO ME DEJES, GUS…
¡DIOS, AYUDA!
Tomó un pedazo de tela sucia que estaba tirado en el suelo e
intentó improvisar un torniquete. No había manera. Gustavo estaba
muerto, sólo seguía saliendo sangre.
Junto a la puerta de entrada había un sillón tapado con una
sábana vieja y sucia. Nadie vio que, por debajo de uno de los
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
pliegues, sobresalía la cabeza de un martillo. Ruggero se quitó la
sábana de encima. Se levantó del sillón y cerró la puerta. Luego, se
dirigió hacia la única amenaza que quedaba: la mujer policía.
Andrea no paraba de llorar, apretando el torniquete y
cubriéndose de rojo. Sólo quería que dejara de sangrar de una vez.
Estaba distraída. Ruggero se movía como una gacela, rápido y en
silencio. Conocía el terreno. ERA SU CASA. Andrea no se dio cuenta
hasta que sintió el martillazo a un costado de su cabeza. Cayó al
suelo, pero no se desmayó en seguida. Mientras todo se oscurecía,
siguió escuchando los gemidos de dolor de Norma. Después, tres
martillazos, chocando contra hueso, destrozándolo. Todo quedó en
silencio.
Finalmente perdió el conocimiento.
----------------------------
Ruggero terminó de atornillar la cerradura nueva a la puerta
de entrada. Guardó el destornillador en la caja de herramientas,
justo al lado del martillo. Fue a la cocina y puso a calentar agua.
Andrea despertó en el dormitorio. Estaba sentada en el suelo.
Tenía la mano izquierda esposada al caño de una estufa empotrada
en la pared. Una costra de sangre seca cubría el lado izquierdo de
su cara. En la televisión, John Wayne le estaba partiendo la madre
a algún pobre infeliz que seguro se lo merecía. Andrea tiró y
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
forcejeó intentando soltarse, pero sin éxito. Finalmente se dio por
vencida. Notó que había alguien sobre la cama, aunque no podía
verla bien desde su posición. Oyó pasos acercándose.
Ruggero entró al dormitorio. Vio a su esposa, recostada en la
cama. Aún en la penumbra, brillaba con luz propia. Para Ruggero,
las arrugas, las marcas del tiempo, no existían. Seguía siendo la
adolescente de cabellos dorados a la que iba a buscar a la salida
de la escuela.
- ¿Cómo va la película, viejita? - preguntó Ruggero.
- Está interesante – respondió Celeste - ¿Qué estabas
haciendo, negro?
- Estaba cambiándole la cerradura a la puerta. No me gusta
que Norma tenga llave de acá. Hoy entró a la casa.
- ¿En serio? Mmm, esa siempre fue una chusma…
- No te preocupes que ya me encargué de todo.
Celeste sonrió.
- Vos siempre te encargás de todo, negrito.
Andrea miró a Ruggero y se preguntó con quién carajo
hablaba. Había alguien en la cama, eso seguro. Pero, además, el
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
viejo pensaba que le respondían. Estaba loco, sin dudas. Ruggero
no se había fijado en ella. Seguía hablándole a lo que fuera con lo
que hablaba.
- Estoy preparando té. ¿Querés uno? - hizo una pausa, como si
escuchara una respuesta – Muy bien, ya te lo traigo.
Andrea lo entendió. Estaba hablando con su mujer.
Lentamente se puso de pie. La espalda y las articulaciones de las
rodillas le dolían. Vio a Celeste recostada sobre la cama. Su cuerpo
momificado tenía un camisón blanco, impoluto. Estaba rodeada de
arreglos florales que la hacían ver como la Virgen en alguna
estampita. Ruggero había convertido esa cama en su propio altar
pagano.
- Sr. Ruggero…
El hombre miró a la chica con uniforme de policía. No se había
percatado de que estaba despierta. La vejez, pensó. Andrea no
debía tener más de treinta años. Le hacía acordar a su hija menor,
Gimena. ¿Por qué no venía a visitarlos?
- Entiendo lo que le pasa. Extraña a su mujer... Yo extraño a
mi mamá. Ella murió hace cuatro meses. Tenía alzheimer. Es
horrible ver a una persona que amas, alguien que siempre estuvo
lleno de vida… secarse, cambiar… Su mente y su cuerpo se fueron…
degenerando. Era otra persona. Murió de una forma lenta y
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
dolorosa. No sé qué le pasó a Celeste, pero sé lo que le pasa a
usted. Esta casa, las cosas que tiene guardadas acá… Todo le
recuerda a ella. Pero no son ella. Todo esto… es una cáscara vacía.
Tiene que dejarla ir…
Ruggero la miró con ojos llenos de compasión.
- Lamento mucho lo que le pasó a tu mamá, ¿sabés?.
----------------------------
Ruggero estaba poniéndole azúcar al té. Tres cucharaditas,
como le gustaba a Celeste. Se preguntó si Andrea y su madre
estarían juntas ahora. Quería creer que sí. Estaba por llevarle el té
a su mujer cuando vio las luces de un patrullero a través de la
ventana. ¿Sería para él? Seguramente. Venían a buscar a sus
compañeros. Él también fue policía, conocía el oficio. Abrió la
alacena y sacó su vieja Smith & Wesson, armada y cargada. ¿Les
abriría la puerta? No, decidió que era mejor esperar a que la tiren
abajo. Era la recta final. Se iba a ir a lo grande, como John Wayne.
A Celeste siempre le gustó El Duque. Se sentó en el sofá a esperar.
Pasara lo que pasara, no se iba a ir sin pelear. ¿Qué otra cosa podía
hacer? No iba a dejar que lo sacaran de su casa.
Después de todo, su esposa vivía ahí.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
-Tuve un pariente que era acumulador compulsivo, así que es un
tema que me toca de cerca. Como dice Scorsese, lo más personal
es lo más creativo.
2) ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
-Me gustan los finales con giro de tuerca, al estilo Cuentos de la
Cripta. También los que tienen alguna reflexión irónica. Me gusta
que las historias sean el comienzo o una pequeña parte de algo
más grande.
3) Si fueras un asesino en serie, ¿que tipo de victimas elegirías?
-Cinéfilos pedantes
BIO
Nicolás Taramasco (Buenos Aires,
1989) es un escritor, guionista y
director de cine argentino. Estudió
Artes Audiovisuales en la UNA y
Filosofía en la UBA. Sus
cortometrajes participaron en varios
festivales internacionales. Conduce
el programa “Guion y Dibujo”, un
ciclo de entrevistas a artistas de
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
historieta que cuenta con dos temporada. Trabaja en su primer
largometraje de horror.
Contacto:
Facebook: https://www.facebook.com/nicolas.taramasco.90
Twitter: @NicoTaramasco
Instagram: @nico_taramasco
Mail: [email protected]
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
PACTOS
Noemi Alejandra Naranjo Gaspar
“No logro ni siquiera percibir el olor de la noche sagrada”.
Noemí
Todo le da vueltas y sus ojos se llenan de lágrimas. Le ha fallado a
la Diosa Madre. Le ha fallado a sus hermanas de sangre y se ha
fallado a si misma al no retener lo que la muerte tanto aclamaba
para lograr su libertad.
Una gota de sangre brota de su ojo izquierdo, se desliza de forma
rítmica por su mejilla hasta llegar a sus labios y desaparecer en
ellos. El maullar de un gato la saca de sus pensamientos de culpa.
Lo mira y ve en sus ojos lo que es ahora: una simple mujer mortal.
“Los ojos de los gatos nunca han mentido, ellos conocen nuestros
más profundos secretos y las consecuencias que traerán a
nuestros futuros”. Dice mientras ve como el gato se aleja y junto
con él la triste imagen de su ser.
Se levanta, contempla sus manos llenas de tierra y un poco de
sangre Se siente tan extenuada que lo único que puede hacer es
cerrar sus ojos y dejar que la muerte venga por ella. Sin embargo,
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
nuevamente el maullido del gato la saca de sus anhelos de muerte
y le muestra lo que parece ser la salida. El gato ha regresado por
ella o eso es lo que parece.
La lluvia es como ácido atravesando su piel morena. De sus ojos
brotan lágrimas de sangre, sus labios comienzan a derretirse
dejando entrever sus dientes afilados. Ella corre sin saber
exactamente a dónde se dirige mientras que el gato apresura su
andar.
La luna hace su aparición y deja entrever cuerpos suspendidos por
cuerdas adornando sus frágiles cuellos, cuerpos en
descomposición que muestran sufrimiento en sus rostros y
claman por ayuda.
Su pie roza con una mano cadavérica y sus ojos se llenan de
desesperación, comienza a entender dónde se encuentra.
No es el infierno ni mucho menos el purgatorio, es otro lugar
donde también se castigan a las almas impuras. El gato no trataba
de ayudarla la estaba guiando a su perdición eterna.
Gira su cabeza y ahí esta de nuevo ese gato.
El animal empieza a convulsionar y de su pequeño cuerpo
comienza a surgir una criatura que es conocida por muchos
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
nombres: Lucifer, Satanás, Belial, Samael, Antigua serpiente, Gran
dragón, Jaldabaoth, El dios negro, El dios de este siglo...
Al abrir su boca salen cráneos aún con carne y desprende un olor
fétido, al mismo tiempo que sentencia “Nadie puede escapar”.
La lluvia esta vez son cuchillas que atraviesan su cuerpo aún sin
sanar, sus gritos son ensordecedores, no podrá escapar de este
castigo. Su vientre comenzaba a desgarrarse desde dentro
mientras se escuchaban los sollozos de aquél que nacería incluso
hasta el final de los tiempos.
Todo le da vueltas y sus ojos se llenan de lágrimas. Le ha fallado a
la Diosa Madre. Le ha fallado a sus hermanas de sangre y se ha
fallado a si misma al no retener lo que la muerte tanto aclamaba
para lograr su libertad: el sacrificio del hijo que lleva en el vientre.
+++
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema
Estaba en mi curso de "Terror y literatura" así que realmente solo
quise escribir algo acordé al curso.
2) ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
Abiertos.
241
REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
3) Si fueras un asesino en serie, qué tipo de víctimas elegirías
Maltratadores de animales y niños.
BIO
Me llamo Noemí, soy de Soy de Zapopan,
Jalisco, México.y me han publicado en la
Editorial AETERNUM, dos cuentos en
Revista Letras y Demonios. Dos cuentos
en Caleidoscopio XIV y Caleidoscopio XVI,
también en Revista Fantastique y en una
revista de la cual soy cofundadora:
Revista NECROSCRIPTUM y dos
audio.cuentos en Legere Historias,
Leyendas Urbanas de Suspenso, Misterio y Miedo.
+++
https://www.facebook.com/necroscriptum/
https://www.facebook.com/mimi.gaspar.9
+++
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
ANONIMO
Dan Aragonz
No recuerdo desde cuando no me pasaba. Despertarme en
medio de la noche y revivir las horribles imágenes que un niño de
diez años no debería presenciar. Todos esos ataúdes en el
cementerio cayendo… Oh Por Dios…
Miró el techo de la habitación. Intento conciliar el sueño. Debe
de ser el tiempo que llevo encerrado. Si eso debe ser. O esa
asquerosa medicina que me dan. Aunque el viejo Newman siempre
decía que no había diferencia entre estar despierto o dormido.
También aseguraba que esos monstruos que vi llevarse los
ataúdes, de niño, existían. Estaban en el fondo de la tierra
esperando por nosotros. No recuerdo el nombre del libro en que lo
leyó. Pero si la cara de Newman cuando la enfermera Lander lo
regañaba por decir mentiras a los demás anciano. Sin embargo,
ella luego sonreía y le prometía que le daría la medicina le
gustaba. Nunca supe lo que era. Pero suponía de qué podía
tratarse.
Pienso en todas esas personas, dentro de los ataúdes, cayendo
esa tarde. Recuerdo sus caras, pero no sus nombres. Ni siquiera
sé que relación teníamos. Solo que la tierra se sacudió y yo no
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
hice nada por ayudarles…Oh por Dios.
Estoy seguro que esa medicina me atrofia la cabeza y por eso he
vuelto a ese día. Pero no puedo evitarlo. Escucho sus lamentos.
Suplican que los ayude a regresar. Después de setenta años,
vuelvo a sentir que estar dormido es más seguro que permanecer
despierto.
Sin embargo, algo me interrumpe. Debe ser la enfermera con la
medicina. Por alguna razón la imagino desnuda acercándose por el
pasillo. Quizás esa era la medicina que le gustaba a Newman. Eso
explicaría su cara. Pero no. No se trata de ella. No es la señora
Lander. Escuchó que es esa cosa que viene por mí. La misma que
se llevo los ataúdes esa tarde cuando apenas era un niño. Esa
misma que se llevó a la señora Birman y al viejo Newman la
semana pasada. Estoy seguro que, esos dos, le han hablado de mí,
allá abajo, a esa criatura. La escucho reptando por el pasillo junto
a la puerta.
Me acercó descalzo esperando que sea mi imaginación. Pero
cuando abro no luce como la imaginaba. Es la enfermera desnuda.
Me mira que voy descalzo y quiere regañarme. Pero seguido
levanta la mirada y me avisa que cerraran el asilo con nosotros
dentro. Cierra de un portazo y ríe como una loca.
El cuarto empieza a sacudirse. Escucho a los demás gritar y el
piso se resquebraja como un cristal que revienta. Mis pies
descalzos buscan aferrarse en una esquina del cuarto. Pero es
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
tarde. Todo se desploma. A medida que caigo veo ataúdes y a
esas personas del cementerio que también van cayendo…quiero
despertarlos. Van dormidos. Pero no puedo hacer mas que seguir
cayendo. Me sentía dormido y despierto a la vez y no había
diferencia. Veo algo moverse en el fondo del abismo. Trata de
agarrarnos con sus tentáculos, pero solo destroza nuestra carne y
huesos, pero continuamos cayendo sin saber nada de ese
desconocido estado de la mente.
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
Me imagine ataúdes cayendo en un terremoto.
2) ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
Sujestivos mas que cerrados a la perfección.
3) Si fueras un asesino en serie, ¿que tipo de victimas elegirías?
A la chica inteligente del grupo para que se convirtiera en la
doncella del final de la historia.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
BIO
DAN ARAGONZ
Chile (1984). He tenido la oportunidad de
poder participar en distintas
revistas como El círculo de Lovecraft,
Historias Pulp, el taller de la Terbi,
(españolas) Aeternum revista de literatura
oscura(Peruana) y la revista Letras y
Demonios ( mexicana). También tengo
una antología de 13 relatos publicada «El
rastro del miedo y otros
relatos», «Pesadilla Electrónica y otros relatos» en Lektu y de
descarga gratuita. Y edito un fanzine de historietas llamado LA
OTRA ZONA que también se puede encontrar gratis en LEKTU.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
LA GARRA
Carlos Enrique Saldivar
«En mi soledad
he visto cosas muy claras,
que no son verdad».
Antonio Machado
La garra.
Le temes a esa tremenda garra de uñas enormes, tan grandes
como navajas, puntiagudas como agujas de tejer, sucias, grises,
repletas de hongos, hediondas, aberrantes. Ensartadas en unos
dedos gruesos, toscos, peludos; la mano más terrible del universo.
¡No! No es una mano, es la pezuña de alguna bestia salida del hogar
de Satán. ¡No! No menciones esa palabra, eres católico, pero...
¿cómo enfrentar a esa sucia manifestación del mal?
Pronto oscurecerá.
Pronto vendrá.
¡NO!
Tienes sueño, es más de las doce de la madrugada, debes dormir,
mañana tienes que trabajar, como siempre, vivir tu inútil vida, quizá
no dures un mes en el trabajo, tal vez tus padres ya no se
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
comuniquen contigo, quizá esa preciosa morena de un metro
setenta y cinco ya no quiera volverte a ver. Ya nadie quiere ser tu
amigo... por culpa de la garra. Eres un bicho raro, un maldito infeliz,
estás condenado... pero ¿es un mal sueño? No. No lo es. Ayer dejó
marcas en tu cuello, en tu estomago, dejó máculas de sangre en tu
hombro, esa cosa estuvo contigo, debió haber entrado por la
ventana. ¡Pero tú reforzaste la ventana, la clavaste! ¿Recuerdas?
Sí. Aunque no importa cuánto intentes protegerte a ti mismo. La
ventana estaba tapiada con madera. Hoy amaneció rota. La
cubrirás con metal la próxima vez, no obstante… la puerta... entrará
por la puerta. Aún no la ha derribado. Y aquella zarpa abominable
acabará por cercenarte la cabeza. ¡La bestia! A la bestia aún no la
has mirado, ni la querrás ver. ¡Jamás! Sólo en tus sueños... en tus
pesadillas. Duermes en el sillón esta noche, viendo la televisión.
Sabes que vendrá. Siempre viene. Siempre rasga la carne.
Hay una especie de neblina frente a ti, casi no ves nada. Ahora
ya no observas nada. Estás echado en tu sillón, a tu alrededor todo
se ve blanco, escuchas un gruñido, tal vez el perro de algún vecino.
No. Está dentro de tu habitación... es tu imaginación... no. Has
dejado la televisión prendida, una película de terror, ¡eso es!
Intentas fijarte bien... ¡No! ¡Está apagada! ¿Quién la apago? ¡Ah,
fuiste tú! Se apagó automáticamente, maldita sea, no ves nada, de
pronto el corazón late, late fuerte, sudas y no te puedes mover, sólo
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ves frente a ti, surge de la nada... el monstruo. No lo puedes mirar,
pero sabes que es la criatura más horrible de este y de todos los
mundos. Carroña andante que emerge de un volcán negro. No la
atisbas, mas deduces que es algo inimaginable, inconcebible; y de
inmediato la ves, frente a ti, con tus ojos ensanchados, a punto de
estallar. ¡La garra! ¡La asquerosa garra gigante! Quieres defenderte,
y no puedes siquiera moverte, el cuerpo te arde y la garra se acerca
a ti poco a poco en medio de la niebla. Sientes la garra peluda que
huele a perro, que te acaricia el pecho y pronto clava sus uñas en
tu cara... Dolor… Gritas... Te desmayas...
Despiertas... Amaneces tirado en medio de la sala, tu rostro tiene
una serie de cortes, no son profundos, pero has manchado el piso
con un perturbador lago de sangre. ¿Habrá cura? Esta vez has
quedado lastimado, la próxima te arrancará el corazón, lo sabes. Es
de día, tienes que ir a cumplir tus labores, seguir con este
sinsentido que es la existencia, estar ocupado, sin embargo,
anochecerá y la garra aparecerá de nuevo... siempre ha sido así…
No, no siempre fue así. Antes la vida, cuando eras más joven, era
más dulce. Ahora las cosas han cambiado, a raíz de... de caminar
en aquel bosque, a la luz de la luna maldita. Algo pasó rápidamente
entre los matorrales. La entidad te vio. La escrutaste y por eso te
persigue, porque sabes que existe. Te hizo daño. Desde entonces,
desde hace seis meses, viene por ti. Ay. No lo soportas ya. Todos
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te han dejado, quizá algún conocido hay por ahí, que se ríe de tu
locura, te escucha. ¡¿Locura? Eso dijo el psiquiatra. En tu trabajo
no rindes como debe ser, ya te advirtieron. No es muy difícil lavar
platos en un restaurante mediocre. Para ti sí lo es. ¿Qué te queda?
¿El suicidio? Podría ser una opción. Quieres hacerlo pronto, pero
hay un problema: eres una miserable cobarde. Soy un miserable
cobarde, no podría hacerlo... jamás. Empero, tampoco aguardas a
que la garra venga por ti, ¿verdad? La garra te dará una muerte
horrible, te despellejará lentamente, no, no debes esperarla, debes
huir, ¿a dónde? Te perseguirá a cualquier lugar y en las noches
surgirá. Si duermes de día en vez de las noches, entonces te
atrapará despierto, será peor, quizá (si tienes suerte) te degollará
en sueños. No, ella siempre te despierta, quiere que la veas.
Posiblemente al final el monstruo te deje mirar su indescriptible
forma. ¡No, me matare! ¡Me mataré! ¡Estoy loco!
¡No es real!
¡Estoy loco!
Estoy loco, pero todo luce tan verdadero. En las noches me
desmayo. No sé cómo duermo esta noche. Tengo curitas en el
rostro, me adormilo, sueño, es un mal sueño. Oscuridad total, luego
una especie de luz lunar. Sale niebla en la habitación y aparece la
garra negra, apestando a canino, asemeja la baba de Cancerbero;
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el gruñido, los dedos que tiemblan descontrolados. La enorme pata
de la bestia, seguro de un demonio que se acerca.
La garra lanza un zarpazo al aire, destruye las cosas alrededor.
Luego se acerca a ti, la voluminosa zarpa te amenaza, la neblina
cubre al engendro que está detrás. Cierras los ojos, no quieres ver;
de pronto sientes la bestialidad en forma de pata animal clavarse
en tu piel.
—¿Que te ha pasado? —te pregunta tu conocido en el bar.
—Nada, déjame en paz... ¡otra cerveza! —respondes con ganas de
asesinarlo, él era tu mejor amigo en la escuela, ahora se han
distanciado y suele reírse de tu constante locura, es demencia,
claro, pero ¿acaso es insania lo que tienes en el cuello?
—Tu cuello parece estar mal —te dice tu acompañante. Está
preocupado.
—No, ¿tú piensas que estoy loco, verdad?
—No, para nada... Roy... ¿Qué sucede contigo?
—Si nadie me cree, ¿por qué habrías de creerme tú?
De súbito sientes el olor a perro, de la nada ha aparecido, la garra
está cerca. Miras a tu compañero, sus ojos verdes brillan, te
asustas. Te tocas el cuello, está sangrando a través de la venda.
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Sales corriendo de ahí sin pagar. Pero nadie te persigue, todos
sienten pena, no te preocupes. Es temprano aún, vas a la posta de
salud, tienes una conocida allí, te cura el cuello, lloras. La
enfermera te mira con gesto de simpatía, es una anciana regordeta,
le cuentas tu drama y, como siempre, te quiere derivar al psiquiatra.
Ya has estado con él. Te ríes, le dices que es una broma, una
pesadilla que tuviste. No quieres volver con el médico.
—Por favor, ¿sabe qué ocasionó la herida?
—Debería deshacerse de su perro si va a permitir que lo arañe o
muerda así. ¡Hay pelo de chucho en su cuello! Si no fuera porque
estamos en Lima, diría que esto es de un lobo…
Quieres salir huyendo de ahí, la garra... es real.
—¡Yo no tengo perro! —gritas atormentado.
—Bueno, pues un animal debe haberlo hecho, quizá mientras
usted dormía en la calle, o por su ventana se metió un gato. Aunque
yo crío cuatro perros y este pelo es de… perro.
Te pones de pie, la enfermera no sabe nada, maldita vieja, quieres
irte, pagas la consulta, sales. La enfermera se acerca a ti
diciéndote con suavidad, no sabes por qué la escuchas.
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—Los sueños a veces pueden materializarse en la realidad
haciendo que nos lastimemos nosotros mismos, lo mejor en estos
casos, créame, es enfrentar los miedos, ¿me oye bien?
Enfrentarlos. Sí, si la garra te quiere dañar el cuello, cógela antes
y no se lo permitas.
De pronto una idea surge en tu cerebro. Respondes «gracias»,
pero no te ha ayudado mucho. Le temes a esa cosa, sabes que
aquella criatura es superior a ti. La tarde se ha ido rápido. Es de
noche y te diriges a casa. Como ha sucedido las últimas semanas
te duermes casi sin sentirlo, no sabes por qué ocurre eso, mucho
estrés, mucho agotamiento, no debiste dormirte de un modo tan
repentino. El reflejo lunar. De pronto la sientes... Abres los ojos, en
la neblina ves la forma surgir ante ti, cinco dedos de animal, una
pata, no, una zarpa, como de oso, pero más grande, como la garra
de un buitre, pero más gorda y con cinco dedos, esta zarpa no
pertenece a ningún ser del reino animal, es la garra de un demonio,
de una ángel negro y no puedes detenerla. Fuerza de voluntad.
Quieres vencerla. Te mueves. Te mueves. Puedes mover las manos.
Se abren tus ojos, observas, te quieres poner de pie, un poco más,
¡está funcionando! Detienes la garra. Está cerca de ti. La coges,
pero es fuerte, te vence. Forcejeas. Te suelta. Lo has conseguido.
Te has librado. De pronto aparece temblado y escuchas un rugido.
Maldición, hoy verás la bestia. De súbito sientes un enorme dolor
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en tu pierna izquierda. Te quema como si la estuvieran friendo con
metal al rojo vivo.
—Oiga, salga de aquí, esto no es un hostal... ¡Oh, Dios...!
El dueño (y chofer) del microbús estacionado llama a su ayudante
y atienden al hombre de madrugada. Lo llevaron al hospital donde
cerraron con cinco puntos la herida en su muslo. Un perro te atacó,
te quedaste dormido en el microbús, llegó a su último paradero, el
conductor bajó diez minutos sin percatarse de tu presencia,
ubicada en el asiento de atrás, y en ese lapso, en que dormías, te
atacó un can, pero en el paradero final no había perros, mas a veces
aparecen chuchos callejeros. Una vacuna antirrábica, una muleta,
y te vas a casa. ¡No a casa no! ¡Esta noche moriré! Decides irte a
un hostal. No hay luna. Todo luce tranquilo, a pesar del incidente.
¿Cómo no te diste cuenta de lo sucedido? El doctor de emergencias
dijo que no era una mordida, sino un desgarro y había pelos de
animal. No obstante, lo asumió como una mordedura. Qué mal
médico, no supo distinguir entre un zarpazo y unos colmillos. Quizá
se hizo el tonto. Quería que te fueras de ahí lo más pronto posible.
No importa. Duermes como un bebé. Soportas bien el dolor. Es
mediodía y no has acudido al trabajo, te despedirán. Sólo esperas
a la noche, te sientas con frialdad, te duele la pierna izquierda
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vendada, con cuatro puntos. El rostro mustio, el pecho golpeado, el
cuello desgarrado. ¿Qué más quiere eso de mí?
¡Por que no me mata de una vez?
¡Por que no me saca el corazón?
¿Por qué no se come mi cerebro aquel ser del infierno?
Gritas durante varios minutos, los vecinos ya se han
acostumbrado al loco. Un par de veces han llamado a la policía.
Ojalá lo pagaran con sus vidas, ojalá cuando la garra acabe contigo
vaya por ellos. La garra es poderosa, se hará presente. Caminas por
tu sala, te duele la herida, tomas la muleta, resbalas y te golpeas
en la cabeza contra la pared del pasadizo.
Cuando despiertas ya es de noche, aguardas unos minutos para
pensar en algo, realizas un plan que sabes quizá únicamente te
conduzca a la muerte. Te bañas, la sangre cae un poco de tu pierna
atacada, te pones un poco de alcohol, cambias la venda. Ya no
sangra. Te colocas tu pijama y te acuestas en la cama de tu cuarto.
La garra vendrá esta noche, lo sabes.
¡Ven, maldita garra, ven, hija de puta!
Vendrá, no te preocupes. Lo sé. Sé que vendrá, puedo olerla, pero
el sueño. El sueño, una hora, dos horas, en la cama retorciéndome
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y no puedo dormirme, oscuridad total. Qué valentía la mía. Vendrá
y esta vez se llevará mi hígado, dejará de llevarme de a poquitos,
me abrirá la panza y succionará mi sangre. Que sea rápido pero...
no se lo haré tan fácil.
Te duermes por fin... roncas un poco... un rugido te hace abrir los
ojos... La luz de la luna llena se cuela por la ventana abierta. ¡Es
ella!
La ventana estaba tapiada con acero, mas algo la rompió. No.
Entró por la puerta, la reventó, ahora lo sabes. Neblina. ¿Neblina?
¿Es niebla acaso? No... Son tus ojos, te duelen. Ahora sabes que
son tus ojos los que no te permiten ver más que ¡la garra! Está
frente a ti, se acerca… Intenta moverte, ¡atrápala!, como dijo la
vieja loca de la posta. ¡Cógela! Se halla flotando en el aire. Es
verdad, no hay criatura tras de ella, es solo una pezuña. ¡No! No lo
es. Miras su muñeca y su antebrazo. Es la primera vez que los ves.
Anchos. Peludos. Maldita sea. Maldita. Atisbas un codo piloso,
hinchado, con escamas negras y uñas que se salen, y un hombro, y
la bestia. La garra se levanta frente a ti. Ves la palma antropomorfa
llena de manchas violáceas. Qué asquerosa es. La garra te atrapa
por los cabellos, pero puedes moverte, puedes mover la cabeza,
sacudirte, patalear, te araña la frente, sientes que sale sangre. Te
araña con lentitud, se toma su tiempo. ¡Me torturas, eh! Maldita
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perra, no te lo permitiré. El olor se mete en tus oídos, un rugido que
viene desde el vacio, desde atrás.
La garra retrocede, acto seguido se acerca, como queriendo
coger todo de ti, tu alma con los dedos, delante las uñas apuntando
sus flechas hacia tus ojos. No puedes mover el brazo izquierdo,
debe habértelo dañado, pero puedes mover el derecho, la garra te
araña la nariz. Apesta. Apesta a perro muerto. Mueves la mano
derecha y buscas bajo la almohada el machete corta huesos,
grande y filudo, que escondiste hace unas horas. Lo encuentras y
te defiendes del monstruoso adversario. Como debe de ser. Le
cortas tres dedos de golpe. Pero igual se quiere clavar en ti, sientes
dolor. No se rinde la garra, es una zarpa izquierda, lo notas, la
pezuña de una extremidad izquierda. Pues bien, le das de lleno en
la muñeca. Se te cae el machete... y atrapas la garra. La detienes
antes de que llegue a tus ojos nubosos. Es un sueño, no, el dolor es
real. Ahora lo pagarás, entidad del averno. Yo me vengaré a mí
mismo. Tomas la garra, la coges de la muñeca sangrante, y no le
permites avanzar, ahora tú tienes el poder. Siempre lo tuviste, a lo
mejor solo te faltaba valor. Es el momento. Coges con los dientes
el mango del machete, lo agarras con la diestra; ahora muerdes el
costado carnoso de la zarpa, muerdes con todas tus fuerzas. La
garra. Sientes asco, sabes que una vena dilatada ha reventado,
soltando un líquido violáceo, te mancha el rostro, pero la tienes
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ante ti. Puedes mover tu cabeza y tu mano derecha, esta es una
gran aliada toma el machete y con todas sus energías se clava en
la muñeca de la garra, de nuevo, una y otra y otra vez...
¡Corta el hueso de la garra!
Corta, rebana, parte al monstruo, y lo logras después de quince
intentos. Separas la garra del antebrazo peludo y escamoso. La
garra hirsuta, pesada, cae sobre ti. Pero todavía no puedes mirar
con claridad, sientes un gran dolor. Duele. Mucho dolor, por Dios,
aumenta el suplicio. Empiezas a ver todo claro. Atisbas sobre tu
vientre, lleno de sangre violeta, la garra endiablada, mutilada, que
sigue sacudiéndose lento entre espasmos. Después se queda
inerte… e inmediatamente se sacude otro poco.... Pronto se queda
inmóvil para siempre.
Te duele, te duele. Me duele. Lloras... ¿por qué? ¿Qué me hizo el
ser? ¡Huyó! Huyo el maldito monstruo cobarde. Empieza a disiparse
la niebla, los nubarrones se alejan, observas todo claro ya. Prendes
la lámpara con tu mano derecha, luego de soltar el machete... y ves
al costado, en el espejo... algo que te hacia gritar, gritar no; gruñir,
rugir, porque aquello que miras es lo más horrible que una mente
humana o una mente sobrehumana concebiría.
Tu cabeza se llena de recuerdos, de entendimiento, una extraña
criatura en el bosque te mordió en una noche de luna llena. Esta
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noche la luz de la luna se percibió momentos antes. Te arrodillas
en la cama... ante ti las nubes regresan a tus ojos dilatados. Ante ti
la garra muerta, y sobre ti tu mano izquierda cercenada. Sólo un
muñón sanguinolento que todavía expulsa un líquido violeta como
vomitándolo por el asco del olor a canino.
¡ASCO! Llega una nueva neblina, un nuevo rugido, gruñes, aúllas
cuando te ves en el espejo: frente a tu mano derecha... o lo que fue
tu mano derecha, hay ahora una nueva garra peluda, la cual te
golpea el pecho aun más peludo, duro, escamoso. Una nueva garra
antropófaga que hincha sus venas y agranda el volumen de sus
uñas afiladas, que aumenta de tamaño creando un dolor
metamórfico, y que rasga en el aire pretendiendo destruir la
miserable soledad animal de la habitación. La garra que le ha
crecido otra vez a la bestia.
Tu nueva garra. Tu aceptación a tu inevitable destino. El hambre
pronto se satisfará.
1) ¿Qué te inspiró para hacer este cuento/poema?
Me gusta bastante el mundo de los sueños, aunque suelo tener
muchas pesadillas. Y este cuento me vino a raíz de un mal sueño
que tuve. Yo tiendo a soñar mucho, las cosas más raras y
disparatadas. Pero aquella vez entré a una fantasía surrealista
donde me convertía en un licántropo, luego me mutilaba una garra
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que me estaba atacando (y me pertenecía), y de pronto me crecía
otra. Es así que todo se dio cuando estaba dormido. Mis peores
pesadillas las tengo de tres maneras: en una de ellas aparecen los
hombres lobo. Me dan miedo, más que los vampiros (que me hacen
reír, hasta me seducen cuando los sueño); es a raíz de ese miedo,
a que me devoren vivo y me hagan sufrir, que decidí escribir este
relato. ¿Y qué peor ensueño que ser uno mismo la bestia? Que se
intente luchar contra la maldición y no se pueda, que esto convierta
a la parte humana en un paria, en un individuo alejado de la
sociedad, porque no logra controlar sus miedos ocultos, temores
que muchas veces se pueden interpretar como cotidianos;
funcionaría de este modo como una alegoría: la locura, como lo he
mencionado en el relato, la demencia progresiva, producto de la
soledad y el aislarse, como lo estamos viviendo hoy, debido a la
coyuntura. Este ensimismamiento muchas veces es bueno, pero
otras deviene en dañino y nos lleva a la ansiedad y la tensión. Era
esa mi intención cuando redacté esta ficción, allá, por el lejano año
2005. Como ya dije en otra minientrevista, me encantan las
historias de licántropos, escribirlas, verlas y leerlas; y el relato
sobre un hombre lobo que se regenera, puede dar para más, quizá
el primer capítulo de una novela, o tal vez continúe la historia con
otros personajes o con los mismos.
2) ¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
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Me gustan todo tipo de finales, desde los optimistas a los
pesimistas. Me agrada cuando el héroe vence al monstruo, pero
también cuando el engendro acaba con el humano y triunfa el mal
sobre el bien, aunque a veces as amenazas sobrenaturales o reales
son amorales, es decir, les importan un comino lo que ocurra con
la gente. En especial, las abominaciones cósmicas, como en los
cuentos de ese tipo, donde un individuo es una pequeña mota de
polvo comparado con un dios que lo pisa sin siquiera darse cuenta.
No obstante, como en esta ficción que he escrito, me gusta esta
ambivalencia de estilos. Desde Stephen King, donde el terror se
convierte en un hecho cotidiano, hasta Clive Barker, donde el horror
es finalmente aceptado por el o los protagonistas y deben convivir
con este mal o entidad preternatural que los invade y trastoca sus
existencias. Es decir, me simpatizan mucho esos desenlaces donde
uno mismo es el monstruo y acepta al final su propia naturaleza
malsana. Eso sí, he de reconocer que en el difícil y asombroso
mundo del terror, los finales donde el mal acaba con el bien
abundan, y, claro, no me desagradan, porque es parte del horror, no
todos salen ganando, muchas veces nadie. Si la abominación es la
que triunfa, para mí ha quedado bien la ficción. Al final, sabemos
que todo es inventado y podemos sentirnos bien.
3) Si fueras un asesino en serie, ¿qué tipo de victimas elegirías?
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Ya que mi relato va sobre un monstruo, puedo distinguir dos tipos
de bestias: las fantásticas y las humanas. Un asesino en serie es
un monstruo humano. Y, claro, he imaginado (con el fin de crear
ficción) un sinnúmero de veces que soy un asesino serial. Es un
trabajo mental muy duro, pues soy una persona bastante tranquila,
pacifista y de buenos sentimientos (aunque a veces me meto en
unas discusiones enfermizas en las redes sociales que pueden ser
una cloaca, al mismo tiempo que fabulosas). Digamos que soy un
asesino en serie, del tipo psicópata, de esos que no sienten empatía
por los demás y ven a sus presas como pedazos de carne. Yo sería
de tipo Hannibal Lecter, un personaje refinado que devoraría las
carnes y bebería la sangre de sus víctimas, para ello tendrían que
ser jóvenes, no niños, no viejos, adolescentes,; veinteañeros es
mejor, que hayan vivido algo, de buen ver, que tengan una piel
inmaculada. Para ello (ojo, todo esto en la imaginación) tendría que
tener sexo con la víctima, antes de darle una muerte lenta mientras
la devoro viva. El secreto está en el aspecto de la epidermis, debe
ser limpia, sin marcas, cicatrices ni tatuajes, para que mi hambre
se vea saciada de la manera adecuada; como cuando uno va al
mercado y escoge un buen trozo de pollo, uno no elige una pieza
golpeada o guardada, uno elige calidad. Es por esto que aquellas
serían mis presas. Seres humanos de veinte a veintinueve años, que
me agraden cuando los vea desnudos. Posiblemente escriba un
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
relato sobre esto muy pronto, si es que no lo he creado aún, tengo
infinidad de cuentos, y de hecho que he redactado alguno sobre el
tema, aunque no con gran detalle. No deseo que mi historia se
parezca tanto a la de Hannibal Lecter, quiero darle un toque de
originalidad, pero tendría que meditarlo bastante.
BIO
Carlos Enrique Saldívar (Lima, 1982).
Publicó el relato El otro engendro (2012); y
los libros de cuentos Historias de ciencia
ficción (2008, 2018), Horizontes de fantasía
(2010) y El otro engendro y algunos cuentos
oscuros (2019). Compiló las selecciones:
Nido de cuervos: cuentos peruanos de terror
y suspenso (2011), Ciencia Ficción Peruana
2 (2016), Tenebra: muestra de cuentos
peruanos de terror (2017, 2018) y Muestra de
literatura peruana (2018).
Correo electrónico de contacto: [email protected]
Blog: www.fanzineelhorla.blogspot.com
Facebook: https://www.facebook.com/carlosenrique.saldivarrosas
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TABATHA
O. H. Rojas
Fueron las 10 de la noche. Las ovaciones de pie no se hicieron esperar.
Los aplausos duraron una eternidad y callaron sin prisa, paulatinamente.
Desde los palcos y por toda la sala volaron flores, creando un tapiz albo
en todo el escenario. Los sentidos de aquellos bienaventurados jamás
disfrutaron un goce semejante. Entre el ruido de la multitud, unos
comentaban atónitos – vaya manera de hacernos vibrar-. Otros, se
secaban las lágrimas conteniendo el llanto sin dejar de aplaudir, como
quien tiene el deber de ser fuerte en un momento de angustia. El
ensamble entero se precipitó hacia donde se hallaba Tábatha, y juntos
reverenciaron al público ocasionando de nuevo la algarabía de los
presentes. El director Orquestal mostrase escéptico ante lo que veían sus
ojos y escuchaban sus oídos.
Bajó el telón. El público albergaba una sed insaciable, sin la mínima
intención de retirarse. En los camerinos, Tabatha era elogiada aún por
aquellos opositores, los más reacios. Se decía a sí misma, cuando nadie
estuvo cerca, mientras miraba sus manos; he sido dotada con
instrumentos únicos. Cuando los asistentes se hubieron marchado, cerca
de la media noche, volvió al escenario con el violín incrustado en sus
manos, manos invaluables ya. Allí, solitaria, reinterpreta esa icónica,
perfumada, ya casi angelical melodía de « Invierno». Sus finos y
estilizados dedos moldeados estéticamente, se balanceaban sensatos
sobre el mástil presionando las cuerdas con una exactitud milimétrica -la
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más precisa-, destrozando en el ímpetu, el arco y sus cerdas de un modo
perspicaz, tal pareciera el vaivén de un oleaje inminente, o el sonido de
un tren a lo lejos pero con necedad, escuchado primero muy distante y
luego, con apremio, desafiante, fuerte y determinado; comenzando lento,
paciente, discreto, y de nuevo, ese estremecimiento al borde de la
insania; agitado, errático y pulsátil (creando la ilusión de que aquel
artefacto tuviese vida propia y él fuese quien dominara sobre ella y no al
contrario), para concluir sumiso, sutil, sosegado, en la más completa
calma. Allí, en la entrada del recinto, deleitándose con ese delicioso
elixir, miraba al techo sin mirarlo realmente, el infranqueable Sr. Olmos.
Satisfecha, regresas a casa sin poder dormir. Por la mañana, un
Marco Caballero intempestivo, toca a la puerta vertiginosamente. Al abrir
no te permite hablar. Observas. En sus manos trae el periódico, lo abre
en el apartado de arte y cultura. Contemplan absortos el encabezado de
la primera página: ¨Magistral debut de la Orquesta Sinfónica Darío¨. La
reseña, poco más abajo se leía; «Ayer por la noche, a las 20:00 hrs. en el
anfiteatro Versalles, la Orquesta Sinfónica Darío cautivó por más de dos
horas a las ánimas que se dieron cita en la tan esperada primera
presentación de la violinista amateur Tabatha Hopps, recientemente
ingresada en el ensamble. El público correspondió a los encantos que los
poco más de 80 integrantes regalaron a los allí presentes. Sin duda una
noche mágica llena de recuerdos, algunos desamores y sobre todo
sonidos, sonidos que no se habrán de olvidar¨. Tomas un minuto o dos
para discernir lo que lees. Vuelves al texto, lo examinas tratando de
encontrar una falla, lo que sea. Volteas hacia el rostro de Marco y ambos
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explotan en la más eufórica muestra de afecto; a la vez orgullo o acaso
alegría. Se derraman lágrimas de felicidad con valor incalculable.
Transcurren un par de días, asimilas lo que tengas que asimilar.
Realizas presentaciones improvisadas en las plazoletas y parques,
alborotando a la muchedumbre, hasta que se hace oficial la primera
presentación fuera del país. La serie de fechas están programadas para
el mes de noviembre, los días 11, 12, 13 y 14, en las ciudades de Wildfire
y L´Acosta, en el gélido y apartado país de Maszcucia. El director anuncia
con gran entusiasmo; «boletos agotados».
Luego de la emoción inicial, dispones una semana entera para ti y
tu familia. Sabes lo complicado que será estar lejos de ellos y de tu perro
YYuno. Olvidas el mundo de la música y te entregas a tu casa como quien
conoce cuantos días le restan de vida. Recorres el parque Lezama en
patines. Vas al cine a ver ese estreno tan esperado de carne y vísceras,
sales asqueada.
Es el día. Al preparar las maletas, se adueñan de ti sensaciones que
van desde la euforia, pasando por la tristeza y más tarde agobiada por las
mismas indisposiciones de cualquier adolescente (miedo, inseguridad,
orgullo, amor, desamor, enojo, ira, desesperanza y traición), algo parecido
a la resignación. Un mar de sinsabores se desata contra ti. Toda tu
familia, incluido YYuno, te despiden en el aeropuerto. El vuelo será largo
y llegarás por la mañana cuando en tu casa sería aún de noche.
Recuerdas este cambio de huso horario y encuentras necesario valorar
un cambio en los patrones de sueño, obligados al llegar a Wildfire. Para
mitigarlos llevas un antifaz y algunos somníferos de la abuela Cosme -
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seguro será suficiente. Te reúnes con todo el ensamble. El recibimiento
es aún más enfático de lo que despiden a sus propias familias. Eres más
que eso para ellos, enseguida lo sabes.
El cónclave comienza. Cada nuevo integrante es ungido, como
único, con un anillo, el cual adorna e identifica a los elegidos. El anillo
decora el dedo meñique derecho en la mujer y el dedo anular izquierdo en
el hombre según la costumbre de «Trobán», como símbolo de promesa;
«nunca, bajo ninguna circunstancia abandonar el ensamble». No
cualquiera es digno de este distintivo, ¨el mejor sobre los mejores¨ se lee
en la parte interna del mismo. Finas capas de titanio y oro lo recubren,
dando infinita pureza, duración y fuerza, fuerza dentro de los metales más
sólidos del planeta. Un honor y distinción muy singular. Su resplandor,
inapagable. El aro se amoldó enseguida alrededor de tu dedo como
teniendo las dimensiones precisas. Incluso en la oscuridad, sobresalía
extravagante, estrambótico. Alguien se hubiese aventurado a decir que
entre el anillo y la personalidad de Tabatha, mujer por cierto muy
hermosa, se hallaba algo sobrenatural, si para bien, si para mal.
Abordas el avión. Te acomodas. Ya en tu asiento, platicas con uno
de los oboes (Crisanto) y con Marco, el arpista. Los nervios reviven en un
mar en calma. Una tesis te sobreviene, intranquilizándote. No puede
haber similitud entre un público conocido, tal vez por eso mismo más
asequible y no tan exigente como el de tu comarca, a con aquel extraño
en absoluto, del cual siquiera conoces la lengua que allí se habla, y si son
o no hábiles y amantes de la buena música, aunque siendo sinceros en la
música no se necesita un lenguaje, se traduce en el alma. «Pensamientos
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ambivalentes». Te sudan las manos. Un pequeño tremor se apodera de
ellas y no desiste. Estas ansiosas. Es verdad, nunca has volado antes, y
sufres del miedo primerizo a volar juntamente con sus turbulencias y
azotes. La vida se te escapa en cada sacudida que se le ocurre dar el
colosal transatlántico. Faltaban aún varias horas para estar siquiera a
mitad de camino. Observas por la ventana los nubarrones y las mil formas
que adoptan; acaso tendrán vida. El cielo comienza a perder energía
dando paso al ocaso. A lo lejos, incluso estando más cerca que en tierra,
la luna se posa gloriosa, mística pero aislada, aislada tal vez por otros
mundos, por otras personas, otros músicos, incluso mejores que tú.
Balanceas tus dedos en la nada. Imaginando, mientras todos duermen (a
excepción de Mary la sobrecargo, que coquetea contigo cada que puede),
que ofreces un concierto solitario para el público más difícil, el más
refinado, hosco hasta por los codos y que de a poco conseguías
seducirlos, hipnotizarlos, cual hipnotista a un incrédulo que al principio,
reacio del encanto, cree que los pases de manos, el péndulo ante sus ojos
y las miradas seductoras del artista son una broma, un engaño muy vil
pero dentro de sí algo lo obliga a cabecear y pronto a ser dominado
cuando parece que duerme, creyendo al despertar que ha sido solo un par
de segundos de estupor, cuando ante todos ha ladrado como un perro y
piado como una gallina. «Estamos sobrevolando el estrecho de Gibraltar,
llevamos 2 horas de Vuelo. Volamos a una altura de…» Se oyó en el
altoparlante de la aeronave.
Tomas dos tabletas para sí. La intención es dormir y relajarte, al
despertar faltarán escasas horas para llegar según calculas. La etiqueta
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
del frasco es poco legible, la leyenda es turbia. Los médicos y sus efectos
secundarios, siempre tan exagerados , comentas para ti.
Pasó media hora y no concilias el sueño. Ya sin excepción todos
dormían. Tomas otra píldora ¨mágica¨. Intentas leer escasamente lo que
está escrito en el envase viejo de Cosme. Tal vez no tomaste suficientes.
Aún borroso, como anteriormente, pones más empeño en leer; «…pam»
«1 píldora…». Pasaron si acaso quince minutos, te sentiste letárgica,
soporosa. Es posible que hubieras cabeceado un par de veces. Entonces,
como por mandato, te sacudes un poco y contemplas angustiosamente,
sin saber por qué realmente, la argolla que grabada tiene tus iniciales «T.
H.». Te obsesiona su brilló y particularmente su dureza, nada habría de
deformar siquiera aquel precioso metal. La remueves un segundo de tu
dedo y, como cualquier adolescente impaciente, comienzas a cambiarlo
de lugar, comprendiendo al final que el único sitio para él es en tu mano
derecha. Intentas con afán calzarlo en tu otra mano y muy forzado entra
a medias. No resistes el sueño del que eres presa, bostezas. Más tarde
encontraras más adjetivos calificativos para el sin igual anillo. Duermes
profundamente.
Entre sueños, una aflicción te aguijonea. Las presentaciones son
quizá una carga muy pesada para ti. Algo te aqueja y quisieras despertar,
anhelas hacerlo, pero es inútil. Sufres, reclusa de tus propios miedos, una
pesadilla constante y cuando acaba, se repite sin fin; «estas ante el
público, un público mudo, que no habla ni para bien ni para mal. Intentas
con toda tu sofisticación y hegemonía, impresionarlos, avivarlos,
hacerlos estremecer. El concierto de Tchaikovski no surte la menor
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
excitación, alguna sinfonía de Vivaldí, Mozart, los clásicos, acaso algo
propio. Nada. Al término del espectáculo, en el escenario, completamente
sola con el violín en el suelo, sosteniendo el arco deshilado, tu mano
izquierda sangra de todos lados y de ninguno en específico. Se escuchan
los ecos de alguien que desde lejos intenta hablarte ».
Permaneces dormida. Más y más voces. Escuchas el eco en lontananza.
Alguien clama tu nombre. Te duele la mano. Intentas insistentemente
volver en sí. Luego de una batalla interna con tu consciencia, obnubilada
y trágica, despiertas.
La luz sobre tus pupilas es lo primero que observas contrariada. El
dolor se vuelve tolerable. De a poco abres los ojos y miras a tu alrededor
sin mucho detenimiento. Marcos el Arpista está sentado frente a ti,
parece que duerme. No reconoces el lugar donde te encuentras más
sabes que es un hospital. Marco te divisa y alerta a todos. Entra un señor
de bata blanca (posiblemente un médico) preguntando cómo te
encuentras, donde apenas respondes –no sé-. «Tabatha, ¿Verdad?
Asientes con la cabeza. Tabatha, que dilema más serio tenemos aquí.
Escucha con atención, escúchame bien. Necesito que mantengas la
calma en todo momento. Estuviste dormida casi dos días. Consumiste
varias pastillas antidepresivas utilizadas como sedantes y ansiolíticos,
uno de sus efectos es que producen sueño muy profundo, son somníferas.
Eso tal vez podría ser el mayor problema, pero me temo que hay más. En
tu mano izquierda encontramos, más bien, encontraron tus compañeros
cuando no despertaste, que llevabas un anillo en tu dedo meñique
izquierdo. Lo que ocurre es que fue forzado a entrar y al dormirte
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
permaneció allí durante todo el vuelo». Rápidamente te incorporas.
Levantas la mano izquierda, esta vendada.
«Tranquilízate, esto no te hará nada bien- comenta con ironía el
médico.»
Comienzas a tirar bruscamente de las cintas y los vendajes, dejando
desnuda la extremidad. ¡Ah! ¡El horror! Inenarrables los horrores
acontecidos. La consternación vista en tu semblante, el alarido ahogado
que no salió de tu garganta. Un abatimiento casi mortal de tus sentidos
dejó conmocionados a todos; el dedo o lo que quedaba de él, se convirtió
en un muñón hinchado de apenas la mitad de lo fue. Todos incluso el
Médico, se retiraron apesadumbrados dejándote en tu aflicción. Marco
Arpista permaneció allí junto a ti mientras tu rostro inexpresivo
contemplaba la falange proximal y si acaso un poco más allá, de lo que
ya no era posible llamar Dedo. Tu propia mente te castiga, te recrimina,
te constriñe. Volteas al pasado. Apenas hace unas horas absolutamente
todo estaba a tus pies. El futuro se cae a pedazos cual cristal en la peor
tormenta, se fragmenta, se desmorona. Observas ¨eso¨ que era un dedo y
no comprendes cómo sucedió. No hay mayor dolor, pero entre las gasas
se mira restos de sangre seca. ¿Qué harás? ¿Cómo lo harás? Y del
concierto, bueno; ya ni hablar. Acabó la función antes de comenzar.
Las horas siguientes son críticas -mencionaba el Médico a tus
padres por teléfono cuando volaban hacia Maszcucia . «¡Se hizo todo lo
posible!» La necrosis hubiera acabado con su vida en días si lo
hubiésemos dejado «el dedo» en esas condiciones. -Doctor, entienda que
era su única vida y usted, con su medicina jugando a ser Dios, acaba de
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
quitársela –reprochaba insistentemente tu padre. Igual hubiera sido darle
medicamentos para el dolor y luego si fuese necesario tal vez remover la
parte más afectada, -comenta aun en forma de reproche. Nada lo calma.
-Comprendo la situación señor Hopps, entienda ahora usted, que esa vida
de la que habla no se hubiese prolongado ni una semana cuando la
existencia de Tabatha se extinguiese producto de una gangrena o sepsis.
Yo le ofrezco ya mismo una prótesis y si así lo quiere ver, otra oportunidad
de vivir-. Se terminó la llamada y como entraría Gante, el médico, ese
semblante inexpresivo tuyo ahora refleja sarcasmo e ira. Las palabras
son sordas en tu actual condición. Rebates cualquier alimento o
medicación, pides angustiosamente que te permitan tocar una melodía
más el doctor se rehúsa. La extremidad tiene que sanar –comenta sin
resguardo. Hace apenas unas horas que terminó la cirugía. Deseas
marcharte, siendo mayor de edad no hay manera de que te obliguen a
permanecer allí. Te dan el alta por la mañana. Tus padres te escoltan.
En el hotel Palace Wildfire, se escucha desde la entrada principal y
hasta el séptimo piso, esa melódica sinfonía. El pasador estaba puesto y
nadie que quisiera entrar entró. La música duró horas, interminable,
repitiéndose dulcemente una y otra vez. Había algo, sí, eso era. En aquella
magistral ejecución se notaba una amargura muy distinta para quien ya
había escuchado antes esa pieza. No provenía de la música sino del
músico. Un abatimiento casi mortal, encontrado únicamente en aquellos
que cometen suicidio. Por largo rato la angustiosa pieza se oyó a lo largo
y ancho de las habitaciones como el canto de una ballena que herida de
muerte anuncia, de la única manera que tiene o puede, el dolor que la
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
aqueja, donde todos lo que estén cerca conozcan su sufrimiento para
después de poco tiempo dejarse morir. De un instante a otro, las cuerdas
del violín callaron al unísono. La puerta de la habitación cedió el pasador,
se abrió con azote. La sala estaba completamente oscura. Lo había
conseguido, era seguro. Instantes después allí mismo en la oscuridad
frente a sus padres, caía desmallada del esfuerzo y del dolor, Tabatha
Hopps.
Los médicos, claro está, emitieron sus recomendaciones, mismas
que fueron a dar al cesto de basura, entre las cuales insistían en total
reposo de la extremidad, cuanto más de la mano hasta asegurar la total
recuperación y posibles complicaciones. También aconsejaban
tajantemente (más como una orden) tomar pastillas para el dolor y aún
más enérgicos, que Tábatha recibiera terapia psicológica, era una
muchacha inestable, si por dolor, si por la amputación, si por ambas.
«Todavía que me arruinan no me quieren dejar en paz» -comentaba
Tabatha colérica.
Los días pasaban. Se atrincheró en su alcoba y no recibía visitas
salvo una ocasión que recibió Olmos y unas veces más a Marco. En una
de las visitas, Tabatha se mostró indispuesta pero no deseaba alejar a su
única conexión con el mundo de los vivos. Había estado reusando los
medicamentos para el dolor e infección. Un desconcierto se notaba en su
semblante, no parecía aquella joven que tenía el mundo a sus pies.
Intentaba como pudiese (Marco Arpista) persuadir a la violinista de
aceptar una prótesis, o ya muy en vano, de que tomara su medicación.
Nada funcionaba y, enardecida, arrojaba los objetos que tuviera a la mano
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
exigiendo estar a solas. Ese mismo día, al anochecer, sufría dolores
sordos y pesadillas raras; la dolencia no provenía de ninguna parte,
confuso y ambivalente, no delimitado. Una fiebre le sobrevino con
brusquedad y se apaciguaba casi como había llegado, intermitente e
interminablemente. Por momentos su salud mejoraba y cuando parecía
sana, recaía aun peor que la vez anterior.
Marco - me duele mi mano-, decía con voz devastada cubriéndola a
la vista.
- ¿Cómo o qué clase de dolor es? - preguntó Marco.
¿Si te lo digo me creerás? - dijo desconfiadamente.
Claro Tabí, - contestó Marco con fervor.
«Me duele el dedo que me quitaron. Me duele todo el tiempo, como
si estuviera aún allí. He sentido tenerlo en una posición incómoda, luego
toco el -vaciló un poco- lo que me dejaron y punza» «Quisiera rascarme,
no soporto la comezón. Quisiera que me lo amputaran otra vez, pero cómo
si ya no está, es posible que este dolor me vuelva loca, óyelo bien, loca»
Al cuarto día recibió la visita de una enfermera que curaría su
«dedo». La enfermera duró si acaso quince minutos y salió respondiendo
con monosílabos. Al momento regresó. Vaciló un poco sobre entrar de
nuevo. Entró, más bien, se asomó entreabriendo la puerta, dijo unas
palabras, hizo unas señas y se retiró algo inquieta, o acaso preocupada,
para no regresar. Su familia permanecía en otro cuarto, comprendían su
dolor, su angustia, ¡que peor tragedia hay que esta, que, siendo buen
artista, es posible que de los mejores jamás conocidos, el destino, o
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
aquello que no podemos determinar y queremos llamar destino, nos
abisme, nos trunque, nos pulverice! Allí y acá se escuchaba esa dulce y
ufana canción, con la característica elegancia que siempre, aunque por
corto tiempo, perteneció a ella. El día anterior a la presentación el violín
que era signo distintivo de esa habitación, enmudeció. Un letrero en la
puerta del cuarto se leía: ¨No molestar, dejadme en mi pena¨.
Es el día. De su habitación salió Tabatha sosteniendo el violín por
el mástil y el arco con la mano izquierda. Se acercó a sus padres, les besó
en la mejilla. -Por favor, aunque sea permítanme estar allí- suplicó. Sé que
los doctores no me dejarán tocar, pero no me quiten lo último que me
queda, la satisfacción de haber llegado hasta aquí -prosiguió. ¿Qué más
podía hacerse? Al llegar al teatro, hermoso y gigantesco monumento al
arte, desapareció sin volvérsele a verse, al menos viva.
«Dir. Olmos» se leía en el panel superior de la puerta. Estas allí
parada, lo tienes que convencer, te has convencido tu misma. Entras, se
encuentra en su silla. Notas interés en sus ojos a lo que tengas o vayas a
decir. Le explicas, tartamudeas, callas y vuelves a intentarlo, lo tienes,
lo sabes, lo quieres. Te ha comprendido. Levantas el anillo y lo colocas
en tu dedo meñique derecho. Se incorpora rejuvenecido y extasiado.
Asiente con su cabeza y sales casi sin ser vista.
Primera llamada. Segunda llamada. Tercera llamada, se levanta el
telón.
Las luces de los palcos y de la sala general se atenúan. El director,
en medio del escenario, comienza el espectáculo recibiendo los aplausos
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
del público. Inicia la obertura. Suenan los trombones, trompas y
trompetas, auguran el éxito. Se oyen los timbales en perfecta armonía.
Los violines, violonchelos y el arpa aderezan la apertura, y cuando es
tiempo, el violín principal soberbio y recalcitrante, entra a escena. El
ambiente lóbrego no te impide avanzar cautelosa y femenina. El vestido
que negro con olanes ajusta tu cuerpo, fascina y encanta. Tu brazo
izquierdo está oculto por la manga que llega hasta los dedos y los
envuelve, contrastando con tu brazo derecho que permanece desnudo.
Incluso en esta noche deslumbras. El auditorio se estremece, era bien
sabida tu ausencia en el recital. Todos se apasionan. Se enciende la
algarabía. Tocas mientras aplauden y ovacionan con mayor intensidad.
Nadie esperaba este as bajo la manga. Tus padres lo advertían
claramente, más la verdadera sorpresa era que aquella mano que antes
deleitaba a sus seguidores colocando simétricamente los dedos en los
trastes del instrumento de cuerda, los que ahora balancean el arco en
posiciones sumamente complicadas aún para los más expertos, resultó
pues Tabatha una magnifica artista ambidiestra, con el don de expresarse
incluso con la mirada.
Los minutos pasaron rápidamente y la audiencia no podía estar más
satisfecha. Al momento, algo trasmuta en su semblante. La bonanza que
antes reinaba dio paso a una molestia, tal vez alguna dolencia, algo la
abrumaba. Sus facciones se volvieron más duras, más toscas, tocaba ya
como embravecida, el director lo notó e intentó, como pudo, hacerla
cambiar, disminuir. Era seguro sentía dolor, mucho. Tocaba ya solo por
no parar, no se hallaba en buen estado, nunca tomó sus pastillas,
276
REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
rechazaba (hasta ese día) enérgicamente una prótesis para su dedo,
viviría enteramente fragmentada.
Termina el segundo movimiento. Hay una pausa (el dolor es
insoportable).
Corres agitada a tu camerino. Estas hirviendo en fiebre, pero nada
te detendrá. Usas la medicación para el dolor y la hipertermia. El
descanso termina. Te sientes mareada. Escalofríos recorren desde tus
pezones, tu área genital, todo tu escultural cuerpo. No importa, jamás ha
importado. Esto es mucho más grande que tú y que nadie que esté
presente allí. Se trata de dejar una evidencia en la humanidad, una prueba
de existencia, que importa si hoy mueres, importará más el legado que
nadie pueda igualar. Te preparas para salir a cuadro, son miles de
personas que se dieron cita y no las defraudaras.
Inicia el tercer y último movimiento. El dolor no cede.
La elegancia de esta pieza radica en la dulzura del violín, esta parte
es únicamente tuya. Tocas con el alma, cual nadie más existiera, solo tú
y el violín. Olmos estupefacto, se limita a derramar lágrimas secas que
ruedan por sus mejillas en completo silencio. Todo el ensamble (los 83
integrantes) formaban gotas de agua y tú en medio de aquel oleaje
significas la marea entera. Callas un poco y los demás instrumentos
responden, es la voz y el lenguaje de la música; quién puede entender y
enunciar con palabras lo que siente el corazón, el alma; el regocijo, la
viveza, la fuerza, la entonación, la exaltación pura que solo la música nos
permite experimentar, quedandose corto el idioma a la hora de intentar,
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
estúpidamente, a tropezones, expresar lo inexpresable. Ya al término de
la partitura, el movimiento final se acelera dando coces, llegando al
clímax de la obra, sin ninguna falla, sin demora, todo tan exacto como
merece. El violín se retuerce entre movimientos rápidos, bruscos, rígidos,
rítmicos, melódicos, conteniendo (como quien contiene la respiración) el
aire para expulsarlo con toda su fuerza. La energía que se almacenaba
desde su nacimiento, precisamente para desbordarse cual corriente
impetuosa y desenfrenada, esta misma noche y en este mismo momento
cuando segundos después, justo luego de tocar ese último acorde
sucedió; su corazón latió con desanimo por última vez. Su cuerpo
completamente pálido sucumbió frente a la multitud abismada. Cual
flama en el viento, el fuego de Tabatha se apagó. El violín cayó sin ningún
cuidado en la plataforma astillándose en el acto mientras el público
enmudeció.
¡Ah! ¡El horror!
Quién podría decir que, al acercarse a ella, un olor fétido casi lo
impide. Sería posible que lo estuviera desde hace mucho, que estuviera
muerta desde ya mucho. No tenía pulso en lo absoluto y desde su mano
izquierda hasta el pecho, una mancha negra de costras, pus, piel muerta
(muy muerta) y úlceras, contenía larvas, podredumbre y una baba verdosa
pestilente con colgajos de piel que caían, llenando la sala de gritos y
locura.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
1 -¡Qué te inspiro para éste cuento o poema?
Hace un tiempo, una gran amiga que es fisioterapeuta, durante su
carrera se le pidió que realizara una obra literaria referente a alguna
patología de amputación. De allí salió la idea. Cómo afecta al ser
humano perder una parte física de su ser.
2 -¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
En realidad no me gusta llegar al final porque si es muy bueno, quisiera
que prolongara infinitamente. Por lo general me inclino por un final
grotesco, un final fatalista, que realmente sea meritorio de un buen
horror.
3 -Si fueras un asesino en serie, ¿qué tipo de víctimas elegirías?
Ésta es buena. Me gusta lo difícil. Alguna vez he imaginado cómo sería
ese encuentro. Me veo con una persona ruda, inteligente, nada
previsibles, alguien que represente todo un reto, para cuando pueda
quitar su vida con mis manos sea un deleite y no una víctima que por si
sola sea capaz de dejarse morir. Alguien que luche con todo por su vida.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
BIO
Omán Ezer Hernández Jacinto. 30 años.
Fanático del género del terror y sus
variantes.
Escritor amateur desde los 18 años de
edad.
Oriundo de Guadalajara, Jalisco.
Paramédico desde hace 4 años.
Contacto a través de:
Facebook; EdgarAlanPoe
Hotmail: [email protected]
280
REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
LOS DIEZ POZOS
Alfonso Padilla
Me senté un rato sobre una piedra, estaba cansado y aún tenía
mucho trabajo que hacer. Saqué mi cerveza y le di el último sorbo.
Recorrí con mis ojos todo el terreno, aun me faltaban diez pozos
más. ¡Joder, en buena hora me había conseguido este trabajito!
Diario era lo mismo: limpiar la zona, revisar la cerca, preparar la
comida y vigilar que todo dentro de los pozos fuera normal. Estaba
harto y rete harto. Me dolía la espalda y deseaba estar en este
momento en mi cama durmiendo después de una buena peda. Me
empiné la botella de la cerveza para darle otro trago más ya se me
había acabado. Pensé en tomarme la otra bebida que tenía bien
guardada en el refrigerador de la choza, pero no debía de tomar de
más pues un simple mareo podía hacerme caer a los pozos, por lo
que me aguanté las ganas y continué mi trabajo. Me levanté y tomé
la cubeta con la comida para amarrarla al siguiente pozo, el más
complicado. Amarré la cuerda al gancho para bajarlo con la polea.
Tiré la cuerda hasta bajarla al fondo, ahora solo debía de esperar el
tirón para volverla a subir. El tirón desde abajo fue inmediato, esto
me sorprendió pues las veces anteriores en este pozo siempre
había problemas. En una ocasión esperé más de cinco minutos y no
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
pasaba nada. Tuve que subir la cuerda y vi algo asqueroso: el plato
de comida seguía intacto, y además habían defecado en él.
<<Bueno, perra malnacida —le grité en aquella ocasión—. Te
quedarás sin comer por hoy, y si me sigues haciendo tus
chingaderas mañana te asaré tu mierda con patatas y eso te daré
de tragar>>. Por supuesto no hubo respuesta, solo se oyó un
gruñido salvaje. Tenía mucho que no veía el aspecto de esa mujer
en ese pozo, la última vez que lo intenté lo hice de noche para
poderla ver bien, solo pude apreciar un cuerpo desnudo que parecía
masturbarse, me veía con unos ojos rojos y brillosos. Supuse que
era el efecto de la oscuridad y la lámpara, pero de ahí no lo volví a
intentar jamás.
Empecé a jalar la cuerda, la sentía más pesada que cuando
solo lleva la comida. No sé cuánto tiempo llevaba aquella mujer sin
comer pero debía de estar en los huesos.
— ¿Esta vez te has miado en tu comida, o qué? —le pregunté
mientras seguía jalando la cuerda. Me estaba costando trabajo,
pesaba el doble o el triple. ¿Qué le había puesto? Por fin la cubeta
subió y con un tremendo asco la bajé. Entonces la tiré, no podía
creer lo que había ahí: era una mano cercenada.
¿Acaso la mujer se estaba auto mutilando? No, eso era
imposible, en su estado de debilidad y sin medicinas ya habría
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
muerto por desangramiento. ¡Maldición, no me quedaba otra que
echar un vistazo! Tenía que reportarle al jefe la situación.
Fui a por la lámpara y lancé la luz hacia el pozo.
— ¿Qué se supone que haces? —le dije—. ¿Te estás comiendo
a ti misma, o qué?
Solo oí su risa salvaje como respuesta. Esta vez no le pude
ver bien el cuerpo (a pesar de su estado salvaje la vez pasada que
la vi masturbándose, me excitó y me dieron ganas de bajar con ella
y violarla), ahora solo veía sus ojos rojos, brillosos y voraces. Me
quedé un momento pasmado del miedo, logré ver que tenía sus dos
manos intactas. ¿Entonces de donde era la mano cercenada? Y lo
peor era que tenía otra mano cercenada con la cual me señaló. Con
una rapidez sobrehumana, la mujer se volvió a reír salvajemente y
comenzó a subir —las paredes eran lisas y aquello era
prácticamente imposible—, pero lo estaba haciendo. Aquellos ojos
voraces subían y subían a gran velocidad.
Al retroceder despavorido tropecé con la cazuela de comida.
La mujer salió de un brinco quedando en la orilla del pozo, estaba
desnuda y salvaje, con otra mano cercenada se estaba toqueteando
su huesuda zona intima. Lanzó otro gruñido salvaje.
Intenté seguir retrocediendo pero de los demás pozos
comenzaron a salir las otras mujeres, todas estaban desnudas y se
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
estimulaban con manos ajenas sacadas de no sé dónde diablos.
Todas gritaron y se lanzaron hacia su festín: yo.
1 -¿Qué te inspiro para éste cuento o poema?
En realidad no tiene inspiración especifica. A algunas veces si veo
una imagen, un sueño, un escenario o una palabra y surge una
historia, pero en otras ocasiones solo brota la historia como si
hubiera estado dentro de mi creciendo hasta que la doy a luz con
mis letras.
2 -¿Cómo prefieres los finales de los cuentos de terror?
Me gustan los finales donde el mal gana, no me gustan los finales
felices. Y sobre todo amo los giros inesperados en la última parte
de los cuentos/ novelas.
3 -Si fueras un asesino en serie, ¿qué tipo de víctimas elegirías?
Sexoservidoras, las limpiaría de su vida impura y pécora.
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REVISTA LETRAS Y DEMONIOS 9ª EDICION
BIO
Alfonso Padilla
Autor de la serie de cuentos llamada
“Fragmentos de terror” con más de 20,000
visitas mensuales. Es creador y director de la
Revista digital Letras y Demonios (con
presencia
en más de 12 países de habla hispana, y la
revista digital Letras entre sábanas del género
erótico. Sus cuentos han sido publicados en las
revistas Cruz Diablo. Ibidem, Tenebrarum y
Aeternum; también en los libros de las
Antologías de: “Historias Pulp” “Malos
Sueños”, “Líneas de cambio” y “En torno al fuego”.
Fue finalista en el concurso de cuentos “It 30
aniversario”. Ha publicado su primera compilación
digital de sus cuentos y tiene una novela llamada
“Dime tus pecados”.
https://www.facebook.com/alfonsopadillaescritor/
https://queelterrorosacompane.blogspot.com/
http://revistaletrasentresabanas.blogspot.com/
http://revistaletrasydemonios.blogspot.com/
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