DESTRUIDA POR LA CAPTURA

UN ROMANCE MAFIOSO DE SECUESTRO DE

ENEMIGOS A AMANTES

FERETTI SYNDICATE
LIBRO 4

SHERRY R. BLAKE
Copyright © 2025 por Sherry Blake

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forma o por cualquier medio, incluyendo métodos electrónicos o mecánicos, sistemas de
almacenamiento y recuperación de información, sin el permiso previo por escrito del autor, excepto
en el caso de breves citas utilizadas en reseñas o análisis académicos.

El derecho moral del autor ha sido reivindicado.

Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la
imaginación del autor o se utilizan de manera ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas
o muertas, o con acontecimientos reales es puramente coincidencia y no es la intención del autor.
 ÍNDICE

Capítulo 1
Capítulo 2
Capítulo 3
Capítulo 4
Capítulo 5
Capítulo 6
Capítulo 7
Capítulo 8
Capítulo 9
Capítulo 10
Capítulo 11
Capítulo 12
Capítulo 13
Capítulo 14
Capítulo 15
Capítulo 16
Capítulo 17
Capítulo 18
Capítulo 19
Capítulo 20
Capítulo 21
Capítulo 22
Capítulo 23
Capítulo 24
Capítulo 25
Capítulo 26
Capítulo 27
Capítulo 28
Capítulo 29
Capítulo 30
Capítulo 31
Capítulo 32
Capítulo 33
Capítulo 34
Capítulo 35
Capítulo 36
Epílogo
Escena Bonus Exclusiva
Para Mis Lectores
Acerca De Sherry Blake
Otras Obras de Sherry R. Blake
 Este libro trata temas maduros como la muerte de los padres, el
secuestro y la agresión. También contiene escenas de naturaleza sexual,
que incluyen, entre otras, el bondage.
CAPÍTULO 1
Melania

C ontemplo el vestido de novia colgado en el soporte dorado al otro

lado de la habitación. Es un original de Vera Wang, hecho a medida, con
cristales cosidos a mano que atrapan la luz mientras caen en cascada sobre
metros de seda italiana. Un vestido digno de una princesa. O en mi caso, de
un cordero para el sacrificio.
La peluquera tira de otro mechón de mi pelo, sujetándolo en un
elaborado recogido que mostrará perfectamente la tiara de diamantes en la
que mi padre insistió. Apenas siento los tirones ya. Mi cuero cabelludo
debería estar sensible, pero estoy insensible a todo excepto al reloj que no
deja de avanzar.
—Tiene un pelo precioso, señorita Lombardi —murmura la estilista,
deslizando otra horquilla con punta de perla—. Tan espeso y brillante.
Emito un sonido ambiguo. ¿Qué importa cómo luzca mi pelo? Las
únicas personas que lo verán están en esta habitación.
La maquilladora revolotea cerca, con su kit abierto y esperando.
Reconozco los productos: todas marcas de lujo, especialmente
seleccionadas para resistir lágrimas de alegría, fotografías profesionales y
horas de celebración.
—Empezaremos con su rostro en unos diez minutos —dice, ordenando
sus pinceles—. Queremos asegurarnos de que su pelo esté completamente
seguro primero.
Asiento, con la mirada desviándose hacia la ventana. La catedral está a
solo quince minutos. Los arreglos florales por sí solos costaron más de cien
mil dólares: rosas blancas y orquídeas traídas de tres países diferentes. El
salón de recepción ha sido transformado con lámparas de cristal y
esculturas de hielo. Quinientos invitados están recibiendo sus programas de
manos de asistentes con guantes blancos.
 Toda esta extravagancia para una unión que cimentará a dos familias.
Toda esta belleza para enmascarar la fealdad que hay debajo.
Miro mi reflejo en el espejo mientras la peluquera ajusta mi velo.
Parezco una extraña, una hermosa muñeca de ojos vacíos vestida para
exhibición. Cuando terminen conmigo estaré perfecta para la foto, lista para
caminar hacia el altar hacia un hombre que me ve como nada más que una
adquisición comercial.
Pero la novia nunca llegará a la iglesia.
Para cuando se den cuenta de que me he ido, estaré muy, muy lejos.
La peluquera da un paso atrás para admirar su trabajo. —Perfecto —
declara—. Absolutamente perfecto.
Sonrío educadamente. Sí, todo es perfecto.
Retiran el velo mientras la maquilladora se acerca con su arsenal de
pinceles y productos relucientes. Cierro los ojos mientras comienza a
aplicar imprimación iridiscente en mi rostro, su toque ligero e impersonal.
—Vamos a buscar una elegancia atemporal —explica, aunque nunca lo
pregunté—. Un contorno suave para realzar su estructura ósea, nada
demasiado moderno que parezca anticuado en las fotos dentro de un par de
años.
Giro el anillo de mi madre alrededor de mi dedo mientras ella trabaja.
¿Habría aprobado mi madre este matrimonio? ¿O habría visto a través de la
fachada como yo?
—Su padre estará esperándola en las escaleras de la catedral cuando
llegue —anuncia la organizadora de la boda, tachando algo de su tablilla—.
Quería saludar personalmente a los invitados antes de acompañarla al
interior.
Por supuesto que sí. Antonio Lombardi, siempre el anfitrión amable,
asegurándose de que cada jefe mafioso y político corrupto se sienta
bienvenido antes de vender a su hija al mejor postor. Me lo imagino ahora,
estrechando las manos de hombres cuyas uñas están permanentemente
manchadas con la sangre de otros, besando las mejillas de esposas que
gotean diamantes comprados con dinero de la droga.
—Qué encantador —digo, con voz cuidadosamente neutral.
La maquilladora inclina mi barbilla hacia arriba para aplicar la base. —
Una piel perfecta y radiante. Debe estar muy emocionada.
Fuerzo mis labios en lo que espero se parezca a una sonrisa. —Es
bastante abrumador.
Lo que es abrumador es saber exactamente cómo se desarrollará esta
farsa.
He visto esta actuación desplegarse durante toda mi vida. En cada boda,
los mismos actores interpretan sus papeles: sonriendo, brindando,
bailando... todo mientras se hacen tratos en rincones tranquilos y las
alianzas cambian como arena. Felicitarán a mi padre por asegurar una
conexión tan poderosa. Le dirán a Raymond que es un hombre afortunado.
Me dirán que estoy hermosa, como si eso fuera lo único que importa.
Ni una sola persona preguntará si esto es lo que quiero.
En nuestro mundo, el matrimonio no trata de amor, sino de fusiones y
adquisiciones, con las mujeres como moneda de cambio. Mi padre no crió a
una hija; cultivó un activo que finalmente ha madurado lo suficiente para
ser negociado.
El teléfono de la organizadora de la boda suena y ella se aleja para
responder. Abro los ojos brevemente, captando mi reflejo. A medio
terminar, ya me parezco a todas las novias de la mafia que he visto:
hermosa, vacía, resignada.
La maquilladora inclina mi rostro hacia la luz, aplicando corrector bajo
mis ojos. —Parece cansada, señorita Lombardi. ¿Nervios prenupciales?
Sonrío débilmente. —Algo así.
Lo que ella no sabe es que no he dormido en absoluto. Mi mente sigue
repitiendo la cena de anoche en la finca de Raymond, la última "reunión
íntima" antes de nuestra boda. Raymond insistió en mostrarme su despacho
después de que todos se fueran.
—Deberías saber con qué te estás casando —dijo, con voz rezumando
presunción—. No muchas mujeres tienen la fortuna de tener un marido con
tales... recursos.
Raymond abrió el cajón de su escritorio y sacó un pequeño dispositivo
negro.
—¿Sabes qué es esto? —preguntó, sosteniendo el dispositivo USB
como si fueran las joyas de la corona.
—¿Una memoria USB? —dije, fingiendo ignorancia.
Él se rio, con esa risa condescendiente que me pone la piel de gallina.
—Este pequeño dispositivo contiene más dinero del que tu padre ganará en
toda su vida. Treinta y cinco millones en criptomonedas. Imposible de
rastrear. Libre de impuestos.
Abrí los ojos con un asombro ensayado mientras mi mente trabajaba a
toda velocidad. Tres años estudiando ciberseguridad en Londres. La
primera de mi clase. Mi profesor dijo que tenía un talento natural para
romper protocolos de seguridad.
—¿Cómo funciona? —pregunté, tocándole el brazo con fingida
fascinación.
La maquilladora interrumpe mi ensoñación/pesadilla mientras aplica
iluminador en mis pómulos. —Tu piel está radiante. ¿Estás usando algún
sérum nuevo?
—Solo descansando mucho —miento.
Descansar. Como si pudiera descansar después de lo que encontré
anoche. Mientras Raymond guardaba su preciada cartera mecánica en el
cajón de su escritorio, dejé caer deliberadamente el anillo de mi madre de
mi dedo y solté un grito ahogado.
—¡Mi anillo! ¡He perdido el anillo de mi madre!
 El pánico en mi voz no era completamente falso. Ese anillo es lo único
que me queda de ella.
—Debe haberse caído por algún sitio —dije, ya buscando por el suelo
—. Por favor, Raymond, no puedo perderlo.
Suspiró, molesto por la interrupción de su exhibición de riqueza. —
Comprobaré en el comedor. Tú sigue buscando aquí.
En cuanto se marchó, fui directamente a su escritorio. El cajón ni
siquiera estaba cerrado con llave, qué arrogancia. Hombres como Raymond
nunca esperan que las mujeres entiendan sus juguetes, y mucho menos que
los roben. Deslicé el pequeño dispositivo en mi bolsillo.
De vuelta en mi habitación, accedí a la unidad utilizando las
herramientas de administración que había desarrollado durante mi último
año. Lo que encontré me heló la sangre. No solo transacciones de
criptomonedas, sino también registros. Fotografías. Libros de contabilidad.
Nombres y fechas de chicas que habían desaparecido. Operaciones de
tráfico de órganos. La firma de mi padre junto a la de Raymond en
documentos que autorizaban "envíos".
La maquilladora aplica un pintalabios color rosa en mi boca,
devolviéndome de nuevo al presente. —Casi terminamos. Serás la novia
más hermosa.
Fuerzo otra sonrisa, sintiendo el peso del conocimiento de que la USB
está escondida en mi bolso en el coche. No solo es mi billete hacia la
libertad sino pruebas que podrían derribar a Raymond Stone, respetado
político y monstruo secreto. Y a mi padre con él.
Miro mi teléfono otra vez, confirmando que el mensaje llegó a la cuenta
de mi padre. La tecnología siempre ha sido mi aliada, lo único que los
hombres de mi familia nunca se molestaron en entender. Siguen usando las
mismas contraseñas que crearon hace años, pensando que sus secretos están
seguros detrás de muros digitales que aprendí a escalar cuando tenía
dieciséis años.
 —Señorita Lombardi, necesitamos ponerle el vestido ahora —dice la
organizadora de la boda, mirando su reloj.
El mensaje al conductor parecía exactamente algo que mi padre
escribiría: cortante, exigente, sin admitir argumentos. Cambio de horario.
Recoge a mi hija a las 2 p.m. en lugar de a la 1 p.m.
Nadie cuestiona a Antonio Lombardi, especialmente no sus empleados.
Si el conductor de alguna manera ignora el mensaje o lo verifica con
alguien más, necesitaré un plan alternativo.
—Necesito un momento a solas —digo, poniéndome de pie—. Solo
cinco minutos para recomponerme.
La organizadora de la boda parece preocupada. —Estamos con un
horario muy ajustado...
—Cinco minutos —repito, con voz más firme.
Cede, haciendo salir a las estilistas. En cuanto se cierra la puerta, cojo
mi teléfono y abro la aplicación de mensajería encriptada que instalé
anoche. El perfil está en blanco, sin nombre, sin foto, solo un número. El
tipo de servicio que existe en las sombras, donde el dinero puede comprar
cualquier cosa, desde pasaportes falsos hasta conductores para fugas.
Borro la conversación y dejo el teléfono a un lado. Ya no lo necesitaré
más. Raymond no ha descubierto todavía que la USB ha desaparecido,
estoy segura de ello. Si lo hubiera hecho, habría hombres armados
derribando esta puerta, no maquilladoras arrullando sobre el tono perfecto
de colorete.
Miro el vestido de novia otra vez, toda esa seda blanca y encaje
destinados a simbolizar pureza. No hay nada puro en este acuerdo. Nada
inocente sobre el dinero que pagó estos cristales y perlas.
¿Qué diría esta gente si supiera que su querido Senador Raymond Stone
trafica con vidas humanas? ¿Que mi padre le ayuda a transportar
"mercancía" a través de fronteras estatales? ¿Que la fundación benéfica que
Stone preside es una tapadera para el tráfico de órganos?
 La organizadora de la boda regresa con dos asistentes que me ayudan a
ponerme el vestido de novia. La seda se siente fría contra mi piel mientras
la deslizan por mi cuerpo, evitando cuidadosamente mi pelo y maquillaje.
Me quedo perfectamente quieta mientras abrochan docenas de pequeños
botones de perlas a lo largo de mi espalda.
—Respire profundo —dice una asistente, ajustando más la tela.
Obedezco, sintiendo cómo el vestido me oprime las costillas. Otro
símbolo de en lo que se convertirá mi vida: hermosa pero asfixiante.
—Perfecto —declara la organizadora de la boda, retrocediendo para
evaluarme—. Absolutamente impresionante.
Contemplo mi reflejo. El vestido es verdaderamente hermoso, una obra
maestra de diseño y artesanía. El corpiño abraza mis curvas antes de abrirse
en una falda dramática. Delicadas mangas de encaje cubren mis hombros y
brazos, dando la ilusión de modestia mientras el profundo escote en V
sugiere lo contrario.
—Los zapatos ahora —indica la organizadora.
Me siento con cuidado en un sillón de terciopelo mientras una asistente
desliza los zapatos a medida en mis pies: stilettos de diez centímetros
incrustados de cristales que cuestan más que el alquiler mensual de la
mayoría de las personas. Giro el anillo de mi madre mientras aseguran las
estrechas tiras alrededor de mis tobillos.
—¿Lista? —pregunta la organizadora, consultando su reloj.
Asiento, levantándome lentamente. El peso del vestido es considerable,
pero me han entrenado toda mi vida para llevar una carga con elegancia.
—El coche está esperando —dice, manteniendo la puerta abierta.
La sigo por el pasillo, con el vestido susurrando detrás de mí. Cada paso
me acerca más a la libertad o al desastre. Mi corazón golpea contra el
estructurado corsé, pero mi rostro permanece sereno.
Fuera, el elegante Mercedes negro espera al pie de las escaleras. La
organizadora de la boda camina por delante hacia el coche principal donde
el fotógrafo y sus asistentes ya están esperando.
—Te veré en la catedral —grita por encima del hombro—. Recuerda,
barbilla alta, hombros hacia atrás.
Me acerco al Mercedes y noto con alivio que el conductor es un
completo desconocido, no uno de los hombres de mi padre. Lleva el
uniforme estándar —traje negro, gorra calada— con su rostro oculto en las
sombras. Perfecto.
Abre la puerta trasera con una mano enguantada de blanco. —Signorina
Lombardi —dice, con voz baja y desconocida. Nuestras miradas se cruzan
por un segundo.
Me deslizo en el asiento trasero, con cuidado de recoger la voluminosa
falda.
La puerta se cierra con un suave golpe, sellándome en el tranquilo lujo
del interior del coche.
CAPÍTULO 2
Alessio

V uelvo a comprobar mi reloj. Cinco minutos hasta que la princesa

Lombardi se supone que aparecerá. Ahora espero junto a un elegante
Mercedes negro con ventanillas oscurecidas. Perfecto para lo que viene
después.
Las órdenes de Damiano de hace dos días todavía resuenan en mis
oídos. —Los Lombardi nos han traicionado, Alessio. Tenemos pruebas. Y
esta boda, esta maldita alianza con los Fortin, destruirá todo lo que
construyó mi padre.
Yo mismo había visto las pruebas. Extractos bancarios. Conversaciones
grabadas. Fotografías de Antonio Lombardi reuniéndose con nuestros
enemigos. Los Lombardi no estaban simplemente haciendo un matrimonio
político; estaban formando una coalición para borrar a los Feretti del mapa.
—Llévate a la hija —había dicho Damiano, con voz mortalmente
tranquila de ese modo que siempre significa problemas—. Antes de la
ceremonia. Sin sangre, sin desorden. Simplemente hazla desaparecer.
Una rehén. Una moneda de cambio. Tal vez más, dependiendo de lo que
sepa sobre el negocio de su padre.
Las enormes puertas de la finca Lombardi se abren, y ahí está ella.
Melania Lombardi, envuelta en seda blanca y encaje. He visto fotos, pero
no captaban su realidad. Las curvas apenas contenidas por el ajustado
corpiño. La forma en que se mueve: cuidadosa pero no tímida. Algo en sus
ojos que no esperaba: cálculo.
Esta no es una novia llorosa abrumada por su gran día. Esta mujer está
pensando. Planeando. Interesante.
Desciende las escaleras sola.
 Una mujer nerviosa con un portapapeles y un auricular sube al primer
coche, murmurando sobre horarios y tiempos. Ni siquiera me mira. Para
ella soy solo otro matón de seguridad, otro traje negro que se funde con el
fondo.
Lo que ella no sabe.
Me adelanto, abriendo la puerta del coche con una ligera reverencia. —
Signorina Lombardi.
Sus ojos se encuentran con los míos y brevemente veo algo cruzar por
su rostro. No reconocimiento, nunca nos hemos conocido. Algo más.
¿Alivio? Eso no puede ser correcto.
Toma una respiración profunda y se desliza en el asiento trasero.
Cierro la puerta tras ella y camino hacia el lado del conductor.
Hora de hacer desaparecer a una novia.
Me deslizo tras el volante y capto su reflejo en el espejo retrovisor. No
me mira, simplemente observa por la ventana mientras me alejo de la finca.
Sin lágrimas. Sin manos temblorosas.
Esto no está bien.
Una mujer a momentos de su boda debería estar irradiando algo:
alegría, nervios, incluso temor. Pero Melania Lombardi se sienta como una
estatua, su rostro una máscara perfecta. Solo sus dedos la delatan, girando
una delgada banda en su mano derecha, no su anillo de compromiso, algo
más.
La estudio en rápidas miradas. El vestido es una obra de arte. Pero lo
lleva más como una armadura que como un sueño hecho realidad. Su
cabello está recogido en un elaborado peinado que enmarca perfectamente
su rostro, en forma de corazón, con labios llenos apretados en una fina
línea. Su piel es impecable, maquillaje aplicado con precisión experta.
Parece una muñeca de porcelana.
Excepto por sus ojos. Sus ojos color ámbar-avellana son agudos,
calculadores, moviéndose constantemente mientras sigue nuestra ruta.
 Capto su mirada en el espejo y por un breve momento nuestros ojos se
encuentran.
Ella rompe el contacto primero, mirando de nuevo por la ventana. Sus
dedos giran ese anillo más rápido ahora, un gesto nervioso que contradice
su rostro compuesto.
Me salto el giro que nos llevaría a la iglesia, observando su reacción en
el espejo retrovisor. Nada. Ni siquiera un atisbo de sorpresa cruza su rostro.
Simplemente sigue mirando por la ventana, sus delicados dedos aún
trabajando el anillo una y otra vez.
Algo no cuadra. ¿Una novia que no nota cuando su conductor se salta el
giro hacia su propia boda? ¿Que no pregunta sobre un cambio de
conductores?
Se remueve en su asiento, el enorme vestido crujiendo como papel de
regalo navideño. Entonces veo sus manos desaparecer bajo el asiento del
pasajero frente a ella.
Mi cuerpo se tensa, la mano moviéndose instantáneamente hacia la
pistola enfundada bajo mi chaqueta. Si esto es algún tipo de trampa...
Pero ella saca una pequeña bolsa de lona. No un arma. Mis dedos
permanecen en la empuñadura de la pistola de todos modos mientras divido
mi atención entre ella y la carretera.
El sonido de tela moviéndose atrae mis ojos de vuelta al espejo. Lo que
veo hace que me quede sin aliento. Melania Lombardi está contorsionando
su cuerpo en una posición incómoda, ambos brazos retorcidos hacia atrás.
Agarro la pistola de nuevo en caso de que... entonces la parte delantera del
corpiño se abre y...
Cazzo. ¿Qué demonios está pasando?
Se está desabrochando la parte trasera de su vestido de novia, el corpiño
con ballenas cayendo y revelando la piel cremosa de su pecho, el borde de
encaje de lo que parece un sujetador sin tirantes. Fuerzo mis ojos de vuelta
a la carretera, pero no puedo evitar mirar de nuevo.
 Ella me pilla mirando en el espejo, sus ojos brillantes.
—Mantenga los ojos en la carretera —dice, con voz sorprendentemente
firme—. Necesito quitarme este vestido.
Agarro el volante con más fuerza, mientras proceso lo que está
ocurriendo. Esta mujer está huyendo de su propia boda. Pero no ha
preguntado quién soy, no ha cuestionado por qué la estoy conduciendo yo
en lugar del chófer habitual, ni siquiera ha notado que nos dirigimos en una
dirección completamente equivocada y no hacia la catedral.
O es la novia más despistada de la historia, o...
Sabe exactamente lo que está haciendo.
¿Es esto una trampa? ¿Algún tipo de prueba preparada por los
Lombardi? ¿O realmente está huyendo el día de su boda?
El crujido de la tela llena el coche mientras ella continúa desvistiéndose.
Me obligo a centrar la atención en la carretera, girando bruscamente a la
izquierda para situarnos firmemente en ruta hacia la primera parada del
plan.
Sigue sin reaccionar.
¿Qué coño está pasando realmente?
Respiro hondo, concentrándome en el estrecho camino mientras la
mantengo en mi visión periférica. La situación no tiene sentido. Está
huyendo de su propia boda, pero se supone que yo la estoy secuestrando. El
plan de alguien está a punto de joderse, y sé que no es el mío.
—Así que —digo, manteniendo un tono casual—, ¿huyendo de tu
propia boda?
Hace una pausa, con el vestido a medio quitar, y encuentra mis ojos en
el retrovisor. Algo cruza por su rostro: sorpresa, luego sospecha, después
una neutralidad cuidadosamente construida.
—No le contraté para que hiciera preguntas —dice fríamente. Su voz es
cultivada, precisa, la voz de alguien acostumbrada a ser obedecida. No es
grosera, pero firme. Está estableciendo un límite.
 ¿Cree que me contrató? Interesante. Muy jodidamente interesante.
—Por supuesto —respondo con suavidad—. Mis disculpas.
Ella vuelve a cambiarse, deslizando el vestido por su cuerpo con
movimientos practicados. Me obligo a volver la mirada a la carretera, mi
mente corriendo hacia la única posibilidad: Melania Lombardi organizó su
propia fuga y por una loca coincidencia terminó conmigo como su
conductor. Mala suerte para ella.
La miro de nuevo en el espejo. Ahora se está poniendo un sencillo
vestido negro, con movimientos ágiles a pesar del espacio reducido. El
vestido de novia yace descartado en el suelo como una piel mudada.
Se ha transformado de novia de cuento de hadas a profesional elegante
en menos de dos minutos. El vestido negro abraza sus curvas pero parece de
cóctel de negocios. El pelo cae después, quitándose las horquillas una a una
hasta que las ondas castañas caen sobre sus hombros.
Chica lista. Es más difícil identificar a una mujer de negro que a una
con un jodido vestido de novia.
Diez minutos después de iniciar el trayecto, se inclina hacia delante, con
esa postura perfecta repentinamente alerta. —Se ha saltado el desvío —
dice, con voz afilada por la irritación—. La estación de tren estaba atrás. A
la izquierda en el cruce.
No respondo, solo piso más fuerte el acelerador. El Mercedes responde
al instante, avanzando con fuerza.
—¿Me ha oído? —Su voz se eleva ligeramente—. He dicho que se ha
saltado el desvío. Estoy segura de que fui clara cuando le contraté: necesito
llegar a la estación de tren.
Encuentro sus ojos en el espejo, dejando caer mi máscara lo suficiente.
Que vea con quién está tratando. —Usted no me contrató, princesa.
El coche acelera más al llegar a la carretera abierta. Su cara palidece
cuando comprende.
 —¿De qué está hablando? —Su voz tiembla por primera vez—.
Detenga el coche inmediatamente.
Niego con la cabeza una vez, sin apartar los ojos de la carretera. —Eso
no va a suceder.
—¿Qué es esto? —Su voz se ha vuelto fría, ese control aristocrático
volviendo a su lugar a pesar del miedo que veo creciendo en sus ojos.
La miro en el espejo una vez más, permitiéndome una pequeña sonrisa
sin humor. —Esto, Melania, es lo que llamamos un secuestro.
La sangre desaparece de su rostro. —¿QUÉ?
Su expresión se transforma al instante, la furia reemplaza al shock. Sus
ojos se vuelven oro fundido mientras se abalanza hacia delante, con los
dedos curvados como si estuviera lista para arrancarme los ojos a través del
retrovisor.
—¡Hijo de puta! —gruñe, sin rastro de su pulido aristocrático—.
¿Quién te envió? ¿Raymond? ¿Mi padre?
Mantengo un ojo en ella y otro en la carretera. Ahora es una fiera en el
asiento trasero, buscando cualquier debilidad, cualquier apertura. Lo más
probable es que esté buscando los seguros de las puertas, calculando si
podría sobrevivir saltando de un vehículo en movimiento.
—Siéntate —ordeno, bajando mi voz a ese tono silencioso que hace que
mis enemigos se caguen encima—. Ahora.
No escucha. Por supuesto que no lo hace.
Pulso el botón que eleva la mampara antibalas entre nosotros. El grueso
cristal se desliza suavemente, encerrándola en el compartimento trasero. Su
puño conecta con él una, dos veces, antes de que se dé cuenta de que es
inútil. Veo cómo su boca forma maldiciones que ya no puedo oír.
Con el aislamiento acústico en su lugar, saco mi teléfono y marco a
Damiano. Contesta al primer tono.
—Está hecho —digo, con los ojos saltando al retrovisor donde Melania
está probando sistemáticamente cada puerta y ventana—. La tengo.
 —¿Algún problema? —pregunta Damiano.
—Situación interesante —respondo, pasando el pulgar por mi labio
inferior mientras considero cómo explicarlo—. Ya estaba huyendo.
—¿Qué?
—Parece que estaba escapando de su boda. Se cambió el vestido en el
asiento trasero. Pensaba que yo era su conductor para la huida.
Una pausa, luego la risa baja de Damiano. —Joder. ¿La princesa
Lombardi planeaba dejar a Stone plantado en el altar?
—Eso parece. Organizó que alguien —el hombre que tengo atado en el
maletero del coche— la llevara a la estación de tren. —La observo probar la
mampara de nuevo, sus movimientos precisos y metódicos. No está
entrando en pánico, está analizando—. No es lo que esperaba.
—¿Complicaciones?
—Nada que no pueda manejar —echo un vistazo hacia ella otra vez. Ha
dejado de golpear el cristal y ahora está sentada completamente inmóvil,
observándome con ojos calculadores—. Está contenida. Continuamos según
lo planeado.
—Bien. Mantenme informado.
Cuelgo y encuentro su mirada en el espejo. Se ha quedado
inquietantemente quieta, como un depredador esperando el momento
perfecto para atacar.
Su rostro es un estudio de rabia controlada. Pómulos altos sonrojados
por la ira, labios carnosos apretados en una línea tensa. Es hermosa de esa
manera intocable propia de las mujeres nacidas en el privilegio, pero hay
algo más allí: una dureza que no encaja con la narrativa de princesa
mimada.
Presiono el botón para bajar la mampara lo justo para hablar.
—¿Por qué huías de tu boda? —pregunto, con voz deliberadamente
casual mientras me incorporo a la autopista.
Me mira desafiante. —Que te jodan.
 —Eso no es una respuesta —digo—. La mayoría de las mujeres no
huyen de bodas de seis cifras sin una buena razón.
—La mayoría de los secuestradores no hacen preguntas personales a sus
víctimas —espeta. Sus dedos se mueven hacia el fino anillo en su mano
derecha, girándolo ansiosamente antes de darse cuenta y detenerse.
—Yo no soy como la mayoría de los secuestradores.
Un nuevo cálculo cruza su rostro. Se inclina ligeramente hacia delante,
su expresión cambia a algo más estratégico.
—¿Cuánto te están pagando? —pregunta, con voz de un ronroneo
sedoso—. Sea lo que sea, puedo duplicarlo. Triplicarlo.
Casi sonrío. Predecible.
—Llévame a la estación de tren —continúa—, y transferiré el dinero
inmediatamente. Sin preguntas.
—No me interesa.
Sus ojos se entrecierran. —Ni siquiera has escuchado mi oferta.
—No necesito hacerlo.
—Diez millones —dice, acercándose más a la mampara—. Sin rastro.
Dejo escapar una risa baja, viendo cómo sus ojos se abren ante mi
reacción. Diez millones, ni siquiera parpadeo. El cálculo en su mirada
cambia a algo más desesperado.
—¿Algo gracioso? —exige.
—Tú. Lanzando millones como si fueran caramelos. Déjame adivinar...
¿no es tu primer secuestro?
Su mandíbula se tensa. —Veinte millones.
Niego con la cabeza, disfrutando de cómo se agrieta su compostura.
Jodidamente fascinante.
—No se trata de dinero, piccola —tomo un giro brusco hacia una
carretera secundaria, observando cómo se apoya contra el asiento—. Pero
continúa. Tengo curiosidad por saber qué más ofrecerás.
—Treinta...
 —Ahórratelo —la interrumpo—. No va a suceder.
Golpea la palma contra la mampara, la frustración finalmente rompe su
fachada controlada. —¿Qué quieres entonces? ¿Información? ¿Influencia
contra mi padre? ¿Los secretos comerciales de Raymond?
—Opciones interesantes. Pareces ansiosa por traicionar a todos.
—Que te jodan —sisea, esa máscara aristocrática deslizándose
completamente ahora—. No tienes ni idea de lo que han hecho.
Levanto una ceja. —Cuéntamelo.
Sus ojos destellan peligrosamente. —Vete al infierno.
—Después de ti, princesa.
Lanza una retahíla de maldiciones en italiano que harían sonrojar a un
marinero. Estoy genuinamente impresionado: la protegida heredera de los
Lombardi tiene todo un vocabulario. Cada palabra revela más de quién es
realmente bajo ese exterior pulido.
Cuando finalmente se queda sin aliento, bajo la mampara un poco más.
—¿Te sientes mejor? —pregunto.
—No tenemos mucho tiempo —dice, cambiando de táctica. Su voz es
un susurro urgente—. Notarán que he desaparecido pronto. Mi padre tiene
contactos en todas partes. Policía, gobierno...
—No tienes que preocuparte por eso.
—No lo entiendes —insiste—. Raymond destrozará la ciudad
buscándome.
—Que lo intente.
Me estudia, con una nueva cautela en su expresión. —Pareces muy
confiado para alguien que acaba de secuestrar a la hija de Antonio
Lombardi.
Me encojo de hombros. —He leído el manual de instrucciones sobre
secuestros. Incluye cómo tratar con herederas respondonas que creen saber
más que sus captores.
 Pone los ojos en blanco, un gesto tan despectivo que casi me río.
Incluso capturada y encerrada en la parte trasera de un coche, actúa como si
ella tuviera el control.
—Mi bolso —dice de repente, sentándose más erguida—. Más te vale
haber dejado mi bolso donde lo puse, o juro que haré de tu vida un infierno.
No puedo evitarlo: me río. El sonido gutural llena el coche con mi
genuina diversión ante esta mujer amenazándome desde dentro de lo que es
esencialmente una celda móvil.
—¿Un infierno? —repito, encontrando sus ojos furiosos en el espejo
retrovisor—. Piccola, no tienes ni idea de con quién estás hablando.
Su cara se sonroja de ira, pero hay algo más también: astucia. No solo
está preocupada por ropa o maquillaje. Ese bolso importa.
—Hablo en serio —dice, bajando la voz—. Ese bolso es importante.
Me fijé en el bolso cuando la agarré: caro, pero no ostentoso. Lo
sujetaba como si su vida dependiera de ello. No tuve tiempo de revisarlo,
estaba demasiado ocupado metiendo al conductor en el maletero.
—Tus amenazas no significan nada para mí —le digo, alcanzando el
control de la partición—. Ahórrate el aliento.
—Espera... —comienza, pero ya he pulsado el botón.
El cristal blindado se desliza completamente, cortando su voz a media
frase. Su boca sigue moviéndose, esos labios carnosos formando lo que
supongo son más insultos creativos en italiano.
Vuelvo mi atención a la carretera. No estoy aquí para conversar con la
hija de Antonio Lombardi, por muy intrigante que pueda ser. Damiano me
dio un trabajo: agarrar a la chica, llevarla a la casa segura, mantenerla
controlada hasta que él decida qué hacer con ella.
Sencillo.
Melania

Esto no puede estar pasando. Lo planifiqué todo perfectamente. El falso

cambio de horario, los mensajes encriptados, las distracciones
cronometradas. Se suponía que ya debería ser libre.
No en la parte trasera de este coche.
Miro mi reloj. La ceremonia comenzaría en menos de diez minutos.
Raymond estará esperando en el altar, con esa sonrisa ensayada de político
grabada en su rostro. El mismo rostro que vi en aquellas horripilantes fotos
en su memoria USB.
Mi corazón late dolorosamente contra mis costillas. Raymond notará
pronto que falta la USB. Cuando se dé cuenta de que la he cogido y he
desaparecido el día de nuestra boda, él...
Cierro los ojos, intentando respirar para calmar el pánico. La ironía es
casi insoportable. Quería desaparecer y ahora lo he hecho... solo que no en
mis términos.
—Por favor —susurro, aunque sé que no puede oírme a través de la
mampara—. Solo no me devuelvas con ellos.
Ser secuestrada podría ser realmente la opción más segura. Si Raymond
me encuentra con su USB, con lo que sé sobre la operación de trata... He
visto lo que les sucede a las personas que amenazan el imperio de mi padre
y me imagino que es lo mismo en el de Raymond.
Enderezo la columna, obligándome a respirar con calma. Necesito
pensar con claridad. Este hombre, quienquiera que sea, aún no me ha
matado. Eso ya es algo. Parece más molesto que asesino. Puedo trabajar con
eso.
Mis dedos encuentran otra vez el anillo de mi madre, extrayendo fuerza
de él. Ella siempre me decía que mi mente era mi arma más poderosa. Es
hora de demostrar que tenía razón.
 Observo por la ventana cómo dejamos atrás las calles concurridas. Los
barrios elegantes con sus céspedes bien cuidados desaparecen,
reemplazados por zonas cada vez más industriales. Mi estómago se tensa
cuando reconozco hacia dónde nos dirigimos: el distrito de almacenes. El
lugar perfecto para hacer desaparecer a alguien.
—¿Adónde me llevas? —grito, aunque sé que no puede o no quiere
responder a través de la mampara.
El coche reduce la velocidad al girar por una calle desolada flanqueada
por almacenes destartalados. Ventanas rotas que miran como cuencas
oculares vacías. Grafitis cubren paredes de metal corrugado. Ni un alma a la
vista.
Busco desesperadamente cualquier cosa que pudiera usar como arma. Si
pudiera alcanzar el spray de pimienta enterrado en el fondo de mi bolso.
El coche se detiene bruscamente. A través de las ventanas tintadas
diviso un SUV negro aparcado delante. Dos hombres están de pie junto a él,
ambos con trajes oscuros, ambos observando nuestro coche con atención
depredadora.
—No, no, no —susurro, tirando frenéticamente de la manija de la puerta
aunque sé que está bloqueada.
Los hombres se acercan a ambos lados del coche como cazadores
coordinados. Uno alcanza la manija de mi puerta y el seguro se abre con un
clic.
En el momento en que la puerta se abre de par en par, me lanzo hacia
delante, con la pierna extendida en una patada desesperada dirigida a su
pecho. Pero mi puntería falla: mi pie corta el aire vacío mientras él se aparta
fácilmente.
—¡Mierda! ¡Agarradla! —grita.
Manos ásperas agarran mis brazos, arrastrándome fuera del asiento
trasero. Me retuerzo salvajemente, mi codo conectando con algo sólido.
—Joder —maldice, apretando dolorosamente su agarre.
 Abro la boca para gritar, pero antes de que escape algún sonido, un paño
húmedo presiona con fuerza contra mi cara. El olor químico golpea mis
fosas nasales: dulce, medicinal, abrumador.
Contengo la respiración, girando la cabeza, pero su mano me sigue,
presionando firmemente la toalla empapada contra mi boca y nariz. Mis
pulmones arden. No puedo aguantar más. Jadeo involuntariamente.
El mundo inmediatamente comienza a dar vueltas, los edificios
inclinándose en ángulos imposibles. Mis extremidades se vuelven
increíblemente pesadas. Intento luchar, pero mi cuerpo no responde.
Lo último que veo es el frío cielo azul sobre mí mientras la oscuridad se
arrastra desde los bordes de mi visión, devorándolo todo.
CAPÍTULO 3
Melania

M i cabeza palpita con cada latido de mi corazón. Lucho por abrir los
ojos, pero mis párpados parecen imposiblemente pesados. Algo suave
presiona contra mi mejilla. Estoy tumbada. Ya no estoy en un coche.
¿Dónde estoy?
La niebla de mi cerebro se disipa lentamente y los recuerdos regresan de
golpe. La boda. El plan de escape. El secuestro. El distrito de almacenes. El
paño sobre mi cara.
Me incorporo de golpe, con la sangre agolpándose... e inmediatamente
me arrepiento del movimiento brusco cuando una oleada de náuseas me
invade. Presiono la palma contra mi boca, obligándome a no vomitar.
—Mantén la calma —me susurro a mí misma—. Evalúa la situación.
La habitación se aclara ante mis ojos. Estoy en una cama, de
matrimonio, con ropa de cama gris oscuro. Las paredes son azul marino,
mínimamente decoradas con arte abstracto. Una cómoda elegante se
encuentra contra una pared. Sin fotos personales. Sin desorden. Impersonal,
como la habitación de un hotel de cinco estrellas.
Una puerta, que parece pesada, probablemente cerrada con llave. Dos
ventanas con cortinas opacas parcialmente corridas, que revelan fragmentos
de cielo nocturno. ¿Cuánto tiempo estuve inconsciente?
Balanceo las piernas fuera de la cama, notando que todavía llevo mi
atuendo negro de escapada. Mis zapatos han desaparecido, pero aparte de
eso estoy completamente vestida. Una pequeña misericordia.
Me impulso para ponerme de pie, apoyándome en la mesita de noche
cuando el mareo amenaza con hacerme caer. Lo que sea que me drogaron
aún no ha abandonado completamente mi sistema.
Mi bolso ha desaparecido. El USB con pruebas contra Raymond y mi
padre... desaparecido. Mi escape cuidadosamente planeado... destruido.
 Mis dedos se mueven para girar el anillo de mi madre, obligándome a
respirar. El pánico no me ayudará ahora. Necesito información. Necesito
ventaja. Necesito control.
—Piensa como una hacker —susurro, acercándome a la ventana con
pasos inestables—. Encuentra la vulnerabilidad del sistema.
Abro más las cortinas. La ventana da a un jardín cuidado, rodeado de
altos muros coronados con lo que parecen ser sensores de seguridad. Más
allá, árboles. Sin vecinos visibles. Sin señales de calles ni puntos de
referencia que reconozca.
Mi reflejo me devuelve la mirada desde el cristal: rostro pálido, cabello
despeinado, ojos abiertos con un miedo que intento desesperadamente
suprimir.
Apoyo mi frente contra el frío cristal, cerrando los ojos. Esto no es el
final. He pasado toda mi vida navegando entre hombres peligrosos y
situaciones imposibles. Sobreviví en la casa de mi padre. Sobreviviré a esto
también.
Enderezo la espalda, cuadrando los hombros mientras me giro para
enfrentar la habitación nuevamente. Quien sea que me haya traído aquí
vendrá eventualmente. Y cuando lo haga, descubrirá que no soy la princesa
indefensa que espera.
La puerta se abre sin previo aviso. Me quedo inmóvil, mi cuerpo
tensándose como un animal acorralado.
Es él, el conductor. Pero ahora se ve diferente. Ya no lleva el traje
discreto y la gorra que ocultaba parcialmente su rostro durante el secuestro.
Ahora está ante mí con vaqueros oscuros y una camiseta negra ajustada que
no oculta en absoluto la complexión musculosa que hay debajo.
Mi respiración se entrecorta mientras observo su apariencia completa
por primera vez. Es alto —imponente, realmente— con hombros poderosos
que llenan el marco de la puerta. Su pelo oscuro es corto en los lados pero
más largo en la parte superior. Una espesa barba incipiente ensombrece su
mandíbula, dándole un aire peligroso que concuerda con la intensidad de
sus ojos. Esos ojos —marrón oscuro, casi negros— me observan con un
rigor calculado, sin perderse nada.
Todo en él grita depredador. Desde la forma en que se mantiene —poder
contenido, listo para atacar— hasta la manera rigurosa en que se mueve por
la habitación. Sin movimientos desperdiciados. Nada impulsivo.
Es hermoso del modo en que suelen serlo las cosas peligrosas —como
admirar el filo de un cuchillo antes de que te corte.
Giro frenéticamente el anillo de mi madre, odiando cómo se acelera mi
corazón. No por atracción —por miedo, me digo a mí misma. Por ira.
—¿Quién demonios es usted? —exijo, orgullosa de que mi voz no
tiemble a pesar del pánico que araña mi garganta—. ¿Y qué quiere de mí?
Me estudia por un momento, su pulgar recorriendo lentamente su labio
inferior mientras considera su respuesta. El gesto es extrañamente íntimo,
pensativo... en contradicción con el hombre que me drogó y secuestró hace
horas.
—Alessio —dice finalmente, su voz profunda con un deje de acento
italiano. No el americano falso que usó en el coche—. Alessio Gallo.
El nombre me golpea como un impacto físico. Gallo. Conozco ese
nombre de los archivos de mi padre. Mano derecha de Damiano Feretti.
Doy un paso atrás, mi mente corriendo para procesar esta información.
Gallo. Feretti. No tiene sentido.
—Espere... —sacudo la cabeza confundida—. Mi padre ha estado
trabajando con los Feretti durante años. ¿Por qué me secuestraría? ¿Cuál es
el sentido de esto?
La expresión de Alessio permanece impasible, sin revelar nada. Sus
ojos se desplazan desde mi cara, recorriendo mi cuerpo en una evaluación
lenta y deliberada. El calor inunda mis mejillas, no por vergüenza sino por
indignación.
—Mi bolso —exijo, cambiando de táctica—. ¿Dónde está? Lo necesito.
 —Sus pertenencias están a salvo —dice, con voz irritantemente
tranquila—. Por ahora, tendrá que esperar.
Su mirada continúa su recorrido, deteniéndose en mis curvas de una
manera que me pone la piel de gallina. Reconozco esa mirada... la he visto
en innumerables hombres que me ven como nada más que un premio a
ganar. Un cuerpo a poseer.
Algo dentro de mí estalla.
—¡Deje de mirarme así! —grito, mi voz rebotando en las paredes—. No
soy un objeto para que me mire con descaro. ¡No soy mercancía para ser
intercambiada entre familias criminales!
Alessio se mueve tan rápido que apenas lo registro. De repente se cierne
sobre mí, arrinconándome contra la pared. Su mano captura mi barbilla, con
dedos firmes pero no dolorosos, obligándome a mirarlo. Su rostro está a
centímetros del mío, su aliento cálido contra mi piel.
—Si me vuelves a gritar una vez más —dice, en un susurro peligroso—,
esa preciosa boca tuya será silenciada. ¿Entiendes?
Sus ojos sostienen los míos, oscuros e indescifrables.
Trago con dificultad y me obligo a mantener su mirada, negándome a
mostrar debilidad.
—Perfectamente —respondo, con voz fría a pesar del calor que recorre
mis venas.
Alessio

Libero su barbilla, retrocediendo. Joder. No debería haber reaccionado así.

Tocarla fue un error. Su aroma —algo seductoramente floral— se aferra a
mis dedos y cierro el puño para disiparlo.
Permanece desafiante contra la pared, sus ojos ámbar ardiendo de
indignación en lugar de miedo. La mayoría de la gente se encoge cuando
me acerco. Ella no.
Me tomo un momento para estudiarla realmente. Las fotos en su
expediente no le hacían justicia. Melania Lombardi es toda curvas y fuego
—cabello castaño cayendo en ondas más allá de sus hombros, labios
carnosos, cuerpo ágil como un felino acorralado. Incluso con su sencilla
ropa negra, se comporta con la postura de alguien que nunca ha tenido que
inclinarse ante nadie.
—¿Tienes hambre? —pregunto, con voz deliberadamente neutral.
Parpadea, claramente sorprendida por el cambio de tema. Sus ojos se
estrechan con sospecha.
—¿Exactamente qué hay aquí que pueda comer? —pregunta, con un
tono cuidadosamente controlado.
Me permito una pequeña sonrisa burlona. —No solemos almacenar
comida de princesas en los almacenes.
Un destello de algo —irritación, diversión, no puedo distinguirlo—
cruza su rostro. —Desde luego que no —dice, cruzando los brazos—. Pero
también podrías haber drogado la comida. Una vez fue suficiente, gracias.
—Si quisiera drogarte de nuevo, piccola, no necesitaría esconderlo en la
comida —digo—. Ya estarías inconsciente.
—Dado que magnánimamente me has permitido permanecer sin drogar,
necesito mi portátil y mi memoria USB —contraataca, con los ojos
brillantes—. Ahora.
 Mis cejas se elevan ante su tono imperioso. Es increíblemente valiente o
increíblemente estúpida. —¿Necesitas? —repito, bajando mi voz a un tono
de advertencia—. Déjame aclararte algo, Lombardi. Aquí no haces
exigencias.
Da un paso adelante, con la barbilla alzada. —Esa memoria USB
contiene archivos importantes. Yo...
—Olvidas tu lugar —la interrumpo, acortando la distancia entre
nosotros en dos zancadas—. Una vez más y descubrirás exactamente lo
desagradable que puedo ser.
Algo parpadea en sus ojos —no aprensión, sino astucia. Me está
midiendo, sopesando opciones. Chica lista. Pero no lo suficientemente lista
para mantener la boca cerrada.
—¿Mi lugar? —desafía—. ¿Y dónde está exactamente en tu pequeña
operación?
No respondo. En cambio, me giro y me dirijo a grandes pasos hacia la
puerta, deteniéndome solo para mirarla. —Ponte cómoda en tu habitación,
Melania. Estarás aquí un tiempo.
El cerrojo hace un clic satisfactorio detrás de mí. Escucho su exhalación
frustrada a través de la puerta, seguida por lo que suena como un zapato
golpeando la pared. Pequeña criatura impetuosa.
En la cocina saco mi teléfono y marco el número de Damiano. Contesta
al segundo tono.
—Está despierta —le digo sin preámbulos, apoyándome en la encimera.
—¿Y? —La voz de Damiano está tensa. Puedo oír el tráfico de fondo.
—Y está exigiendo sus pertenencias. Específicamente su portátil y una
memoria USB.
—Interesante. —Hay una pausa—. ¿Cómo crees que están
reaccionando nuestros amigos?
Sé que se refiere a Raymond y Antonio. —Amenazando a todo el que
respire mal en su dirección. ¿Alguna pista?
 —Están poniendo la ciudad patas arriba —dice Damiano—. Los
hombres de Stone están interrogando a todos en la iglesia. Antonio está
amenazando a su propio personal.
—¿Cronología? —pregunto.
—No será mucho tiempo —la voz de Damiano se endurece—. Haré mi
próximo movimiento esta noche. Es hora de mostrarles a esos cabrones
exactamente quiénes coño son los Feretti. No solo está endeudado con
nosotros hasta las cejas —dice Damiano con disgusto—. El stronzo quería
unirse con el jodido Raymond Stone.
—Él eligió esto —digo.
—Mantenla segura —ordena Damiano—. Estaré en contacto.
La línea se corta y vuelvo a guardar el teléfono en mi bolsillo, pensando
en la chica encerrada en el dormitorio. ¿Qué hay exactamente en esa
memoria USB y fue eso lo que le hizo arriesgarlo todo para huir?
La cocina del almacén es básica: encimera de acero inoxidable,
frigorífico industrial y no mucho más. La abastecimos con productos
básicos cuando la preparamos como casa segura la semana pasada. Abro el
frigorífico, examinando las opciones limitadas. Hay algunos sándwiches
preenvasados, agua embotellada y bebidas energéticas.
Cojo un sándwich de pavo y una botella de agua. No es exactamente
cocina gourmet, pero la mantendrá viva. Eso es todo lo que importa ahora
mismo.
Caminando de vuelta a su habitación, muevo los hombros para liberar
algo de tensión. Desbloqueo su puerta y entro.
Melania está sentada con las piernas cruzadas en la cama, su postura
rígida y alerta. En el momento en que entro, sus ojos se fijan en los míos
con puro veneno. Sus dedos se curvan en la colcha como si se estuviera
conteniendo físicamente de atacarme. La visión es extrañamente entretenida
—esta pequeña y elegante mujer parece lista para ir a por mi yugular.
 —La cena —digo secamente, colocando el sándwich y el agua en la
pequeña mesa cerca de la cama.
Ella no se mueve, ni siquiera mira la comida. Simplemente mantiene sus
ojos clavados en mí con silenciosa malevolencia.
—Debería comer —añado, cruzándome de brazos—. Las huelgas de
hambre no funcionan aquí.
—Qué considerado —responde, con la voz rebosante de sarcasmo—.
¿Siempre trata a sus víctimas de secuestro con comidas tan exquisitas?
Siento que mis labios se contraen con algo peligrosamente cercano a la
diversión. —Solo a las especiales.
Sus ojos dan vueltas y prácticamente puedo verla contando hasta diez en
su cabeza.
—El baño tiene todo lo que necesita —digo, señalando con la cabeza
hacia la puerta contigua—. Toallas. Jabón. Incluso un cepillo de dientes.
—Qué civilizado por su parte —escupe.
Salgo de la habitación sin decir una palabra más, dejando que su
comentario punzante quede en el aire. Su enfado no me molesta. He lidiado
con cosas mucho peores que una princesa mimada haciendo berrinches.
La sala de seguridad está al final del pasillo, un almacén reconvertido
con paredes reforzadas de acero. Introduzco el código y entro, cerrando la
puerta tras de mí. El suave resplandor azul de seis monitores ilumina el
espacio, por lo demás oscuro.
Me dejo caer en la silla, examinando metódicamente cada pantalla. La
instalación es simple pero eficaz: cámaras de alta definición que cubren
todos los ángulos de la propiedad. Una muestra la habitación de Melania,
donde ahora camina de un lado a otro como un animal enjaulado, ignorando
el sándwich que dejé. Otra muestra el pasillo vacío fuera de su puerta. Las
pantallas restantes muestran la entrada principal, la puerta trasera, el
perímetro de la valla y el pequeño patio.
 Este lugar es una propiedad fantasma que no existe sobre el papel.
Damiano se aseguró de ello cuando la adquirimos a través de siete empresas
pantalla diferentes. Ninguna conexión con el apellido Feretti en ninguna
parte. Incluso si Raymond y Antonio desmontan todas las propiedades
Feretti de la ciudad, nunca encontrarán este lugar.
En el monitor, Melania finalmente se acerca a la comida. Examina
cuidadosamente el envase sellado antes de abrirlo a regañadientes. Da un
pequeño mordisco, luego otro, aparentemente el hambre vence a la
sospecha.
Me recuesto en la silla, observándola. Algo no encaja. La preciosa hija
de Antonio ya estaba huyendo cuando la intercepté. ¿Huyendo de qué? ¿De
quién? Del matrimonio concertado, obviamente, pero hay algo más. La
forma en que exige esa bolsa y el USB... está ocultando algo importante.
Mi teléfono vibra con un mensaje de Enzo: Lombardi ofrece
recompensa por información. Cinco millones.
Resoplo. Calderilla. Si Antonio cree que eso es suficiente para comprar
una traición, está más desesperado de lo que pensaba.
CAPÍTULO 4
Melania

J ugueteo con la última corteza del sándwich, mi estómago satisfecho a

pesar de mi determinación de rechazar cualquier cosa que me ofrezca.
Mi mente vuelve al momento en que esta pesadilla realmente comenzó.
Hace tres meses, cuando regresé de Londres con mi título en
ciberseguridad, mi padre de repente quería tenerme a su lado en cada evento
social. Al principio pensé que finalmente se estaba interesando por mis
logros, que por fin me veía como algo más que su hija guapa y casadera.
Qué ingenua fui.
Todo era por Raymond Stone. La primera vez que le conocí fue en una
gala benéfica. Recuerdo el momento perfectamente: la mano de mi padre en
mi espalda, guiándome a través del salón de baile hacia un círculo de
hombres poderosos.
—Melania, este es Raymond Stone —había dicho mi padre, su voz
llevando esa rara nota de deferencia que pocas veces había escuchado.
Raymond se giró y algo en sus ojos hizo que mi piel se erizara al
instante. Alto, impecablemente vestido con un traje a medida. Cabello
oscuro con mechones plateados, peinado para proyectar una autoridad
distinguida. Su sonrisa nunca llegaba a sus ojos, fríos y evaluadores, como
si yo fuera un juguete nuevo que estaba considerando comprar.
—Antonio, has estado escondiendo este tesoro —dijo Raymond,
tomando mi mano y presionando sus labios contra ella un momento
demasiado largo.
Sus dedos eran suaves, las manos de alguien que ordenaba la violencia
en lugar de cometerla él mismo. Todo en él estaba cuidadosamente
elaborado: el pin político en su solapa, el logo de la fundación benéfica en
sus gemelos, la alianza matrimonial que seguía llevando a pesar de ser
viudo desde hace años.
 Para el mundo, Raymond Stone era el pináculo de la respetabilidad: un
viudo dedicado al servicio público, defendiendo leyes para proteger a
familias y niños. La ironía me enfermaba cuando más tarde descubrí lo que
esos "valores familiares" ocultaban.
Esa noche, le pillé observándome desde el otro lado de la sala varias
veces. No con la típica apreciación masculina a la que estaba acostumbrada
a esquivar, sino con algo más frío, más calculado. Como si fuera un activo
siendo tasado.
Recuerdo cómo mi padre me exhibía en evento tras evento, siempre
asegurándose de que Raymond tuviera acceso a mí.
La primera vez que Raymond me invitó a salir fue en otra gala benéfica,
esta vez para la educación infantil, cuya hipocresía me revuelve el
estómago ahora.
—Melania —había dicho Raymond, materializándose a mi lado
mientras admiraba un cuadro en la subasta silenciosa—. Has estado
evitándome toda la noche.
Su colonia era demasiado fuerte, como si estuviera tratando de marcar
su territorio solo con el aroma. Me aparté ligeramente, manteniendo una
sonrisa educada.
—He estado circulando, Sr. Stone. Mi padre espera que represente a la
familia.
—Raymond, por favor —me corrigió, entrando en mi espacio personal
—. Me gustaría continuar nuestra conversación de la semana pasada.
¿Quizás una cena mañana por la noche? Conozco un maravilloso
restaurante italiano que me recuerda a Florencia.
Mi boca se abrió para formular un rechazo suave pero firme cuando
apareció mi padre, su mano aterrizando pesadamente sobre mi hombro.
—Le encantaría —aceptó mi padre por mí, sus dedos clavándose en mi
piel—. ¿Verdad, cara?
Miré entre los dos, atrapada. —En realidad, tengo planes para...
 —Nada que no se pueda reprogramar —interrumpió mi padre, su
sonrisa nunca vacilante mientras su agarre se apretaba—. ¿A las siete?
—Perfecto —respondió Raymond, sin apartar sus ojos de mi rostro—.
Enviaré un coche.
Después de que Raymond se alejara, me volví hacia mi padre,
manteniendo mi voz discreta pero incapaz de ocultar mi enfado.
—No quiero cenar con él. Tiene edad suficiente para ser mi padre y hay
algo en él que se siente... incorrecto.
Mi padre me llevó a un rincón, su expresión endureciéndose. —Harás lo
que sea mejor para esta familia, Melania. Raymond Stone es un aliado
poderoso.
—¿Un aliado? ¿Así es como llamas a vender a tu hija al mejor postor?
Su mano se alzó rápidamente, señalando mi cara con el dedo. —Suenas
como una niña consentida. Tu madre habría entendido la importancia de tal
conexión.
La mención de mi madre hizo que mi sangre hirviera. —No te atrevas.
Mamá nunca habría querido esto para mí.
—Tu madre conocía su deber hacia esta familia —siseó—. Ella te
habría enseñado a hacer lo mismo.
La ironía no me pasó desapercibida. Mi madre —gentil, cariñosa,
atrapada en un matrimonio del que no podía escapar— efectivamente me
habría dicho que obedeciera, pero solo porque mi padre no le habría dejado
otra opción. Había pasado su vida siendo la perfecta esposa Lombardi,
desvaneciéndose lentamente bajo el control de mi padre hasta que el cáncer
finalmente la liberó.
Aquella noche giré el anillo de mi madre, la fina banda que era su
posesión más preciada. Lo único que me quedaba de ella.
—No soy más que una transacción comercial para ti —susurré.
El rostro de mi padre se suavizó ligeramente, un gesto puramente
manipulador. —Eres mi hija. Quiero lo mejor para ti, para todos nosotros.
Raymond puede proporcionar seguridad, conexiones, un futuro. Solo una
cena, Melania. ¿Es tanto pedir?
No era solo una cena. Ambos lo sabíamos. Era el primer paso en un
camino ya trazado para mí.
Me levanto de la cama, mi cuerpo dolorido por la tensión. El recuerdo
de la calculada persecución de Raymond hace que mi piel se erice de
nuevo. Necesito lavar su toque fantasma de mi piel.
El baño contiguo es sorprendentemente lujoso para lo que debe ser una
casa de seguridad: encimera de mármol, toallas mullidas, artículos de aseo
de alta gama.
Agradezco el impacto del agua fría salpicando mi cara. Formo un
cuenco con mis manos, dejando que el agua se acumule antes de presionarla
contra mis ojos cerrados. Una y otra vez repito el movimiento hasta que mis
pensamientos acelerados comienzan a ralentizarse.
Contemplo mi reflejo en el espejo: rímel manchado bajo mis ojos. La
princesa Lombardi arreglada y pulida sustituida por alguien más salvaje,
más desesperada.
—Piensa, Melania —me susurro a mí misma—. Piensa con claridad.
Y de repente, mientras el agua gotea de mi barbilla, me golpea una
revelación: no estoy en la catedral convirtiéndome en la esposa de
Raymond. No estoy bajo la mirada vigilante de mi padre. Por primera vez
en meses, ninguno de los dos sabe exactamente dónde estoy o qué estoy
haciendo.
Este secuestro —por aterrador que sea— ha conseguido lo que más
deseaba: escapar. No de la manera que planeé, ciertamente, pero el
resultado es el mismo. Tengo espacio para respirar. Tiempo para pensar sin
la mirada posesiva de Raymond o las maquinaciones de mi padre.
Cojo una toalla y me seco la cara, con la mente bullendo de nueva
claridad. Si puedo acceder a mi portátil, recuperar el pendrive con las
pruebas de sus crímenes, quizás aún podría rescatar mi plan original. Los
Feretti claramente tienen su propia agenda con mi padre y Raymond, pero
quizás pueda usar eso a mi favor.
Por ahora, estar lejos tanto de Raymond como de mi padre es
exactamente lo que necesitaba.
Respiro hondo, enderezando los hombros. Si los Feretti eventualmente
planean devolverme a mi padre o usarme como moneda de cambio, tendré
que considerar mis opciones cuando llegue ese momento. Pero ahora mismo
tengo espacio para respirar, para pensar, para planear.
Y eso es más de lo que tenía esta mañana en esa suite nupcial asfixiante.
Alessio

Observo la grabación de seguridad mientras Melania desaparece en el baño.

No puede escapar de allí: sin ventanas, una sola puerta, y lo hemos
despejado de cualquier cosa que pudiera usarse como arma. No hay
necesidad de cámaras en ese espacio. Tengo límites, a pesar de lo que ella
pueda pensar.
Cuando sale del baño, con la cara goteando, se ve diferente. Algo ha
cambiado en su expresión: una nueva determinación que me hace
enderezarme.
—¿Qué estás planeando, piccola? —le pregunto a la pantalla.
Su bolso está a mi lado en el escritorio. Ha estado demasiado
preocupada por él desde el momento en que la tomé. Es hora de averiguar
por qué.
Abro la cremallera con cuidado, buscando compartimentos ocultos.
Encuentro los objetos habituales: cartera con tarjetas de crédito e
identificación, maquillaje y un elegante portátil. Pero escondido en un
bolsillo interior está lo que busco: un pequeño pendrive negro con un
escáner de huellas dactilares incorporado en su carcasa de titanio.
Seguridad de grado militar. No algo que una socialité lleva para
almacenar fotos de vacaciones.
Lo giro en mi mano, sintiendo su peso. Sea lo que sea que contenga, es
lo suficientemente importante como para que estuviera dispuesta a
ofrecerme treinta millones para que la dejara recuperarlo. Lo
suficientemente importante como para que pareciera genuinamente
desconcertada cuando se dio cuenta de que estaba en mi posesión.
El USB requiere una huella dactilar para acceder. Podría forzar su mano
sobre él, pero algo me dice que vale la pena entender el contenido antes de
confrontarla.
 Deslizo el dispositivo en mi bolsillo y devuelvo todo lo demás a la
bolsa. El portátil también podría proporcionar respuestas, pero
probablemente esté protegido con contraseña. Podría hacer que nuestra
gente trabajara en ambos, pero no es posible ahora mismo.
Sea cual sea el juego que está jugando, lo que sea que haya en este
dispositivo, es lo suficientemente importante como para hacerla huir de su
propia boda. Lo suficientemente importante como para que Raymond Stone
ponga la ciudad patas arriba buscándola.
Y ahora está en mi bolsillo.
Mi teléfono vibra contra el escritorio. El nombre de Damiano parpadea
en la pantalla.
—Dime que tienes buenas noticias —contesto.
—Define "buenas" —la voz de Damiano está tensa—. Antonio
Lombardi acaba de duplicar la recompensa. Treinta millones por
información sobre el paradero de su hija.
Mi pulgar recorre mi labio inferior mientras proceso esto. —¿Treinta
millones? ¿Por una hija que estaba vendiendo a Stone?
—Exactamente lo que pensé —papeles crujen al otro lado de Damiano
—. Si fuera Sofia quien faltara, vaciaría cada cuenta que tengo. Arrasaría
ciudades hasta los cimientos. ¿Pero Antonio?
—No me parece el padre del año —digo, mirando la grabación de
seguridad donde Melania se sienta al borde de la cama, hombros cuadrados
como si se preparara para la batalla.
—Algo no cuadra. O la quiere —lo cual es mentira porque de ser así
habría ofrecido treinta millones desde el principio— o su hija tiene algo que
él necesita desesperadamente.
Siento el peso del USB en mi bolsillo. —O sabe algo.
—Averigua qué es —ordena Damiano—. Con esa recompensa, cada
policía, mercenario y desesperado de la ciudad la estará buscando. Es la
mujer más buscada del país ahora mismo —la voz de Damiano se endurece
—. No me importa cómo lo hagas, pero dame respuestas. Si Antonio la
quiere con tanta desesperación, necesitamos saber por qué.
—Entendido.
La llamada termina y me quedo mirando la pantalla que muestra a
Melania. La determinación en su postura, el cálculo en esos ojos ámbar. No
es una princesa indefensa. Está ocultando algo que vale treinta millones de
dólares para su padre.
Es hora de averiguar qué es.
El pasillo hacia su habitación se extiende largo y silencioso.
Abro la puerta y la empujo. Melania salta inmediatamente a sus pies,
como un soldado llamado a la acción. Sus ojos se fijan en la bolsa sobre mi
hombro, luego vuelven casualmente a mi cara. Está tratando de parecer
tranquila, pero el pulso que late en su cuello la delata.
—Es hora de que tengamos una pequeña discusión, princesa —cierro la
puerta detrás de mí, apoyándome contra ella—. Siéntate.
Ella duda, calculando sus opciones antes de posarse en el borde de la
cama. Arrastro la única silla de la habitación para quedar frente a ella,
colocando su bolso junto a mí en el suelo. Lo suficientemente cerca para
que pueda verlo, lo suficientemente lejos para que no pueda alcanzarlo.
—Empecemos por lo sencillo —me acomodo en la silla, estirando mis
piernas—. ¿Por qué estabas huyendo de tu propia boda?
Sus ojos se ensanchan ligeramente pero se recupera rápidamente,
bajando los hombros en una estudiada muestra de resignación.
—No estaba enamorada de él —dice, con voz suave y herida—. No
podía seguir adelante con esto.
Una risa se me escapa antes de que pueda detenerla. —¿No estabas
enamorada? —me inclino hacia delante, con los codos en las rodillas—.
¿Eso es lo mejor que se te ocurre?
El color sube a sus mejillas. —¿Es tan difícil de creer? ¿Que no querría
casarme con un hombre que triplica mi edad?
 —No —digo, estudiando su rostro—. Lo difícil de creer es que una
mujer lo suficientemente inteligente para coordinar su propia fuga del
complejo Lombardi, con una bolsa preparada y un coche de huida
organizado, arriesgue la ira de su padre por algo tan trivial como el amor.
Parpadea rápidamente, la imagen perfecta de una socialité confundida.
—No sé qué está insinuando. Simplemente... no podía casarme con él. Eso
es todo.
—Eso es todo —repito, con voz plana de incredulidad—. Su padre está
ofreciendo treinta millones de dólares por su regreso, ¿y espera que crea
que esto se trata de nervios prenupciales?
Su compostura se desvanece por un instante: un destello de miedo
genuino en esos ojos de tigre antes de que la máscara vuelva a su lugar.
—Papá siempre ha sido sobreprotector —dice con una pequeña risa
forzada—. Probablemente piensa que me han secuestrado.
—Lo cual ha ocurrido —le recuerdo.
—Una afortunada coincidencia. —Sonríe dulcemente—. Me ha
ahorrado el billete de tren.
Me pongo de pie, metiendo la mano en mi bolsillo para sacar la unidad
USB. Sus ojos siguen mi movimiento, abriéndose cuando el dispositivo de
titanio negro aparece entre mis dedos.
—Interesante juguetito tienes aquí —digo, examinándolo—.
Encriptación de nivel militar. Seguridad biométrica. —Lo giro, observando
su rostro—. No es exactamente el equipamiento estándar para una novia
fugitiva.
Su compostura se quiebra: un destello de pánico desnudo antes de
controlar sus facciones.
—Eso es propiedad privada —dice, con voz tensa.
—Nada es privado cuando eres invitada de la familia Feretti. —Bajo el
USB al suelo y posiciono mi bota sobre él—. Ahora, necesito respuestas.
Reales.
 Se incorpora a medias de la cama, con la mano extendida. —No...
Sus ojos permanecen fijos en mi pie, su respiración superficial y rápida.
—Preguntaré una vez más. —Cambio mi peso, aplicando más presión
sobre el dispositivo—. ¿Por qué estabas huyendo? ¿Qué hay almacenado
aquí que vale treinta millones de dólares?
Traga con dificultad. —Por favor... no tiene idea de lo que está
sosteniendo.
—Entonces explícamelo. —Balanceo mi talón contra el dispositivo—.
O lo aplasto ahora mismo.
—¡No puede! —La socialité controlada desaparece y es reemplazada
por desesperación pura—. ¡La gente morirá si esa información es destruida!
—¿Qué gente?
—Mucha gente. —Su voz tiembla—. Niños. Mujeres. Cientos de ellos.
Aplico más presión, observando el pánico florecer en su rostro.
—Última oportunidad, piccola. La verdad completa o... —Cambio mi
peso, la carcasa metálica crujiendo bajo mi bota.
—¡Pare! —grita, abalanzándose hacia adelante—. ¡Le contaré todo!
¡Solo no lo rompa!
El miedo en sus ojos ya no es fingido. Es primario. El auténtico.
Alivio la presión pero mantengo mi pie suspendido en su lugar. —Te
escucho.
CAPÍTULO 5
Melania

M iro fijamente la bota de Alessio suspendida sobre el monedero

cripto, con el corazón golpeándome en la garganta. La idea de perderlo todo
—todas esas pruebas, todas esas vidas— hace que mi estómago se retuerza
de angustia. Giro frenéticamente el anillo de mi madre, la fina banda
rozándome la piel.
—No es un simple USB —digo, forzando las palabras a través del nudo
en mi garganta—. Es un monedero de criptomonedas.
Su ceja se alza, el interés destellando en su rostro. —¿Criptomoneda?
¿De eso se trata? ¿Has robado dinero?
—No... sí... no es tan simple. —Mis palabras salen atropelladamente en
un arrebato desesperado—. El monedero contiene criptomonedas por valor
de cientos de millones, pero no es por eso que lo cogí.
Desplaza ligeramente su peso, aliviando la presión sobre el dispositivo
pero manteniendo el pie en posición. —Sigo esperando una razón para no
aplastar esta cosa.
—Raymond y mi padre... —trago saliva, las palabras amargas en mi
lengua—. Dirigen una operación de tráfico de órganos. Trata de personas.
El monedero contiene todos los registros de transacciones, información de
compradores, datos de las víctimas... todo almacenado en una cadena de
bloques privada.
Su expresión no cambia, pero algo en sus ojos se oscurece. —¿Y
esperas que crea que la preciosa hija de Antonio Lombardi acaba de
descubrir esto?
—Lo encontré anoche en el despacho de Raymond. —Me detengo,
dándome cuenta de lo ingenua que sonaré—. Estaba buscando cualquier
cosa que pudiera usar para convencer a mi padre de que el matrimonio era
un error. Lo que encontré en su lugar fueron pruebas de que han estado
vendiendo personas por piezas.
La mandíbula de Alessio se tensa. —¿Así que copiaste sus archivos?
—No. Me llevé el monedero real. —No puedo evitar el tono de triunfo
en mi voz—. Utilicé una puerta trasera en su seguridad de red para eludir el
bloqueo biométrico. Por eso estaba huyendo —continúo, con la voz más
firme ahora—. No porque no ame a Raymond —aunque no le amo—, sino
porque descubrí lo que realmente es. Lo que es mi padre.
Alessio me estudia, su expresión indescifrable. No tengo ni idea de si
me cree o si los Feretti están involucrados en operaciones similares. Su
mundo, como el de mi padre, existe fuera de las leyes y la ética normales.
Pero necesito que entienda lo que está en juego.
—Solo logré hackear un archivo porque no tenía tiempo. Pero fue
suficiente para hacerme huir —digo en voz baja—. Fechas. Nombres. Edad.
Datos médicos. Cientos de víctimas. Niños. —Mi voz se quiebra en la
última palabra—. No puedo permitir que esas pruebas sean destruidas. Esas
personas merecen justicia.
Miro directamente a sus ojos, abandonando toda pretensión. —Puedes
entregarme por los treinta millones si quieres. Pero por favor, no destruyas
ese monedero. Es la única prueba.
Examino el rostro de Alessio, buscando cualquier señal de que me cree.
Sus ojos oscuros no revelan nada mientras me devuelve la mirada. Después
de lo que parece una eternidad, finalmente retira su pie de encima del
monedero cripto.
—Si lo que estás diciendo es cierto... —Se inclina y recoge el
dispositivo, dándole vueltas en su mano—. ¿Cómo conseguiste eludir una
seguridad de nivel militar así sin más? Estas cosas están diseñadas para ser
imposibles de hackear sin la huella digital correcta.
—Estudié Informática en Londres —digo, tratando de mantener mi voz
firme a pesar del alivio que me inunda al ver que ya no amenaza con
destruir las pruebas.
Alessio suelta una breve carcajada. —Eso ya lo sé. Tu padre se aseguró
de que todos supieran sobre la prestigiosa educación de su hija. —Sus ojos
se entrecierran—. Lo que no sabía es que tuvieras este tipo de habilidades.
Hackear dispositivos encriptados no es exactamente parte del plan de
estudios estándar.
—Nadie lo sabe realmente —digo—. Ni mi padre, ni Raymond, ni
siquiera mi hermano. Todos pensaban que estudiaba lo básico, lo suficiente
para impresionar en cenas pero nada realmente útil. Fingí que no podía
entender nada serio.
—¿Pero sí puedes?
—Encontré a los profesores adecuados —digo con cuidado—. Personas
que entienden que la ciberseguridad no se trata solo de defensa. No puedes
proteger realmente los sistemas a menos que sepas cómo entrar en ellos.
Alessio me estudia con nuevo interés, su mirada más penetrante que
antes. —Así que la hija perfecta princesa de Antonio Lombardi ha estado
viviendo una doble vida.
—No una doble vida —le corrijo—. Solo con partes de mí misma que
mantuve en privado. Todos tenemos secretos.
Trago saliva, observando el rostro de Alessio mientras procesa lo que le
he contado. Su expresión no revela nada, una habilidad que debe servirle
bien en su línea de trabajo. El silencio se extiende entre nosotros, cargado
de tensión.
—¿Cuál era tu plan? —pregunta finalmente—. Después de haber
escapado con esto. —Levanta el monedero cripto.
—Habría ido a algún lugar seguro para descifrar el resto de los archivos
—explico—. Luego publicaría todo anónimamente a múltiples agencias de
seguridad y medios de comunicación simultáneamente. Tantos que no
podrían ser todos silenciados.
Alessio mira fijamente el USB mientras considera esto.
 —He respondido a todas tus preguntas —digo, enderezando la columna
—. Ahora es el momento de que me devuelvas ese dispositivo.
Sus ojos encuentran los míos, algo peligroso destellando en sus
profundidades. Sostiene el monedero cripto entre su pulgar e índice,
balanceándolo como un cebo.
—Ven a buscarlo —dice, su tono un desafío.
Dudo solo un segundo antes de lanzarme hacia delante con un
movimiento rápido. Mis dedos se estiran hacia el dispositivo, pero Alessio
levanta el brazo muy por encima de su cabeza. Mi impulso me lleva hacia
delante hasta que choco contra su pecho, el sólido muro que representa ni se
inmuta un centímetro por el impacto.
Me habría tambaleado hacia atrás si no fuera porque su otro brazo rodea
mi cintura, estabilizándome. El calor irradia de su cuerpo mientras su mano
se extiende por mi espalda baja, sujetándome firmemente contra él,
atrapada entre sus amplios muslos extendidos. Soy brutalmente consciente
de lo mucho más grande que es, de la facilidad con la que domina la
situación.
Levanto la cabeza lentamente, encontrando su rostro a pocos
centímetros del mío. Sus ojos oscuros me atraviesan, su expresión
indescifrable pero intensamente letal. Se me corta la respiración mientras
permanecemos inmóviles.
—Este USB me pertenece ahora —dice, con un grave rumor que puedo
sentir reverberar a través de su pecho.
—Vafanculo —maldigo, mirándole directamente a los ojos. La grosería
italiana se me escapa antes de que pueda evitarlo.
Un destello de algo —¿diversión?— cruza su rostro antes de
desaparecer. Me aparto de él, liberándome de su agarre, y me lanzo hacia
mi bolsa tirada en el suelo. Si no puedo tener el USB, al menos quiero mis
otras pertenencias.
 Alessio no intenta detenerme. Simplemente me observa mientras agarro
la bolsa y la abro frenéticamente.
Vacía. Solo el forro me devuelve la mirada.
Alessio

Observo cómo su expresión se transforma mientras mira dentro de la bolsa

vacía: primero shock, luego incredulidad, y finalmente un destello de
pánico puro que rápidamente intenta ocultar. Sus dedos agarran la tela.
—¿Dónde están mis cosas? —Su voz se mantiene tensa, pero detecto el
ligero temblor bajo su compostura.
Me guardo el USB en el bolsillo, cuyo peso de repente adquiere
significado. Este pequeño dispositivo contiene pruebas que podrían derribar
a dos poderosas familias, incluida la de su propio padre. Las implicaciones
aún me están calando. Trata de personas. Tráfico de órganos. Cientos de
víctimas.
Melania me mira, esos ojos ámbar endureciéndose con determinación a
pesar de su posición vulnerable.
—¿Qué ocurre ahora? —pregunta.
La pregunta queda suspendida entre nosotros. ¿Qué ocurre ahora? No
tengo una respuesta clara. Damiano necesita saber sobre este monedero
hardware, sobre lo que Antonio y Raymond están realmente tramando. Esto
lo cambia todo: nuestras estrategias, nuestra ventaja, posiblemente incluso
nuestros objetivos.
No respondo a su pregunta. En su lugar, me doy la vuelta, mi mente ya
analizando las implicaciones, las llamadas necesarias, las precauciones de
seguridad que tendremos que tomar. La desesperación de Antonio
Lombardi por encontrar a su hija ahora tiene perfecto sentido: no se trata de
lealtad familiar sino de autoconservación.
Llego a la puerta y me detengo, sintiendo sus ojos en mi espalda. Por un
momento considero decir algo —sobre protección, sobre lo que significa
esta información, sobre lo que viene después— pero decido no hacerlo. Es
mejor consultar primero con Damiano.
 Cruzo la puerta y la cierro con llave tras de mí, el clic metálico
resonando en el pasillo.
—Joder —murmuro en voz baja, pasando el pulgar por mi labio inferior
mientras considero nuestro próximo movimiento.
Avanzo a grandes zancadas por el pasillo.
La sala de control está tranquila cuando entro, solo el suave zumbido
del equipo y el resplandor azul de múltiples pantallas. En uno de los
monitores veo a Melania paseando por su habitación, con los hombros
rígidos, pasándose las manos por el pelo.
Saco mi teléfono y marco a Damiano. A pesar de la hora, contesta al
segundo tono.
—Dime —dice, con voz alerta.
—Tenemos una situación —digo, manteniendo los ojos en el monitor de
Melania—. ¿Ese dispositivo USB que llevaba? Contiene pruebas de tráfico
humano y extracción de órganos. Antonio y Raymond Stone están
dirigiendo la operación juntos.
El silencio se extiende a través de la línea durante varios segundos.
—¿Has verificado esto? —pregunta finalmente Damiano.
—No. Está bloqueado con encriptación de nivel militar y acceso por
huella digital. Pero me ofreció treinta millones para recuperarlo.
Damiano exhala pesadamente. —Esto explica muchas cosas. ¿Cómo
está nuestra invitada?
Miro al monitor donde Melania ahora está sentada en el borde de la
cama, con la postura erguida. —Manteniéndose entera. Mejor de lo
esperado.
—Necesito ver qué hay en ese dispositivo —dice Damiano.
—Ese es el problema. No podemos acceder a él sin ella. Necesitamos
sus habilidades para superar la encriptación.
En la pantalla, Melania finalmente se acuesta, aunque puedo notar que
está lejos de conciliar el sueño.
 —¿Cómo van las cosas por tu lado? —pregunto.
—Complicadas —admite Damiano—. Trasladar a Zoe, Sofia y Lucrezia
a Italia no fue fácil. Daniel está con ellas, además de un par de hombres en
los que confío. Zoe está embarazada de nuevo como sabes, así que no
puedo permitir que esta guerra que he iniciado les afecte. Si lo que dices
sobre Antonio y Stone es cierto, serán aún más peligrosos de lo que
anticipamos.
—¿Entonces cuál es el plan?
Damiano se queda callado un momento. —Necesito pensar esto
detenidamente. Esto cambia nuestro enfoque. Te llamaré de vuelta.
—Entendido —digo, finalizando la llamada.
Vuelvo a mirar el monitor, observando a Melania que mira fijamente al
techo. Ninguno de nosotros dormirá esta noche.
Pero hay algo más que me inquieta.
Los hombres de Antonio ya habrán encontrado el coche abandonado. El
conductor que dejé encerrado en el maletero les habrá contado todo: que
Melania lo contrató para alejarla de su boda.
—Joder —murmuro.
Esto cambia las cosas. Antonio sabe que su hija intentaba escapar. Por
eso no ha actuado todavía contra la finca de los Feretti, donde Damiano los
espera con tantos hombres que podrían iniciar la Tercera Guerra Mundial.
No puede estar seguro de si fue secuestrada o simplemente huía.
Camino de un lado a otro por la sala de control, analizando las
implicaciones. Esta incertidumbre nos da ventaja, un margen de maniobra
que no esperábamos. Si Antonio creyera sin duda alguna que nos llevamos
a su hija, ya habría lanzado un ataque a gran escala. En cambio, está
dudando, probablemente preguntándose si Melania huyó por voluntad
propia.
Saco mi móvil y le escribo a Damiano: El conductor que contrató
Melania ya habrá hablado. Antonio sabe que ella planeaba huir. Por eso
aún no han actuado contra nosotros.
Su respuesta llega rápidamente: Lo sé. El juego ha cambiado. Descansa
un poco. Lo necesitarás.
Miro el monitor donde Melania permanece inmóvil en la cama, con los
ojos aún abiertos, mirando hacia arriba. Está calculando su próximo
movimiento, igual que yo. Pero ella eventualmente dormirá. Yo no.
Me dirijo a la cocina, necesitando algo para calmar la tensión. No lo
suficiente para adormecer mis sentidos —nunca me lo permito— pero sí
para aliviar la tensión que se acumula en mi espalda.
La cocina está en silencio, bañada en sombras interrumpidas solo por la
tenue luz sobre la cocina. Abro el armario donde ayer guardé una botella de
Macallan 25. El líquido ámbar capta la poca luz que queda mientras sirvo el
equivalente a un dedo en un vaso de cristal.
El primer sorbo quema perfectamente, calentando mi garganta mientras
dejo que los complejos sabores se extiendan por mi lengua. Humo, frutas
secas y un toque de jerez de las barricas. Es un ritual que me centra.
No me lo trago de golpe. No se puede confiar en los hombres que no
saben saborear un buen whisky con nada de valor. Me tomo mi tiempo,
dejando que el licor respire entre sorbo y sorbo.
Cojo la botella y el vaso, y regreso a la sala de control. El resplandor
azul de los monitores me recibe, bañando todo con una luz gélida. Melania
no se ha movido, sigue mirando al techo, aunque sus ojos ahora
ocasionalmente se cierran.
Me acomodo en mi silla, colocando el vaso en el escritorio junto al
teclado. El whisky capta la luz de los monitores, brillando como oro
fundido.
Esta noche será larga. Y mañana, más larga aún. Pero por ahora tengo
este momento de tranquilidad, esta copa de excelente whisky y un
rompecabezas que resolver.
CAPÍTULO 6
Melania

M e despierto sobresaltada, con la ansiedad de un corazón acelerado.

La luz del sol se filtra a través de las persianas, proyectando sombras como
barrotes de prisión sobre la cama desconocida.
He dormido. A pesar de toda mi intención de resistirme, mi cuerpo me
ha traicionado.
La habitación se siente diferente con la luz del día—menos amenazante
pero más real. Esto no es una pesadilla de la que pueda despertar. Estoy
verdaderamente atrapada aquí, a merced de un hombre que trabaja para los
enemigos de mi padre.
Balanceo las piernas sobre el borde de la cama, y mis pies descalzos se
encuentran con el frío suelo de madera. Mi boca tiene un sabor rancio, y
siento mi pelo como un desastre enmarañado. El reloj en la mesita de noche
marca las 7:43 a.m.
¿Dónde está Alessio? Nunca regresó después de nuestro enfrentamiento
sobre la unidad USB.
Ese pensamiento me provoca un escalofrío. Ahora tiene en su poder el
monedero criptográfico de Raymond. Toda esa evidencia de la operación de
tráfico—las caras de esas víctimas, los registros de transacciones, todo por
lo que arriesgué mi vida al robarlo—está en sus manos.
Mis dedos juguetean con el anillo de mi madre mientras las
posibilidades se agolpan en mi mente. ¿Y si ya ha contactado con
Raymond? ¿Y si está utilizando la información para negociar algún acuerdo
que me deje como prescindible?
No me necesita viva para usar esa evidencia. De hecho, podría resultarle
más valiosa muerta.
Me obligo a levantarme, luchando contra el mareo que amenaza con
abrumarme. Un paso a la vez. Necesito pensar con claridad.
 Entro en el baño y enciendo la luz, estremeciéndome ante mi reflejo.
Mis ojos parecen huecos, mi piel pálida. Apenas me reconozco.
Abro el grifo, dejando que el agua fría corra por mis muñecas antes de
salpicarme la cara. La impresión ayuda a despejar mi mente. Encuentro un
cepillo de dientes nuevo y pasta dentífrica en el cajón—claramente han
preparado todo para una invitada. O una prisionera.
Mientras me cepillo los dientes, intento evaluar mis opciones.
La ausencia de Alessio me aterroriza más que su presencia. Al menos
cuando estaba aquí, observándome con esos ojos astutos, sabía dónde se
encontraba. Ahora podría estar en cualquier parte—cerrando tratos,
tramando mi destino, preparándose para entregarme a alguien peor.
Me enjuago la boca y vuelvo a mirar mi reflejo. La mujer que me
devuelve la mirada parece más fuerte de lo que me siento. La hija de mi
madre. Una superviviente.
Debe haber una salida a esto.
Pero cada camino que veo conduce a la misma conclusión porque
Alessio tiene ahora todo el poder. Tiene la evidencia. Me tiene a mí. Y no
necesita mantenerme viva para usar ninguna de las dos cosas.
Me quedo paralizada a medio paso mientras salgo del baño. Alessio está
sentado en el sillón junto a la ventana, con un tobillo apoyado en la rodilla
opuesta. No le oí entrar.
—Buenos días —dice, con voz baja y suave.
En la pequeña mesa a su lado hay dos tazas humeantes. Señala hacia la
segunda silla—. Café.
Dudo, mirando alternativamente entre él y la bebida caliente. El rico
aroma llena la habitación, haciendo que mi estómago se tense con un
hambre inesperada.
—No está envenenado —dice, con un toque de diversión en su tono—.
Si quisiera que estuvieras muerta, hay métodos más eficientes.
 Me acerco con cautela y cojo la taza, estudiando su contenido. Doy un
sorbo. El café contiene justo la cantidad adecuada de crema, sin azúcar.
Exactamente como me gusta tomarlo.
—¿Cómo lo sabía? —pregunto, incapaz de ocultar mi sorpresa.
Su boca se curva ligeramente—. Eres la hija de Antonio Lombardi. Tus
preferencias están documentadas públicamente.
Un escalofrío me recorre a pesar de la taza caliente en mis manos. Por
supuesto que habrían investigado sobre mí antes de secuestrarme. Ya me lo
dijo ayer.
Doy otro sorbo tentativo. El café es rico y suave, claramente no es
instantáneo. Este pequeño lujo se siente extraño dentro de mi cautiverio.
—Gracias —digo automáticamente, mis modales están demasiado
arraigados para ignorarlos.
Alessio me observa por encima del borde de su taza, sin apartar nunca
sus ojos de los míos. Hay algo diferente en él esta mañana. La dureza sigue
ahí, pero con algo más—curiosidad, quizás.
—Has dormido —observa.
—No por elección —respondo, odiando lo vulnerable que me hace
sonar esto.
Asiente como si lo entendiera perfectamente—. El cuerpo toma lo que
necesita.
Me siento en la silla frente a él, manteniendo la espalda recta, la barbilla
alta. La voz de mi madre resuena en mi cabeza: Nunca dejes que vean tu
miedo, Melania.
El silencio se extiende entre nosotros mientras sorbo mi café, mi mente
jugueteando con preguntas. Alessio me estudia con esos ojos oscuros y
penetrantes que parecen despojarme de todas mis defensas.
—Tu hermano —dice finalmente—. Leonardo. ¿Qué dijo sobre tu
matrimonio con Raymond?
 La pregunta me pilla desprevenida. No esperaba que supiera de Leo, y
mucho menos que preguntara por él.
—Él... —dudo, acariciando el anillo de mi madre—. Lo apoyó. Al
menos públicamente.
—¿Y no le contaste lo que descubriste? ¿Sobre la operación de tráfico?
Me río, una explosión amarga que me sorprende incluso a mí—. La
sangre no siempre significa seguridad.
—Explícate. —No es una petición.
Escojo mis palabras con cuidado. —Leonardo tiene buen corazón, en el
fondo. Pero es leal a nuestro padre por encima de todo. —Esta confesión
duele más de lo que esperaba—. Después de que muriera nuestra madre,
algo cambió en él. Se volvió... más duro. Más parecido a Antonio.
Alessio asiente con una expresión indescifrable.
—Tenía miedo —continúo—. Miedo de que si le contaba lo que había
descubierto se lo diría a nuestro padre. Y entonces... —No termino la frase.
No es necesario.
—¿No confías en que tu propio hermano te proteja de tu padre? —No
hay reproche en su voz, solo curiosidad clínica.
—¿Tú lo harías? —le desafío.
Algo parpadea en su rostro, comprensión quizás. No responde, pero su
silencio es confirmación suficiente.
Reúno valor y formulo la pregunta que me ha atormentado desde que
desperté: —¿Vas a matarme?
Alessio

Estudio su rostro cuando pregunta si voy a matarla. La pregunta en sí no me

sorprende, pero oírla de sus labios hace que algo se retuerza en mis
entrañas.
Cree que mataría a una mujer. Así sin más.
La idea se asienta incómodamente en mi pecho. Sí, he disparado a
hombres que se lo merecían. He ordenado asesinatos, he roto huesos y he
hecho escarmientos con aquellos que se cruzaron con los Feretti. ¿Pero una
mujer? Nunca. Hay líneas que no se cruzan, ni siquiera en nuestro mundo.
Sus ojos mantienen la mirada con los míos, esperando una seguridad
que no estoy seguro de cómo darle. La ansiedad tras su compostura es real.
Realmente cree que podría acabar con su vida si se vuelve inconveniente.
¿Con qué clase de hombres ha estado rodeada toda su vida?
—Si quisiera que estuvieras muerta, Melania, no te habrías despertado
esta mañana.
No es el consuelo que busca, pero es la verdad. Observo cómo analiza
mi declaración, el sutil cambio en sus hombros, la ligera relajación de la
tensión alrededor de sus ojos.
Los Feretti tienen reglas. Líneas que no cruzamos. Las mujeres y los
niños son intocables; siempre lo han sido y siempre lo serán. Es lo que nos
separa de animales como Raymond Stone. Pero ella no lo sabe. ¿Cómo
podría saberlo?
Tomo otro sorbo de café, estudiándola por encima del borde. Está
diferente esta mañana —aún desafiante, aún calculadora, pero hay algo más
también. Una vulnerabilidad que está tratando desesperadamente de ocultar.
El plan original —usarla como ventaja contra Antonio— ha cambiado
con esta nueva información sobre la operación de tráfico. Se ha convertido
en un activo en lugar de ser solo una moneda de cambio.
 Pero mirándola ahora, no estoy seguro de poder pensar en ella como
ninguna de las dos cosas.
Me aclaro la garganta, sintiendo de repente la necesidad de estar en
cualquier lugar menos en esta habitación con ella.
—Volveré más tarde —digo, examinándola de arriba a abajo una última
vez. El atuendo negro que llevaba para su escape abraza sus curvas de
formas que dificultan mantener mi distancia profesional.
No espero su respuesta antes de darme la vuelta y salir, asegurándome
de cerrar la puerta con llave. En el pasillo tomo una respiración profunda
mientras considero nuestra conversación. Algo en ella me atrae —tal vez
sea la forma en que se niega a mostrar miedo, o cómo su mente trabaja tres
pasos por delante. En cualquier caso, necesito distancia para aclarar mis
ideas.
La sala de control está tranquila cuando entro, mi teléfono vibra con un
mensaje de Noah. Damiano le encargó la tarea de recopilar información
dentro de la organización Lombardi. Su mensaje es breve pero valioso: ha
conseguido colocar a alguien cerca de Leonardo, el hermano de Melania.
Todavía estoy desplazándome por la información de Noah cuando suena
el teléfono. Damiano.
—Sí —contesto, manteniendo los ojos en la transmisión de seguridad.
—Antonio y Raymond han unido fuerzas —dice Damiano sin
preámbulos—. Raymond ha tirado de todos los hilos gubernamentales que
tiene. Están monitorizando y desenterrando registros en estaciones de tren,
aeropuertos, terminales de autobuses, cualquier cosa que pudiera sacarla de
la ciudad. —La voz de Damiano es tajante—. Tiene agentes de aduanas,
policía, incluso cámaras de tráfico buscando reconocimiento facial.
—Menos mal que la mantuvimos fuera del radar entonces —digo.
—Por ahora. Pero necesitamos movernos con cuidado. Con los recursos
que están dedicando a esto, un error y estamos jodidos.
—¿Cuál es el siguiente paso? —pregunto.
 —Necesitas hacer que te muestre las pruebas que dice tener en ese
dispositivo —dice Damiano, endureciendo su voz—. Necesitamos ver
exactamente a qué nos enfrentamos.
—No es que confíe precisamente en mí en este momento —señalo,
observándola en el monitor mientras camina por la habitación como un
animal enjaulado—. Cree que podría matarla.
—¿Estás de coña? —la voz de Damiano se eleva—. Esto no va de
confianza. Necesita aprender cuál es su jodido lugar. —Aparto el teléfono
de mi oído—. Quería escapar de su matrimonio y destruir a su familia. Eso
es lo que también queremos nosotros, joder. Así que úsalo y haz que
suceda. —Hay una pausa y cuando habla de nuevo, lo hace con ese filo
peligroso que conozco bien—. ¿O es que no puedes manejar a una mujer de
veintiún años?
Aprieto la mandíbula. —Puedo manejarla.
—Entonces hazlo. Consigue esas pruebas y confirma lo que está
afirmando. Si Antonio y Raymond están realmente extrayendo órganos,
podemos usar eso para destruirlos a ambos.
Finalizo la llamada sin otra palabra, mis ojos aún fijos en la transmisión
de seguridad. Melania ha dejado de caminar y ahora está sentada en la
cama, girando un anillo alrededor de su dedo.
Damiano tiene razón. Esto no se trata de desarrollar lazos de confianza.
Se trata de supervivencia y oportunidad. Si tiene las pruebas que dice tener,
esas que podrían derribar a Antonio Lombardi y Raymond Stone,
necesitamos verlas. Ahora.
Me muevo por la cocina, mirando los electrodomésticos de acero
inoxidable como si fueran objetos extraños. Cocinar no está precisamente
entre mis habilidades. De pequeño, Mamma decía que un joven necesitaba
una nutrición adecuada, no cualquier comida de soltero que yo pudiera
intentar preparar. Luego, cuando me uní a los Feretti, estaba Ettore, tratando
la cocina como su reino personal donde apenas se toleraba a los demás.
 Abro el frigorífico, examinando su contenido. Hay suficiente comida
para sobrevivir, supongo. El problema no son los suministros. Es saber qué
coño hacer con ellos.
Desayuno. ¿Qué tan difícil puede ser?
Cojo huevos, pensando que los revueltos probablemente sean la opción
más segura. Hay pan para tostadas, algo de fruta. El café puedo prepararlo
—eso es algo que he dominado por necesidad y creo que a ella le gustó el
que le hice antes.
Diez minutos después estoy mirando tostadas ligeramente quemadas,
huevos que de alguna manera están poco hechos y demasiado hechos en
diferentes zonas, y café que probablemente sea lo único comestible en la
bandeja. Joder.
Podría llamar a Ettore pero el viejo no me dejaría olvidarlo jamás.
Puedo desmontar y volver a montar una Beretta con los ojos vendados, pero
al parecer hacer huevos revueltos está más allá de mis capacidades.
Pruebo los huevos. Bueno, se pueden tragar, así que vamos con eso.
Además, no estamos en un puto hotel.
CAPÍTULO 7
Melania

E valúo mis opciones. Las paredes de esta prisión se cierran con cada
hora que pasa. No puedo quedarme sentada esperando cualquier destino que
Alessio y los Feretti decidan para mí.
¿Qué habría hecho mamá? Me diría que fuera inteligente, que usara lo
que tengo.
Y lo que tengo es información. Conocimiento. Lo único en lo que
siempre he sido buena.
Recorro la habitación de un lado a otro, formulando mi argumento. Los
Feretti claramente quieren algo de mí, de lo contrario ya estaría muerta.
Como están en contra de Raymond y mi padre, nuestros intereses coinciden
más de lo que difieren.
Oigo pasos acercándose por el pasillo. Mi pulso se acelera mientras me
aliso el vestido y tomo un respiro para calmarme. La cerradura hace clic y
Alessio aparece en la puerta, equilibrando una bandeja de comida en una
mano.
El olor a café me llega primero —al menos eso será bueno, si es como
el que me trajo antes. Sin embargo, el resto de la comida es... cuestionable.
Los huevos parecen simultáneamente crudos y resecos, y la tostada está
quemada por los bordes.
Reprimo una sonrisa. —Quiero trabajar con vosotros —digo antes de
que pueda hablar, con voz tranquila a pesar de los nervios que revolotean en
mi estómago.
Sus cejas se alzan mientras deja la bandeja sobre una mesa junto a la
ventana.
—Contra mi padre y Raymond —continúo, observando su rostro en
busca de cualquier reacción—. No tengo ilusiones sobre mi situación. Soy
vuestra prisionera. Pero prefiero ser útil que quedarme sentada esperando lo
que decidáis hacer conmigo.
Contengo la respiración, esperando la respuesta de Alessio. Sus ojos
oscuros me estudian con esa intensidad inquietante que me hace sentir
completamente expuesta.
—¿Es eso cierto? —pregunta, con un tono grave que parece hacer
vibrar el aire entre nosotros.
Un escalofrío recorre mi columna aunque no soy consciente de sentir
miedo. Intento centrarme en la conversación pero mi mente sigue
enganchándose en detalles irrelevantes: cómo sus anchos hombros llenan la
camiseta negra, cómo su mandíbula con barba incipiente se flexiona cuando
está pensando, el poder controlado en sus movimientos al dejar la bandeja.
—Sí —logro decir, pero mucho más entrecortado de lo que pretendía—.
La evidencia que tengo... es exhaustiva.
Da un paso más cerca y lucho contra el impulso de retroceder. Huele a
colonia cara y algo más oscuro, algo únicamente suyo.
—¿Y por qué traicionarías a tu familia? —Su voz desciende aún más,
casi ronca.
Esa voz. Me hace algo que no puedo explicar, como dedos recorriendo
mi columna, erizando la piel de mis brazos. Nunca he reaccionado así con
nadie antes. Es inquietante cómo mi cuerpo responde a él sin mi permiso.
—Dejaron de ser familia cuando intentaron venderme a un monstruo —
digo, cruzando los brazos sobre el pecho, tratando de crear una barrera entre
nosotros—. Cuando eligieron el beneficio por encima de las vidas de las
personas. —Mis ojos se detienen en su boca.
Trago saliva y desvío la mirada, confundida por mi reacción. Esto es
ridículo. Él me secuestró. Es peligroso.
—Estás temblando —observa, malinterpretando la traición de mi cuerpo
—. ¿Tienes frío?
 —Estoy bien —respondo bruscamente, más molesta conmigo misma
que con él.
Me obligo a mirar el desastre que es el desayuno. Mi estómago gruñe a
pesar de su aspecto cuestionable.
—Come si quieres. —Alessio señala hacia la bandeja—. ¿Así que
quieres trabajar con nosotros? Eso facilita mucho las cosas ya que te ofreces
voluntariamente. Aunque... —sus ojos se entrecierran ligeramente— ...no
me gustan demasiado las personas que traicionan a su familia.
El café me quema la lengua pero el dolor ayuda a agudizar mi
concentración. Dejo la taza con más fuerza de la necesaria.
—Mi padre parece ser un monstruo que mata a gente inocente —digo,
ganando fuerza con cada palabra—. Él y Raymond trafican con seres
humanos y extraen sus órganos. No son familia, son criminales. —Doy un
paso hacia él, abandonando toda pretensión de interés en la comida—.
Además, me importa un bledo lo que te guste. Secuestraste a una novia,
¿recuerdas? No tienes derecho a juzgar mis decisiones morales.
Algo salvaje destella en sus ojos. En dos zancadas rápidas está frente a
mí, tan cerca que tengo que inclinar la cabeza hacia atrás para mantener el
contacto visual. Su proximidad me roba el aire de los pulmones.
—Si vamos a trabajar juntos en esto —dice, con ese rumor grave otra
vez—, necesitas mantener esa boca inteligente cerrada.
Su pulgar acaricia su labio inferior mientras me estudia, y me encuentro
momentáneamente fascinada. La dureza del uno contra la plenitud carnosa.
No puedo evitar imaginar...
—No respondo bien a las órdenes —respondo secamente, sin ninguna
convicción.
Sus ojos, como pozos sin fondo, taladran los míos, inflexibles. La
comisura de su boca se eleva en lo que podría ser diversión o desdén; no
puedo distinguir cuál es peor.
 —No tienes elección de todos modos, piccola. —Su voz envuelve el
término cariñoso italiano como terciopelo sobre acero—. Trabajaremos
juntos pero no te equivoques: yo seré quien dé las órdenes.
Mis dedos se clavan en mis costados. La parte racional de mi cerebro
sabe que tiene razón: no estoy en posición de negociar términos. Pero algo
en mí se niega a rendirse completamente.
—¿Y si no acepto tus condiciones? —le desafío, levantando la barbilla
a pesar del latido de mi pulso.
Alessio se acerca aún más, eliminando el poco espacio que quedaba
entre nosotros. El calor irradia de su cuerpo y lucho contra el impulso de
echarme hacia atrás.
—Entonces trabajaré con lo que tengo de todos modos —dice con un
encogimiento de hombros casual que de alguna manera se siente más
amenazador que cualquier voz alzada—. El dispositivo USB, la
información que ya has compartido. Tengo gente, pero tu cooperación haría
las cosas... más fluidas. Para todos.
La amenaza implícita flota en el aire entre nosotros.
—De acuerdo —cedo, odiando lo fácilmente que me ha acorralado—.
Pero quiero algo a cambio.
Arquea una ceja. —No estás precisamente en posición de hacer
exigencias.
—Considéralo una petición, entonces —respiro profundamente para
calmarme—. Quiero tu palabra de que cuando esto termine, cuando os
hayáis ocupado de Raymond y mi padre, me dejarás marchar. Con recursos
suficientes para desaparecer y empezar de nuevo en algún lugar.
Alessio me estudia durante un largo momento, con expresión
indescifrable. Su pulgar frota su labio inferior mientras considera mi oferta
y, una vez más, me siento completamente desconcertada por ese pequeño
gesto.
 —Ya veremos —dice finalmente—. Si tu información es tan valiosa
como afirmas, y si te comportas, quizás podamos llegar a un acuerdo.
No es la promesa que quería, pero es mejor que nada.
Alessio

La observo atentamente, catalogando cada microexpresión. La forma en que

sus pupilas se dilatan cuando me acerco. Tal vez por miedo.
Esta mujer es peligrosa, no porque sea físicamente amenazante, sino
porque es inteligente. Demasiado inteligente.
—Antes de continuar con este acuerdo —digo—, necesito saber algo. Si
accedes a tu portátil y a ese USB, ¿podrían rastrear tu ubicación?
—Podrían —dice después de un momento—. Antes de abrir el portátil,
necesitaría tomar precauciones.
—¿Qué tipo de precauciones?
Levanta los hombros, cambiando a lo que reconozco como su modo de
experiencia técnica. La transformación es sutil pero fascinante: su voz se
vuelve más segura, sus ojos más agudos.
—Primero, necesitaría cubrir todas las cámaras del dispositivo con cinta
opaca. El micrófono también. —Sus dedos golpean contra su muslo
mientras piensa—. Desactivar completamente el GPS y el rastreo de
ubicación. Y lo más importante, desconectar de todas las redes: WiFi,
Bluetooth, celular, todo.
Asiento, impresionado a mi pesar. —¿Algo más?
—Idealmente usaría una máquina virtual y herramientas de
encriptación, pero con esas precauciones básicas, deberíamos estar seguros
si permanecemos completamente desconectados. —Me mira directamente
—. Sé lo que hago. No es la primera vez que borro huellas digitales.
—¿Y qué estabas borrando antes? —pregunto.
Sus ojos siguen el movimiento de mi pulgar sobre mi boca, mi tic de
pensamiento, antes de volver rápidamente a los míos. —Eso no es relevante
para nuestra situación actual.
 Está ocultando algo, pero, ¿acaso no todos tenemos secretos? Ahora
mismo necesito sus habilidades más que su historia completa.
—De acuerdo —digo, alcanzando la bolsa a mis pies. Saco su portátil y
lo coloco en la cama—. Pero primero comerás.
Sus ojos se abren ligeramente al ver su ordenador, luego se entrecierran
con sospecha. —¿A qué se debe esta repentina generosidad?
—No es generosidad, princesa. Es practicidad. Necesitas combustible
para pensar con claridad y yo necesito que tu cerebro funcione a plena
capacidad.
Señalo la bandeja que traje antes. Está intacta en la pequeña mesa junto
a la ventana.
Melania se acerca a la bandeja con cautela, como si pudiera contener
explosivos en lugar de mi patético intento de desayuno. Levanta el tenedor,
pinchando los huevos con curiosidad científica. Sus labios se contraen y
puedo ver que está conteniendo la risa.
—¿Algo divertido? —pregunto.
Aclara su garganta, recomponiéndose. —No, en absoluto. Es solo que...
interesante.
—¿Interesante?
—Los huevos están simultáneamente demasiado cocidos y crudos. No
sabía que eso fuera posible. —Se lleva un pequeño bocado a la boca,
masticando con determinación.
—No cocino —digo secamente—. Normalmente hay personas para eso.
—Podría haberte ayudado, ¿sabes? —dice, dejando el tenedor y
cogiendo el café en su lugar—. Si no me hubieras mantenido encerrada aquí
como una prisionera.
—Eres una prisionera.
Toma un sorbo de café, sin apartar los ojos de los míos. —Una
prisionera que sabe preparar huevos decentes.
 —La próxima vez lo tendré en cuenta —digo—. Ahora come lo que
puedas y ponte a trabajar. Necesitamos saber exactamente qué hay en ese
dispositivo.
Me apoyo contra la pared, con los brazos cruzados, observando a
Melania mientras se fuerza a tragar otro bocado de los huevos destrozados.
Hace una pequeña mueca pero continúa comiendo. Mujer inteligente. Sabe
que necesita la energía.
—Estos son... —hace una pausa, buscando una palabra diplomática—
interesantes.
—Son una mierda —digo sin rodeos—. Pero es lo que hay.
Asiente, tomando otro sorbo de café, lo único que no conseguí
destrozar. —Esto, al menos, está excelente.
No reconozco el cumplido, solo la observo mientras termina lo que
puede de la comida. Cuando acaba, se levanta y examina la habitación, sus
ojos captando cada detalle. Se dirige al pequeño escritorio junto a la
ventana, luego niega con la cabeza.
—No hay suficiente espacio —murmura, más para sí misma que para
mí.
Arrastra la silla del escritorio hasta los pies de la cama, creando un
improvisado espacio de trabajo. Coloca el portátil en la cama, orientándolo
para que la pantalla quede fuera de la vista de la puerta.
—Necesito cinta —dice, mirándome—. Cinta opaca, preferiblemente
cinta aislante negra. Y tijeras.
—Traeré la cinta —digo—. Nada de tijeras. Yo mismo la cortaré.
Sus ojos se entrecierran. —De acuerdo.
Salgo de la habitación, cerrándola con llave, una precaución que parece
cada vez más innecesaria pero que mantengo por costumbre. En el armario
de suministros encuentro un rollo de cinta aislante negra y regreso para
encontrar a Melania sentada con las piernas cruzadas en la cama, con una
postura perfecta a pesar de su posición casual.
 Le entrego la cinta y ella inmediatamente arranca un pequeño trozo con
los dientes. No necesita ninguna ayuda. Lo entiendo.
Gira el portátil hacia mí, señalando la diminuta lente de la cámara en la
parte superior de la pantalla. —Esto necesita estar completamente cubierto.
Y aquí —señala un pequeño orificio en el lateral— está el micrófono.
Observo mientras coloca cuidadosamente cinta adhesiva sobre ambos
puntos, presionando firmemente para asegurar que no queden huecos.
—Hay otro micrófono en la parte inferior —dice, dando la vuelta al
portátil y cubriendo un tercer punto—. Ahora deberíamos estar a salvo de la
activación remota de los dispositivos de grabación.
Me mira, toda profesional ahora. Sus dedos se ciernen sobre el teclado.
—Necesito el USB.
Meto la mano en mi bolsillo, rozando con el pulgar la superficie lisa de
la unidad. Para algo tan pequeño, contiene datos suficientes para derribar
imperios. Lo saco, sosteniéndolo entre mi pulgar e índice.
—Aquí —digo.
Los ojos de Melania se fijan en la unidad, su concentración
agudizándose como un depredador que ha localizado a su presa. Extiende
su mano, con la palma hacia arriba y los dedos ligeramente curvados:
expectante pero no exigente.
No lo coloco inmediatamente en su palma extendida. —Recuerde
nuestro acuerdo. Usted trabaja conmigo, no contra mí.
—Entiendo —dice, con voz firme a pesar del hambre en sus ojos.
Dejo caer la unidad y sus dedos se cierran protectoramente alrededor,
como si temiera que pudiera cambiar de opinión.
Arrastro una silla desde la esquina de la habitación, colocándola en un
ángulo donde puedo ver claramente su pantalla. Las patas rascan contra el
suelo, el sonido áspero en la habitación silenciosa. Me siento, inclinándome
hacia delante con los codos sobre las rodillas, mi postura engañosamente
relajada.
 —No intente nada ingenioso —le advierto—. Puede que no sea un
genio de la tecnología, pero sé lo suficiente para detectar si está intentando
enviar mensajes o acceder a redes.
No responde, ya perdida en su propio mundo. Sus dedos se mueven con
precisión experimentada mientras arranca el portátil. La luz de la pantalla
ilumina su rostro, proyectando sombras que ahuecan sus mejillas y acentúan
sus rasgos.
Conecta la unidad. Todo su comportamiento cambia: los hombros
ligeramente encorvados hacia delante, la cabeza inclinada en un ángulo
decidido, los dedos suspendidos sobre el teclado como un pianista a punto
de actuar. El resto de la habitación bien podría no existir.
He visto este tipo de concentración antes. En francotiradores. En
cirujanos. En personas cuyo éxito depende de bloquear todo excepto la
tarea entre manos.
Teclea rápidamente, navegando por los protocolos de seguridad con la
facilidad de alguien que recorre un camino familiar. Sus ojos nunca
abandonan la pantalla, ni siquiera para parpadear. Su respiración se ha
ralentizado, volviéndose más profunda, más controlada.
Es como ver a alguien caer en trance. La mujer que estaba discutiendo
conmigo hace unos momentos, la mujer que criticó mi cocina y mantuvo su
desafío a pesar de sus circunstancias... ha desaparecido. En su lugar está
esta técnica enfocada como un láser, completamente absorta en el mundo
digital que tiene ante sí.
La forma en que se pierde en el trabajo me recuerda a cómo me siento
cuando planifico una operación: esa inmersión completa donde nada existe
excepto el objetivo. Es raro ver ese nivel de concentración en otra persona.
CAPÍTULO 8
Melania

M is dedos flotan sobre el teclado mientras la familiar oleada de

adrenalina inunda mi sistema cuando el portátil reconoce la unidad USB. La
primera barrera de seguridad aparece en pantalla: un campo de entrada de
PIN aparentemente simple, pero sé que hay más. El sistema de seguridad de
Raymond es de nivel militar, con múltiples capas de autenticación.
—Esto llevará un minuto —murmuro, más para mí misma que para
Alessio.
El primer PIN es un código de seis dígitos que cambia cada doce horas
según un algoritmo. Cuando accedí a él en el despacho de Raymond,
descubrí el patrón: está vinculado a los números de cierre del mercado de
valores del día anterior. Elegante pero predecible si sabes lo que estás
buscando.
Abro un símbolo del sistema sencillo y empiezo a escribir código para
eludir el generador de PIN. Mi entorno se desvanece: la habitación cerrada,
la presencia vigilante de Alessio, incluso mi propio cuerpo se vuelve
distante. Solo existe el código, el desafío, el rompecabezas digital
esperando a ser resuelto.
Líneas de texto se desplazan por la pantalla mientras mi programa se
ejecuta, probando combinaciones basadas en los cierres de mercado de ayer.
Siento que mi respiración se ralentiza, coincidiendo con el ritmo del cursor
parpadeante. Aquí es donde pertenezco, donde todo tiene sentido. No en
salones resplandecientes o ante un altar nupcial, sino aquí, en el mundo
limpio y lógico del código donde los problemas tienen soluciones si eres lo
suficientemente inteligente para encontrarlas.
El programa se detiene, mostrando una secuencia: 835721.
—Lo tengo —susurro, introduciendo el PIN.
 La pantalla parpadea en verde y luego pasa a la siguiente capa de
seguridad. El alivio me invade: la primera puerta está abierta. Pero aún
quedan tres más antes de poder acceder a los archivos.
Levanto la vista brevemente, captando la intensa mirada de Alessio. Por
un momento, vuelvo bruscamente a la realidad: el peso de lo que estamos
haciendo, las vidas en juego, el peligro que nos rodea. Pero no puedo
permitirme pensar en eso ahora. Necesito mantenerme en este estado de
concentración donde mis habilidades funcionan mejor.
—Una menos —digo, volviendo a la pantalla—. Quedan tres.
Mis dedos vuelven al teclado, trabajando ya en la siguiente medida de
seguridad: una autenticación más compleja que requiere tanto una
contraseña como una anulación biométrica. La paranoia de Raymond creó
múltiples salvaguardias, pero su arrogancia dejó debilidades explotables.
Me pierdo nuevamente en el código, en la caza digital. El mundo fuera
de la pantalla deja de existir mientras persigo la siguiente solución,
siguiendo migajas digitales a través de muros de encriptación y protocolos
de seguridad.
—¿Cuánto tiempo necesitas? —pregunta, su voz cortando mi
concentración.
Levanto la vista de la pantalla, escapándoseme una risa antes de poder
contenerla. No la risa educada que perfeccioné para eventos sociales, sino
algo crudo y amargo que raspa mi garganta al salir.
—Días —digo, viendo cómo su expresión se endurece—. Si fueran
horas, ¿no crees que lo habría hecho antes de la boda? Entonces no estaría
encerrada en una habitación con un hombre que busca la primera
oportunidad para matarme.
Su mandíbula se tensa, ese músculo en su mejilla palpitando. —Si
quisiera que estuvieras muerta...
—Lo sé, lo sé. Nunca me habría despertado —agito mi mano con
desdén, volviendo a la pantalla—. Lo has dejado abundantemente claro.
 La verdad es que necesito tiempo ininterrumpido con esta unidad. El
sistema de seguridad de Raymond tiene capas sobre capas de encriptación,
cada una requiere diferentes técnicas para eludirlas. La capa externa fue
bastante simple de descifrar en su despacho, lo suficiente para vislumbrar el
horror en su interior, pero el contenido completo permanece bloqueado tras
muros de código y autenticación.
—Días —repite Alessio, moviendo su pulgar hacia su labio inferior, sin
apartar nunca los ojos de mi rostro—. Eso no es aceptable.
—Bueno, al monedero criptográfico no le importa lo que te resulte
aceptable —señalo la pantalla donde ha aparecido otra ventana de
autenticación—. Esto no es como entrar en la cuenta de Facebook de
alguien. Es seguridad de nivel militar protegiendo cientos de millones en
moneda no rastreable y evidencia de crímenes que pondrían a la mitad de la
élite de la ciudad en prisión.
Puedo ver el cálculo sucediendo detrás de sus ojos oscuros, sopesando
la urgencia contra la realidad de lo que le estoy diciendo. El tiempo límite
de los Ferretti frente al muro inamovible de las medidas de seguridad de
Raymond.
—Cada atajo que tomo aumenta el riesgo de activar mecanismos de
seguridad —añado—. Si eso ocurre, todo en esta unidad se autodestruye.
Toda esa evidencia, desaparecida. ¿Es eso lo que quieres?
Alessio frunce el ceño mientras estudia la pantalla por encima de mi
hombro.
—No entiendo —dice finalmente, su voz áspera cerca de mi oído—.
¿Cómo pueden estar tanto el dinero como los archivos en el mismo
dispositivo? El dinero es dinero. Los archivos son archivos.
Pauso mi escritura y me giro ligeramente para mirarlo, sorprendida por
la pregunta. Su expresión es mortalmente seria, esos ojos insondables fijos
en mí con genuina confusión. Es fácil olvidar que no todo el mundo vive en
el mundo digital que yo habito.
 —No es dinero físico —explico, manteniendo mi voz neutral—. La
criptomoneda existe como código digital. Piensa en ello como... un número
de cuenta bancaria y una contraseña, pero en lugar de conectarse a un
banco, se conecta a un monedero digital que existe en una blockchain.
Sus ojos se entrecierran ligeramente. —¿Blockchain?
—Un libro de contabilidad digital —simplifico—. Imagina un libro
donde cada transacción está registrada pero en lugar de que una persona
guarde el libro, miles de ordenadores tienen copias. Eso hace que sea casi
imposible de falsificar.
Señalo la pantalla donde la ventana de autenticación espera. —Esta
unidad USB contiene las claves, esencialmente las contraseñas, para
acceder a los monederos criptográficos de Raymond. Esos monederos
contienen más de cuatrocientos millones de dólares en Bitcoin y otras
monedas.
La expresión de Alessio cambia de confusión a cálculo. —Sí, recuerdo
los cuatrocientos millones que me dijiste que contiene. Dinero digital que
no puede ser rastreado.
—Exactamente. Perfecto para operaciones ilegales como el tráfico de
órganos. Sin rastro de papel, sin bancos haciendo preguntas —Me vuelvo
hacia la pantalla—. Pero el dispositivo también contiene archivos de
pruebas: quizás fotos, registros de transacciones, información de las
víctimas. Rompí parcialmente el sistema. Solo tuve tiempo de acceder al
nivel superficial. Hay mucho más enterrado en la profundidad.
—Continúa —ordena, endureciendo nuevamente su tono—. ¿Cuánto
tiempo hasta que llegues al siguiente nivel?
Me vuelvo hacia el teclado, mis dedos ya moviéndose. —Si dejas de
interrumpirme, tal vez tres horas para esta capa. La siguiente será aún más
difícil.
La ventana de autenticación se llena con mi código mientras trabajo,
sumergiéndome de nuevo en el rompecabezas digital frente a mí. A mi lado,
siento la presencia de Alessio como un peso físico, observando cada
movimiento que hago.
Alessio

Las mierdas técnicas que está soltando bien podrían ser un idioma
extranjero, pero entiendo el valor de lo que está haciendo.
Por un momento, mi atención se desvía de la pantalla hacia ella. La
forma en que se inclina hacia delante, completamente absorta en su trabajo.
La curva de su columna, cómo su pelo cae hacia adelante cuando se
concentra. Se ha metido las piernas bajo ella en la cama y la posición hace
que su ropa se ajuste sobre su culo.
Merda. Ese culo.
Se me seca la boca mientras observo su figura completa. Todas curvas
suaves donde importa: caderas hechas para que las manos de un hombre las
agarren, tetas que llenarían mis palmas perfectamente. El tipo de cuerpo que
hace que un hombre piense pensamientos sucios en medio de una puta
operación.
Me imagino inclinándola sobre ese portátil, viendo cómo se frota contra
el colchón mientras la tomo por detrás. Cómo se sentiría ese culo perfecto
contra mis caderas, cómo arqueará la espalda y jadeará mi nombre cuando
yo...
Cazzo. Necesito concentrarme.
Cambio mi peso, obligando a mis ojos a apartarse de las curvas de
Melania. Ver cómo trabaja no debería ser tan jodidamente distrayente. Pero
han pasado semanas desde que he estado con una mujer y mi cuerpo me
está recordando ese hecho con dolorosa claridad.
Las mujeres siempre han sido fáciles para mí. Una mirada a través de un
club lleno de gente, una copa enviada a su mesa. Vienen a mi cama
voluntariamente, ansiosamente. Sin ataduras, sin complicaciones. Solo una
noche de placer antes de seguir cada uno su camino.
 Así me gusta. Limpio. Simple. Tomo lo que necesito, les doy lo que
quieren, y nos separamos satisfechos. A veces ellas quieren más, pero dejo
las reglas claras desde el principio. Una noche. Quizás dos si son
particularmente hábiles con la boca o saben cómo mover las caderas
correctamente.
Nunca he llevado a una mujer a mi verdadero hogar. Hotel, su
apartamento, la ocasional habitación trasera en Omertà cuando no podía
esperar. Pero nunca a un lugar donde pudieran aprender algo sobre el
verdadero yo. Nunca a un sitio donde pudieran convertirse en una
responsabilidad.
La última mujer con la que me acosté fue una modelo en un evento
social hace tres semanas. No puedo recordar su nombre ahora. No necesito
hacerlo.
Así funciona en mi mundo. El sexo es solo otra función corporal.
Liberar la tensión, despejar la mente, pasar a la siguiente tarea. Damiano
bromea diciendo que follo como mato: eficientemente, sin piedad, sin dejar
testigos. No está del todo equivocado.
Observo a Melania trabajar, los recuerdos trepando por mi columna
como manos no deseadas. La intensidad en sus ojos me recuerda a Violet.
Violet. No me había permitido pensar en ese nombre en años.
Seis meses. Eso fue todo lo que tardó en meterse bajo mi piel. Una
marchante de arte americana con cabello rubio miel y una risa que hacía
girar las cabezas. No sabía nada de mi mundo, pensaba que yo "dirigía
seguridad para clientes de alto perfil". Técnicamente cierto.
Lo que tuvimos fue... diferente. Limpio. Durante esos seis meses dejaba
la sangre y la violencia en la puerta de su apartamento de Manhattan.
Dentro de esas paredes era solo un hombre. No el arma de Damiano. No el
monstruo que hace que hombres adultos se meen encima cuando entro en
una habitación.
—¿Podría tomar un poco de agua, por favor?
 La voz de Melania me devuelve a la realidad. Me está mirando, esos
ojos ámbar ligeramente entrecerrados. He estado observándola. ¿Durante
cuánto tiempo?
—¿Qué? —Mi voz suena más áspera de lo que pretendía.
—¿Agua? —Levanta una ceja.
Asiento una vez, girándome sin decir palabra. Mi pulgar recorre mi
labio inferior mientras me dirijo a la cocina, mi mente todavía medio
atrapada en los recuerdos.
En la cocina cojo una botella de agua de la nevera. Mis ojos se detienen
en un plato de galletas que dejó Ettore. El viejo siempre está horneando
algo, afirmando que la casa segura necesita "oler como un hogar, no como
una prisión". No tengo mucho gusto por lo dulce, pero recuerdo haber leído
en algún sitio que el azúcar aumenta la concentración.
Tomo una galleta, luego añado otra.
Regreso a la habitación, botella de agua en una mano, galletas en la
otra. Melania no levanta la mirada cuando entro, todavía absorta en lo que
sea que esté haciendo en ese portátil. Líneas de código se desplazan por la
pantalla, sin sentido para mí pero claramente perfectamente comprensibles
para ella.
—Aquí —Coloco la botella de agua en mi silla junto a ella. Luego, casi
como una ocurrencia tardía, dejo las galletas a su lado.
Levanta la mirada, la sorpresa titilando en su rostro. —Gracias —Sus
ojos se dirigen a las galletas y detecto brevemente una expresión distinta al
cálculo o al miedo. Algo casi... humano.
Me dejo caer en la silla frente a la cama, estirando mis piernas. La
habitación se siente más pequeña que antes, el aire más denso. La observo
mientras alcanza una galleta, todavía escribiendo con una mano.
Da un mordisco, y entonces... —Mmmmm.
Su gemido va directo a mi entrepierna. Bajo, gutural, puro placer. Cierra
los ojos un momento mientras mastica, saboreando el gusto.
 Mi polla se endurece al instante. Joder.
Me acomodo en el asiento, tratando de aliviar la presión dura contra mi
cremallera. Ese sonido. Ese jodido sonido. Es el mismo ruido que hace una
mujer cuando rozas exactamente el punto correcto dentro de ella. Cuando
curvas los dedos y presionas ese lugar que hace que arquee la espalda y le
tiemblen los muslos.
Ella da otro bocado, ajena a lo que me está haciendo. Otro suspiro
lujurioso escapa de sus labios.
Mi mente se llena de imágenes de esos labios envueltos alrededor de mi
polla en lugar de esa galleta. Sus ojos mirándome mientras agarro su pelo,
guiando sus movimientos. Sería suave al principio, dejaría que ella marcara
el ritmo, pero luego...
—Son increíbles —dice, alcanzando la segunda galleta—. No he
comido nada tan bueno en días.
Gruño como respuesta, sin confiar en mi voz. El pulso me martillea en
la garganta, la sangre se precipita hacia abajo. Cruzo un tobillo sobre mi
rodilla, intentando ocultar el bulto evidente en mis pantalones.
Se lame una miga del labio inferior y tengo que mirar al suelo. Joder.
—¿Las has hecho tú? —pregunta.
—No —mi voz suena áspera como grava. Me aclaro la garganta—.
Nuestro cocinero. Ettore.
Ella asiente, volviendo su atención al portátil. Pero ahora no puedo
concentrarme en nada excepto en la forma en que su boca se mueve
mientras termina la galleta, la delicada curva de su garganta cuando traga,
cómo su lengua sale rápidamente para lamer una miga perdida.
Necesito largarme de esta habitación antes de hacer algo estúpido.
CAPÍTULO 9
Melania

T res horas después y aún estoy trabajando en la primera capa.

Vamos.
El programa que estoy ejecutando prueba combinaciones a velocidad
vertiginosa, pero esto no es como en las películas donde los hackers entran
mágicamente en los sistemas en cuestión de minutos.
Esto es metódico. Agotador. Me duele la espalda de estar encorvada
sobre el portátil, pero no puedo parar ahora.
Alessio se marchó hace aproximadamente una hora sin decir palabra. En
un momento estaba sentado frente a mí, observando con esos intensos ojos
oscuros, al siguiente ya no estaba. Ni siquiera le oí marcharse; simplemente
levanté la vista y me encontré sola.
Qué hombre más extraño. Un momento me trae galletas, al siguiente me
mira furioso como si le hubiera ofendido personalmente. Sus cambios de
humor me están provocando un latigazo cervical.
No es que me importe. Es mi captor, no mi amigo. Su estado emocional
no significa nada para mí más allá de cómo pueda afectar a mi seguridad.
Doy un sorbo de agua y me concentro de nuevo. El programa ejecuta
otro conjunto de combinaciones, cada fracaso trae consigo un pequeño
destello de frustración. Entonces...
—¡Sí!
La pantalla parpadea en verde. Acceso concedido a la primera capa. Me
siento más erguida, una oleada de satisfacción recorre mi cuerpo. Una
menos, varias más por delante, pero esto es progreso.
Estiro los brazos por encima de la cabeza, sintiendo cómo mi columna
vertebral cruje en protesta. La habitación está en silencio excepto por el
zumbido del portátil. No hay señal de que Alessio regrese.
 Quizás se aburrió viéndome teclear. O quizás tiene trabajo real que
hacer más allá de vigilar a una novia secuestrada. En cualquier caso,
agradezco la soledad. Es más fácil concentrarse sin esos ojos aterciopelados
siguiendo cada uno de mis movimientos.
Me tomo un momento para masajear mis sienes antes de sumergirme en
la segunda capa. Esta será más complicada; Raymond no facilitaría el
acceso a su dinero sucio.
La puerta se abre de golpe y Alessio aparece como si se hubiera
materializado de la nada. Su mano se cierne cerca de su cintura —donde
estoy segura de que lleva una pistola— con los ojos escudriñando la
habitación en busca de amenazas.
—¿Qué ha pasado? —exige, con la voz tensa por la tensión.
No puedo evitar la sonrisa que se extiende por mi cara. —Primera capa
descifrada —señalo la pantalla donde la barra de progreso muestra un 100%
de completado—. Una menos, varias más por delante.
Sus hombros se relajan ligeramente mientras entra en la habitación. —
¿Eso es todo? Pensé que algo iba mal.
—Siento decepcionarle. No hay asesinos trepando por las ventanas, solo
yo ganando contra el sistema de seguridad de Raymond.
Alessio se acerca, mirando por encima de mi hombro la pantalla llena
de código. Su proximidad envía un hormigueo indeseado por mi columna
vertebral; huele a sándalo y a ese aroma cuando llegas al océano por
primera vez en meses.
—¿Cuánto tiempo más para el resto? —pregunta.
—Estamos hablando de una semana, como mínimo. Cada capa se
vuelve progresivamente más difícil —me giro para mirarlo—. Pero no
tengo prisa. No es como si tuviera regalos de boda que devolver o una luna
de miel que cancelar.
Nuestras miradas se encuentran y algo cambia en el aire entre nosotros.
Su mirada de medianoche sostiene la mía, ilegible pero intensa. Me niego a
apartar la mirada primero; sería como rendirse.
Después de varios latidos verticales, rompe el silencio. —Necesito
preparar algo de comer.
Mi estómago gruñe como si respondiera, recordándome que no he
tenido nada más que esas galletas durante horas. —Preferiría cocinar yo
misma, sin ofender —giro el anillo de mi madre alrededor de mi dedo—. Su
desayuno fue...
—Terrible —termina por mí.
—Iba a decir ambicioso —replico—, pero sí.
Él lo considera. Un movimiento llama mi atención hacia su boca antes
de que fuerce a mis ojos a apartarse.
—De acuerdo —dice finalmente.
Me levanto, girando los hombros para aliviar la tensión. —Necesito un
minuto para guardar y cifrar mi progreso. No puedo arriesgarme a dejar esto
accesible si se corta la electricidad o algo va mal.
—De acuerdo —dice Alessio, cruzando los brazos mientras me observa
trabajar.
Mis dedos vuelan sobre el teclado, creando múltiples copias de
seguridad cifradas de mi progreso. La primera capa fue brutal, pero la
siguiente será peor. No puedo permitirme perder terreno.
—También necesito usar el baño —añado, sin levantar la vista de la
pantalla.
—El portátil viene con nosotros a la cocina —dice con firmeza—. No
voy a dejarlo desatendido.
Asiento, comprendiendo su cautela. —Por supuesto. ¿Cree que dejaría
mi única moneda de cambio tirada por ahí? —termino la secuencia de
cifrado y cierro el portátil—. Aquí tiene.
Se lo entrego, nuestros dedos rozándose durante una fracción de
segundo. Me aparto rápidamente, ignorando el extraño aleteo en mi pecho.
 —Dos minutos —dice, señalando con la cabeza hacia la puerta del
baño.
El espejo muestra a una mujer que apenas reconozco: círculos oscuros
bajo sus ojos, piel pálida por el estrés y la falta de sueño.
Necesito desesperadamente una ducha después de horas de sudor
nervioso y tensión, pero mi estómago vuelve a gruñir. Primero la comida,
luego la limpieza.
Cuando salgo, Alessio está apoyado contra la pared frente a la puerta,
con el portátil bajo un brazo. Sus ojos me examinan, evaluando.
—¿Lista? —pregunta.
Asiento.
Se aparta de la pared y abre la puerta, indicándome que pase primero.
Al pasar junto a él, vuelvo a captar ese aroma —sándalo y sal marina— y
me obligo a no absorberlo.
Nos dirigimos hacia la cocina, una extraña pareja —secuestrador y
cautiva— a punto de compartir una comida.
El pasillo se extiende ante mí como algo sacado de una revista de
cabañas de lujo: suelos de madera pulida y paredes revestidas de madera
recuperada. No es nada parecido al hormigón y acero que esperaba de una
casa de seguridad de la mafia. El techo presenta vigas de madera expuestas
que dan al espacio una calidez rústica completamente en desacuerdo con mi
situación de cautiverio.
—Gira a la derecha al final —me indica Alessio, con su voz cerca de mí
—. Las escaleras están ahí.
Avanzo con mis pies descalzos en silencio sobre la madera. Sin mis
zapatos me siento extrañamente vulnerable, aunque es la menor de mis
preocupaciones ahora mismo. Pequeños apliques de hierro forjado
proyectan charcos de luz ámbar cada pocos metros, iluminando fotografías
en blanco y negro enmarcadas de paisajes montañosos. Sin fotos
personales, nada que pudiera identificar a los propietarios.
 —Este lugar es... —me detengo, buscando la palabra adecuada.
—Funcional —sugiere Alessio.
—Iba a decir inesperado —paso los dedos por la pared mientras camino
—. No exactamente la mazmorra que imaginaba.
Un pequeño sonido escapa de él, casi una risa. —Esas las reservamos
para invitados especiales.
No puedo saber si está bromeando.
Al final del pasillo giro a la derecha como me indicó y encuentro una
escalera con barandillas de hierro forjado que desciende en espiral hasta la
planta inferior. La artesanía es impecable, claramente hecha a medida.
—¿Es esta una propiedad de los Feretti? —pregunto, deteniéndome en
lo alto de las escaleras.
—Algo así —Alessio me hace un gesto para que continúe—. La cocina
está justo enfrente cuando llegues abajo.
Alessio

Sigo a Melania mientras baja por la escalera de caracol, con el portátil

firmemente sujeto bajo mi brazo. Mis ojos se desvían hacia el suave
balanceo de sus caderas, la curva de su trasero en los ajustados pantalones
negros que se puso después de recuperarlos de su preciosa bolsa. Joder. La
visión combinada con mi imaginación es más de lo que puedo soportar.
—Cazzo —gruño entre dientes.
Ella se detiene bruscamente, girándose para mirarme. —¿Ocurre algo?
Sus ojos encuentran los míos, interrogantes. Un mechón de pelo castaño
cae sobre su rostro y resisto el impulso de apartárselo.
—Sigue moviéndote —ordeno, con la voz áspera.
Duda un momento antes de continuar bajando las escaleras y me
maldigo por el momentáneo lapso de control. Pero Cristo, el cuerpo de esta
mujer es un arma. Su cintura se estrecha antes de ensancharse en unas
caderas hechas para las manos de un hombre. Incluso con ropa negra
sencilla, sin maquillaje y con el pelo ligeramente despeinado tras horas de
trabajo, está jodidamente magnífica.
El suave contoneo de su trasero con cada paso por la escalera de caracol
pone a prueba mi contención. He estado con mujeres hermosas antes —
mujeres peligrosas, mujeres suntuosas— pero algo en Melania Lombardi se
me mete bajo la piel y arde. Quizá sea el contraste entre su mente afilada y
esas curvas suaves, o el desafío en sus ojos incluso cuando se ve obligada a
seguir órdenes.
El deseo y el deber raramente se mezclan bien en mi mundo. El hecho
de que sea la hija de Antonio Lombardi debería ser suficiente para matar
cualquier atracción, pero mi polla no está de acuerdo.
Cuando llegamos al final de las escaleras, ella se detiene de nuevo,
esperando instrucciones. El destello de luz de la cocina atrapa la curva de su
pecho bajo la camisa, el contorno de su pezón visible bajo la tela. Aparto la
mirada.
—Recto —le recuerdo, con brusquedad debido al calor que se acumula
en mi sangre.
Ella avanza y yo la sigo, manteniendo la distancia entre nosotros.
Coloco el portátil sobre la encimera de acero, con cuidado de
mantenerlo dentro de mi campo de visión. La cocina está lejos de ser
acogedora, de nivel industrial, con espacio suficiente para preparar comidas
para una docena de hombres.
—Así que crees que puedes cocinar mejor que yo —digo, dirigiéndome
hacia el enorme frigorífico. No es una pregunta.
Melania me sigue, manteniendo una distancia prudente. —Basándome
en lo que serviste esta mañana, hasta un niño podría cocinar mejor que tú.
La comisura de mi boca se contrae. Su lengua afilada debería irritarme,
pero me encuentro luchando contra la diversión. No se equivoca.
Abro la puerta del frigorífico, revelando estanterías abastecidas con
productos frescos, carnes y lácteos. Ettore había organizado una entrega,
asegurándose de que no necesitara salir de la casa de seguridad.
—Muéstrame qué puedes hacer con esto —la desafío, apartándome para
darle acceso mientras permanezco lo suficientemente cerca como para
bloquear cualquier intento de fuga.
Melania se adelanta, sus ojos examinando el contenido. Está lo bastante
cerca como para que capte su aroma, algo suave y floral.
Se inclina, examinando el contenido con más cuidado, su pelo cayendo
hacia delante. Sus dedos golpean pensativamente contra su muslo mientras
considera las opciones.
—¿Y bien? —la apremio cuando su silencio se alarga demasiado.
Melania se endereza y se gira para mirarme. Estamos más cerca de lo
que me había dado cuenta y ella da un pequeño paso atrás, casi tropezando.
 Se recompone y suelta una propuesta: —Hay huevos, panceta,
parmesano. Puedo hacer pasta alla carbonara.
Sus ojos se deslizan hacia los míos, evaluando mi reacción. Por un
momento ninguno de los dos se mueve. Ninguno habla. La electricidad en
el aire tiene que estar escapándose del frigorífico.
Entonces suena la alarma, señalando que la puerta está abierta y ambos
nos sobresaltamos.
Retrocedo, dándole espacio. —Carbonara será. Muéstrame lo que sabes
hacer, princesa.
Melania alza una ceja. —No voy a cocinar sola —dice, cruzando los
brazos sobre el pecho—. Si quieres cenar, me ayudarás a prepararla.
—Ese no era el acuerdo —gruño.
—Hasta donde yo sé, soy tu prisionera, no tu diosa doméstica.
Cristo, es toda una fierecilla. Y esos brazos cruzados, acunando sus
generosos pechos, son suficientes para hacerme perder la poca cordura que
me queda.
—Y puede considerarlo el momento perfecto para una lección de cocina
—inclina la cabeza, estudiándome—. Por si alguna vez se queda atrapado
con una princesa que tampoco sabe cocinar.
Me acerco más, invadiendo deliberadamente su espacio hasta que tiene
que echar la cabeza hacia atrás para mantener el contacto visual. —¿Por qué
iba a perder el tiempo aprendiendo a cocinar cuando puedo pagar a gente
para que lo haga por mí? Como prefiero hacer con todo.
Traga saliva ante eso pero no se aparta. —Porque a veces no puede
confiar en la gente aunque les arroje dinero al regazo. Como ahora.
Nuestros ojos están fijos el uno en el otro en una batalla silenciosa.
Ninguno de los dos puede olvidar que yo soy el captor, pero que ella me
ofreció más dinero del que la mayoría verá jamás para darle lo que quería.
Podría fácilmente acabar con esto, recordarle su posición actual, pero su
desafío apasionado y su lengua ardiente me intrigan.
 —Está bien —cedo, dando un paso atrás—. Pero solo lo hago para que
podamos volver al trabajo más rápido.
Un destello de triunfo brilla en sus ojos. —Llene una olla con agua y
póngala a hervir —me ordena, girándose para recoger ingredientes del
frigorífico.
Cojo una olla grande de debajo de la encimera y la lleno en el fregadero,
observándola de reojo mientras se mueve por la cocina con una confianza
sorprendente. Para alguien criada con sirvientes, parece sentirse cómoda en
este espacio.
—Añada sal al agua —dice, colocando panceta, huevos y queso en la
encimera—. Mucha. El agua para la pasta debe saber... como el mar.
Hago lo que me dice, algo perplejo por la forma en que me ha mirado y
la punta de su lengua ha recorrido su labio cuando ha mencionado la sal
marina.
CAPÍTULO 10
Melania

M e concentro en cortar la panceta, dando a mis manos algo que hacer

aparte de girar el anillo de mi madre.
—La carbonara es simple pero fácil de estropear —digo, rompiendo el
silencio que flota entre nosotros. La cocina se siente demasiado callada, el
zumbido del frigorífico y el burbujeo del agua no son suficientes para llenar
el espacio. Siempre he necesitado conversación o música mientras cocino;
el silencio hace que mis pensamientos sean demasiado ruidosos.
Siento el peso del cuchillo en mi mano. —Necesitamos rallar el
parmesano y batirlo con los huevos.
Alessio está apoyado contra la encimera, con los brazos cruzados. Su
mirada sigue cada movimiento del cuchillo.
—Puedes hacer más que hervir agua, estoy segura —le suelto.
Está ahí parado como un perro terco que se niega a recibir órdenes. Por
un momento pienso que se negará, pero luego se separa de la encimera,
moviéndose con una gracia depredadora que hace que mi pulso se acelere.
Saca el rallador del tercer cajón que revisa, luego coge el enorme bloque de
parmesano.
—¿Cuánto? —pregunta.
—Aproximadamente una taza, rallado fino —respondo, volviendo a
cortar la panceta en dados. El cuchillo hace un golpe satisfactorio contra la
tabla de cortar—. Mi madre me enseñó esta receta cuando tenía doce años.
Decía que todo italiano debería saber hacer una carbonara como es debido.
No sé por qué estoy compartiendo esto con él. Quizás porque cocinar
siempre me hace pensar en ella, o quizás porque el silencio se siente
demasiado pesado. Al igual que la manera en que mantiene sus ojos fijos en
el cuchillo. Como si pensara que podría lanzarme contra él.
 Alessio se coloca en la encimera junto a mí, lo suficientemente cerca
como para que nuestros codos casi se toquen.
—Estás agarrando ese queso con demasiada fuerza —observo su agarre
con los nudillos blancos sobre el bloque—. Harás que empiece a sudar... —
bromeo, adorando cómo un atisbo de confusión pasa por el abultado
músculo de su bíceps—... ¿y entonces qué harás con él?
Sus ojos se alzan a los míos y se encienden con calor. Hay un suave
brillo de sudor en su frente y cuando uno de sus lustrosos rizos negros se
pega a su frente, tengo el extraño impulso de enroscarlo alrededor de mi
dedo.
Mi réplica provocativa queda suspendida entre nosotros por un instante,
luego otro, y el agua hirviendo envía vapor flotando a nuestro alrededor
como un miasma.
—¿Así? —rompe el momento bruscamente, volviendo a la tarea.
Asiento, regresando a la panceta. —Perfecto. ¿Ves? No es tan difícil.
¿Por qué la decepción se está arremolinando en mi pecho?
Echo la pasta en el agua hirviendo, el ritual familiar estabiliza mis
manos.
—Tu madre te enseñó bien —comenta—. ¿Qué le pasó?
Mi mano se congela a medio movimiento. Lo miro, estudiando su cara.
—Debes saber qué le pasó. Estoy segura de que tu expediente sobre mí es
bastante completo.
Los ojos oscuros de Alessio sostienen los míos, sin vacilar. —No es eso
lo que quería decir —dice—. Sé que murió cuando tenías dieciséis años.
Cáncer. Conozco los hechos. Lo que no sé es quién era ella para ti.
Me vuelvo hacia la pasta, añadiendo más sal, que es definitivamente
más de la necesaria.
—Ella era... —empiezo, luego me detengo, buscando palabras que no se
sientan inadecuadas—. Era la única que me veía. Realmente me veía.
 Alessio permanece en silencio, esperando más. Algo en su quietud me
hace continuar.
—Solía colarse en mi habitación por la noche con libros que mi padre
nunca aprobaría. Filosofía, teoría feminista, informática. Decía: «Tu mente
es tu arma más poderosa, cara mia. Nunca dejes que nadie te la arrebate».
El recuerdo hace que mi corazón se me suba a la garganta. Me
concentro en deslizar la panceta en la sartén caliente donde chisporrotea y
llena la cocina con un rico aroma.
—Me enseñó a cocinar porque decía que era libertad. Incluso en la
cocina más pequeña, puedes crear algo que es completamente tuyo. Me
protegió del mundo de mi padre tanto como pudo.
Remuevo la panceta, observando cómo los bordes se doran. —Cuando
enfermó, todo cambió. Mi padre se volvió más controlador. Era como si
hubiera estado esperando a que su influencia desapareciera.
Levanto la mirada para encontrar a Alessio observándome con una
intensidad que hace que mi piel hormiguee con un calor que me digo a mí
misma que se debe a la sartén chisporroteante.
—El día antes de morir, me dio este anillo. —Levanto mi mano derecha,
mostrando la fina banda dorada—. Me hizo prometer que nunca dejaría que
mi padre decidiera por mí quién soy.
La expresión de Alessio se ha suavizado ligeramente, aunque su postura
sigue rígida.
—¿Y qué hay de tu familia? —pregunto, la pregunta se me escapa antes
de poder reconsiderarla—. Tú sabes todo sobre la mía, pero yo no sé nada
sobre la tuya.
Se pone tenso y golpea el rallador contra la encimera. Por un momento
pienso que ignorará la pregunta por completo.
Me vuelvo para remover la panceta. Mi hermano se comportaría de la
misma manera. Leonardo se cierra completamente cuando le preguntan
sobre sí mismo. Es como sacarse una muela conseguir el más mínimo
detalle personal.
Los ojos oscuros de Alessio se encuentran con los míos y, para mi
sorpresa, responde.
—Mi padre fue asesinado cuando yo tenía catorce años. Disputa de
territorio. —Su voz es plana, desprovista de emoción—. Mi madre todavía
vive en Nápoles. La llamo los domingos.
Vuelve a rallar el queso, sus movimientos mecánicos. —Ella quería que
fuera médico. No...
—¿No la mano derecha de Damiano Feretti? —termino por él.
—Sí. —Sus dedos casi perforan el queso, pero me mantengo callada—.
Sabe a lo que me dedico, pero no hablamos de ello. Es mejor así.
Lo observo trabajar, notando cómo sus hombros se flexionan bajo la tela
de su camisa, cómo controla cuidadosamente su expresión.
—¿Tienes hermanos? —insisto, probando los límites.
—No. —Golpea el rallador con contundencia—. Ya es suficiente. No
hablo de mi familia.
Pero acaba de hacerlo. Me doy cuenta de que ha compartido más de lo
que esperaba, quizás más de lo que pretendía. Me vuelvo hacia la cocina,
ocultando mi sorpresa.
Su tono deja claro que la conversación sobre su familia ha terminado,
pero no puedo evitar preguntarme por el niño que perdió a su padre a los
catorce años, cuya madre quería que sanara en lugar de que hiciera daño.
Rompo los huevos en un bol, batiéndolos y luego cogiendo el queso
rallado. —Dos minutos más para que termine de cocinarse la pasta —digo,
confirmando que el tema ha sido zanjado.
Alessio

Nunca hablo de mi familia. Con nadie. Ni siquiera Damiano sabe más que
los datos básicos sobre mi madre.
Y sin embargo, aquí estoy, contándole a la hija de Antonio Lombardi
sobre las llamadas dominicales y los sueños frustrados de mi madre. ¿Qué
coño me pasa?
Melania vuelve a la cocina, concentrándose en la pasta. Su perfil es
suave bajo la luz de la cocina.
El aroma del panceta llena la cocina, haciendo que mi estómago ruja.
—¿Puedes sacar dos platos? —pregunta.
Cojo dos platos blancos del armario y los coloco en la encimera junto a
ella. Prueba la pasta, asintiendo satisfecha antes de escurrirla.
—El truco está en añadir un poco del agua de la pasta a la salsa —
explica, moviéndose con eficiencia experimentada—. Ayuda a ligarla.
Me mantengo apartado, dándole espacio mientras combina los
ingredientes en la sartén. Los huevos se transforman en una capa sedosa que
se adhiere a la pasta. Sin receta, sin medidas, solo instinto y memoria.
Sirve la carbonara con un floreo, una pequeña sonrisa jugueteando en
sus labios. Parece genuinamente complacida, casi feliz. La expresión
transforma completamente su rostro.
—¿Quieres algo de beber? —pregunto.
Sus ojos se elevan hacia los míos. —Solo agua está bien. Todavía tengo
mucho trabajo que hacer.
No puedo evitar torcer ligeramente los labios. —En realidad no tenemos
opciones. Pero tenía que preguntar.
Una pequeña risa se le escapa, la primera que he oído. Es breve, apenas
perceptible.
 —Por supuesto. —Niega ligeramente con la cabeza—. ¿Por qué iba a
tener una selección de vinos la cocina del secuestrador?
—Hay whisky —ofrezco, sorprendiéndome de nuevo—. Macallan 25.
—El agua está bien —repite.
Lleno dos vasos del dispensador del frigorífico. Nos sentamos uno
frente al otro.
Ella toma un bocado, cerrando brevemente los ojos mientras lo saborea.
Su expresión de placer envía torbellinos por mi pecho. Me obligo a bajar la
mirada, centrándome en mi propio plato.
La pasta está perfecta, rica y cremosa sin resultar pesada. Nada que ver
con el desastre que había creado para el desayuno.
—Está buena —digo, dejando que el eufemismo flote entre nosotros.
Melania levanta la mirada, con el tenedor detenido a mitad de camino
hacia su boca. —¿Buena? ¿Eso es todo lo que tienes que decir? —Arquea
una ceja—. Esto es la perfección en un plato, Alessio.
Me encojo de hombros, luchando contra el impulso de sonreír. —Vale.
Está... ¿muy buena?
Pone los ojos en blanco y toma otro bocado. Esta vez, cierra los ojos y
emite un sonido, un suave gemido de placer que me atraviesa directamente,
encendiendo algo primario.
Joder.
Alcanzo mi vaso de agua, bebiendo la mitad de un largo trago. De
repente, mi garganta parece papel de lija.
—¿Siempre haces eso? —pregunto, con la voz más áspera de lo que
pretendía.
—¿Hacer qué? —Parece genuinamente confundida.
—Esos ruidos lascivos. Cuando comes.
Sus mejillas se sonrojan, extendiéndose el color por su cuello. Deja el
tenedor con cuidado.
 —Yo... normalmente como sola —admite, sin encontrarse con mi
mirada—. Desde que volví de Londres. A veces olvido que alguien podría
oírme. —Levanta la vista, con la vergüenza claramente visible en su rostro
—. Lo siento.
No debería encontrar entrañable su vergüenza. No debería encontrar
nada entrañable en ella.
—No hay necesidad de disculparse —digo, con voz ronca—. En
realidad es el mejor sonido que he escuchado en mucho tiempo.
Ahora sus ojos se clavan en los míos, abriéndose y encendiéndose.
Durante un momento, ninguno de los dos se mueve. El aire entre nosotros
se siente cargado y esta vez no puedo culpar al frigorífico.
Me mira fijamente, con los labios ligeramente entreabiertos, antes de
bajar la mirada a su plato. Sin decir otra palabra, vuelve a su comida, pero
el rubor permanece en sus mejillas.
Obligo mi atención a volver a mi propio plato, pero mi mente sigue
repitiendo ese sonido. He oído a mujeres gemir antes, actuaciones
ensayadas diseñadas para acariciar mi ego. Esto fue diferente. Sin reservas.
Real.
Y mucho más peligroso por ello.
Melania

No puedo mirarlo. No después de eso.

Mi cara arde lo suficiente como para freír la panceta otra vez. La
carbonara que sabía tan perfecta hace unos momentos ahora se me atraganta
mientras intento tragar a pesar del nudo que se está formando ahí.
Es el mejor sonido que he escuchado en mucho tiempo.
Su voz había descendido a un rumor sensual que vibró a través de mi
pecho y se instaló en lo bajo de mi vientre. La forma en que sus ojos se
oscurecieron cuando lo dijo... esa no era la mirada de un captor a su
prisionera. Era algo completamente distinto. Algo que no debería desear.
Me obligo a meter otro bocado de pasta en mi boca, teniendo cuidado
de permanecer en silencio esta vez. La comida ha perdido su sabor, pero
mastico mecánicamente, desesperada por cualquier distracción.
¿Qué me pasa? Me secuestran y me retienen contra mi voluntad y
estoy... ¿qué? ¿Sonrojándome porque mi captor se deleitó con los
indecentes sonidos que hago mientras como?
Me arriesgo a lanzarle una mirada. La mirada de Alessio permanece fija
en su plato, pero su mandíbula está tensa, con un músculo palpitando bajo
la oscura barba incipiente.
Sus hombros estiran su camiseta negra, lo suficientemente anchos como
para llenar el marco de la puerta más ancha. Lo había notado antes cuando
alcanzó la pimienta, cómo la tela se tensaba sobre su espalda revelando el
contorno de músculos perfeccionados mediante la violencia, no por
vanidad.
Esas manos que ahora sostienen delicadamente los cubiertos tienen
callosidades que sentí cuando nuestros dedos se rozaron durante la
preparación de la comida. Callosidades de gatillo. Manos de luchador.
 Mi mirada está clavada en su rostro. La barba incipiente a lo largo de su
mandíbula no es del tipo elaborado que los hombres lucen en las revistas de
moda. Son varios días de crecimiento que oscurecen sus rasgos ya severos,
haciendo más pronunciado el corte de sus pómulos.
Su boca, normalmente en una línea dura, se afloja mientras toma otro
bocado. La misma boca que acaba de pronunciar palabras que hicieron que
mi estómago diera un vuelco.
Cuando sus ojos se alzan de repente, pillándome mirándolo fijamente,
aparto bruscamente la mirada hacia mi plato. Pero el nudo en mi garganta
me impide tragar. El calor sube por mi cuello mientras pincho un trozo de
panceta. Puedo sentirle observando mi confusión, el peso de su atenta
mirada resulta abrumador al otro lado de la mesa.
—La pasta se enfriará —dice.
Asiento sin levantar la vista, forzándome a tomar otro bocado y
manteniendo los ojos firmemente fijos en la comida.
CAPÍTULO 11
Alessio

T erminamos de comer en un silencio pesado. Cuando ella se levanta

para recoger los platos, yo me pongo en pie demasiado rápido, casi
volcando mi silla.
—Te ayudo —digo atropelladamente.
Ella asiente con rigidez, llevando su plato al fregadero. La sigo con el
mío, asegurándome de mantener una distancia considerable. Nuestros
cuerpos se mueven en una danza incómoda mientras enjuagamos los platos
y los metemos en el lavavajillas. Sus dedos rozan los míos cuando toma un
tenedor de mi mano, y siento el contacto como una descarga eléctrica.
—El jabón está bajo el fregadero —digo.
Ella se agacha para buscarlo, y yo doy un paso atrás, pasándome una
mano por el pelo. ¿Qué coño me pasa?
—Lo encontré —dice, levantándose con la cápsula de detergente. La
deja caer en el compartimento y cierra el lavavajillas.
Cuando se gira, sus ojos se encuentran con los míos por primera vez
desde aquel momento en la mesa. —Me gustaría darme un baño antes de
continuar con el USB —dice.
—Vale —digo.
Cojo el portátil y la sigo fuera de la cocina, asegurándome de centrarme
en cada escalón de madera y definitivamente no en su redondo trasero.
—Estaré en mi habitación hasta que termines —le digo cuando
llegamos a lo alto de las escaleras. Señalo hacia la puerta al final del pasillo
—. Vendré en media hora.
—Vale —dice.
La observo caminar hacia su habitación y espero hasta que la puerta se
cierra tras ella. No me molesto en cerrarla con llave. Toda la casa está
asegurada: ventanas reforzadas, puertas equipadas con cerraduras
biométricas, sensores de perímetro activos. Además, puedo monitorizar sus
movimientos a través del sistema de seguridad si es necesario.
En lugar de ir a mi dormitorio, entro en la sala de control y cierro la
puerta tras de mí, dejando el portátil sobre el escritorio. La imagen de
vigilancia de la habitación de Melania parpadea en el monitor.
Ella desaparece en el baño.
Estoy revisando los mensajes de Noah sobre los movimientos de
Antonio Lombardi cuando un movimiento en la pantalla llama mi atención.
Melania ha salido del baño después de apenas dos minutos, con una toalla
blanca envuelta firmemente alrededor de su cuerpo. Se dirige al armario y
abre las puertas.
Joder.
No pensé en un cambio de ropa. Por supuesto que no. La sacamos de su
boda sin nada más que lo que llevaba puesto y tenía en su bolso. La casa
franca no está abastecida con ropa de mujer; es un espacio funcional para
operaciones, no un hotel.
En la pantalla, su frustración es evidente cuando cierra de golpe la
puerta del armario. Se queda de pie en medio de la habitación, aferrando la
toalla contra su pecho, con el pelo mojado goteando por su espalda.
Me levanto de la silla, cojo mi móvil y me dirijo al armario de mi
dormitorio. Todo lo que encuentro es una pila de mis camisetas negras. Se
perderá en ellas con su forma menuda, pero es mejor que nada.
En su puerta, golpeo dos veces, fuerte pero sin parecer amenazante.
—Melania —llamo—. Tengo ropa.
Hay silencio, luego su voz, más cerca de la puerta de lo que esperaba.
—Eso sería útil.
Cuando abre la puerta, todavía está envuelta en la toalla.
Le tiendo la camiseta, manteniendo mis ojos fijos en su cara. —Esto
tendrá que servir por ahora.
 Sus dedos rozan los míos cuando coge la camiseta y yo inhalo
profundamente para reprimir la chispa del contacto.
—¿Cómo sabías que estaba buscando ropa? —Sus ojos se entrecierran,
volviendo esa mirada profundamente desconfiada.
Mejor ser directo. —Cámaras de seguridad.
Su cara se ruboriza y agarra la tela, casi retorciéndola como un trapo en
su indignación. —¿Me has estado observando? —Su voz se eleva—. ¿En
mi espacio privado?
—Por supuesto. —Me apoyo en el marco de la puerta, cruzando los
brazos con una arrogancia que lamento—. ¿Qué clase de secuestrador sería
si no?
Su boca se cierra de golpe y veo su mente girar, sin duda calculando
cada segundo revelador capturado en cámara.
—El baño no tiene cámaras —añado, intentando sofocar mi presunción
—. Allí tienes privacidad.
Se relaja ligeramente, el alivio inundando su rostro antes de que pueda
ocultarlo. No es tan buena ocultando sus emociones como cree.
Me giro para irme, pero su voz me detiene.
—Gracias —dice rígidamente—. Por el vestido. —Ha desplegado mi
camiseta y la sostiene en alto. El tamaño comparado con ella hace que
parezca una prenda de cuerpo entero.
—Más bien un caftán —bromeo y finalmente una sonrisa aparece en
esos labios que parecen deliciosos.
No puedo apartar los ojos de ella ahí de pie, goteando sobre el suelo de
madera, pareciendo de alguna manera tanto vulnerable como desafiante. De
repente veo más allá de la hija de Antonio Lombardi, más allá de la cautiva
que se supone que debo vigilar. Solo la veo a ella: Melania.
—Treinta minutos —le recuerdo, con más dureza de la que pretendía.
Ella asiente y cierra la puerta.
 Vuelvo a la sala de control, dejándome caer en la silla con un profundo
suspiro. La imagen de seguridad muestra la habitación vacía de Melania—
está en el baño. Bien. Necesito un puto minuto para aclararme la cabeza.
Cojo mi teléfono y llamo a Damiano.
—Alessio —contesta al segundo tono.
—Hemos avanzado —digo—. Ha descifrado la primera capa de
seguridad del USB. Ahora podemos acceder al sistema básico.
—¿Y?
—Y ahora comenzamos a desbloquear los archivos uno por uno. Va a
llevar tiempo: encriptación de nivel militar con múltiples capas de
autenticación.
Damiano maldice en voz baja. —¿Cuánto tiempo?
—Dice que al menos una semana para acceso completo. Tal vez más.
—No tenemos una semana, Alessio —Su voz baja, ese tono peligroso
que significa que está verdaderamente cabreado—. Antonio y Raymond
están destrozando la ciudad buscándola. Tienen a policías, seguridad
privada, a todo el mundo con una jodida placa. Ya han destrozado dos de
mis propiedades.
—Mierda —Me inclino hacia delante, con los codos sobre las rodillas
—. Pero esto es un trabajo delicado. Si la presionamos demasiado,
corremos el riesgo de corromper los datos.
—¿Qué hay de lo que ya hemos conseguido? ¿Algo útil?
—Todavía no. Solo la capa exterior del sistema.
El silencio se extiende entre nosotros. Casi puedo verle paseando por su
despacho, con ese movimiento depredador que siempre tiene cuando está
trazando estrategias.
—Necesito información en cuanto encuentres algo —dice—. Cualquier
cosa que podamos usar.
—Entendido —El teléfono se queda mudo.
 Lanzo el teléfono sobre el escritorio y me recuesto en la silla,
pasándome una mano por la cara. Los músculos de mis hombros duelen por
la tensión que no me había dado cuenta que estaba acumulando. Tenemos
horas de trabajo por delante —días, quizás— y ya estoy sintiendo todo tipo
de presión.
Melania

Me hundo en la bañera, dejando que el agua caliente suba hasta mis

clavículas. La tensión en mis músculos se desvanece y por primera vez
desde mi secuestro, siento algo parecido a la paz.
Mi madre siempre decía que un baño caliente podía resolver la mitad de
los problemas de la vida. La otra mitad requería buen vino y mejores
amigos. Sonrío ante el recuerdo, bailando con las puntas de mis dedos sobre
el agua.
Después de más de veinticuatro horas sin asearme, esto se siente como
el cielo. Siempre he sido meticulosa con la limpieza —un rasgo que mi
padre llamaba "sensibilidades delicadas" con un desprecio apenas
disimulado. Pero la sensación de no estar limpia hace que mi piel se erice,
especialmente con el calor inusual que estamos teniendo a mediados de
primavera.
La casa segura mantiene la temperatura perfecta, por suerte. Ni
demasiado fría, ni demasiado caliente —a diferencia del calor pegajoso que
se acumula fuera. Cierro los ojos y me deslizo hasta que el agua cubre mis
hombros, mi cuello, la parte posterior de mi cabeza. Solo mi cara
permanece sobre la superficie.
Por un momento, pretendo estar en otro lugar. No cautiva. No huyendo.
Solo... existiendo.
El conocimiento de que las cámaras vigilan cada uno de mis
movimientos fuera de este baño hace que mis nervios se alteren a pesar del
agua relajante. Este baño es mi único santuario ahora. El único lugar donde
puedo bajar la guardia por completo.
Levanto mi pierna, viendo cómo el agua resbala por mi piel. Siempre he
adorado el verano —su luminosidad, su libertad, su promesa— pero odio la
batalla constante contra el sudor y la pegajosidad. Mis amigos en Londres
solían bromear sobre mis "problemas de princesa", pero no lo entendían. No
era vanidad. Era la sensación de estar atrapada en mi propia piel, incapaz de
escapar de la incomodidad.
Como ahora. Atrapada de una manera diferente.
Alcanzo el champú en el borde de la bañera. No es nada parecido a mis
productos habituales —alguna marca genérica que huele vagamente a flores
artificiales— pero ahora mismo bien podría ser oro líquido. Lo trabajo por
mi cabello, masajeando mi cuero cabelludo, y por un breve momento todo
lo demás se desvanece.
Solo esto. Solo ahora. Solo limpieza.
Me saco de la bañera a regañadientes, sabiendo que hay trabajo
esperando. Trabajo real. El tipo que hace que mis dedos hormigueen y mi
mente se active con pura energía. La unidad USB me llama como un canto
de sirena.
Envolviendo una toalla alrededor de mi cuerpo, atrapo mi reflejo en el
espejo. Mi pelo mojado cuelga en cuerdas oscuras por mi espalda y mis
ojos parecen más afilados, más concentrados. Esta es la versión de mí que
cobra vida cuando estoy descifrando un sistema de seguridad.
La adrenalina del hackeo siempre ha sido mi adicción secreta. Recuerdo
la primera vez que la sentí —quince años, viendo un thriller de serie B
sobre la dark web. La protagonista, una mujer con mechas de neón y una
velocidad de escritura imposible, había entrado en una base de datos
gubernamental en menos de tres minutos. Pura fantasía, por supuesto. El
hackeo real es un trabajo metódico y paciente. Pero algo sobre su poder
para acceder a conocimientos prohibidos encendió un fuego en mí.
Giro el anillo de mi madre, pensando en la ironía. La hija de Antonio
Lombardi, desesperada por acceder a información ilegal. Como si no
hubiera estado rodeada de ilegalidad toda mi vida. Pero drogas, clubes,
blanqueo de dinero —esos eran los negocios familiares aceptables. Los
males necesarios del poder.
 Nunca esto. Nunca robar órganos de personas. Nunca traficar con niños.
Dejo caer la toalla y me pongo la ropa que Alessio proporcionó. La
camiseta cae sobre mis muslos y huele ligeramente a algo distintivamente
masculino que me niego a analizar.
Mis manos tiemblan ligeramente mientras seco mi pelo con la toalla. No
por miedo, sino por anticipación. El mismo temblor que tengo antes de
atravesar un cortafuegos particularmente difícil.
Había sido tan ingenua. Creyendo que el imperio de mi padre se detenía
en ciertos límites morales. Que el poder tenía límites. Que el mal tenía
líneas que no cruzaría.
Una parte de mí se odia por esa ceguera. Por el privilegio de la
ignorancia mientras personas desaparecían, sus cuerpos cosechados como
cultivos. Madres perdían hijos. Niños perdían padres. Vidas borradas por
beneficio.
La adrenalina que ahora circula por mí no es solo por el desafío técnico.
Es por la justicia. Es por usar las mismas habilidades que mi padre
despreciaría para derribar su sangriento imperio.
Respiro profundamente, calmándome. Raymond y mi padre piensan que
son intocables. Nunca se han enfrentado a alguien que entienda tanto su
mundo como el digital.
Nunca se han enfrentado a mí.
Salgo del baño, todavía secándome el pelo con la toalla. El dormitorio
está vacío.
Me siento en el borde de la cama y continúo pasando la toalla por mis
mechones húmedos, exprimiendo el exceso de humedad.
Nunca he usado secadores o planchas —demasiado riesgo de dañar el
cabello. Mi madre me enseñó a cuidar mi pelo de forma natural, usando
aceites y tratamientos suaves en lugar de calor. El resultado es un cabello
brillante que los estilistas siempre comentan, pero viene con
inconvenientes.
 Recuerdo haber pillado una gripe terrible el invierno pasado después de
salir de mi piso de Londres con el pelo mojado durante una ola de frío
particularmente intensa. Sonrío ante el recuerdo, aunque se desvanece
rápidamente. Esos días sencillos ahora parecen pertenecer a otra persona.
El agua me gotea por el cuello y tiemblo ligeramente, frotándome más
vigorosamente con la toalla.
Me muevo para sentarme en medio de la cama justo cuando la puerta se
abre de repente. Alessio entra, su poderosa figura llenando el espacio. Sus
ojos encuentran inmediatamente los míos, y luego se deslizan brevemente
hacia el hombro expuesto donde la camiseta se ha deslizado.
Debería cubrirme la piel, pero no lo hago.
Y no tengo ni idea de por qué.
CAPÍTULO 12
Alessio

E ntro en la habitación y me quedo petrificado. Joder.

Melania está sentada en la cama, secándose el pelo mojado con una
toalla. Una extensión de su piel queda expuesta y parece suave como la
seda. Mi camisa le queda grande en su menudo cuerpo, haciéndola parecer
más vulnerable y más hechizante al mismo tiempo.
Algo primitivo y posesivo me desgarra el pecho. Verla con mi ropa me
atraviesa como la marca de un vaquero. Mía. La palabra penetra en mi
consciencia antes de que pueda detenerla.
Ella levanta la mirada, sus ojos encontrándose con los míos. Ninguno de
los dos se mueve. Gotas de agua se deslizan por su cuello, desapareciendo
bajo el cuello de mi camisa. Sigo su recorrido, imaginando dónde terminan.
Cazzo. ¿Qué coño me pasa? ¿He olvidado que es la hija de Antonio
Lombardi?
Pero verla envuelta en una tela que me pertenece, que debe llevar mi
olor, desencadena algo que nunca antes había sentido: una necesidad
visceral de mantenerla así. Con mi ropa. En mi espacio. No se le debe
permitir usar nada más a partir de ahora.
El pensamiento es tan ridículo, tan impropio de mí, que casi me río.
Pero no tiene nada de gracioso el calor que recorre mis venas.
Melania baja torpemente de la cama, buscando un lugar donde colgar la
toalla. Mi camiseta se adhiere a su cuerpo ligeramente húmedo por detrás,
haciendo que su trasero parezca el protagonista de toda esta maldita
habitación.
Se me seca la boca. La tela la abraza de manera que es imposible no
mirar, no imaginar mis manos reemplazando el algodón.
Me aclaro la garganta, el sonido áspero en la habitación silenciosa. —
Tenemos que empezar.
 Ella se gira hacia mí y asiente, colgando la toalla sobre el respaldo de
una silla antes de dirigirse a la cama. Coge el portátil de mi mano y se
acomoda contra el cabecero, con las piernas desnudas estiradas frente a ella.
—Voy a preparar un café —digo—. ¿Quieres uno?
—Me encantaría, sí. —Se coloca un mechón de pelo húmedo detrás de
la oreja—. Si no tomo cafeína pronto, es probable que me quede dormida.
Asiento rígidamente y me dirijo hacia la puerta, desesperado por
escapar al santuario de la cocina.
Salgo al pasillo y cierro firmemente la puerta tras de mí. El aire está
fresco y me doy cuenta de lo caliente que se ha puesto el dormitorio. O
quizás solo soy yo que ardo por dentro.
Bajo las escaleras hacia la cocina de dos en dos, poniendo distancia
entre la mujer y yo, ella que me está haciendo algo de una manera que nadie
ha hecho antes. Mi cuerpo se siente como un cable vivo, con electricidad
corriendo por cada músculo, cada terminación nerviosa.
Apoyo las manos contra la encimera de la cocina y bajo la cabeza,
respirando profundamente. Esto es una puta locura. Es un trabajo. La última
mujer en la tierra en la que debería estar pensando de esta manera.
Me separo de la encimera y me dirijo a la cafetera con pasos decididos.
La rutina de medir el café, llenar el depósito de agua y preparar las tazas le
da a mis manos algo que hacer aparte de imaginar la sensación de su piel.
La cafetera cobra vida con un siseo y me apoyo en la encimera,
esperando. Necesito recomponerme antes de volver arriba. Este no soy yo.
No pierdo el control. No dejo que las mujeres me afecten de esta manera.
Pero mientras el rico aroma del café recién hecho llena la cocina, todo
en lo que puedo pensar es en cómo se verá dando ese primer sorbo, en la
forma en que sus labios se separarán, en el gemido que podría emitir, como
hizo mientras comía.
Merda. Esta va a ser una noche larga.
 Regreso al dormitorio con dos tazas humeantes en las manos. El aroma
del café recién hecho llena el aire mientras empujo la puerta con el hombro.
Melania no levanta la mirada cuando entro. Está encorvada sobre el
portátil, con los dedos volando sobre el teclado. El brillo de la pantalla
ilumina sus rasgos en la luz menguante.
Coloco su café en la mesita de noche, con cuidado de no derramarlo.
—Gracias —murmura, pero sus ojos nunca abandonan la pantalla. Sus
dedos continúan su danza implacable sobre las teclas, escribiendo líneas de
código que no entiendo. Está completamente absorta en su trabajo, perdida
en un mundo de números y comandos que bien podrían ser un idioma
extranjero para mí.
Me acomodo en la silla frente a la cama, estirando las piernas delante de
mí. Desde este ángulo, puedo observarla sin resultar obvio. La intensidad en
sus ojos mientras trabaja es algo digno de contemplar.
Doy un sorbo al café, dejando que el calor se extienda por mi pecho.
Dejo el café en el suelo a mi lado.
La silla es sorprendentemente cómoda mientras me recuesto. El suave
clic de las teclas se vuelve casi hipnótico, un ritmo que llena la habitación
silenciosa.
Mis párpados se vuelven pesados a pesar de la cafeína. Al principio
lucho contra ello, decidido a mantenerme en guardia. Pero el calor de la
habitación y el sonido constante del tecleo de Melania me arrullan hacia el
sueño.
Descansaré los ojos solo por un momento. El peso del día se asienta
sobre mí como una manta y antes de que pueda evitarlo, mis ojos se cierran
por completo.
Melania

El ritmo constante de la respiración de Alessio llena la habitación mientras

trabajo. Levanto la vista del portátil, con los ojos cansados de tanto mirar la
pantalla. Han pasado dos horas desde que se quedó dormido en esa silla.
No puedo evitar sonreír al verlo. Su cabeza inclinada hacia un lado, la
boca ligeramente abierta, un brazo colgando del reposabrazos. El temible
mano derecha de Damiano Feretti, completamente indefenso en sueños.
Una risa silenciosa casi escapa de mis labios. Es casi cómico: este
hombre que irradia peligro cuando está despierto se ve tan... normal ahora.
Si alguien entrara y lo viera así, podría confundirlo con un profesor agotado
después de corregir exámenes, o quizás un veterinario que trabajó en una
larga misión de rescate.
Las duras líneas de su rostro se han suavizado. Su perpetuo ceño
fruncido ha sido reemplazado por un semblante pacífico. Incluso la barba
incipiente que normalmente le hace parecer formidable ahora le da un
aspecto más vulnerable.
Sacudo la cabeza, volviendo mi atención a la pantalla.
Mis dedos reanudan su danza sobre el teclado. La segunda capa del
sistema de seguridad de Raymond está resultando aún más compleja de lo
que anticipaba. Lo de la encriptación de nivel militar no era una
exageración: quien diseñó este sistema sabía lo que hacía.
He estado mapeando los protocolos de autentificación, buscando
debilidades en la arquitectura del sistema. Siempre hay una puerta trasera,
siempre hay una vulnerabilidad. Solo necesito encontrarla.
Giro los hombros, intentando aliviar la rigidez. Horas encorvada sobre
un portátil han dejado mi cuello y espalda doloridos. Estiro los brazos por
encima de mi cabeza, con cuidado de no hacer ruido que pueda despertar a
mi captor dormido.
 El café que Alessio me trajo está vacío. Me vendría bien otro, pero no
voy a arriesgarme a despertarle intentando bajar a hurtadillas. Además,
estoy progresando. Lentamente, pero progresando.
Estiro el cuello otra vez, luchando contra el dolor sordo que se ha
instalado entre mis omóplatos. El código en la pantalla se vuelve
ligeramente borroso después de mirarlo durante tanto tiempo. Algo no
parece... correcto.
Exhalo ruidosamente, un suspiro frustrado se me escapa antes de que
pueda evitarlo.
Alessio se despierta instantáneamente, su cuerpo poniéndose en alerta
incluso antes de que sus ojos estén completamente abiertos. Su mano va
instintivamente hacia su cintura, antes de que su mirada se centre en mí.
—¿Qué? ¿Qué está pasando? —Su voz está ronca por el sueño pero
alerta, sus ojos escanean la habitación en busca de amenazas.
—Nada urgente. Solo... creo que estoy viendo algunas anomalías en el
código, pero no puedo distinguir si estoy siendo paranoica o no.
Se incorpora de la silla, frotándose la cara con una mano antes de
acercarse. —¿Qué coño quieres decir con anomalías? Para mí todo es la
misma maldita jerigonza.
Una risa brota de mi pecho, inesperada y genuina. —Aparentemente no
es lo mismo, ya que has estado dormido durante las últimas dos horas
mientras yo he estado trabajando en ello.
Se detiene justo a mi lado, lo bastante cerca como para que pueda oler el
café en su aliento y el ligero aroma de su colonia. Demasiado cerca. El
colchón se hunde cuando se apoya para inclinarse y mirar mi pantalla.
—Enséñame —exige.
Me giro para enfrentarle adecuadamente, de repente consciente del poco
espacio que existe entre nosotros. Sus ojos, oscuros e intensos, se
encuentran con los míos. La risa muere en mi garganta cuando una
combustión química pasa entre nosotros.
 Su mirada se desliza hasta mi boca, deteniéndose allí con una intensidad
que hace que mi pulso retumbe en mis oídos. No puedo evitar mirar sus
labios también: llenos, con un arco de Cupido bien definido, el inferior
mucho más grueso que el superior.
¿Se está acercando más? El espacio entre nosotros parece reducirse por
milímetros. Contengo la respiración al darme cuenta de que definitivamente
se está moviendo hacia mí, con los ojos entrecerrados, su expresión
indescifrable excepto por el inconfundible calor... sé que va a...
Una estridente alarma corta la tensión, haciendo que ambos demos un
respingo. Alessio retrocede como si le hubieran escaldado, su expresión
cambiando instantáneamente de lo que fuera aquello a una fría alerta
profesional.
—Cazzo!
—¿Qué es esto? ¿Qué está pasando? —Mi corazón golpea contra mis
pulmones mientras el estruendo continúa.
Alessio no responde. En su lugar, agarra el portátil, arrancando el
cargador de la pared. Sus movimientos son fluidos, precisos: un hombre que
ha practicado salidas de emergencia demasiadas veces como para contarlas.
Agarra mi mano, su agarre firme pero no doloroso.
—Alguien ha venido a por nosotros. Tenemos que movernos. AHORA.
La urgencia en su voz envía hielo por mis venas. No le cuestiono, no
dudo. Me pongo de pie instantáneamente, mientras me arrastra hacia la
puerta.
En otra habitación suelta mi mano solo el tiempo suficiente para agarrar
una bolsa de lona de debajo de la cama. Mete el portátil y el cargador en
mis brazos, luego saca otra pistola —más grande que la que lleva en la
cintura—, comprobándola con eficiencia mecánica antes de metérsela
también en la cintura. Unas llaves de coche tintinean cuando las arranca de
un gancho junto a la puerta.
 —Sígueme —ordena, con voz mortalmente tranquila a pesar del caos—.
No tenemos tiempo para preguntas ni errores. Haz exactamente lo que te
diga, cuando te lo diga. ¿Entendido?
Asiento, incapaz de encontrar mi voz. El terror araña mi garganta pero
lo reprimo. El pánico es un lujo que no puedo permitirme ahora mismo.
La mano de Alessio encuentra la mía, guiándome hacia la escalera de
caracol. Descendemos rápidamente, mis pies descalzos silenciosos en los
escalones. La alarma continúa con su implacable chirrido, haciendo
imposible oír si hay alguien más en el edificio.
Cuando llegamos a la cocina, Alessio se posiciona entre la puerta y yo,
su cuerpo como un escudo humano. Se mueve con gracia depredadora,
comprobando líneas de visión antes de indicarme que avance.
—Quédate cerca —murmura, apenas audible por encima de la alarma.
Nos deslizamos por la puerta trasera hacia el aire húmedo de la noche.
Un elegante coche negro espera en las sombras. Alessio abre la puerta del
pasajero, prácticamente levantándome dentro antes de rodear el capó y
deslizarse tras el volante.
—Ponte el cinturón y agárrate a algo —ordena, metiendo la llave en el
contacto. El motor cobra vida con un rugido, un sonido profundo y potente
que vibra por todo el vehículo.
Forcejeo con el cinturón, mis dedos torpes por la adrenalina, finalmente
logrando encajarlo en su sitio. Mi mano derecha agarra con fuerza la manija
de la puerta. Mi mano izquierda sujeta el portátil contra mi pecho.
CAPÍTULO 13
Alessio

E l Maserati Quattroporte cobra vida en el segundo en que giro el

contacto, su motor vibrando con potencia apenas contenida. Mi mano
izquierda agarra el volante mientras la derecha sostiene la Beretta, mis ojos
escaneando los espejos en busca de cualquier movimiento. El interior de
cuero del coche aún huele a nuevo—una puta pérdida si tenemos que
abandonarlo después de esta noche. No es que nos importe una mierda un
coche o su coste.
—Agárrate —ordeno, sin mirar a Melania mientras meto el coche
marcha atrás.
Su respiración sale en breves ráfagas de pánico a mi lado. Casi puedo
saborear su miedo en el espacio reducido—la rápida subida y bajada de su
pecho, la forma en que sus dedos aferran el portátil como si fuera un
salvavidas. Bien. El miedo mantiene a la gente alerta, los mantiene vivos.
Giro el coche con brusquedad, los neumáticos chirriando contra el
asfalto mientras encaramos la dirección opuesta a la que se acercan nuestros
visitantes no deseados. Los sensores del perímetro se activaron en la
entrada este—lo que significa que nos dirigimos hacia el oeste, rápido.
—¿Quién es? —pregunta Melania, su voz sorprendentemente firme a
pesar de su respiración superficial.
—Ahora mismo no importa una mierda —respondo, metiendo la pistola
en la cintura para agarrar la palanca de cambios—. Podrían ser los hombres
de tu padre. Podrían ser los de Raymond. Podría ser el puto repartidor de
pizzas que ha tomado un desvío equivocado. No nos quedaremos para
averiguarlo.
El Maserati salta hacia delante cuando piso a fondo el acelerador,
pegándonos a ambos contra nuestros asientos. La casa franca desaparece en
el retrovisor, tragada por la oscuridad. La carretera por delante se extiende
vacía, pero eso no durará mucho.
Mis ojos se desvían de nuevo al espejo. Dos pares de faros aparecen
detrás de nosotros—un coche y una motocicleta, moviéndose rápido.
Demasiado rápido para ser coincidencia.
—Tenemos compañía —murmuro, exigiendo más del Maserati. El
ronroneo del motor se convierte en un rugido—. Dos vehículos pisándonos
los talones.
Melania se gira en su asiento para mirar detrás de nosotros.
—No te muevas —le espeto, estirándome para empujarla de vuelta a su
posición—. Mantén la cabeza agachada y el cinturón abrochado.
La motocicleta gana terreno, su faro único creciendo en el espejo. Con
mejor aceleración y más maniobrabilidad que nuestro coche, nos alcanzará
primero. El otro coche no está muy lejos.
—Merda —gruño, esquivando una curva en la carretera. El Maserati se
adhiere al pavimento, su manejo impecable incluso a esta velocidad. Lo
exijo más, sintiendo cómo el coche responde bajo mis manos como un ser
vivo.
Agarro el volante con más fuerza cuando un movimiento destella en mi
visión periférica. La motocicleta se aproxima por el lado derecho,
ganándonos terreno con una velocidad alarmante. Joder. La elegante moto
negra se desliza por el estrecho espacio entre nosotros y la barrera de
seguridad, su conductor inclinado sobre el manillar.
—Alessio... —comienza Melania, su voz tensa de pánico.
—Lo veo —la interrumpo, moviendo mis ojos entre la carretera y el
retrovisor.
La motocicleta se pone a nuestro lado y capto el brillo de metal cuando
el pasajero levanta el brazo. Una pistola—apuntando directamente a la
cabeza de Melania a través de la ventana. Estos cabrones no están aquí para
llevarla de vuelta con vida.
 —¡Agáchate! —grito, girando bruscamente el volante hacia la derecha.
El Maserati golpea la motocicleta con un ruido repugnante de metal
contra metal. La moto derrapa lateralmente, sus ocupantes salen
despedidos. Un disparo rompe el aire cuando el arma se descarga. La bala
atraviesa la puerta trasera con un golpe metálico.
Melania grita, levantando las manos para cubrirse.
—¡Baja la puta cabeza! —gruño, empujándola hacia abajo con una
mano mientras conduzco con la otra—. ¡Quédate abajo!
La motocicleta cae rodando detrás de nosotros, pero mi momentánea
satisfacción se evapora cuando los faros inundan el interior de nuestro
coche. El segundo vehículo —un elegante Audi negro— acorta la distancia
que he creado, su motor aullando mientras nos alcanza. Otro coche rápido.
Equipo profesional de persecución, no aficionados.
El Audi está casi en nuestro parachoques ahora, lo suficientemente
cerca como para distinguir la silueta del conductor. —Jodidos bastardos.
El motor del Maserati ruge mientras lo exijo más.
El Audi embiste contra nuestro parachoques con una fuerza que sacude
los huesos. El metal chirría contra el metal mientras nuestro coche colea
salvajemente. Lucho con el volante, los músculos tensándose, pero la física
gana. El Maserati gira como una peonza, los neumáticos chillando contra el
asfalto.
—¡Alessio! —grita Melania, su voz cortando a través del caos.
El mundo se difumina en rayas de luz y sombra mientras giramos. Una
rotación. Dos. Tres. Aprieto los dientes con tanta fuerza que mi mandíbula
podría romperse. El portátil se desliza del agarre de Melania, estrellándose
contra el salpicadero.
Cuando finalmente nos detenemos, el coche está cruzado en la carretera.
El Audi no ha salido mejor parado—ha derrapado a treinta metros por
delante, con su parte delantera destrozada contra la barrera de seguridad.
—Quédate abajo —gruño—. No te muevas ni un puto centímetro.
 No espero su respuesta. El tiempo se mide ahora en latidos. En el
espacio de tres latidos he abierto mi puerta y me he lanzado al pavimento,
con la pistola en alto.
El conductor del Audi sale tambaleándose de su vehículo, desorientado
pero buscando algo en su cintura. No le doy la oportunidad. Tres disparos
impactan, encontrando su objetivo con precisión. El conductor se sacude
hacia atrás y luego se desploma junto a su puerta abierta.
—¡Alessio, a la izquierda! —la voz de Melania rasga la noche.
Giro justo cuando un destello de movimiento capta mi mirada—el
pasajero del Audi, en el suelo pero vivo, con la pistola levantada. El cañón
destella una vez, dos veces. Me lanzo hacia la cobertura detrás de nuestro
coche, sintiendo un calor abrasador atravesando mi bíceps izquierdo.
—Cazzo! —La quemazón se extiende como fuego líquido por mi brazo,
pero aparto el dolor, lo encierro. No hay tiempo para esa mierda ahora.
Tomo mi arma de respaldo de la funda del tobillo con mi mano derecha.
Ahora armado con dos pistolas, me levanto lo suficiente para devolver el
fuego por encima del capó del Maserati. El pasajero se agacha detrás del
maletero del Audi.
Intercambiamos disparos, el chasquido de los tiros haciendo eco en los
árboles circundantes. Avanzo en rápidas ráfagas, acercándome más a
nuestro coche, manteniendo mi cuerpo bajo. La sangre empapa mi manga,
caliente y pegajosa, pero el brazo todavía funciona. Eso es lo único que
importa.
Una bala rebota en el pavimento cerca de mi pie. Otra hace añicos el
retrovisor lateral del Maserati.
Me agacho detrás del guardabarros del Maserati, respirando con
dificultad, con ambas pistolas listas. El tirador detrás del Audi sigue
disparando, pero sus tiros se vuelven más erráticos, desesperados. Entonces,
de repente, el silencio cae como una bomba que se asienta.
 Mis músculos se tensan mientras espero el siguiente disparo. No llega.
Solo el viento silbando a través del cristal destrozado y el lejano aullido de
las sirenas.
—Joder —murmuro, contando los segundos en mi cabeza. Diez pasan
sin movimiento.
Me arriesgo a mirar alrededor del parachoques. El tirador yace inmóvil
junto al Audi, medio oculto en las sombras. La sangre se acumula negra
sobre el asfalto debajo de él.
No hay tiempo para confirmar. Las sirenas suenan cada vez más cerca.
Enfundo una pistola y mantengo la otra lista mientras corro de vuelta al
lado del conductor, abriendo la puerta de un tirón. Melania está acurrucada
en su asiento, con el portátil apretado contra su pecho, los ojos abiertos de
terror.
Me deslizo detrás del volante. Mi brazo herido grita en protesta
mientras agarro el volante, con la sangre empapando mi manga y goteando
sobre mis vaqueros. No hay opciones. Tenemos que irnos. Ahora.
El motor tose una, dos veces antes de volver a rugir con vida. El metal
cruje mientras fuerzo el coche dañado a entrar en marcha, los neumáticos
giran antes de encontrar agarre en el pavimento resbaladizo por la sangre.
—Dios mío —susurra Melania a mi lado, su voz fina y aguda—. Dios
mío, Dios mío. —Todo su cuerpo tiembla, finos temblores que sacuden el
portátil en su agarre de nudillos blancos—. Estás sangrando. Hay sangre por
todas partes.
—Respira —le digo, sin quitar la vista de la carretera mientras empujo
el Maserati casi destrozado hasta sus límites. El coche tira ligeramente
hacia la derecha —alineación jodida por el impacto— pero todavía se puede
conducir—. Respiraciones profundas. Inhala por la nariz, exhala por la
boca.
—Iban a matarnos —dice ella, con la voz quebrada—. No capturar.
Matar.
 —Sí. —No tiene sentido mentirle—. No quieren que vuelvas. Quieren
silenciarte.
Su respiración se vuelve entrecortada, el principio del pánico. La
necesito operativa, no histérica.
—Melania. —Digo su nombre bruscamente, cortando su espiral—.
Concéntrate. ¿Estás herida?
Ella niega con la cabeza, todavía temblando. —N-no. Solo... Dios mío.
—Bien. Ahora respira y recupérate. Aún no estamos muertos.
El Maserati recorre la carretera vacía, poniendo distancia entre nosotros
y los destrozos que dejamos atrás. La sangre sigue manando de mi brazo,
pero la herida es superficial —un roce, nada más. Puede esperar.
Miro a Melania. Su cara está blanca como un fantasma bajo las luces
del salpicadero, pero su respiración se ha estabilizado un poco. Está en
shock, pero ahora se está controlando. Una pequeña dura.
—Nos encontraron —susurra.
Melania

El motor del Maserati ronronea mientras corremos a través de la noche.

Diez minutos pasan en un silencio sofocante. Los únicos sonidos son la
respiración controlada de Alessio.
—¿Nos encontraron a través del USB? —pregunta finalmente Alessio,
su voz tensa por el dolor.
Mi estómago se hunde mientras la realización me inunda. —Sí —
susurro, la palabra apenas audible—. Subestimé a Raymond.
La mandíbula de Alessio se tensa mientras toma una curva cerrada, la
alineación dañada del coche haciendo que el volante luche contra su agarre.
—Nunca pensé que utilizaría recursos gubernamentales para hackearme
a mí —continúo, las palabras salen más rápido ahora—. Pensé que no
arriesgaría a que alguien viera lo que esconde en esa unidad. Pero por otro
lado... —Mi voz se quiebra—. Podría simplemente matar a cualquiera que
lo viera.
Giro frenéticamente el anillo de mi madre, haciéndolo girar alrededor de
mi dedo hasta que la piel debajo se irrita.
—Fui estúpida —digo, el autodesprecio ardiendo en mi pecho—. Tan
jodidamente estúpida. Debería haber sido más cuidadosa. Debería haber
sabido que tendría acceso trasero. Debería haber...
—Culpar a alguien ahora no ayudará —me corta Alessio, su voz firme
pero no cruel—. Ni a ti, ni a mí, ni siquiera a ese bastardo de Raymond.
Me mira, sus ojos oscuros brillando bajo las luces del salpicadero. —Lo
que necesitamos es centrarnos en lo que vamos a hacer a partir de ahora.
Respiro hondo, obligando a mi cerebro a pasar del pánico a la
planificación. Tiene razón. La autocrítica no nos salvará del próximo
ataque.
 —Necesito reconstruir nuestra seguridad digital desde cero —digo, mi
mente ya repasando protocolos de encriptación—. Diferente hardware,
diferente enfoque.
Alessio asiente, haciendo una mueca mientras ajusta su agarre en el
volante. —¿Y el USB?
—Necesitaré crear un sistema aislado. Completamente separado. —
Aprieto más el portátil—. Y necesitamos volver a escondernos.
—Ya estoy en ello —dice Alessio, comprobando el retrovisor por
centésima vez—. Pero primero tenemos que deshacernos de este coche.
Alessio saca un teléfono de su bolsillo. Con una mano aún en el volante,
marca un número y lo pone en altavoz.
—Damiano —dice en cuanto se conecta la llamada—. Hemos sido
comprometidos. Tuve que eliminar a cuatro hombres.
—¿Localización? —la voz de Damiano llena el coche, profunda y
autoritaria.
—Moviéndonos hacia el sur por la Interestatal 95. Necesitamos un
vehículo de reemplazo.
Observo el rostro de Alessio, la forma en que sus ojos escanean
constantemente la carretera delante y detrás de nosotros, sin detenerse
nunca. La sangre ha empapado su manga donde la bala le rozó, una mancha
oscura extendiéndose por la tela.
—Hay un motel en la salida 14 —dice Damiano—. El Blue Pine. Estoy
enviando a Matteo para que se reúna con vosotros allí. Dejad el coche
detrás del edificio y permaneced ocultos hasta que él llegue.
—Entendido —dice Alessio.
—Necesitamos portátiles —interrumpo repentinamente, inclinándome
hacia el teléfono—. Al menos tres. De diferentes marcas, nada rastreable.
Hay una pausa en la línea.
—Hola, Melania —la voz de Damiano baja una octava, peligrosa y
suave.
 Un escalofrío recorre mi espalda al oír su tono.
—Tendrás lo que has solicitado —continúa—. Matteo se llevará el
Maserati. Tú cogerás su coche para ir a la ubicación secundaria.
—¿El almacén? —pregunta Alessio.
—Sí. Llamad cuando estéis seguros.
La línea se corta. Alessio guarda el teléfono y toma la siguiente salida,
siguiendo las indicaciones hacia el Motel Blue Pine.
—Necesitamos tratar tu herida —digo, mirando la sangre en su brazo.
—Primero nos escondemos —responde, con una voz que no deja lugar
a discusión—. Después nos ocuparemos de esto.
El peso de la culpa presiona mi pecho.
—Lo siento —suelto de golpe—. Es mi culpa. Debería haber sido más
cuidadosa con el USB.
Los ojos de Alessio permanecen fijos en la carretera, su pulgar traza
brevemente su labio inferior antes de responder: —No hay necesidad de
disculparse, Melania.
—Pero...
—No —me interrumpe con firmeza—. Llena esa hermosa mente tuya
con formas de mantenernos seguros de ahora en adelante. Eso es lo que
importa.
Hermosa mente. El inesperado cumplido me pilla desprevenida. No
hermosa cara o cuerpo, sino mi mente. Algo cálido se despliega en mi
pecho y giro el anillo de mi madre, repentinamente nerviosa.
Me vuelvo para estudiar su perfil en la tenue luz del salpicadero. La
fuerte línea de su mandíbula, la intensidad en sus ojos mientras examina la
carretera, la forma en que sus manos agarran el volante con poder
controlado. Algo en él me atrae, una fuerza magnética que no puedo
explicar y no quiero reconocer.
Después de la traición de James en Londres me convencí de que estaba
mejor sola que dejando que cualquier hombre se acercara lo suficiente para
herirme. Bueno...
Alessio gira la cabeza, y nuestras miradas se encuentran. El aire entre
nosotros crepita con tensión.
—¿Qué? —pregunta.
Yo rompo el contacto visual primero. —Nada. Solo estaba pensando,
eso es todo.
Me vuelvo hacia la carretera que tenemos delante, obligando a mi mente
a volver al problema actual.
CAPÍTULO 14
Alessio

C onduzco el Maserati dañado hasta el aparcamiento del Motel Blue

Pine, examinando la zona en busca de amenazas. El lugar es exactamente lo
que esperaba: destartalado, con poca iluminación y casi vacío. Perfecto para
nuestras necesidades.
—Mantente alerta —le digo a Melania mientras maniobro hacia la parte
trasera del edificio donde las sombras ofrecen mejor cobertura.
Aparco entre un contenedor de basura y un viejo camión de reparto,
posicionando el coche para que quede parcialmente oculto desde la calle. El
motor hace un ruido de tictac mientras se enfría, el único sonido además de
la respiración ya calmada de Melania a mi lado.
—Necesitamos salir —digo, comprobando mi arma—. Es mejor tener
los ojos bien abiertos que estar sentados como dianas.
Melania asiente, aferrando el portátil contra su pecho.
—Coge el USB —le indico—. Deja el portátil en el coche.
Ella extrae cuidadosamente la unidad y se la guarda... en algún sitio...
Joder, todavía solo lleva puesta mi camiseta.
—Vamos.
Salimos del coche simultáneamente, moviéndonos hacia las sombras
entre el motel y una valla metálica. Coloco a Melania contra la pared, mi
cuerpo en ángulo para protegerla mientras mantengo la visión en todas las
direcciones.
El aire nocturno se siente cargado de tensión. Cada motor de coche
distante hace que apriete más mi arma. Melania permanece perfectamente
quieta, su respiración medida. Está manejando esto mejor que la mayoría.
—¿Cómo está tu brazo? —susurra.
—Bien —respondo, sin apartar los ojos de nuestro entorno. El dolor se
ha reducido a un latido persistente y el sangrado se ha detenido—. Solo un
rasguño.
Cinco minutos pasan en un silencio tenso antes de que unos faros barran
el aparcamiento. Un Audi negro da la vuelta por detrás, moviéndose
lentamente. Empujo a Melania más hacia las sombras, colocándome entre
ella y cualquier amenaza potencial.
El coche se detiene. Un momento después, Matteo emerge, sus
movimientos casuales pero sus ojos agudos mientras escanean el área.
Reconozco su silueta inmediatamente.
—Es Matteo —murmuro a Melania, sintiendo cómo se relaja
ligeramente contra mí.
Matteo se acerca, con las manos visibles. Su mirada recae primero en
Melania, evaluando su estado antes de volverse hacia mí. Sus ojos se
detienen en mi manga ensangrentada.
—¿Estás bien, hermano? —pregunta, señalando con la cabeza hacia mi
brazo.
—Solo un arañazo —confirmo—. La hemorragia se ha detenido.
Asiente, satisfecho con mi evaluación. —Damiano ha enviado todo lo
que pediste —dice, girándose hacia Melania—. Tres portátiles, diferentes
marcas. Limpios. Supongo que debería haber parado en Gucci. ¿No tuviste
tiempo de vestirte antes de la refriega?
Observo cómo los ojos de Matteo recorren a Melania, deteniéndose un
segundo de más en ella con un atisbo de sonrisa burlona. Algo primario se
enciende en mi pecho.
—Entra en el coche —le digo a Melania, con voz deliberadamente
calmada—. Estaré allí en un minuto.
Ella duda, mirando entre nosotros antes de asentir y caminar hacia el
Audi. En cuanto está fuera del alcance de su oído, me acerco al espacio
personal de Matteo, lo suficiente como para que mis palabras no se
escuchen.
 —La próxima vez que tus ojos la desnuden así —digo, en un susurro
peligroso—, vas a acabar ciego.
Matteo me mira fijamente durante un instante, la sorpresa parpadea en
sus facciones antes de estallar en carcajadas.
—Joder —jadea, con los hombros temblando.
No comparto su diversión. En un rápido movimiento, le agarro la nuca,
juntando nuestras frentes como leones estableciendo dominancia, mis dedos
clavándose en su piel.
—¿Me he explicado con claridad? —Mi voz es apenas audible, cada
palabra precisa y letal.
Matteo continúa riendo, aunque su cuerpo se tensa bajo mi agarre. —Lo
he entendido perfectamente —consigue decir, aún riendo.
Lo suelto y doy un paso atrás, lanzándole las llaves del Maserati. —Tira
el portátil donde no lo encuentren, luego haz desaparecer el coche.
Él atrapa las llaves con una mano, su risa disminuyendo pero con la
diversión aún bailando en sus ojos. —Considéralo hecho.
Me deslizo en el asiento del conductor del Audi, notando al instante
cómo el aroma de Melania ya ha reclamado el interior. Ella se sienta con
postura perfecta a pesar de todo, el dispositivo USB apretado en su palma.
El motor ronronea al encender el coche, mis ojos escaneando los
espejos en busca de cualquier señal de persecución. Nada aún, pero no
confío en esta calma.
—Necesitamos movernos —digo, cambiando de marcha y alejándonos
del motel. Los neumáticos crujen sobre la gravilla suelta mientras salimos a
la carretera principal.
Los dedos de Melania tamborilean sobre su muslo desnudo, un sutil
indicio de su ansiedad a pesar de su rostro compuesto. Mira el salpicadero y
luego a mí.
—¿Estaría bien si pusiéramos algo de música? —pregunta,
deliberadamente casual—. Me ayuda a relajarme.
 Arqueo una ceja, sorprendido por la petición. —Elige lo que quieras —
le digo encogiéndome de hombros—. No me importa.
Ella alcanza los controles de audio, dudando brevemente antes de
seleccionar una emisora. Una suave melodía de piano llena el coche, algo
clásico.
Mantengo los ojos en la carretera, pero mi mente cataloga esta nueva
información con ridícula precisión. A Melania Lombardi le gusta la música
clásica cuando está ansiosa. Otro detalle para añadir al creciente archivo en
mi cabeza.
Por el amor de Dios. Nunca me ha importado lo que a nadie le guste o
por qué. Las mujeres han entrado y salido de mi vida sin dejar rastro de sus
preferencias en mi memoria. No podría decirte si mi último ligue prefería el
vino tinto o blanco, y mucho menos qué tipo de música calmaba sus
nervios.
Sin embargo, cada detalle que sale de los labios de Melania —café con
un azúcar, carbonara con pimienta extra, música clásica cuando está
estresada— queda jodidamente grabado en mi cerebro como una escritura
sagrada. Sus preferencias parecen más importantes que los detalles
operativos que he pasado años memorizando.
La realización me irrita. Estoy catalogando sus gustos y disgustos como
si fueran inteligencia crítica. Como si saber exactamente cómo toma su café
pudiera salvarme la vida algún día.
Melania baja ligeramente el volumen y se acomoda en su asiento. Sus
ojos se cierran brevemente mientras respira hondo, la música visiblemente
aliviando algo de tensión de sus hombros.
Me obligo a volver mi atención a la carretera, agarrando el volante con
más fuerza de la necesaria. Esta mujer es un trabajo. Nada más.
Entonces, ¿por qué mi mente trata cada fragmento de información sobre
ella como si fuera el puto evangelio?
Melania

Una suave presión en mi hombro me devuelve a la realidad.

—Melania —su voz casi gentil—. Hemos llegado.
El suave balanceo del coche y las notas relajantes de Chopin me
sumieron en un sueño inesperado. Mi cuerpo se rindió al agotamiento a
pesar de la adrenalina que aún corría por mis venas.
Parpadeo al despertar, desorientada. La música clásica todavía suena
suavemente por los altavoces. Nunca la cambió.
—¿Cuánto tiempo he dormido? —mi voz suena ronca.
—Cerca de una hora —los ojos de Alessio escanean nuestro entorno,
siempre vigilantes—. Este es nuestro nuevo escondite.
Me enderezo, frotándome los ojos mientras me ubico. Estamos
aparcados detrás de lo que parece un almacén abandonado. El edificio se
alza frente a nosotros: una enorme estructura de ladrillo con ventanas
tapiadas y paredes manchadas por décadas de mugre urbana. El grafiti
marca el exterior como reclamos territoriales y el óxido sangra de los
accesorios metálicos como viejas heridas.
Alessio sale primero, comprobando el perímetro antes de abrirme la
puerta. El aire nocturno me golpea con el hedor de la decadencia urbana:
aceite de motor, basura y el sabor metálico de la contaminación.
—Quédate cerca —me indica, guiándome hacia una puerta lateral
oxidada apenas visible entre las sombras.
La puerta se abre con un gemido reticente. Alessio me hace pasar,
cerrándola con llave tras nosotros. Enciende una pequeña linterna,
iluminando nuestro camino a través del cavernoso espacio.
Mis ojos se adaptan lentamente a la oscuridad. El interior del almacén
está mayormente vacío: un vasto suelo de hormigón que se extiende hacia
las sombras, vigas de acero que se alzan como centinelas, y techos altos
donde las palomas anidan entre tuberías expuestas. Nuestras pisadas
resuenan en el vacío, anunciando nuestra presencia a las ratas que se
escabullen por las paredes.
—Por aquí —indica Alessio, guiándome hacia la esquina del fondo.
Al acercarnos, noto un área separada: un espacio habitable improvisado
creado con sábanas colgantes y cajas de embalaje. El contraste con nuestro
refugio anterior es marcado. No hay lujo aquí, solo supervivencia básica.
—Hogar, dulce hogar —murmuro, sin poder evitar el sarcasmo en mi
voz.
Los ojos de Alessio encuentran los míos en la tenue luz. —No es el
Ritz, pero es seguro por ahora.
Aparta una sábana colgante para revelar los "aposentos": dos colchones
sobre palés de madera, un hornillo eléctrico, mini-nevera y una pequeña
mesa con sillas plegables. Una sola bombilla que cuelga de un cable
proporciona una escasa iluminación. A través de otra separación vislumbro
un retrete y un lavabo que han conocido mejores décadas.
—El baño es básico —explica Alessio, siguiendo mi mirada—. Solo
agua fría.
Esto no es solo un paso atrás desde el refugio anterior, es un descenso a
un abismo.
—Está bien —digo, sorprendiéndome a mí misma por lo mucho que lo
digo en serio—. Mientras Raymond no pueda rastrearnos aquí.
Alessio se dirige a los monitores de seguridad escondidos en una
esquina, comprobando las cámaras del perímetro. Sus movimientos son
precisos, pero noto la rigidez en su brazo izquierdo donde la bala le rozó.
—Deberíamos volver al trabajo —digo, colocando el nuevo equipo—.
Cuanto antes descifremos ese disco...
—Esta noche no —Alessio me interrumpe con un movimiento de
cabeza—. Necesitamos dormir. Empezaremos frescos mañana.
 Quiero discutir, pero el agotamiento pesa en mis extremidades como
hormigón. Mi cerebro se siente nublado, e intentar criptografía compleja en
este estado sería peligroso.
—Tienes razón —cedo—. Necesitamos tener la mente clara para esto.
Especialmente ahora que sabemos a qué nos enfrentamos.
Alessio asiente, su rostro medio iluminado por la tenue bombilla. —
Raymond no va a parar. Necesitamos mantenernos en movimiento, cambiar
de ubicación con frecuencia.
—Eso complica las cosas —giro el anillo de mi madre, considerando las
implicaciones—. Tendré que ajustar mi enfoque hacia los protocolos de
seguridad. Quizás trabajar en ráfagas más cortas, hacer copias de seguridad
con más frecuencia.
—Eso es exactamente lo que vamos a hacer —confirma—. Damiano
está organizando una rotación de casas seguras. No nos quedaremos en
ningún sitio más de cuarenta y ocho horas.
Mis ojos se desvían hacia la mancha de sangre en su manga, ahora seca
hasta un marrón oxidado.
—Lo primero es lo primero —digo, moviéndome hacia él—. Necesito
examinar tu herida.
Alessio me hace un gesto para restarle importancia. —Estoy bien. Es
solo un rasguño.
—Quítate la camisa.
Levanta una ceja.
—Comportarte como un niño no nos ayudará a ninguno —digo,
cruzando los brazos—. Estás sangrando y si esa herida se infecta, los dos
estamos jodidos. Así que quítate la camisa y déjame limpiarla
adecuadamente.
Por un momento estamos atrapados en una silenciosa batalla de
voluntades. Su mandíbula se tensa y puedo ver cómo sopesa sus opciones.
—Vale —gruñe finalmente, alcanzando el dobladillo de su camisa.
 Busco por el improvisado espacio habitable, mis ojos adaptándose a la
tenue iluminación mientras busco algo útil para tratar la herida de Alessio.
—¿Hay un botiquín de primeros auxilios por algún lado? —pregunto,
abriendo armarios y cajones en la pequeña zona de cocina.
—Bajo el fregadero —responde Alessio, su voz tensa por el dolor que
intenta ocultar.
Encuentro una desgastada caja metálica con una descolorida cruz roja.
Dentro están los elementos básicos: gasas, esparadrapo, toallitas
antisépticas y una botella de agua oxigenada medio vacía. No es ideal, pero
tendrá que servir.
—Primero tenemos que limpiarla —digo, más para mí misma que para
él—. Necesito agua caliente.
Cojo una cazuela pequeña que hay junto a la placa y la lleno en el
fregadero. El agua sale primero de color óxido, así que la dejo correr hasta
que se aclara antes de llenar la cazuela. La pongo en la placa y giro el dial a
la máxima potencia.
—Esto puede tardar un poco —digo, examinando el lugar en busca de
algo más útil. Veo un montón de toallas gastadas en un estante y cojo la que
parece más limpia.
Cuando me vuelvo hacia Alessio, las palabras mueren en mi garganta.
Está de pie en el centro de la sala, sin camisa bajo la única bombilla
colgante. Mi respiración se entrecorta en un jadeo involuntario.
Su torso es una obra maestra de fuerza esculpida en piel aceitunada:
hombros anchos y redondeados que se estrechan hasta una cintura delgada,
músculos definidos que se mueven con cada ligero movimiento. Pero lo que
realmente capta mi atención son las cicatrices, un mapa de violencia
grabado en su cuerpo. Una línea irregular recorre sus costillas izquierdas.
Una marca circular marca su hombro derecho, una antigua herida de bala.
Marcas más pequeñas, demasiado numerosas para contarlas, cuentan
historias de peleas, cuchillos y peligros que no puedo imaginar.
 Esta no es la perfección esculpida de un hombre que se ejercita por
vanidad. Es el cuerpo de un guerrero, moldeado por la supervivencia y la
violencia.
El rozón de bala en la parte superior de su brazo ha desgarrado piel y
músculo, dejando un surco crudo y furioso de unos ocho centímetros de
largo. La sangre se ha secado en riachuelos descascarillados por su brazo,
pero el carmesí fresco aún rezuma de la herida.
Giro nerviosamente el anillo de mi madre, de repente consciente de lo
cerca que tendremos que estar para que pueda tratarle adecuadamente.
—El agua está hirviendo —dice Alessio, su voz devolviéndome a la
realidad.
Parpadeo, dándome cuenta de que me he quedado mirándole. El calor
sube a mis mejillas mientras me giro rápidamente hacia la placa, agradecida
por la excusa para apartar la mirada.
—Cierto —logro decir, con la voz más firme de lo que me siento—.
Vamos a limpiarte.
CAPÍTULO 15
Alessio

O bservo a Melania organizar los suministros con una eficiencia

sorprendente. No se pone aprensiva con la sangre, interesante.
—Siéntate —ordena, sin dejar lugar a discusión.
Obedezco, bajándome en una silla desvencijada mientras ella
permanece de pie. La posición la pone al mando, mirándome desde arriba,
una inversión de nuestra dinámica habitual que debería odiar. Pero no lo
hago.
Se coloca entre mis piernas, lo suficientemente cerca como para que su
aroma inunde mis sentidos. Sumerge la toalla en el agua caliente y la
escurre con dedos delicados antes de presionarla contra mi brazo.
—Esto podría escocer —advierte, pero su tacto es suave mientras limpia
la sangre seca.
No me inmuto. El dolor es un viejo amigo. Lo nuevo es la forma
cuidadosa en que me atiende, como si fuera algo que merece ser
preservado.
—Has hecho esto antes —observo, mirando sus movimientos
metódicos.
—Los primeros auxilios básicos formaban parte de mi programa de
informática —explica, sin apartar la mirada de mi herida—. Dijeron que
podríamos tener que trabajar con equipos sensibles en lugares remotos.
Dudo que se refirieran a heridas de bala, pero no lo digo.
Su rostro flota a pocos centímetros del mío mientras trabaja,
completamente concentrada en su tarea. Sin asco, sin temor, solo
concentración. La única bombilla proyecta sombras sobre sus rasgos,
resaltando la curva de su pómulo, la plenitud de sus labios. Su cabello cae
hacia delante, y distraídamente se lo aparta con la muñeca, cuidando de
mantener sus dedos ensangrentados lejos de su cara.
 Joder, es preciosa.
No de la manera artificial de las mujeres que rondan los clubes de
Damiano, todas silicona y seducción calculada. La belleza de Melania es
involuntaria, casi accidental. Me encanta el leve surco entre sus cejas
cuando se concentra.
Sus dedos rozan mi piel mientras aplica antiséptico y reprimo un
escalofrío que nada tiene que ver con el dolor. Está de pie entre mis piernas
separadas, lo suficientemente cerca como para sentir el calor que irradia su
cuerpo. Cerca como estábamos antes, cuando la alarma interrumpió lo que
fuera que estaba pasando entre nosotros.
—No eres lo que esperaba —digo, con la voz más áspera de lo que
pretendía.
Sus ojos se alzan brevemente hacia los míos antes de volver a su
trabajo. —¿Qué esperabas? ¿Una princesa mimada que se desmoronaría a la
primera señal de sangre?
—Algo así.
La comisura de su boca se curva hacia arriba. —Siento decepcionarte.
—No he dicho que esté decepcionado.
Sus manos se detienen durante una fracción de segundo antes de
reanudar sus suaves atenciones. Ahora está envolviendo una gasa alrededor
de mi brazo, sus dedos trabajando con sorprendente destreza.
—Ya está —dice finalmente, asegurando el vendaje con esparadrapo—.
No es de calidad hospitalaria, pero debería aguantar hasta que podamos
conseguirte un tratamiento adecuado.
No retrocede inmediatamente. Nos quedamos congelados en esta
extraña intimidad: ella de pie entre mis muslos, sus manos aún apoyadas
ligeramente en mi brazo, mi cara inclinada hacia la suya, la suya hacia la
mía.
Veo sus ojos parpadear con algo —conciencia, quizás, de la intimidad—
antes de que dé dos pasos deliberados hacia atrás, creando distancia entre
nosotros. La ausencia de su calor es inmediata.
—Deberíamos descansar —dice—. Ha sido un día largo.
—¿Tienes hambre? —pregunto, alcanzando mi camisa. La tela se
desliza sobre mi piel, ocultando las cicatrices que ella había tenido tanto
cuidado de no mirar fijamente—. Debe haber algo aquí para llenar nuestros
estómagos.
Me levanto y me dirijo hacia la improvisada zona de cocina, mi brazo
palpitando sordamente bajo su pulcro vendaje. Los armarios contienen
algunos productos enlatados: sopa, judías, atún. Nada como la carbonara
que compartimos antes, pero nos mantendrá vivos.
—No hay mucha selección —digo—. Pero los hombres de Damiano
siempre abastecen con lo básico.
Melania se acerca con cautela, manteniendo la mesa entre nosotros. —
La sopa está bien.
Cojo una lata y el abrelatas, manipulándolo con una sola mano. Me ve
luchar durante unos diez segundos antes de dar un paso adelante.
—Déjame a mí —dice, tomando ambos de mis manos. Sus dedos rozan
los míos, y ninguno de los dos reconoce el contacto.
Mientras ella trabaja con el abrelatas, encuentro dos cuencos
desportillados y una olla que ha visto días mejores. La placa tarda una
eternidad en calentarse, pero finalmente la sopa empieza a humear.
—De pollo con fideos —dice, removiéndola con una cuchara de
plástico—. No es exactamente una cena gourmet.
—Mejor que nada —me apoyo en la encimera, observándola—. Y
definitivamente mejor que cualquier cosa que yo prepararía.
Eso me gana una pequeña sonrisa, que desaparece casi tan rápido como
aparece. —El listón está bajo.
La sopa no es gran cosa, pero está caliente y es reconfortante. Comemos
de pie, el silencio entre nosotros menos tenso que antes. Ella termina
primero, dejando su cuenco en el pequeño fregadero.
 —Gracias —digo, asintiendo hacia mi brazo vendado—. Por esto.
Se encoge de hombros, sin encontrar mi mirada.
—Deberíamos dormir un poco —dice, mirando los dos colchones en
esquinas opuestas—. Mañana será otro día largo.
Melania

Estoy tumbada en el fino colchón, mirando al alto techo del almacén. Los
muelles se clavan en mi espalda, pero no es por eso que no puedo dormir.
Mi mente da vueltas con los acontecimientos del día: los disparos, la
persecución, los hombres muertos. La sensación de la piel curtida de
Alessio bajo mis dedos mientras vendaba su herida.
El almacén está en silencio excepto por nuestra respiración. Puedo decir
por el ritmo de la suya que él también está despierto, aunque ambos
fingimos lo contrario. La oscuridad entre nosotros parece cargada de cosas
no dichas.
—¿Cómo era? —la voz de Alessio corta el silencio—. Vivir en Londres.
Mantengo los ojos fijos en una mancha de agua encima de mí, con
forma vagamente parecida a Italia. —¿Por qué quieres saberlo?
—Solo tengo curiosidad por saber cómo la hija de Antonio Lombardi
acabó estudiando al otro lado del océano.
Respiro hondo, cierro los ojos, y hay algo en la oscuridad que hace que
sea más fácil hablar. —Quería irme. Supliqué estudiar en el extranjero, pero
nunca pensé que él aceptaría.
—¿Por qué lo hizo?
—Mirando atrás, creo que quería deshacerse de mí. Siempre fui... un
inconveniente. Siempre haciendo preguntas, entrometiéndome donde no
debía desde que tenía doce o trece años —me río sin humor—. Resulta que
probablemente ya estaba planeando mi matrimonio con Raymond incluso
entonces. Londres era una forma de quitarme de en medio hasta que le fuera
útil.
Alessio se mueve en su colchón. —¿Y Stone?
—Raymond —su nombre sabe amargo en mi boca—. Al principio todo
parecía tan normal. Las galas benéficas, los encuentros "accidentales" que
mi padre organizaba. Raymond invitándome a cenar como si fuéramos
personas normales.
—No querías ir.
—Dios, no. Pero mi padre... —trago saliva—. Nuestra primera cena fue
excruciante. Tres horas escuchando a Raymond hablar de sí mismo: sus
conexiones políticas, su estatus, sus opiniones. Pidió mi comida sin
preguntarme qué quería.
Giro la cabeza para encontrar a Alessio observándome a través de la
oscuridad, su perfil iluminado por las tenues luces de seguridad que se
filtran por las ventanas.
—Durante todo el tiempo —continúo—, no dejaba de tocarme la mano,
el brazo. Nada lo suficientemente inapropiado como para que pudiera
objetar, pero sí lo suficiente para que me sintiera... reclamada. Como si ya
fuera su propiedad.
—Y tu padre lo aprobaba.
—Estaba encantado. Decía que Raymond era un "hombre con visión".
Decía que debería estar agradecida de que alguien tan poderoso se
interesara por mí —la voz se me quiebra—. Intenté decirle que no estaba
interesada, pero no quiso escucharlo.
Espero la respuesta de Alessio, pero permanece en silencio durante
tanto tiempo que me pregunto si se ha quedado dormido.
—Estas bodas... —dice finalmente, con voz baja y áspera en la
oscuridad—. No tienen nada que ver con lo que tú quieras. Así es como está
hecho nuestro mundo.
—Nuestro mundo —repito, saboreando la amargura de esas palabras—.
Un mundo donde las hijas son monedas de cambio.
El silencio se extiende entre nosotros de nuevo y me encuentro
llenándolo.
—Londres era diferente —giro el anillo de mi madre alrededor de mi
dedo—. Durante un tiempo me sentí... normal. Solo una estudiante más con
plazos de entrega y cafeterías favoritas.
—¿Tenías amigos?
—Tenía una compañera de piso, Ashley —una sonrisa toca mis labios al
recordarla—. Era lesbiana y lo pasamos genial juntas. Me enseñó a preparar
un té como es debido y me llevó a clubs underground que nunca habría
encontrado por mi cuenta.
—¿Tu padre permitió eso? ¿Una compañera de piso?
—Lo odiaba. Decía que teníamos dinero suficiente para comprar casas
por todo el Reino Unido si yo quería. No podía entender por qué elegiría
compartir un piso cuando no tenía que hacerlo —suspiro—. Finalmente me
obligó a mudarme y vivir sola. Dijo que no era apropiado para una
Lombardi compartir nada.
Alessio se mueve en su colchón. —¿Seguiste hablando con ella? ¿Con
Ashley?
—Durante un tiempo —la mancha de humedad en el techo se vuelve
borrosa mientras mis ojos se llenan de lágrimas—. Pero después de irme a
Nueva York, yo... no he vuelto a contactar con ella.
—¿Por qué no?
Trago con dificultad. —Dejé Londres con el corazón roto de una forma
y de otra. Necesitaba mantener distancia con todo lo que tuviera que ver
con Londres.
—¿Qué pasó? —la voz de Alessio es casi tierna.
Intento mirarlo a través de la oscuridad. —No es justo que sea yo la
única que hable, ¿no? ¿Y tú? Cuéntame algo real.
Su perfil se recorta contra la tenue luz. —No soy muy hablador.
Miro al techo un momento más, luego digo: —Vale —si no va a ofrecer
información voluntariamente, tendré que sacársela—. Déjame hacerte
preguntas. Eso podría ayudar.
Una leve risa resuena desde el colchón de Alessio. El sonido me
sorprende; apenas le he oído reír antes.
 —¿Qué tiene tanta gracia? —me apoyo sobre un codo.
—Nada —todavía hay diversión en su voz—. Haz tus preguntas,
princesa.
Considero qué quiero saber sobre este hombre peligroso tumbado a
pocos metros de mí. —¿Estás casado? —hago una pausa y añado—:
¿Tienes hijos?
Alessio vuelve a reír, más fuerte esta vez. —Estas son preguntas que un
niño de cinco años podría responder solo mirándome.
—No seas tan dramático —pongo los ojos en blanco, aunque
probablemente no pueda verlo en la oscuridad—. Solo responde.
Los muelles crujen cuando se mueve. —No me gustan las relaciones.
Así que no, ninguna de esas cosas.
Apoyo la cabeza en mi mano, incorporándome para verlo mejor. —
¿Qué significa eso? ¿Nunca has tenido novias?
Alessio gira la cabeza hacia mí. Incluso en la oscuridad siento el peso
de su mirada. —Tuve una, una vez. Se acabó —su garganta suena áspera,
ronca—. Desde entonces, solo follo.
Mi boca se abre de golpe. La cruda afirmación me pilla completamente
desprevenida y puedo sentir el calor subiendo a mi cara. Agradezco la
oscuridad que oculta mi reacción, pero no puedo evitar el pequeño jadeo
que escapa de mis labios.
Trago saliva, el calor en mi rostro se intensifica. Sus palabras flotan en
el aire entre nosotros, brutales y sin disculpas. Solo follo. La cruda
simplicidad de esas palabras no debería afectarme de esta manera.
—Por supuesto que sí —digo, recuperando la voz—. Todos los hombres
de tu círculo o bien solo follan por ahí como hace mi hermano, o se casan
por interés propio y luego engañan a sus esposas.
Las palabras son tan contundentes como las suyas; algo de su confesión
casual ha tocado un nervio. Tal vez es porque me recuerda a Leonardo, que
pasa por las mujeres como por armarios de temporada. O a mi padre, que
mantuvo amantes durante todo su matrimonio con mi madre. O
simplemente por James. Aunque él no forme parte de nuestro mundo.
El colchón frente a mí cruje cuando Alessio se incorpora de repente.
Incluso en la penumbra distingo la tensión en sus hombros. Cuando habla,
su voz tiene ese registro peligroso que hace que se me erice la piel.
—La próxima vez que me compares con otro hombre —dice, cada
palabra cortante—, acabarás con las manos atadas otra vez.
Me quedo paralizada, con la respiración atrapada en la garganta. La
amenaza no debería provocar ese extraño escalofrío por mi columna, pero
lo hace.
CAPÍTULO 16
Alessio

L a tensión entre nosotros se espesa en la oscuridad. Espero a que ella se

estremezca, a que retroceda.
—Eso no significa que esté equivocada —dice, con voz firme a pesar
del ligero temblor que detecto debajo—. Mi novio en Londres, James,
también se acostaba con otras.
No respondo, solo observo su silueta mientras su tono cambia,
volviéndose más crudo.
—Decía que me amaba —se ríe, pero sin pizca de humor—. Luego le
pillé con otra mujer. E incluso después de descubrirlo, seguía
persiguiéndome con todas esas sucias excusas sobre cómo no quería
hacerme daño, cómo había sido un error.
La imagen de algún cabrón haciéndole daño hace que algo oscuro y
violento se agite en mi pecho.
—Así que sí, tuve un novio —tengo que esforzarme para captar su
susurro—. Eso es lo que quería decir cuando dije que tenía el corazón roto
cuando me fui de Londres.
Así que la princesa ya ha sido traicionada antes. Explica los muros que
ha construido, la sospecha detrás de sus ojos incluso cuando está
vulnerable.
Muevo el hombro, sintiendo la presión del vendaje fresco. La oscuridad
entre nosotros se siente de repente más pesada que la pistola en mi espalda.
—Yo tuve a alguien una vez —digo, las palabras se me escapan antes de
poder detenerlas—. Violet.
Melania se mueve en su colchón, su silueta girándose hacia mí. —¿Qué
pasó?
—Se fue —miro al techo, siguiendo las tuberías expuestas con los ojos.
—¿Por qué se fue?
 —Me vio cubierto de sangre una noche. No mía —el recuerdo emerge:
la cara de Violet perdiendo color, su mano cubriendo su boca, sus ojos
azules abiertos de horror—. ¿Qué mujer podría amar a un asesino?
El almacén cruje a nuestro alrededor, el sonido llenando el silencio entre
mis palabras.
—¿Estuvisteis juntos mucho tiempo? —pregunta Melania, con una voz
más suave de lo que le he oído antes.
—Seis meses —paso el pulgar por mi labio inferior, recordando—. Lo
suficiente para empezar a pensar en cosas en las que no tenía derecho a
considerar.
—¿Como qué?
No contesto a eso. Algunas heridas no deberían reabrirse.
—Ella pertenece a otra vida —digo en cambio—. Hace años.
Melania permanece callada un momento. —¿La amabas?
La pregunta queda suspendida entre nosotros. Considero mentir pero,
¿cuál es el sentido? Somos fugitivos en un almacén con asesinos
persiguiéndonos. La verdad parece el menor de los riesgos.
—Creía que sí —me muevo, los muelles del colchón protestando debajo
de mí—. Resulta que solo amaba la idea de ser otra persona. Alguien que
pudiera tener esa vida.
—¿Y ahora?
—Ahora lo sé mejor —mi voz se endurece—. Esto es lo que soy. No
tiene sentido fingir otra cosa.
El silencio se extiende entre nosotros, lleno de todas las cosas que
ninguno de los dos dice. Casi puedo oírla pensando, procesando este vistazo
detrás de mi muro.
—Duerme un poco, Melania —digo finalmente—. Mañana será peor
que hoy.
Me alejo de ella, mirando hacia la pared. Esta conversación ya ha ido
más lejos de lo que debería. Compartiendo historias de guerra con ella. Pero
algo acerca de la oscuridad, de casi morir juntos, hace que las reglas
habituales parezcan distantes.
—Buenas noches, Alessio —dice suavemente, el colchón chirriando
mientras ella también se da la vuelta.
No respondo. La mujer ya está ocupando demasiado espacio en mi
cabeza.
Mi brazo late bajo el vendaje. Me muevo para encontrar una posición
más cómoda, manteniendo mi lado herido hacia arriba. A pesar del
agotamiento que pesa sobre mis huesos, el sueño parece distante. Los
eventos del día se repiten detrás de mis párpados cerrados: la persecución
en coche, el tiroteo, sus manos firmes mientras limpiaba mi herida.
Compruebo mi móvil una vez más, asegurándome de que el volumen
está al máximo. El sistema de seguridad de Damiano es de última
generación, diseñado para conectarse con teléfonos específicos cada vez. En
el momento en que alguien atraviese el perímetro, sonará una alerta. Mis
llaves descansan junto al teléfono, al alcance. Si la alarma vuelve a sonar,
estaremos fuera en segundos.
El almacén cruje y se asienta a nuestro alrededor. Cada sonido me pone
en alerta. Los hombres de Raymond nos encontraron una vez, podrían
encontrarnos de nuevo.
Escucho para ver si la respiración de Melania se vuelve más regular,
pero no lo hace. Está tan despierta como yo, su mente probablemente
saltando con los mismos pensamientos. Dos extraños en colchones
delgados, dándose la espalda, ambos esperando la siguiente amenaza.
Mi mano instintivamente comprueba la pistola metida en mi espalda
baja. El metal está frío contra las yemas de mis dedos, tranquilizador. He
dormido con un arma durante tanto tiempo que no puedo recordar lo que se
siente no hacerlo.
El agotamiento tira de mí, pero lo combato. Necesito estar alerta,
preparado. La seguridad de Melania depende de mí ahora. Este pensamiento
debería irritarme —nunca pedí ser responsable de la hija de Antonio
Lombardi—, pero en cambio, calma algo dentro de mí. Tener una misión
clara siempre lo hace.
Obligo a mis músculos a relajarse uno por uno, una técnica que aprendí
hace años. Descansar sin dormir. El cuerpo se recupera mientras la mente
permanece vigilante.
A través del pequeño espacio entre nosotros, la respiración de Melania
finalmente comienza a ralentizarse y hacerse más profunda. Bien. Al menos
uno de nosotros conseguirá dormir de verdad.
Melania

Me despierto sobresaltada, mi corazón agitándose bajo mis costillas. La luz

del sol se filtra a través de las sucias ventanas del almacén, proyectando
largas sombras sobre el suelo de hormigón. Los acontecimientos de ayer
vuelven a mi mente: la persecución en coche, los disparos, vendando la
herida de Alessio.
Alessio.
Me giro hacia su colchón, y mi pulso se acelera al encontrarlo vacío. La
manta está arrugada y abandonada. Su ausencia me provoca una punzada de
pánico. ¿Los hombres de Raymond nos han encontrado? ¿Me ha dejado
aquí?
—Buenos días.
La voz profunda corta mis pensamientos en espiral. Giro bruscamente la
cabeza hacia el sonido y encuentro a Alessio sentado en una silla plegable
de metal cerca de una de las ventanas. Está posicionado estratégicamente:
espalda contra la pared, con clara visión tanto de la entrada como de mi
zona para dormir. Su pistola descansa sobre su muslo, con la mano
casualmente apoyada sobre ella.
—Estás aquí —suspiro, sintiendo una oleada de alivio.
Su expresión permanece impasible pero hay un destello en sus ojos. —
¿Dónde más iba a estar?
Me incorporo hasta quedar sentada, pasando los dedos por mi pelo
enmarañado. Alessio se ve diferente esta mañana: cerrado, distante. El
hombre que compartió historias sobre Violet en la oscuridad ha
desaparecido, reemplazado por el frío ejecutor que conocí al principio.
—¿Cómo está tu brazo? —pregunto, señalando con la cabeza hacia su
herida vendada.
—Bien —su respuesta es cortante, definitiva.
 Se levanta, moviéndose con fuerza decisiva a pesar de su lesión. —
Necesitamos empezar a trabajar en el disco duro.
Asiento, ordenando mis pensamientos. —Tendré que reconstruir todo
desde cero.
—Entonces mejor que te pongas a ello —ahora es todo negocios—.
Cuanto más tardemos, más tiempo tendrán para encontrarnos.
—Necesito usar el baño primero —digo, poniéndome de pie.
Alessio señala hacia una puerta en la esquina sin comentar nada. Se
levanta de su silla y se mueve hacia el área improvisada de la cocina,
dándome espacio sin que se lo pida. Su espalda está rígida, los hombros
tensos en una línea dura.
La conversación de anoche flota entre nosotros como humo: visible
pero imposible de atrapar. La conexión momentánea que compartimos
claramente le ha hecho sentir incómodo. Los muros están de vuelta, más
altos que antes.
Lo observo un momento, preguntándome si mencionar a Violet provocó
este retroceso. Algunas heridas nunca sanan completamente, solo forman
una costra lo suficientemente gruesa como para permitir funcionar.
Entiendo eso mejor que la mayoría.
Sin decir otra palabra, me dirijo al baño, sintiendo sus ojos seguir mis
movimientos. El ejecutor ha vuelto al servicio, y cualquier vistazo que tuve
del hombre debajo ha sido cuidadosamente guardado de nuevo.
Cierro con llave la puerta del baño detrás de mí, apoyándome contra ella
un momento. La pequeña habitación está desnuda: solo un inodoro, un
lavabo y un espejo agrietado que fragmenta mi reflejo en piezas dentadas.
La metáfora perfecta para mi vida ahora mismo.
Después de usar el inodoro, abro el grifo. Las tuberías gimen antes de
escupir un chorro de agua helada. Pongo mis manos debajo, salpicándome
la cara y jadeando por la conmoción del frío. Es exactamente lo que
necesito: algo que me despierte completamente, que despeje la niebla del
sueño y el miedo.
Miro mi reflejo fracturado mientras el agua gotea por mi barbilla.
Círculos oscuros sombrean mis ojos. Mi pelo es un desastre enmarañado.
Giro el anillo de mi madre alrededor de mi dedo, encontrando consuelo en
su peso familiar.
Puedes hacer esto. Tienes que hacerlo.
Cuando salgo del baño Alessio está esperando, con un elegante portátil
negro en la mano. Su expresión sigue siendo indescifrable pero sus ojos
siguen cada uno de mis movimientos.
Lo cojo de sus manos, nuestros dedos se rozan momentáneamente. —
Gracias.
—No me des las gracias todavía —pasa el pulgar por su labio inferior
—. No podemos tomar café por el momento. La situación de suministros
es... limitada.
—No pasa nada —digo, aunque mi cuerpo anhela cafeína.
—Después de que extraigas los primeros archivos, cambiaremos de
ubicación —camina hacia los monitores de seguridad, comprobándolos
brevemente—. A algún lugar mejor que este.
Asiento, ya abriendo el portátil y evaluando sus capacidades. —No me
importa. Este lugar ha cumplido su propósito.
Alessio me observa mientras me acomodo en el colchón con el
ordenador equilibrado sobre mis rodillas. —¿Cuánto tiempo?
Abro una ventana de comandos, mis dedos vuelan sobre el teclado
mientras establezco los parámetros para mi trabajo. —Seis, quizás siete
horas para la primera capa de extracción.
—Siete horas —repite, mirando su reloj—. Nos movemos a las tres,
entonces.
Lo miro, encontrando sus ojos oscuros fijos en mí con una intensidad
que hace que mi piel hormiguee. —Estaré lista.
 Asiente una vez, luego se gira, dándome espacio para trabajar. Me
concentro en la pantalla, sumergiéndome en el mundo familiar de códigos y
encriptación donde todo tiene sentido, donde tengo control.
Mis dedos vuelan sobre el teclado, ejecutando comandos con total
confianza. A pesar del estrés de nuestra situación, hay consuelo en este
trabajo: los patrones lógicos, las respuestas predecibles, la sensación de
control que siempre he encontrado en la tecnología.
—Toma.
La voz de Alessio me saca de mi concentración. Está de pie junto al
colchón, ofreciéndome una botella de agua.
—Al menos prepararé algo de comer —dice, su voz menos rígida que
antes—. El agua es potable. No está filtrada, pero es segura.
Cojo la botella, nuestros dedos se rozan brevemente, provocando esa
incómoda punzada en mi interior. —Gracias.
Asiente, observando cómo desenrosco el tapón y doy un largo trago.
—Cambiar de portátiles y ubicaciones hará el trabajo más fácil —digo,
volviendo a la pantalla—. El sistema de rastreo de Raymond no podrá
fijarse en una señal en movimiento. Seremos fantasmas.
Alessio levanta una ceja. —Suenas casi confiada.
—Lo estoy —giro el anillo de mi madre una vez, luego me detengo.
Me estudia por un momento, sus ojos oscuros indescifrables. —Bien.
Sigue trabajando.
Cuando se gira para marcharse, siento una extraña sensación de
determinación creciendo dentro de mí. Sí, nos persiguen. Sí, estamos en
peligro. Pero por primera vez desde que esto comenzó, siento que realmente
podríamos tener una oportunidad.
Doy otro sorbo de agua y me sumerjo de nuevo en el código, mis dedos
vuelan sobre el teclado con un renovado propósito.
Alessio

Rebusco en la caja de suministros en la esquina del almacén, encontrando

más alimentos enlatados. Mi brazo palpita cuando alcanzo una lata de
estofado de ternera, el vendaje que Melania aplicó tira de mi piel.
El hornillo tarda una eternidad en calentarse. Mientras el estofado se
calienta, compruebo mi móvil. Tres llamadas perdidas de Damiano. Mierda.
Me alejo para que Melania no pueda oírme y le devuelvo la llamada.
—Ya era hora —dice Damiano cuando contesta.
—He estado ocupado manteniéndonos con vida —respondo,
manteniendo la voz baja—. ¿Cuál es la situación?
—Tenemos dos lugares preparados. Un apartamento en Brookfield para
esta noche, luego una casa en Greenwich para mañana. Después,
reevaluaremos —hace una pausa—. Hay algo más. Leonardo tuvo una gran
pelea con Antonio ayer. Según mis fuentes, Leonardo salió furioso de la
finca de los Lombardi.
Mi interés se agudiza. —¿Crees que se ha pasado al otro bando?
—Quizás. Eso es lo que necesito que averigües. Mira qué sabe la
hermana sobre su hermano. Si Leonardo está teniendo segundas opiniones
sobre su querido papá, quizás podamos usarlo.
Miro a Melania. —Veré qué puedo hacer.
Después de colgar, remuevo el estofado, el olor hace que me rujan las
tripas. Lleno dos cuencos y los llevo hasta donde trabaja Melania.
—Hora de comer —anuncio, poniendo un cuenco junto a ella.
Ella parpadea, emergiendo del laberinto digital por el que navega. —
Gracias.
Me siento frente a ella, observando cómo guarda su trabajo antes de
coger el cuenco.
 —Damiano ha llamado —digo con naturalidad, comprobando la
temperatura del estofado—. Tenemos un apartamento para esta noche, una
casa para mañana.
Asiente, dando un pequeño bocado. —Mejor que este sitio, espero.
—Mucho mejor —vacilo, y luego decido usar el enfoque directo—.
También mencionó que tu hermano tuvo una gran pelea con tu padre. Al
parecer, Leonardo abandonó la finca.
Su cuchara se queda congelada a medio camino de su boca. Algo
parpadea en sus ojos —sorpresa, esperanza, preocupación— antes de que lo
enmascare cuidadosamente.
—Leo y mi padre discrepan a veces —dice con cautela.
—Esto parecía algo más que 'discrepar' —la observo atentamente—.
¿Cuánto de unida estás a tu hermano?
Deja el cuenco, de repente parece cansada. —¿Por qué quieres saber
sobre Leo?
—Porque podría sernos útil —no veo sentido en mentir—. Si está
cuestionando los métodos de tu padre, podría ser un aliado.
Melania gira el anillo de su madre, un hábito nervioso que he notado
antes. —Ya te lo dije. Mi hermano es... complicado.
Yo también dejo mi cuenco, inclinándome hacia delante. —Lo que te
pregunto es si Leonardo te elegiría a ti por encima de tu padre. Si está
peleando con Antonio, quizás esté cuestionándose las cosas.
El rostro de Melania decae, una sombra cruza sus facciones haciendo
que se me oprima el pecho. Odio provocarle esa expresión, pero necesito
saberlo.
Gira lentamente el anillo de su madre, mirando algún punto más allá de
mi hombro. —Leo solía protegerme de todo. Cuando era pequeña, me daba
dulces a escondidas cuando mi padre decía que no podía tenerlos. En el
colegio amenazaba a cualquiera que se atreviera a decir una palabra contra
mí.
 Su voz se suaviza con el recuerdo, pero luego se endurece. —Pero
esto... esto es diferente. No son matones de colegio ni una educación
estricta. Es el imperio de mi padre, su legado.
—¿No crees que te elegiría a ti? —insisto, aunque ya veo la respuesta
en sus ojos.
—No lo sé —susurra, y la incertidumbre en su voz suena como una
confesión que le cuesta cara—. Quiero creer que lo haría, pero Leo ha sido
educado para tomar el control desde que aprendió a caminar. Todo lo que
es, todo lo que tiene... viene de nuestro padre.
Asiento, entendiendo perfectamente el peso del legado familiar. Si yo
tuviera una hermana —alguien a quien proteger, alguien cuya seguridad y
felicidad dependiera de mí— quemaría el mundo entero antes de permitir
que alguien le hiciera daño. La elegiría a ella por encima de Damiano, de
los Feretti, de todo.
Pero no soy Leonardo Lombardi. No me criaron para ser un don.
—Lo siento —digo, sorprendiéndome a mí mismo por lo mucho que lo
siento de verdad—. No debería haber insistido.
Melania levanta la mirada, sus ojos encontrándose con los míos. —No
pasa nada. Son preguntas que me he estado haciendo a mí misma desde que
encontré ese pendrive.
Observo cómo los ojos de Melania se llenan de lágrimas contenidas. Su
mandíbula tiembla ligeramente.
Joder. Yo he provocado esto.
Mi puño se cierra a un lado, el impulso de golpear algo —la pared, el
suelo, cualquier cosa— me resulta casi abrumador. El familiar ardor de la
ira se eleva en mi pecho, pero esta vez se dirige hacia mí mismo. He pasado
años dominando el control, aprendiendo a canalizar la ira en precisión, pero
verla así me hace querer destrozar este almacén con mis propias manos.
Me muevo antes de pensarlo mejor, cerrando la distancia entre nosotros.
Ella no se estremece cuando me agacho ante ella, no se aparta cuando alzo
la mano y suavemente le acuno la barbilla.
—Mírame —le digo.
Ella levanta sus ojos hacia los míos, esas lágrimas no derramadas
haciendo que brillen como ámbar bajo la luz del sol.
—¿Lo que estás haciendo ahora? —digo, manteniendo su mirada firme
—. Es más valiente que cualquier cosa que yo haya hecho jamás. Más
valiente que tu hermano, que tu padre, que cualquier don en nuestro mundo.
Parpadea, y una única lágrima escapa por su mejilla. La limpio con mi
pulgar, y el contacto envía calor a través de mis dedos.
—No me siento valiente —susurra—. Me siento aterrorizada.
—Eso es lo que te hace valiente, piccola. Sentir el terror y hacerlo de
todos modos. —No suelto su barbilla, no consigo obligarme a dejarla ir—.
¿Sabes lo que quiero de todo esto? Hacer que tu padre pierda el control.
Mostrarle cuál es su lugar. Se trata de poder y territorio y toda la misma
mierda por la que hemos estado luchando durante generaciones.
Mi pulgar acaricia su mandíbula sin mi permiso. —Pero tú —continúo
—, tú estás haciendo esto por esas personas en los archivos. Por niños que
nunca podrán crecer. Por familias que nunca sabrán qué le pasó a alguien
que amaban. —Niego con la cabeza, con algo parecido a la admiración
colándose en mi voz—. Hay una jodida enorme diferencia entre esas dos
cosas.
Ella me mira fijamente, escrutando mi rostro como si estuviera
intentando descifrar otro archivo encriptado. Lo que sea que encuentra allí
hace que sus hombros se enderecen, que su barbilla se levante un poco más
bajo mi agarre.
CAPÍTULO 17
Melania

S u rostro flota a pocos centímetros del mío, tan cerca que puedo sentir
el calor de su aliento contra mi piel. El pulso me retumba en los oídos
mientras me doy cuenta de lo poco que tendría que moverme —solo una
ligera inclinación hacia delante y nuestros labios se encontrarían.
El pensamiento me deja paralizada.
Su pulgar recorre la línea de mi mandíbula, la áspera yema callosa
contra mi piel, enviando corrientes eléctricas por mi columna vertebral. Sus
ojos oscuros sostienen los míos, intensos y sin reservas de una manera que
no había visto antes.
Pero en algún lugar de mi mente, sus palabras de anoche resuenan:
rollos sin ataduras ni consecuencias.
Yo no soy eso. No puedo ser eso. No cuando mi vida pende de un hilo,
no cuando todo por lo que he trabajado depende de mantener la cabeza
clara.
—Debería seguir trabajando —susurro, con una voz apenas audible
incluso en el silencioso almacén—. El cifrado no se romperá solo.
Sus ojos bajan a mis labios, deteniéndose allí durante un latido que se
estira hasta la eternidad. Algo cruza su rostro antes de que suelte lentamente
mi barbilla, sus dedos deslizándose ligeramente al abandonar mi piel.
—Tienes razón —dice, con la voz más áspera que antes. Se pone de pie
en un movimiento fluido, creando una distancia entre nosotros que se siente
a la vez necesaria e insoportable.
Asiento con la cabeza, incapaz de formar palabras mientras lo veo
alejarse, llevándose el calor con él.
Miro la espalda de Alessio mientras se aleja, sus hombros rígidos por la
tensión. La distancia entre nosotros crece con cada paso, pero el eco de sus
palabras permanece, hiriendo más profundo de lo que él sabe.
 Realmente quieres ayudar a esas personas.
No era una pregunta cuando lo dijo. Y tiene razón. Esto nunca ha sido
solo sobre escapar de Raymond o exponer a mi padre. Va más profundo, a
algo arraigado en mis huesos.
Mi madre me enseñó esto: ver a las personas, verlas de verdad. No
como activos o pasivos como hace mi padre.
Recuerdo tener ocho años, viendo a Elena Vásquez ser objeto de burlas
por su acento y su ropa casera. Sin pensarlo, me interpuse entre ella y las
otras niñas. Al día siguiente, supliqué a mi madre dinero extra para el
almuerzo para compartirlo con Elena.
Cuando tenía quince años, convencí a nuestra ama de llaves para que
llevara mi ropa de marca "que me había quedado pequeña" a su barrio. No
me había quedado pequeña, apenas la había usado. Pero la mentira hizo
posible la donación en la casa de mi padre, donde compartir era degradante.
Pequeñas rebeliones. Diminutos desafíos contra el estilo Lombardi.
Y ahora... ahora sé para qué me estaban preparando esos pequeños
actos.
En algún lugar, ahora mismo, un niño está tumbado en una mesa fría.
En algún lugar, una chica de mi edad está siendo evaluada por la salud de
sus riñones o la condición de su corazón.
Se me contrae la garganta. El almacén se difumina a través de lágrimas
repentinas.
Intento contenerlas, pero un sollozo se libera, crudo y dentado. Presiono
la palma contra mi boca, intentando silenciarlo, pero es demasiado tarde. La
presa se rompe.
Las lágrimas corren por mi rostro mientras jadeo en busca de aire. Mis
hombros tiemblan con la fuerza de este dolor, esta rabia, esta impotencia.
Me inclino sobre el portátil, con la frente casi tocando el teclado mientras
lloro.
 Por los niños que no crecerán. Por las mujeres que desaparecieron. Por
cada persona tratada como inventario por hombres como Raymond y mi
padre.
Ya no intento ocultar el ruido. ¿Qué sentido tiene? Mi pecho se agita
con cada sollozo, el dolor fluyendo a través de mí como un río rompiendo el
hielo.
Alessio

Empujo la oxidada puerta lateral del almacén, tragando aire fresco como un
hombre que se ahoga.
Joder.
El frío metal de mi mechero es una distracción bienvenida mientras lo
abro de golpe. No debería estar haciendo esto —dejé de fumar hace cuatro
meses— pero encontré un paquete de Cohibas medio vacío escondido en
una de las cajas de suministros. Hoy es un día para romper promesas hechas
a mí mismo.
La primera calada quema mis pulmones de esa manera familiar y
castigadora. Exhalo lentamente, viendo el humo enroscarse hacia arriba
contra el cielo azul.
¿En qué coño estaba pensando?
Si ella no se hubiera apartado...
Doy otra calada, más larga esta vez.
Un sonido interrumpe mis pensamientos —agudo y doloroso—
proveniente del interior del almacén. Mi cuerpo reacciona antes de que mi
mente lo procese, con la pistola ya en la mano mientras me muevo
silenciosamente a lo largo del muro perimetral.
Me acerco a la ventana, manteniéndome agachado, y miro a través del
cristal sucio. El interior del almacén está sombrío, pero puedo distinguir la
silueta de Melania en la mesa.
Está sola.
Y está sollozando.
No son las delicadas lágrimas de una princesa de sociedad, sino sollozos
desgarradores que sacuden todo su cuerpo y parecen arrancados de lo más
profundo de ella. Sus hombros se agitan con cada jadeo. Sus manos cubren
su rostro, pero no pueden contener los sonidos crudos que escapan de ella.
 Enfundo mi arma, la adrenalina desapareciendo, reemplazada por una
pesadez. Y algo que no quiero nombrar.
Esta no es la mujer astuta que me ofreció treinta millones de dólares sin
pestañear. No es la cautiva de lengua afilada que me desafiaba a cada paso.
Esta es Melania despojada de todas sus defensas.
La realidad de lo que ha descubierto finalmente la ha golpeado, no solo
intelectualmente sino en sus huesos. El horror de lo que Raymond y su
padre han hecho. Las vidas destruidas. La inocencia destrozada.
Debería volver dentro. Debería decir algo. Hacer algo.
Pero ¿qué consuelo puedo ofrecer? Mis manos también están
manchadas de sangre. Sangre diferente, por razones diferentes, pero sangre
al fin y al cabo.
Doy una última calada al puro antes de aplastarlo bajo mi bota. La brasa
muere, sin dejar nada más que ceniza.
A través de la ventana, la veo desmoronarse, sabiendo que, pase lo que
pase después, no será la misma persona que entró en ese almacén. El dolor
te cambia. Te despoja de las ilusiones. Te hace ver el mundo como
realmente es.
Y una vez que lo ves, nunca puedes dejar de verlo.
Algo primario se agita dentro de mí: una necesidad de proteger, de
escudar, de destruir cualquier cosa que le cause dolor.
Pero no me muevo. Aún no.
Espero, un guardián silencioso fuera de la ventana, dándole la
privacidad para desmoronarse por completo.
El cronograma necesita acelerarse. Raymond y Antonio deben pagar, no
solo por sus crímenes contra extraños, sino por lo que le han hecho a ella.
Por convertirla tanto en mercancía como en víctima.
Morirán. Eso no es una pregunta. Es una puta promesa.
Pero la muerte es demasiado simple, demasiado rápida. Necesitan sufrir
primero. Necesitan ver cómo se desmorona su imperio. Necesitan sentir la
misma impotencia que sintieron sus víctimas.
Los sollozos de Melania comienzan a calmarse. Su respiración se
ralentiza, se vuelve más acompasada. Se limpia la cara con el dorso de la
mano, un gesto infantil que hace que mi pecho se retuerza como ropa en un
centrifugado.
Me aparto de la ventana antes de que me vea. Este momento le
pertenece solo a ella. No se lo arrebataré.
Cuando finalmente vuelva dentro seré el mismo hombre controlado y
peligroso que ella ha llegado a conocer. No mencionaré sus lágrimas ni la
forma en que han abierto un abismo dentro de mí.
Seguiré adelante con nuestros planes. Haré llamadas. Pondré las cosas
en marcha. Crearé un camino a través de esta oscuridad que conduce a la
destrucción de Antonio y Raymond.
Porque ver a Melania romperse ha sellado su destino con más certeza
que cualquier contrato o vendetta jamás podría hacerlo.
Ya son hombres muertos caminando.
Melania

Miro fijamente la pantalla del portátil, con los ojos ardiendo tras seis horas
seguidas de concentración. La barra de progreso finalmente alcanza el
100%, y mi corazón da un vuelco cuando el primer conjunto de archivos se
desbloquea.
—Lo tengo —susurro para mí misma, con los dedos volando sobre el
teclado.
Empiezo a copiar los archivos a una partición segura que he creado.
Nombres, fechas, ubicaciones —pruebas de los crímenes de Raymond y mi
padre— comienzan a transferirse. Cada nombre de archivo representa una
vida destruida, una persona tratada como nada más que piezas de repuesto.
No todos, pero por ahora tenemos algo.
El primer lote incluye historiales médicos. Grupos sanguíneos. Tablas
de compatibilidad de tejidos. Mi estómago se revuelve mientras me
desplazo por los datos.
Estoy tan absorta que casi lo paso por alto: un pequeño parpadeo en la
ventana de código que he mantenido abierta. La misma anomalía que noté
antes. Un patrón que no debería estar ahí.
Mi sangre se congela.
Compruebo el monitor de tráfico de red. Ahí está: un ping saliente.
Microscópico. Casi invisible.
Pero definitivamente está ahí.
—¡Alessio! —Me pongo de pie tan rápido que la silla se vuelca hacia
atrás—. Tenemos que irnos. ¡Ahora!
Alessio está junto a la ventana, con la pistola ya en la mano antes de que
termine de hablar. Su cuerpo se transforma de relajado a letal en un instante.
—¿Qué ha pasado? —Su voz es tranquila, pero sus ojos lo escanean
todo.
 —La misma anomalía en el código. El rastreador de Raymond se ha
activado de nuevo —agarro el portátil, arrancando el cable de alimentación
de la pared—. La copia aún se está ejecutando, no puedo detenerla sin
corromper todo.
Alessio no pierde tiempo con preguntas. Se mete el teléfono en el
bolsillo, coge las llaves del coche y comprueba sus armas.
—¿Cuánto tiempo hasta que nos localicen aquí?
—Minutos. Quizás menos —aprieto el portátil contra mi pecho, la
pantalla todavía muestra la barra de progreso: 68% completado.
—Tenemos que llegar al coche —ordena, moviéndose hacia la puerta.
Le sigo, mi corazón martilleando contra mi pecho. La copia necesita
terminar o fracasaremos por completo.
Alessio abre la puerta del almacén una rendija, explorando los
alrededores antes de abrirla más.
—Quédate detrás de mí —dice, en ese tono mortalmente tranquilo que
significa que el peligro está cerca.
El portátil en mis brazos continúa su trabajo, la barra de progreso
avanzando lentamente mientras nos movemos a través de la puerta hacia
nuestra única vía de escape.
Llegamos al Audi sin incidentes. Sin alarmas sonando. Sin chirridos de
neumáticos a lo lejos. El inquietante silencio resulta más amenazador que el
caos.
—Entra —ordena Alessio, haciendo un último reconocimiento del
perímetro.
Me deslizo en el asiento del copiloto, aún aferrándome al portátil. La
transferencia continúa su agonizante avance: 75%. Alessio se deja caer en
el asiento del conductor, todavía con la pistola en mano. Mete la llave en el
contacto y el motor ronronea al cobrar vida.
Los neumáticos chirrían contra el pavimento mientras aceleramos
alejándonos del almacén. Alessio conduce con una mano en el volante y la
otra sosteniendo su arma contra su muslo. Sus ojos no paran de mirar al
retrovisor.
—¿Cuánto tiempo? —pregunta, con la voz tensa mientras toma una
curva brusca que hace que mi estómago dé un vuelco.
Miro la pantalla. —Queda un veintitrés por ciento por copiar. ¿Quizás
cuatro minutos? Cinco como mucho.
Asiente una vez, con la mandíbula apretada mientras impulsa el Audi
más rápido. El almacén desaparece tras nosotros, tragado por la oscuridad.
El velocímetro supera los ciento cincuenta kilómetros por hora cuando
alcanzamos un tramo recto de carretera.
—¿Los archivos serán utilizables si tenemos que apagarlo antes?
—La secuencia de encriptación necesita completarse o podríamos
perder el acceso a todo. El sistema de seguridad de Raymond es... como
nada que haya visto antes.
La barra de progreso avanza lentamente: 82%. Mi pulso coincide con su
ritmo, cada punto porcentual otro latido del corazón.
—Cuatro minutos —murmura Alessio, más para sí mismo que para mí.
Sus ojos se entrecierran mientras vuelve a comprobar los espejos—.
Necesitamos salir de esta carretera principal.
El ventilador del portátil zumba más fuerte mientras procesa la masiva
transferencia de datos. 85%.
—En cuanto los archivos se copien, solo necesito desconectar el USB
—explico, con los ojos fijos en la barra de progreso que avanza hacia su
finalización.
Alessio gira bruscamente por una estrecha calle lateral, los neumáticos
del Audi protestan contra el pavimento. —Comprueba primero que tenemos
los archivos intactos antes de desconectarlo. Necesito saber que no hemos
pasado por todo esto para nada.
La barra de progreso alcanza el 90%. Mis dedos flotan sobre el teclado,
listos para verificar los datos en cuanto termine.
 —Vamos —susurro a la máquina. Cada punto porcentual parece una
eternidad. 92%... 93%...
Alessio coge su teléfono mientras mantiene una mano firmemente en el
volante. Marca sin mirar, la memoria muscular guiando sus dedos.
—Damiano —dice en el momento en que se establece la llamada. Su
voz cambia al italiano, las palabras fluyen más rápido de lo que puedo
seguir por completo. Capto fragmentos: "rastreador activado", "cambiando
ubicaciones", "archivos transfiriéndose". No he tenido la oportunidad de
hablar o entender mi propio idioma desde que mi padre insistió en que
necesitábamos adaptarnos a los americanos. Solo hablábamos inglés en
casa.
Veo cómo la barra de progreso llega al 98% mientras Alessio se queda
en silencio, escuchando lo que sea que Damiano está diciendo al otro lado.
—Llámame otra vez cuando estés a salvo —dice finalmente Alessio,
volviendo al inglés—. Estamos alertados por si necesitas refuerzos.
Termina la llamada justo cuando el portátil emite un suave pitido.
100%.
—Ya está —anuncio, abriendo inmediatamente los archivos copiados
para verificar su integridad. Mis dedos se deslizan por el teclado,
comprobando firmas de encriptación y tamaños de archivos—. Déjame
asegurarme de que todo se ha transferido correctamente.
Examino los datos copiados, verificando marcas de tiempo y estructuras
de archivos. Los registros médicos están ahí. Los perfiles de las víctimas.
—Lo tenemos —confirmo, sintiendo una oleada de alivio.
—Entonces desconéctalo —ordena Alessio, con los ojos alternando
entre la carretera y el retrovisor.
Expulso el dispositivo correctamente a través del sistema operativo,
luego retiro cuidadosamente el USB del puerto. El diminuto dispositivo se
siente imposiblemente pesado en mi palma: cientos de vidas, millones en
criptomonedas y suficientes pruebas para destruir a mi padre y a Raymond.
 —Volvemos a estar fuera del radar —digo, metiendo el dispositivo en
mi bolsillo y cerrando la cremallera con seguridad.
CAPÍTULO 18
Alessio

L levo más de una hora conduciendo, tomando una ruta tortuosa para
despistar a cualquier posible seguimiento. La aguja del indicador de
gasolina baja peligrosamente cerca de vacío y siento a Melania moviéndose
incómodamente en el asiento del copiloto.
—Necesitamos parar —anuncio, examinando la próxima salida en
busca de una gasolinera adecuada—. Queda poca gasolina.
Melania asiente, aliviada. —Bien. Necesito ir al baño.
Elijo una pequeña gasolinera con cámaras de seguridad mínimas, lo
suficientemente antigua para tener puntos ciegos pero no tan decrépita
como para destacar. Me detengo en un surtidor protegido de la entrada,
posicionando el coche para una salida rápida si fuera necesario.
—Espera —digo mientras Melania alcanza la manilla de la puerta. Mi
mano va automáticamente a su muñeca, deteniéndola. Su pulso bajo mis
dedos envía una descarga indeseada a través de mí—. No nos separamos.
Sus ojos se encuentran con los míos, cuestionando pero sin discutir.
—Esperaré fuera del baño, luego entraremos juntos a la tienda. —Suelto
su muñeca pero mantengo el contacto visual—. Quédate cerca de mí en
todo momento.
—No estoy planeando escaparme, si es lo que te preocupa —dice, con
voz apagada—. ¿A dónde iría?
No respondo a eso. En cambio, salgo del coche, escaneando nuestro
entorno eficientemente. No hay vehículos sospechosos. Nadie merodeando
demasiado tiempo. Solo el habitual cajero aburrido visible a través de la
ventana.
Melania sale, todavía vistiendo mi camisa demasiado grande, su pelo
recogido en una coleta apretada. Incluso despeinada y cansada, llama la
atención, el tipo de atención que es peligrosa en nuestra situación.
 —Cabeza baja —digo.
Nos movemos al unísono hacia la entrada de la tienda de conveniencia.
Estoy hiperconsciente de cada movimiento a nuestro alrededor: el
camionero llenando el depósito dos surtidores más allá, las luces
fluorescentes parpadeantes, la cámara de seguridad con su revelador punto
ciego cerca de la esquina del edificio.
—Estaré justo fuera —le digo cuando llegamos a la puerta del baño de
mujeres.
Ella asiente, deslizándose dentro mientras me posiciono contra la pared,
con una mano descansando cerca de mi arma oculta. Mis ojos nunca dejan
de moverse, catalogando cada detalle de nuestro entorno, identificando
amenazas y rutas de escape por instinto.
No siento que nadie nos esté observando, pero eso no significa nada.
Los recursos de Raymond son extensos y el alcance de Antonio es
legendario. Cuanto antes terminemos esta parada y volvamos a la carretera,
mejor.
Sale del baño y la guío hacia la tienda, sosteniendo su mano. Las luces
fluorescentes zumban sobre nosotros, proyectando duras sombras a través
de los estrechos pasillos. Mis ojos escanean cada esquina, cada superficie
reflectante, catalogando posibles amenazas.
—Coge rápido lo que necesites —murmuro, hablando lo
suficientemente bajo para que solo ella pueda oírme—. Solo para calmar tu
hambre, vamos a comer más tarde.
Melania asiente, moviéndose hacia una exposición de barritas proteicas.
Me quedo cerca, manteniendo una posición protectora mientras aparento
casual para cualquiera que esté mirando. La tienda está casi vacía, solo
nosotros, una cajera mirando su teléfono y un hombre ojeando revistas
cerca de la entrada.
Estamos examinando las opciones de bebidas cuando estalla un alboroto
en la caja.
 —¡Vacía la puta caja registradora! ¡Ahora! —La voz de un hombre,
dura y desesperada.
Me quedo instantáneamente quieto, mi mano moviéndose hacia el arma
oculta en mi cintura. Joder. No es lo que necesitamos ahora mismo.
—Alessio... —susurra Melania, con los ojos muy abiertos.
—Quédate detrás de mí —ordeno, ya calculando nuestra estrategia de
salida. Necesitamos irnos. Ahora.
El sonido de pasos pesados es mi única advertencia antes de que el
dolor estalle a través de mi abdomen. Un hombre aparece del pasillo
trasero, golpeando su puño contra mi estómago. Logro apartar a Melania de
nosotros antes de que el atacante pueda agarrarla.
—¡Corre! —gruño, sacando mi pistola en un movimiento fluido.
El atacante se abalanza de nuevo. Me hago a un lado y disparo, el
sonido ensordecedor en el espacio confinado. Cae, con sangre brotando de
su pecho.
Melania corre hacia mí y agarro su brazo, atrayéndola cerca. —Quédate
conmigo.
Las estanterías bloquean nuestra vista del mostrador, pero oigo al primer
hombre gritando, con pánico en su voz. Necesitamos movernos. Los
gemidos aterrorizados de la cajera cortan a través del caos.
Avanzo, manteniendo a Melania detrás de mí. A través de un hueco en
las estanterías lo veo: pistola presionada contra la sien de la cajera.
—Por favor —solloza la mujer—. Tengo hijos.
No dudo. Un disparo limpio y se desploma, su arma cayendo al suelo
con estrépito.
—Abajo —le ordeno a Melania, empujándola hacia el suelo—.
Arrástrate hasta el mostrador.
Ella cae de rodillas sin cuestionar, moviéndose rápidamente bajo el
escritorio del cajero. La sigo, posicionándome entre ella y el pistolero
caído, recuperando su arma.
 —Quédate aquí —le digo, con voz dura—. Necesito comprobar la parte
de atrás.
La tienda está demasiado silenciosa. Estos idiotas no estaban trabajando
solos.
Me levanto ligeramente, escaneando la parte trasera de la tienda. Puerta
del almacén entreabierta. Movimiento dentro.
—¡Alessio! —El grito de Melania desgarra el aire.
Giro mientras un disparo rasga el espacio.
Melania

El tiempo se ralentiza hasta arrastrarse.

El arma del pistolero resbala por el suelo de linóleo. Mi cuerpo se
mueve antes de que mi mente pueda reaccionar, mis dedos rodean el frío
metal de la pistola caída. Su peso me sorprende, más pesada de lo que
imaginaba, sólida y letal en mi inexperto agarre.
Un movimiento fugaz capta mi atención. Detrás de Alessio, emergiendo
de las sombras del almacén, un tercer hombre levanta su arma. Alessio no
lo ve. No puede verlo.
Mi pulso retumba en mis oídos. El dedo del hombre se tensa sobre el
gatillo. Sus ojos, fríos, vacíos, se cruzan con los míos durante una fracción
de segundo.
—¡Alessio! —Mi grito desgarra el aire, crudo y desesperado.
Mis manos se alzan, la pistola tiembla entre mis palmas. Nunca he
disparado un arma antes. Jamás imaginé que lo haría. El cañón se bambolea
mientras aprieto el gatillo.
El retroceso golpea mis muñecas, sube por mis brazos, sacudiéndome
hacia atrás. El sonido es ensordecedor, retumbando por la pequeña tienda
como una fuerza física.
El hombre se sacude violentamente, una mirada de sorpresa cruza su
rostro antes de desplomarse en el suelo.
La pistola se desliza de mis dedos, cayendo al suelo con estrépito. Mis
manos tiemblan incontrolablemente mientras la realidad de lo que acabo de
hacer me golpea. He quitado una vida. He acabado con la existencia de
alguien con solo apretar un gatillo.
Alessio se gira rápidamente, con su arma en alto, ojos desorbitados que
se mueven entre el atacante caído y yo. Por un momento, simplemente nos
miramos a través de los escombros de la tienda.
 —Melania —mi nombre en sus labios suena como una pregunta.
Intento hablar pero no me salen las palabras. Se me corta la respiración,
mis pulmones se niegan a funcionar. El olor metálico de la sangre impregna
el aire, revolviendo mi estómago.
Alessio avanza hacia mí, sorteando escombros, sin apartar sus ojos de
los míos. El tiempo aún se siente extraño, estirado y distorsionado. Cada
paso que da parece ocurrir a cámara lenta, pero de repente está ahí, justo
frente a mí.
—Respira —ordena, su voz cortando la niebla de mi cerebro.
Aspiro una bocanada de aire entrecortada, y luego otra. El anillo de mi
madre se clava en mi dedo mientras lo giro frenéticamente.
—Lo he matado —susurro, las palabras apenas audibles—. He matado a
alguien.
He matado a alguien.
El pensamiento da vueltas en mi mente, ahogando todo lo demás. Mis
manos no dejan de temblar. El eco del disparo aún resuena en mis oídos. La
cara del hombre al caer, sorprendida, casi confundida, arde tras mis
párpados cada vez que parpadeo.
De repente, unos fuertes brazos me rodean, levantándome del suelo.
Alessio. Está diciendo algo pero sus palabras suenan distantes, sumergidas.
Mi cuerpo se siente desconectado, flotando.
—Tenemos que irnos. Ahora. —Su voz finalmente atraviesa la bruma
mientras me saca de la tienda, pasando junto a los cuerpos, a través de la
puerta.
El aire nocturno alivia mi rostro, fresco contra mi piel ardiente. Alessio
se mueve con determinación, acunándome contra su pecho como si no
pesara nada. La puerta del coche se abre y me coloca en el asiento del
copiloto con sorprendente delicadeza. También me abrocha el cinturón.
En segundos está tras el volante, el motor rugiendo con vida. Los
neumáticos chirrían mientras salimos a toda velocidad de la gasolinera, la
fuerza empujándome contra el asiento.
—Respira, Melania. —La voz de Alessio corta mis pensamientos en
espiral—. Necesitas respirar.
Me doy cuenta de que he estado conteniendo la respiración, mis
pulmones ardiendo por aire. Jadeo, la entrada brusca de oxígeno me marea.
—Eso es. Otra vez. Inhala por la nariz, exhala por la boca.
El velocímetro sube mientras Alessio empuja el coche con más fuerza,
poniendo distancia entre nosotros y lo que acaba de ocurrir. Mis manos
giran frenéticamente el anillo de mi madre, la banda de metal arañando mi
piel.
—Concéntrate en mí, piccola. Concéntrate en mi voz. —Alessio estira
el brazo por encima de la consola, su mano encuentra la mía, deteniendo el
movimiento frenético—. Fue en defensa propia. ¿Lo entiendes? Él me
habría matado a mí y luego a ti también. Me has salvado la vida.
Las lágrimas corren por mi rostro, calientes e imparables. No puedo
formar palabras, no puedo responder.
La mano de Alessio abandona la mía para pulsar botones en el
salpicadero. De repente, el coche se llena con las delicadas notas del Clair
de Lune de Debussy, de la emisora de música clásica que recordaba que me
gustaba.
—Concéntrate en la música —me indica, su voz más suave de lo que
jamás la he oído—. Siente cómo sube y baja. Respira con ella.
Intento centrarme en la melodía familiar, dejando que me envuelva. Mi
respiración gradualmente se ralentiza para acompasarse al tempo de la
pieza.
—Fue en defensa propia —repite Alessio, sus ojos alternando entre mí
y la carretera—. Hiciste lo que tenías que hacer. Necesitas concentrarte
ahora. Quédate conmigo.
Las luces de la autopista se difuminan a través de mis lágrimas mientras
Alessio conduce con una mano, presionando su teléfono contra la oreja con
la otra. Su voz corta a través de la música clásica, afilada y urgente, pero las
palabras suenan confusas para mis oídos, como si hablara bajo el agua.
—...extracción inmediata... no, comprometidos... dos caídos,
posiblemente tres...
No puedo concentrarme en su conversación. Mi mente sigue
reproduciendo el momento con vívido detalle: el peso de la pistola, la
resistencia del gatillo, la expresión del hombre cuando la bala le alcanzó.
¿Lo maté? ¿Está muerto o solo herido? Mi estómago se retuerce
violentamente ante la idea.
Esta no soy yo. Soy Melania Lombardi, quien lloró durante una semana
cuando pisé accidentalmente un ratón en nuestra villa de verano. Quien
donaba a protectoras de animales en lugar de comprar ropa. Quien ni
siquiera podía ver películas de terror sin cubrirse los ojos.
Ahora le he disparado a alguien. Realmente he apretado un gatillo y he
visto caer a un ser humano.
CAPÍTULO 19
Alessio

E l coche se desliza hasta detenerse en una obra de construcción

abandonada, con pilares de hormigón elevándose como centinelas en el
cielo nocturno. Apago el motor pero dejo la música sonando. Melania no ha
hablado en veinte minutos, su respiración finalmente estable pero sus ojos
vacíos, mirando a la nada.
Examino nuestro entorno a través del parabrisas. No hay movimiento.
No hay luces excepto el lejano resplandor de la ciudad. Estamos solos por
ahora, exactamente donde Damiano nos indicó que esperáramos.
Mi mente reproduce la llamada que hice después de huir de la tienda.
—Nos han encontrado —le dije a Damiano, con voz tensa de controlada
urgencia—. Necesitamos una extracción inmediata.
—¿Cómo? —la respuesta de Damiano fue cortante.
—Deben tener otra forma de rastrearnos que no detectamos —la
admisión me quemó, un fracaso por mi parte—. Movernos en el mismo
coche es demasiado peligroso ahora.
—Igual que ayer. Enviaré a Matteo con un vehículo —la voz de
Damiano había sido concisa, práctica—. ¿Dónde estáis?
Después de darle nuestra ubicación, añadí algo inesperado: —Melania
me ha salvado la vida esta noche.
El silencio que siguió se prolongó tanto que pensé que habíamos
perdido la conexión.
—¿Qué ha hecho? —preguntó finalmente Damiano.
—Un tercer atacante apareció detrás de mí. Ella le disparó —la imagen
de girarme y ver a Melania allí de pie, con la pistola en la mano, su rostro
pálido por el shock, está grabada en mi mente—. De lo contrario, habría
recibido una bala en la nuca.
Otra pausa. —Entonces le debes una.
 —Sí —la palabra sabía extraña en mi boca. Simple pero con peso.
—Ten cuidado, Alessio —el tono de Damiano cambió, transmitiendo
una advertencia que no pude descifrar del todo—. Necesitamos esos
archivos, aunque no sean todas las pruebas. No dejes que nada comprometa
la misión.
Ahora, sentado en la oscuridad con solo las suaves notas de piano
llenando el espacio entre nosotros, me giro para estudiar el perfil de
Melania. La luz de la luna se refleja en sus pómulos, la delicada curva de su
nariz, los rastros de lágrimas aún visibles en su piel.
Ha matado por mí. El pensamiento da vueltas en mi mente, negándose a
asentarse. La hija protegida de Antonio Lombardi apretó un gatillo para
salvarme la vida.
Extiendo la mano a través de la consola, dejándola suspendida sobre la
suya donde descansa en su regazo, aún girando el anillo de su madre. Dudo,
y luego la retiro sin tocarla.
—Matteo estará aquí pronto —digo en su lugar, con voz ronca—.
Cambiaremos de vehículo y nos trasladaremos a la siguiente ubicación.
Melania se gira para mirarme, su hermoso rostro envuelto en dolor. Sus
labios se entreabren ligeramente, temblando con palabras que ya puedo
intuir que no me gustarán. Algo sobre lo que hizo. Sobre matar a un
hombre. Culpa mía.
Sin pensar —sin jodidamente planificar— me muevo. Una mano se
desliza detrás de su nuca, los dedos entrelazándose con su pelo, y la atraigo
hacia mí. Nuestras bocas chocan con una urgencia cruda que arde en mis
venas como un incendio.
La beso como si hubiéramos estado destinados a hacer esto durante toda
una jodida eternidad. Como si cada momento hasta ahora hubiera sido un
desperdicio. Su sabor —dulce a pesar de todo— inunda mis sentidos,
ahogando el persistente olor a pólvora y sangre.
 Durante un segundo aterrador, se queda rígida en mi agarre. Luego sus
manos agarran mis hombros, los dedos clavándose con fuerza desesperada.
Me devuelve el beso con una ferocidad que iguala la mía, trepando a
medias por la consola para presionarse contra mí.
Su beso es desesperado, frenético, como si estuviera tratando de
erradicar todo lo que sucedió esta noche. Siento la humedad de las lágrimas
en sus mejillas, pero su boca es hambrienta, exigente. Hace un sonido
contra mis labios que va directo a mi entrepierna, algo entre un sollozo y un
gemido.
La atraigo más cerca, un brazo rodeando su cintura. Mis dedos
encuentran piel donde la camisa se ha subido por su muslo, y el contacto es
eléctrico. Abrasador. Su cuerpo tiembla contra el mío mientras se presiona
imposiblemente más cerca.
Esto es una locura. Esto es exactamente lo que no debería estar
haciendo. Pero con su sabor en mi lengua y sus manos aferrándose a mí
como si fuera su único salvavidas en una tormenta, no puedo recordar una
sola jodida razón por la que no.
Los faros cortan la oscuridad, rayos gemelos barriendo sobre nosotros.
Arranco mi boca de la de Melania, mi cuerpo aún ardiendo de deseo
mientras mis instintos se disparan en alerta máxima.
—Matteo —digo con voz áspera, reconociendo el SUV negro que se
detiene a unos metros.
Melania se apresura a volver a su asiento, tirando de la camisa para
cubrir sus suaves muslos. Sus ojos están muy abiertos, las pupilas dilatadas,
el pecho subiendo y bajando con respiraciones agitadas. El momento se
hace añicos entre nosotros, la realidad volviendo de golpe.
Salgo del coche primero, examinando el perímetro antes de rodear hasta
la puerta de Melania. Cuando la ayudo a salir, siento el temblor que recorre
su cuerpo. Sus piernas tiemblan tanto que casi tropieza contra mí. No puedo
decir si es por el beso, por matar, o por ambos. Probablemente ambas
jodidas cosas.
—¿Estás bien? —pregunto, con la voz más áspera de lo que pretendía.
Ella asiente una vez, sin mirarme a los ojos.
Matteo se acerca, con preocupación grabada en su rostro mientras
observa el estado de Melania y mi postura tensa. —¿Estáis bien los dos?
—Necesitamos movernos —digo, evitando detalles—. Coge los
portátiles y los cargadores del asiento trasero.
Matteo no cuestiona la orden, simplemente se mueve para recuperar los
objetos. Guío a Melania hacia el SUV con mi mano sujetándola por la
cintura, sintiendo cada temblor que recorre su cuerpo. Su piel irradia calor
incluso a través de la tela de la camisa.
Abro la puerta del copiloto del SUV. —Sube.
Se desliza en el asiento sin discutir, sus movimientos mecánicos. Le
abrocho el cinturón de seguridad, nuestros rostros a centímetros de distancia
otra vez. Su aroma llena mi cabeza: miedo y adrenalina mezclados con algo
únicamente suyo. Mis dedos ásperos rozan sus suaves curvas mientras
ajusto la correa y me aparto antes de hacer algo estúpido. Otra vez.
Matteo me encuentra a medio camino entre los vehículos, con los
brazos cargados de nuestro equipo. —¿Qué demonios ha pasado? —
pregunta, con voz baja—. Damiano dijo que hubo víctimas. Ambos parecéis
hechos mierda.
—Tienda de conveniencia. Tres hombres armados.
—¿Y? —insiste Matteo, leyendo algo en mi expresión.
Miro hacia el SUV donde Melania está sentada inmóvil, mirando al
frente. —Me salvó la vida. Se cargó al tercer tipo cuando tenía un tiro
limpio a mi espalda.
Los ojos de Matteo se abren como platos. —¿La hija de Antonio?
¿Mató a alguien?
 —Sí —El peso de lo sucedido me golpea de nuevo. Lo que hizo. Lo que
le costará, mental y emocionalmente—. Deshazte del Audi. Límpialo por
completo. Nunca estuvimos allí.
Melania

Me quedo inmóvil en el SUV, con las yemas de los dedos tocando mis
labios donde la boca de Alessio acaba de estar. Mi corazón salta hasta mi
garganta como si intentara escapar. Esto no debería haber ocurrido.
Pero se sintió correcto. Como si mis labios hubieran sido esculpidos
específicamente para los suyos. Como si cada momento de mi vida —cada
decisión, cada error— me hubiera llevado a ese beso.
Observo a través del parabrisas mientras Alessio habla con Matteo, sus
rostros serios en el crepúsculo. Mi cuerpo aún arde en cada lugar donde
Alessio me tocó.
Presiono las palmas contra mis ojos, tratando de ordenar el caos en mi
mente. Mis manos todavía huelen ligeramente a pólvora. El olor hace que
mi estómago se revuelva, pero no tanto como debería. No tanto como la
idea de ver a Alessio muerto en el suelo de esa tienda.
¿Cuándo se volvió tan importante para mí? ¿Cuándo su supervivencia
se convirtió en algo por lo que valía la pena matar?
La puerta del conductor se abre y Alessio se desliza a mi lado. Su
presencia llena el vehículo: toda fuerza contenida y energía apenas
controlada.
Miro por la ventana mientras Alessio arranca el motor, incapaz de
mirarlo directamente. El SUV se aleja del sitio de construcción, dejando
atrás a Matteo y nuestro antiguo coche. Mi mente sigue reproduciendo el
beso, la sensación de sus manos, la forma en que mi cuerpo respondió
instantáneamente sin mi permiso.
—Estamos a unos quince minutos de adonde vamos —dice Alessio,
rompiendo el silencio con brusquedad, lo que me hace preguntarme si está
tan afectado como yo.
 Asiento, todavía observando el paisaje oscurecido que pasa por la
ventana.
—¿Estás bien? —pregunta, mirándome de reojo.
—Sí —miento, y luego lo corrijo con algo más cercano a la verdad—.
Solo... estoy agotada.
La palabra apenas capta el cansancio profundo que se ha instalado en
mí. Mi cuerpo se siente pesado, como si me moviera contra una corriente de
agua. La adrenalina que me mantuvo funcionando durante el horror de la
tienda se ha drenado, dejando nada más que una fatiga hueca.
—Nunca me he sentido tan cansada —admito—. Es como si algo dentro
de mí se hubiera agotado.
Las manos de Alessio se tensan sobre el volante. —Eso es normal.
Después de lo que pasó.
Cierro los ojos, pero los abro inmediatamente cuando imágenes del
hombre al que disparé destellan en mi mente. —¿Siempre será así? ¿Verlo
cuando cierro los ojos?
—No —dice con certeza—. Se hace más fácil vivir con ello.
La forma en que lo dice —como una verdad duramente ganada en lugar
de un consuelo vacío— hace que le crea. Él lo sabría. ¿Cuántas personas ha
matado? ¿Cuántas vidas ha tomado para proteger a la familia Feretti?
Y ahora me he unido a esas filas. Una vida tomada para salvar otra.
No me doy cuenta de que hemos llegado hasta que el SUV deja de
moverse. El viaje pasa en una niebla, mi mente reproduciendo la escena de
la tienda en un bucle interminable.
—Hemos llegado —dice Alessio, su voz cortando mis cavilaciones.
Parpadeo, enfocándome en lo que hay fuera de la ventana. La casa está
posada en el borde de un acantilado, moderna y elegante con grandes
ventanales que reflejan la luz de la luna. Abajo, vislumbro agua oscura
estrellándose contra las rocas. Algo sobre el aislamiento me calma.
—¿Esto es... seguro? —pregunto, con la voz ronca.
 —Una de las propiedades de Damiano. Fuera de los registros —Alessio
presiona un botón en un pequeño mando y una verja se desliza abriéndose
—. Sin huella digital.
El SUV avanza y otra pulsación de botón revela una puerta de garaje
abriéndose bajo la casa. Alessio conduce hacia dentro y la puerta se cierra
tras nosotros con un zumbido mecánico. El espacio es prístino, nada que ver
con el almacén. Esto es un hogar de verdad.
Cuando el motor se detiene, me quedo inmóvil, mi cuerpo se niega a
moverse. Todo se siente pesado.
—Necesito una ducha —digo, las palabras apenas salen de mis labios
—. Desesperadamente.
Alessio asiente y rodea el vehículo hasta mi lado. No me toca, pero su
presencia me guía hacia una puerta en la parte trasera del garaje. Se abre a
un pasillo con cálida iluminación empotrada y suelos de madera pulida. El
aire huele a limpio, como a abrillantador de limón y ropa recién lavada.
Pasamos por una espaciosa cocina con encimeras de mármol y
electrodomésticos de acero inoxidable. Más allá, un salón con muebles
mullidos frente a ventanales que llegarían desde el suelo hasta el techo y
que mostrarían la vista al océano durante el día.
Alessio me conduce por una escalera curva hasta el segundo piso. La
alfombra es suave bajo mis pies. Abre una puerta para mostrarme un
dormitorio.
—El baño está por ahí —dice, señalando una puerta a la derecha—.
Encontrarás todo lo que necesites. Toallas, jabón, champú.
Me quedo de pie, incómoda, en el centro de la habitación, todavía
sintiéndome desconectada de mi cuerpo.
—Creo que te han dejado ropa aquí —Alessio abre un cajón de la
cómoda y añade en tono sombrío—: Matteo les ha contado a todos que
andabas por ahí llevando solo mi camiseta.
 Intenta sonreír y agradezco su esfuerzo por aligerar el ambiente ahora
que estamos a salvo. Hago lo posible por responder, pero mis músculos
faciales están helados.
—Vale. Estaré abajo si necesitas algo —dice, retrocediendo torpemente
hacia la puerta—. Tómate tu tiempo.
Espero hasta que los pasos de Alessio se desvanecen escaleras abajo
antes de moverme hacia la cómoda. Mis extremidades se sienten
desconectadas, como si estuviera manejando un cuerpo ensamblado por el
doctor Frankenstein. El cajón se desliza al abrirse, revelando ropa
cuidadosamente doblada en telas suaves.
Paso mis dedos sobre camisetas de algodón y mallas, todas con aspecto
de apenas haber sido usadas, si es que lo fueron alguna vez. Escondido en
una esquina hay un pijama azul claro. Todavía tiene las etiquetas de precio.
Otro cajón revela ropa interior, también nueva con etiquetas. Marcas de
diseñador que reconozco de mis viajes de compras a Londres con Ashley.
Por un momento me quedo ahí aturdida, sosteniendo esta ropa
inmaculada que pertenece a otra persona.
Recojo algunas prendas y abro la puerta del baño. Lo que veo me deja
paralizada.
El baño es enorme: mármol blanco resplandeciente con accesorios
dorados brillantes. Una bañera exenta se sitúa bajo una ventana que debe
ofrecer una vista increíble al océano durante el día. La ducha cerrada con
cristal podría acomodar cómodamente a tres personas, con múltiples
alcachofas y bancos incorporados.
Dejo la ropa en la encimera y me quito la camiseta de Alessio, evitando
mi reflejo en el espejo. No quiero verme ahora mismo. No quiero mirar a
los ojos de una mujer que ha quitado una vida hoy.
La ducha se enciende con un giro del mando dorado, el agua cayendo
desde el techo. Me meto bajo el chorro, el calor envolviéndome
inmediatamente. La presión es perfecta, lo suficientemente fuerte para
masajear mis músculos doloridos pero no dolorosa contra mi piel sensible.
Apoyo mi frente contra la fría pared de cristal, dejando que el agua
caiga por mi espalda. El calor se filtra en mí, lavando los horrores del día:
los disparos, la sangre, la mirada en los ojos de ese hombre mientras caía.
Mis lágrimas se mezclan con el agua de la ducha, indistinguibles mientras
desaparecen por el desagüe.
No sé cuánto tiempo permanezco ahí, dejando que el agua golpee mis
hombros. El suficiente para que las yemas de mis dedos se arruguen y el
baño se llene de vapor. El suficiente para que el recuerdo de lo que pasó
hoy empiece a sentirse como algo que le ocurrió a otra persona.
CAPÍTULO 20
Alessio

R ecorro el salón de un lado a otro, con un teléfono desechable pegado

a la oreja. El océano se estrella contra los acantilados fuera, una tempestad
rítmica que coincide con mi estado de ánimo.
—Está resuelto —dice Matteo al otro lado—. El coche está siendo
aplastado mientras hablamos. Sin huellas, sin ADN, nada que rastrear.
—¿Los cuerpos de la gasolinera?
—La policía lo ha catalogado como un robo que salió mal. Las
grabaciones de seguridad fueron borradas antes de que nos fuéramos. Por lo
que cualquiera sabe, unos drogadictos probaron suerte y se dispararon entre
ellos en el fuego cruzado.
Paso el pulgar por mi labio inferior, pensando. —¿Y tú estás limpio?
¿Sin que nadie te siga?
—¿Por quién me tomas, por un puto aficionado? —Matteo se ríe—.
Tomé tres rutas diferentes, comprobé los retrovisores todo el camino.
Estamos bien.
—Mantén el teléfono cerca. Te necesitaré mañana.
Después de terminar la llamada, me quedo de pie junto a la ventana,
observando la oscuridad más allá del cristal. La imagen de Melania
disparando esa pistola se reproduce en mi mente. La forma en que le
temblaban las manos. La determinación en sus ojos.
Me salvó la vida.
La hija de Antonio Lombardi le metió una bala a un hombre para
protegerme.
Me dirijo al cuarto de baño de invitados, mi cuerpo anhelando agua
caliente y jabón para lavar la suciedad del día. Dentro me quito la ropa,
haciendo una mueca cuando la piel tira alrededor de la herida de bala.
 La ducha comienza con un chorro de agua fría que rápidamente se
vuelve ardiente. Perfecto. Me coloco bajo el agua, dejando que golpee mis
hombros. Apoyo las manos contra la pared de azulejos y el rostro de
Melania destella tras mis párpados cerrados. La forma en que me miró antes
de que la besara. La suavidad de sus labios contra los míos. El sonido
ahogado que hizo en el fondo de su garganta cuando la atraje hacia mí.
Cazzo.
Cojo el jabón, frotándolo sobre mi piel con más rudeza de la necesaria.
El recuerdo de ella disparando esa pistola sigue interrumpiendo mis
pensamientos. La forma en que sus ojos se abrieron de par en par por el
shock. Cómo su cuerpo temblaba contra el mío mientras la llevaba al coche.
Mató por mí. Por mí.
Algo cambia en mi pecho, una opresión que no puedo explicar. Esta
mujer se me ha metido bajo la piel de formas que nadie lo ha hecho desde
Violet. Pero Melania no se parece en nada a Violet. Mientras Violet huía de
la violencia, Melania la enfrentó directamente.
Giro mi rostro hacia el chorro de agua. La realización me golpea con la
fuerza de una bala: no quiero devolverla cuando esto termine. Ni a su
hermano. Ni a nadie.
Mía. El pensamiento surge espontáneo, primario y posesivo.
Salgo de la ducha y seco mi cuerpo frotando con fuerza. La ropa que
Damiano guarda en esta casa franca me queda bastante bien: vaqueros
oscuros y una camiseta Henley negra que me queda ajustada en los
hombros. Mejor que las alternativas manchadas de sangre.
La casa está silenciosa. Demasiado silenciosa. Me muevo hacia la sala
de estar y me detengo, escuchando el sonido de la ducha arriba, pero no
oigo nada.
—¿Melania? —llamo, mi voz haciendo eco contra la pared de cristal.
Sin respuesta. Mi mano instintivamente se mueve hacia mi funda antes
de recordar que dejé mi pistola en la encimera de la cocina. Me muevo
rápidamente por la casa, comprobando habitaciones hasta confirmar que
todavía está en el baño de arriba. Ahora me llega el sonido del agua
corriendo. El alivio inunda mi sistema, seguido inmediatamente por
irritación ante mi propia reacción.
¿Desde cuándo me pongo nervioso porque una mujer se esté duchando?
Me dirijo a la cocina, abriendo la puerta del frigorífico. Damiano
mantiene este lugar bien abastecido para emergencias: las estanterías están
llenas de comidas preparadas en recipientes sellados. Pasta. Algún tipo de
pollo. Lasaña. Todas necesitan solo unos minutos en el microondas.
Mi estómago ruge, recordándome que no hemos comido nada desde
esas latas en el almacén. Saco la lasaña y el pollo, colocándolos en la
encimera. Primero la comida, luego pensaremos en nuestro próximo
movimiento.
Cojo un vaso del armario y la botella de Macallan 18 que Damiano
guarda para sí mismo. Sirviéndome dos dedos, doy un sorbo, dejando que el
ardor recubra mi garganta. El calor familiar se extiende por mi pecho,
aliviando parte de la tensión de mis hombros.
Los sucesos de la gasolinera se repiten en mi mente. El sonido del grito
de Melania. El disparo. La forma en que miró sus propias manos después
como si pertenecieran a otra persona.
Doy otro sorbo, más largo esta vez.
Hago girar el vaso entre mis palmas, mirando el líquido ámbar mientras
parpadea con la luz. El silencio de la casa me envuelve mientras espero,
escuchando sus pasos, cualquier señal de que ha terminado de lavar lo
sucedido hoy.
Mi pulgar recorre mi labio inferior mientras pienso en lo que viene
después. En cómo todo ha cambiado entre nosotros de formas que nunca
anticipé.
Me sirvo otro dedo de whisky y espero.
 El tintineo del cristal contra la piedra es el único sonido hasta que oigo
suaves pasos en las escaleras. Levanto la mirada y todo mi cuerpo se pone
rígido.
Melania desciende vistiendo un pijama de seda que se adhiere a cada
curva de su cuerpo. La tela azul pálido abraza sus pechos, su cintura, sus
caderas. Los pantalones terminan por encima de sus tobillos, demasiado
cortos, y la parte superior se estira sobre su pecho, revelando un fragmento
de piel cuando se mueve.
Mis ojos trazan el camino desde sus clavículas hasta la curva de su
cadera. Está esculpida de mis fantasías más profundas: todas curvas suaves
y bordes peligrosos. Perfección.
Me pilla mirándola y tira del bajo de la camiseta. —No son exactamente
de mi talla.
Me aclaro la garganta, pero mi voz sigue sonando áspera. —Son
perfectas.
Sus ojos se abren como platos mientras me mira y luego baja la vista.
—Podrías llevar puesto un jodido saco y parecería una prenda de Gucci.
—Las palabras escapan de mi boca antes de que pueda filtrarlas, una
honestidad cruda que rompe mi control cuidadosamente mantenido.
Un rubor le sube por el cuello mientras sostiene mi mirada. Algo
eléctrico pasa entre nosotros, peligroso e inevitable. Me obligo a apartar la
mirada primero, señalando los recipientes de comida.
—Deberíamos comer. —Me aclaro la garganta otra vez—. He
encontrado lasaña y pollo. Solo hay que calentarlo.
Los dedos de Melania empiezan a girar inconscientemente el anillo de
su madre. —No estoy segura de poder hacerlo.
La vulnerabilidad en su voz atraviesa mi deseo. Recuerdo sus manos
temblorosas en la gasolinera, el horror en sus ojos después de apretar el
gatillo.
 —Eso no ha sido una sugerencia —digo, suavizando el tono a pesar de
mis palabras—. Es una orden de tu captor.
Intenta reírse. El sonido es hueco, nada que ver con la risa genuina que
escuché cuando cocinamos carbonara juntos.
Me muevo hacia el microondas, dándole espacio mientras la mantengo
en mi visión periférica. —Necesitas comer. Tu cuerpo necesita energía
después de un shock.
Sus dedos continúan girando el anillo, ahora más agitados. —¿Es eso lo
que es esto? ¿Un shock?
—Entre otras cosas. —Pulso botones en el microondas, los pitidos
llenan el silencio entre nosotros.
Melania

Logré dar dos bocados antes de que mi estómago se revelara. La imagen de

la cara de ese hombre cuando mi bala le alcanzó destella tras mis ojos cada
vez que intento tragar.
Alessio me observa desde el otro lado de la encimera, sus ojos oscuros
siguiendo cada movimiento. Ha terminado su comida con apetito, como si
alimentara una máquina. Mientras tanto, yo empujo la pasta alrededor del
plato, creando patrones en la salsa.
—Necesitas comer más que eso —dice.
Niego con la cabeza. —No puedo.
Mis manos tiemblan ligeramente mientras dejo el tenedor. El metal
tintinea contra el plato de cerámica, el sonido anormalmente fuerte en la
cavernosa cocina. Todo mi cuerpo se siente extraño, como si lo pilotara
desde algún lugar lejano.
—Necesito tumbarme —murmuro, con la voz entrecortada.
No me reconozco, esta cosa frágil y rota pidiendo permiso para
descansar. La mujer fuerte y desafiante que se enfrentó a su padre y robó a
Raymond parece alguien completamente diferente.
—Por supuesto. —Alessio asiente, levantándose para recoger los platos.
Sus movimientos son sobrios, como si temiera que un movimiento brusco
pudiera destrozarme por completo.
Permanezco inmóvil en mi asiento, girando el anillo de mi madre
alrededor de mi dedo. El metal liso me conecta con algo real cuando todo lo
demás parece una pesadilla.
Abro la boca, la cierro y lo intento de nuevo. —¿Puedes...? —Las
palabras se atascan en mi garganta.
Alessio se detiene, con el plato en la mano, esperando.
 —¿Puedes venir conmigo? —logro decir finalmente—. No puedo estar
sola ahora mismo. Solo... —No puedo explicar el vacío que siento por
dentro, la forma en que las sombras en las esquinas de la habitación parecen
palpitar amenazantes.
Él no exige explicaciones ni razones. Simplemente deja el plato y rodea
la encimera. Su gran mano envuelve la mía, cálida y sólida. —Vamos.
Me ayuda a levantarme y dejo que me guíe hasta las escaleras. Mis
piernas se sienten inestables bajo mi peso, como si pudiera derrumbarme
sin su apoyo. Su pulgar acaricia mis nudillos en pequeños círculos
reconfortantes mientras subimos los escalones.
El dormitorio está bañado por el suave resplandor de una lámpara de
noche cuando entramos, las sombras se extienden por las paredes como
dedos que intentan alcanzarnos. Alessio me guía hasta la cama de
matrimonio que domina la habitación, su mano aún sujetando la mía como
si pudiera flotar lejos sin su ancla.
Me hundo en el colchón, las sábanas de lino frescas bajo mis dedos. Mi
cuerpo se siente imposiblemente pesado, pero a la vez hueco.
Alessio retrocede, su expresión indescifrable mientras se dirige a una
silla en la esquina. El roce de la madera cuando acomoda su corpulencia me
hace estremecer.
—No tienes que sentarte allí —susurro—. Esta cama es enorme.
Probablemente lo suficientemente grande para una familia entera.
Se queda inmóvil, con la mano agarrando el reposabrazos. Su
mandíbula se tensa rápidamente y observo cómo su pulgar se levanta para
recorrer su labio inferior, ese gesto inconsciente que he notado siempre que
está pensando.
—No creo que sea buena idea, piccola.
—Por favor —digo, odiando la desesperación en mi voz pero incapaz
de detenerla—. Solo... no puedo estar a solas con mis pensamientos ahora
mismo.
 Nuestras miradas se encuentran a través de la habitación. Algo cambia
en su expresión, un ablandamiento en los bordes de su boca, un ligero
pliegue entre sus cejas.
—¿Estás segura? —pregunta, su acento espesándose como siempre
ocurre cuando baja la guardia.
Asiento, retirando las sábanas y deslizándome bajo ellas. —Estoy
segura.
Alessio duda solo un momento más antes de acercarse a la cama. Saca
el teléfono de su bolsillo y lo coloca cuidadosamente en la mesita de noche
junto a las llaves de su coche. La unidad USB —ese pequeño trozo de
tecnología que inició todo— se une a ellos, un oscuro recordatorio de por
qué estamos aquí.
—Me quedaré encima de las sábanas —dice, mientras el colchón se
hunde bajo su peso al estirarse a mi lado, manteniendo una distancia
prudente entre nuestros cuerpos.
No discuto. Tenerlo cerca es suficiente —su respiración constante es un
ritmo en el que centrarme en lugar del eco de los disparos en mi cabeza.
Me giro hacia mi lado izquierdo, ciñéndome bien las mantas alrededor.
Detrás de mí, Alessio permanece inmóvil sobre las sábanas. Su
presencia irradia calor, pero mantiene esa distancia prudente entre nosotros.
La barrera se siente a la vez necesaria e insoportable.
Las lágrimas con las que he estado luchando desde la gasolinera
finalmente brotan, dejando senderos calientes que recorren mis mejillas y
humedecen la almohada bajo mi cabeza. Mi cuerpo tiembla con sollozos
silenciosos.
El colchón se mueve. Alessio se acerca más, rodeando mi cintura con su
fuerte brazo por encima de las mantas. Su cuerpo forma una curva
protectora contra mi espalda.
—Shh, princesa —dice, su aliento cálido contra mi pelo—. Hiciste lo
que debías hacer.
 Me presiono contra él, buscando más contacto, más consuelo. Mi
espalda encuentra la sólida pared de su pecho. A través de las capas de
mantas y ropa, su latido es constante y fuerte mientras el mío se acelera con
pánico y dolor.
Alessio aprieta su agarre alrededor de mí, con una mano grande
extendida sobre mi estómago, anclándome a él. Hunde su rostro en mi pelo,
inhalando profundamente. El gesto es íntimo de una manera que debería
asustarme, pero en cambio me hace sentir protegida.
Impulso mi torso y me giro para enfrentarlo, nuestros cuerpos separados
solo por la fina capa de mantas entre nosotros. Sus ojos se funden con los
míos en la tenue luz, oscuros e intensos. Algo eléctrico pasa entre nosotros
—deseo, necesidad, el impulso desesperado de sentir algo que no sea el
horror.
—Me salvaste la vida hoy —susurra, su voz cargada de emoción.
Su mirada cae a mi boca, deteniéndose allí. El aire entre nosotros se
carga de tensión, haciendo difícil respirar.
—Sabes... tú sabes a... nada que haya... —Su acento se vuelve más
profundo con cada vacilación y de repente no puedo contenerme más.
Me lanzo hacia delante, presionando mis labios contra los suyos. Este
beso no se parece en nada al primero —es desesperado, frenético,
consumidor. Su boca se mueve contra la mía con hambre feroz, su mano
deslizándose para sostener la parte posterior de mi cabeza.
Alessio se mueve, su peso presionándome contra el colchón mientras se
coloca sobre mí. Las mantas se enredan entre nosotros, una barrera que no
puedo soportar ni un momento más y comienzo a apartarlas mientras gimo
en su boca, queriendo más, necesitando más. Mis manos encuentran sus
hombros, los dedos hundiéndose en los duros músculos.
Rompe el beso el tiempo suficiente para quitarse la camiseta por la
cabeza, revelando el torso esculpido en el que he estado intentando no
pensar desde que vendé su herida. La visión de él —todo poder y control
apenas contenido— hace que el calor se concentre en mi vientre.
Sus manos se deslizan por mi cuerpo, agarrando mi trasero a través del
pijama de seda. —Joder —gruñe contra mi boca—. El mejor culo de todo el
universo.
La apreciación posesiva en su voz enciende algo voraz dentro de mí. Lo
deseo —todo él— con una intensidad que debería aterrorizarme pero se
siente como salvación.
Los dedos de Alessio encuentran los botones de mi parte superior,
tirando de ellos bruscamente. Le ayudo con ellos y la prenda se abre. El aire
fresco golpea mi piel, haciéndome estremecer mientras él la arroja a un
lado. Sus ojos se oscurecen mientras recorren mis pechos expuestos, su
expresión hambrienta y reverente a la vez.
Engancha sus dedos en la cintura del pantalón del pijama y la ropa
interior, arrastrándolos por mis piernas en un movimiento suave. Yazco
debajo de él, completamente desnuda y vulnerable, pero nunca me he
sentido más poderosa que bajo su mirada.
Alessio estrella su boca contra mi pecho, su lengua rodeando mi pezón
antes de succionarlo entre sus labios. La sensación va directa a mi centro y
arqueo mi espalda, presionándome más vorazmente contra su boca.
Alessio desliza sus labios más abajo, dejando un camino de besos
ardientes por mi estómago. Cada toque envía escalofríos que se extienden
por mi piel. Mi respiración se entrecorta mientras desciende aún más, su
barba incipiente rozando deliciosamente contra mis muslos interiores.
—Alessio —susurro, la incertidumbre y la necesidad enredándose en mi
voz.
Me mira desde entre mis piernas, sus ojos oscuros ardiendo de hambre.
—Déjame saborearte, cara mia —gruñe, su acento más marcado de lo que
jamás lo he oído—. Necesito esto.
 Antes de que pueda responder, baja su rostro a mi centro. El primer
toque de su boca contra mí arranca un jadeo de mi garganta. Sus labios
presionan suaves besos contra mi lugar más íntimo, suaves al principio,
luego cada vez más insistentes.
Mis dedos se retuercen en las sábanas mientras su lengua recorre mi
sexo. La sensación es abrumadora —caliente, húmeda, perfecta. Cuando
encuentra el sensible nudo de nervios en mi centro, mis caderas se elevan
involuntariamente.
—Quédate quieta —ordena, sus grandes manos sujetando mis muslos
para mantenerme en mi lugar.
Gimo mientras continúa su asalto, su lengua circulando y golpeando con
una precisión devastadora. Mis manos se mueven de las sábanas a su pelo,
los dedos enredándose en los oscuros mechones.
—Oh, Dios —gimo, mi cabeza agitándose contra la almohada.
La presión crece dentro de mí, una tensión que se enrosca y amenaza
con estallar. Alessio gime contra mí, la vibración añade otra capa al placer
que recorre mi cuerpo.
Cuando desliza un dedo dentro de mí, casi me deshago por completo.
Lo curva hacia arriba, encontrando un punto que hace que estallen estrellas
detrás de mis párpados.
—¡Alessio! —grito, tirando de su pelo mientras la tensión dentro de mí
aumenta hasta alcanzar un pico insoportable.
Su boca trabaja implacablemente contra mí, su dedo entrando y saliendo
en un ritmo que me hace subir cada vez más alto. Nunca he sentido nada
como esto, como si me estuviera deshaciendo y reconstruyendo con cada
caricia de su lengua.
El mundo se reduce solo a esto: su boca sobre mí, su dedo dentro de mí,
el placer enroscándose cada vez más tenso hasta que ya no puedo
contenerme más.
 Cuando la presa finalmente se rompe, es como nada que haya
experimentado antes. Grito su nombre, mi espalda arqueándose sobre la
cama mientras olas de éxtasis me atraviesan. Mis dedos tiran de su pelo,
manteniéndolo contra mí mientras disfruto del orgasmo más intenso de mi
vida.
CAPÍTULO 21
Alessio

S u sabor aún persiste en mi lengua mientras la observo recuperarse de

su éxtasis. Joder, es preciosa: piel sonrojada y ojos entrecerrados. Su pecho
sube y baja con cada respiración entrecortada, sus perfectos pechos
llamándome como el canto de una sirena.
—Alessio —susurra, con la voz quebrada por el deseo.
Mi nombre en sus labios casi destruye el poco control que me queda.
Me incorporo para contemplarla completamente, absorbiendo cada
centímetro de su cuerpo. Es una obra maestra. Su cintura se estrecha antes
de ensancharse en esas caderas que me han estado volviendo loco desde que
la vi por primera vez. Sus muslos, aún temblorosos por su orgasmo, están
ligeramente separados, invitándome de vuelta al paraíso que hay entre ellos.
—Date la vuelta —ordeno, con una voz apenas reconocible para mis
propios oídos—. Culo arriba, vientre abajo.
Obedece sin vacilar, girándose sobre su estómago y levantando su
perfecto trasero al aire. La visión de ella así —ofreciéndose a mí,
esperándome— hace que mi polla lata dolorosamente.
Me inclino, pasando mis manos por la curva de su trasero, apretando su
carne con posesividad. —Jodidamente perfecta —gruño, bajando mi boca
hacia su piel suave. Muerdo suavemente, marcándola, reclamándola. Ella
jadea, empujándose contra mí.
—Este culo —murmuro contra su piel entre mordiscos—, debería ser
ilegal. —Otro mordisco, otra marca—. Quiero reclamarlo para el resto de
mi vida.
Ella gime, dejando caer la cabeza sobre la almohada. —Por favor,
Alessio. Necesito que me folles. Ahora.
La desesperación en su voz atraviesa mi neblina de lujuria. —Condón
—consigo decir, apartándome de ella con reluctancia—. Necesito un
condón.
Prácticamente me tambaleo hasta el baño, abriendo cajones y armarios.
Gracias a Dios que Damiano mantiene este lugar abastecido para
emergencias. Encuentro una caja de condones en el botiquín y cojo uno,
rasgando el envoltorio con los dientes mientras regreso tropezando al
dormitorio, el deseo convirtiéndome en un imbécil. Me quito los pantalones
y los calzoncillos y me pongo el condón.
Melania no se ha movido, esperándome pacientemente con el culo en el
aire. La visión casi me hace caer de rodillas.
Me coloco detrás de ella, agarrando su cintura con una mano para
mantenerla en su sitio —culo arriba, cara abajo—. Con la otra mano,
aprieto la carne de su perfecto trasero, abriéndola para ver su centro
reluciente.
—Joder, mira lo mojada que estás para mí —gruño, posicionando la
cabeza de mi polla en su entrada.
Empujo lentamente, apretando los dientes mientras su estrecho calor me
envuelve centímetro a centímetro. Está tan jodidamente apretada, como un
tornillo de banco alrededor de mi polla, que tengo que detenerme a mitad de
camino para no perder el control.
—Alessio —gimotea, empujándose contra mí, desesperada por recibir
más.
Agarro su cintura con más fuerza, manteniéndola quieta. —Paciencia,
piccola. Estás tan jodidamente estrecha.
Con un empuje lento y controlado, penetro más profundo hasta que
estoy completamente dentro de ella. La sensación es indescriptible: caliente,
húmeda, perfecta. Me retiro hasta que solo la punta queda dentro, y luego
arremeto de nuevo.
—Tú —gruño, puntuando la palabra con una profunda embestida que la
hace gritar.
 Me retiro y arremeto de nuevo. —Eres. —Otra embestida, más fuerte
esta vez.
Sus dedos se aferran a las sábanas, los nudillos blancos por la tensión
mientras recibe todo lo que le doy.
—Mía. —Esta embestida es más profunda, golpeando ese punto dentro
de ella que hace que sus paredes se contraigan a mi alrededor.
Gime contra la almohada, un sonido tan primario y necesitado que casi
me deshace. Establezco un ritmo, cada embestida acompañada por mi
reclamo sobre ella.
—Ahora me perteneces —le digo, mis dedos hundiéndose en la suave
carne de su trasero—. Cada. Jodido. Centímetro.
Su cuerpo se tensa a mi alrededor mientras comienza a moverse
frenéticamente debajo de mí, sus caderas empujándose hacia atrás para
encontrarse con cada una de mis embestidas.
—¡Tuya! —grita, la palabra rasgándose de su garganta—. ¡Oh Dios,
Alessio, tuya!
El sonido de su sumisión enciende algo salvaje en mí. Agarro sus
caderas con más fuerza, atrayéndola hacia mi polla con cada embestida,
observando cómo su perfecto trasero rebota contra mí.
—Eso es, cara mia —gruño, mi voz apenas humana—. Tómame entero.
Sus movimientos se vuelven más desesperados, más salvajes, su cuerpo
agitándose mientras se empuja contra mí. La visión de ella —con la cara
presionada contra la almohada, la espalda arqueada, recibiendo mi polla a la
perfección— me lleva al borde de la locura.
—Mira qué perfectamente me acoges —la elogio, ralentizando mi ritmo
para saborear la visión de mi polla desapareciendo dentro de ella—. Este
coño tan apretado fue hecho para mí.
Extiendo la mano para encontrar su clítoris, rodeándolo con mi pulgar
mientras continúo embistiéndola. Ella grita, sus paredes interiores
palpitando a mi alrededor.
 —Vas a correrte para mí otra vez —ordeno, presionando con más fuerza
sobre su clítoris—. Córrete con mi polla. Déjame sentirlo.
Su cuerpo se tensa debajo del mío, su espalda arqueándose
imposiblemente mientras grita mi nombre. Su coño se contrae a mi
alrededor en oleadas rítmicas, ordeñando mi polla mientras el orgasmo la
atraviesa.
—Joder, eso es —gimo, luchando por mantener el control mientras su
cuerpo aprieta el mío—. Tan jodidamente perfecta.
Continúo embistiendo durante su orgasmo, extrayendo hasta el último
temblor de placer de su cuerpo. La visión de ella deshecha debajo de mí,
combinada con el agarre de su coño alrededor de mi polla, me empuja al
límite.
Con una última y brutal embestida, me hundo hasta el fondo dentro de
ella y exploto, mi liberación golpeándome como un tren de carga. El placer
desgarra mi cuerpo mientras me vacío dentro de ella, mis dedos
hundiéndose en la suave carne de sus caderas lo suficientemente fuerte
como para dejar marcas.
—Mía —gruño mientras las últimas pulsaciones de mi orgasmo se
desvanecen y bajo mi cuerpo para cubrir el suyo en completa posesión.
CAPÍTULO 22
Alessio

L a respiración de Melania se ralentiza contra mi pecho, su cuerpo se

afloja mientras el sueño finalmente la reclama. La mantengo cerca,
sintiendo el suave subir y bajar de sus costillas bajo mi brazo. Su pelo se
derrama sobre mi bíceps y mechones suaves se enredan en los ásperos
callos de mis dedos.
Tres horas. Hemos estado enredados el uno en el otro durante tres putas
horas y todavía quiero más. Pero ella necesita descansar más de lo que yo
necesito satisfacción.
Trazo la curva de su columna con las yemas de mis dedos, con cuidado
de no despertarla. Su piel está marcada con evidencia de mi posesión:
tenues moratones formándose donde mis dedos se clavaron en sus caderas,
una zona enrojecida en su garganta donde mi mano la había reclamado.
Mañana llevará mis marcas, ocultas bajo cualquier ropa que elija, pero
ambos sabremos que están ahí.
Sé lo que ha sido esto, al menos en parte. Necesitaba sentir algo distinto
al horror de apretar ese gatillo. Necesitaba reemplazar la imagen de la
muerte con algo primario y vivo. No es que no me deseara —la química
entre nosotros ha estado creciendo desde que la vi por primera vez con ese
vestido de novia—, pero la urgencia de esta noche vino de un lugar más
oscuro.
Lo he visto antes. La desesperada necesidad de follar para alejar el
recuerdo de tu primera muerte. Para demostrar que sigues siendo humano
después de quitar una vida.
Pero a diferencia de los encuentros vacíos que he tenido después de
noches sangrientas, esto fue algo completamente distinto. Algo que no he
sentido antes, ni con Violet, ni con nadie.
 Melania se mueve en sueños, murmurando algo que no entiendo antes
de acomodarse de nuevo. Su mano descansa en mi pecho, justo encima de
mi corazón, el anillo de su madre frío contra mi piel. Incluso dormida,
busca conexión.
Entonces una realización me golpea con una fuerza inesperada: no voy a
dejarla. Ahora es mía, tanto si lo comprende completamente como si no.
A menos que por la mañana me mande a la mierda.
Esa es la única condición que respetaré. Si me mira a los ojos y dice que
no quiere esto, que no me quiere a mí, la dejaré marcharse. Soy un cabrón
posesivo pero no retendré a alguien que no quiera quedarse.
Pero hasta entonces, es mía para protegerla. Mía para darle placer. Mía
para mantenerla a salvo de los monstruos que quieren usarla como un peón
en sus juegos enfermos.
Tiro de la sábana sobre su cuerpo desnudo, protegiéndola del aire
fresco.
Espero hasta que su respiración se hace más profunda, cada exhalación
un cálido soplo contra mi pecho. Hora de moverse. Alguien —
probablemente Damiano— me envió un mensaje hace veinte minutos.
Necesito comprobarlo.
Con cuidado, deslizo mi brazo de debajo de su cabeza, reemplazándolo
con una almohada. Se mueve pero no se despierta. Una pierna libre de
nuestro enredo, luego la otra. El colchón se mueve mientras alivio mi peso
de él.
Casi libre.
Su mano sale disparada, sus dedos rodeando mi muñeca con una fuerza
sorprendente. —No —murmura, con los ojos aún cerrados.
Me quedo inmóvil, dividido entre el deber y la inesperada atracción que
siento hacia ella. Cojo el teléfono, comprobando rápidamente si es
importante.
Descansa un poco y hablaremos mañana.
 Lo vuelvo a dejar y me giro hacia Melania.
Ella me atrae de vuelta, envolviendo sus brazos alrededor de mi cintura
como si yo fuera su puto salvavidas. Su cara presiona contra mi estómago,
su aliento caliente contra mi piel.
—Por favor —susurra, con la voz quebrándose.
Entonces lo siento: humedad contra mi piel. Está llorando en sueños,
lágrimas silenciosas recorriendo sus mejillas.
—Shh —murmuro, deslizándome de nuevo a su lado—. Estoy aquí.
La acerco más, una mano acunando la parte posterior de su cabeza
mientras la otra dibuja patrones calmantes en su columna. Mis labios
presionan contra su pelo, respirando el aroma de un champú mezclado con
un aroma únicamente de Melania.
—Estás a salvo —susurro contra su sien—. Te tengo.
Una polilla revolotea contra la ventana, atraída por la lámpara de la
mesilla que dejé encendida. Gira erráticamente, proyectando sombras
danzantes sobre su hombro desnudo. Estiro el brazo y apago la luz,
sumiendo la habitación en la oscuridad salvo por la luz de la luna que se
filtra a través de las persianas.
La necesidad de protegerla me golpea con una fuerza inesperada, no
solo de Raymond o de su padre, sino de todo. La polilla en la ventana. Las
sombras en la esquina. Las pesadillas tras sus párpados. Quiero construir
una fortaleza a su alrededor, mantenerla resguardada de cualquier cosa que
pueda causarle dolor.
Es jodidamente ridículo. No soy ese tipo de hombre. ¿Qué cojones me
ha hecho?
Melania

Me deslizo a través de capas de sueño, arrastrada hacia la consciencia por el

peso de una mirada concentrada. Mis párpados revolotean hasta abrirse y
encuentro un par de ojos oscuros observándome, intensos, sin parpadear.
Alessio.
Está tumbado a mi lado, con la cabeza apoyada en una mano,
estudiando mi rostro como si estuviera grabando cada detalle en su
memoria. La luz temprana de la mañana se refleja en su mandíbula,
resaltando los ángulos afilados de su cara.
—Buon giorno, principessa —murmura, con la voz áspera por el sueño.
—Buenos días —susurro en respuesta.
Mi cuerpo se despierta por completo, músculos doloridos en lugares que
había olvidado que podían doler. Los recuerdos vuelven de golpe: sus
manos agarrando mis caderas, su boca entre mis muslos, la forma en que
había exigido mi placer y yo me había entregado completamente. El calor
sube a mis mejillas.
Alzo la mano, deslizando mis dedos por su mandíbula. La barba
incipiente atrapa mis yemas, un delicioso recordatorio de cómo esa misma
aspereza se sintió contra la cara interna de mis muslos anoche. Mi cuerpo
hormiguea con el recuerdo.
Sin pensarlo, me inclino hacia delante y presiono mis labios contra los
suyos. Él responde inmediatamente, su mano deslizándose para sujetar mi
nuca, acercándome más. El beso se profundiza, su lengua provocando la
mía de una manera que hace que mis dedos de los pies se curven bajo las
sábanas.
Cuando nos separamos, sus ojos se han oscurecido hasta ser casi negros.
Su pulgar acaricia mi labio inferior, aún hinchado por las atenciones de
anoche.
 —Por mucho que me gustaría continuar con esto —dice, con la voz
tensa por el autocontrol—, tenemos que ponernos en marcha.
La realidad cae sobre mí como un cubo de agua helada. No somos
amantes en una escapada romántica. Soy una fugitiva con un pendrive lleno
de pruebas contra mi padre y ese monstruo. Alessio es mi secuestrador
convertido en protector. Y en algún lugar, Raymond y mi padre nos están
cazando.
Me aparto, dejando caer mi mano de su rostro. —Cierto. Por supuesto.
Me deslizo fuera de la cama, dejando caer la sábana. El fresco aire de la
mañana acaricia mi piel mientras permanezco completamente expuesta. No
estoy acostumbrada a esto: estar desnuda frente a alguien sin sentirme
cohibida. Pero no me importa que él me vea.
Me giro hacia el baño, sintiendo los ojos de Alessio sobre mí.
—Ahora que vuelvo a ver ese culo —gruñe desde detrás de mí—,
podría replantearme lo de trabajar antes de follarte.
Parpadeo, con una sonrisa tirando de mis labios. Miro por encima del
hombro, asegurándome de que tenga una buena vista.
—Tú dijiste que no —digo con fingida decepción—. Qué pena.
Deliberadamente ralentizo mi paso, contoneando mis caderas con cada
paso hacia el baño.
—Joder —murmura Alessio.
Antes de que llegue a la puerta del baño, ya está sobre mí. Su calor
corporal me envuelve mientras me empuja contra la pared más cercana. Su
pecho duro presiona contra mi espalda y siento su polla endureciéndose
entre mis nalgas. Una mano fuerte agarra la parte posterior de mi cuello,
inmovilizándome suave pero firmemente contra la pared, mientras su otra
mano se desliza entre mis muslos.
Dos dedos se introducen en mí sin previo aviso, encontrándome ya
húmeda. Jadeo, mi cuerpo arqueándose hacia atrás contra él
instintivamente.
 Sus labios rozan mi oreja, su voz bajando a ese tono peligroso que hace
que mis rodillas flaqueen. —Voy a desmontarte pieza por pieza —susurra
—, y luego volveré a armarte para que nunca olvides a quién perteneces.
—Dios mío —gimo mientras las manos de Alessio agarran mi trasero,
sus dedos hundiéndose en mi carne.
—Inclínate hacia delante —ordena, su voz áspera por el deseo—.
Manos en la pared.
Obedezco al instante, presionando mis palmas contra la fría superficie,
arqueando mi espalda como él quiere. Detrás de mí escucho el suave golpe
de sus rodillas contra el suelo. Mi pulso retumba en anticipación.
El fuerte chasquido de su palma contra mi trasero llega sin previo aviso.
El ardor florece en mi piel, un dolor tan exquisito que me deja sin aliento.
Antes de que pueda recuperarme, golpea de nuevo en la otra nalga, más
fuerte esta vez.
—¡Alessio! —grito, mi control desapareciendo con cada ardiente azote.
Sus manos me abren, exponiendo todo ante su mirada. Lo único que
siento es una necesidad desesperada.
—Jodidamente perfecta —gruñe.
Sus dientes se hunden en la carne de mi nalga, no lo suficiente como
para romper la piel pero con la presión necesaria para hacerme jadear.
Calma el mordisco con su lengua antes de pasar al otro lado, repitiendo el
delicioso castigo.
Estoy temblando ahora, mis muslos estremecidos mientras lucho por
mantenerme erguida. Mis uñas arañan la pared, buscando apoyo.
Entonces su lengua —caliente, húmeda, implacable— se desliza entre
mis pliegues. Me empujo contra él, incapaz de controlar la reacción de mi
cuerpo. Agarra mis caderas con más fuerza, manteniéndome en mi sitio
mientras me devora. Su lengua rodea mi entrada antes de hundirse dentro,
luego se mueve hacia arriba en una larga y devastadora caricia.
—Por favor —gimo, aunque no estoy segura de qué estoy suplicando.
 Responde abriéndome más, su lengua aventurándose más arriba,
rodeando mi ano. La sensación es tan nueva, tan prohibida, que casi me
desplomo. Su pulgar encuentra mi clítoris en el mismo momento en que su
lengua sigue lamiendo, y estrellas estallan en todas direcciones tras mis
párpados.
CAPÍTULO 23
Alessio

A garro la encimera, intentando calmar mis pensamientos acelerados.

El aroma de café recién hecho llena la cocina mientras espero a que la
cafetera termine de prepararse. Mi cuerpo todavía vibra de satisfacción, con
los músculos agradablemente doloridos después de haber tomado a Melania
contra la pared de la ducha hace apenas treinta minutos.
Cazzo.
La cafetera suena. Sirvo dos tazas, añadiendo un chorrito de nata a la de
Melania.
Oigo que el agua se cierra arriba. Está terminando su segunda ducha de
la mañana, necesaria después de que me uniera a ella en la primera. Mi
polla se agita con el recuerdo de su piel mojada contra los azulejos, sus
gemidos rebotando en las paredes del baño mientras la poseía.
—Concéntrate —me murmuro a mí mismo, colocando las tazas en la
isla de la cocina.
Doy un largo sorbo de café negro, dejando que el calor amargo despeje
la niebla de mi cerebro.
Escucho sus pasos en las escaleras y enderezo los hombros. Cuando
aparece en la puerta, tiene el pelo húmedo y las mejillas sonrojadas por el
agua caliente. Lleva otro conjunto de la ropa de Lucrezia: vaqueros oscuros
y una sencilla camiseta blanca.
—El café está listo —digo.
Deslizo el café de Melania por la encimera, observándola atentamente.
Algo es diferente en ella hoy. La mirada atormentada de ayer se ha
transformado en algo más decidido. Sus hombros están cuadrados, sus
movimientos más resueltos.
No lo mencionaré a menos que ella quiera hablar. Algunos demonios
hay que enfrentarlos en silencio.
 —Gracias —dice, envolviendo la taza con sus manos.
Da un sorbo y luego me mira con esos ojos ámbar que ven demasiado.
—He estado pensando en mi padre —dice, golpeando con los dedos la
taza de cerámica—. Y me he dado cuenta de algo. Si Raymond mantenía
registros tan detallados de sus negocios, mi padre habría hecho lo mismo.
Levanto una ceja, esperando.
—Mi padre tiene varias cajas fuertes en su despacho —continúa, su voz
acelerándose con emoción—. Las ha abierto todas delante de mí en algún
momento, excepto una. —De repente, se golpea la frente con la palma de la
mano—. ¡Dios, soy tan estúpida!
—Eres muchas cosas, piccola. Estúpida no es una de ellas.
—No, no lo entiendes. —Sus ojos brillan ahora—. Nunca le analicé lo
suficiente como para cuestionar lo que guardaba ahí. Simplemente acepté
que algunas cosas no eran asunto mío. Pero ¿y si...?
—¿Y si esa caja fuerte contiene su versión de los registros de
Raymond? —termino por ella.
—Exacto. —Deja su café—. Si pudiéramos acceder a esa caja fuerte...
—¿Podría tu padre tener también un monedero de criptomonedas? —
pregunto.
Lo considera. —Es más tradicional, prefiere los registros en papel.
Pero... —hace una pausa—, también podría estar en un pendrive. No
confiaría en que algo tan importante existiera solo en un formato.
Doy otro sorbo de café, estudiando el rostro de Melania. Tiene esa
mirada, esa en la que su mente va diez pasos por delante de sus palabras.
Las ruedas siguen girando detrás de esos ojos de tigre.
—¿Pero? —la animo, sabiendo que hay más.
Suspira, girando el anillo de su madre. —Pero he chocado con un muro
en la seguridad de Raymond. Utiliza niveles que no puedo traspasar. Es el
gobierno, ¿verdad? —Sus hombros se hunden—. Los archivos que hemos
recuperado hasta ahora no son suficientes para derribarlos. Necesitamos
pruebas más concretas.
—La caja fuerte —digo, conectando los puntos.
—Sí. —Me mira directamente.
Dejo mi taza, mi pulgar delineando mi labio inferior mientras considero
lo que realmente está pidiendo. —Quieres contactar con Leonardo.
Sus ojos se ensanchan ligeramente, sorprendida por mi franqueza.
—Yo... —comienza—. Sí. Creo que necesitamos hacerlo.
Merda. Sabía que poner esa idea en su cabeza nos llevaría aquí. La idea
de contactar con alguien de la familia Lombardi me pone la piel de gallina,
pero tiene razón en una cosa: se nos están acabando las opciones.
—Si intentamos hackear ese pendrive otra vez, nos estaremos jugando
la vida por tercera vez —digo sin rodeos—. Y la próxima vez puede que no
todos salgamos ilesos.
—Lo sé. —Su voz es tranquila pero firme—. Por eso necesitamos otro
enfoque.
Me aparto de la encimera y recorro la cocina. —Tu hermano podría ser
completamente leal a tu padre. Podría estar tendiendo una trampa.
—O podría ayudarnos —replica—. Leonardo y yo... éramos cercanos
una vez.
Me detengo y la miro. —Es un riesgo enorme.
—Todo en esto es un riesgo, Alessio. —Se acerca, la determinación
endureciendo sus facciones—. Pero no hacer nada garantiza que Raymond
y mi padre seguirán destruyendo vidas. Y los Feretti también.
Tiene razón y ambos lo sabemos. A veces el único camino hacia
adelante es a través del fuego.
—Si hacemos esto —digo cuidadosamente—, lo haremos a mi manera.
Con todas las precauciones.
Mantengo su mirada durante un largo momento, observando la
determinación en sus ojos. Esta mujer ya ha arriesgado todo —su familia,
su seguridad, su futuro— para exponer la verdad. Ahora está dispuesta a
arriesgar aún más.
—De acuerdo —dice finalmente—. A tu manera. Con todas las
precauciones.
Asiento, mi mente ya calculando ángulos, contingencias, planes de
extracción.
—Necesitamos ser inteligentes con esto —dice ella.
—Ven aquí —digo, mi voz bajando de tono.
Duda solo un segundo antes de acercarse a mí. Cuando está lo
suficientemente cerca, extiendo la mano, rodeando su nuca y atrayéndola
hacia mí. Su respiración se entrecorta cuando reclamo su boca con la mía,
besándola profundamente.
Cuando finalmente rompo el beso, mantengo mi mano en su cuello, mi
pulgar acariciando la delicada piel bajo su mandíbula. Su pulso martillea
contra mis dedos.
—Tu culo puede gobernar mi polla —murmuro contra sus labios—,
pero tu mente gobierna todo mi puto ser.
Una sonrisa se extiende por su rostro, aún pegado al mío. La siento más
que verla: el modo en que sus mejillas se elevan, sus labios se curvan.
—Gracias —digo en voz baja, las palabras ásperas en mi garganta.
Ella sabe por qué le doy las gracias sin que tenga que decirlo. Por
salvarme la vida en aquella gasolinera. Por apretar el gatillo cuando la
mayoría se habría quedado paralizada. Por ser lo suficientemente fuerte
para cargar con el peso de lo que hizo.
Sus ojos se encuentran con los míos, compartiendo una comprensión sin
palabras. Ninguno lo dice en voz alta. No hace falta.
Algunas deudas no pueden pagarse con palabras.
Me aparto de Melania, manteniendo mi mano en el lateral de su cuello.
—Necesito informar a Damiano sobre esto —digo, acariciando con el
pulgar la delicada línea de su mandíbula—. Si vamos a contactar con
Leonardo, él debe saberlo.
Ella asiente, comprendiendo la cadena de mando. —Por supuesto.
La suelto y retrocedo, sacando el móvil del bolsillo. Damiano contesta
al segundo tono.
—Tenemos una novedad —digo sin preámbulos, cambiando al italiano.
—Cuéntame.
Le explico la teoría de Melania sobre la caja fuerte de Antonio y la
posibilidad de encontrar pruebas allí en lugar de seguir luchando contra los
sistemas de seguridad imposibles de Raymond.
—Necesitamos contactar con Leonardo —concluyo—. Es nuestra mejor
oportunidad de entrar en la finca de los Lombardi sin iniciar una guerra.
Hay silencio al otro lado mientras Damiano considera. Casi puedo verle
paseando por su despacho.
—¿Confías en ella para esto? —pregunta finalmente.
Miro a Melania, que me observa intensamente.
—Sí —respondo sin dudar—. Confío.
Otra pausa. —El hermano podría estar comprometido.
—Es un riesgo —reconozco—. Pero nos estamos quedando sin
opciones. La seguridad de Raymond es de nivel gubernamental.
Necesitamos cambiar de enfoque.
—De acuerdo —dice Damiano tras un momento—. Enviaré a Matteo y
Noah a recogeros. Tráela a la finca. Planearemos esto adecuadamente.
Asiento, aunque no pueda verme. —Entendido. ¿Cuándo?
—Dos horas, quizás menos.
—Estaremos listos.
Finalizo la llamada y me vuelvo hacia Melania.
—Damiano está enviando a Matteo y Noah para llevarnos a la finca de
los Feretti —le digo—. Allí planearemos el acercamiento a Leonardo.
Sus ojos se elevan ligeramente. —¿La finca? Pensaba que...
 —Si vamos a involucrar a tu hermano en esto, Damiano quiere
participar directamente —explico—. Y, francamente, la finca es el lugar
más seguro que tenemos. Si la gente de Raymond nos encuentra de nuevo,
tendremos más potencia de fuego.
Tenemos una ventaja. Nadie puede saber que los Feretti te están
ayudando. Necesitamos aprovechar eso.
Ella asiente, girando el anillo de su madre. —¿Cuándo nos vamos?
—Dos horas. Quizás menos —Me acerco, atrayéndola hacia mí—.
¿Estás segura de esto, Melania? ¿De Leonardo?
Sus ojos se encuentran con los míos, firmes y claros. —No. Pero estoy
segura de que necesitamos intentarlo.
Melania

Mi mente está confusa respecto a Leonardo, preguntándome si mi hermano

nos ayudará o si estoy cometiendo un error fatal al confiar en él.
El sonido de puertas de coche cerrándose fuera me saca de mis
pensamientos.
—Son Matteo y Enzo —dice él, con voz tensa—. Quédate aquí.
Oigo voces amortiguadas en la entrada, luego pasos acercándose a la
cocina. Alessio regresa con dos hombres: Matteo, a quien reconozco de
nuestro breve encuentro anterior, y otro hombre al que solo he visto de
pasada una vez.
El segundo hombre, Enzo, entra en la cocina con la zancada confiada de
alguien que es dueño de cada habitación que pisa. Sus penetrantes ojos
color avellana examinan el espacio antes de posarse en mí, su expresión
indescifrable.
—¿Estáis listos? —pregunta Enzo, dirigiendo la pregunta a Alessio.
Es entonces cuando caigo. Este es el hombre que presionó aquel paño
empapado con productos químicos contra mi cara cuando intenté
defenderme. El recuerdo de luchar contra su agarre mientras la oscuridad
me reclamaba destella en mi mente.
—No fue muy amable por su parte —digo, mirándole directamente—,
drogarme hasta dejarme inconsciente cuando nos conocimos.
Enzo se vuelve hacia mí, alzando ligeramente las cejas mientras me
estudia como si fuera algún artefacto desconcertante que ha descubierto.
Sus labios se curvan en algo que no llega a ser una sonrisa.
—Si cree que habría sido más amable darle una patada, como usted
intentó hacer conmigo —dice, con voz suave y peligrosa—, siempre
podemos repetir la experiencia. Usted elige, Lombardi.
 —Basta —dice Alessio, con voz baja pero lo suficientemente afilada
como para cortar el cristal. Da un paso adelante, colocándose ligeramente
entre Enzo y yo—. No tenemos tiempo para esto.
Los ojos de Enzo se mueven de mí a Alessio, y luego de vuelta. Algo
cambia en su expresión, un sutil cambio que dice mucho. Su mirada se
desplaza deliberadamente desde la postura protectora de Alessio hasta mi
cara, y luego hacia donde las yemas de los dedos de Alessio me tocan.
La comprensión amanece en sus ojos, seguida por lo que parece
sospechosamente diversión.
—Interesante —murmura, lo suficientemente alto para que ambos le
oigamos.
La mandíbula de Alessio se tensa. —¿El coche está listo?
—Esperando fuera —responde Enzo, aún observándonos con esa
mirada de entendimiento.
Mi mirada sigue a Alessio mientras agarra una pequeña bolsa de deporte
negra del mostrador, colocando cuidadosamente la unidad USB y un portátil
nuevo en su interior, uno que aún no hemos usado.
—Vamos —dice, colocando su mano en la parte baja de mi espalda
mientras me guía hacia la puerta.
Fuera nos espera un elegante Maserati Levante, con su brillante exterior
negro reluciendo bajo la luz del día. El vehículo rezuma riqueza y poder sin
esfuerzo. Enzo se desliza en el asiento del conductor mientras Matteo ocupa
el del copiloto. Alessio me abre la puerta trasera antes de unirse a mí en la
parte de atrás.
Los asientos de suave piel acogen mi cuerpo mientras me acomodo. El
coche huele a colonia cara y a cuero nuevo, un marcado contraste con el
aire viciado del almacén o incluso con la asepsia clínica de la casa de
seguridad.
Mientras nos alejamos de la propiedad, relego los pensamientos sobre lo
ocurrido anoche al fondo de mi mente.
 Ahora no. Necesitaré más tiempo para procesarlo.
Me concentro en lo que nos espera. Necesitamos más: necesitamos lo
que sea que haya en esa caja fuerte del despacho de mi padre.
Y para eso necesitamos a Leonardo.
Mi hermano. La persona en quien más confiaba en este mundo.
Observo el paisaje difuminarse tras las ventanas tintadas, lamentando
dejar aquel océano antes de que limpiara mi psique. El peso de todo —los
archivos, la traición de mi padre, Leonardo, el hombre al que maté— se
asienta pesadamente sobre mis hombros.
De repente, mis párpados parecen hechos de plomo.
—¿Estás bien? —pregunta Alessio en voz baja, su voz llegándome a
través de una niebla.
Asiento, sin confiar en mi voz. El suave movimiento del coche me mece
ligeramente. Me remuevo en mi asiento, intentando encontrar una posición
más cómoda. Mi cabeza se inclina hacia el hombro de Alessio antes de que
pueda evitarlo.
—No pasa nada —dice, con la voz lo suficientemente baja para que solo
yo le oiga—. Descansa.
El agotamiento me envuelve como una ola. A pesar de haber dormido
toda la noche con los brazos de Alessio rodeándome, mi cuerpo anhela más.
La caída de adrenalina tras la violencia de ayer, el desgaste emocional de
todo lo que hemos descubierto, la intensidad de lo ocurrido entre nosotros...
todo me está pasando factura de golpe.
Apoyo la cabeza en el hombro de Alessio. Su cuerpo se tensa durante
una fracción de segundo antes de relajarse, moviendo ligeramente el brazo
para acomodarme. El aroma que desprende —sándalo y algo
exclusivamente suyo— me envuelve.
Mi madre solía decir que el cuerpo sabe lo que necesita incluso cuando
la mente se niega a escuchar. Ahora mismo, el mío exige descanso.
 El movimiento rítmico del coche resulta hipnótico. El suave zumbido de
la impecable máquina forma un reconfortante ruido blanco. Mis
pensamientos comienzan a divagar, inconexos y difusos.
Lucho contra ello por un momento, forzando mis ojos a abrirse para ver
a Enzo observándonos por el retrovisor, con una expresión indescifrable.
Matteo dice algo que no alcanzo a entender, su voz un murmullo distante.
Mis párpados se vuelven más pesados con cada parpadeo hasta que se
niegan a abrirse de nuevo.
Lo último que registro es la mano de Alessio cubriendo suavemente la
mía donde descansa entre nosotros, su pulgar dibujando pequeños círculos
en mi piel.
Luego desaparezco, sumergida, el movimiento deslizante me arrulla
hasta un sueño sin sueños.
CAPÍTULO 24
Alessio

O bservo a Melania quedarse dormida contra mi hombro, su respiración

ralentizándose gradualmente hasta alcanzar un ritmo constante. Su mano
descansa entre nosotros y la cubro con la mía. Esta simple conexión me
ancla mientras mi mente se acelera.
En el retrovisor, los ojos de Enzo se encuentran con los míos. La mirada
de complicidad en su rostro habla por sí sola. No es tonto: ha visto cómo
me he colocado entre él y Melania, cómo mi mano descansa sobre la suya,
cómo ella duerme contra mí con tanta comodidad. Estos pequeños gestos
revelan lo que las palabras no han dicho.
Algo ha cambiado entre Melania y yo. Algo que nunca planeé.
Conozco a Enzo desde que éramos adolescentes. Hemos pasado por el
infierno juntos, nos hemos salvado la vida mutuamente más veces de las
que puedo contar. No nos guardamos secretos, al menos no los que
importan. Damiano, Enzo y yo funcionamos como una unidad, nuestra
lealtad es absoluta. Es así como hemos sobrevivido tanto tiempo.
Y sin embargo, aquí estoy, sosteniendo a la hija de Antonio Lombardi
mientras duerme, con marcas de mi boca aún frescas en su piel bajo su
ropa.
Enzo vuelve a captar mi mirada en el espejo y arquea una ceja. Le hago
un gesto casi imperceptible negando con la cabeza. Ahora no.
Asiente una vez, entendiendo sin necesidad de palabras. La
conversación está por venir —ambos lo sabemos—, pero no sucederá con
Melania a mi lado y Matteo en el asiento delantero.
Melania se mueve ligeramente en sueños, su cuerpo buscando más
contacto con el mío. Ajusto mi posición para acomodarla mejor y mi pecho
se oprime cuando suspira y se hunde más en mí.
Damiano necesitará saberlo. También Enzo.
 Bajo la mirada hacia su rostro dormido, más suave en la inconsciencia
de lo que jamás lo he visto. La aguda inteligencia y la cautela que suelen
animar sus facciones han desaparecido, sustituidas por una vulnerabilidad
que hace que mis instintos protectores se disparen.
La ironía no se me escapa. Me asignaron ser su captor y ahora mataría a
cualquiera que intentara hacerle daño.
El Maserati reduce la velocidad al acercarnos a las puertas de hierro
forjado de la finca Feretti. Se abren en silencio; la vista familiar de la
extensa propiedad me produce una sensación de alivio: esto es lo más
parecido a un hogar que he tenido en años.
—Vamos directamente al despacho de Damiano para una discusión —
dice Matteo, mirándome por encima del hombro.
Enzo aparca frente a la entrada principal. —Especialmente sobre por
qué estás sosteniendo a la hija de Lombardi como si estuviera hecha de puto
cristal.
Ignoro el comentario y me concentro en Melania, que sigue dormida
contra mi hombro. Su rostro está tranquilo, todos los bordes afilados
suavizados por el sueño. Aparto un mechón de pelo de su mejilla.
—Melania —digo suavemente—. Hemos llegado.
Se mueve, sus ojos se abren con un aleteo. Por un momento hay
confusión en esas profundidades ambarinas, luego reconocimiento. Se
endereza inmediatamente, alejándose de mí cuando vuelve la consciencia.
—¿La finca Feretti? —pregunta, su voz un ronroneo por el sueño.
—Sí.
Salimos del coche y caminamos hacia las imponentes puertas
principales. Se abren antes de que lleguemos a ellas, revelando la figura
familiar de Ginerva. Los ojos de la mujer mayor se sobresaltan cuando ve a
Melania, pero su comportamiento profesional nunca flaquea.
—Bienvenido de nuevo, señor Gallo —dice, y luego asiente hacia
Melania—. Señorita.
 —Ginerva —digo—, esta es Melania Lombardi.
Si el nombre la sorprende, no lo demuestra. Simplemente ofrece una
cálida sonrisa.
—Necesito hablar con Damiano —le digo a Melania—. Puedes ir con
Ginerva. Ella te instalará.
Los ojos de Melania se mueven entre los míos y los de los demás,
cruzando la incertidumbre por sus facciones. —¿Cuánto tiempo estarás?
—No mucho —digo, aunque no tengo ni idea de si es cierto—. Ginerva
cuidará de ti.
Me giro hacia Ginerva. —Llévala a mi habitación, por favor.
Las cejas de Ginerva se levantan inquisitivamente, pero su sonrisa se
ilumina. —Por supuesto, señor Gallo. Por aquí, señorita Lombardi.
Melania vacila, luego asiente. Mientras sigue a Ginerva hacia la gran
escalera, me mira una vez y el sentimiento en sus ojos hace que mi pecho se
revuelva.
—Así que, ¿tu habitación, eh? —dice Enzo en cuanto están fuera del
alcance del oído.
—Vamos —digo.
Sigo a Matteo y a Enzo por el pasillo hasta el despacho de Damiano,
con el peso de lo que estoy a punto de hacer presionando sobre mis
hombros. La ironía no se me escapa. Primero Enzo con Sienna, luego Noah
con Evelyn. Ahora yo. Todos hemos caído en la misma trampa: reclamando
mujeres que deberían ser intocables, de personas que se supone que
debemos destruir.
La puerta del despacho de Damiano está abierta. Dentro, Noah se apoya
contra la pared, con los brazos cruzados, mientras Daniel permanece en
posición de firmes cerca de la ventana. Sus ojos nos siguen cuando
entramos.
Damiano está sentado tras su enorme escritorio, con los dedos juntos, el
rostro impasible. No parece sorprendido de vernos. Nada le sorprende
jamás.
Enzo se deja caer en una de las sillas frente al escritorio de Damiano sin
invitación. La segunda silla —mi lugar habitual— espera vacía. La tomo,
mi cuerpo tenso a pesar del entorno familiar.
El silencio se prolonga, cargado de expectación. Todos esperan a que
Damiano hable primero, como exige el protocolo.
Al carajo el protocolo.
—Melania es mía —digo, mi voz cortando el silencio como una
cuchilla.
Las palabras quedan suspendidas en el aire. No elaboro, no matizo. No
hay nada más que decir.
La expresión de Damiano no cambia. Sus ojos oscuros taladran los
míos, buscando algo —debilidad, quizás, o incertidumbre. No encontrará
ninguna de las dos.
—Joder —murmura Noah desde su posición contra la pared—. Otro no.
Daniel cambia su peso pero permanece en silencio, siempre profesional.
Enzo se recuesta en su silla, con una sonrisa jugando en las comisuras
de su boca. —Te lo dije —le dice a Damiano—. Paga.
Damiano le ignora, aún estudiándome con esa mirada penetrante.
No aparto la mirada. No me explico. He hecho mi declaración y la
mantendré, sin importar las consecuencias.
Damiano tamborilea con los dedos sobre la caoba pulida de su
escritorio.
—Noah, Daniel, Matteo. Dejadnos solos —su voz es tranquila pero no
deja lugar a discusión.
Noah se separa de la pared con un movimiento de cabeza. —Esto se
está volviendo jodidamente predecible por aquí —murmura mientras pasa a
mi lado.
Daniel le sigue en silencio, profesional como siempre. Matteo duda en
la puerta, lanzándome una mirada de preocupación antes de que un tajante
—¡Ahora! —de Damiano le haga marcharse.
La puerta se cierra con un clic, dejándonos solo a los tres: a mí, a Enzo
y a Damiano. Los hermanos intercambian una mirada que no logro
descifrar.
—¿Estás seguro de esto? —pregunta Damiano, inclinándose
ligeramente—. ¿La hija de Antonio Lombardi?
La pregunta queda suspendida entre nosotros. Hace una semana me
habría reído de lo absurdo que resultaba. Pero ahora...
No lo estaba, me admito a mí mismo. No hasta que ella me salvó la
vida.
—Lo estoy —digo.
Damiano me estudia, sus ojos oscuros no se pierden nada. Nos
conocemos desde que éramos adolescentes. Puede leerme mejor que nadie.
—¿Estás seguro? —pregunta de nuevo.
Sostengo su mirada sin vacilar. —Estoy seguro.
Damiano se recuesta en su silla, con expresión indescifrable. Un pesado
silencio llena la habitación, roto solo por el tictac del reloj antiguo en la
pared. Ninguno de nosotros somos hombres de muchas palabras, nunca lo
hemos sido. No es nuestra forma de operar. Nuestro mundo no premia los
discursos floridos ni las declaraciones emocionales.
—Cena —dice finalmente Damiano, esa única palabra llevando el peso
de una orden—. Esta noche. Con ella.
Asiento una vez, comprendiendo las implicaciones. No es solo una
cena, es una evaluación, una introducción al círculo interno. Damiano
quiere ver a Melania por sí mismo, entender qué es lo que me ha cambiado.
—A las ocho —continúa Damiano.
Asiento de nuevo. —Allí estará.
Los dedos de Damiano tamborilean una vez sobre su escritorio, un raro
indicio de sus pensamientos internos. —Eras el último del que esperaba
esto, Alessio —su voz es tranquila, objetiva—. Follarte a mujeres, claro.
¿Involucrarte? Nunca pensé que vería ese día.
Las palabras no son una acusación, solo una observación de un hombre
que me conoce desde hace casi veinte años. Un hombre que me ha visto
ejecutar sus órdenes sin cuestionar, que me ha visto construir muros a mi
alrededor que nadie debía traspasar.
—Lo sé —admito—. Estoy de acuerdo contigo.
La admisión queda suspendida entre nosotros. En nuestro mundo,
admitir la vulnerabilidad no es algo que hagamos a la ligera. Pero estos son
Damiano y Enzo, lo más cercano a hermanos que he tenido jamás. Si no
puedo ser honesto con ellos, ¿entonces con quién?
Damiano asiente una vez, decisión tomada. —Entonces nos adaptamos.
Tres simples palabras que llevan un inmenso significado en nuestro
mundo. Nos adaptamos. Sobrevivimos. Protegemos lo que es nuestro.
Damiano se levanta, señalando el final de nuestra discusión. —A las
ocho —repite.
Me levanto de mi silla, sabiendo que he sido despedido. No hay nada
más que decir. No somos hombres que necesiten largas conversaciones o
seguridades emocionales. El vínculo que compartimos es más profundo que
las palabras.
Ellos matarían por mí. Yo mataría por ellos. Y ahora me ayudarán a
proteger lo que es mío.
CAPÍTULO 25
Melania

M e siento al borde de la cama de Alessio, acariciando con los dedos el

sutil estampado de su edredón azul oscuro. La habitación me sorprende:
espaciosa pero minimalista. Todo aquí tiene un propósito. Un gran armario
de madera. Un sillón de cuero en la esquina. Un escritorio con nada más
que una lámpara y un portátil cerrado.
Ha pasado media hora desde que Ginerva me trajo a esta habitación con
una mano suave en mi espalda.
—Ponte cómoda, cara —me había dicho, con los ojos arrugándose en
las comisuras cuando sonrió—. ¿Puedo traerte algo? ¿Un té quizás?
La amabilidad en su voz me había tomado por sorpresa. En los años
desde que murió mi madre, el personal de la finca Lombardi había
mantenido una distancia profesional: eficientes pero fríos, como si les
hubieran instruido para mantener sus interacciones conmigo al mínimo.
Pero Ginerva se preocupaba por mí, notando mi agotamiento de
inmediato.
Me levanto, demasiado inquieta para permanecer quieta, y camino hacia
la ventana. La finca Feretti se extiende ante mí: jardines cuidados, senderos
de piedra y, a lo lejos, una fuente que resplandece bajo la luz de la tarde. Es
hermosa de una manera que me recuerda a las villas italianas de otra época.
Me acerco a la cómoda, pasando mis dedos ligeramente sobre la
superficie. No abro ningún cajón (sería una invasión de privacidad que no
estoy dispuesta a cometer), pero noto un pequeño marco plateado escondido
detrás de una caja para relojes. Una mujer con los ojos de Alessio sonríe
desde la fotografía. ¿Su madre, quizás?
La puerta se abre detrás de mí y me giro rápidamente, sintiéndome
como si me hubieran pillado haciendo algo que no debería.
 Alessio llena el umbral, sus anchos hombros casi tocando ambos lados
del marco. Sus ojos se encuentran con los míos inmediatamente, intensos e
indescifrables.
Todo entre nosotros ha cambiado en cuestión de días.
Alessio cruza la habitación hacia mí.
—¿Cómo ha ido? —pregunto, intentando que mi voz suene casual a
pesar del nervioso aleteo en mi pecho.
—Les he dicho que estamos juntos ahora —dice.
—¿Qué? —La palabra se me escapa antes de que pueda detenerla—.
¿Cuándo acordamos que estamos juntos?
Su expresión se oscurece al instante. El cálido marrón de sus ojos se
vuelve frío, casi negro. Su mandíbula se tensa, el músculo palpitando
visiblemente.
—Dije que eres mía. —Su voz baja una octava, áspera y peligrosa.
El calor inunda mis mejillas. —Pero me dijiste que solo te acuestas con
la mayoría de las mujeres. Que no tienes relaciones.
Alessio se acerca más, eliminando el poco espacio que quedaba entre
nosotros. Se eleva sobre mí, sin tocarme pero lo suficientemente cerca
como para que me sienta atrapada entre su cuerpo y la cómoda detrás de mí.
—Tú no eres como la mayoría de las mujeres. —Cada palabra cae como
una piedra, cargada de significado.
Mi pulso late en mi garganta. No estoy segura si es miedo o algo
completamente distinto lo que hace que mi piel cosquillee donde su aliento
la toca.
—¿Qué significa eso? —susurro, buscando respuestas en su rostro.
—Significa que no eres solo un polvo más, Melania. Eres la mujer por
la que incendiaría imperios. Eres mía en todas las formas que importan:
corazón, cuerpo y alma. Y nunca he querido conservar nada tanto como
quiero conservarte a ti.
 —No. —La palabra se rompe desde mis labios como una plegaria—.
No digas cosas así a menos que las sientas de verdad, Alessio. No soy lo
suficientemente fuerte para ser tu obsesión temporal.
—¿Crees que no hablo en serio? Quiero agarrarte y follarte en el suelo,
sobre la cómoda, sobre el escritorio. —Su voz se vuelve más ronca con
cada ubicación—. En cada maldita encimera de la cocina, en la mesa del
comedor y de vuelta en la cama.
Mi respiración se entrecorta mientras el calor se acumula en mi vientre.
Sus ojos nunca abandonan los míos, observando cada reacción que sus
palabras arrancan de mí.
—Desde el aparcamiento hasta el bosque y cualquier otro sitio que
puedas imaginar. —Su mano se desliza para sujetar mi mandíbula,
inclinando mi rostro hacia arriba—. Pero una cosa está clara. Nunca me iré
a menos que me digas que me vaya a la mierda. —Su expresión se endurece
—. ¿Es eso lo que quieres, Melania? ¿Que me vaya?
Todo dentro de mí se abre: todos los muros que he construido, todas las
defensas cuidadosas. Sus palabras crudas deberían ofenderme. En cambio,
son como cerillas para la gasolina. Estoy ardiendo desde dentro hacia fuera.
—No —susurro.
Mi mundo entero se derrite a mi alrededor. La realización me golpea
con asombrosa claridad: lo deseo tan completamente que solo escuchar
estas sucias promesas de sus labios me hace estar lista para rendirme
inmediatamente.
Me inclino hacia delante, eliminando el último resquicio de espacio
entre nosotros. Mi cuerpo se presiona contra el suyo, moldeando los duros
planos de su pecho a mis curvas más suaves.
—Si es así —digo, sorprendida por la firmeza de mi voz a pesar del
temblor en mis extremidades—, necesitas empezar a hacer lo que has dicho.
—Levanto la barbilla en señal de desafío.
 —Quítate la puta ropa. Ahora —gruñe Alessio, con ese registro
peligroso que hace que todo mi cuerpo tiemble.
No dudo. Mis dedos forcejean con la ropa, quitándomela sin nada de la
elegancia con la que dicen que normalmente me muevo. Sus ojos nunca me
abandonan, saboreando cada centímetro de piel revelada como un
depredador observando a su presa.
En el momento en que estoy desnuda me agarra, sus grandes manos
abarcando mi cintura mientras me levanta sin esfuerzo. Tres pasos rápidos y
estoy sobre su escritorio. Barre todo con un brazo, enviándolo todo a
estrellarse contra el suelo.
La madera pulida está brillante contra mi piel acalorada. Apenas tengo
tiempo de registrar la sensación antes de que Alessio esté entre mis muslos,
empujándolos para separarlos más. Su mano envuelve mi garganta, no
apretando pero sujetándome firmemente mientras levanta mi rostro hacia el
suyo.
—Ahora es el momento de que recuerdes a quién perteneces —dice, su
pulgar acariciando mi mandíbula—. Ya que claramente lo olvidas y me
cuestionas.
Una sonrisa curva mis labios a pesar de la posición en la que me
encuentro, o quizás por ella. Hay poder en saber qué efecto tengo sobre él,
en ver el control listo para desatarse en sus ojos.
—¿Algo divertido, princesa? —Su voz es demoniacamente suave.
Antes de que pueda responder, su mano libre se mueve hacia mi pecho,
sus dedos encuentran mi pezón y lo pellizcan con fuerza. La repentina
descarga de sensación arranca un jadeo de mi garganta, mi espalda
arqueándose hacia su contacto.
—No —consigo decir, pero la cualidad entrecortada me delata.
Sus ojos se oscurecen mientras observa mi reacción, notando cómo mis
muslos se abren más para él, cómo mi cuerpo responde a su trato rudo. La
evidencia de mi excitación es imposible de ocultar.
 —Te gusta eso —observa, no como una pregunta sino como una
afirmación. Sus dedos presionan con más fuerza, retorciéndose ligeramente
hasta que gimo—. Te gusta que te recuerden quién es dueño de este cuerpo.
Dios mío, sí que me gusta.
Alessio

Su gemido casi me derrumba. Joder, le gusta esto... le gusta que tome el

control, que la reclame. Mi polla se endurece dolorosamente contra la
cremallera mientras veo sus pezones endurecerse e hincharse enormemente
bajo mi contacto. El saber que ella quiere esto —quiere que la posea
completamente— envía una oleada de posesión primitiva por mis venas.
Le pellizco el pezón otra vez, más fuerte esta vez, y gime como un
animal enjaulado finalmente liberado. El sonido viaja directamente a mi
entrepierna, mi cuerpo respondiendo con una intensidad que me deja sin
aliento.
—Dios santo —murmuro, mi voz apenas reconocible—. Voy a estar
enterrado dentro de ti el resto de mi vida.
Doy un paso atrás, necesitando verla por completo. Está extendida sobre
mi escritorio como una ofrenda... piernas abiertas, labios entreabiertos,
pecho subiendo y bajando con cada respiración rápida. Sus ojos poseen los
míos, dilatados de deseo, desafiándome incluso mientras se rinde.
Me desvisto rápidamente, con eficiencia, observando su reacción
mientras mi ropa cae al suelo. Cuando mis bóxers se unen al montón, sus
ojos se deleitan en mi polla y se lame los labios. El gesto casi rompe mi
control.
—Podrás probarla solo cuando estés dolorida hasta los huesos —le digo
bruscamente—. Cuando apenas puedas caminar por lo que estoy a punto de
hacerte.
Me coloco entre sus muslos de nuevo, alcanzando el cajón de mi
escritorio para sacar un condón. Abro el paquete y me lo pongo, sin romper
el contacto visual.
—¿Qué quieres? —pregunto, posicionándome en su entrada pero sin
empujar.
 —A ti —susurra, su voz temblando de necesidad—. Te quiero a ti.
No es suficiente. Agarro sus caderas con fuerza suficiente para dejar
marcas. —¿Qué. Quieres. Tú? —Cada palabra está puntuada con un apretón
de mis dedos.
Sus ojos destellan con entendimiento y su voz ronronea una orden
sensual. —Fóllame, Alessio.
—Buena chica —elogio, y antes de que pueda responder, embisto
dentro de ella con una poderosa estocada.
Cae hacia atrás sobre sus codos, un grito desgarrándose de su garganta.
Empujo sus hombros hasta que está tumbada sobre el escritorio, su pelo
desplegándose sobre la superficie pulida. Agarrando sus caderas, la arrastro
hasta el borde para que su trasero esté perfectamente posicionado mientras
la follo.
Llevo mis dedos a mi boca, humedeciéndolos completamente antes de
deslizar uno hacia abajo para rodear su entrada trasera. Cuando empujo un
dedo dentro, sus ojos se ponen en blanco, su cuerpo arqueándose fuera del
escritorio mientras me toma más profundamente.
—Más —jadea, su cuerpo apretándose a mi alrededor de una manera
que hace que mi visión se nuble.
Agarro sus caderas y salgo completamente. —Date la vuelta —ordeno,
mi voz apenas reconocible para mis propios oídos.
Ella obedece instantáneamente, dándose la vuelta en el escritorio y
presentándome su perfecto trasero.
Bajo mi mano con fuerza sobre su mejilla derecha, el golpe resonando
por mi dormitorio. Su gemido en respuesta es desesperado, necesitado. La
marca rosada que florece en su piel parece pertenecer ahí... mi marca en lo
que es mío.
—¿Te gusta eso? —gruño, bajando mi mano sobre su otra mejilla.
—Sí —jadea, empujando hacia atrás contra mí.
 Escupo en su ano, observando cómo la humedad brilla allí. Luego me
alineo con su coño nuevamente y vuelvo a embestir, sintiendo sus paredes
apretarse a mi alrededor como un tornillo. Mientras bombeo dentro de ella,
presiono mi pulgar contra su trasero, trabajándolo lentamente.
—Voy a preparar este pequeño agujero tan apretado —le digo, mi voz
lasciva con promesas—. Y cuando estés lista, voy a follarte aquí hasta que
no puedas caminar.
Su cuerpo tiembla debajo de mí. —Sí —gime, empujando hacia atrás
contra mi pulgar—. Por favor, sí.
La doble sensación de mi polla en su coño y mi pulgar en su trasero
resulta demasiado. Se corre sin previo aviso, su espalda arqueándose
dramáticamente mientras grita mi nombre. Su coño se aprieta a mi
alrededor en olas rítmicas, sus jugos recubriendo mi polla mientras se
pierde por completo.
La visión de ella deshaciéndose rompe mi último hilo de control.
Agarro sus caderas con la fuerza suficiente para dejar moratones y la follo
erráticamente, persiguiendo mi propio clímax. Mis embestidas se vuelven
salvajes, desesperadas, el escritorio arañando el suelo con la fuerza de mis
movimientos.
Me vacío dentro de ella, mi cuerpo estremeciéndose con la intensidad.
Salgo de ella lentamente, observando cómo su cuerpo tiembla en las
secuelas. Las marcas de mis dedos señalan sus caderas, su trasero, la tierna
curva de sus muslos... cada lugar que he reclamado. Mi polla sigue dura,
doliéndome por más a pesar de mi liberación. Este hambre por ella parece
insondable, un vacío que no puedo llenar sin importar cuántas veces la
tome.
—Baño —ordeno, mi voz áspera como grava—. Ahora.
Ella gira la cabeza, el pelo pegándose a su cara sonrojada. —¿Qué?
Agarro su barbilla, obligándola a mirarme. —Vamos a mantener ese
precioso coño estirado durante todo el día. Te quiero lista para mí cuando
decida tomarte de nuevo. Pero ahora tenemos que prepararnos para la cena.
Sus ojos se abren de par en par, las pupilas dilatándose aún más con mis
palabras. Se incorpora del escritorio con brazos temblorosos, sus piernas
temblando mientras se pone de pie. Cada movimiento es deliciosamente
inestable, su cuerpo aún reverberando por la fuerza de su orgasmo.
Mientras camina hacia el baño, su trasero se balancea con cada paso. La
visión de mis huellas en su carne hace que mi polla se contraiga con
renovado interés. Incapaz de resistirme, bajo mi palma con fuerza contra su
mejilla derecha.
El sonoro chasquido resuena por la habitación. Ella jadea, tropezando
hacia delante antes de sujetarse en el marco de la puerta.
—No me provoques con ese culo a menos que quieras otra ronda ahora
mismo —le advierto, con voz mortalmente seria.
Ella me mira por encima del hombro y joder, hay un desafío en sus ojos.
Deliberadamente, arquea la espalda y menea el culo, solo una vez.
—Tal vez sea eso lo que quiero —dice, dulce como la miel pero con un
toque de desafío.
CAPÍTULO 26
Melania

U na hora más tarde estoy tumbada en la cama de Alessio, con el

cuerpo dolorido y marcado tras nuestra segunda ronda. Tengo el pelo
todavía húmedo de la ducha y estoy envuelta únicamente en una toalla
cuando Alessio regresa a la habitación con un montón de ropa.
—Esto debería quedarte bien, al menos eso dijo Ginerva —dice,
colocándola sobre la cama—. Esta noche compraremos tus propias cosas en
internet.
Toco las telas con los dedos: suave cachemir, seda y un denim oscuro de
diseñador. —Ahora mismo no me importa mucho la ropa —. Después de
todo lo que ha pasado, la moda me parece algo trivial.
La mandíbula de Alessio se tensa. —A mí sí.
Algo en su tono me hace levantar la mirada. Sus ojos arden con
intensidad mientras recorren mi cuerpo cubierto por la toalla. Esto no se
trata solo de ropa, se trata de cuidar de mí.
—Gracias —digo suavemente. Las simples palabras parecen
inadecuadas para todo lo que fluye entre nosotros. Me incorporo,
manteniendo la toalla sujeta contra mi pecho—. Esta cena... no se trata solo
de comer, ¿verdad?
Alessio desliza el pulgar por su labio inferior, considerando sus
siguientes palabras. —A Damiano siempre le gusta conocer a sus invitados.
En esta casa, comer juntos es algo así como una vieja costumbre.
—¿Quién va a estar allí? —pregunto, con la ansiedad creciendo en mi
pecho. Conocer al jefe de la familia Feretti no es algo que deba tomarse a la
ligera.
—Aparte de Enzo, Noah, Daniel, Matteo y Damiano, nadie más.
 Noto inmediatamente la ausencia. —¿Y las mujeres? ¿Su esposa? ¿La
familia?
La expresión de Alessio se oscurece. —Damiano envió a Zoe, su
esposa, a Sofia, su hija, y a Lucrezia a Italia debido a lo que está pasando
con tu padre.
Asiento lentamente, considerando esta información. Es extraño pensar
en otra familia mafiosa siendo tan protectora con su gente, especialmente
con las mujeres y los niños. Mi padre nunca mostró tal preocupación. Para
Antonio Lombardi todos eran prescindibles, incluso su propia hija.
—Eso es... diferente —digo finalmente, girando el anillo de mi madre
—. Mi padre nunca... —me detengo, la comparación es demasiado dolorosa
para completarla.
—¿Tu padre nunca qué? —indaga Alessio.
Sacudo la cabeza, apartando la mirada. —Mi padre nunca priorizaría la
seguridad de nadie por encima del negocio. Ni siquiera la de sus hijos.
Alessio cruza la habitación en dos zancadas, sentándose a mi lado en la
cama. —No tienes que ocultarlo, piccola. No conmigo.
—¿Ocultar qué? —pregunto, aunque sé exactamente a qué se refiere.
—Tus emociones. Tu dolor —sus dedos callosos rozan mi mejilla—.
Puedo verlo en tus ojos.
—¿De qué serviría mostrarlo? Venirme abajo no ayudará en nada —sé
que sueno dura, pero no puedo evitarlo—. Llorar porque mi padre me
quiere muerta o por el hombre que... maté... no es productivo.
—No todo tiene que ser productivo, Melania.
—Ahora mismo, sí —enderezo la espalda, convocando la compostura
que he perfeccionado desde la infancia—. Lo único que hay que hacer es
mantener la concentración. Si me permito pensar demasiado en todo lo que
ha pasado...
No termino la frase. No hace falta.
 Alessio asiente, comprendiendo sin necesidad de que me explique más.
Luego me atrae contra su pecho, con una mano acunando la parte posterior
de mi cabeza mientras la otra rodea mi cintura.
—No se me da bien hablar —admite, su voz retumbando en su pecho
contra mi oído—. Nunca se me ha dado. Pero odio ver tu cara llena de
dolor.
La simple honestidad de sus palabras rompe algo dentro de mí. No lloro
—ya he llorado bastante hoy—, pero me derrito contra él, dejando que su
calor se filtre en mis huesos.
Me aparto lo justo para mirarle a los ojos. Las profundidades marrones
que una vez me aterrorizaron ahora se sienten como el único lugar seguro
en mi mundo azotado por la tormenta. Su mirada sostiene la mía, sin
guardia por una vez, permitiéndome ver más allá del implacable ejecutor
hasta el hombre que hay debajo.
¿Es posible? El pensamiento se forma antes de que pueda detenerlo. ¿Es
posible que me haya enamorado de él?
La revelación debería aterrorizarme. Este hombre me secuestró, me
amenazó, ha matado a personas sin remordimiento. Y, sin embargo, también
me ha protegido, me ha escuchado, ha respetado mi mente de formas que
nadie más lo había hecho nunca.
Mi corazón rebota en mi pecho mientras continúo mirando sus ojos,
buscando respuestas a preguntas que no soy lo suficientemente valiente
para hacer en voz alta.
Las manos de Alessio acunan mi rostro, sus pulgares acarician mis
pómulos. La ternura de su tacto contrasta con la fuerza letal que sé que
poseen esas manos.
—Es hora de bajar —dice, con voz baja e íntima.
Mi estómago se tensa con ansiedad. Estoy a punto de conocer a
Damiano Feretti, el hombre que dirige una de las organizaciones criminales
más poderosas del país.
 —Vale —susurro, alcanzando la ropa que trajo—. Dame cinco minutos.
Alessio asiente y retrocede, aunque sus ojos nunca me abandonan.
Mientras me visto con un sencillo jersey negro y unos vaqueros que me
quedan sorprendentemente bien, sorprendo a Alessio observándome con
una intensidad que acelera mi pulso. No con ansiedad sino con una
respuesta más profunda y primaria.
Cuando estoy lista, me ofrece su mano. La tomo, sintiendo las
callosidades acariciar mi palma.
—Recuerda —dice cuando llegamos a la puerta—, estos hombres
respetan la fuerza y la honestidad. No intentes ser lo que crees que quieren.
Simplemente sé Melania.
Respiro hondo, apretando su mano. —¿Simplemente ser la mujer que
hackeó un sistema de seguridad de nivel militar y logró escapar de su boda
con un hombre que en realidad estaba allí para secuestrarla?
Esta vez Alessio sí sonríe, algo pequeño y feroz que transforma su
rostro. —Exactamente esa mujer. Es jodidamente magnífica.
El inesperado cumplido refuerza mi valor. Me yergo, levantando la
barbilla. Sea lo que sea que me espere abajo, no lo enfrentaré acobardada ni
disculpándome por quien soy.
—Vamos entonces —sueno más segura de lo que me siento.
Alessio

Guío a Melania por el amplio pasillo hacia el comedor. Camina con la

cabeza alta, pero puedo sentir la tensión de sus músculos pulsando en mi
palma.
—Estarás bien —murmuro, manteniendo mi voz lo suficientemente baja
para que solo ella pueda oírme—. Solo recuerda lo que te dije.
Las puertas dobles del comedor están abiertas, revelando la larga mesa
de caoba ya rodeada de rostros familiares. Enzo está sentado en un extremo
de la mesa, su postura relajada pero sus ojos agudos mientras siguen nuestra
entrada. Noah se apoya contra la pared lejana, con los brazos cruzados
sobre el pecho, mientras Matteo gesticula animadamente sobre algo. Daniel
permanece junto a la puerta, con una postura de precisión militar. Sin
embargo, no hay señal de nuestro capo.
Los pasos de Melania vacilan ligeramente, pero se recupera rápido.
Jodidamente impresionante, considerando que la mayoría de las personas
estarían temblando al entrar en una habitación llena de ejecutores de los
Feretti.
—Caballeros —digo, guiando a Melania hacia delante—. Esta es
Melania Lombardi.
Noah se separa de la pared, sus ojos oscuros evaluándola con fría
calculación. —Así que esta es la hija de Antonio —dice, su voz con ese
ligero acento que se vuelve más pronunciado cuando siente curiosidad por
algo.
—La que salvó el culo de Alessio en la gasolinera —añade Matteo con
una sonrisa—. Un placer conocerte formalmente, sin toda la carrera y los
disparos.
Me irrita lo que está dejando fuera deliberadamente: que estaba medio
desnuda de cintura para abajo cuando la conoció.
 La barbilla de Melania se levanta ligeramente. —El placer es mío —
responde, con voz firme.
Señalo hacia Daniel, quien asiente secamente. —Daniel se encarga de la
seguridad de la finca.
—Señorita —dice Daniel simplemente, sus ojos haciendo un rápido
reconocimiento de Melania antes de volver a su vigilancia atenta de la
habitación.
—Ettore se ha superado otra vez esta noche —anuncia Matteo,
frotándose las manos—. Osso buco con risotto de azafrán, y le oí murmurar
algo sobre tiramisú para el postre.
Mi estómago ruge al mencionar la cocina de Ettore. Después de días de
aperitivos de gasolinera y comidas de microondas, la auténtica comida
italiana suena como el cielo.
—¿Dónde está Sienna? —le pregunto a Enzo, notando la ausencia de su
mujer.
La expresión de Enzo se endurece ligeramente. —Con su madre. No
voy a traerla de vuelta aquí hasta que toda esta situación esté resuelta.
Asiento, comprendiendo su decisión. Cuanta menos gente involucrada,
mejor, con Antonio y Raymond aún cazando a Melania. No hay necesidad
de poner a Sienna en el punto de mira.
—Movimiento inteligente —digo, retirando una silla para Melania junto
a la mía. Se sienta con gracia, con la espalda recta, pareciendo para todo el
mundo como si perteneciera aquí.
Los ojos oscuros de Noah se desplazan desde Enzo hasta Melania. —
Por eso Evelyn tampoco está aquí —Se inclina hacia adelante y apoya los
codos en la mesa—. Así que, la hija de Lombardi. ¿Cómo coño conseguiste
organizar una fuga sin que Antonio se enterara? El tipo tiene ojos en todas
partes.
La mesa queda en silencio. Me tenso, sin estar seguro de si Melania
responderá o le mandará a la mierda. Ella me sorprende.
 —En realidad —dice, tranquila y serena—, lo hice sin tener un miedo
particular a que él lo descubriera.
Matteo levanta una ceja. —¿Antonio Lombardi? ¿El hombre que rastrea
hasta su propia sombra?
Los labios de Melania se curvan en una pequeña sonrisa triunfante. —
Primero, organicé todo apenas unas horas antes de la boda. No hubo tiempo
para que notara nada inusual. Segundo, utilicé un servicio de chat anónimo
que se especializa en encontrar a la persona adecuada para lo que estés
dispuesto a pagar.
—¿Dark web? —pregunta Noah.
—Algo así —reconoce Melania—. El único momento en que estuve
realmente nerviosa fue asegurándome de que nadie se diera cuenta de que la
persona que ocupó el lugar del chófer no era uno de los hombres de mi
padre.
Pienso en cómo la encontré, vestida de blanco, deslizándose en lo que
ella creía que era su vehículo de escape. La jodida ironía de que fuera yo
quien estaba esperando.
Estoy a punto de hablar cuando Ginerva entra apresuradamente, su
expresión normalmente serena ligeramente alterada.
—El señor Damiano envía sus disculpas. Llegará unos minutos tarde;
está en una conversación más larga de lo esperado con la señora Zoe —
dice.
Enzo resopla, reclinándose en su silla. —Conversación más larga es una
forma de decirlo. Lucrezia está jodidamente furiosa.
Melania me mira, y luego vuelve a mirar a Enzo con interés.
—¿Por qué? —pregunta Matteo, alcanzando su vaso de agua—.
Pensaba que estaban disfrutando de Italia.
—Oh, lo estaban —dice Enzo, su expresión oscureciéndose—. Hasta
que Lucrezia se dio cuenta de que no era realmente unas vacaciones.
Aparentemente, Damiano les dijo que iban a descansar, no porque las
estuviera enviando por seguridad.
Joder. —Déjame adivinar: ¿Lucrezia se puso como una fiera cuando lo
descubrió? —pregunto.
—Completamente —confirma Enzo—. Y lo mejor de todo es que Zoe
quedó atrapada en medio de todo. A Lucrezia ni siquiera le molesta haber
sido enviada lejos, quiero decir, es Italia, ¿verdad? Está cabreada porque
Damiano mintió sobre el motivo.
Noah niega con la cabeza. —Error de principiante. Debería haberle
dicho simplemente la verdad.
—Intenta decirle a Lucrezia Feretti algo que no quiere oír —desafía
Enzo—. La mujer tiene un genio que hace que el mío parezca razonable.
Siento los ojos de Melania sobre mí, asimilando este vistazo de la
dinámica familiar de los Feretti. Deslizo mi mano bajo la mesa y le doy un
apretón tranquilizador en la rodilla.
—Lucrezia odia que la manipulen —le explico en voz baja—. Siempre
ha sido así, incluso de niña.
—Puedo entender eso —dice Melania y capto el destello de
reconocimiento en sus ojos.
Enzo se inclina hacia delante. —Damiano va a estar en la perrera
durante semanas. Ya sabes cómo se pone Lucrezia cuando cree que alguien
intenta protegerla sin su consentimiento.
—Como un puto huracán —añade Noah.
Daniel cambia su postura junto a la puerta. —Al menos están a salvo en
Italia. Eso es lo que importa.
CAPÍTULO 27
Melania

O bservo a los hombres alrededor de la mesa mientras bromean sobre el

«drama» familiar de Damiano, como lo llamó Alessio. Han pasado quince
minutos desde el anuncio de Ginerva, pero nadie parece preocupado por la
ausencia de Damiano. Han caído en una conversación cómoda, revelando la
familiaridad natural de hombres que han enfrentado juntos momentos
buenos y muy malos.
Noah me pilla observándole y arquea una ceja. Sus ojos oscuros no se
pierden nada: tácticos, evaluadores. Me recuerda a un jugador de ajedrez,
siempre planeando tres movimientos por delante. A diferencia de la obvia
fuerza física de Matteo, el poder de Noah parece residir en su mente.
—¿Así que estudiaste en Londres? —pregunta Noah, redirigiendo mi
atención.
—Informática —respondo, midiendo mis palabras.
Enzo se recuesta, con los brazos cruzados. Es el más intimidante del
grupo: poder bruto apenas contenido en un traje de diseñador. Las cicatrices
en sus nudillos cuentan historias de violencia, pero parece inesperadamente
leal en la forma en que habla de los demás.
Miro entre ellos, reconstruyendo su dinámica. Estos hombres funcionan
como partes especializadas de una máquina. Encajan con la precisión de
piezas que llevan mucho tiempo entrelazadas.
Daniel permanece de pie junto a la puerta, silencioso y vigilante. Su
postura grita entrenamiento militar, pero sus ojos son más suaves que los de
los demás.
Siento la mano cálida de Alessio en mi rodilla antes de notar el cambio
en la habitación. Los hombres se enderezan sutilmente cuando la puerta se
abre.
 Damiano Feretti entra y el aire cambia, las moléculas reorganizándose
alrededor de su presencia.
Es más alto de lo que imaginaba, con hombros bien formados que llenan
perfectamente su traje a medida. El pelo ondulado y oscuro enmarca un
rostro de ángulos afilados e intensidad. Sus ojos, de un marrón profundo y
perspicaces, recorren la habitación antes de posarse en mí.
—Melania Lombardi —dice con un barítono suave y un acento
ligeramente más denso que el de Alessio—. Bienvenida a mi casa.
Elevo mi postura, negándome a encogerme bajo su escrutinio. —
Gracias por recibirme, señor Feretti.
Una sonrisa toca sus labios, sin llegar a sus ojos. —Damiano, por favor.
Después de todo, te has vuelto bastante... significativa para mi mano
derecha. —Su mirada se dirige a Alessio, pasando alguna comunicación
tácita entre ellos.
Se mueve hacia el otro extremo de la mesa con gracia fluida,
desabotonando su chaqueta antes de tomar asiento. Los demás esperan hasta
que se acomoda antes de retomar sus propias posiciones, una coreografía
que han realizado innumerables veces.
—Confío en que mis hombres hayan sido hospitalarios —dice,
alcanzando la copa de vino que Ginerva ya ha llenado.
—Algunos más que otros —respondo, mirando a Enzo, que sonríe con
suficiencia, y a Matteo que hace lo mismo—. Pero sí, considerando las
circunstancias.
Ginerva aparece por la puerta de la cocina, dirigiendo a dos jóvenes con
uniformes negros que empujan carritos de servicio. El aroma me llega
primero: olores ricos y complejos que hacen que mi estómago vibre de
anticipación.
—Espero que tengas hambre —murmura Alessio cerca de mi oído, su
aliento cálido en mi piel.
 Asiento, observando cómo los camareros colocan brillantes bandejas a
lo largo del centro de la mesa. Cada plato parece sacado de un restaurante
de alta gama.
—He oído rumores sobre tu chef —le digo a Damiano mientras un
camarero coloca un delicado entrante frente a mí: vieiras selladas sobre un
puré verde vibrante—. Dicen que se formó en Milán antes de trabajar para
ti.
La expresión de Damiano resplandece con orgullo indisimulado. —
Ettore. Sí, fue jefe de cocina en un restaurante con dos estrellas Michelin.
—No cocina para cualquiera —añade Enzo, ya alcanzando su tenedor
—. Considérate especial.
El primer bocado se derrite en mi lengua: vieira perfectamente sellada
con un puré de guisantes delicado por dentro e intensamente sabroso. No
puedo evitar el pequeño sonido de apreciación que se me escapa.
Cuando levanto la mirada, descubro a Alessio observándome, sus ojos
oscureciéndose ante mi reacción. El calor inunda mis mejillas al recordar
sus comentarios anteriores sobre los sonidos lascivos que hago al comer.
—Ettore estará encantado de que lo apruebes —dice Damiano, notando
nuestro intercambio con ojos astutos que obviamente no se pierden nada.
Los camareros regresan, esta vez con pasta: tagliatelle hechas a mano
con ragú que ha estado cocinándose a fuego lento durante horas, si no días,
a juzgar por su profundidad de sabor. La pasta en sí está perfectamente al
dente, con la cantidad justa de resistencia contra mis dientes.
—Esto es increíble —admito, olvidando por un momento que estoy
cenando con hombres que podrían ordenar mi ejecución tan fácilmente
como ordenaron esta comida.
Noah asiente en acuerdo. —Comida y violencia —dice casualmente,
enrollando pasta alrededor de su tenedor—. Los italianos sobresalen en
ambas.
 A pesar del ambiente algo tenso, no puedo evitar apreciar el arte
culinario que tengo delante. La comida siempre ha sido mi debilidad, mi
única indulgencia verdadera.
Incluso de niña, cuando otras chicas les rogaban a sus padres por
juguetes, yo solo quería probar el legendario tiramisú del Ristorante Milano
o degustar el famoso gelato de una pequeña tienda que solíamos visitar en
Los Ángeles. Mi padre nunca entendió esta preferencia, viéndola como
frívola en comparación con los símbolos de estatus que a él le gustaba
exhibir.
Miro alrededor mientras los camareros retiran nuestros platos, mi pulso
acelerándose con anticipación. El osso buco estaba exquisito, pero lo que
realmente estoy esperando es el postre. Mi debilidad por lo dulce ha sido
una compañera constante desde la infancia, el único placer que permaneció
invariable a través de los internados, la muerte de mi madre y el creciente
control de mi padre.
—Pareces bastante preocupada —murmura Alessio a mi lado, su pulgar
acariciando mi rodilla por debajo de la mesa—. ¿Algo en mente?
—Me preguntaba sobre el postre —admito, muy bajo para que los
demás no se burlen de mi entusiasmo—. Si el chef es tan hábil como todos
afirman...
Sus labios se curvan en esa media sonrisa que hace que mi estómago dé
un vuelco. —Ah, tienes debilidad por lo dulce.
—Mi mayor debilidad —confieso—. De joven me saltaba comidas para
guardar sitio para el postre.
Alessio

Cruzo miradas con Damiano al otro lado de la mesa. El escrutinio que

esperaba —las preguntas difíciles, la evaluación incisiva— no se ha
materializado. Está observando, sí, pero no hay interrogatorio. Esta cena no
trata de extraerle información; se trata de observar cómo se comporta y
cómo interactuamos.
Melania levanta su cuchara, sumergiéndola en la cremosa superficie con
virutas de chocolate del tiramisú. En el instante en que el postre toca sus
labios, cierra los ojos y se le escapa un suave gemido de placer. Mi cuerpo
responde inmediatamente, recordando sonidos similares de nuestro tiempo
juntos.
Joder.
—Esto podría ser lo mejor que he probado en mi vida —declara
Melania, ya tomando otra cucharada. Sus hombros se han relajado
completamente, desapareciendo la tensión que cargó durante toda la cena.
—Ettore estará complacido —dice Damiano, con su propio postre
apenas tocado—. Raramente recibe una apreciación tan entusiasta. Siempre
he creído que la forma en que alguien responde al placer revela su
verdadera naturaleza.
Sus palabras tienen un significado más profundo, pero Melania está
demasiado cautivada por su postre para notar la evaluación que está
ocurriendo. Esto es lo que Damiano quería: verla sin defensas, auténtica.
No la hija educada de Antonio Lombardi, no la mujer luchando por su vida,
sino simplemente Melania.
Y lo que está viendo —lo que todos estamos viendo— es a una mujer
que encuentra alegría en los placeres simples, que no se ha endurecido
completamente por sus circunstancias.
 Observo a Melania dejar su cuchara, habiendo arrasado con el tiramisú
con un entusiasmo que hace que mis nervios estallen con nueva energía. El
placer genuino en su rostro contrasta marcadamente con el mundo que
habitamos, un recordatorio de inocencia en un lugar donde tales cosas
raramente sobreviven.
Damiano se aclara la garganta, atrayendo su atención. —Debo
disculparme, Melania. —Su voz lleva la suave autoridad que impone
respeto a través de múltiples continentes—. En otras circunstancias, no
estarías rodeada únicamente de hombres en esta mesa.
La ceja de Melania se eleva ligeramente, la curiosidad reemplazando la
dicha del postre.
—Lucrezia habría estado aquí para hacerte compañía. —La expresión
de Damiano se suaviza al mencionar a su hermana—. Tiene una forma de
cortar la testosterona en la sala. Se asegura de que no aburramos a nuestros
invitados con charlas de negocios.
—He oído hablar de Lucrezia —dice Melania, sus dedos encontrando
los míos bajo la mesa—. Suena formidable.
Una sonrisa genuina cruza el rostro de Damiano. —Esa es una palabra
para describirla. Obstinada sería otra. —Toma un sorbo de oporto.
—¿Estarán a salvo allí? —pregunta Melania, impresionándome con su
preocupación por personas que nunca ha conocido.
Damiano asiente. —Más seguras que aquí, con Antonio y Raymond
poniendo la ciudad patas arriba. Nuestra residencia familiar en la Toscana
tiene una seguridad que rivaliza con la del Vaticano.
—Quizás cuando todo esto termine —me encuentro diciendo—, tendrás
la oportunidad de conocerla. —Las palabras salen antes de que pueda
analizarlas, ofreciendo casualmente un futuro que no había formulado
conscientemente.
Los ojos de Melania encuentran los míos, una historia ilegible pasando
por ellos.
 —Creo que le gustaría eso —dice Damiano, estudiándonos a ambos con
renovado interés—. Aunque te advierto, hace preguntas que harían sentir
incómodo a un fiscal federal.
Una pequeña risa escapa de Melania. —Estoy deseando que llegue ese
momento.
Capto la señal sutil de Damiano, un asentimiento apenas perceptible que
la mayoría pasaría por alto. Da dos toques con el dedo contra su copa de
vino, produciendo un suave tintineo que corta el cómodo silencio que se ha
instalado sobre la mesa.
—Noah, Matteo, Daniel, necesito que os ocupéis de esos asuntos que
discutimos antes —dice Damiano, su tono casual pero con una autoridad
inconfundible.
Los hombres responden sin cuestionar, las sillas arañando la madera
mientras se levantan al unísono. La mirada calculadora de Noah recorre a
Melania una última vez antes de asentir respetuosamente hacia Damiano.
Cuando la puerta se cierra tras ellos, solo quedamos nosotros cuatro:
Damiano, Enzo, Melania y yo. La atmósfera cambia instantáneamente,
cayendo la fachada de cena amigable. Lo que venga a continuación
determinará todo.
La mano de Melania busca la mía bajo la mesa, sus dedos frescos en mi
palma. Aprieto suavemente, una silenciosa seguridad de que, sea lo que sea
que Damiano tenga planeado, no lo enfrentará sola.
—Ahora —dice Damiano, inclinándose ligeramente hacia adelante, con
las manos juntas frente a él—, hablemos de lo que sucederá a continuación.
Enzo se mueve en su silla, su enorme complexión haciendo que el
mueble parezca casi de tamaño infantil. Sus ojos se encuentran con los
míos; hemos pasado juntos por innumerables negociaciones, interrogatorios
y sentencias de muerte. Pero esto se siente diferente.
Melania mejora su postura, levantando la barbilla con esa tranquila
desafío que he llegado a admirar.
 Siento una oleada de orgullo al verla prepararse para enfrentar lo que
sea que venga.
—Imagino que te has preguntado por qué intervinimos el día de tu boda
—dice Damiano, su voz engañosamente casual mientras hace girar el vino
restante en su copa.
Los dedos de Melania se tensan alrededor de los míos bajo la mesa. —
Se me había pasado por la cabeza —responde, igualando su tono con una
compostura admirable.
Me doy cuenta con un sobresalto de que nunca hemos discutido esto
completamente. Entre tiroteos, sesiones de hackeo y todo lo demás que ha
sucedido entre nosotros, nunca le expliqué por qué estaba esperando fuera
de la finca de su familia ese día. Le he dado algunas explicaciones, pero no
el panorama completo.
—Tu padre nos debe dinero —afirma Damiano sin rodeos—. Una
cantidad significativa.
La cabeza de Melania se echa ligeramente hacia atrás, la incredulidad
cruzando sus facciones. —Eso es ridículo. Los Lombardi tienen más dinero
que...
—Tener dinero no significa tener el respeto propio para honrar las
deudas —la interrumpe Damiano, endureciendo su voz—. Antonio ha
estado evadiendo sus obligaciones durante meses.
La observo procesar esto, la parte de hija que quiere defender el nombre
de su familia luchando contra la mujer que robó la cartera de criptomonedas
de Raymond y sabe exactamente de lo que su padre es capaz.
—Pero esa no era la principal preocupación —continúa Damiano,
dejando su copa con precisión—. Tu matrimonio con Raymond Stone
habría consolidado demasiado poder. Entre el territorio de tu padre y las
conexiones políticas de Raymond, habrían controlado todo, desde las
esquinas de las calles hasta los jueces federales.
 Enzo se inclina hacia delante, haciendo crujir la silla con su enorme
corpulencia. —No podíamos permitir que eso ocurriera.
—Parece que no debimos preocuparnos de que la boda asegurara su
alianza. Ya estaban colaborando en negocios mucho más lucrativos que las
disputas territoriales —dice Damiano.
—Y mucho más monstruosos —añade Melania en voz baja.
—Sí —el rostro de Damiano se ensombrece—. Si hubiéramos sabido
antes sobre la operación de tráfico... —No termina la frase, pero la amenaza
mortal en su voz es evidente.
Observo el rostro de Melania mientras asimila las palabras de Damiano.
Está pensando, procesando las implicaciones que nuestra operación tiene
para su padre y Raymond. He visto esta expresión antes: su mente
trabajando, analizando ángulos y haciendo cálculos.
—Tu padre y Raymond han estado traficando con personas para extraer
sus órganos —afirma Damiano, con voz dura como el acero—. Eso cruza
todos los límites, incluso en nuestro mundo.
Melania asiente, palideciendo. —Nunca imaginé... incluso conociendo
lo que mi padre era capaz de... —se interrumpe, tragando con dificultad.
—Tus pruebas podrían ayudarnos a derribarlos —continúa Damiano—.
Pero por lo que Alessio me cuenta, necesitamos más. Tu hermano podría ser
clave.
Los hombros de Melania se tensan bajo mi mano. Leonardo siempre ha
sido un tema delicado. He visto cómo cambia su rostro cuando habla de él:
esperanza y duda librando una batalla en sus ojos.
—Mencionaste la caja fuerte de Antonio —le recuerdo con suavidad—.
A la que Leonardo podría tener acceso.
—Sí —dice ella, ahora con más firmeza—. Si hay registros de la
operación, estarán allí.
Damiano se inclina más hacia delante, apoyando los codos en la mesa.
Sus ojos no abandonan el rostro de Melania mientras formula la pregunta
que determinará nuestro siguiente movimiento.
—¿Por qué crees que tu hermano nos ayudaría?
CAPÍTULO 28
Melania

N o puedo evitar que mis dedos alcancen y retuerzan el anillo de mi

madre, sintiendo el metal suave deslizarse contra mi piel mientras considero
la pregunta de Damiano. El peso de la misma flota en el aire entre nosotros.
—Leonardo es... —hago una pausa, buscando palabras que puedan
explicar la complejidad de mi hermano—. No es lo que usted piensa.
El pulgar de Alessio traza círculos en mi palma, dándome estabilidad.
La sensación ayuda a aclarar mis pensamientos.
—Mi hermano ha pasado toda su vida intentando convertirse en lo que
nuestro padre quería —digo con cuidado—. Después de que nuestra madre
muriera, empeoró. Se volcó en el negocio familiar, desesperado por obtener
aprobación.
Damiano me observa con esos ojos calculadores, evaluando cada
palabra.
—Pero Leonardo tiene líneas que no cruzaría —continúo, con una
convicción creciente en mi voz—. Cree en el honor familiar, en la
protección. Si supiera lo que nuestro padre y Raymond estaban haciendo,
no se haría a un lado sin más. Él mismo le metería una bala en la cabeza a
mi padre.
Enzo arquea una ceja, claramente escéptico. —Es la mano derecha de
Antonio.
—Es el hijo de Antonio —replico—. Hay una diferencia. Mi padre lo
prepara pero no confía en él para todo. Por eso hay una caja fuerte en
particular que Leonardo nunca ha visto abierta. Yo tampoco.
Me inclino hacia delante, mirando directamente a los ojos de Damiano.
—Mi hermano me ha protegido toda mi vida. Se interpuso entre la ira de
nuestro padre y yo más veces de las que puedo contar.
 El recuerdo del rostro de Leonardo —más joven, más suave— destella
en mi mente. Antes de que la muerte de nuestra madre lo endureciera.
—Cuando me fui a Londres, se aseguró de que tuviera acceso a dinero
que nuestro padre no pudiera rastrear —continúo—. Quería que yo tuviera
la libertad que él nunca tuvo.
La mano de Alessio se aprieta alrededor de la mía. —Pero no le
contaste sobre la trata.
Niego con la cabeza. —No podía arriesgarme. No porque no confíe en
él, sino porque confío. Leonardo habría confrontado a nuestro padre
directamente y Antonio lo habría matado por ello.
Mi voz se quiebra un poco en las últimas palabras. La idea de perder a
Leonardo —el hermano que una vez me llevó sobre sus hombros, que me
enseñó a jugar al ajedrez, que deslizaba chocolate bajo mi almohada cuando
estaba triste— es insoportable.
—Si Leonardo supiera la verdad —digo con absoluta certeza—, no se
pondría del lado de nuestro padre. Ni por un segundo.
Damiano inclina la cabeza, considerando mis palabras. Sus dedos
golpean rítmicamente contra la mesa pulida.
—Todo eso es muy conmovedor —dice, frío y medido—. ¿Pero cómo
exactamente planeas conseguir que Leonardo acceda a esa caja fuerte si no
sabe con qué está tratando?
—Leonardo tendrá que confiar en mí —digo, sosteniendo la mirada de
Damiano—. Del mismo modo que yo tendré que confiar en él.
Alessio se mueve a mi lado, su cuerpo tensándose. Puedo sentir su
preocupación sin necesidad de mirarlo.
—¿Y si no lo hace? —insiste Damiano—. ¿Si su lealtad a Antonio
resulta ser más fuerte que su amor por ti?
La pregunta me hiere profundamente, tocando el miedo que he estado
intentando ignorar. Tomo un respiro para calmarme.
 —No lo sé —admito—. No puedo estar segura de que aceptará.
Leonardo ha pasado años convirtiéndose en el heredero perfecto de nuestro
padre. Pero también conozco a mi hermano. Si puedo estar a solas con él,
hacer que escuche... —Mi voz se apaga mientras imagino el rostro de
Leonardo, cómo se ha endurecido con los años, cómo la inocencia ha sido
esculpida por las expectativas de nuestro padre.
—Mire —continúo con más confianza—, ni siquiera estoy segura de lo
que encontraremos en esa caja fuerte. Puede que no contenga la evidencia
que necesitamos. Pero ahora mismo necesitamos intentarlo.
Me inclino hacia delante, con las palmas apoyadas en la mesa. —Los
archivos de Raymond están demasiado cifrados y mi padre no es lo bastante
estúpido como para no guardar copias físicas. Esa caja fuerte es nuestra
mejor oportunidad de encontrar algo concreto, algo que los vincule a ambos
directamente con la operación de trata.
Damiano me estudia durante un largo momento, su expresión
indescifrable. Frente a él, al otro extremo de la mesa, Enzo observa con ojos
entrecerrados, claramente no convencido.
—Es un riesgo —reconozco—. Pero a veces hay que apostar cuando las
apuestas son tan altas.
Contengo la respiración mientras Damiano considera mis palabras, su
expresión imposible de leer. El comedor queda en silencio excepto por el
suave tintineo del hielo en su vaso de whisky mientras lo hace girar
pensativamente.
—Por ahora —dice finalmente Damiano, cortando la atmósfera—,
nadie sabe que estás con nosotros, Melania.
El alivio me invade aunque tengo cuidado de no mostrarlo.
—Ninguno de los hombres que te atacaron en ninguna de las dos
ocasiones está vivo —continúa, dejando su vaso con exactitud—. Bueno,
casi ninguno. Uno sigue en coma en el Mercy General. Fuertemente
vigilado.
 Mi pulso se acelera. —¿Un coma?
Damiano asiente. —Trauma cerebral. Los médicos no son optimistas
sobre su recuperación.
—Eso nos da ventaja —dice Alessio.
La boca de Damiano se contrae. —Normalmente no trabajo así,
escondido, acechando en las sombras. No es nuestro estilo. —Me mira
directamente—. Lo más fácil sería matarlos a ambos. Antonio, Raymond.
Una noche, dos balas. Problema resuelto.
Siento a Alessio tensarse a mi lado, pero Damiano continúa antes de que
alguno de nosotros pueda hablar.
—Pero matar a un monstruo lo hace demasiado fácil. La muerte es
rápida. Se acaba —sus ojos se oscurecen—. Lo que quiero es que se
enfrenten a lo que han hecho. Que sientan aunque sea una fracción del dolor
que han causado a otros antes de morir.
La habitación vuelve a quedarse en silencio. Entiendo perfectamente lo
que quiere decir. Una bala es misericordiosa comparada con lo que estos
hombres merecen.
—¿Qué hombre? —pregunto de repente, con una voz que suena más
fuerte de lo que me siento—. ¿Cuál está en coma?
—Era un hombre de la gasolinera —dice finalmente, respondiendo a mi
pregunta sin que tenga que aclarar—. Todavía no tenemos su nombre, ni
sabemos si fue al que disparaste.
Se me corta la respiración. ¿Cómo sabía exactamente lo que estaba
preguntando? Miro alrededor de la mesa, advirtiendo las sutiles formas en
que estos hombres se comunican: una ceja levantada, un ligero
asentimiento, un cambio de postura.
—Todos hacéis eso, ¿verdad? —digo, mirando entre Damiano y Alessio
—. Percibir lo que otros están pensando.
—No es leer la mente, piccola. Solo experiencia —dice Alessio.
 Damiano se recuesta en su silla, relajándose un poco. —Entiendo lo
difícil que ha sido esto para usted, Melania. Quitar una vida no es fácil,
especialmente la primera vez.
—Pero —continúa, endureciendo de nuevo su voz—, a estos hombres
les pagaron para mataros a ambos. Tomaron esa decisión cuando aceptaron
el dinero. Habrían apretado el gatillo sin vacilar.
Niego con la cabeza, mis dedos trabajando más rápido alrededor del
anillo de mi madre. —No importa si les pagaron o no. No quiero ser esa
persona... alguien que quita vidas —el recuerdo del hombre cayendo, la
conmoción en sus ojos mientras la sangre florecía en su camisa, destella en
mi visión—. No quiero convertirme en alguien como ellos.
Alessio

Observo los dedos de Melania retorcer el anillo de su madre, el movimiento

haciéndose más frenético mientras habla sobre matar a ese pedazo de
mierda en la gasolinera. Su cara palidece y puedo ver que está empezando a
descontrolarse. Esto no la está ayudando: arrastrar ese recuerdo de nuevo a
la luz cuando finalmente había conseguido apartarlo.
Pongo mi mano sobre la de Melania, deteniendo el movimiento ansioso
de sus dedos. Su piel se siente fría.
—Melania —digo, con la voz dirigida solo a ella aunque los demás aún
pueden oír—. Basta con lo de la gasolinera. Ya está hecho.
Me mira, con alivio brillando en sus rasgos.
—En lo que necesitamos centrarnos ahora es en Leonardo —continúo,
dirigiéndonos de nuevo a lo que importa—. ¿Cómo crees que podemos
contactar con él? Tu padre lo tendrá vigilado, especialmente ahora.
Melania respira hondo, visiblemente recomponiéndose. Cuando vuelve
a hablar, parece más firme.
—Leonardo tiene una rutina —dice, su mente analítica ya trabajando en
el problema—. Todos los martes por la mañana, va al gimnasio en la calle
54 con Madison. Es exclusivo... solo permiten tres miembros a la vez.
Siempre reserva la franja de las 5 de la mañana.
—Madrugador —comenta Enzo.
—Dice que le despeja la mente antes de que empiece el día —explica
Melania—. Es el único lugar al que va solo. Sin seguridad, sin asistentes.
Solo él.
—Eso es mañana —observo, ya calculando lo que necesitaremos.
Melania asiente. —Es religioso con eso. Incluso cuando murió nuestra
madre, volvió al gimnasio el martes siguiente. Dice que la estructura le
mantiene cuerdo.
 —Es un comienzo —dice Damiano—. Pero acercarnos a él en público
es arriesgado.
—El gimnasio tiene una entrada privada por detrás —contraataca
Melania—. Solo para miembros. Y el vestuario no tiene cámaras...
Leonardo se aseguró de eso cuando se inscribió.
Froto mi pulgar por sus nudillos, sintiendo una oleada de orgullo por su
rápido razonamiento. —Lo has pensado bien.
—Conozco a mi hermano —dice simplemente—. Si podemos llegar a él
allí, al menos nos escuchará.
—¿Y si no lo hace? —pregunta Enzo, siempre el pragmático.
Melania sostiene su mirada sin pestañear. —Entonces seguiremos
sacando pruebas a través del USB. Leonardo no me traicionará aunque no
nos ayude.
Ir a por Leonardo es un riesgo, pero necesitamos esos archivos de la
caja fuerte de Antonio, si es que los tiene.
—Iré mañana —digo, con mi decisión tomada—. Le pagaré a alguien
del gimnasio... una buena cantidad... para que me deje entrar como si fuera
un cliente más, allí para una sesión temprana.
Damiano asiente, pero el ceño de Melania se arruga con preocupación.
—Leonardo te reconocerá —dice, retorciendo ansiosamente el anillo de
su madre—. Sabe quién eres, lo que haces para los Ferretti.
—Ese es el punto —respondo—. Si ve a un extraño acercándose, su
guardia se levanta inmediatamente. Conmigo, sabrá exactamente lo que está
pasando. Sin sorpresas.
Enzo se inclina hacia adelante. —¿Y si decide llamar a papito querido?
—Entonces estaremos preparados —digo, con voz más dura—. Estamos
listos para la guerra si llega a eso.
Melania niega con la cabeza. —Déjame llamarle primero. Puedo...
—No —la interrumpo—. No podemos arriesgarnos a que rastreen una
llamada. Tu padre tendrá vigilado el teléfono de Leonardo.
 Sus dedos se detienen en el anillo mientras se forma una idea. Lo veo en
sus ojos antes de que hable.
—¿Y si me llamas? —sugiere Melania—. Cuando estés cara a cara con
Leonardo, pásale el teléfono. Déjame hablar directamente con él. A mí me
escuchará.
Considero esta opción. No es perfecto pero podría funcionar. La lealtad
de Leonardo hacia su hermana podría superar su deber hacia Antonio.
—No es el mejor plan —admito—, pero podría funcionar. De una forma
u otra, necesitamos decidir algo. O Leonardo nos ayuda a conseguir lo que
necesitamos de la caja fuerte de Antonio, o usamos lo que tenemos y nos
preparamos para las consecuencias.
—No irás solo —dice Damiano, con un tono que deja claro que esto no
está a discusión—. Necesitamos escuchar todo lo que ocurra con Leonardo.
Levanto una ceja. —¿Planeas unirte a mi entrenamiento matutino?
—No. —Damiano se inclina hacia adelante, con las manos entrelazadas
sobre la mesa—. Llevarás un micrófono. Necesitamos escuchar la
conversación en tiempo real, poder guiarte si las cosas se complican.
Asiento, sabiendo que tiene razón. Leonardo es una incógnita:
entrenado por Antonio pero con su propio código moral, según Melania.
Tener respaldo escuchando nos da ventaja.
—De acuerdo. Ponedme el micrófono.
Damiano mira a Melania y a mí, luego a Enzo que está demasiado
callado.
—Hemos terminado por esta noche —dice, apartándose de la mesa
mientras me mira—. Todos necesitan descansar. Empezaremos temprano
mañana y necesito mentes despejadas. Informaré a Noah y a Matteo que
irán contigo mañana.
Damiano se vuelve hacia Melania, su expresión más suave. —Melania,
quiero que entiendas algo.
 Ella se endereza, tensando los hombros como si se preparara para un
golpe.
—Mientras estés con Alessio —continúa Damiano—, todos en esta casa
te protegerán. Ahora estás bajo nuestro techo, lo que significa que eres
familia.
La sorpresa destella en su rostro antes de que pueda ocultarla. Siento
una oleada de algo posesivo y cálido cuando Damiano reconoce lo que ella
significa para mí, lo que significamos el uno para el otro.
—Gracias —dice simplemente, pero puedo escuchar el peso de su
gratitud.
Damiano asiente una vez y luego se levanta. —Descansad. Los dos.
Mañana será peligroso: acercarnos a Leonardo podría darnos el avance
que necesitamos o mandarlo todo al infierno.
CAPÍTULO 29
Melania

L as palabras de Damiano resuenan en mi mente mientras Alessio y yo

abandonamos el comedor. Familia. El concepto me resulta extraño después
de años siendo el peón de mi padre en lugar de ser su hija.
Caminamos en silencio por los extensos pasillos de la mansión Feretti.
Al llegar a la puerta del dormitorio de Alessio, siento la tensión que
irradia de él, ese poder cuidadosamente controlado que se ha vuelto a la vez
familiar y emocionante. Abre la puerta, me guía dentro, y en el momento en
que se cierra tras nosotros, todo cambia.
Con un movimiento fluido, Alessio me hace girar y me presiona contra
la puerta, su poderoso cuerpo encerrando el mío. Sus ojos arden con una
intensidad que me deja sin aliento.
—Ya era hora de tenerte a solas —gruñe, con ese tono áspero que hace
que el calor se acumule en mi interior.
Antes de que pueda responder, su boca reclama la mía en un beso que es
puro fuego consumidor. El hombre contenido de la cena ha desaparecido,
reemplazado por una bestia de deseo crudo y desatado. Sus manos
enmarcan mi rostro, sus pulgares acarician mis mejillas mientras su lengua
se desliza contra la mía.
Me derrito en él, mis dedos se enredan en la tela de su camisa. El estrés
y las tensiones del día —la planificación, el miedo, la incertidumbre sobre
Leonardo— se disuelven bajo su contacto. Solo existe este momento, solo
nosotros.
Su barba incipiente raspa deliciosamente contra mi piel mientras deja un
rastro de besos por mi mandíbula hasta el lóbulo de mi oreja.
—¿Sabes lo difícil que ha sido —gruñe—, verte al otro lado de la mesa?
¿Verte manejar a Damiano y a los demás?
 Jadeo cuando sus dientes rozan el lóbulo de mi oreja, mi cabeza cae
hacia atrás contra la puerta.
—Quería sacarte de allí a rastras —continúa—. Llevarte a un lugar
donde nadie pudiera oír los sonidos que planeaba arrancarte.
—Alessio...
Captura mi boca de nuevo, tragándose mis palabras. Su mano se desliza
para agarrar mi cadera, atrayéndome más contra él. Puedo sentir cuánto me
desea, duro e insistente contra mi vientre.
Cuando finalmente rompe el beso, ambos respiramos con dificultad. Su
frente descansa contra la mía, nuestro aliento compartido caliente entre
nosotros.
—Mía —susurra, y ya no suena como posesión, sino como asombro.
Miro a Alessio, mi cuerpo vibrando de necesidad. La intensidad en sus
ojos oscuros hace que mis rodillas flaqueen. Nunca he deseado a nadie
como lo deseo a él, completa y desesperadamente.
—Te deseo —susurro, mi voz temblando de deseo—. Dentro de mí.
Ahora.
Sus labios se curvan en esa sonrisa amenazante que hace que mi pulso
se acelere. Pasa su pulgar por mi labio inferior, su contacto ligero como una
pluma pero dominante.
—Aún no, piccola —ronco de hambre reprimida—. No hasta que me lo
supliques.
El calor inunda mis mejillas. En mi vida pasada —antes de Alessio—
nunca habría suplicado a nadie por nada. Pero aquí, presionada entre su
cuerpo duro y la puerta, el orgullo parece irrelevante comparado con el
dolor que crece entre mis muslos.
—Por favor —logro decir, la súplica sintiéndose extraña en mi lengua.
Alessio niega lentamente con la cabeza, sus ojos sin abandonar los
míos. —Puedes hacerlo mejor que eso —su mano se desliza por mis
costillas, deteniéndose justo debajo de mi pecho—. Dime exactamente lo
que quieres, Melania. Hazme creer lo mucho que lo necesitas.
Trago con dificultad. Una parte de mí quiere resistirse, mantener alguna
ilusión de control. Pero otra parte, la que está aprendiendo a rendirse a él,
conoce la libertad que viene con dejarse llevar.
—Por favor, Alessio —susurro, mis dedos aferrándose a sus hombros
—. Te necesito dentro de mí. Nunca... —Mi voz se entrecorta cuando su
pulgar roza la parte inferior de mi pecho—. Nunca he deseado a nadie así.
Por favor, no me hagas esperar.
Sus ojos se oscurecen aún más, las pupilas dilatándose hasta que solo
queda un delgado anillo marrón. —Dilo otra vez —ordena, su acento
espeso de deseo—. Suplícame como es debido.
—Por favor —jadeo, abandonando toda pretensión de dignidad—. Por
favor, Alessio. Te lo suplico. Necesito sentirte dentro de mí. Necesito que
me tomes, que me hagas tuya. Por favor...
Un gruñido bajo retumba en su pecho y sé que he roto su control. Sus
manos presionan mis caderas y su boca cae sobre la mía con intensidad
abrumadora.
Las manos de Alessio se deslizan hasta la cremallera de mis vaqueros,
bajándola con deliberada lentitud. Luego hace lo mismo con mi camiseta.
La tela se afloja a mi alrededor y la empuja por mis hombros. Gime,
mirándome, dejándome solo en ropa interior.
—Preciosa —dice, sus ojos recorriendo mi cuerpo con tanto calor que
casi puedo sentirlo como una quemadura física.
Me estiro hacia él, mis dedos torpes con los botones de su camisa. Me
ayuda, quitándosela de sus anchos hombros. Se me corta la respiración al
verlo. El vendaje en su brazo cubre lo que ahora será poco más que un
arañazo, la herida del roce de la bala ya cicatrizando.
Paso mis dedos por su pecho, delineando los músculos definidos,
sintiendo su corazón latiendo contra mi palma como si estuviera
reclamando su dominio. Desabrocha mi sujetador con facilidad experta y
dejo que caiga.
Sus manos abarcan mis pechos, sus pulgares rozando mis pezones, y me
arqueo hacia su contacto con un jadeo.
Se quita el resto de su ropa y no puedo evitar mirarlo fijamente. Es
magnífico: muslos poderosos, caderas estrechas y su miembro... Se me seca
la boca al verlo, grueso, duro e intimidante de la mejor manera posible.
—¿Ves algo que te guste? —pregunta, la comisura de su boca
elevándose en esa sonrisa que me debilita las rodillas.
—Eres tan grande —susurro, incapaz de guardarme el pensamiento
mientras lo siento contra mí.
Sus ojos brillan ante mi asombro y captura mi boca en un beso que me
roba el aliento. Su lengua se desliza contra la mía, exigente.
Las manos de Alessio se deslizan por mi cuerpo, aferrándose
nuevamente a mis caderas con firmeza. —Date la vuelta —ordena, su voz
un áspero susurro en mi oído.
Obedezco, presionando las palmas contra la suave madera de la puerta.
Su calor corporal irradia en mi espalda mientras se acerca, sus manos
recorriendo mis costados hasta engancharse en mi ropa interior. Con un
rápido movimiento, arrastra la tela por mis piernas.
El chasquido agudo de su palma contra mi trasero me hace jadear, el
escozor floreciendo en un calor que se extiende por todo mi cuerpo. —Tan
perfecta —murmura, amasando la carne que acaba de golpear.
Luego desaparece, la repentina ausencia de sus caricias provoca un
anhelo más profundo. Resisto el impulso de mirar atrás, de ver adónde ha
ido. La anticipación crece en mi estómago, una deliciosa tensión que me
hace cambiar el peso de un pie a otro.
Cuando regresa, sus manos están sobre mí de nuevo, más insistentes
ahora. —Levanta la pierna derecha —ordena, guiando mi movimiento hasta
que mi pie descansa en el asiento de una silla. La posición me deja
completamente expuesta.
Mis mejillas arden con una mezcla de vergüenza y excitación mientras
el aire fresco golpea mis lugares más íntimos. Pero no hay tiempo para
pensar en ello antes de que Alessio se arrodille detrás de mí.
—No te muevas —gruñe, su aliento caliente en mi piel sensible.
Apenas tengo tiempo de prepararme antes de que su boca esté sobre mí,
su lengua explorando con una precisión devastadora. Lame un camino
desde mi centro hasta mi trasero, haciéndome gritar de placer sorprendido.
Nadie me ha tocado nunca ahí y la sensación tabú envía chispas por mi
columna vertebral.
Sus manos me abren más mientras su lengua rodea, provoca, se sumerge
en una entrada y luego en la otra con atención implacable. Mis piernas
tiemblan, amenazando con ceder mientras chupa y lame hasta que jadeo,
arañando la puerta en busca de apoyo.
Justo cuando creo que podría destrozarme solo con su boca, se aparta.
Gimo por la pérdida, pero entonces su mano golpea mi trasero otra vez, más
fuerte esta vez.
—¿Te gusta eso? —pregunta, ronco de deseo.
—Sí —respiro, la confesión saliendo de mis labios sin dudarlo.
Con una poderosa embestida, entra en mí, llenándome tan
completamente que grito. No me da tiempo a adaptarme, estableciendo un
ritmo implacable que me hace ver estrellas. Sus dedos se clavan en mis
caderas, manteniéndome en mi lugar mientras me reclama contra la puerta.
Sus movimientos se vuelven más urgentes, más exigentes. Luego, sin
previo aviso, sale por completo. Apenas tengo tiempo de lamentar el
repentino vacío antes de que su mano rodee mi garganta desde atrás.
—Date la vuelta —gruñe, su voz como grava.
Me gira para enfrentarlo, sus dedos aún rodeando ligeramente mi cuello.
Sus ojos están casi negros de deseo, su pecho subiendo y bajando
rápidamente. El control que normalmente mantiene se está fracturando ante
mis ojos.
En un movimiento sinuoso, agarra mis muslos y me levanta
completamente del suelo. Jadeo, envolviendo instintivamente mis brazos
alrededor de su cuello para mantener el equilibrio. Me coloca con la espalda
contra la pared, abriendo ampliamente mis piernas con sus brazos.
Estoy completamente abierta para él, suspendida en el aire, enteramente
a su merced.
—Mírame —ordena.
Encuentro su mirada, ahogándome en la intensidad que encuentro allí.
Me sostiene con aparente facilidad, sus músculos apenas tensándose bajo
mi peso.
—Quiero ver tu cara cuando te folle —dice, su acento espeso con deseo
lascivo.
Luego embiste dentro de mí en un poderoso movimiento. Grito, mi
cabeza inclinándose hacia atrás contra la pared mientras me llena
completamente. El ángulo es más profundo que antes, golpeando lugares
dentro de mí que hacen que una celebración completa de fuegos artificiales
explote detrás de mis párpados.
—Mírame —gruñe, dando un suave apretón a mi garganta.
Me obligo a abrir los ojos mientras comienza a moverse, estableciendo
un ritmo implacable que me hace jadear con cada embestida. La pared es
inflexible, pero apenas noto la incomodidad mientras el placer implacable
crece dentro de mí.
Me sostiene sin esfuerzo, sus poderosos brazos soportando mi peso
mientras se hunde en mí. Cada embestida me empuja con más fuerza contra
la pared, la fricción deliciosa y abrumadora.
—Alessio —gimo, mis uñas clavándose en sus hombros.
—Eso es —me anima, su voz tensa por el esfuerzo y el control—. Di mi
nombre. Dime quién te está follando, cara mia.
 —Tú —jadeo cuando golpea un punto que hace que mi visión se vuelva
borrosa—. Tú, Alessio. Solo tú.
Alessio

Está tan jodidamente apretada a mi alrededor, agarrándome como un torno

con cada embestida. La forma en que su cuerpo cede al mío, tomando todo
lo que le doy... es una perfección que nunca supe que existía. Su piel se
sonroja bajo mis manos, las marcas de mi posesión floreciendo en su carne.
—Dime a quién perteneces —gruño contra su oído.
—A ti —jadea, su voz quebrándose en la palabra—. Solo a ti, Alessio.
La penetro con más fuerza, inmovilizándola contra la pared con mi
cuerpo. Sus piernas se aprietan alrededor de mi cintura, sus talones
clavándose en mi espalda baja, instándome a ir más profundo. Cada
embestida arranca de ella sonidos que quiero capturar y reproducir en mis
momentos más oscuros: gemidos entrecortados y quejidos desesperados que
alimentan algo salvaje dentro de mí.
Sus paredes revolotean a mi alrededor, diciéndome que está cerca.
Cambio el ángulo, golpeando ese punto dentro de ella que hace que sus ojos
se pongan en blanco. La presión se acumula en la base de mi columna, mi
liberación enroscándose fuertemente mientras lucho por contenerla. Todavía
no. No hasta que ella se rompa primero.
—Quiero sentir cómo te corres en mi polla —ordeno, con una voz
apenas reconocible para mis propios oídos.
Sus dedos se enredan en mi pelo, agarrando los mechones con fuerza
suficiente para hacerme daño mientras su cuerpo se tensa. Tira con fuerza,
el dolor agudo envía electricidad por mi columna mientras ella se arquea
contra mí.
—¡Alessio! —grita, sus músculos internos apretándose a mi alrededor
mientras se deshace.
La visión de ella —con los labios entreabiertos, mi nombre en su lengua
mientras el placer la invade— me empuja al límite. Mi ritmo vacila cuando
mi liberación me atraviesa, ardiente y abrumadora. Me hundo
profundamente dentro de ella con un último empujón mientras me vacío por
completo.
Sujeto a Melania con fuerza contra mí mientras las últimas olas de
placer nos recorren a ambos. Nuestras respiraciones entrecortadas llenan el
espacio entre nosotros, su pecho subiendo y bajando rápidamente contra el
mío. El sudor humedece nuestra piel donde estamos presionados juntos, sus
piernas aún envueltas alrededor de mi cintura.
—Necesitamos entrar en la ducha —susurra, con la voz quebrada—. Y
luego simplemente dormir.
La bajo hasta que sus pies tocan el suelo, pero antes de que pueda
alejarse, la presiono contra la pared. Mi mano se desliza para rodear su
garganta, sin apretar, solo manteniéndola allí con la presión suficiente para
hacer que su pulso salte bajo mi palma.
—Déjame aclarar algo, princesa —digo, mi pulgar trazando la línea de
su mandíbula—. Yo doy las órdenes. Tú las obedeces.
Sus pupilas se dilatan, casi tragándose los iris color ámbar. Se muerde el
labio inferior, los dientes hundiéndose en la suave carne mientras un
pequeño gemido escapa de ella. El sonido va directo a mi entrepierna a
pesar de mi reciente liberación.
—¿Queda claro? —pregunto, bajando mi voz a ese registro que la hace
estremecer.
Asiente, luego se corrige a sí misma. —Sí —exhala, sus ojos sin
abandonar los míos.
—Buena chica —la elogio, observando su reacción. Tal como esperaba,
las palabras la golpean como una caricia. Sus párpados revolotean, otro
suave gemido escapa de sus labios mientras su cuerpo se derrite contra el
mío.
Sé exactamente lo que esas dos simples palabras le hacen —cómo
derriban sus defensas y la dejan desnuda y deseosa. Es un poder que nunca
supe que anhelaba hasta que lo descubrí con ella.
Libero mi agarre en su garganta, retrocediendo lo justo para permitirle
moverse. Ella permanece presionada contra la pared, con el pecho subiendo
y bajando con cada respiración rápida, sus ojos fijos en los míos. La visión
de ella —piel sonrojada marcada con mi toque, labios hinchados por mis
besos— despierta posesión en mi pecho.
—Muévete. Baño. Ahora. —Puntualizo mi orden con una fuerte
palmada en su trasero que resuena en la habitación.
Ella salta ante el contacto, un pequeño jadeo escapando de sus labios.
Durante un latido veo esa mirada calculadora cruzar su rostro —la que me
dice que está sopesando sus opciones, decidiendo si desafiarme. Luego su
expresión cambia y sus hombros se relajan mientras se rinde al momento, a
mí.
—Sí —susurra, apartándose de la pared.
La observo caminar hacia el baño, sus caderas balanceándose con cada
paso. Las marcas de mis manos destacan en su piel —evidencia de mi
reclamo sobre su cuerpo. Mis huellas están por todas partes —sus caderas,
sus muslos, la curva de su trasero enrojeciendo por mi palma.
Se detiene en la puerta del baño, mirando hacia atrás por encima de su
hombro. Sus ojos ámbar sostienen los míos, vulnerables e inquisitivos en
sus profundidades.
—¿Vienes? —La pregunta es suave, casi tímida.
No respondo con palabras. La sigo al baño, cerrando la distancia entre
nosotros. El sonido de la ducha comienza cuando ella alcanza a ajustar la
temperatura, el vapor ya empezando a llenar el espacio.
Ella entra bajo el chorro, el agua cayendo por su cuerpo, siguiendo las
curvas que he pasado horas memorizando con mis manos y boca. Me uno a
ella, acorralándola contra la pared de azulejos mientras el agua caliente cae
sobre ambos.
CAPÍTULO 30
Alessio

E l sol de la mañana se filtra a través de las cortinas mientras

compruebo mi reloj por tercera vez. Cuatro y cuarto. Deslizo mi Glock en
su funda y la aseguro contra mi costado, el peso familiar y reconfortante.
Melania está sentada en el borde de la cama, ya vestida con la ropa que
Ginerva le trajo ayer.
—¿Lista? —pregunto, manteniendo mi voz firme a pesar de la tensión
que se enrosca en mis entrañas.
Ella asiente, poniéndose de pie con esa gracia perfecta que habla de
años de formación en etiqueta. —Tan lista como puedo estar.
La guío por los pasillos de la mansión Feretti. La casa está tranquila a
esta hora temprana, la mayoría del personal aún no se ha despertado. Nos
dirigimos al despacho de Damiano, donde un resquicio de luz bajo la puerta
me indica que ya está dentro.
Llamo dos veces antes de entrar. Damiano está sentado detrás de su
escritorio, con un aspecto inusualmente desaliñado. Círculos oscuros
sombrean sus ojos y su pelo, normalmente impecable, muestra signos de
dedos inquietos pasando repetidamente por él.
—Tienes un aspecto horrible —digo sin rodeos, cerrando la puerta tras
Melania.
La boca de Damiano se tuerce en una sonrisa sin humor. —Buenos días
a ti también.
—¿No has podido dormir? —me muevo hacia el escritorio mientras
Melania se mantiene ligeramente atrás, su presencia silenciosa pero atenta.
—No. —Damiano se frota la cara con una mano, el oro de su alianza
matrimonial captando la luz—. Es la primera vez que Zoe y yo estamos
separados. Se siente mal.
 Lo entiendo inmediatamente. A pesar de toda su crueldad en los
negocios, el apego de Damiano hacia su esposa es profundo. El hombre que
una vez juró que nunca se casaría ahora no puede dormir sin Zoe a su lado.
—¿Lucrezia también te está dando problemas? —pregunto, conociendo
el carácter de su hermana.
—Merda, sí. —Suspira profundamente—. Me llamó de todos los
nombres que existen cuando se dio cuenta de que las había enviado a Italia
para protegerlas, no para unas vacaciones de apreciación artística. Sofia es
la única que no está maldiciendo mi existencia ahora mismo.
Su mirada se desplaza hacia una foto enmarcada en su escritorio: su hija
Sofia, con la sonrisa de Zoe y sus ojos oscuros. La ternura en su expresión
es sutil pero inconfundible.
—¿La echas de menos? —pregunto, aunque ya sé la respuesta.
—Cada puto minuto. —Se endereza, su momento de vulnerabilidad
pasando mientras vuelve a centrarse en la tarea que tenemos entre manos—.
El equipo está listo. Noah y Matteo ya están posicionados en el gimnasio.
Asiento, sintiendo a Melania acercarse a mi lado. Sus dedos rozan
brevemente los míos, un pequeño gesto buscando seguridad. Tomo su
mano, apretándola una vez antes de soltarla.
La puerta se abre de golpe sin llamar y Enzo entra a grandes zancadas
como si fuera el dueño del lugar. Lleva un pequeño estuche negro que
reconozco inmediatamente.
—Buenos días, capullos —dice, con la voz demasiado alta para esta
hora. Sus ojos se deslizan hacia Melania con una sonrisa burlona—.
Principessa.
Enzo coloca el estuche sobre el escritorio de Damiano. —Tuve que
revisar el equipo dos veces. No podemos permitir que te disparen porque
falló el micrófono.
Abre el estuche, revelando un pequeño micrófono y transmisor. De
última generación, prácticamente invisible una vez colocado correctamente.
 —Desnúdate —ordena Enzo con una sonrisa que es todo dientes.
Le miro con furia pero me quito la chaqueta y me levanto la camisa.
Melania observa, sus ojos ámbar siguiendo mis movimientos.
Enzo trabaja rápidamente, sus dedos sorprendentemente ágiles mientras
adhiere el micrófono a mi pecho y asegura el transmisor en mi cintura.
—Probando —murmura en su teléfono. Tras una pausa, asiente—. Noah
dice que se escucha claramente.
—¿Y Matteo? —pregunta Damiano.
—Ya está en posición. Tienen vigilada la entrada del gimnasio. —Enzo
termina de asegurar el cable—. Recuerda, se quedan en el coche a menos
que des la señal. No queremos asustar a Leonardo con una demostración de
fuerza.
Me arreglo la camisa, ajustándola para asegurarme de que no se vea
nada.
—Noah estará en la entrada este, Matteo cubriendo la oeste —explica
Enzo—. Pero solo intervienen si das la señal o si escuchan algo que indique
que estás en peligro inmediato.
Damiano se levanta, cruzando hacia la ventana. —Mantenlo simple.
Haz que Leonardo esté solo, deja que Melania hable con él, evalúa si está
dispuesto a ayudar. Si no lo está, márchate.
Asiento, comprobando mi reloj otra vez. —Tenemos que movernos.
Quiero estar en posición antes de que llegue Leonardo.
Melania da un paso adelante, su compostura perfecta a pesar de la
rigidez en sus hombros. —Leonardo me escuchará. Sé que lo hará.
Espero que tenga razón. Todo depende de esta reunión, no solo nuestro
caso contra Antonio y Raymond, sino también la seguridad de Melania. Si
Leonardo nos traiciona, las consecuencias serán devastadoras.
Me deslizo en el gimnasio con una facilidad vergonzosa. El chico de la
recepción —apenas lo suficientemente mayor para afeitarse— ni siquiera
levanta la vista de su teléfono cuando me acerco. Deslizo quinientos dólares
en billetes por el mostrador, más que suficiente para su silencio y ceguera
temporal.
—Estoy esperando a un amigo —digo—. Necesito algo de privacidad
en la sala de pesas.
Sus ojos se abren como platos al ver el dinero. Sin vacilación, sin
preguntas, solo dedos codiciosos agarrando los billetes. —La sala de pesas
es toda tuya, tío. Estoy de descanso durante la próxima hora.
Me muevo por el espacio, catalogando salidas y puntos ciegos por
costumbre. El lugar apesta a dinero: máquinas relucientes dispuestas en
filas perfectas, suelos de madera pulida, paredes de espejos que reflejan la
luz del amanecer que se filtra a través de ventanas altas.
El vestuario está justo donde Melania lo describió: una entrada privada
para miembros de élite que no soportan cambiarse con la gente común.
Perfecto para nuestras necesidades.
Me quito la chaqueta, revelando la camiseta negra ajustada que llevo
debajo. El cable me pincha la piel, pero resisto el impulso de ajustarlo. En
su lugar, me dirijo a un banco de press y cargo discos en la barra. Mejor
aparentar mientras espero.
El peso se siente bien mientras completo una serie, con los músculos
ardiendo por la tensión familiar. Mantengo los ojos en la puerta, contando
repeticiones mientras controlo los minutos. Si la información de Melania es
correcta, él cruzará esa puerta en exactamente doce minutos.
El micrófono en mi pecho capta mi respiración controlada,
transmitiéndola a Noah y Matteo que esperan fuera.
Termino otra serie y me incorporo, secándome el sudor de la frente.
Leonardo Lombardi. El niño prodigio de Antonio y aparente heredero. El
hombre que Melania cree que todavía tiene conciencia a pesar de años de
adoctrinamiento por parte de su padre.
No estoy convencido. Los hombres como nosotros —criados en esta
vida— aprendemos a compartimentar. A separar la sangre en nuestras
manos del amor en nuestros corazones. Leonardo quizás ame a su hermana,
pero eso no significa que vaya a traicionar a su padre.
El sonido de la puerta al abrirse me saca de mis pensamientos. Leonardo
es puntual —disciplina de escuela militar que nunca le abandonó del todo.
No levanto la mirada inmediatamente, continuando mis repeticiones con
movimientos medidos.
Observo a Leonardo quedarse paralizado a medio paso cuando me ve.
El reconocimiento cruza su rostro —primero confusión, luego rabia
incandescente. Aprieta la mandíbula, con las manos convirtiéndose en
puños a sus costados.
—Buenos días, Leonardo —digo, manteniendo mi voz casual mientras
coloco las pesas de vuelta en el soporte.
Cruza la habitación en cuatro zancadas, moviéndose con la gracia de
una pantera, como alguien que sabe pelear. Su ropa de entrenamiento de
diseñador no disimula su fuerza contenida. No es el heredero suave y
mimado que algunos podrían esperar —este es un hombre que ha sido
entrenado para matar.
—Pedazo de mierda —gruñe, adoptando ya una postura de combate.
Permanezco sentado en el banco, sin hacer ningún movimiento hacia la
pistola que llevo enfundada en la espalda. Si la saco ahora, esta
conversación terminará antes de empezar.
—Estoy aquí en nombre de Melania —digo, y el nombre corta su rabia
como una cuchilla.
Leonardo se queda paralizado, con el puño echado hacia atrás y listo
para conectar con mi mandíbula. Algo cambia en sus ojos —la furia no
desaparece, pero se templa con algo más. Preocupación. Miedo.
—¿Qué has dicho?
—Tu hermana. Está viva y a salvo —mantengo el contacto visual,
dejando que busque mentiras en mi rostro—. Me pidió que hablara contigo.
La rigidez de sus hombros no disminuye, pero su puño baja ligeramente.
 —Si le has hecho daño...
—No lo he hecho —le interrumpo—. Está bajo mi protección.
—¿Qué coño significa eso de tu protección? —escupe Leonardo, con
una voz lo bastante afilada como para cortar cristal.
Me levanto del banco, cansado de mirarle desde abajo. El movimiento
nos pone cara a cara, evaluándonos como lobos de manadas rivales.
—Significa exactamente lo que he dicho —mantengo la voz baja,
consciente del cable contra mi piel—. Y no tengo todo el día para pasarlo
explicándotelo.
Los ojos de Leonardo se entrecierran, esa inteligencia calculadora de los
Lombardi activándose tras ellos. Está buscando trampas, ángulos —la
mentira—. ¿Dónde está?
—A salvo. Y lejos de tu padre y ese cabrón de Raymond —observo
cuidadosamente su reacción—. Melania quiere hablar contigo. Estoy aquí
para asegurarme de que pueda hacerlo sin que nadie más la escuche.
Su mandíbula se mueve adelante y atrás, rechinando los dientes. La
mención de Raymond desencadena algo —un destello de asco que no puede
ocultar del todo.
—¿Por qué debería confiar en ti? Eres el perro de Damiano Feretti.
El insulto me resbala. Me han llamado cosas peores.
—No deberías confiar en mí —respondo con honestidad—. Pero
deberías confiar en tu hermana.
Meto la mano en el bolsillo lentamente, telegrafíando el movimiento
para evitar sobresaltarle. Su cuerpo se tensa de todos modos, listo para
atacar. Saco un teléfono desechable.
—Ella está esperando tu llamada.
Leonardo mira el teléfono como si pudiera morderle. —¿Cómo sé que
esto no es una trampa?
—No lo sabes. Pero pregúntate esto: si quisiera matarte, ¿estaríamos
teniendo esta conversación?
 Sus ojos se mueven hacia el gimnasio vacío, el silencio a nuestro
alrededor. Sabe que tengo razón. Si esto fuese un golpe, ya estaría
desangrándose en el suelo pulido.
Leonardo toma el teléfono, sus dedos rozando los míos con reticencia.
—Si le pasa algo...
—Me matarás. Ponte a la cola —retrocedo, dándole espacio.
Leonardo mira fijamente el teléfono, con la vacilación escrita en cada
línea de su cuerpo. Su pulgar se cierne sobre la pantalla, sin comprometerse
del todo.
—Necesito verla —dice finalmente, con ojos duros de desconfianza—.
No solo oír su voz.
Esto no formaba parte del plan, pero entiendo su precaución. En nuestro
mundo, las grabaciones de voz pueden falsificarse fácilmente.
—De acuerdo —recupero el teléfono.
Leonardo me observa como un halcón, siguiendo cada movimiento de
mis dedos.
La línea conecta después de dos tonos. —Informe —la voz de Damiano
llega nítida y autoritaria.
—Cambio de planes —digo, manteniendo mi voz neutral—. Leonardo
quiere confirmación visual.
Hay una breve pausa. Puedo imaginar la cara de Damiano —el ligero
entrecerrar de ojos mientras recalcula.
Pero es la voz de Melania la que responde, sorprendiéndome. —
¿Alessio? ¿Está todo bien?
Mi pecho se tensa al sonido de su voz. Lucho por mantener mi
expresión neutral con los ojos de Leonardo taladrándome.
—Tu hermano quiere hacer una videollamada —explico—. Necesita
verte.
—Ponlo en altavoz —exige Leonardo, acercándose más. Obedezco,
sosteniendo el teléfono entre nosotros.
 —¿Leo? —La voz de Melania llena el espacio entre nosotros y observo
cómo aparece una grieta en la expresión cuidadosamente controlada de
Leonardo.
—Mel. —Solo una sílaba, pero lleva el peso del alivio—. Necesito
verte. Ahora.
—Por supuesto —dice ella inmediatamente.
Segundos después, el teléfono vibra con una videollamada entrante.
Contesto y lo sostengo en alto, inclinando la pantalla hacia Leonardo
mientras me mantengo parcialmente fuera del encuadre.
Aparece el rostro de Melania y el cambio en Leonardo es inmediato.
Sus hombros se relajan y la tensión asesina se escapa de él mientras observa
la apariencia de su hermana.
—Gracias a Dios —suspira, extendiendo la mano hacia el teléfono.
Dejo que lo tome, retrocediendo para darle la ilusión de privacidad mientras
sigo monitorizando cada palabra.
—Leo. —La sonrisa de Melania es llorosa pero genuina—. Estoy bien,
te lo prometo.
—¿Dónde estás? ¿Qué ha pasado? —Las preguntas salen
atropelladamente de él, su compostura agrietándose más con cada una.
—Es... complicado —dice ella—. Pero estoy a salvo. Más segura de lo
que estaba con papá y Raymond.
Los ojos de Leonardo me miran de reojo, y luego vuelven a la pantalla.
—¿Confías en él? —No necesita especificar a quién se refiere.
La respuesta de Melania llega sin titubeos. —Sí. Con mi vida.
CAPÍTULO 31
Melania

M iro el rostro de Leo en la pantalla, los ángulos familiares de su

mandíbula, los mismos ojos que los míos pero con un matiz más duro. Verlo
me proporciona un gran consuelo, pero la tensión sigue enrollándose en mi
estómago.
—Ahora es tu turno de confiar en mí, Leo —digo.
Su ceño se frunce. —¿Qué significa eso?
Respiro hondo, preparándome. —¿Qué dijo Papá sobre mí en los
últimos días? Sobre mi... desaparición?
La expresión de Leo se ensombrece. —Dijo que te habían secuestrado.
—Sus ojos se desvían brevemente hacia Alessio, fuera de la pantalla—. Al
principio fue Raymond quien mandó a sus hombres a buscarte. Cuando le
pregunté a Padre por qué no estábamos poniendo el mundo patas arriba para
encontrarte, solo dijo que Raymond se estaba encargando.
Mi corazón se hunde. Tal como sospechaba. Mi propio padre,
indiferente, apenas moviendo un dedo.
—Eso provocó una gran pelea entre nosotros —continúa Leo, con un
destello de ira en su rostro—. No podía creer que estuviera tan... tranquilo
al respecto. ¿Su propia hija desaparece y deja que Raymond se encargue?
He tenido a mis propios hombres buscando, pero no hemos encontrado
ninguna pista.
—¿Nunca te preguntaste por qué estaba huyendo de mi propia boda?
Los ojos de Leo se abren ligeramente. —¿Qué?
—No me secuestraron de camino a la boda, Leo. Estaba escapando —le
informo.
—¿Escapando? Mel, ¿qué demonios está pasando?
—Leo, no tenemos tiempo para la historia completa ahora mismo.
Necesito que hagas algo realmente importante.
 Su expresión cambia de confusión a preocupación. —¿De qué se trata?
—Necesito que me ayudes a abrir la caja fuerte de Papá. —Mi voz se
hunde—. La que está en su despacho. La que nunca abre delante de
nosotros.
—¿Por qué? —exige Leo, con sus instintos protectores encendiéndose
—. ¿De qué se trata todo esto?
—Raymond y Papá... están involucrados en algo terrible, Leo. —Mi voz
se quiebra—. Realmente terrible. Me fui para darme tiempo y encontrar
pruebas.
La cara de Leo se endurece. —¿Qué clase de terrible?
—De la clase que destruiría el nombre de nuestra familia para siempre
si saliera a la luz. —Me inclino más cerca de la pantalla—. Del tipo que
haría que Mamá se revolviera en su tumba.
Su mandíbula se tensa al mencionar a nuestra madre. —Estás siendo
críptica, Mel. Necesito más que eso.
—Por favor, Leo. —Mis ojos se llenan de lágrimas que no tengo que
fingir—. Te estoy suplicando que confíes en mí. Como cuando éramos
niños y te cubrí con Papá cuando te escapaste para ver a esa chica de la
familia Ricci.
Un músculo se contrae en su mejilla. —Eso era diferente.
—No lo es. Entonces se trataba de la familia y ahora también. —
Presiono la yema de un dedo contra la pantalla como si pudiera atravesarla
y tocarlo—. Sabes que no te lo pediría si no fuera importante. Me conoces.
Leo se queda callado, su mirada escrutando la mía a través de la
conexión digital. Puedo ver el conflicto en sus ojos: la lealtad hacia nuestro
padre luchando contra su amor por mí.
—Leo, por favor —susurro—. Nunca he necesitado tu ayuda más que
ahora.
Se pasa una mano por el pelo, un gesto tan familiar que me hace doler el
pecho. —Esto podría matarme, ¿lo sabes?
 —Lo sé —digo suavemente—. Pero podría salvar innumerables vidas.
Sus ojos se agudizan ante eso. —¿En qué demonios se ha metido?
—Confía en mí —suplico—. Solo esta vez, confía en mí
completamente.
Leo se acerca a la cámara: —No es como si tuviera la combinación,
Mel. Nunca la compartió conmigo.
—No necesitas la combinación —digo—. Solo necesito que me des
algunos detalles sobre la caja fuerte: fabricante, número de modelo,
cualquier marca identificativa. Puedo hackearla desde aquí.
Las cejas de Leo se disparan. —¿Hackearla? ¿Desde cuándo sabes
hackear algo?
Aprieto los labios, con la frustración creciendo en mi pecho. —Leo,
haciendo muchas preguntas no vamos a resolver nada pronto. ¿Puedes hacer
esto por mí o no?
Me mira a través de la pantalla, estudiando mi cara con la misma
intensidad que ha tenido desde que éramos niños. Puedo ver el conflicto que
ocurre detrás de sus ojos: la lealtad hacia nuestro padre en guerra con su
amor por mí.
—Lo haré —dice finalmente, con voz firme—. Pero vas a explicarte en
cuanto obtengamos lo que crees que está escondiendo ahí dentro. Todo,
Mel. No más secretos.
El alivio me inunda. —Gracias.
—No me des las gracias todavía —murmura—. Esto podría matarnos a
los dos.
—¿Conoces su horario para los próximos días? —pregunto, cambiando
de tema—. ¿Cuándo puedes entrar en su despacho sin que lo note?
Leo se pasa una mano por el pelo. —No ha seguido ningún horario
desde que te fuiste. Ha estado... —Duda—. Diferente. Distraído. Pero tiene
una reunión con Raymond hoy a las diez. Puedo hacerlo entonces.
 —¿Hoy? —Mi pulso se acelera. Esto está sucediendo más rápido de lo
que esperaba.
—Es ahora o nunca, Mel. —Sus ojos se endurecen con determinación
—. Pediste mi ayuda y este es el momento en que puedo dártela. ¿Estás lista
o no?
Asiento, tragando con dificultad. —Estoy lista.
Veo que la expresión de Leo cambia cuando un destello de sospecha
cruza sus facciones.
—¿Qué demonios estás haciendo con los Feretti de todos modos? —
exige en un susurro áspero—. ¿Has perdido la cabeza?
La acusación duele pero levanto la barbilla. —Ellos me han ayudado
más que nuestro padre jamás lo hizo.
—¿Qué se supone que significa eso?
—Leo, ¿cuándo fue la última vez que Padre realmente nos protegió de
algo? ¿Realmente nos protegió?
La pregunta queda suspendida entre nosotros. Puedo ver un conflicto
mayor en sus ojos mientras los recuerdos emergen: todas esas veces que
nuestro padre eligió los negocios sobre la familia, el poder sobre el amor.
—Alessio te dará un número de teléfono —digo con suavidad—.
Llámalo cuando padre no esté en casa. Es seguro, nadie puede rastrearlo.
Leo se pasa una mano por el pelo, un gesto tan parecido al de nuestra
madre que me hace doler el corazón. —Vale. Pero esto mejor que valga la
pena, Mel.
—Lo valdrá —prometo—. ¿Y Leo? Gracias.
Su expresión se suaviza ligeramente. —No me agradezcas todavía. —
Mira su reloj—. Ten cuidado.
—Tú también. —Hace una pausa y añade—: Sea lo que sea en lo que
estés metida, Mel... cuídate.
La pantalla se vuelve negra cuando termina la llamada, y me quedo
mirando mi propio reflejo.
Alessio

Regreso a la finca de los Feretti, con mi mente aún repitiendo la

conversación con Leonardo. El hombre estaba dispuesto a matarme nada
más verme, pero al final su amor por su hermana prevaleció sobre todo lo
demás. Ese tipo de lealtad es rara, peligrosa y valiosa a partes iguales.
Cuando abro la puerta de mi dormitorio, encuentro a Melania sentada en
la cama, de espaldas a mí. Sus hombros tiemblan ligeramente y sé de
inmediato que algo va mal.
—¿Melania? —Mantengo mi voz baja, suave.
Me agacho frente a ella, mi pulgar recorriendo su mandíbula. —¿Qué
ocurre, piccola?
—Nada. —Niega con la cabeza, parpadeando rápidamente—. Estoy
bien.
—Mentira. —Acuno su rostro entre mis manos—. Háblame.
Su compostura se desmorona como un castillo de naipes. En un
momento se está conteniendo, al siguiente se derrumba contra mi pecho, su
cuerpo sacudido por sollozos.
La estrecho contra mí, una mano acunando la parte posterior de su
cabeza mientras la otra rodea su cintura. Sus lágrimas empapan mi camisa
mientras se aferra a mí, sus dedos clavándose en mi espalda.
—Te tengo —murmuro en su pelo—. Te tengo.
No hago preguntas. No exijo explicaciones. Solo la sostengo mientras
se derrumba, su cuerpo temblando contra el mío. El peso de todo está
cayendo sobre ella de golpe.
Eventualmente sus sollozos se convierten en respiraciones temblorosas.
La recuesto suavemente en la cama, y me estiro a su lado. Ella se acurruca
contra mí inmediatamente, su cabeza en mi pecho, su mano aferrando mi
camisa como si temiera que fuera a desaparecer.
 —Deberías descansar —le digo, mis dedos peinando su cabello—. Te
despertaré cuando sea la hora.
—No te vayas —susurra, con la voz ronca.
—No voy a ir a ninguna parte. —Presiono mis labios en su frente—.
Duerme, bella. Estaré aquí mismo.
Su cuerpo gradualmente se relaja contra el mío, su respiración
ralentizándose mientras el agotamiento la reclama. Continúo acariciando su
pelo, observando cómo la tensión abandona su rostro.
Me mantengo perfectamente quieto, escuchando su respiración,
sintiendo el latido constante de su corazón contra mi costado.
Sus pestañas descansan sobre sus mejillas, húmedas y puntiagudas por
las lágrimas. Incluso ahora, exhausta y vulnerable, es jodidamente hermosa.
Esta habitación ha sido mi santuario durante años. El lugar al que
regreso después de misiones para Damiano, después de sangre y violencia,
después de hacer ejemplos con hombres que se cruzaron con los Ferettis.
Estas paredes han presenciado mis pesadillas, mis raros momentos de
debilidad cuando nadie más podía ver.
También tengo un apartamento en Manhattan, elegante, moderno,
intacto. Pago las facturas pero rara vez estoy allí. Nunca se sintió como un
hogar, solo otro activo, otra propiedad. Algo para poseer en lugar de habitar.
Pero ahora, mirando la forma dormida de Melania, puedo imaginarlo.
Sus libros dispersos sobre la mesa de café. Su portátil abierto en la
encimera de la cocina. Su aroma persistiendo en mis sábanas.
Quiero llevarla allí. Quiero despertar con ella a mi lado, no porque nos
estemos escondiendo o porque necesite protección, sino porque elige estar
allí. Conmigo.
Nunca había querido esto antes. Nunca me había permitido imaginar
una vida más allá del servicio a los Ferettis, más allá de la próxima misión,
el próximo objetivo.
 ¿Qué demonios se supone que debo hacer con estos sentimientos? Ni
siquiera tengo palabras para ellos. Son extraños, peligrosos, más aterradores
que cualquier pistola apuntando a mi cabeza.
Ella se mueve en sueños, murmurando algo ininteligible, y mi brazo la
estrecha automáticamente.
Quiero su mente, su risa, su jodido cerebro brillante. Quiero sus miedos
y sus pesadillas y su pasado. Lo quiero todo.
Quiero que haga brillar mi miserable vida.
Esta realización debería hacerme huir. Debería hacerme poner distancia
entre nosotros, recordarme quién es ella, quién soy yo. En cambio, la acerco
más, presiono mis labios en su frente.
¿Qué me estás haciendo, piccola?
Ella está perdida en sueños que espero sean más amables que la
realidad. Pero ya lo sé: me está rehaciendo desde dentro hacia fuera.
Melania

Algo me hace cosquillas en la mejilla. Un susurro de aliento, luego la

presión de unos labios.
—Melania. Despierta, piccola.
Me hundo más en la calidez, aferrándome a los bordes del sueño.
—Son las nueve y media.
Mis ojos se abren de golpe. Alessio se cierne sobre mí, su oscura mirada
fija en mi rostro. Las nueve y media. Leo estará en la caja fuerte pronto.
—Estoy despierta —digo, incorporándome. La niebla del sueño se
desvanece al instante mientras la adrenalina inunda mi sistema—. ¿Ha
llamado Leo ya?
—Todavía no. —El pulgar de Alessio acaricia mi labio inferior—. Pero
deberíamos estar listos.
Asiento, de repente consciente de mi cara con restos de lágrimas secas y
mi ropa arrugada. El recuerdo de derrumbarme en sus brazos hace que el
calor me suba a las mejillas. Nunca había permitido que nadie me viera así:
completamente destrozada, totalmente vulnerable.
—Eh —Alessio me levanta la barbilla—. ¿Estás conmigo?
—Sí —encuentro su mirada—. Estoy bien. Solo... procesándolo.
Sus ojos examinan los míos, buscando grietas en mi compostura. Lo que
ve debe satisfacerle porque se inclina hacia delante, capturando mis labios
en un beso que comienza suave pero rápidamente se intensifica. Mi cuerpo
responde al instante, arqueándose hacia él como una flor que busca la luz
del sol.
Él se aparta primero, apoyando su frente contra la mía. —Te esperaré
abajo con un portátil. Tómate tu tiempo.
—No tardaré —prometo, calculando ya cuánto tardaré en presentarme
en condiciones.
 Alessio presiona un beso más en mis labios antes de levantarse. El
colchón se mueve cuando su peso lo abandona, y le observo caminar hacia
la puerta, todo gracia letal y poder controlado. Se detiene en el umbral,
mirándome con una expresión que no puedo descifrar del todo.
Luego desaparece y me quedo sola con mi maraña de pensamientos.
Me deslizo al baño, haciendo una mueca ante mi reflejo. Tengo los ojos
hinchados de llorar, mi pelo es un desastre enmarañado.
El baño está impoluto, todo en su sitio. Hago pis y me cepillo los
dientes. El sabor a menta despeja las últimas telarañas de mi mente,
sustituyendo el sueño por una aguda concentración.
Mi pelo me lleva más tiempo, los enredos requieren paciencia. Mientras
los resuelvo, pienso en Leo. En el riesgo que está corriendo. En lo que
podríamos encontrar en esa caja fuerte.
Si Padre tiene documentación sobre la operación de tráfico, podríamos
acabar con esto. Podríamos detener a Raymond. Detener a mi padre. Salvar
vidas.
Me recojo el pelo en un sencillo moño en la nuca.
Me pongo lo primero que encuentro, otro conjunto prestado de la
colección de Lucrezia. La blusa de seda se siente fresca contra mi piel, y los
pantalones a medida me quedan mejor de lo esperado. Me calzo unas
bailarinas y me dirijo a la puerta.
La mansión Feretti es enorme, pero he comenzado a memorizar su
distribución. La gran escalera se curva elegantemente hacia abajo, mi mano
se desliza por la barandilla pulida mientras desciendo.
A mitad de camino veo a Ginerva cruzando el vestíbulo, con una pila de
ropa de cama fresca en los brazos. Levanta la mirada al oír mis pasos y me
ofrece una cálida sonrisa que arruga las comisuras de sus ojos.
—Buenos días, señorita Melania —dice, su voz transmite el mismo
calor maternal que noté ayer—. ¿Ha dormido bien?
 —Sí, gracias —la mentira sale con facilidad, aunque sospecho que ella
ve a través de mí.
Ginerva deja la ropa de cama en una mesa del pasillo y estudia mi rostro
con ojos conocedores. —¿Necesita algo, querida? ¿Desayuno quizás?
Giro el anillo de mi madre, encontrando consuelo en ese gesto familiar.
—Solo una taza de té, por favor. Estaré en el despacho de Damiano.
—Por supuesto —asiente, su expresión solo muestra amabilidad—.
¿Alguna preferencia? Tenemos bastante variedad.
—Lo que sea más fácil —respondo, y añado—: Algo relajante, si tiene.
—Manzanilla con un toque de miel, entonces. Bueno para los nervios
—me lanza una mirada cómplice que me hace preguntarme cuánto entiende
de nuestra situación.
—Gracias, Ginerva —le ofrezco una sonrisa sincera—. Se lo agradezco.
—No es molestia, querida —recoge su ropa de cama—. Se lo traeré
enseguida.
Le doy las gracias de nuevo antes de continuar hacia el despacho de
Damiano, mis pensamientos ya adelantándose a Leo y lo que podría
encontrar en la caja fuerte de mi padre.
Entro en el despacho de Damiano y la magnitud de lo que estamos a
punto de hacer se asienta sobre mis hombros. La habitación contiene una
energía tensa, como el aire antes de que estalle una tormenta.
Damiano está sentado tras su enorme escritorio, con los dedos formando
un campanario frente a él. Enzo se apoya contra la pared, con los brazos
cruzados sobre su ancho pecho, observándome con esos ojos color avellana
maquiavélicos. Y Alessio —mi pulso se acelera al verle— está de pie cerca
de un escritorio más pequeño colocado en la esquina.
Han instalado mi portátil allí, con la pantalla brillando lista para usar.
Una silla de madera me espera. Junto al ordenador está el móvil desechable,
nuestro salvavidas con Leo.
 —Todo está listo —dice Alessio, su voz profunda rompiendo el
silencio. Se endereza cuando me acerco, su mirada siguiendo mis
movimientos.
—El teléfono está cargado —añade Damiano—. Estamos esperando la
llamada de Leonardo.
Asiento, girando el anillo de mi madre mientras me dirijo al pequeño
escritorio. La configuración parece un centro de mando para una misión,
que, supongo, es lo que es. Nuestra misión para derribar a mi padre y a
Raymond.
Inicio sesión en el portátil, mis dedos vuelan sobre el teclado. —Quiero
estar preparada cuando llame.
Ginerva aparece en la puerta con una taza humeante en una pequeña
bandeja. —Su té, señorita Melania.
—Gracias —digo, ofreciéndole una sonrisa agradecida mientras lo
coloca junto a mi portátil.
Me da una palmadita suave en el hombro antes de irse, un gesto
maternal que casi rompe mi compostura. Envuelvo mis manos alrededor de
la taza caliente, sacando fuerzas de su calor.
El teléfono desechable permanece silencioso y oscuro sobre el
escritorio. Lo miro fijamente, deseando que suene, que vibre, que muestre
cualquier señal de vida.
—Llamará —dice Alessio en voz baja, su mano posándose en mi
hombro. Su contacto me ancla, me impide caer en espiral de preocupación.
Asiento, bebiendo mi té. La manzanilla es reconfortante, pero nada
puede calmar completamente la tormenta de ansiedad dentro de mí.
El teléfono desechable sigue en silencio mientras esperamos, cuatro
personas unidas por un enemigo común, contando los minutos hasta la
llamada de Leo.
CAPÍTULO 32
Melania

L os minutos transcurren con una lentitud insoportable. Compruebo la

hora en mi portátil: las diez y media. Media hora después de cuando Leo
dijo que llamaría.
Mi estómago se retuerce en nudos. Giro el anillo de mi madre más
rápido, el metal cálido contra mi piel por la fricción constante. La tila está
medio terminada a mi lado, ya sin vapor.
—Quizás lo haya reconsiderado —dice Damiano, rompiendo el pesado
silencio. Su voz es mesurada, pero capto el matiz de irritación—. Su
hermano puede haber decidido que la lealtad familiar pesa más que...
—No —le interrumpo, negando firmemente con la cabeza—. Leo no
haría...
El teléfono desechable vibra contra la mesa, la pantalla se ilumina con
una llamada entrante de FaceTime. Mi corazón salta a mi garganta mientras
lo agarro, con los dedos temblorosos acepto la llamada.
El rostro de Leo llena la pantalla, sus rasgos rígidos pero serenos.
—Leo —exhalo, incapaz de ocultar la emoción en mi voz.
—Perdón por el retraso —dice, con voz baja y urgente—. Padre se fue
tarde. Algún problema con el equipo de seguridad de Raymond. —Sus ojos
se mueven rápidamente, comprobando su entorno—. Estoy en su despacho
ahora.
Miro a Alessio, que se ha acercado para observar por encima de mi
hombro. Damiano y Enzo también se aproximan, formando un semicírculo
detrás de mí.
—¿Estás solo? —le pregunto a Leo, examinando lo que puedo ver del
fondo: los familiares paneles de madera oscura del santuario privado de mi
padre.
 Leo asiente. —Le he pedido a Santiago que mantenga a todos fuera. Si
Padre regresa, me avisará inmediatamente por mensaje. —Se pasa la mano
por su cabello perfectamente peinado, una señal inusual de ansiedad en mi
normalmente sereno hermano—. Necesitamos movernos rápido. La caja
fuerte está detrás del Caravaggio.
Contengo la respiración. El Caravaggio: una pintura invaluable de San
Jerónimo que mi padre adquirió por medios que nunca me atreví a
cuestionar.
Me inclino hacia delante, estudiando la caja fuerte a través de la cámara
mientras Leo mueve su teléfono para darnos una mejor vista.
—Es una Mosler Double Guard Pro —dice Leo—. Padre la actualizó el
año pasado. Dijo que era el modelo más seguro del mercado.
Mi pulso se acelera. Empiezo a buscar detalles del modelo.
—Biométrico más código digital más monitorización de red —leo en
voz alta, mi mente ya analizando posibilidades—. Y tiene capacidad WiFi.
La mano de Alessio se posa en mi hombro, una pregunta silenciosa. Lo
miro.
—¿Puedes descifrarla? —pregunta, sus ojos oscuros intensos.
—Quizás —digo, mis dedos ya vuelan sobre el teclado—. El fabricante
guarda códigos de anulación de emergencia en su base de datos. Si puedo
acceder a su red...
La voz de Leo interrumpe mi concentración. —Mel, incluso si hackeas,
seguimos necesitando la huella de Padre.
Niego con la cabeza, sin apartar la vista de mi pantalla. —No
necesariamente. Estos sistemas tienen puertas traseras: protocolos de acceso
de emergencia en caso de que falle la autenticación principal.
Mis dedos saltan por las teclas, evitando cortafuegos y protocolos de
seguridad con facilidad experimentada. Esto es para lo que me preparé en
Londres, lo que estudié en secreto mientras mi padre pensaba que estaba
perdiendo el tiempo con juegos frívolos.
 —La empresa Mosler mantiene una base de datos segura de todas sus
cajas fuertes —explico mientras trabajo—. Cada unidad tiene un
identificador único y una secuencia de anulación de emergencia.
—Ya está —susurro mientras traspaso el último cortafuegos—. Estoy en
su base de datos de servicio.
Leo observa con los ojos muy abiertos mientras me desplazo por datos
cifrados, buscando el modelo específico y el número de serie visible en el
borde del marco de la caja fuerte.
—¿Qué estás haciendo exactamente? —pregunta Damiano desde atrás.
—Los fabricantes incorporan puertas traseras en estos sistemas —
explico, sin romper mi ritmo—. Esto llevará unos minutos. El cifrado es
fuerte, pero siempre hay una puerta trasera.
Mientras trabajo, Alessio se acerca más al teléfono, su voz adopta un
tono profesional mientras se dirige a mi hermano.
—Leonardo, hemos enviado a un hombre vestido como repartidor en
bicicleta que esperará fuera para recoger lo que necesitamos de la caja
fuerte —dice Alessio—. Una vez que Melania la descifre, podrás entregar
el contenido.
La expresión de Leo se endurece inmediatamente. —Corrección: si
encontramos algo —dice con brusquedad—. No estoy prometiendo que
haya pruebas ahí dentro. Por lo que sé, podría estar vacía o llena de
registros comerciales legítimos.
Levanto la vista brevemente de mi trabajo, captando la tensión entre
ellos. Los instintos protectores de Leo se están mostrando: me está
ayudando pero aún mantiene la guardia alta con los Feretti.
—Por supuesto —concede Alessio con suavidad, aunque siento que su
cuerpo se tensa a mi lado.
Vuelvo a centrarme en el hackeo, ignorando su conversación mientras
navego más profundamente en el sistema. La seguridad del Mosler es
impresionante, capa tras capa de protocolos de autenticación. Giro el anillo
de mi madre más rápido, un hábito cuando estoy completamente absorta en
una tarea difícil.
—He localizado los protocolos de anulación —anuncio después de
varios minutos de intensa concentración—. Cada caja fuerte tiene un código
de acceso de emergencia único en caso de que falle la autenticación
principal.
En la pantalla, Leo observa con asombro evidente. —Padre siempre dijo
que estabas perdiendo el tiempo con los ordenadores —murmura.
—Padre se equivocaba en muchas cosas —respondo sin levantar la
vista.
Otros diez minutos pasan en un tenso silencio mientras trabajo a través
de las últimas capas de seguridad. El sudor perla mi frente a pesar del aire
fresco en el despacho de Damiano. Es un trabajo delicado; un movimiento
en falso podría activar una alerta de seguridad o bloquear el sistema por
completo.
—Casi está —susurro, más para mí misma que para los demás—. Solo
necesito eludir el protocolo final de autenticación...
Una cadena de código aparece en mi pantalla: la secuencia de anulación
de emergencia para el modelo específico y número de serie de la caja fuerte
de mi padre.
—Lo tengo —anuncio, intentando no gritar de excitación y ansiedad. Le
leo a Leo un código alfanumérico de doce dígitos—. Introdúcelo
exactamente como te lo digo.
Alessio

Observo la pantalla con atención mientras Melania le recita el código de

doce dígitos a su hermano. Mi pulgar recorre inconscientemente mi labio
inferior mientras evalúo la situación, calculando cada posible resultado.
—Leo, escucha con atención —dice Melania, en un susurro urgente—.
Una vez que introduzcas este código, tendrás exactamente sesenta segundos
antes de que el sistema alerte a seguridad.
El rostro de Leonardo en la pantalla muestra un destello de
preocupación. —¿Sesenta segundos? Eso apenas es...
—Es una medida de seguridad —le interrumpe ella—. La anulación
activa una cuenta atrás silenciosa. Si la caja fuerte no se cierra
correctamente dentro de ese plazo, envía una alerta automática al equipo de
seguridad de Padre.
Me acerco a la pantalla, mi cuerpo posicionándose instintivamente
detrás de la silla de Melania. —Sesenta segundos son más que suficientes
—digo, con calma pero con autoridad—. Entra, coge los documentos que
encuentres y sal.
Leonardo asiente, con la mandíbula tensa de determinación. Apoya el
teléfono contra algo en el escritorio, dándonos una vista parcial de la caja
fuerte mientras se acerca a ella.
—Empiezo ahora —murmura, sus dedos marcando el código que
Melania le proporcionó.
La tensión en la habitación es palpable mientras vemos a Leonardo
introducir el último dígito. Se escucha un suave pitido electrónico, luego el
inconfundible sonido de pesados cerrojos retrayéndose. La puerta de la caja
fuerte se abre.
—Cazzo —susurra Leonardo, abriendo los ojos al mirar dentro.
 —¿Qué es? —pregunta Melania, inclinándose hacia delante—. Leo,
¿qué ves?
—Hay una carpeta aquí. Llena de documentos. —La abre brevemente
—. Parece que son... ¿registros de pagos? Nombres, fechas, cantidades...
—Eso es —dice Melania con urgencia—. Eso es lo que necesitamos.
Cógelo todo, Leo. Quedan cuarenta segundos.
Me mantengo rígido detrás de Melania, observando cómo cambia la
expresión de Leonardo mientras examina el contenido de la caja fuerte.
—Leo, ¿qué más hay ahí dentro? —insiste Melania, sus dedos
agarrando el borde del escritorio.
El rostro de Leonardo se endurece con decepción. —Nada como lo que
describiste, Mel. Solo dinero en efectivo —muchísimo— y lingotes de oro.
Ningún USB ni nada más.
—Ciérrala —dice Melania, con la voz quebrándose ligeramente—.
Ciérrala ahora, Leo.
Leonardo cierra de golpe la puerta de la caja fuerte, girando el dial. —
Dos segundos de margen —respira, con alivio inundando sus facciones.
Me inclino hacia delante para hablar en ese tono mortalmente silencioso
que hace que incluso los hombres más curtidos se estremezcan. —Lleva esa
carpeta a nuestro hombre que está esperando fuera. Ahora.
—No la abras —interrumpe Melania desesperadamente—. Por favor,
Leo. Te explicaré todo pronto, pero te lo suplico... no mires dentro.
Los ojos de Leonardo se entrecierran, pero asiente. —De acuerdo.
Confío en ti, Mel. Pero quiero salir de aquí de una forma u otra. —Mira por
encima de su hombro—. No puedo quedarme mucho más tiempo.
—Te llamaré —promete Melania—. Solo entrega esa carpeta al hombre.
—Lo haré. —Leonardo agarra la carpeta encuadernada en piel—.
Cuídate, sorellina.
La pantalla se vuelve negra cuando Leonardo finaliza la llamada.
Melania se desploma en su silla, el peso de todo cayendo sobre ella de
golpe. Sus dedos giran frenéticamente el anillo de su madre.
El teléfono de Enzo vibra. Contesta con un escueto «Si?». Después de
un breve intercambio en italiano rápido, se vuelve hacia nosotros.
—Nuestro hombre confirma que Leonardo está saliendo de la mansión
con la carpeta.
Los ojos de Damiano se encuentran con los míos al otro lado de la
habitación. —Todo comienza ahora.
Siento a Melania temblar bajo mi mano. Las apuestas acaban de
aumentar exponencialmente y no hay vuelta atrás. Leonardo ha cruzado una
línea de la que nunca podrá regresar y acabamos de arrastrar al hermano de
Melania a una guerra para la que quizás no esté preparado.
—Respira —murmuro a Melania, mi pulgar trazando pequeños círculos
en su hombro—. Lo tenemos controlado.
—¿Y si no es nada? —susurra, su voz apenas audible—. ¿Y si esa
carpeta solo contiene... recibos de negocios legítimos? ¿O documentos
fiscales? —Sus ojos, esos ojos cautivadores, se elevan hacia los míos,
nadando en dudas—. Podríamos haber arriesgado la vida de Leo por nada.
Me acerco más, posicionándome entre ella y los demás en un gesto sutil
de protección. Mi mano encuentra su nuca, mi pulgar acariciando la suave
piel.
—Este era el Plan A, piccola —digo, con voz baja y firme—. Si la
carpeta no nos da lo que necesitamos, pasamos al Plan B.
Sus hombros permanecen tensos bajo mi contacto, esa brillante mente
suya sin duda recorriendo a toda velocidad todos los peores escenarios
posibles.
—Leo acaba de cometer traición contra nuestro padre —susurra—. Si
esa carpeta es inútil...
—No lo será —digo con más certeza de la que siento. En este negocio,
nada está garantizado. Pero Melania no necesita mis dudas ahora, necesita
mi fortaleza—. Tu padre es muchas cosas, pero descuidado no es una de
ellas. Hombres como Antonio mantienen registros.
Ella toma una respiración profunda y temblorosa, inclinándose casi
imperceptiblemente hacia mi contacto. El gesto despierta una feroz
posesión en mi pecho.
—Necesito que te relajes hasta que llegue la cartera —le digo—.
Estresarte por lo que podría o no contener no cambiará su contenido.
Damiano se aclara la garganta, recordándonos que no estamos solos. —
Alessio tiene razón. Esperamos. —Sus ojos se encuentran con los míos por
encima de la cabeza de Melania, una comunicación silenciosa pasando entre
nosotros. Si la cartera está vacía, tendremos que pasar al otro plan, el que
podría requerir más sangre que documentos.
CAPÍTULO 33
Melania

E l portafolio yace desplegado sobre el enorme escritorio de Damiano,

dividido en cuatro secciones. Mis dedos recorren las columnas de números,
buscando patrones, códigos, cualquier cosa que pueda vincular a mi padre
con los horrores que sé que ha cometido.
—Nada en la sección tres tampoco —murmura Enzo, apartando un
montón de papeles.
Tres horas. Llevamos tres horas en esto, cada uno examinando una
sección de los documentos del portafolio, buscando incluso el más pequeño
hilo del que tirar. Me arden los ojos de tanto mirar interminables columnas
de números y nombres.
—Quizás se nos escapa algo —digo, con voz hueca mientras alcanzo
otro documento—. Quizás hay un código o...
—Ya hemos revisado todo dos veces —dice Alessio con suavidad,
cubriendo mi mano con la suya cuando intento coger los mismos papeles
que ya he examinado tres veces—. No hay nada aquí, Melania.
El peso de su afirmación me atraviesa. Giro frenéticamente el anillo de
mi madre, el metal rozándome la piel.
—No —susurro, arrebatando otro archivo—. No, tiene que haber algo.
Leo arriesgó todo para conseguir esto. No puede ser en vano.
Mis manos tiemblan mientras paso las páginas de nuevo. Hojas de
balance. Adquisiciones de propiedades. Registros de importación para el
negocio de suministros de restaurante. Todo perfectamente legal. Todo
perfectamente documentado.
Nada sobre tráfico. Nada sobre órganos. Nada que pudiera salvar a
ninguna de esas personas.
—No lo entiendo —digo, con la voz quebrada—. Sé lo que vi en el
dispositivo de Raymond. Sé lo que están haciendo.
 Damiano suspira pesadamente, pasándose una mano por el pelo veteado
de plata.
—Quizás Antonio guarda esos registros en otro lugar. O quizás no lleva
registros de esas actividades en absoluto.
Las implicaciones me golpean. Todo esto —el riesgo de Leo, nuestra
planificación, todo lo que hemos hecho— para nada. Mis rodillas ceden y
me hundo en la silla más cercana, con la habitación girando de repente a mi
alrededor.
—He puesto a mi hermano en peligro para nada —susurro, mientras el
desaliento me consume—. Si mi padre se da cuenta de lo que Leo hizo...
Alessio se agacha frente a mí, sus manos firmes sobre mis rodillas.
—Protegeremos a Leonardo. Igual que te estamos protegiendo a ti.
Pero apenas le escucho. Mi mente repasa frenéticamente cada
posibilidad, cada horrible escenario. Mi padre no es estúpido. Sabe cómo
ocultar sus huellas. Y la seguridad de Raymond en el dispositivo USB era
de nivel militar por una razón.
—Todas esas personas —susurro, con la voz quebrada—. Todas esas
personas en esos archivos. No tenemos nada para ayudarles.
Las lágrimas llegan entonces, ardientes y desesperadas, mientras el peso
de mi fracaso se abate sobre mí. Presiono las palmas contra mis ojos,
tratando de contener el torrente, pero es inútil. Tres horas de esperanza,
destruidas. Vidas pendiendo de un hilo, sin forma de salvarlas.
—Pensé que podría detenerlos —digo entre sollozos—. Realmente
pensé que podría detenerlos.
De repente, unos fuertes brazos me envuelven. Alessio me atrae contra
su pecho, con su corazón latiendo firmemente bajo mi oído.
—Esto tampoco les ayudará —murmura, su voz retumbando a través de
su pecho—. Llorar no ayudará, y rendirse tampoco.
Intento apartarme, pero él me sostiene con más fuerza.
 —Todavía tenemos el USB —continúa, su mano moviéndose en
círculos reconfortantes sobre mi espalda—. Y ahora no estamos solos.
Tenemos personas que pueden ayudar con el hackeo, con el ocultamiento.
Levanto mi rostro manchado de lágrimas.
—Pero la seguridad de Raymond...
—Puede ser vulnerada —dice Alessio con firmeza—. Has estado
trabajando sola. Ahora traemos especialistas, gente que...
La puerta del despacho se abre de golpe sin previo aviso. Noah está allí,
su expresión indescifrable como siempre, pero hay tensión en la postura de
sus hombros.
—Leonardo Lombardi está en la puerta —anuncia—. Está solo. Quiere
entrar.
Mi corazón se detiene. ¿Leo? ¿Aquí?
—¿Qué? —me separo de Alessio, con la sangre latiendo en mis oídos
—. Eso es imposible. No puede estar aquí. Si mi padre se entera...
—Insiste en hablar con su hermana —continúa Noah, mirando a
Damiano—. Dice que es urgente.
Estoy de pie ahora, girando el anillo de mi madre con tanta fuerza que
me deja una marca en el dedo.
—Leo no vendría aquí a menos que algo estuviera terriblemente mal.
Damiano me estudia durante un largo momento, luego da un único
asentimiento a Noah.
—Déjale entrar —dice—. Tráele directamente aquí. Comprueba que no
lleve armas ni micrófonos y mantente alerta.
Noah desaparece y el pánico araña mi garganta. Que Leo venga a la
finca Feretti es impensable. Lo que le haya impulsado a venir aquí debe ser
catastrófico.
—Melania. —Las manos de Alessio enmarcan mi rostro, obligándome a
mirarle—. Respira. Aún no sabemos por qué está aquí.
 Pero yo sí lo sé. Algo ha salido terriblemente mal. Y es mi culpa por
haber involucrado a Leo en primer lugar.
Alessio

Mantengo mi mano en la parte baja de la espalda de Melania mientras

esperamos, sintiéndola temblar bajo mi palma. Su respiración es demasiado
rápida, demasiado superficial. Si Leonardo trae malas noticias, no estoy
seguro de que pueda soportarlo.
La puerta se abre y Noah conduce a Leonardo Lombardi al despacho de
Damiano. Se ve diferente a como estaba en el gimnasio —más desaliñado,
con tensión irradiando de su alta figura.
—¡Leo! —Melania se aleja de mí, corriendo hacia su hermano.
Mis músculos se tensan instintivamente cuando ella se lanza a sus
brazos. La expresión de Leonardo es extraña, cautelosa, indescifrable. Su
mano derecha permanece cerrada alrededor de algo y, por un momento que
me paraliza el corazón, pienso que podría tener un arma.
Mi mano se mueve hacia la funda de mi pistola, pero Damiano me
detiene con un sutil movimiento de cabeza.
Leonardo se separa de Melania, estudiando su rostro. —Realmente estás
bien —dice, con la voz áspera por la emoción.
—Te dije que lo estaba —responde ella, escrutando su cara—. Leo,
¿qué haces aquí? Si Padre se entera...
—No lo hará —la interrumpe Leonardo.
La mirada de Leonardo recorre la habitación, observando a Damiano, a
Enzo y finalmente se posa en mí. Su mandíbula se tensa cuando me mira,
pero no habla.
En su lugar, levanta el puño cerrado y lo abre lentamente.
Una pequeña memoria USB negra descansa en su palma.
—¿Es esto lo que buscabas? —pregunta en voz baja.
Melania jadea, llevándose la mano a la boca. —¿Dónde la has...?
 Mantengo la mirada fija en la memoria USB en la palma de Leonardo,
con cada músculo de mi cuerpo en tensión. Mi primer instinto es agarrarla,
pero me obligo a permanecer quieto. Leonardo está aquí en sus propios
términos y un movimiento en falso podría hacer que corriera de vuelta a
Antonio con todo.
—Estaba en la caja fuerte —dice Leonardo, sin apartar los ojos del
rostro de su hermana—. No lo mencioné durante nuestra llamada porque
quería ver primero qué contenía.
—¿La has mirado? —la voz de Melania tiembla.
Leonardo asiente, su expresión ensombreciéndose. —Tenía que saber
por qué valía la pena arriesgar mi vida.
Doy un paso adelante, situándome ligeramente entre ellos. —¿Qué
encontraste?
La mirada de Leonardo se desplaza hacia mí, fría y evaluadora. La
mirada de un hombre que está decidiendo cuánto revelar.
—Aparentemente lo mismo que tú —dice finalmente—. Nuestro padre
está involucrado en tráfico de personas. Extracción de órganos. —Su voz se
mantiene firme, pero percibo un ligero temblor en su mano mientras cierra
los dedos alrededor de la memoria—. Por lo que vi, lleva ocurriendo al
menos tres años. Quizás más.
—¿Y Raymond? —pregunta Damiano desde detrás de su escritorio.
La mandíbula de Leonardo se tensa. —Su nombre está por todas partes.
Pagos, horarios, detalles de transporte. —Se vuelve hacia Melania,
suavizando su expresión—. Hiciste bien en huir.
—¿Dónde está Antonio ahora? —pregunto.
El rostro de Leonardo se transforma, volviéndose casi inhumano, como
algo tallado en hielo. He visto los ojos de los hombres antes de matar, antes
de morir, pero nunca he visto una mirada tan fría, tan vacía.
—Ahora mismo Antonio se está derritiendo en algún lugar —dice
Leonardo, cada palabra desprovista de emoción—. Santiago se está
encargando de la eliminación.
La habitación queda en silencio. Incluso Damiano, que lo ha visto todo
en este negocio, se queda inmóvil detrás de su escritorio.
—¿Qué estás diciendo? —susurra Melania, su cuerpo balanceándose
ligeramente.
Leonardo se encuentra con su mirada, sin inmutarse. —Maté a nuestro
padre.
Mi mano se mueve instintivamente hacia mi arma, pero Leonardo no
reacciona. Permanece perfectamente quieto, como un hombre que ya ha
calculado todos los resultados posibles y ha hecho las paces con todos ellos.
—Cuando vi lo que había en la memoria... —la voz de Leonardo se
quiebra, la única grieta en su perfecta compostura—. Niños, Mel. Había
niños.
Damiano se inclina hacia adelante. —¿Estás seguro de que Antonio está
muerto?
Leonardo asiente una vez. —Santiago se asegurará de que no quede
nada que encontrar.
Mantengo los ojos fijos en él, evaluándolo. Esto no fue una decisión
precipitada o un momento de rabia. Leonardo Lombardi ejecutó a su padre
con la fría precisión de alguien que ha estado preparándose para esta
posibilidad.
—¿Cómo? —pregunto, necesitando saber exactamente con qué tipo de
hombre estoy tratando.
—¿Importa eso? —los ojos de Leonardo se encuentran con los míos—.
Se ha ido. Eso es lo que importa.
El rostro de Melania se ha quedado blanco, sus dedos hundiéndose en el
brazo de su hermano. —Leo, ¿qué has hecho? —susurra, con la voz
quebrada.
CAPÍTULO 34
Melania

M i cabeza se siente como si estuviera rellena de algodón cuando abro

los ojos. El techo sobre mí gira ligeramente y parpadeo varias veces,
intentando orientarme. Lo último que recuerdo es la cara de Leo, su voz fría
diciendo: —Maté a nuestro padre.
—Melania.
La voz de Alessio viene desde mi derecha. El colchón se hunde cuando
se sienta a mi lado, su peso familiar y reconfortante. Cuando giro la cabeza,
la habitación se inclina de forma nauseabunda, y cierro los ojos de nuevo.
—¿Qué ha pasado? —susurro, con la garganta seca y áspera.
Sus dedos callosos apartan el pelo de mi frente, un toque suave a pesar
de sus manos letales. —Te desmayaste después de que Leonardo te contara
lo de Antonio.
Fragmentos de memoria destellan en mi mente: Leo sosteniendo la
memoria USB, sus ojos fríos, su confesión, mis rodillas cediendo. Me
obligo a abrir los ojos de nuevo, encontrando el rostro de Alessio
suspendido sobre el mío, con las cejas fruncidas en señal de preocupación.
—¿Cómo he llegado aquí? —pregunto, intentando incorporarme. Mis
extremidades se sienten imposiblemente pesadas.
La mano de Alessio presiona suavemente sobre mi hombro,
manteniéndome tumbada. —Tranquila, piccola. Yo te traje. El médico de
Damiano te dio algo para ayudarte a dormir.
—¿Me habéis drogado? —Las palabras salen arrastradas, confirmando
su afirmación.
—Estabas temblando tanto que no podíamos calmarte. —Su pulgar
dibuja círculos en mi hombro—. Entraste en estado de shock. El médico
dijo que era esencial que descansaras.
 Giro el anillo de mi madre alrededor de mi dedo, el movimiento familiar
me ancla mientras la habitación continúa dando vueltas. —Leo lo mató —
susurro, golpeándome de nuevo la realidad—. Mi padre está muerto.
Alessio asiente, su expresión indescifrable. —Sí.
—Debería sentir algo —digo, buscando en mi corazón dolor, alivio,
cualquier cosa—. ¿Por qué no siento nada?
—La medicación —dice, pero ambos sabemos que esa no es la realidad.
Busco la mano de Alessio, necesitando algo sólido a lo que aferrarme
mientras mi mundo sigue desmoronándose. Sus dedos se entrelazan con los
míos inmediatamente, su agarre firme y estable.
—¿Dónde está Leo ahora? —pregunto.
—Abajo con Damiano. Están revisando la memoria.
Asiento, tratando de procesar todo a través de la niebla en mi mente. —
Las pruebas... ¿serán suficientes?
—Más que suficientes —dice Alessio—. Tu hermano fue minucioso.
Cierro los ojos de nuevo, sintiendo lágrimas escapar de las comisuras.
No por Antonio —no puedo invocar dolor por el hombre que era—, sino
por Leo, por lo que debió sentir cuando descubrió la verdad, por lo que se
vio obligado a convertirse.
—Quédate conmigo —susurro, apretando mi agarre en la mano de
Alessio.
Él se inclina, presionando sus labios contra mi frente. —No voy a ir a
ninguna parte, bella. Descansa.
Me sumerjo en la oscuridad, mi mente retrocediendo bajo pesadas olas
de sedación. Los bordes de la consciencia se difuminan, y de repente estoy
en otro lugar: una habitación fría y estéril con duras luces fluorescentes que
hacen que todo parezca enfermizamente verde.
Personas con batas de hospital se acurrucan contra las paredes, sus
rostros huecos de terror. Una mujer con el pelo enmarañado me alcanza, sus
ojos desorbitados por la desesperación. —Por favor, ayúdanos —suplica,
con lágrimas corriendo por su rostro demacrado—. Están volviendo.
Intento hablar, pero no sale ningún sonido. Aparecen más caras: un
adolescente agarrándose el costado donde los vendajes están empapados de
sangre, un anciano balanceándose hacia delante y hacia atrás, murmurando
oraciones.
La escena cambia. Mi padre y Raymond están en lo que parece un
lujoso despacho, con copas de cristal llenas de líquido ámbar en sus manos.
Se están riendo, un sonido que resuena anormalmente alto.
—Los más jóvenes alcanzan los precios más altos —dice Raymond, su
sonrisa revelando demasiados dientes—. Especialmente las chicas.
Mi padre asiente, levantando su copa. —Por las asociaciones rentables.
Intento gritar, correr, pero estoy paralizada, obligada a ver cómo brindan
por la vida de las personas.
La escena se distorsiona de nuevo. Estoy sola en un pasillo oscuro. Los
pasos resuenan detrás de mí, acercándose, acelerándose. Por fin encuentro
mis piernas y corro, mi corazón golpeando contra mis costillas.
—Melania —la voz de Raymond se desliza a través de la oscuridad—.
¿Realmente pensaste que podrías escapar?
Miro hacia atrás y lo veo acercándose, un bisturí brillando en su mano.
—Tus riñones conseguirán un buen precio —grita, su voz casi
juguetona—. Un espécimen joven y tan saludable.
Corro más rápido, mis pulmones ardiendo, puertas apareciendo y
desapareciendo a lo largo del interminable pasillo. Agarro un pomo, luego
otro... todos cerrados.
Finalmente, una puerta cede. La abro de un tirón...
Me despierto gritando, mi cuerpo incorporándose bruscamente. Unos
brazos fuertes me envuelven inmediatamente, atrayéndome contra un pecho
sólido.
 —Te tengo —la voz de Alessio corta a través de mi pánico—. Estás a
salvo, piccola. Estás a salvo.
Mis dedos se aferran a su camisa, retorciendo la tela mientras jadeo en
busca de aire. Mi piel está empapada de sudor, el pelo pegado a mi cara y
cuello.
—Raymond —digo ahogadamente, todavía medio atrapada en la
pesadilla—. Venía a por mí...
—No puede tocarte —dice Alessio con fiereza, con una mano acunando
la parte posterior de mi cabeza—. No dejaré que se te acerque.
Presiono mi cara contra su pecho, escuchando su fuerte latido hasta que
mi respiración se ralentiza. La habitación gradualmente vuelve a enfocarse:
el dormitorio de Alessio en la finca Feretti, no el pasillo del hospital de mi
pesadilla.
—Necesito hablar con Leo —digo cuando finalmente puedo hablar sin
que me tiemble la voz—. Por favor. Necesito verle.
Alessio se aparta ligeramente, estudiando mi rostro. —¿Estás segura?
Deberías descansar más...
—No puedo volver a dormirme —le interrumpo, con los restos de la
pesadilla aún aferrados a mí—. Por favor, Alessio. Necesito hablar con mi
hermano.
Alessio

Estudio el rostro de Melania, pálido contra la oscura sábana. El sedante ha

perdido efecto, dejando sus ojos claros pero atormentados. Una parte de mí
quiere mantenerla aquí, segura y protegida, pero sé que es mejor no negarle
esto.
—De acuerdo —concedo, apartando un mechón de pelo de su cara—.
Quédate aquí. Iré a buscarlo.
Ella asiente, girando ansiosamente el anillo de su madre mientras me
levanto de la cama. Me detengo en la puerta, mirando hacia atrás su
pequeña figura apoyada contra las almohadas. Algo feroz y posesivo surge
dentro de mí ante esa visión.
Me dirijo a la planta baja, con pasos pesados. La casa está silenciosa
excepto por el bajo murmullo de voces que viene del despacho de Damiano.
Cuando abro la puerta, tres cabezas se giran hacia mí.
Leonardo está sentado en el escritorio de Damiano, con la corbata
aflojada y las mangas arremangadas. Oscuros círculos sombrean sus ojos,
haciéndole parecer mayor que sus veinticinco años. Matteo se apoya contra
la pared, mientras Damiano está de pie detrás de Leonardo, examinando
algo en la pantalla de un portátil.
—Está despierta —anuncio, mi voz cortando la tensa atmósfera—.
Quiere verte.
Leonardo se endereza inmediatamente, sus ojos —tan parecidos a los de
Melania— fijándose en mí con intensidad. —¿Cómo está?
—Preocupada —digo simplemente—. El sedante ha perdido su efecto.
Leonardo se pasa una mano por su pelo perfectamente peinado,
despeinándolo por fin. —No debería habérselo dicho tan bruscamente. No
estaba pensando con claridad.
 —Ninguno de nosotros lo estaba —interviene Damiano, su voz
cargando el peso de la autoridad incluso en este momento de incertidumbre.
Miro a Matteo. —Llévalo arriba a mi habitación. Está esperando.
Matteo asiente, separándose de la pared. —Por aquí.
Leonardo vacila, mirando los papeles dispersos y el portátil. —Las
pruebas...
—Seguirán aquí —dice Damiano con firmeza—. Tu hermana te
necesita ahora.
Algo pasa entre ellos, una comprensión que trasciende las
circunstancias de su encuentro. A pesar de todas sus diferencias, ambos
hombres saben lo que significa cargar con el peso del legado familiar.
Leonardo se levanta, cuadrando los hombros como si se preparara para
la batalla. Antes de seguir a Matteo, se detiene junto a mí.
—Gracias —dice en voz baja—, por cuidar de ella.
Le doy un único asentimiento, observando cómo Matteo lo guía fuera
de la habitación. Cuando se han ido, Damiano se vuelve hacia mí, su
expresión indescifrable.
—Raymond Stone vendrá a por ambos ahora —dice, no como una
pregunta sino como una afirmación de hecho.
Mi mente ya está cambiando a nuestro siguiente movimiento. —Por eso
necesitamos actuar ahora. Raymond no esperará mucho.
Los ojos de Damiano se oscurecen. —Raymond ya ha perdido a su
socio. No puede encontrarlo y Leonardo dirá que no sabe dónde está. Estará
desesperado, será impredecible.
—Bien —gruño—. Que cometa errores.
—Difundiremos las pruebas por todo el mundo en las próximas horas
—decide Damiano, su voz adquiriendo la fría precisión que le ha hecho
temido en toda la ciudad—. El equipo de Noah está preparado. Principales
medios de comunicación, agencias de seguridad, organizaciones
internacionales. Una vez que esté ahí fuera, ni siquiera los contactos de
Raymond lo salvarán.
Asiento, ya planeando la seguridad que necesitaremos. —Quiero a
Matteo y Enzo con Melania mientras trabaja. Nadie se acerca a menos de
cien metros de ella.
—¿Y Leonardo?
—Es un comodín —admito, considerando al hombre que ejecutó a su
propio padre—. Pero es su hermano, y la eligió a ella en lugar de a Antonio.
Eso cuenta para algo.
Damiano me estudia un momento. —Confías completamente en ella
para esto.
No es una pregunta, pero respondo de todos modos. —Con mi vida.
Mantiene mi mirada, y luego asiente una vez. —Entonces, incendiemos
el mundo de Raymond hasta los cimientos.
CAPÍTULO 35
Melania

P aso el dedo por el lomo agrietado de mi novela favorita de Dickens

antes de colocarla en una de las estanterías hechas a medida que recorren la
pared de nuestro salón. El sol de última hora de la tarde se filtra por los
ventanales que van del suelo al techo, dibujando rectángulos dorados sobre
el suelo de madera en espiga. Han pasado dos meses desde el funeral de mi
padre, un acto sombrío con escasa asistencia que pareció más el cierre de un
acuerdo comercial que una despedida.
Ese es el último de los libros.
Nuestro nuevo apartamento ocupa toda la decimoquinta planta de un
edificio de preguerra en el Upper East Side de Manhattan. Cuando Alessio
me trajo aquí por primera vez, me entusiasmaron los techos altos y la forma
en que el espacio parecía respirar con posibilidades. Después de pasar
semanas en su elegante piso de soltero —todo cromado, cuero y muebles
minimalistas— este lugar parece que realmente podría convertirse en un
hogar.
La cocina reluce con mármol blanco y accesorios de latón, abriéndose a
un comedor donde ahora se encuentra una mesa antigua que encontré en
una subasta. Alessio arqueó una ceja ante mi insistencia por esa pieza de
caoba arañada, pero cedió cuando le expliqué cómo me recordaba a
momentos tranquilos con mi madre.
Deambulo por el espacio principal, pasando junto al sofá de cuero
italiano en el que Alessio insistió («Lo único que vale la pena traer de mi
piso», había declarado). La sala se extiende hacia un rincón de biblioteca
donde he organizado mis libros técnicos junto a las primeras ediciones con
las que Alessio me sorprendió la semana pasada.
Nuestro dormitorio da al este, captando la luz matutina que, según
Alessio, le ayuda a despertarse para sus entrenamientos al amanecer. Insistí
en tener un despacho separado para mí, un santuario donde puedo trabajar
en mi negocio de consultoría en ciberseguridad sin distracciones.
Me detengo en la puerta de la habitación de invitados, abriéndola para
revelar paredes azul pálido y un diván colocado bajo la ventana. Leonardo
se queda aquí a veces cuando está en la ciudad, aunque últimamente pasa
más tiempo en Italia, reconstruyendo las partes legítimas del negocio
familiar.
Las cajas de mudanza vacías están apiladas junto al montacargas,
esperando a ser retiradas. Aplasto la última, respirando el aroma de pintura
fresca y nuevos comienzos. Todavía parece irreal, esta vida que estamos
construyendo juntos después de todo lo que pasó con Raymond, mi padre y
las pruebas que derribaron toda su operación.
Oigo abrirse la puerta principal, seguido de los pasos familiares de
Alessio sobre la madera.
—Piccola? —llama su voz, y a pesar de todo, mi corazón aún salta al
escucharlo.
—Estoy aquí —respondo, apartando la caja aplastada mientras Alessio
aparece en la puerta. Sus ojos oscuros me recorren, con esa expresión tierna
que todavía hace que mi pulso se acelere.
Cruza la habitación en tres largas zancadas, posando su mano en mi
nuca mientras presiona sus labios contra mi frente. —El lugar se ve bien —
murmura contra mi piel.
—Por fin empieza a sentirse como un hogar —digo, recostándome en su
contacto.
Alessio se retira ligeramente, su pulgar trazando a lo largo de mi
mandíbula. —Lucrezia pasará más tarde. Quiere ver el nuevo lugar.
Asiento, formando una pequeña sonrisa. —Prepararé café. Le gustó la
mezcla que tomamos la última vez.
Una semana después de la muerte de mi padre, las mujeres Feretti
regresaron de sus «vacaciones» prolongadas en Italia. El fin de aquella
medida protectora se ha transformado en algo que nunca esperé: un círculo
de amistad que se siente peligrosamente cercano a una verdadera familia.
—La cena del sábado sigue en pie —añade Alessio, deslizando su mano
hasta posarla en la parte baja de mi espalda—. Damiano insiste.
Las cenas semanales de la familia Feretti se han convertido en una
constante en mi nueva vida. El sábado pasado me senté entre Alessio y Zoe,
observando con asombro cómo el rostro normalmente severo de Damiano
se llenaba de tierna adoración mientras sostenía a Sofia en su regazo.
Lucrezia discutía apasionadamente con Enzo sobre su nuevo proyecto de
refugio para mujeres, mientras Sienna lo observaba todo silenciosamente
con ojos sabios.
—Evelyn preguntó si podía traer su violín —le digo—. Le dije que sí.
Espero que esté bien.
Alessio asiente. —Noah mencionó que ha vuelto a practicar. Eso es
bueno.
Giro el anillo de mi madre, pensando en cómo Evelyn me confió la
semana pasada, con voz vacilante, que no había tocado su violín desde lo de
Ivan. Algo en su historia resonaba conmigo: otra mujer a quien le habían
arrebatado sus decisiones y que estaba encontrando su camino de vuelta.
—Han sido tan acogedores —digo suavemente—. Todos ellos.
La expresión de Alessio se vuelve seria. —Estás conmigo. Eso te
convierte en familia para ellos.
Todavía me maravillo de lo fácilmente que me han integrado en su
círculo: cómo Lucrezia entrelaza su brazo con el mío cuando caminamos,
cómo Sienna me pasa discretamente postre extra sin comentarios, cómo Zoe
insistió en ayudarme a elegir muebles para este apartamento. Han creado un
espacio para mí sin cuestionar ni dudar.
Los ojos de Alessio se oscurecen cuando nota que lo estoy observando, y no
puedo evitar la sonrisa juguetona que se forma en mis labios.
—¿En qué estás pensando? —pregunta, con ese timbre áspero que hace
que cada nervio cobre vida.
—Solo admirando las vistas. —Mi mirada se desliza deliberadamente
desde su rostro hacia la pared de ventanas que muestra el horizonte de
Manhattan, y luego de vuelta a él—. Ambas vistas, en realidad.
Su mandíbula se tensa, pasando el pulgar por su sensual labio inferior
de esa manera que siempre me hace contener la respiración. —Cuidado,
piccola.
Me acerco más, envalentonada por el brillo posesivo en sus ojos. —¿O
qué? —deslizo mis dedos por su pecho, sintiendo cómo sus músculos se
tensan bajo su camisa—. ¿Vas a hacer algo al respecto?
En un fluido movimiento Alessio agarra mi muñeca y me hace girar
para quedar frente a las ventanas. Su pecho presiona contra mi espalda, su
aliento caliente en mi oído.
—¿Sabes lo que pienso? —Su mano se desliza por mi estómago,
atrayéndome con fuerza contra él—. Creo que es hora de que te folle frente
a estas vistas.
Mi pulso se dispara mientras me guía hacia el cristal que va del suelo al
techo. La ciudad se extiende quince pisos por debajo de nosotros: edificios
resplandeciendo bajo el sol de la tarde, diminutas figuras moviéndose por
las calles.
La idea de estar tan expuesta me provoca una excitación que me recorre
entera. Presiono las palmas contra la superficie lisa, cada célula de mi
cuerpo vibrando de anticipación.
—¿Es eso lo que quieres? —pregunta, deslizando ya su mano bajo mi
falda, encontrando la evidencia de mi respuesta—. ¿Estar extendida contra
este cristal mientras te tomo?
 —Sí —susurro, mi aliento empañando la ventana mientras sus dedos
trazan el borde de mi ropa interior.
Su otra mano se eleva para sujetar mi mandíbula, fijando mi cabeza de
modo que me veo obligada a mirar nuestro reflejo: mis mejillas sonrojadas,
sus ojos peligrosos, la ciudad desplegada tras nosotros como un reino.
—Entonces eso es exactamente lo que tendrás.
Alessio

—Mira a toda la gente allí abajo —ordeno, susurrando roncamente contra

su oído—. Y ni uno solo de ellos sabe que una mujer hermosa está a punto
de ser expuesta desnuda contra este cristal y follada hasta el límite.
Su pulso se acelera bajo mis dedos mientras recorro la columna de su
cuello. El sol se enreda en su cabello, convirtiendo las mechas castañas en
fuego. Ninguna vista es más cautivadora, no es Manhattan extendiéndose
ante nosotros sino el reflejo de Melania en el cristal, los ojos cargados de
deseo.
—Eres mía —gruño, bajándole la ropa interior de un tirón—. Dilo.
—Tuya —jadea mientras mis dedos encuentran su húmedo calor—.
Solo tuya, Alessio.
Me desabrocho el cinturón con la mano libre, sin apartar los ojos de sus
rasgos hambrientos. El rubor que se extiende por su pecho, y más abajo,
bajo mis ásperos dedos, la separación de sus labios empapados... memorizo
cada detalle como un hombre hambriento de su imagen.
Cuando entro en ella, el gemido de Melania resuena por todas las
habitaciones de nuestro apartamento Classic 6. Mi mano se desliza hacia
arriba para rodear su cuello, no apretando sino manteniéndola en su sitio
mientras la penetro. La suave presión hace que sus ojos se cierren, su
cuerpo arqueándose contra el mío.
—Abre los ojos —exijo—. Mírate deshacerte para mí.
Obedece, su mirada encontrándose con la mía en el reflejo mientras
marco un ritmo implacable. La ciudad se difumina detrás de nosotros,
insignificante comparada con la mujer entre mis brazos.
—Alessio —gime, su voz vibrando contra mi palma—. Por favor...
Aprieto ligeramente mi agarre en su garganta, sintiendo su pulso
acelerado bajo mis dedos. La confianza en sus ojos me deshace... esta mujer
brillante y hermosa que podría tener a cualquiera, entregándose
completamente a mí.
—Tan jodidamente perfecta —murmuro contra su piel, observando
cómo el placer reflejado se apodera de sus rasgos—. Hecha solo para mí.
Su cuerpo se tensa alrededor del mío mientras se acerca al límite. No
puedo apartar la mirada de ella: la cabeza echada hacia atrás sobre mi
hombro, la garganta vulnerable bajo mi mano, el skyline de Manhattan
sirviendo como nada más que un telón de fondo para su belleza.
Me hundo en ella con ferocidad controlada, reclamando cada centímetro
de su cuerpo. Mis dedos se aprietan en su cadera, dejando marcas que le
recordarán a quién pertenece mañana. Su reflejo en el cristal —mejillas
sonrojadas, labios entreabiertos, ojos fijos en los míos— me empuja hacia
el borde.
—Córrete para mí —ordeno, mi voz animalística de necesidad—.
Ahora, Melania.
Ella se deshace a mi alrededor, su cuerpo apretándose mientras grita mi
nombre. El sonido —crudo y desesperado— desencadena mi propio
orgasmo. Me entierro profundamente dentro de ella, gruñendo contra su
cuello mientras el éxtasis me atraviesa.
Durante varios largos momentos permanecemos inmóviles contra la
ventana, nuestra respiración entrecortada empañando el cristal. Luego sus
piernas ceden y la sostengo, bajándonos a ambos al suelo. La acuno contra
mi pecho, nuestros cuerpos perlados de sudor mientras contemplamos la
ciudad bañada por la luz de la tarde.
—Nunca pensé que tendría esto —susurra.
La atraigo más cerca, presionando mis labios contra su sien. Las
palabras que he estado conteniendo durante semanas afloran a la superficie,
imposibles de contener por más tiempo.
—Ti amo, Melania —murmuro contra su piel—. Te amo.
 Se queda inmóvil en mis brazos, luego se gira para mirarme. Sus ojos
ambarinos escudriñan los míos, abiertos de sorpresa.
—Dilo otra vez —respira.
—He matado sin remordimientos, Melania, pero la idea de que te hagan
daño me pone de rodillas. Mi amor por ti es violento en su intensidad;
quemaría el mundo para mantenerte a salvo y lo haría con una sonrisa
porque tu felicidad vale más que mi alma.
Mi pulgar acaricia su labio inferior con más sentimiento del que jamás
he mostrado hasta ahora. —Te amo. Desde aquella noche en el almacén
cuando lloraste por aquellas víctimas. Quizá desde antes.
Las lágrimas se acumulan en sus ojos y por un momento pienso que me
he equivocado. Entonces se derrite en mí, sus brazos envolviéndose
alrededor de mi cuello mientras presiona su frente contra la mía.
—Yo también te amo —susurra—. Tanto que me aterroriza.
Capturo sus labios con los míos, más suave ahora, vertiendo todo lo que
no puedo decir en el beso. Esta mujer que salvó mi vida en más de un
sentido. Que ve la oscuridad en mí y aun así se queda.
Ella retrocede, sus dedos acariciando mi mandíbula. —Nunca pensé que
encontraría esto: alguien que quiere todo de mí, no solo las partes que son
convenientes o hermosas.
—Todo —gruño, estrechando mis brazos a su alrededor—. Quiero todo
lo que eres.
CAPÍTULO 36
Melania

S orbo mi café con lavanda mientras observo a Lucrezia dibujar en su

servilleta con trazos expertos. La pequeña cafetería que descubrimos la
semana pasada se ha convertido en nuestro punto de encuentro habitual de
los jueves: ubicada entre una librería y una tienda de discos vintage, con
sillas disparejas y un barista que recuerda nuestros pedidos.
—Me estás mirando otra vez —dice Lucrezia sin levantar la vista de su
dibujo.
—Lo siento. —Giro el anillo de mi madre, un hábito que no consigo
romper—. Todavía no me acostumbro a tener amigos que no intenten
utilizarme para algo.
Lucrezia deja su bolígrafo y me mira fijamente con esos intensos ojos
suyos.
—Melania, ya hemos hablado de esto. No te tengo lástima y no te estoy
utilizando.
—Lo sé, lo sé —las palabras salen atropelladamente, y soy consciente
de que me he expresado mal—. Viejos hábitos.
Cuando Lucrezia me invitó a tomar un café después de una cena
familiar de los Feretti, yo había sido suspicaz. ¿La feroz y artística hermana
de Damiano Feretti, acercándose a la hija del hombre que había intentado
destruir a su familia? Tenía que ser o lástima u obligación.
—Además —continúa Lucrezia, deslizando hacia mí su dibujo en la
servilleta—, eres la única que aprecia mi arte sin intentar psicoanalizarlo.
Examino su dibujo: el rostro de una mujer medio oculto, emergiendo de
lo que parece cristal roto.
—Es precioso. Inquietante.
—Como nosotras —dice con una pequeña sonrisa—. Rotas pero aún en
pie.
 El barista trae nuestra segunda ronda: otro café con lavanda para mí, un
espresso para Lucrezia. Ella da un sorbo y cierra los ojos en señal de
aprecio.
—Entonces —dice, dejando su taza—, ¿ya le has contado a Alessio
sobre la idea del refugio?
Niego con la cabeza.
—No todo el alcance. Sabe que quiero ayudar a las víctimas de trata,
pero no que estoy planeando financiar un centro de rehabilitación completo.
—Hombres. —Lucrezia pone los ojos en blanco—. Creen que nos
protegen manteniéndonos en la ignorancia, y luego se enfadan cuando
hacemos lo mismo.
—No es eso. —Recorro con el dedo el borde de mi taza—. Solo
necesito tenerlo todo perfectamente planeado antes de presentarlo. Ya sabes
cómo soy.
—Perfeccionista —me bromea.
—Estratégica —corrijo, pero estoy sonriendo.
Lo que no digo es cuánto significa para mí su amistad. Cómo en estos
últimos meses nuestras citas de café de los jueves se han convertido en mi
santuario. Lucrezia entiende lo que es reconstruirte después de un trauma,
forjar una identidad separada de los hombres en nuestras vidas.
—¿Sabes? —dice Lucrezia—. Cuando nos conocimos, pensé que serías
una princesa consentida que saldría corriendo de vuelta a su mansión en una
semana.
Me río, casi atragantándome con mi café.
—Y yo pensé que me odiabas por principio.
—Nunca. —Su expresión se suaviza—. Reconocí algo en ti esa primera
noche... esa mirada en tus ojos. Como si hubieras visto demasiado pero
siguieras luchando.
Mi teléfono vibra sobre la mesa y bajo la mirada para ver el mensaje de
Alessio: Mira hacia arriba, bella.
 Levanto los ojos y lo encuentro de pie en la puerta, con la luz del sol a
su espalda, vestido con un traje color carbón que hace que todas las mujeres
de la cafetería se giren para mirarlo. Pero sus ojos oscuros están fijos solo
en mí.
En lugar de acercarse a nuestra mesa, se aproxima al mostrador, pide, y
luego se apoya contra él con naturalidad. Su mirada se desliza hacia mí, un
lento escrutinio que hace que el calor florezca en mi piel.
Me muerdo el labio, entendiendo inmediatamente el juego.
—No mires ahora —le digo a Lucrezia—, pero hay un hombre en el
mostrador que no deja de mirar.
Lucrezia mira por encima de su hombro, y luego vuelve a mirarme con
una sonrisa cómplice.
—Oh, definitivamente es peligroso. Del tipo peligroso.
Alessio toma su café y se acerca a nuestra mesa con elegancia
depredadora.
—Disculpad —dice, con su acento italiano más pronunciado de lo
habitual—. No pude evitar fijarme en ti desde el otro lado de la sala. ¿Os
importa si me uno?
Inclino la cabeza, siguiendo el juego.
—Depende. ¿Sueles acercarte a desconocidas en cafeterías?
—Solo cuando son tan hermosas como tú. —Su pulgar acaricia su labio
inferior, un gesto que sé significa que está disfrutando—. Soy Alessio.
—Melania —ofrezco, extendiendo mi mano.
En lugar de estrecharla, la lleva a sus labios, sin apartar los ojos de los
míos.
—Un placer.
—Soy Lucrezia —interviene Lucrezia con teatral exasperación—. La
amiga repentinamente invisible.
Alessio le sonríe, sacando una silla.
—Mis disculpas. Me quedé momentáneamente cegado.
 —Sois adorables los dos —dice Lucrezia, recogiendo sus bocetos—.
Como adolescentes flirteando en el baile de graduación.
La expresión de Alessio cambia a un fingido horror.
—No se lo digas a tus hermanos. Tengo una reputación que mantener.
—¿Qué reputación? —bufa Lucrezia—. ¿Que eres un temible ejecutor?
Por favor. He visto cómo la miras cuando crees que nadie te está
observando.
—¿Y cómo es eso? —desafía, aunque su mano encuentra la mía bajo la
mesa.
Lucrezia se levanta, colgándose el bolso al hombro.
—Como si ella hubiera colgado la luna y las estrellas solo para ti. —
Sonríe ante su incomodidad—. No te preocupes, tu secreto está a salvo
conmigo. Por ahora. A menos que me molestes, claro.
Asiento, apretando la mano de Alessio mientras Lucrezia nos deja a
solas para nuestro fingido primer encuentro y nuestro muy real deseo.
Estudio el rostro de Alessio. Aunque está sonriendo, hay tensión
alrededor de sus ojos que no estaba ahí hace unos momentos. Mi estómago
se contrae con una familiar sensación de temor.
—¿Qué ocurre? —pregunto—. Tienes esa mirada.
—Tengo noticias.
—Sobre Raymond. —Solo una persona provoca esa particular sombra
negra en los ojos de Alessio.
Alessio

Observo cómo el rostro de Melania decae cuando registra el nombre de

Raymond. Incluso después de dos meses, solo mencionarlo hace que sus
dedos sientan el impulso de girar ese anillo —el de su madre— como hace
cuando está ansiosa.
—Sobre Raymond —confirmo, pasando mi pulgar por sus nudillos.
Mi mente regresa a aquella noche en el despacho de Damiano.
Leonardo de pie con la unidad USB que lo cambió todo.
—Necesitamos enterrar a este cabrón —había dicho Leonardo, con voz
glacial—. No solo matarlo. Destruirlo.
Trabajamos toda la noche, seleccionando las pruebas más
condenatorias. Al amanecer, el equipo de Noah había creado paquetes
encriptados para todos los principales medios de comunicación, agencias de
seguridad y organizaciones de derechos humanos en tres continentes.
Raymond Stone estaba desayunando cuando fueron a por él. Las
imágenes de seguridad filtradas posteriormente le mostraban en su bata de
seda, con la taza de café a medio camino de sus labios, completamente
ajeno a que su imperio ya se estaba desmoronando. Esa imagen —su
completa conmoción— es una que reproduzco cuando el sueño no llega.
Los días que siguieron fueron un infierno para él pero un cielo para la
justicia. Familias aparecieron en televisión aferrando fotografías de hijos y
cónyuges desaparecidos. Los registros hospitalarios coincidían con los
grupos sanguíneos de las víctimas. Los rastros financieros conectaban a
Raymond con cada atrocidad.
Sus conexiones políticas no pudieron salvarlo. Su dinero no pudo
comprar silencio. Las pruebas eran demasiado abrumadoras, demasiado
públicas.
 La única opción que le quedaba a Raymond era qué prisión de máxima
seguridad lo alojaría hasta su juicio. Sus abogados negociaron una única
concesión: una instalación donde su seguridad pudiera ser "garantizada".
Como si hombres como él merecieran seguridad después de lo que han
hecho.
Me obligo a volver al presente, a los ojos interrogantes de Melania.
—Raymond está muerto —digo, con voz plana—. Lo encontraron esta
mañana.
Sus dedos se tensan alrededor de los míos, pero su rostro no registra
sorpresa, solo una tranquila aceptación. Lo estaba esperando.
—¿Cómo? —pregunta.
—¿Oficialmente? Suicidio. —La miro directamente a los ojos—.
¿Extraoficialmente? Los otros reclusos. Tienen su propio sistema de justicia
dentro de esos muros. Los hombres que dañan a niños... —No termino la
frase. No es necesario.
Asiente una vez, desviando la mirada hacia la ventana—. ¿Fue rápido?
—No. —La palabra queda suspendida entre nosotros—. Sufrió, piccola.
Durante los dos meses que estuvo allí, sufrió a diario. Los guardias lo
encontraron en su celda esta mañana. El estado de su cuerpo... —Niego con
la cabeza—. Digamos simplemente que están teniendo problemas para
determinar exactamente qué lo mató primero.
Melania toma un sorbo de su café, con la mano firme—. Pensé que
sentiría algo más —dice después de un momento—. Alivio quizás. O
satisfacción.
—¿Y qué sientes?
—Nada. —Me mira de nuevo—. Simplemente... nada. Como cerrar un
libro que nunca quise leer en primer lugar.
Lo entiendo completamente. La muerte del bastardo no deshace lo que
les hizo a esas familias, a esos niños. No borra las pesadillas que Melania
todavía tiene. Es solo un final, no una sanación.
 —Quería que lo escucharas de mí —digo—. Estará en las noticias esta
noche.
Asiente de nuevo, luego me sorprende inclinándose hacia delante y
presionando sus labios contra los míos —un beso breve y suave que se
siente como gratitud.
—Llévame a casa —susurra contra mi boca.
Conduzco a Melania fuera de la cafetería, con mi mano en la parte baja
de su espalda. La forma en que se apoya en mi contacto me dice todo lo que
necesito saber sobre lo que necesita ahora. No palabras, no tópicos, solo a
mí.
El viaje a casa es silencioso. Ella mira por la ventana, aún girando ese
anillo, pero hay algo diferente en su silencio. No es dolor ni conmoción,
sino la liberación de un peso. La muerte de Raymond significa que nunca
más tendrá que mirar por encima del hombro.
Cuando entramos en nuestro apartamento, deja caer su bolso en la
consola y se vuelve hacia mí con fuego en los ojos. Antes de que pueda
hablar, se lanza sobre mí —manos en mi pelo, boca desesperada contra la
mía.
La acorralo contra la pared, mi cuerpo enjaulando el suyo—. ¿A qué
viene esto? —murmuro contra su garganta.
—No quiero pensar —dice, sus dedos ya trabajando en mi cinturón—.
Haz que me olvide de todo excepto de tu nombre.
No necesito que me lo pida dos veces. La levanto, sus piernas
envolviéndose alrededor de mi cintura mientras la llevo a nuestra
habitación. Lo que sigue es primitivo —sus uñas marcando mi espalda, mis
manos inmovilizando sus muñecas, ambos moviéndonos como si
estuviéramos luchando y rindiéndonos al mismo tiempo.
Después, yace extendida sobre mi pecho, ambos respirando con
dificultad. Su piel brilla con una fina capa de sudor, su cabello un enredo
salvaje alrededor de sus hombros. Nunca he visto nada más hermoso.
 —Cazzo —murmuro, deslizando mis dedos por su columna—. Si
hacerte enfadar te convierte en una máquina sexual como esa, quizá
necesite usar ese conocimiento más a menudo. Hacerte un poco enfadar
todos los días.
Ella levanta la cabeza, con las cejas arqueadas. —No te atreverías.
Le doy una sonrisa lenta y maliciosa. —Quizá empiece a dejar la tapa
del váter levantada. O a devolver los cartones de leche vacíos a la nevera.
Su risa es brillante e inesperada, como la luz del sol atravesando las
nubes. Me golpea el pecho juguetonamente. —Eres terrible.
—Terriblemente bueno haciéndote llegar —contraataco, disfrutando del
rubor que se extiende por sus mejillas. Incluso después de todo lo que
hemos hecho juntos todavía puedo hacerla sonrojar.
La historia de Matteo continúa en Destruida Por La Protección
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EPÍLOGO
Matteo

U n bar de hotel en Austin. Una noche que nunca he podido olvidar.

Hazel.
La mujer que ha obsesionado mis sueños durante tres años.
Y ahora ha aparecido como un fantasma, acechando la mansión Feretti.
¿POR QUÉ? ¿Está escapando de algo?
Recorro el pasillo durante un minuto, debatiéndome. A la mierda.
Necesito saberlo.
Al volver, dudo solo un segundo antes de abrir su puerta sin llamar.
Quiero pillarla desprevenida, necesito ver qué está ocultando.
Lo que veo me deja helado.
Hazel está frente al espejo, sin gafas de sol, con la blusa sobre la silla,
sus dedos recorren un lienzo de violencia pintado en la hermosa piel que
una vez acaricié con reverencia.
Un moratón morado oscuro rodea su ojo izquierdo. Marcas de dedos
señalan sus brazos. Un gran hematoma se extiende por sus costillas.
Se queda paralizada cuando me ve, con los brazos cruzados sobre el
pecho, los ojos abiertos de terror.
—Yo... —Su voz vacila.
Algo primitivo y violento despierta dentro de mí mientras cierro la
puerta con deliberado control. Cada paso hacia ella es medido, cada
respiración cuidadosamente regulada mientras lucho contra la rabia que
amenaza con consumirme.
Alcanzo su rostro, y cuando se estremece—Dios, se estremece—inclino
suavemente su barbilla para examinar el moratón alrededor de su ojo. Mi
mirada cataloga cada marca, cada hematoma, memorizando cada uno de
ellos.
Cuando finalmente hablo, apenas reconozco mi propia voz.
—Quién. Te. Ha. Hecho. Esto.
Solo tengo un pensamiento martilleando en mi cabeza:
Alguien va a morir por esto.
La historia de Matteo continúa en Destruida Por La Protección
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Sherry Blake escribe novelas románticas de mafia candentes con pasión, corazón y un poco de
crudeza. Sus historias se nutren de experiencias reales, moldeadas por un pasado que le enseñó
fortaleza, supervivencia y el poder del amor en todas sus complicadas formas.
Es una mujer casada, madre de tres hijos y narradora a tiempo completo que todavía cree en la
magia de un buen chico malo. Cuando no está escribiendo, la encontrarás persiguiendo el caos,
tomando café o pasando el tiempo con su mimado gato, Simba.
Sus libros son crudos, audaces y un poco peligrosos, justo como los hombres que los
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Ruined By Blood (Book Two)
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Ruiniert Durch Rhapsodie
Ruiniert Durch Entführung
Ruiniert Durch Schutz

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Ruinée Par La Vengeance
Ruinée Par Le Sang
Ruinée Par La Rapsodie
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Rovinata Dalla Vendetta
Rovinata Dal Sangue
Rovinata Dalla Rapsodia
Rovinata Dalla Cattura
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Destruida Por La Venganza
Destruida Por La Sangre
Destruida Por La Rapsodia
Destruida Por La Captura
Destruida Por La Protección

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