Anam cara el libro de la sabiduria celta (odonohue j)

ANAM CARA
EL LIBRO
DE LA
SABIDURÍA
CELTA
JOHN O´DONOHUE

En memoria de mi padre,
Paddy O'Donohue, que labraba la piedra con poesía;
de mi tío Pete O'Donohue, que amaba las montañas;
y de mi tía Brigid. En memoria de John, Willie,
Mary y Ellie 0'Donohue,
emigrantes que ahora yacen en suelo estadounidense.
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BEANNACHT
Para Josie
Que el día que el peso
se abata
sobre tus hombros
y tropieces,
baile el barro
para equilibrarte.
Y cuando tus ojos
se hielen detrás
de la ventana gris
y de ti se apodere
el espectro de lo perdido,
que una legión de colores,
índigo, rojo, verde
y azul heráldico
despierte en ti
un vergel deleitoso.
Cuando se gaste la lona
de la barca del pensamiento
y una mancha de océano
se forme debajo de ti,
surque las aguas
un largo sendero de luna
por donde volver sano y salvo.
Sea tuyo el alimento de la tierra,
sea tuya la claridad de la luz,
sea tuyo el fluir del océano
sea tuya la protección de los antepasados.
Y así, que un lento viento te envuelva
en estas palabras de amor,
un manto invisible para velar por tu vida.

Prólogo
Qué extraño es estar aquí. El misterio nunca te deja en paz. Detrás de tu cara, debajo
de tus palabras, por encima de tus pensamientos, debajo de tu mente, acecha el silencio
de otro mundo. Un mundo vive en tu interior. Nadie más puede darte noticia de este
mundo interior. Cada cual es un artista. Al abrir la boca sacamos sonidos de la montaña
que hay debajo del alma. Esos sonidos son palabras. El mundo está lleno de palabras.
Son muchos los que hablan al mismo tiempo, en voz alta o baja, en salones, en las calles,
en la televisión, en la radio, en el papel, en los libros. El ruido de las palabras conserva
para nosotros lo que llamamos «mundo». Intercambiamos nuestros sonidos y formamos
pautas, vaticinios, bendiciones y blasfemias. Nuestra tribu lingüística cohesiona el
mundo diariamente. Pero el hecho de pronunciar palabras revela que cada cual crea
incesantemente. Cada persona extrae sonidos del silencio y seduce lo invisible para que
se haga visible.
Los humanos somos aquí unos recién llegados. Las galaxias del cíelo se alejan bailando
hacia el infinito. Bajo nuestros pies hay tierra antigua. Fuimos bellamente formados con
esta arcilla. Sin embargo, el guijarro más pequeño es millones de años más viejo que
nosotros. En tus pensamientos busca un eco el universo silencioso.
Un mundo ignoto anhela reflejarse. Las palabras son espejos indirectos que contienen
tus pensamientos. Contemplas estas palabras-espejo y vislumbras significados, raíces y
refugio. Detrás de su superficie brillante hay oscuridad y silencio. Las palabras son como
el dios Jano, miran a la vez hacia dentro y hacia fuera.
Si nos volvemos adictos a lo exterior, nuestra interioridad vendrá a acosarnos. Nos
dominará la sed y ninguna imagen, persona o acto podrá saciarla. Para estar completos,
debemos ser fíeles a nuestra compleja vulnerabilidad. Para conservar el equilibrio,
debemos mantener unido lo interior y lo exterior, lo visible y lo invisible, lo conocido y
lo desconocido, lo temporal y lo eterno, lo antiguo y lo nuevo. Nadie puede afrontar esta
misión por nosotros. Cada cual es umbral, único e irrepetible, de un mundo interior. Esta
integridad es santidad. Ser santo es ser natural, acoger los mundos que encuentran
equilibrio en ti. Detrás de la fachada de la imagen y la distracción, cada uno es un artista
en este sentido primigenio e inexorable. Cada uno está condenado y tiene el privilegio de
ser un artista interior que lleva consigo y da forma a un mundo único.
La presencia humana es un sacramento creativo y turbulento, un signo visible de la
gracia invisible. No existe otro acceso a misterio tan íntimo y aterrador. La amistad es la
gracia dulce que nos libera para afrontar esta aventura, reconocerla y habitarla. Este libro
quiere ser un espejo indirecto donde vislumbrar la presencia y el poder de la amistad
interior y exterior. La amistad es una fuerza creadora y subversiva. Asegura que la
intimidad es la ley secreta de la vida y el universo. El viaje humano es un acto continuo
de transfiguración. Afrontados con amistad, lo desconocido, lo anónimo, lo negativo y lo
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amenazante nos revelan poco a poco su secreta afinidad. El ser humano, en tanto que ar-
tista, está siempre activo en esta revelación. La imaginación es la gran amiga de lo
desconocido. Invoca y libera constantemente el poder de la posibilidad. Por consiguiente,
no se ha de reducir la amistad a una relación excluyente o sentimental; es una fuerza
mucho más extensa e intensa.
El pensamiento celta no era discursivo ni sistemático. Pero en sus especulaciones
líricas los celtas dieron expresión a la sublime unidad de la vida y la experiencia. El
pensamiento celta no estaba lastrado por el dualismo. No dividía lo que propiamente ha
de estar unido. La imaginación celta expresa la amistad interior que abarca como un todo
la naturaleza, la divinidad, el mundo subterráneo y el mundo humano. El dualismo que
separa lo visible de lo invisible, el tiempo de la eternidad, lo humano de lo divino, les era
ajeno. Su sentido de la amistad ontológica generaba un mundo empírico impregnado de
una rica textura de alteridad, ambivalencia, simbolismo e imaginación. Para nuestra
separación dolorosa, la posibilidad de esta amistad fecunda y unifícadora es el don de los
celtas.
La concepción celta de la amistad encuentra su inspiración y plenitud en la sublime
idea del anam cara. Anam es la palabra gaélica que significa «alma»; cara es «amigo».
De manera que anam cara significa «alma gemela, amigo espiritual e íntimo». Anam
cara era una persona a quien uno podía revelar las intimidades ocultas de la vida. Esta
amistad era un acto de reconocimiento y pertenencia. Cuando se tenía un anam cara, esa
amistad trascendía todas las convenciones y categorías. Los amigos espirituales estaban
unidos de una manera antigua y eterna. Inspirándonos en este concepto, en el capítulo 1
analizaremos la amistad interpersonal. La idea central es aquí el reconocimiento y el
despertar de la antigua comunión que hace de los dos amigos uno. Puesto que el
nacimiento del corazón humano es un proceso en curso, el amor es nacimiento continuo
de creatividad en y entre nosotros. Exploraremos el anhelo en tanto que presencia de lo
divino y el alma como casa del arraigo.
En el capítulo 2 esbozaremos una espiritualidad de la amistad con el cuerpo. El
cuerpo es tu casa de arcilla, la única que tienes en el universo. El cuerpo está en el alma;
este reconocimiento confiere al cuerpo una dignidad sagrada y mística. Los sentidos son
antesalas de lo divino. La espiritualidad de los sentidos es la espiritualidad de la
transfiguración.
En el capítulo 3, exploraremos el arte de la amistad interior. Cuando uno deja de
temer a su soledad, una nueva creatividad despierta en su seno. La riqueza interior olvi-
dada o descuidada empieza a revelarse. Uno vuelve a su casa interior y aprende a
descansar en ella. Los pensamientos son los sentidos interiores. Infundidos de silencio y
soledad, revelan el misterio del paisaje interior.
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En el capítulo 4 reflexionaremos sobre el trabajo como poética del crecimiento. Lo
invisible anhela volverse visible, expresarse en nuestras acciones. Éste es el deseo íntimo
del trabajo. Cuando nuestra vida interior entabla amistad con el mundo exterior del
trabajo, se despierta una nueva imaginación y se producen grandes cambios.
En el capítulo 5 contemplaremos nuestra amistad en el tiempo de las cosechas de la
vida, la vejez. Exploraremos la memoria, el lugar donde nuestros días pasados se reúnen
secretamente y reconocen que el corazón fervoroso nunca envejece. El tiempo es
eternidad que vive peligrosamente.
En el capítulo 6, indagaremos en nuestra amistad inexorable con el camarada primero
y último, la muerte. Reflexionaremos sobre la muerte como el camarada invisible que
nos acompaña en el camino de la vida desde el nacimiento. La muerte es la gran herida
del universo, la raíz de todo miedo y negatividad. La amistad con nuestra muerte nos
permitiría celebrar la eternidad del alma, que la muerte no puede tocar.
La imaginación celta amaba el círculo. Veía que el ritmo
de la experiencia, la naturaleza y la divinidad, seguía un camino circular. La estructura
de este libro así lo reconoce al seguir un ritmo circular. Comienza con la exploración de
la amistad como despertar, luego indaga en los sentidos como puertas inmediatas y
creativas. Así prepara el terreno para una evaluación positiva de la soledad, que a su vez
busca expresarse en el mundo exterior del trabajo y la acción. A medida que disminuye
nuestra energía exterior, afrontamos la misión de envejecer y morir. Esta estructura
sigue el círculo de la vida en su espiral hacia la muerte y trata de echar luz sobre la
profunda invitación que presenta.
Los capítulos giran en tomo al capítulo 7, mudo y oculto, que abarca el antiguo centro
innominado del yo humano. Aquí reside lo indecible, lo inefable. Este libro quiere ser
esencialmente una fenomenología de la amistad en forma lírico-especulativa. Se inspira
en la metafísica lírica que subyace en la espiritualidad celta. Más que un análisis frag-
mentario de datos sobre los celtas, es una amplia reflexión, una conversación interior con
la imaginación celta que se propone exponer la filosofía y la espiritualidad de la amistad
que la caracterizan.
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EL MISTERIO DE LA AMISTAD
La luz es generosa
Si alguna vez te has encontrado al aire libre poco antes del alba, habrás observado que la
hora más oscura de la noche es la que precede a la salida del sol. Las tinieblas se vuelven
más oscuras y anónimas. Si nunca hubieras estado en el mundo ni sabido lo que era el
día, jamás podrías imaginar cómo se disipa la oscuridad, cómo llega el misterio y el color
del nuevo día. La luz es increíblemente generosa, pero a la vez dulce. Si observas cómo
llega el alba, verás cómo la luz seduce a las tinieblas. Los dedos de luz aparecen en el
horizonte; sutil, gradualmente, retiran el manto de oscuridad que cubre el mundo. Tienes
frente a ti el misterio del amanecer, del nuevo día. Emerson dijo: «Los días son dioses,
pero nadie lo sospecha.» Una de las tragedias de la cultura moderna es que hemos
perdido el contacto con estos umbrales primitivos de la naturaleza. La urbanización de la
vida moderna nos apartó de esta afinidad fecunda con nuestra madre Tierra. Forjados
desde la tierra, somos almas con forma de arcilla. Debemos latir al unísono con nuestra
voz interior de arcilla, nuestro anhelo. Pero esta voz se ha vuelto inaudible en el mundo
moderno. Al carecer de conciencia de lo que hemos perdido, el dolor de nuestro exilio
espiritual es más intenso por ser en gran medida incomprensible.
Durante la noche, el mundo descansa. Árboles, montañas, campos y rostros son
liberados de la prisión de la forma y la visibilidad. Al amparo de las tinieblas, cada cosa
se refugia en su propia naturaleza. La oscuridad es la matriz antigua. La noche es el
tiempo de la matriz. Nuestras almas salen a Jugar. La oscuridad todo lo absuelve; cesa la
lucha por la identidad y la impresión. Descansamos durante la noche. El alba es un
momento renovador, prometedor, lleno de posibilidades. A la luz nueva del amanecer
reaparecen bruscamente los elementos de la naturaleza: piedras, campos, ríos y animales.
Así como la oscuridad trae descanso y liberación, el día significa despertar y renovación.
Seres mediocres y distraídos, olvidamos que tenemos el privilegio de vivir en un
universo maravilloso. Cada día, el alba revela el misterio de este universo. No existe
sorpresa mayor que el alba, que nos despierta a la presencia vasta de la naturaleza. El
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color maravillosamente sutil del universo se alza para envolverlo todo. Así lo expresa
William Blake:
«Los colores son las heridas de la luz». Los colores destacan la perspectiva de nuestra
presencia secreta en el corazón de la naturaleza.
El círculo celta del arraigo
En la poesía celta campean el color, la fuerza y la intensidad de la naturaleza. En sus
bellos versos reconoce el viento, las flores, la rompiente de las olas sobre la tierra. La
espiritualidad celta venera la luna y adora la fuerza vital del sol. Muchos antiguos dioses
celtas estaban próximos a las fuentes de la fertilidad y el arraigo. Por ser un pueblo
próximo a la naturaleza, ésta era una presencia y una compañera. La naturaleza los
alimentaba; con ella sentían su mayor arraigo y afinidad. La poesía natural celta está
imbuida de esta calidez, asombro y sentido del arraigo. Una de las oraciones celtas más
antiguas se titula La coraza de San Patricio; su nombre más profundo es La brama del
ciervo. No hay división entre la subjetividad y los elementos. A decir verdad, son las
mismas fuerzas elementales las que dan forma y elevación a la subjetividad:
Amanezco hoy
por la fuerza del cielo, la luz del sol,
el resplandor de la luna,
el esplendor del fuego,
la velocidad del rayo,
la rapidez del viento,
la profundidad del mar,
la estabilidad de la tierra,
la firmeza de la roca.
Amanezco hoy
por la fuerza secreta de Dios que me guía.
En el mundo celta reman la inmediatez y el sentido del arraigo. Su mentalidad
veneraba la luz. Su espiritualidad emerge como una nueva constelación para nuestra
época. Estamos solos y perdidos en nuestra transparencia hambrienta. Necesitamos con
urgencia una luz nueva y dulce donde el alma encuentre refugio y revele su antiguo
deseo de arraigo. Necesitamos una luz que haya conservado su afinidad con las tinieblas,
porque somos hijos de las tinieblas y de la luz.
Siempre estamos viajando de las tinieblas a la luz. Al principio somos hijos de las
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tinieblas. Tu cuerpo y tu cara se formaron en la benévola oscuridad. Viviste tus primeros
nueve meses en las aguas oscuras del vientre de tu madre. Tu nacimiento fue un viaje de
la oscuridad hacia la luz. Durante toda tu vida, tu mente vive en la oscuridad de tu
cuerpo. Cada uno de tus pensamientos es un instante fugaz, una chispa de luz que
proviene de tu oscuridad interior. El milagro del pensamiento es su presencia en el lado
nocturno de tu alma; el resplandor del pensamiento nace en las tinieblas. Cada día es un
viaje. Salimos de la noche al día. La creatividad nace en ese umbral primero donde la luz
y las tinieblas se prueban y se bendicen entre sí. Solamente encuentras equilibrio en la
vida cuando aprendes a confiar en el fluir de este ritmo antiguo. Asimismo, el año es un
viaje con el mismo ritmo. Los celtas eran profundamente conscientes de la naturaleza
circular de nuestro viaje. Salimos de la oscuridad del invierno a la promesa y la
efervescencia de la primavera.
En definitiva, la luz es la madre de la vida. Donde no hay luz, no hay vida. Si el
ángulo del Sol se apartara de la Tierra, desaparecería la vida humana, animal y vegetal
que conocemos. El hielo cubriría la corteza. La luz es la presencia secreta de lo divino.
Mantiene despierta la vida. Es una presencia nutricia. Despierta el calor y el color en la
naturaleza. El alma despierta y vive en la luz. Nos ayuda a vislumbrar lo sagrado en lo
profundo de nuestro ser. Cuando los seres humanos empezaron a buscar el significado de
la vida, la luz se convirtió en una de las metáforas más vigorosas para expresar su
eternidad y hondura. En la tradición occidental, como en la celta, se suele comparar el
pensamiento con la luz. Se consideraba que el intelecto, en su luminosidad, era el asiento
de lo divino en nuestro interior.
Cuando la mente humana empezó a explorar el siguiente gran misterio de la vida, el
del amor, también utilizó la luz como metáfora de su poder y presencia. Cuando el amor
despierta en tu vida, en la noche de tu corazón, es como un alba en tu interior. Donde
había anonimato, hay intimidad; donde había miedo, hay coraje; donde reinaba la
torpeza, juegan la gracia y el donaire; donde había aristas, ahora eres elegante y estás en
sintonía con el ritmo de tu yo. Cuando el amor despierta en tu vida, es como un renacer,
un comienzo nuevo.
El corazón humano nunca termina de nacer
Aunque el cuerpo humano nace íntegro en un instante, el corazón humano nunca termina
de nacer. Es pando en cada vivencia de tu vida. Todo cuanto te sucede tiene el potencial
de hacerte más profundo. Hace nacer en ti nuevos territorios del corazón. Patrick
Kavanagh aprehende esta sensación de bendición del suceso: «Ensalza, ensalza, en-
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salza/lo que sucedió y lo que es». Uno de los sacramentos más bellos de la tradición
cristiana es el bautismo, que significa ungir el corazón del niño. El bautismo viene de la
tradición judía. Para los judíos, el corazón era el centro de todas las emociones. Se unge
el corazón como órgano principal de la salud del niño, pero también como lugar donde
anidarán sus sentimientos. La oración pide que el niño que acaba de nacer jamás quede
atrapado, apresado o enredado en las falsas redes interiores del negativismo, el rencor o
la autodestrucción. Con las bendiciones se aspira a que el niño posea fluidez de
sentimientos en su vida, que sus sentimientos fluyan libremente, transporten su alma
hacia el mundo y recojan de éste alegría y paz.
Sobre el telón de fondo de la infinitud del cosmos y la profundidad hermética de la
naturaleza, el rostro humano resplandece como icono de la intimidad. Es aquí, en este
icono de la presencia humana, donde la divinidad creadora se acerca más a sí misma. El
rostro humano es el icono de la creación. Cada persona posee a la vez un rostro interior,
intuido pero jamás visto. El corazón es el rostro interior de tu vida. El .viaje humano trata
de que este rostro sea bello. Es aquí donde el amor anida en tu seno. El amor es absolu-
tamente vital para la vida humana. Porque sólo el amor puede despertar la divinidad en
ti. En el amor creces y vuelves a ti mismo. Cuando aprendes a amar y a permitir que tu
yo sea amado, vuelves a la casa de tu propio espíritu. Estás abrigado y a salvo. Alcanzas
la integridad en la casa de tus anhelos y tu arraigo. Ese crecimiento y retomo a la casa es
el beneficio inesperado del acto de amar a otro. El primer paso del amor es prestar
atención al otro, un acto generoso de negación del propio yo. Paradójicamente, ésta es la
condición que nos permite crecer.
Cuando despierta el alma, comienza la búsqueda y jamás podrás volver atrás. A partir
de ese momento se enciende en ti un anhelo especial que no permitirá que te entretengas
en las estepas de la autocomplacencia y la realización parcial. La eternidad te apremia.
Eres reacio a permitir que un acomodo o la amenaza de un peligro te impida bregar para
alcanzar la cima de la realización. Cuando se te abre este camino espiritual, puedes
aportar al mundo y a la vida de los demás una generosidad increíble. A veces es fácil ser
generoso hacia fuera, dar mientras se es tacaño con uno mismo. Si eres generoso para
dar, pero tacaño para recibir, pierdes el equilibrio de tu alma. Debes ser generoso con tu
propio yo para recibir el amor que te rodea. Puedes sufrir la sed desesperante de ser
amado. Puedes buscar durante largos años en lugares desiertos, muy lejos de ti. Sin
embargo, en todo este tiempo, este amor está a centímetros de ti. Está en el borde de tu
alma, pero has sido ciego a su presencia. Debido a una herida, una puerta del corazón se
ha cerrado y eres incapaz de abrirla para recibir el amor. Debemos estar atentos para ser
capaces de recibir. Boris Pasternak dijo: «Cuando un gran momento llama a la puerta de
tu vida, a veces el ruido no es más fuerte que el latido de tu corazón y es muy fácil
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pasarlo por alto».
Es una extraña paradoja que el mundo ame el poder y la propiedad. Puedes ser un
triunfador en este mundo, ser objeto de admiración universal, poseer vastas propiedades,
una hermosa familia, triunfar en el trabajo y tener todo lo que el mundo puede dar, pero
detrás de esa fachada puedes sentirte totalmente perdido y desdichado. Si tienes todo lo
que el mundo puede ofrecerte, pero te falta amor, eres el más pobre de los pobres. Todo
corazón humano tiene sed de amor. Si en tu corazón no anida la calidez del amor, no
tienes nada que celebrar ni que disfrutar. Aunque seas industrioso, competente, seguro de
tí o respetado, no importa lo que tú mismo o los demás piensen de ti, lo único que
realmente anhelas es amor. No importa dónde estemos, qué o quiénes somos, en qué
viaje estamos embarcados, todos necesitamos el amor.
Aristóteles dedica varias páginas de su Ética a reflexionar sobre la amistad. La basa
en la idea de la bondad y la belleza. El amigo es el que desea el bien del otro. La amistad
es la gracia que da calor y dulzura a la vida: «Nadie quiere vivir sin amigos, aunque no le
falte nada más».
El amor es la naturaleza del alma
El alma necesita amor con tanta urgencia como el cuerpo necesita oxígeno. El alma
alcanza su plenitud en la calidez del amor. Todas las posibilidades de tu destino humano
duermen en tu alma. Existes para cumplir y honrar estas posibilidades. Cuando el amor
entra en tu vida, las dimensiones ignotas de tu destino despiertan, florecen y crecen. La
posibilidad es el corazón secreto del tiempo. Sobre su superficie exterior, el tiempo es
vulnerable a la transitoriedad. Cada día, triste o bello, se agota y se desvanece. En su
corazón más profundo, el tiempo es transfiguración. Tiene en cuenta la posibilidad y se
asegura de que nada se pierda u olvide. Aquello que parece desvanecerse en su superfi-
cie, en realidad se transfigura y aloja en el tabernáculo de la memoria. La posibilidad es
el corazón secreto de la creatividad. Martín Heidegger habla de la «prioridad ontológica»
de la posibilidad. En el nivel más profundo del ser, la posibilidad es la madre y a la vez
el destino transfigurado de lo que llamamos hechos y sucesos. Este mundo callado y
secreto de lo eterno es el alma. El amor es la naturaleza del alma. Cuando amamos y
permitimos que se nos ame, habitamos cada vez más el reino de lo eterno. El miedo se
vuelve coraje, el vacío deviene plenitud y la distancia, intimidad.
El amor es nuestra naturaleza más profunda; consciente o inconscientemente, todos
buscamos el amor. Con frecuencia elegimos caminos falsos para satisfacer esta sed
profunda. La concentración excesiva en nuestro trabajo, logros o búsqueda espiritual
puede alejarnos de la presencia del amor. En la obra del alma, nuestras falsas urgencias
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pueden despistarnos por completo. Lejos de ir en busca del amor, sólo debemos
quedamos quietos y esperar que el amor nos encuentre. Algunas de las palabras más
bellas sobre el amor se encuentran en la Biblia. La epístola de san Pablo a los corintios es
hermosísima: «El amor es sufrido, es benigno; el amor no tiene envidia, el amor no es
jactancioso, no se envanece. Todo lo sufre, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta.
Y ahora permanecen la fe, la esperanza y el amor, estos tres; pero el mayor de ellos es el
amor». Otro versículo de la Biblia dice: «El amor perfecto aleja el miedo».
Umbra nihili
En un universo vasto que a veces parece siniestro e indiferente a nosotros, necesitamos
la presencia y el abrigo del amor para transfigurar nuestra soledad. Esta soledad cós-
mica es la raíz de nuestra soledad interior. Nuestra vida, todo lo que hacemos,
pensamos y sentimos está rodeado por la Nada. De ahí que sea tan fácil atemorizarnos.
El Maestro Eckhart dice que la vida humana se encuentra bajo la sombra de la Nada,
sub umbra nihili. Sin embargo, el amor es la hermana del alma, su lenguaje más
profundo y su presencia. En el amor, a través de su calor y creatividad, el alma nos
protege de la desolación de la Nada. No podemos llenar nuestro vacío con objetos,
posesiones o personas. Debemos avanzar más profundamente en ese vacío para
encontrar debajo de la Nada la llama del amor que nos aguarda para darnos calor.
Nadie puede herirte tan profundamente como tu ser amado. Cuando admites al Otro
en tu vida, abres tus defensas. Aun después de años de convivencia, tu afecto y confianza
pueden sufrir una decepción. La vida es peligrosamente imprevisible. La gente cambia, a
veces de manera drástica y repentina. El resentimiento y el rencor desplazan el arraigo y
el afecto. Toda amistad atraviesa en algún momento el valle negro de la desesperación.
Esto pone a prueba tu afecto en todos sus aspectos. Pierdes la atracción y la magia. El
sentimiento mutuo se vuelve sombrío, la presencia hiere. Si eres capaz de atravesar este
tiempo, tu amor puede emerger purificado, despojado de la falsedad y las carencias. Te
llevará a otro terreno donde el afecto puede volver a crecer. A veces una amistad se echa
a perder y las partes apuntan a sus centros de negativismo recíproco. Cuando se unen en
el punto de carencia, es como si parieran un espectro dispuesto a devorar el último retazo
de afecto entre los dos. Ambos son despojados de su esencia. Se vuelven impotentes,
recíprocamente obsesionados. Entonces son necesarios la oración profunda, mucha aten-
ción y cuidados para reorientar las almas. El amor puede herirnos profundamente.
Debemos tener mucho cuidado. El filo de la Nada corta hasta el hueso. Otros quieren
amar, entregarse, pero les falta energía. Llevan en sus corazones los cadáveres de
antiguas relaciones, son adictos a las heridas como confirmación de su identidad. Cuando
una amistad se reconoce como un don, permanecerá abierta a su propio terreno de
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bendición.
Cuando amas, abres tu vida a un Otro. Caen todas tus barreras. Tus distancias
protectoras se derrumban. Esa persona recibe permiso absoluto para penetrar en el
templo más profundo de tu espíritu. Tu presencia y tu vida pueden volverse terreno suyo.
Se necesita mucho coraje para permitir semejante acercamiento. Puesto que el cuerpo
habita en el alma, cuando permites semejante proximidad, dejas que el otro se vuelva
parte de ti. En la afinidad sagrada del amor verdadero, dos almas se vuelven gemelas. El
cascarón exterior y el contorno de la identidad se vuelven porosos. Se runden
mutuamente.
El Anam cara
La tradición celta posee una hermosa concepción del amor y la amistad. Una de sus ideas
fascinantes es la del amor del alma, que en gaélico antiguo es anam cara, «Anam» signi-
fica «alma» en gaélico, y «cara» es «amistad». De manera que «anam-cara» en el
mundo celta es el «amigo espiritual». En la iglesia celta primitiva se llamaba anam cara
a un maestro, compañero o guía espiritual. Al principio era un confesor» a quien uno
revelaba lo más íntimo y oculto de su vida. Al anam cara se le podía revelar el yo
interior, la mente y el corazón. Esta amistad era un acto de reconocimiento y arraigo.
Cuando uno tenía un anam cara, esa amistad trascendía las convenciones, la moral y las
categorías. Uno estaba unido de manera antigua y eterna con el amigo espiritual. Esta
concepción celta no imponía al alma limitaciones de espacio ni tiempo. El alma no
conoce jaulas. Es una luz divina que penetra en ti y en tu otro. Este nexo despertaba y
fomentaba una camaradería profunda y especial. Juan Casiano dice en sus Colaciones
que este vínculo entre amigos es indisoluble: «Esto, digo, es lo que no puede romper
ningún azar, lo que no puede cortar ni destruir ninguna porción de tiempo o de espacio;
ni siquiera la muerte puede dividirlo».
En la vida todos tienen necesidad de un anam cara, un «amigo espiritual». En este
amor eres comprendido tal como eres, sin máscaras ni pretensiones. El amor permite que
nazca la comprensión, y ésta es un tesoro invalorable. Allí donde te comprenden está tu
casa. La comprensión nutre la pertenencia y el arraigo. Sentirte comprendido es sentirte
libre para proyectar tu yo sobre la confianza y protección del alma del otro. Pablo Neruda
describe este reconocimiento en un bello verso: «Eres como nadie porque te amo». Este
arte del amor revela la identidad especial y sagrada de la otra persona. El amor es la
única luz que puede leer realmente la firma secreta de la individualidad y el alma del
otro. En el mundo original, sólo el amor es sabio, sólo él puede descifrar la identidad y el
destino.
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El anam cara es un don de Dios. La amistad es la naturaleza de Dios. La idea
cristiana de Dios como Trinidad es la más sublime expresión de la alteridad y la
intimidad, un intercambio eterno de amistad. Esta perspectiva pone al descubierto el
bello cumplimiento del anhelo de inmortalidad que palpitaba en las palabras de Jesús:
«Os llamo amigos». Jesús, como hijo de Dios, es el primer Otro del universo; es el
prisma de toda diferencia. Es el anam cara secreto de todos los individuos. Con su
amistad penetramos en la tierna belleza y en los afectos de la Trinidad. Al abrazar esta
amistad eterna nos atrevemos a ser libres. En toda la espiritualidad celta hay un hermoso
motivo trinitario. Esta breve invocación lo refleja:
Los Tres Sacrosantos mi fortaleza son, que vengan y rodeen
mi casa y mi fogón.
Por consiguiente, el amor no es sentimental. Por el contrario, es la forma más real y
creativa de la presencia humana. El amor es el umbral donde lo divino y la presencia
humana fluyen y refluyen hacia el otro.
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La naturaleza sagrada de la intimidad
Nuestra cultura está obsesionada por el concepto de relación. Todo el mundo habla de
ello. Es un tema constante en la televisión, el cine y los medios de información. La tec-
nología y los medios no unen el mundo. Pretenden crear un mundo unido por redes
electrónicas, pero en realidad sólo ofrecen un mundo simulado de sombras. Por eso
nuestro mundo humano se vuelve más anónimo y solitario. En un mundo donde el
ordenador reemplaza el encuentro entre seres humanos y la psicología reemplaza a la
religión, no es casual que exista semejante obsesión por las relaciones.
Desgraciadamente, el término mismo se ha convertido en un centro vacío en torno del
cual nuestra sed solitaria anda hurgando en busca de calor y comunión. El lenguaje
público de la intimidad es en gran medida hueco y sus repeticiones incesantes suelen
delatar la falta total de aquélla. La verdadera intimidad es una vivencia sagrada. Jamás
exhibe su confianza y comunión secretas ante el ojo escopófilo de una cultura de neón.
La intimidad verdadera es propia del alma, y el alma es discreta.
La Biblia dice que nadie puede vivir después de ver a Dios. Extrapolando esto, podría
decirse que nadie puede vivir después de verse a sí mismo. A lo sumo se puede intuir la
propia alma. Se pueden vislumbrar su luz, colores y contornos. Experimentar la
inspiración de sus posibilidades y la maravilla de sus misterios. En la tradición celta, y en
especial en la lengua gaélica, existe una fina intuición de que el acercamiento a otra
persona debe encarnar un acto sagrado. En gaélico no existe nuestro «hola». Cuando uno
se encuentra con otro, se intercambian bendiciones. Uno dice:
Día dhuit, «Dios sea contigo». El otro responde: Día is Muire dhuit, «Dios y María sean
contigo». Cuando se separan, uno dice: Go gcumhdai Dia thu, «Que Dios venga en tu
ayuda», o Gogcoinne Día thu, «Dios te guarde». El rito del encuentro comienza y
termina con bendiciones. A lo largo de una conversación en gaélico se reconoce
explícitamente la presencia divina en el otro. Este reconocimiento también está plasmado
en antiguos dichos, tales como «la mano del forastero es la mano de Dios». La llegada
del forastero no es casual; trae un don y un esclarecimiento particulares.
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El misterio del acercamiento
Desde hace años tengo ganas de escribir un cuento sobre un mundo en el cual cada uno
conocería a una sola persona durante toda su vida. Lógicamente, para dibujar ese mundo,
este postulado debería prescindir de consideraciones biológicas. Uno tendría que guardar
años de silencio ante el misterio de la presencia en el Otro, antes de poder acercarse. En
toda su vida uno no encontraría más que un par de personas a lo sumo. Esta idea adquiere
mayor realidad si uno pasa revista a su vida y distingue los amigos de los conocidos. No
son lo mismo. La amistad es un vínculo más profundo y sagrado. Shakespeare lo dice
con una frase muy bella: «Los amigos que tienes y su atención probada, sujétalos a tu
alma con argollas de acero.» Un amigo es un tesoro increíblemente valioso. Es un ser
amado que despierta tu vida para liberar las posibilidades salvajes que hay en ti.
Irlanda es un país de ruinas. Las ruinas no están vacías. Son lugares sagrados que
rebosan de presencias. Un amigo mío, sacerdote en Conamara, pensaba construir una
playa de estacionamiento junto a su iglesia. Cerca había una ruina, abandonada desde
hacía cincuenta o sesenta años. Fue a ver al hombre cuya familia había vivido allí años
antes y le pidió que le cediera las piedras para los cimientos. El hombre se negó. Cuando
el sacerdote preguntó por qué, respondió: Ceard a dheanfadh anamacha mo mhuinitire
ansin?, es decir, «¿qué sería de las almas de mis antepasados?». Quería decir que incluso
en unas ruinas largamente abandonadas, las almas de quienes las habían habitado poseían
una afinidad y apego particulares al lugar. La vida y pasión de una persona dejan su
impronta en el éter. El amor no permanece enclaustrado en el corazón, sino que sale a
construir tabernáculos secretos en el paisaje.
Diarmad y Gráinne
Por toda Irlanda se ven bellas piedras llamadas dólmenes. Se trata de dos enormes
bloques de piedra caliza colocadas paralelamente. Sobre ellas se pone otra a manera de
techo. La tradición celta las llama leaba Dhiarmada agus Gráinne, es decir, «cama de
Diarmad y Gráinne». Dice la leyenda que Gráinne era la compañera de un jefe de los
Fianna, los viejos soldados celtas. Se enamoró de Diarmad, los dos huyeron y los fianna
los persiguieron por todo el país. Los animales les daban refugio, y personas sabias les
daban consejos para eludir a sus perseguidores. Se les dijo que no debían pasar más de
dos noches en un lugar. Pero se decía que donde se detenían a descansar, Diarmad
construía un dolmen para su amada. Las investigaciones arqueológicas han revelado que
eran las tumbas de los jefes. La leyenda es más interesante y vibrante. Es una bella
16

imagen de la sensación de impotencia que suele acompañar al amor. Cuando uno se
enamora, se desvanecen el sentido común, la racionalidad y la personalidad seria,
discreta y respetable. Uno vuelve a ser adolescente; hay un fuego nuevo en su vida. Uno
está revitalizado. Cuando no hay pasión, el alma está dormida o ausente. Cuando la
pasión despierta, el alma vuelve a ser Joven y libre, vuelve a danzar. La vieja leyenda
celta nos muestra el poder del amor y la energía de la pasión. Uno de los poemas más
elocuentes sobre la transfiguración de la vida por este anhelo es el Anhelo dichoso de
Goethe:
No se lo digáis a nadie, sino tan sólo a los sabios, que el vulgo
siempre propende a la burla y el sarcasmo;
pero al que ansía consumirse en la llama, yo lo alabo. En el frescor de
las noches amorosas, en el trueque plácido de las caricias, al ver la
vela que esplende y el cuarto alumbra tranquila, un extraño
sentimiento más de una vez te acomete. No quisieras seguir preso en
la sombra y las tinieblas, y de una vida más alta un ansia sientes
violenta. Para ti no hay ya distancias: suelto y libre alzas el vuelo
hacia la llama, y al fin, igual que la mariposa, en ella abrasas tu
cuerpo. Que mientras en ti cumplido no veas el «¡Muere y
transfórmate!», serás en la oscura tierra no más que un huésped
borroso que vaga entre las tinieblas.
(Trad. de R. Cansinos Asséns)
El poema expresa la maravillosa fuerza espiritual que es el centro del anhelo y
sugiere la gran vitalidad oculta en él. Cuando uno cede a la pasión creativa, ésta lo
transporta a los umbrales últimos de la transfiguración y la renovación. Este crecimiento
causa dolor, pero es dolor sagrado. Hubiera sido mucho más trágico evitar
cautelosamente estas profundidades para quedar anclado en la superficie lustrosa de la
banalidad.
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El amor como reconocimiento antiguo
La verdadera amistad o el amor no se fabrican ni conquistan. La amistad siempre es un
acto de reconocimiento. Esta metáfora se puede hundir en la naturaleza arcillosa del
cuerpo humano. Cuando encuentras a la persona que amas, un acto de reconocimiento
antiguo os reúne. Es como si millones de años antes de que la naturaleza rompiera su si-
lencio, su arcilla y la tuya yacieran juntas. Luego, en el ciclo de las estaciones, esa arcilla
única se dividió y separó. Cada uno se alzó como formas individuales de arcilla que
alojaban su individualidad y destino. Sin saberlo, vuestras memorias secretas lloraban la
ausencia mutua. Mientras vuestros seres de arcilla deambulaban durante miles de años
por el universo, el anhelo del otro nunca decayó. Esta metáfora permite explicar cómo se
reconocen súbitamente dos almas en el momento de la amistad. Puede ser un encuentro
en la calle, en una fiesta, en una conferencia, una presentación banal, y en ese momento
se produce el rayo del reconocimiento que enciende las brasas de la afinidad. Se produce
un despertar, una sensación de conocimiento antiguo. Entráis. Habéis regresado a casa
por fin.
En la tradición clásica esto encuentra una expresión maravillosa en el Simposio,
mágico diálogo de Platón sobre la naturaleza del amor. Platón vuelve al mito de que en el
principio los humanos no eran individuos singulares. Cada persona era dos seres en uno.
Luego se separaron; por consiguiente, uno pasa la vida buscando su otra mitad. Al
encontrarse, se descubren por medio de este acto de reconocimiento. En la amistad se
cierra un círculo antiguo. Lo que hay de antiguo entre ambos os cuidará, abrigará y unirá.
Cuando dos personas se enamoran, pasan de la soledad del exilio a la casa única de su
comunión. En las bodas corresponde reconocer la grada del destino que permitió el
encuentro de estas dos personas. Cada una reconoció en la otra a aquella en la cual su
corazón encontraría refugio. El amor jamás debe ser una carga, porque hay algo más
entre ambos que la presencia mutua.
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El círculo de comunión
Para reflejar esto se necesita una palabra más vibrante que la tan trillada «relación». Las
frases como «se cierra un círculo antiguo» y «un anhelo antiguo despierta y toma
conciencia de sí» ayudan a revelar el significado profundo y el misterio del encuentro.
Expresan en el lenguaje sacro del alma la unicidad y la intimidad del amor. Cuando dos
personas se aman, se genera una tercera fuerza entre ellas. Una amistad interrumpida no
siempre se restaura con horas interminables de análisis y consejos. Es necesario
modificar el ritmo de los encuentros y reanudar el contactó con la antigua comunión que
los reunió. Esta antigua afinidad os mantendrá unidos si invocáis su poder y su presencia.
Dos personas realmente despiertas habitan un círculo de comunión. Han despertado una
fuerza más antigua que los envolverá y abrigará.
La amistad exige que se la alimente. La gente suele dedicar su atención
principalmente a los hechos de la vida, su situación, trabajo y categoría social. Vuelcan
sus mayores energías al hacer. El Maestro Eckhart escribió bellas palabras sobre esta
tentación. Según él, muchas personas se preguntan dónde deberían estar y qué deberían
hacer, cuando en realidad deberían preocuparse por cómo ser. El amor es el lugar de
mayor ternura en tu vida. En una cultura preocupada por las rigideces y definiciones
nítidas, y que por consiguiente le exaspera el misterio, es difícil sustraerse a la
transparencia de la luz falsa para entrar en el tenue resplandor del mundo del alma.
Acaso la luz del alma es como la de Rembrandt, esa luz rojiza, dorada, que caracteriza su
obra. Esta luz crea una sensación de volumen y sustancia en las figuras sobre las cuales
derrama su suave resplandor.
El kaliyana mitra
La tradición budista concibe la amistad según la bella idea del kaliyana mitra, el «amigo
noble». Tu kaliyana mitra, lejos de admitir tus pretensiones, te obligará, con dulzura y
mucha firmeza, a afrontar tu ceguera. Nadie puede ver su vida íntegramente. Así como la
retina del ojo tiene un punto ciego, el alma tiene un lado ciego que no puedes ver. Por
eso dependes del ser amado, que ve lo que tú no puedes ver. Tu kaliyana mitra es el
complemento benigno e indispensable de tu visión. Semejante amistad es creativa y críti-
ca; está dispuesta a recorrer territorios escabrosos y accidentados de contradicción y
sufrimiento.
Uno de los anhelos más profundos del alma humana es el de ser visto. En el antiguo
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mito, Narciso ve su cara reflejada en el agua y queda obsesionado por ella. Desgracia-
damente, no hay espejo en el que puedas ver el reflejo de tu alma. Ni siquiera puedes
verte de cuerpo entero. Si miras detrás de ti, pierdes de vista el frente. Tu yo jamás te
verá íntegramente. Aquel que amas, tu anam cara, tu alma gemela, es el espejo más fiel
de tu alma. La intregridad y la claridad de la amistad verdadera dibuja el contorno real de
tu espíritu. Es hermoso contar con semejante presencia en tu vida.
El alma como eco divino
Tanto amor y comunión están a nuestro alcance porque el alma contiene el eco de una
intimidad primordial. Cuando hablan de cosas primordiales, los alemanes emplean el tér-
mino ursprungliche Dinge: «cosas originales». Hay una Ur-Intimitat in der Seele, es
decir, «una intimidad primordial en el alma»; este eco está en todos. El alma no se
inventó a sí misma. Es una presencia del mundo divino, donde la intimidad no tiene
límites ni barreras.
No puedes amar a otro si no estás empeñado al mismo tiempo en la obra espiritual,
hermosa pero difícil, de aprender a amarte a tí mismo. Cada uno de nosotros tiene al
nivel del alma un manantial enriquecedor de amor. En otras palabras, no necesitas buscar
fuera de ti el significado del amor. Esto no es egoísmo ni narcisismo, obsesiones ne-
gativas sobre la necesidad de ser amado. Por el contrario, es el manantial del amor en el
corazón. Por su necesidad de amor, las personas que llevan una vida solitaria suelen tro-
pezar con este gran manantial interior. Aprenden a despertar con sus murmullos la
profunda fuente interior de amor. No se trata de obligarte a amarte a ti mismo, sino de ser
reservado, de incitar a ese manantial de amor que constituye tu naturaleza más profunda
a surcar toda tu vida. Cuando esto sucede, la tierra endurecida de tu interior vuelve a
ablandarse. La falta de amor lo endurece todo. No hay mayor soledad en el mundo que la
del que se ha vuelto duro o frío. El resentimiento y la frialdad son la derrota final.
Si descubres que te has endurecido, uno de los dones que debes otorgarte es el del
manantial interior. Incita a esta fuente interior a que se libere. Remueve el sarro dentro
de ti a fin de que poco a poco, en una bella osmosis esas aguas nutricias penetren e
inunden la arcilla endurecida de tu corazón. Donde antes había tierra dura, yerma,
impermeable, muerta, ahora hay crecimiento, color, nutrición y vida que fluyen del
hermoso manantial del amor. Ésta es una de las formas más fecundas de transfigurar la
negatividad que hay en nosotros.
Se te envía aquí a aprender a amar y recibir amor. El mayor don que el nuevo amor
trae a tu vida es el despertar del amor oculto en tu interior. Te vuelve independiente.
Ahora puedes acercarte al otro, no por necesidad ni con el aparato agotador de la
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proyección, sino por auténtica intimidad, afinidad y comunión. Es una liberación. El
amor debería liberarte. Te liberas de esa necesidad ávida y abrasadora que te impulsa
continuamente a buscar afirmación, respeto y significación en cosas y personas fuera de
ti. Ser santo es hallar la propia patria, poder descansar en esa casa de comunión y arraigo
que llamamos alma.
El manantial de amor interior
Puedes buscar el amor en lugares remotos y yermos. Es un gran consuelo saber que hay
un manantial de amor dentro de ti. Si confías en que ese manantial existe, podrás
incitarlo a despertar. El siguiente ejercido podría ayudarte a adquirir conciencia de que
eres capaz de hacerlo. Cuando estés a solas o tengas un intervalo, concéntrate en el
manantial en la raíz de tu alma. Imagina ese caudal nutricio de comunión, sosiego, paz y
alegría. Con tu imaginación visual, siente cómo las aguas refrescantes penetran en la
tierra árida de ese lado desatendido de tu corazón. Es bueno imaginarlo momentos antes
de dormir. Así, durante la noche, serás bañado constantemente por ese caudal fecundo de
comunión. Al despertar, al alba, sentirás tu espíritu bañado de un gozo bello y sereno.
Una de las cosas más valiosas que debes conservar en la amistad y el amor es tu
propia diferencia. Lo que suele suceder dentro de un círculo de amor es que uno tiende a
imitar al otro o a imaginarse recreado a su semejanza. Si bien esto puede ser indicio de
un deseo de entrega total, es a la vez destructivo y peligroso. Conocí a un anciano en una
isla frente a la costa occidental de Irlanda. Tenía un hobby peculiar. Coleccionaba fotos
de parejas de recién casados. Luego obtenía una foto de la misma pareja diez años des-
pués. Con ésta demostraba cómo un miembro de la pareja empezaba a parecerse al otro.
En las relaciones suele aparecer una fuerza homogeneizante sutil y perniciosa. Lo
irónico es que la atracción entre las personas suele deberse a las diferencias. Por eso es
necesario conservar y alimentarlas.
El amor es también una fuerza luminosa y nutricia que te libera para que habites
plenamente tu diferencia. No hay que imitarse mutuamente ni mostrarse defensivo o
protector en presencia del otro. El amor debe alentarte y liberarte para que realices
plenamente tu potencial.
Para conservar tu diferencia en el amor, debes darle mucho espacio a tu alma. Es
interesante notar que en hebreo, una de las primeras palabras que significa salvación
también significa espacio. Si naciste en una granja, sabes que el espacio es vital, sobre
todo para sembrar. Si plantas dos árboles muy juntos, se ahogarán mutuamente. Lo que
crece necesita espacio. Dice Khalil Gibran: «Que haya espacio en vuestra unión.» El
espacio permite que esa diferencia que eres Tú encuentre su propio ritmo y contorno.
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Yeats habla de «un pequeño espacio para que lo colme el aliento de la rosa». Una de las
bellas áreas del amor donde el espacio es más hermoso es el acto del amor. El amado es
aquel a quien puedes dar tus sentidos en la plenitud del gozo, sabiendo que los acogerá
con ternura. Puesto que el cuerpo está dentro del alma, ésta lo baña con su luz, suave y
sagrada. Hacer el amor con alguien no debe ser un acto puramente físico o de liberación
mecánica. Debe abarcar la raíz espiritual que despierta cuando penetras en el alma de
otra persona.
El alma es lo más íntimo de una persona. La conoces antes de conocer su cuerpo.
Cuando alma y cuerpo son uno, penetras en el mundo del otro. Si uno pudiera corres-
ponder de manera tierna y reverente a la hondura y belleza de ese encuentro, extendería
hasta lo indecible las posibilidades de gozo y éxtasis del acto de amor. Esto liberaría en
ambos el manantial interior del amor más profundo. Los reuniría externamente con la
tercera fuerza de luz, el círculo antiguo, lo primero que une las dos almas.
22

La transfiguración de los sentidos
Los místicos son los más fiables en el campo del amor sensual. En sus escritos está
implícita una luminosa teología de la sensualidad. Jamás preconizan la negación de los
sentidos, sino su transfiguración. Los místicos reconocen que existe cierta gravedad o
lado tenebroso de eros y que a veces predomina. La luz del alma puede transfigurar esta
tendencia y aportar a ella equilibrio y aplomo. La belleza de las reflexiones místicas
sobre eros nos recuerda que éste es en última instancia la energía de la creatividad
divina. En la transfiguración de lo sensual, el frenesí de eros y la alegría del alma entran
en lírica armonía.
La Irlanda moderna ha debido recorrer un camino complejo y tortuoso para reconocer
y aceptar a eros. La antigua tradición irlandesa reconocía el poder de eros y el amor
erótico con maravillosa vitalidad. Una de sus expresiones más interesantes es el poema
de Brian Merriman titulado Cúirt an Mheáin Oidhce, «El patio a medianoche», del siglo
XVIII. Largos fragmentos del poema están escritos desde el punto de vista de la mujer.
Es un enfoque feminista y libérrimo. Habla la mujer:
No soy gorda y maciza como una campana. Labios para besar, dientes para
sonreír, piel lozana y frente lustrosa, tengo ojos azules y una cabellera espesa que
se me enrosca en el cuello; un hombre que busca esposa tiene aquí un rostro que
guardará de por vida; mano, brazo, cuello y pecho, a cual más apreciado; ¡mira
qué cintura! Mis piernas son largas flexibles como sauces, ligeras y fuertes.
Este larguísimo poema es una celebración impúdica de lo erótico. No la atraviesa el
lenguaje frecuentemente negativo de la moral que trata de dividir la sexualidad en pura e
impura. En todo caso, estos términos están de más, tratándose de criaturas de arcilla.
¿Cómo puede existir semejante pureza en una criatura de arcilla? Ésta es siempre una
mezcla de luz y tinieblas. La belleza de eros reside en sus umbrales de pasión donde se
encuentran la luz y las tinieblas en el interior de la persona. Tenemos que re-imaginar a
Dios como la energía del eros transfigurador, fuente de toda creatividad.
Pablo Neruda ha escrito algunos de los más bellos versos de amor. Dice: «Te traeré
flores felices de las montañas, campanillas, oscuros avellanos y canastas rústicas de
besos./ Quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos». Es un
pensamiento muy hermoso; revela que el amor es el despertar de la primavera en la cara
de arcilla del corazón. Yeats también escribió bellos poemas de amor, versos que dicen:
«Pero un hombre amó tu alma peregrina/y amó los pesares de tu rostro cambiante». Estos
poemas muestran un reconocimiento de las raíces profundas y la presencia en el amado.
El amor te ayuda a ver la naturaleza singular y especial del Otro.
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El don herido
Uno de los grandes poderes del amor es el equilibrio, que nos ayuda a alcanzar la
transfiguración. Cuando dos personas se unen, un círculo antiguo se cierra en tomo de
ellos. Asimismo, no llegan a la unión con manos vacías, sino repletas de obsequios. Con
frecuencia éstos donde están heridos; entonces despierta la dimensión curativa del amor.
Cuando amas de verdad a otro, lo baña la luz de tu alma. La naturaleza nos enseña que la
luz del sol hace crecer todas las cosas. Si contemplas las flores en un alba de primavera,
verás que están cerradas. Cuando las toca el sol, se abren confiadas y se entregan a la
nueva luz.
Cuando amas a una persona que está muy herida, una de las peores cosas que puedes
hacer es convertir su dolor en objeto de discusión. En estos casos, una extraña dinámica
despierta en el alma. Se vuelve un hábito, una pauta recurrente. Con frecuencia conviene
reconocer la presencia de la herida, pero alejarse de ella. Cada vez que tengas la
oportunidad, báñala con la suave luz del alma. Recuerda que existen mentes antiguas de
renovación en el círculo que los une. El destino de tu amor jamás depende solamente de
los recursos frágiles de las subjetividades de ambos. Puedes invocar el poder curativo de
la tercera fuerza luminosa entre ambos; ésta puede aportar perdón, consuelo y curación
en tiempos escabrosos.
Cuando amas a alguien, es destructivo raspar obsesivamente la arcilla de tu arraigo.
Es conveniente no interferir en tu amor. Dos personas que se aman jamás deben sentirse
obligadas a explicar su amor a un tercero o el porqué de su unión. Su comunión es un
lugar secreta Sus Almas conocen el secreto de su unión; deben confiar en ella. Si
interfieres constantemente en tu conexión con el otro, con tu amante o tu anam cara,
poco a poco provocas una distancia entre los dos. Thom Gunn ha escrito un bonito
epigrama de dos líneas que se titula Jamesian, por el nombre de Henry James, el más
preciso y sutil de los novelistas. Sus descripciones constan de finísimos matices e
infinitos puntos de vista. Un análisis tan puntilloso puede volverse obsesivo, hasta el
punto de destruir la presencia lírica del amor.
Su relación consistía
en discutir si existía.
Si enfocas constantemente la luz de neón del análisis y la rendición de cuentas hacia el
tejido blando de tu arraigo, éste se volverá reseco y estéril.
24

Toda persona debería dar gracias por el amor despertado en su ser. Cuando sientes amor
por la persona amada y el de la persona amada por tí, deberías buscar ocasiones para
ofrecer ese calor como una bendición para los atribulados y faltos de amor. Envía ese
amor al mundo, a los desesperados, a los que padecen hambre, a los que están encerrados
en prisión, en hospitales y en todas las circunstancias brutales de las vidas desoladas y
torturadas. Cuando compartes esa riqueza de tu amor, éste llega a otros. En él reside la
mayor fuerza de la oración.
En el reino del amor no hay competencia
La oración es el acto y la presencia de irradiar la luz de la riqueza de tu amor hacia otros
para curarlos, liberarlos y bendecirlos. Si hay amor en tu vida, compártelo
espiritualmente con los que se ven arrojados al borde mismo de la vida. La tradición celta
sostiene que si proyectas la bondad que hay en ti o si compartes lo que hay en ti de bueno
o feliz, te será devuelto multiplicado por diez mil. En el reino del amor no existe la
competencia; no hay posesividad ni control. Cuanto más amor entregas, más tendrás.
Aquí se recuerda la idea de Dante, de que el ritmo secreto del universo es el ritmo del
amor que mueve las estrellas y los planetas.
Bendición de la amistad
Ojalá tengas buenos amigos.
Que aprendas a ser buen amigo de ti mismo.
Que puedas llegar a ese lugar de tu alma donde residen un gran amor, calor, afecto y
perdón.
Que esto te cambie.
Que transfigure todo lo que hay de negativo, distante o frío en ti.
Que te transporte a la verdadera pasión, familia y afinidad de la comunión.
Que atesores a tus amigos.
Que seas bueno con ellos y estés allí cuando te necesiten; que te den todas las
bendiciones, estímulos, verdad y luz que necesites para el viaje.
Que nunca estés solo.
Que estés siempre en el nido amable de la comunión con tu anam cara.
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2
HACIA UNA ESPIRITUALIDAD DE LOS
SENTIDOS
La cara es el icono de la creación
El paisaje es el primogénito de la creación. Existía cientos de millones de años antes de
que aparecieran las flores, los animales o el ser humano. Estaba aquí por su cuenta. Es la
presencia más antigua en el mundo, aunque necesita una presencia humana que lo
reconozca. Cabe imaginar que los océanos enmudecieron y los vientos se sosegaron
cuando apareció el primer rostro humano sobre la Tierra; es lo más asombroso de la
creación. En el rostro humano el universo anónimo adquiere intimidad. El sueño de los
vientos y los océanos, el silencio de las estrellas y las montañas alcanzaron una presencia
materna en la cara. Aquí se expresa el calor secreto, oculto de la creación. La cara es el
icono de la creación. En la mente humana, el universo entra en resonancia consigo
mismo. La cara es el espejo de la mente. En el ser humano, la creación encuentra la
respuesta a su muda súplica de intimidad. En el espejo de la mente la difusa e
interminable naturaleza puede contemplarse.
La cara humana es un milagro artístico. En esa superficie pequeña se puede expresar una
variedad e intensidad increíble de presencia. No existen dos rostros idénticos. En cada
uno hay una variación particular de presencia. Cuando amas a otro, durante una
separación prolongada es hermoso recibir una carta, una llamada telefónica o intuir la
presencia de la persona amada. Pero es más profunda la emoción del regreso, porque ver
el rostro amado es entonces una fiesta. En ese rostro ves la intensidad y la profundidad
de la presencia amorosa que te contempla y viene a tu encuentro. Es hermoso volver a
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verte. En África ciertos saludos significan «te veo». En Conamara, la expresión
empleada para decirle a alguien que es admirado o popular es: Tá agaidh an phobail ort,
es decir, «el rostro del pueblo se vuelve hacia ti».
Cuando vives en el silencio y la soledad del campo, las ciudades te sobresaltan. Hay
muchas caras en ellas: rostros extraños que pasan rápida e intensamente. Cuando los mi-
ras, ves la imagen de la intimidad particular de su vida. En cierto sentido, la cara es el
icono del cuerpo, el lugar donde se manifiesta el mundo interior de la persona. El rostro
humano es la autobiografía sutil pero visual de cada persona. Por más que ocultes la
historia recóndita de tu vida, jamás podrás esconder tu cara. Ésta revela el alma; es el
lugar donde la divinidad de la vida interior encuentra su eco e imagen. Cuando
contemplas un rostro, miras en lo profundo de una vida.
La santidad de la mirada
En Sudamérica, un periodista amigo mío conoció a un viejo jefe indígena a quien quería
entrevistar. El jefe accedió con la condición de que previamente pasaran algún tiempo
juntos. El periodista dio por sentado que tendrían una conversación normal. Pero el jefe
se apartó con él y lo miró a los ojos, largamente y en silencio. Al principio, mi amigo
sintió terror: le parecía que su vida estaba totalmente expuesta a la mirada y el silencio de
un extraño. Después, el periodista empezó a profundizar su propia mirada. Así se
contemplaron durante más de dos horas. Al cabo de ese tiempo, era como si se hubieran
conocido toda la vida. La entrevista era innecesaria. En cierto sentido, mirar la cara de
otro es penetrar a lo más profundo de su vida.
Con mucha ligereza damos por sentado que compartimos un solo mundo con los demás.
Es verdad que en el nivel subjetivo habitamos el mismo espacio físico que los demás
seres humanos; después de todo, el cielo es la única constante visual de nuestra
percepción. Pero este mundo exterior no permite el acceso al mundo interior del indivi-
duo. En un nivel más profundo, cada uno es custodio de un mundo privado, individual. A
veces nuestras creencias, opiniones y pensamientos son un medio para consolarnos con
la idea de que no sobrellevamos el peso de un mundo interior singular. Nos complace
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fingir que pertenecemos al mismo mundo, pero estamos más solos de lo que pensamos.
Esta soledad no se debe exclusivamente a las diferencias entre nosotros; deriva del hecho
de que cada uno está alojado en un cuerpo distinto. La idea de la vida humana alojada en
un cuerpo es fascinante. Por ejemplo, quien te visita en tu casa, se hace presente
corporalmente. Trae a tu casa su mundo interior, sus vivencias y memoria a través del
vehículo de su cuerpo. Mientras dura la visita, su vida no esta en otra parte; está
totalmente allí contigo, frente a ti, buscándote. Al finalizar la visita, su cuerpo se
endereza y se aleja llevando consigo ese mundo oculto. La conciencia de ello ilumina el
acto de hacer el amor. No son sólo dos cuerpos, sino dos mundos que se unen; se rodean
e inter-penetran. Somos capaces de generar belleza, gozo y amor debido a este mundo
infinito e ignoto en nuestro interior.
La infinitud de tu interioridad
La persona humana es un umbral donde se encuentran muchas infinitudes: la del espacio
que se extiende hasta los confines del cosmos; la del tiempo que se remonta a miles de
millones de años; la del microcosmos, acaso una mota en tu pulgar que contiene un
cosmos interior, tan pequeño que es invisible para el ojo. La infinitud en lo microscópico
es tan deslumbrante como la del cosmos. Sin embargo, la que acosa a todos y que nadie
puede suprimir, es la de la propia interioridad. Detrás de cada rostro humano se oculta un
mundo. En algunos se hace visible la vulnerabilidad de haber conocido esa profundidad
oculta. Cuando miras ciertas caras, ves aflorar la turbulencia del infinito. Ese momento
puede producirse en la mirada de un extraño o durante una conversación con un
conocido. Bruscamente, sin intención ni conciencia de ello, la mirada se vuelve vehículo
de una presencia interior primordial. Dura un segundo, pero en ese brevísimo ínterin,
aflora algo más que la persona. Otra infinitud, aún no nata, empieza a asomar. Te sientes
contemplado desde la insondable eternidad. Esa infinitud que te mira viene de un tiempo
antiguo. No podemos aislamos de lo eterno. Inesperadamente nos mira y nos perturba
desde las súbitas oquedades de nuestra vida rígida. Una amiga aficionada a los encajes
suele decirme que la belleza de estos adornos reside en los agujeros. Nuestra experiencia
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tiene la estructura de un encaje.
El rostro humano es el portador y el punto de exposición del misterio de la vida
individual. Desde allí, el mundo privado, interior de la persona se proyecta al mundo
anónimo. Es el lugar de encuentro de dos territorios ignotos: la infinitud del mundo
exterior y el mundo interior inexplorado al que sólo tiene acceso el individuo. Éste es el
mundo nocturno que yace detrás de la luminosidad de la faz. La sonrisa de un rostro es
una sorpresa o una luz. Cuando aflora una sonrisa, es como si súbitamente se iluminara
la noche interior del mundo oculto. Heidegger dijo en bellas frases que somos custodios
de umbrales antiguos y profundos. En el rostro humano se ve el potencial y el milagro de
posibilidades eternas.
La cara es el pináculo del cuerpo. Éste es antiguo como la arcilla del universo de la cual
está hecho; los pies en el suelo son una conexión constante con la Tierra. A través de tus
pies, tu arcilla privada está en contacto con la arcilla primigenia de la cual surgiste. Por
consiguiente, tu rostro en la cima de tu cuerpo significa el ascenso de tu arcilla vital hada
la intimidad y la posesión del yo. Es como si la arcilla de tu cuerpo se volviera
íntima/personal a través de las expresiones siempre renovadas de tu cara. Bajo la bóveda
del cráneo, la cara es el lugar donde la arcilla de la vida adquiere verdadera presencia
humana.
La cara y la segunda inocencia
Tu cara es el icono de tu vida. En el rostro humano, una vida contempla el mundo y a la
vez se contempla. Es aterrador contemplar una cara donde se han asentado el resenti-
miento y el rencor. Cuando una persona ha llevado una vida desolada, buena parte de su
negatividad jamás desaparece. El rostro, lejos de ser una presencia cálida, se vuelve una
máscara dura. Una de las palabras más antiguas para designar a la persona es la griega
prosopon, que originalmente era la máscara de los actores en el coro. Cuando la
transfiguración no alcanza al resentimiento, la ira o el rencor, el rostro se vuelve
máscara. Sin embargo, también se conoce lo contrario, la hermosa presencia de un rostro
viejo que a pesar de los surcos que dejan el tiempo y las vivencias, conserva una bella
inocencia. Aunque la vida haya dejado su huella cansina y dolorosa, esa persona no ha
permitido que tocara su alma. Ese rostro proyecta al mundo una bella luminosidad, una
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irradiación que crea una sensación de santidad e integridad.
Tu cara siempre revela quién eres y lo que la vida te ha hecho. Pero es difícil para ti
contemplar la forma de tu propia vida, demasiado cercana a ti. Otros pueden desentrañar
buena parte de tu misterio al ver tu cara. Los retratistas dicen que es muy difícil pintar el
rostro humano. Se dice que los ojos son la ventana del alma. También es difícil
aprehender la boca en el retrato individual. De alguna manera misteriosa, la línea de la
boca parece revelar el contorno de una vida; labios apretados suelen reflejar mezquindad
de espíritu. Hay una extraña simetría en la forma como el alma escribe la historia de su
vida en los rasgos de una cara.
30

El cuerpo es el ángel del alma
El cuerpo humano es hermoso. Estar corporizado es un gran privilegio. Te relacionas con
un lugar a través de tu cuerpo. No es casual que el concepto de lugar siempre ha
fascinado a los humanos. El lugar nos ofrece una patria; sin él, careceríamos literalmente
de dónde. El paisaje es la última expresión del dónde, y en éste la casa que llamamos
nuestra es nuestro lugar íntimo. La casa es decorada y personalizada; adopta el alma de
sus habitantes y se vuelve espejo de su espíritu. Sin embargo, en el sentido más profun-
do, el cuerpo es el lugar más íntimo. Tu cuerpo es tu casa de arcilla; es la única patria
que posees en este universo. En tu cuerpo y a través de él, tu alma se vuelve visible y real
para ti. Tu cuerpo es la casa de tu alma en la Tierra.
A veces parece existir una misteriosa correspondencia entre el alma y la presencia física
del cuerpo. Esto no es verdad en todos los casos, pero con frecuencia permite vislumbrar
la naturaleza del mundo interior de la persona. Existe una relación secreta entre nuestro
ser físico y el ritmo de nuestra alma. El cuerpo es el lugar donde se revela el alma. Un
amigo de Conamara me dijo una vez que el cuerpo es el ángel del alma. El cuerpo es el
ángel que expresa el alma y vela por ella; siempre debemos cuidarlo con amor. Con
frecuencia se convierte en el chivo emisario de los desengaños y venenos de la mente. El
cuerpo está rodeado por una inocencia primordial, una luminosidad y bondad increíbles.
Es el ángel de la vida.
El cuerpo puede alojar un inmenso espectro e intensidad de presencia. El teatro lo ilustra
de manera notable. El actor tiene suficiente espacio interior para asumir un personaje,
dejar que lo habite totalmente, de manera que la voz, la mente y la acción de éste se
expresan de manera sutil e inmediata a través del cuerpo de aquél. El cuerpo encuentra su
expresión más exuberante en el maravilloso teatro de la danza, esa escultura en
movimiento. El cuerpo da forma al vacío de manera conmovedora, majestuosa. Un
ejemplo emocionante de ello es la danza sean nos de la tradición irlandesa, en la cual el
bailarín expresa con su cuerpo la agitación salvaje de la música.
Se cometen muchos pecados contra el cuerpo, incluso en una religión basada en la
Encarnación. En la religión se presenta al cuerpo como la fuente del mal, la ambigüedad,
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la lujuria y la seducción. Es un concepto falso e irreverente. El cuerpo es sagrado. Estas
concepciones negativas se originan en gran medida en las interpretaciones falsas de la
filosofía griega. La belleza del pensamiento griego reside precisamente en que destacaba
lo divino. Éste los acechaba y ellos trataban de reflejarlo, hallar en el lenguaje y el con-
cepto una expresión de su presencia. Eran muy conscientes del peso del cuerpo y cómo
parecía arrastrar a lo divino hacia la Tierra. Malinterpretaron esta atracción terrena,
viendo en ella un conflicto con el mundo de lo divino. No concebían la Encarnación ni
tenían la menor idea de la Resurrección.
Cuando la tradición cristiana incorporó la filosofía griega, introdujo este dualismo en su
mundo intelectual. Se concebía al alma como algo bello, luminoso, bueno. El deseo de
estar con Dios era propio de su naturaleza. Si no fuera por el peso indeseable del cuerpo,
el alma habitaría constantemente lo eterno. Así, el cuerpo se volvió sospechoso en la
tradición cristiana. Jamás floreció en ella una teología del amor erótico. Uno de los pocos
textos donde aparece lo erótico es el bello Cantar de los Cantares, que celebra lo sensual
y sensorial con maravillosa pasión y ternura. Este texto es una excepción, y sorprende su
admisión en el canon de las Escrituras. En la tradición cristiana posterior, y sobre todo en
la Patrística, el cuerpo es objeto de suspicacia y hay una obsesión negativa por la
sexualidad. El sexo y la sexualidad aparecen como peligros en el camino de la salvación
eterna. La tradición cristiana suele denigrar y maltratar la presencia sagrada del cuerpo.
Sin embargo, ha servido de maravillosa fuente de inspiración para los artistas. Un bello
ejemplo es El éxtasis de santa Teresa de Bernini, donde el cuerpo de la santa es presa de
un rapto en el cual lo sensorial es inseparable de lo místico.
El cuerpo como espejo del alma
El cuerpo es un sacramento. Nada lo expresa mejor que la antigua definición tradicional
de sacramento, la señal visible de la gracia invisible. Esta definición reconoce sutilmente
cómo el mundo invisible se expresa en el visible. El deseo de expresión yace en lo más
profundo del mundo invisible. Toda nuestra vida interior y la intimidad del alma anhelan
encontrar un espejo exterior. Anhelan una forma que les permita ser vistas, percibidas,
palpadas. El cuerpo es el espejo donde se expresa el mundo secreto del alma. Es un
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umbral sagrado, merece que se lo respete, cuide y comprenda en su dimensión espiritual.
Este sentido del cuerpo encuentra una bella expresión en una frase asombrosa de la
tradición católica: El cuerpo es el templo del Espíritu Santo. El Espíritu Santo mantiene
alerta y personificada la intimidad y la distancia de la Trinidad. Decir que el cuerpo es el
templo del Espíritu Santo es reconocer que está imbuido de una divinidad salvaje y vital.
Este concepto teológico revela que lo sensorial es sagrado en el sentido más profundo.
El cuerpo también es muy veraz. Sabes que por tu propia vida rara vez miente. Tu mente
puede engañarte y alzar toda clase de barreras entre tú y tu naturaleza; pero tu cuerpo no
miente. Si lo escuchas, te dirá cómo se encuentra tu vida y si la vives desde el alma o
desde los laberintos de tu negativismo. La inteligencia del cuerpo es maravillosa. Todos
nuestros movimientos, todo lo que hacemos, exige a cada uno de nuestros sentidos la
más fina y detallada cooperación. El cuerpo humano es la totalidad más compleja, sutil y
armoniosa.
El cuerpo es tu única casa en el universo. Es la casa de tu comunión con el mundo, un
templo muy sagrado. AI contemplar en silencio el misterio de tu cuerpo, te acercas a la
sabiduría y la santidad. Desgraciadamente, sólo cuando estamos enfermos
comprendemos lo tierna, frágil y valiosa que es la casa de comunión que llamamos
cuerpo. Cuando uno trabaja con personas enfermas o que aguardan una intervención
quirúrgica, conviene alentarlas a que hablen con la parte de su cuerpo que está mal. Que
le hablen como a un socio, le agradezcan los servicios prestados y los padecimientos
sufridos y le pidan perdón por las presiones que haya soportado. Cada parte del cuerpo
atesora los recuerdos de sus propias experiencias.
Tu cuerpo es esencialmente una multitud de miembros que trabajan armoniosamente
para que tu comunión con el mundo sea posible. Debemos evitar este dualismo falso que
separa el alma del cuerpo. El alma no se limita a estar en el cuerpo, oculta en alguno de
sus recovecos. Antes bien, sucede lo contrario. Tu cuerpo está en el alma, que te abarca
totalmente. Por eso te rodea una bella y secreta luz del alma. Este reconocimiento sugiere
un nuevo arte de la oración: cierra los ojos y relaja tu cuerpo. Imagina que te rodea una
luz, la de tu alma. Luego, con tu aliento, introduce esa luz en tu cuerpo y llévala a todos
los rincones.
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Es una bella forma de rezar porque introduces la luz del alma, el refugio esquivo que te
rodea, en la tierra física y la arcilla de tu presencia. Una de las meditaciones más antiguas
consiste en imaginar que exhalas la oscuridad, el residuo de carbón. Conviene estimular
a los enfermos a que recen físicamente de esta manera. Cuando introduces la luz
purificadora del alma en tu cuerpo, curas las partes descuidadas que están enfermas. Tu
cuerpo tiene un conocimiento íntimo de ti; conoce íntegros tu espíritu y la vida de tu
alma. Tu cuerpo conoce antes que tu mente el privilegio de estar aquí. También es
consciente de la presencia de la muerte. En tu presencia física corporal hay una sabiduría
luminosa y profunda. Con frecuencia las enfermedades que nos asaltan son producto del
descuido de nosotros mismos, de que no escuchamos la voz del cuerpo. Sus voces
interiores quieren hablarnos, comunicarnos las verdades que hay bajo la superficie rígida
de nuestra vida exterior.
Para los celtas, lo visible y lo invisible son uno. El cuerpo ha sido una presencia
desdeñada y negativa en el mundo de la espiritualidad porque se asocia al espíritu con el
aire más que con la tierra. El aire es la región de lo invisible, del aliento y el
pensamiento. Cuando se limita el espíritu a esta región, se denigra lo físico. Éste es un
gran error, porque nada en el mundo es tan sensual como Dios. El desenfreno de Dios es
su sensualidad. La naturaleza es la expresión de la imaginación divina. Es el reflejo más
íntimo del sentido de la belleza de Dios. La naturaleza es el espejo de la imaginación
divina, la madre de toda sensualidad; por eso es contrario a la ortodoxia concebir el
espíritu exclusivamente en términos de lo invisible. Paradójicamente, el poder de la
divinidad y el espíritu deriva de esta tensión entre lo visible y lo invisible. Todo lo que
existe en el mundo del alma aspira vivamente a adquirir forma visible; allí reside el
poder de la imaginación.
La imaginación es el puente entre lo visible y lo invisible, la facultad que los
correpresenta y coarticula. En el mundo celta existía una maravillosa intuición de cómo
lo visible y lo invisible entraban y salían uno del otro. En el oeste de Irlanda abundan las
historias de fantasmas, espíritus
o hadas asociados con determinados lugares; para los lugareños, estas leyendas eran tan
familiares como el paisaje. Por ejemplo, existe una tradición de que jamás se debe talar
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un arbusto aislado en un campo porque puede ser un lugar de reunión de los espíritus.
Existen muchos lugares considerados fortalezas de las hadas. Los lugareños jamás
construían allí ni hollaban aquella tierra sagrada.
Los hijos de Lir
Uno de los aspectos asombrosos del mundo celta es la idea del cambio de forma, que
sólo es posible cuando lo físico es vital y pasional. La esencia o alma de una cosa no se
limita a su forma particular o presente. El alma posee una fluidez y energía que no
admite ser encerrada en una forma rígida. Por consiguiente, en la tradición celta, hay un
constante fluir entre el alma y la materia, como entre el tiempo y la eternidad. El cuerpo
humano también participa en este ritmo. Uno de los ejemplos más conmovedores de esto
es la bella leyenda celta de los hijos de Lir.
El mundo mitológico de los Tuaithe Dé Dannan, la tribu que vivía debajo de la superficie
de Irlanda, era muy importante para la mentalidad irlandesa; este mito ha dado a todo el
paisaje una dimensión y una presencia sobrecogedoras. Lir era un cabecilla en el mundo
de los Tuaithe Dé Dannan y estaba en conflicto con el rey de la región. Para resolverlo,
se llegó a un acuerdo matrimonial: el rey tenía tres hijas y ofreció a Lir que se casara con
una. Tuvieron dos hijos y después otros dos, pero desgraciadamente la esposa de Lir
murió. Lir acudió al rey, que le entregó a su segunda hija. Ella cuidaba bien a la familia,
pero al ver que Lir dedicaba casi toda su atención a los niños empezó a sentir celos. Para
colmo, su padre el rey también demostraba un singular afecto por los niños. Los celos
crecieron en su corazón hasta que un día se llevó a los niños en su carro y con su vara
mágica de los druidas los transformó en cisnes. Durante novecientos años tuvieron que
errar por los mares de Irlanda. Bajo sus formas de cisne, conservaban su mente e
identidad plenamente humanas. Cuando el cristianismo llegó a Irlanda, recuperaron su
forma humana como ancianos decrépitos. Qué conmovedora es la descripción de su
tránsito por la soledad como formas animales imbuidas de presencia humana. Esta
historia profundamente celta muestra cómo el mundo de la naturaleza tiende un puente al
mundo animal. También demuestra la profunda confluencia de intimidad entre el mundo
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humano y el animal. Como cisnes, el canto de los hijos de Lir tenía el poder de curar y
consolar a las personas. El patetismo de la historia se ve profundizado por la
vulnerabilidad del mundo animal al humano.
Los animales son más antiguos que nosotros. Aparecieron sobre la superficie de la Tierra
muchos milenios antes que los humanos. Son nuestros hermanos más antiguos. Su
presencia carece de fisuras: tienen una lírica unidad con la Tierra. Viven en el viento, en
las aguas, en los montes y la arcilla. El conocimiento de la Tierra está en ellos. El silen-
cio afín al zen y la inmediatez del paisaje se reflejan en su silencio y la soledad. Los
animales nada saben de Freud, Jesús, Buda, Wall Street, el Pentágono o el Vaticano.
Viven fuera de la política de las intenciones humanas. De alguna manera habitan la
eternidad. La mentalidad celta reconocía el arraigo y la sabiduría del mundo animal. La
dignidad, belleza y sabiduría del mundo animal no se veían reducidas por falsas
jerarquías o la soberbia humana. En algún lugar de la mente celta existía la percepción
fundamental de que los humanos son los herederos de este mundo más profundo. Así lo
expresa de manera festiva este poema del siglo IX.
El erudito y su gato
Yo y Pangur blanco practicamos cada uno su arte particular: su mente está empeñada
en la caza, la mía en mi oficio.
Yo amo —es mejor que la fama— la quietud con mis libros, la búsqueda diligente de la
sabiduría. Blanco Pangur no me envidia: ama su oficio infantil.
Cuando los dos —esto nunca nos hastía— estamos solos en la casa, tenemos algo a lo
que podemos aplicar nuestra destreza, un juego interminable.
A veces sucede que un ratón queda atrapado en su red como resultado de belicosas
batallas. En cuanto mí, mi red atrapa una norma difícil de conocimiento arduo.
Aunque estamos así en cualquier momento, ninguno estorba al otro: cada uno ama su
oficio y se complace individualmente en su ejercicio.
Para los celtas, el mundo siempre es, de manera latente y activa, espiritual. La
profundidad de este flujo recíproco también se expresa en el poder del lenguaje en el
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mundo celta. El lenguaje podía causar sucesos y adivinarlos. Con cánticos y sortilegios
se podía revertir el curso de un destino negativo para dar lugar a algo nuevo y bueno. En
el mundo sensorial de este pueblo, no había barreras entre el alma y el cuerpo. Cada uno
era natural para el otro. Cuerpo y alma eran hermanos. Aún no existía esa escisión
negativa de la moral dualista cristiana que más adelante haría tanto daño a estas bellas
presencias encerradas en un abrazo común. El mundo de la conciencia celta poseía esta
espiritualidad sensual unificada y lírica.
Al recuperar el sentido de lo sagrado del cuerpo podemos alcanzar nuevos niveles de
curación, creatividad y comunión. La poesía de Paul Celan posee una sensualidad diestra
y sutil; con el lenguaje de los sentidos nos permite acceder a su mundo espiritual
profundo y complejo:
No busques tu boca en mis labios, ni al extraño delante de la puerta, ni la lágrima en el
ojo.
El mundo de los sentidos sugiere otro más profundo, pictórico de luz y posibilidad.
Una espiritualidad de la transfiguración
La espiritualidad es el arte de la transfiguración. No debemos forzamos a cambiar
adecuándonos violentamente a una forma predeterminada. No es necesario funcionar de
acuerdo con la idea de un programa o plan de vida predeterminados. Más bien debemos
practicar un arte nuevo, el de prestar atención al ritmo interior de nuestros días y nuestra
vida. Así adquiriremos una nueva conciencia de nuestra presencia divina y humana.
Todos los padres conocen un ejemplo dramático de esta clase de transfiguración. Vigilan
cuidadosamente a sus hijos, pero éstos un buen día los sorprenden: los reconocen, pero
su conocimiento de ellos resulta insuficiente. Hay que volver a escucharlos.
La idea de la atención es mucho más creativa que la de la voluntad. Con excesiva
frecuencia, la gente trata de cambiar su vida, esgrimiendo la voluntad como una suerte de
martillo para darle la forma adecuada. El intelecto identifica el objetivo del plan y la
voluntad obliga a la vida a tomar la forma correspondiente. Es una forma exterior y
violenta de afrontar lo sagrado de la propia presencia. Te expulsa con falsedades de ti
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mismo y puedes pasar años perdido en la selva de "tus programas mecánicos.
espirituales. Puedes morir de una sed que tú mismo has causado. "
Si trabajas con otro ritmo, volverás fácil y naturalmente a tu propio yo. Tu alma conoce
la geografía de tu destino. Sólo ella tiene el mapa de tu futuro; por eso puedes confiar en
este aspecto indirecto, oblicuo de tu yo. Si lo haces, te llevará donde quieres ir; más aún,
te enseñará un ritmo benigno para tu viaje. Este arte del ser no conoce principios
generales. Pero la signatura de este viaje singular está grabada profundamente en tu
alma. Si te ocupas de tu yo y tratas de acceder a tu propia presencia, hallarás el ritmo
exacto de tu vida. Los sentidos son caminos generosos para llegar a tu casa.
Si prestas atención a tus sentidos, podrás alcanzar una renovación, más aún, una
transfiguración total de tu vida. Tus sentidos son los guías para llegar a lo más profundo
del mundo interior de tu corazón. Los mayores filósofos coinciden en que el
conocimiento llega en gran medida por medio de los sentidos. Éstos son nuestros puentes
al mundo. La piel humana es porosa; el mundo fluye a través de ti. Tus sentidos son
poros enormes que permiten que entre el mundo. Si estás en sintonía con la sabiduría de
tus sentidos, jamás serás un exiliado en tu propia vida, un forastero perdido en un lugar
espiritual exterior construido por tu voluntad y tu intelecto.
Los sentidos como umbrales del alma
Durante mucho tiempo hemos creído que lo divino está fuera de nosotros. Llevados por
esta convicción, hemos tensado nuestros anhelos hasta un grado desastroso. Es una gran
soledad, ya que es el anhelo humano lo que nos vuelve santos. El anhelo es lo más bello
que hay en nosotros; es espiritual, posee profundidad y sabiduría. Si lo enfocas en una
divinidad remota, lo sometes injustamente a una tensión. Así, sucede que el anhelo busca
lo divino, pero el exceso de tensión lo obliga a replegarse sobre sí mismo en forma de
cinismo, vacío o negativismo. Así se puede destruir una vida hermosa. Pero no es
necesario someterlo a tensión alguna. Si creemos que el cuerpo está en el alma y que ésta
es un lugar sagrado, la presencia de lo divino está aquí, cerca de nosotros.
Por estar el cuerpo dentro del alma, los sentidos son los umbrales hacia ella. Cuando tus
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sentidos se abren por primera vez al mundo, la primera presencia que encuentran es la de
tu alma. Ser sensual o sensorial es estar en presencia de la propia alma. Wordsworth,
quien conocía la dignidad de los sentidos, escribió que «el placer es el tributo que
debemos a nuestra dignidad como seres humanos». Es una visión profundamente
espiritual. Tus sentidos te vinculan íntimamente con lo divino que hay en ti y a tu al-
rededor. Al sintonizar con los sentidos, puedes devolver flexibilidad a una creencia que
se ha vuelto rígida y suavidad a una visión encallecida. Puedes abrigar y curar esos
sentimientos atrofiados, barreras que nos destierran de nosotros mismos y nos separan de
otros. Entonces ya no estamos desterrados de esa maravillosa cosecha de divinidad que
se recoge secretamente en nuestro interior. Aunque veremos cada sentido por separado,
es importante comprender que siempre actúan juntos. Se superponen. Lo vemos en las
variadas reacciones ante el color. Esto significa que la percepción del color no es
meramente visual.
El ojo es como el alba
Veamos en primer término el sentido de la vista. En el ojo humano, la intensidad de la
presencia humana se concentra de manera singular y se vuelve accesible. El universo en-
cuentra su reflejo y comunión más profundos en él. Puedo imaginar a las montañas
soñando con el advenimiento del ojo humano. Cuando se abre, es como si se produjera el
alba en la noche. Al abrirse, encuentra un mundo nuevo. También es la madre de la
distancia. Al abrirse, nos muestra que los otros y el mundo están fuera, distantes de
nosotros. El acicate de tensión que ha animado a la filosofía occidental es el deseo de
reunir el sujeto con el objeto. Acaso es el ojo como madre de la distancia quien los
separa.
Pero en un sentido maravilloso, el ojo, como madre de la distancia, nos lleva a
preguntarnos por el misterio y la alteridad de todo lo que está fuera de nosotros. En este
sentido, el ojo es a la vez la madre de la intimidad, ya que acerca lo demás a nosotros.
Cuando realmente contemplas algo, lo incorporas a ti. Se podría escribir una bella obra
espiritual sobre la santidad de la contemplación. Lo opuesto de ésta es la mirada
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escrutadora. Cuando te escrutan, el ojo del Otro es un tirano. Te conviertes en objeto de
la mirada del Otro de una forma humillante, invasora y amenazante.
Cuando miras algo profundamente, se vuelve parte de ti. Éste es uno de los aspectos
siniestros de la televisión. La gente mira constantemente imágenes vacías y falsas; imá-
genes pobres que invaden el mundo interior del corazón. El mundo moderno de la
imagen y los medios electrónicos recuerdan la maravillosa alegoría de la cueva de
Platón. Los prisioneros, engrillados y alineados, contemplan la pared de la cueva. El
fuego que arde a sus espaldas proyecta imágenes en la pared. Los prisioneros creen que
esas imágenes son la realidad, pero sólo son sombras reflejadas. La televisión y el mundo
informático son enormes páramos llenos de sombras. Cuando contemplas algo que puede
devolverte la mirada o que posee reserva y profundidad, tus ojos se curan y se agudiza tu
sentido de la vista.
Existen personas físicamente ciegas, que han vivido siempre en un monopaisaje de
tinieblas. Nunca han visto una ola, una piedra, una estrella, una flor, el cielo ni la cara de
otro ser humano. Sin embargo, hay personas con visión perfecta que son totalmente
ciegas. El pintor irlandés Tony O'Malley es un artista maravilloso de lo invisible; en una
bella introducción a su obra, el artista inglés Patrick Heron dijo: «A diferencia de la
mayoría de las personas. Tony O'Malley anda por el mundo con los ojos abiertos».
Muchos hemos convertido nuestro mundo en algo tan familiar que ya no lo miramos.
Esta noche podrías hacerte la siguiente pregunta: ¿Qué he visto realmente hoy? Te sor-
prendería lo que no has visto. Tal vez tus ojos han sido reflejos condicionados que han
funcionado todo el día de manera automática, sin prestar verdadera atención ni reconocer
nada; tu mirada jamás se ha detenido ni prestado atención. El campo visual siempre es
complejo, los ojos no pueden abarcarlo todo. Si tratas de captar el campo visual total,
éste se vuelve indistinto y borroso; si te concentras en un aspecto, lo ves claramente, pero
pierdes de vista el contexto. El ojo humano siempre selecciona lo que quiere ver, a la vez
que evita lo que no quiere ver. La pregunta crucial es qué criterio empleamos para
decidir qué queremos ver y cómo eludimos lo que no queremos ver. Esa estrechez de
miras es causa de muchas vidas limitadas y negativas.
Es desconcertante comprobar que lo que ves y cómo lo ves determina cómo y quién
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serás. Un punto de partida interesante para el trabajo interior es explorar la propia
manera particular de ver las cosas. Pregúntate: ¿de qué manera contemplo el mundo? La
respuesta te permitirá descubrir tus criterios para ver. Hay muchos estilos de visión.
Estilos de visión
Para el ojo temeroso, todo es amenazante. Cuando miras al mundo con temor, sólo
puedes ver y concentrarte en las cosas que pueden dañar o amenazarte. El ojo temeroso
siempre está acosado por las amenazas.
Para el ojo codicioso, todo se puede poseer. La codicia es una de las fuerzas potentes del
mundo occidental moderno. Lo triste es que el codicioso jamás disfrutará de lo que tiene,
porque sólo puede pensar en lo que aún no posee, tierras, libros, empresas, ideas, dinero
o arte. La fuerza motriz y las aspiraciones de la codicia siempre son las mismas. La
felicidad es posesión, pero lo triste es que ésta vive en un estado permanente de
desasosiego; su sed interior es insaciable. La codicia es patética porque siempre la acosa
y la agota la posibilidad futura; jamás presta atención al presente. Con todo, el aspecto
más siniestro de la codicia es su capacidad para adormecer y anular el deseo. Destruye la
inocencia natural del deseo, aniquila sus horizontes y los reemplaza por una posesividad
frenética y atronada. Esta codicia envenena la Tierra y empobrece a sus habitantes. Tener
se ha convertido en el enemigo siniestro de ser.
Para el ojo que juzga todo está encerrado en marcos inamovibles. Cuando mira hacia el
exterior, ve las cosas según criterios lineales y cuadrados. Siempre excluye y separa, y
por eso jamás mira con espíritu de comprensión o celebración. Ver es juzgar.
Lamentablemente, el ojo que juzga es igualmente severo consigo mismo. Sólo ve las
imágenes de su interioridad atormentada proyectadas hacia el exterior desde su yo. El ojo
que juzga recoge la superficie reflejada y llama verdad a eso. No posee el don de
perdonar ni la imaginación suficiente para llegar al fondo de las cosas, donde la verdad
es paradójica. El corolario de la ideología del juicio superficial es una cultura que se basa
en las imágenes inmediatas.
Al ojo rencoroso, todo le es escatimado. Los que han permitido que se forme la úlcera
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del rencor en su visión jamás pueden disfrutar de lo que son o poseen. Siempre miran al
otro con rencor, acaso porque lo ven más bello, inteligente o rico que a sí mismos. El ojo
rencoroso, vive de su pobreza y descuida su propia cosecha interior.
Al ojo indiferente nada le interesa ni despierta. La indiferencia es uno de los rasgos de
nuestro tiempo. Se dice que es uno de los requisitos del poder; para controlar a los de-
más, hay que saber ser indiferente a las necesidades y flaquezas de los controlados. Así,
la indiferencia exige una gran capacidad para no ver. Para desconocer las cosas se
requiere una energía mental increíble. Sin que lo sepas, la indiferencia puede llevarte
más allá de las fronteras de la comprensión, la curación y el amor. Cuando te vuelves in-
diferente, cedes todo tu poder. Tu imaginación cae en el limbo del cinismo y la
desesperación.
Para el ojo inferior, los demás son mejores, más bellos, brillantes y dotados que uno. El
ojo inferior siempre aparta la vista de sus propios tesoros. Jamás celebra su presencia ni
su potencial. El ojo inferior es ciego a su belleza secreta. El ojo humano no fue hecho
para mirar hacia arriba y potenciar la superioridad del Otro, sino para mirar hacia abajo,
para reducir al Otro a inferioridad. Mirar a alguien a los ojos es un bello testimonio de
verdad, coraje y expectativa. Cada uno ocupa un terreno común, pero propio.
Para el ojo que ama, todo es real. Este arte del amor no es sentimental ni ingenuo. Este
amor es el mayor criterio de verdad, celebración y realidad. Según Kathleen Raine,
poetisa escocesa, lo que no ves a la luz del amor no lo ves en absoluto. El amor es la luz
en la cual vemos la luz, aquella en la cual vemos cada cosa en su verdadero origen,
naturaleza y destino. Si pudiéramos contemplar el mundo con amor, éste se presentaría
ante nosotros pictórico de incitaciones, posibilidades, profundidad.
El ojo que ama puede seducir el dolor y la violencia hacia la transfiguración y la
renovación. Brilla porque es autónomo y libre. Todo lo contempla con ternura. No se
deja atrapar por las aspiraciones del poder, la seducción, la oposición ni la complicidad.
Es una visión creativa y subversiva. Se alza por encima de la aritmética patética de la
culpa y el juicio y aprehende la experiencia a nivel de su origen, estructura y destino. El
ojo que ama ve más allá de la imagen y provoca los cambios más profundos. La visión
desempeña una función central en tu presencia y creatividad. Reconocer cómo ves las
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cosas puede llevarte al autoconocimiento y permitirte vislumbrar los tesoros maravillosos
que oculta la vida.
Sabor y habla
El sentido del sabor es sutil y complejo. La lengua es el órgano tanto del sabor como del
habla. Aquél es una de las víctimas de nuestro mundo moderno. Vivimos bajo presiones
y tensiones que nos dejan poco tiempo para saborear los alimentos. Una vieja amiga mía
suele decir que la comida es amor. Quien come en su casa, debe hacerlo con tiempo y
paciencia, con atención a lo que se le sirve.
Hemos perdido el sentido del decoro que corresponde al acto de comer, así como del rito,
presencia e intimidad que acompaña la comida; no nos sentamos a comer a la manera
antigua. Una de las cualidades más célebres del pueblo celta era la hospitalidad. Al
forastero se lo recibía con una comida. Este acto de cortesía precedía invariablemente a
cualquier asunto. Cuando celebras una comida, percibes sabores que habitualmente se te
pasan por alto, Muchos alimentos modernos carecen de sabor; mientras crece, lo fuerzan
con fertilizantes artificiales y lo riegan con productos químicos. Por consiguiente, su
sabor no es el de la naturaleza. El sentido del sabor está seriamente atrofiado. La
metáfora de la comida instantánea es un indicio certero acerca de la falta de sensibilidad
y gusto en la cultura moderna. Esto se refleja claramente en nuestro uso del lenguaje. La
lengua, órgano del sabor (del gusto), es también el del habla. Muchas de las palabras que
empleamos pertenecen espiritualmente a la categoría de la comida rápida. Son demasiado
insustanciales para reflejar una experiencia, demasiado débiles para expresar de verdad el
misterio interior de las cosas. En nuestro mundo veloz y exteriorizado, el lenguaje se ha
vuelto un fantasma, se ha reducido a sobreentendidos y etiquetas. Las palabras que
aspiran a reflejar el alma llevan en sí la tierra de la materia y la sombra de y lo divino.
La sensación de silencio y oscuridad que hay detrás de las palabras de las culturas
antiguas, particularmente en el folclore, brilla por su ausencia en el uso moderno del len-
guaje. Éste está repleto de siglas; nos impacientan las palabras que traen consigo
historias y asociaciones. La gente de campo, y en particular la de Irlanda occidental,
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tiene un gran sentido del lenguaje, una forma de expresarse poética y despierta. El
peligro de la intuición y la chispa del entendimiento encuentran expresión en frases
diestras. El inglés oral de Irlanda es tan interesante, entre otras razones, debido al
pintoresco fantasma subyacente del gaélico, que le infunde gran colorido, sutileza y
fuerza. El intento de destruir el gaélico fue uno de los actos de violencia más destructivos
de nuestra colonización por Inglaterra. El gaélico, lengua poética y poderosa, es el
depositario de la memoria de Irlanda. Cuando se despoja a un pueblo de su lengua, su
alma queda desconcertada.
La poesía es el lugar donde el lenguaje se articula bellamente con el silencio. La poesía
es el lenguaje del silencio.
Una página en prosa está atestada de palabras. En una página de poesía, las formas
esbeltas de las palabras anidan en el vacío blanco de la página. Ésta es un lugar de
silencio donde se marca el contorno de la palabra y se potencia la expresión de manera
profunda. Es interesante observar el propio lenguaje y las palabras que uno piensa
utilizar para ver si descubre una quietud o silencio. Si quieres renovar tu lenguaje y darle
vigor, acude a la poesía. Allí tu lenguaje
encontrará una iluminación purificadora y renovación sensual.
Fragancia y aliento
El sentido del olfato o la fragancia es sutil e inmediato. Los especialistas dicen que el
olfato es el más fiel de los sentidos por lo que se refiere a la memoria. Todos
conservamos los olores de la infancia. Es increíble que un aroma de la calle o de una
habitación pueda evocar recuerdos de experiencias largamente olvidadas. Desde luego,
los animales poseen un sentido del olfato maravillosamente útil. Al pasear un perro uno
se da cuenta de que su percepción del paisaje es enteramente distinta, ya que sigue
caminos determinados por los olores y vive aventuras al rastrear senderos invisibles por
todas partes. Cada día respiramos veintitrés mil cuarenta veces; poseemos cinco millones
de células olfatorias. Un perro ovejero tiene doscientos veinte millones de esas células.
El sentido del olfato es tan poderoso en el mundo animal porque ayuda a la
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supervivencia al alertar sobre el peligro; es vital para el sentido de la vida.
Tradicionalmente se decía que el aliento era el camino por el que el alma entraba en el
cuerpo. La respiración siempre se hace a pares, salvo en los casos del primer y último
suspiros. Una de las designaciones más antiguas de Dios es la palabra hebrea Ruach, que
también significa aire o viento. La palabra sugiere que Dios era como el aliento o el
viento debido a la fuerza y poder increíbles de la divinidad. En la tradición cristiana, el
misterio de la Trinidad sugiere que el Espíritu Santo surge debido a la separación del
Padre y el Hijo; el término técnico es spiratio. Esta concepción antigua vincula la
creatividad irrefrenable del Espíritu con el aliento del alma en la persona humana. El
aliento también es una metáfora apropiada porque la divinidad, como aquél, es invisible.
El mundo del pensamiento reside en el aire. Todos nuestros pensamientos suceden en ese
elemento. Debemos nuestros mayores pensamientos a la generosidad del aire. Es la raíz
de la idea de inspiración, ya que uno inspira o incorpora con el aliento los pensamientos
contenidos en el elemento aire. La inspiración no se puede programar. Uno puede
prepararse, estar dispuesto a recibir la inspiración, que es espontánea e imprevisible,
contraria a las pautas de repetición y expectativa. La inspiración siempre es una visita
inesperada.
Para trabajar en el mundo intelectual, de la investigación o del arte literario uno trata de
agudizar sus sentidos a fin de estar preparado para aprehender las grandes imágenes o los
pensamientos cuando se presentan. El sentido del olfato incluye la sensualidad de la
fragancia, pero la dinámica del aliento también incorpora el mundo profundo de la
oración y la meditación donde a través del ritmo del aliento uno alcanza su nivel
primordial del alma. A través del aliento meditado uno empieza a experimentar un lugar
interior que toca el terreno divino. El aliento y el ritmo de la respiración pueden
devolverte a tu antigua comunión, a la casa que según Eckhart jamás abandonaste, donde
vives desde siempre; la casa de la comunión espiritual.
Escuchar de verdad es adorar
El sentido del oído nos permite oír la creación. Uno de los grandes umbrales de la
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realidad es el que hay entre el sonido y el silencio. Todos los buenos sonidos tienen
silencio en su proximidad, delante y detrás de ellos. El primer sonido que oye el ser
humano es el del corazón de la madre en las oscuras aguas de la matriz. Por eso desde
antaño estamos en armonía con el tambor como instrumento musical. Su sonido nos
serena porque evoca el tiempo en que latíamos al unísono con el corazón de la madre.
Era una época de comunión total. No existía separación alguna; nuestra unidad con otro
era completa. P. J. Curtis, el gran estudioso irlandés del rythm and blues suele decir que
al buscar el sentido de las cosas, en realidad buscamos el acorde perdido. Cuando la
humanidad lo descubra, se eliminará la discordia del mundo y la sinfonía del universo
entrará en armonía consigo misma.
El don de escuchar es hermoso. Se dice que ser sordo es peor que la ceguera porque uno
queda aislado en un mundo interior de silencio aterrador. Aunque uno ve las personas y
el mundo que lo rodea, estar mera del alcance del sonido y la voz humana es estar muy
solo. Hay una diferencia muy importante entre oír y escuchar. A veces oímos las cosas
pero no las escuchamos. Cuando escuchamos realmente, percibimos lo que no se dice o
no se puede decir. A veces los umbrales más importantes del misterio son lugares de
silencio. Llevar una vida verdaderamente espiritual significa respetar la fuerza y la
presencia del silencio. Martin Heidegger dice que escuchar es adorar. Cuando escuchas
con el alma, entras en el ritmo y la armonía de la música del universo. La amistad y el
amor te enseñan a sintonizar con el silencio, llegar a los umbrales del misterio donde tu
vida y la de tu amado se penetran mutuamente.
Los poetas son personas que buscan permanentemente el umbral donde se tocan el
silencio y el lenguaje. Uno de los objetivos cruciales del poeta es hallar su propia voz.
Cuando empiezas a escribir, crees que estás componiendo bellos poemas; luego lees a
otros poetas y adviertes que ya han escritos poemas similares. Comprendes que los imita-
bas inconscientemente. Necesitas tiempo para separar las voces superficiales de tu propio
don con el fin de entrar en la clave profunda y la tonalidad de tu alteridad. Cuando hablas
con esa voz interior profunda, lo haces desde el tabernáculo singular de tu presencia. Hay
una voz interior en ti que nadie, ni tú mismo, ha escuchado. Si te das la oportunidad del
silencio, empezarás a desarrollar tu oído para escuchar en lo profundo de ti mismo la
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música de tu propio espíritu.
Después de todo, la música es el sonido más perfecto para encontrar el silencio. Cuando
oyes música, adviertes la belleza con que corona y trama el silencio, cómo revela el
misterio oculto del silencio. Mucho antes de que aparecieran los humanos, había aquí
una música antigua. Pero uno de los dones más hermoso que los humanos aportaron a la
Tierra es la música. En la gran música, el antiguo anhelo de la Tierra encuentra su
expresión. El gran director Sergiu Celibidace dice que no creamos música, sino
solamente las condiciones para que ella pueda aparecer. La música atiende al silencio y
la soledad de la naturaleza; es una de las experiencias sensoriales más poderosas,
inmediatas e íntimas. Es acaso el arte que mas nos acerca a lo eterno, porque cambia
inmediata e irreversiblemente nuestra vivencia del tiempo. Al escuchar música hermosa,
entramos en la dimensión eterna del tiempo. El tiempo lineal transitorio, quebrado, se
desvanece y entramos en el círculo de comunión con lo eterno. Sean 0'Faolain dice que
«en presencia de la gran música no podemos sino vivir noblemente».
El lenguaje del tacto
Nuestro sentido del tacto nos conecta con el mundo de manera íntima. Como madre de la
distancia, el ojo nos muestra que estamos fuera de las cosas. Hay una magnífica escultura
de Rodin titulada El beso. Dos cuerpos se buscan en tensión, desean el beso. Su magia
anula toda distancia; dos seres distanciados acaban de alcanzarse. El tacto y su mundo
nos transportan del anonimato de la distancia a la intimidad de la comunión. Los
humanos tocan con sus manos; éstas exploran, esbozan y palpan el mundo exterior. Las
manos son bellas. Kant dice que la mano es la expresión visible de la mente o el alma.
Con tus manos palpas el mundo. En el tacto humano, la mano busca la mano, el rostro o
el cuerpo del otro. El tacto vuelve sobre sí mismo. Nos acerca al mundo del otro. El ojo
traduce sus objetos en términos intelectuales. Los aprehende de acuerdo con su propia
lógica. Pero el tacto confirma la alteridad del cuerpo que palpa. No puede aprehender sus
objetos, sólo acercarlos. Decimos que una historia profundamente conmovedora nos
«roza», nos «toca». A través del sentido del tacto experimentamos el dolor. El contacto
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con el dolor no tiene nada de vacilante ni borroso. Llega directamente hasta el corazón de
nuestra identidad, donde despierta nuestra fragilidad y desesperación.
Ahora se admite que el niño necesita que lo toquen. El tacto transmite comunión, ternura,
calor, que alientan en el niño la confianza en sí mismo, la autoestima y la seguridad. Su
gran poder se debe a que vivimos dentro del maravilloso mundo de la piel. Ésta vive,
respira, está siempre activa y presente. Los seres humanos comunicamos tanta ternura y
fragilidad porque no vivimos dentro de cascarones, sino dentro de la piel, siempre
sensible a la fuerza, el tacto y la presencia del mundo.
El tacto es uno de los sentidos más inmediatos y directos. Posee un lenguaje propio. Es
también sutil y discriminador, y posee una memoria muy fina. Un pianista visitó a una
amiga y le preguntó si quería que tocara algo. «Tengo en las manos una hermosa pieza
de Schubert», dijo.
El tacto abarca íntegramente el mundo de la sexualidad; es probablemente el aspecto más
tierno de la presencia humana. En el contacto sexual, se admite al otro en el mundo de
uno. El mundo de la sexualidad es el mundo sagrado de la presencia. Eros es una de las
víctimas de la codicia y el mercantilismo contemporáneos. George Steiner ha escrito
sobre ello. Demuestra que las palabras de la intimidad, las palabras nocturnas de Eros y
el afecto, las palabras secretas del amor, han perdido todo su contenido bajo el neón de la
codicia y el consumismo. Es necesario y apremiante recuperar las palabras tiernas y
sagradas del tacto para consumar plenamente nuestra naturaleza humana. Cuando
contemples el mundo interior del alma, pregúntate hasta dónde has desarrollado el
sentido del tacto. ¿Cómo tocas las cosas? ¿Eres consciente del poder del tacto como
fuerza sensual, a la vez curativa y tierna? La recuperación del tacto puede dar nueva
hondura a tu vida; puede curar y fortalecerte, acercarte a ti mismo.
El tacto es un sentido muy inmediato. Puede sacarte del mundo falso y sediento del exilio
y la imagen. Al redescubrir el sentido del tacto vuelves a la casa de tu propio espíritu,
donde puedes experimentar nuevamente calor, ternura y comunión. En los momentos de
mayor intensidad humana, callan las palabras. Entonces es cuando habla el lenguaje del
tacto. Cuando estás perdido en el valle tenebroso del dolor, las palabras se vuelven
débiles y mudas. Sólo hay refugio y consuelo en un abrazo estrecho y cálido. Y cuando
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te sientes feliz, el tacto se vuelve un lenguaje de éxtasis.
El tacto te ofrece el indicio más profundo para llegar al misterio del encuentro, el
despertar y la comunión. Es el secreto contenido afectivo de toda conexión y asociación.
En última instancia, la energía, el calor y la incitación del tacto provienen de lo divino.
El Espíritu Santo es la faceta irrefrenable y apasionada de Dios, el espíritu táctil cuyo
roce te rodea, te acerca a tu yo y a los demás. El Espíritu Santo vuelve atractivas estas
distancias, las adorna con aromas de afinidad y comunión. Las distancias tocadas por la
gracia vuelven amigos a los extraños. Tu amado y tus amigos alguna vez fueron
desconocidos. De alguna manera, en un determinado momento, vinieron de la distancia
hacia tu vida. Su llegada pareció accidental y fortuita. Ahora no puedes imaginar tu vida
sin ellos. Asimismo, tu identidad y tu visión se componen de una cierta constelación de
ideas y sentimientos que han salido de lo más profundo de tu distancia interior. Si las
perdieras, perderías tu yo. Vives y caminas sobre suelo divino. Dijo san Agustín acerca
de Dios:
«Eres más íntimamente mío de lo que soy yo mismo». La inmediatez sutil de Dios, el
Espíritu Santo, toca tu alma y teje con ternura la trama de tus caminos y tus días.
Sensualidad celta
El mundo de la espiritualidad celta está en plena comunión con el ritmo y la sabiduría de
los sentidos. En la poesía celta sobre la naturaleza, todos los sentidos están despiertos:
oyes el sonido de los vientos, gustas la fruta y sobre todo se despierta en ti un
maravilloso sentido del contacto de la Naturaleza con la presencia humana. La
espiritualidad celta también posee una gran conciencia del sentido de la vista, sobre todo
en relación con el mundo de los espíritus. El ojo celta tiene una gran percepción del
mundo de transición entre lo invisible y lo visible. Los estudiosos lo llaman «mundo
imaginal», donde residen los ángeles. El ojo celta ama ese mundo. En la espiritualidad
celta encontramos un puente nuevo entre lo visible y lo invisible, que se expresa en
bellas poesías y bendiciones. Estos mundos ya no están separados. Fluyen natural, bella y
líricamente, confundiéndose entre sí.
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Una bendición para los sentidos
Que sea bendecido tu cuerpo.
Que comprendas que tu cuerpo es un fiel y hermoso amigo de tu
alma.
Que tengas paz y júbilo, y reconozcas que tus sentidos son umbrales sagrados.
Que comprendas que la santidad es atenta, que mira, siente,
escucha y toca.
Que tus sentidos te recojan y te lleven a tu casa. Que tus sentidos siempre te permitan
celebrar el universo y el misterio y las posibilidades de tu presencia aquí.
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3
TU SOLEDAD ES LUMINOSA
El mundo del alma es secreto
Nací en un valle de piedra caliza. Vivir en un valle es tener un cielo secreto. La vida está
enmarcada por el horizonte. Éste protege la vida, pero a la vez remite constantemente al
ojo a nuevas fronteras y posibilidades. La presencia del océano acentúa el misterio del
paisaje. Durante millones de años se ha desarrollado una antigua conversación entre el
coro del océano y el silencio de la piedra.
En este paisaje no hay dos piedras idénticas. Cada una tiene un rostro propio. Con
frecuencia, la caricia de la luz destaca la presencia tímida de cada piedra. Se diría que un
dios desenfrenado y surrealista creó este paisaje. Las piedras, siempre pacientes y mudas,
celebran el silencio del tiempo. El paisaje irlandés está lleno de recuerdos; contiene las
ruinas y. los rastros de civilizaciones antiguas. El paisaje tiene una curvatura, un color y
una forma desconcertantes para el ojo que anhela la simetría o la sencillez lineal. El
poeta W. B. Yeats se refirió a él en estos términos:
«... ese color austero y esa línea delicada son nuestra disciplina secreta». Basta andar
unos kilómetros para que cambie el paisaje, que ofrece constantemente vistas nuevas,
sorpresas para el ojo, incitaciones para la imaginación. Posee una complejidad salvaje y a
la vez serena. En cierto sentido, refleja la naturaleza de la conciencia celta.
El intelecto celta jamás se sintió atraído por la línea sencilla; siempre evitó las formas de
mirar y de ser que buscan satisfacción en la certeza. La mente celta profesaba gran
respeto hacia el misterio del círculo y la espiral. El círculo es uno de los símbolos más
antiguos y poderosos. El mundo es un círculo; también lo son el Sol y la Luna. El tiempo
mismo es de naturaleza circular; el día y el año se expresan con círculos. Lo mismo
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sucede con la vida de cada individuo en su nivel más íntimo. El círculo jamás se entrega
totalmente al ojo o la mente, pero ofrece una confiada hospitalidad a lo complejo y
misterioso; abarca simultáneamente la profundidad y la altura. Jamás reduce el misterio a
una sola dirección o preferencia. La paciencia con esta reserva es una de las intuiciones
profundas de la mente celta. El mundo del alma es secreto. Lo secreto y lo sagrado son
hermanos. Cuando no se respeta el secreto, se desvanece lo sagrado. Por consiguiente, la
reflexión no debe enfocar una luz excesivamente fuerte o agresiva sobre el mundo del
alma. La luz de la conciencia celta es tenue como una penumbra.
El peligro de la visión de neón
Nuestro tiempo padece una sed espiritual sin precedentes. Cada vez hay más personas
que despiertan al mundo interior. El hambre y la sed de lo eterno cobran vida en su alma;
es una nueva forma de conciencia. Pero uno de los aspectos dañinos de esta sed espiritual
es que echa una luz severa e insistente sobre todo lo que ve. La luz de la conciencia
moderna no es suave ni reverente; no demuestra magnanimidad en presencia del
misterio; quiere desentrañar y controlar lo desconocido. La conciencia moderna es
similar a la luz blanca fuerte y brillante de un quirófano. Esta luz de neón es demasiado
directa y clara para ofrecer su amistad al mundo umbrío del alma. No acoge de buen
grado lo que es discreto y oculto. La mente celta profesaba un respeto extraordinario por
el misterio y la hondura del alma individual.
Los celtas que reconocían que cada alma tiene su propia forma; la vestimenta espiritual
de una persona jamás le cae bien al alma de otra. Obsérvese que la palabra revelación
deriva de revelare, es decir, volver a velar. Vislumbramos el mundo del alma a través de
una apertura en un velo que vuelve a cerrarse. No hay acceso directo, permanente o
público a lo divino. Cada destino tiene una curvatura única que debe encontrar su propia
comunión y orientación espiritual. La individualidad es la única puerta hacia nuestro
potencial y bendición espiritual.
Cuando la búsqueda espiritual es demasiado intensa y ávida, el alma permanece oculta.
El alma jamás puede ser percibida en su integridad. Se encuentra más cómoda en una luz
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que admite la sombra. Antes de que existiera la electricidad, a la noche se encendían
velas. Ésta es la luz ideal para acoger la oscuridad; ilumina suavemente las cavernas e
incita a la imaginación. La vela permite que la oscuridad conserve sus secretos. En su
llama hay sombras y color. La percepción a la luz de la vela es la forma de luz más
apropiada y respetuosa para acercarse al mundo interior. No impone al misterio nuestra
torturada transparencia. La mirada fugaz es suficiente. La percepción a la luz de la vela
demuestra la delicadeza y el respeto apropiados al misterio y la autonomía del alma.
Semejante percepción se siente cómoda en el umbral. No necesita ni desea invadir el
temenos donde reside lo divino.
En nuestro tiempo se utiliza el lenguaje de la psicología para abordar el alma. Es ésta una
ciencia maravillosa. En muchos sentidos, ha sido el explorador lanzado a la aventura
heroica de descubrir el mundo interior virgen. En nuestra cultura de inmediatez sensorial,
la psicología ha abandonado en buena medida la fecundidad y la reverencia del mito y
sufre la tensión de la conciencia de neón, que es impotente para recuperar o abrir el
mundo del alma en toda su densidad y profundidad. El misticismo celta reconoce que en
lugar de descubrir el alma u ofrecerle nuestros débiles cuidados, debemos permitir que
ella nos descubra y nos cuide. Su actitud es de ternura para con los sentidos y carente de
agresividad espiritual. Las historias, la poesía y la oración celtas se expresan en un
lenguaje que evidentemente antecede al discurso, un lenguaje de observación lírica y
reverente. En ocasiones recuerda la pureza del haiku japonés. Sobrepasa el nudoso
lenguaje narcisista de la autorreflexión para crear una forma lúcida de palabras a través
de la cual resplandecen la naturaleza y la divinidad en su hondura sobrenatural. La
espiritualidad celta reconoce la sabiduría y la luz lenta que pueden cuidar y dar
profundidad a tu vida. Cuando despierta el alma, tu destino se agita al impulso de la
creatividad.
Aunque el destino se revela lenta y parcialmente, intuimos su intención en el rostro
humano. Siempre me ha fascinado la presencia humana en un paisaje. Cuando uno
camina por las montañas y se encuentra con otro, tiene una fuerte conciencia de que el
rostro humano es como un icono proyectado contra la soledad de la naturaleza. La cara
es un umbral donde un mundo contempla el exterior y otro mira su propio interior. Los
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dos mundos se reúnen en la cara. Detrás de cada una hay un mundo oculto que nadie
puede ver. La belleza de lo espiritual reside en la profundidad de una amistad interior que
puede cambiar totalmente lo que se toca, ve y palpa. En cierto sentido, la cara es el lugar
donde el alma se vuelve indirectamente visible. Pero el alma sigue siendo esquiva porque
la cara no puede expresar directamente todo lo que se intuye y siente. No obstante, con la
edad y la memoria la cara refleja gradualmente la travesía del alma. Cuanto más anciano
es el rostro, mayor la riqueza del reflejo.
Nacer es ser elegido
Nacer es ser elegido. Nadie está aquí por casualidad. Cada uno fue enviado a cumplir un
destino particular. A veces el significado profundo de un suceso sale a la luz cuando se lo
interpreta de manera espiritual. Considérese el momento de la concepción: las
posibilidades son infinitas. Pero en la mayoría de los casos se concibe un solo niño. Esto
parece sugerir la intervención de cierta selectividad. Ésta sugiere a su vez la presencia de
una providencia protectora que te soñó, te creó y se ocupa de tí. Nadie te consultó acerca
de los grandes problemas que forjan tu destino: cuándo habrías de nacer, dónde y de qué
padres. Imagina la diferencia en tu vida si hubieras nacido en la casa vecina. No se te
ofreció un destino para elegir. Dicho de otra manera. Se dispuso un destino especial para
ti. Pero también se te dio libertad y creatividad para trascender los dones, crear un
conjunto de nuevas relaciones y forjar una identidad constantemente renovada, que
incluye la vieja pero no se limita a ella. Éste es el ritmo secreto del crecimiento, que obra
discretamente detrás de la fachada exterior de tu vida. El destino crea el marco exterior
de la experiencia y la vida; la libertad encuentra y llena su forma interior.
Millones de años antes de que llegaras, se preparó cuidadosamente el sueño de tu
individualidad. Se te envió a una forma de destino que te permitiría expresar el don
singular que traes al mundo. Cada persona tiene un destino singular. Cada uno debe
hacer algo que nadie más puede. Si otro pudiera cumplir tu destino, sería él quien
ocuparía tu lugar y tú no estarías aquí. Es en lo más profundo de tu vida donde
descubrirás la necesidad invisible que te trajo aquí. Cuando empiezas a desentrañarlo, tu
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don y la capacidad de emplearlo cobran vida. Tu corazón se acelera y la urgencia de vivir
reaviva la llama de tu creatividad. Si puedes despertar este sentido del destino, entras en
consonancia con el ritmo de tu vida. Pierdes esa consonancia cuando reniegas de tu
potencial y tu talento, cuando te refugias en la mediocridad para desoír la llamada.
Cuando eso sucede, tu vida se vuelve aburrida, rutinaria, o cae en el automatismo
anónimo. El ritmo es la clave secreta del equilibrio y la comunión. No caerá en la falsa
satisfacción ni en la pasividad. Es el ritmo de un equilibrio dinámico, de una buena
disposición del espíritu, una ecuanimidad que no está concentrada en sí misma. Este
sentido del ritmo es antiguo. La vida nació en el océano; cada uno viene de las aguas del
útero; el flujo y reflujo de las mareas vive en nuestra respiración. Cuando estás en
consonancia con el ritmo de tu naturaleza, nada perjudicial puede alcanzarte. La Provi-
dencia está en comunión contigo; te protege y te transporta a tus nuevos horizontes. Ser
espiritual es estar en consonancia con el propio ritmo.
El mundo subterráneo celta como resonancia
A menudo pienso que el mundo interior es como un paisaje. Aquí, en nuestro mundo de
piedra caliza, nunca se acaban las sorpresas. Es hermoso hallarse en la cima de una
montaña y descubrir un manantial que sale de debajo de las grandes piedras. Viene del
corazón de la montaña, allí donde jamás penetró ojo humano. La sorpresa del manantial
sugiere fuentes arcaicas de conciencia que despiertan en nuestro interior. Con súbita
frescura nacen nuevos manantiales.
No es casual que en el mundo celta los manantiales fueran sagrados. Se veían como
umbrales entre el mundo subterráneo oscuro e ignoto y el mundo exterior de la luz y la
forma.
En tiempos antiguos se concebía la tierra de Irlanda como el cuerpo de una diosa. Se
veneraba los manantiales como lugares por donde manaba la divinidad. Como dijo
Manannan MacLir: «Quien no beba de la fuente no tendrá sabiduría». Aún hoy la gente
visita los manantiales sagrados. Visitan varios, caminando en el sentido de las agujas del
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reloj, y con frecuencia dejan exvotos. En cada uno encuentran distintas clases de
curación.
Cuando brota un manantial en la mente, surgen nuevas posibilidades; uno encuentra en sí
mismo una profundidad y una vitalidad desconocidas. El irlandés James Stephens se
refiere a este arte del despertar cuando dice:
«La única barrera es nuestra disposición». Con frecuencia permanecemos exiliados,
marginados del mundo fecundo del alma simplemente porque no estamos dispuestos. De-
bemos preparar el corazón y la mente. Son muchas las bendiciones y la belleza próximas
que nos están destinadas, pero no pueden entrar en nuestra vida porque no estamos
preparados para recibirlas. El tirador está en el lado interior de la puerta; sólo uno mismo
puede abrirla. A veces nuestra falta de preparación se debe a la ceguera, el miedo, la
deficiente autoestima. Cuando estemos preparados, seremos bendecidos. En ese
momento la puerta del corazón será la puerta del Cielo. Shakespeare lo dijo en El rey
Lear. «Los hombres han de sobrellevar/su partida como sucedió con su llegada;/lo único
que importa es la madurez».
Transfigurar el amor propio: liberar el alma
A veces nuestros proyectos espirituales nos alejan de nuestra comunión interior. Nos
volvemos adictos a los métodos y proyectos de la psicología y la religión. Estamos tan
desesperados por aprender a ser que nuestra vida pasa y descuidamos la práctica de ser.
Uno de los aspectos jubilosos del intelecto celta es su sentido de la espontaneidad. Ésta
constituye uno de los mayores dones espirituales. Ser espontáneo es huir de la jaula del
amor propio al confiar en aquello que lo trasciende. El amor propio es uno de los ma-
yores enemigos de la comunión espiritual. Tiene poco que ver con la forma verdadera de
la individualidad. Es un yo falso, nacido del miedo y una actitud defensiva, una coraza
protectora que erigimos en torno de nuestros afectos. Es un producto de la timidez, de la
incapacidad de confiar en el Otro y respetar la propia Alteridad. Uno de los mayores
conflictos en la vida es el que se libra entre el amor propio y el alma. El amor propio, por
sentirse amenazado, es competitivo y tenso; por el contrario, el alma se siente atraída por
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lo sorprendente, espontáneo, nuevo y fresco. Evita lo cansado, gastado o repetitivo. La
imagen del manantial que brota de la costra dura del suelo revela la frescura que puede
brotar súbitamente del corazón dispuesto a las nuevas vivencias.
No hay programas espirituales
En nuestra época hay una gran obsesión por los programas espirituales. Éstos tienden a
ser muy lineales. Imaginan la vida espiritual como un viaje con una serie de etapas. Cada
una tiene su propia metodología, negativismo y posibilidades. Semejante plan suele
convertirse en un fin en sí mismo. Arroja sobre uno el peso de su propia presencia natu-
ral. Un plan así puede dividirnos y separarnos de lo más íntimo de nuestro ser. Se
abandona el pasado por irredento, el presente se utiliza como punto de apoyo de un
futuro que promete santidad, integración o perfección. El tiempo, al ser reducido a un
progreso lineal, es despojado de presencia. El místico del siglo XIV Juan Eckhart,
llamado Maestro Eckhart, revisa drásticamente el concepto mismo de proyecto espiritual.
Según él, no existe la travesía espiritual. Es una idea algo escandalosa, pero vivificante.
Una travesía espiritual, si existiera, tendría unos centímetros de longitud y muchos
kilómetros de profundidad. Estaría en consonancia con el ritmo de tu naturaleza profunda
y tu presencia. Esta sabiduría nos reconforta. No tienes que alejarte de tu yo para entrar
en conversación con tu alma y los misterios del mundo espiritual. Lo eterno tiene un
lugar... dentro de ti.
Lo eterno no está en otra parte; no es remoto. No hay nada tan próximo como lo eterno.
Lo dice la bella frase celta: Tá tir na n-ógar chulán tí -tír álainn trina chéile-. «La tierra
de la juventud eterna está detrás de la casa, una hermosa tierra contenida en sí misma».
El mundo eterno y el mortal no son paralelos; están unidos. Así lo dice la hermosa ex-
presión gaélica fighte fuaighte: «tejidos entretejidos».
Detrás de la fachada de nuestra vida normal, el destino eterno forja nuestros días y
caminos. El despertar del espíritu humano es un regreso a casa. Sin embargo,
irónicamente, nuestro sentido de lo conocido suele militar contra ese regreso. Hegel dijo
que «una cosa sigue siendo desconocida precisamente porque nos es familiar». Es un
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concepto poderoso. Detrás de la fachada de lo familiar nos aguardan cosas extrañas. Así
sucede en nuestras casas, donde vivimos, e incluso con las personas que viven con
nosotros. El mecanismo de familiaridad introduce una gran insensibilidad en las
amistades y otras relaciones. Reducimos la imprevisibilidad y el misterio de la persona y
el paisaje a la imagen exterior conocida. Pero es una mera fachada. La familiaridad nos
permite someter, controlar y en definitiva olvidar el misterio. Hacemos las paces con la
imagen superficial a la vez que nos apartamos de la Alteridad y la fecunda turbulencia
que ella disimula. La familiaridad es una de las formas más sutiles y penetrantes de alie-
nación humana.
En un libro de conversaciones con Pedro Mendoza, Gabriel García Márquez dijo acerca
de su relación de treinta años con su esposa Mercedes: «La conozco tan bien que no
tengo la menor idea de quién es en realidad.» Para Márquez, la familiaridad incita a la
aventura y el misterio. Por el contrario, las personas más próximas a nosotros a veces se
vuelven tan familiares que se pierden en una distancia sin estímulo ni sorpresa. La
familiaridad puede ser una muerte discreta, una rutina que se prolonga sin ofrecer nuevos
desafíos ni aliento.
Esto sucede también con nuestra vivencia de los lugares que conocemos. Recuerdo mi
primera noche en Tu-binga. Pasaría cuatro años allí, estudiando a Hegel, pero esa
primera noche la ciudad me era extraña y totalmente desconocida. «Mírala muy bien»,
pensé, «porque nunca volverás a verla así. Y así fue. Al cabo de una semana conocía el
camino a las aulas, el comedor y la biblioteca. Una vez conocidas las rutas a través de
esa tierra extraña, en poco tiempo se volvió familiar y dejé de verla tal como era.
Para muchos es difícil despertar al mundo ulterior, sobre todo cuando su vida se ha
vuelto excesivamente rutinaria. Les resulta difícil encontrar algo nuevo, interesante o
incitante en su existencia insensibilizada. Sin embargo, ya se nos ha dado codo lo que
necesitamos para el viaje. Por consiguiente, hay mucho de insólito en la luz umbría del
mundo espiritual. Debemos conocer mejor esa luz discreta. El primer paso para despertar
a tu vida interior, a la profundidad y la promesa de tu soledad, sería que te consideraras
momentáneamente un extraño en lo más profundo de tu ser. Visualizarte como un
forastero, alguien que ha desembarcado en tu vida, es un ejercicio liberador. Esta
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meditación te ayuda a quebrar la llave de fuerza de la auto-satisfacción y la rutina. Poco
a poco empiezas a intuir el misterio y la magia que hay en tí. Comprendes que no eres el
dueño impotente de una vida insensible, sino un huésped de paso provisto de bendiciones
y posibilidades que no pudiste inventar ni ganar.
El cuerpo es tu única casa
Es algo misterioso que el cuerpo humano sea arcilla. El individuo es el lugar de
encuentro de los cuatro elementos. La persona es una forma de arcilla que vive en el
medio aéreo. Pero el fuego de la sangre, el pensamiento y el alma discurre por el cuerpo.
Toda su vida y energía discurren por el círculo sutil del elemento acuático. Hemos
surgido ¿e las profundidades de la Tierra. Piensa en los millones de continentes de arcilla
que jamás tendrán la oportunidad de abandonar este mundo subterráneo. La arcilla jamás
encontrará una forma para ascender y expresarse en el mundo de la luz, sino que vivirá
eternamente en la tierra ignota de las sombras. Por este motivo, la idea celta que sostiene
que el mundo subterráneo no es oscuro, sino un mundo de espíritus, es muy hermosa. En
Irlanda se cree que Tuatha Dé Dannan, la tribu celta desterrada de la superficie de Ir-
landa, vive en el mundo subterráneo. Desde allí gobiernan la fertilidad de la tierra. Por
consiguiente, cuando un rey era coronado, se desposaba simbólicamente con la diosa. De
esta manera su reinado ayudaría a su pueblo. Los celtas eran un pueblo agrícola y rural.
Esto ha afectado en gran medida a nuestra visión inconsciente del paisaje irlandés. Éste
no es sólo natural, sino que posee cierta luminosidad. Nos sentimos en comunión con él.
Cada parcela tiene su nombre y ha sido escenario de algún suceso. Posee una memoria
secreta y callada, una historia de presencias donde nada se pierde ni se olvida. En la obra
teatral The Gigli Concert, de Tom Murphy, un hombre anónimo pierde simultáneamente
el sentido del paisaje y la capacidad de comunicarse consigo mismo.
El misterio del paisaje irlandés está contado en historias y leyendas de distintos lugares.
Los cuentos de fantasmas y espíritus son innumerables. Un gato mágico cuida un antiguo
tesoro en un gran campo. Hay una fascinante red de cuentos sobre la independencia y la
estructura del mundo espiritual. El cuerpo humano ha surgido de este mundo
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subterráneo. Por consiguiente, en tu cuerpo la arcilla adquiere una forma que nunca tuvo.
Así como es un gran privilegio que tu arcilla haya salido a la luz, también es una gran
responsabilidad.
En tu cuerpo de arcilla salen a la luz y se expresan cosas hasta ahora desconocidas,
presencias que jamás tuvieron forma o luz en otro individuo. Parafraseando a Heidegger,
que dijo que «el hombre es pastor del ser», podemos decir que el hombre es pastor de
arcilla. Representas un mundo desconocido que te pide le prestes voz. A veces sientes
una felicidad que no corresponde a tu biografía individual, sino a la arcilla de la que
fuiste hecho. En otras ocasiones, el pesar cae sobre ti como una bruma sobre el paisaje.
Es tan sombría que puede paralizarte. No debes interferir con este desplazamiento de los
sentimientos. Antes bien, deberías reconocer que esta emoción corresponde a tu arcilla
más que a tu mente. Lo sabio es dejar que pase la tormenta, que va en camino hacia otra
parte. Solemos olvidar que la arcilla posee una memoria anterior a nuestra mente, una
vida propia que precedió a su forma actual. Podemos parecer modernos, pero somos
antiguos, hermanos y hermanas en la misma arcilla. En cada uno, una parte distinta del
misterio se vuelve luminosa. Para llegar a ser y devenir tu yo, necesitas el resplandor
antiguo de otros.
Nuestra esencia es un bello componente de la naturaleza. El cuerpo conoce esta
comunión y la anhela. No nos destierra espiritual ni afectivamente. El cuerpo humano se
siente a sus anchas en la Tierra. Se diría que una astilla clavada en la mente es la
dolorosa raíz de tanto exilio. Esta tensión entre la arcilla y la mente es la fuente de toda
creatividad. Es la tensión interior entre lo antiguo y lo nuevo, lo conocido y lo
desconocido. Este ritmo sólo puede ser aprehendido por la imaginación, la única capaz
de navegar ese ínterin sublime donde se tocan las distintas fuerzas interiores. La
imaginación está empeñada en la justicia de la integridad. En un conflicto interior, no
escogerá un bando y reprimirá o desterrará al otro; tratará de iniciar una conversación
profunda entre ambos para que pueda nacer algo original. La imaginación ama los
símbolos porque reconoce que la divinidad interior sólo puede hallar expresión en forma
simbólica. A través de la imaginación, el alma crea y construye su vivencia profunda. La
imaginación es el espejo más reverente del mundo interior.
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La individualidad no tiene por qué ser solitaria o estar aislada. Como dice la bella frase
de Cicerón: Numquam minus solus quam cum solus. Uno puede armonizar con la propia
individualidad si la ve como una expresión profunda o sacramento de la arcilla antigua.
Cuando se produce un despertar del amor y la amistad, se puede revelar esta arcilla
interior. Si conocieras bien el cuerpo de la persona amada, sabrías dónde estuvo su arcilla
antes de adquirir forma en ella. Podrías intuir las diversas tonalidades de su arcilla: acaso
una parte venga de la orilla de un lago sereno, otra de lugares solitarios de la naturaleza,
otras en fin de lugares ocultos y desconocidos. Nunca sabemos cuántos lugares de la
naturaleza se encuentran en el cuerpo humano. No todo el paisaje es exterior, una parte
se ha introducido en el alma. La presencia humana huele a paisaje.
El mundo celta había desarrollado un sentido profundo de la complejidad del individuo.
Con frecuencia surgen conflictos interiores allí donde coinciden distintas partes de la
memoria de nuestra arcilla; puede reinar allí una energía bruta, irrefrenable. El
reconocimiento de nuestra naturaleza de arcilla puede traernos una armonía más antigua.
Puede devolvernos al ritmo antiguo que habitamos antes de que nos dividiera la
conciencia. Uno de los aspectos más bellos del alma es que constituye el terreno de en-
cuentro entre la separación del aire y la comunión de la tierra. El alma media entre el
cuerpo y la mente; abriga y contiene a ambos. En este sentido primordial, el alma es
imaginativa.
El cuerpo está en el alma
Debemos aprender a confiar en el aspecto indirecto de nuestro yo. Tu alma es el lado
oblicuo de tu mente y cuerpo. El pensamiento occidental enseña que el alma está en el
cuerpo. Sostiene que está encerrada en una región especial, pequeña y sutil de éste. Suele
imaginarla de color blanco. Cuando muere la persona, parte el alma y el cuerpo se de-
rrumba. Diría que es una versión falsa del alma. El criterio más antiguo enfoca el
problema de la relación entre alma y cuerpo en sentido inverso. El cuerpo está en el
alma. Tu alma es más extensa que tu cuerpo, abarca a éste y también la mente. Sus
antenas son más perceptivas que las de la mente o el yo. Si confiamos en esta dimensión
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umbría, llegamos a nuevos lugares en la aventura humana. Pero para ser, debemos
liberarnos; si no dejamos de forzarnos, jamás entraremos en comunión con nosotros
mismos. Hay algo antiguo en nuestro interior que crea la novedad. En verdad, se necesita
muy poco para desarrollar un auténtico sentido de la propia individualidad espiritual.
Una de las cosas absolutamente esenciales para ello es el silencio, la otra es la soledad.
La soledad es una de las cosas más valiosas del espíritu humano. No es lo mismo que el
abandono. Cuando te sientes abandonado, adquieres una conciencia punzante de tu
separación. La soledad puede ser un regreso a tu comunión más profunda. Uno de los
aspectos más bellos que poseemos como individuos es la presencia de lo incon-
mensurable en nosotros. En cada uno hay un punto de absoluta desconexión de todo y de
todos. Es un tesoro, aunque asusta reconocerlo. Significa que no podemos seguir
buscando fuera las cosas que necesitamos dentro. Las bendiciones que anhelamos no
están en otros lugares o personas. Sólo tu propio yo puede dártelas. Su patria es el fuego
de tu alma.
Ser natural es ser santo
En Irlanda occidental hay muchas casas con fogón y chimenea. En invierno, cuando
visitas a alguien, atraviesas el paisaje frío y desolado hasta llegar al fogón, donde te
aguardan el calor y la magia del fuego. El fuego de turba es una presencia antigua. La
turba viene de la tierra, trae recuerdos de árboles, campos y tiempos antiguos. Es extraño
quemar la tierra en la intimidad de la casa. Me fascina la imagen del fogón como lugar de
regreso y calidez.
En la soledad interior de todos hay un fogón cálido y fulgurante. La idea de inconsciente,
aunque profunda y maravillosa, hace que a veces se tenga miedo de volver a ese fogón
particular. Mal interpretamos el inconsciente si pensamos que es un sótano donde
alojamos nuestras represiones y el daño que nos hacemos a nosotros mismos. El miedo a
nosotros mismos nos hace imaginar que dentro tenemos monstruos. Dice Yeats: «El
hombre necesita un valor temerario para descender al abismo de sí mismo». Pero lo
cierto es que estos demonios no ocupan todo el inconsciente. La energía primordial del
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alma nos reserva un calor y una acogida maravillosos. Uno de los motivos por los que se
nos puso en la Tierra fue para establecer esta relación con nosotros mismos, esta amistad
interior. Los demonios nos acosarán mientras tengamos miedo. Todas las aventuras
mitológicas clásicas exteriorizan los demonios. Al presentar batalla, el héroe se
engrandece, alcanza nuevos niveles de creatividad y equilibrio. Cada demonio interior es
portador de una preciosa bendición que curará y liberará. Para recibir ese don, debes
dejar a un lado tu miedo y afrontar el riesgo de pérdidas y cambios que trae consigo cada
encuentro interior.
Los celtas poseían un maravilloso conocimiento intuitivo de la complejidad de la psique.
Creían en varias presencias divinas. Lugh era el dios más venerado. Era un dios de luz y
de los dones. El Luminoso. La antigua festividad de Lunasa lleva su nombre. La diosa de
la Tierra era Anu, madre de la fecundidad. También reconocía el origen divino de la
negatividad y la oscuridad. Había tres diosas madres de la guerra: Morrigan, Macha y
Bodbh. Las tres cumplen un papel crucial en la antigua epopeya, Taín. Los dioses y las
diosas siempre estaban vinculados con algún lugar. Las presencias divinas se
manifestaban sobre todo en árboles, manantiales y ríos. Alentada por esa rica trama de
presencias divinas, la psique antigua jamás estuvo tan aislada y alienada como la
moderna. Para remediar esa alienación de nuestro tiempo es vital que recuperemos el
alma.
En términos teológicos o espirituales, podemos concebir esta desconexión absoluta con
la totalidad como un vacío sagrado en el alma que nada exterior puede colmar. A veces
tratamos desesperadamente de colmarlo con posesiones, trabajo o creencias, pero éstas
nunca se afirman. Siempre caen y nos dejan más inermes e indefensos que nunca. Llega
el momento en que te das cuenta de que ya no puedes seguir disimulando ese vacío.
Mientras no oigas su llamada, serás un fugitivo interior, huyendo de refugio en refugio,
nada que se parezca a una casa. La naturalidad es santidad, pero es muy difícil ser
natural, es decir, sentirse cómodo con la propia naturaleza. Si estás fuera de tu yo, si
siempre buscas más allá de él, desconoces la llamada de tu propio misterio. Cuando
reconoces la soledad de tu integridad y te acoges a su misterio, tus relaciones con otros
adquieren nuevo calor, aventura, asombro.
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La espiritualidad es sospechosa cuando se emplea como anestésico para engañar la sed
espiritual. Esa espiritualidad es producto del miedo a la soledad. Quien afronta la soledad
con coraje aprende que no tiene motivos para temer. La expresión «no temas» aparece
trescientas sesenta y seis veces en la Biblia. En el corazón de tu soledad hay un alivio.
Cuando lo comprendes, pierdes la mayor parte del miedo que rige tu vida. Apenas se
transfigura tu miedo, entras en consonancia con el ritmo de tu yo.
La mente bailarina
Hay muchas clases de soledad. La del sufrimiento cuando atraviesas la oscuridad es una
sensación intensa y terrible de abandono. Las palabras son incapaces de expresar tu
dolor; lo que transmiten a otros está muy alejado, es muy distinto de tu verdadero
sufrimiento. Todos hemos conocido ese momento sombrío. La conciencia popular sabe
que en esas ocasiones debes tratarte a ti mismo con extraordinaria ternura. Amo la vista
de un campo de maíz en el otoño. Cuando pasa el viento, el maíz no permanece erguido
ni trata de resistir su fuerza, porque lo arrancaría de raíz. No. El maíz se mece con el
viento, se inclina hasta el suelo y después se yergue para recuperar su posición y su equi-
librio. Asimismo sucede con cierta araña depredadora, que jamás teje su tela entre dos
objetos duros como piedras porque el viento la arrancaría. Instintivamente la teje entre
dos hojas de hierba. Cuando pasa el viento, la tela se inclina con la hierba y después
vuelve a su punto de equilibrio. Éstas son bellas imágenes de una mente en consonancia
con su propio ritmo. Cuando endurecemos nuestra mente, cuando nos aferramos a
nuestras ideas o creencias, ejercemos una presión terrible sobre ella, perdemos la suavi-
dad y la flexibilidad que hacen a la comunión, el refugio protector. A veces la mejor cura
para tu alma es flexibilizar ciertas ideas que endurecen y cristalizan tu mente; porque
éstas te alejan de tu propia profundidad y belleza. Se diría que la creatividad requiere una
tensión flexible y moderada. Aquí es útil la imagen del violín. Las cuerdas
excesivamente tensas o flojas se rompen. Cuando están debidamente afinadas, el violín
puede soportar una fuerza tremenda y producir sonidos poderosos y tiernos.
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La belleza ama los lugares abandonados
Sólo en la soledad puedes descubrir el sentido de tu propia belleza. El artista divino no
envió a nadie aquí desprovisto de la hondura y la luz de la belleza divina. Ésta suele
quedar oculta detrás de la fachada gris de la rutina. Tu belleza se te aparecerá en la
soledad. En Conamara, donde abundan las aldeas de pescadores, tienen el siguiente
dicho: Is fánach an áit a gheobfá gliomach, es decir, «En el lugar inesperado o
descuidado encontrarás la langosta». En los rincones y recovecos abandonados de tu
esquiva soledad hallarás el tesoro que siempre has buscado en otra parte. Esto dijo Ezra
Pound: «La belleza se complace en evitar el resplandor deslumbrante. Prefiere los
lugares abandonados, porque sabe que sólo allí encontrará la clase de luz que repite su
forma, su dignidad y su naturaleza.» En cada persona reside una belleza profunda. La
cultura moderna está obsesionada por la belleza artificial. Ha estandarizado la belleza y
la ha convertido en un producto de venta más. En su sentido real, la belleza es la
iluminación de tu alma.
El alma contiene una linterna que vuelve luminosa tu soledad. Ésta no tiene por qué ser
abandono. Puede despertar a su tibia luminosidad. El alma redime y transfigura todo
porque es espacio divino. Cuando habitas plenamente tu soledad y experimentas sus
extremos de aislamiento y abandono, encontrarás que en su centro no hay abandono ni
vacío, sino intimidad y refugio. En tu soledad sueles acercarte más a la comunión y la
afinidad que en tu vida social o en el mundo público. En este nivel, la memoria es la gran
amiga de la soledad. Cuando ésta madura, comienza la cosecha de la memoria.
Wordsworth lo resume en su reacción al recuerdo de los narcisos: «A menudo, cuando
estoy tendido en el sofá/con ánimo ausente o meditabundo/se aparecen al ojo interior,
/que es la dicha de la soledad».
Tu personalidad, creencias y función son en realidad una técnica o una estrategia para
atravesar la rutina diaria. Cuando estás librado a tus propios medios o cuando despiertas
durante la noche, puede aflorar el conocimiento verdadero. Puedes intuir el equilibrio
secreto de tu alma. Cuando recorres la distancia interior hasta lo divino, la distancia
exterior desaparece. Paradójicamente, la confianza en tu comunión interior altera
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drásticamente tu comunión exterior. Si no encuentras comunión en tu soledad, tu anhelo
exterior seguirá sediento y desesperado.
El interior nos reserva una maravillosa acogida. El Maestro Eckhart ilustra este concepto
al decir que en el alma hay un lugar que no pueden tocar el espacio, el tiempo ni la carne.
Es el lugar eterno de nuestro seno. Te harías un precioso regalo si acudieras a él con
frecuencia para nutrirte, fortalecerte y remozarte. Las cosas más profundas que necesitas
no están en otra parte. Están aquí y ahora, en el círculo de tu propia alma. La amistad y
santidad verdaderas permiten a la persona visitar asiduamente el fogón de esta soledad;
esta bendición incita a buscar otras en su santidad.
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Los pensamientos son nuestros sentidos
interiores
Nuestra vida en el mundo nos llega bajo la forma del tiempo. Por consiguiente, nuestra
expectativa es una fuerza creativa y a la vez constructiva. Si lo único que esperas hallar
en tu interior son los elementos reprimidos, abandonados y vergonzosos de tu pasado o el
acoso de Ja sed, sólo encontrarás vacío y desesperación. Si no vuelves el ojo benigno de
la expectativa creadora a tu mundo interior, jamás encontrarás nada allí. Tu manera de
ver las cosas es la fuerza más poderosa que da forma a tu vida. En un sentido vital, la
percepción es la realidad.
La fenomenología demuestra que toda conciencia es conciencia de algo. El mundo jamás
está fuera de nosotros. Nuestra intencionalidad lo construye. En general construimos
nuestro mundo de manera tan natural que somos inconscientes de lo que estamos
haciendo en este preciso instante. Se diría que el mismo ritmo de construcción obra hacia
nuestro interior. Nuestra intencionalidad construye los paisajes de nuestro mundo
interior. Tal vez ha llegado el momento de una fenomenología del alma. El alma crea,
forma y puebla nuestra vida interior. La puerta a nuestra identidad más profunda no se
encuentra en el análisis mecánico. Debemos escuchar al alma, expresar su sabiduría de
forma poética y mística. Es tentador emplearla como un receptáculo más para nuestras
energías analíticas frustradas y exhaustas. Conviene recordar que desde los tiempos
antiguos el alma era profunda, peligrosa e imprevisible precisamente porque se la
concebía como la presencia de lo divino en nuestro interior. Separada de la santidad, se
vuelve una cifra inocua. Despertar el alma es viajar hacia la frontera donde la experiencia
se inclina ante la alteridad en tremens et fascinans.
Existe una conexión íntima entre la manera que miramos las cosas y lo que llegamos a
descubrir. Si puedes aprender a contemplar tu yo y tu vida con espíritu benigno, creativo
y aventurero, siempre hallarás algo que te sorprenda. Dicho de otra manera, jamás
percibimos nada de manera total y pura. Todo lo vemos a través de la lente del
pensamiento. Tu manera de pensar determina lo que descubres. El Maestro Eckhart lo
expresó con esta bella frase:
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«Los pensamientos son nuestros sentidos interiores». Sabemos que cualquier deterioro
que sufran nuestros sentidos exteriores reduce la presencia del mundo para nosotros:
Si eres miope, el mundo se vuelve borroso; si pierdes el oído, un silencio sordo
reemplaza la música o la voz de tu amado. Asimismo, si tus pensamientos sufren
deterioro, si son negativos o se ven disminuidos, jamás descubrirás nada fecundo o bello
en tu alma. Si los pensamientos son nuestros sentidos interiores y permitimos que sufran
menoscabo, las riquezas de nuestro mundo interior jamás vendrán a nuestro encuentro.
Debemos imaginar con mayor coraje si hemos de acoger la creación en mayor plenitud.
El pensamiento te relaciona con tu mundo interior. Si los pensamientos no son tuyos, son
de segunda mano. Cada uno debe aprender el lenguaje singular de su alma. En ese
lenguaje hallarás una lente del pensamiento qué aclare e ilumine el mundo interior.
Dostoievsky dice que muchas personas llegan al final de la vida sin hallarse jamás a sí
mismas en sí mismas. Si temes tu soledad o si vas a su encuentro con pensamientos
arraigados o menoscabados, jamás llegarás a lo profundo de ti. Cuando permitas que tu
luz interior te despierte, ése será un gran momento en tu vida. Tal vez sea la primera vez
que contemplas tu yo tal como es. El misterio de tu presencia jamás se puede reducir a tu
papel, tus actos, tu amor propio o tu imagen. Eres una esencia eterna; ésa es la razón
antigua de tu presencia. Vislumbrar esta esencia es entrar en armonía con tu destino y
con la providencia que siempre vela por tus días y tus caminos. El proceso de
autodescubrimiento nunca es fácil; puede generar sufrimiento, dudas, desaliento. Pero no
debemos evitar la integridad de nuestro ser para reducir el dolor.
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Soledad ascética
La soledad ascética puede ser penosa. Te retiras del mundo para obtener una visión más
clara de quién eres, qué haces y adonde te lleva la vida. La gente que se consagra a ello
lleva una vida contemplativa. Cuando visitas a alguien en su casa, ocupan la puerta y el
umbral las tramas de presencia de todas las recepciones y despedidas que suceden en
ellos. Si visitas un claustro o un convento de vida contemplativa, nadie vendrá a
recibirte. Entras, haces sonar una campana y una persona aparece detrás de una ventana
con barrotes. Son casas especiales que alojan a los supervivientes de la soledad. Se han
desterrado de la adoración exterior de la tierra para aventurarse en el espacio interior
donde los sentidos no tienen nada que celebrar.
La soledad ascética requiere silencio. Éste es una de las grandes víctimas de la cultura
moderna. Vivimos una época intensa, visualmente agresiva; todo es incitado hacia el
exterior, hacia la sensación de la imagen. En una cultura cada vez más homogeneizada y
universalista es lógico que la imagen tenga semejante poder. A medida que todo entra en
una red, ciertas imágenes acceden a la universalidad instantánea. Existe una moderna
industria de la dislocación, increíblemente sutil y poderosamente calculadora, en la cual
se desconoce por completo todo aquello que es profundo y vive en silencio en nuestro
interior. El poder de las imágenes seduce constantemente la superficie de nuestra mente.
Se produce un desahucio siniestro; constantemente se arrastra la vida de la gente hacia el
exterior. La publicidad y la realidad social exterior, implacables propietarios del mundo
moderno, expulsan el alma del mundo interior. Este exilio exterior nos empobrece.
Muchas personas sufren estrés, no porque hagan cosas estresantes, sino porque dejan
muy poco tiempo para el silencio. La soledad fecunda es inconcebible sin silencio ni
espacio.
El silencio es uno de los grandes umbrales del mundo. Los celtas reconocían en el
silencio y lo desconocido los compañeros entrañables de la travesía humana. Los saludos
y despedidas que iniciaban y ponían fin a las conversaciones eran siempre bendiciones.
La poesía y la oración celtas trasuntan la sensación de que las palabras emergen de un
silencio profundo, reverente. En lo fundamental existe el gran silencio que va al
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encuentro del lenguaje; todas las palabras provienen del silencio. Las palabras profundas,
resonantes, curativas y fecundas están cargadas de silencio ascético. El lenguaje que no
reconoce su afinidad con la realidad es banal, denotativo, puramente discursivo. El
lenguaje de la poesía viene del silencio y a él retoma. Una de las víctimas de la cultura
moderna es la conversación. Cuando hablas con alguien, generalmente oyes una anéc-
dota superficial o un catálogo de novedades terapéuticas. Es lamentable oír que una
persona se describe según el proyecto en que está embarcada o el trabajo exterior que
supone su función. Cada persona es destinataria cotidiana de nuevos pensamientos y
sensaciones inesperadas. Pero éstos no encuentran acogida ni expresión en nuestra inte-
racción social ni en la forma en que acostumbramos describirnos. Esto es decepcionante
en vista de que las cosas más profundas que heredamos nos vinieron por vía de las
conversaciones significativas. En la verdadera conversación hay imprevisibilidad,
peligro, resonancia; puede tomar cualquier cariz y roza constantemente lo inesperado, lo
desconocido. No es una estructura imaginada por el solitario amor propio; crea
comunidad. Buena parte de nuestra conversación recuerda a la araña que teje
maniáticamente una tela de lenguaje fuera de sí misma. Nuestros monólogos paralelos
con sus tartamudeos entrecortados sólo refuerzan el aislamiento. Hay poca paciencia para
el silencio de donde surgen las palabras o el que se encuentra entre y dentro de ellas.
Cuando lo olvidamos o descuidamos, vaciamos nuestro mundo de sus presencias secretas
y sutiles. Ya no podemos conversar con los muertos o ausentes.
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El silencio es hermano de lo divino
El silencio es hermano de lo divino. Según el Maestro Eckhart, nada en el mundo se
parece tanto a Dios como el silencio. Es un gran amigo íntimo que pone al descubierto
los tesoros de la soledad. Esa cualidad de silencio interior es de muy difícil acceso.
Debes crear un espacio para que obre en ti. En cierto sentido, el arsenal y el léxico de
terapias, psicologías y proyectos espirituales son innecesarios. Si confías en tu soledad y
tienes expectativas con ella, todo lo que necesitas saber te será revelado. El poeta francés
René Char escribió unos versos maravillosos: «La intensidad es silenciosa, la imagen no
lo es. Amo todo lo que me deslumbra y acentúa mi oscuridad interior». Es una imagen
del silencio como fuerza que descubre las profundidades ocultas.
Una de las obligaciones de la amistad verdadera es escuchar con sentimiento y
creatividad los silencios ocultos. Con frecuencia los secretos no son revelados por las
palabras; están ocultos en el silencio entre ellas o en la profundidad de lo inexpresable
entre dos personas. En la vida moderna nos sentimos apremiados a expresarnos. La
calidad de lo expresado suele ser superficial y repetitiva. Es deseable una mayor
tolerancia del silencio, ese silencio fecundo que es la fuente de nuestro lenguaje más
expresivo.
La profundidad y la esencia de una amistad se reflejan en la calidad y el amparo del
silencio entre dos personas.
Cuando empiezas a hacerte amigo de tu silencio interior, una de las primeras cosas que
descubrirás es la cháchara superficial en tu mente. Una vez que la reconoces, el silencio
se profundiza. Empieza a surgir una distinción entre las imágenes que te has hecho de tu
yo y tu propia naturaleza profunda. A veces el conflicto en nuestra espiritualidad se debe
mucho más a las imágenes superficiales que elaboramos que a nuestra naturaleza más
profunda. Después nos abocamos a elaborar una gramática y geometría de la relación
entre las imágenes y posiciones superficiales, y descuidamos nuestra naturaleza
profunda.
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La multitud en el fogón del alma
La individualidad nunca es sencilla ni unidimensional. Con frecuencia parece haber una
multitud dentro del corazón individual. Los griegos creían que las figuras de los sueños
eran personajes que abandonaban el cuerpo del sor
ñador, salían al mundo a vivir sus
aventuras y regresaban antes de que éste despertara. En lo más profundo del corazón
humano no hay un yo singular sencillo, sino toda una galería de distintos yos. Cada
figura expresa un aspecto de tu naturaleza. Aveces entran en contradicción y en
conflicto. Si confrontas esas contradicciones a nivel superficial, puedes desatar una pelea
interior que te acosaría hasta el fin de tus días. Es frecuente ver personas interiormente
divididas. Viven en una zona de guerra permanente y jamás han penetrado hasta el fogón
de la afinidad donde las dos fuerzas no son enemigas sino que son distintos aspectos de
una sola comunión.
No podemos encarnar en la acción la multiplicidad de seres que encontramos en nuestras
meditaciones más profundas. Pero nuestro desconocimiento de esos innumerables yos
empobrece gravemente nuestra existencia e impide el acceso al misterio. Hablamos de la
imaginación y sus riquezas; con frecuencia la reducimos a una técnica para resolver
problemas.
Debemos desarrollar un sentido nuevo de la maravillosa complejidad del yo.
Necesitamos modelos o pautas de pensamiento justas y adecuadas a ella. La gente se
asusta al descubrir su propia complejidad; a martillazos de pensamientos de segunda
mano reducen el colorido paisaje interno a una lámina gris. Se obligan a ser
conformistas. Se someten, dejan de ser presencias vividas, incluso para sí mismas.
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La contradicción como tesoro
Una de las formas más interesantes de la complejidad es la contradicción. Es necesario
redescubrir la contradicción como fuerza creadora en el alma. A partir de Aristóteles, la
tradición intelectual occidental ha tachado la contradicción como presencia de lo
imposible y, por consiguiente, índice de lo falso y lo ilógico. Sólo Hegel tuvo la
previsión, la sutileza y la generosidad de miras para reconocer en la contradicción la
fuerza compleja del crecimiento que desdeña el desarrollo lineal para despertar las
energías acumuladas de una vivencia. La turbulencia de su conversación interior genera
una integridad de transfiguración, no ese cambio falso que significa el mero reemplazo
de una imagen, superficie o sistema por otro. Esta perspectiva permite una concepción
más compleja de la verdad. Exige una ética de la autenticidad que incorpora y trasciende
las intenciones simplistas de la sola sinceridad.
Tenemos que ser más pacientes con nuestro sentido de la contradicción interior para
permitir que sus distintas dimensiones entablen conversación en nuestro seno. La con-
tradicción posee una luz secreta y una energía vital. Donde hay energía, hay vida y
crecimiento. Tu soledad ascética permitirá que tus contradicciones afloren con fuerza y
claridad. Si eres fiel a esa energía, llegarás a participar de una armonía más profunda que
cualquier contradicción. Esta te infundirá valor para afrontar la profundidad, el peligro y
la oscuridad de tu vida.
Asombra comprobar la desesperación con que nos aferramos a aquello que nos hace
desdichados. Nuestra personalidad herida se vuelve una fuente de placer perverso y
consolida nuestra identidad. No queremos curarnos porque ello significaría aventurarnos
a lo desconocido. Con frecuencia parecemos adictos destructivos a lo negativo. Eso que
se llama negativo suele ser la forma superficial de la contradicción. Si mantenemos
nuestra desdicha en este nivel superficial, alejamos esa transfiguración, en apariencia
amenazante pero en última instancia redentora y curativa que resulta de asumir nuestra
contradicción interior. Debemos revalorar eso que consideramos negativo. Rilke decía
que la dificultad es uno de los mejores amigos del alma. Enriqueceríamos nuestra vida si
acordáramos a la negatividad la misma hospitalidad que damos a lo que nos da alegría y
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placer. Evitar lo negativo es incitar su recurrencia. Debemos buscar nuevas formas de
comprenderlo e integrarlo. Es uno de los amigos más entrañables de tu destino. Contiene
energías esenciales que necesitas y que no hallarás en otra parte. El arte puede iluminar
el camino, porque contiene insinuaciones de lo negativo que permiten a tu imaginación
participar de sus posibilidades. La vivencia del arte puede ayudarte a construir una
amistad fecunda con lo negativo. Cuando te paras frente a un cuadro de Kandinsky,
entras en una iglesia del color donde la liturgia de la contradicción es elocuente y
gloriosa. Cuando escuchas a Martha Argerich interpretar el tercer concierto para piano de
Rachmaninof, experimentas la liberación de fuerzas contradictorias que amenazan y
ponen a prueba a cada paso la magnífica simetría formal que las sustenta.
Sólo puedes hacerte amigo de lo negativo si reconoces que no es destructivo. A veces
parece que la moral es enemiga del crecimiento. Concebimos faIsamente las normas
morales como descripciones de la orientación y los deberes del alma. Pero los mejores
pensadores de la filosofía moral dicen que son meras señales indicadoras del conjunto de
valores latente en nuestras decisiones o provocado por ellas. Las normas morales nos
incitan a obrar con honor, comprensión y justicia. Cada persona y cada situación son tan
distintas que jamás pueden ser meras descripciones.
Cuando advertimos una inmoralidad interior, tendemos a ser severos con nosotros
mismos y a emplear la cirugía moral para extirpar al culpable. Pero con ello sólo
conseguimos atraparlo en nuestro interior. Confirmamos nuestra visión negativa de
nosotros mismos y desconocemos nuestro potencial de crecimiento. Hay una paradoja
extraña en el alma: cuanto más tratas de evitar o eliminar esta cualidad molesta, más te
persigue. La única manera eficaz de poner fin al desasosiego consiste en transfigurarlo,
dejar que se convierta en algo creativo y positivo que te enriquezca.
Un aspecto alentador de lo negativo es su sinceridad. No miente. Cuando trates de alentar
la ausencia en lugar de habitar la presencia, te lo dirá claramente. Cuando entras en tu
soledad, una de las primeras presencias que se anuncia es lo negativo. Nietzsche dijo que
uno de los mejores días de su vida fue aquel en que decidió que sus cualidades negativas
eran las mejores que poseía. En esta suerte de bautismo, lejos de desterrar aquello que a
primera vista parece desagradable, uno lo integra en su vida. Ésta es la tarea lenta y
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difícil de la autorrecuperación. Todos tienen ciertas cualidades o presencias en el corazón
que son molestas, perturbadoras y negativas. Ser generoso con ellas es un deber sagrado.
En cierto sentido es el deber de ser padre afectuoso para esas cualidades extraviadas. La
generosidad curará lentamente su negatividad, aliviará su miedo y les ayudará a
comprender que el alma es un fogón donde no imperan el juzgamiento ni el deseo febril
de poseer una identidad rígida y limitada. La amenaza de lo negativo es poderosa
precisamente porque incita a practicar la caridad y la autoliberación, un arte resistido con
empeño por nuestro intelecto mezquino. Tu previsión es tu patria y como tal debe
contener muchas moradas para albergar tu desenfrenada divinidad. Esta integración
respeta la multiplicidad de yos del interior. Lejos de obligarlos a formar una unidad
artificial, les permite cohesionarse como un todo al que cada uno aporta sus
características únicas.
Este ritmo de autorrecuperación exige tu generosidad y sentido del riesgo, no sólo en lo
interior, sino también en el nivel interpersonal. Se trata probablemente del territorio
incierto del que hablaba Jesús al exhortarte a amar a tu enemigo. Debemos ser
cuidadosos en la elección de «enemigos». Un alma despierta sólo debe tener «enemigos»
dignos. Un enemigo digno puede revelar tu negatividad y potencialidad. Aprender a amar
a tus enemigos es conquistar una libertad que trasciende el rencor y la amenaza.
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El alma adora la unidad
Cuando te resuelves a ejercer la hospitalidad interior, cesa el tormento. Los yos
abandonados, descuidados y negativos forman una unidad inconsútil. El alma es sabia y
sutil; reconoce que la unidad fomenta el arraigo. El alma adora la unidad. Lo que tú
separas, ella lo une. A medida que tu experiencia se extiende y profundiza, tu memoria se
vuelve más rica y compleja. Tu alma es la sacerdotisa de la memoria, que escoge, tamiza
y en última instancia reúne tus días fugaces hacia la presencia. Esta liturgia de recordar
(o acordar) nunca cesa. La soledad humana es rica e infinitamente fecunda.
En la soledad de la naturaleza prima el silenció. Esto se expresa en un bello proverbio
celta: Castar na daoine ar a chéile ach ni castar na sléibhte ar a chéile. «Las montañas
jamás se encuentran, pero las personas siempre pueden hacerlo.» Es extraño que dos
montañas, vecinas durante millones de años, jamás puedan acercarse. En cambio, dos
desconocidos pueden descender de esas montañas, reunirse en el valle y compartir sus
mundos interiores. Esta separación debe de ser una de las experiencias más solitarias de
la naturaleza.
El mar deleita la vista humana. La costa es un teatro de movimiento armonioso. Cuando
la mente está desconcertada, es agradable pasear por la playa y dejarse impregnar por el
ritmo del mar. El mar desenreda la mente anudada. Todo se suelta y vuelve a integrarse.
Se alivian, liberan y curan las falsas divisiones. Pero el mar no se ve a sí mismo. La
misma luz que nos permite ver todo no puede verse a sí misma; la luz es ciega. En la
Creación de Haydn, «la vocación del hombre y la mujer es celebrar y completar la
Creación».
Nuestra soledad es distinta. A diferencia de la naturaleza y el mundo animal, la mente
humana contiene un espejo y éste reúne todos los reflejos. La soledad humana es
antisolitaria. La soledad humana profunda es un lugar de gran afinidad y tensión. Cuando
accedes a ella, te vuelves compañero de todo y de todos. Cuando te extiendes
frenéticamente hacia el exterior y buscas refugio en tu imagen externa o tu función, te
destierras. Cuando vuelves pacientemente y en silencio a tu yo, entras en la unidad y la
comunión.
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Nadie sino tú puede intuir la eternidad y la profundidad ocultas en tu soledad. Éste es
uno de los aspectos solitarios de la individualidad. Sólo adquieres conciencia de lo eterno
en ti cuando confrontas tus miedos y los obligas a retroceder. El elemento
verdaderamente solitario en la soledad es el miedo. Eres el custodio y la puerta al mundo
que llevas en tu interior; nadie más tiene acceso. Nadie puede ver al mundo ni sentir tu
vida de la misma manera que tú. Cada persona ocupa un terreno tan distinto que las com-
paraciones son imposibles. Cuando comparas tu yo con otros, invitas a la envidia a entrar
en tu conciencia; puede ser un huésped peligroso y destructivo. Una de las grandes
tensiones de la vida espiritual que despierta es hallar el ritmo de su lenguaje, percepción
y comunión singulares. La fidelidad a la propia vida requiere un compromiso y una vi-
sión constantemente renovados.
Si tratas de visualizarte a través de las lentes que te ofrecen otros, sólo verás
distorsiones; tu propia luz y belleza aparecerán borrosas, desagradables y feas. Tu
sentido de la belleza interior debe ser algo muy íntimo. Lo sagrado es hermano de lo
secreto. Nuestros tiempos padecen un alto grado de desacralización precisamente porque
se ha desvanecido lo secreto. Nuestra tecnología moderna de la información es una gran
destructora de la intimidad. Debemos proteger lo más profundo y reservado que hay en
nosotros. Por eso la vida moderna tiene tanta sed de lenguaje del alma, que es una
presencia tímida. La sed de lenguaje del alma demuestra que ésta se ha visto obligada a
refugiarse en lo más recóndito, donde puede seguir su propia textura y ritmo. Al
proclamar la doctrina de la autosuficiencia, el mundo moderno ha negado el alma y la ha
obligado a llevar una existencia marginal y precaria.
Acaso una manera de conectarte con la vida más profunda consista en recuperar la
conciencia de la timidez del alma. Si bien puede crear dificultades, la timidez es una
cualidad atractiva. En un consejo inesperado, Nietzsche dice que una de las mejores
maneras de despertar el interés de otro es sonrojarse. El valor de la timidez, su misterio y
su discreción son ajenos a la inmediatez frontal de los encuentros modernos. Para
conectarnos con nuestra vida interior debemos aprender a no aprehender el alma de ma-
nera directa o conflictiva. Dicho de otra manera, la conciencia de neón de buena parte de
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la psicología y espiritualidad modernas siempre nos dejarán pobres de alma.
Hacia una espiritualidad de la no interferencia
En una granja uno aprende a respetar la naturaleza y en especial la sabiduría de su
tenebroso mundo subterráneo. Al sembrar en la primavera, uno encomienda las plantas a
la oscuridad del suelo, que lleva a cabo su obra. Es destructivo entrometerse con el ritmo
y la sabiduría de su oscuridad. El martes siembras varias hileras de patatas y estás en-
cantado. El miércoles alguien te dice que están demasiado juntas, que así no tendrás
cosecha. Las desentierras y vuelves a plantarlas más separadamente. El lunes siguiente,
un técnico agropecuario dice que esa variedad particular de patata requiere que estén
muy juntas. Vuelves a desenterrarlas para plantarlas en estrecha proximidad. Si sigues
así, nada podrá crecer en tu huerto. En nuestro sediento mundo moderno, la gente
remueve constantemente la tierra de su corazón. Siempre tiene un pensamiento, plan o
síndrome nuevos para justificarse. Un viejo recuerdo abre una nueva herida. Así
remueven implacablemente, una y otra vez, la tierra de su corazón. En la naturaleza no
vemos a los árboles
preocupados por el análisis terapéutico de sus raíces ni por el mundo pétreo que debieron
evitar en su camino hacia la luz. El árbol crece simultáneamente en dos direcciones,
hacia la oscuridad y hacia la luz, con todas las ramas y raíces que necesita para encarnar
sus deseos irrefrenables.
La introspección negativa perjudica al alma. Atrapa a muchas personas durante años y
paradójicamente jamás les permite cambiar. Es prudente permitir al alma realizar su obra
secreta durante el tiempo nocturno de la vida. Tal vez no veas nada nuevo durante mucho
tiempo. Tal vez tengas sólo indicios muy tenues del crecimiento secreto en tu interior,
pero son suficientes. Debemos sentirnos realizados y satisfechos. No puedes dragar el
fondo de tu alma con la luz mezquina del autoanálisis. La revelación del mundo interior
no es barata. Tal vez el análisis sea el camino equivocado para asomarse a la oscuridad
interior.
Todos tenemos heridas; debemos ocuparnos de ellas y dejar que se curen. Aquí es
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oportuna la hermosa frase de Hegel: «Las heridas del espíritu se curan sin dejar cicatri-
ces.» Cada herida tiene su curación, pero ésta espera en el aspecto indirecto, oblicuo, no
analítico de nuestra naturaleza. Debemos tener conciencia de dónde estamos heridos e
invitar a nuestra alma profunda en su mundo nocturno a remendar el tejido desgarrado,
remozarnos y devolvernos a la unidad. Si cuidamos de la herida indirecta y benig-
namente, se curará. La esperanza creativa cura y renueva.
Si pudieras confiar en tu alma, recibirías todas las bendiciones que necesitas. La vida
misma es el gran sacramento a través del cual sufrimos heridas y las curamos. Si vivimos
todo, la vida nos será fiel.
Uno de los pecados mayores es la vida no vivida
La tradición occidental nos enseñó muchas cosas sobre la naturaleza de la negatividad y
el pecado, pero jamás nos dijo que uno de los mayores pecados es la vida no vivida. Se
nos envía al mundo a vivir plenamente todo lo que despierta en nuestro seno y todo lo
que viene hacia nosotros. Es una experiencia desoladora acompañar en su lecho de
muerte a alguien que está lleno de remordimientos; oírle decir cuánto desearía tener un
año más para cumplir esos sueños íntimos que siempre posponía para después de la
jubilación. Había pospuesto el sueño de su corazón. Muchas personas no viven la vida
que desean. Muchas de las cosas que les impiden cumplir su destino son falsas. No son
barreras reales, sino sólo imágenes de su mente. Jamás permitamos que nuestros miedos
o las expectativas ajenas determinen las fronteras de nuestro destino.
Tenemos el privilegio de contar aún con tiempo. Tenemos una sola vida, es una pena
permitir que la limiten el miedo y las barreras falsas. Ireneo, un gran filósofo y teólogo
de los primeros siglos, dijo que «la gloria de Dios es la persona humana viviendo en
plenitud». Es hermoso imaginar que la verdadera divinidad es la presencia en la que se
armonizan toda belleza, unidad, creatividad, oscuridad y negatividad. Lo divino desborda
de pasión creativa e instinto por la vida vivida plenamente. Si te permites ser la persona
que eres, todo entrará en ritmo. Si vives la vida que amas, tendrás refugio y bendiciones.
A veces la gran carencia de bendiciones en y alrededor de nosotros deriva de que no
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vivimos la vida que queremos, sino la que se espera de nosotros. Estamos en disonancia
con la signatura secreta y la luz de nuestra propia naturaleza.
Cada alma tiene su forma. Cada persona tiene un destino secreto. Cuando tratas de imitar
lo que hicieron otros o adaptarte por la fuerza a un molde prefabricado, traicionas tu
individualidad. Debemos volver a la soledad interior para recuperar el sueño que hay en
el fogón del alma. Debemos recibir ese sueño, maravillados como un niño en el umbral
de un descubrimiento. Al redescubrir nuestra naturaleza infantil, entramos en un mundo
de potencialidad benigna. Así penetraremos con mayor frecuencia en ese lugar de
distensión, júbilo y celebración. Desechamos los fardos falsos. Entramos en consonancia
con nuestro ritmo. Nuestra forma de arcilla aprende gradualmente a caminar con júbilo
sobre esta tierra magnífica.
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Bendición de la soledad
Que reconozcas en tu vida la presencia, el poder y la luz de tu alma.
Que comprendas que nunca estás solo, que el resplandor y la comunión de tu alma te
conecta íntimamente con el ritmo del universo.
Que aprendas a respetar tu individualidad y tu particularidad.
Que comprendas que la forma de tu alma es única, que te aguarda
un destino especial aquí, que detrás de la fachada de tu vida
sucede algo hermoso, bueno y eterno. Que aprendas a contemplar tu yo con el mismo
júbilo, orgullo
y felicidad con que Dios te ve en cada momento.
81

4
EL TRABAJO COMO POÉTICA DEL DESARROLLO
El ojo celebra el movimiento
El ojo humano adora el movimiento y está atento a la menor señal. Conoce momentos de
júbilo frente al mar cuando sube la marea, cuando las olas repiten su danza sobre la
playa. Ama el movimiento de la luz, el de la luz estival detrás de una nube que flota
sobre un prado. El ojo sigue las hojas arrastradas y los árboles mecidos por el viento. El
movimiento siempre atrae a los humanos. Cuando eras niño, querías gatear, luego andar
y de adulto sientes el deseo constante de avanzar hacia la independencia y la libertad.
Todo lo que vive está en movimiento. Esto se llama desarrollo o crecimiento. Su forma
más emocionante no es la meramente física, sino la del crecimiento interior del alma y la
vida. Es aquí donde el anhelo sagrado dentro del corazón pone la vida en movimiento. El
deseo más profundo del corazón es que este movimiento no sea interrumpido o
entrecortado, sino que desarrolle suficiente continuidad para convertirse en ritmo de la
propia vida.
El corazón del tiempo es el cambio y el crecimiento. Cada vivencia que despierta en ti
enriquece tu alma y profundiza tu memoria. La persona es nómada, viajando de umbral
en umbral hacia experiencias distintas. En cada vivencia nueva se despliega una nueva
dimensión del alma. No es casual que desde tiempos antiguos se dé por sentado que el
ser humano es un vagabundo. Estos viajeros recorrían territorios extraños e ignotos. Pero
como dijo Stanislavsky, el director teatral y pensador ruso, «el viaje más largo y
emocionante es hacia el interior de uno mismo».
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El alma humana contiene bellas potencialidades de crecimiento. Para comprenderlo,
podemos concebir la mente como una torre con muchas ventanas. Desgraciadamente,
muchas personas permanecen atrapadas delante de una sola ventana. Uno crece cuando
se aleja de esa ventana y pasea por la torre interior del alma para volverse hacia las otras
ventanas. A través de ellas aparecen nuevas perspectivas de potencialidad, presencia y
creatividad. Con frecuencia la satisfacción, la rutina y la ceguera le impiden a uno
percibir su vida. Mucho depende del marco de la visión, es decir, la ventana a través de
la cual se mira.
Crecer es cambiar
En la poética del crecimiento es importante estudiar cómo la potencialidad y el cambio
nos acompañan siempre y nos permiten acceder a nuevas profundidades interiores. Su
movimiento interior continuo nos hace conscientes de la eternidad oculta detrás de la
fachada exterior de nuestra vida. En lo más profundo de cada vida, por intelectual o ruti-
naria que parezca desde el exterior, sucede algo eterno. Ésta es la secreta conspiración
del cambio y la potencialidad con el crecimiento. John Henry Newman lo resumió en una
bella frase: «Crecer es cambiar y ser perfecto es haber cambiado con frecuencia». Por
eso el cambio, lejos de amenazarnos, puede acercar nuestra vida a la perfección. La
perfección no es una consumación fría. Tampoco significa evitar riesgos y peligros para
conservar el alma pura y la conciencia despejada. Cuando eres fiel al riesgo y a la
ambivalencia del crecimiento, comprometes tu vida. El alma ama el riesgo, que es la
puerta por donde puede entrar el desarrollo. Dijo Holderlin:
Nah ist
und schwer zu fassen der Gott.
Wo aher Gefahr ist, wachst
das Rettende auch.
"Cercano y difícil es entender al Dios. Allí donde hay peligro, crece también la
redención." La perfección es la consumación de la vida plenamente vivida y habitada.
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La potencialidad y el cambio se vuelven crecimiento durante esa forma de tiempo que
llamamos día. Habitamos los días. Este ritmo da forma a nuestra vida. Tu vida adquiere
la forma de cada nuevo día que te es dado vivir. El poeta polaco Tadeusz Rózewicz
describe la dificultad para escribir buenos poemas. El escritor escribe sin parar, pero la
cosecha es mínima. Sin embargo, «es más fácil escribir un libro que vivir un día
plenamente», dice Rózewicz. Cada día es precioso porque en esencia es el microcosmos
de tu vida entera. Te ofrece posibilidades y promesas jamás vistas. Asumir con honor la
plena potencialidad de la vida es asumir dignamente la potencialidad del nuevo día. Cada
uno es distinto. Dice Dios en el Apocalipsis: «He aquí que estoy haciendo la creación de
nuevo; el mundo del pasado se ha ido». El nuevo día profundiza lo que ya sucedió y
presenta lo que es sorprendente, imprevisible y creativo. Aunque quieras cambiar tu vida,
hagas terapia o adquieras una religión, la nueva visión será pura cháchara hasta que la in-
corpores a la práctica del día.
La veneración celta del día
La espiritualidad celta tenía una aguda conciencia de la importancia de cada día y de su
carácter sagrado. Los celtas jamás iniciaban el día con una perspectiva rutinaria y
embrutecedora; cada día era un comienzo. Una bella oración lo expresa así:
Dios me bendiga para el nuevo día
no concedido hasta hoy,
para bendecir mi presencia me has dado el triunfo,
oh Dios. Bendice mi ojo,
que mi ojo bendiga todo lo que ve,
bendeciré a mi vecino,
que mi vecino me bendiga,
que Dios me dé corazón limpio,
no me pierda de vista tu ojo
bendice a mis hijos y a mi esposa
y bendice mis medios y mi ganado.
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El celta vivía en plena naturaleza. Es fácil tener conciencia creativa del día cuando se
vive en presencia de esa gran divinidad llamada Naturaleza. Para los celtas, la naturaleza
no era materia, sino una presencia luminosa y sobrenatural plena de profundidad,
potencialidad y belleza.
Un bello poema antiguo, La brama del ciervo, invoca el día:
Me levanto hoy
por la fuerza de Dios que me dirige,
el poder de Dios que me sostiene,
la sabiduría de Dios que me guía,
el ojo de Dios que me mira,
el oído de Dios que me oye,
las palabras de Dios que me hablan,
la mano de Dios que me cuida,
el camino de Dios que aparece ante mí,
los escudos de Dios que me protegen,
las huestes de Dios que me salvan
de las trampas de los demonios,
de las tentaciones de los vicios,
de todo el que me desee el mal.
lejos y cerca,
solo y entre la multitud.
El concepto del día como lugar sagrado es una maravillosa perspectiva para la
creatividad. Tu vida adquiere la forma de los días que habitas. Los días nos penetran. La-
mentablemente, en la vida moderna el día suele ser una jaula donde la persona pierde su
juventud, energía y fuerza. Se lo experimenta como una jaula precisamente porque
transcurre en el lugar de trabajo. Muchos de nuestros días y buena parte de nuestro
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tiempo transcurren en trabajos que están por fuera de los campos de la creatividad y el
sentimiento. El lugar de trabajo suele ser complejo y penoso. La mayoría de nosotros
trabajamos para otro y perdemos mucha energía. Una de las definiciones de la energía es
la capacidad de trabajar. Después de pasar los días en la jaula nos sentimos cansados,
agotados. En la ciudad, los atascos matutinos retrasan a las personas que acaban de
terminar la noche y están soñolientas y nerviosas y se sienten impotentes. La presión y el
estrés ya les ha estropeado el día. Al atardecer están cansadas por la larga jornada de
trabajo. Cuando llegan a su casa no les queda energía para explorar o vivificar su
corazón.
A primera vista es muy difícil reunir el mundo del trabajo y el del alma. La mayoría
trabaja para sobrevivir. Necesitamos ganar dinero; no tenemos alternativa. En cambio,
los desempleados se sienten frustrados y denigrados, y sufren una merma de su dignidad.
Sin embargo, los que trabajamos con frecuencia nos sentimos atrapados en una jaula de
previsibilidad y rutina. Todos los días son iguales. El trabajo suele hundirnos en el
anonimato. Sólo se nos exige que aportemos nuestra energía. Habitamos el lugar del
trabajo y a la tarde, cuando nos vamos, se olvidan de nosotros. Tenemos la sensación de
que nuestro aporte, aunque necesario y exigido, es puramente funcional y, en realidad,
poco apreciado. El trabajo debería ser todo lo contrario: una arena llena de
potencialidades donde uno pueda expresarse.
El alma anhela expresarse
La persona humana tiene un anhelo profundo de poder expresarse. Uno de los caminos
más bellos para que el alma se haga presente es el pensamiento, donde toma forma su
vivacidad interior. En cierto modo, nada en el mundo es más veloz que el pensamiento.
Puede volar por todas partes y estar con cualquier persona. Nuestros sentimientos
también vuelan velozmente; pero aunque son muy valiosos para nuestra identidad, tanto
ellos como los pensamientos permanecen en gran medida invisibles. Para sentirnos
reales, debemos dar expresión a ese mundo interior invisible. Toda vida necesita
expresarse. Cuando realizamos una acción, lo invisible de nuestro interior adquiere
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forma y encuentra expresión. Por eso, nuestro trabajo debería ser un lugar donde el alma
pueda tener la posibilidad de hacerse presente y visible. Esa reserva desconocida, pre-
ciosa y fecunda que hay en nuestro interior podría salir y adquirir forma visible. Nuestra
naturaleza siente un anhelo profundo por esa posibilidad de expresión que llamamos
trabajo.
Me crié en una granja. Éramos pobres y todos trabajábamos. Agradezco que me
enseñaran a trabajar. Desde entonces encuentro satisfacción en el trabajo cotidiano. Me
siento frustrado cuando se pierde un día y por la noche tengo la sensación de que muchas
de sus potencialidades fueron desaprovechadas. En el campo, el trabajo tiene efectos
claros y visibles. Cuando recoges patatas, observas el resultado; el huerto da sus frutos
enterrados. Cuando alzas un muro en un campo, introduces una nueva presencia en el
paisaje. Cuando vas a la ciénaga a recoger turba, por la noche ves que el grogaín de turba
ha crecido y está lista para secarse. El trabajo agrícola da una gran satisfacción. Es agota-
dor, pero uno ve los frutos. Cuando dejé el campo, entré en el mundo del pensamiento, la
literatura y la poesía. Este trabajo se realiza en el reino invisible. Quien trabaja en el
territorio de la mente no ve nada. En ocasiones vislumbra leves ondas producidas por su
esfuerzo. Se necesita mucha paciencia y confianza en uno mismo para intuir la cosecha
invisible en el territorio de la mente. Es necesario entrenar al ojo interior para que
penetre en los reinos invisibles donde los pensamientos pueden crecer y los sentimientos
echar raíces.
Pisreoga
Para muchas personas, el lugar de trabajo es frustrante, ya que no permite ni el desarrollo
ni la creatividad. En la mayoría de los casos es un lugar anónimo controlado por la
funcionalidad y las imágenes. El trabajo exige tanto esfuerzo que el trabajador siempre es
vulnerable. En la antigua tradición celta se podía aprovechar la negatividad para volver a
la naturaleza contra el trabajador. Cuando una persona detestaba a otra o quería causarle
un daño, solía destruir su cosecha. Éste es el mundo de pisreoga. Si uno sentía celos de
su vecino, plantaba huevos en su huerta de patatas. Al llegar la cosecha, el dueño de la
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huerta encontraba que sus patatas estaban podridas. El deseo dañino se materializaba por
medio de un rito de invocación negativa y el símbolo de un huevo. Esto era lo que
despojaba a la tierra de su poder y fecundidad.
En la tradición celta, el primero de mayo era una fecha peligrosa, en la cual había que
cuidar el pozo de agua de los espíritus negativos o dañinos que trataban de destruir, en-
venenar o dañar. Un ejemplo de esa negatividad es la siguiente historia que contaba mi
tío acerca de una aldea vecina. Una mañana de mayo, cuando andaba por el campo con
sus animales, un pastor se cruzó con una mujer desconocida que arrastraba una cuerda.
La saludó con la bendición dia dhuit, pero ella dejó la cuerda y se alejó sin responder.
Era una buena cuerda. El pastor la enrolló, la llevó a su casa y la arrojó al fondo de un
barril, en un cobertizo donde quedó olvidada. Cuando llegó el tiempo de la cosecha, los
vecinos lo ayudaban a cargar el heno en el carro y alguien le preguntó si tenía una cuerda
para atar el último fardo. El hombre respondió: Nil aon rópa agam ach rópa an t-sean
caillach, es decir, «no tengo otra cuerda que la de la vieja bruja». Fue al cobertizo a
buscarla y al llegar vio que el barril estaba lleno de mantequilla. La vieja no era una
transeúnte inocente: había robado la crema y la fuerza de la tierra aquella mañana de
mayo. Al soltar la vieja la cuerda, el poder permaneció en ella y la crema de la tierra
llenó el barril. Esta historia revela cómo se puede perder la cosecha y el fruto del trabajo
en el umbral peligroso de la mañana de mayo.
La presencia como textura del alma
En el lugar de trabajo moderno esa atmósfera puede ser muy dañina. Cuando hablamos
de un individuo, hablamos de su presencia, que es la forma en que se manifiesta su
individualidad frente a otros. La presencia es la textura del alma de esa persona. Esta
presencia referida a un grupo de personas se denomina ambiente o carácter distintivo. El
de un lugar de trabajo es una presencia grupal muy sutil. Es difícil describir o analizarlo,
pero uno siente inmediatamente su poder y sus efectos. Cuando ese carácter es positivo,
pueden suceder cosas maravillosas. Uno acude al trabajo con alegría porque el ambiente
sale a su encuentro y está contento. Es benigno, acogedor y creativo. Pero si el carácter
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distintivo del lugar de trabajo es negativo y destructivo, al levantarse por la mañana la
gente se siente mal ante la sola idea de ir a trabajar. Es triste que mucha gente deba pasar
buena parte de su breve tránsito por el mundo en un lugar de trabajo donde impera un
ambiente negativo y destructivo. El lugar puede ser muy hostil; con frecuencia es un
ambiente de poder. Uno trabaja para personas que tienen poder para despedirlo,
criticarlo, abusar de uno, comprometer su dignidad. No es un ambiente acogedor. La
gente tiene poder sobre nosotros porque le entregamos nuestro poder.
Te invito a hacer el siguiente ejercicio: pregúntate qué imagen proyectan aquellos que
tienen poder sobre ti. Una amiga mía trabaja en una escuela cuyo director es un hombre
inseguro, débil y defensivo. Usa su poder de manera muy negativa. Recientemente, en
una reunión previa al inicio del año lectivo, regañó a todo el personal. Al día siguiente,
mi amiga se cruzó con este hombre que paseaba por el centro de la ciudad con su esposa.
Advirtió con estupor que fuera del contexto de su poder parecía totalmente insigni-
ficante. Su sorpresa se debía a que en su función de director de la escuela proyectaba un
gran poder sobre ella.
A veces permitimos que la gente ejerza un poder destructivo sobre nosotros simplemente
porque no la interrogamos. Cuando la falsedad se disfraza de poder, ninguna fuerza
puede desenmascararlo tan rápidamente como una pregunta. Todos conocemos la
historia del manto del emperador. El emperador desfiló por la ciudad envuelto en su
manto nuevo, pero en realidad estaba desnudo. Todos aplaudían y elogiaban su hermoso
manto, hasta que una niña exclamó que el emperador estaba desnudo. Una palabra
verdadera tiene un poder total. Dice el Nuevo Testamento: «Conoceréis la verdad y la
verdad os hará libres». Esta máxima es apropiada para todas las situaciones. Preguntas
hechas con tacto, sin agresividad, que permitan buscarla verdad tal como la concibes,
impedirán que una persona se apropie de todo el poder en una situación. Así se evitará
que muchas personas complejas y sumisas queden reducidas a una función exterior
controlada.
Debilidad y poder
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Con frecuencia las personas que ejercen el poder no son tan fuertes como quieren
aparentar. Muchas personas que anhelan desesperadamente el poder son débiles. Buscan
posiciones de poder para compensar su propia fragilidad y vulnerabilidad. Una persona
débil que ejerce el poder jamás será generosa porque ve en las preguntas o en las po-
sibilidades alternativas amenazas a su supremacía y dominación. Si quieres enfrentarte
creativamente a esa persona, debes hacerlo con mucho tacto y de manera indirecta. Es la
única manera de llevar la palabra de la verdad al corazón de un poderoso que está
asustado.
Como lugar de poder, el trabajo también puede ser un lugar de control. Éste es dañino
porque reduce la propia independencia y autonomía. Frente a una figura autoritaria, uno
regresa a la infancia. Debido a nuestra relación no transfigurada con nuestros padres, a
veces transformamos las figuras autoritarias en gigantes. Entre poder y autoridad hay una
diferencia crucial. Cuando adquieres conciencia de la integridad de tu poder interior, te
conviertes en tu propia autoridad. Es decir, eres el autor de tus ideas y acciones. El
mundo funciona por medio de estructuras de poder. Por consiguiente, es deseable que las
personas de gran sensibilidad, imaginación y comprensión estén dispuestas a asumir las
funciones del poder. Una persona carismática en una posición de poder puede
constituirse en agente de cambios positivos de gran alcance.
Cuando te controlan, no te tratan como sujeto sino como objeto. Las personas que
ejercen el poder suelen tener un instinto sobrenatural para utilizar el sistema en tu contra.
Conozco a un hombre que se hizo millonario en el negocio de la ropa. Pagaba a sus
obreras salarios muy bajos. Cada tanto advertía que se acumulaban las tensiones. Un día
elevó el volumen de la radio a niveles insoportables. Las empleadas se quejaron. La
agresividad empezó a acumularse y una delegación fue a pedirle que bajara el volumen.
Se negó. Amenazaron con declararse en huelga. El hombre mantuvo el volumen elevado.
Cuando estaban a punto de abandonar el trabajo, bajó el volumen. Con esta estrategia, les
permitió creer que ellas tenían el poder. Volvieron al trabajo con la sensación de haber
obtenido una victoria sobre el patrón, aunque éste había provocado el conflicto. Esto
sucedió hace cuarenta años. En el lugar de trabajo moderno, donde existen los sindicatos
y los derechos del trabajador, la patronal no recurre a maniobras tan groseras. Sin
90

embargo, aún hoy se explota a la gente. Los patronos aplican estrategias más sutiles de
control y alienación.
En el lugar de trabajo suele imperar una gran competitividad. A veces los patronos
incitan a los trabajadores a competir entre ellos. Por consiguiente, uno está en pugna con
sus colegas por la productividad. Ve en ellos una amenaza. Donde la productividad es
Dios, el individuo queda reducido a una función. Sería hermoso si el lugar de trabajo
fuera un lugar de inspiración donde se pudiera aplicar la propia creatividad al trabajo.
Los dones particulares de cada uno serían bien recibidos y los aportes saltarían a la vista.
Cada uno tiene un don particular. La vida es mejor cuando uno puede desarrollarlo y
expresarlo en el trabajo. Así uno es libre para recibir inspiración de los demás.
Puesto que cada uno posee un don singular con respecto al trabajo, no es necesario que
los trabajadores compitan entre sí. Con ello, el lugar de trabajo acoge las energías, los
ritmos y los dones del alma. No hay motivos para que cada lugar de trabajo no empiece a
desarrollar esa clase de creatividad.
El trabajo no debe beneficiar solamente a los patronos y los trabajadores, sino a éstos y la
comunidad. Se deberían crear estructuras para que los trabajadores puedan participar de
las ganancias. La entrada de la imaginación y el despertar del alma exigen que se conciba
el trabajo como un aporte a la creatividad y el mejoramiento de la comunidad en general.
Una firma o empresa que obtiene grandes ganancias debe asistir y mantener a los 'pobres
y los marginados. Debe tomar como prioridad la creación de condiciones de trabajo
óptimas. Además, debe admitir las preguntas honestas, por molestas que sean. Cuando el
trabajo crea productos que ponen en peligro a las personas y la naturaleza, es necesario
criticarlo y cambiarlo.
En el mundo del trabajo negativo, donde te controlan, donde se impone el poder y te
reducen al papel de mero funcionario, todo se rige por la ética de la competencia. En el
mundo del trabajo creativo, donde se emplean tus dones, no hay competencia. El alma
transfigura la necesidad de aquélla. Por el contrario, en el mundo de la cantidad reina la
competencia: si yo tengo menos, tú tienes más. En el mundo del alma, cuanto más tienes,
más tienen todos. El ritmo del alma es la sorpresa del enriquecimiento sin límites.
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La trampa del falso arraigo
Esta nueva concepción del lugar de trabajo ayudaría a satisfacer una de las necesidades
cruciales de todo individuo: ser parte de algo. Todos queremos ser parte de algo. Que-
remos pertenecer a un grupo, una familia y en especial al lugar donde trabajamos. Esto
liberaría una creatividad colosal en el lugar de trabajo. Imagina qué hermoso sería si
pudieras mostrarte en el trabajo tal como eres, expresar tu naturaleza, dones e
imaginación. No necesitarías aislar tu casa ni tu vida privada de tu mundo laboral.
Ambos se compenetrarían de manera creativa y recíprocamente enriquecedora. En
cambio, son excesivas las personas que pertenecen al sistema porque las obligan y las
dirigen.
Las personas suelen ser muy irreflexivas en su forma de participar. Pertenecen de manera
ingenua a los sistemas en que participan. El día que las despiden sin más ni más, o el
sistema se derrumba, o un rival es ascendido, quedan deshechas, heridas y humilladas.
En casi todas las empresas o lugares de trabajo hay individuos desilusionados. Llegaron
con toda su energía e ingenuidad, pero los arrinconaron, los decepcionaron, los redujeron
a la categoría de funcionarios. Exigieron y usaron sus energías, pero jamás interesaron
sus almas.
La clave del asunto es que jamás debes entregarte plenamente a algo exterior a ti mismo.
Es muy importante encontrar un equilibrio en tu entrega. Jamás te entregues totalmente a
una causa o sistema. Mucha gente necesita pertenecer a un sistema exterior porque teme
pertenecer a su propia vida. Si tu alma despierta, entonces te percatas de que ella es la
patria de tu verdadera comunión. La comunión es pariente del anhelo, que a su vez es un
instinto precioso del alma. Tu comunión debe ser acorde con tu dignidad. Debes
pertenecer ante todo a tu propia interioridad. Si estás en comunión con ella, en
consonancia con tu propio ritmo y conectado con tu fuente profunda, tus lazos exteriores
son reducidos, relativos o inexistentes. Podrás erguirte sobre tu propio terreno, el de tu
alma, donde no eres inquilino y estás en tu propia casa. Nadie puede alejarte, excluirte o
desterrarte de tu interioridad. Ése es tu tesoro. Como dice el Nuevo Testamento: Donde
esté tu tesoro, allí estará también tu corazón.
92

Trabajo e imaginación
Uno de los aspectos alentadores del trabajo moderno, sobre todo en el mundo
empresarial, es el reconocimiento creciente de la imaginación como fuerza vital y
esencial. Esto no se debe a que los empresarios amen la imaginación. Han aprendido a
apreciarla por otras razones, a saber, que los mercados son tornadizos y los cambios son
tan veloces que las viejas pautas de control del trabajo han dejado de ser productivas. Se
empieza a reconocer que el sistema lineal repetitivo de control del trabajo y el trabajador
ya no es rentable. Por consiguiente, el alma es bienvenida en el lugar de trabajo. Lo es
porque la imaginación reside en ella.
La imaginación es la fuerza creadora en el individuo.
Siempre supera nuevos umbrales y libera posibilidades de conocimiento y creatividad
que la mente lineal, controladora, externa ni siquiera llega a vislumbrar. La imaginación
trabaja en el umbral que separa la luz de las tinieblas, lo visible de lo invisible, la
búsqueda de la pregunta, la posibilidad del hecho. Es una gran amiga de la posibilidad.
Despierta y viva, la imaginación jamás se vuelve rígida ni cerrada, sino que permanece
abierta y te incita a nuevos umbrales de potencialidad y creatividad.
Mientras preparaba mi doctorado en Alemania, tuve la suerte de compartir alojamiento
con un gran filósofo hindú de la ciencia que ha escrito libros asombrosos sobre el
desarrollo del conocimiento científico. Como este hombre había dirigido la tesis de
muchos doctorandos, le pedí un consejo para mis investigaciones hegelianas. Me dijo
que la mayoría de los investigadores tratan de elaborar alguna conclusión o llegar a una
verificación que nadie pueda criticar ni refutar. Todos lo hacen, no hay novedad en ello.
Yo debía adoptar un enfoque distinto, dijo. Si tratara de descubrir unas cuantas preguntas
que a nadie se le había ocurrido formular, descubriría algo verdaderamente original e
importante. Este consejo era una invitación a ir en pos de lo nuevo, una inspiración para
enfocar una situación determinada de un modo completamente distinto.
En el trabajo se vuelca mucho esfuerzo, pero es raro que alguien trate de aportar su
imaginación. Generalmente se permite que predomine una rutina insípida. Hasta las
93

críticas de los trabajadores se vuelven previsibles y rutinarias. A veces un trabajador
nuevo aporta una forma distinta de pensar y preguntar. Súbitamente, una situación es-
tancada adquiere nueva vida y animación. Se despiertan potencialidades que dormían
bajo la superficie de la vieja rutina. Las personas adquieren iniciativa e interés; el pro-
yecto se ve insuflado de nueva energía. Una persona capaz de enfocar el lugar de trabajo
con las potencialidades de la imaginación en lugar del análisis lineal previsible y rutina-
rio, es capaz de darle nueva vida e inspirar a todos los participantes. Por eso el poeta o
artista del alma es una presencia tan importante en el mundo contemporáneo. Puede
devolverle una lozanía que había perdido al abrir puertas y ventanas en lo que hasta
entonces habían sido muros impenetrables. Con este enfoque, la creatividad y la esponta-
neidad se convierten en factores que insuflan energías al lugar de trabajo.
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Espontaneidad y bloqueo
En un lugar administrado de manera rutinaria y forzada, nada nuevo puede suceder. Es
imposible forzar el alma. En Alemania, mi conciencia se intensificó y se volvió implaca-
blemente activa. Como consecuencia de ello, empecé a sufrir de insomnio. Quien realiza
un trabajo físico durante el día puede sobrevivir con pocas horas de sueño. En cambio,
cuando se realiza un trabajo intelectual preciso y exigente es necesario dormir mucho. El
insomnio se volvió un problema grave. Por la mañana, después de una hora de trabajo
me sentía cansado e incapaz de seguir. Detestaba tener que ir a la cama y todas las
noches me esforzaba por dormir. Intenté distintos métodos. Recuerdo que una noche,
cuando me sentía más agotado que nunca, me dije: acéptalo, jamás volverás a dormir
bien. No volverás a conocer una noche de descanso total. Padecerás este problema hasta
el fin de tu vida. Lo más extraño es que cinco minutos después de reconocer esto, quedé
profundamente dormido. Durante las noches siguientes volví gradualmente a mis horas
de sueño normales. Lo que me había impedido dormir era el intento deliberado de
dormir. En cuanto me despojé de este deseo, el sueño volvió de manera natural.
Cuando se lleva deliberadamente la voluntad y el intelecto al lugar de trabajo, la rutina
insulsa se arraiga más que nunca. Cuando se da rienda suelta a esa luz del alma que es la
imaginación, el trabajo se convierte en un lugar distinto. Nadie debe ser indiferente a su
trabajo ni al lugar donde lo ejecuta. Es muy importante que cada uno lo analice cuida-
dosamente. Debe determinar si el trabajo que hace es una verdadera expresión de su
identidad, su dignidad y sus dones. Si no, tal vez deba tomar algunas decisiones penosas.
Si vendes tu alma, te dan a cambio una vida de desdichas.
La respetabilidad y la seguridad son trampas sutiles en el trayecto de la vida. Los que se
sienten atraídos por los extremos suelen acercarse más a la renovación y el descubri-
miento de su yo. Los que quedan atrapados en el insulso término medio de la
respetabilidad están perdidos sin saberlo. Esto puede ser una trampa para los adictos a los
negocios. Muchos empresarios utilizan una sola parte de su intelecto: la parte estratégica,
táctica y mecánica, día tras días. Aplican esta rutina mental a todo, incluso a su vida
interior. Poderosos en el escenario del trabajo, fuera de éste tienen aspecto melancólico,
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desconcertado. No se puede reprimir impunemente la presencia del alma. El pecado
contra el alma siempre tiene un coste altísimo. El trabajo puede constituir una seducción
para pecar profundamente contra tu alma irrefrenable y creativa. Puede apoderarse de
toda tu identidad. Una de las obras literarias más turbadoras del siglo XX delata el
destino surrealista de un funcionario absolutamente meticuloso y fiel. Se trata de La
metamorfosis de Kafka, con su sobrecogedora frase inicial: «Al despertar cierta mañana,
después de un intranquilo sueño, el comerciante Gregorio Samsa comprobó que se había
transformado en un monstruoso insecto». Nada retrata mejor al sistema y el funcionario
que el diestro anonimato, el surrealismo de los detalles y el humor negro de Kafka.
La función puede ser sofocante
Si activas solamente tu voluntad y tu intelecto, el trabajo podría convertirse en tu
identidad. Así lo resume un epitafio bastante gracioso grabado en una lápida en algún
lugar de Londres: «Aquí yace Jeremy Brown quien nació hombre y murió almacenero».
Suele suceder que la identidad, esa salvaje mezcla interior de alma y color de espíritu,
queda reducida a lo laboral. Esas personas son prisioneras de sus funciones. Limitan y
reducen su vida. Les seduce la práctica de la ausencia del yo. Se alejan de su propia vida.
Posteriormente se ven forzadas a penetrar en zonas ocultas en la periferia del corazón.
Por más que uno busque a la persona, sólo logra conocer al funcionario. Ejercitar
solamente el aspecto exterior lineal del intelecto puede ser muy peligroso. El mundo
empresarial y laboral empieza a reconocer la necesidad de la turbulencia, la anarquía y
las posibilidades de desarrollo que aporta el mundo imprevisible de la imaginación. Éstas
son esenciales para la pasión y la fuerza en la vida de la persona. Si sólo ejercitas tu lado
exterior y permaneces en la superficie mecánica, acabas por agotarte aunque no te des
cuenta. Con los años empiezas a desesperarte.
Sísifo
Cuando el cansancio adquiere peso, destruye la protección natural del alma. Esto
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recuerda el mito de Sísifo, quien por su pecado fue condenado a subir una gran piedra
hasta la cima de una montaña. Cada vez que estaba a punto de llegar a su meta, la piedra
escapaba de sus manos y rodaba hasta el pie de la montaña. Si Sísifo fuera libre de
abandonar el castigo, tendría paz. Está condenado a la futilidad, a hacer eternamente el
mismo trabajo sin poder concluirlo. Tiene que empujar la piedra cuesta arriba, consciente
de que nunca llegará a la cima. En el mundo laboral y empresarial, cualquiera que
permanece en la superficie de su función y ejercita solamente la parte lineal de su
intelecto es un Sísifo. Corre un gran peligro de sufrir una crisis. Esta suele ser el intento
desesperado del alma de atravesar la fachada exhausta de la función impuesta. La
superficie lineal del mundo del trabajo no puede acoger la profundidad del alma. Quien
sigue la rutina queda atrapado detrás de una sola ventana de la mente. No puede volverse
al balcón del alma y disfrutar de los distintos paisajes a través de las ventanas de la
sorpresa y la potencialidad.
La rapidez es otro factor de gran estrés en el trabajo. El filósofo Jean Baudrillard habla
de la velocidad exponencial de la vida moderna. Cuando las cosas se desplazan a veloci-
dad excesiva, nada puede estabilizarse, echar raíces o crecer. Hay una hermosa historia
sobre un explorador de África. Estaba desesperado por salir de la selva. Tres o cuatro
africanos cargaban su equipaje. Avanzaron a toda velocidad durante unos tres días. Al
cabo del tercer día los africanos se sentaron y se negaron a seguir. El explorador los instó
a ponerse en marcha, explicó que estaba obligado a llegar a su destino en un plazo
determinado. Persistieron en su negativa. Atónito, después de muchos ruegos consiguió
que uno le explicara el motivo. El nativo dijo: «Hemos corrido demasiado hasta aquí;
debemos dar tiempo a nuestros espíritus para que nos alcancen». Muchas personas que
están secretamente hartas de su trabajo jamás se toman el tiempo para que sus espíritus
puedan alcanzarlas. Hay que darse tiempo, olvidar todos los compromisos: es un
ejercicio de reflexión sencillo pero vital. Deja que la presencia descuidada de tu alma
vuelva a conocerte y a pasear contigo otra vez. Puede ser un reencuentro hermoso con tu
misterio olvidado.
La imaginación celta expresa otra idea, otra experiencia del tiempo. El reconocimiento
de la presencia y la celebración de la naturaleza eran posibles porque el tiempo era una
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ventana abierta a la eternidad. Jamás se reducía el tiempo a los hechos consumados. El
tiempo era tiempo de maravillarse. Es uno de los rasgos encantadores de la vida en
Irlanda. La gente tiene tiempo. A diferencia de otras regiones del mundo occidental, la
gente habita un ritmo más flexible y abierto. La ideología de la rapidez y la encienda
clínica no ha echado raíces aquí; todavía.
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El salmón del conocimiento
Es sorprendente constatar que suele haber una gran paradoja en la conducta del alma.
Suele suceder que en el mundo laboral una persona con visión analítica lineal queda mar-
ginada de la cosecha y los frutos del trabajo. La imaginación posee un ritmo de visión
que jamás ve de manera lineal. El ojo de la imaginación sigue el ritmo del círculo. Si tu
visión está restringida a un propósito lineal, podrías pasar por alto el destino secreto que
puede depararte cierta actividad. Una hermosa leyenda celta habla de Fionn y el salmón
de la sabiduría. Fionn quería ser poeta, lo cual en la Irlanda celta era una vocación
sagrada. El poeta resumía en su persona el poder sobrenatural, el poder del druida y el
poder de la creatividad. Tenía acceso a misterios que no eran patrimonio del común de
los mortales.
Había un salmón en el río Slane, en el condado de Meath. Quien lo pescara y comiera
sería el mayor poeta de Irlanda y además recibiría el don de la clarividencia. Un hombre
llamado Fionn el Vidente había perseguido al salmón durante siete años. El joven Fionn
MacCumhaill acudió a él para aprender el oficio de poeta. Un día Fionn el Vidente
volvió con el salmón del conocimiento. Encendió una hoguera y puso el salmón en un
asador. Había que darle vueltas con mucho cuidado, sin quemarlo; en caso contrario, se
perdería el don. Al cabo de un rato, la leña empezó a consumirse. Fionn el Vidente no
tenía a nadie a quien enviar en busca de leña. En ese momento llegó del bosque su
protegido Fionn y le encomendó que cuidara del pescado. El joven Fionn MacCumhaill
era un soñador y se distrajo. Bruscamente miró el salmón y vio que en su carne había
aparecido una ampolla. Pensó con terror que Fionn el Vidente se pondría furioso con él
por echar a perder el salmón. Quiso reventar la ampolla con el pulgar, pero se quemó. Se
llevó el pulgar a la boca para aliviar el dolor. Un poco de grasa del salmón se había
adherido a la yema de su dedo, y en cuanto la saboreó recibió la sabiduría, el don de la
clarividencia y la vocación de poeta. El viejo Fionn volvió con la leña, y en cuanto vio
los ojos del joven comprendió lo que había sucedido. Decepcionado, vio que el don que
había buscado tan tenazmente se había apartado de él en el último momento para
entregarse a un joven inocente que jamás había soñado con él.
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Esta historia demuestra que la mente lineal puede perder el don a pesar de su sinceridad y
tesón. La imaginación, que es leal a la posibilidad, suele seguir un camino curvo en lugar
de recto. El premio al riesgo es una cosecha de creatividad, belleza y espíritu.
A veces una persona tiene dificultades en su trabajo, no porque éste no sea el adecuado
para ella, sino porque su visión es imperfecta y defectuosa. Esa persona suele carecer de
foco. Ha permitido que la tierna presencia de su experiencia se dividiera. No concibe el
trabajo como expresión e imaginación, sino solamente como trampa y resistencia.
La imagen falsa puede paralizar
La percepción es crucial para la comprensión. Qué ves y cómo lo ves determinan cómo
serás. Tu percepción o visión de la realidad es la lente a través de la cual verás las cosas.
Tu percepción determinará la conducta de las cosas para ti y hacia ti. Tendemos a ver en
la dificultad una perturbación. Paradójicamente, la dificultad puede ser una gran amiga
de la creatividad. Me fascinan estos versos de Paul Valéry: Une difficulté est une
lumiére/une difficulté insurmontable est un soleil. «Una dificultad es una luz; una di-
ficultad insuperable es un sol.» Es una forma completamente distinta de pensar en lo
incómodo, lo irregular, lo difícil. De lo más profundo de nuestro ser sale un impulso
terrible hacia la perfección. Queremos adecuar todo a un mismo molde. No nos gustan
las formas imprevistas. Al comenzar a re-imaginar el lugar de trabajo, uno de los aspec-
tos esenciales es fomentar la capacidad de aceptar lo difícil y penoso. Con frecuencia lo
difícil y penoso no es el trabajo en sí, sino nuestra imagen de él.
Durante una etapa de mis estudios en Alemania, adquirí una aguda conciencia de la
imposibilidad de mi objetivo. Estudiaba la Fenomenología del espíritu de Hegel; quien lo
conozca sabe que es un texto mágico, pero difícil de comprender. Mi conciencia de la
dificultad del proyecto empezó a reflejarse en mi actitud hacia el trabajo. Empecé a caer
en un estado de parálisis y en poco tiempo tuve que dejar de trabajar. Los alemanes
expresan este bloqueo con la acertada expresión Ich stehe mir im Weg, «yo solo me cie-
rro el camino». Me dirigía a mi mesa casi corriendo, convencido de que atravesaría la
barrera, pero no podía concentrarme. Me obsesionaba la idea de que era un trabajo
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imposible. Cada día sin falta lo acometía, pero estaba totalmente bloqueado.
Un día fui a dar un largo paseo por el bosque en las afueras de Tubinga. En medio del
bosque se me ocurrió súbitamente que el problema que me bloqueaba no era Hegel, sino
la imagen que me hacía de mi trabajo. Volví inmediatamente a casa, me senté y anoté en
una hoja la imagen que había construido. Así reconocí su fuerza. Una vez que tuve
claridad sobre esto, pude distanciar la imagen del trabajo en sí. Al cabo de unos días la
imagen se desvaneció y pude recuperar el ritmo de trabajo.
Algunas personas tienen grandes dificultades en su trabajo aunque éste sea una auténtica
expresión de su naturaleza, dones y potencial. La dificultad no está en el trabajo, sino en
la imagen que tienen de él. Ésta no es una mera superficie; se convierte en una lente a
través de la cual vemos la cosa. Somos responsables en parte por la construcción de
nuestras imágenes y totalmente responsables por la manera como las usamos. Reconocer
que la imagen no es la persona o la cosa es una liberación.
El rey y el regalo del mendigo
Una cosa difícil o inesperada puede ser un gran don. Con frecuencia recibimos un regalo
disimulado. Hay un hermoso cuento sobre un joven que fue coronado rey. Sus súbditos
lo amaban desde antes y se mostraron jubilosos con su coronación. Le hicieron muchos
regalos. Después de la coronación, se celebró una cena en palacio. Llamaron a la puerta.
Los sirvientes que fueron a abrirla se encontraron con un viejo andrajoso, un mendigo,
que quería ver al rey. Trataron de disuadirlo, pero el rey salió a hablar con él. El viejo lo
elogió, dijo que todo el reino estaba contento de tenerlo como rey y le entregó como
regalo un melón. El rey detestaba los melones, pero para ser amable con el anciano
aceptó el regalo, le dio las gracias y el hombre partió contento. El rey entró y dijo a los
sirvientes que arrojaran el melón al jardín trasero. La semana siguiente, a la misma hora,
llamaron a la puerta. El rey acudió, el viejo se deshizo en elogios y le entregó otro melón.
Una vez más, el rey aceptó el melón, despidió al anciano y arrojó la fruta al jardín. Esto
se repitió durante varias semanas. El rey era demasiado bueno para decepcionar al
anciano o menospreciar su generosidad. Una noche, cuando el anciano estaba por
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entregar el melón, un monito saltó del portal del palacio y arrojó la fruta al suelo. El fruto
se hizo pedazos y de su interior brotó una cascada de diamantes. El rey corrió al jardín
trasero. Todos los melones se habían derretido en torno de un montículo de piedras
preciosas. La moraleja del cuento es que en situaciones difíciles o problemáticas, a veces
la dificultad reside en la cubierta exterior, mientras que en el interior brilla la luz de una
hermosa joya. Es prudente acoger lo que parece difícil o penoso.
Mi padre era un albañil muy hábil. Yo solía mirarlo mientras levantaba paredes. A veces
elegía una piedra completamente redonda. Las piedras redondas son inútiles porque no
encajan en la estructura de una pared. Sin embargo, mi padre la transformaba con unos
golpes de martillo. Un objeto informe e inútil se adaptaba a la pared como si lo hubieran
hecho especialmente para ello. Me fascina también la idea de Miguel Ángel: en cada
piedra, por torpe, pesada o informe que sea, hay una forma secreta que quiere salir/Los
maravillosos esclavos que esculpió para la tumba de Julio II ilustran este concepto. Las
figuras humanas tratan de erguirse, pero de cintura para abajo están atrapadas en la
piedra informe. Es una imagen increíble de liberación detenida. Con frecuencia, en los
proyectos laborales difíciles, hay una forma secreta que quiere emerger. Si te concentras
en liberar la posibilidad oculta en tu proyecto, hallarás una satisfacción que te
sorprenderá. El Maestro Eckhart habla con bellas palabras sobre cuál debe ser la actitud
hacia lo que uno hace. Si uno trabaja con ojo creativo y benigno, creará belleza.
El trabajo hecho de corazón crea belleza
Si lo piensas bien, el mundo de tu acción y tu actividad es un gran tesoro. Lo que haces
debe ser digno de ti; propio de tu atención, dignidad y autoestima. Si puedes amar lo que
haces, crearás belleza. Tal vez al principio no ames tu trabajo, pero la faceta más
profunda de tu alma puede ayudarte a llevar la luz del amor a lo que haces. Entonces lo
harás de manera creativa y transformadora.
En Japón cuentan una hermosa historia sobre un monje zen. El emperador tenía un
ánfora magnífica, antigua y de diseño bello y muy complejo. Un día alguien la dejó caer
y el ánfora se rompió en miles de fragmentos. Convocaron al mejor alfarero del país,
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quien intentó reunir los fragmentos, pero fracasó. El emperador lo hizo decapitar y llamó
a otro alfarero, quien también fracasó. Esto continuó durante semanas, hasta que no
quedaba un artista en todo el país, salvo un anciano monje zen que vivía en una cueva en
la montaña con un joven aprendiz. Éste fue a palacio, recogió los fragmentos y los llevó
a la cueva. El monje trabajó durante varias semanas y finalmente apareció el ánfora. El
aprendiz la contempló, sobrecogido por su belleza. Los dos la llevaron a palacio, donde
el emperador y los cortesanos los recibieron con grandes muestras de placer. El anciano
monje zen recibió una recompensa generosa y volvió con su aprendiz a la cueva. Un día,
cuando buscaba un objeto perdido, el aprendiz encontró los fragmentos del ánfora.
Corrió a su maestro: «Mira los fragmentos, no es verdad que los reunieras. ¿Cómo
pudiste hacer un ánfora tan bella como la que se rompió?». El maestro respondió: «Si
haces tu trabajo con amor en tu corazón, siempre podrás crear algo bello».
Bendición
Que la luz de tu alma te guíe.
Que la luz de tu alma bendiga tu trabajo con el amor secreto y el
calor de tu corazón.
Que veas en lo que haces la belleza de tu alma. Que la santidad de tu trabajo lleve salud,
luz y renovación a los
que trabajan contigo y a los que ven y reciben tu trabajo. Que tu trabajo nunca te canse.
Que libere en ti manantiales de renovación, inspiración
y animación.
Que estés presente en lo que haces. Que nunca te pierdas en ausencias insulsas. Que el
día nunca te pese. Que el alba te encuentre despierto y atento,
esperando el nuevo día
con sueños, posibilidades y promesas. Que la noche te encuentre en estado de gracia y
realizado. Que comiences la noche bendecido, abrigado y protegido. Que tu alma te
serene, consuele y renueve.
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ENVEJECER:
LA BELLEZA DE LA COSECHA INTERIOR
El tiempo como círculo
Al ojo humano le fascina mirar; disfruta de la belleza virgen de nuevos paisajes, la
dignidad de los árboles, la ternura de un rostro humano o la esfera blanca de la luna que
bendice la tierra con un círculo de luz. El ojo siempre busca la forma de la cosa.
Encuentra consuelo y una sensación de realización en ciertas formas. En lo más profundo
de la mente humana reside una fascinación con la forma del círculo porque satisface un
anhelo interior. Es una de las formas más antiguas y universales del cosmos. La realidad
suele expresarse con esta forma. La Tierra es un círculo y el tiempo mismo parece ser de
naturaleza circular. El círculo fascinaba al mundo celta y aparece constantemente en su
arte. Los celtas transfiguraron la Cruz al entrelazarla con un círculo. La Cruz celta es un
símbolo hermoso. El círculo alrededor de los brazos cura la soledad de estas dos líneas
dolo rosas; parece consolar y serenar su linealidad melancólica.
Para los celtas, el mundo natural estaba compuesto de varios reinos. El primero era el
mundo natural subterráneo bajo la superficie del paisaje. Aquí habitaban los Tuatha de
Danann o buena gente, las hadas. El mundo humano era el reino intermedio entre el
subterráneo y el celeste. No existían fronteras impermeables entre ambos. En lo alto
estaba el mundo supersensible o superior de los cielos. Estas tres dimensiones se
interpenetraban, participaban cada una en las demás. No era casual que se concibiera el
tiempo como un círculo que abarcaba todo.
El año es un círculo. La estación del invierno se vuelve primavera; de ésta nace el verano
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y finalmente viene el otoño para completar el año. El círculo del tiempo jamás se
interrumpe. Su ritmo se refleja en el día, que también es circular. Primero es el alba que
nace de la oscuridad, crece hacia el mediodía y decrece hacia el atardecer hasta que
vuelve la noche. El ser humano vive en el tiempo; por lo tanto, su vida es circular.
Venimos de lo desconocido. Aparecemos sobre la Tierra, vivimos en ella, nos
alimentamos de ella y llegado el momento volvemos a lo desconocido. El mar sigue este
ritmo; la marea fluye y refluye. Es como el aliento humano que entra, llena el pecho y
vuelve a partir.
El círculo le da una bella perspectiva al proceso de envejecer. A medida que envejeces,
el tiempo afecta a tu cuerpo, a tus vivencias y sobre todo a tu alma. Hay un gran pa-
tetismo en el proceso de envejecer. A medida que tu cuerpo envejece, empiezas a perder
el vigor natural y espontáneo de la juventud. El tiempo, como una marea lúgubre,
carcome la membrana de tus fuerzas. Lo hará gradualmente hasta vaciar tu vida. Es uno
de los problemas vitales que más afectan a todos. ¿Podemos transfigurar el daño que nos
hace el tiempo? Para investigarlo, veamos primero nuestra afinidad con la naturaleza.
Puesto que estamos hechos de arcilla, el ritmo exterior de las estaciones en la naturaleza
se reproduce en nuestros corazones. Por eso, tenemos mucho que aprender del pueblo
que elaboró y articuló su espiritualidad en hermandad con la naturaleza, es decir, los
celtas. Ellos vivían el año como un ciclo de estaciones. Aunque no poseían una
psicología explícita, tenían una gran intuición y sabiduría implícitas sobre los ritmos pro-
fundos de la comunión humana, su vulnerabilidad, crecimiento y disminución.
Las estaciones en el corazón
Hay cuatro estaciones en el corazón de arcilla. Cuando es invierno en el mundo natural,
los colores se desvanecen; todo es gris, negro o blanco. Los paisajes y los bellos colores
empalidecen. La hierba desaparece y la tierra misma se congela en un estado de desolada
retracción. En el invierno, la naturaleza se retira. El árbol pierde sus hojas y se vuelve
hacia su interior. Cuando es invierno en tu vida, sufres dolor, dificultades o agitación. Lo
más prudente es imitar el instinto de la naturaleza y retirarte hacia tu interior. Cuando es
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invierno en tu alma, no conviene iniciar nuevos emprendimientos. Es mejor ocultarse,
refugiarse hasta que pase el tiempo vacío y desolado. Tal es el remedio de la naturaleza,
que se ocupa de sí misma en la hibernación. Cuando padeces un gran dolor en tu vida, tú
también debes buscar refugio en tu propia alma.
Una de las transiciones más bellas en la naturaleza es la que media entre el invierno y la
primavera. Dijo un antiguo místico zen: cuando se abre una flor, es primavera en todas
partes. Cuando la primera flor inocente, infantil, se abre sobre la tierra, uno intuye la
agitación de la naturaleza bajo la corteza helada. Una bella frase en gaélico dice ag
borradh, «un temblor de la vida a punto de irrumpir». Los colores maravillosos y la vida
nueva que recibe la Tierra hacen de la primavera un tiempo de gran exuberancia y es-
peranza. En cierto sentido, la primavera es la estación joven y el invierno es la vieja. El
invierno estaba aquí desde el comienzo. Reinó durante millones de años en medio de una
naturaleza muda y desolada, hasta que apareció la vegetación. La primavera es una
estación juvenil, que llega en medio de un torrente de vida y esperanza. En su corazón
reina un gran anhelo interior. Es un tiempo en el cual el deseo y la memoria se agitan y
se buscan. Por consiguiente, la primavera en tu alma es un tiempo maravilloso para em-
prender aventuras o proyectos nuevos, o realizar cambios importantes en tu vida. Si lo
haces en ese momento, el ritmo, la energía y la luz oculta de tu propia arcilla trabajan
para ti. Estás en la corriente de tu crecimiento y potencial. La primavera en el alma puede
ser bella, llena de esperanzas, fortificante. Puedes realizar transiciones difíciles de
manera natural, no forzada y espontánea.
La primavera florece y avanza hacia el verano. En esta estación la naturaleza se engalana
de colores. En todas partes reinan la exuberancia, la fecundidad, una textura. El verano es
tiempo de luz, crecimiento y llegada. Uno siente que la vida secreta del año se oculta en
invierno, empieza a asomar en primavera y termina de florecer en el verano.
Así, el verano en tu alma es un tiempo de gran equilibrio. Estás en el flujo de tu propia
naturaleza. Puedes correr todos los riesgos que quieras, que siempre caerás de pie. Hay
suficiente abrigo y profundidad de textura a tu alrededor para sostenerte, equilibrarte y
cuidarte.
El verano da paso al otoño. Ésta es una de mis estaciones preferidas; las semillas
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sembradas en primavera y nutridas en el verano dan frutos en el otoño. Es la cosecha, la
consumación del trayecto largo y solitario de las semillas a través de la noche y el
silencio bajo la superficie de la Tierra. La cosecha es una de las grandes festividades del
año. Era una época muy importante en la cultura celta, cuando la fertilidad de la tierra
rendía sus frutos. Asimismo en el otoño de tu vida, los sucesos del pasado, las vivencias
sembradas en la arcilla de tu corazón casi sin que lo supieras, rinden sus frutos. El otoño
de la vida de la persona es tiempo de recoger, de cosechar los frutos de la experiencia.
El otoño y la cosecha interior
Éstas son las cuatro estaciones del corazón. Pueden estar presentes más de una, aunque
generalmente, en un momento dado, una sola predomina en tu vida. La tradición
acostumbra identificar el otoño como sincrónico con la vejez. En el otoño de tu vida
cosechas tu experiencia. Es un bello trasfondo para comprender el envejecimiento. No es
simplemente un proceso en el cual tu cuerpo pierde su apostura, fuerza y confianza en sí
mismo. También te invita a adquirir conciencia del círculo sagrado que envuelve tu vida.
Dentro del círculo de la cosecha puedes recoger momentos y vivencias olvidados,
reunirlos en tu seno. En realidad, si aprendes a concebir el envejecimiento, no como la
muerte del cuerpo, sino como la cosecha de tu alma, verás que puede ser un tiempo de
gran fuerza, seguridad y confianza. Al comprender la cosecha de tu alma en el marco del
ciclo estacional deberías tener una sensación de serena alegría por la llegada de esta
época de tu vida. Debería darte fuerzas y permitir que adviertas cómo se te revelará la
comunión profunda del mundo de tu alma.
El cuerpo envejece, se debilita y enferma, pero el alma que lo rodea siempre lo protege
con gran ternura. Es un gran consuelo saber que el cuerpo se encuentra dentro del alma.
A medida que tu cuerpo va envejeciendo, puedes ver cómo tu alma lo sostiene y protege;
entonces se desvanece el pánico, el miedo que se suele asociar con el envejecimiento.
Así adquieres una mayor sensación de fuerza, comunión y seguridad. Envejecer te asusta
porque parece que tu autonomía e independencia te abandonan contra tu voluntad. Para
los jóvenes, los viejos parecen ancianos. Cuando empiezas a envejecer, adquieres
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conciencia de la marcha veloz del tiempo. En verdad, la única diferencia entre una perso-
na joven en la plenitud de su exuberancia y una persona muy vieja en un nivel físico
débil y vacuo es el tiempo.
El tiempo es uno de los mayores misterios de la vida. Todo lo que nos sucede, ocurre en
y a través del tiempo. Es la fuerza que lleva cada vivencia a la puerta de tu corazón. Todo
cuanto te sucede lo controla y determina el tiempo. El poeta Paul Murray dice que el
momento es «el lugar de peregrinaje al que peregrino».
El tiempo abre y expone el misterio del alma. Siempre me he maravillado ante la
fugacidad y los misterios desplegados por el tiempo. Lo expresé en mi poema Cabaña:
Estoy atento
detrás de la pequeña ventana
de mi mente y contemplo
el paso de los días, forasteros
que no tienen motivo para mirar dentro.
Visto así, el tiempo puede ser aterrador. El cuerpo humano está rodeado de la Nada, que
es el elemento aire. No hay una protección física visible en torno de tu cuerpo; cualquier
cosa puede acercarse a tí en cualquier momento y desde cualquier dirección. El aire no
detendrá los dardos del destino que vienen a clavarse en tu vida. La vida es in-
creíblemente contingente e imprevisible.
La fugacidad hace de toda vivencia un fantasma
Uno de los aspectos más desoladores del tiempo es la fugacidad. El tiempo pasa y se lo
lleva todo. Esto puede ser un consuelo cuando sufres. Te consuela pensar que ya pasará.
Lo contrario es igualmente cierto: cuando lo estás pasando muy bien y te sientes feliz,
estás con la persona amada y la vida no podría ser mejor. Esa tarde o día perfecto le dices
en secreto a tu corazón: Dios mío, cuánto me gustaría que esto fuera así para siempre.
Pero es imposible; todo tiene su fin. Fausto imploraba al momento que pasa: Verweile
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doch, du bist so schön. «Deténte un poco, eres tan bello...»
La fugacidad es la fuerza del tiempo que convierte toda vivencia en un fantasma. Jamás
hubo un alba, por bella que fuese, que no diera lugar al mediodía. Jamás un mediodía
dejó de correr hacia la tarde y ésta hacia la noche. Nunca hubo un día que no fuera a
parar al cementerio de la noche. Así, todo lo que nos sucede se vuelve fantasma por obra
de la fugacidad.
Nuestro tiempo se desvanece mientras lo vivimos. Es un hecho increíble. Formas parte
de la trama del día, estás dentro de él, te rodea como una piel. Está alrededor de tus ojos
y dentro de tu cerebro. El día te mueve; con frecuencia te agobia, o bien te eleva. Pero el
hecho asombroso es que el día se va. Cuando miras detrás de ti, no ves tu pasado parado
allí en una serie de formas diurnas. No puedes pasearte por la galería de tu pasado. Tus
días se desvanecen, en silencio, para siempre. Tu futuro aún no ha llegado. El único
terreno del tiempo es el presente.
Nuestra cultura pone un acento fuerte y digno sobre la importancia y la sacralidad de la
experiencia. En otras palabras, lo que piensas, crees o sientes seguirá siendo una fantasía
si no lo incorporas a la trama de la experiencia. Ésta es la piedra de toque de la
verificación, la credibilidad y la intimidad profunda. Sin embargo, toda experiencia está
condenada a desaparecer. Esto plantea una pregunta fascinante: ¿existe un lugar secreto
donde se reúnen nuestros días pasados? Como preguntó el místico medieval: ¿Adonde va
la luz cuando se apaga la vela? Creo que sí existe un lugar secreto de reunión de los días
desvanecidos. El nombre de ese lugar es memoria.
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Memoria: donde se congregan en secreto
nuestros días desvanecidos
La memoria es una de las realidades más bellas del alma. El cuerpo, tan atado a los
sentidos visuales, con frecuencia no reconoce a la memoria como el lugar de reunión del
pasado. La imagen más potente de la memoria es el árbol. Recuerdo haber visto en el
Museo de Ciencias Naturales de Londres un corte transversal de un secoya gigante de
California. La memoria del árbol se remontaba al siglo v Los anillos de recuerdos
estaban señalados por banderitas blancas que indicaban un suceso de la época. El
primero era el viaje de san Columbano a lona, en el siglo VI; después venían el
Renacimiento, los siglos XVII, XVIII y así hasta el momento actual.
Nuestra cultura moderna de la velocidad, el estrés y la superficialidad es tan pobre, entre
otras razones, porque desdeña la memoria. La industria del ordenador se ha apropiado
del concepto. Es falso que el ordenador posea memoria: tiene dispositivos de
almacenamiento y recuperación. La memoria humana, en cambio, es sutil, sagrada y
personal. Posee su propia selectividad y profundidad. Es un templo interior de
sentimientos y sensibilidad. Dentro de ese templo se agrupan diversas vivencias de
acuerdo con sus sensaciones y forma particulares. Nuestro tiempo padece una amnesia
profunda. Dijo el filósofo norteamericano Jorge Santayana: los que olvidan el pasado
están condenados a repetirlo.
La belleza y oportunidad de la vejez te ofrecen un tiempo de silencio y soledad para que
visites la casa de tu memoria interior. Puedes revisitar todo tu pasado. La memoria es el
lugar donde reside tu alma. Puesto que el tiempo lineal se desvanece, la memoria es
poderosa. En otras palabras, nuestro tiempo se presenta en días de ayer, hoy y mañana.
Sin embargo, hay otro lugar en nuestro interior que vive en un tiempo eterno: el alma.
Ésta, pues, vive en la eternidad. Por lo tanto, a medida que las cosas suceden en tus días
de ayer, hoy y mañana y desaparecen con la fugacidad, caen en la red de lo eterno de tu
alma que las conserva. Ésta las reúne, conserva y cuida. A medida que tu cuerpo
envejece y se debilita, tu alma se enriquece, profundiza y fortalece. Con el tiempo, tu
alma se vuelve más segura de sí; se intensifica la luz natural de su interior. El
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maravilloso Czeslaw Milosz escribió un bello poema sobre la vejez titulado Una
provincia nueva. Ésta es la última estrofa:
Hubiese querido decir: «Estoy saciado,
lo que nos es dado probar, lo he probado».
Pero soy como quien va a la ventana, corre la cortina
y ve una celebración que no comprende.
Tír na n-óg. la tierra de la juventud
La tradición celta poseía una maravillosa intuición sobre la forma en que el tiempo
eterno está incluido en la trama del tiempo humano. Está expresada en la historia de
Oisín (Ossián), miembro de los Fianna, la organización de soldados celtas. Cayó en la
tentación de visitar la tierra de Tír na n-Óg, la tierra de la juventud eterna, donde vivía la
buena gente, es decir, las hadas. Oisín se fue con ellos y durante muchísimo tiempo vivió
feliz con su mujer Niamh Cinn Oir, conocida como Niamh la del cabello dorado. El
tiempo, por ser jubiloso, transcurría con gran rapidez. La calidad de una vivencia es lo
que determina el ritmo del tiempo. Cuando se sufre, cada segundo se alarga hasta parecer
una semana. Cuando se está contento y se disfruta de la vida, el tiempo vuela. El tiempo
de Oisín pasaba rápidamente en la tierra de Tír na n-Óg. Entonces empezó a echar de
menos su antigua vida. Se preguntó cómo estarían los Fianna y que sucedería en Irlanda.
Anhelaba volver a su patria, la tierra de Eire. Las hadas lo disuadían porque sabían que,
como antiguo habitante del tiempo mortal y lineal, corría el peligro de perderse. No
obstante, decidió regresar. Le dieron un hermoso caballo blanco y le dijeron que no
desmontara, porque se perdería. Montado en el gran caballo blanco, volvió a Irlanda. Allí
lo aguardaba una gran soledad, porque su ausencia había durado cientos de años. Los
Fianna habían desaparecido. Para consolarse, visitó los antiguos terrenos de caza y los
lugares donde habían banqueteado, cantado, contado viejas historias y realizado grandes
hazañas. En el ínterin, el cristianismo había llegado a Irlanda. Cuando cabalgaba en su
caballo blanco, Oisín vio a unos hombres que trataban vanamente de alzar una gran
111

piedra para el muro de una iglesia. Él, que era soldado, poseía una fuerza descomunal y
quería ayudarles, pero sabía que si desmontaba sería su perdición. Los miró de lejos y
luego se acercó. No pudo contenerse. Quitó un pie del estribo y lo puso bajo la piedra
para alzarla, pero en ese momento la cincha se rompió y Oisín cayó al suelo. En el
momento de tocar la tierra de Irlanda se volvió un anciano débil y cubierto de arrugas.
Esta hermosa historia muestra la coexistencia de dos niveles de tiempo. Quien cruzaba el
umbral observado por las hadas, terminaba atrapado en el tiempo mortal y lineal. El
punto de destino del tiempo humano es la muerte. El tiempo eterno es presencia
ininterrumpida.
Tiempo eterno
Esta historia también revela que el ritmo de vida es distinto en el tiempo eterno. Una
noche, un hombre de nuestra aldea volvía a su casa por un camino donde no había casas.
Mientras pedaleaba en la bicicleta, oyó una hermosa música que venía del interior de un
muro próximo al mar. Saltó el muro y descubrió que en ese lugar desolado había una
aldea. La gente parecía esperarlo y conocerlo; lo recibieron con júbilo. Le ofrecieron
deliciosas bebidas y comidas. Su música era la más bella que había oído jamás. Pasó
unas horas de gran felicidad. Entonces recordó que si no volvía a su casa, saldrían a
buscarlo. Se despidió de los aldeanos.
Cuando llegó a su casa le dijeron que había estado ausente durante una quincena, aunque
en el eterno mundo de las hadas le había parecido sólo media hora.
Diversos autores medievales cuentan una historia muy parecida sobre un monje al que
podríamos llamar Fénix. Un día, mientras leía su libro de oraciones en el monasterio, un
pájaro empezó a cantar. El monje se concentró en el canto hasta el punto de perder la
conciencia de todo lo demás. Finalmente cesó el canto, el monje volvió al monasterio,
pero descubrió que no reconocía a nadie. Ni sus compañeros a él. Recordaba a los
monjes con los que había convivido hasta media hora antes: pero todos habían desa-
parecido. Los monjes consultaron sus anales, que, efectivamente, registraban la
misteriosa desaparición de Fénix muchos años antes. En el nivel metafórico, la historia
112

sostiene que el monje Fénix, por medio de su presencia real, había penetrado en el
tiempo eterno, cuyo ritmo es distinto del tiempo humano normal y fragmentario.
Los cuentos de hadas celtas muestran una región del alma que habita el tiempo eterno.
Hay en nuestro interior una región eterna, invulnerable a los estragos del tiempo normal.
Shakespeare habla de los estragos del tiempo eterno en su soneto 60:
Como en la playa al pedregal las olas, nuestros minutos a su fin se apuran, cada uno
desplaza al que ha pasado y avanzan todos en labor seguida.
• (Trad. de Manuel Mújica Laínez)
113

El alma como templo de Ia memoria
Las historias celtas sugieren que el tiempo como ritmo del alma tiene una dimensión
eterna que reúne y vela por todo. Aquí, nada se pierde. Es un consuelo hermoso: los
sucesos de tu vida no desaparecen. Nada se pierde ni se olvida. Todo está conservado
dentro de tu alma en el templo de la memoria. Por eso, en la vejez puedes regresar feliz y
asistir a los tiempos pasados; recorrer las salas de ese templo, visitar los días que
disfrutaste, así como los tiempos difíciles en los que creaste y formaste tu yo. La verdad
es que la vejez, la cosecha de la vida, es un tiempo para reunir tus tiempos y los
fragmentos de éstos. Así accedes a la unidad de ti mismo, ganas unas fuerzas, seguridad
y comunión que nunca tuviste cuando vivías distraído en la precipitación de tus días. La
vejez es tiempo de regreso a tu naturaleza profunda, de entrada en el templo de la
memoria donde tus días desvanecidos están reunidos en secreto y te aguardan jubilosos.
La idea de la memoria era muy importante en la espiritualidad celta. Hay bellas
oraciones para distintos momentos: para el fogón, para encender el fuego y para
mantenerlo encendido. De noche se cubrían las brasas con cenizas para protegerlas del
aire. A la mañana siguiente, seguían encendidas. Hay una oración para los que encienden
el fuego de la chimenea que evoca a santa Brígida, diosa pagana celta y a la vez santa
cristiana. Brígida reúne los dos mundos fácil y naturalmente. En la psique irlandesa, el
mundo pagano y el cristiano no tienen conflictos, sino que se reúnen en amistad. Esta
bella oración de los fogones también reconoce la memoria.
Brígida de las chimeneas, abrázanos,
señora de los candiles, protégenos,
guardiana del fogón, manten viva nuestra llama,
reúnenos bajo tu manto y
devuélvenos a la memoria
Madres de nuestra madre,
archimadres fuertes,
llevadnos de la mano,
recordadnos cómo
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se enciende el fogón,
para que nos dé luz,
para conservar la llama,
vuestras manos alrededor de las nuestras,
nuestras manos dentro de las vuestras,
para encender la luz,
día y noche
El manto de Brígida a nuestro alrededor,
el recuerdo de Brígida en nuestro interior,
la protección de Brígida nos libra
del daño, la ignorancia, la impiedad,
de día y de noche,
del alba al ocaso,
del ocaso al amanecer.
He aquí un bello reconocimiento del círculo de la memoria que reúne todo en bella
unidad.
En un sentido positivo, cuando envejeces llega el tiempo de visitar el templo de tu
memoria para integrar tu vida.
La integración es un paso vital en el regreso al yo. Lo que no se integra permanece
fragmentado; a veces puede provocar un gran conflicto interior. Hay mucho para integrar
dentro de cada persona. Camus dijo que después de un día en el mundo uno podría pasar
el resto de su vida incomunicado en una celda y aun así le quedarían para descifrar las di-
mensiones de ese día. No somos conscientes de todo lo que nos sucede en el círculo de
un solo día. Visitar el templo de la memoria no es un mero regreso al pasado; es
despertar e integrar todo lo que nos sucede. Es parte del proceso de reflexión que da
profundidad a la experiencia. Todos tenemos experiencias, pero como dijo T.S. Eliot, las
vivimos sin comprender su significado. Cada corazón humano busca el significado de
sus vivencias, porque en él está el refugio más seguro. La significación es la hermana de
la experiencia. Descubrir el significado de algo que te ha sucedido es una de las formas
esenciales de llegar a tu comunión interior y descubrir la presencia protectora de tu alma.
115

La Biblia pone esta frase asombrosa en boca del profeta Hageo:
«Sembráis mucho y recogéis poco». En todo lo que te sucede se planta una semilla de
experiencia. Es igualmente importante que coseches esa experiencia.
Autocomprensión y el arte de la cosecha interior
La vejez puede ser un tiempo maravilloso para desarrollar el arte de la cosecha interior.
¿Qué significa cosecha interior? Que empiezas a recoger los frutos de tu experiencia.
Los clasificas, seleccionas e integras. La cosecha interior es esencial en las áreas
abandonadas de tu vida. Las zonas de abandono interior claman por tu atención. Exigen
que coseches. Así podrán volver del exilio falso a las que las condenó la negligencia y
entrar en el templo del arraigo, el alma. Esto es necesario principalmente en relación con
las cosas que te han resultado difíciles en la vida, cosas a las que opusiste una gran
resistencia. Tus heridas interiores claman por la curación. Puedes hacerlo de dos
maneras. Una es la del análisis, que consiste en volver sobre la herida para reabrirla. Le
quitas la piel protectora que la cubre. Haces que vuelva a doler y sangrar. La terapia en
buena medida contrarresta el proceso de curación. Tal vez existe un medio menos
perturbador para atender tus heridas. Porque el alma tiene sus propios tiempos naturales
de curación. Por consiguiente, muchas de tus heridas han curado bien y no debes volver a
abrirlas. Si quieres, puedes hacer una lista de tus heridas y pasar los próximos treinta
años reabriéndolas hasta convertirte en un Job, con el cuerpo cubierto de llagas. Si te
afanas en este ejercicio de la herido-logia, transformarás tu alma en una masa de llagas
purulentas. Cada uno posee una libertad maravillosa pero precaria en relación con su
vida interior. Por eso debemos tratarnos con una gran ternura.
La sabiduría de la presencia espiritual, del alma, indica que dejemos en paz ciertos
aspectos de nuestra vida. Es el arte de no intromisión espiritual. Ahora bien, otros aspec-
tos de tu vida claman por tu atención; requieren que tú, su protector, vayas a cosecharlos.
Puedes descubrir cuáles son en el templo de la memoria y visitarlos con ternura y espíritu
protector. Tu presencia creativa en estas, áreas puede adoptar, entre otras formas, la de la
comprensión. Algunas personas son comprensivas con los demás pero excesivamente
116

severas consigo mismas. Una de las cualidades que puedes desarrollar, especialmente a
medida que envejeces, es la comprensión de ti mismo. Cuando visites las heridas en el
templo de la memoria, los lugares donde cometiste errores graves y sientas fuertes
remordimientos, no seas implacable contigo. Acaso algunos de esos errores te ayudarán a
madurar. En ese viaje espiritual, los errores suelen contarse entre los mejores momentos.
Te llevaron a un lugar que de otro modo hubieras evitado. Debes volver a tus errores y
heridas con comprensión y ternura. Trata de recuperar el ritmo en que vivías en ese
momento. Si visitas esta configuración de tu alma con perdón en el corazón, ella ocupará
tu lugar. Cuando perdonas a tu yo, las heridas interiores empiezan a curarse. Vuelves del
exilio de la herida al júbilo de la comunión interior. Este arte de la integración es de gran
valor. Tu voz interior más profunda te indicará qué lugares debes visitar; confía en ella.
Esto no se ha de enfocar de manera cuantitativa, sino espiritual, con ternura. Si llevas
esta luz benigna a tu alma y sus heridas, obtendrás una curación interior insospechada.
Las heridas se curarán si las cuidas con espíritu comprensivo.
Para conservar algo bello en tu corazón
El alma es el refugio natural en tomo de tu vida. Si no lo has deteriorado a lo largo de tu
vida, tu alma te envolverá y protegerá. Aplicar la luz de neón del análisis a tu alma y tu
memoria puede ser muy dañino, sobre todo en la vulnerabilidad de tu vejez. Deja que tu
alma sea natural. Desde esta perspectiva, la vejez puede ser un tiempo vulnerable. Mu-
chas personas se angustian y asustan al envejecer. Es en esos tiempos difíciles y
vulnerables cuando más debes ocuparte de tu yo. Me encanta la frase de Blas Pascal: «En
tiempos difíciles siempre debes conservar algo bello en tu corazón». Acaso tuvo razón el
poeta al afirmar que, en definitiva, nuestra salvación será la belleza.
Es tu visión del futuro lo que da forma a éste. Dicho de otra manera, las expectativas
ayudan a crear el futuro. Muchos de nuestros problemas no son propiamente nuestros.
Los atraemos con nuestra actitud pesimista. Una amiga mía de Cork tenía una anciana
vecina llamada Mary. Ésta era conocida por su actitud pesimista y negativa. Siempre
estaba despotricando. Un vecino se cruzó con ella una hermosa mañana de mayo.
117

Brillaba el sol, las plantas estaban en flor y la naturaleza misma parecía bailar. El vecino
dijo:
«Hermoso día, ¿verdad, Mary?». Ella respondió: «Sí, sí, pero ¿y mañana?». No podía
disfrutar de la belleza que la rodeaba porque temía que el día siguiente fuera malo. Los
problemas no son meras constelaciones del alma y la conciencia; con frecuencia
adquieren forma espiritual. Digamos que pequeños enjambres de desdichas andan
revoloteando por el aire. Te ven pesimista y melancólico, y calculan que podrán alojarse
en ti durante una semana, unos meses, acaso un año. Si bajas tus defensas naturales, las
desdichas pueden entrar y ocupar diversos lugares en tu mente. Cuanto más tiempo dejas
que permanezcan ahí, más difícil será expulsarlas. La sabiduría natural parece indicar
que tu vida se portará contigo tal como tú te portas con ella. La comprensión y la
esperanza te redituarán lo que realmente necesitas.
La vez es tiempo de la segunda inocencia. La primera inocencia, la del niño, se basa en la
confianza ingenua y la ignorancia. La segunda llega después de haber vivido pro-
fundamente, cuando conoces la desolación de la vida, su increíble poder de desilusionar
y a veces destruir. Sin embargo, aunque tu realismo reconoce la potencialidad negativa
de la vida, tu perspectiva sigue siendo sana, esperanzada y luminosa. Ésta es una clase de
segunda inocencia. Es hermoso contemplar el rostro surcado de arrugas de una persona
anciana, un rostro que ha vivido, y ver en sus ojos una bella luz. Es la luz de la inocencia,
no como falta de experiencia, sino como confianza en lo bueno, lo verdadero, lo
hermoso. Esa mirada de un rostro anciano es como una bendición; en su presencia te
sientes bien y en plenitud.
El campo luminoso
Una de las actitudes negativas más dañinas para con el propio pasado o la memoria es la
de arrepentirse. Con frecuencia imagina un pasado muy distinto de lo que realmente fue.
La canción de Edith Piaf, Je ne regrette ríen, es hermosa por su aceptación libre y total
del pasado.
Conozco una mujer solitaria que ha llevado una vida muy desprotegida. Ha sufrido
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mucho y con frecuencia tiene problemas graves, pero una vez me dijo: «No lamento
nada. Es mi vida y en cada cosa negativa que me sucedió siempre había una luz oculta».
Esa visión integradora le permitía recuperar tesoros ocultos en las dificultades del
pasado. A veces las dificultades son las mejores amigas del alma. Un hermoso poema del
galés R.S. Thomas se refiere a la mirada retrospectiva, la sensación de haber pasado por
alto algo importante o lamentar algo que uno no hizo. Se titula El campo luminoso:
He visto la luz abrirse paso
para iluminar un campo pequeño
unos minutos y he seguido mi camino
y lo he olvidado. Pero era la perla
de gran valor, el campo que guardaba
el tesoro. Ahora comprendo
que debo entregar todo lo que tengo
para poseerlo. La vida no consiste
en correr hacia un futuro que se aleja o desear
un pasado imaginario. Es desviarse
como Moisés hacia el milagro
de la zarza ardiente. Hacia una luminosidad
que parece efímera como tu juventud,
pero es la eternidad que te aguarda.
En este hermoso poema campea la concepción celta del tiempo. Tu tiempo no es sólo
pasado o futuro, sino que siempre habita el círculo de tu alma. Todo tu tiempo está
reunido, y tu futuro te aguarda. En cierto sentido, tu pasado no se ha ido: está oculto en
tu memoria. Es la semilla profunda de la eternidad que te espera para recibirte. Es una
forma sana de contemplar el futuro que viene hacia ti.
El corazón apasionado jamás envejece
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Las personas ancianas suelen irradiar una ternura conmovedora. La edad no depende
exclusivamente del tiempo cronológico, sino que está relacionada con el temperamento.
Conozco jóvenes de dieciocho, veinte años, tan serios, adustos y melancólicos que
hablan como personas de noventa. Por el contrario, conozco algunos ancianos pícaros,
traviesos, divertidos; su presencia está llena de vivacidad. Trasuntan una sensación de
luminosidad, de alegría. A veces desde un cuerpo muy anciano te contempla un alma
increíblemente joven y vital. Es muy estimulante conocer a una persona anciana que
sigue fiel a su fuerza vital joven y salvaje. El Maestro Eckhart lo dijo de manera mucho
más formal: hay un lugar en el alma que es eterno. El tiempo envejece, pero hay un lugar
en el alma que el tiempo no puede tocar. Es hermoso conocer esta verdad sobre uno
mismo. Aunque el tiempo surcará tu rostro, debilitará tus miembros, te volverá más lento
y finalmente agotará tu vida, hay un lugar en tu espíritu al cual no puede acercarse. Eres
tan joven como te sientes. Si empiezas a sentir el calor de tu alma, habrá siempre un
espíritu juvenil en tí que nadie podría quitarte. Dicho de manera más formal, es una
forma de habitar la parte eterna de tu vida. Sería muy lamentable que en tu único viaje a
través de la vida pasaras por alto esta presencia eterna a tu alrededor y en tu interior.
En el joven hay una gran intensidad y deseo de aventura. Quiere hacerlo todo. Quiere
todo, ahora mismo. La juventud generalmente no es tiempo de reflexión. Por eso Goethe
dijo que en general es un derroche dar la juventud a los jóvenes. Uno va en todas las
direcciones sin estar seguro de su camino. Un vecino mío tiene problemas de alcoholis-
mo. La taberna más próxima está en otro pueblo. Si quisiera ir en auto, tendría que llegar
hasta la aldea vecina. Una noche, mi hermano vio a este hombre en el camino y detuvo
su auto para llevarlo. Pero el hombre no quiso: «Aunque camino hacia allá, voy en la otra
dirección». En el mundo moderno, muchas personas caminan en una dirección, pero su
vida va en dirección contraria. La vejez ofrece la oportunidad de integrar y reunir las
múltiples direcciones en que uno ha viajado. Es tiempo de reunir el círculo de la vida, de
despertar el anhelo y vivificar nuevas posibilidades.
El fuego del anhelo
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La sociedad moderna se basa en una ideología de la fuerza y la imagen. Por consiguiente,
los viejos suelen quedar marginados. La cultura moderna está obsesionada por lo
superficial, la imagen, la velocidad y el cambio; está impulsada por ellas. En tiempos
antiguos se consideraba a los ancianos personas de gran sabiduría. Se trataba a los
mayores con veneración y respeto. El fuego del anhelo arde vigoroso en el corazón del
anciano. Nuestra concepción de la belleza se ha empobrecido porque la hemos reducido a
una cara bonita. Hay un culto a la juventud en el que todos tratan de conservar el aspecto
juvenil. Hay cirugías plásticas e infinitos métodos para conservar la imagen de la juven-
tud. En realidad, esto no es belleza. La verdadera belleza es una luz que viene del alma.
A veces, en el rostro de un anciano ves esa luz detrás de las arrugas; es una visión de ex-
quisita belleza. Yeats expresa esta pasión y anhelo en su hermosa Canción del errante
Aengus:
Me fui a la avellaneda
por culpa del fuego que tenía en la cabeza,
corté y pelé una rama fina
y até una baya a un cordel.
Y cuando las polillas blancas echaron a volar
y las estrellas comenzaron a titilar,
tiré la baya a un arroyo
y pesqué una trucha de plata.
Cuando la tuve en el suelo,
me puse a encender una hoguera,
pero algo se agitó en el suelo
y alguien me llamó por mi nombre.
Se había convertido en mujer de humo,
tenía flores de manzano en el pelo,
pronunció mí nombre, echó a correr
y desapareció en el aire tornasolado.
Aunque soy viejo y vagando voy por tierras bajas y tierras montañosas, averiguaré dónde
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ha ido, besaré sus labios, le cogeré la mano;
pasearé entre las matas altas y manchadas y arrancaré, hasta que el tiempo se consuma,
las manzanas plateadas de la luna, las manzanas doradas del sol.
Envejecer: invitación a una nueva soledad
La perspectiva de envejecer puede ser aterradora debido a la nueva soledad en tu vida.
Una nueva serenidad se asienta sobre el marco exterior de tu vida activa, el trabajo
realizado, la familia que has formado y la función que has cumplido. La quietud y la
soledad se apoderan de tu vida. Esto no tiene nada de aterrador. Tu nueva serenidad y
soledad, empleadas de manera creativa, pueden ser dones maravillosos, recursos muy
fecundos para ti. Una y otra vez nuestro desasosiego nos lleva a pasar por alto los
grandes tesoros de nuestra vida. En nuestra mente siempre estamos en otra parte. Rara
vez nos encontramos en el lugar donde estamos y en el tiempo de ahora. Muchas
personas son acosadas por el pasado, por las cosas que no hicieron, que debieron haber
hecho y por ello están arrepentidas. Son prisioneras del pasado. Otras se ven acosadas
por el futuro; viven angustiadas y preocupadas por el porvenir.
Entre tanto estrés y prisa, pocos pueden habitar el presente. Una de las alegrías de la
vejez es que tienes más tiempo para estar inmóvil. Pascal dijo que muchos de nuestros
problemas más graves se deben a nuestra incapacidad para estar quietos en una
habitación. La quietud es vital para el mundo del alma. Si la adquieres a medida que
envejeces, descubrirás que puede ser una gran compañera. Los fragmentos de tu vida
tendrán tiempo para unirse, los lugares donde tu alma protectora está herida o rota
podrán curarse o juntarse. Podrás volver a tu yo. En esta quietud podrás conversar con tu
alma. Muchas personas se pasan por alto a sí mismas durante el trayecto de su vida.
Conocen a otras personas, lugares, destrezas, trabajos, pero lo trágico es que jamás se
conocen a sí mismas. La vejez puede ser un hermoso momento para conocerte, acaso por
primera vez. T.S. Eliot dijo que el fin de toda nuestra exploración será llegar al lugar de
donde partimos y conocerlo por primera vez.
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Desolación: la clave del valor
Cuando te conoces demasiado bien, en realidad eres un extraño para ti mismo. A medida
que envejeces, tienes más tiempo para conocerte. Esta soledad puede volverse desolación
conforme envejeces. La desolación es muy penosa. Un amigo mío que vivía en Alemania
me habló de su guerra contra la nostalgia. El temperamento, el orden, las estructuras y la
superficialidad de los alemanes le resultaban muy penosos. Durante el invierno tuvo
gripe y la soledad que había reprimido vino a acosarlo. En su desesperada desolación,
decidió dar rienda suelta a esos sentimientos en lugar de evitarlos. Se sentó en un sillón y
se concedió libertad para sentirse solo. En cuanto tomó esta decisión, se sintió como el
huérfano más abandonado del cosmos. Lloró sin poder contenerse. De alguna manera,
lloraba por toda la soledad que había ocultado en su vida. La experiencia, aunque
dolorosa, fue extraordinaria. Al romper los diques interiores, modificó su relación con la
soledad. Jamás volvió a sentirse solo en Alemania. Una vez liberado, abrazó su soledad,
hizo las paces con ella, la convirtió en parte natural de su vida. Una noche, estando en
Connemara, conversaba sobre la soledad con un amigo. Me dijo: Is pol dibh doite Jan t-
uaigness ach ma dhdnann td sdas J, ddnfaidh td amach go leor eile at go h-lainn chomh
maith, es decir: «La soledad es un agujero, pero si lo cierras, también cierras muchas
cosas que pueden ser hermosas para ti». No debemos temer esa soledad. Si hacemos las
paces con ella, puede darnos una libertad desconocida.
La sabiduría como apostura y gracia
La sabiduría es otra cualidad de la vejez. En sociedades antiguas a los ancianos se les
llamaba mayores en virtud de la sabiduría que habían cosechado por haber vivido tanto
tiempo. Nuestra cultura está obsesionada por la información. Hay más información
disponible en el mundo que nunca antes. Tenemos muchos conocimientos sobre todas las
cosas imaginables. Pero hay una gran diferencia entre la sabiduría y el conocimiento.
Puedes saber muchas cosas, poseer muchos datos sobre distintas cosas e incluso sobre ti
123

mismo, pero lo que te conmueve es aquello que comprendes profundamente. La
sabiduría es una forma profunda de conocer. Es el arte de vivir en consonancia con el
ritmo de tu alma, tu vida y lo divino. Es la forma como aprendes a descifrar lo
desconocido; y éste es nuestro compañero más íntimo. La cultura celta y el antiguo
mundo irlandés profesaban un gran respeto por la sabiduría. En esa sociedad pre-
dominantemente matriarcal muchas de estas personas sabias eran mujeres. La
maravillosa tradición de la sabiduría celta se prolongó en el monacato irlandés. Mientras
Europa vivía años de oscurantismo, los monjes irlandeses conservaban la memoria de la
cultura. Crearon centros de enseñanza en toda Europa. Los monjes irlandeses
recivilizaron el continente, y sus enseñanzas sirvieron de base para el maravilloso
escolasticismo medieval con su fecunda cultura.
Era tradicional que cada región de Irlanda tuviera su propio sabio. En el condado de
Clare había una mujer sabia llamada Biddy Early (Biddy significa «criticona»). En
Galway había otra mujer llamada Cailleach an Clochain, o anciana de Clifden, que
poseía también esta sabiduría. Cuando una persona estaba desconcertada o preocupada
por el futuro, visitaba a un sabio. Con sus consejos, aprendía a encararse con su destino,
a vivir más profundamente y a sentirse protegida del peligro y la destrucción inminentes.
Se suele asociar la sabiduría con el tiempo de la cosecha en la vida. Lo que está
desparramado carece de unidad; lo cosechado alcanza la unidad y la comunión. Pues
bien, la sabiduría es el arte de equilibrar lo conocido con lo desconocido, el sufrimiento
con la alegría; es una manera de integrar la vida en una unidad nueva y más profunda.
Nuestra sociedad haría bien en prestar atención a la sabiduría de los ancianos, integrarlos
en el proceso de toma de decisiones. La sabiduría de los mayores nos permitiría elaborar
una visión coherente del futuro. En definitiva, la sabiduría y la visión son hermanas; la
creatividad, crítica y clarividencia de la visión emanan de la mente de la sabiduría. Los
mayores son grandes tesoros de sabiduría.
La vejez y los tesoros del crepúsculo
La vejez es también el crepúsculo de la vida. En la costa occidental de Irlanda los
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crepúsculos son hermosos, con una luz mágica. Muchos artistas vienen a trabajar en esta
luz. El crepúsculo en el oeste de Irlanda es una hora de colores hermosos, que parecen
aflorar después de haber estado ocultos bajo la luz blanca del día; cada color tiene una
gran profundidad. El día se despide con gran decoro y belleza. Esa despedida se expresa
en la magia de los colores hermosos. El ocaso da la bienvenida a la noche. Sus colores
parecen penetrar en ella para volverla habitable y llevadera, un lugar de luz oculta.
Asimismo en la vejez, el crepúsculo de la vida, muchos tesoros que pasaron inadvertidos
en tu vida se vuelven visibles y están a tu disposición. Suele suceder que sólo la
percepción crepuscular te permite contemplar los misterios de tu alma. Ésta corre a
ocultarse de la luz de neón del análisis. La percepción crepuscular puede ser un umbral
que invita al alma a desechar su timidez para que puedas contemplar sus bellos
lineamientos de anhelo y potencialidad.
Vejez y libertad
La vejez también puede ser el tiempo de poner distancias. Tu percepción lo requiere. Las
cosas demasiado próximas no se ven. Por eso no solemos valorar a las personas más
cercanas a nosotros. No podemos dar un paso atrás para contemplarlas con la veneración
y el reconocimiento que merecen. Tampoco nos miramos a nosotros mismos porque nos
arrastra el torbellino de la vida. En la vejez, cuando tu vida se serena, podrás tomar
distancia para ver quién eres, qué te ha hecho la vida y qué hiciste tú de ella. La vejez es
tiempo de despojarse de muchas cargas falsas que uno ha arrastrado a través de los años
de duras pruebas. Algunas de las cargas más pesadas son las que uno mismo elige llevar.
Personas que dedican años a fabricarse una carga pesada suelen decir: «Yo llevo mi cruz
a cuestas, Dios me ayude, espero que Dios me recompense por llevarla». Tonterías. Al
ver a esas personas que llevan cargas inventadas por ellas mismas, Dios seguramente
piensa: «Necios, cómo pueden creer que ése es el destino que yo les reservé. Es el fruto
del uso negativo de la libertad y las posibilidades que yo les di». Las cargas falsas
pueden caer en la vejez. Una manera de empezar es preguntarse: ¿qué cargas he sobre-
llevado yo solo? Algunas seguramente son reales, pero otras es probable que las hayas
125

fabricado y recogido tú. Al despojarte de ellas, te quitas una gran presión y peso de en-
cima. Experimentarás una agilidad y una gran libertad interior. La libertad puede ser uno
de los frutos maravillosos de la vejez. Puedes reparar los daños que te infligiste ante-
riormente en la vida. Este conjunto de posibilidades está resumido en este magnífico
pasaje del gran poeta mexicano Octavio Paz:
Con gran dificultad y avanzando a razón de un milímetro por año, tallo un camino en la
piedra. Durante milenios he gastado mis dientes y roto mis uñas para llegar allí, al otro
lado, a la luz y el aire libre. Y ahora que mis manos sangran y mis dientes tiemblan,
inseguro en una cueva, doblegado por la sed y el polvo, me detengo a contemplar mí
obra. He pasado la segunda parte de mi vida quebrando las piedras, taladrando los muros,
derribando las puertas, quitando los obstáculos que coloqué entre la luz y yo en la
primera parte de mi vida.
Bendición para la vejez
Que la luz de tu alma te cuide,
Que tus preocupaciones y angustias sobre la vejez se transfiguren.
Que junto con el ojo de tu alma se te conceda sabiduría para ver este bello tiempo de
cosecha.
Que tengas paciencia para cosechar tu vida, para curar las heridas, para permitir que se
aproxime y se vuelva parte de ti.
Que tengas una gran dignidad y sentido de tu libertad, y sobre todo se te conceda el
maravilloso don de conocerla luz eterna y la belleza que hay en ti.
Bendito seas y ojalá encuentres en ti mismo un gran amor por ti mismo.
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6
LA MUERTE:
EL HORIZONTE ESTÁ EN EL POZO
El compañero desconocido
Hay una presencia que recorre contigo el camino de la vida. Jamás te abandona. A solas
o acompañado, siempre la tienes contigo. Cuando naciste, salió contigo del útero, pero
con la conmoción de tu llegada nadie lo advirtió. Aunque te rodea, tal vez no seas
consciente de su compañía. Esta presencia es la Muerte.
Nos equivocamos al creer que la muerte sólo llega al final de la vida. Tu muerte física no
es sino la consumación de un proceso iniciado por tu acompañante secreto en el
momento en que naciste. Tu vida es la de tu cuerpo y tu alma, pero la muerte rodea a
ambos. ¿Cómo se manifiesta en nuestra experiencia cotidiana? La vemos en distintos
disfraces en las zonas de nuestra vida en que somos vulnerables, débiles, negativos o
estamos heridos. Uno de los rostros de la muerte es la negatividad. En cada uno hay una
herida de negatividad; es como una llaga en tu vida. Puedes ser cruel y destructivo
contigo mismo incluso cuando los tiempos son buenos. Algunas personas están viviendo
momentos maravillosos en este preciso instante, pero no se dan cuenta de ello. Tal vez,
más adelante, en épocas duras o destructivas, uno recordará esos tiempos y dirá: «Era
feliz entonces, pero lamentablemente no me daba cuenta».
Las caras de la muerte en la vida cotidiana
En nuestro interior hay una fuerza de gravedad que pesa sobre nosotros y nos aleja de la
luz. El negativismo es una adicción a la sombra tétrica que revolotea alrededor de cada
127

forma humana. En una poética de desarrollo o de vida espiritual, una de nuestras
actividades constantes es la transfiguración de este negativismo, la fuerza y la cara de tu
muerte que roe tu permanencia en el mundo. Quiere transformarte en un forastero en tu
propia vida. Este negativismo te condena a un exilio frío, lejos de tu propio amor y calor.
Si te ocupas consecuentemente de esta tendencia, puedes transfigurarla al volverla hacia
la luz de tu alma. Esta luz espiritual le resta gradualmente gravedad, peso y poder
destructivo al negativismo. Poco a poco, lo que llamas tu lado negativo puede convertirse
en tu interior en una gran fuerza de renovación, creatividad y desarrollo. Todos debemos
hacerlo. El sabio es el que sabe dónde reside su negativismo pero no se vuelve adicto a
él. Detrás de tu negativismo hay una presencia mayor y más generosa.
Con su transfiguración, vas hacia la luz que se oculta en esa presencia mayor. Al
transfigurar constantemente los rostros de tu propia muerte te aseguras de que al final de
tu vida la muerte física no vendrá como un extraño a robarte esa vida que tenías;
conocerás perfectamente su rostro. Por haber superado el miedo, tu muerte será un
encuentro con un amigo de toda la vida proveniente de lo más profundo de tu propia
naturaleza.
Otro de los rostros de la muerte, otra de sus expresiones en la vida cotidiana, es el miedo.
Ningún alma está libre de esta sombra. El valiente es el que puede identificar sus miedos
y los aprovecha como fuerza de creatividad y desarrollo. Hay distintos niveles de miedo
en nuestro interior. Uno de sus aspectos más poderosos es su increíble habilidad para
falsificar las realidades de tu vida. No conozco otra fuerza capaz de destruir la felicidad y
tranquilidad de tu vida con tanta rapidez. Puede volver tu alma irreal y destruir tus
vínculos de arraigo.
Hay distintos niveles de miedo. A muchas personas les aterra la idea de perder el control
y lo utilizan como mecanismo para estructurar su vida. Quieren controlar lo que sucede a
su alrededor y a ellos mismos. Pero el exceso de control es destructivo. Es quedar
atrapado en una trama protectora que uno mismo teje en torno de su vida. Así uno puede
quedar marginado de muchas bendiciones que le están destinadas. El control siempre
debe ser parcial y transitorio. En momentos de dolor, y sobre todo en el de la muerte, tal
vez no puedas conservar este control. La vida mística siempre ha reconocido que el
128

distanciamiento del yo es necesario para llegar a la presencia divina en el interior de uno
mismo. Cuando dejes de controlar, te asombrarás al ver hasta qué punto se enriquece tu
vida. Las cosas falsas a las que te habías aferrado se alejan rápidamente. Lo verdadero, lo
que amas profundamente, lo que es verdaderamente tuyo, penetran en tu interior. Ahora
nadie podrá quitártelos.
La muerte como raíz del miedo
Otros temen ser sí mismos. Muchas personas permiten que ese miedo limite su vida.
Fingen constantemente, se forjan cuidadosamente una personalidad que creen el mundo
aceptará o admirará. Incluso en su propia soledad temen el encuentro consigo mismas.
Uno de los deberes más sagrados del propio destino es el de ser uno mismo. Cuando
aprendes a aceptarte y amarte, dejas de temer a tu propia naturaleza. En ese momento,
entras en consonancia con el ritmo de tu alma y entonces te paras sobre tu propio terreno.
Te sientes seguro y firme. Estás en equilibrio. Agotarás tu vida en vano si caes en la
política de forjarte una máscara acorde con las expectativas ajenas. La vida es muy breve
y un destino especial nos aguarda para desarrollarse. A veces el miedo a ser nosotros
mismos nos aparta de ese destino y terminamos famélicos y empobrecidos, víctimas de la
hambruna que hemos provocado.
La mejor historia que conozco sobre la presencia del miedo, un cuento de la India, trata
de un hombre condenado a pasar la noche en una celda con una serpiente venenosa. Con
el menor movimiento, ésta lo mataría. Durante toda la noche el hombre permaneció de
pie, inmóvil en un rincón, temeroso de que su misma respiración pudiera incitar a la
serpiente. A la primera luz del alba vio el reptil en el rincón opuesto de la celda y sintió
un gran alivio porque no la había despertado. Pero cuando la luz penetró en la celda,
advirtió que no era una serpiente sino una cuerda. La moraleja sugiere que en muchas
divisiones de nuestras mentes hay objetos inofensivos como la cuerda, pero nuestra
ansiedad los convierte en monstruos que nos dominan e inmovilizan en la pequeña celda
de nuestra vida.
Una forma de transfigurar el poder y la presencia de tu muerte es transfigurar tu miedo.
129

Cuando siento angustia o miedo, me es útil preguntarme cuál es la razón de mi miedo. Es
una pregunta liberadora. El miedo es como la niebla; se extiende y distorsiona la forma
de todo. Cuando la circunscribes con esa pregunta, se reduce a proporciones manejables.
Cuando descubres qué te asusta, recuperas el poder que le habías entregado al miedo. Al
mismo tiempo apartas a éste de la noche de lo desconocido, que le da vida. El miedo se
multiplica en el anonimato, rehúye los nombres. Cuando le pones un nombre, el miedo se
encoge.
La muerte es la raíz de todos los miedos. En toda vida hay una época en que uno siente
terror de morir. Vivimos en el tiempo, y éste es fugaz. Nadie puede decir con certeza qué
le sucederá esta noche, mañana o la semana entrante. El tiempo puede llevar cualquier
cosa a la puerta de tu vida. Uno de los aspectos más aterradores de la vida es justamente
su imprevisibilidad. Cualquier cosa puede sucederte. Ahora, mientras lees estas líneas,
hay personas en el mundo que sufren la irrupción brutal de lo inesperado. Suceden cosas
que alterarán su vida para siempre. El nido de su comunión es destruido, su vida no
volverá a ser la misma. Alguien recibe una mala noticia en el consultorio del médico;
alguien sufre un accidente de tránsito y jamás volverá a caminar; alguien es abandonado
por su amante, que jamás volverá. Cuando contemplamos el futuro de nuestra vida, no
podemos prever lo que sucederá. No podemos tener certezas. Sin embargo, hay una
certeza: llegará un día, por la mañana, la tarde o la noche, en que serás llamado de este
mundo, un momento en que deberás morir. Aunque el hecho es seguro, su naturaleza es
completamente contingente. Dicho de otra manera, no sabes dónde, ni cómo, ni cuándo
morirás, ni quién estará contigo, ni qué sentirás. Estos hechos sobre la naturaleza de tu
muerte, el suceso más decisivo de tu vida, siguen siendo totalmente oscuros.
Aunque la muerte es la experiencia más poderosa de la vida, nuestra cultura hace
enormes esfuerzos para negar su presencia. En cierto sentido, los medios de
comunicación, la imagen y la publicidad tratan de crear un culto a la inmortalidad; es
raro que se reconozca el ritmo de la muerte en la vida. Como ha dicho Emmanuel
Levinas: «Mi muerte llega en un momento sobre el que no tengo ningún poder».
130

La muerte en la tradición celta
La tradición celta entendía de un modo sutil el milagro de la muerte y creó bellas
oraciones para la ocasión. Para los celtas el mundo eterno estaba tan próximo al mundo
natural que la muerte no parecía un suceso excepcionalmente destructivo o amenazador.
Al entrar en el mundo eterno, llegas a un lugar donde la sombra, el dolor y las tinieblas
jamás volverán a tocarte. Una bella oración dice:
Voy a casa contigo, a tu casa, a tu casa, Voy a casa contigo, a tu casa de invierno. Voy a
casa contigo, a tu casa, a tu casa, Voy a casa contigo, a tu casa de otoño, de primavera y
verano. Voy a casa contigo, hijo de mi amor, a tu cama eterna, a tu sueño eterno.
En esta oración el mundo natural y las estaciones están bellamente enlazados con la
presencia de la vida eterna.
Jamás comprenderás la muerte ni reconocerás su soledad hasta que llame a tu puerta. En
Connamara la gente dice: Ni thuigfidh td an bs go dtiocfaidh sf ag do dhors flin, o sea,
«jamás comprenderás la muerte hasta que llame a tu puerta». También dicen que Is fear
direach J an bs ni cui-reann sj scJal ar bith roimhe, «la muerte es un individuo muy
directo que jamás se hace anunciar». Asimismo, Ni fjidir dul i bhfolach ar an mbs, «no
hay lugar donde ocultarse de la muerte». O sea que cuando la muerte te busca, siempre
sabrá dónde encontrarte.
131

Cuando la muerte llega...
La muerte es un visitante solitario. Cuando pasa por tu casa, nada vuelve a ser igual que
antes. Hay un lugar vacío en la mesa, una ausencia en la casa. La muerte de un ser
querido es una experiencia increíblemente extraña y desoladora. Algo se rompe en tu
interior y las piezas jamás volverán a unirse. Se ha ido un ser amado, cuya cara, manos y
cuerpo conocías tan bien. Por primera vez, este cuerpo queda totalmente vacío. Es
aterrador y extraño. Después de la muerte, muchas preguntas acuden a tu mente: dónde
se ha ido, qué ve, qué siente. La muerte de un ser amado trae una amarga soledad.
Cuando amas de verdad a alguien, quisieras morir en su lugar. Pero cuando llega el
momento, nadie puede ocupar el lugar de otro. Cada uno debe afrontarlo solo. Lo extraño
de la muerte es que alguien desaparece. La experiencia humana comprende toda clase de
continuidades y discontinuidades, acercamientos y distanciamientos. En la muerte se
alcanza la última frontera de las vivencias. El fallecido desaparece del mundo visible de
la forma y la presencia. Al nacer, vienes de ninguna parte; al morir, te vas a ninguna
parte. Si riñes con la persona amada y ella se va, y si estás desesperado por volver a en-
contrarla, recorrerás cualquier distancia con tal de hacerlo. El momento de dolor más
terrible es cuando comprendes que jamás volverás a ver al muerto. La ausencia de su
vida, la ausencia de su voz, rostro y presencia se vuelve algo que, como dice Sylvia
Plath, empieza a crecer a tu lado como un árbol.
132

Caoineadh:
el duelo en la tradición irlandesa
Una de las bellezas de la tradición irlandesa es la gran hospitalidad con que recibe la
muerte. Cuando muere un aldeano, todos acuden al funeral. Primero, todos van a la casa
a ofrecer sus condolencias. Los vecinos se reúnen para dar sostén a la familia y ayudarla.
Es un don hermoso. En los momentos de gran desesperación y soledad, necesitas la
ayuda de tus vecinos para superar ese tiempo de fragmentación. En Irlanda existía una
tradición llamada Caoineadh. Eran personas, principalmente mujeres, que lloraban al
muerto con una suerte de lamento agudo, penetrante, increíblemente desolado. La
historia de Caoineadh era la de la vida de la persona tal como la habían conocido esas
mujeres. La triste liturgia tejida con bellas historias ocupaba el lugar de la persona que
acababa de ausentarse del mundo. Se contaban los sucesos más importantes de su vida.
Sin duda era de una desolación desgarradora, pero creaba un espacio ritual acogedor para
el duelo y la tristeza de la familia que había sufrido la pérdida. El Caoineadh ayudaba a
las personas a permitir que los sentimientos de desolación y dolor los embargaran de
manera natural.
En Irlanda tenemos la tradición del velatorio, que asegura que el fallecido no estará solo
la noche después de su muerte: Vecinos, familiares y amigos lo acompañan durante las
primeras horas de la transición a la eternidad. Se ofrece bebidas alcohólicas y tabaco.
Nuevamente, la conversación de los amigos teje una trama de recuerdos de los sucesos
en la vida de la persona.
133

El alma que besó el cuerpo
La consumación de la muerte tarda su tiempo. En algunos es muy rápida, pero la forma
en que el alma abandona el cuerpo es distinta en cada individuo. En algunos el proceso
puede tardar varios días. Una hermosa historia celta de la región de Munster habla de un
hombre que murió. El alma salió del cuerpo y me a la puerta de la casa para iniciar su
regreso al lugar eterno. Pero se volvió para mirar una vez más el cuerpo exánime. Lo
besó y le habló. El alma dio gracias al cuerpo por la hospitalidad que le había dado en
vida y recordó las muchas atenciones que había tenido con ella.
Según la tradición celta, los muertos no se alejan. En Irlanda hay lugares, campos y
ruinas donde se ha visto fantasmas de distintas personas. Esta memoria popular reconoce
que una persona permanece apegada al lugar donde vivió aun después de pasar a la
forma invisible. Una leyenda habla del coiste bodhar, el coche indiferente. Mi tía, que en
su juventud vivió en una aldea en la falda de una montaña, oyó una noche el coche de
caballos. La aldea era pequeña y todas las casas estaban apiñadas. Una noche, estando
sola en su casa, oyó un estruendo como de barriles que rodaban. El coche fantasmal pasó
por delante de su casa y siguió por un sendero de la montaña. Todos los perros de la
aldea oyeron el estrépito y lo siguieron. Esta anécdota sugiere que el mundo invisible
tiene caminos secretos por donde van los cortejos fúnebres.
La Bean Sí
Otra leyenda interesante de la tradición irlandesa es la Bean Sí. Sí significa «genio del
bosque» y Bean Sí «genio de sexo femenino», es decir, hada. Se trata de un espíritu que
llora cuando alguien está a punto de morir. Una noche mi padre oyó su llanto. Dos días
después murió un vecino, miembro de una familia por la que siempre lloraba la Bean Sí.
La tradición celta irlandesa reconoce que el mundo eterno y el temporal están
entrelazados. En el momento de la muerte, los habitantes del mundo eterno suelen pasar
al mundo visible. La agonía de una persona puede prolongarse durante días u horas, pero
en el momento anterior a la muerte suele aparecérsele su madre, su abuela, su abuelo,
134

algún pariente, el cónyuge o una amistad. Cuando la persona está al borde de la muerte,
el velo entre los dos mundos es muy tenue. A veces incluso se desvanece y entonces
puedes vislumbrar el mundo eterno. Los amigos que ya viven en él van a tu encuentro
para llevarte a casa. Los moribundos suelen recibir gran fortaleza y aliento al ver a sus
amigos. Esta percepción elevada revela la gran energía que rodea el momento de la
muerte. La tradición irlandesa acoge las potencialidades del momento. Cuando muere
una persona, se rocía con agua bendita y se traza un círculo a su alrededor para mantener
alejadas las fuerzas tenebrosas y asegurar la presencia de la luz en el viaje final del
muerto.
A veces las personas se angustian por la idea de la muerte. No hay nada que temer.
Cuando llegue el momento, recibirás todo lo que necesitas para hacer ese viaje de ma-
nera digna, elegante y confiada.
Una muerte bella
Una vez presencié la muerte de una amiga. Era una joven encantadora, madre de dos
niños. El sacerdote que la asistía también era un amigo. Conocía su alma y su espíritu. Al
adquirir conciencia de que moriría esa noche, la mujer se asustó. Él le cogió la mano y
rezó desesperadamente en su corazón para recibir las palabras que le permitieran cons-
truir un puente para el viaje. Como conocedor profundo de su vida, empezó a exponer
sus recuerdos. Habló de su bondad y belleza. Era una mujer que nunca había hecho mal a
nadie. Ayudaba a todos. El sacerdote recordó los momentos más importantes de su vida.
Le dijo que no debía tener miedo. Se iba a casa, donde la esperaban para recibirla. Dios,
que la había llamado, la abrazaría, la recibiría con ternura y amor. Podía estar
plenamente segura de ello. Poco a poco la inundó una gran serenidad y placidez. Su
pánico se transfiguró en un sosiego como pocas veces he visto en este mundo. La
angustia y el miedo desaparecieron por completo. Estaba en consonancia con su ritmo,
totalmente serena. Al sacerdote le dijo que debía realizar el acto más difícil de su vida:
despedirse de su familia. Era un momento de gran desolación.
Salió del cuarto y reunió a los familiares. Les dijo que cada uno podía entrar y quedarse
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unos cinco o diez minutos. Debían hablar con ella, decirle cuánto la amaban y valoraban.
Nadie debía llorar ni angustiarla. Ya llegaría el momento de llorar, por ahora debían
concentrarse en facilitar su tránsito. Entraron, le hablaron, la consolaron y la bendijeron.
Y todos salieron del cuarto con el ánimo destrozado, pero después de haberle dado
reconocimiento y amor, los mejores regalos para su viaje. Ella misma se hallaba
maravillosamente bien. El sacerdote la ungió con los óleos sagrados y todos rezamos.
Sonriente, serena, inició con toda felicidad ese viaje que debía hacer sola. Fue un gran
privilegio para mí estar presente. Por primera vez se transfiguró mi propio miedo a morir.
Descubrí que si uno vive en este mundo con bondad, si no aumenta las cargas ajenas,
sino que trata de servir con amor, cuando llegue el momento del viaje recibirá una paz,
una serenidad y una liberación que le permitirán partir hacia el otro mundo con
elegancia, gracia y resignación.
Es un privilegio increíble acompañar a quien viaja al mundo eterno. Cuando estás
presente en el sacramento de la muerte, debes ser muy consciente de la situación. Dicho
de otra manera, no debes concentrarte en tu propia pena. Antes bien debes esforzarte por
estar presente con y para la persona que está a punto de partir. Se debe hacer todo lo
posible para facilitarle la transición, a fin de que esté cómoda y serena.
Amo la tradición irlandesa del velatorio. El ritual le da al alma el tiempo que necesita
para despedirse. El alma no abandona el cuerpo bruscamente; la despedida es lenta.
Observarás cómo cambia el cuerpo en los primeros estadios de la muerte. Durante un
tiempo la persona no abandona realmente la vida. Es importante no dejarla sola. Las
casas de velatorios son lugares fríos y asépticos. Si es posible, conviene que el muerto
quede en un lugar conocido para que realice su transición de manera cómoda, serena y
confiada. Las primeras semanas después de la muerte, hay que atender y proteger el alma
y la memoria de la persona. Hay que rezar mucho para ayudarle en el viaje a casa. La
muerte es un tránsito a lo desconocido para el que hace falta mucha protección.
La vida moderna margina la muerte. Los funerales y entierros suelen ser espectaculares,
pero eso es externo y superficial. La sociedad de consumo ha perdido el sentido de la
ceremonia y la sabiduría necesarias para el rito de la transición. Durante el viaje de la
muerte, la persona necesita cuidados profundos.
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Los muertos son nuestros vecinos más próximos
Los muertos no están lejos; por el contrario, están muy, muy cerca. Cada uno de nosotros
deberá enfrentar algún día su cita con la muerte. Me complace pensar en ella como un
encuentro con lo más profundo de la propia naturaleza, lo más oculto del yo. Es un viaje
hacia nuevos horizontes. De niño, cuando miraba una montaña, soñaba con el día en que
tendría edad suficiente para llegar a la cima con mi tío. Pensaba que desde el horizonte
podría ver el mundo entero. Cuando llegó el gran día, yo estaba muy excitado. Mi tío
cruzaría la montaña con su majada y me dijo que podía acompañarlo. Cuando llegamos a
donde yo pensaba que hallaría el horizonte, éste había desaparecido. No sólo no veía
todo, sino que había otro horizonte más adelante. Aunque estaba decepcionado, sentía
una emoción desconocida. Cada nuevo nivel revelaba un mundo hasta entonces
desconocido. El extraordinario filósofo alemán Hans Georg Gadamer dice en una bella
frase: «Un horizonte es algo hacia lo cual viajamos, pero también es algo que viaja con
nosotros». Esta metáfora esclarecedora te permite comprender los horizontes de tu propio
desarrollo. Si quieres estar a la altura de tu destino y ser digno de las potencialidades
ocultas en la arcilla de tu corazón, debes buscar constantemente nuevos horizontes. Más
allá te espera el pozo más profundo de tu identidad. En ese pozo contemplarás la belleza
y la luz de tu rostro eterno.
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El amor propio y el alma
En la guerra contra ese compañero callado y secreto, la muerte, la batalla crucial es la
que libran el amor propio y el alma. El amor propio es el cascarón defensivo con que ro-
deamos nuestra vida. Es temeroso; es aprensivo y codicioso. Es hiperprotector y
competitivo. En cambio, el alma no conoce barreras. Como dijo el gran filósofo griego
Heráclito, «el alma no tiene límites». Es un peregrino en pos de horizontes ilimitados. No
hay zonas que la excluyan; todo lo impregna. Además el alma está en contacto con la
dimensión eterna del tiempo y jamás teme lo por venir. En cierto sentido, los encuentros
con tu propia muerte bajo las formas cotidianas de fracaso, patetismo, negativismo,
miedo o espíritu destructivo son oportunidades para transfigurar el amor propio. Te
invitan a desechar esa forma de ser protectora, controladora, para practicar un arte del ser
que admite la franqueza y la generosidad. Cuando practicas este arte entras en armonía
con el ritmo de tu alma. Si esto sucede, el encuentro final con la muerte no tiene por qué
ser amenazador o destructivo. Será un encuentro con tu propia identidad más profunda,
es decir, tu alma.
Por consiguiente, la muerte física no es la proximidad de un monstruo tenebroso y
destructivo que interrumpe tu vida y te arrastra hacia lo desconocido. Detrás del rostro de
tu muerte física se ocultan la imagen y la presencia de tu yo más profundo, que esperan
encontrarte y abrazarte. En lo más profundo de ti estás ávido de conocer tu alma. Durante
toda nuestra vida bregamos por alcanzarnos a nosotros mismos. Estamos tan atareados,
ocupados y distraídos que no podemos dedicar el tiempo o el reconocimiento suficientes
a lo más profundo de nuestro ser. Tratamos de vernos y conocernos; pero tal es nuestra
complejidad interior y el corazón humano tiene tantas capas, que rara vez nos
encontramos. El filósofo Husserl ha dicho cosas muy acertadas al respecto. Habla de la
Ur-Prasenz, la «protopresencia» o presencia prístina de una cosa, objeto o persona. En
nuestra experiencia cotidiana apenas podemos vislumbrar la plenitud de esa presencia en
nosotros; jamás la vemos cara a cara. En el momento de la muerte caen todas las barreras
defensivas que nos separan y excluyen de nuestra presencia; el alma nos recoge
plenamente en su abrazo. Por eso, la muerte no tiene que ser necesariamente negativa o
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destructiva. Puede ser un suceso maravillosamente creativo que te permite abrazar la
divinidad que vive secretamente en ti desde siempre. ... -
La muerte como invitación a la libertad
Si los piensas bien, no debes permitir que te presione la vida. No debes ceder tu poder a
un sistema ni a terceros. Debes conservar en tu interior la seguridad, el equilibrio y el
poder de tu alma. Puesto que nadie puede apartarte de la muerte, nadie tiene un poder
definitivo sobre ti. El poder es pretensión. Nadie evita la muerte. Por eso, que el mundo
jamás te convenza de que tiene poder sobre ti, ya que no tiene el menor poder para alejar
la muerte. En cambio, tú tienes el poder de transfigurar tu miedo a la muerte. Si aprendes
a no temer la muerte, comprenderás que no debes temer a nada.
Vislumbrar el rostro de tu muerte puede dar a tu vida una gran libertad. Puede darte
conciencia de que estás apremiado por el tiempo que tienes aquí. El derroche del tiempo
es una de las mayores pérdidas en la vida. Como dice Patrick Kavanagh, mucha gente
«se prepara para la vida en lugar de vivirla». Tienes una sola oportunidad. Tienes un solo
viaje por la vida; no puedes repetir un instante ni retroceder un paso. Parece que estamos
destinados a habitar y vivir todo lo que viene a nuestro encuentro. En la otra cara de la
vida está la muerte. Si vives plenamente, la muerte jamás tendrá poder sobre ti. Nunca
parecerá un suceso destructivo o negativo. Puede convertirse en una liberación para que
accedas a los tesoros más recónditos de tu naturaleza, al templo de tu alma. Si eres capaz
de desprenderte de las cosas, aprenderás a morir espiritualmente de distintas maneras a lo
largo de tu vida. Cuando aprendes a desprenderte, tu vida gana en generosidad, amplitud
y aliento. Imagina que eso se multiplique mil veces en el momento de tu muerte. Esa
liberación puede llevarte a una comunión divina completamente nueva.
La Nada: una cara de la muerte
Todo lo que hacemos en el mundo está rodeado por la Nada. Esta Nada es una de las
apariencias de la muerte, una de sus caras. La esencia de la vida del alma es la
transfiguración de la Nada. En cierto sentido, nada nuevo puede aparecer si no hay
139

espacio para ello. Ese espacio vacío es lo que llamamos la Nada. R.D. Laing, el
psiquiatra escocés, solía decir: «No hay Nada que temer». Esto significa que no es
necesario tener miedo pero a la vez que no se debe temer la Nada, es decir, que la Nada
nos rodea. Hurtamos el cuerpo a este terreno y por eso restamos valor al vacío y a la
Nada, que desde una perspectiva espiritual pueden considerarse presencias de lo eterno.
Para decirlo de otra manera, lo eterno viene a nosotros principalmente en términos de
Nada y vacío. Donde no hay espacio, no se puede despertar lo eterno ni el alma. El poeta
escocés Norman MacCaig lo resume en un hermoso poema:
Dones
Te doy un vacío
te doy una plenitud
desenvuélvelos con cuidado
—uno es tan frágil como el otro—
y cuando me des las gracias
fingiré no advertir la duda en tu voz
cuando digas que es lo que deseabas.
Déjalos en la mesa que tienes junto a la cama.
Cuando despiertes por la mañana
habrán penetrado en tu cabeza
por la puerta del sueño. Dondequiera que vayas
irán contigo y
dondequiera que estés te maravillarás
sonriente de la plenitud
a la que nada puedes sumar y el vacío
que puedes colmar.
Este hermoso poema sugiere el ritmo dual del vacío y la plenitud en el corazón de la vida
del alma. La Nada es la hermana de la posibilidad. Crea un espacio urgente para lo
nuevo, sorprendente e inesperado. Cuando sientas que la Nada y el vacío roen tu vida, no
debes desesperar. Es tu alma la que te llama, te advierte sobre nuevas posibilidades en tu
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vida. También es una señal de que tu alma anhela transfigurar la Nada de tu muerte en la
plenitud de una vida eterna que ninguna muerte puede tocar.
La muerte no es el fin; es un renacer. Nuestra presencia en el mundo es muy patética. La
estrecha franja de claridad que llamamos «vida» se extiende entre las tinieblas de lo des-
conocido por ambos extremos. Está la oscuridad de lo desconocido en nuestro origen.
Irrumpimos bruscamente de lo desconocido y así comenzó la franja de claridad llamada
«vida». Luego está la otra oscuridad cuando volvemos a lo desconocido. Samuel Beckett
es un autor maravilloso que ha meditado profundamente sobre el misterio de la muerte.
Su obra teatral Aliento dura unos minutos. Primero se oye el llanto al nacer, luego el
aliento y por último el suspiro de la muerte. Este drama resume lo que sucede en nuestra
vida. Todas las obras teatrales de Beckett, en particular Esperando a Godot, tratan sobre
la muerte. En otras palabras, puesto que la muerte existe, el tiempo está drásticamente
relativizado. Lo único que hacemos es inventar juegos para pasar el tiempo.
Espera y ausencia
Un amigo mío me contó la siguiente anécdota sobre un vecino. Los alumnos de la
escuela local iban a la ciudad a ver Esperando a Godot, y el hombre fue con ellos en el
autobús. Su intención era reunirse con sus compañeros de jarana. Fue a dos o tres bares
donde esperaba encontrar a sus amigos, pero no estaban allí. Como no tenía dinero,
finalmente fue a ver Esperando a Godot. Así la describió a mi amigo: «Nunca había visto
una obra tan extraña; por lo visto, el protagonista no se presentó y los demás actores
tuvieron que improvisar durante toda la función».
Me pareció un buen análisis de Esperando a Godot. Creo que Samuel Beckett hubiera
estado encantado con esa reseña. En cierto sentido, siempre estamos a la espera del gran
momento de la cosecha o el arraigo, y siempre nos elude. Nos acosa una sensación
profunda de ausencia. Algo falta en nuestra vida. Esperamos que lo llene cierta persona,
objeto o proyecto. Nos afanamos por llenar ese vacío, pero el alma nos dice, si queremos
escucharla, que jamás se puede colmar la ausencia.
La muerte es la gran herida del universo y de cada vida. Sin embargo, paradójicamente,
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la misma herida que puede conducir a un nuevo desarrollo espiritual. Meditar sobre tu
muerte puede ayudarte a modificar drásticamente tu percepción habitual y rutinaria. En
lugar de vivir de acuerdo con lo que se puede ver o poseer en el reino material de la vida,
empiezas a afinar tu sensibilidad y adquieres conciencia de los tesoros ocultos en el lado
invisible de tu vida. Una persona verdaderamente espiritual desarrolla un sentido de la
profundidad de su naturaleza invisible. Ésta posee cualidades y tesoros que el tiempo
jamás puede dañar. Son absolutamente tuyos. No necesitas aferrarte a ellos, ganarlos ni
protegerlos. Estos tesoros son tuyos; nadie puede quitártelos.
El nacimiento como muerte
Imaginaos si pudiera hablar con un feto en el útero y explicarle su unidad con la madre.
Cómo ese cordón de unión le da vida. Y decirle a continuación que esa situación estaba a
punto de finalizar. Que iba a ser expulsado del útero para atravesar un pasaje muy
estrecho y caer en un vacío luminoso. El cordón que lo unía al útero materno sería
cortado;
desde entonces y para siempre, llevaría una vida propia. Si el feto pudiera responder, sin
duda diría que iba a morir. Para el feto, nacer parecería una forma de morir. Estos
problemas tan importantes son difíciles de dilucidar porque los vemos desde un solo
lado. Nadie ha tenido esa experiencia. Los muertos permanecen alejados; jamás vuelven.
Por eso, no podemos ver el otro lado del círculo abierto por la muerte. Wittgenstein lo
resumió muy bien cuando dijo que «la muerte no es una experiencia de la propia vida».
No puede serlo porque es el fin de la vida en y a través de la cual uno tuvo todas sus
experiencias.
Me gusta pensar en la muerte como en un renacer. El alma es libre en un mundo donde
no hay más separación, sombra ni lágrimas. Una amiga mía sufrió la muerte de su hijo de
veintiséis años. Yo asistí al entierro. Sus demás hijos la rodeaban cuando el ataúd bajó a
la fosa, y se alzó un coro desgarrador de lamentos. Ella los abrazó y les dijo: N bigi ag
caoineadh, nil tada dho thios ansin ach amhin an clddach a bhi air. «No lloréis porque no
queda nada de él aquí, solamente la envoltura que lo cubría en esta vida». Es una her-
142

mosa idea, un reconocimiento de que el cuerpo era sólo una envoltura y el alma ha sido
liberada para lo eterno.
La muerte transfigura nuestra separación
En Conamara, las tumbas están cerca del mar, donde el suelo es arenoso. Al cavar una
tumba, se corta una sección de césped y se la aparta cuidadosamente, sin dañarla. Se co-
loca el ataúd en la fosa. Se dicen las oraciones, se bendice la tumba y se la llena de tierra.
Finalmente se coloca sobre ella la sección de césped, que se adapta perfectamente. Un
amigo mío dice que es una «cesárea al revés». Es como si el útero de la Tierra, sin
romperse, recibiera nuevamente al individuo que una vez tomó forma de arcilla para
vivir sobre la superficie. Es una hermosa idea: un regreso a casa, donde a uno lo reciben
íntegramente.
Es un hecho extraño y maravilloso estar aquí, caminar dentro de un cuerpo, tener un
mundo en el interior y un mundo al alcance de los dedos. Es un privilegio enorme y es
increíble que los humanos olviden el milagro de estar aquí. Dijo Rilke: «Estar aquí es
mucho». Es desconcertante comprobar cómo la realidad social nos aturde e insensibiliza
hasta el punto de que el portento místico de nuestra vida pasa totalmente inadvertido.
Estamos aquí. Somos salvaje, peligrosamente libres. El aspecto más desolado de estar
aquí es nuestra separación en el mundo. Cuando vives en un cuerpo, estás separado de
todos los demás objetos y personas. Muchas veces, cuando tratamos de rezar, de amar, de
crear, en realidad queremos transfigurar esa separación, construir puentes para que otros
puedan llegar a nosotros y nosotros a ellos. En el momento de la muerte se rompe esa
separación física. El alma se libera del alojamiento particular y exclusivo en este cuerpo.
Entra en un universo libre y vaporoso de comunión espiritual.
¿Son distintos el espacio y el tiempo en el mundo
eterno?
El espacio y el tiempo son los cimientos de la identidad y la percepción humanas. Jamás
tenemos una percepción que no incluya esos elementos. El elemento espacio significa
que siempre estamos en estado de separación. Yo estoy aquí.
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Tú estás allá. La persona más entrañable para ti, tu ser amado, es un mundo distinto del
tuyo. Es el aspecto patético del amor. Dos personas muy unidas quieren ser una, pero sus
espacios no les permiten franquear esa distancia que los separa. En el espacio, siempre
estamos separados. El otro componente de la percepción y la identidad es el tiempo. Éste
también nos separa. El tiempo es ante todo lineal, discontinuo, fragmentado. Tus días
pasados han desaparecido; se han desvanecido. El futuro aún no ha llegado. Sólo te
queda el pequeño peldaño del presente, que es un momento.
Al abandonar el cuerpo, el alma se libera del peso y el dominio del espacio y el tiempo.
Es libre de ir donde quiera. Los muertos son nuestros vecinos más próximos. El Maestro
Eckhart se preguntó: «¿Adonde va el alma de una persona cuando muere?». Y respondió:
«A ninguna parte». ¿A qué otro lugar podría ir el alma? ¿En qué otro lugar está el mundo
eterno? Sólo puede estar aquí. Lo hemos desfigurado al espacializarlo. Hemos expulsado
lo eterno hacia una suerte de galaxia remota. Sin embargo, el mundo eterno no parece ser
un lugar, sino un estado del ser distinto. El alma de la persona no va a ningún lugar
porque no hay un lugar donde ir. Esto sugiere que los muertos están con nosotros, en el
aire que atravesamos constantemente. La única diferencia entre nosotros y los muertos es
que ellos ocupan una forma invisible. No puedes verlos con el ojo humano. Pero puedes
intuir la presencia de tus seres amados que han muerto. El sentido sensible de tu alma los
percibe. Sientes su presencia cercana.
Mi padre contaba una historia sobre cierto vecino, que era muy amigo del sacerdote de la
localidad. En Irlanda hay toda una mitología sobre los poderes especiales de los sa-
cerdotes y los druidas. El vecino y el sacerdote solían pasear juntos. Un día el vecino le
preguntó: ¿Dónde están los muertos? El sacerdote respondió que no debía hacer esa clase
de preguntas. Pero el hombre insistió hasta que el sacerdote dijo: Te lo mostraré, pero no
se lo debes revelar a nadie. De más está decir que el hombre no cumplió su palabra. El
sacerdote alzó su mano derecha; detrás de ella el hombre vio las almas de los muertos,
abundantes como las gotas de rocío sobre la hierba. Con frecuencia nuestra soledad y
aislamiento se deben a una falta de imaginación espiritual. Olvidamos que no existe el
espacio vacío. Todo el espacio está colmado de presencia, en especial la de aquellos que
ocupan una forma eterna, invisible.
144

Para los muertos también cambia el mundo del tiempo. Aquí estamos atrapados en el
tiempo lineal. Hemos olvidado el pasado; se ha perdido. No conocemos el futuro. Para
los muertos, el tiempo debe ser totalmente distinto porque viven en un círculo de
eternidad. Al principio de este libro hablé del paisaje y cómo el de Irlanda resiste la
linealidad. Dije que el intelecto celta siempre rechazaba la línea recta a la vez que amaba
la forma del círculo. En éste, el comienzo y el fin son hermanos que permanecen guare-
cidos en la unidad del año y de la Tierra que ofrece lo eterno. Yo imagino que en el
mundo eterno el tiempo se ha convertido en el círculo de la eternidad. Tal vez cuando
una persona entra en ese mundo puede echar una mirada a lo que aquí llamamos tiempo
pasado. Tal vez pueda ver el tiempo futuro. Para los muertos el tiempo presente es pre-
sencia total. Esto sugiere que nuestros amigos muertos nos conocen mejor de lo que
pudieron conocernos en vida. Saben todo sobre nosotros, incluso cosas que tal vez los
decepcionen. Pero en su estado transfigurado, su comprensión y caridad son
proporcionales a todo lo que saben sobre nosotros.
Los muertos nos bendicen
Yo creo que nuestros amigos entre los muertos se ocupan de nosotros y nos cuidan.
Muchas veces en el camino de la vida podría haber una gran piedra de desdichas a punto
de caer sobre ti, pero tus amigos entre los muertos la sostienen hasta que pasas. Uno de
los procesos estimulantes de la evolución y la conciencia humana en los próximos siglos
podría ser una nueva relación con el mundo eterno invisible. Podríamos buscar un
vínculo muy creativo con nuestros amigos en ese mundo. La verdad es que no tenemos
por qué llorar a los muertos. ¿Por qué habríamos de hacerlo? Están en un lugar donde no
hay sombras, oscuridad, soledad, aislamiento ni dolor. Están en casa. Están con Dios, de
donde vinieron. Han regresado al nido de su identidad dentro del gran círculo de Dios. Él
es el círculo más grande de todos, el que abarca el universo entero, que contiene lo
visible y lo invisible, lo temporal y lo eterno, como un todo.
La tradición irlandesa tiene bellas historias sobre personas que mueren y se encuentran
con sus viejos amigos. Mairtin Cadhain escribió una hermosa novela, Crj na Cille, sobre
la vida en un cementerio y lo que sucede entre las personas enterradas en él. En el mundo
eterno, todo es uno. En el espacio espiritual no hay distancia. En el tiempo eterno no hay
145

separación entre el hoy, el ayer o el mañana. En el tiempo eterno, todo es hoy; el tiempo
es presencia. Creo que éste es el significado de la vida eterna: una vida donde todo lo que
buscamos: bondad, unidad, belleza, verdad y amor, no están lejos de nosotros, sino
presentes en toda su plenitud. R.S. Thomas escribió un hermoso poema sobre la
concepción de la eternidad. Es deliberadamente minimalista en su forma, pero muy
poderosa:
Creo que tal vez
estaré un poco más seguro
de estar un poco más cerca.
Eso es todo. La eternidad
es comprender
que ese poco es más que suficiente.
Kahlil Gibran explica que la unidad en la amistad que llamamos anam cara derrota
incluso a la muerte:
«Nacisteis juntos y juntos estaréis por siempre. Estaréis juntos cuando las alas blancas de
la muerte esparzan vuestros días. Oh, sí, estaréis juntos incluso en el silencioso recuerdo
de Dios».
Me gustaría terminar este capítulo con una bella plegaria escrita en Persia en el siglo
XIII.
Algunas noches quédate despierto
como suele hacer la Luna para el Sol.
Sé un cubo lleno, alzado
del fondo oscuro del pozo.
Algo abre nuestras alas, disipa el dolor.
Llenan la copa que tenemos delante,
sólo probamos lo sagrado.
146

Bendición para la muerte
Ruego que tengas la bendición del consuelo y la seguridad sobre tu propia muerte.
Que conozcas en tu alma que no debes temer.
Cuando llegue tu tiempo, que recibas todas las bendiciones y protección que necesites.
Que recibas una maravillosa acogida en la casa adonde vas.
No vas a un lugar extraño. Vuelves a la casa que nunca abandonaste.
Que sientas un maravilloso apremio de vivir plenamente tu vida.
Que vivas en comprensión y creatividad y transfigures todo lo negativo dentro de ti y a tu
alrededor.
Cuando mueras, que sea después de una larga vida.
Que estés en paz y felicidad y en presencia de quienes verdaderamente te aman.
Que tu partida sea protegida y tu bienvenida asegurada.
147

LECTURAS RECOMENDADAS
ADORNO, THEODOR W., Mínima Moralia, Taurus, Madrid, 1987.
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ARISTÓTELES, Acerca del alma, Gredos, Madrid, 1978.
—, Ética a Nicómaco, Instituto de Estudios Políticos, Madrid, 1970.
AGUSTÍN, SAN, Las confesiones. Editorial Católica, Madrid, 1968.
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México, 1965.
BAUDRILLARD, JEAN, Las estrategias fatales. Anagrama, Barcelona, 1990.
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