Las arpías vuelan sobre manhattan.11

1 | LAS ARPÍAS VUELAN SOBRE MANHATTAN

LAS ARPÍAS VUELAN SOBRE MANHATTAN

José Jesús Villa Pelayo

1a edición en Monte Ávila Editores, 2013
© MONTE ÁVILA EDITORES LATINOAMERICANA C.A., 2013
Apartado Postal 70712, Caracas, Venezuela
Telefax (58-212) 263.85.08
www.monteavila.gob.ve
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IMAGEN DE PORTADA
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DIAGRAMACIÓN
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CORRECCIÓN
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Hecho el Depósito de Ley
Depósito Legal Nº xxxxxxx

ISBN xxxxxxxxxxx
A José Jesús Villa López (Chucho).
Mi padre.
Muerto, prematuramente, en 1972.
In memóriam.
.

Le simulacren’estjamais ce qui cache la vérité
– c’est la véritéqui cache qu’iln’y en a pas.
Le simulacreestvrai.
La precession des simulacres
Jean Baudrillard

ACTO I

¨ὁδὲἸηςοῦσεἶπεν αὐτοῖσΟὐ βλέπετε
πάντα ταῦτα ἀμὴνλέγωὑμῖνοὐμὴἀφεθῇὧδελίθοσἐπὶλίθονὃσοὐμὴ καταλυθήςεται¨
Mateo 24:1
Ya no habitan el cilicio de la bahía.
Me han abandonado.
Mil ojos
de grajos enfermos.
Mil hojas
en el aire de Manhattan.
Drásticos nimbos sin alma
que apenas respiran.
Las arpías vuelan sobre Manhattan.
Una mañana fría.

Os alcanzan.
Os devoran.
Espías de un orden desigual.
Hablan del porvenir.
Invocan la algarabía.
Cantan
sobre el corazón
de los iluminados.
Con vírgenes de acero
en la voz.
Me han abandonado.
Mil ojos
de jóvenes arqueros.
Mil labios
de mujeres moribundas.
Una mañana de cierzo.

Ocultad
vuestros sudarios.
Habitantes de Caístro.
Hijos de la muchedumbre.
Os entrego
estas débiles manos desgarradas
como ofrenda
para vuestro día de sacrificio.
Una arpía.
Otra arpía.
Sobre el corazón
de los iluminados.
Mil ojos
de grajos enfermos.
Mil ballestas
sobre los muros de la ciudad.
En la polvareda,

un semblante de hombre.
Vosotros cantáis
este himno de hijos desesperados.
Un labio.
Otro labio.
Con vírgenes de acero
en la voz.
Para que las arpías devoren otro atrio
con la gloria de los huérfanos.
Para que las ventiscas
os escondan
entre las armaduras.
Mil ojos
de jóvenes arqueros.
Mil niños
sobre vuestras nubes de hierro.

Tomad también mi capa.
Habitantes de Caístro.
Para que gritéis
en medio de la multitud.
Ya no estoy
en esta torre
de hijos decapitados.
Tomad el candelero.
Celebrad.
Para que las arpías
degüellen otras ventanas
con la gloria de los mártires.
Las arpías vuelan sobre Manhattan
Una mañana
de vitrales lacerados.
Algún ángel
sobre la techumbre.

Cantad
el día de la víspera.
Marchad.
Mil ojos
de grajos enfermos.
Mil hojas
en el aire de Manhattan.
Drásticos nimbos sin alma
que apenas respiran.

LILAS SOBRE BAGDAD
‫هلل‬ ‫ا‬
Con la agonía
de hijos y cuervos.
Y tus dedos ensangrentados.
Con brazos de arcángeles.
Gritos, maromas ysilencios.
Con alas
para los mujahedines.
Lilas sobre Bagdad
en noches de bombas,
sudarios y niños muertos.
Para atizar azadones y humaredas.
Rumsfeld&Dragones.

Con vuestros carneros
y cielos nocturnos.
Con C4 y hormigas.
Para degollaros en marzo,
cuando el mundo duerme.
Lilas sobre Bagdad.
Con mujeres angustiadas.
Para derribar
vuestras lunas.
Black Hawks y aves silenciosas.
Amor de hijos sobre Bagdad,
con C4 y hormigas
yTomahawks entre las balaustradas.
Con olor a mandarina e higueras.
La cabeza de Ciro bajo los jardines.
En las horas finales
de Josafat y los escribas.

Lilas sobre Bagdad.
Con mujeres apesadumbradas.
Y carneros
y cielos nocturnos.
Para degollaros en marzo,
cuando el mundo duerme.
Para atizar azadones y humaredas.
Rumsfeld&Dragones.

PRECS DELS AUZELS
A Arnaut Daniel
A
Este pequeño navío que delira
junto a tu rostro.
Me ha dibujado en un rastro solitario.
B
Alrededor de finas hendijas
a través de las cuales veo las exequias
y tus manos tendidas en la acera.
C
Pero esta sangre no corre
para que las murallas se detengan en el sol.
Esta calle está vacía
Porque cada hombre ha muerto.

D
Tiendo mis manos en tu llaga
para saber que estás allí.
E
Ha sido destruido este pueblo
con garras de marfil.
F
Te lo debo a ti,
que hurgaste
en el corazón de estos hombres
y tan sólo hallaste escombros.
G
Allí rechinan los tambores,
días tras día,
mientras las campanas tiemblan.
Y tiemblan porque nadie las escucha.

I
Pero el pueblo grita en la calle
para que su grito sea más hondo
y sus manos caigan
y sus manubrios se estremezcan.

ORGÍA DE FUEGO
SOBRE EL MERCADO DE DÁTILES
‫ﺟﻬﺎﺩ‬
Orgía de fuego
en medio de los abdalíes.
Ulular de clavos,
cinabrio y bombas.
Y calles sin futuro
o con horrores futuros.
Niños de Gaza atisban el cielo.
Pámpanos flameantes caen
sobre el mercado de dátiles.
Son címbalos retorcidos.
Miran elfuturo
con el asombro de los niños.

Orgía de fuego
en medio de los pájaros.
Ulular de esquirlas,
brocales de ceniza.
Una niña toma sus cintillos.
Corre hacia la multitud.
Caen también las salamandras.
Con rostros humanos.
Con voces muertas.
Giran.
Danzan.
Jóvenes de Bagdad y Gaza.
Aturdida por la llama.
Cegada por la humanidad.
Son címbalos retorcidos.
Se trata de otras calles y otros muertos.

De otros hijos e hijas.
Orgía de fuego
Ababiles vagan sobre el Tigris.
Escuchan
libaciones del „Ud .
Canciones de la ribera oriental.
Jóvenes de Bagdad y Gaza.
Con voces muertas.
Acosados
por visiones de Luxor.
Recluidos
en capillas y osarios.
Caen pámpanos flameantes
en medio del desierto.
Se trata de otras calles y otrosmuertos.

De otros hijos e hijas.
Aturdida por la llama.
Cegada por la humanidad.
Ornada en osarios de acero.
Caen pámpanos flameantes
en medio del desierto.
Con voces muertas.
Orgía de fuego

PARA EXPLICAR LAS PERIFERIAS
"If the doors of perception were cleansed,
every thing would appear to man as it is, infinite"
William Blake
No vivo en este mundo de alambradas. Habito
otro, un poco más curvo, semejante a una
cereza,el trasmundo que tus manos han
preparado para mí como un peso de la
conciencia; sobre cuerdas, girando, para
explicar las periferias y agitar esta copa
de incertidumbre sobre la cabeza de los
hombres. Me desplazo en otro espacio, ornado
tal vez por la ironía, sojuzgado por
especias, únicamente por ti. Habito los
límites, como un hombre más, bajo un cielo
de burbujas.

O, insupportable! O heavy hour!
Othello, the Moor of Venice,
William Shakespeare

ACTO II
ELEGÍA PARA UN ARLEQUÍN

ELEGÍA PARA UN ARLEQUÍN
A José Jesús Villa López
Me hallo aquí.
Junto a la más insegura
y tal vez menos libre
de las rosas muertas
que custodian esta tumba.
Y aun cuando no entiendas mi secreto.
Mi secreto es no verte.
Mi secreto es la astucia.

SIENA EN EL CIELO DE ABRIL
A María Carolina Villa Pelayo
Ha muerto el tiempo de las rosas
[artilugios de ramas, cuencas de huesos]
Ha muerto el tiempo de las rosas
el día de la extinción, bajo la penumbra.
En medio de una soledad casi perfecta.
Ha muerto el tiempo de las rosas.
Pero el tiempo de las rosas siempre muere.
Jamás regresa.
Jamás retorna hasta ti.
Te vigila en la nocturnidad.
Te pronuncia en el sueño.
Te habla en la voz de las cenizas,
tras la bondad de la otra muerte.

Anuncia el vacío de los ojos,
el rictus del insomnio,
los ambages del día.
Anuncia el siena en el cielo de abril,
el cabo de los labios,
esta víspera de rosas muertas.
Pero el tiempo de las rosas siempre muere.
Jamás regresa.
Jamás retorna hasta ti.
[arcos de sangre, encajes de cilicio]

NOCHE DE CIMBELES
(Autorretrato sin óleo)
Ya pasaron mis mejores días.
En mis noches estoy seco,
como el roble de la avenida Oakland.
Soy una trampa,
un bufón,
en medio de otros hombres
más célebres
y probablemente más audaces que yo.
En mis noches estoy seco.
Siempre lo estoy.
Algún viejo duerme
en el flanco occidental de la acera.
Me confunde con un hombre.

Yo debería recompensar su desprecio.
Otro árbol me espera,
sobre el pavimento.
Se trata de mis manos.
Hostiles espinos custodios.
Ya pasaron mis mejores días.
En el borde,
una vihuela me consuela.
Unos metros más allá,
la risa de una rueca
o de una niña que llora.
No debo mirarme en el espejo.
Ya no confía en mí.
Me desprecia
como el viejo de la avenida Oakland.
Apenas unos días en la calle
y ya nadie me comprende.

Soy [en síntesis]
una curiosa forma de metástasis.
Me distrae una carcajada.
Proviene de un agujero.
Es la hija de un hombre rico
que circula bajo la rambla.
Debo ocultarme.
Es una vihuela vieja
pero inocente.
Habla de mí.
Mil veces me desprecia.
Aún soy un hombre, le explico.
Me resisto al consuelo.
Siempre me resisto.

DRAGONES DE NARBONNE
A América Pelayo
Tengo un sueño de rosas negras
sobre un césped de hilos y argamasa.
Tengo un sueño tibio
como una clavija de fuego.
Tengo un sueño
de tamboriles y laúdes
[un poco más de laúdes]
sobre un piso de cemento.
Son tres o cuatro
dragones de Narbonne.
Tengo un sueño
sobre mí mismo.
En el futuro.
Un laberinto

de callejuelas y arcángeles.
Ella no está, por supuesto.
Tengo un sueño de muérdagos,
con calabazas y rosas
[un poco más de rosas]
Tengo al fin
una ínfima piedra
del mundo que aspiro.
Es una epifanía.
Lo sé.
Una niña frente a mí
con ágape y mordazas
[un poco más de ágape]
Una dríada
que guarda estas palabras.
Tengo un sueño de rosas negras
sobre un césped de hilos y argamasa.

Una ínfima piedra
del mundo que aspiro.
Tengo un sueño tibio
como una clavija de fuego.
Una niña frente a mí.
Respira, angustiada,
bajo la cúpula
de escondites y señoritas.
Tengo un sueño de muérdagos.
Jamás me abandona.
En el futuro,
un laberinto
de callejuelas y arcángeles.
Ella no está, por supuesto.

ÁNGELES Y PERISCOPIOS
A Natasha Martina Villa Pelayo
Un ángel me mira extático en medio de la muchedumbre.
Grita mi nombre.

Die CREATUR istnichtimPleroma, sondern in sich.
Das PleromaistAnfangund Ende der Creatur.
Septem Sermones ad Mortuos
Karl Gustav Jung

ACTO III
LA OTRA MITAD DE ARIADNA

LA OTRA MITAD DE ARIADNA
THE OTHER HALF OF ARIADNE
La otra mitad de Ariadna habita un pozo.
The other half of Ariadne inhabit a well.
Es una hechicera
Sheis a witch
que escribe poemas para mí
whowritespoemsfor me
en medio de la noche.
in the middle of the night.
La otra mitad de Ariadna es un hueco,
The other half of Ariadne is a hole,
tan sólo un hueco.
justanemptyhole.
Ella es la mitad de otra mitad

She is the half of another half
queahora no está
whichis not now.
Ella esunamitadsecreta
She is a secret half
que me habla durante la noche.
who speaks to me in the night.
La mitad de Ariadna
The half of Ariadne
que ahora existe
wichexistsnow
habita el Peyotl,
inhabitthePeyotl.
Ella escribe con plumas y garfios.
She writes with feathers and hooks.
La otra mitad de Ariadna soy yo
The other half of Ariadne is me.

Esa mitad es un hueco.
That half is a hole.

LA NIÑA DE LOS ESCARABAJOS
Ese cabello que no puedo tocar.
Esos labios que apenas beso.
¿Dónde te ocultas de mí,
niña de los escarabajos?
Ese cabello que no puedo tocar.
Esos labios que apenas beso.

UN POEMA PARA SYLVIA PLATH
A POEM FOR SYLVIA PLATH
Soy dos mitades.
I am in two halves.
En realidad,
As the matter of fact I am
soy sólo una mitad
just in onehalf.
que ahora habita un hueco.
Inhabiting a hole.
La mitad de mí mismo que soy yo
This half of myself that I am
se ha marchadoa causa de ti
is already gonebecause of you.
Fui persuadido

I waspersuaded
por las exhalaciones de un marioneta.
by the exhalations of a puppet.
Yo soy esa marioneta.
I am thatpuppet.
Ejecutadopor un injusto verdugo.
Executed by an injust hangman.
La mitad de mí mismo que soy yo
The half of myself that I am
no existe más.
doesn’texistanymore.
Por tanto,
Therefore,
soy parte de algo
I´m just a part of something
cuyo nombre apenas recuerdo.
whosename I barelyrecall.

Túeresesenombre.
You are that name.
Soy las dos partes de un hombre
I am two halves of a man
que existe
whoonlyexist
únicamente en el exilio.
inexile.

MI NOVIA EN SU MERCEDES BENZ-NEGRO
A Astrid Lander, la novia
Mi novia es un ave sin luz.
Habita una cavidad.
Todos los días revolotea sobre mí,
como celaje de espigas y auzels.
Escribe poemaspara mí.
Me necesita.
Me golpea.
Es un acto de insensatez.
Lo sé.
Sus plumas,
trementina y hojillas.
Su voz,
péndulo y laceración.

Me ha herido
cuando yo dormía,
cuando no podía defenderme.
Conduce su Mercedes-Benz negro
bajo el insomnio de otra noche.
Me conoce.
Me desafía.
Cree en la ausencia de bondad.
Con la soledad
de una niña con hermanas
y sus bordados de ángel enfermo.
Su cabello
que ha peinado mil veces.
Odia
las Cántigas de Santa María.
Cree en la ausencia de bondad.
En ella,

el corazón de una bruja
que me castiga.
Sus dedos,
ágiles fraudes.
La he lastimado.
Lo sé.
Todos los días revolotea sobre mí.
Me persigue
con su burka e imposturas.
¿A quién puede engañar?
Me ha traicionado.
En días de horca y precipicios.
Un ardor cínico en el vientre.
En realidad,
no la conozco.
Necesita la absolución
de las cavernas.

Desprecia mis rosas.
Me conoce.
Mi novia en su Mercedes-Benz negro.
Escribe poemaspara mí.
Ojos verdes.
Dorada la entrepierna.
Horada mi boca.
Incapacita mis labios.
Desde la avenida,
las luces de su habitación vacía.
Con velos de novias,
cuando amanece
y no sabes qué hacer
porque apenas dormiste,
mi ángel de cadalso,
con tu pesadilla a cuestas,
con la soledad

de una niña con hermanas,
como en tus fotografías,
en el vagón de tren de la Hacienda,
bajo la cascada
y tus baúles y puertas del siglo XVIII.
Mientras conduces,
ojos airados, piel airada.
Mi novia en su Mercedes-Benz negro.
Es un ave sin luz.
Todos los días revolotea sobre mí.

UN DOMINGO DE HUMO CON SALMONES
Mientras arde la torre.
Un domingo de humo con salmones.
Sobre tu entrecejo
y las torceduras. Estoy yo.
Uncido a tu piel.
Cebolla en mano, frente a la mesa.
Esperándote. Con vino y salmones.
Con remilgos que brotan de ti.
Y por ti.
Mientras el Conde de Trencavel
narra tus historias de amor y desamor.
Un domingo de humo con sol.
Mientras arde la torre
un joven estúpido explora tus senos.

Con remilgos brotan de ti
un domingo de humo con sol.
Mientras arde la torre.
Y nos mira la lengua de la montaña.
Sentado, sobre el pavimento.
Esperando. Con vino y salmones.
Y mi dedo en tu hombro.
Un joven estúpido explora tus senos.
Un domingo de humo con salmones.

TARDE DE GUACAMAYAS
Apenas soy un ángel
junto a ti
esta tarde de guacamayas.
que te visita
y proclama tu nombre.
Sobre tu seno, el arco iris.
Insipiente, tartamudo.
Señalo tu cabello
en el aire dorado de los centauros.
Vine a explicarte,
acaso tardíamente,
esta tarde de guacamayas
en la que te amo.

Apenas un sol hueco, con alambres.
De nuevo tu voz.
en el mármol de las escalinatas.
Me levanto,
como Agamenón,
sobre el espacio
de las ágoras y mausoleos.
que te visita
y cierra la puerta.
Insipiente, tartamudo.
Para besarte
aunque quieras
o no quieras,
en esta tarde
de guacamayas inocentes.
Para escarnecerte.

Aunque no quieras
o sí quieras.
En la arcada
que Dios ha preparado
para nosotros
en esta tarde
de guacamayas agonizantes,
aunque no quieras
o sí quieras.
Para escucharte hablar
de otras aves.
Un ángel
sobre el desvarío
de las caminatas.
Sobre bordes

de serpentina y mosquitos.
En el cielo,
con un beso de amor lombardo,
como aguijón,
aunque quieras
o no quieras,
corazón de guacamaya.

Sorsimmanis
etinanis,
rota tu volubilis,
statusmalus,
vanasalus
semperdissolubilis,
obumbrata
etvelata,
michiquoqueniteris;
nunc per ludum,
dorsumnudum,
fero tui sceleris.
Versos de Goliardos
Carmina Burana,
Carl Orff

ACTO IV
MIRÁNDOME DESDE LA BAHÍA DEL CUERNO
DORADO EN LA IGLESIA DE LA CALLE KORSAKOVA

MIRÁNDOME DESDE LA BAHÍA
DEL CUERNO DORADOEN LA IGLESIA
DE LA CALLE KORSAKOVA
El amor es negro, como el ábaco. Durante
la mañana, el aire se cuela por una
hendija apenas mórbida cuya virtud
última es curvar la luz del día; deshace
el vitral occidental y vaga en medio de
la nube de cenizas que cruza la capilla;
termina en un árbol sin hojas, en la
curva oriental de una rama. La luz allí
es menos pálida, tal vez oblicua, como
el cielorraso de cedro que los días han
consumido. De repente, un castaño
profundo, una ventisca accidental,
cierta escaramuza de polvillo en medio
del ábaco. Martina, al final del
pasillo, en una banca de pilastra, como
estatua de sal, cobriza, en la esfera de
la sombra. Mira el gorrión que acaba de

horadar la cúpula. Una foto en metal y
en negro, lejos de Moscú; un abrigo, una
elipse de fondo que simula un árbol
muerto. La fotografía de Vassili, en sus
manos, cálida, agria. La falda es de
muselina roja, bermellón en los ojos.
Martina prefiere no estar allí. Quiere
algo de claridad, más allá de la nave
central. Acaso afuera, en la calle. Otro
gorrión cruza, con alguna inocencia, el
ábside inclinado que conduce a la
puerta. Ha muerto un poco más abajo,
frente a la acera cuyo nombre es un
misterio. Gorochenko, Misha, Boris,
Boródin. El misterio es el ábaco y el
amor muerto y el jolgorio, sordo, de los
niños en la calzada. El halo de luz es
desigual. Invade el polvo que circula
libremente por los cúmulos. El gorrión
ha muerto junto a la villa derruida, en
el golpe de ceniza que adviene

repentinamente desde el mar del Japón
durante la tarde.
* * *
La segunda guerra la mató. Era circular,
honda, una puerta de bronce, un rosetón,
un arbotante, una torre octagonal, un
boceto de liebre en algún azulejo. Ahora
sólo hay ladrillos, restos de un mundo
de ábacos, infinitesimal, desnudo. En la
calle, el árbol continúa sufriendo. Alza
sus ramas hacia el cielo como si deseara
extraviarse en los cirros de pólvora que
aún rondan la acera. Martina es un beso.
El cobalto seduce su boca. Hechiza sus
manos.
* * *
El árbol ya no crece, obedece al
cilicio. Boca de árbol, manos de árbol,
en un beso de árbol muerto. Beso de
óleo, íngrimo, dócil, como el beso del
mes de luz en mi boca, con magenta. Amor

que crece en la cúpula de oro. Oro en la
franja de huesos. Huesos en las
tracerías. Huesos en la tumba de la
calle, en la boca de la arcada. Amor
negro, ónfalo, sobre la mano de una niña
con candiles. Huesos en el pináculo, en
las espadas, en las columnillas. Un
beso. Otro beso. Sal de besos en el
aire.
* * *
El transiberiano huye de Vladivostok
durante la luna invernal. Conoce su
curvatura. Presiente su inequívoca luz,
quizás el horizonte axial, el nudo de
Leonardo. En la pared hay un trazo de
malva, una hoz de castaños, una luna
imperfecta e incipiente. Pero la pared
ya no está. La boca ya no está. Tan sólo
los ojos de Martina y sus labios y su
cabello erizado por el hielo, estéril,
verde. Ojos de grava ahora marchitos por

la calle. VassiliNikolaevichKrimakov.
Nombre de triforio. Nombre de braza.
Nombre de cornisa. El gorrión regresa al
vitral inferior, ahora es menos róseo,
acaso vítreo. Simula un menhir, un
círculo de sombras, la escalinata hacia
la bóveda, la mueca de una torreta
invertida. Un fragmento de ala en las
lacerías del viento destruye el
silencio, abate el capitel. Ha invadido
la inútil estela ocre que circunda la
capilla: el arsamandi cuya voz es menos
cónica en el entramado del coro, junto
al vitral de la galería norte. El cirio
de hierro en la voz lapidada. Vil
razzadannata. El amor negro, otra vez.
Una escalera conduce a la torre masiva
del lado septentrional. Apenas puede
verse. El gorrión la ha tomado, la
examina. Martina, afuera, en la nieve.
Una crisálida en la voz. Una rama de
sangre en la voz. Un abalorio en la voz.

Pero la casa destruida por la guerra
todavía está allí. No le teme al frío.
Una hoja seca y perfecta la ha
conquistado. El cobertizo no es cadmio.
Sostiene la cimbra de una rosa, inusual
y asimétrica, ad aeternus. Rembrandt, la
paleta de Rembrandt, la luna de
Rembrandt en Martina. Ojos, boca, labios
de huesos, de mujer. El báculo es menos
obvio. El pastor ya no está. Martina en
el róseo, en la expresión tímida,
blanca, de la única pared que permanece
en la villa y que ahora esboza una
sonrisa de cadalso. El viento la orienta
hacia el sur, hacia la playa. La rosa
del jardín es una parábola y desea
morir, umbral, tinglado de ave muerta.
* * *
La fotografía. En ella, un hombre en
Moscú. Domina una escalera, un patio
anterior, un bosque sin hojas, una calle

desierta y tal vez insípida: hoja de
péndulo, cáliz de vitral. El tiempo de
las rosas, muerto, esquivo. El primer
abalorio, la guía del ábaco, la cuenta
de vidrio, el árbol sin vida al final de
la calle M. I. Korsakova, el brigadier.
El beso para siempre, el beso que ahora
es un manto de fuego, incierto, plano.
* * *
El viento metálico de la bahía del
Cuerno Dorado sacude el campanil. Está
ebrio. Disimula la tristeza de las
balaustradas del pórtico norte. Martina
en el semicírculo de la capilla. En
rojo, en labios de mármol, en cuencos de
fugas. Mira el salitre en la silueta de
las velas y el cuerno áurico que ha
destrozado el capitel, también de oro.
Quiere marcharse, un párpado de luz la
espera al fondo, tras la puerta. La
convoca. El viento sacude de nuevo el

campanil. Brazos de hierro, balas de
hierro, alabastro blanco bajo sus pies.
Mármol de contrafuerte. Ahora está en la
calle. Ha preferido marcharse. La mirada
en el árbol muerto: hojas negras, ramas
negras. La gente ya no pasa por aquí.
Apenas un ruido de fondo, en círculos,
en golpes de sol momentáneos, en
murmullos que trasiegan el relieve
ingrávido del cielo.

POSTAL DE MOSCÚ
Perdí mi postal de Moscú.
Mi postal era un rifle en mis manos.
La tierra donde quería habitar.
Perdí lo único que tenía.
Las canciones de la tierra.
En mi postal,
un par de niños sobre la nieve.
Mi padre era un hombre sabio.
Ahora lo sé.
Me conocía.
Escribió:
“Mi negrito está allí
con una hermosa y joven muchacha”
La mujer de mis sueños.

Sé que él me amaba.
Por ello,
envió a esta niña de nubes
para cuidarme
en mis horas de ira y soledad.
Estaba equivocado.
Me colocó, sin querer,
en un prado helado y vacío
para verme reír al lado de mi amada.
Pero los amantes no son así.
Mi rostro a través del tiempo.
Dos niños amándose con acordeones.
Mi padre era un hombre bondadoso.
Creo que debo decirle hoy:
“Jamás veré ese amor”
Nací para morir

en un campo de infelicidad perpetua.
Tal vez lo sabías.
Nada merezco, sólo el fusil y las balas.
Quizá una rosada rosa en mis manos
para mi día de exterminio.
Pero todavía conservo una,
la postal de mi hermana.
Hoy quiero mostrarla al mundo
con las últimas canciones de mi balalaika.

CON MARTINA EN EL TRANSIBERIANO
Martina es un ave esquiva, dudosa.
Me atrae su silencio.
Me seduce su voz.
Me aturde el giro de su boca,
el delirio de sus manos.
Yerta, tibia,
como la risa de los niños en la plaza.

CANTO XX
La cruz de hierro en la herida.
La cruz de hierro en la bifurcación.
La cruz de hierro en la mejilla,
en la garganta de la fosa,
en la mirada ausente de un niño
que cruza la montaña helada.
La cruz de hierro
en las alas de la pantera,
en la minusválida luz de una carabina,
en las manos sudorosas,
en el seno de una mujer que ha amado
durante los días del aullido.
La cruz de hierro
en la imaginación de la risa.

en la bóveda de los ojos,
en el declive de los labios,
en la voz de un niño
que pronuncia mi nombre
desde la alambrada.

MARTINA SOBRE EL LAGO
DEL PARQUE PUSHKIN
Un serojo se desplaza hacia mi boca.
Una espina amarilla, una especie de
nenúfar áureo e incipiente que ahora
quiere asesinarme. Viene del fondo y es
semejante a una boca fría y agria.
Quiere abandonar el lago. Ha sido
torturado por el pequeño nogal que lo
acecha. Se mueve dócilmente en la
turbulencia, vasto, triste. Apenas
existe. Desea respirar, un poco más
arriba, en la cuenca de hojas. Me mira
con algún detalle. Pero una nube de
polvo salta de repente sobre mis manos
y lo detiene. Acaso una traza del
viento dorado de la Bahía. Ahora está
muerto. Y el aire es perfecto y vacío
como la voz de tus labios, como el
fénix que quizá vi en la calle

Leninskaya. Un fusil. Una carabina de
minero. Un casco de ceniza. Aquí, sobre
el lago, un día de invierno. Tal vez me
ofrezca su vida. Se ha marchado,
lentamente, hacia los árboles que
protegen el lado sur, junto al
varadero. Al fin. Me asalta una curva
de ala dorada, un haz de neblina, una
hoja que ha decidido dividir el lago.

El manjar sagrado nos trasmuta…
Gracias al canibalismo erótico el hombre cambia,
esto es, regresa a su estado anterior.
El arco y la lira
Octavio Paz

ACTO V
CÁNTIGA
PARA UNA DONCELLA DE ELEUSIS

CÁNTIGA
PARAUNA DONCELLA DE ELEUSIS
Ἐλευςίσ
Me desvestí ante ti
porque eras tan frágil,
porque tus manos encuentran las calles
entregadas a la tristeza,
porque me sorprendes,
mirándome en ti,
enelsemicírculo de la capilla.
ὀμφαλόσ
Alejé de mí cada trenza,
cada labio,
cada vestido,
cada niebla insostenible.

Ἥλιοσ
Helios,
estoy muy sola en este sótano,
espacio vacuo para los vientres.
No sé porque soñar.
No hay ninfas ni ágoras
más allá de nuestra montaña.
Jamás he pertenecido a hombre alguno.
Pero eres tan solitario como yo.
No soy quien te arrulla,
ni quien lamenta sobre tus besos.
He hurtado
cuanto solías esconder en las vasijas.
Y mi ínfima alforja se ha roto
y su pañuelo áureo se abre en la soledad.

Κυκεών
Espero que unjas mi voz con aquellas lágrimas,
porque estoy desnuda,
sin vida,
en el satén tracio
que ilumina la ventana.
Φρφνη
Cuando vi tu desnudez sentí miedo,
porque hay nocturnos en la noche
Y no sabemos qué hacer
con aquellos lebrillos negros.
ἐποπτεία
Me es imposible morir,
porque no hay lugar para mí
entre quienes sueñan.

φόρμιγξ
Escondí mis senos
bajo tus brazos
y lloré
una noche se sepias,
una tarde de celosías.
Εφμολποσ
Deseo romper tus alas
y dejarlas batir en el horizonte.
Deseo llorar sobre este oráculo de piedras
y rasgar mis vestidos poco a poco.
He dormido aquí
porque el campanario sigue vacío.
Entre pañuelos bordados en silencio.
Pero he allí la cripta,
junto a la rosa

ÍNDICE
ACTO I/ LAS ARPÍAS VUELAN SOBRE MANHATTAN7
LAS ARPÍAS VUELAN SOBRE MANHATTAN8
LILAS SOBRE BAGDAD 14
PRECS DELS AUZELS 17
ORGÍA DE FUEGO SOBRE EL MERCADO DE DÁTILES 20
PARA EXPLICAR LAS PERIFERIAS24
ACTOII/ELEGÍA PARA UN ARLEQUÍN26
ELEGÍA PARA UN ARLEQUÍN 27
SIENA EN EL CIELO DE ABRIL 28
NOCHE DE CIMBELES 30
DRAGONES DE NARBONNE 33
ÁNGELES Y PERISCOPIOS 36
ACTO III/ LA OTRA MITAD DE ARIADNA 38
LA OTRA MITAD DE ARIADNA 39
LA NIÑA DE LOS ESCARABAJOS 42
UN POEMA PARA SYLVIA PLATH43
MI NOVIA EN SU MERCEDEZ-BENZ NEGRO46
UN DOMINGO DE HUMO CON SALMONES51
TARDE DE GUACAMAYAS53

ACTO IV/ MIRÁNDOME DESDE LA BAHÍA DEL CUERNO DORADO EN LA
IGLESI DE LA CALLE KORSAKOVA 58
MIRÁNDOME DESDE LA BAHÍA DEL CUERNO DORADO EN LA IGLESIA DE
LA CALLE KORSAKOVA 59
POSTAL DE MOSCÚ 67
CON MARTINA EN EL TRANSIBERIANO70
CANTO XX71
MARTINA SOBRE EL LAGO DEL PARQUE PUSHKIN 73
ACTO V/CÁNTIGAS PARA LA DONCELLA DE ELEUIS 76
CÁNTIGAS PARA LA DONCELLA DE ELEUSIS77

Las arpías vuelan sobre manhattan.11

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