Shakespeare, william el sueño de una noche de verano [r1]

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William Shakespeare

William Shakespeare Sueño de una noche de San Juan
Dramatis personæ
TESEO, duque de Atenas.
EGEO, padre de Hermia.
LISANDRO y DEMETRIO, enamorados de Hermia.
FILOSTRATO, director de fiestas de Teseo.
CARTABÓN, carpintero.
BERBIQUÍ, ebanista.
LANZADERA, tejedor.
FLAUTA, remiendafuelles.
HOCICO, calderero.
HAMBRÓN, sastre.
HIPÓLITA, reina de las Amazonas, prometida de Teseo.
HERMIA, hija de Egeo, enamorada de Lisandro.
ELENA, enamorada de Demetrio.
OBERÓN, rey de las hadas.
TITANIA, reina de las hadas.
PUCK, o ROBIN EL BUEN CHICO, duende.
CHICHARILLO, TELARAÑA, POLILLA y MOSTAZA, hadas.
PÍRAMO, TISBE, MURO, CLARO DE LUNA y LEÓN, personajes del entremés.
Otras hadas al servicio de sus reyes. Séquito de Teseo e Hipólita
ESCENA: En Atenas y en un bosque contiguo
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Acto primero
Escena primera
ATENAS. —EL PALACIO DE TESEO.
Entran TESEO, HIPÓLITA, FILOSTRATO y acompañamiento.
TESEO. —Gentil Hipólita, la hora de nuestras nupcias se acerca ya. Cuatro felices días
traerán la luna nueva. Pero ¡oh, cuán lenta me parece en menguar la vieja! Aniquila mis
esperanzas como una suegra o una viuda que no acaba de morirse y consume las rentas
del joven heredero.
HIPÓLITA. —Cuatro días cederán pronto a otras noches; cuatro noches verán pronto
volar el tiempo como un sueño, y entonces la luna, semejante a un arco de plata recién
curvado en el cielo, alumbrará la noche de nuestras solemnidades.
TESEO. —Ve, Filostrato, prepara a la juventud ateniense para las diversiones; despierta
el espíritu bullicioso y vivaz de la alegría; relega la tristeza los funerales; la pálida
compañera no conviene a nuestros regocijos.
(Sale FILOSTRATO.)
Hipólita, gané tu corazón con mi espada y merecí tu amor ofendiéndote, pero me
desposaré contigo de bien distinto modo en medio de la pompa, el triunfo y los festines.
Entran EGEO, HERMIA, LISANDRO y DEMETRIO.
EGEO. —¡Felicidades a Teseo, nuestro excelso duque!
TESEO. —¡Gracias, buen Egeo! ¿Qué te trae por aquí?
EGEO. —Vengo, lleno de pesadumbre, a presentaros queja contra mi hija Hermia...
Acercaos, Demetrio... Este hombre tiene mi consentimiento para casarse con ella...
Acercaos, Lisandro..., pero éste, bondadoso duque, ha hechizado el corazón de mi
niña... Tú, tú, Lisandro; tú has compuesto versos para ella y cambiado presentes
amorosos; a la luz de la luna has cantado al pie de su ventana con voz engañadora trovas
de un amor fingido; y has fascinado las impresiones de su imaginación con brazaletes de
tus cabellos, anillos, adornos, fruslerías, caprichos, ramilletes, bagatelas y confites,
mensajeros que a menudo prevalecen sobre la inexperta juventud; con astucia has
extraviado el corazón de mi hija, convirtiendo la obediencia que me debe en tenaz
obstinación. Por tanto, benévolo duque, si aquí, en presencia de Vuestra Gracia, mi hija
no consiente en casarse con Demetrio, reclamo el antiguo privilegio de Atenas; como
mía que es, puedo disponer de ella, la cual deberá elegir entre la mano de este caballero
o la muerte inmediata, conforme a nuestras leyes establecidas para este caso.
TESEO. —¿Qué decís, Hermia? Reflexionad, hermosa doncella. Para vos, vuestro
padre debe ser como un dios; el solo autor de vuestras gracias, sí, y el solo para quien
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sólo sois como una forma de cera por él modelada y sobre la cual tiene el poder de
conservar o borrar la figura. Demetrio es un caballero digno.
HERMIA. —También lo es Lisandro.
TESEO. —Personalmente, sí, pero faltándole en este particular la venia de vuestro
padre, el otro debe ser el preferido.
HERMIA. —¡Quisiera que mi padre no mirara sino con mis ojos!
TESEO. —Más bien vuestros ojos debieran mirar con su discernimiento.
HERMIA. —Suplico a Vuestra Gracia me perdone. No sé qué secreto me hace atrevida
ni en qué grado convenga a mi pudor el abogar por mis pensamientos en presencia de
tan augusta persona, pero ruego a Vuestra Gracia se digne comunicarme lo peor que en
este caso pueda sobrevenirme si rehúso casarme con Demetrio.
TESEO. —O perder la vida o renunciar para siempre a la sociedad de los hombres. Por
tanto, hermosa Hermia, consultad con vuestro corazón, considerad vuestra juventud,
examinad vuestras inclinaciones con objeto de saber si, no accediendo a la elección de
vuestro padre, podréis soportar el hábito de religiosa y quedar desde luego encerrada en
las sombras del claustro a vivir vuestra vida de hermana estéril, entonando desmayados
himnos a la yerta y árida luna. Tres veces benditas aquellas que pueden dominar sus
pasiones y sobrellevar tan casta peregrinación, pero más dichosa es en la Tierra la rosa
cuya esencia destilamos que la que, marchitándose en su tallo virgen, crece, vive y
muere en bendición solitaria.
HERMIA. —Así quiero crecer, así vivir y así morir, señor, antes que sacrificar mi
virginidad a un hombre cuyo yugo rechaza mi alma y de quien no puedo aceptar la
soberanía.
TESEO. —Pensadlo detenidamente; y por la próxima luna nueva —día en que ha de
sellarse entre mi prometida y yo el vínculo de eterna compañía— preparaos a morir por
desobediencia a la voluntad de vuestro padre, o por el contrario, a casaros con
Demetrio, como él desea, o jurar para siempre ante el altar de Diana austeridad y
solitaria vida.
DEMETRIO. —Ceded, dulce Hermia, y renuncia, Lisandro, a tu loca pretensión ante la
evidencia de mi derecho.
LISANDRO. —Tenéis el amor de su padre, Demetrio; casaos con él y dejadme a
Hermia.
EGEO. —¡Insolente Lisandro! Cierto que tiene mi amor, y por mi amor le doy lo que es
mío. Y pues ella es mía, transmito a Demetrio todos mis derechos sobre ella.
LISANDRO. —Señor: soy tan bien nacido como él y mi posición es igual a la suya. En
amor le aventajo; mi fortuna es en todos sentidos tan alta, cuando no superior, a la de
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Demetrio. Y lo que vale más que todas estas ostentaciones: soy el preferido de la
hermosa Hermia. ¿Por qué, entonces, no he de sostener mis derechos? Demetrio —lo
declaro ante su rostro— ha cortejado a Elena, la hija de Nedar, y ha conquistado su
corazón; y ella, inocente señora, ama, ama entrañablemente, ama con idolatría a este
hombre inconstante y desleal.
TESEO. —Debo confesar que ha llegado a mis oídos, y pensaba hablar de ello a
Demetrio, pero preocupado con mis asuntos, se me olvidó. Acercaos, pues, Demetrio, y
vos también, Egeo; acompañadme: tengo que comunicaros algunas instrucciones
particulares. En cuanto a vos, hermosa Hermia, mirad de acomodar vuestro ánimo a la
voluntad de vuestro padre, o de lo contrario, a sufrir la ley de Atenas, que en modo
alguno podemos atenuar, la cual os condena a muerte o al voto de vida célibe. Vamos,
querida Hipólita; ¿cómo os sentís, amada mía? Demetrio, y vos, Egeo, seguidme; tengo
que confiaros una misión en lo relativo a nuestras bodas y conferenciar con vosotros
acerca de algo más inmediato, que os interesa personalmente.
EGEO. —Os seguimos, obedientes y gustosos.
(Salen TESEO, HIPÓLITA, EGEO, DEMETRIO y acompañamiento.)
LISANDRO. —¿Qué te pasa, amor mío? ¿Por qué palidecen tanto tus mejillas? ¿Cómo
sus rosas se decoloran tan pronto?
HERMIA. —Presumo que por falta de lluvia, que podría regarlas sobradamente con la
tormenta de mis ojos.
LISANDRO. —¡Ay de mí! Porque jamás he podido leer en conseja o en historia que se
haya deslizado exenta de borrasca la corriente del amor verdadero, sino que unas veces
lo motivó la diferencia de linaje...
HERMIA. —¡Oh, suplicio! ¡Encadenar lo encumbrado a lo humilde!
LISANDRO. —Otras la desproporción en la edad...
HERMIA. —¡Oh, desdicha! ¡Enlazarse la vejez con la juventud!
LISANDRO. —Otras la elección de los amigos...
HERMIA. —¡Oh, infierno! ¡Escoger amor con ojos extraños!
LISANDRO. —O si en la elección cabía simpatía, la guerra, la muerte, la enfermedad
salen al paso, haciéndola momentáneamente como un eco, fugaz como una sombra,
breve como un corto sueño, rápida como un relámpago en noche oscura que
bruscamente ilumina cielo y tierra, y antes que el hombre tenga tiempo de decir
«¡Mira!», las tinieblas le absorben con sus fauces. ¡Tan pronto en las cosas
resplandecientes sobreviene la disipación!
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HERMIA. —Pues si los verdaderos enamorados han padecido siempre contrariedades,
será por decreto del Destino. Aprendamos, pues, a sobrellevar ese inconveniente con
paciencia, toda vez que es una cruz habitual, tan propia del amor como los
ensimismamientos, las ilusiones, los suspiros, los deseos y las lágrimas, triste séquito de
la fantasía.
LISANDRO. —Prudente consejo. Por tanto, escúchame, Hermia: tengo una tía viuda,
anciana muy opulenta y sin hijos. Su casa dista siete leguas de Atenas, y ella me
considera como si fuese su hijo único. Allí, gentil Hermia, puedo casarme contigo, y en
ese lugar no podrá perseguirnos la dura ley de Atenas. Si, en efecto, me amas, abandona
mañana por la noche la casa de tu padre, y yo te aguardaré en el bosque, a una legua de
la ciudad, en el punto mismo donde te hallé una vez con Elena cuando ibais a celebrar
los ritos de la aurora de mayo.
HERMIA. —¡Mi amado Lisandro! Te juro, por el arco más fuerte de Cupido, por su
mejor flecha de punta dorada, por el candor de las palomas de Venus, por cuanto une las
almas y ampara los amores y por aquel fuego que abrasaba a la reina de Cartago cuando
vio al perjuro troyano huyendo a velas desplegadas; por todos los juramentos violados
por los hombres —que alcanzan mayor guarismo que todas las promesas de mujeres—,
mañana sin falta me uniré contigo.
LISANDRO. —¡Cumple tu promesa, amada mía! Mira, aquí viene Elena.
(Entra ELENA.)
HERMIA. —¡Dios guarde a la hermosa Elena! ¿Adónde te encaminas?
ELENA. —¿Hermosa me llamas? No vuelvas a decir eso de hermosa. ¡Demetrio es
quien ama a la hermosura! ¡Oh, feliz hermosura! ¡Vuestros ojos son estrellas polares, y
el trino de vuestras voces ofrece más dulzura que el canto de la alondra al oído del
pastor cuando se hallan los trigos tan en cierne y asoman los capullos del espino! Las
enfermedades son contagiosas. ¡Oh! Si lo fueran las gracias, se me pegarían las tuyas,
hermosa Hermia, antes de dejarte. Mi oído adquiriría tu voz; mis ojos tus miradas; mi
acento la suave melodía del tuyo. Fuera mío el mundo y, Demetrio exceptuado, daría
todo lo demás por cambiarme contigo.
¡Oh, enséñame cómo hechizas y con qué arte diriges los impulsos del corazón de
Demetrio!
HERMIA. —Le miro ceñuda y aún así me ama.
ELENA. —¡Oh, que pudieran aprender mis sonrisas la magia de tu ceño!
HERMIA. —Le echo maldiciones y, no obstante, me adora.
ELENA. —¡Oh, que pudieran mis súplicas obtener semejante cariño!
HERMIA. —Cuanto más le odio más me persigue.
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ELENA. —Cuanto más le amo más me aborrece.
HERMIA. —Su pasión insensata no es culpa mía, Elena.
ELENA. —No, pero lo es de tu hermosura. ¡Ojalá fuera mía esa culpa!
HERMIA. —Consuélate: no volverá a ver mi rostro. Lisandro y yo vamos a abandonar
estos lugares. Antes de conocer a Lisandro me parecía Atenas un paraíso. ¡Oh, cuánta
felicidad residirá en mi amor, que ha convertido un cielo en un infierno!
LISANDRO. —Elena, os revelamos nuestros propósitos. Mañana a la noche, cuando
Febe contemple su rostro argentino en el cristal de las ondas, engalanando con líquidas
perlas las hojas del césped —hora siempre propicia a la fuga de los amantes— hemos
resuelto transponer furtivamente las puertas de Atenas.
HERMIA. —Y allá en el bosque, donde tú y yo, reclinadas sobre humildes lechos de
rosas, exhalábamos las dulces cuitas de nuestros corazones, nos reuniremos mi Lisandro
y yo; y apartando de allí la vista de Atenas, buscaremos nuevos amigos y compañías
extrañas. ¡Adiós, dulce compañera de mi niñez! ¡Ruega por nosotros, y que te depare la
buena suerte a tu Demetrio! ¡Cumple tu promesa, Lisandro! Hasta mañana a la
medianoche hemos de privar a nuestros ojos del alimento de los amantes.
(Sale HERMIA.)
LISANDRO. —Así ha de ser, Hermia adorada. ¡Adiós, Elena! Que os ame Demetrio en
la medida que vos a él.
(Sale.)
ELENA. —¡Cuánto más felices logran ser unos que otros! En toda Atenas se me tiene
por su igual en hermosura, pero ¿de qué me sirve? Demetrio no lo cree así. Se niega a
reconocer lo que todos, menos él, reconocen. Y así como él se engaña, fascinado por los
ojos de Hermia, así yo me ciego, enamorada de sus cualidades. El amor puede
transformar las cosas bajas y viles en dignas y excelsas. El amor no ve con los ojos, sino
con el alma, y por eso pintan ciego al alado Cupido. Ni en la mente de Amor se ha
registrado señal alguna de discernimiento. Alas sin ojos son emblema de imprudente
premura, y a causa de ello se dice que el amor es un niño, porque en la elección yerra
frecuentemente. Así como se ve a los niños traviesos infringir en los juegos sus
juramentos, así el rapaz Amor es perjuro en todas partes. Porque antes de ver Demetrio
los ojos de Hermia me granizó de juramentos, asegurándome que era sólo mío; y
cuando esta granizada sintió el calor de su presencia, se disolvió, derritiéndose el
chaparrón de votos. Voy a revelarle la fuga de la hermosa Hermia; no dejará de
perseguirla mañana por la noche en el bosque; y por este aviso, con sólo que me dé las
gracias habré recibido un alto precio. Pero bastará a mitigar mi pena el poder allá
mirarle y retornar.
(Sale.)
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Escena Segunda
EL MISMO LUGAR. APOSENTO EN CASA DE CARTABÓN.
Entran CARTABÓN, BERBIQUÍ, LANZADERA, FLAUTA, HOCICO y
HAMBRÓN.
CARTABÓN. —¿Está aquí toda la compañía?
LANZADERA. —Sería mejor ir nombrando uno a uno con arreglo a la lista.
CARTABÓN. —He aquí la nota con el nombre de todos los que en Atenas se
consideran aptos para trabajar en el entremés que ha de representarse ante el duque y la
duquesa en la noche de sus bodas.
LANZADERA. —Primeramente, querido Pedro Cartabón, di de qué trata la obra; luego
lee el nombre de los actores, y así nos entenderemos.
CARTABÓN. —Pues bien: representamos La muy dolorosa comedia y crudelísima
muerte de Píramo y Tisbe.
LANZADERA. —Excelente pieza, ya lo creo, y muy divertida. Ahora, querido Pedro
Cartabón, llama a los actores por orden de lista. ¡Señores, alinearse!
CARTABÓN. —Responded conforme os vaya llamando. ¡Colás Lanzadera, el tejedor!
LANZADERA. —Listo. Di qué parte me corresponde, y sigue.
CARTABÓN. —A ti, Colás Lanzadera, te ha tocado hacer de Píramo.
LANZADERA. —¿Qué es Píramo, un amante o un tirano?
CARTABÓN. —Un amante que se mata muy galantemente por amores.
LANZADERA. —Eso requiere ciertas lágrimas para su verdadera ejecución. Si corre a
mi cargo, cuide el auditorio de sus ojos. Provocaré tormentas y me condoleré en la justa
medida. Venga el resto. No obstante, mi fuerte es el tirano. Representaría a Hércules de
un modo formidable o cualquier papel de rompe y rasga en que hiciera todo trizas.
Rechinan las rocas duras
y, retemblando inseguras,
romperán las cerraduras
de la lóbrega prisión.
Y la carroza solar,
que lejos ha de brillar,
hará a los hados dañar
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trayendo la destrucción.
¡Esto es grandioso! Ahora sigue nombrando el resto de los actores. ¡He aquí el estilo de
Hércules, el estilo del tirano! ¡Un amante es más sentimental!
CARTABÓN. —¡Francisco Flauta, el remiendafuelles!
FLAUTA. —¡Presente, Pedro Cartabón!
CARTABÓN. —Tú tienes que cargar con Tisbe.
FLAUTA. —¿Qué es Tisbe? ¿Caballero andante?
CARTABÓN. —¡Es la señora a quien debe amar Píramo!
FLAUTA. —No, a fe mía, no me deis papeles de mujer. Me está saliendo la barba.
CARTABÓN. —Eso no importa. Representarás con careta y podrás fingir la voz como
gustes.
LANZADERA. —Si es cosa de ocultar el rostro, dejadme hacer también el papel de
Tisbe. Musitaré con una vocecita afeminada: «¡Tisbe, Tisbe! ¡Ah, Píramo, amor mío!
¡Tu querida Tisbe! ¡Tu amorosa dama!»
CARTABÓN. —No, no; tú tienes que representar a Píramo, y tú, Flauta, a Tisbe.
LANZADERA. —Bueno, continúa.
CARTABÓN. —¡Ruperto Hambrón, el sastre!
HAMBRÓN. —¡Presente, Pedro Cartabón!
CARTABÓN. —Ruperto Hambrón: tú debes representar a la madre de Tisbe. ¡Tomás
Hocico, el calderero!
HOCICO. —¡Presente, Pedro Cartabón!
CARTABÓN. —Tú al padre de Píramo; yo, al padre de Tisbe.
Berbiquí, el ebanista: tú llevarás la parte del León! y con esto creo que estará bien
distribuida la comedia.
BERBIQUÍ. —¿Tienes escrita la parte del León? Te ruego que me la des, si la tienes,
porque aprendo despacio.
CARTABÓN. —Puedes improvisar, pues no tienes que hacer más que rugir.
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LANZADERA. —¡Déjame que yo también represente al León! Rugiré de modo que
dará gusto oírme. Rugiré de manera que haré decir al duque: «¡Que ruja otra vez! ¡Que
ruja otra vez!»
CARTABÓN. —Lo harías con demasiada ferocidad, se espantarían la duquesa y las
damas hasta el punto de dar gritos, y eso sería lo bastante para que nos ahorcaran a
todos.
TODOS. —¡No quedaría hijo de madre sin ahorcar!
LANZADERA. —Os concedo, amigos, que si asustásemos a las damas hasta ponerlas
fuera de sí, no hallarían cosa más discreta que ahorcarnos, pero yo apagaré mi voz de
manera que os ruja como tierna palomilla. Os rugiré como si fuese un ruiseñor.
CARTABÓN. —No puedes representar más papel que el de Píramo; Píramo es un
hombre simpático, un hombre tan apuesto como el que más en día de verano, un hombre
en extremo amable y caballeroso. Por consiguiente, es necesario que tú representes a
Píramo.
LANZADERA. —Bueno, pues me encargaré de él. ¿Qué barba será mejor para
representarlo?
CARTABÓN. —¡Bah! La que quieras.
LANZADERA. —Llenaré mi cometido con tu barba color de paja, con la de color de
naranja, con la de color de púrpura intenso o con la de color de la corona de Francia:
enteramente amarilla.
CARTABÓN. —Algunas coronas francesas no tienen pelo alguno, y tendrías que
representar calvo. Pero señores, he aquí vuestros papeles; os suplico, encarezco y
recomiendo que los tengáis aprendidos para mañana por la noche y vayáis a buscarme, a
la luz de la luna, al bosque de palacio, a una milla del pueblo. Allí ensayaremos, pues si
nos reuniéramos en la ciudad, nos acosaría la gente y conocerían nuestro argumento.
Mientras haré una lista de los adminículos necesarios para la representación. ¡No me
faltéis, os ruego!
LANZADERA. —Allí nos reuniremos y podremos ensayar con más holgura y
atrevimiento. Tómate esas molestias; hazlo bien; adiós.
CARTABÓN. —La cita es en la encina del duque.
LANZADERA. —Basta: herrar o quitar el banco.
(Salen.)
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Acto segundo
Escena primera
UN BOSQUE CERCA DE ATENAS.
Entran por distintos lados un HADA y PUCK.
PUCK. —¡Hola, espíritu! ¿Hacia dónde vagas?
HADA. —Sobre el llano y la colina, entre arbustos y rosales silvestres, sobre el parque
y el cercado, por entre el agua y el fuego; por todas partes vago más rápida que la esfera
de la luna, y sirvo a la reina de las hadas para rociar sus círculos verdes. Las altas
velloritas son sus predilectas. Veréis manchas en sus mantos de oro: son los rubíes,
ofrendas de hadas; en sus motas rojizas residen sus perfumes. Allí debo buscar algunas
gotas de rocío y prender una perla en la oreja de cada prímula. ¡Adiós, tú, el más grave
de los espíritus! Me voy. Nuestra reina y todo su séquito vendrán en seguida.
PUCK. —El rey celebra aquí sus fiestas esta noche. Cuida de que la reina no se presente
ante su vista, pues Oberón está muy enfurecido contra ella porque lleva de paje a un
hermoso doncel, robado a un monarca de la India. Jamás había tenido ella un cautivo
tan encantador; y el celoso Oberón habría querido hacer al muchacho caballero de su
séquito, para recorrer los bosques inaccesibles, pero ella retiene por la fuerza al amado
mozalbete, le corona de flores y cifra toda su alegría en él. Y por eso ahora nunca se
encuentran en gruta, pradera, clara fuente o a la brillante luz de las estrellas sin que se
querellen de modo que todos sus duendes, llenos de miedo, se deslizan dentro de la
corteza de las bellotas y se esconden allí.
HADA. —O me engaña en absoluto tu exterior, o tú eres ese duende maligno y
despabilado que llaman Robin el Buen Chico. ¿No eres aquél que asusta a las mozas
aldeanas, espuma la leche y, haciendo inútiles todos los esfuerzos del ama de casa,
impide que la manteca cuaje y otras veces que fermente la cerveza? ¿No extravías a los
que viajan de noche y te ríes de su mal? A los que te llaman Aparición y dulce Puck les
adelantas el trabajo y les das buena ventura. ¿No eres tú ese?
PUCK. —Hablaste, hada, con acierto. Soy ese alegre rondador nocturno. Yo divierto a
Oberón y le hago sonreír cuando atraigo a algún caballo gordo y bien nutrido de habas
imitando el relincho de una yegua joven. Y a veces me acurruco en el tazón de una
comadre, en forma de pero cocido, y cuando va a beber choco contra sus labios y hago
derramar la cerveza sobre su marchito seno. La prudente tía, refiriendo un cuento triste,
suele equivocarme con su banqueta de tres pies; entonces resbalo por entre su
nalgatorio, ella da de bruces y grita: «¡Sastre!», y cae en un acceso de tos. Y al punto la
concurrencia, apretándose los costados, ríe y estornuda y jura que nunca ha pasado allí
hora más alegre. Pero ¡aléjate, hada, que aquí viene Oberón!
HADA. —Y también mi señora. ¡Ojalá él se marchara!
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Entran por un lado OBERÓN, con su séquito, y por el otro TITANIA, con el suyo
OBERÓN. —Mal encuentro, por la luz de la luna, orgullosa Titania.
TITANIA. —¡Cómo! ¡El celoso Oberón! Hadas: saltemos de aquí; he renegado de su
lecho y compañía.
OBERÓN. —¡Poco, a poco, jactanciosa coqueta! ¿No soy tu señor?
TITANIA. —Entonces, debo ser tu señora. Pero sé cuántas veces has abandonado el
país de las hadas y, bajo la figura de Corino, has permanecido todo el día tocando la
zampoña y entonando amantes versos a la amorosa Filis. ¿Por qué vienes aquí desde las
más remotas estepas de la India? Sólo porque, de seguro, la intrépida Amazona, tu
dueña en calzas, tu guerrera amante, está próxima a unirse con Teseo y vienes a colmar
su tálamo de goce y de felicidad.
OBERÓN. —¿Cómo puedes tener la insolencia, Titania, de echarme así en cara mi
valimiento con Hipólita, conociendo como conozco tu amor por Teseo? ¿No fuiste tú
quien, a la luz indecisa de la noche, le arrancó de entre los brazos de Perigona, a la que
había raptado, y quien le hizo romper sus votos con la hermosa Egle, con Ariadna y
Antíope?
TITANIA. —¡Ésas son invenciones de los celos! Que nunca, desde los albores del
solsticio, de verano, nos vemos en montaña o valle, en bosque o en pradera, junto a la
abrupta fuente, en la juncosa margen del arroyo o al borde de la costa marina para
danzar nuestros corros al silbido del viento, sin que vengas a turbar nuestros juegos con
tus alborotos. Por eso los aires, llamándonos en vano con su música, han absorbido,
como en venganza, las nieblas contagiosas del mar, las cuales, cayendo sobre los
campos, han llenado de tanta soberbia a los más humildes ríos, que han rebasado sus
riberas. El buey ha jadeado por ello inútilmente bajo su yugo; el labriego, perdido su
sudor, y el verde grano se ha podrido antes de lograr su tierna barba. El redil permanece
vacío en el campo anegado y los cuervos se ceban en los rebaños muertos. La moresca
de los nueve se halla cubierta de fango, y por falta de pisadas es imposible distinguir en
la bulliciosa pradera el singular laberinto. Los mortales precisan aquí su invierno. Ya no
se santifican las noches con cánticos ni villancicos. Por eso la luna, soberana de las
ondas, pálida en su furor, humedece de tal modo los aires, que abundan las
enfermedades reumáticas y, a favor de tan mala temperatura, vemos alteradas las
estaciones. La cana escarcha cae en el fresco regazo de la encarnada rosa, y sobre la
corona de hielo el yerto y vetusto invierno se pone como por burla una guirnalda de
olorosos capullos. La primavera, el verano, el fértil otoño, el enojado invierno, cambian
sus acostumbradas libreas; y el mundo, asombrado por esta progresión, no distingue tal
de cual. Y esta misma progenie de males proviene de nuestras querellas y disensiones.
Nosotros somos sus padres y engendradores.
OBERÓN. —Pues ponles tú remedio; de ti depende. ¿Por qué ha de empeñarse Titania
en contrariar a su Oberón? Sólo pido un cautivo mozalbete para hacerle mi paje.
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TITANIA. —Deja tu pecho en reposo. El país de las hadas sería insuficiente para
comprarme ese niño. Su madre era una sacerdotisa de mi orden y, durante la noche, en
el aire aromático de la India, hemos comadreado juntas muchas veces; y sentada a mi
lado, en las amarillas arenas de Neptuno, se complacía en señalar sobre las ondas los
traficantes veleros. Mientras nos reíamos al ver hincharse las velas y engrosar como si
hubieran concebido al soplo del lascivo viento, ella —cuyo vientre atesoraba a la sazón
a mi joven escudero— procuraba imitarlas con donaire y gentil ondulación. Y flotando
sobre la tierra me traía bagatelas, y tornaba otra vez como de vuelta de un viaje, con rico
cargamento. Pero mortal al fin, al dar a luz al niño, sucumbió; y yo, en memoria suya,
educo al muchacho y, en memoria de ella, no me separaré de él.
OBERÓN. —¿Cuánto tiempo piensas permanecer en este bosque?
TITANIA. —Quizá hasta después de las bodas de Teseo. Si quieres bailar
pacíficamente en nuestro corro y presenciar a la luz de la luna nuestras zambras, ven
con nosotros; si no, déjame, que yo evitaré tus rondas.
OBERÓN. —Dame ese niño y partiré contigo.
TITANIA. —¡Ni por todo tu reino encantado! ¡Alejémonos, hadas! Si me quedo más
tiempo vamos a reñir de veras.
(Sale TITANIA con su séquito.)
OBERÓN. —Bien, sigue tu camino. No saldrás de este bosque sin que te castigue por la
ofensa. Ven acá, gentil Puck. ¿Te acuerdas de cuando, me senté en un promontorio y oí
a una sirena, sobre el dorso de un delfín, entonar un aire tan armonioso y dulce que el
turbulento Océano se apaciguó a su canto y determinadas estrellas se apartaron
bruscamente de sus órbitas para escuchar la música de la virgen de los mares?
PUCK. —Me acuerdo.
OBERÓN. —En aquel mismo instante ví, sólo que tú no pudiste, que Cupido,
completamente armado, volaba entre la fría Luna y la Tierra. Apuntó a cierta hermosa
vestal, entronizada al Occidente y desató tan aguda su flecha amorosa de entre su arco,
como si hubiera querido atravesar cien mil corazones. Pero pude advertir que la saeta
furiosa del joven Cupido se extinguía en los húmedos rayos de la casta Luna, y pasó la
imperial sacerdotisa en virginal meditación, libre y absorta. No obstante, observé donde
cayó el dardo de Cupido: sobre una florecilla occidental, blanca ayer como la leche,
ahora purpúrea con la amorosa herida, y a la que llaman las doncellas pensamientos.
Tráeme esa flor; ya te mostré una vez la planta. Su jugo, exprimido en los dormidos
párpados, basta para que una persona, hombre o mujer, se enamore perdidamente de la
primera criatura viviente que vea. Tráeme esa planta y vuelve aquí antes que el leviatán
nade una milla.
PUCK. —Puedo poner un cinturón a la Tierra en cuarenta minutos.
(Sale.)
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OBERÓN. —Una vez en posesión de este jugo, acecharé el momento en que Titania
esté dormida y le verteré el licor sobre sus ojos. Entonces el primer objeto que se
ofrezca a su vista, ya sea un león, un oso, un lobo o un buey, un mico travieso o un
atareado mono, le perseguirá con el alma enamorada, y antes de que yo libre sus ojos
del encanto, como puedo hacerlo con otra hierba, la obligaré a que me entregue su paje.
Pero ¿quién viene? Soy invisible y puedo escuchar su conversación.
Entra DEMETRIO, siguiéndole ELENA.
DEMETRIO. —No te quiero; por tanto, no me sigas. ¿Dónde están Lisandro y la
hermosa Hermia? Mataré al uno: la otra me mata a mí. Me has dicho que se habían
refugiado en este bosque, y aquí estoy, tronco entre tronco, porque no puedo hallar a mi
Hermia. ¡Vaya, márchate y no me sigas más!
ELENA. —Tú me atraes, imán de corazón empedernido, pero no es hierro lo que atraes,
pues mi corazón es fiel como el acero. Deja tu poder de atracción y no tendré poder para
seguirte.
DEMETRIO. —¿Te pretendo yo? ¿Te llamo hermosa? O por el contrario, ¿no te digo
claramente que no te amo ni puedo amarte?
ELENA. —Pues hasta por eso te amo más. Soy tu lebrel, y cuanto más me pegues,
Demetrio, más te acariciaré. Trátame sólo como a tu lebrel; recházame, golpéame,
olvídame, piérdeme; pero por indigna que sea, permíteme siquiera que te siga. ¿Qué
sitio más humilde puedo implorar en tu amor, y sin embargo lo estimo muy alto, que el
de ser tratada como tratas a tu perro?
DEMETRIO. —¡No exasperes demasiado el odio de mi alma, pues me pongo enfermo
cuando te miro!
ELENA. —¡Y yo estoy enferma de no mirarte!
DEMETRIO. —Aventuras demasiado tu pudor al abandonar la ciudad y entregarte a
merced de quien no te ama, exponiéndote a la oportunidad de la noche y a la mala
inspiración de un lugar solitario con el rico tesoro de tu virginidad.
ELENA. —Tu honradez es mi escudo, porque para mí no es noche cuando contemplo tu
rostro y, por tanto, no pienso que estoy en la noche. Ni falta a este bosque un mundo de
sociedad, pues para mí eres el mundo entero. ¿Cómo, entonces, puede decirse que estoy
sola cuando todo el mundo está aquí para mirarme?
DEMETRIO. —Huiré de ti y me ocultaré en las matas, dejándote al arbitrio de las
fieras.
ELENA. —La más cruel no tiene un corazón como el tuyo. Huye cuando gustes; se
cambiará la leyenda: Apolo huye y Dafne le da caza; la paloma persigue al gavilán; la
mansa cierva se apresura a cazar al tigre. ¡Inútil prisa cuando la cobardía persigue y el
valor huye!
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DEMETRIO. —No quiero discusiones contigo; déjame ir; o si me sigues, ten por
seguro que te ofenderé en el bosque.
ELENA. —Sí: en el templo, en el campo y en la ciudad me ofendes. ¡Qué vergüenza,
Demetrio! Tus afrentas son un oprobio a mi sexo. Nosotras no disponemos de iguales
armas que los hombres cuando luchamos por amor. No fuimos hechas para conquistar,
sino para ser conquistadas.
(Sale DEMETRIO.)
Te seguiré y, haciendo un cielo de un infierno, moriré a manos de quien amo tanto.
(Sale.)
OBERÓN. —Ve con Dios, ninfa; antes que salgas de esta espesura, tú huirás de él y él
buscará tu amor.
(Vuelve a entrar PUCK)
¿Traes ahí la flor? ¡Bien venido, espíritu errante!
PUCK. —Sí, aquí está.
OBERÓN. —Dámela, te suplico. Sé de un lindero donde crece el tomillo silvestre,
donde se balancean las violetas y las primuláceas, doselado completamente por olorosas
madreselvas, por fragantes rosas de almizcle y lindos escaramujos. Allí duerme Titania
una parte de la noche, reclinada al arrullo de esas flores, entre danzas y regocijos, y allí
se despoja la serpiente de su piel de esmalte, de medida suficiente para envolver a un
hada. Y con el jugo de esta flor estregaré sus ojos y quedará llena de repugnantes
fantasías. Coge tú un poco e inquiere en la espesura. Una bella dama ateniense está
enamorada de un desdeñoso joven: unta sus ojos, pero hazlo de modo que sea la señora
el primer objeto que haya de ver al despertar. Conocerás al hombre por el traje ateniense
que lleva. Realízalo con el oportuno cuidado, a fin de que resulte quedar él más
apasionado de ella que ella lo está de él. Y procura encontrarme antes del primer canto
del gallo.
PUCK. —Estad tranquilo, señor. Vuestro súbdito lo hará así.
(Salen.)
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Escena Segunda
OTRA PARTE DEL BOSQUE.
Entra TITANIA con su séquito.
TITANIA. —Vamos: ahora, una redondela y un canto hechiceresco; después, alejaos
durante el tercio de un minuto: unas a matar los gusanos de los olorosos capullos de las
rosas; otras a guerrear con los murciélagos, a fin de conseguir sus alas de cuero para
hacer con ellas capisayos a mis pequeños duendes; y otras a mantener alejado al
clamoroso búho, que lanza sus gritos en la noche y sobrecoge a nuestros vaporosos
espíritus. Cantadme mientras me duermo; después, a vuestros oficios, y dejadme
reposar.
LAS HADAS CANTAN
I
Manchadas sierpes de doble lengua,
espinosos erizos, no os dejéis ver;
orvetos y lagartijas,
no hagáis daño, no os acerquéis a la reina de las hadas.
Ruiseñor con suave acento
canta en nuestro dulce lalará;
lala, lala, lalará; lala, lala, lalará;
ningún perjuicio, encanto o maleficio
a nuestra amada dueña se aproximará;
así, pues, buenas noches con lalará.
II
Tejedoras arañas, no vengáis aquí;
¡fuera vuestras largas patas, fuera!
escarabajos negros, no permanezcáis cerca;
gusanos y caracoles, no dañéis.
Ruiseñor, con suave acento, etc...
HADA. —¡Huyamos, lejos! Ya está todo bien. Sólo una quedará de centinela.
(Salen las hadas. TITANIA se queda dormida.)
Entra OBERÓN y estrega la flor sobre los párpados de TITANIA.
OBERÓN. —Lo que mires cuando despiertes, eso tendrás por verdadero amor. Ama y
languidece por ello. Ya sea onza, gato, oso, leopardo o jabalí de cerdas erizadas, ha de
aparecer a tus ojos cuando despiertes como amante tuyo. Despierta cuando algo vil se
aproxime.
(Sale.)
Entran LISANDRO y HERMIA.
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LISANDRO. —Amada mía: estás a punto de desmayarte a fuerza de vagar por el
bosque y, a decir verdad, he perdido la senda. Si te parece bien, Hermia, descansaremos,
aguardando la bienhechora luz del día.
HERMIA. —Sea, Lisandro; busca un lecho para ti, que yo reclinaré mi cabeza sobre
esta linde.
LISANDRO. —Un mismo césped servirá a los dos de almohada. Un corazón, un lecho,
dos pechos y una fe.
HERMIA. —No, buen Lisandro; por favor, por afecto, acomódate a más distancia; no
reposes tan cerca.
LISANDRO. —¡Oh! Comprende, vida mía, el sentido inocente de mis palabras. Las
pláticas de amor deben interpretarse amorosamente. Quiero decir que mi corazón está
enlazado al tuyo de manera que ambos no forman sino uno: dos pechos unidos por un
mismo juramento; que es tanto como decir dos almas en una simple fe. Luego no me
niegues lecho a tu lado, pues no ofenderé tu lecho con el hecho.
HERMIA. —Lisandro juega el vocablo ingeniosamente. Hermia hubiera ofendido su
educación y orgullo de haber pensado mal de Lisandro. Pero querido amigo, por cariño
y cortesía, reposa un poco más lejos. El pudor exige esta separación, que tan bien cuadra
a un honrado soltero y a una doncella. Por tanto aléjate, y buenas noches, dulce amigo.
¡Que tu amor no se entibie hasta el fin de tu preciada vida!
LISANDRO. —Amén, amén contesto a esa bella oración. Y que acabe, por tanto, mi
vida donde concluya mi lealtad.
(Se retira a poca distancia.)
He aquí mi lecho. El sueño te brinde su completo reposo.
(Duermen.)
Entra PUCK.
PUCK. —He recorrido la selva, pero no he hallado ateniense alguno en cuyos ojos
pueda probar la eficacia de esta flor para suscitar una pasión amorosa... ¡Noche y
silencio!... ¿Quién hay aquí? Lleva traje de Atenas.
Éste es el que, según dijo mi señor, desdeña a la virgen ateniense. Y he aquí a la
doncella, profundamente dormida, en la fangosa y húmeda tierra. ¡Alma encantadora!
No se ha atrevido a reposar junto al desalmado y descortés caballero.
(Estrega la flor sobre los párpados de LISANDRO.)
Grosero: en tus ojos exprimo todo el poder de este encanto; cuando despiertes, que el
amor prohíba al sueño sentarse sobre tus párpados. Despierta así que me haya ido, pues
ahora debo marchar en busca de Oberón.
(Sale.)
Entran DEMETRIO y ELENA, corriendo.
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ELENA. —¡Detente, aunque me mates, querido Demetrio!
DEMETRIO. —Te ruego que te quedes y no me sigas así.
ELENA. —¡Oh! ¿Quieres abandonarme en medio de las tinieblas? No lo hagas.
DEMETRIO. —Detente, en bien tuyo. Quiero ir solo.
(Sale DEMETRIO.)
ELENA. —Estoy sin aliento bajo esta caza amorosa. Cuanto más ardiente es mi súplica,
menos merced alcanza. Dichosa Hermia, dondequiera que esté, porque posee benditos y
seductores ojos. ¿Qué es lo que los hace tan brillantes? No las acerbas lágrimas. De ser
así, más lo estarían los míos, que se bañan más frecuentemente que los suyos. No, no;
yo soy tan fea como un oso, pues las fieras que me encuentran huyen atemorizadas. Por
consiguiente no es extraño que Demetrio huya de mi presencia como de la de un
monstruo. ¿Qué pérfido espejo engañador puede hacer que me compare con las
refulgentes esferas de Hermia? Pero ¿quién hay aquí? No veo sangre ni herida.
¡Lisandro, buen caballero, si vivís, despertad!
LISANDRO (despertando). —¡Y me arrojaré al fuego por tu dulce amor! ¡Diáfana
Elena! La Naturaleza ha desplegado en ti sus perfecciones, pues a través de tu pecho me
deja ver tu corazón. ¿Dónde está Demetrio? ¡Oh! ¡Qué bien hacer que sucumba ese vil
hombre al filo de mi espada!
ELENA. —No digáis eso, Lisandro; no lo digáis. ¿Qué importa que él ame a vuestra
Hermia? ¡Señor! ¿Qué importa, mientras Hermia os ame a vos? Debéis estar contento.
LISANDRO. —¡Contento con Hermia! No; me arrepiento de los fastidiosos minutos
que he pasado con ella. A Hermia, no, sino a Elena es a quien adoro. ¿Quién no
cambiaría un cuervo por una paloma? La voluntad del hombre se gobierna por la razón,
y la razón me dice que tú eres una doncella más digna. Las cosas no maduran hasta su
estación; así yo, que era joven, hasta ahora no he tenido madura la razón. Desde este
instante someto a la razón mi voluntad, que me guía hacia tus ojos, donde leo amorosas
leyendas escritas en el más rico libro de amor.
ELENA. —¿Y he podido nacer para sufrir esta burla? ¿Cuándo he merecido de vos tales
ironías? ¿No es bastante, joven, no es bastante que no haya obtenido jamás, no, ni pueda
obtener de los ojos de Demetrio una benévola mirada, sino que, por ende, habéis de
escarnecer mi insuficiencia? En verdad, me hacéis agravio, a fe que me lo hacéis al
cortejarme de tan desdeñosa manera. Pero adiós en buena hora. Confieso que os creí un
caballero dotado de más franca gentileza. ¡Oh! ¡Que una mujer rechazada por un
hombre haya de ser insultada por otro!
(Sale.)
LISANDRO. —No ve a Hermia. Duerme tú ahí, Hermia, y nunca te acerques a
Lisandro. Pues así como el exceso de golosinas causa al estómago la más invencible
repugnancia, y así como las herejías que los hombres abjuran por nadie son tan odiadas
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como por aquellos a quienes tanto engañaron, así tú, exceso y herejía mía, sé odiada de
todos, pero más que de ninguno, de mí. Y que todas mis facultades consagren su poder
y su amor a honrar a Elena y ser su caballero. (Sale.)
HERMIA (despertando). —¡Auxíliame, Lisandro, auxíliame! Haz cuanto puedas por
arrancar esta serpiente que se desliza sobre mi seno! ¡Ay de mí! ¡Por piedad! ¡Qué
pesadilla he tenido! ¡Mira, Lisandro, cómo tiemblo de espanto! ¡Soñé que una serpiente
me devoraba el corazón, y que tú te sonreías, sentado, complaciéndote en su cruel
presa!... ¡Lisandro!... ¡Cómo! ¿Desaparecido?... ¡Lisandro!... ¡Dios mío!... ¡Cómo!...
¿Fuera del alcance de la voz? ¿Se ha marchado?... ¿Ni un rumor? ¿Ni una palabra?...
¡Ay! ¡Habla, si me escuchas! ¡Habla, amor de los amores! ¡Casi me desvanezco de
terror! ¡ No! Luego bien comprendo que no estás cerca. ¡La muerte en seguida o que te
halle inmediatamente!
(Sale.)
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Acto tercero
Escena primera
UN BOSQUE.
TITANIA reposa, dormida. Entran CARTABÓN, BERBIQUÍ, LANZADERA,
FLAUTA, HOCICO y HAMBRÓN.
LANZADERA. —¿Estamos todos?
CARTABÓN. —Justo, justo; y he aquí un lugar maravillosamente a propósito para
nuestro ensayo. Este césped nos servirá de escena; estas ramas de espino, de bastidores,
y accionaremos como si estuviéramos en presencia del duque.
LANZADERA. —Pero Cartabón...
CARTABÓN. —¿Qué quieres, bravo Lanzadera?
LANZADERA. —Hay cosas en esta comedia de Píramo y Tisbe que no agradarán
nunca. En primer lugar, Píramo ha de esgrimir la espada para matarse, lo cual no podrán
soportar las damas. ¿Qué me respondéis?
FLAUTA. —¡Por vida de!... Justísimo temor.
HAMBRÓN. —Pienso que, bien considerado, conviene dejar fuera la matanza.
LANZADERA. —Nada de eso: tengo un recurso para arreglarlo todo. Escribidme un
prólogo, y que ese prólogo dé a entender que no haremos daño a nadie con nuestras
espadas y que Píramo sólo se mata en broma. Para mayor seguridad, decidles que yo,
Píramo, no soy Píramo, sino el tejedor Lanzadera. Esto acallará su miedo.
CARTABÓN. —Pues bien: tendremos un prólogo de esa especie, y se escribirá en
verso de ocho y de seis sílabas.
LANZADERA. —No; poned dos más: que se escriba en versos de ocho y ocho.
FLAUTA. —¿Y el león no espantará a las señoras?
HAMBRÓN. —Mucho lo temo, a fe mía.
LANZADERA. —Señores, reflexionadlo bien: llevar —¡Dios nos libre!— un león
donde hay señoras es cosa terrible; porque no hay ave silvestre más feroz que el león
vivo; y es menester que lo tengamos en cuenta.
FLAUTA. —Por tanto, hay que advertir con otro prólogo que el león no es león.
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LANZADERA. —No basta. Será preciso que el actor encargado de este papel diga su
nombre y que se las arregle de manera que a través del cuello del león deje ver la mitad
de su cara y diga esto o cosa parecida:
«Señores, o hermosas señoras: os pido, o bien os ruego, o mejor os suplico, que no
tengáis miedo, que no tembléis; os respondo de vuestra vida con la mía. Si creéis que es
un león lo que tenéis delante, poco valdrá mi existencia. No, no hay nada de eso: soy un
hombre tal y como los otros». Y entonces que diga su nombre y les haga saber con toda
franqueza que es Berbiquí, el ebanista.
CARTABÓN. —Bien; se hará así. Pero todavía quedan dos dificultades graves: la
primera es introducir en un aposento la luz de la Luna, porque ya sabéis que Píramo y
Tisbe se encuentran al brillar de la Luna.
BERBIQUÍ. —¿Brillará la Luna la noche en que hayamos de representar la pieza?
LANZADERA. —¡Un almanaque, un almanaque! Mirad el almanaque; ved si habrá
Luna; ved si habrá Luna.
CARTABÓN. —Sí, la Luna brillará esa noche.
LANZADERA. —Entonces será menester dejar abierta una ventana del gran salón en
que representemos, y la Luna brillará a través del postigo.
CARTABÓN. —Sí; o si no que uno se presente con un manojo de zarzas y una linterna
y diga que sale para figurar o representar el personaje de Claro de Luna. Y aún queda
otra dificultad: hemos menester una pared en medio del salón, porque Píramo y Tisbe,
según dice la historia, se hablaban a través de las grietas de un muro.
BERBIQUÍ. —Nunca podéis empujar un muro hasta el centro del escenario. ¿Qué
dices, Lanzadera?
LANZADERA. —Fuerza será que alguien represente el Muro. Basta que tenga encima
algunos emplastos de yeso, argamasa, arcilla o cal para figurar una pared, y que ponga
los dedos abiertos así, para que, a través de los intersticios, Píramo y Tisbe se hablen en
voz baja.
CARTABÓN. —Si puede hacerse de tal modo, todo irá bien. Vamos, siéntese cada hijo
de su madre y a ensayar vuestros papeles. Comenzad vos, Píramo. Cuando hayáis
terminado lo que habéis de decir, entrad en esta espesura; y así sucesivamente cada cual
según su turno.
Entra PUCK por el foro.
PUCK. —¿Qué rústicos patanes son esos que están charlando a dos pasos del sitio en
que reposa la reina de las hadas? ¡Cómo! ¿Van a representar una comedia? Pues asistiré
como espectador, y aun haré de actor si se presenta la ocasión.
CARTABÓN. —Hablad, Píramo. Tisbe, acercaos.
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PÍRAMO. —«Tisbe, la dulce flor es dolorosa».
CARTABÓN. —Olorosa, olorosa.
PÍRAMO. — «la dulce flor es olorosa».
Así es su aliento, mi bien idolatrado.
Pero, calla, ¡una voz!; espera, hermosa;
al instante retorno aquí a tu lado.
(Sale)
PUCK. —Nunca vieron estos lugares un Píramo más extraño.
(Sale)
TISBE. —¿Me toca a mí hablar ahora?
CARTABÓN. —En efecto, pues Píramo no ha ido más que a saber la causa del ruido
que ha escuchado, y va a volver.
TISBE. Radiantísimo Píramo, de tinte
aún más blanco que el lirio, y de color
como la rosa carmesí en su tallo,
activo y juvenil, joya adorable,
tan servicial y fiel como el caballo
que sigue su carrera infatigable.
Junto a ti me uniré en la tumba Nini.
CARTABÓN. —Tumba de Nino, hombre. Pero todavía no habéis llegado ahí. Este
último verso forma parte de una respuesta que dais más adelante a Píramo. Decís el
papel de carrerilla, sin aguardar la respuesta. Salid, Píramo; vuestra interlocutora ha
quedado en estas palabras: «Su carrera infatigable».
Vuelven a entrar PUCK y LANZADERA. Éste con cabeza de asno.
TISBE. —¡Oh!... Tan servicial y fiel como el caballo que sigue su carrera infatigable.
PÍRAMO. Para ti solamente fuera, Tisbe, si fuese hermoso...
CARTABÓN. —¡Oh monstruosidad! ¡Oh prodigio! ¡Estarnos encantados! ¡Por favor,
amigos! ¡Huyamos, señores! ¡Socorro!
(Salen los clowns.)
PUCK. —Aguardad un poco más, compadres, y os daré una lección. A través de
matorrales y malezas, de helechos y de espinos, os perseguiré sin cesar. Ora en forma de
caballo, ora de sabueso, de oso sin cabeza o de jabalí, o bien de fuego fatuo, me veréis
más veloz que todos vosotros correr, y, me oiréis a vuestros alcances, rugiendo,
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ladrando, gruñendo, echando chispas y relinchando mejor, por cierto, que el oso
montaraz, que el jabalí, que el sabueso o el caballo.
(Sale.)
LANZADERA. —¿Por qué huyen así? Ésta es una bribonada suya para infundirme
miedo.
Vuelve a entrar FLAUTA.
FLAUTA. —¡Oh, Lanzadera, cómo has cambiado! ¿Qué veo encima de tus hombros?
LANZADERA. —¿Qué ves? Una cabeza de asno sobre los tuyos, ¿no es verdad?
(Sale FLAUTA.)
Vuelve a entrar CARTABÓN.
CARTABÓN. —¡El Cielo te bendiga, Lanzadera; el Cielo te bendiga! ¡Estás
transformado!
(Sale.)
LANZADERA. — Adivino su truhanada. Quieren, sin duda, hacerme pasar por asno;
quieren espantarme, pero por más que hagan no me moveré de aquí. Voy a pasearme a
mis anchas y echarme a cantar para demostrarles que no tengo miedo.
(Canta.)
Ni los mirlos de pico anaranjado,
negros como el hollín,
ni los tordos de acento acompasado,
ni el gorrión saltarín.
TITANIA (despertando). —¿Qué ángel me despierta en mi lecho de flores?
LANZADERA. Ni el cuclillo, la alondra y el pinzón, a los que no se da contestación. Y,
en efecto, ¿quién quiere perder el tiempo contestando a tan necio avechucho? ¿Quién
quiere dar un mentís a un pájaro, aun cuando grite cucú a quemarropa?
TITANIA. —Te ruego, gentil mortal, que cantes de nuevo; tus cantos han cautivado mi
oído. Asimismo los ojos se han enamorado de tus formas, y la fuerza de tu brillante
mérito me obliga a decirte, a jurarte que te amo.
LANZADERA. —Me parece, señora, que no tenéis motivo para ello. Pero a decir
verdad, en el tiempo que vivimos, la razón y el amor rara vez van juntos. Es mucha
lástima que algún vecino honrado no se proponga reconciliarlos. Ya veis cómo sé
chancear cuando conviene.
TITANIA. —Eres tan cuerdo como hermoso.
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LANZADERA. —No soy una cosa ni otra. Pero si tan sólo tuviese talento para salir de
este bosque, creería tener lo suficiente para mi gasto.
TITANIA. —No desees salir de este bosque; te quedarás aquí, quieras o no. Soy un
espíritu de orden superior. La primavera está a mis órdenes y yo te amo. Ven, pues,
conmigo; te daré hadas Y genios para servirte; te irán a buscar joyas en el fondo del
mar. Durmiéndote en un lecho de flores, mis cantos mecerán tu sueño; y de tal suerte
purificaré los groseros elementos de tu naturaleza mortal, que tendrás la elasticidad
de un espíritu aéreo. ¡ Chicharillo, Telaraña, Polilla, Mostaza!
Entran cuatro HADAS.
CHICHARILLO. —Aquí estoy.
TELARAÑA. —Y yo.
POLILLA. —Y yo.
MOSTAZA. —Y yo.
LAS CUATRO. —¿Adónde hemos de ir?
TITANIA. —Sed benévolos y corteses con este mortal; saltad y bailad en su presencia;
nutridle de albaricoques y frambuesas, uvas moradas y verdosos higos maduros. Quitad
a las abejas los dardos llenos de miel; recoged sus alvéolos impregnados de cera y haced
con ella antorchas, que encenderéis en el ojo radiante de la luciérnaga para alumbrar a
mi muy amado al levantarse y al acostarse. Y arrancad las alas multicolores de las
mariposas para hacer un abanico que aparte de sus dormidos ojos los rayos de la Luna.
Inclinaos ante él, silfos y rendidle homenaje.
CHICHARILLO. —¡Salve!...
TELARAÑA. —¡Salve!
POLILLA. —¡Salve!
MOSTAZA. —¡Salve!
LANZADERA. —Con toda sinceridad os doy mil gracias. ¿Qué nombre es el vuestro?
TELARAÑA. —Telaraña.
LANZADERA. —Me alegraré de trabar con vos más íntimo conocimiento, señor
Telaraña; y si alguna vez me ocurre cortarme el dedo, me tomaré la libertad de recurrir a
vos... ¿Vuestro nombre, honrado hidalgo?
CHICHARILLO. —Chicharillo.
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LANZADERA. —Os ruego que tributéis mis respetos a la señora Calabaza, vuestra
madre, y a vuestro padre el señor Guisante. Me alegraré también de cultivar vuestro
conocimiento... ¿Vuestro nombre, señor, si os place?
MOSTAZA. —Mostaza.
LANZADERA. —Señor Mostaza, conozco perfectamente vuestra paciencia. Ese
cobarde y gigantesco Rosbif ha devorado muchos vástagos de vuestra familia. Os
aseguro, que los de vuestra raza me han hecho a menudo venir las lágrimas a los ojos.
Mucho deseo cultivar vuestra amistad, señor Mostaza.
TITANIA. —Vaya, poneos a su servicio; llevadle a mi vergel. Me parece que la Luna
nos mira con ojos húmedos; y cuando vierte lágrimas, todas las florecillas lloran
también, llevando el luto de alguna virginidad forzada. Encadenad la lengua de mi muy
amado; llevadle en silencio.
(Salen.)
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Escena Segunda
OTRA PARTE DEL BOSQUE.
Entra OBERÓN.
OBERÓN. —Ardo en impaciencia por saber si Titania ha despertado ya y cuál es la
primera criatura que se ha ofrecido a su vista y de la cual forzosamente se habrá
enamorado.
(Entra PUCK.)
Aquí está mi mensajero. Hola, espíritu burlón, ¿qué nueva nocturna corre ahora por este
bosque encantado?
PUCK. —Mi señora está enamorada de un monstruo. Mientras cerca de su retiro
sagrado y solitario pasaba la hora de su lánguido sueño, ha llegado una compañía de
cómicos imbéciles, de groseros artesanos que trabajan para ganarse la vida en las
tiendas de Atenas. Venían a ensayar una pieza que debe representarse el día de las bodas
del insigne Teseo. El más necio de la estúpida cuadrilla, encargado del papel de Píramo,
ha salido de escena y ha entrado en un matorral. Yo he aprovechado el momento para
encasquetarle una cabeza de asno. Al tocarle el turno de volver a la escena para
contestar a Tisbe, mi actor ha salido. Apenas le han visto los demás, cuando han huido,
semejante al ánade silvestre que ha encontrado el ojo del cazador en acecho o a una
bandada de chovas rojizas al escuchar la detonación del mosquete, que ora bajan, ora
alzan el vuelo, y de pronto se dispersan y hienden los campos del aire con precipitado
aleteo. Al ruido de mis pasos, cae de vez en cuando uno por tierra, gritando que lo
asesinan y pidiendo socorro a Atenas. En su turbación, sus insensatos terrores se
forjaron un enemigo de cada objeto inanimado. Los abrojos y espinas desgarraban sus
vestidos: a éste la manga; a aquél el sombrero, que se apresuraban a abandonar.
Mientras los cazaba de este modo, había dejado en el lugar de la escena al lindo Píramo
en su metamorfosis, cuando Titania ha despertado y en seguida se ha enamorado de un
jumento.
OBERÓN. —Esto sobrepuja mis esperanzas. Pero como te había ordenado, ¿echaste ya
el jugo de la flor en los ojos del ateniense?
PUCK. —Lo atrapé dormido... Es también cosa hecha... Y la joven ateniense reposaba a
su lado. De modo que, cuando él despierte, necesariamente habrá de fijarse en ella.
Entran DEMETRIO y HERMIA.
OBERÓN. —Permanece quieto; aquí está el ateniense en cuestión.
PUCK. —La dama es la misma, pero no así el galán.
DEMETRIO. —¡Oh! ¿Por qué rechazáis a quien os ama con tanto ardor? Regañad con
quien os deteste, mas no con quien os adora.
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HERMIA. —No te hago sentir más que mis desdenes, cuando podría tratarte peor,
porque temo que me hayas dado motivos para maldecirte. Si es verdad que has muerto a
Lisandro mientras se hallaba dormido, acaba, ya que tienes un pie en el crimen, acaba
de hundirte en él y mátame igualmente. No es el Sol más fiel al día que él lo es a mí.
¿Puedo creer que haya abandonado a Hermia dormida? Antes creería que la Tierra
puede atravesarse de parte a parte y que la Luna, penetrando por esta abertura hasta los
antípodas, podría venir en pleno día a perturbar con su marea los rayos de su hermano.
Imposible es que no le hayas dado muerte. Tu cara, sombría y pálida, es, sin duda, la de
un asesino.
DEMETRIO. —Es la de la víctima herida en el corazón por tu implacable crueldad y,
sin embargo, tú, mi asesino, brillas con el esplendor de tu hermosura, tan bella y tan
clara, como la lejana Venus allá en su fúlgida esfera.
HERMIA. —¿Qué tiene eso de común con mi Lisandro? ¿Dónde está? ¡Ah, buen
Demetrio! ¿Quieres devolvérmelo?
DEMETRIO. —Preferiría dar a mis lebreles su cadáver.
HERMIA. —¡Vete lejos de mí, perro! ¡Lejos de mí, chacal! Tú me obligas a traspasar
todos los límites y a perder la resignación de mi sexo. Dime: ¿le has muerto? ¡Sé para
siempre borrado en la lista de los hombres! ¡Oh! Por piedad, dime, dime una vez la
verdad: tú les has dado muerte mientras dormía, porque despierto no habrías osado
mirarle a la cara. ¡Hazaña valerosa! Un gusano, una víbora podría hacer lo mismo. Es
obra de una víbora. Jamás serpiente alguna hirió con dardo más envenenado que el tuyo,
reptil.
DEMETRIO. —Tu furor te engaña: yo no soy culpable de la sangre de Lisandro, ni
nada me prueba que haya muerto.
HERMIA. —¡Ah! Dime, te lo suplico, dime que vive sano y salvo.
DEMETRIO. —¿Qué recompensa sería la mía si pudiese afirmarlo?
HERMIA. —El privilegio de no volverme a ver nunca. Huyo de tu aborrecida
presencia. Seas muerto o vivo, piensa en no verme jamás. (Sale.)
DEMETRIO. —No hay modo de seguirla en el estado de irritación en que se encuentra.
Descansemos aquí algunos instantes. El dolor es más intenso cuando el sueño, deudor
insolvente, se niega a satisfacernos su deuda. Si le aguardo, tal vez me pagará una
pequeña partida a cuenta.
(Se tiende sobre el césped y se duerme.)
OBERÓN. —¿Qué has hecho? Te has equivocado completamente y has vertido el jugo
amoroso en los párpados de un amante fiel; y de esa equivocación resultará por fuerza la
mudanza de un amor sincero y no la de un amor falso.
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PUCK. —Así lo mandan los destinos. Por un hombre fiel hay millones que son frágiles
y aglomeran perjurios sobre perjurios.
OBERÓN. —Recorre el bosque más a prisa que el viento y haz de manera que halles a
Elena de Atenas. Enferma de amor, con la palidez en las mejillas, exhala suspiros
ardientes que alteran el frescor de su sangre. Con ayuda de algún encanto procura traerla
aquí. Yo hechizaré los ojos de él antes de que ella llegue.
PUCK. —Voy, voy: vuelo más rápido que la flecha disparada del arco del Tártaro.
(Sale.)
OBERÓN. —Flor de color de púrpura, herida por la saeta de Cupido, humedecer sus
párpados. Cuando llegue su enamorada hazla resplandecer a sus ojos con el esplendor
de una luz viva y pura, como irradia la Venus del firmamento. Si tú, al despertar, joven
enamorado, te ves alumbrado con su hermosura, pídele la recompensa.
Vuelve a entrar PUCK.
PUCK. —Capitán de nuestro bando hechiceresco; Elena en este instante se acerca,
seguida del joven víctima de mi engaño, el cual le pide el premio de su amor. ¿Queréis
que asistamos a esta ridícula escena?
¡Señor, qué locos son los mortales!
OBERÓN. —Ponte algo apartado; el ruido que va a producir despertará a Demetrio.
PUCK. —Entonces serán dos a cortejar a una mujer. Eso sólo será ya una diversión; y
nada hay que me guste tanto como lo absurdo y extravagante.
Entran LISANDRO y ELENA.
LISANDRO. —¿Por qué os imagináis que sólo para burlarme os pido amor? La burla y
la chanza no tienen lágrimas en los ojos; ved: lloro al hablaros, y eso es una prueba de la
sinceridad de mis palabras. Todo en mi lleva el sello de la buena fe. ¿Cómo podéis ver
en ello signos de desprecio?
ELENA. —Seguís la impostura con sumo talento. Cuando la verdad mata la verdad,
¡qué lucha a la vez más infernal y celeste! Esos homenajes pertenecen a Hermia.
¿Renunciáis a ella? Juramentos pesados con juramentos nada pesan. El homenaje que le
tributabais y el que me ofrecéis ahora, puestos uno y otro en los platos de la balanza,
tienen igual peso: los dos son tan leves como palabras al viento.
LISANDRO. —Había perdido la razón cuando le ofrecía mis homenajes.
ELENA. —Y la habéis perdido ahora que renunciáis a ella.
LISANDRO. —Demetrio la ama y no os ama a vos.
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DEMETRIO (Despertando). —¡Oh, Elena, diosa, ninfa, perfección divina! ¿Con qué,
amor mío, compararé tus ojos? El cristal, a su lado, es impuro y turbio. ¡Cómo atraen el
beso tus labios, semejantes a dos guindas maduras y coloradas! La nieve pura y blanca
de la cumbre del Tauro, que el viento de Oriente acaricia con su soplo, parece negra
como la pluma del cuervo cuando levantas la mano. ¡Oh! Déjame besar esta maravilla
de blancura, este sello de felicidad.
ELENA. —¡Oh, oprobio! ¡Oh, infierno! Os veo conjurados para hacer de mí el objeto
de vuestras burlas. Si tuvierais alguna caballerosidad, alguna sombra de cortesía, no me
insultaríais así. ¿No basta que me aborrezcáis, como tengo la certeza? ¿Habéis de
uniros, además, en cuerpo y alma para ridiculizarme? Si fueseis hombres, como lo
anuncia vuestro exterior, no trataríais así a una dama inofensiva, no se os vería
prodigarme juramentos y ensalzarme más de lo que alcanza mi mérito, cuando estoy
cierta que me aborrecéis de todo corazón. Rivales los dos por vuestro amor a Hermia,
rivalizáis en ardor para insultar a Elena. ¡Sublime hazaña! Heroica empresa la de
conseguir con insolentes burlas que suban las lágrimas a los ojos de una pobre doncella.
Ningún hombre de corazón noble ofendería así a una virgen, ni tornaría a juego el
apurar su paciencia.
LISANDRO. —Vuestro proceder es poco generoso, Demetrio. Cesad de obrar así, ya
que amáis a Hermia. No lo ignoro, bien lo sabéis, y aquí declaro con toda sinceridad que
renuncio en favor vuestro todos mis derechos al amor de Hermia. Renunciad en favor
mío a toda pretensión al amor de Elena, a quien amo y amaré hasta la muerte.
ELENA. —Jamás tuvieron los que se burlan un lenguaje más necio.
DEMETRIO. —Lisandro, guárdate tu Hermia; no la quiero. Si la amé, todo ese amor se
ha apagado. Mi corazón no ha estado en ella más que de paso, como un huésped
extranjero. Ahora se ha vuelto a Elena para fijarse en ella por siempre como en su
morada natal.
LISANDRO. —Elena, eso no es verdad.
DEMETRIO. —No intentes rebajar unos sentimientos que no conoces, o teme pagar
cara tu audacia... Ahí tienes a tu amante, que viene; ahí tienes a tu muy amada.
Vuelve a entrar HERMIA.
HERMIA. —¡Oscura noche que, suspendiendo las funciones de los ojos, haces al oído
más dispuesto a recoger los sonidos; y debilitando el sentido de la vista doblas la
agudeza del oído!... Mis ojos no te ven, Lisandro, pero el sonido de tu voz me ha guiado
a ti... ¿Por qué tan duramente me has dejado?
LISANDRO. —¿Y por qué había de quedarse aquel a quien el amor impulsaba a
marchar a otro sitio?
HERMIA. —¿Qué amor podía apartar a Lisandro del lado mío?
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LISANDRO. —El verdadero amor de Lisandro; un amor que no le permitía quedarse: la
hermosa Elena, este astro que ilumina la noche con una luz más viva que todos los
globos inflamados, que todos los ojos de luz que resplandecen allí arriba. ¿Por qué me
buscas tú? ¿No has debido comprender que el odio que te tengo me ha hecho dejarte?
HERMIA. —Tú no dices lo que piensas; eso no puede ser.
ELENA. —¡Mirad: ella también es de la conspiración! Ahora veo que se han entendido
los tres para organizar contra mí ese pasatiempo cruel. Ultrajante Hermia, amiga
ingrata, ¿has tramado tú, has preparado esta escena de irrisión infame para
atormentarme? ¿Has olvidado acaso nuestra intimidad, nuestro cariño fraternal, las
horas tan dulces que pasamos las dos juntas cuando acusábamos al tiempo de ágiles pies
porque adelantaba demasiado el momento en que debíamos separarnos? ¡Oh! Todo eso
está olvidado, todo: la amistad de la infancia, la inocencia de la juventud. ¡Cuántas
veces, Hermia, rivalizando con los activos genios, tejimos ambas con nuestras agujas
una misma flor, trabajando ante el mismo modelo, sentadas en un mismo almohadón,
cantando la misma canción en el mismo tono, como si nuestras manos, nuestros
corazones, nuestras voces y nuestras almas hubiesen estado incorporadas! Así crecimos
juntas, semejantes a dos cerezas mellizas, que se diría que están separadas, pero que un
lazo común las une; dos simpáticas frutas modeladas sobre el mismo tallo. Así es como,
con dos cuerpos visibles, no teníamos más que un solo corazón, lo mismo que en un
blasón se ven dos cuarteles iguales, perteneciendo al mismo escudo y coronados con
una sola cimera. ¿Y rompes el lazo de nuestro antiguo cariño y te unes a esos hombres
para insultar a tu pobre amiga? Eso no es proceder como una amiga ni como una joven.
No se dirige a mí sola esta injuria, sino a todo, nuestro sexo, por más que la sufra yo
sola.
HERMIA. —Me asombran tus palabras apasionadas; yo no te insulto; antes me parece
que tú me insultas a mí.
ELENA. —¿No has inducido a Lisandro a seguirme por burla y a que alabe mis ojos y
mi cara? ¿No es también por instigación tuya que Demetrio, que no hace sino un
momento me rechazaba con desprecio, me ha calificado de diosa, de ninfa, de divinidad,
de maravilla adorable y celeste? ¿Por qué reniega Lisandro tu amor, tan firmemente
arraigado en su alma, y por qué me ofrece sus homenajes sino por mandato y voluntad
tuya? Si tengo en patrimonio menos gracia que tú, si arrastro menos amantes en pos de
mí, si soy menos dichosa que tú en amor y si, al contrario, tengo la desdicha de amar sin
ser amada, es un infortunio que debe excitar tu compasión antes que tu desprecio.
HERMIA. —No comprendo lo que quieres decir con eso.
ELENA. —Muy bien; sigue, finge tristeza. Haceos señas entre vosotros cuando vuelvo
la espalda; guiñaos uno a otro los ojos; continuad la burla; llevadla hasta el extremo; se
hablará en el mundo de ella. Si tuvieseis un poco de humanidad, de honor o de cortesía,
no me tornaríais por objeto de vuestras chanzas. Pero adiós. En parte es culpa mía; la
muerte o la ausencia repararán pronto mi culpa.
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LISANDRO. —Deteneos, amable Elena; escuchad mi justificación, amor mío, vida
mía, mi alma, mi encantadora Elena.
ELENA. —¡Es admirable!
HERMIA. —(A LISANDRO.) Amigo mío, cesad de burlaros así de ella.
DEMETRIO. —Si vuestras súplicas no obtienen eso de él, yo sabré obligarle.
LISANDRO. —Tu fuerza no conseguirá más que sus súplicas. Tus amenazas son tan
impotentes como sus ruegos... Elena: yo te amo; te amo, y lo juro por mi vida, por esta
vida que estoy dispuesto a perder por ti. Juro que miente quien ose decir que no te amo.
DEMETRIO. —Y yo sostengo que te amo más que él pueda amarte.
LISANDRO. —Si eso sostienes, sígueme y pruébalo.
DEMETRIO. —¡Pronto, vamos!
HERMIA. —¿Qué quiere decir eso, Lisandro?
LISANDRO. —Atrás, etíope.
DEMETRIO. —¡Bah, bah! aparentas querer desasirte de Hermia, pero no vienes... Eres
un hombre prudente, vamos.
LISANDRO. —(A HERMIA.) ¡Déjame, gata, paria! Vil engendro, déjame o te arrojo
lejos de mí como se arroja una serpiente.
HERMIA. —¿Por qué tanta dureza? ¿Qué significa ese cambio, dulce amor mío?
LISANDRO. —¡Tu amor! Lejos de mí, tártara atezada. Lejos de mí repugnante
medicina. Poción amarga y detestable, vete.
HERMIA. —¿Te chanceas?
ELENA. —Sí, en verdad, se chancea, y tú también.
LISANDRO. —Demetrio, te cumpliré mi promesa.
DEMETRIO. —Quisiera tener la seguridad, porque veo que se necesita poca cosa para
detenerte. No creo en tu palabra.
LISANDRO. —¡Pues qué! ¿Será menester que hiera a esta mujer, que le pegue, que la
mate? Aunque la aborrezco no quiero hacerla daño.
HERMIA. —¿Qué mayor mal puedes causarme que aborrecerme? ¡Aborrecerme! ¿Y
por qué? ¡Ay! ¿Qué ha pasado, amor mío? ¿No soy yo Hermia? ¿No eres tú Lisandro?
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Soy hermosa hoy como lo era ayer. En el corto espacio de una noche me has amado y
me has dejado. ¡Me has dejado! ¡Los dioses me libren de creer que es de veras!
LISANDRO. —Sí, ¡por mi vida!, y con la firme intención de no volverte a ver. Desecha
en cuanto a eso toda especie de esperanza, de incertidumbre y de duda: tenlo por cierto:
no es una chanza: nada es más cierto. Te detesto y adoro a Elena.
HERMIA. —¡Ay de mí!... ¡Y tú, impostora, gusano fatal oculto en el fondo del cáliz de
las flores, ladrona de amor! ¿Es decir, que te has deslizado furtivamente en la sombra de
la noche y me has robado el corazón de mi amante?
ELENA. —¡En verdad, esto es bonito! ¿Conque os habéis despojado de toda modestia,
de todo pudor, de toda sombra de delicadeza? ¿Queréis arrancar a mi mansedumbre
habitual un lenguaje de cólera? ¡Fuera, fuera, hipócrita, vil muñeca!
HERMIA. —¡Muñeca! ¿Por qué ese epíteto? ¡Ah! Ya comprendo. Has hecho una
comparación entre tu estatura y la mía; has hecho valer tu elevada talla y, pavoneándote
con esa ventaja, has logrado aventajarme. ¿Has conseguido su estimación por ser yo
pequeña? ¿Conque te parezco pequeña, palo de cucaña? Respóndeme: ¿te parezco muy
pequeña? Sin embargo no soy tan pequeña que mis uñas, no puedan llegar a tus ojos.
ELENA. —Os ruego, señores, que aunque hayáis formado el propósito de burlaros de
mí, no la dejéis que me haga daño. Yo no soy mala: no entiendo nada de hacer mal. Soy
una niña en punto a cobardía: no permitáis que me pegue. Tal vez creáis que porque es
menor de estatura puedo habérmelas con ella.
HERMIA. —¡Menor! ¿Oís aún?
ELENA. —Buena Hermia, no seas mala conmigo. Yo te he querido siempre, Hermia;
he guardado siempre fielmente tus secretos; jamás te he hecho daño? mi sola falta
contigo consiste en haber revelado, impulsada por mi amor a Demetrio, tu huida al
bosque. Él te ha seguido; el amor me ha llevado en pos de él, pero me ha rechazado
lejos de sí; me ha amenazado con pegarme, echarme por el suelo y hasta matarme.
Ahora, si queréis, me iré en paz. Voy a llevar mi loca pasión a Atenas y no os seguiré
más. Dejadme ir. Ya veis qué sencilla y afectuosa soy.
HERMIA. —Pues bien, anda, ¿quién te detiene?
ELENA. —Un corazón insensato que dejo aquí al partir.
HERMIA. —¿Con quién? ¿Con Lisandro?
ELENA. —Con Demetrio.
LISANDRO. —No temáis, Elena; no os hará ningún daño.
DEMETRIO. —No, señor, no se lo hará, aunque tomases tú su partido.
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ELENA. —¡Oh! Cuando se encoleriza es mala y astuta. Era ya una víbora cuando iba a
la escuela y, aunque pequeña, es de temer.
HERMIA. —¡Todavía pequeña! ¡Siempre menor y pequeña! ¿Sufriréis que se me
insulte así? Dejadme sola con ella.
LISANDRO. —Aparta, enana, cabo de mujer, criatura raquítica, abalorio, bellota.
DEMETRIO. —Te muestras muy oficioso por una mujer que no acepta tus servicios.
No te ocupes de ella; no hables de Elena; no tomes su defensa, pues si alguna vez tienes
la presunción de manifestar por ella la menor familiaridad, me la pagarás cara.
LISANDRO. —Ahora no impera sobre mí; sígueme si osas, y veamos quién de los dos
tiene más derecho al corazón de Elena.
DEMETRIO. —¿Seguirte? No, sino tu cara con mi rostro.
(Salen LISANDRO y DEMETRIO.)
HERMIA. —Vos sois, señorita, la causa de todo este desbarajuste. No, no os vayáis.
ELENA. —No me fío de vos, y no me quedaré más tiempo en vuestra compañía.
Vuestras manos, cuando se trata de llegar a los golpes, son más rápidas que las mías,
pero cuando es cuestión de huir, mis piernas son más largas que las vuestras.
(Sale.)
HERMIA. —Estoy asombrada y no sé qué pensar.
(Sale.)
OBERÓN. —Ahí tienes el fruto de tu negligencia. Siempre cometes equivocaciones,
cuando no juegas de intento malas pasadas.
PUCK. —Creedme, rey de las sombras, ha sido un error. ¿No me habéis dicho que
conocerla al joven por su traje ateniense? En lo que he hecho estoy exento de censura,
por cuanto son los ojos de un ateniense los que yo he hechizado con vuestro jugo. No
siento el resultado, ya que las querellas de esa gente me han proporcionado una escena
muy divertida.
OBERÓN. —Ya ves que los dos amantes buscan un paraje propicio para batirse.
Apresúrate, pues, Robin; redobla la oscuridad de la noche. Cubre la bóveda estrellada de
una densa niebla, de un vapor húmedo y negro como Aqueronte, y haz de manera que se
extravíen esos rivales irritados sin que puedan encontrarse.
Unas veces imita la voz de Lisandro y dirige a Demetrio burlas amargas; otras búrlate
de Lisandro con una voz que le parezca de Demetrio. Aléjalos así uno de otro, hasta que
el sueño, imagen de la muerte, ponga en su frente sus pies de plomo y sus alas de
murciélago. Entonces exprimirás en los ojos de Lisandro el jugo de esta hierba, que
tiene la propiedad de disipar toda ilusión que fascine la vista y devuelve a este órgano
sus habituales funciones. Cuando despierten, toda esa broma les parecerá un sueño, una
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vana visión, y los amantes volverán a tomar el camino de Atenas, unidos con lazos que
la muerte sólo podrá romper. Mientras cumples esta misión, yo voy a ver a la reina y
pedirle su pequeño indio. Luego apartaré de sus ojos el hechizo que la impulsa hacia su
monstruo y quedará restablecida la paz en todas partes.
PUCK. —Mi feérico señor, es necesario proceder a prisa. Porque ya los dragones de la
noche hienden las nubes a todo vuelo y brillan allá abajo los primeros fulgores que
anuncian la aurora: ya, a su aproximación, los espectros errantes vuelven en tropel a los
cementerios; todos son almas que han tenido por sepulcro los caminos públicos o las
olas y entran en su mortaja roída de gusanos. Temiendo que el día alumbre su oprobio,
se destierran voluntariamente de la luz y se condenan a vivir en consorcio con la
sombría noche.
OBERÓN. —Pero nosotros somos espíritus de otra alcurnia. Con frecuencia me ha
sucedido juguetear con la amorosa aurora y recorrer como un guardabosque la espesura,
hasta que la puerta de Oriente, brillando con un color rojo encendido se abría,
derramando sobre Neptuno sus rayos bienhechores y cambiando en color de oro el tinte
verdinegro de sus ondas. Sin embargo, apresúrate: no pierdas un instante, podemos
acabar esta operación antes del día.
(Sale OBERÓN.)
PUCK. —Llevémosles por valles y collados; no les dejemos un momento de reposo. Se
me mete en la ciudad lo mismo que en el campo, en el llano y en la montaña...
Condúceles, Goblin, arriba y abajo. Aquí tenernos uno que se acerca.
Vuelve a entrar LISANDRO.
LISANDRO. —¿Dónde estás, arrogante Demetrio? Responde ahora.
PUCK. —Aquí, villano. Con el acero desnudo y pronto. ¿Dónde estás?
LISANDRO. —Soy contigo al instante.
PUCK. —Sígueme, pues, a un terreno más llano.
(LISANDRO se aleja, como siguiendo la voz.)
Vuelve a entrar DEMETRIO.
DEMETRIO. —¡Lisandro, habla otra vez! Cobarde, fugitivo, ¿has huido? ¡Habla!
¿Estás en un zarzal? ¿Dónde ocultas la cabeza?
PUCK.— Tú eres el cobarde, que estás echando bravatas a las estrellas. Dices a los
matorrales que no pides más que batirte y procuras no venir. Ven, bribón; ven,
mozalbete; voy a azotarte con un bejuco. Es una mengua sacar la espada por ti.
DEMETRIO. —Pero ¿estás ahí?
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PUCK. —Sigue mi voz. Este sitio no es a propósito para probar nuestro valor.
(Salen.)
Vuelve a entrar LISANDRO.
LISANDRO. —Huye siempre delante de mí y no deja de provocarme. Cuando acudo al
lugar de donde me llama, ya ha marchado. El villano es mucho más ligero de talones
que yo. He ido a prisa, pero él ha huido con mayor celeridad todavía y, por último, me
he metido en un camino oscuro y accidentado. Descansemos aquí.
(Se echa en el suelo.)
Apresúrate a reaparecer, día benéfico; al punto que me muestres tu grisáceo fulgor,
sabré hallar a Demetrio y vengarme de su insolencia.
(Se duerme.)
Vuelven a entrar PUCK y DEMETRIO.
PUCK. —¡Ja, Ja, ja! Cobarde, ¿por qué no vienes?
DEMETRIO. —Aguárdame, si osas, pues no haces sino correr delante de mí, yendo de
un punto a otro sin osar detenerte a pie firme ni mirarme cara a cara. ¿Dónde estás?
PUCK. —Ven aquí; aquí estoy.
DEMETRIO. —Vamos, te estás burlando, pero ya me las pagarás si alguna vez veo tu
cara a la luz del día. Ahora vete adonde quieras. La fatiga me obliga a tenderme tan
largo corno soy en este húmedo lecho... Al acercarse el día, espérate y recibirás mi
visita.
(Se echa en tierra y se duerme.)
Vuelve a entrar ELENA.
ELENA. —¡Oh, noche fatigosa! ¡Oh, larga y pesada noche! ¡Abrevia tus horas! Brilla
en Oriente, benéfica aurora, para que, lejos de los que detestan mi pobre compañía, me
aproveche de la luz diurna para volver a Atenas... Y tú, sueño, que a veces vienes a
cerrar los ojos del dolor, arráncame por algún tiempo de mi propia compañía.
(Se tiende y duerme.)
PUCK. —¿Todavía no hay más que tres? Venga una más. Dos de cada sexo, y harán
cuatro. Aquí llega la otra, indignada y triste. Cupido es un muchacho bien travieso
cuando hace perder así la razón a las pobres
Vuelve a entrar HERMIA
HERMIA. —Nunca estuve tan cansada, nunca tan afligida. Empapada de rocío y
rasgada por los abrojos, no puedo arrastrarme ni ir más lejos. Mis piernas se niegan a
obedecer a mi voluntad. Descansemos aquí hasta que despunte el día. Si han de batirse,
que el Cielo proteja a Lisandro.
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(Se tiende en el suelo y queda dormida.)
PUCK. Reposa aquí, gentil enamorado
mientras ahora en tus ojos, hechicero,
vierto el jugo encantado.
(Vierte el jugo en los ojos de LISANDRO.)
Contempla al despertar tu bien amado,
recréate en su vista lo primero,
y el refrán quedará justificado:
Juan seguirá a su Juana;
no irá nada al revés,
y todo saldrá bien.
(Sale.)
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Acto cuarto
Escena primera
EL BOSQUE.
LISANDRO, DEMETRIO, ELENA y HERMIA, dormidos. Entran TITANIA y
LANZADERA, acompañados del cortejo de DUENDES y HADAS. OBERÓN,
invisible, les sigue y observa a cierta distancia.
TITANIA. —Acércate, ven a sentarte en este florido lecho. Ven a que te acaricie las
encantadoras mejillas, a que ponga rosas de almizcle en tu cabeza blanda y lisa y bese
tus largas y hermosas orejas, suave deleite mío.
LANZADERA. —¿Dónde está Chicharillo?
CHICHARILLO. —Aquí.
LANZADERA. —Ráscame la cabeza, Chicharillo, ¿Dónde está monsieur Telaraña?
TELARAÑA. —Aquí estoy.
LANZADERA. —Monsieur Telaraña, buen monsieur, tomad las armas y matadme esa
abeja de encarnados muslos que está posada en aquel cardo. Luego, mi buen monsieur,
traedme su saco de miel. No os exaltéis demasiado en esa operación, monsieur y, sobre
todo, querido monsieur, evitad cuidadosamente que la miel se derrame. No quisiera,
signore, veros sepultado bajo las olas de miel... ¿Dónde está monsieur Mostaza?
MOSTAZA. —Aquí.
LANZADERA. —Dadme un apretón de manos, monsieur Mostaza. Nada de
cumplimientos, buen monsieur.
MOSTAZA. —¿Qué puedo hacer para serviros?
LANZADERA. —Nada, buen monsieur, sino ayudar al calavery Chicharillo en su tarea
de rascarme. Tengo que ir a casa del barbero, monsieur, porque tengo la cara muy
peluda, y soy un asno tan nervioso que por poco que el pelo me pique tengo que
rascarme.
TITANIA. —¿Quieres oír música, dulce amor mío?
LANZADERA. —En cuanto a música, tengo el oído bastante bueno. Dadme cencerros
y matracas.
TITANIA. —O dime, amor mío, lo que deseas comer.
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LANZADERA. —Francamente, un pienso de cebada, de cebada buena, bien seca.
¡Siento también una gran tentación de comer un haz de heno, de buen heno y muy
suculento! No hay nada mejor.
TITANIA. —Tengo un duende muy ágil y corredor, que irá a buscar en el repuesto de la
ardilla y te traerá nueces tiernas.
LANZADERA. —Preferiría un puñado o dos de habas secas. Pero os ruego digáis a
vuestra gente que me deje en paz. Me siento con cierta disposición para dormir.
TITANIA. —Duerme, que yo te sostendré en mis brazos. Hadas, marchad a vuestros
respectivos puestos.
(Salen las HADAS.)
Así se enlazan gentilmente los tallos de la madreselva olorosa: así rodea con dulzura la
hiedra a la corteza del olmo, como la sortija del esposo estrecha el dedo de la novia.
¡Oh! ¡Cuánto te amo! ¡Cuánto te idolatro!
(Duermen.)
Entra PUCK.
OBERÓN. —(Adelantándose.) Bien venido seas, buen Robin. ¿Ves este delicioso
espectáculo? Ahora empiezo a sentir lástima de su locura. Porque habiéndola
encontrado a la entrada del bosque recogiendo dulces, regalos para ese odioso imbécil,
le he dirigido reproches y la he censurado agriamente. Había ceñido las sienes velludas
de su amante con coronas de flores frescas y olorosas. Las gotas de rocío que hace poco
irradiaban sobre los capullos como perlas de Oriente, parecían ahora en el fondo del
cáliz de esas flores como otras tantas lágrimas que llorasen su propio envilecimiento.
Cuando la hube reñido, y me imploró perdón en términos blandos y sumisos, le pedí su
pajecillo. Me lo cedió al momento, y he dado a un hada suya la orden de llevarlo a un
bosquecillo de mi imperio mágico. Ahora que me ha cedido el niño, voy a curar sus ojos
de su abominable error. Y tú, gentil Puck, quita de la cabeza de ese rústico ateniense el
disfraz que le transforma, para que, despertando como los otros, se vuelvan todos a
Atenas sin haber conservado de los sucesos de esta noche otro recuerdo que la
desagradable vejación de un sueño. Pero comencemos por romper el hechizo de la reina
de las hadas.
(Se acerca a TITANIA y vierte en sus párpados el jugo de una flor.)
Sé como tú debes ser,
cobra tu anterior sentido;
pues que tiene tal poder,
y de su fuerza se ufana,
el capullo de Diana
sobre la flor de Cupido.
Vamos, querida Titania mía: Despierta, reina encantadora.
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TITANIA. —(Despertándose.) ¡Mi querido Oberón! ¡Qué visiones he tenido! Me
parecía que estaba enamorada de un asno.
OBERÓN. —Aquí está vuestro amor.
TITANIA. —¿Cómo ha sido eso? ¡Oh! ¡Cuánto aborrecen ahora mis ojos su figura!
OBERÓN. —Silencio por un instante. Robin, quítale esa cabeza. Titania, haced que
suene la música y que sus acordes sumerjan los sentidos de estos cinco en un sopor más
profundo que el sueño ordinario.
TITANIA. —¡Música! ¡Eh! ¡Música! Dadnos acordes que hechicen el sueño.
(Música.)
PUCK. —(Haciendo desaparecer la cabeza de asno de LANZADERA y volviéndole su
forma natural.)
Cuando despiertes, vuelve a ver con tus propios ojos de imbécil.
OBERÓN. —¡Música! ¡Tocad!
(Pausa, música.)
Venid, Titania; dadnos la mano e imprimamos a la tierra donde están tendidos estos
durmientes un temblor que los meza. Ahora nos hemos reconciliado vos y yo; mañana, a
medianoche, bailaremos en el palacio del duque Teseo solemnes danzas e invocaremos
sobre su casa toda suerte de venturosas dichas. Allí también se enlazarán, al propio
tiempo que Teseo, esas dos parejas de amantes fieles, con general regocijo.
PUCK. —Rey de las hadas, escucha; ya canta la alondra matinal.
OBERÓN. —Entonces, reina mía, sigamos en profundo silencio a las sombras de la
noche. Nosotros podemos dar la vuelta al globo más a prisa que la Luna errante.
TITANIA. —Vamos, señor; y, durante nuestro vuelo, decidme cómo ha podido ser que
yo me haya visto esta noche durmiendo sobre la tierra con simples mortales.
(Salen. Suenan a lo lejos cuernos de caza.)
Entran TESEO, HIPÓLITA, EGEO y acompañamiento.
TESEO. —Que vaya uno de vosotros a buscar al guardabosque. Ya hemos cumplido
con nuestros ritos; y como todavía es temprano, quiero que mi muy amada oiga el
concierto de mis lebreles. Soltadlos en el valle occidental; id...; despachad, digo, y
traedme al momento al guardabosque... Ahora, vamos, bella reina, a la cumbre de la
montaña, y desde allí prestaremos oído a la confusión armoniosa de los perros y del eco
reunidos.
HIPÓLITA. —Cierto día me encontré con Hércules y con Cadmo, cuando cazaban el
oso en un bosque de Creta con perros de Esparta. Nunca he oído más alegre bullicio: no
solamente la selva, sino también el cielo, las fuentes y todos los campos de las cercanías
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parecían confundirse en un mutuo acento. Jamás he oído disonancia tan musical,
estruendo más armonioso.
TESEO. —Mis sabuesos son de la raza de Esparta; tienen ancha la garganta y rojo el
pelo; sus orejas colgantes barren el rocío de la mañana; tienen las piernas arqueadas y
una papada como los toros de Tesalia. Son lentos en perseguir, pero sus ladridos
parecen tañidos de campana. Nunca en Creta, Esparta o Tesalia dieron las trompas señal
de un concierto más armónico. Juzgadlo cuando lo oigáis... Pero silencio. ¿Qué ninfas
son éstas?
EGEO. —Señor, ésta es mi hija aquí dormida, y éste Lisandro; este otro es Demetrio;
también está Elena, la hija del anciano Nedar. Me sorprende hallarlos aquí reunidos.
TESEO. —Sin duda se han levantado muy de mañana para cumplir con los ritos del
mes de mayo y, enterados de nuestros proyectos, han venido a unírsenos aquí para dicha
solemnidad. Pero decidme, Egeo, ¿no es hoy cuando Hermia debe daros la respuesta
acerca de la elección de esposo?
EGEO. —Sí, mi señor.
TESEO. —Id y mandad a los cazadores que los despierten al sonido de las trompas...
(Se oyen gritos dentro, y luego el eco de las trompas. DEMETRIO, LISANDRO,
HERMIA y ELENA despiertan sobresaltados y se levantan.)
Buenos días, amigos. Ha pasado ya el día de San Valentín. ¿Las aves del bosque no
comienzan a emparejarse hasta hoy?
LISANDRO. —Perdón, señor.
(LISANDRO y los demás hincan la rodilla delante de TESEO.)
TESEO. —Alzaos, os lo ruego. Sé que vosotros dos sois enemigos y rivales. ¿De qué
proviene ese maravilloso acuerdo? ¿Cómo es que el odio, despojándose de toda
amargura envidiosa, duerme al lado del odio, sin temer ningún acto de hostilidad?
LISANDRO. —Señor: no sé qué responderos, en el asombro en que estoy, medio
dormido y medio despierto. Os juro que no puedo deciros cómo he venido aquí. Pero si
no me engaño —pues quisiera decir la verdad—, llegué aquí con Hermia. Nuestro
proyecto era huir de Atenas para ponernos fuera del alcance de sus leyes.
EGEO. —(A TESEO.) Basta, basta, mi señor; habéis oído lo bastante: reclamo contra él
la aplicación de la ley... La ley sobre su cabeza. Querían huir; se habrían burlado;
querían robaros, Demetrio, a vuestra esposa y hacer nula mi firme voluntad de daros la
mano de mi hija.
DEMETRIO. —Señor: la hermosa Elena me reveló su fuga y la intención que les
llevaba a este bosque. Con furor los he seguido, y el amor ha llevado también a Elena en
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pos de mí. Yo no sé cómo ha sido, señor; fuerza es que haya sido obra de algún poder
misterioso, pero mi amor a Hermia se ha derretido como la nieve. Su recuerdo, para mí,
no es más que el de un vano juguete por el que un niño se entusiasma. Y ahora, el único
objeto de mi pasión y todos los afectos de mi alma, el único placer de mis ojos, es
Elena. A ella, señor, estuve prometido antes de ver a Hermia. Yo la desdeñaba como un
enfermo desdeña los alimentos; pero con la salud he vuelto a mi gusto natural, y ahora
la deseo, la amo, suspiro por ella y mi corazón le será siempre fiel.
TESEO. —Felizmente hallados, dichosos amantes. Ya nos contaréis después los
pormenores de esa aventura... Egeo, es preciso que vuestra voluntad se doblegue ante la
mía. Quiero que hoy estas dos parejas sean, al mismo tiempo que nosotros, unidas con
eterno lazo. Como la mañana está ya muy adelantada, dejaremos nuestro proyecto de
caza. Venid con nosotros a Atenas; no habrá para las tres parejas más que una sola y
común solemnidad. Vamos, Hipólita.
(Salen TESEO, HIPÓLITA, EGEO y el acompañamiento.)
DEMETRIO. —Estas aventuras se me presentan como en confusa lejanía, lo mismo que
esas montañas que de lejos se convierten en nubes.
HERMIA— Diríase que una ilusión de óptica me engaña y que veo las cosas dobles.
ELENA. —Tal siento yo también. Demetrio me parece como una joya que hubiese
encontrado, que es mío y no es mío a la par.
DEMETRIO. —¿Estáis bien seguros de que nos hallamos despiertos? Algo me dice que
dormimos, que soñamos todavía... ¿No creéis que el duque estaba aquí hace poco y que
nos ha dicho que le siguiéramos?
HERMIA. —Sí, y también mi padre.
ELENA. —E Hipólita.
LISANDRO. —Y nos invitó a acompañarle al templo.
DEMETRIO. —He aquí lo que prueba que estamos despiertos. Sigámosles, y andando
nos contaremos nuestros sueños.
(Salen.)
LANZADERA. —(Despertando.) Cuando me toque el turno, llamadme y responderé.
Mi turno ha de venir después de estas palabras: «Mi hermoso Píramo.» ¡Eh! ¡Hola!
¡Pedro Cartabón? ¡Flauta, remiendafuelles! ¡Hocico, calderero! ¡Hambrón! ¡Dioses me
asistan! ¿Pues no se han ido todos, dejándome dormido? He tenido la visión más
maravillosa. He tenido un sueño... Todas las facultades del hombre no bastarían a decir
lo que es este sueño. Si lo intentara explicar sería un asno. Me ha parecido que era...;
nadie en el mundo podrá decir qué. Me ha parecido que tenía... Pero fuera necio de
remate el hombre que tuviese la pretensión de decir lo que me ha parecido que tenía.
Los ojos del hombre no han oído, ni los oídos del hombre han visto, ni la mano del
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hombre podría gustar, ni su lengua concebir, ni su corazón expresar lo que era mi sueño.
He de hacer que Pedro Cartabón componga una balada sobre este sueño. Se titulará «El
sueño del tejedor», porque es un tejido de maravillas, y la cantaré delante del duque al
final de nuestra representación. Es posible que la cante después de mi muerte, para darle
más gracia.
(Sale.)
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Escena Segunda
ATENAS. —APOSENTO EN CASA DE CARTABÓN.
Entran CARTABÓN, FLAUTA, HOCICO y HAMBRÓN.
CARTABÓN. —¿Se ha enviado aviso a casa de Lanzadera? ¿Ha vuelto ya?
HAMBRÓN. —No saben nada de él. Sin duda está embrujado.
FLAUTA. —Si no viene, ¡Adiós comedia! No se podrá hacer, ¿no es verdad?
CARTABÓN. —No es posible. No hay en toda Atenas hombre capaz de representar a
Píramo como él.
FLAUTA. —No; es sencillamente el talento más desarrollado de entre los artesanos
atenienses.
CARTABÓN. —Y también el mozo más guapo; su voz no admite piragón en el mundo.
FLAUTA. —Querréis decir parangón, porque, ¡Dios nos libre de ello!, el piragón es un
bichejo asqueroso.
Entra BERBIQUÍ.
BERBIQUÍ. —Señores: El duque llega en este momento, del templo, acompañado de
dos o tres señoras y damas que se han casado al mismo tiempo que él. Si hubiésemos
podido representar nuestra diversión, nuestra fortuna estaba hecha.
FLAUTA. —¡Oh! Bravo Lanzadera, te has perdido una renta de seis peniques diarios
para toda tu vida. Era imposible que no le concediesen seis peniques diarios. Sí; el
duque le habría dado una renta de seis peniques diarios por haber hecho el papel de
Píramo; y si no es así, que me ahorquen. Los habría merecido; seis peniques diarios o
nada por hacer el papel de Píramo.
Entra LANZADERA.
LANZADERA. —¿Dónde están esos muchachos? ¿Dónde están esas almas mías?
CARTABÓN. —¡Lanzadera! ¡Oh día grandioso! ¡Hora afortunada!
LANZADERA— Señores: Tengo que deciros cosas asombrosas, pero no me preguntéis
lo que es, pues si os lo digo no soy un verdadero ateniense. Os lo diré sin omitir nada,
exactamente como ha pasado.
CARTABÓN. —Cuéntanos, amable Lanzadera.
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LANZADERA. —Nada sacaréis de mí. Sabréis tan sólo que el duque ha comido ya. Id
a caracterizaros; ataos bien las barbas; poneos cintas nuevas en los escarpines y reuníos
en seguida en palacio; repase cada cual su papel, pues lo blanco y lo negro de la
cuestión es que nuestro drama va a representarse. En todo caso, que Tisbe lleve ropa
blanca y que el encargado del papel de león no se recorte las uñas, pues harán las veces
de garras de la bestia. Y todos vosotros, queridos actores, habéis de procurar no comer
cebollas ni ajos, porque importa que tengamos la palabra dulce, y así no dudo que
oiremos decir que nuestra pieza es la flor y nata de las comedias. Ni una palabra más.
Marchemos, adelante.
(Salen.)
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Acto quinto
Escena primera
ATENAS. —APOSENTO EN EL PALACIO DE TESEO.
Entran TESEO, HIPÓLITA, FILOSTRATO, señores y acompañamiento.
HIPÓLITA. —Es muy extraño, querido Teseo, lo que cuentan esos amantes.
TESEO. —Más extraño que verídico. No podré nunca dar crédito a esas antiguas
fábulas ni a esas diversiones mágicas. Dejemos a los amantes y a esas imaginaciones
ardientes, a esas extravagantes fantasías que ven más allá de lo que la razón puede
percibir. El loco, el amante y el poeta son todo imaginación; el uno, el loco, ve más
demonios de los que el infierno puede contener; el amante, no menos insensato, ve la
belleza de Elena en la frente de una gitana; la mirada del ardiente poeta, en su hermoso
delirio, va alternativamente de los Cielos a la Tierra y de la Tierra a los Cielos; y como
la imaginación produce formas de objetos desconocidos, la pluma del poeta los
personifica y les asigna una morada etérea y un nombre. Los caprichos de una
imaginación alucinada son tales, que si le ocurre a ésta sentir un acceso de alegría,
encarga a un ser de su creación que sea el portador; o si en la noche se forja algún
miedo, ¡con cuánta facilidad toma un zarzal por un oso!
HIPÓLITA. —Pero todo cuanto nos han contado de esa noche, la transfiguración de las
facultades intelectuales de esas distintas personas, dan testimonio de que hay en ello
algo más que imágenes de la fantasía y toma gran consistencia la relación. Mas como
quiera que fuere, es extraño y admirable.
Entran LISANDRO, DEMETRIO, HERMIA y ELENA.
TESEO. —Aquí vienen los amantes, ebrios de felicidad y de alegría. Felicidad, gentiles
amigos! ¡Felicidad y risueños días de amor acompañen a vuestros corazones!
LISANDRO. —¡Más que a nosotros, acompañen a vuestros regios pasos, a vuestra
mesa y lecho!
TESEO. —Veamos ahora: ¿Qué mascarada, qué baile tendremos para pasar esta
eternidad de tres horas que media entre el cenar y el acostarse? ¿Dónde se halla el
director ordinario de nuestras fiestas? ¿Qué diversiones hay a mano? ¿No hay ninguna
comedia para distraer el fastidio de esta hora de tortura? Llamad a Filostrato.
FILOSTRATO. —Aquí estoy, poderoso Teseo.
TESEO. —Dime: ¿De qué pasatiempo dispones para esta noche? ¿Qué mascarada?
¿Qué música? ¿Cómo engañaremos al perezoso tiempo sino con alguna diversión?
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FILOSTRATO. —Aquí tengo una lista de los regocijos preparados. Vuestra alteza
escogerá el que debe ir primero.
(Dándole un papel.)
TESEO. —La batalla de los centauros, cantada al arpa por un eunuco ateniense. No
querernos nada de esto. Ya lo he referido a mi amada en honor de mi pariente Hércules.
La sublevación de las ebrias bacantes, desgarrando en su furia al cantor de Tracia. Ése
es un tema anticuado, que fue puesto en escena cuando volví de Tebas victorioso. Las
tres veces tres Musas, condolidas por la muerte del Saber, fallecido recientemente en la
miseria. Eso es alguna sátira acerba y punzante, que no cuadra bien con una ceremonia
nupcial. Breve y enojosa escena del joven Píramo y su amante Tisbe. Sainete muy
trágico. ¡Broma y trágica! ¡Enojosa y breve! Esto es, hielo caliente y nieve negra.
¿Cómo concordaremos estas disonancias?
FILOSTRATO. —Es una pieza, señor, que apenas pasará de diez palabras, cosa la más
breve que conozco en punto a representaciones. Pero así y todo, señor, con diez palabras
es demasiado extensa, lo que la hace fastidiosa, porque en toda ella no hay palabra
oportuna ni actor adecuado. Y es trágica, a no dudar, noble señor, pues en ella se suicida
Píramo. Por lo que, cuando vi el ensayo, confieso que se me humedecieron los ojos.
Pero a fe que jamás las lágrimas provocaron risa tan alegre.
TESEO. —¿Quiénes son los que representan esto?
FILOSTRATO. —Hombres rudos; menestrales de aquí, de Atenas, que jamás
ejercitaron la mente y que ahora han recargado su rústica memoria con semejante pieza
en homenaje a vuestro casamiento.
TESEO. —Y que los veremos representar.
FILOSTRATO. —No, noble señor; no es digno de vos. He oído la obra y no es nada,
nada de particular; a menos que os divierta su buena voluntad, el sobrehumano esfuerzo
y la crudelísima labor que se han echado a cuestas para serviros.
TESEO. —Quiero oír esa representación, porque nada me parece mal cuando lo
inspiran la llaneza y el deber. Ve a traerlos, y tomad asiento, señoras.
(Sale FILOSTRATO.)
HIPÓLITA. —No gusto de ver fracasar a la desgracia ni sucumbir, humillado, al deber.
TESEO. —¡Cómo, dulce amada mía! No veréis semejante cosa.
HIPÓLITA. —Dice que no son capaces de hacer nada aceptable en este género.
TESEO. —Mayor será nuestra bondad al darles las gracias por nada. Nuestra diversión
consistirá en advertir sus disparates, pues cuando el buen deseo es impotente para
agradar, el recto juicio busca la intención, no el mérito. Adondequiera que fui, las
mayores eminencias me recibieron con bienvenidas premeditadas; les he visto temblar y
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palidecer, atascarse en medio de las frases, ahogar en su temor sus acostumbrados
acentos y, en conclusión quedar mudos, no dándome bienvenida alguna. Pues, dulce
prenda, ese mismo silencio constituía para mí la bienvenida más cordial; y en su lealtad
sencilla y temerosa leía yo más que pudiera expresar la lengua bulliciosa de una
eminencia audaz e impertinente. Por ello el amor y la muda sencillez, a mi juicio, se
entienden más cuanto menos hablan.
Vuelve a entrar FILOSTRATO.
FILOSTRATO. —Con permiso de Vuestra Gracia, el Prólogo está dispuesto.
TESEO. —Avísale que entre.
(Trompetería festiva.)
Entra CARTABÓN, haciendo de PRÓLOGO.
PRÓLOGO. Si os ofendernos, es con nuestra mejor intención.
Eso debéis pensar, que no venimos a ofender,
sino de buena voluntad. Mostrar nuestro deseo de serviros,
he aquí el verdadero principio de nuestro fin.
Considerad, pues, que no venir a cansaros.
Sería no venir a complaceros,
nuestro verdadero intento. En obsequio de vuestro deleite.
No hemos venido aquí para enfadaros.
Los actores están dispuestos; y por sus muestras
sabréis cuanto os gustaría saber.
TESEO. —Este mozo no se para en puntos.
LISANDRO. —Ha pasado por su prólogo como un potro desbocado: no conoce parada.
Excelente enseñanza, señor; no basta hablar, sino hablar con propiedad.
HIPÓLITA. —Verdaderamente, ha ejecutado su prólogo como un niño en un caramillo:
notas, pero sin compás.
TESEO. —Su discurso parecía una cadena deslabonada; no faltaba ningún anillo, pero
todos en desorden. ¿Qué sigue ahora?
Entran como en pantomima, PÍRAMO y TISBE, MURO, CLARO DE LUNA y LEÓN.
PRÓLOGO.
Amable auditorio, quizá os admiréis de esta
pantomima;
pero admiraos hasta que la verdad lo esclarezca todo.
Este hombre es Píramo, si queréis saberlo;
y esta bella señora es Tisbe, a no dudar.
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Este hombre lleno de cal y toscamente caracterizado
representa el Muro,
ese vil Muro que separaba a los amantes.
Y a través de las grietas del Muro, pobrecillos, se contentaban
con cuchichear, cosa de que nadie ha de asombrarse.
Este hombre, con su linterna, perro y un haz de espinos,
representa el Claro de Luna; porque, si lo queréis saber,
estos amantes no desdeñaron hallarse bajo un claro de luna
junto al sepulcro de Nino, para allí, allí galantearse.
Esta fiera alimaña, cuyo supremo nombre es León,
asustó o más bien espantó
a la fiel Tisbe, que de noche fue la primera en llegar;
y, como huyera hizo caer su manto,
que el vil León manchó con su sangrienta boca.
En seguida llega Píramo, bello y arrogante mozo,
y halla el manto de su fiel Tisbe ensangrentado.
Con lo cual, con su acero, con su culpable y
sanguinario acero,
se atraviesa el hirviente y purpúreo corazón.
Y Tisbe, escondida a la sombra de un moral
desenvaina su daga y se da muerte. En cuanto a lo demás,
el León, el Claro de Luna, el Muro y ambos amantes
os lo contarán por extremo, en tanto permanezcan aquí.
(Salen el PRÓLOGO, PÍRAMO, TISBE, LEÓN y CLARO DE LUNA.)
TESEO. —¡Me asombra que hable el León!
DEMETRIO. —No hay que asombrarse, señor; un león puede hacer lo que hacen tantos
asnos.
EL MURO. En este mismo intermedio acontece
que yo, Hocico de nombre, represento un muro,
y un muro exactamente, quisiera que os imaginarais,
cuya pared tiene una grieta o agujero,
por entre la cual los amantes Píramo y Tisbe
charlan a menudo muy secretamente.
Esta cal, esta argamasa y piedra representan que soy
el propio muro;
tal es la verdad; y por estas aberturas, a derecha e izquierda,
cuchichean los amantes temerosos.
TESEO. —¿Querríais que la cal y la peluca se expresaran mejor?
DEMETRIO. —Es la relación más ingeniosa que he escuchado en mi vida, señor.
TESEO. —Píramo se acerca al muro. ¡Silencio!
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Vuelve a entrar PÍRAMO.
PÍRAMO. ¡Oh, noche espantosa! ¡Oh, noche de color tan negro!
¡Oh, noche, que lo eres cuando no es de día!
¡Oh, noche! ¡Oh, noche! ¡Ay, ay, ay!
Tengo miedo de que Tisbe olvide su promesa.
¡Y tú, oh, muro! ¡Oh, dulce, amado muro!
Que te alzas entre el terreno de su padre y el del mío.
¡Oh, muro; oh, muro! ¡Oh, dulce y adorado muro!
Muéstrame tus grietas para a través de ti echar una mirada.
(El MURO extiende sus dedos.)
¡Gracias, cortés muro! ¡Protéjate Júpiter por esto!
Pero ¿qué atisbo? ¡Que no está Tisbe atisbo!
¡Oh, malvado muro, por entre el cual no veo la dicha!
¡Malditas sean tus piedras que así me han engañado!
TESEO. —Puesto que el Muro está dotado de palabra, debiera maldecirle a su vez.
PÍRAMO. —No por cierto, señor; no debiera hacerlo. «Me han engañado» es el apunte
de Tisbe. Ella entra ahora y yo he de expiar por entre el muro. Ya lo veréis: ocurrirá
todo exactamente como lo he dicho. Ahí viene.
Vuelve a entrar TISBE.
TISBE. ¡Oh, muro! ¡Cuántas veces has oído mis lamentos
por tenerme separada de mi hermoso Píramo!
Mis labios de cereza han besado tus piedras a menudo,
tus piedras con cal y pelo entretejidas.
PÍRAMO. Veo una voz. Ahora voy a la abertura
a espiar para poder oír el rostro de mi Tisbe.
¡Tisbe!
TISBE. ¡Amor mío! Eres mi amor, presumo.
PÍRAMO. Presume lo que quieras. Yo soy la gracia
de tu amor; y, como «Limandro», siempre te soy fiel.
TISBE. Y yo, como Elena, hasta que los Hados me asesinen.
PÍRAMO. No fue Sáfalo tan fiel a Procro.
TISBE. Pues yo te soy tan fiel como Procro a Sáfalo.
PÍRAMO. ¡Oh! ¡Bésame por entre el agujero de esta vil pared!
TISBE. Beso el agujero del muro; pero no tus labios por completo.
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PÍRAMO. ¿Quieres encontrarme en seguida en el túmulo de Nino?
TISBE. En vida o muerte voy sin dilación.
(Salen PÍRAMO y TISBE.)
EL MURO. Así, yo, Muro, he desempeñado ya mi parte, y habiéndose ésta concluido,
se retira el Muro.
(Sale.)
TESEO. —Ahora está caída la muralla entre los dos vecinos.
DEMETRIO. —No había otro remedio, señor, cuando hay paredes que oyen sin avisar.
HIPÓLITA. —Ésta es la tontería más grande que he oído jamás.
TESEO. —Las mejores obras de este género no son sino fantasías, y las peores no son
lo peor si la imaginación las enmienda.
HIPÓLITA. —Entonces, a tu imaginación se debe y no a la de ellos.
TESEO. —Si imaginamos de ellos lo que ellos de sí propios imaginan, pasarán por
personas excelentes. Aquí llegan dos nobles bestias: un hombre y un león.
Entran el LEÓN y CLARO DE LUNA.
EL LEÓN. Vosotras, señoras, vosotras, cuyos tímidos corazones amedrenta
el monstruoso ratoncete que se arrastra por el piso,
tal vez pudierais temblar aquí y estremeceros
cuando ruge colérico un león salvaje.
Por tanto, debéis saber que yo, Berbiquí el ebanista, no soy
ni león feroz, ni siquiera leona;
porque, si viniese como león de veras
a este lugar, no habría compasión para mi vida.
TESEO. —He aquí una bestia humilde y de mucha conciencia.
DEMETRIO. —Es la bestia más grande que he visto, Señor
LISANDRO. —Por su valor, este león es un verdadero zorro.
TESEO. —Cierto; y por su discreción, un ganso.
DEMETRIO. —No, señor, pues su valor no aventaja a su discreción como el zorro al
ganso.
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TESEO. —Seguro estoy de que su discreción tampoco aventaja a su valor, como el
ganso al zorro; pero está bien; dejémosle a su discreción y oigamos a la Luna.
LUNA. —Esta linterna representa los cuernos de la Luna.
DEMETRIO. —Debiera llevar los cuernos sobre su cabeza.
TESEO. —No está en creciente, y por eso los cuernos van invisibles dentro de su disco.
LUNA. —Esta linterna representa los cuernos de la Luna; yo mismo al hombre de la
Luna me asemejo.
TESEO. —He aquí el mayor error de todos. Este hombre debiera introducirse en la
linterna. ¿Cómo, si no, va a ser el hombre de la Luna?
DEMETRIO. —No, entra allí de miedo a la vela; pues miradle ya encendido.
HIPÓLITA. —¡Ya estoy cansada de esta Luna; quisiera que mudara!
TESEO. —A juzgar por la escasa luz de su inteligencia, parece que está en menguante,
pero por amabilidad y cortesía, dejémosle acabar su giro.
LISANDRO. —Prosigue, Luna.
LUNA. —Todo lo que tengo que decir es que la linterna es la Luna: yo, el hombre de la
Luna; este manojo de espinos, mi manojo de espinos, y este perro, mi perro.
DEMETRIO. —Pues todo ello debiera introducirse en la linterna, porque está en la
Luna. Pero ¡silencio! Aquí viene Tisbe.
TISBE. —Ésta es la tumba del vetusto Nino. ¿Dónde está mi amor?
EL LEÓN. —(Rugiendo.) ¡Oh!...
(TISBE huye.)
DEMETRIO. —¡Bien rugido, León!
TESEO. —¡Bien huida, Tisbe!
HIPÓLITA. — ¡Bien alumbrado, Luna! Verdaderamente, la Luna ha brillado con
mucha gracia.
(El LEÓN destroza el manto de TISBE y sale.)
TESEO. —¡Bien roído, León!
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DEMETRIO. —Y luego llega Píramo.
LISANDRO. —Y con esto, el león desaparece.
Vuelve a entrar PÍRAMO.
PÍRAMO. ¡Dulce Luna, gracias por tus rayos solares!
Gracias, Luna, que brillas ahora con tanto fulgor,
pues con tus graciosos, dorados y chispeantes
torrentes
confío saborear la mirada de la muy fiel Tisbe.
Mas detengámonos, ¡oh desgracia!
Pero observemos, ¡pobre doncel!
¡Qué horroroso espectáculo!
¿Ojos, veis?
¿Cómo puede ser esto?
¡Ánade encantadora! ¡Oh, amada mía!
Tu delicado manto,
¡cómo! ¡Manchado de sangre!
¡Acercaos, vosotros, infernales Furias!
¡Oh, Hados, venid, venid;
cortad hilos y estambres;
cortad hilos y estambres;
agostad, aplastad, concluid y matad!
TESEO. —Este arrebato de pasión y la muerte de una querida amiga casi podrían poner
triste a cualquiera.
HIPÓLITA. —Subleva mi corazón, pero compadezco a ese hombre.
PÍRAMO. ¡Oh! ¿Por qué forjaste al león, Naturaleza?
Pues que un león mancilló aquí a mi amada,
que es —¡no, no!— que era la dama más hermosa
que amó, vivió, gustó y puso alegre rostro.
¡Venid, lágrimas, destruidme!
¡Sal, espada, y hiere
la tetilla de Píramo!
¡Sí, la tetilla izquierda,
bajo la cual late el corazón!
¡Así muero! ¡Así, así, así!
(Se hiere.)
Ya estoy muerto,
ya me evaporé,
mi alma está en el Cielo.
Lengua, pierde tu fuego!
¡Luna, márchate luego!
(Sale CLARO DE LUNA.)
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¡Ahora muero, muero, muero, muero, muero!
(Muere.)
DEMETRIO. —¡La muerte se ha dado! Y como el dado puede ser un as...
LISANDRO. —As... no es; muríose; ya no es nada.
TESEO. —Con ayuda de un cirujano, podría aún quedar sano y al trasformarse resultar
asno.
HIPÓLITA.— ¿Cómo es que el Claro de Luna se marcha antes que vuelva Tisbe y
encuentre a su amante?
TESEO. —Ya lo hallará a la luz de las estrellas. Aquí viene, y su desolación dará fin a
la obra.
HIPÓLITA. —Me parece que no será muy larga para semejante Píramo. Espero que
acabará pronto.
DEMETRIO. —Una paja haría inclinar la balanza entre cuál es mejor, si Píramo o
Tisbe. Él, como hombre, ¡Dios nos ampare! Ella, como mujer, ¡Dios nos asista!
LISANDRO. —¡Ya le ha visto con sus dulcísimos ojos!
DEMETRIO. —Y ella se lamentará así, videlicet:
TISBE. ¿Duermes, amor mío?
¿Cómo, muerto, amor mío?
¡Oh, Píramo, levántate!
¡Habla, habla! ¿Estás mudo?
¡Muerto, muerto! ¡Una tumba
debe cubrir tus lindos ojos!
¡Esos labios de lirio, esa nariz de cereza,
esas mejillas de amarillenta retama
se han ido, se han ido!
¡Gemid, amantes! ¡Sus ojos eran verdes como los puerros!
¡Oh, Parcas,
venid, venid a mí,
con manos pálidas como la leche!
Teñidas de coágulos,
ya que habéis cortado
con vuestras tijeras su hilo sedoso!
¡Lengua, ni una palabra más!
¡Ven, fiel espada!
¡Ven, hoja, enváinate en mi pecho!
(Se hiere.)
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¡Y adiós, amigos;
así acaba Tisbe;
adiós, adiós, adiós!
(Muere.)
TESEO. —El Claro de Luna y el León se quedan para enterrar los muertos.
DEMETRIO. —Sí, y el Muro también.
LANZADERA. —Os aseguro que no. El muro que separaba la casa de sus padres fue
derribado. ¿Deseáis ver el epílogo, o preferís un baile bergomasquino, bailado por dos
cómicos de nuestra compañía?
TESEO. —Epílogo, no, por favor; vuestra pieza no necesita excusa. Nada de excusas,
pues cuando todos los cómicos están muertos, no hay a quien echar la culpa. Caramba,
si el autor hubiera representado a Píramo y se hubiera ahorcado con una liga de Tisbe,
habría resultado una magnífica tragedia; y con todo lo es, verdaderamente, y muy bien
desempeñada. Pero vamos, vengan esos bergomasquinos; dejad el epílogo a un lado.
DANZA. La lengua de hierro de la medianoche ha dado las doce.
Amantes, al lecho; es casi la hora de las hadas.
Temo que durmamos hasta muy entrada la mañana,
que esta noche ha sido larga nuestra vela.
Esta grotesca farsa ha acelerado
el paso perezoso de la noche. Queridos amigos, a dormir.
Dos semanas celebraremos nuestra solemnidad
con fiestas nocturnas y deleites nuevos.
(Salen.)
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Escena Segunda
Entra PUCK.
PUCK. Ahora ruge el león hambriento
y el lobo ladra a la Luna;
mientras ronca el cansado labrador
abrumado bajo su ruda tarea.
Ahora crepitan los últimos tizones,
mientras el búho chillando agudamente,
trae al desgraciado que yace en la congoja
la remembranza del sudario.
Ésta es la hora de la noche
en que las tumbas abren del todo sus rugientes bocas
para vomitar cada una su espectro,
que se desliza por el sendero del camposanto.
Y nosotros, los trasgos, que seguimos
las huellas del triple carro de Hécate,
para huir de la presencia del Sol,
acompañando a las tinieblas como un sueño,
bromeamos ahora. Ni un ratón
perturbará esta casa consagrada.
Me han enviado delante, escoba en mano,
para barrer el polvo detrás de la puerta.
Entran OBERÓN y TITANIA con sus séquitos.
OBERÓN. Que brille la casa con luz indecisa
junto a la lumbre medio apagada.
Cada duende y espíritu encantado
salte tan ligero corno ave sobre el zarzal.
Y siguiéndome después,
canten y dancen jocosamente.
TITANIA. Primero, ensayad vuestro cántico,
acompañando cada palabra con melodioso trino.
Mano en mano, con gracia hechicera,
cantaremos y bendeciremos este sitio.
(Canción y danza.)
OBERÓN. Ahora, hasta rayar el día,
que cada hada vague por este hogar a su capricho.
Nosotros iremos a nuestro mejor lecho nupcial,
el cual bendeciremos;
y la familia allí procreada
siempre será venturosa.
Así, todas las tres parejas
se tendrán fidelidad de amor.
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Y las manchas de manos de Naturaleza
no prenderán en su línea.
Ni granos, ni hocico de liebre, ni cicatrices,
ni señal prodigiosa, como tantas
hacen aborrecer el nacimiento,
se mostrarán en sus hijos.
Con este rocío campestre consagrada,
cada hada se ponga en movimiento
y bendiga las divinas habitaciones
de este palacio con dulce paz.
Reinará mansa quietud
y el dueño será bendito.
Idos lejos; no os detengáis;
nos encontraremos al rayar el día.
(Salen OBERÓN, TITANIA y el séquito.)
PUCK. Si nosotros, vanas sombras, os hemos ofendido,
pensad sólo esto y todo está arreglado:
que os habéis quedado aquí durmiendo
mientras han aparecido esas visiones.
Y esta débil y humilde ficción
no tendrá sino la inconsistencia de un sueño;
amables espectadores, no nos reprendáis;
si nos concedéis vuestro perdón, nos enmendaremos.
Y, a fe de honrado Puck,
que si hemos tenido la fortuna
de escaparnos ahora del silbido de la serpiente,
procuraremos corregirnos lo antes posible.
De lo contrario, llamad a Puck embustero.
Así, pues, buenas noches a todos.
Dadme vuestras manos, si es que somos amigos,
y Robin os restituirá indemnizándoos.
(Sale.)
FIN
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Sueño de una noche de San Juan
Shakespeare, William
Índice
— Acto primero……..3
— Acto segundo……11
— Acto tercero……...20
— Acto cuarto………37
— Acto quinto…...….45
Shakespeare, William
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