Versos al atardecer
- 1. VERSOS AL ATARDECER (Libro 1).doc
- 2. A MODO DE PRÓLOGO Este libro no tiene otra razón de ser que la de recopilar en él toda la poesía que he escrito desde que empecé a escribir allá por los años setenta. Una poesía que, al principio, nació ingenua, natural y que, con los años, se ha ido haciendo mayor , tal vez más resentida y complicada pero también más madura, más hecha. No me considero un poeta en el sentido de estar las veinticuatro horas del día sintiendo la poesía. Pero sí es cierto que, de vez en cuando, necesito plasmar mis pensamientos y mis sensaciones en un folio en blanco. Es entonces cuando más disfruto, cuando intento reflejar, con la mayor belleza literaria posible, mis inquietudes. Luego, si el resultado me agrada, lo releo y lo conservo. Si no, simplemente lo rompo. Dejando a un lado la mayor o menor calidad de los poemas que contiene, me gustaría que al leerlos pensarais en el autor, no como en un aprendiz de poeta a la vieja usanza que le ha dado por escribir un aburrido libro de poesía, sino como alguien que ama la poesía y que ha intentado superarse a lo largo de todos estos años en el difícil arte de escribir. 2
- 3. Este libro es por tanto una recopilación de poemas de tres épocas distintas: -Poemas de juventud: Primeros poemas (1970-1979) -Poemas de recuerdos: Paisajes que retornan (1980-1999) -Poemas recientes: Versos al atardecer (2010-2011) .Estampas .Ausencias .Sueños Esta tercera parte,”Poemas recientes: Versos al atardecer”,a pesar de ser la mas corta en cuanto al tiempo (sólo dos años), es también la más fecunda, de ahí que esté dividida en tres grupos de poemas. Y es también, desde mi punto de vista, aquella que contiene los poemas más maduros, los más elaborados. Tal vez en ello tenga algo que ver el paso de los años, que nos hace madurar en todos los aspectos. También ha sido la elegida para dar título a todo el volumen. Quiero añadir que esta tercera parte ha supuesto para mi una resurrección literaria, pues llevaba varios años sin escribir nada. Este Renacimiento literario se lo debo, en parte, al extenso mundo de Internet. 3
- 4. Allí me encontré un día con un foro de poesía llamado Monosílabo.com. En él he conocido a buenos poetas y, sobre todo, he hecho buenos amigos que me han devuelto la ilusión por la poesía, que ya tenía olvidada. Gracias a este foro, he escrito, tal vez, los mejores poemas del libro. Desde aquí mi admiración y cariño para todos sus usuarios . Estáis todos invitados a visitarlo. En total , el libro consta de 91 poemas. Unos nacieron de experiencias propias y otros - la mayoría- no son sino producto de la imaginación. Pero todos ellos han sido escritos con la intención de crear belleza partiendo de la palabra. Si lo he conseguido o no, lo tendréis que decir vosotros, los que os acerquéis a él con la intención de conocer su contenido. Lo que sí os pido es que los leáis como se debe de leer la poesía, sin prisas, sin atracones, meditando cada verso…Si lo hacéis así, hasta es posible que llegue a gustaros. Gracias por leerme. Cáceres,16 de agosto de 2011 EL AUTOR 4
- 5. PRIMEROS POEMAS (1970-1979) 5
- 6. (0170) Atardecer Pinta de un tono rojo misterioso, el sol, los ojos grandes del mochuelo, cuando en el horizonte forma el cielo una hoguera de senos caprichosos. Los pajarillos vuelan, afanosos, veloces, por cantar a sus polluelos la canción cristalina del riachuelo que fluye por un lecho pedregoso. ¡Ya se muere la tarde veraniega! ¡Ya el ocaso amenaza el horizonte! ¡Ya la noche se extiende por la vega! Las estrellas, luciérnagas divinas, son miles de puntitos luminosos que muestran la belleza vespertina. 1970 6
- 7. En busca de mi infancia ¡Cuánto sol en los campos aquellos! ¡Cuánta tierra dormida, vestida con harapos. ¡Cuánto camino solo, sin pastor, sin pisadas de hombre! ¡Cuanto cerro pelado! ¡Cuánto surco deshecho...! Prieta el sol sobre el cieno de aquello que fue charca. Y prieta sobre el pueblo acurrucado entre unas lomas blancas. Y prieta sobre hombros castigados y sobre caras viejas, curtidas por el tiempo. ¿Dónde están los amigos? ¿Dónde los que rieron cada día conmigo? ¿Dónde aquellos vecinos que me vieron crecer? Casi todos se fueron en busca de un futuro que estas tierras malditas no les quisieron dar. ¡Cuántos sueños truncados en una tierra extraña! ¡Cuánto llanto vertido cargado de nostalgia! 7
- 8. Y al volver, en verano, ¡qué aluvión de recuerdos! Es como si volvieran a renacer al mundo... como si no existieran más casas que estas casas, más campos que estos campos, más gentes que estas gentes... ¡Cuánto amor recibí en esas calles y cuántas alegrías! ¡Cuántas horas de infancia regalada! Y mis ojos, ¡cuántas veces soñaron con los tuyos contemplando el abrazo del horizonte rojo con la sierra...! 1970. 8
- 9. Otro abril Esta desgana de abril no es sino el precio pagado al dios de la juventud: abriles no aprovechados se tornaron en quietud. No cumplí las condiciones y los jóvenes cantores del delirio del amor, bien cantaron sus canciones; yo, no tuve corazón. Mi cuerpo es sólo la urna de un pensar sofisticado y de un corazón extraño. ¡Se resigna, se estremece, se vuelve furioso a veces, tenso si el alma lo guarda...! Y es que me falta el valor para romper las cadenas que amarran mi voluntad... ¿Quién sabe? Puede que un día, en otro abril más propicio, las ideas adormecidas despierten de su letargo 9
- 10. Y entonces, te encontraría cualquier tarde, entre jazmines, cuando menos te buscara, y me mirarías absorta y no sabría qué decirte, y me quedaría sentado, a tu lado, sin ser capaz de partir... Y al anochecer, sin rumbo, caminaríamos unidos por las calles empedradas, y no harían falta palabras para decirte te quiero, ni el brillo de los luceros para ver tus ojos negros... Y seríamos muy felices... Y cuando llegue ese abril y se vaya mi tristeza, tú me lo agradecerás, cuerpo mío, bello o feo, porque habrás resucitado de tu muerte. 1971 10
- 11. Primer amor Me gusta la música lejana de la feria. Me gustan esos negros crespones, esos ojos que brillan sin remedio. Me gusta tu sonrisa cuando pasas junto a mí; tu seriedad cuando te quedas lejos. Me gusta el tono cálido y mimoso de tu voz. Y ese nervioso taconeo de tus zapatos, y esa frescura de tu boca cuando ríes, y esos dientes tan blancos... ¡Esos ojos...! ¡Me gustan! Adoro la bandera de tu pelo movida por el viento del otoño; el dulce respirar de tu garganta, la noche adornándote de estrellas, el día que se apaga, tus besos... ¡Eso me gusta! 11
- 12. Y sueño con tu piel, con tus mejillas sonrosadas por no sé que fuego interno. Y sueño con tus labios, brasas rojas candentes de deseo. Con tus manos, bálsamo de mi piel. Con tus dedos pequeños. Con tu dulce mirar... ¡Con eso sueño! 1972. 12
- 13. Poeta de invierno A ti, mujer, que sufres y te ahogas con las cosas del pueblo. A ti, que en veinte años nunca viste que hay más allá del río. A ti, que te rebelas, por amor, contra tu raza fría… te escribo, -recordando tus ojos,- estos versos de invierno. Él llegará a tu vida una tarde cualquiera de verano. Te hablará de ciudades que hay más allá del río. Te dirá que tus ojos son dos lagos turquesas, muy serenos. Que tu pelo, tan negro, dulce noche cuajada de luceros. 13
- 14. Que tu piel sonrosada tan sólo es el reflejo de un feliz corazón enamorado… ¡Te dirá tantas cosas! Te amará bajo el sol y, después, una tarde de bodas, te llevará con él. Por los caminos de tu infancia y la mía, os marcharéis del pueblo. Tú, feliz, renovada, como el viento. Él, tu hombre del verano. Yo, tu poeta de invierno. 1973 14
- 15. Versos de paja ¡Ay, tozudo poeta! Te empeñas en dar vida a un poemita de amor, para tus rezos, y no encuentras palabras. Tus versos salen fríos del glaciar de tu alma. Son fantasmas sin rostros, sin cuerpos, sin sonrisas... Son palabras vacías porque nunca te atreviste a tocar la inspiración. Y sientes que lo azul se te ha vuelto poesía, pero sin cielo. Y que el paisaje grana del verano se perdió en el papel sobre el que lloras. Tus versos están tristes, mutilados: sin senos, sin caricias... 15
- 16. Y a pesar del fracaso, tú te empeñas en seguir escribiendo fantasías. !Te consumes, poeta, entre tus versos! Versos de nieve blanca, sin calor, sin verdades. Juguetes de ilusión. Versos de paja... ¡Poeta, no te mueras reinventando el amor! ¡Ya lo inventaron! 1974 16
- 17. Tras la verdad No tengo ganas de verte a ti, hoy no deseo ser de este mundo. No quiero nada sin ser profundo, hoy busco un sitio cerca de mi. Me torno serio e inquisitivo buscando un punto de luz incierta: salgo de casa, cierro la puerta, evito al mundo,...¡me siento vivo! Yo, que otros días era un filántropo que amando al mundo me ilusionaba, hoy no deseo nada de nada: ¡quiero en la noche ser un filósofo! Y vago errante tras la verdad bajo una fina lluvia de invierno, sin rumbo fijo, tras algo eterno que impregna el aire de esta ciudad. 17
- 18. Y de las piedras de sus mansiones se escapan gritos de eternidad que hablan de odios y enemistad y hablan de amores y de pasiones. Y cuando, tarde, regreso a ti harto y cansado de caminar bajo la lluvia, tras la verdad, siento un vacío dentro de mi. Y entro en tu alcoba, busco tu cuerpo, beso tus labios...¡brota el amor! ...Y es sólo entonces cuando descubro como en un flash de brillante luz, que la verdad que tanto he buscado, esa verdad...¡sólo eres tú! 1975 18
- 19. (0275) Depresión Sonó una voz detrás de la cortina, era una triste voz, muy lastimera; me dijo que era ella la primera que acude a rescatarme de la ruina. Le dije: "¿Cómo tú, con tu cansina, quieres poner remedio a mi flojera? ¿No ves que ni tocando la madera puedo salvar mi vida mortecina? Me dijo: " Triste tú, que en tu ignorancia, te dejaste arrastrar por los que chillan sin ver que en el silencio hay notas bellas. Aprende que por la triste distancia hay estrellas con gran luz que no brillan y hay brillos que no son de las estrellas. 1975 19
- 20. Coplillas Tus ojos, al mirarme, me sonreían y, desde entonces, cada vez que te pienso, me dan la vida. ¡Cuántas veces bajé y subí tu calle! ¡Cuántas veces pasé junto a tu puerta -unas veces cerrada y otras abierta- pero tú...¡nunca estabas! Hay en tu calle balcones adornados -flores en tiestos- pero mis ojos, cegados por las lágrimas, no pueden verlos. Y ya, loco de amor, voy gritando tu nombre que, como un dardo ciego, hiere la madrugada húmeda de rocío... ...reseca por la ausencia de tu mirada. 1976 20
- 21. Recuerdos Un pastor por la vereda va subiendo para el pueblo... Una niña junto al río lava su ropa de duelo. Allá arriba, por las eras, un labrador mira al cielo. Barquichuelos en la charca y la tarde sonriendo mientras lloran las campanas. Cuando bajaba hasta el río en las tardes del verano, echaba coplas al agua por ver si ella te llevaba las notas de mi canción hasta el umbral de tu casa. ¡Ay, corriente cristalina, lleva en tu espuma mi canto hasta su alma dormida! Barquichuelos en la charca y la tarde sonriendo mientras lloran las campanas. 1976 21
- 22. (0376) Autosuficiencia Tan bien el buen caballero jugó su baza en el lance que todo estuvo a su alcance: gloria, mujer y dinero. Mas, para ser el primero y hacer que el mundo te dance a tu alrededor, al trance no lleves nunca escudero. Que si llega la caída, si te abandona el empeño, te levantes sin ayuda. Y es que llevando la vida tú solo, siendo tú el dueño, tú serás tú, no habrá duda. 1976 22
- 23. Transición Esos pueblos que mueren porque ya no se siembra. Esa gente obligada a vivir en ciudad. Esos miles de obreros que sudan en las fábricas y que huyen del grito de un intelectual... ...Se me antojan maletas que viajan por viajar; maletas muy ligeras, fáciles de llevar. Esos rostros de España sonrientes, conformes, se me antojan estrellas que brillan por brillar. 1978 23
- 24. Tu tristeza y la mía De ti sé lo que vi dentro de ti y vi tanta tristeza amontonada que el dueño de la risa es tu deudor, que todo te mereces. Y es que el mundo roba a quien, como tú, no tiene nada. Caminas con un aire indiferente a todo lo que cruza tu camino. Aceptas resignada tu destino cual criatura perdida e indolente. No sé cómo empleaste aquellos días que nos dan para reírnos del amor. Quizá pensaste que es larga la vida, que tenías tiempo para ser querida o tal vez los llenaron de dolor. Hoy te brindo mi amistad más sincera y te ofrezco mi corazón ajado, que es un corazón enamorado que sólo busca un alma que lo quiera. Trae, mujer, tu tristeza con la mía. juntas las dos, no serán importantes. Y tal vez encontremos nuestros días perdidos, huérfanos de alegría... ¡Tráela mujer, todavía no es tarde! 1978 24
- 25. Laberinto Cachito de sol ardiente que abrasas mi corazón, ¿entraste por mi balcón o eres un destello errante que me ilumina un instante y luego parte burlón? Beso tu piel y me quemo, ardo en deseos por ti y, sin embargo...¿por qué cuando más cerca te tengo más lejos te veo de mi? Trozo de luna de invierno que matas con tu fría luz mis ilusiones...No sé si te conocí en el mundo o eres un sueño que tuve en la mesa de un café. Si eres tú, despiértame, que yo nunca supe hacerlo; busca el fondo de mi alma -ese laberinto amargo- y ayúdame a conocerlo. 1978 25
- 26. Sueños Mis sueños eternos... Estos sueños míos tan déspotas, que a veces me elevan y a veces me hunden en lo más profundo de la soledad. Estos sueños míos tan lánguidos, que tanto me duelen a veces y que, por simple pereza de mente, no sé definirlos. Estos sueños míos fantásticos, que no me abandonan, que vienen conmigo desde los jardines de aquel viejo patio escolar... Estos sueños míos me tienen cercado, infeliz, oprimido, impotente...y a veces, a veces los quiero. 1978 26
- 27. Crisis de identidad. Sé que soy porque los otros dicen de mí cómo soy, mas yo sé bien que no soy como suelen ser los otros. Los otros son como son y como son, quieren ser; yo, si soy, estoy seguro: como soy, no quiero ser. Y me empeño en no ser yo para ser este o aquel, y ya al final vengo a ser de nuevo yo y sólo yo. Si sigo siendo y no siendo, ya soñando, ya viviendo, terminaré no sabiendo quién es el otro y quién yo. 1979 27
- 28. Nuestro paseo Él era nuestro paseo. Estrellas y asfalto nada más, ¿recuerdas?, en las madrugadas de los quince años. No existían peldaños que nos impidieran caminar con bríos. Era el gran paseo hacia la maraña de la vida incierta. Nos lo recorríamos cada madrugada soñando caminos tras de las montañas. Con paso seguro hacia el gran futuro libre de barreras... Ahora que aquel tiempo no es más que el pasado. Ahora que sabemos que todo eran sueños, la vida, sarcástica, se ríe de nosotros: a nuestro paseo trajo sus barreras. (Bordillos en el asfalto para sujetar la locura del mundo) 1979 28
- 29. PAISAJES QUE RETORNAN (1980-1999) 29
- 30. Soledad ¡Cuánto tiempo sin mirarme! ¡Cuánto, sin explorar en mi fondo, sin agitar mi conciencia! ¡Debo tener tanto trasto amontonado, tanto sueño polvoriento! Hace mucho que no bajo a mi dormido silencio, donde todo se quedó inerte y aletargado en un recodo del tiempo. Donde todo fue a parar desde entonces, sin remedio. Hoy quiero volver allá como el sol vuelve a mi huerto. Hoy quiero clasificar, por quedarme con lo bueno, todo lo que yace muerto en el recodo fatal. 30
- 31. Tuvo la culpa un agosto preñado de juventud. Tuvo la culpa el azul de aquel cielo caprichoso. Una ilusión tan ilusa como pensar que la vida sería mañana mejor. Un jugarte lo que tienes para, al fin, perderlo todo. Vuelve a silbar otra vez el viento que me hace coro. Vuelvo a llorar otra vez el tiempo que llevo solo. De nuevo vuelvo a pensar en tu amor -en el recodo- donde se quedó parado para siempre, desde entonces, todo. 1980 31
- 32. Amor-Desamor Ya ves, ni yo ni tú me entiendo ni me entiendes. Ni yo, que espero lo vital, sin buscarlo. Ni tú, que me das todo y casi te desprecio. Llevo infinitos días queriendo ser amado. Tú me amas y yo, que lo amé todo, me niego a amarte a ti. Se oponen mi persona, mi corazón, mis ojos y toda mi filosofía estúpida... Ya ves, te digo adiós como quien se despide de una tarde. Como si no supiera que para ti no existe despedida posible. 32
- 33. Tú, que me has encontrado como tu faro, al fin, de fuego y luz. ¡Y este faro oscurecerá más tu vida! Me siento nada libre. Me siento tronco hueco podrido por el tiempo; suplicando a la tierra que no me nutra más. Impasible a la nieve, a los vientos contrarios. Aguantando la furia de huracanes internos que asolan las riberas del río tenebroso de mis remordimientos. Como si no supiera que me espera la noche solitaria y eterna. Como si no supiera que ya nunca veré tus ojos anhelantes. Ni esa tu boca plena de besos infinitos. 33
- 34. Ni podré ya sentir el cálido contacto de tu piel temblorosa; ni oir ya más tu risa, forjada con espumas, de gargantas que bajan entre peñas y riscos... Ya ves, te digo adiós y es porque...¿no te amo? 1980 34
- 35. Otros versos Quiero volver a sentir las estrellas en la noche, el viento que silba y gime, las mejillas encarnadas, los chopos mirando el río... ¡los quiero dentro de mí! Quiero de nuevo escribir dulces palabras de amor que salgan del corazón, como las que ayer sentí: Nieblas que abrazan montañas. riachuelos de cristal, muchachas de ojos de mar de larguísimas pestañas; lagos sembrados de cañas donde poder navegar... paisajes que da el viajar por los caminos de España. Porque ahora siento que ha muerto aquella poesía infantil que vivía dentro de mí. Y es que ya escribo otros versos, más cansados de leer, más amargos de vivir. 1982 35
- 36. A Huelva Huelva, hermana ignorada en los cuentos morunos. Huelva, rebelde niña que miraste al ocaso en vez de a la Mezquita. Huelva, emigrante eterna, inquieta y, a la vez, tan profunda. Huelva ,la de Moguer -cuna de Juan Ramón- Huelva, la de Ayamonte -faro de Portugal- la del Puerto de Palos -de allí partió Colón- Huelva, la del Rocío -locura universal- Huelva de las marismas, de Riotinto -el metal- Huelva de los pinares, de la arena y el mar. 1984 36
- 37. Estaciones de la vida Afuera, la algarabía de chiquillos alocados que no paran de jugar. Dentro de mí, la alegría de esta juventud primera, de esta feliz primavera repleta de libertad. Afuera, el sol del verano y, a veces, pasos furtivos que van a ningún lugar. Dentro, tú y yo, desquitándonos de tanto sueño oprimido, de tanto libro didáctico y de tanta soledad. 37
- 38. Afuera, las hojas muertas bailando un rítmico vals con el viento del otoño. Dentro, nuestro dulce hogar: dos retoños malcriados y un amor tibio y cansado de tanta mediocridad. Afuera ruge el invierno y, a veces, muestra su furia golpeando en el cristal. Dentro, yo, solo, decrépito, llorando tu larga ausencia y añorando aquel verano en que me enseñaste a amar. 1985 38
- 39. Marinero Son tus manos dos palomas volando hacia el palomar. Es el palomar el viento que viene hacia ti del mar. (Las palomas de tus manos siempre errantes volarán.) Llega el ocaso a la playa porque la luz cae al mar. Si el ocaso es en tus ojos, la luz...¿dónde caerá? (Se la llevan malos vientos camino de la ciudad.) ¿Qué tienes que ni las olas consiguen tu despertar? A tu lado un marinero por ti dejó de bogar. Junto a su ancla de plata aguarda tu despertar. (Tú querías un marinero y ahora quieres todo el mar.) 39
- 40. Sus ojos, enormes faros escrutando tu interior. Es tu corazón de un hielo que no se funde jamás. (La frialdad de tu alma con su barco acabará.) ¿Qué tienes que ni las olas consiguen tu despertar? Sueña solo el marinero con otros puertos de amor. Junto a ti y de ti tan lejos, ¡cómo añora el marinero el mar que por ti dejó! 1985 40
- 41. INFANCIA -I- Es la hora de la siesta. Vuela un milano "cansuto" por el cielo del corral. El aire dormido, muerto. Yo, a la sombra del parral, sueño en cazar gorriones tras las tapias, en el huerto. Nubarrones de la tarde que vienen de los riberos. Olor a tierra mojada y la tormenta que llega en pleno agosto torero... (Con trapos rojos por capas y cornamentas de almendro, ¡todo agosto toreando porque así lo manda el tiempo!) Pronto llegaba septiembre envuelto en melancolía, con un mar de fantasía donde poder navegar: tardes en las "albujeras" (para nosotros un mar) donde nuestras carabelas, plenas al viento sus velas, navegaban cada día buscando sueños de sal. 41
- 42. Y con septiembre, el otoño. En sus tardes amarillas se podaban las acacias. La plazuela era una niña de melena despeinada. Nosotros, pobres guerreros fabricándonos espadas. Los domingos por la tarde, en otoño, espadeando ¡por si miran las muchachas...! Y el lunes por la mañana con paso lento,a la escuela. Escuela de leche y queso, de tintero y de pizarra, de las lecciones a coro, de "Santiago y cierra España", de los domingos a misa y el jueves ,media jornada... Escuela de catecismos, del venid y vamos todos con las flores a María. De grises fotografías colgadas en la pared. De las glorias del ayer y del incierto mañana... Escuela de mil recuerdos donde sólo te enseñaban lo que al tiempo convenía... y, sin embargo, ¡cómo añoramos la escuela cuando entramos en la vida...! 42
- 43. -II- Silencioso y somnoliento pasaba el pueblo el invierno. Tras un camisón de niebla se adivinaban cual senos juveniles y redondos las siluetas de los cerros. Finas sábanas de hielo cubrían los campos desiertos y mil vidrieras de escarcha sobre los charcos sedientos. Cada frío anochecer se impregnaba todo el pueblo de un ambiente ahumado y cálido: olor a jara y escoba, a retama y a tomillo. Decenas de chimeneas lanzando al aire,al unísono, columnas de blanco humo... ¡una lumbre en cada hogar para combatir el frío! Y nosotros en la calle... ¡sólo jugar y jugar! Despreciando el viento helado de las tardes de diciembre, parando el reloj del tiempo e inventando libertad... 43
- 44. Era otra luna la Luna llegando la Navidad. Era otro el aire y, el cielo, se adornaba con estrella que no había visto jamás. ¡Ternura en el corazón...! Junto al calor del hogar, historias dulces y cándidas de antaño...por Navidad. Y en San Antón,la tambora, la cochina,la cucaña... Por San Blas, vaca romera y refajos de serranas que giraban y giraban con brillos de lentejuelas. En febrero, el carnaval. (¡Prohibidas las caretas! Sólo las podrán llevar los que ya las tienen puestas: los grandes especialistas en ocultar la verdad. Para el pueblo, prohibidas las caretas, las protestas, los cánticos y el pensar...) 44
- 45. -III- ...Y un día cualquiera, el milagro de los almendros en flor. Esas ramas esqueléticas que aguantaron mil heladas a lo largo del invierno, de pronto, un amanecer, visten sus delgados cuerpos con finos trajes de tul. Trajes blancos y rosáceos tan frágiles como el sueño de una doncella desnuda. Tan bellos como el azul de un cielo de primavera tras unas gotas de lluvia. Un espectáculo inédito para los que no conocen estas tierras de sudor. ¡Todo el campo endomingado con trajes blancos, rosáceos, como nubes de algodón! Tímida y joven primero, plena y ardiente después, llegaba la primavera. Un paisaje en blanco y negro dejaba paso al color. 45
- 46. Amplios ríos de alegría inundaban todo el pueblo, y en las calles y en los campos comenzaban a sonar los vivísimos acordes de una mágica obertura miles de arpegios dormidos en pentagramas de hielo despiertan de su letargo y, con renovados bríos, comienzan a interpretar la más bella sinfonía, la improvisada y eterna sinfonía de la vida... ¡Qué de voces de chiquillos por los patios, por los huertos! ¡Qué griterío de mujeres por las calles, en la plaza! ¡Qué explosión de vida nueva! Borrachos de primavera nos pasábamos las tardes entre flores amarillas, entre trigos y amapolas, sobre peñas, entre riscos... Nos bebíamos cual sedientos nuestros más felices años sin tan siquiera saberlo. Luego, sólo quedarían las cenizas de aquel fuego que alimentó nuestra infancia. Y es que el agua de este río, que es la vida, arrastró todas las brasas hacia un mar embravecido... 46
- 47. -IV- ¡Felices años primeros...! Tan sobrados de energía, tan huérfanos de experiencias, en un mundo donde todo estaba por descubrir. Tan bañados de inocencia que los envites adversos no nos parecían verdad. Pocos, pero tan intensos que a lo largo de la vida ya no los vas a olvidar. Y, por fin, tan importantes, que aquel que no los vivió como había que vivirlos, nunca podrá amar la vida porque a sí nunca se amó ¡Bendita, añorada infancia, donde no existía el pasado, donde se obviaba el futuro... sólo el presente regía nuestras fantásticas vidas! En la brasa de la siesta vuela un milano "cansuto" por el cielo del corral. El pueblo, desierto, quieto. Yo, a la sombra del parral, odio en silencio la siesta que no me deja jugar. 1986 47
- 48. CONIL Acuarela con barcas de mil colores recortando siluetas sobre la mar; casitas agrupadas, blancas de cal y en la playa, turistas y pescadores. Es verano y la noche se vuelve fiesta, por las calles se vive, pleno, el amor; en la plaza hay adornos de cadenetas y en el aire compases de acordeón. Mañana de domingo. Sobre la arena de la playa, mil voces. El cielo añil. Se subastan cigalas y camarones, sardinas, pescaítos y boquerones recien sacados de la mar de Conil. 1990. 48
- 49. Noche de san Juan ¡Noche de San Juan, mágica, sensual...! Solsticio fecundo, la mies por segar. Las niñas se visten con sedas de holanda; los mozos las miran con largas miradas. ¡Noche de San Juan, eterna, pagana...! Aquelarres blancos en la madrugada. La luna de junio se empolva la cara y, por las hogueras, danza arrebolada. ¡Noche de San Juan, desnuda, radiante...! Para enamorar. Para enamorarse. 1994 49
- 50. Cáceres en mi recuerdo. Era marzo. El sol, muy joven, rompía costras de viejos sabores pegadas a la muralla. Soñaba yo aquellos días con unos ojos muy negros que se quedaron al norte. Cuando llegaba la noche, el silencio de la piedra apaciguaba mi alma y, a veces, me hacía llorar... Las fachadas palaciegas desfilaban ante mi mostrándome sus blasones... Se entonaban oraciones dentro de la catedral. Era marzo y, al ocaso, las cigüeñas en las torres parecían de porcelana. Las campanas de San Juan me despertaban al alba con tañidos lastimeros. 50
- 51. Las aulas de la Normal olían a rancias ideas. La maldita dictadura nunca llegaba al final... ..y entre libros y amoríos, entre palmas y entre vinos y entre perfumes de azahar, me fui quedando varado, como una ballena herida, en sus piedras milenarias. Aquellos ojos del norte se borraron de mi alma y otros ojos menos limpios me robaron la quietud. Y se fue mi juventud deambulando por sus calles... ¿Es que existe algún lugar más auténtico que Cáceres donde gastarse la vida? ¿Es que existe otra ciudad cuyos cielos sean más limpios y el aire lleve más siglos regalando eternidad...? ¡Sólo tú, niña romana, mocita mora y cristiana, me supiste cautivar! 1995 51
- 52. ¡NUNCA! ¿Por qué nadie me dijo que no era ningún juego? ¿O acaso, como yo, tampoco sabían nada? Poesía, poemas, versos...¿a qué precio? ¿Cuánto pagamos por cada verso nuevo? ¿Cuánto nos cuesta cada rima, cada estrofa sacada de lo hondo? ¡Mucho! ¡Nos cuesta casi todo! Nos cuesta un mar de llantos. Un millar de lamentos. Millones de punzantes pinchazos en el pecho. Eso nos cuesta cada vez que vertemos sobre el papel desierto nuestros más escondidos y nobles sentimientos. Cientos de sacudidas de nuestros pobres cuerpos por hurgar en heridas cerradas por el tiempo. Y todo ese dolor crea tal sufrimiento que lo mejor sería dejar de escribir versos. Solo vivir la vida como hacen casi todos; ignorar la existencia de nobles sentimientos: el amor, la belleza, la ilusión, la ternura, la inocencia de un niño,... 52
- 53. Ignorar la injusticia, el dolor, la miseria, la terrible incultura de millones de seres... ¡Sólo vivir la vida! ¡Solamente vibrar ante los nuevos dioses: el poder, el dinero, el consumo salvaje...! ¡Eso sería lo práctico! ¡Eso sería lo fácil! Mas, cualquier noche insomne terminaría rauda con tan mágica vida. Y negros nubarrones acudirían siniestros desde el fondo del alma. Y, sin saber por qué, de nuestros tristes ojos fluirían las lágrimas... Y entonces, ¿qué hacemos los poetas? ¿Rompemos el silencio con gritos estertóreos o dejamos muy dentro todos esos latidos que pugnan por salir? ¿Morimos abrumados de tanto sentimiento o damos rienda suelta a todos nuestros sueños? ¿Ahogamos para siempre la poesía? ¡NUNCA! ¡Eso sería la muerte total del Universo! 1998 53
- 54. Castilla Dejando atrás, por Baños, Extremadura, pronto sientes que el aire se enfría más. Pasas Béjar, los paños, y en Salamanca, te saluda, curiosa, la catedral. Sus piedras milenarias me traen recuerdos de otras piedras de siglos que dejé al sur: Cáceres, el medievo, la fortaleza; Salamanca, el ingenio, la fe, la ciencia… entre notas alegres de estudiantina y entre amores ligeros de juventud. Salgo muy de mañana para Zamora y descubro de pronto la inmensidad: esa enorme llanura que es Castilla, donde el ojo se pierde, como en la mar. Al llegar a Zamora, la gran cercada por ansias de poderes, por ambición, resuenan los clamores en sus murallas de luchas fraticidas y sanguinarias, entre hermanos de sangre y de religión. Cuando me alejo siento que por sus calles, aún resuenan los gritos de la traición. Pronto, en el horizonte rojo y añil, se ven brillar las torres de Tordesillas, la muy noble ,leal y famosa villa, que custodia la entrada a Valladolid.. 54
- 55. Pucela nos recibe con señorío y nos recuerda que ella fue capital del más extenso imperio jamás soñado que consiguió forjarse la humanidad. Sus amplias avenidas, sus bellos parques, sus plazuelas, sus calles, sus monumentos, su castellano puro, sus mil conventos… le confieren solera de gran ciudad.. Próxima cita, Burgos. Burgos es la ciudad, ese invento del pueblo desertor del terruño para volar más alto. Burgos es la honradez, la esencia castellana. Burgos es ,sobre todo, cuna espiritual. Su esbelta catedral, enseguida se adueña de mi espíritu errante. En su interior, percibo susurros de plegarias infinitas flotando entre los muros. Plegarias de gargantas angustiadas por el enorme peso de los siglos oscuros. Cuando al alba dejo atrás la ciudad, siento que no voy solo. Que una sombra me escolta, con doce de los suyos, por estos campos sobrios de torres y batallas. Es Rodrigo, Mío Cid, caballero cristiano, símbolo eterno de esta noble Castilla. 55
- 56. Segovia es otra historia. Segovia es una anciana de huesos carcomidos y amarillos de tanto soportar la eternidad. El acueducto es un frágil mosaico que ha perdido con los años mil piezas, dando lugar a a mil ventanas huecas por donde se le escapa la verdad. Ya pocos lo respetan y, los necios, preguntan cada día con desprecio: ¿Qué hace “esto” en medio de la ciudad? Adiós Castilla, símbolo de poder, casta novia de reyes y poetas ,fiel guardiana de sagradas creencias y amante apasionada del saber. 1999 56
- 57. VERSOS AL ATARDECER (2010-2011) 57
- 58. Estampas 58
- 59. (0409) Soneto existencial Vienes y vas como un vilano errante llevado por un viento persistente, sin advertir apenas la corriente de vida que pasa a cada instante. Caminas con el paso vacilante tras un sueño lejano e inconsciente que hace tiempo te ronda por la mente y hoy te lleva por sendas delirantes. Detén tu loco errar, sueño imposible, para que mi razón encuentre calma y vuelva a caminar entre los vivos. De lo contrario, seguiré invisible a los ojos del mundo y, mi alma, nunca saldrá de este cuerpo cautivo 59
- 60. (0510) CHILE Heredera de Araucos, raza brava que defendió tu suelo hasta la muerte, hoy estás castigada por la suerte y del dolor y el llanto eres esclava. Como un volcán que vomita su lava, mirando al cielo estás, gritando fuerte, por ver si el ciego mundo puede verte esta herida de puñal que se clava. ¡Oh, Chile, frágil niña que dormía entre el mar y la recia cordillera soñando con Neruda y su poesía! Hoy la tierra tembló y, a su manera, ha vuelto con furiosa alevosía a llenar de dolor la Tierra entera. Marzo 2010 60
- 61. CARMENCITA LA CUBANA -I- Es la reina de su casa. Cada mañana, en su reino, organiza sus estados y pasa lista a sus súbditos: cuatro gatos malcriados, tres perrillos juguetones y una cotorra con asma, que hace tiempo que no habla. A todos los alimenta con recortes de carnaza que recoge en el mercado. Ya tarde, sale a la calle con el pelo repeinado, con la cara relavada y los labios muy pintados. Todo el mundo la saluda: ¡Carmencita, buenos días! ¿Dónde vas esta mañana? ¡Qué guapas vas , Carmencita! Y ella, sonriente y coqueta, disfruta por tanta fama. Se siente guapa y querida y a ella, con eso le basta. 61
- 62. En la cuesta del mercado, Carmencita va cansada. Y se para en una esquina y sueña-ojitos en blanco- con aquel amor de antaño – ¡hace tanto tiempo ya!-. ¡El gran amor de su vida! Él era fornido y guapo. Bohemio de noches largas, amigo de cerrar tascas y de cantar a la luna cuando ya estaban cerradas. Se conocieron en Anclas, un café decente y limpio junto al puerto de La Habana. Él, moreno y bronceado de tanto navegar mares. Ella, menuda y delgada, con la cintura muy fina y una carita de niña inocente y sonrosada. En los dos meses que estuvo de permiso por La Habana, se hicieron inseparables. Cada tarde la llevaba a ver romperse las olas contra los acantilados del otro lado del puerto. 62
- 63. Y, cuando la espuma blanca se rompía en mil pedazos, Carmencito, emocionada, se agarraba a su cintura y él, ,temblaba… al sentir su aliento fresco sobre su boca reseca; al sentir sus senos tersos sobre su cuerpo sediento de perfumes y caricias. Y la besaba en los labios. Y ella lo dejaba hacer, porque estaba enamorada… -II- Mas, una tarde sombría, de finales del verano, se le vino el mundo encima. Él le dijo que partía. Que su barco abandonaba La Habana al amanecer y que no la olvidaría. Y Carmen le suplicó que no se fuera. Que se quedara con ella, que la Habana era muy bella y que ella sabría cuidarlo… Y él le dijo, muy bajito: ”Carmen, mi vida, te quiero; yo nunca te olvidaré, pero soy un marinero. 63
- 64. Ya, muy pronto, volveré a tu lado nuevamente. Espérame donde el mar se rompe en espuma blanca y, una tarde como esta, cuando menos te lo esperes, regresaré con mi barco y ya no me iré jamás… ”Él se fue al amanecer dejándola junto al muelle con el alma destrozada. Y cada tarde acudía al acantilado, sola, por ver romperse las olas en trozos de espuma blanca. Y así un día y otro día, y así un año y otro año, pero él nunca volvía… Ha pasado mucho tiempo, pero Carmen no lo olvida. Ella sigue enamorada y está segura que un día, desde el malecón del puerto, verá llegar un velero con velas blancas al viento y en él vendrá su marino, y se casará con ella y le dará muchos hijos… 64
- 65. Y cada tarde de estío, cogiditos de la mano, volverán a ver las olas, y a besarse tiernamente sobre el mar embravecido, y ya nunca más se irá.. Carmen se seca las lágrimas y allá sigue caminando caminito del mercado, como hace cada mañana. Tiene que apurar el paso, sus amigos están solos esperando la pitanza: cuatro gatos malcriados. tres perrillos juguetones y su cotorra con asma. Y ella, que de esperar sabe, no quiere que nadie sufra lo que ella tiene sufrido. ¡Carmencita, buenos día! ¡Corre, que el mercado cierra! ¡Qué guapas vas, Carmencita! Y, sonriente y coqueta, vuelve a casa con las viandas y reparte la comida entre los animalillos que son toda su familia… 65
- 66. -III- A la tarde volverá a ver romperse las olas y,¿quién sabe?, puede que hoy sea el día; puede que por la bahía se vea venir un velero y sobre el puente de mando venga, exhultante, cantando, su valiente marinero. Y ,si no es hoy, otro día. Ella seguirá esperando cual Penélope paciente, porque sabe que en la espera está su única esperanza y el sentido de su vida… Mas otra tarde sombría, como aquella en que él partió, Carmen no fue a ver las olas; y a la mañana siguiente, Carmen no subió al mercado; y pasaron varios días y sus vecinos decían: ¿Dónde estará Carmencita? ¿Se habrá ido de La Habana? ¿Habrá tomado un velero para buscar a su amor? 66
- 67. Con gemidos lastimeros, los perrillos recibieron a los vecinos que entraron en su palacio de reina. Los gatitos maullaban débilmente ya, sin fuerzas y la cotorra tenía su cabeza inerte y fría sobre el suelo de la jaula… Y allí estaba Carmencita, sentadita en su sillón con una sonrisa alegre en sus labios muy pintados; con una expresión serena en su cara relavada y con un clavel chillón en su pelo repeinado. Estaba claro, había muerto pensando en su marinero. Y…¿quién podría negar que esa sonrisa serena no era porque, al final, tras muchos años de espera, lo encontró en el más allá? Nadie lo puede saber. Pero si algún caso hubiera de llegar al más allá y encontrar a los amores perdidos en esta tierra, nadie tendría más derecho a encontrarse con su amor, que la pobre Carmencita, porque…¡VAYA SI ESPERÓ! 67
- 68. (0610) Acróstico para Marilyn Afloran de las fuentes de tus ojos Manantiales de risa cristalina, Acallando de forma repentina Rumores del verano entre matojos. Inmodesto, huérfano de manojos, Luce con insolencia libertina, Y taladra tu boca femenina, Noble un clavel, entre tus labios rojos. Maravilla de gracia y donosura, Obsequio de los dioses para el mundo: Naciste para regalar dulzura. Remolinos de vientos de amargura, Orientados por engendros inmundos, Expoliaron tu cuerpo y tu hermosura. 68
- 69. La tormenta Cielo ceniciento con nubes de plomo. Tras el cementerio, fugaces relámpagos allá, por la sierra. Y aquí, junto al banco del parque desierto, una sombra pasa corriendo, asustada... La noche se cierra. El alma, intranquila, se encoge de pronto detrás de la verja cuando, de repente, allá por la sierra, otro latigazo de luz blanquecina se hunde en la tierra. 69
- 70. Luego, el trueno bronco que irrumpe en el valle, rueda por los cielos de esta ciudad triste. Las primeras gotas gruesas, se desploman sobre los tejados en la tarde negra. Ya es noche cerrada. El parque sombrío. Mi alma se encoge detrás de la verja -¡nuevo escalofrío!- Llega la tormenta... 70
- 71. (0810)Flechazo Breve escalofrío, vértigo fugaz, exigua locura, química en la piel; conexión perfecta, dulzura de miel mientras late raudo el corazón, tenaz. Buscar su mirada sin usar disfraz, creyendo que siempre responderá fiel; sentirse oriundo de aquella Babel donde todo el mundo se volvió locuaz. Lo llaman flechazo, mágica pasión, intenso arrebato que te llevará con paso seguro hacia un nuevo amor. Acto impetuoso de única función que en algún momento representará cualquier pobre diablo, aprendiz de actor. 71
- 72. El recreo Bajo la acacia verde de flores amarillas, un grupo de alienígenas exploran el espacio. Más allá, una princesa con gesto contrariado, está pidiendo a gritos que traigan su corona. Y aquí, junto a la valla, un famoso pirata narra sus abordajes a cuatro bucaneros... Es la hora del recreo. Cuando ellos son ellos. Cuando juegan a un juego llamado libertad. Cuando paran el tiempo y se olvidan del tedio,de charlas aburridas. Y escapan del silencio, de tensiones, de miedos... Y, mientras los observo, me ha dado por pensar: "Se levantan temprano, (da igual que tengan doce que tres años). Cargan con sus mochilas pesadas como piedras. Los ponemos en fila y les prohibimos hablar. 72
- 73. Ya en clase, les contamos que dos y dos son cuatro. Que el círculo es redondo. Que, de las golosinas que acabamos de "darles", les quitaremos varias, por ver cuantas nos quedan. Que las palabras sirven para contar las sílabas que tienen. Que es importantísimo saber quien fue Colón. Que Dios los está viendo todo el rato, desde el cielo, y que no se preocupen que Él los protegerá. Y que a mayor esfuerzo, mayor la recompensa… Por eso, tras las clases, hay que volver a clase: guitarra, teatro, tenis, cerámica, deportes, informática, judo... y bailes de salón. Para ser el primero, el mejor preparado... Y que, a mejores notas, después, mejor empleo... Y pienso en los Cristianos. Y pienso en los Ronaldos y en Operación Triunfo. Y en la cola del paro. Y en mi amigo el biólogo que trabaja de barman. Y en la clase política. Y en las innumerables Leyes de Educación. 73
- 74. Y llegan las preguntas: ¿Adónde los llevamos? ¿Acaso son atletas compitiendo en la pista? Para ganar,¿qué premios? ¿No estaremos robándoles las más tiernas y hermosas hojas del calendario? ¿No estaremos ahogando años maravillosos de una infancia que ya no ha de volver? ¿Cuáles son los valores que seguimos? ¿No será que ya, todos, hemos perdido el norte?" Y se acaba el recreo. Dos ases del balón se quedan discutiendo en mitad de la pista. Una linda azafata de ojos soñadores, ha perdido su vuelo. Y el pequeño Ricardo, solitario vaquero, galopa por el patio para no llegar tarde... ...¡qué le riñe el maestro! Y ese patio, hervidero de vida hace sólo un momento, se ha quedado desierto. Mañana volverá, durante media hora, a llenarse de risas. Media hora de juegos. Media hora de vida. 74
- 75. Mi amiga la Luna -Mamá, ¿cómo podría llegar hasta la Luna? -Primero, mírala. Luego, sonríele con sonrisa de niña. ¡Ya verás como es ella la que hacia ti camina! -Y si viene, mamá, ¿qué le digo a la Luna? -Dile que es muy guapa. Que tiene una carita de princesa dormida y que se pinte un poco, que está muy deslucida. -¡Qué guapa eres, mamá! -¡Tú sí que eres bonita! -Gracias, mamá.Me voy derechita a mi cuna, para dormirme pronto, para soñar con ella: ¡con mi amiga, la Luna 75
- 76. Carita empolvada Noche de julio. Ni rastro de la más tímida brisa. En lo alto, las estrellas se eternizan. Tras el mudo cementerio asoma la luna llena que me mira descarada. ¡Qué guapa viene esta noche con su carita empolvada! La luna y yo somos novios desde mi más tierna infancia. Ella me mira y sonríe, yo le mando besos tiernos que viajan desde mi boca hasta su boca de plata. ¡Mira si hoy estará guapa que hasta los serios cipreses se vuelven para mirarla! Noche de julio. En lo alto, junto a una estrella dormida, se despereza un lucero para ver llegar el día. Mi lunita se despide con un triste "Hasta mañana" Yo -¡ay!- me quedo soñando con su carita empolvada. 76
- 77. Todos mis miedos Allá por lo veinte años mis miedos no eran corrientes, eran miedos tan valientes que ahora se me hacen extraños. Tenía miedo a sentir miedo. Miedo a dormirme al amparo de una cálida guarida. Miedo a vendarme la herida antes de oír el disparo. Tenía miedo a traicionar mis ideas, por radicales, y a vender mis ideales en cualquier barra de un bar. Miedo a regresar del miedo. A volver sobre mis pasos por no encontrar la salida, o a solucionar mi vida mirando el fondo de un vaso. Miedo a quedarme sentado en mitad de la carrera. Miedo a bajar la escalera sin alcanzar el tejado. 77
- 78. Y a sentirme hoja caída que el viento mueve a su antojo. Y a perder todo mi arrojo ante una causa "perdida". Hoy mis miedos son distintos, más ligeros de ideales, pero aún así, los mortales, no entienden mis laberintos. Hoy mi miedo es la tristeza en los ojos de los niños. Hoy mi miedo es por los guiños entre justicia y riqueza. Miedo a la falta de pan para millones de seres mientras suenan misereres o se recita el corán. Miedo a que nadie me hable de ternura, de poesía y a que sea la economía el tema más honorable. Miedo a la Naturaleza en su furia desmedida vengándose resentida por nuestra triste torpeza. 78
- 79. Miedo a la falta de amor, a los valores ficticios, a un mundo lleno de vicios y a los que aplastan la flor. Miedo a que los agresores sigan pisando las calles y miedo de que no callen los fanáticos censores. Y a las falsas esperanzas vendidas en los altares y a las armas nucleares y a las grandes alianzas. Pero el mayor de mis miedos es el miedo de pensar que un día cualquiera, al mirar a mi alrededor, me encuentre que no hay nadie y que la gente que amé con amor sincero me ha dejado prisionero de esta, mi excéntrica mente. 79
- 80. (1110) A Leonor, mi vecinita ciega. En tu rostro, el sol, esta mañana ha dejado el mensaje de la vida. Te levantas y aún medio dormida has sentido su luz en la ventana. Has salido a la calle, tan ufana, y caminas alegre y decidida y saludas feliz y agradecida a la gente del barrio, tan cercana. Y es que tú, bella diosa de la noche, que naciste sin luz en la mirada, te abrazaste a la vida sin reproche. Y al mirar tu carita iluminada repartiendo sonrisas con derroche, creer que existe Dios, no cuesta nada. 80
- 81. (1210) Tierra Esfera de fantástica presencia que viajas por elíptico sendero, avanzas como un ciego prisionero que ignora su destino y procedencia. Y en ese caminar de penitencia nos llevas como res al matadero sabiendo que el destino verdadero no es otro que el final de la existencia. ¿Acaso ese girar reiterativo bien pudo ser el juego predilecto de un dios que te ha dejado abandonada? ¿O acaso eres el alma de un tiovivo errante, en el que hacemos el trayecto felices por viajar y luego nada? 81
- 82. ¡No me contéis más cuentos...! Yo sé muy pocas cosas, es verdad. Pero me han dormido con todos los cuentos y sé todos los cuentos. León Felipe, poeta. No me habléis de milicias necesarias ni de potentes armas disuasorias; guardad esas ideas contradictorias que sólo son ideas totalitarias. Habladme de hermandad y tolerancia, habladme de diálogo y respeto, de borrar de este mundo por completo cualquier resquicio de beligerancia. No me contéis más cuentos solidarios ni más historias de pías oenegés; no me digáis que una moneda al pie de un mendigo es un acto humanitario. 82
- 83. Contadme que por fin en este mundo se reparte con justicia la riqueza. Contadme que se acabó la pobreza y se extinguió la palabra vagabundo. ¡Basta ya de políticos ineptos comprados por las clases dirigentes! ¡Basta ya de engañar así a la gente con palabras vacías de conceptos! No me habléis de pecado y penitencia ni de otra vida más allá de la muerte; bastante penitencia es ya la suerte de aquellos que aborrecen la existencia. Ni me habléis de las almas inmortales, no digáis que la fe mueve montañas; que esa fe os remueva las entrañas para evitar que mueran los mortales... ...y eliminad fronteras y aduanas, y despejad caminos y veredas. Derribad el poder de la moneda y elevad al altar la raza humana. 83
- 84. Mis poetas (Recordando a Bécquer) Gustavo Adolfo Bécquer (Sevilla,1836-Madrid,1870). Fue el primer poeta que me deslumbró allá por la adolescencia. Sus rimas quedaron para siempre dentro de mi. Que este humilde homenaje ,en forma de poema, siguiendo una de sus rimas más conocidas ,sirva para agradecer tantas horas de poesía romántica. Espero que Bécquer, donde quiera que esté, sepa perdonar mi osadía. RIMA Manantial claro de aguas tranquilas, dulce fragancia de tiernas lilas, figura hermosa de altiva diosa. Nardo vestido de fino tul, eso eres tú. Tú, que me miras y me desarmas, que me traes ansia y te llevas calma, y, cual paloma, inicias el vuelo para perderte en el alto cielo limpio y azul. 84
- 85. Del árbol muerto, hoja caída; en mar inquieto, barco en deriva; llanto constante del viento errante, herida abierta en el corazón, ese soy yo. Yo, que si vivo es sólo por verte, y si no llegas, pienso en la muerte. Yo, que me pierdo entre las estrellas siguiendo, terco, las tristes huellas de una obsesión. verte, 85
- 86. Mis poetas (Recordando a Lorca) Federico García Lorca (Fuente Vaqueros, Granada,1898- Viznar, Granada-1936) La fuerza de su poesía me animó siempre a escribir de forma auténtica y ,sobre todo, a escribir con el corazón, como lo hizo él .Sirva este pequeño homenaje para agradecer su generosa entrega a la poesía y al teatro durante toda su corta vida. Romance de la noche negra. Se oyen coplas escondidas en la noche de Granada. ”El corazón que tenía en la escuela donde estuvo pintada la cartilla primera, ¿está en ti, noche negra?” Coplas en la madrugada sobre cuerdas de guitarra. Misterio, duende y pasión. Y a la sierra de Granada, se le enciende el corazón. 86
- 87. La copla vuelve a sonar… ”Pasaron cuatro jinetes sobre jacas andaluzas con trajes de azul y verde, con largas capas oscuras” ¡Que ya vienen! ¡Que ya llegan! ¡Traen el odio en sus miradas! ¡Que ya llaman a la puerta! ¡Que ya tu suerte está echada! Voces roncas por el llanto… ”Y a las nueve de la noche lo llevan al calabozo mientras los guardias civiles beben limonada todos” Asomado a los barrotes de una celda oscura y fría, vas repartiendo tus versos de muerte por los caminos. Una luna blanca y seria te mira desde lo alto y llora por tu destino. 87
- 88. Lamentos de soledad… ”Era madrugada. Nadie pudo asomarse a sus ojos abiertos al duro aire” Bajo la luna de plata y entre los olivos verdes, solloza la madrugada. ¡Ya te llevan, Federico, por los caminos desiertos hacia la noche olvidada. Y hasta los juncos del río lloran lágrimas amargas que les regala el rocío. ¡Ay, que se lo llevan, madre! “Cuando las estrellas clavan rejones al agua gris… voces de muerte sonaron cerca del Guadalquivir” Escudos de yugo y flechas sobre camisas azules; corazones prisioneros por el odio y la ignorancia, apuntaron sus fusiles. Una descarga cerrada resonó en la madrugada. 88
- 89. La copla llorando va… “Ay, qué camino tan largo! ¡Ay, mi jaca valerosa! ¡Ay que la muerte me espera antes de llegar a Córdoba!” Cuatro cuerpos inocentes besaban la tierra inerte sin saber por qué morían. Las estrellas se encendían por el lado de poniente. ¡Ay, triste noche sombría! Hoy, bajo la luna fría han dado muerte al poeta, pero vida a su poesía. 89
- 90. ria La noria El tiempo es como una noria que nos tiene prisioneros. Damos vueltas y más vueltas detrás de una zanahoria cual burritos de arriero. Esa es toda nuestra historia. Paso a paso, día tras día, nunca deja de girar… ¡Hasta que el pozo se seca! Llega entonces la tristeza porque, al pararse la noria, descubrimos con dolor que la vida se marchó sin coger la zanahoria. 90
- 91. (1511) Una partida. Si elegiste mi amor para olvidarte de otro amor que te tuvo prisionera. Si entendiste lo nuestro a tu manera y no me diste tiempo de explicarte. Si para ti fui sólo el estandarte que ante el mundo mostrabas altanera. Si nunca me dejaste ser bandera que ondeara en tu rígido baluarte. ¿Por qué vienes ahora reclamando tu derecho a ser parte de mi vida? ¿Por qué piensas que yo te sigo amando? El amor es, de dos, una partida y, si uno de los dos la va ganando, será, para los dos, mano perdida. 91
- 92. El viejo tren Parado en la estación desierta y fría libera el viejo tren sus malos humos. Ningún viajero acude, nadie llega a ocupar sus asientos de madera. Un silbido destroza la mañana y el viejo tren se pone en movimiento con adioses de humo blanquecino. Arranca lentamente, con pereza; con poca fe en sus fuerzas ya mermadas. ¡Qué chirriar de hierros oxidados cuando abandona la estación desierta! Poco a poco se arma de valor y parece que anima su carrera. Resoplando, ya sube la primera pendiente que encuentra en el camino. Corona el puerto con dificultad y ya feliz, comienza la bajada. Vuelve a silbar y se anima. Baja veloz y seguro de llegar pronto al destino. Tiene muy claro el camino mientras corre bajo el sol. El humo blanco se eleva, al cielo ya casi llega. La vieja locomotora, entusiasta, soñadora, no para de resoplar. 92
- 93. Los árboles del camino saludan con señorío y aplauden el desafío de esta dama de metal. Corre y suda. Suda y corre. Nunca deja de correr. Cruza un pueblo solo y frío. Cruza el puente sobre el río. Se introduce en el misterio de un túnel negro, sombrío, pero nunca se detiene. Corre, corre. Silba, silba. Ya muy pronto llegarás y en la próxima estación. Todo el mundo gritará cuando ya vea llegar a este viejo y ágil tren: ¡Bravo! ¡Viva! ¡Bien! ¡Bien! ¡Bien! 93
- 94. La semana Viernes, para ilusionar. Sábado, para vivir. Domingo, para soñar y Lunes, para morir. Martes, para renacer. Miércoles, para pensar. Jueves, para florecer y el Viernes, vuelta a empezar... Una noria es la semana, son cangilones sus días. Con ellos vamos sacando de este pozo que es la vida, el agua fresca que riega nuestras penas y alegrías. 94
- 95. HAIKUS Viento del Norte, nubes de blanco humo huyendo hacia el Sur. Luna en el pozo: arrojaste la piedra, murió la magia. Si no me amas, ¿cómo podré decirte que por ti muero? Dulces mentiras llenan vidas vacías: ¡miénteme más! De los recuerdos, me quedo con aquellos que no me matan. Se ahogó en el tiempo mi feliz compañera: ¡ilusión mía! 95
- 96. Metamorfosis Estando yo a la sombra de un manzano una tarde de abril, ya calurosa, observé que una bella mariposa vino a posarse, cándida, en mi mano. Mudar en mariposa un vil gusano deduje que es hazaña portentosa y ante aquella criatura tan hermosa, me sentí enternecer, cual franciscano. ¡Ay, pensé, qué distante el ser humano de esta metamorfosis asombrosa: pues si al nacer somos cual mariposa, cercano ya el morir, feo gusano. 96
- 97. Al vino Hoy quiero cantar henchido de alegría la más bella trova que nunca cantara; hoy quiero rendir honor y pleitesía al más grato invento que el hombre lograra. Es al noble vino, caldo milagroso, a quien yo dedico mi verso admirado; a ese noble caldo que guardó reposo para dar reposo al hombre cansado. Sustancia y esencia de la madre tierra, el vino es el hijo de la uva dorada, es bálsamo dulce que en su ser encierra alivio y consuelo para el alma ajada. Y en las frías noches del gélido invierno, tras una jornada de brega y camino, no hay nada más grande, más bueno y más tierno que beberse al fuego un vaso de vino. 97
- 98. La rosa Roja, encendida, mimosa, como escapando del suelo, buscando el azul del cielo se yergue, altiva, la rosa. Dobla su tallo y, curiosa, repara con extrañeza en la tierra, y su rudeza le comprime el corazón. ¡No entiende que es la razón de su espléndida belleza! 98
- 99. Romántica estampa Bajo el recio nogal que se mira en el río, sobre la verde alfombra salpicada de flores, mientras leo un poema que me arranca suspiros tú sueñas con paisajes de páramos y alcores. Es una tarde plácida de belleza infinita, donde el agua traviesa nos regala canciones mientras mueve las palas de ese viejo molino que va moliendo el grano de nuestras ilusiones. Nada enturbia la dicha de tu alma y la mía cuando nuestras miradas se cruzan un instante y nuestros corazones galopan encendidos en la encendida hora de esta bendita tarde. 99
- 100. Ausencias 100
- 101. Triste amanecer (A la memoria de mi padre) En este amanecer de luces mortecinas, un frío penetrante de tentáculos verdes se ha instalado en la esencia de mi alma vencida. El aire huele a nuevo, como recién salido de la fábrica etérea de un universo obrero. Las rosas del jardín, se despiertan mojadas de lágrimas amargas que ha llorado el rocío. Y el cielo, lienzo gris, no ayuda esta mañana... Y por eso, mis ojos, víctimas de una lucha disparatada y triste, no aciertan a salir de esta negrura aciaga. Sólo un recuerdo vago de lucha sin sentido: ¡Tú sabías contra quien...! Yo, tardé en comprenderlo. Y, cuando acabó todo, no supe ni llorarte de tanta pesadumbre. 101
- 102. Me puse a divagar, mientras con pasos lentos deambulaba sin rumbo por los pasillos grises... Intenté asimilarlo y, sólo pensamientos absurdos me venían. Y esta mañana, al fin, he comprendido... que te echaré de menos, sobre todo a la tarde, cuando ya caiga el sol, a la hora del paseo... Te buscaré indolente por esas avenidas que tan bien te conocen; miraré en cada banco del parque solitario, y detendré mis pasos con cada anciano amable que se cruce conmigo, y hablaremos de ti, de lo bueno que eras; de que nunca debiste partir sin avisarles... Esta mañana gris de brillos apagados, me he quedado sin ti, el faro que guiaba mi rumbo cuando niño, la voz dulce y serena que supo encaminarme. Esta mañana infausta de brillos extinguidos, me dice que te fuiste, que no volveré a verte y aún no me lo creo... 102
- 103. Pero yo sé que luego, cuando el sol brille alto dando calor al mundo sobre las flechas místicas de los mudos cipreses, allá, en el cementerio, entonces, sólo entonces, me invadirá la pena y el llanto acudirá, cual río desbordado. E inundará mis ojos. Y quedaré tranquilo, porque al fin, padre, al fin, te habré llorado... Abril, 2010. 103
- 104. (0710) Aquel 14 de abril... El aire se impregnó de libertad y las calles de ríos de alegría, desaguando en el mar de la utopía hectolitros de siglos de ansiedad. República, instrumento de igualdad para un pueblo cansado de homilía; República de panes y amnistía repartiendo justicia de verdad. Mas, siglos de constantes privilegios, no pueden arrojarse por la borda de este bajel sagrado que es España. Y, de nuevo, en siniestros sortilegios, citaron a la muerte, muda y sorda, para pedir prestada su guadaña. Abril-2010 104
- 105. ...como ahora. Quisiera verte siempre como ahora, tan lozana y pletórica de soles. Quisiera no apartarme de tu norte por no dejar jamás de percibir esa tu risa diáfana de niña. Me gustaría tenerte siempre así, nardo fresco, embriagando mi sensatez caduca con cálidas fragancias... Y saciarme también del agua pura de tu fuente, manantial transparente que mana a borbotones cada día en esta sorprendente primavera... Tan llena estás de vida, que los cantos rodados del arroyo te devuelven tu risa transformada en melódica corriente. Y hasta los arrayanes reverencian, con sus dúctiles ramas, tu caminar gracioso y excitante. 105
- 106. Quisiera verte siempre como ahora: atrevida y esquiva, alborozada y triste, enojada y melosa... como la brisa inquieta y juguetona que cambia de sentido a cada instante en esta portentosa primavera... Para volverme loco. Para que esa locura consentida me separe, por fin, de los tranquilos prados del collado, elevándome raudo hasta la cima de esa tu formidable cordillera... Quisiera verte siempre como ahora. 106
- 107. Décima para una niña jardinera. Niña de tez sonrosada que riegas las azucenas, ¿podrías aliviar mis penas con la luz de tu mirada? Yo no puedo darte nada porque yo nada poseo y tan solo me planteo el ver tus ojos de miel acariciando mi piel... ¡ese es mi único deseo! 107
- 108. ¡Sé tan poco de ti! Me gustaría saber qué piensas tú del mundo y qué piensas de mi. Me miras y acaso una sonrisa clandestina se dibuja en tus labios. Y yo te la devuelvo con ridículo gesto de cómplice colega. Tampoco sé que ves cuando tus ojos permanecen abiertos, muy abiertos, durante mil segundos por lo menos... ¡Sé tan poco de ti! Me gustaría saber qué dosis de cariño le regalas a tu mejor amigo. Me gustaría saber si crees en el amor. Si te gustan las niñas que deslumbran o más bien las que miran con ojitos de miel detrás del resplandor. 108
- 109. O si al fin no te gustan ni unas ni las otras. Si piensas en el día que pasó cinco minutos antes de dormirte. O si sueñas despierto alguna vez... Quisiera comprender por qué son tus lecturas, nada más, que aventuras fantásticas de seres imposibles. Y es que quisiera verte más cerca de este suelo que pisamos, para que tus caídas no te duelan... ¡Somos tan vulnerables arriba, en las alturas! Por querer, yo quisiera enseñarte todo lo que yo sé sobre la vida, (que no es tanto, no creas), para que lo aprendieras de una vez, como se aprende un verbo. Para que cada tiempo conjugado no fuera acompañado de un fracaso, como me ocurrió a mi. Para evitarte crueles cicatrices de heridas que te marquen para toda la vida. Aunque alguien me dijo, en una noche de estrellas muy cercanas, que la vida es algo personal e intransferible. 109
- 110. Y es por eso por lo que te deseo mucha suerte en tu largo viaje. También quiero que sepas que al lado del camino, siempre hallarás la mano de tu padre, dispuesta a levantarte cuando caigas herido. Al río Jerte Una tarde calurosa llegué a tu orilla sediento, derrotado y sin aliento, con el alma pesarosa. Bebí tu agua milagrosa y al instante, mis colores, brotaron como las flores de un jardín en primavera... Y ya siempre a tu ribera vengo a calmar mis dolores. 110
- 111. La noche La noche,tan serena, me trae, desde tu cuerpo, lejano ya, imposible, la esencia embriagadora de aquel perfume tuyo y mío... Y, si cierro mis ojos, puedo ver el deseo de niña enamorada que brota de los tuyos. La noche, tan ardiente, me rodea con tus brazos de ninfa apasionada. Me abraza y me emborracha de lujuria y ternura, de efusivos anhelos... La noche, tan vacía, me ha dejado indefenso, me ha dejado tan solo como el lucero aquel que me mira en lo alto... La noche, tan amarga... 111
- 112. El puente He cruzado el viejo puente sobre el río. Apoyado en la baranda he observado la corriente y he sentido deseos de tocar el agua, de hundirme en sus remolinos por ver si haciendo el camino sumergido en la corriente, doy a mi vida sentido: El río sabe dónde va, pero yo, descarriado caminante, he olvidado mi destino. He cruzado el viejo puente y después de un tiempo eterno observando la corriente, he seguido mi camino. 112
- 113. (0910)Mientras te espero Mientras te espero, sueño que has llegado; y si no llegas, pienso que te has ido lejos de mi, que te raptó el olvido y que, de nuevo, solo me has dejado. Pero si tú regresas a mi lado, se me antoja que el tiempo transcurrido mientras yo te esperaba, sólo ha sido un instante fugaz, un sueño alado. Y es que si estás, me vuelvo un temerario capaz de disputar la Tierra entera al rival más feroz y sanguinario. Pero sin ti, soy un muerto que espera, al igual que aquel olmo centenario, otro milagro de la primavera. 113
- 114. OTOÑO La tarde nos regala aromas inocentes, como de niño chico, tras los gruesos olores del verano. La luz se ha vuelto tibia, delicada. El alma se sosiega y los ojos, cansados de relumbres, otean las alturas en busca de aire fresco. Es el plácido otoño que vino de repente. Llegó ayer, en silencio, cargado de tristezas amarillas y ocres melancolías. Más tarde, cuando se vuelva viento, rondará por las noches silbando en las ventanas de doncellas ardientes. Y después traerá bandadas de hojas muertas descendiendo en zig-zag: de mi alma a la tuya, de tu alma a la mía. 114
- 115. Otoño reincidente, matando un año más, sin premeditación ni alevosía, el brillo de oropel de otro verano... Cuando lleguen tus tediosos domingos de interminables tardes, soñaré con sus ojos, dibujaré sus labios con mi dedo en el húmedo vaho de la ventana. Y luego miraré como se elevan en raudos remolinos, desde el parque desierto, las hojas de los álamos mezcladas con leves servilletas de papel que el verano olvidó entre los parterres... Otoño de tristezas amarillas, de ocres melancolías. Otoño de sosiegos... Es el plácido otoño que llegó, de repente... Octubre-2010 115
- 116. Luna de agosto Agosto agonizaba. Y una noche, cercada por hileras infinitas de farolas dormidas, abandoné el concepto que tenía del vocablo vivir. Esa noche, en una playa inerme, con un mar ya cansado de vaivenes y asido a nuestros cuerpos, descubrí otra existencia... Me elevé hasta la cima del monte prohibido y desprecié lo simple. Y fuiste tú, fascinante sirena de cánticos mortales, la que atrajo mi barca hasta las rocas; y fue el color del vino servido en una copa seductora de cuello esbelto y grácil y el sabor afrutado de su esencia mojando mi garganta. Y, sobre todo, fue el penoso vacío de mi existencia gris, el atávico miedo a la rutina y el ansia desmedida de tocar lo infinito con mis dedos... 116
- 117. Porque ya era el tiempo. Porque ya no podía seguir, cual ciega mariposa volando por un cielo inamovible detrás de una quimera. Porque necesitaba, cual demente, que otros brazos abrazaran mi cuerpo, y que labios ardientes abrasaran estos mis labios fríos e inseguros. Y esa noche, el murmullo, ya quedo, de las olas, nos trajo, de la nada, un mágico bolero que bailamos con ritmo acompasado, embriagados de dicha, bajo la luz violeta de una cómplice luna... Después, la vida, despiadada, me apartó para siempre de tu lado. Me dijeron que lloraste mi ausencia. Que, desde aquella noche, nunca más te bañaste a la luz de la luna ni bailaste boleros en playas solitarias... Y, aún ahora, al cabo de los años, cuando miro esta luna de finales de agosto, creo ver en su cara de brillos apagados, tu rostro que me mira, que me añora y que calla. 117
- 118. El día que tú me quieras El día que tú me quieras será muy azul el cielo; las golondrinas viajeras ya no emprenderán el vuelo. Estará dormido el viento el día que tú me quieras, por no robar el aliento de tu boquita hechicera. Se encenderán mil hogueras para alumbrar mi fortuna, el día que tú me quieras bajo la luz de la luna. Y mi pobre corazón, cautivo por tanta espera, volará cual gorrión el día que tú me quieras. 118
- 119. Abismos Vértices puntiagudos de figuras incómodas cercenaban mi mente mientras las horas tristes, ausentes de sucesos, me hundían en la penumbra de simas insoldables. Era capaz de ver extensiones inmensas de campos asolados sin moverme del sitio. Incluso aprendí a ver más allá de la tarde, más allá del comienzo del prólogo sublime. Y, como las figuras de ojos curvilíneos que una tarde de invierno nos miraban tan fijas, ya no pude torcer mi destino ya escrito. Y una llaga de pena derramada sobre el mantel celeste de mis noches, se fue enconando, amarga, silenciosa, y me fue carcomiendo el tejido insensible de mi alma masacrada. 119
- 120. Amaneceres planos y noches irreales eran toda mi vida. Y tu silencio, amor, tan alejado, ya no me recitaba ningún verso. En las cálidas noches, me hacían tanto daño los gritos del silencio, me dejaban tan débil, que hasta el destello exánime de una perdida estrella, dañaba mi pupila. Fue el golpe tan brutal, que mi vida partió tras tu soberbia dejándome extinguido, sin ningún argumento para poner en pie cada mañana este, mi cuerpo frío e indolente. Sin ninguna razón, amor, para quererme. 120
- 121. Tu sonrisa de niña Un atardecer plácido te trajo hasta mis miedos. Te sentí inalcanzable, reina de trono alto con eterna sonrisa en tus labios reales. Y yo, torpe aprendiz de seductor en ciernes, te descarté al instante... ¡demasiada altura para cuerda tan corta! Pero otra noche opaca, de esas que nos oprimen una vez por semana, me volviste a encontrar. Y te vi diferente: sin trono ya, sin cetro y con un aire extraño de ninfa sorprendida. Y esa sonrisa amplia, poderosa, de la primera tarde, se había vuelto sonrisa delicada en tu boca de niña. Y te vi ya asequible. Y me lancé al asalto de tu mirada herida pensando en la victoria. Estaba tan seguro de mi fácil triunfo, que no supe dejar abierta una salida. 121
- 122. Y, aunque logré ganar la primera batalla, tú no me permitiste jamás ganar la guerra... Tras mi derrota amarga, abandoné las armas y me refugié, herido, en una oscura cueva. Tu cambio sólo fue la triste recaída de un náufrago sediento. Y yo fui sólo fuente en el camino para calmar tu sed. Después, seguiste hasta la cima con tu trono de reina y buscaste a tu príncipe en un brillante reino de falsas apariencias, y olvidaste mi nombre. Y yo, espíritu errante marcado por tus besos, me perdí en la maraña de la vida y no pude ya más pensar en otra cosa que no fuera tu sonrisa de niña. 122
- 123. (1010)Mariposa de alto vuelo. Una tarde de penas consentidas te cruzaste de pronto en mi camino y brotó de mi pecho peregrino una fuente de risas escondidas. Esa tarde de rosas encendidas me encontré con tus ojos y, mi sino, hasta entonces errante y anodino, caminó ya por sendas definidas. Y es que tú, mariposa de alto vuelo, decidiste una tarde de azahares exhibir tu volar a ras de suelo. Y esa tarde subiste a los altares de mi mundo sin fe, para consuelo de mis penas de amor y mis pesares. 123
- 124. (1310) El beso Era la noche, sueño ilusionado. Era la luz, penumbra encubridora. Era la melodía embriagadora y era el licor, maléfico aliado. Y estaba yo, lamento descarnado. Y estabas tú, brillando cual aurora. Y yo, sintiendo sed abrasadora. Y tú, samaritana del pecado. Y aproximé a tus labios entreabiertos los labios míos, brasas encendidas, y los dos nos fundimos en un beso. Y esa noche, mis pasos inexpertos me llevaron por sendas prohibidas para caer, de tus amores, preso. 124
- 125. Otro verano La tarde trae aromas de flores amarillas y acuosos sabores de fruta sazonada; fenece otro verano de cálidos recuerdos y en el aire, tu amor, impregnándolo todo. Románticos paseos por la orilla del río, con barcas de colores decorando la tarde; turistas en hilera esperando el momento de amueblar sus retinas con trocitos de arte. Rumores de oleaje de un mar azul-cobalto y luces de neón encendiendo la noche; lejanas melodías que nos regala el viento y la sonrisa eterna en tus ojos de miel. Se nos va otro verano, otro retal de vida, mas nos queda la imagen de los atardeceres y de las dulces noches coronadas de estrellas en las que nuestros labios con pasión se fundieron. 125
- 126. Tu mirada ¿Por qué miras la flor? ¿Por qué la miras? ¿No ves que cuando siente sobre sus delicados pétalos tu profunda mirada, se siente avergonzada de ser flor? ¿No ves que sufre y maldice su destino por no ser la más bella? ¿Por qué miras la noche? ¿Por qué la miras? ¿No ves que al penetrar en ella tu mirada se transforma en destello refulgente? ¿No ves que ya no es noche porque sus gritos despiertan a la aurora? ¿Por qué miras mi alma? ¿Por qué la miras? ¿No ves que se acobarda y se transforma 126
- 127. en triste sombra errante? ¿No ves que ya no es alma? ¿Que sólo es marioneta que mueves a tu antojo tan sólo con mirarla? ...y es que tus ojos, dos faros con embrujo, son capaces de eclipsar la belleza de la noche y la flor. Y hasta capaces son de transformar mi alma, de robarme el sosiego y hacer de mí hoja muerta que el viento del otoño fustiga sin descanso... ¡No mires más mi alma y llénala de amor! 127
- 128. Espérame No vengas. No regreses. Que ya no es necesario Que ya me acostumbré a tu larga ausencia Ahora seré yo el que vaya a tu encuentro. ¡Espérame...! Espérame donde la luz es tenue, donde el rumor del viento es dulce melodía. Donde el tiempo, indiferente ya, no destruya nuestros sueños de entonces. Espérame tranquila, dibujando mañanas de soles amarillos, como aquellas que oyeron nuestras risas. Entonando canciones entre campos de trigo, perfilando siluetas sobre el lienzo morado del gélido horizonte de noviembre. 128
- 129. Espérame donde la blanca espuma de riachuelos locos describa remolinos entre cantos rodados y, abrazada a la piedra lisa y fría, se rompa en mil pedazos para morir al fin de desengaño. Espérame en la tarde luminosa de un cálido verano, como aquel que vivimos junto a un mar celoso de tu cuerpo. O en la noche serena y apacible de un abril con estrellas. Espérame encendida cual rosa roja de un remoto jardín huérfano de rocío. Para que yo te empape con la lluvia de mis noches de espera. Espérame risueña, enfurecida o triste, que yo sabré encontrarte... ¡Sé que te encontraré en todos los paisajes de la tierra...! ¡Espérame...! 129
- 130. Navidades Primero llegaste pura. ¡Navidades de inocencia! Magia y risas contagiosas en tus noches de zambombas. Mañanas de villancicos y tardes de charla al fuego rodeado de cariño. Y una fe limpia y sincera en el niño de Belén. ¡Dulce y blanca Navidad de una infancia alegre, plena...! Llegaste después vestida con luces de mil colores. Venías anunciando fiesta y promesas de algo eterno con destellos de neón. ¡Navidades soñadoras de mi juventud primera! Más tarde fuiste muriendo en mi corazón de hombre, 130
- 131. un poquito cada día. Venías ya casi desnuda, enseñando tus vergüenzas: Consumo y falsas promesas de ser mejores personas. ¡Tanto brillo de oropel! ¡Tanta rutina y exceso terminaron por sacarte de mi corazón inquieto! Hoy sólo queda el recuerdo. Dulces recuerdos de tiempos en que soñaba despierto. Hoy sólo el sabor lejano de unas fechas casi mágicas que espoleaban mis sueños. Hoy sólo oigo el murmullo de mil palabras vacías que se repiten sin fe. Y, sin embargo, la Navidad es la misma. Pocas cosas han cambiado. Y por eso me pregunto, entre triste y angustiado, al llegar la Navidad... ¿no seré yo el que ha cambiado? 131
- 132. .Navidad,2010. Sin ti Huyendo de mi sombra, negra estela cautiva de tus besos, llegué con algo turbio en la mirada porque nunca vi a nadie sonreírme. En las tristes mañanas, entre cuatro paredes angustiadas de oír tanto silencio, me escapaba a través de la ventana hacia el cielo infinito. Y buscaba tus ojos ambarinos entre unas nubes, tan frágiles, tan vacuas, que se me hacían hilachas desprendidas de aquel vestido blanco que, una noche de encendida pasión, te dejaste enredado entre las zarzas. Nunca pude encontrar tus ojos en lo alto. Ni tampoco, en el fugaz destello de las aguas del lago, donde un amanecer absurdo y lila, pensé en ahogar mi llanto. Nunca encontré tu nombre entre la hiedra que abrazaba el alero. Ni pude ver jamás, entre los crisantemos amarillos, 132
- 133. tu sonrisa hechicera. Tan sólo, algunos gorriones ateridos sobre las ramas bajas de un chopo plateado, me cantaron, una tarde de lluvia y arco iris, nuestra triste canción. Eso fue todo. Y mientras, yo, malgastando mi vida, dando tumbos cual barco a la deriva, por mares procelosos e incoloros. Saboreando, en cada atardecer gris y vacío, en cada sorbo de pena con limón, el recuerdo agridulce de tus besos... Tu ausencia Te marchaste una tarde de rosas encendidas. Sin apenas palabras. 133
- 134. Y una pena callada,casi enferma, se adueñó de mi alma. ¡Cómo dolía tu ausencia! Tanto, que ni el loco tropel de una nueva pasión, consiguió desterrar de mi tu imagen. Como un témpano helado recibía el efusivo ardor de sus caricias. Hasta que fui apagando, impasible, consciente, todo el fuego que ella se dejaba encendido en mi hogar. Desprecié tantas veces las brasas de sus labios entregados, que acabaron quemando su ilusión... ¡Triste destino ciego! Sólo cuando las llamas prendieron las puntillas de su alma, fui consciente de mi terrible error. Y entonces, 134
- 135. sólo entonces, comprendí, que tu dañina ausencia no tuvo suficiente con romper un sólo corazón. 135
- 136. (1811)Preposiciones del desamor A tu puerta llegué como un mendigo, ante ti supliqué gracia y perdón, bajo el lodo enterré mi fiel canción con tal de que me vieras como amigo. Contra el dolor de no vivir contigo, de muy poco sirvió mi gran razón. Desde siempre he dejado el corazón en manos del juglar que va conmigo. Entre súplica y ruego fui avanzando hacia el muro tenaz de tu arrogancia, hasta sentirme triste marioneta. Para ti fui satélite vagando por el cielo, perdido en la distancia, tras tu estela de gélido cometa. 136
- 137. Sueños (1410) Azul Azul el agua mansa, cristalina Azul el campo lánguido, baldío. Azul el aire de este ocaso frío 137
- 138. y azul la niebla sobre la colina Cuando el sol de la tarde ya declina, todo el azul siente un escalofrío. Beben los juncos gotas del rocío en la siniestra hora vespertina. Un murmullo de risa clandestina me cuenta, emergiendo desde el río, que una caña muy triste, larga y fina, llora al ver ese cubo tan vacío. Con el azul durmiendo en mi retina, dejo el embarcadero, ya sombrío. Ternura No se trata solamente de gemir sobre tu vientre mientras muero, que también. No se trata solamente de aliviar todo el torrente de mis venas. 138
- 139. Ni tampoco, de alcanzar raudo la cima escalando las paredes escarpadas de tus senos. No es sólo buscar alivio para el fuego que me abrasa. Ni dar permiso al deseo un domingo por la tarde... Es más bien cuestión de tacto, de ternura. Se trata de explorar mares aparentemente calmos en busca de sueños nuevos. Se trata de fondear en tu isla solitaria con un bajel de caricias. De avanzar serenamente hasta el centro de tu anhelo y allí explorar la espesura de tu humedecida jungla. Y, sobre todo, se trata, de hacer que aflore la dicha. Y guardar entre mi piel la alegría de tu gozo para el resto de los días, de los años, de la vida... para llevarla conmigo. Se trata, en definitiva, de dejar en ti mi huella de marino vagabundo; de bañarte con el agua de este río de soledad de tantas noches en vela. De hacer que aflore a tu cielo todo ese amor que guardabas celosamente escondido entre sueños sonrosados de doncella ilusionada... De eso se trata, mi amor. De inventar, entre tú y yo, un mundo nuevo, perfecto: un mundo de amor eterno sólo habitado por dos. 139
- 140. (1611)Quiero Quiero ser una fuente en tu camino para calmar tu sed cada mañana. Quiero ser ruiseñor en tu ventana y alegrarte la vida con mi trino. Quiero ser en tu boca dulce vino que sonroje tu piel de porcelana, que se lleve tu pena, tu desgana, y te arroje al amor, cual torbellino. Quisiera verte siempre jubilosa, brillando cual estrella de poniente y yo, seguir tu luz, cual mariposa. Y elevarnos a un cielo diferente y habitar una nube caprichosa y vivir nuestro amor eternamente. 140
- 141. ¿Dónde estabas? ¿Dónde estabas en las frías mañanas en que el viento, con furia desmedida, azotaba las indelebles ramas del sauce en el jardín? ¿Dónde estabas mientras mis pies cansados deambulaban, cual fantasmas borrachos con sed de madrugadas, por las calles solitarias y tristes de esta ciudad inerte? ¿Quién te arrancaba risas cristalinas mientras yo, en las tórridas noches del verano, me asfixiaba con el insoportable aroma de las rosas y me sentía morir por la presencia vigilante, callada, de millones de estrellas? ¿Quién besaba tus labios mientras el vil deseo se adueñaba de todos mis sentidos y, como un pobre loco, buscaba tu presencia en todas las miradas del camino? ¿Dónde estabas, mi amor, mientras mis ojos, abiertos a la nada y húmedos de lamentos, miraban sin mirar el absurdo vacío de la vida a través de un cristal empañado con vahos de fracasos? 141
- 142. ¿Dónde estaban tus ojos de avellana, de mirada tranquila cargada de tristeza? ¿Dónde tus dulces labios con lunares morenos pordioseros de besos? ¿Dónde tu pelo negro revuelto por el viento de la tarde antes de la tormenta? ¿Dónde estabas, mi preciosa hechicera de ilusiones tardías? ¡Por qué dulces veredas vagaría tu espíritu en las noches eternas en que el tiempo se paraba extasiado ante mi alma contemplando, indolente, el paso del silencio! Mi vida hubiese sido un río de dicha fluyendo entre tus brazos cálidos, amantes. No sé donde estuviste, bella ninfa, pero sí sé dónde habitas ahora: Dentro del corazón cansado y triste de este recalcitrante soñador, de este iluso y eterno enamorado, aprendiz de poeta. 142
- 143. A una niña soñadora. Cae la lluvia, serena, delicada, y en el chorro de luz de la farola se transforma en saetas que se clavan en tu pecho de ninfa solitaria. Silba el viento detrás de tu ventana y sueñas con su amor, con sus caricias, tan vagas, tan sutiles, tan lejanas... Y mientras tú le sueñas, él se escapa hacia la noche negra, hacia la nada. ¡Triste destino cruel el de los sueños que solo traen dolor y desengaño a tu sensible alma enamorada! 143
- 144. (1711)Luna embustera En la noche de marzo, negra y fría, una espléndida luna engalanada aparece detrás de la enramada e inunda con su luz la selva umbría. Y esa noche de ensueño y fantasía, una preciosa niña enamorada camina con el alma ilusionada buscando en esa luna su alegría. "Bella luna de marzo, compañera, que puedes ver sus ojos en ti fijos, ¿es acaso por mi por quién suspira? Ayúdame, romántica hechicera, a entender de este amor los entresijos: ¡dime que piensa en mi cuando te mira! Y la luna, celosa y embustera, sin piedad le mintió cuando le dijo: "No hay nadie en este mundo que te quiera" 144
- 145. Liras de amor y melancolía. (Liras compartidas con mi buena amiga guatemalteca Lissette Flores López ,poeta) Amoroso tormento, triste causa de la melancolía que en mi corazón siento, pon fin a mi agonía amándome como la aurora al día. Como un suave murmullo, cual susurro del viento en el hayedo, me llega a mí tu arrullo, con tu canción me quedo y en sus mágicas notas yo me enredo. Mis versos son palomas que, cruzando la mar, hasta ti vuelan; regresan con aromas a risa, que desvelan que tus penas con ellos se consuelan. La luz de tu poesía logró el batir de las alas de un hada; ella convirtió en día mi noche más cerrada, ¡dulce licor de mi alma enamorada! 145
- 146. Es tu ondulado pelo refugio de mis lágrimas tardías; cuando el azul del cielo se borra de mis días, oculto en él todas las ansias mías. Déjame tu tristeza, cuéntame los motivos de tu duelo; bien sabes, con certeza, que, para tu consuelo, mi vida es también tuya, sin recelo. Son dos lagos serenos tus ojos cuando miran a los míos; si miran los ajenos se convierten en ríos que me arrastran hasta mares sombríos. Estos lagos serenos, de tu dulce mirar tienen antojos; se mostrarían llenos de sórdidos enojos si no pudieran ver tus verdes ojos. 146
- 147. Tu llanto ¿Por qué ese llanto ahora? ¿No sabes que ya nunca estarás sola? Siempre tendrás el aire de diciembre que besará tu piel cada mañana para pintar paisajes en tu cara. Siempre vendrá la lluvia en primavera regando con chubascos repentinos los bellos arriates de tu alma. Siempre tendrás la exuberante fronda que llenará de aromas seductores las calles solitarias de tus sueños. ¿Qué le dirás, si lloras, al descarado viento del otoño? ¡Él que siempre termina enredado en tu pelo, por amor! ¿Y a esa luna redonda que te mira tan fija detrás de una pirámide dormida? Esa luna que llega cada noche, que entra por tu ventana, que te besa en la frente, y, con su blanca luz, baña tu ardiente cuerpo de ninfa apasionada. 147
- 148. ¿No sabes que si lloras, esos ojos de miel se llenarán de turbios riachuelos de pesares? ¡No ves que harás sufrir a las inquietas olas! ¡Que no vendrán ya más a dar besos de espuma a la playa dormida! ¡Ni siquiera las dulces golondrinas lloran ya por los sueños que se dejan atrás cada verano! No me llores, mi bien. Que nunca diga el sol que un atardecer púrpura dejaste de mirarlo. Ni se lamenten nunca las frágiles gardenias de que hoy, al pasar junto a ellas, no te llevaste, dormido entre los dedos, su aroma embriagador. . ¿Por qué ese llanto ahora? ¿No sabes que por siempre vivirás entre los versos de un dichoso poeta enamorado? No llores más, mi amor. No permitas que la canción eterna del silencio se rompa en mil pedazos ahogada por tu llanto. 148
- 149. Un sueño fabuloso Es posible que el final de este sueño fabuloso no haya llegado aún. Es posible y, entonces, volveré a ver tus ojos cada noche cuando cierre los míos. Volveré a despertar cada mañana al ritmo de un bolero traído suavemente por tu voz. Y de nuevo, con sólo pronunciar tu dulce nombre, se alejará de mi toda tristeza y volverán triunfantes los colores. Y hasta la fina lluvia de tus versos, al caer suavemente sobre el alma, hará reverdecer, llenándolo de flores, el árido jardín de mi existencia... 149
- 150. Mas, también es posible, que una tarde de luceros inquietos, termines por creer que todo fue mentira, incluida tu asombrosa verdad. Y todo lo vivido volará hasta esas nubes blancas que rompen el azul y allí se quedarán los sueños para siempre, dormidos entre lienzos de algodón. Y entonces volverán las aburridas tardes del domingo, los paisajes en gris, las angustiosas noches sin tus ojos o el despertar amargo sin tu voz. Y volveré de nuevo a presenciar el desfile monótono, cansado, de la gente cruzándose conmigo por las calles y exhibiendo, como en una espantosa pesadilla, sus idénticos y ocres uniformes. 150
- 151. (1911)Quimera Ser feliz en la vida, una quimera; siempre habrá otro peldaño que subir. Es nuestra condición, siempre seguir ascendiendo sin pausas la escalera. Nunca el hombre asumió la verdadera razón de la existencia: bendecir cada día la vida y admitir que al nacer, ya ganamos la carrera. Mas -¡ay!- difícil reto el conformarse tan solo con el hecho de vivir, -¿cómo podría el hombre resignarse conociendo su triste porvenir?- Todo empieza un mal día, al enterarse que al final de la vida hay que morir. 151
- 152. Cuando no estás conmigo No es sólo tu boca, que bien la sé anhelante de caricias y besos. No es sólo tu pelo, el refugio perfecto de mis lágrimas torpes. Ni es tu piel solamente, donde calmo mis ansias y excito mis silencios. Es más bien tu dulzura la que me tiene preso de este amor imposible. Ese abandono tuyo, como de cría huérfana, bajo la intensa lluvia, Es tu linda figura recortando silueta contra el ardiente púrpura de una tarde de estío. Es la paz infinita que se aloja en mi alma cuando miro tus ojos. Y es tu risa de niña jubilosa siguiendo el fugaz vuelo de un joven gorrión entre los lirios. No, no son solo tus labios, ni tus ojos de miel. Ni siquiera es tu cuerpo, exclusiva razón para seguir viviendo. Es tu luz, tu ternura, tu increíble existencia en el mar de mis sueños lo que me hace dichoso. 152
- 153. Por eso, cuando no estás conmigo, siento que el mundo es solo una mentira girando en el vacío. Y que mis tristes días, solo son tiempo hueco que el destino me dio para llorar tu ausencia. Cuando no estás conmigo y se eleva el telón del tétrico escenario de mi corazón loco, comienza el primer acto de una oscura tragedia cuya escena final, me temo cerrará con la palabra olvido. 153
- 154. (2111) Lo nuestro Lo nuestro fue evadirnos del pasado entre halagos de mutua admiración, fue lavarle la cara al corazón que, de tanto añorar, estaba ajado. Lo nuestro fue un cursillo acelerado de cómo dar salida a la pasión. Lo nuestro fue el final de una canción que no tuvo fortuna en el mercado. Fue la historia de un par de colegiales con miedo a conjugar el verbo amar. Fue hacer con la ilusión, partes iguales. Lo nuestro fue de ser, más que de estar y aunque el olvido aporte credenciales, jamás mi corazón podrá olvidar. 154
- 155. Este extraño verano de silencios y cantos de sirenas. Amanece. El alba se sonroja. Inhalo el nuevo día que me llega con un intenso aroma de magnolias. La aurora desparrama sobre el parque desierto toda su magia y un manto de esperanza que se dejó olvidado la noche, para mí. En el aire, dádivas de pureza para mi alma, cansada de morir. Mediodía. El sol, desde lo alto, nos vigila. Se incendian las ideas. Y me da por pensar cosas extrañas... ¿es el amor más dulce que el olvido? ¿serán los sueños susurros de las almas rechazadas un día por el amor? Mediodía, silencio. Mediodía, calor, deseo, siesta, piel húmeda, pereza incluso de existir, de ser persona... Incluso de rendir tributo a la pasión. 155
- 156. A la tarde, las petunias dormitan y descansan de su orgía con el sol. Y una brisa, oculta todo el día, asusta, de repente, a dos zorzales que buscaban semillas entre el césped. El alma se serena. Las palabras comienzan a surgir para un triste poema de besos y nostalgias. Para un pobre poema que se irá con el viento, como siempre, en busca de tus ojos. La noche me da miedo, desde niño. ¡Es tan fea la palabra crepúsculo! ¡Se ve tan atezada, tan deforme! La noche se me antoja una negra utopía de la vida, un profundo vacío, la lágrima perdida del dios Zeus tras crear el Olimpo. Es por eso, tal vez, que en la noche me pierdo con frecuencia, entre dulces delirios de cantos de sirena. 156
- 157. Tu nombre Aquí sigo, aprendiendo a decir tu nombre sin adornos, desnudo de ropajes. Probando a recitar sus mágicos fonemas sin arreglos de orquesta, sin bellas melodías. Intentando hacer simple su grafía maquillada de gótico tardío. Lo intento cada día. Lo desmenuzo en sílabas viajeras y fabrico con ellas poemas de distancias y de olvido. Mientras tanto, aquí sigo. Es posible que dentro de unos meses, de unos años tal vez, pueda volver a pronunciar tu nombre sin que me duela el alma. Hasta entonces, las letras de tu nombre, para mí, serán dulce castigo. 157
- 158. (2011)Autorretrato Poco dado a los bailes de salón, suelo ser, de la huerta, la alegría, siendo así que una tal melancolía se adueñó de mi triste corazón. Nunca cedo si tengo la razón, ni amparo la razón cuando no es mía; siempre odié la palabra hipocresía, siempre amé la verdad, sin condición. Bohemio, soñador, casi poeta, no me importa salirme del camino para admirar la flor en la cuneta. Mientras, entre lo humano y lo divino, voy llenando de sueños la maleta que he de llevar a mi último destino. 158
- 159. INDICE I.PRIMEROS POEMAS (1970-1979) Atardecer (0170)…..................................................................... 5 En busca de mi infancia……………………………………………………. 6 Otro abril…………………………………………………………………………… 8 Primer amor………………………………………………………………………. 10 Poeta de invierno………………………………………………………………. 12 Versos de paja…………………………………………………………………… 14 Tras la verdad……………………………………………………………………. 16 Depresión (0275)…………………………………………….…..……………… 18 Coplillas……………………………………………………………………….……… 19 Recuerdos……………………………………………………………..…….…….. 20 Autosuficiencia (0376)................................................... 21 Transición……………………………………………………………………………. 22 Tu tristeza y la mía…………………………………………………………….. 23 Laberinto…………………………………………………………………………….. 24 Sueños………………………………………………………………………………… 25 Crisis de identidad……………………………………………………………… .26 Nuestro paseo…………………………………………………………………….. 27 II.PAISAJES QUE RETORNAN (1980-1999) Soledad………………………………………………………………………………… 29 Amor-Desamor…………………………………………………………………….. 31 Otros versos…………………………………………………………………………. 34 A Huelva……………………………………………………………………………….. 35 Estaciones de la vida……………………………………………………………. 36 Marinero……………………………………………………………………………….. 38 159
- 160. Infancia…………………………………………………………………………………. 40 Conil………………………………………………………………………………………. 47 Noche de San Juan………………………………………………………………. 48 Cáceres en mi recuerdo…………………………………………..…………. 49 Nunca……………………………………………………………………………………. 51 Castilla………………………………………………………………………………….. 53 III.VERSOS AL ATARDECER (2010-2011) Estampas Soneto existencial (0410).............................................. 58 Chile (0510)………………………………………….………….……………..….. 59 Carmencita la cubana…………………………………….………………… 60 Acróstico para Marilyn (0610)………………………….…….…..………. 67 La tormenta…………………………………………………..…..……………... 68 Flechazo (0810)…………………………………………………….…..……….. 70 El recreo………………………………………………………………….…………. 71 Mi amiga la luna…………………………………………………….….………..74 Carita empolvada…………………………………………………….…..….….75 Todos mis miedos…………………………………………..….…….……….. 76 A Leonor, mi vecinita ciega (1110)…………………..………….….…. 79 Tierra (1210)…………………………………………………..…………….……… 80 No me contéis más cuentos………………………………….…..………. 81 Rimas (Recordando a Bécquer)………………………………….………. 83 Romance de la noche negra (Recordando a Lorca)……….….. 85 La noria……………………………………………………………………………….. 89 Una partida (1511)……………………………………………………………….. 90 160
- 161. El viejo tren…………………………………………………………………………. 91 La semana………………………………………………………….………………… 93 Haykús…………………………………………………………………………………..94 Metamorfosis…………………………………………………….…………………..95 Al vino…………………………………………………………………………………….96 La rosa…………………………………………………………………………………….97 Romántica estampa……………………………………………………………….98 . Ausencias Triste amanecer…………………………………………………………………….. 100 Aquel 14 de abril (0710)…………………………………………………………. 103 Como ahora……………………………………………………………………………. 104 Décima para una niña jardinera……………………………………………. 106 Sé tan poco de ti……………………………………………………………………. 107 Al río Jerte………………………………………………………………………………. 109 La noche…………………………………………………………………………………. 110 El puente………………………………………………………………………………… 111 Mientras te espero (0910)……………………………………………………….. 112 Otoño………………………………………………………………………………………. 113 Luna de agosto……………………………………………………………………….. 115 El día que tú me quieras………………………………………………………… 117 Abismos…………………………………………………………………………………… 118 Tu sonrisa de niña………………………………………………………………….. 120 Mariposa de alto vuelo (1010)…………………………………………………. 122 El beso (1310)………………………………………………………………………….. 123 Otro verano…………………………………………………………………………….. 124 Tu mirada………………………………………………………………………………… 125 Espérame…………………………………………………………………………………. 127 Navidades………………………………………………………………………………….129 Sin ti…………………………………………………………………………………………..131 Tu ausencia……………………………………………………………………………….133 Preposiciones del desamor (1811)……………………………………………..135 161
- 162. Sueños Azul (1410)………………………………………………………………………. 137 Ternura………………………………………………………………………….. 138 Quiero (1611)………………………………………………………………….. 140 A una niña soñadora……………………………………………………… 143 Luna embustera (1711)…………………………………………………… 144 ¿Dónde estabas?..................................................... 141 Liras de amor y melancolía (dueto)………………………………. 145 Tu llanto……………………………………………………………………………147 Un sueño fabuloso………………………………………………………….. 149 Quimera (1911)………………………………………………………………….151 Cuando no estás conmigo………………………………………………..152 Lo nuestro (2111)……………………………………………………………………….………154 Este extraño verano de silencios y cantos de sirenas…….155 Tu nombre…………………………………………………………………………157 Autorretrato (2011)…………………………………………………………… 158 162
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