Vivir para contarla

VIVIR PARA CONTARLA

AUTOBIOGRAFÍA DE GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ, 2002 (fragmento)

PRIMER CAPITULO

Mi madre me pidió que la acompañara a
vender la casa. Había llegado esa mañana
desde el pueblo distante donde vivía la
familia, y no tenía la menor idea de dónde
encontrarme. Preguntando por aquí y por
allá entre los conocidos, le indicaron que
me buscara en la Librería Mundo, o en los
cafés vecinos, donde yo iba todos los días
a la una y a las seis de la tarde a
conversar con mis amigos escritores. El
que se lo dijo le advirtió: “Vaya con
cuidado porque son locos de amarrar''.
Llegó a las doce en punto. Se abrió paso
con su andar ligero por entre las mesas de
libros en exhibición, se me plantó
enfrente, mirándome a los ojos con la
sonrisa de picardía de sus días mejores, y
antes que yo pudiera reaccionar, me dijo:

“Soy tu madre''.

Algo había cambiado en ella que me
impidió reconocerla a primera vista. Tenía
cuarenta y cinco años, y no nos veíamos
desde hacía cuatro. Sumando sus once
partos, había pasado casi diez años
encinta, y por lo menos otros tantos
amamantando a sus hijos. Había
encanecido por completo antes de tiempo,
los ojos se le veían más grandes y atónito
detrás de sus primeros lentes bifocales, y
guardaba un luto cerrado y serio por la
muerte reciente de su madre, pero
conservaba todavía la belleza romana de
su retrato de bodas, ahora dignificada por
un aura señorial. Antes de nada, aun
antes de abrazarme, me dijo con su estilo
ceremonial de siempre:

“Vengo a pedirte el favor de que me acompañes a vender la casa''.

No tuvo que decirme cuál, ni dónde, porque para nosotros sólo existía una en el
mundo: la vieja casa de los abuelos en Aracataca, donde tuve la buena suerte de
nacer y de donde salí para no volver poco antes de cumplir los ocho años. Yo
acababa de abandonar la Facultad de Derecho al cabo de seis semestres, dedicados

por completo a leer y recitar de memoria la poesía irrepetible del Siglo de Oro
español. Había leído ya, traducidos y en ediciones prestadas, todos los libros que me
habrían bastado para aprender la técnica de novelar, y había publicado cuatro
relatos en suplementos de periódicos, que merecieron el entusiasmo de mis amigos
y la atención de algunos críticos. Iba a cumplir veintitrés el mes siguiente, era ya
infractor del servicio militar y veterano de dos blenorragias, y me fumaba cada día,
sin premoniciones, sesenta cigarrillos de tabaco bárbaro. Alternaba mis ocios entre
Barranquilla y Cartagena de Indias, en la costa Caribe de Colombia, sobreviviendo a
cuerpo de rey con lo que me pagaban por mis primeras notas de prensa, que era
casi menos que nada, y dormía lo mejor acompañado posible donde me sorprendiera
la noche. Más por escasez que por gusto, me anticipé a la moda en veinte años:
bigote silvestre, cabellos alborotados, pantalones de vaquero, camisas de grandes
flores y sandalias de peregrino. En la oscuridad de un cine, y sin saber que yo estaba
cerca, una amiga de entonces le dijo a alguien: “El pobre Gabito es un caso
perdido''. De modo que cuando mi madre me pidió que fuera con ella a vender la
casa no tuve ningún estorbo para decirle que sí. Ella me planteó que no tenía dinero
bastante, y yo por orgullo le dije que pagaba mis gastos. En el periódico no era
posible. Me pagaban tres pesos por nota diaria, y cuatro por un editorial, cuando
faltaba alguno de los editorialistas de planta, pero apenas me alcanzaba. Traté de
hacer un préstamo, pero el gerente me recordó que mi deuda ascendía a más de
cien notas. Esa tarde cometí un abuso del cual ninguno de mis amigos hará sido
capaz. A la salida del Café Colombia, junto a la librería, me emparejé con don
Ramón Vinyes, el viejo maestro y librero catalán, y le pedí prestados diez pesos.
Sólo tenía seis.

Ni mi madre ni yo, por supuesto, hubiéramos podido imaginar siquiera que aquel
cándido paseo de sólo dos días iba a ser tan determinante para mí, que la más larga
y diligente de las vidas no me alcanzaría para acabar de contarlo. Ahora, con más de
setenta años bien medidos, sé que fue la decisión más importante de cuantas tuve
que tomar en toda mi carrera de escritor. Es decir: en toda mi vida.

No iba a Aracataca desde hacía catorce años, cuando murió mi abuelo materno y me
llevaron a vivir con mis padres en Barranquilla. Hasta la adolescencia, la memoria
tiene más interés en el futuro que en el pasado, así que mis recuerdos del pueblo no
estaban todavía idealizados por la nostalgia. Lo recordaba como era: un lugar bueno
para vivir, donde se conocía todo el mundo, a la orilla de un río de aguas diáfanas
que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como
huevos prehistóricos. Al atardecer, sobre todo en diciembre, cuando pasaban las
lluvias y el aire se volvía de diamante, la Sierra Nevada de Santa Marta parecía
acercarse con sus picachos blancos hasta las plantaciones de banano de la orilla
opuesta. Desde allí se veían los indios arahuacos corriendo en filas de hormiguitas
por las cornisas de la sierra, con sus costales de jengibre a cuestas y masticando
bolas de coca para entretener a la vida. Los niños teníamos entonces la ilusión de
hacer pelotas con las nieves perpetuas y jugar a la guerra en las calles abrasantes.
Pues el calor era tan inverosímil, sobre todo durante la siesta, que los adultos se
quejaban de él como si fuera una sorpresa de cada día. Desde mi nacimiento oí
repetir sin descanso que las vías del ferrocarril y los campamentos de la United Fruit
Company fueron construidos de noche, porque de día era imposible agarrar las
herramientas recalentadas al sol. . .

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