La bruyere caracteres

Jean de La Bruyère
LES CARACTÈRES
1688
Texte de la dernière édition revue et corrigée
par l'auteur, publiée par E. Michallet, 1696.
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Table des matières
LES CARACTÈRES DE THÉOPHRASTE ................................4
Discours sur Théophraste.............................................................5
Les caractères de Théophraste ................................................... 21
De la dissimulation .....................................................................22
De la flatterie...............................................................................23
De l’impertinent ou du diseur de rien ........................................25
De la rusticité ..............................................................................26
Du complaisant ........................................................................... 27
De l’image d’un coquin ...............................................................29
Du grand parleur.........................................................................30
Du débit des nouvelles................................................................ 31
De l’effronterie causée par l’avarice............................................33
De l’épargne sordide ...................................................................34
De l’impudent ou de celui qui ne rougit de rien......................... 35
Du contre-temps ......................................................................... 37
De l’air empressé.........................................................................38
De la stupidité .............................................................................39
De la brutalité..............................................................................40
De la superstition........................................................................ 41
De l’esprit chagrin.......................................................................42
De la défiance..............................................................................43
D’un vilain homme......................................................................44
D’un homme incommode ...........................................................45
De la sotte vanité.........................................................................45
De l’avarice..................................................................................47
De l’ostentation...........................................................................48
De l’orgueil..................................................................................49
De la peur, ou du défaut de courage...........................................50
Des grands d’une république.......................................................51
Les peuples sont heureux quand un seul les gouverne. ............. 52
D’une tardive instruction............................................................52

– 3 –
De la médisance ..........................................................................53
LES CARACTÈRES OU LES MŒURS DE CE SIÈCLE..........55
Préface.........................................................................................56
Des ouvrages de l’esprit............................................................. 60
Du mérite personnel...................................................................85
Des femmes...............................................................................100
Du cœur.....................................................................................124
De la société et de la conversation ...........................................140
Des biens de fortune.................................................................166
De la ville....................................................................................191
De la cour ................................................................................. 203
Des grands ................................................................................234
Du souverain ou de la République ...........................................254
De l’homme...............................................................................273
Des jugements...........................................................................324
De la mode ................................................................................366
De quelques usages...................................................................385
De la chaire ...............................................................................413
Des esprits forts ........................................................................426
DISCOURS DE RÉCEPTION À L’ACADÉMIE FRANÇAISE455
Préface.......................................................................................456
Discours prononcé dans l’académie française le lundi
quinzième juin 1693 .................................................................467
À propos de cette édition électronique.................................478

– 4 –
LES CARACTÈRES DE
THÉOPHRASTE

– 5 –
Discours sur Théophraste
Je n’estime pas que l’homme soit capable de former dans
son esprit un projet plus vain et plus chimérique, que de pré-
tendre, en écrivant de quelque art ou de quelque science que ce
soit, échapper à toute sorte de critique, et enlever les suffrages
de tous ses lecteurs.
Car, sans m’étendre sur la différence des esprits des hom-
mes, aussi prodigieuse en eux que celle de leurs visages, qui fait
goûter aux uns les choses de spéculation et aux autres celles de
pratique, qui fait que quelques-uns cherchent dans les livres à
exercer leur imagination, quelques autres à former leur juge-
ment, qu’entre ceux qui lisent, ceux-ci aiment à être forcés par
la démonstration, et ceux-là veulent entendre délicatement, ou
former des raisonnements et des conjectures, je me renferme
seulement dans cette science qui décrit les mœurs, qui examine
les hommes, et qui développe leurs caractères, et j’ose dire que
sur les ouvrages qui traitent des choses qui les touchent de si
près, et où il ne s’agit que d’eux-mêmes, ils sont encore extrê-
mement difficiles à contenter.
Quelques savants ne goûtent que les apophtegmes des an-
ciens et les exemples tirés des Romains, des Grecs, des Perses,
des Égyptiens ; l’histoire du monde présent leur est insipide ; ils
ne sont point touchés des hommes qui les environnent et avec
qui ils vivent, et ne font nulle attention à leurs mœurs. Les
femmes, au contraire, les gens de la cour, et tous ceux qui n’ont
que beaucoup d’esprit sans érudition, indifférents pour toutes
les choses qui les ont précédés, sont avides de celles qui se pas-
sent à leurs yeux et qui sont comme sous leur main : ils les exa-

– 6 –
minent, ils les discernent, ils ne perdent pas de vue les person-
nes qui les entourent, si charmés des descriptions et des peintu-
res que l’on fait de leurs contemporains, de leurs concitoyens,
de ceux enfin qui leur ressemblent et à qui ils ne croient pas res-
sembler, que jusque dans la chaire l’on se croit obligé souvent
de suspendre l’Évangile pour les prendre par leur faible, et les
ramener à leurs devoirs par des choses qui soient de leur goût et
de leur portée.
La cour ou ne connaît pas la ville, ou, par le mépris qu’elle a
pour elle, néglige d’en relever le ridicule, et n’est point frappée
des images qu’il peut fournir ; et si au contraire l’on peint la
cour, comme c’est toujours avec les ménagements qui lui sont
dus, la ville ne tire pas de cette ébauche de quoi remplir sa
curiosité, et se faire une juste idée d’un pays où il faut même
avoir vécu pour le connaître.
D’autre part, il est naturel aux hommes de ne point convenir
de la beauté ou de la délicatesse d’un trait de morale qui les
peint, qui les désigne, et où ils se reconnaissent eux-mêmes : ils
se tirent d’embarras en le condamnant ; et tels n’approuvent la
satire, que lorsque, commençant à lâcher prise et à s’éloigner de
leurs personnes, elle va mordre quelque autre.
Enfin quelle apparence de pouvoir remplir tous les goûts si
différents des hommes par un seul ouvrage de morale ? Les uns
cherchent des définitions, des divisions, des tables, et de la mé-
thode : ils veulent qu’on leur explique ce que c’est que la vertu
en général, et cette vertu en particulier ; quelle différence se
trouve entre la valeur, la force et la magnanimité ; les vices ex-
trêmes par le défaut ou par l’excès entre lesquels chaque vertu
se trouve placée, et duquel de ces deux extrêmes elle emprunte
davantage ; toute autre doctrine ne leur plaît pas. Les autres,
contents que l’on réduise les mœurs aux passions et que l’on
explique celles-ci par le mouvement du sang, par celui des fibres
et des artères, quittent un auteur de tout le reste.

– 7 –
Il s’en trouve d’un troisième ordre qui, persuadés que toute
doctrine des mœurs doit tendre à les réformer, à discerner les
bonnes d’avec les mauvaises, et à démêler dans les hommes ce
qu’il y a de vain, de faible et de ridicule, d’avec ce qu’ils peuvent
avoir de bon, de sain et de louable, se plaisent infiniment dans
la lecture des livres qui, supposant les principes physiques et
moraux rebattus par les anciens et les modernes, se jettent
d’abord dans leur application aux mœurs du temps, corrigent
les hommes les uns par les autres, par ces images de choses qui
leur sont si familières, et dont néanmoins ils ne s’avisaient pas
de tirer leur instruction.
Tel est le traité des Caractères des mœurs que nous a laissé
Théophraste. Il l’a puisé dans les Éthiques et dans les grandes
Morales d’Aristote, dont il fut le disciple. Les excellentes défini-
tions que l’on lit au commencement de chaque chapitre sont
établies sur les idées et sur les principes de ce grand philosophe,
et le fond des caractères qui y sont décrits est pris de la même
source. Il est vrai qu’il se les rend propres par l’étendue qu’il
leur donne, et par la satire ingénieuse qu’il en tire contre les vi-
ces des Grecs, et surtout des Athéniens.
Ce livre ne peut guère passer que pour le commencement
d’un plus long ouvrage que Théophraste avait entrepris. Le pro-
jet de ce philosophe, comme vous le remarquerez dans sa pré-
face, était de traiter de toutes les vertus et de tous les vices ; et
comme il assure lui-même dans cet endroit qu’il commence un
si grand dessein à l’âge de quatre-vingt-dix-neuf ans, il y a appa-
rence qu’une prompte mort l’empêcha de le conduire à sa per-
fection. J’avoue que l’opinion commune a toujours été qu’il
avait poussé sa vie au delà de cent ans, et saint Jérôme, dans
une lettre qu’il écrit à Népotien, assure qu’il est mort à cent sept
ans accomplis : de sorte que je ne doute point qu’il n’y ait eu une
ancienne erreur, ou dans les chiffres grecs qui ont servi de règle
à Diogène Laërce, qui ne le fait vivre que quatre-vingt-quinze

– 8 –
années, ou dans les premiers manuscrits qui ont été faits de cet
historien, s’il est vrai d’ailleurs que les quatre-vingt-dix-neuf
ans que cet auteur se donne dans cette préface se lisent égale-
ment dans quatre manuscrits de la bibliothèque Palatine, où
l’on a aussi trouvé les cinq derniers chapitres des Caractères de
Théophraste qui manquaient aux anciennes impressions, et où
l’on a vu deux titres, l’un : du Goût qu’on a pour les vicieux, et
l’autre : du Gain sordide, qui sont seuls et dénués de leurs cha-
pitres.
Ainsi cet ouvrage n’est peut-être même qu’un simple frag-
ment, mais cependant un reste précieux de l’antiquité, et un
monument de la vivacité de l’esprit et du jugement ferme et so-
lide de ce philosophe dans un âge si avancé. En effet, il a tou-
jours été lu comme un chef-d’œuvre dans son genre : il ne se
voit rien où le goût attique se fasse mieux remarquer et où
l’élégance grecque éclate davantage ; on l’a appelé un livre d’or.
Les savants, faisant attention à la diversité des mœurs qui y sont
traitées et à la manière naïve dont tous les caractères y sont ex-
primés, et la comparant d’ailleurs avec celle du poète Ménandre,
disciple de Théophraste, et qui servit ensuite de modèle à Té-
rence, qu’on a dans nos jours si heureusement imité, ne peuvent
s’empêcher de reconnaître dans ce petit ouvrage la première
source de tout le comique : je dis de celui qui est épuré des poin-
tes, des obscénités, des équivoques, qui est pris dans la nature,
qui fait rire les sages et les vertueux.
Mais peut-être que pour relever le mérite de ce traité des
Caractères et en inspirer la lecture, il ne sera pas inutile de dire
quelque chose de celui de leur auteur. Il était d’Érasme, ville de
Lesbos, fils d’un foulon ; il eut pour premier maître dans son
pays un certain Leucippe, qui était de la même ville que lui ; de
là il passa à l’école de Platon, et s’arrêta ensuite à celle
d’Aristote, où il se distingua entre tous ses disciples. Ce nouveau
maître, charmé de la facilité de son esprit et de la douceur de
son élocution, lui changea son nom, qui était Tyrtame, en celui

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d’Euphraste, qui signifie celui qui parle bien ; et ce nom ne ré-
pondant point assez à la haute estime qu’il avait de la beauté de
son génie et de ses expressions, il l’appela Théophraste, c’est-à-
dire un homme dont le langage est divin. Et il semble que Cicé-
ron ait entré dans les sentiments de ce philosophe, lorsque dans
le livre qu’il intitule Brutus ou des Orateurs illustres, il parle
ainsi : « Qui est plus fécond et plus abondant que Platon ? plus
solide et plus ferme qu’Aristote ? plus agréable et plus doux que
Théophraste ? » Et dans quelques-unes de ses épîtres à Atticus,
on voit que, parlant du même Théophraste, il l’appelle son ami,
que la lecture de ses livres lui était familière, et qu’il en faisait
ses délices.
Aristote disait de lui et de Callisthène, un autre de ses disci-
ples, ce que Platon avait dit la première fois d’Aristote même et
de Xénocrate : que Callisthène était lent à concevoir et avait
l’esprit tardif, et que Théophraste au contraire l’avait si vif, si
perçant, si pénétrant, qu’il comprenait d’abord d’une chose tout
ce qui en pouvait être connu ; que l’un avait besoin d’éperon
pour être excité, et qu’il fallait à l’autre un frein pour le retenir.
Il estimait en celui-ci sur toutes choses un caractère de dou-
ceur qui régnait également dans ses mœurs et dans son style.
L’on raconte que les disciples d’Aristote, voyant leur maître
avancé en âge et d’une santé fort affaiblie, le prièrent de leur
nommer son successeur ; que comme il avait deux hommes
dans son école sur qui seuls ce choix pouvait tomber, Méné-
dème le Rhodien, et Théophraste d’Érèse, par un esprit de mé-
nagement pour celui qu’il voulait exclure, il se déclara de cette
manière : il feignit, peu de temps après que ses disciples lui eu-
rent fait cette prière et en leur présence, que le vin dont il faisait
un usage ordinaire lui était nuisible ; il se fit apporter des vins
de Rhodes et de Lesbos ; il goûta de tous les deux, dit qu’ils ne
démentaient point leur terroir, et que chacun dans son genre
était excellent ; que le premier avait de la force, mais que celui
de Lesbos avait plus de douceur et qu’il lui donnait la préfé-

– 10 –
rence. Quoi qu’il en soit de ce fait qu’on lit dans Aulu-Gelle, il
est certain que lorsque Aristote, accusé par Eurymédon, prêtre
de Cérès, d’avoir mal parlé des Dieux, craignant le destin de So-
crate, voulut sortir d’Athènes et se retirer à Chalcis, ville
d’Eubée, il abandonna son école au Lesbien, lui confia ses écrits
à condition de les tenir secrets ; et c’est par Théophraste que
sont venus jusques à nous les ouvrages de ce grand homme.
Son nom devint si célèbre par toute la Grèce que, successeur
d’Aristote, il put compter bientôt dans l’école qu’il lui avait lais-
sée jusques à deux mille disciples. Il excita l’envie de Sophocle,
fils d’Amphiclide, et qui pour lors était préteur : celui-ci, en effet
son ennemi, mais sous prétexte d’une exacte police et
d’empêcher les assemblées, fit une loi qui défendait, sur peine
de la vie, à aucun philosophe d’enseigner dans les écoles. Ils
obéirent ; mais l’année suivante, Philon ayant succédé à Sopho-
cle, qui était sorti de charge, le peuple d’Athènes abrogea cette
loi odieuse que ce dernier avait faite, le condamna à une
amende de cinq talents, rétablit Théophraste et le reste des phi-
losophes.
Plus heureux qu’Aristote, qui avait été contraint de céder à
Eurymédon, il fut sur le point de voir un certain Agnonide puni
comme impie par les Athéniens, seulement à cause qu’il avait
osé l’accuser d’impiété : tant était grande l’affection que ce peu-
ple avait pour lui, et qu’il méritait par sa vertu.
En effet, on lui rend ce témoignage qu’il avait une singulière
prudence, qu’il était zélé pour le bien public, laborieux, offi-
cieux, affable, bienfaisant. Ainsi, au rapport de Plutarque, lors-
que Érèse fut accablée de tyrans qui avaient usurpé la domina-
tion de leur pays, il se joignit à Phidias, son compatriote, contri-
bua avec lui de ses biens pour armer les bannis, qui rentrèrent
dans leur ville, en chassèrent les traîtres, et rendirent à toute
l’île de Lesbos sa liberté.

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Tant de rares qualités ne lui acquirent pas seulement la
bienveillance du peuple, mais encore l’estime et la familiarité
des rois. Il fut ami de Cassandre, qui avait succédé à Aridée,
frère d’Alexandre le Grand, au royaume de Macédoine ; et Pto-
lomée, fils de Lagus et premier roi d’Égypte, entretint toujours
un commerce étroit avec ce philosophe. Il mourut enfin accablé
d’années et de fatigues, et il cessa tout à la fois de travailler et de
vivre. Toute la Grèce le pleura, et tout le peuple athénien assista
à ses funérailles.
L’on raconte de lui que dans son extrême vieillesse, ne pou-
vant plus marcher à pied, il se faisait porter en litière par la
ville, où il était vu du peuple, à qui il était si cher. L’on dit aussi
que ses disciples, qui entouraient son lit lorsqu’il mourut, lui
ayant demandé s’il n’avait rien à leur recommander, il leur tint
ce discours : « La vie nous séduit, elle nous promet de grands
plaisirs dans la possession de la gloire ; mais à peine com-
mence-t-on à vivre qu’il faut mourir. Il n’y a souvent rien de
plus stérile que l’amour de la réputation. Cependant, mes disci-
ples, contentez-vous : si vous négligez l’estime des hommes,
vous vous épargnez à vous-mêmes de grands travaux ; s’ils ne
rebutent point votre courage, il peut arriver que la gloire sera
votre récompense. Souvenez-vous seulement qu’il y a dans la vie
beaucoup de choses inutiles, et qu’il y en a peu qui mènent à
une fin solide. Ce n’est point à moi à délibérer sur le parti que je
dois prendre, il n’est plus temps : pour vous, qui avez à me sur-
vivre, vous ne sauriez peser trop sûrement ce que vous devez
faire. » Et ce furent là ses dernières paroles.
Cicéron, dans le troisième livre des Tusculanes, dit que
Théophraste mourant se plaignit de la nature, de ce qu’elle avait
accordé aux cerfs et aux corneilles une vie si longue et qui leur
est si inutile, lorsqu’elle n’avait donné aux hommes qu’une vie
très courte, bien qu’il leur importe si fort de vivre longtemps ;
que si l’âge des hommes eût pu s’étendre à un plus grand nom-
bre d’années, il serait arrivé que leur vie aurait été cultivée par

– 12 –
une doctrine universelle, et qu’il n’y aurait eu dans le monde ni
art ni science qui n’eût atteint sa perfection. Et saint Jérôme,
dans l’endroit déjà cité, assure que Théophraste, à l’âge de cent
sept ans, frappé de la maladie dont il mourut, regretta de sortir
de la vie dans un temps où il ne faisait que commencer à être
sage.
Il avait coutume de dire qu’il ne faut pas aimer ses amis
pour les éprouver, mais les éprouver pour les aimer ; que les
amis doivent être communs entre les frères, comme tout est
commun entre les amis ; que l’on devait plutôt se fier à un che-
val sans frein qu’à celui qui parle sans jugement ; que la plus
forte dépense que l’on puisse faire est celle du temps. Il dit un
jour à un homme qui se taisait à table dans un festin : « Si tu es
un habile homme, tu as tort de ne pas parler ; mais s’il n’est pas
ainsi, tu en sais beaucoup. » Voilà quelques-unes de ses maxi-
mes.
Mais si nous parlons de ses ouvrages, ils sont infinis, et
nous n’apprenons pas que nul ancien ait plus écrit que Théo-
phraste. Diogène Laërce fait l’énumération de plus de deux
cents traités différents et sur toutes sortes de sujets qu’il a com-
posés. La plus grande partie s’est perdue par le malheur des
temps, et l’autre se réduit à vingt traités, qui sont recueillis dans
le volume de ses œuvres. L’on y voit neuf livres de l’histoire des
plantes, six livres de leurs causes. Il a écrit des vents, du feu, des
pierres, du miel, des signes du beau temps, des signes de la
pluie, des signes de la tempête, des odeurs, de la sueur, du ver-
tige, de la lassitude, du relâchement des nerfs, de la défaillance,
des poissons qui vivent hors de l’eau, des animaux qui changent
de couleur, des animaux qui naissent subitement, des animaux
sujets à l’envie, des caractères des mœurs. Voilà ce qui nous
reste de ses écrits, entre lesquels ce dernier seul, dont on donne
la traduction, peut répondre non seulement de la beauté de ceux
que l’on vient de déduire, mais encore du mérite d’un nombre
infini d’autres qui ne sont point venus jusqu’à nous.

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Que si quelques-uns se refroidissaient pour cet ouvrage mo-
ral par les choses qu’ils y voient, qui sont du temps auquel il a
été écrit, et qui ne sont point selon leurs mœurs, que peuvent-ils
faire de plus utile et de plus agréable pour eux que de se défaire
de cette prévention pour leurs coutumes et leurs manières, qui,
sans autre discussion, non seulement les leur fait trouver les
meilleures de toutes, mais leur fait presque décider que tout ce
qui n’y est pas conforme est méprisable, et qui les prive, dans la
lecture des livres des anciens, du plaisir et de l’instruction qu’ils
en doivent attendre ?
Nous, qui sommes si modernes, serons anciens dans quel-
ques siècles. Alors l’histoire du nôtre fera goûter à la postérité la
vénalité des charges, c’est-à-dire le pouvoir de protéger
l’innocence, de punir le crime, et de faire justice à tout le
monde, acheté à deniers comptants comme une métairie ; la
splendeur des partisans, gens si méprisés chez les Hébreux et
chez les Grecs. L’on entendra parler d’une capitale d’un grand
royaume où il n’y avait ni places publiques, ni bains, ni fontai-
nes, ni amphithéâtres, ni galeries, ni portiques, ni promenoirs,
qui était pourtant une ville merveilleuse. L’on dira que tout le
cours de la vie s’y passait presque à sortir de sa maison pour
aller se renfermer dans celle d’un autre ; que d’honnêtes fem-
mes, qui n’étaient ni marchandes ni hôtelières, avaient leurs
maisons ouvertes à ceux qui payaient pour y entrer ; que l’on
avait à choisir des dés, des cartes et de tous les jeux ; que l’on
mangeait dans ces maisons, et qu’elles étaient commodes à tout
commerce. L’on saura que le peuple ne paraissait dans la ville
que pour y passer avec précipitation : nul entretien, nulle fami-
liarité ; que tout y était farouche et comme alarmé par le bruit
des chars qu’il fallait éviter, et qui s’abandonnaient au milieu
des rues, comme on fait dans une lice pour remporter le prix de
la course. L’on apprendra sans étonnement qu’en pleine paix et
dans une tranquillité publique, des citoyens entraient dans les
temples, allaient voir des femmes, ou visitaient leurs amis avec

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des armes offensives, et qu’il n’y avait presque personne qui
n’eût à son côté de quoi pouvoir d’un seul coup en tuer un autre.
Ou si ceux qui viendront après nous, rebutés par des mœurs si
étranges et si différentes des leurs, se dégoûtent par là de nos
mémoires, de nos poésies, de notre comique et de nos satires,
pouvons-nous ne les pas plaindre par avance de se priver eux-
mêmes, par cette fausse délicatesse, de la lecture de si beaux
ouvrages, si travaillés, si réguliers, et de la connaissance du plus
beau règne dont jamais l’histoire ait été embellie ?
Ayons donc pour les livres des anciens cette même indul-
gence que nous espérons nous-mêmes de la postérité, persuadés
que les hommes n’ont point d’usages ni de coutumes qui soient
de tous les siècles, qu’elles changent avec les temps, que nous
sommes trop éloignés de celles qui ont passé, et trop proches de
celles qui règnent encore, pour être dans la distance qu’il faut
pour faire des unes et des autres un juste discernement. Alors,
ni ce que nous appelons la politesse de nos mœurs, ni la bien-
séance de nos coutumes, ni notre faste, ni notre magnificence ne
nous préviendront pas davantage contre la vie simple des Athé-
niens que contre celle des premiers hommes, grands par eux-
mêmes, et indépendamment de mille choses extérieures qui ont
été depuis inventées pour suppléer peut-être à cette véritable
grandeur qui n’est plus.
La nature se montrait en eux dans toute sa pureté et sa di-
gnité, et n’était point encore souillée par la vanité, par le luxe, et
par la sotte ambition. Un homme n’était honoré sur la terre qu’à
cause de sa force ou de sa vertu ; il n’était point riche par des
charges ou des pensions, mais par son champ, par ses trou-
peaux, par ses enfants et ses serviteurs ; sa nourriture était
saine et naturelle, les fruits de la terre, le lait de ses animaux et
de ses brebis ; ses vêtements simples et uniformes, leurs laines,
leurs toisons ; ses plaisirs innocents, une grande récolte, le ma-
riage de ses enfants, l’union avec ses voisins, la paix dans sa fa-
mille. Rien n’est plus opposé à nos mœurs que toutes ces cho-

– 15 –
ses ; mais l’éloignement des temps nous les fait goûter, ainsi que
la distance des lieux nous fait recevoir tout ce que les diverses
relations ou les livres de voyages nous apprennent des pays
lointains et des nations étrangères.
Ils racontent une religion, une police, une manière de se
nourrir, de s’habiller, de bâtir et de faire la guerre, qu’on ne sa-
vait point, des mœurs que l’on ignorait. Celles qui approchent
des nôtres nous touchent, celles qui s’en éloignent nous éton-
nent ; mais toutes nous amusent. Moins rebutés par la barbarie
des manières et des coutumes de peuples si éloignés,
qu’instruits et même réjouis par leur nouveauté, il nous suffit
que ceux dont il s’agit soient Siamois, Chinois, Nègres ou Abys-
sins.
Or ceux dont Théophraste nous peint les mœurs dans ses
Caractères étaient Athéniens, et nous sommes Français ; et si
nous joignons à la diversité des lieux et du climat le long inter-
valle des temps, et que nous considérions que ce livre a pu être
écrit la dernière année de la CXVe olympiade, trois cent qua-
torze ans avant l’ère chrétienne, et qu’ainsi il y a deux mille ans
accomplis que vivait ce peuple d’Athènes dont il fait la peinture,
nous admirerons de nous y reconnaître nous-mêmes, nos amis,
nos ennemis, ceux avec qui nous vivons, et que cette ressem-
blance avec des hommes séparés par tant de siècles soit si en-
tière. En effet, les hommes n’ont point changé selon le cœur et
selon les passions ; ils sont encore tels qu’ils étaient alors et
qu’ils sont marqués dans Théophraste : vains, dissimulés, flat-
teurs, intéressés, effrontés, importuns, défiants, médisants,
querelleux, superstitieux.
Il est vrai, Athènes était libre ; c’était le centre d’une répu-
blique ; ses citoyens étaient égaux ; ils ne rougissaient point l’un
de l’autre ; ils marchaient presque seuls et à pied dans une ville
propre, paisible et spacieuse, entraient dans les boutiques et
dans les marchés, achetaient eux-mêmes les choses nécessai-

– 16 –
res ; l’émulation d’une cour ne les faisait point sortir d’une vie
commune ; ils réservaient leurs esclaves pour les bains, pour les
repas, pour le service intérieur des maisons, pour les voyages ;
ils passaient une partie de leur vie dans les places, dans les tem-
ples, aux amphithéâtres, sur un port, sous des portiques, et au
milieu d’une ville dont ils étaient également les maîtres. Là le
peuple s’assemblait pour délibérer des affaires publiques ; ici il
s’entretenait avec les étrangers ; ailleurs les philosophes tantôt
enseignaient leur doctrine, tantôt conféraient avec leurs disci-
ples. Ces lieux étaient tout à la fois la scène des plaisirs et des
affaires. Il y avait dans ces mœurs quelque chose de simple et de
populaire, et qui ressemble peu aux nôtres, je l’avoue ; mais ce-
pendant quels hommes en général que les Athéniens, et quelle
ville qu’Athènes ! quelles lois ! quelle police ! quelle valeur !
quelle discipline ! quelle perfection dans toutes les sciences et
dans tous les arts ! mais quelle politesse dans le commerce or-
dinaire et dans le langage ! Théophraste, le même Théophraste
dont l’on vient de dire de si grandes choses, ce parleur agréable,
cet homme qui s’exprimait divinement, fut reconnu étranger et
appelé de ce nom par une simple femme de qui il achetait des
herbes au marché, et qui reconnut, par je ne sais quoi d’attique
qui lui manquait et que les Romains ont depuis appelé urbanité,
qu’il n’était pas Athénien ; et Cicéron rapporte que ce grand
personnage demeura étonné de voir qu’ayant vieilli dans Athè-
nes, possédant si parfaitement le langage attique et en ayant
acquis l’accent par une habitude de tant d’années, il ne s’était pu
donner ce que le simple peuple avait naturellement et sans nulle
peine. Que si l’on ne laisse pas de lire quelquefois, dans ce traité
des Caractères, de certaines mœurs qu’on ne peut excuser et qui
nous paraissent ridicules, il faut se souvenir qu’elles ont paru
telles à Théophraste, qu’il les a regardées comme des vices dont
il a fait une peinture naïve, qui fit honte aux Athéniens et qui
servit à les corriger.
Enfin, dans l’esprit de contenter ceux qui reçoivent froide-
ment tout ce qui appartient aux étrangers et aux anciens, et qui

– 17 –
n’estiment que leurs mœurs, on les ajoute à cet ouvrage. L’on a
cru pouvoir se dispenser de suivre le projet de ce philosophe,
soit parce qu’il est toujours pernicieux de poursuivre le travail
d’autrui, surtout si c’est d’un ancien ou d’un auteur d’une
grande réputation ; soit encore parce que cette unique figure
qu’on appelle description ou énumération, employée avec tant
de succès dans ces vingt-huit chapitres des Caractères, pourrait
en avoir un beaucoup moindre, si elle était traitée par un génie
fort inférieur à celui de Théophraste.
Au contraire, se ressouvenant que, parmi le grand nombre
des traités de ce philosophe rapportés par Diogène Laërce, il
s’en trouve un sous le titre de Proverbes, c’est-à-dire de pièces
détachées, comme des réflexions ou des remarques, que le pre-
mier et le plus grand livre de morale qui ait été fait porte ce
même nom dans les divines Écritures, on s’est trouvé excité par
de si grands modèles à suivre selon ses forces une semblable
manière d’écrire des mœurs ; et l’on n’a point été détourné de
son entreprise par deux ouvrages de morale qui sont dans les
mains de tout le monde, et d’où, faute d’attention ou par un es-
prit de critique, quelques-uns pourraient penser que ces remar-
ques sont imitées.
L’un, par l’engagement de son auteur, fait servir la méta-
physique à la religion, fait connaître l’âme, ses passions, ses vi-
ces, traite les grands et les sérieux motifs pour conduire à la ver-
tu, et veut rendre l’homme chrétien. L’autre, qui est la produc-
tion d’un esprit instruit par le commerce du monde et dont la
délicatesse était égale à la pénétration, observant que l’amour-
propre est dans l’homme la cause de tous ses faibles, l’attaque
sans relâche, quelque part où il le trouve ; et cette unique pen-
sée, comme multipliée en mille manières différentes, a toujours,
par le choix des mots et par la variété de l’expression, la grâce
de la nouveauté.

– 18 –
L’on ne suit aucune de ces routes dans l’ouvrage qui est
joint à la traduction des Caractères ; il est tout différent des
deux autres que je viens de toucher : moins sublime que le pre-
mier et moins délicat que le second, il ne tend qu’à rendre
l’homme raisonnable, mais par des voies simples et communes,
et en l’examinant indifféremment, sans beaucoup de méthode et
selon que les divers chapitres y conduisent, par les âges, les
sexes et les conditions, et par les vices, les faibles et le ridicule
qui y sont attachés.
L’on s’est plus appliqué aux vices de l’esprit, aux replis du
cœur et à tout l’intérieur de l’homme que n’a fait Théophraste ;
et l’on peut dire que, comme ses Caractères, par mille choses
extérieures qu’ils font remarquer dans l’homme, par ses actions,
ses paroles et ses démarches, apprennent quel est son fond, et
font remonter jusques à la source de son dérèglement, tout au
contraire, les nouveaux Caractères, déployant d’abord les pen-
sées, les sentiments et les mouvements des hommes, décou-
vrent le principe de leur malice et de leurs faiblesses, font que
l’on prévoit aisément tout ce qu’ils sont capables de dire ou de
faire, et qu’on ne s’étonne plus de mille actions vicieuses ou fri-
voles dont leur vie est toute remplie.
Il faut avouer que sur les titres de ces deux ouvrages
l’embarras s’est trouvé presque égal. Pour ceux qui partagent le
dernier, s’ils ne plaisent point assez, l’on permet d’en suppléer
d’autres ; mais à l’égard des titres des Caractères de Théo-
phraste, la même liberté n’est pas accordée, parce qu’on n’est
point maître du bien d’autrui. Il a fallu suivre l’esprit de
l’auteur, et les traduire selon le sens le plus proche de la diction
grecque, et en même temps selon la plus exacte conformité avec
leurs chapitres ; ce qui n’est pas une chose facile, parce que sou-
vent la signification d’un terme grec, traduit en français mot
pour mot, n’est plus la même dans notre langue : par exemple,
ironie est chez nous une raillerie dans la conversation, ou une
figure de rhétorique, et chez Théophraste c’est quelque chose

– 19 –
entre la fourberie et la dissimulation, qui n’est pourtant ni l’un
ni l’autre, mais précisément ce qui est décrit dans le premier
chapitre.
Et d’ailleurs les Grecs ont quelquefois deux ou trois termes
assez différents pour exprimer des choses qui le sont aussi et
que nous ne saurions guère rendre que par un seul mot : cette
pauvreté embarrasse. En effet, l’on remarque dans cet ouvrage
grec trois espèces d’avarice, deux sortes d’importuns, des flat-
teurs de deux manières, et autant de grands parleurs : de sorte
que les caractères de ces personnes semblent rentrer les uns
dans les autres, au désavantage du titre ; ils ne sont pas aussi
toujours suivis et parfaitement conformes, parce que Théo-
phraste, emporté quelquefois par le dessein qu’il a de faire des
portraits, se trouve déterminé à ces changements par le carac-
tère et les mœurs du personnage qu’il peint ou dont il fait la sa-
tire.
Les définitions qui sont au commencement de chaque cha-
pitre ont eu leurs difficultés. Elles sont courtes et concises dans
Théophraste, selon la forme du grec et le style d’Aristote, qui lui
en a fourni les premières idées : on les a étendues dans la tra-
duction pour les rendre intelligibles. Il se lit aussi dans ce traité
des phrases qui ne sont pas achevées et qui forment un sens im-
parfait, auquel il a été facile de suppléer le véritable ; il s’y
trouve de différentes leçons, quelques endroits tout à fait inter-
rompus, et qui pouvaient recevoir diverses explications ; et pour
ne point s’égarer dans ces doutes, on a suivi les meilleurs inter-
prètes.
Enfin, comme cet ouvrage n’est qu’une simple instruction
sur les mœurs des hommes, et qu’il vise moins à les rendre sa-
vants qu’à les rendre sages, l’on s’est trouvé exempt de le char-
ger de longues et curieuses observations, ou de doctes commen-
taires qui rendissent un compte exact de l’antiquité. L’on s’est
contenté de mettre de petites notes à côté de certains endroits

– 20 –
que l’on a cru le mériter, afin que nuls de ceux qui ont de la jus-
tesse, de la vivacité, et à qui il ne manque que d’avoir lu beau-
coup, ne se reprochent pas même ce petit défaut, ne puissent
être arrêtés dans la lecture des Caractères et douter un moment
du sens de Théophraste.

– 21 –
Les caractères de Théophraste1
J’ai admiré souvent, et j’avoue que je ne puis encore com-
prendre, quelque sérieuse réflexion que je fasse, pourquoi toute
la Grèce, étant placée sous un même ciel, et les Grecs nourris et
élevés de la même manière, il se trouve néanmoins si peu de
ressemblance dans leurs mœurs. Puis donc, mon cher Polyclès,
qu’à l’âge de quatre-vingt-dix neuf ans où je me trouve, j’ai assez
vécu pour connaître les hommes ; que j’ai vu d’ailleurs, pendant
le cours de ma vie, toutes sortes de personnes et de divers tem-
péraments, et que je me suis toujours attaché à étudier les
hommes vertueux, comme ceux qui n’étaient connus que par
leurs vices, il semble que j’ai dû marquer les caractères des uns
et des autres, et ne me pas contenter de peindre les Grecs en
général, mais même de toucher ce qui est personnel, et ce que
plusieurs d’entre eux paraissent avoir de plus familier. J’espère,
mon cher Polyclès, que cet ouvrage sera utile à ceux qui vien-
dront après nous : il leur tracera des modèles qu’ils pourront
suivre ; il leur apprendra à faire le discernement de ceux avec
qui ils doivent lier quelque commerce, et dont l’émulation les
portera à imiter leur sagesse et leurs vertus. Ainsi je vais entrer
en matière : c’est à vous de pénétrer dans mon sens, et
d’examiner avec attention si la vérité se trouve dans mes paro-
les ; et sans faire une plus longue préface, je parlerai d’abord de
la dissimulation, je définirai ce vice, je dirai ce que c’est qu’un
homme dissimulé, je décrirai ses mœurs, et je traiterai ensuite
des autres passions, suivant le projet que j’en ai fait.
1 Traduits du grec

– 22 –
De la dissimulation
La dissimulation n’est pas aisée à bien définir : si l’on se
contente d’en faire une simple description, l’on peut dire que
c’est un certain art de composer ses paroles et ses actions pour
une mauvaise fin. Un homme dissimulé se comporte de cette
manière : il aborde ses ennemis, leur parle, et leur fait croire par
cette démarche qu’il ne les hait point ; il loue ouvertement et en
leur présence ceux à qui il dresse de secrètes embûches, et il
s’afflige avec eux s’il leur est arrivé quelque disgrâce ; il semble
pardonner les discours offensants que l’on lui tient ; il récite
froidement les plus horribles choses que l’on lui aura dites
contre sa réputation, et il emploie les paroles les plus flatteuses
pour adoucir ceux qui se plaignent de lui, et qui sont aigris par
les injures qu’ils en ont reçues. S’il arrive que quelqu’un l’aborde
avec empressement, il feint des affaires, et lui dit de revenir une
autre fois. Il cache soigneusement tout ce qu’il fait ; et à
l’entendre parler, on croirait toujours qu’il délibère. Il ne parle
point indifféremment ; il a ses raisons pour dire tantôt qu’il ne
fait que revenir de la campagne, tantôt qu’il est arrivé à la ville
fort tard, et quelquefois qu’il est languissant, ou qu’il a une
mauvaise santé. Il dit à celui qui lui emprunte de l’argent à inté-
rêt, ou qui le prie de contribuer de sa part à une somme que ses
amis consentent de lui prêter, qu’il ne vend rien, qu’il ne s’est
jamais vu si dénué d’argent ; pendant qu’il dit aux autres que le
commerce va le mieux du monde, quoique en effet il ne vende
rien. Souvent, après avoir écouté ce que l’on lui a dit, il veut
faire croire qu’il n’y a pas eu la moindre attention ; il feint de
n’avoir pas aperçu les choses où il vient de jeter les yeux, ou s’il
est convenu d’un fait, de ne s’en plus souvenir. Il n’a pour ceux
qui lui parlent d’affaire que cette seule réponse : « J’y pense-
rai. » Il sait de certaines choses, il en ignore d’autres, il est saisi
d’admiration, d’autres fois il aura pensé comme vous sur cet
événement, et cela selon ses différents intérêts. Son langage le
plus ordinaire est celui-ci : « Je n’en crois rien, je ne comprends

– 23 –
pas que cela puisse être, je ne sais où j’en suis » ; ou bien : « Il
me semble que je ne suis pas moi-même » ; et ensuite : « Ce
n’est pas ainsi qu’il me l’a fait entendre ; voilà une chose mer-
veilleuse et qui passe toute créance ; contez cela à d’autres ;
dois-je vous croire ? ou me persuaderai-je qu’il m’ait dit la véri-
té ? », paroles doubles et artificieuses, dont il faut se défier
comme de ce qu’il y a au monde de plus pernicieux. Ces maniè-
res d’agir ne partent point d’une âme simple et droite, mais
d’une mauvaise volonté, ou d’un homme qui veut nuire ; le ve-
nin des aspics est moins à craindre.
De la flatterie
La flatterie est un commerce honteux qui n’est utile qu’au
flatteur. Si un flatteur se promène avec quelqu’un dans la place :
« Remarquez-vous, lui dit-il, comme tout le monde a les yeux
sur vous ? cela n’arrive qu’à vous seul. Hier il fut bien parlé de
vous, et l’on ne tarissait point sur vos louanges : nous nous
trouvâmes plus de trente personnes dans un endroit du Porti-
que ; et comme par la suite du discours l’on vint à tomber sur
celui que l’on devait estimer le plus homme de bien de la ville,
tous d’une commune voix vous nommèrent, et il n’y en eut pas
un seul qui vous refusât ses suffrages. » Il lui dit mille choses de
cette nature. Il affecte d’apercevoir le moindre duvet qui se sera
attaché à votre habit, de le prendre et de le souffler à terre. Si
par hasard le vent a fait voler quelques petites pailles sur votre
barbe ou sur vos cheveux, il prend soin de vous les ôter ; et vous
souriant : « Il est merveilleux, dit-il, combien vous êtes blanchi
depuis deux jours que je ne vous ai pas vu » ; et il ajoute : « Voi-
là encore, pour un homme de votre âge, assez de cheveux
noirs. » Si celui qu’il veut flatter prend la parole, il impose si-
lence à tous ceux qui se trouvent présents, et il les force
d’approuver aveuglément tout ce qu’il avance, et dès qu’il a ces-
sé de parler, il se récrie : « Cela est dit le mieux du monde, rien

– 24 –
n’est plus heureusement rencontré. » D’autres fois, s’il lui arrive
de faire à quelqu’un une raillerie froide, il ne manque pas de lui
applaudir, d’entrer dans cette mauvaise plaisanterie ; et quoi-
qu’il n’ait nulle envie de rire, il porte à sa bouche l’un des bouts
de son manteau, comme s’il ne pouvait se contenir et qu’il vou-
lût s’empêcher d’éclater ; et s’il l’accompagne lorsqu’il marche
par la ville, il dit à ceux qu’il rencontre dans son chemin de
s’arrêter jusqu’à ce qu’il soit passé. Il achète des fruits, et les
porte chez ce citoyen ; il les donne à ses enfants en sa présence ;
il les baise, il les caresse : « Voilà, dit-il, de jolis enfants et di-
gnes d’un tel père. » S’il sort de sa maison, il le suit ; s’il entre
dans une boutique pour essayer des souliers, il lui dit : « Votre
pied est mieux fait que cela. » Il l’accompagne ensuite chez ses
amis, ou plutôt il entre le premier dans leur maison, et leur dit :
« Un tel me suit et vient vous rendre visite » ; et retournant sur
ses pas : « Je vous ai annoncé, dit-il, et l’on se fait un grand
honneur de vous recevoir. » Le flatteur se met à tout sans hési-
ter, se mêle des choses les plus viles et qui ne conviennent qu’à
des femmes. S’il est invité à souper, il est le premier des conviés
à louer le vin ; assis à table le plus proche de celui qui fait le re-
pas, il lui répète souvent : « En vérité, vous faites une chère dé-
licate » ; et montrant aux autres l’un des mets qu’il soulève du
plat : « Cela s’appelle, dit-il, un morceau friand. » Il a soin de lui
demander s’il a froid, s’il ne voudrait point une autre robe ; et il
s’empresse de le mieux couvrir. Il lui parle sans cesse à l’oreille ;
et si quelqu’un de la compagnie l’interroge, il lui répond négli-
gemment et sans le regarder, n’ayant des yeux que pour un seul.
Il ne faut pas croire qu’au théâtre il oublie d’arracher des car-
reaux des mains du valet qui les distribue, pour les porter à sa
place, et l’y faire asseoir plus mollement. J’ai dû dire aussi
qu’avant qu’il sorte de sa maison, il en loue l’architecture, se
récrie sur toutes choses, dit que les jardins sont bien plantés ; et
s’il aperçoit quelque part le portrait du maître, où il soit extrê-
mement flatté, il est touché de voir combien il lui ressemble, et
il l’admire comme un chef-d’œuvre. En un mot, le flatteur ne dit
rien et ne fait rien au hasard ; mais il rapporte toutes ses paroles

– 25 –
et toutes ses actions au dessein qu’il a de plaire à quelqu’un et
d’acquérir ses bonnes grâces.
De l’impertinent ou du diseur de rien
La sotte envie de discourir vient d’une habitude qu’on a
contractée de parler beaucoup et sans réflexion. Un homme qui
veut parler, se trouvant assis proche d’une personne qu’il n’a
jamais vue et qu’il ne connaît point, entre d’abord en matière,
l’entretient de sa femme et lui fait son éloge, lui conte son
songe ; lui fait un long détail d’un repas où il s’est trouvé, sans
oublier le moindre mets ni un seul service. Il s’échauffe ensuite
dans la conversation, déclame contre le temps présent, et sou-
tient que les hommes qui vivent présentement ne valent point
leurs pères. De là il se jette sur ce qui se débite au marché, sur la
cherté du blé, sur le grand nombre d’étrangers qui sont dans la
ville ; il dit qu’au printemps, où commencent les Bacchanales, la
mer devient navigable ; qu’un peu de pluie serait utile aux biens
de la terre, et ferait espérer une bonne récolte ; qu’il cultivera
son champ l’année prochaine, et qu’il le mettra en valeur ; que
le siècle est dur, et qu’on a bien de la peine à vivre. Il apprend à
cet inconnu que c’est Damippe qui a fait brûler la plus belle tor-
che devant l’autel de Cérès à la fête des Mystères, il lui demande
combien de colonnes soutiennent le théâtre de la musique, quel
est le quantième du mois ; il lui dit qu’il a eu la veille une indi-
gestion ; et si cet homme à qui il parle a la patience de l’écouter,
il ne partira pas d’auprès de lui : il lui annoncera comme une
chose nouvelle que les Mystères se célèbrent dans le mois
d’août, les Apaturies au mois d’octobre ; et à la campagne, dans
le mois de décembre, les Bacchanales. Il n’y a avec de si grands
causeurs qu’un parti à prendre, qui est de fuir, si l’on veut du
moins éviter la fièvre ; car quel moyen de pouvoir tenir contre
des gens qui ne savent pas discerner ni votre loisir ni le temps
de vos affaires ?

– 26 –
De la rusticité
Il semble que la rusticité n’est autre chose qu’une ignorance
grossière des bienséances. L’on voit en effet des gens rustiques
et sans réflexion sortir un jour de médecine, et se trouver en cet
état dans un lieu public parmi le monde ; ne pas faire la diffé-
rence de l’odeur forte du thym ou de la marjolaine d’avec les
parfums les plus délicieux ; être chaussés large et grossière-
ment ; parler haut et ne pouvoir se réduire à un ton de voix mo-
déré ; ne se pas fier à leurs amis sur les moindres affaires, pen-
dant qu’ils s’en entretiennent avec leurs domestiques, jusques à
rendre compte à leurs moindres valets de ce qui aura été dit
dans une assemblée publique. On les voit assis, leur robe relevée
jusqu’aux genoux et d’une manière indécente. Il ne leur arrive
pas en toute leur vie de rien admirer, ni de paraître surpris des
choses les plus extraordinaires que l’on rencontre sur les che-
mins ; mais si c’est un bœuf, un âne, ou un vieux bouc, alors ils
s’arrêtent et ne se lassent point de les contempler. Si quelque-
fois ils entrent dans leur cuisine, ils mangent avidement tout ce
qu’ils y trouvent, boivent tout d’une haleine une grande tasse de
vin pur ; ils se cachent pour cela de leur servante, avec qui
d’ailleurs ils vont au moulin, et entrent dans les plus petits dé-
tails du domestique. Ils interrompent leur souper, et se lèvent
pour donner une poignée d’herbes aux bêtes de charrue qu’ils
ont dans leurs étables. Heurte-t-on à leur porte pendant qu’ils
dînent, ils sont attentifs et curieux. Vous remarquez toujours
proche de leur table un gros chien de cour, qu’ils appellent à
eux, qu’ils empoignent par la gueule, en disant : « Voilà celui
qui garde la place, qui prend soin de la maison et de ceux qui
sont dedans. » Ces gens, épineux dans les payements qu’on leur
fait, rebutent un grand nombre de pièces qu’ils croient légères,
ou qui ne brillent pas assez à leurs yeux, et qu’on est obligé de
leur changer. Ils sont occupés pendant la nuit d’une charrue,

– 27 –
d’un sac, d’une faux, d’une corbeille, et ils rêvent à qui ils ont
prêté ces ustensiles ; et lorsqu’ils marchent par la ville : « Com-
bien vaut, demandent-ils aux premiers qu’ils rencontrent, le
poisson salé ? Les fourrures se vendent-elles bien ? N’est-ce pas
aujourd’hui que les jeux nous ramènent une nouvelle lune ? »
D’autres fois, ne sachant que dire, ils vous apprennent qu’ils
vont se faire raser, et qu’ils ne sortent que pour cela. Ce sont ces
mêmes personnes que l’on entend chanter dans le bain, qui
mettent des clous à leurs souliers, et qui, se trouvant tout portés
devant la boutique d’Archias, achètent eux-mêmes des viandes
salées, et les apportent à la main en pleine rue.
Du complaisant
Pour faire une définition un peu exacte de cette affectation
que quelques-uns ont de plaire à tout le monde, il faut dire que
c’est une manière de vivre où l’on cherche beaucoup moins ce
qui est vertueux et honnête que ce qui est agréable. Celui qui a
cette passion, d’aussi loin qu’il aperçoit un homme dans la
place, le salue en s’écriant : « Voilà ce qu’on appelle un homme
de bien ! », l’aborde, l’admire sur les moindres choses, le retient
avec ses deux mains, de peur qu’il ne lui échappe ; et après avoir
fait quelques pas avec lui, il lui demande avec empressement
quel jour on pourra le voir, et enfin ne s’en sépare qu’en lui
donnant mille éloges. Si quelqu’un le choisit pour arbitre dans
un procès, il ne doit pas attendre de lui qu’il lui soit plus favora-
ble qu’à son adversaire : comme il veut plaire à tous deux, il les
ménagera également. C’est dans cette vue que, pour se concilier
tous les étrangers qui sont dans la ville, il leur dit quelquefois
qu’il leur trouve plus de raison et d’équité que dans ses conci-
toyens. S’il est prié d’un repas, il demande en entrant à celui qui
l’a convié où sont ses enfants ; et dès qu’ils paraissent, il se ré-
crie sur la ressemblance qu’ils ont avec leur père, et que deux
figues ne se ressemblent pas mieux ; il les fait approcher de lui,

– 28 –
il les baise, et, les ayant fait asseoir à ses deux côtés, il badine
avec eux : « À qui est, dit-il, la petite bouteille ? À qui est la jolie
cognée ? » Il les prend ensuite sur lui, et les laisse dormir sur
son estomac, quoiqu’il en soit incommodé. Celui enfin qui veut
plaire se fait raser souvent, a un fort grand soin de ses dents,
change tous les jours d’habits, et les quitte presque tout neufs ;
il ne sort point en public qu’il ne soit parfumé ; on ne le voit
guère dans les salles publiques qu’auprès des comptoirs des
banquiers ; et dans les écoles, qu’aux endroits seulement où
s’exercent les jeunes gens ; et au théâtre, les jours de spectacle,
que dans les meilleures places et tout proche des préteurs. Ces
gens encore n’achètent jamais rien pour eux ; mais ils envoient à
Byzance toute sorte de bijoux précieux, des chiens de Sparte à
Gyzique, et à Rhodes l’excellent miel du mont Hymette ; et ils
prennent soin que toute la ville soit informée qu’ils font ces em-
plettes. Leur maison est toujours remplie de mille choses
curieuses qui font plaisir à voir, ou que l’on peut donner,
comme des singes et des satyres, qu’ils savent nourrir, des pi-
geons de Sicile, des dés qu’ils font faire d’os de chèvre, des fioles
pour des parfums, des cannes torses que l’on fait à Sparte, et des
tapis de Perse à personnages. Ils ont chez eux jusques à un jeu
de paume, et une arène propre à s’exercer à la lutte ; et s’ils se
promènent par la ville et qu’ils rencontrent en leur chemin des
philosophes, des sophistes, des escrimeurs ou des musiciens, ils
leur offrent leur maison pour s’y exercer chacun dans son art
indifféremment : ils se trouvent présents à ces exercices ; et se
mêlant avec ceux qui viennent là pour regarder : « À qui croyez-
vous qu’appartienne une si belle maison et cette arène si com-
mode ? Vous voyez, ajoutent-ils en leur montrant quelque
homme puissant de la ville, celui qui en est le maître et qui en
peut disposer. »

– 29 –
De l’image d’un coquin
Un coquin est celui à qui les choses les plus honteuses ne
coûtent rien à dire ou à faire, qui jure volontiers et fait des ser-
ments en justice autant que l’on lui en demande, qui est perdu
de réputation, que l’on outrage impunément, qui est un chica-
neur de profession, un effronté, et qui se mêle de toutes sortes
d’affaires. Un homme de ce caractère entre sans masque dans
une danse comique ; et même sans être ivre ; et de sang-froid, il
se distingue dans la danse la plus obscène par les postures les
plus indécentes. C’est lui qui, dans ces lieux où l’on voit des
prestiges, s’ingère de recueillir l’argent de chacun des specta-
teurs, et qui fait querelle à ceux qui, étant entrés par billets,
croient ne devoir rien payer. Il est d’ailleurs de tous métiers ;
tantôt il tient une taverne, tantôt il est suppôt de quelque lieu
infâme, une autre fois partisan : il n’y a point de sale commerce
où il ne soit capable d’entrer ; vous le verrez aujourd’hui crieur
public, demain cuisinier ou brelandier : tout lui est propre. S’il a
une mère, il la laisse mourir de faim. Il est sujet au larcin, et à se
voir traîner par la ville dans une prison, sa demeure ordinaire,
et où il passe une partie de sa vie. Ce sont ces sortes de gens que
l’on voit se faire entourer du peuple, appeler ceux qui passent et
se plaindre à eux avec une voix forte et enrouée, insulter ceux
qui les contredisent : les uns fendent la presse pour les voir,
pendant que les autres, contents de les avoir vus, se dégagent et
poursuivent leur chemin sans vouloir les écouter ; mais ces ef-
frontés continuent de parler : ils disent à celui-ci le commence-
ment d’un fait, quelque mot à cet autre ; à peine peut-on tirer
d’eux la moindre partie de ce dont il s’agit ; et vous remarquerez
qu’ils choisissent pour cela des jours d’assemblée publique, où il
y a un grand concours de monde, qui se trouve le témoin de leur
insolence. Toujours accablés de procès, que l’on intente contre
eux ou qu’ils ont intentés à d’autres, de ceux dont ils se délivrent
par de faux serments comme de ceux qui les obligent de compa-
raître, ils n’oublient jamais de porter leur boîte dans leur sein, et

– 30 –
une liasse de papiers entre leurs mains. Vous les voyez dominer
parmi de vils praticiens, à qui ils prêtent à usure, retirant cha-
que jour une obole et demie de chaque drachme ; fréquenter les
tavernes, parcourir les lieux où l’on débite le poisson frais ou
salé, et consumer ainsi en bonne chère tout le profit qu’ils tirent
de cette espèce de trafic. En un mot, ils sont querelleux et diffi-
ciles, ont sans cesse la bouche ouverte à la calomnie, ont une
voix étourdissante, et qu’ils font retentir dans les marchés et
dans les boutiques.
Du grand parleur
Ce que quelques-uns appellent babil est proprement une in-
tempérance de langue qui ne permet pas à un homme de se
taire. « Vous ne contez pas la chose comme elle est, dira quel-
qu’un de ces grands parleurs à quiconque veut l’entretenir de
quelque affaire que ce soit : j’ai tout su, et si vous vous donnez la
patience de m’écouter, je vous apprendrai tout » ; et si cet autre
continue de parler : « Vous avez déjà dit cela ; songez, poursuit-
il, à ne rien oublier. Fort bien ; cela est ainsi, car vous m’avez
heureusement remis dans le fait : voyez ce que c’est que de
s’entendre les uns les autres » ; et ensuite : « Mais que veux-je
dire ? Ah ! j’oubliais une chose ! oui, c’est cela même, et je vou-
lais voir si vous tomberiez juste dans tout ce que j’en ai appris. »
C’est par de telles ou semblables interruptions qu’il ne donne
pas de loisir à celui qui lui parle de respirer ; et lorsqu’il a
comme assassiné de son babil chacun de ceux qui ont voulu lier
avec lui quelque entretien, il va se jeter dans un cercle de per-
sonnes graves qui traitent ensemble de choses sérieuses, et les
met en fuite. De là il entre dans les écoles publiques et dans les
lieux des exercices, où il amuse les maîtres par de vains dis-
cours, et empêche la jeunesse de profiter de leurs leçons. S’il
échappe à quelqu’un de dire : « Je m’en vais », celui-ci se met à
le suivre, et il ne l’abandonne point qu’il ne l’ait remis jusque

– 31 –
dans sa maison. Si par hasard il a appris ce qui aura été dit dans
une assemblée de ville, il court dans le même temps le divul-
guer. Il s’étend merveilleusement sur la fameuse bataille qui
s’est donnée sous le gouvernement de l’orateur Aristophon,
comme sur le combat célèbre que ceux de Lacédémone ont livré
aux Athéniens sous la conduite de Lysandre. Il raconte une au-
tre fois quels applaudissements a eus un discours qu’il a fait
dans le public, en répète une grande partie, mêle dans ce récit
ennuyeux des invectives contre le peuple, pendant que de ceux
qui l’écoutent les uns s’endorment, les autres le quittent, et que
nul ne se ressouvient d’un seul mot qu’il aura dit. Un grand cau-
seur, en un mot, s’il est sur les tribunaux, ne laisse pas la liberté
de juger ; il ne permet pas que l’on mange à table ; et s’il se
trouve au théâtre, il empêche non seulement d’entendre, mais
même de voir les acteurs. On lui fait avouer ingénument qu’il ne
lui est pas possible de se taire, qu’il faut que sa langue se remue
dans son palais comme le poisson dans l’eau, et que quand on
l’accuserait d’être plus babillard qu’une hirondelle, il faut qu’il
parle : aussi écoute-t-il froidement toutes les railleries que l’on
fait de lui sur ce sujet ; et jusques à ses propres enfants, s’ils
commencent à s’abandonner au sommeil : « Faites-nous, lui
disent-ils, un conte qui achève de nous endormir. »
Du débit des nouvelles
Un nouvelliste ou un conteur de fables est un homme qui
arrange, selon son caprice, des discours et des faits remplis de
fausseté ; qui, lorsqu’il rencontre l’un de ses amis, compose son
visage, et lui souriant : « D’où venez-vous ainsi ? lui dit-il ; que
nous direz-vous de bon ? n’y a-t-il rien de nouveau ? » Et conti-
nuant de l’interroger : « Quoi donc ? n’y a-t-il aucune nouvelle ?
cependant il y a des choses étonnantes à raconter. » Et sans lui
donner le loisir de lui répondre : « Que dites-vous donc ? pour-
suit-il ; n’avez-vous rien entendu par la ville ? Je vois bien que

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vous ne savez rien, et que je vais vous régaler de grandes nou-
veautés. » Alors, ou c’est un soldat, ou le fils d’Astée le joueur de
flûte, ou Lycon l’ingénieur, tous gens qui arrivent fraîchement
de l’armée, de qui il sait toutes choses ; car il allègue pour té-
moins de ce qu’il avance des hommes obscurs qu’on ne peut
trouver pour les convaincre de fausseté. Il assure donc que ces
personnes lui on dit que le Roi et Polysperchon ont gagné la ba-
taille, et que Cassandre, leur ennemi, est tombé vif entre leurs
mains. Et lorsque quelqu’un lui dit : « Mais en vérité, cela est-il
croyable ? », il lui réplique que cette nouvelle se crie et se ré-
pand par toute la ville, que tous s’accordent à dire la même
chose, que c’est tout ce qui se raconte du combat, et qu’il y a eu
un grand carnage. Il ajoute qu’il a lu cet événement sur le visage
de ceux qui gouvernent, qu’il y a un homme caché chez l’un de
ces magistrats depuis cinq jours entiers, qui revient de la Macé-
doine, qui a tout vu et qui lui a tout dit. Ensuite, interrompant le
fil de sa narration : « Que pensez-vous de ce succès ? » de-
mande-t-il à ceux qui l’écoutent. « Pauvre Cassandre ! malheu-
reux prince ! s’écrie-t-il d’une manière touchante. Voyez ce que
c’est que la fortune ; car enfin Cassandre était puissant, et il
avait avec lui de grandes forces. Ce que je vous dis, poursuit-il,
est un secret qu’il faut garder pour vous seul », pendant qu’il
court par toute la ville le débiter à qui le veut entendre. Je vous
avoue que ces diseurs de nouvelles me donnent de l’admiration,
et que je ne conçois pas quelle est la fin qu’ils se proposent ; car
pour ne rien dire de la bassesse qu’il y a à toujours mentir, je ne
vois pas qu’ils puissent recueillir le moindre fruit de cette prati-
que. Au contraire, il est arrivé à quelques-uns de se laisser voler
leurs habits dans un bain public, pendant qu’ils ne songeaient
qu’à rassembler autour d’eux une foule de peuple, et à lui conter
des nouvelles. Quelques autres, après avoir vaincu sur mer et
sur terre dans le Portique, ont payé l’amende pour n’avoir pas
comparu à une cause appelée. Enfin il s’en est trouvé qui, le jour
même qu’ils ont pris une ville, du moins par leurs beaux dis-
cours, ont manqué de dîner. Je ne crois pas qu’il y ait rien de si
misérable que la condition de ces personnes ; car quelle est la

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boutique, quel est le portique, quel est l’endroit d’un marché
public où ils ne passent tout le jour à rendre sourds ceux qui les
écoutent, ou à les fatiguer par leurs mensonges ?
De l’effronterie causée par l’avarice
Pour faire connaître ce vice, il faut dire que c’est un mépris
de l’honneur dans la vue d’un vil intérêt. Un homme que
l’avarice rend effronté ose emprunter une somme d’argent à
celui à qui il en doit déjà, et qu’il lui retient avec injustice. Le
jour même qu’il aura sacrifié aux Dieux, au lieu de manger reli-
gieusement chez soi une partie des viandes consacrées, il les fait
saler pour lui servir dans plusieurs repas, et va souper chez l’un
de ses amis ; et là, à table, à la vue de tout le monde, il appelle
son valet, qu’il veut encore nourrir aux dépens de son hôte, et
lui coupant un morceau de viande qu’il met sur un quartier de
pain : « Tenez, mon ami, lui dit-il, faites bonne chère. » Il va lui-
même au marché acheter des viandes cuites ; et avant que de
convenir du prix, pour avoir une meilleure composition du mar-
chand, il lui fait ressouvenir qu’il lui a autrefois rendu service. Il
fait ensuite peser ces viandes et il en entasse le plus qu’il peut ;
s’il en est empêché par celui qui les lui vend, il jette du moins
quelque os dans la balance : si elle peut contenir tout, il est sa-
tisfait ; sinon, il ramasse sur la table des morceaux de rebut,
comme pour se dédommager, sourit, et s’en va. Une autre fois,
sur l’argent qu’il aura reçu de quelques étrangers pour leur
louer des places au théâtre, il trouve le secret d’avoir sa place
franche au spectacle, et d’y envoyer le lendemain ses enfants et
leur précepteur. Tout lui fait envie : il veut profiter des bons
marchés, et demande hardiment au premier venu une chose
qu’il ne vient que d’acheter. Se trouve-t-il dans une maison
étrangère, il emprunte jusqu’à l’orge et à la paille ; encore faut-il
que celui qui les lui prête fasse les frais de les faire porter chez
lui. Cet effronté, en un mot, entre sans payer dans un bain pu-

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blic, et là, en présence du baigneur, qui crie inutilement contre
lui, prenant le premier vase qu’il rencontre, il le plonge dans
une cuve d’airain qui est remplie d’eau, se la répand sur tout le
corps : « Me voilà lavé, ajoute-t-il, autant que j’en ai besoin, et
sans avoir obligation à personne », remet sa robe et disparaît.
De l’épargne sordide
Cette espèce d’avarice est dans les hommes une passion de
vouloir ménager les plus petites choses sans aucune fin hon-
nête. C’est dans cet esprit que quelques-uns, recevant tous les
mois le loyer de leur maison, ne négligent pas d’aller eux-
mêmes demander la moitié d’une obole qui manquait au dernier
payement qu’on leur a fait ; que d’autres, faisant l’effort de don-
ner à manger chez eux, ne sont occupés pendant le repas qu’à
compter le nombre de fois que chacun des conviés demande à
boire. Ce sont eux encore dont la portion des prémices des vian-
des que l’on envoie sur l’autel de Diane est toujours la plus pe-
tite. Ils apprécient les choses au-dessous de ce qu’elles valent ;
et de quelque bon marché qu’un autre, en leur rendant compte,
veuille se prévaloir, ils lui soutiennent toujours qu’il a acheté
trop cher. Implacables à l’égard d’un valet qui aura laissé tom-
ber un pot de terre, ou cassé par malheur quelque vase d’argile,
ils lui déduisent cette perte sur sa nourriture ; mais si leurs
femmes ont perdu seulement un denier, il faut alors renverser
toute une maison, déranger les lits ; transporter des coffres, et
chercher dans les recoins les plus cachés. Lorsqu’ils vendent, ils
n’ont que cette unique chose en vue, qu’il n’y ait qu’à perdre
pour celui qui achète. Il n’est permis à personne de cueillir une
figue dans leur jardin, de passer au travers de leur champ, de
ramasser une petite branche de palmier, ou quelques olives qui
seront tombées de l’arbre. Ils vont tous les jours se promener
sur leurs terres, en remarquent les bornes, voient si l’on n’y a
rien changé et si elles sont toujours les mêmes. Ils tirent intérêt

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de l’intérêt, et ce n’est qu’à cette condition qu’ils donnent du
temps à leurs créanciers. S’ils ont invité à dîner quelques-uns de
leurs amis, et qui ne sont que des personnes du peuple, ils ne
feignent point de leur faire servir un simple hachis ; et on les a
vus souvent aller eux-mêmes au marché pour ces repas, y trou-
ver tout trop cher, et en revenir sans rien acheter. « Ne prenez
pas l’habitude, disent-ils à leurs femmes, de prêter votre sel,
votre orge, votre farine, ni même du cumin, de la marjolaine,
des gâteaux pour l’autel, du coton, de la laine ; car ces petits dé-
tails ne laissent pas de monter, à la fin d’une année, à une
grosse somme. » Ces avares, en un mot, ont des trousseaux de
clefs rouillées, dont ils ne se servent point, des cassettes où leur
argent est en dépôt, qu’ils n’ouvrent jamais, et qu’ils laissent
moisir dans un coin de leur cabinet ; ils portent des habits qui
leur sont trop courts et trop étroits ; les plus petites fioles
contiennent plus d’huile qu’il n’en faut pour les oindre ; ils ont
la tête rasée jusqu’au cuir, se déchaussent vers le milieu du jour
pour épargner leurs souliers, vont trouver les foulons pour ob-
tenir d’eux de ne pas épargner la craie dans la laine qu’ils leur
ont donnée à préparer, afin, disent-ils, que leur étoffe se tache
moins.
De l’impudent ou de celui qui ne rougit de rien
L’impudence est facile à définir : il suffit de dire que c’est
une profession ouverte d’une plaisanterie outrée, comme de ce
qu’il y a de plus honteux et de plus contraire à la bienséance.
Celui-là, par exemple, est impudent, qui voyant venir vers lui
une femme de condition, feint dans ce moment quelque besoin
pour avoir occasion de se montrer à elle d’une manière déshon-
nête ; qui se plaît à battre des mains au théâtre lorsque tout le
monde se tait, ou y siffler les acteurs que les autres voient et
écoutent avec plaisir ; qui, couché sur le dos, pendant que toute
l’assemblée garde un profond silence, fait entendre de sales ho-

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quets qui obligent les spectateurs de tourner la tête et
d’interrompre leur attention. Un homme de ce caractère achète
en plein marché des noix, des pommes, toute sorte de fruits, les
mange, cause debout avec la fruitière, appelle par leurs noms
ceux qui passent sans presque les connaître, en arrête d’autres
qui courent par la place et qui ont leurs affaires ; et s’il voit venir
quelque plaideur, il l’aborde, le raille et le félicite sur une cause
importante qu’il vient de perdre. Il va lui-même choisir de la
viande, et louer pour un souper des femmes qui jouent de la
flûte ; et montrant à ceux qu’il rencontre ce qu’il vient d’acheter,
il les convie en riant d’en venir manger. On le voit s’arrêter de-
vant la boutique d’un barbier ou d’un parfumeur, et là annoncer
qu’il va faire un grand repas et s’enivrer. Si quelquefois il vend
du vin, il le fait mêler, pour ses amis comme pour les autres
sans distinction. Il ne permet pas à ses enfants d’aller à
l’amphithéâtre avant que les jeux soient commencés et lorsque
l’on paye pour être placé, mais seulement sur la fin du spectacle
et quand l’architecte néglige les places et les donne pour rien.
Étant envoyé avec quelques autres citoyens en ambassade, il
laisse chez soi la somme que le public lui a donnée pour faire les
frais de son voyage, et emprunte de l’argent de ses collègues ; sa
coutume alors est de charger son valet de fardeaux au delà de ce
qu’il en peut porter, et de lui retrancher cependant de son ordi-
naire ; et comme il arrive souvent que l’on fait dans les villes des
présents aux ambassadeurs, il demande sa part pour la vendre.
« Vous m’achetez toujours, dit-il au jeune esclave qui le sert
dans le bain, une mauvaise huile, et qu’on ne peut supporter » :
il se sert ensuite de l’huile d’un autre et épargne la sienne. Il en-
vie à ses propres valets qui le suivent la plus petite pièce de
monnaie qu’ils auront ramassée dans les rues, et il ne manque
point d’en retenir sa part avec ce mot : Mercure est commun. Il
fait pis : il distribue à ses domestique leurs provisions dans une
certaine mesure dont le fond, creux par-dessous, s’enfonce en
dedans et s’élève comme en pyramide ; et quand elle est pleine,
il la rase lui-même avec le rouleau le plus près qu’il peut … De
même, s’il paye à quelqu’un trente mines qu’il lui doit, il fait si

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bien qu’il y manque quatre drachmes, dont il profite. Mais dans
ces grands repas où il faut traiter toute une tribu, il fait recueillir
par ceux de ses domestiques qui ont soin de la table le reste des
viandes qui ont été servies, pour lui en rendre compte : il serait
fâché de leur laisser une rave à demi mangée.
Du contre-temps
Cette ignorance du temps et de l’occasion est une manière
d’aborder les gens ou d’agir avec eux toujours incommode et
embarrassante. Un importun est celui qui choisit le moment
que son ami est accablé de ses propres affaires, pour lui parler
des siennes ; qui va souper chez sa maîtresse, le soir même
qu’elle a la fièvre ; qui voyant que quelqu’un vient d’être
condamné en justice de payer pour un autre pour qui il s’est
obligé, le prie néanmoins de répondre pour lui ; qui comparaît
pour servir de témoin dans un procès que l’on vient de juger ;
qui prend le temps des noces où il est invité pour se déchaîner
contre les femmes ; qui entraîne à la promenade des gens à
peine arrivés d’un long voyage et qui n’aspirent qu’à se reposer ;
fort capable d’amener des marchands pour offrir d’une chose
plus qu’elle ne vaut, après qu’elle est vendue ; de se lever au mi-
lieu d’une assemblée pour reprendre un fait dès ses commen-
cements, et en instruire à fond ceux qui en ont les oreilles rebat-
tues et qui le savent mieux que lui ; souvent empressé pour en-
gager dans une affaire des personnes qui, ne l’affectionnant
point, n’osent pourtant refuser d’y entrer. S’il arrive que quel-
qu’un dans la ville doive faire un festin après avoir sacrifié, il va
lui demander une portion des viandes qu’il a préparées. Une
autre fois, s’il voit qu’un maître châtie devant lui son esclave :
« J’ai perdu, dit-il, un des miens dans une pareille occasion : je
le fis fouetter, il se désespéra et s’alla pendre. » Enfin, il n’est
propre qu’à commettre de nouveau deux personnes qui veulent
s’accommoder, s’ils l’ont fait arbitre de leur différend. C’est en-

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core une action qui lui convient fort que d’aller prendre au mi-
lieu du repas, pour danser, un homme qui est de sang-froid et
qui n’a bu que modérément.
De l’air empressé
Il semble que le trop grand empressement est une recherche
importune, ou une vaine affectation de marquer aux autres de la
bienveillance par ses paroles et par toute sa conduite. Les ma-
nières d’un homme empressé sont de prendre sur soi
l’événement d’une affaire qui est au-dessus de ses forces, et dont
il ne saurait sortir avec honneur ; et dans une chose que toute
une assemblée juge raisonnable, et où il ne se trouve pas la
moindre difficulté, d’insister longtemps sur une légère circons-
tance, pour être ensuite de l’avis des autres ; de faire beaucoup
plus apporter de vin dans un repas qu’on n’en peut boire ;
d’entrer dans une querelle où il se trouve présent, d’une ma-
nière à l’échauffer davantage. Rien n’est aussi plus ordinaire que
de le voir s’offrir à servir de guide dans un chemin détourné
qu’il ne connaît pas, et dont il ne peut ensuite trouver l’issue ;
venir vers son général, et lui demander quand il doit ranger son
armée en bataille, quel jour il faudra combattre, et s’il n’a point
d’ordres à lui donner pour le lendemain ; une autre fois
s’approcher de son père : « Ma mère, lui dit-il mystérieusement,
vient de se coucher et ne commence qu’à s’endormir » ; s’il en-
tre enfin dans la chambre d’un malade à qui son médecin a dé-
fendu le vin, dire qu’on peut essayer s’il ne lui fera point de mal,
et le soutenir doucement pour lui en faire prendre. S’il apprend
qu’une femme soit morte dans la ville, il s’ingère de faire son
épitaphe ; il y fait graver son nom, celui de son mari, de son
père, de sa mère, son pays, son origine, avec cet éloge : ils
avaient tous de la vertu. S’il est quelquefois obligé de jurer de-
vant des juges qui exigent son serment : « Ce n’est pas, dit-il en

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perçant la foule pour paraître à l’audience, la première fois que
cela m’est arrivé. »
De la stupidité
La stupidité est en nous une pesanteur d’esprit qui accom-
pagne nos actions et nos discours. Un homme stupide, ayant
lui-même calculé avec des jetons une certaine somme, demande
à ceux qui le regardent faire à quoi elle se monte. S’il est obligé
de paraître dans un jour prescrit devant ses juges pour se dé-
fendre dans un procès que l’on lui fait, il l’oublie entièrement et
part pour la campagne. Il s’endort à un spectacle, et il ne se ré-
veille que longtemps après qu’il est fini et que le peuple s’est
retiré. Après s’être rempli de viandes le soir, il se lève la nuit
pour une indigestion, va dans la rue se soulager, où il est mordu
d’un chien du voisinage. Il cherche ce qu’on vient de lui donner,
et qu’il a mis lui-même dans quelque endroit, où souvent il ne
peut le retrouver. Lorsqu’on l’avertit de la mort de l’un de ses
amis afin qu’il assiste à ses funérailles, il s’attriste, il pleure, il se
désespère, et prenant une façon de parler pour une autre : « À la
bonne heure », ajoute-t-il ; ou une pareille sottise. Cette précau-
tion qu’ont les personnes sages de ne pas donner sans témoin de
l’argent à leurs créanciers, il l’a pour en recevoir de ses débi-
teurs. On le voit quereller son valet, dans le plus grand froid de
l’hiver, pour ne lui avoir pas acheté des concombres. S’il s’avise
un jour de faire exercer ses enfants à la lutte ou à la course, il ne
leur permet pas de se retirer qu’ils ne soient tout en sueur et
hors d’haleine. Il va cueillir lui-même des lentilles, les fait cuire,
et oubliant qu’il y a mis du sel, il les sale une seconde fois, de
sorte que personne n’en peut goûter. Dans le temps d’une pluie
incommode, et dont tout le monde se plaint, il lui échappera de
dire que l’eau du ciel est une chose délicieuse ; et si on lui de-
mande par hasard combien il a vu emporter de morts par la
porte Sacrée : « Autant, répond-il, pensant peut-être à de

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l’argent ou à des grains, que je voudrais que vous et moi en
puissions avoir. »
De la brutalité
La brutalité est une certaine dureté, et j’ose dire une férocité
qui se rencontre dans nos manières d’agir, et qui passe même
jusqu’à nos paroles. Si vous demandez à un homme brutal :
« Qu’est devenu un tel ? » il vous répond durement : « Ne me
rompez point la tête. » Si vous le saluez, il ne vous fait pas
l’honneur de vous rendre le salut. Si quelquefois il met en vente
une chose qui lui appartient, il est inutile de lui en demander le
prix, il ne vous écoute pas ; mais il dit fièrement à celui qui la
marchande : « Qu’y trouvez-vous à dire ? » Il se moque de la
piété de ceux qui envoient leurs offrandes dans les temples aux
jours d’une grande célébrité : « Si leurs prières, dit-il, vont jus-
ques aux Dieux, et s’ils en obtiennent les biens qu’ils souhaitent,
l’on peut dire qu’ils les ont bien payés, et que ce n’est pas un
présent du ciel. » Il est inexorable à celui qui sans dessein l’aura
poussé légèrement, ou lui aura marché sur le pied : c’est une
faute qu’il ne pardonne pas. La première chose qu’il dit à un ami
qui lui emprunte quelque argent, c’est qu’il ne lui en prêtera
point : il va le trouver ensuite, et le lui donne de mauvaise grâce,
ajoutant qu’il le compte perdu. Il ne lui arrive jamais de se heur-
ter à une pierre qu’il rencontre en son chemin, sans lui donner
de grandes malédictions. Il ne daigne pas attendre personne ; et
si l’on diffère un moment à se rendre au lieu dont l’on est
convenu avec lui, il se retire. Il se distingue toujours par une
grande singularité : il ne veut ni chanter à son tour, ni réciter
dans un repas, ni même danser avec les autres. En un mot, on
ne le voit guère dans les temples importuner les Dieux, et leur
faire des vœux ou des sacrifices.

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De la superstition
La superstition semble n’être autre chose qu’une crainte
mal réglée de la Divinité. Un homme superstitieux, après avoir
lavé ses mains et s’être purifié avec de l’eau lustrale, sort du
temple, et se promène une grande partie du jour avec une feuille
de laurier dans sa bouche. S’il voit une belette, il s’arrête tout
court, et il ne continue pas de marcher que quelqu’un n’ait passé
avant lui par le même endroit que cet animal a traversé, ou qu’il
n’ait jeté lui-même trois petites pierres dans le chemin, comme
pour éloigner de lui ce mauvais présage. En quelque endroit de
sa maison qu’il ait aperçu un serpent, il ne diffère pas d’y élever
un autel ; et dès qu’il remarque dans les carrefours de ces pier-
res que la dévotion du peuple y a consacrées, il s’en approche,
verse dessus toute l’huile de sa fiole, plie les genoux devant el-
les, et les adore. Si un rat lui a rongé un sac de farine, il court au
devin, qui ne manque pas de lui enjoindre d’y faire mettre une
pièce ; mais bien loin d’être satisfait de sa réponse, effrayé d’une
aventure si extraordinaire, il n’ose plus se servir de son sac et
s’en défait. Son faible encore est de purifier sans fin la maison
qu’il habite, d’éviter de s’asseoir sur un tombeau, comme
d’assister à des funérailles, ou d’entrer dans la chambre d’une
femme qui est en couche ; et lorsqu’il lui arrive d’avoir pendant
son sommeil quelque vision, il va trouver les interprètes des
songes, les devins et les augures, pour savoir d’eux à quel dieu
ou à quelle déesse il doit sacrifier. Il est fort exact à visiter, sur la
fin de chaque mois, les prêtres d’Orphée, pour se faire initier
dans ses mystères ; il y mène sa femme ; ou si elle s’en excuse
par d’autres soins, il y fait conduire ses enfants par une nour-
rice. Lorsqu’il marche par la ville, il ne manque guère de se laver
toute la tête avec l’eau des fontaines qui sont dans les places ;
quelquefois il a recours à des prêtresses, qui le purifient d’une
autre manière, en liant et étendant autour de son corps un petit
chien ou de la squille. Enfin, s’il voit un homme frappé

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d’épilepsie, saisi d’horreur, il crache dans son propre sein,
comme pour rejeter le malheur de cette rencontre.
De l’esprit chagrin
L’esprit chagrin fait que l’on n’est jamais content de per-
sonne, et que l’on fait aux autres mille plaintes sans fondement.
Si quelqu’un fait un festin, et qu’il se souvienne d’envoyer un
plat à un homme de cette humeur, il ne reçoit de lui pour tout
remerciement que le reproche d’avoir été oublié : « Je n’étais
pas digne, dit cet esprit querelleux, de boire de son vin, ni de
manger à sa table. » Tout lui est suspect, jusques aux caresses
que lui fait sa maîtresse : « Je doute fort, lui dit-il, que vous
soyez sincère, et que toutes ces démonstrations d’amitié partent
du cœur. » Après une grande sécheresse venant à pleuvoir,
comme il ne peut se plaindre de la pluie, il s’en prend au ciel de
ce qu’elle n’a pas commencé plus tôt. Si le hasard lui fait voir
une bourse dans son chemin, il s’incline : « Il y a des gens,
ajoute-t-il, qui ont du bonheur ; pour moi, je n’ai jamais eu celui
de trouver un trésor. » Une autre fois, ayant envie d’un esclave,
il prie instamment celui à qui il appartient d’y mettre le prix ; et
dès que celui-ci, vaincu par ses importunités, le lui a vendu, il se
repent de l’avoir acheté : « Ne suis-je pas trompé ? demande-t-
il, et exigerait-on si peu d’une chose qui serait sans défauts ? » À
ceux qui lui font les compliments ordinaires sur la naissance
d’un fils et sur l’augmentation de sa famille : « Ajoutez, leur dit-
il, pour ne rien oublier, sur ce que mon bien est diminué de la
moitié. » Un homme chagrin, après avoir eu de ses juges ce qu’il
demandait, et l’avoir emporté tout d’une voix sur son adver-
saire, se plaint encore de celui qui a écrit ou parlé pour lui, de ce
qu’il n’a pas touché les meilleurs moyens de sa cause ; ou lors-
que ses amis ont fait ensemble une certaine somme pour le se-
courir dans un besoin pressant, si quelqu’un l’en félicite et le
convie à mieux espérer de la fortune : « Comment, lui répond-

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il ; puis-je être sensible à la moindre joie, quand je pense que je
dois rendre cet argent à chacun de ceux qui me l’ont prêté, et
n’être pas encore quitte envers eux de la reconnaissance de leur
bienfait ? »
De la défiance
L’esprit de défiance nous fait croire que tout le monde est
capable de nous tromper. Un homme défiant, par exemple, s’il
envoie au marché l’un de ses domestiques pour y acheter des
provisions, il le fait suivre par un autre qui doit lui rapporter
fidèlement combien elles ont coûté. Si quelquefois il porte de
l’argent sur soi dans un voyage, il le calcule à chaque stade qu’il
fait, pour voir s’il a son compte. Une autre fois, étant couché
avec sa femme, il lui demande si elle a remarqué que son coffre-
fort fût bien fermé, si sa cassette est toujours scellée, et si on a
eu soin de bien fermer la porte du vestibule ; et, bien qu’elle as-
sure que tout est en bon état, l’inquiétude le prend, il se lève du
lit, va en chemise et les pieds nus, avec la lampe qui brûle dans
sa chambre, visiter lui-même tous les endroits de sa maison, et
ce n’est qu’avec beaucoup de peine qu’il s’endort après cette re-
cherche. Il mène avec lui des témoins quand il va demander ses
arrérages, afin qu’il ne prenne pas un jour envie à ses débiteurs
de lui dénier sa dette. Ce n’est point chez le foulon qui passe
pour le meilleur ouvrier qu’il envoie teindre sa robe, mais chez
celui qui consent de ne point la recevoir sans donner caution. Si
quelqu’un se hasarde de lui emprunter quelques vases, il les lui
refuse souvent ; ou s’il les accorde, il ne les laisse pas enlever
qu’ils ne soient pesés, il fait suivre celui qui les emporte, et en-
voie dès le lendemain prier qu’on les lui renvoie. A-t-il un es-
clave qu’il affectionne et qui l’accompagne dans la ville, il le fait
marcher devant lui, de peur que s’il le perdait de vue, il ne lui
échappât et ne prît la fuite. À un homme qui, emportant de chez
lui quelque chose que ce soit, lui dirait : « Estimez cela, et met-

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tez-le sur mon compte », il répondrait qu’il faut le laisser où on
l’a pris, et qu’il a d’autres affaires que celle de courir après son
argent.
D’un vilain homme
Ce caractère suppose toujours dans un homme une extrême
malpropreté, et une négligence pour sa personne qui passe dans
l’excès et qui blesse ceux qui s’en aperçoivent. Vous le verrez
quelquefois tout couvert de lèpre, avec des ongles longs et mal-
propres, ne pas laisser de se mêler parmi le monde, et croire en
être quitte pour dire que c’est une maladie de famille, et que son
père et son aïeul y étaient sujets. Il a aux jambes des ulcères. On
lui voit aux mains des poireaux et d’autres saletés, qu’il néglige
de faire guérir ; ou s’il pense à y remédier, c’est lorsque le mal,
aigri par le temps, est devenu incurable. Il est hérissé de poil
sous les aisselles et par tout le corps, comme une bête fauve ; il a
les dents noires, rongées, et telles que son abord ne se peut
souffrir. Ce n’est pas tout : il crache ou il se mouche en man-
geant ; il parle la bouche pleine, fait en buvant des choses contre
la bienséance ; il ne se sert jamais au bain que d’une huile qui
sent mauvais, et ne paraît guère dans une assemblée publique
qu’avec une vieille robe et toute tachée. S’il est obligé
d’accompagner sa mère chez les devins, il n’ouvre la bouche que
pour dire des choses de mauvais augure. Une autre fois, dans le
temple et en faisant des libations, il lui échappera des mains une
coupe ou quelque autre vase ; et il rira ensuite de cette aventure,
comme s’il avait fait quelque chose de merveilleux. Un homme
si extraordinaire ne sait point écouter un concert ou d’excellents
joueurs de flûte ; il bat des mains avec violence comme pour
leur applaudir, ou bien il suit d’une voix désagréable le même
air qu’ils jouent ; il s’ennuie de la symphonie, et demande si elle
ne doit pas bientôt finir. Enfin, si étant assis à table il veut cra-

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cher, c’est justement sur celui qui est derrière lui pour lui don-
ner à boire.
D’un homme incommode
Ce qu’on appelle un fâcheux est celui qui, sans faire à quel-
qu’un un fort grand tort, ne laisse pas de l’embarrasser beau-
coup ; qui, entrant dans la chambre de son ami qui commence à
s’endormir, le réveille pour l’entretenir de vains discours ; qui,
se trouvant sur le bord de la mer, sur le point qu’un homme est
prêt de partir et de monter dans son vaisseau, l’arrête sans nul
besoin, l’engage insensiblement à se promener avec lui sur le
rivage ; qui, arrachant un petit enfant du sein de sa nourrice
pendant qu’il tette, lui fait avaler quelque chose qu’il a mâché,
bat des mains devant lui, le caresse, et lui parle d’une voix
contrefaite ; qui choisit le temps du repas, et que le potage est
sur la table, pour dire qu’ayant pris médecine depuis deux jours,
il est allé par haut et par bas, et qu’une bile noire et recuite était
mêlée dans ses déjections ; qui, devant toute une assemblée,
s’avise de demander à sa mère quel jour elle a accouché de lui ;
qui ne sachant que dire, apprend que l’eau de sa citerne est fraî-
che, qu’il croît dans son jardin de bonnes légumes, ou que sa
maison est ouverte à tout le monde, comme une hôtellerie ; qui
s’empresse de faire connaître à ses hôtes un parasite qu’il a chez
lui ; qui l’invite à table à se mettre en bonne humeur, et à réjouir
la compagnie.
De la sotte vanité
La sotte vanité semble être une passion inquiète de se faire
valoir par les plus petites choses, ou de chercher dans les sujets
les plus frivoles du nom et de la distinction. Ainsi un homme

– 46 –
vain, s’il se trouve à un repas, affecte toujours de s’asseoir pro-
che de celui qui l’a convié. Il consacre à Apollon la chevelure
d’un fils qui lui vient de naître ; et dès qu’il est parvenu à l’âge
de puberté, il le conduit lui-même à Delphes, lui coupe les che-
veux, et les dépose dans le temple comme un monument d’un
vœu solennel qu’il a accompli. Il aime à se faire suivre par un
More. S’il fait un payement, il affecte que ce soit dans une mon-
naie toute neuve, et qui ne vienne que d’être frappée. Après qu’il
a immolé un bœuf devant quelque autel, il se fait réserver la
peau du front de cet animal, il l’orne de rubans et de fleurs, et
l’attache à l’endroit de sa maison le plus exposé à la vue de ceux
qui passent, afin que personne du peuple n’ignore qu’il a sacrifié
un bœuf. Une autre fois, au retour d’une cavalcade qu’il aura
faite avec d’autres citoyens, il renvoie chez soi par un valet tout
son équipage, et ne garde qu’une riche robe dont il est habillé, et
qu’il traîne le reste du jour dans la place publique. S’il lui meurt
un petit chien, il l’enterre, lui dresse une épitaphe avec ces
mots : Il était de race de Malte. Il consacre un anneau à Escu-
lape, qu’il use à force d’y pendre des couronnes de fleurs. Il se
parfume tous les jours. Il remplit avec un grand faste tout le
temps de sa magistrature ; et sortant de charge, il rend compte
au peuple avec ostentation des sacrifices qu’il a faits, comme du
nombre et de la qualité des victimes qu’il a immolées. Alors,
revêtu d’une robe blanche, et couronné de fleurs, il paraît dans
l’assemblée du peuple : « Nous pouvons, dit-il, vous assurer, ô
Athéniens, que pendant le temps de notre gouvernement nous
avons sacrifié à Cybèle, et que nous lui avons rendu des hon-
neurs tels que les mérite de nous la mère des Dieux : espérez
donc toutes choses heureuses de cette déesse. » Après avoir par-
lé ainsi, il se retire dans sa maison, où il fait un long récit à sa
femme de la manière dont tout lui a réussi au delà même de ses
souhaits.

– 47 –
De l’avarice
Ce vice est dans l’homme un oubli de l’honneur et de la
gloire, quand il s’agit d’éviter la moindre dépense. Si un avare a
remporté le prix de la tragédie, il consacre à Bacchus des guir-
landes ou des bandelettes faites d’écorce de bois, et il fait graver
son nom sur un présent si magnifique. Quelquefois, dans les
temps difficiles, le peuple est obligé de s’assembler pour régler
une contribution capable de subvenir aux besoins de la Répu-
blique ; alors il se lève et garde le silence, ou le plus souvent il
fend la presse et se retire. Lorsqu’il marie sa fille, et qu’il sacrifie
selon la coutume, il n’abandonne de la victime que les parties
seules qui doivent être brûlées sur l’autel : il réserve les autres
pour les vendre ; et comme il manque de domestiques pour ser-
vir à table et être chargés du soin des noces, il loue des gens
pour tout le temps de la fête, qui se nourrissent à leurs dépens,
et à qui il donne une certaine somme. S’il est capitaine de ga-
lère, voulant ménager son lit, il se contente de coucher indiffé-
remment avec les autres sur de la natte qu’il emprunte de son
pilote. Vous verrez une autre fois cet homme sordide acheter en
plein marché des viandes cuites, toutes sortes d’herbes, et les
porter hardiment dans son sein et sous sa robe ; s’il l’a un jour
envoyée chez le teinturier pour la détacher, comme il n’en a pas
une seconde pour sortir, il est obligé de garder la chambre. Il
sait éviter dans la place la rencontre d’un ami pauvre qui pour-
rait lui demander, comme aux autres, quelque secours ; il se
détourne de lui, et reprend le chemin de sa maison. Il ne donne
point de servantes à sa femme, content de lui en louer quelques-
unes pour l’accompagner à la ville toutes les fois qu’elle sort.
Enfin ne pensez pas que ce soit un autre que lui qui balaie le
matin sa chambre, qui fasse son lit et le nettoie. Il faut ajouter
qu’il porte un manteau usé, sale et tout couvert de taches ; qu’en
ayant honte lui-même, il le retourne quand il est obligé d’aller
tenir sa place dans quelque assemblée.

– 48 –
De l’ostentation
Je n’estime pas que l’on puisse donner une idée plus juste
de l’ostentation, qu’en disant que c’est dans l’homme une pas-
sion de faire montre d’un bien ou des avantages qu’il n’a pas.
Celui en qui elle domine s’arrête dans l’endroit du Pirée où les
marchands étalent, et où se trouve un plus grand nombre
d’étrangers ; il entre en matière avec eux, il leur dit qu’il a beau-
coup d’argent sur la mer ; il discourt avec eux des avantages de
ce commerce, des gains immenses qu’il y a à espérer pour ceux
qui y entrent, et de ceux surtout que lui qui leur parle y a faits. Il
aborde dans un voyage le premier qu’il trouve sur son chemin,
lui fait compagnie, et lui dit bientôt qu’il a servi sous Alexandre,
quels beaux vases et tout enrichis de pierreries il a rapportés de
l’Asie, quels excellents ouvriers s’y rencontrent, et combien ceux
de l’Europe leur sont inférieurs. Il se vante, dans une autre oc-
casion, d’une lettre qu’il a reçue d’Antipater, qui apprend que lui
troisième est entré dans la Macédoine. Il dit une autre fois que
bien que les magistrats lui aient permis tels transports de bois
qu’il lui plairait sans payer de tribut, pour éviter néanmoins
l’envie du peuple, il n’a point voulu user de ce privilège. Il ajoute
que pendant une grande cherté de vivres, il a distribué aux pau-
vres citoyens d’Athènes jusqu’à la somme de cinq talents ; et s’il
parle à des gens qu’il ne connaît point, et dont il n’est pas mieux
connu, il leur fait prendre des jetons, compter le nombre de
ceux à qui il a fait ces largesses ; et quoiqu’il monte à plus de six
cents personnes, il leur donne à tous des noms convenables ; et
après avoir supputé les sommes particulières qu’il a données à
chacun d’eux, il se trouve qu’il en résulte le double de ce qu’il
pensait, et que dix talents y sont employés, « sans compter,
poursuit-il, les galères que j’ai armées à mes dépens, et les char-
ges publiques que j’ai exercées à mes frais et sans récompense ».
Cet homme fastueux va chez un fameux marchand de chevaux,
fait sortir de l’écurie les plus beaux et les meilleurs, fait ses of-
fres, comme s’il voulait les acheter. De même il visite les foires

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les plus célèbres, entre sous les tentes des marchands, se fait
déployer une riche robe, et qui vaut jusqu’à deux talents ; il sort
en querellant son valet de ce qu’il ose le suivre sans porter de
l’or sur lui pour les besoins où l’on se trouve. Enfin, s’il habite
une maison dont il paye le loyer, il dit hardiment à quelqu’un
qui l’ignore que c’est une maison de famille et qu’il a héritée de
son père ; mais qu’il veut s’en défaire, seulement parce qu’elle
est trop petite pour le grand nombre d’étrangers qu’il retire chez
lui.
De l’orgueil
Il faut définir l’orgueil une passion qui fait que de tout ce
qui est au monde l’on n’estime que soi. Un homme fier et su-
perbe n’écoute pas celui qui l’aborde dans la place pour lui par-
ler de quelque affaire ; mais sans s’arrêter, et se faisant suivre
quelque temps, il lui dit enfin qu’on peut le voir après son sou-
per. Si l’on a reçu de lui le moindre bienfait, il ne veut pas qu’on
en perde jamais le souvenir : il le reprochera en pleine rue, à la
vue de tout le monde. N’attendez pas de lui qu’en quelque en-
droit qu’il vous rencontre, il s’approche de vous et qu’il vous
parle le premier ; de même, au lieu d’expédier sur-le-champ des
marchands ou des ouvriers, il ne feint point de les renvoyer au
lendemain matin et à l’heure de son lever. Vous le voyez mar-
cher dans les rues de la ville la tête baissée, sans daigner parler
à personne de ceux qui vont et qui viennent. S’il se familiarise
quelquefois jusques à inviter ses amis à un repas, il prétexte des
raisons pour ne pas se mettre à table et manger avec eux, et il
charge ses principaux domestiques du soin de les régaler. Il ne
lui arrive point de rendre visite à personne sans prendre la pré-
caution d’envoyer quelqu’un des siens pour avertir qu’il va ve-
nir. On ne le voit point chez lui lorsqu’il mange ou qu’il se par-
fume. Il ne se donne pas la peine de régler lui-même des par-
ties ; mais il dit négligemment à un valet de les calculer, de les

– 50 –
arrêter et les passer à compte. Il ne sait point écrire dans une
lettre : « Je vous prie de me faire ce plaisir ou de me rendre ce
service », mais : « J’entends que cela soit ainsi ; j’envoie un
homme vers vous pour recevoir une telle chose ; je ne veux pas
que l’affaire se passe autrement ; faites ce que je vous dis
promptement et sans différer. » Voilà son style.
De la peur, ou du défaut de courage
Cette crainte est un mouvement de l’âme qui s’ébranle, ou
qui cède en vue d’un péril vrai ou imaginaire, et l’homme timide
est celui dont je vais faire la peinture. S’il lui arrive d’être sur la
mer et s’il aperçoit de loin des dunes ou des promontoires, la
peur lui fait croire que c’est le débris de quelques vaisseaux qui
ont fait naufrage sur cette côte ; aussi tremble-t-il au moindre
flot qui s’élève, et il s’informe avec soin si tous ceux qui navi-
guent avec lui sont initiés. S’il vient à remarquer que le pilote
fait une nouvelle manœuvre, ou semble se détourner comme
pour éviter un écueil, il l’interroge ; il lui demande avec inquié-
tude s’il ne croit pas s’être écarté de sa route, s’il tient toujours
la haute mer, et si les Dieux sont propices. Après cela il se met à
raconter une vision qu’il a eue pendant la nuit, dont il est encore
tout épouvanté, et qu’il prend pour un mauvais présage. En-
suite, ses frayeurs venant à croître, il se déshabille et ôte jusques
à sa chemise pour pouvoir mieux se sauver à la nage, et après
cette précaution il ne laisse pas de prier les nautoniers de le
mettre à terre. Que si cet homme faible, dans une expédition
militaire où il s’est engagé, entend dire que les ennemis sont
proches, il appelle ses compagnons de guerre, observe leur
contenance sur ce bruit qui court, leur dit qu’il est sans fonde-
ment, et que les coureurs n’ont pu discerner si ce qu’ils ont dé-
couvert à la campagne sont amis ou ennemis ; mais si l’on n’en
peut plus douter par les clameurs que l’on entend, et s’il a vu
lui-même de loin le commencement du combat, et que quelques

– 51 –
hommes aient paru tomber à ses yeux, alors feignant que la pré-
cipitation et le tumulte lui ont fait oublier ses armes, il court les
quérir dans sa tente, où il cache son épée sous le chevet de son
lit, et emploie beaucoup de temps à la chercher, pendant que
d’un autre côté son valet va par ses ordres savoir des nouvelles
des ennemis, observer quelle route ils ont prise et où en sont les
affaires ; et dès qu’il voit apporter au camp quelqu’un tout san-
glant d’une blessure qu’il a reçue, il accourt vers lui, le console
et l’encourage, étanche le sang qui coule de sa plaie, chasse les
mouches qui l’importunent, ne lui refuse aucun secours, et se
mêle de tout, excepté de combattre. Si pendant le temps qu’il est
dans la chambre du malade, qu’il ne perd pas de vue, il entend
la trompette qui sonne la charge : « Ah ! dit-il avec imprécation,
puisses-tu être pendu, maudit sonneur qui cornes incessam-
ment, et fais un bruit enragé qui empêche ce pauvre homme de
dormir ! » Il arrive même que tout plein d’un sang qui n’est pas
le sien, mais qui a rejailli sur lui de la plaie du blessé, il fait ac-
croire à ceux qui reviennent du combat qu’il a couru un grand
risque de sa vie pour sauver celle de son ami ; il conduit vers lui
ceux qui y prennent intérêt, ou comme ses parents, ou parce
qu’ils sont d’un même pays, et là il ne rougit pas de leur ra-
conter quand et de quelle manière il a tiré cet homme des en-
nemis et l’a apporté dans sa tente.
Des grands d’une république
La plus grande passion de ceux qui ont les premières places
dans un État populaire n’est pas le désir du gain ou de
l’accroissement de leurs revenus, mais une impatience de
s’agrandir et de se fonder, s’il se pouvait, une souveraine puis-
sance sur celle du peuple. S’il s’est assemblé pour délibérer à qui
des citoyens il donnera la commission d’aider de ses soins le
premier magistrat dans la conduite d’une fête ou d’un spectacle,
cet homme ambitieux, et tel que je viens de le définir, se lève,

– 52 –
demande cet emploi, et proteste que nul autre ne peut si bien
s’en acquitter. Il n’approuve point la domination de plusieurs, et
de tous les vers d’Homère il n’a retenu que celui-ci :
Les peuples sont heureux quand un seul les gouverne.
Son langage le plus ordinaire est tel : « Retirons-nous de
cette multitude qui nous environne ; tenons ensemble un
conseil particulier où le peuple ne soit point admis ; essayons
même de lui fermer le chemin à la magistrature. » Et s’il se
laisse prévenir contre une personne d’une condition privée, de
qui il croie avoir reçu quelque injure : « Cela, dit-il, ne se peut
souffrir, et il faut que lui ou moi abandonnions la ville. » Vous le
voyez se promener dans la place, sur le milieu du jour, avec les
ongles propres, la barbe et les cheveux en bon ordre, repousser
fièrement ceux qui se trouvent sur ses pas, dire avec chagrin aux
premiers qu’il rencontre que la ville est un lieu où il n’y a plus
moyen de vivre, qu’il ne peut plus tenir contre l’horrible foule
des plaideurs, ni supporter plus longtemps les longueurs, les
crieries et les mensonges des avocats ; qu’il commence à avoir
honte de se trouver assis, dans une assemblée publique ou sur
les tribunaux, auprès d’un homme mal habillé, sale, et qui dé-
goûte, et qu’il n’y a pas un seul de ces orateurs dévoués au peu-
ple qui ne lui soit insupportable. Il ajoute que c’est Thésée qu’on
peut appeler le premier auteur de tous ces maux ; et il fait de
pareils discours aux étrangers qui arrivent dans la ville, comme
à ceux avec qui il sympathise de mœurs et de sentiments.
D’une tardive instruction
Il s’agit de décrire quelques inconvénients où tombent ceux
qui, ayant méprisé dans leur jeunesse les sciences et les exerci-

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ces, veulent réparer cette négligence dans un âge avancé par un
travail souvent inutile. Ainsi un vieillard de soixante ans s’avise
d’apprendre des vers par cœur, et de les réciter à table dans un
festin, où, la mémoire venant à lui manquer, il a la confusion de
demeurer court. Une autre fois il apprend de son propre fils les
évolutions qu’il faut faire dans les rangs à droite ou à gauche, le
maniement des armes, et quel est l’usage à la guerre de la lance
et du bouclier. S’il monte un cheval que l’on lui a prêté, il le
presse de l’éperon, veut le manier, et lui faisant faire des voltes
ou des caracoles, il tombe lourdement et se casse la tête. On le
voit tantôt, pour s’exercer au javelot, le lancer tout un jour
contre l’homme de bois, tantôt tirer de l’arc et disputer avec son
valet lequel des deux donnera mieux dans un blanc avec des
flèches, vouloir d’abord apprendre de lui, se mettre ensuite à
l’instruire et à le corriger comme s’il était le plus habile. Enfin se
voyant tout nu au sortir d’un bain, il imite les postures d’un lut-
teur, et par le défaut d’habitude, il les fait de mauvaise grâce, et
il s’agite d’une manière ridicule.
De la médisance
Je définis ainsi la médisance : une pente secrète de l’âme à
penser mal de tous les hommes, laquelle se manifeste par les
paroles ; et pour ce qui concerne le médisant, voici ses mœurs.
Si on l’interroge sur quelque autre, et que l’on lui demande quel
est cet homme, il fait d’abord sa généalogie : « Son père, dit-il,
s’appelait Sosie, que l’on a connu dans le service et parmi les
troupes sous le nom de Sosistrate ; il a été affranchi depuis ce
temps, et reçu dans l’une des tribus de la ville ; pour sa mère,
c’était une noble Thracienne, car les femmes de Thrace, ajoute-
t-il, se piquent la plupart d’une ancienne noblesse : celui-ci, né
de si honnêtes gens, est un scélérat et qui ne mérite que le gi-
bet. » Et retournant à la mère de cet homme qu’il peint avec de
si belles couleurs : « Elle est, poursuit-il, de ces femmes qui

– 54 –
épient sur les grands chemins les jeunes gens au passage, et qui
pour ainsi dire les enlèvent et les ravissent. » Dans une compa-
gnie où il se trouve quelqu’un qui parle mal d’une personne ab-
sente, il relève la conversation : « Je suis, lui dit-il, de votre sen-
timent : cet homme m’est odieux, et je ne le puis souffrir. Qu’il
est insupportable par sa physionomie ! Y a-t-il un plus grand
fripon et des manières plus extravagantes ? Savez-vous combien
il donne à sa femme pour la dépense de chaque repas ? Trois
oboles, et rien davantage ; et croiriez-vous que dans les rigueurs
de l’hiver et au mois de décembre il l’oblige de se laver avec de
l’eau froide ? » Si alors quelqu’un de ceux qui l’écoutent se lève
et se retire, il parle de lui presque dans les mêmes termes. Nul
de ses plus familiers amis n’est épargné ; les morts mêmes dans
le tombeau ne trouvent pas un asile contre sa mauvaise langue.

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LES CARACTÈRES OU LES
MŒURS DE CE SIÈCLE

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Préface
Admonere voluimus, non mordere ; prodesse, non laedere ;
consulere moribus hominum, non officere.
Érasme
Je rends au public ce qu’il m’a prêté ; j’ai emprunté de lui la
matière de cet ouvrage : il est juste que, l’ayant achevé avec
toute l’attention pour la vérité dont je suis capable, et qu’il mé-
rite de moi, je lui en fasse la restitution. Il peut regarder avec
loisir ce portrait que j’ai fait de lui d’après nature, et s’il se
connaît quelques-uns des défauts que je touche, s’en corriger.
(IV) C’est l’unique fin que l’on doit se proposer en écrivant, et le
succès aussi que l’on doit moins se promettre ; mais comme les
hommes ne se dégoûtent point du vice, il ne faut pas aussi se
lasser de leur reprocher : ils seraient peut-être pires, s’ils ve-
naient à manquer de censeurs ou de critiques ; c’est ce qui fait
que l’on prêche et que l’on écrit. L’orateur et l’écrivain ne sau-
raient vaincre la joie qu’ils ont d’être applaudis ; mais ils de-
vraient rougir d’eux-mêmes s’ils n’avaient cherché par leurs dis-
cours ou par leurs écrits que des éloges ; outre que l’approbation
la plus sûre et la moins équivoque est le changement de mœurs
et la réformation de ceux qui les lisent ou qui les écoutent. On
ne doit parler, on ne doit écrire que pour l’instruction ; et s’il
arrive que l’on plaise, il ne faut pas néanmoins s’en repentir, si
cela sert à insinuer et à faire recevoir les vérités qui doivent ins-
truire. Quand donc il s’est glissé dans un livre quelques pensées
ou quelques réflexions qui n’ont ni le feu, ni le tour, ni la vivaci-
té des autres, bien qu’elles semblent y être admises pour la va-
riété, pour délasser l’esprit, pour le rendre plus présent et plus

– 57 –
attentif à ce qui va suivre, à moins que d’ailleurs elles ne soient
sensibles, familières, instructives, accommodées au simple peu-
ple, qu’il n’est pas permis de négliger, le lecteur peut les
condamner, et l’auteur les doit proscrire : voilà la règle. Il y en a
une autre, et que j’ai intérêt que l’on veuille suivre, qui est de ne
pas perdre mon titre de vue, et de penser toujours, et dans toute
la lecture de cet ouvrage, que ce sont les caractères ou les
mœurs de ce siècle que je décris ; (VIII) car bien que je les tire
souvent de la cour de France et des hommes de ma nation, on
ne peut pas néanmoins les restreindre à une seule cour, ni les
renfermer en un seul pays, sans que mon livre ne perde beau-
coup de son étendue et de son utilité, ne s’écarte du plan que je
me suis fait d’y peindre les hommes en général, comme des rai-
sons qui entrent dans l’ordre des chapitres et dans une certaine
suite insensible des réflexions qui les composent. (IV) Après
cette précaution si nécessaire, et dont on pénètre assez les
conséquences, je crois pouvoir protester contre tout chagrin,
toute plainte, toute maligne interprétation, toute fausse applica-
tion et toute censure, contre les froids plaisants et les lecteurs
mal intentionnés : (V) il faut savoir lire, et ensuite se taire, ou
pouvoir rapporter ce qu’on a lu, et ni plus ni moins que ce qu’on
a lu ; et si on le peut quelquefois, ce n’est pas assez, il faut en-
core le vouloir faire : sans ces conditions, qu’un auteur exact et
scrupuleux est en droit d’exiger de certains esprits pour l’unique
récompense de son travail, je doute qu’il doive continuer
d’écrire, s’il préfère du moins sa propre satisfaction à l’utilité de
plusieurs et au zèle de la vérité. J’avoue d’ailleurs que j’ai balan-
cé dès l’année M.DC.LXXXX, et avant la cinquième édition, en-
tre l’impatience de donner à mon livre plus de rondeur et une
meilleure forme par de nouveaux caractères, et la crainte de
faire dire à quelques-uns : « Ne finiront-ils point, ces Caractè-
res, et ne verrons-nous jamais autre chose de cet écrivain ? »
Des gens sages me disaient d’une part : « La matière est solide,
utile, agréable, inépuisable ; vivez longtemps, et traitez-la sans
interruption pendant que vous vivrez : que pourriez-vous faire
de mieux ? il n’y a point d’année que les folies des hommes ne

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puissent vous fournir un volume. » D’autres, avec beaucoup de
raison, me faisaient redouter les caprices de la multitude et la
légèreté du public, de qui j’ai néanmoins de si grands sujets
d’être content, et ne manquaient pas de me suggérer que per-
sonne presque depuis trente années ne lisant plus que pour lire,
il fallait aux hommes, pour les amuser, de nouveaux chapitres et
un nouveau titre ; que cette indolence avait rempli les boutiques
et peuplé le monde, depuis tout ce temps, de livres froids et en-
nuyeux, d’un mauvais style et de nulle ressource, sans règles et
sans la moindre justesse, contraires aux mœurs et aux bien-
séances, écrits avec précipitation, et lus de même, seulement
par leur nouveauté ; et que si je ne savais qu’augmenter un livre
raisonnable, le mieux que je pouvais faire était de me reposer.
Je pris alors quelque chose de ces deux avis si opposés, et je
gardai un tempérament qui les rapprochait : je ne feignis point
d’ajouter quelques nouvelles remarques à celles qui avaient déjà
grossi du double la première édition de mon ouvrage ; mais afin
que le public ne fût point obligé de parcourir ce qui était ancien
pour passer à ce qu’il y avait de nouveau, et qu’il trouvât sous
ses yeux ce qu’il avait seulement envie de lire, je pris soin de lui
désigner cette seconde augmentation par une marque particu-
lière ; je crus aussi qu’il ne serait pas inutile de lui distinguer la
première augmentation par une autre plus simple, qui servît à
lui montrer le progrès de mes Caractères, et à aider son choix
dans la lecture qu’il en voudrait faire ; et comme il pouvait
craindre que ce progrès n’allât à l’infini, j’ajoutais à toutes ces
exactitudes une promesse sincère de ne plus rien hasarder en ce
genre. (VI) Que si quelqu’un m’accuse d’avoir manqué à ma pa-
role, en insérant dans les trois éditions qui ont suivi un assez
grand nombre de nouvelles remarques, il verra du moins qu’en
les confondant avec les anciennes par la suppression entière de
ces différences qui se voient par apostille, j’ai moins pensé à lui
faire lire rien de nouveau qu’à laisser peut-être un ouvrage de
mœurs plus complet, plus fini, et plus régulier, à la postérité. (I)
Ce ne sont point au reste des maximes que j’ai voulu écrire : el-
les sont comme des lois dans la morale, et j’avoue que je n’ai ni

– 59 –
assez d’autorité ni assez de génie pour faire le législateur ; je sais
même que j’aurais péché contre l’usage des maximes, qui veut
qu’à la manière des oracles elles soient courtes et concises.
Quelques-unes de ces remarques le sont, quelques autres sont
plus étendues : on pense les choses d’une manière différente, et
on les explique par un tour aussi tout différent, par une sen-
tence, par un raisonnement, par une métaphore ou quelque au-
tre figure, par un parallèle, par une simple comparaison, par un
fait tout entier, par un seul trait, par une description, par une
peinture : de là procède la longueur ou la brièveté de mes ré-
flexions. Ceux enfin qui font des maximes veulent être crus : je
consens, au contraire, que l’on dise de moi que je n’ai pas quel-
quefois bien remarqué, pourvu que l’on remarque mieux.

– 60 –
Des ouvrages de l’esprit
I (I)
Tout est dit, et l’on vient trop tard depuis plus de sept mille
ans qu’il y a des hommes et qui pensent. Sur ce qui concerne les
mœurs, le plus beau et le meilleur est enlevé ; l’on ne fait que
glaner après les anciens et les habiles d’entre les modernes.
2 (I)
Il faut chercher seulement à penser et à parler juste, sans
vouloir amener les autres à notre goût et à nos sentiments ; c’est
une trop grande entreprise.
3 (I)
C’est un métier que de faire un livre, comme de faire une
pendule : il faut plus que de l’esprit pour être auteur. Un magis-
trat allait par son mérite à la première dignité, il était homme
délié et pratique dans les affaires : il a fait imprimer un ouvrage
moral, qui est rare par le ridicule.
4 (I)
Il n’est pas si aisé de se faire un nom par un ouvrage parfait,
que d’en faire valoir un médiocre par le nom qu’on s’est déjà
acquis.
5 (I)
Un ouvrage satirique ou qui contient des faits, qui est donné
en feuilles sous le manteau aux conditions d’être rendu de
même, s’il est médiocre, passe pour merveilleux ; l’impression
est l’écueil.

– 61 –
6 (I)
Si l’on ôte de beaucoup d’ouvrages de morale
l’avertissement au lecteur, l’épître dédicatoire, la préface, la ta-
ble, les approbations, il reste à peine assez de pages pour méri-
ter le nom de livre.
7 (I)
Il y a de certaines choses dont la médiocrité est insupporta-
ble : la poésie, la musique, la peinture, le discours public.
Quel supplice que celui d’entendre déclamer pompeuse-
ment un froid discours, ou prononcer de médiocres vers avec
toute l’emphase d’un mauvais poète !
8 (V)
Certains poètes sont sujets, dans le dramatique, à de lon-
gues suites de vers pompeux, qui semblent forts, élevés, et rem-
plis de grands sentiments. Le peuple écoute avidement, les yeux
élevés et la bouche ouverte, croit que cela lui plaît, et à mesure
qu’il y comprend moins l’admire davantage ; il n’a pas le temps
de respirer, il a à peine celui de se récrier et d’applaudir. J’ai cru
autrefois, et dans ma première jeunesse, que ces endroits
étaient clairs et intelligibles pour les acteurs, pour le parterre et
l’amphithéâtre, que leurs auteurs s’entendaient eux-mêmes, et
qu’avec toute l’attention que je donnais à leur récit, j’avais tort
de n’y rien entendre : je suis détrompé.
9 (I)
L’on n’a guère vu jusques à présent un chef-d’œuvre d’esprit
qui soit l’ouvrage de plusieurs : Homère a fait l’Iliade, Virgile
l’Énéide, Tite-Live ses Décades, et l’Orateur romain ses Orai-
sons.
I0 (I)

– 62 –
Il y a dans l’art un point de perfection, comme de bonté ou
de maturité dans la nature. Celui qui le sent et qui l’aime a le
goût parfait ; celui qui ne le sent pas, et qui aime en deçà ou au
delà, a le goût défectueux. Il y a donc un bon et un mauvais
goût, et l’on dispute des goûts avec fondement.
II (I)
Il y a beaucoup plus de vivacité que de goût parmi les hom-
mes ; ou pour mieux dire, il y a peu d’hommes dont l’esprit soit
accompagné d’un goût sûr et d’une critique judicieuse.
I2 (I)
La vie des héros a enrichi l’histoire, et l’histoire a embelli les
actions des héros : ainsi je ne sais qui sont plus redevables, ou
ceux qui ont écrit l’histoire à ceux qui leur en ont fourni une si
noble matière, ou ces grands hommes à leurs historiens.
I3 (I)
Amas d’épithètes, mauvaises louanges : ce sont les faits qui
louent, et la manière de les raconter.
I4 (I)
Tout l’esprit d’un auteur consiste à bien définir et à bien
peindre. Moïse, Homère, Platon, Virgile, Horace ne sont au-
dessus des autres écrivains que par leurs expressions et par
leurs images : il faut exprimer le vrai pour écrire naturellement,
fortement, délicatement.
I5
(V) On a dû faire du style ce qu’on a fait de l’architecture.
On a entièrement abandonné l’ordre gothique, que la barbarie
avait introduit pour les palais et pour les temples ; on a rappelé
le dorique, l’ionique et le corinthien : ce qu’on ne voyait plus
que dans les ruines de l’ancienne Rome et de la vieille Grèce,
devenu moderne, éclate dans nos portiques et dans nos péris-

– 63 –
tyle. De même, on ne saurait en écrivant rencontrer le parfait, et
s’il se peut, surpasser les anciens que par leur imitation.
(I) Combien de siècles se sont écoulés avant que les hom-
mes, dans les sciences et dans les arts, aient pu revenir au goût
des anciens et reprendre enfin le simple et le naturel !
(IV) On se nourrit des anciens et des habiles modernes, on
les presse, on en tire le plus que l’on peut, on en renfle ses ou-
vrages ; et quand enfin l’on est auteur, et que l’on croit marcher
tout seul, on s’élève contre eux, on les maltraite, semblable à ces
enfants drus et forts d’un bon lait qu’ils ont sucé, qui battent
leur nourrice.
(IV) Un auteur moderne prouve ordinairement que les an-
ciens nous sont inférieurs en deux manières, par raison et par
exemple : il tire la raison de son goût particulier, et l’exemple de
ses ouvrages.
(IV) Il avoue que les anciens, quelque inégaux et peu cor-
rects qu’ils soient, ont de beaux traits ; il les cite, et ils sont si
beaux qu’ils font lire sa critique.
(IV) Quelques habiles prononcent en faveur des anciens
contre les modernes ; mais ils sont suspects et semblent juger
en leur propre cause, tant leurs ouvrages sont faits sur le goût
de l’antiquité : on les récuse.
I6
(I) L’on devrait aimer à lire ses ouvrages à ceux qui en sa-
vent assez pour les corriger et les estimer.
(IV) Ne vouloir être ni conseillé ni corrigé sur son ouvrage
est un pédantisme.

– 64 –
(IV) Il faut qu’un auteur reçoive avec une égale modestie les
éloges et la critique que l’ont fait de ses ouvrages.
I7 (I)
Entre toutes les différentes expressions qui peuvent rendre
une seule de nos pensées, il n’y en a qu’une qui soit la bonne. On
ne la rencontre pas toujours en parlant ou en écrivant ; il est
vrai néanmoins qu’elle existe, que tout ce qui ne l’est point est
faible, et ne satisfait point un homme d’esprit qui veut se faire
entendre.
Un bon auteur, et qui écrit avec soin, éprouve souvent que
l’expression qu’il cherchait depuis longtemps sans la connaître,
et qu’il a enfin trouvée, est celle qui était la plus simple, la plus
naturelle, qui semblait devoir se présenter d’abord et sans ef-
fort.
Ceux qui écrivent par humeur sont sujets à retoucher à leurs
ouvrages : comme elle n’est pas toujours fixe, et qu’elle varie en
eux selon les occasions, ils se refroidissent bientôt pour les ex-
pressions et les termes qu’ils ont le plus aimés.
I8 (I)
La même justesse d’esprit qui nous fait écrire de bonnes
choses nous fait appréhender qu’elles ne le soient pas assez
pour mériter d’être lues.
Un esprit médiocre croit écrire divinement ; un bon esprit
croit écrire raisonnablement.
I9 (I)
« L’on m’a engagé, dit Ariste, à lire mes ouvrages à Zoïle : je
l’ai fait. Ils l’ont saisi d’abord et avant qu’il ait eu le loisir de les
trouver mauvais ; il les a loués modestement en ma présence, et
il ne les a pas loués depuis devant personne. Je l’excuse, et je

– 65 –
n’en demande pas davantage à un auteur ; je le plains même
d’avoir écouté de belles choses qu’il n’a point faites. »
Ceux qui par leur condition se trouvent exempts de la jalou-
sie d’auteur, ont ou des passions ou des besoins qui les dis-
traient et les rendent froids sur les conceptions d’autrui : per-
sonne presque, par la disposition de son esprit, de son cœur et
de sa fortune, n’est en état de se livrer au plaisir que donne la
perfection d’un ouvrage.
20 (I)
Le plaisir de la critique nous ôte celui d’être vivement tou-
chés de très belles choses.
2I
(I) Bien des gens vont jusques à sentir le mérite d’un ma-
nuscrit qu’on leur lit, qui ne peuvent se déclarer en sa faveur,
jusques à ce qu’ils aient vu le cours qu’il aura dans le monde par
l’impression, ou quel sera son sort parmi les habiles : ils ne ha-
sardent point leurs suffrages, et ils veulent être portés par la
foule et entraînés par la multitude. Ils disent alors qu’ils ont les
premiers approuvé cet ouvrage, et que le public est de leur avis.
(VI) Ces gens laissent échapper les plus belles occasions de
nous convaincre qu’ils ont de la capacité et des lumières, qu’ils
savent juger, trouver bon ce qui est bon, et meilleur ce qui est
meilleur. Un bel ouvrage tombe entre leurs mains, c’est un pre-
mier ouvrage, l’auteur ne s’est pas encore fait un grand nom, il
n’a rien qui prévienne en sa faveur, il ne s’agit point de faire sa
cour ou de flatter les grands en applaudissant à ses écrits ; on ne
vous demande pas, Zélotes, de vous récrier : C’est un chef-
d’œuvre de l’esprit ; l’humanité ne va pas plus loin ; c’est jus-
qu’où la parole humaine peut s’élever ; on ne jugera à l’avenir
du goût de quelqu’un qu’à proportion qu’il en aura pour cette
pièce ; phrase outrées, dégoûtantes, qui sentent la pension ou

– 66 –
l’abbaye, nuisibles à cela même qui est louable et qu’on veut
louer. Que ne disiez-vous seulement : « Voilà un bon livre » ?
Vous le dites, il est vrai, avec toute la France, avec les étrangers
comme avec vos compatriotes, quand il est imprimé par toute
l’Europe et qu’il est traduit en plusieurs langues : il n’est plus
temps.
22 (IV)
Quelques-uns de ceux qui ont lu un ouvrage en rapportent
certains traits dont ils n’ont pas compris le sens, et qu’ils altè-
rent encore par tout ce qu’ils y mettent du leur ; et ces traits ain-
si corrompus et défigurés, qui ne sont autre chose que leurs
propres pensées et leurs expressions, ils les exposent à la cen-
sure, soutiennent qu’ils sont mauvais, et tout le monde convient
qu’ils sont mauvais ; mais l’endroit de l’ouvrage que ces criti-
ques croient citer, et qu’en effet ils ne citent point, n’en est pas
pire.
23 (IV)
« Que dites-vous du livre d’Hermodore ? – Qu’il est mau-
vais, répond Anthime. – Qu’il est mauvais ? – Qu’il est tel,
continue-t-il, que ce n’est pas un livre, ou qui mérite du moins
que le monde en parle. – Mais l’avez-vous lu ? – Non », dit An-
thime. Que n’ajoute-t-il que Fulvie et Mélanie l’ont condamné
sans l’avoir lu, et qu’il est ami de Fulvie et de Mélanie ?
24 (IV)
Arsène, du plus haut de son esprit, contemple les hommes,
et dans l’éloignement d’où il les voit, il est comme effrayé de
leur petitesse ; loué, exalté, et porté jusqu’aux cieux par de cer-
taines gens qui se sont promis de s’admirer réciproquement, il
croit, avec quelque mérite qu’il a, posséder tout celui qu’on peut
avoir, et qu’il n’aura jamais ; occupé et rempli de ses sublimes
idées, il se donne à peine le loisir de prononcer quelques ora-
cles ; élevé par son caractère au-dessus des jugements humains,

– 67 –
il abandonne aux âmes communes le mérite d’une vie suivie et
uniforme, et il n’est responsable de ses inconstances qu’à ce cer-
cle d’amis qui les idolâtrent : eux seuls savent juger, savent pen-
ser, savent écrire, doivent écrire ; il n’y a point d’autre ouvrage
d’esprit si bien reçu dans le monde, et si universellement goûté
des honnêtes gens, je ne dis pas qu’il veuille approuver, mais
qu’il daigne lire : incapable d’être corrigé par cette peinture qu’il
ne lira point.
25 (VI)
Théocrine sait des choses assez inutiles ; il a des sentiments
toujours singuliers ; il est moins profond que méthodique ; il
n’exerce que sa mémoire ; il est abstrait, dédaigneux, et il sem-
ble toujours rire en lui-même de ceux qu’il croit ne le valoir pas.
Le hasard fait que je lui lis mon ouvrage, il l’écoute. Est-il lu, il
me parle du sien. « Et du vôtre, me direz-vous, qu’en pense-t-
il ? » – Je vous l’ai déjà dit, il me parle du sien.
26 (IV)
Il n’y a point d’ouvrage si accompli qui ne fondît tout entier
au milieu de la critique, si son auteur voulait en croire tous les
censeurs qui ôtent chacun l’endroit qui leur plaît le moins.
27 (IV)
C’est une expérience faite que, s’il se trouve dix personnes
qui effacent d’un livre une expression ou un sentiment, l’on en
fournit aisément un pareil nombre qui les réclame. Ceux-ci
s’écrient : « Pourquoi supprimer cette pensée ? elle est neuve,
elle est belle, et le tour en est admirable » ; et ceux-là affirment,
au contraire, ou qu’ils auraient négligé cette pensée, ou qu’ils lui
auraient donné un autre tour. « Il y a un terme, disent les uns,
dans votre ouvrage, qui est rencontré et qui peint la chose au
naturel ; il y a un mot, disent les autres, qui est hasardé, et qui
d’ailleurs ne signifie pas assez ce que vous voulez peut-être faire
entendre » ; et c’est du même trait et du même mot que tous ces

– 68 –
gens s’expliquent ainsi, et tous sont connaisseurs et passent
pour tels. Quel autre parti pour un auteur, que d’oser pour lors
être de l’avis de ceux qui l’approuvent ?
28 (IV)
Un auteur sérieux n’est pas obligé de remplir son esprit de
toutes les extravagances, de toutes les saletés, de tous les mau-
vais mots que l’on peut dire, et de toutes les ineptes applications
que l’on peut faire au sujet de quelques endroits de son ouvrage,
et encore moins de les supprimer. Il est convaincu que quelque
scrupuleuse exactitude que l’on ait dans sa manière d’écrire, la
raillerie froide des mauvais plaisants est un mal inévitable, et
que les meilleures choses ne leur servent souvent qu’à leur faire
rencontrer une sottise.
29 (VIII)
Si certains esprits vifs et décisifs étaient crus, ce serait en-
core trop que les termes pour exprimer les sentiments : il fau-
drait leur parler par signes, ou sans parler se faire entendre.
Quelque soin qu’on apporte à être serré et concis, et quelque
réputation qu’on ait d’être tel, ils vous trouvent diffus. Il faut
leur laisser tout à suppléer, et n’écrire que pour eux seuls. Ils
conçoivent une période par le mot qui la commence, et par une
période tout un chapitre : leur avez-vous lu un seul endroit de
l’ouvrage, c’est assez, ils sont dans le fait et entendent l’ouvrage.
Un tissu d’énigmes leur serait une lecture divertissante ; et c’est
une perte pour eux que ce style estropié qui les enlève soit rare,
et que peu d’écrivains s’en accommodent. Les comparaisons
tirées d’un fleuve dont le cours, quoique rapide, est égal et uni-
forme, ou d’un embrasement qui, poussé par les vents, s’épand
au loin dans une forêt où il consume les chênes et les pins, ne
leur fournissent aucune idée de l’éloquence. Montrez-leur un
feu grégeois qui les surprenne, ou un éclair qui les éblouisse, ils
vous quittent du bon et du beau.

– 69 –
Quelle prodigieuse distance entre un bel ouvrage, et un ou-
vrage parfait ou régulier ! Je ne sais s’il s’en est encore trouvé de
ce dernier genre. Il est peut-être moins difficile aux rares génies
de rencontrer le grand et le sublime, que d’éviter toute sorte de
fautes. Le Cid n’a eu qu’une voix pour lui à sa naissance, qui a
été celle de l’admiration ; il s’est vu plus fort que l’autorité et la
politique, qui ont tenté vainement de le détruire ; il a réuni en sa
faveur des esprits toujours partagés d’opinions et de senti-
ments ; les grands et le peuple : ils s’accordent tous à le savoir
de mémoire, et à prévenir au théâtre les acteurs qui le récitent.
Le Cid enfin est l’un des plus beaux poèmes que l’on puisse
faire ; et l’une des meilleurs critiques qui aient été faites sur au-
cun sujet est celle du Cid.
3I (VIII)
Quand une lecture vous élève l’esprit, et qu’elle vous inspire
des sentiments nobles et courageux, ne cherchez pas une autre
règle pour juger l’ouvrage ; il est bon, et fait de main d’ouvrier.
32 (IV)
Capys, qui s’érige en juge du beau style et qui croit écrire
comme Bouhours et Rabutin, résiste à la voix (77) du peuple, et
dit tout seul que Damis n’est pas un bon auteur. Damis cède à la
multitude, et dit ingénument avec le public que Capys est froid
écrivain.
33 (IV)
Le devoir du nouvelliste est de dire : « Il y a un tel livre qui
court, et qui est imprimé chez Cramoisy en tel caractère, il est
bien relié et en beau papier, il se vend tant » ; il doit savoir jus-
ques à l’enseigne du libraire qui le débite : sa folie est d’en vou-
loir faire la critique.
Le sublime du nouvelliste est le raisonnement creux sur la
politique.

– 70 –
Le nouvelliste se couche le soir tranquillement sur une nou-
velle qui se corrompt la nuit, et qu’il est obligé d’abandonner le
matin à son réveil.
34 (IV)
Le philosophe consume sa vie à observer les hommes, et il
use ses esprits à en démêler les vices et le ridicule ; s’il donne
quelque tour à ses pensées, c’est moins par une vanité d’auteur,
que pour mettre une vérité qu’il a trouvée dans tout le jour né-
cessaire pour faire l’impression qui doit servir à son dessein.
Quelques lecteurs croient néanmoins le payer avec usure, s’ils
disent magistralement qu’ils ont lu son livre, et qu’il y a de
l’esprit ; mais il leur renvoie tous leurs éloges, qu’il n’a pas cher-
chés par son travail et par ses veilles. Il porte plus haut ses pro-
jets et agit pour une fin plus relevée : il demande des hommes
un plus grand et un plus rare succès que les louanges, et même
que les récompenses, qui est de les rendre meilleurs.
35 (IV)
Les sots lisent un livre, et ne l’entendent point ; les esprits
médiocres croient l’entendre parfaitement ; les grands esprits
ne l’entendent quelquefois pas tout entier : ils trouvent obscur
ce qui est obscur, comme ils trouvent clair ce qui est clair ; les
beaux esprits veulent trouver obscur ce qui ne l’est point, et ne
pas entendre ce qui est fort intelligible.
36 (IV)
Un auteur cherche vainement à se faire admirer par son ou-
vrage. Les sots admirent quelquefois, mais ce sont des sots. Les
personnes d’esprit ont en eux les semences de toutes les vérités
et de tous les sentiments, rien ne leur est nouveau ; ils admirent
peu, ils approuvent.
37 (IV)

– 71 –
Je ne sais si l’on pourra jamais mettre dans des lettres plus
d’esprit, plus de tour, plus d’agrément et plus de style que l’on
en voit dans celles de Balzac2 et de Voiture ; elles sont vides de
sentiments qui n’ont régné que depuis leur temps, et qui doi-
vent aux femmes leur naissance. Ce sexe va plus loin que le nô-
tre dans ce genre d’écrire. Elles trouvent sous leur plume des
tours et des expressions qui souvent en nous ne sont l’effet que
d’un long travail et d’une pénible recherche ; elles sont heureu-
ses dans le choix des termes, qu’elles placent si juste, que tout
connus qu’ils sont, ils ont le charme de la nouveauté, semblent
être faits seulement pour l’usage où elles les mettent ; il
n’appartient qu’à elles de faire lire dans un seul mot tout un
sentiment, et de rendre délicatement une pensée qui est déli-
cate ; elles ont un enchaînement de discours inimitable, qui se
suit naturellement, et qui n’est lié que par le sens. Si les femmes
étaient toujours correctes, j’oserais dire que les lettres de quel-
ques-unes d’entre elles seraient peut-être ce que nous avons
dans notre langue de mieux écrit.
38 (IV)
Il n’a manqué à Térence que d’être moins froid : quelle pu-
reté, quelle exactitude, quelle politesse, quelle élégance, quels
caractères ! Il n’a manqué à Molière que d’éviter le jargon et le
barbarisme, et d’écrire purement : quel feu, quelle naïveté,
quelle source de la bonne plaisanterie, quelle imitation des
mœurs, quelles images, et quel fléau du ridicule ! Mais quel
homme on aurait pu faire de ces deux comiques !
39 (V)
J’ai lu Malherbe et Théophile. Ils ont tous deux connu la na-
ture, avec cette différence que le premier d’un style plein et uni-
forme, montre tout à la fois ce qu’elle a de plus beau et de plus
2 Jean-Louis Guez de Balzac (1597 ? – 1654) Les entretiens, Le
Prince, Socrate chrétien.

– 72 –
noble, de plus naïf et de plus simple ; il en fait la peinture ou
l’histoire. L’autre, sans choix, sans exactitude, d’une plume libre
et inégale, tantôt charge ses descriptions, s’appesantit sur les
détails : il fait une anatomie ; tantôt il feint, il exagère, il passe le
vrai dans la nature : il en fait le roman.
40 (V)
Ronsard et Balzac ont eu, chacun dans leur genre, assez de
bon et de mauvais pour former après eux de très grands hom-
mes en vers et en prose.
4I (V)
Marot, par son tour et par son style, semble avoir écrit de-
puis Ronsard : il n’y a guère, entre ce premier et nous, que la
différence de quelques mots.
42 (V)
Ronsard et les auteurs ses contemporains ont plus nui au
style qu’ils ne lui ont servi : ils l’ont retardé dans le chemin de la
perfection ; ils l’ont exposé à la manquer pour toujours et n’y
plus revenir. Il est étonnant que les ouvrages de Marot, si natu-
rels et si faciles, n’aient su faire de Ronsard, d’ailleurs plein de
verve et d’enthousiasme, un plus grand poète que Ronsard et
que Marot ; et, au contraire, que Belleau, Jodelle, et du Bartas,
aient été sitôt suivis d’un Racan et d’un Malherbe, et que notre
langue, à peine corrompue, se soit vue réparée.
43 (V)
Marot et Rabelais sont inexcusables d’avoir semé l’ordure
dans leurs écrits : tous deux avaient assez de génie et de naturel
pour pouvoir s’en passer, même à l’égard de ceux qui cherchent
moins à admirer qu’à rire dans un auteur. Rabelais surtout est
incompréhensible : son livre est une énigme, quoi qu’on veuille
dire, inexplicable ; c’est une chimère, c’est le visage d’une belle
femme avec des pieds et une queue de serpent, ou de quelque

– 73 –
autre bête plus difforme ; c’est un monstrueux assemblage d’une
morale fine et ingénieuse, et d’une sale corruption. Où il est
mauvais, il passe bien loin au delà du pire, c’est le charme de la
canaille ; où il est bon, il va jusques à l’exquis et à l’excellent, il
peut être le mets des plus délicats.
44 (V)
Deux écrivains dans leurs ouvrages ont blâmé Montaigne,
que je ne crois pas, aussi bien qu’eux, exempt de toute sorte de
blâme : il paraît que tous deux ne l’ont estimé en nulle manière.
L’un ne pensait pas assez pour goûter un auteur qui pense beau-
coup ; l’autre pense trop subtilement pour s’accommoder de
pensées qui sont naturelles.
45 (V)
Un style grave, sérieux, scrupuleux, va fort loin : on lit
Amyot et Coeffeteau ; lequel lit-on de leurs contemporains ?
Balzac, pour les termes et pour l’expression, est moins vieux que
Voiture, mais si ce dernier, pour le tour, pour l’esprit et pour le
naturel ; n’est pas moderne, et ne ressemble en rien à nos écri-
vains, c’est qu’il leur a été plus facile de le négliger que de
l’imiter ; et que le petit nombre de ceux qui courent après lui ne
peut l’atteindre.
46 (I)
Le H** G** est immédiatement au-dessous de rien. Il y a
bien d’autres ouvrages qui lui ressemblent. Il y a autant
d’invention à s’enrichir par un sot livre qu’il y a de sottise à
l’acheter : c’est ignorer le goût du peuple que de ne pas hasarder
quelquefois de grandes fadaises.
47
(I) L’on voit bien que l’Opéra est l’ébauche d’un grand spec-
tacle ; il en donne l’idée.

– 74 –
(I) Je ne sais pas comment l’Opéra, avec une musique si
parfaite et une dépense toute royale, a pu réussir à m’ennuyer.
(I) Il y a des endroits dans l’Opéra qui laissent en désirer
d’autres ; il échappe quelquefois de souhaiter la fin de tout le
spectacle : c’est faute de théâtre, d’action, et de choses qui inté-
ressent.
(IV) L’Opéra jusques à ce jour n’est pas un poème, ce sont
des vers ; ni un spectacle, depuis que les machines ont disparu
par le bon ménage d’Amphion et de sa race : c’est un concert, ou
ce sont des voix soutenues par des instruments. C’est prendre le
change, et cultiver un mauvais goût, que de dire, comme l’on
fait, que la machine n’est qu’un amusement d’enfants, et qui ne
convient qu’aux Marionnettes ; elle augmente et embellit la fic-
tion, soutient dans les spectateurs cette douce illusion qui est
tout le plaisir du théâtre ; où elle jette encore le merveilleux. Il
ne faut point de vols, ni de chars, ni de changements, aux Béré-
nices et à Pénélope : il en faut aux Opéras, et le propre de ce
spectacle est de tenir les esprits, les yeux et les oreilles dans un
égal enchantement.
48 (IV)
Ils ont fait le théâtre, ces empressés, les machines, les bal-
lets, les vers, la musique, tout le spectacle, jusqu’à la salle où
s’est donné le spectacle, j’entends le toit et les quatre murs dès
leurs fondements. Qui doute que la chasse sur l’eau,
l’enchantement de la Table, la merveille du Labyrinthe ne soient
encore de leur invention ? J’en juge par le mouvement qu’ils se
donnent, et par l’air content dont ils s’applaudissent sur tout le
succès. Si je me trompe, et qu’ils n’aient contribué en rien à
cette fête si superbe, si galante, si longtemps soutenue, et où un
seul a suffi pour le projet et pour la dépense, j’admire deux cho-
ses : la tranquillité et le flegme de celui qui a tout remué,
comme l’embarras et l’action de ceux qui n’ont rien fait.

– 75 –
49 (IV)
Les connaisseurs, ou ceux qui se croient tels, se donnent
voix délibérative et décisive sur les spectacles, se cantonnent
aussi, et se divisent en des partis contraires, dont chacun, pous-
sé par un tout autre intérêt que par celui du public ou de
l’équité, admire un certain poème ou une certaine musique, et
siffle tout autre. Ils nuisent également, par cette chaleur à dé-
fendre leurs préventions, et à la faction opposée et à leur propre
cabale ; ils découragent par mille contradictions les poètes et les
musiciens, retardent les progrès des sciences et des arts, en leur
ôtant le fruit qu’ils pourraient tirer de l’émulation et de la liberté
qu’auraient plusieurs excellents maîtres de faire, chacun dans
leur genre et selon leur génie, de très bons ouvrages.
50 (IV)
D’où vient que l’on rit si librement au théâtre, et que l’on a
honte d’y pleurer ? Est-il moins dans la nature de s’attendrir sur
le pitoyable que d’éclater sur le ridicule ? Est-ce l’altération des
traits qui nous retient ? Elle est plus grande dans un ris immo-
déré que dans la plus amère douleur, et l’on détourne son visage
pour rire comme pour pleurer en la présence des grands et de
tous ceux que l’on respecte. Est-ce une peine que l’on sent à lais-
ser voir que l’on est tendre, et à marquer quelque faiblesse, sur-
tout en un sujet faux, et dont il semble que l’on soit la dupe ?
Mais sans citer les personnes graves ou les esprits forts qui
trouvent du faible dans un ris excessif comme dans les pleurs, et
qui se les défendent également, qu’attend-on d’une scène tragi-
que ? qu’elle fasse rire ? Et d’ailleurs la vérité n’y règne-t-elle
pas aussi vivement par ses images que dans le comique ? l’âme
ne va-t-elle pas jusqu’au vrai dans l’un et l’autre genre avant que
de s’émouvoir ? est-elle même si aisée à contenter ? ne lui faut-il
pas encore le vraisemblable ? Comme donc ce n’est point une
chose bizarre d’entendre s’élever de tout un amphithéâtre un ris
universel sur quelque endroit d’une comédie, et que cela sup-
pose au contraire qu’il est plaisant et très naïvement exécuté,
aussi l’extrême violence que chacun se fait à contraindre ses

– 76 –
larmes, et le mauvais ris dont on veut les couvrir prouvent clai-
rement que l’effet naturel du grand tragique serait de pleurer
tous franchement et de concert à la vue l’un de l’autre, et sans
autre embarras que d’essuyer ses larmes, outre qu’après être
convenu de s’y abandonner, on éprouverait encore qu’il y a sou-
vent moins lieu de craindre de pleurer au théâtre que de s’y
morfondre.
5I (VI)
Le poème tragique vous serre le cœur dès son commence-
ment, vous laisse à peine dans tout son progrès la liberté de res-
pirer et le temps de vous remettre, ou s’il vous donne quelque
relâche, c’est pour vous replonger dans de nouveaux abîmes et
dans de nouvelles alarmes. Il vous conduit à la terreur par la
pitié, ou réciproquement à la pitié par le terrible, vous mène par
les larmes, par les sanglots, par l’incertitude, par l’espérance,
par la crainte, par les surprises et par l’horreur jusqu’à la catas-
trophe. Ce n’est donc pas un tissu de jolis sentiments, de décla-
rations tendres, d’entretiens galants, de portraits agréables, de
mots doucereux, ou quelquefois assez plaisants pour faire rire,
suivi à la vérité d’une dernière scène où les mutins n’entendent
aucune raison, et où, pour la bienséance, il y a enfin du sang
répandu, et quelque malheureux à qui il en coûte la vie.
52 (V)
Ce n’est point assez que les mœurs du théâtre ne soient
point mauvaises, il faut encore qu’elles soient décentes et ins-
tructives. Il peut y avoir un ridicule si bas et si grossier, ou
même si fade et si indifférent, qu’il n’est ni permis au poète d’y
faire attention, ni possible aux spectateurs de s’en divertir. Le
paysan ou l’ivrogne fournit quelques scènes à un farceur ; il
n’entre qu’à peine dans le vrai comique : comment pourrait-il
faire le fond ou l’action principale de la comédie ? « Ces caractè-
res, dit-on, sont naturels. » Ainsi, par cette règle, on occupera
bientôt tout l’amphithéâtre d’un laquais qui siffle, d’un malade
dans sa garde-robe, d’un homme ivre qui dort ou qui vomit : y

– 77 –
a-t-il rien de plus naturel ? C’est le propre d’un efféminé de se
lever tard, de passer une partie du jour à sa toilette, de se voir
au miroir, de se parfumer, de se mettre des mouches, de rece-
voir des billets et d’y faire réponse. Mettez ce rôle sur la scène.
Plus longtemps vous le ferez durer, un acte, deux actes, plus il
sera naturel et conforme à son original ; mais plus aussi il sera
froid et insipide.
53 (I)
Il semble que le roman et la comédie pourraient être aussi
utiles qu’ils sont nuisibles. L’on y voit de si grands exemples de
constance, de vertu, de tendresse et de désintéressement, de si
beaux et de si parfaits caractères, que quand une jeune per-
sonne jette de là sa vue sur tout ce qui l’entoure, ne trouvant
que des sujets indignes et fort au-dessous de ce qu’elle vient
d’admirer, je m’étonne qu’elle soit capable pour eux de la moin-
dre faiblesse.
54 (I)
Corneille ne peut être égalé dans les endroits où il excelle : il
a pour lors un caractère original et inimitable ; mais il est iné-
gal. Ses premières comédies sont sèches ; languissantes, et ne
laissaient pas espérer qu’il dût ensuite aller si loin ; comme ses
dernières font qu’on s’étonne qu’il ait pu tomber de si haut.
Dans quelques-unes de ses meilleures pièces, il y a des fautes
inexcusables contre les mœurs, un style de déclamateur qui ar-
rête l’action et la fait languir, des négligences dans les vers et
dans l’expression qu’on ne peut comprendre en un si grand
homme. Ce qu’il y a eu en lui de plus éminent, c’est l’esprit, qu’il
avait sublime, auquel il a été redevable de certains vers, les plus
heureux qu’on ait jamais lus ailleurs, de la conduite de son théâ-
tre, qu’il a quelquefois hasardée contre les règles des anciens, et
enfin de ses dénouements ; car il ne s’est pas toujours assujetti
au goût des Grecs et à leur grande simplicité : il a aimé au
contraire à charger la scène d’événements dont il est presque
toujours sorti avec succès ; admirable surtout par l’extrême va-

– 78 –
riété et le peu de rapport qui se trouve pour le dessein entre un
si grand nombre de poèmes qu’il a composés. Il semble qu’il y
ait plus de ressemblance dans ceux de Racine, et qui tendent un
peu plus à une même chose ; mais il est égal, soutenu, toujours
le même partout, soit pour le dessein et la conduite de ses piè-
ces, qui sont justes, régulières, prises dans le bon sens et dans la
nature, soit pour la versification, qui est correcte, riche dans ses
rimes, élégante, nombreuse, harmonieuse : exact imitateur des
anciens, dont il a suivi scrupuleusement la netteté et la simplici-
té de l’action ; à qui le grand et le merveilleux n’ont pas même
manqué, ainsi qu’à Corneille, ni le touchant ni le pathétique.
Quelle plus grande tendresse que celle qui est répandue dans
tout le Cid, dans Polyeucte et dans les Horaces ? Quelle gran-
deur ne se remarque point en Mithridate, en Porus et en Burr-
hus ? Ces passions encore favorites des anciens, que les tragi-
ques aimaient à exciter sur les théâtres, et qu’on nomme la ter-
reur et la pitié, ont été connues de ces deux poètes. Oreste, dans
l’Andromaque de Racine, et Phèdre du même auteur, comme
l’Oedipe et les Horaces de Corneille, en sont la preuve. Si ce-
pendant il est permis de faire entre eux quelque comparaison, et
les marquer l’un et l’autre par ce qu’ils ont eu de plus propre et
par ce qui éclate le plus ordinairement dans leurs ouvrages,
peut-être qu’on pourrait parler ainsi : « Corneille nous assujettit
à ses caractères et à ses idées, Racine se conforme aux nôtres ;
celui-là peint les hommes comme ils devraient être, celui-ci les
peint tels qu’ils sont. Il y a plus dans le premier de ce que l’on
admire, et de ce que l’on doit même imiter ; il y a plus dans le
second de ce que l’on reconnaît dans les autres, ou de ce que
l’on éprouve dans soi-même. L’un élève, étonne, maîtrise, ins-
truit ; l’autre plaît, remue, touche, pénètre. Ce qu’il y a de plus
beau, de plus noble et de plus impérieux dans la raison, est ma-
nié par le premier ; et par l’autre, ce qu’il y a de plus flatteur et
de plus délicat dans la passion. Ce sont dans celui-là des maxi-
mes, des règles, des préceptes ; et dans celui-ci, du goût et des
sentiments. L’on est plus occupé aux pièces de Corneille ; l’on
est plus ébranlé et plus attendri à celles de Racine. Corneille est

– 79 –
plus moral, Racine plus naturel. Il semble que l’un imite Sopho-
cle, et que l’autre doit plus à Euripide ».
55
(I) Le peuple appelle éloquence la facilité que quelques-uns
ont de parler seuls et longtemps, jointe à l’emportement du
geste, à l’éclat de la voix, et à la force des poumons. Les pédants
ne l’admettent aussi que dans le discours oratoire, et ne la dis-
tinguent pas de l’entassement des figures, de l’usage des grands
mots, et de la rondeur des périodes.
(I) Il semble que la logique est l’art de convaincre de quel-
que vérité ; et l’éloquence un don de l’âme, lequel nous rend
maîtres du cœur et de l’esprit des autres ; qui fait que nous leur
inspirons ou que nous leur persuadons tout ce qui nous plaît.
(I) L’éloquence peut se trouver dans les entretiens et dans
tout genre d’écrire. Elle est rarement où on la cherche, et elle est
quelquefois où on ne la cherche point.
(IV) L’éloquence est au sublime ce que le tout est à sa partie.
(IV) Qu’est-ce que le sublime ? Il ne paraît pas qu’on l’ait
défini. Est-ce une figure ? Naît-il des figures, ou du moins de
quelques figures ? Tout genre d’écrire reçoit-il le sublime, ou s’il
n’y a que les grands sujets qui en soient capables ? Peut-il briller
autre chose dans l’églogue qu’un beau naturel, et dans les lettres
familières comme dans les conversations qu’une grande délica-
tesse ? ou plutôt le naturel et le délicat ne sont-ils pas le sublime
des ouvrages dont ils font la perfection ? Qu’est-ce que le su-
blime ? Où entre le sublime ?
(IV) Les synonymes sont plusieurs dictions ou plusieurs
phrases différentes qui signifient une même chose. L’antithèse
est une opposition de deux vérités qui se donnent du jour l’une

– 80 –
à l’autre. La métaphore ou la comparaison emprunte, d’une
chose étrangère une image sensible et naturelle d’une vérité.
L’hyperbole exprime au delà de la vérité pour ramener l’esprit à
la mieux connaître. Le sublime ne peint que la vérité, mais en
un sujet noble ; il la peint tout entière, dans sa cause et dans son
effet ; il est l’expression ou l’image la plus digne de cette vérité.
Les esprits médiocres ne trouvent point l’unique expression, et
usent de synonymes. Les jeunes gens sont éblouis de l’éclat de
l’antithèse, et s’en servent. Les esprits justes, et qui aiment à
faire des images qui soient précises, donnent naturellement
dans la comparaison et la métaphore. Les esprits vifs, pleins de
feu, et qu’une vaste imagination emporte hors des règles et de la
justesse, ne peuvent s’assouvir de l’hyperbole. Pour le sublime,
il n’y a, même entre les grands génies, que les plus élevés qui en
soient capables.
56 (VII)
Tout écrivain, pour écrire nettement, doit se mettre à la
place de ses lecteurs, examiner son propre ouvrage comme
quelque chose qui lui est nouveau, qu’il lit pour la première fois,
où il n’a nulle part, et que l’auteur aurait soumis à sa critique ; et
se persuader ensuite qu’on n’est pas entendu seulement à cause
que l’on s’entend soi-même, mais parce qu’on est en effet intel-
ligible.
57 (IV)
L’on n’écrit que pour être entendu ; mais il faut du moins en
écrivant faire entendre de belles choses. L’on doit avoir une dic-
tion pure, et user de termes qui soient propres, il est vrai ; mais
il faut que ces termes si propres expriment des pensées nobles,
vives, solides, et qui renferment un très beau sens. C’est faire de
la pureté et de la clarté du discours un mauvais usage que de les
faire servir à une matière aride, infructueuse, qui est sans sel,
sans utilité, sans nouveauté. Que sert aux lecteurs de compren-
dre aisément et sans peine des choses frivoles et puériles, quel-

– 81 –
quefois fades et communes, et d’être moins incertains de la pen-
sée d’un auteur qu’ennuyés de son ouvrage ?
Si l’on jette quelque profondeur dans certains écrits, si l’on
affecte une finesse de tour, et quelquefois une trop grande déli-
catesse, ce n’est que par la bonne opinion qu’on a de ses lec-
teurs.
58 (IV)
L’on a cette incommodité à essuyer dans la lecture des livres
faits par des gens de parti et de cabale, que l’on n’y voit pas tou-
jours la vérité. Les faits y sont déguisés, les raisons réciproques
n’y sont point rapportées dans toute leur force, ni avec une en-
tière exactitude ; et, ce qui use la plus longue patience, il faut
lire un grand nombre de termes durs et injurieux que se disent
des hommes graves, qui d’un point de doctrine ou d’un fait
contesté se font une querelle personnelle. Ces ouvrages ont cela
de particulier qu’ils ne méritent ni le cours prodigieux qu’ils ont
pendant un certain temps, ni le profond oubli où ils tombent
lorsque, le feu et la division venant à s’éteindre, ils deviennent
des almanachs de l’autre année.
59 (VII)
La gloire ou le mérite de certains hommes est de bien
écrire ; et de quelques autres, c’est de n’écrire point.
60 (IV)
L’on écrit régulièrement depuis vingt années ; l’on est es-
clave de la construction ; l’on a enrichi la langue de nouveaux
mots, secoué le joug du latinisme, et réduit le style à la phrase
purement française ; l’on a presque retrouvé le nombre que
Malherbe et Balzac avaient les premiers rencontré, et que tant
d’auteurs depuis eux ont laissé perdre ; l’on a mis enfin dans le
discours tout l’ordre et toute la netteté dont il est capable : cela
conduit insensiblement à y mettre de l’esprit.

– 82 –
6I (IV)
Il y a des artisans ou des habiles dont l’esprit est aussi vaste
que l’art et la science qu’ils professent ; ils lui rendent avec
avantage, par le génie et par l’invention, ce qu’ils tiennent d’elle
et de ses principes ; ils sortent de l’art pour l’ennoblir, s’écartent
des règles si elles ne les conduisent pas au grand et au sublime ;
ils marchent seuls et sans compagnie, mais ils vont fort haut et
pénètrent fort loin, toujours sûrs et confirmés par le succès des
avantages que l’on tire quelquefois de l’irrégularité. Les esprits
justes, doux, modérés, non seulement ne les atteignent pas, ne
les admirent pas, mais ils ne les comprennent point, et vou-
draient encore moins les imiter ; ils demeurent tranquilles dans
l’étendue de leur sphère, vont jusques à un certain point qui fait
les bornes de leur capacité et de leurs lumières ; ils ne vont pas
plus loin, parce qu’ils ne voient rien au delà ; ils ne peuvent au
plus qu’être les premiers d’une seconde classe, et exceller dans
le médiocre.
62 (V)
Il y a des esprits, si je l’ose dire, inférieurs et subalternes,
qui ne semblent faits que pour être le recueil, le registre, ou le
magasin de toutes les productions des autres génies : ils sont
plagiaires, traducteurs, compilateurs ; ils ne pensent point, ils
disent ce que les auteurs ont pensé ; et comme le choix des pen-
sées est invention, ils l’ont mauvais, peu juste, et qui les déter-
mine plutôt à rapporter beaucoup de choses, que d’excellentes
choses ; ils n’ont rien d’original et qui soit à eux ; ils ne savent
que ce qu’ils ont appris, et ils n’apprennent que ce que tout le
monde veut bien ignorer, une science aride, dénuée d’agrément
et d’utilité, qui ne tombe point dans la conversation, qui est hors
de commerce, semblable à une monnaie qui n’a point de cours :
on est tout à la fois étonné de leur lecture et ennuyé de leur en-
tretien ou de leurs ouvrages. Ce sont ceux que les grands et le
vulgaire confondent avec les savants, et que les sages renvoient
au pédantisme.

– 83 –
63 (VII)
La critique souvent n’est pas une science ; c’est un métier,
où il faut plus de santé que d’esprit, plus de travail que de capa-
cité, plus d’habitude que de génie. Si elle vient d’un homme qui
ait moins de discernement que de lecture, et qu’elle s’exerce sur
de certains chapitres, elle corrompt et les lecteurs et l’écrivain.
64 (VI)
Je conseille à un auteur né copiste, et qui a l’extrême mo-
destie de travailler d’après quelqu’un, de ne se choisir pour
exemplaires que ces sortes d’ouvrages où il entre de l’esprit, de
l’imagination, ou même de l’érudition : s’il n’atteint pas ses ori-
ginaux, du moins il en approche, et il se fait lire. Il doit au
contraire éviter comme un écueil de vouloir imiter ceux qui
écrivent par humeur, que le cœur fait parler, à qui il inspire les
termes et les figures, et qui tirent, pour ainsi dire, de leurs en-
trailles tout ce qu’ils expriment sur le papier : dangereux modè-
les et tout propres à faire tomber dans le froid, dans le bas et
dans le ridicule ceux qui s’ingèrent de les suivre. En effet, je ri-
rais d’un homme qui voudrait sérieusement parler mon ton de
voix, ou me ressembler de visage.
65 (I)
Un homme né chrétien et Français se trouve contraint dans
la satire ; les grands sujets lui sont défendus : il les entame
quelquefois, et se détourne ensuite sur de petites choses, qu’il
relève par la beauté de son génie et de son style.
66 (I)
Il faut éviter le style vain et puéril, de peur de ressembler à
Dorilas et Handburg : l’on peut au contraire en une sorte
d’écrits hasarder de certaines expressions, user de termes
transposés et qui peignent vivement, et plaindre ceux qui ne
sentent pas le plaisir qu’il y a à s’en servir ou à les entendre.

– 84 –
67 (I)
Celui qui n’a égard en écrivant qu’au goût de son siècle
songe plus à sa personne qu’à ses écrits : il faut toujours tendre
à la perfection, et alors cette justice qui nous est quelquefois
refusée par nos contemporains, la postérité sait nous la rendre.
68 (I)
Il ne faut point mettre un ridicule où il n’y en a point : c’est
se gâter le goût, c’est corrompre son jugement et celui des au-
tres ; mais le ridicule qui est quelque part, il faut l’y voir, l’en
tirer avec grâce, et d’une manière qui plaise et qui instruise.
69 (I)
Horace ou Despréaux l’a dit avant vous. – Je le crois sur vo-
tre parole ; mais je l’ai dit comme mien. Ne puis-je pas penser
après eux une chose vraie, et que d’autres encore penseront
après moi ?

– 85 –
Du mérite personnel
I (I)
Qui peut, avec les plus rares talents et le plus excellent mé-
rite, n’être pas convaincu de son inutilité, quand il considère
qu’il laisse en mourant un monde qui ne se sent pas de sa perte,
et où tant de gens se trouvent pour le remplacer ?
2 (I)
De bien des gens il n’y a que le nom qui vaille quelque
chose. Quand vous les voyez de fort près, c’est moins que rien ;
de loin, ils imposent.
3
(VI) Tout persuadé que je suis que ceux que l’on choisit
pour de différents emplois, chacun selon son génie et sa profes-
sion, font bien, je me hasarde de dire qu’il se peut faire qu’il y
ait au monde plusieurs personnes, connues ou inconnues, que
l’on n’emploie pas, qui feraient très bien ; et je suis induit à ce
sentiment par le merveilleux succès de certaines gens que le
hasard seul a placés, et de qui jusques alors on n’avait pas at-
tendu de fort grandes choses.
(I) Combien d’hommes admirables, et qui avaient de très
beaux génies, sont morts sans qu’on en ait parlé ! Combien vi-
vent encore dont on ne parle point, et dont on ne parlera ja-
mais !
4 (I)

– 86 –
Quelle horrible peine a un homme qui est sans prôneurs et
sans cabale, qui n’est engagé dans aucun corps, mais qui est
seul, et qui n’a que beaucoup de mérite pour toute recomman-
dation, de se faire jour à travers l’obscurité où il se trouve, et de
venir au niveau d’un fat qui est en crédit !
5 (I)
Personne presque ne s’avise de lui-même du mérite d’un au-
tre.
Les hommes sont trop occupés d’eux-mêmes pour avoir le
loisir de pénétrer ou de discerner les autres ; de là vient qu’avec
un grand mérite et une plus grande modestie l’on peut être
longtemps ignoré.
6 (I)
Le génie et les grands talents manquent souvent, quelque-
fois aussi les seules occasions : tels peuvent être loués de ce
qu’ils ont fait, et tels de ce qu’ils auraient fait.
7 (IV)
Il est moins rare de trouver de l’esprit que des gens qui se
servent du leur, ou qui fassent valoir celui des autres et le met-
tent à quelque usage.
8 (VI)
Il y a plus d’outils que d’ouvriers, et de ces derniers plus de
mauvais que d’excellents ; que pensez-vous de celui qui veut
scier avec un rabot, et qui prend sa scie pour raboter ?
9 (I)
Il n’y a point au monde un si pénible métier que celui de se
faire un grand nom : la vie s’achève que l’on a à peine ébauché
son ouvrage.

– 87 –
I0 (V)
Que faire d’Égésippe, qui demande un emploi ? Le mettra-t-
on dans les finances, ou dans les troupes ? Cela est indifférent,
et il faut que ce soit l’intérêt seul qui en décide ; car il est aussi
capable de manier de l’argent, ou de dresser des comptes, que
de porter les armes. « Il est propre à tout », disent ses amis, ce
qui signifie toujours qu’il n’a pas plus de talent pour une chose
que pour une autre, ou en d’autres termes, qu’il n’est propre à
rien. Ainsi la plupart des hommes occupés d’eux seuls dans leur
jeunesse, corrompus par la paresse ou par le plaisir, croient
faussement dans un âge plus avancé qu’il leur suffit d’être inuti-
les ou dans l’indigence, afin que la république soit engagée à les
placer ou à les secourir ; et ils profitent rarement de cette leçon
si importante, que les hommes devraient employer les premiè-
res années de leur vie à devenir tels par leurs études et par leur
travail que la république elle-même eût besoin de leur industrie
et de leurs lumières, qu’ils fussent comme une pièce nécessaire
à tout son édifice, et qu’elle se trouvât portée par ses propres
avantages à faire leur fortune ou à l’embellir.
Nous devons travailler à nous rendre très dignes de quelque
emploi : le reste ne nous regarde point, c’est l’affaire des autres.
II (VII)
Se faire valoir par des choses qui ne dépendent point des
autres, mais de soi seul, ou renoncer à se faire valoir : maxime
inestimable et d’une ressource infinie dans la pratique, utile aux
faibles, aux vertueux, à ceux qui ont de l’esprit, qu’elle rend maî-
tres de leur fortune ou de leur repos : pernicieuse pour les
grands, qui diminuerait leur cour, ou plutôt le nombre de leurs
esclaves, qui ferait tomber leur morgue avec une partie de leur
autorité, et les réduirait presque à leurs entremets et à leurs
équipages ; qui les priverait du plaisir qu’ils sentent à se faire
prier, presser, solliciter, à faire attendre ou à refuser, à promet-
tre et à ne pas donner ; qui les traverserait dans le goût qu’ils

– 88 –
ont quelquefois à mettre les sots en vue et à anéantir le mérite
quand il leur arrive de le discerner ; qui bannirait des cours les
brigues, les cabales, les mauvais offices, la bassesse, la flatterie,
la fourberie ; qui ferait d’une cour orageuse, pleine de mouve-
ments et d’intrigues, comme une pièce comique ou même tragi-
que, dont les sages ne seraient que les spectateurs ; qui remet-
trait de la dignité dans les différentes conditions des hommes,
de la sérénité, sur leurs visages ; qui étendrait leur liberté ; qui
réveillerait en eux, avec les talents naturels, l’habitude du travail
et de l’exercice ; qui les exciterait à l’émulation, au désir de la
gloire, à l’amour de la vertu ; qui, au lieu de courtisans vils, in-
quiets, inutiles, souvent onéreux à la république, en ferait ou de
sages économes, ou d’excellents pères de famille, ou des juges
intègres, ou de bons officiers, ou de grands capitaines, ou des
orateurs, ou des philosophes ; et qui ne leur attirerait à tous nul
autre inconvénient, que celui peut-être de laisser à leurs héri-
tiers moins de trésors que de bons exemples.
I2 (I)
Il faut en France beaucoup de fermeté et une grande éten-
due d’esprit pour se passer des charges et des emplois, et
consentir ainsi à demeurer chez soi, et à ne rien faire. Personne
presque n’a assez de mérite pour jouer ce rôle avec dignité, ni
assez de fonds pour remplir le vide du temps, sans ce que le vul-
gaire appelle des affaires. Il ne manque cependant à l’oisiveté du
sage qu’un meilleur nom, et que méditer, parler, lire, et être
tranquille s’appelât travailler.
I3 (I)
Un homme de mérite, et qui est en place, n’est jamais in-
commode par sa vanité ; il s’étourdit moins du poste qu’il oc-
cupe qu’il n’est humilié par un plus grand qu’il ne remplit pas et
dont il se croit digne : plus capable d’inquiétude que de fierté ou
de mépris pour les autres, il ne pèse qu’à soi-même.
I4 (IV)

– 89 –
Il coûte à un homme de mérite de faire assidûment sa cour,
mais par une raison bien opposée à celle que l’on pourrait
croire : il n’est point tel sans une grande modestie, qui l’éloigne
de penser qu’il fasse le moindre plaisir aux princes s’il se trouve
sur leur passage, se poste devant leurs yeux, et leur montre son
visage : il est plus proche de se persuader qu’il les importune, et
il a besoin de toutes les raisons tirées de l’usage et de son devoir
pour se résoudre à se montrer. Celui au contraire qui a bonne
opinion de soi, et que le vulgaire appelle un glorieux, a du goût à
se faire voir, et il fait sa cour avec d’autant plus de confiance
qu’il est incapable de s’imaginer que les grands dont il est vu
pensent autrement de sa personne qu’il fait lui-même.
I5 (I)
Un honnête homme se paye par ses mains de l’application
qu’il a à son devoir par le plaisir qu’il sent à le faire, et se désin-
téresse sur les éloges, l’estime et la reconnaissance qui lui man-
quent quelquefois.
I6 (I)
Si j’osais faire une comparaison entre deux conditions tout à
fait inégales, je dirais qu’un homme de cœur pense à remplir ses
devoirs à peu près comme le couvreur songe à couvrir : ni l’un ni
l’autre ne cherchent à exposer leur vie, ni ne sont détournés par
le péril ; la mort pour eux est un inconvénient dans le métier, et
jamais un obstacle. Le premier aussi n’est guère plus vain
d’avoir paru à la tranchée, emporté un ouvrage ou forcé un re-
tranchement, que celui-ci d’avoir monté sur de hauts combles
ou sur la pointe d’un clocher. Ils ne sont tous deux appliqués
qu’à bien faire, pendant que le fanfaron travaille à ce que l’on
dise de lui qu’il a bien fait.
I7 (VIII)
La modestie est au mérite ce que les ombres sont aux figu-
res dans un tableau : elle lui donne de la force et du relief.

– 90 –
Un extérieur simple est l’habit des hommes vulgaires, il est
taillé pour eux et sur leur mesure ; mais c’est une parure pour
ceux qui ont rempli leur vie de grandes actions : je les compare
à une beauté négligée, mais plus piquante.
Certains hommes, contents d’eux-mêmes, de quelque action
ou de quelque ouvrage qui ne leur a pas mal réussi, et ayant ouï
dire que la modestie sied bien aux grands hommes, osent être
modestes, contrefont les simples et les naturels : semblables à
ces gens d’une taille médiocre qui se baissent aux portes, de
peur de se heurter.
I8 (VI)
Votre fils est bègue : ne le faites pas monter sur la tribune.
Votre fille est née pour le monde : ne l’enfermez pas parmi les
vestales. Xanthus, votre affranchi, est faible et timide : ne diffé-
rez pas, retirez-le des légions et de la milice. « Je veux
l’avancer », dites-vous. Comblez-le de biens, surchargez-le de
terres, de titres et de possessions ; servez-vous du temps ; nous
vivons dans un siècle où elles lui feront plus d’honneur que la
vertu. « Il m’en coûterait trop », ajoutez-vous. Parlez-vous sé-
rieusement, Crassus ? Songez-vous que c’est une goutte d’eau
que vous puisez du Tibre pour enrichir Xanthus que vous aimez,
et pour prévenir les honteuses suites d’un engagement où il
n’est pas propre ?
I9 (IV)
Il ne faut regarder dans ses amis que la seule vertu qui nous
attache à eux, sans aucun examen de leur bonne ou de leur
mauvaise fortune ; et quand on se sent capable de les suivre
dans leur disgrâce, il faut les cultiver hardiment et avec
confiance jusque dans leur plus grande prospérité.
20 (IV)

– 91 –
S’il est ordinaire d’être vivement touché des choses rares,
pourquoi le sommes-nous si peu de la vertu ?
2I (IV)
S’il est heureux d’avoir de la naissance, il ne l’est pas moins
d’être tel qu’on ne s’informe plus si vous en avez.
22 (V)
Il apparaît de temps en temps sur la surface de la terre des
hommes rares, exquis, qui brillent par leur vertu, et dont les
qualités éminentes jettent un éclat prodigieux. Semblables à ces
étoiles extraordinaires dont on ignore les causes, et dont on sait
encore moins ce qu’elles deviennent après avoir disparu, ils
n’ont ni aïeuls, ni descendants : ils composent seuls toute leur
race.
23 (IV)
Le bon esprit nous découvre notre devoir, notre engage-
ment à le faire, et s’il y a du péril, avec péril : il inspire le cou-
rage, ou il y supplée.
24 (I)
Quand on excelle dans son art, et qu’on lui donne toute la
perfection dont il est capable, l’on en sort en quelque manière,
et l’on s’égale à ce qu’il y a de plus noble et de plus relevé. V**
est un peintre, C** un musicien, et l’auteur de Pyrame est un
poète ; mais Mignard est Mignard, Lulli est Lulli, et Corneille
est Corneille.
25 (I)
Un homme libre, et qui n’a point de femme, s’il a quelque
esprit ; peut s’élever au-dessus de sa fortune, se mêler dans le
monde, et aller de pair avec les plus honnêtes gens. Cela est
moins facile à celui qui est engagé : il semble que le mariage met
tout le monde dans son ordre.

– 92 –
26 (IV)
Après le mérite personnel, il faut l’avouer, ce sont les émi-
nentes dignités et les grands titres dont les hommes tirent plus
de distinction et plus d’éclat ; et qui ne sait être un Érasme doit
penser à être évêque. Quelques-uns, pour étendre leur renom-
mée, entassent sur leurs personnes des pairies, des colliers
d’ordre, des primaties, la pourpre, et ils auraient besoin d’une
tiare ; mais quel besoin a Trophime d’être cardinal ?
27
(V) L’or éclate, dites-vous, sur les habits de Philémon. – Il
éclate de même chez les marchands. – Il est habillé des plus bel-
les étoffes. – Le sont-elles moins toutes déployées dans les bou-
tiques et à la pièce ? – Mais la broderie et les ornements y ajou-
tent encore la magnificence. – Je loue donc le travail de
l’ouvrier. – Si on lui demande quelle heure il est, il tire une
montre qui est un chef-d’œuvre ; la garde de son épée est un
onyx ; il a au doigt un gros diamant qu’il fait briller aux yeux, et
qui est parfait ; il ne lui manque aucune de ces curieuses baga-
telles que l’on porte sur soi autant pour la vanité que pour
l’usage, et il ne se plaint non plus toute sorte de parure qu’un
jeune homme qui a épousé une riche vieille. – Vous m’inspirez
enfin de la curiosité ; il faut voir du moins des choses si précieu-
ses : envoyez-moi cet habit et ces bijoux de Philémon ; je vous
quitte de la personne.
(I) Tu te trompes, Philémon, si avec ce carrosse brillant, ce
grand nombre de coquins qui te suivent, et ces six bêtes qui te
traînent, tu penses que l’on t’en estime davantage : l’on écarte
tout cet attirail qui t’est étranger, pour pénétrer jusques à toi,
qui n’es qu’un fat.
(I) Ce n’est pas qu’il faut quelquefois pardonner à celui qui,
avec un grand cortège, un habit riche et un magnifique équi-

– 93 –
page, s’en croit plus de naissance et plus d’esprit : il lit cela dans
la contenance et dans les yeux de ceux qui lui parlent.
28 (I)
Un homme à la cour, et souvent à la ville, qui a un long
manteau de soie ou de drap de Hollande, une ceinture large et
placée haut sur l’estomac, le soulier de maroquin, la calotte de
même, d’un beau grain, un collet bien fait et bien empesé, les
cheveux arrangés et le teint vermeil, qui avec cela se souvient de
quelques distinctions métaphysiques, explique ce que c’est que
la lumière de gloire, et sait précisément comment l’on voit Dieu,
cela s’appelle un docteur. Une personne humble, qui est enseve-
lie dans le cabinet, qui a médité, cherché, consulté, confronté, lu
ou écrit pendant toute sa vie, est un homme docte.
29 (I)
Chez nous le soldat est brave, et l’homme de robe est sa-
vant ; nous n’allons pas plus loin. Chez les Romains l’homme de
robe était brave, et le soldat était savant : un Romain était tout
ensemble et le soldat et l’homme de robe.
30 (I)
Il semble que le héros est d’un seul métier, qui est celui de la
guerre, et que le grand homme est de tous les métiers, ou de la
robe, ou de l’épée, ou du cabinet, ou de la cour : l’un et l’autre
mis ensemble ne pèsent pas un homme de bien.
3I (I)
Dans la guerre, la distinction entre le héros et le grand
homme est délicate : toutes les vertus militaires font l’un et
l’autre. Il semble néanmoins que le premier soit jeune, entre-
prenant, d’une haute valeur, ferme dans les périls, intrépide ;
que l’autre excelle par un grand sens, par une vaste prévoyance,
par une haute capacité, et par une longue expérience. Peut-être

– 94 –
qu’Alexandre n’était qu’un héros, et que César était un grand
homme.
32 (VII)
Aemile était né ce que les plus grands hommes ne devien-
nent qu’à force de règles, de méditation et d’exercice. Il n’a eu
dans ses premières années qu’à remplir des talents qui étaient
naturels, et qu’à se livrer à son génie. Il a fait, il a agi, avant que
de savoir, ou plutôt il a su ce qu’il n’avait jamais appris. Dirai-je
que les jeux de son enfance ont été plusieurs victoires ? Une vie
accompagnée d’un extrême bonheur joint à une longue expé-
rience serait illustre par les seules actions qu’il avait achevées
dès sa jeunesse. Toutes les occasions de vaincre qui se sont de-
puis offertes, il les a embrassées ; et celles qui n’étaient pas, sa
vertu et son étoile les ont fait naître : admirable même et par les
choses qu’il a faites, et par celles qu’il aurait pu faire. On l’a re-
gardé comme un homme incapable de céder à l’ennemi, de plier
sous le nombre ou sous les obstacles ; comme une âme du pre-
mier ordre, pleine de ressources et de lumières, et qui voyait
encore où personne ne voyait plus ; comme celui qui, à la tête
des légions, était pour elles un présage de la victoire, et qui va-
lait seul plusieurs légions ; qui était grand dans la prospérité,
plus grand quand la fortune lui a été contraire (la levée d’un
siège, une retraite, l’ont plus ennobli que ses triomphes ; l’on ne
met qu’après les batailles gagnées et les villes prises) ; qui était
rempli de gloire et de modestie ; on lui a entendu dire : Je
fuyais, avec la même grâce qu’il disait : Nous les battîmes ; un
homme dévoué à l’État, à sa famille, au chef de sa famille ; sin-
cère pour Dieu et pour les hommes, autant admirateur du mé-
rite que s’il lui eût été moins propre et moins familier ; un
homme vrai, simple, magnanime, à qui il n’a manqué que les
moindres vertus.
33 (I)
Les enfants des Dieux, pour ainsi dire, se tirent des règles
de la nature, et en sont comme l’exception. Ils n’attendent pres-

– 95 –
que rien du temps et des années. Le mérite chez eux devance
l’âge. Ils naissent instruits, et ils sont plus tôt des hommes par-
faits que le commun des hommes ne sort de l’enfance.
34 (V)
Les vues courtes, je veux dire les esprits bornés et resserrés
dans leur petite sphère, ne peuvent comprendre cette universa-
lité de talents que l’on remarque quelquefois dans un même su-
jet : où ils voient l’agréable, ils en excluent le solide ; où ils
croient découvrir les grâces du corps, l’agilité, la souplesse, la
dextérité, ils ne veulent plus y admettre les dons de l’âme, la
profondeur, la réflexion, la sagesse : ils ôtent de l’histoire de
Socrate qu’il ait dansé.
35 (V)
Il n’y a guère d’homme si accompli et si nécessaire aux
siens, qu’il n’ait de quoi se faire moins regretter.
36 (I)
Un homme d’esprit et d’un caractère simple et droit peut
tomber dans quelque pièce ; il ne pense pas que personne
veuille lui en dresser, et le choisir pour être sa dupe : cette
confiance le rend moins précautionné, et les mauvais plaisants
l’entament par cet endroit. Il n’y a qu’à perdre pour ceux qui en
viendraient à une seconde charge : il n’est trompé qu’une fois.
J’éviterai avec soin d’offenser personne, si je suis équitable ;
mais sur toutes choses un homme d’esprit, si j’aime le moins du
monde mes intérêts.
37 (I)
Il n’y a rien de si délié, de si simple et de si imperceptible,
où il n’entre des manières qui nous décèlent. Un sot ni n’entre,
ni ne sort, ni ne s’assied, ni ne se lève, ni ne se tait, ni n’est sur
ses jambes, comme un homme d’esprit.

– 96 –
38 (V)
Je connais Mopse d’une visite qu’il m’a rendue sans me
connaître ; il prie des gens qu’il ne connaît point de le mener
chez d’autres dont il n’est pas connu ; il écrit à des femmes qu’il
connaît de vue. Il s’insinue dans un cercle de personnes respec-
tables, et qui ne savent quel il est, et là, sans attendre qu’on
l’interroge, ni sans sentir qu’il interrompt, il parle, et souvent, et
ridiculement. Il entre une autre fois dans une assemblée, se
place où il se trouve, sans nulle attention aux autres, ni à soi-
même ; on l’ôte d’une place destinée à un ministre, il s’assied à
celle du duc et pair ; il est là précisément celui dont la multitude
rit, et qui seul est grave et ne rit point. Chassez un chien du fau-
teuil du Roi, il grimpe à la chaire du prédicateur ; il regarde le
monde indifféremment, sans embarras, sans pudeur ; il n’a pas,
non plus que le sot, de quoi rougir.
39 (VII)
Celse est d’un rang médiocre, mais des grands le souffrent ;
il n’est pas savant, il a relation avec des savants ; il a peu de mé-
rite, mais il connaît des gens qui en ont beaucoup ; il n’est pas
habile, mais il a une langue qui peut servir de truchement, et
des pieds qui peuvent le porter d’un lieu à un autre. C’est un
homme né pour les allées et venues, pour écouter des proposi-
tions et les rapporter, pour en faire d’office, pour aller plus loin
que sa commission et en être désavoué, pour réconcilier des
gens qui se querellent à leur première entrevue ; pour réussir
dans une affaire et en manquer mille, pour se donner toute la
gloire de la réussite, et pour détourner sur les autres la haine
d’un mauvais succès. Il sait les bruits communs, les historiettes
de la ville ; il ne fait rien, il dit ou il écoute ce que les autres font,
il est nouvelliste ; il sait même le secret des familles : il entre
dans de plus hauts mystères : il vous dit pourquoi celui-ci est
exilé, et pourquoi on rappelle cet autre ; il connaît le fond et les
causes de la brouillerie des deux frères, et de la rupture des
deux ministres. N’a-t-il pas prédit aux premiers les tristes suites

– 97 –
de leur mésintelligence ? N’a-t-il pas dit de ceux-ci que leur
union ne serait pas longue ? N’était-il pas présent à de certaines
paroles qui furent dites ? N’entra-t-il pas dans une espèce de
négociation ? Le voulut-on croire ? fut-il écouté ? À qui parlez-
vous de ces choses ? Qui a eu plus de part que Celse à toutes ces
intrigues de cour ? Et si cela n’était ainsi, s’il ne l’avait du moins
ou rêvé ou imaginé, songerait-il à vous le faire croire ? aurait-il
l’air important et mystérieux d’un homme revenu d’une ambas-
sade ?
40 (VII)
Ménippe est l’oiseau paré de divers plumages qui ne sont
pas à lui. Il ne parle pas, il ne sent pas ; il répète des sentiments
et des discours, se sert même si naturellement de l’esprit des
autres qu’il y est le premier trompé, et qu’il croit souvent dire
son goût ou expliquer sa pensée, lorsqu’il n’est que l’écho de
quelqu’un qu’il vient de quitter. C’est un homme qui est de mise
un quart d’heure de suite, qui le moment d’après baisse, dégé-
nère, perd le peu de lustre qu’un peu de mémoire lui donnait, et
montre la corde. Lui seul ignore combien il est au-dessous du
sublime et de l’héroïque ; et, incapable de savoir jusqu’où l’on
peut avoir de l’esprit, il croit naïvement que ce qu’il en a est tout
ce que les hommes en sauraient avoir : aussi a-t-il l’air et le
maintien de celui qui n’a rien à désirer sur ce chapitre, et qui ne
porte envie à personne. Il se parle souvent à soi-même, et il ne
s’en cache pas, ceux qui passent le voient, et qu’il semble tou-
jours prendre un parti, ou décider qu’une telle chose est sans
réplique. Si vous le saluez quelquefois, c’est le jeter dans
l’embarras de savoir s’il doit rendre le salut ou non ; et pendant
qu’il délibère, vous êtes déjà hors de portée. Sa vanité l’a fait
honnête homme, l’a mis au-dessus de lui-même, l’a fait devenir
ce qu’il n’était pas. L’on juge, en le voyant, qu’il n’est occupé que
de sa personne ; qu’il sait que tout lui sied bien, et que sa parure
est assortie ; qu’il croit que tous les yeux sont ouverts sur lui, et
que les hommes se relayent pour le contempler.

– 98 –
4I (IV)
Celui qui, logé chez soi dans un palais, avec deux apparte-
ments pour les deux saisons, vient coucher au Louvre dans un
entre-sol n’en use pas ainsi par modestie ; cet autre qui, pour
conserver une taille fine, s’abstient du vin et ne fait qu’un seul
repas n’est ni sobre ni tempérant ; et d’un troisième qui, impor-
tuné d’un ami pauvre, lui donne enfin quelque secours, l’on dit
qu’il achète son repos, et nullement qu’il est libéral. Le motif
seul fait le mérite des actions des hommes, et le désintéresse-
ment y met la perfection.
42 (IV)
La fausse grandeur est farouche et inaccessible : comme elle
sent son faible, elle se cache, ou du moins ne se montre pas de
front, et ne se fait voir qu’autant qu’il faut pour imposer et ne
paraître point ce qu’elle est, je veux dire une vraie petitesse. La
véritable grandeur est libre, douce, familière, populaire ; elle se
laisse toucher et manier, elle ne perd rien à être vue de près ;
plus on la connaît, plus on l’admire. Elle se courbe par bonté
vers ses inférieurs, et revient sans effort dans son naturel ; elle
s’abandonne quelquefois, se néglige, se relâche de ses avanta-
ges, toujours en pouvoir de les reprendre et de les faire valoir ;
elle rit, joue et badine, mais avec dignité ; on l’approche tout
ensemble avec liberté et avec retenue. Son caractère est noble et
facile, inspire le respect et la confiance, et fait que les princes
nous paraissent grands et très grands, sans nous faire sentir que
nous sommes petits.
43 (IV)
Le sage guérit de l’ambition par l’ambition même ; il tend à
de si grandes choses, qu’il ne peut se borner à ce qu’on appelle
des trésors, des postes, la fortune et la faveur : il ne voit rien
dans de si faibles avantages qui soit assez bon et assez solide
pour remplir son cœur, et pour mériter ses soins et ses désirs ; il
a même besoin d’efforts pour ne les pas trop dédaigner. Le seul
bien capable de le tenter est cette sorte de gloire qui devrait naî-

– 99 –
tre de la vertu toute pure et toute simple ; mais les hommes ne
l’accordent guère, et il s’en passe.
44 (IV)
Celui-là est bon qui fait du bien aux autres ; s’il souffre pour
le bien qu’il fait, il est très bon ; s’il souffre de ceux à qui il a fait
ce bien, il a une si grande bonté qu’elle ne peut être augmentée
que dans le cas où ses souffrances viendraient à croître ; et s’il
en meurt, sa vertu ne saurait aller plus loin : elle est héroïque,
elle est parfaite.

– 100 –
Des femmes
I (I)
Les hommes et les femmes conviennent rarement sur le mé-
rite d’une femme : leurs intérêts sont trop différents. Les fem-
mes ne se plaisent point les unes aux autres par les mêmes
agréments qu’elles plaisent aux hommes : mille manières qui
allument dans ceux-ci les grandes passions, forment entre elles
l’aversion et l’antipathie.
2 (I)
Il y a dans quelques femmes une grandeur artificielle, atta-
chée au mouvement des yeux, à un air de tête, aux façons de
marcher, et qui ne va pas plus loin ; un esprit éblouissant qui
impose, et que l’on n’estime que parce qu’il n’est pas approfon-
di. Il y a dans quelques autres une grandeur simple, naturelle,
indépendante du geste et de la démarche, qui a sa source dans le
cœur, et qui est comme une suite de leur haute naissance ; un
mérite paisible, mais solide, accompagné de mille vertus
qu’elles ne peuvent couvrir de toute leur modestie, qui échap-
pent, et qui se montrent à ceux qui ont des yeux.
3 (I)
J’ai vu souhaiter d’être fille, et une belle fille, depuis treize
ans jusques à vingt-deux, et après cet âge, de devenir un
homme.
4 (IV)
Quelques jeunes personnes ne connaissent point assez les
avantages d’une heureuse nature, et combien il leur serait utile

– 101 –
de s’y abandonner ; elles affaiblissent ces dons du ciel, si rares et
si fragiles, par des manières affectées et par une mauvaise imi-
tation : leur son de voix et leur démarche sont empruntés ; elles
se composent, elles se recherchent, regardent dans un miroir si
elles s’éloignent assez de leur naturel. Ce n’est pas sans peine
qu’elles plaisent moins.
5 (VII)
Chez les femmes, se parer et se farder n’est pas, je l’avoue,
parler contre sa pensée ; c’est plus aussi que le travestissement
et la mascarade, où l’on ne se donne point pour ce que l’on para-
ît être, mais où l’on pense seulement à se cacher et à se faire
ignorer : c’est chercher à imposer aux yeux, et vouloir paraître
selon l’extérieur contre la vérité ; c’est une espèce de menterie.
Il faut juger des femmes depuis la chaussure jusqu’à la coif-
fure exclusivement, à peu près comme on mesure le poisson
entre queue et tête.
6
(v) Si les femmes veulent seulement être belles à leurs pro-
pres yeux et se plaire à elles-mêmes, elles peuvent sans doute,
dans la manière de s’embellir, dans le choix des ajustements et
de la parure, suivre leur goût et leur caprice ; mais si c’est aux
hommes qu’elles désirent de plaire, si c’est pour eux qu’elles se
fardent ou qu’elles s’enluminent, j’ai recueilli les voix, et je leur
prononce, de la part de tous les hommes ou de la plus grande
partie, que le blanc et le rouge les rend affreuses et dégoûtan-
tes ; que le rouge seul les vieillit et les déguise ; qu’ils haïssent
autant à les voir avec de la céruse sur le visage, qu’avec de faus-
ses dents en la bouche, et des boules de cire dans les mâchoires ;
qu’ils protestent sérieusement contre tout l’artifice dont elles
usent pour se rendre laides ; et que, bien loin d’en répondre de-
vant Dieu, il semble au contraire qu’il leur ait réservé ce dernier
et infaillible moyen de guérir des femmes.

– 102 –
(IV) Si les femmes étaient telles naturellement qu’elles le
deviennent par un artifice, qu’elles perdissent en un moment
toute la fraîcheur de leur teint, qu’elles eussent le visage aussi
allumé et aussi plombé qu’elles se le font par le rouge et par la
peinture dont elles se fardent, elles seraient inconsolables.
7 (VII)
Une femme coquette ne se rend point sur la passion de
plaire, et sur l’opinion qu’elle a de sa beauté : elle regarde le
temps et les années comme quelque chose seulement qui ride et
qui enlaidit les autres femmes ; elle oublie du moins que l’âge
est écrit sur le visage. La même parure qui a autrefois embelli sa
jeunesse, défigure enfin sa personne, éclaire les défauts de sa
vieillesse. La mignardise et l’affectation l’accompagnent dans la
douleur et dans la fièvre : elle meurt parée et en rubans de cou-
leur.
8 (VII)
Lise entend dire d’une autre coquette qu’elle se moque de se
piquer de jeunesse, et de vouloir user d’ajustements qui ne
conviennent plus à une femme de quarante ans. Lise les a ac-
complis ; mais les années pour elle ont moins de douze mois, et
ne la vieillissent point : elle le croit ainsi, et pendant qu’elle se
regarde au miroir, qu’elle met du rouge sur son visage et qu’elle
place des mouches, elle convient qu’il n’est pas permis à un cer-
tain âge de faire la jeune, et que Clarice en effet, avec ses mou-
ches et son rouge, est ridicule.
9 (IV)
Les femmes se préparent pour leurs amants, si elles les at-
tendent ; mais si elles en sont surprises, elles oublient à leur
arrivée l’état où elles se trouvent ; elles ne se voient plus. Elles
ont plus de loisir avec les indifférents ; elles sentent le désordre

– 103 –
où elles sont, s’ajustent en leur présence, ou disparaissent un
moment, et reviennent parées.
I0 (I)
Un beau visage est le plus beau de tous les spectacles ; et
l’harmonie la plus douce est le son de voix de celle que l’on
aime.
II (IV)
L’agrément est arbitraire la beauté est quelque chose de
plus réel et de plus indépendant du goût et de l’opinion.
I2 (I)
L’on peut être touché de certaines beautés si parfaites et
d’un mérite si éclatant, que l’on se borne à les voir et à leur par-
ler.
I3 (I)
Une belle femme qui a les qualités d’un honnête homme est
ce qu’il y a au monde d’un commerce plus délicieux : l’on trouve
en elle tout le mérite des deux sexes.
I4 (I)
Il échappe à une jeune personne de petites choses qui per-
suadent beaucoup, et qui flattent sensiblement celui pour qui
elles sont faites. Il n’échappe presque rien aux hommes ; leurs
caresses sont volontaires ; ils parlent, ils agissent, ils sont em-
pressés, et persuadent moins.
I5 (IV)
Le caprice est dans les femmes tout proche de la beauté,
pour être son contre-poison, et afin qu’elle nuise moins aux
hommes, qui n’en guériraient pas sans remède.

– 104 –
I6 (I)
Les femmes s’attachent aux hommes par les faveurs qu’elles
leur accordent : les hommes guérissent par ces mêmes faveurs.
I7 (I)
Une femme oublie d’un homme qu’elle n’aime plus jusques
aux faveurs qu’il a reçues d’elle.
I8 (I)
Une femme qui n’a qu’un galant croit n’être point coquette ;
celle qui a plusieurs galants croit n’être que coquette.
Telle femme évite d’être coquette par un ferme attachement
à un seul, qui passe pour folle par son mauvais choix.
I9 (IV)
Un ancien galant tient à si peu de chose, qu’il cède à un nou-
veau mari ; et celui-ci dure si peu, qu’un nouveau galant qui sur-
vient lui rend le change.
Un ancien galant craint ou méprise un nouveau rival, selon
le caractère de la personne qu’il sert.
Il ne manque souvent à un ancien galant, auprès d’une
femme qui l’attache, que le nom de mari : c’est beaucoup, et il
serait mille fois perdu sans cette circonstance.
20 (IV)
Il semble que la galanterie dans une femme ajoute à la co-
quetterie. Un homme coquet au contraire est quelque chose de
pire qu’un homme galant. L’homme coquet et la femme galante
vont assez de pair.
2I (I)

– 105 –
Il y a peu de galanteries secrètes. Bien des femmes ne sont
pas mieux désignées par le nom de leurs maris que par celui de
leurs amants.
22 (V)
Une femme galante veut qu’on l’aime ; il suffit à une co-
quette d’être trouvée aimable et de passer pour belle. Celle-là
cherche à engager ; celle-ci se contente de plaire. La première
passe successivement d’un engagement à un autre ; la seconde a
plusieurs amusements tout à la fois. Ce qui domine dans l’une,
c’est la passion et le plaisir ; et dans l’autre, c’est la vanité et la
légèreté. La galanterie est un faible du cœur, ou peut-être un
vice de la complexion ; la coquetterie est un dérèglement de
l’esprit. La femme galante se fait craindre et la coquette se fait
haïr. L’on peut tirer de ces deux caractères de quoi en faire un
troisième, le pire de tous.
23 (V)
Une femme faible est celle à qui l’on reproche une faute qui
se la reproche à elle-même ; dont le cœur combat la raison ; qui
veut guérir, qui ne guérira point, ou bien tard.
24 (V)
Une femme inconstante est celle qui n’aime plus ; une lé-
gère, celle qui déjà en aime un autre ; une volage, celle qui ne
sait si elle aime et ce qu’elle aime ; une indifférente, celle qui
n’aime rien.
25 (V)
La perfidie, si je l’ose dire, est un mensonge de toute la per-
sonne : c’est dans une femme l’art de placer un mot ou une ac-
tion qui donne le change, et quelquefois de mettre en œuvre des
serments et des promesses qui ne lui coûtent pas plus à faire
qu’à violer.

– 106 –
Une femme infidèle, si elle est connue pour telle de la per-
sonne intéressée, n’est qu’infidèle : s’il la croit fidèle, elle est
perfide.
On tire ce bien de la perfidie des femmes, qu’elle guérit de la
jalousie.
26 (I)
Quelques femmes ont dans le cours de leur vie un double
engagement à soutenir, également difficile à rompre et à dissi-
muler ; il ne manque à l’un que le contrat, et à l’autre que le
cœur.
27 (I)
À juger de cette femme par sa beauté, sa jeunesse, sa fierté
et ses dédains, il n’y a personne qui doute que ce ne soit un hé-
ros qui doive un jour la charmer. Son choix est fait : c’est un pe-
tit monstre qui manque d’esprit.
28 (I)
Il y a des femmes déjà flétries, qui par leur complexion ou
par leur mauvais caractère sont naturellement la ressource des
jeunes gens qui n’ont pas assez de bien. Je ne sais qui est plus à
plaindre, ou d’une femme avancée en âge qui a besoin d’un ca-
valier, ou d’un cavalier qui a besoin d’une vieille.
29 (IV)
Le rebut de la cour est reçu à la ville dans une ruelle, où il
défait le magistrat même en cravate et en habit gris, ainsi que le
bourgeois en baudrier, les écarte et devient maître de la place : il
est écouté, il est aimé ; on ne tient guère plus d’un moment
contre une écharpe d’or et une plume blanche, contre un
homme qui parle au Roi et voit les ministres. Il fait des jaloux et
des jalouses : on l’admire, il fait envie : à quatre lieues de là, il
fait pitié.

– 107 –
30 (I)
Un homme de la ville est pour une femme de province ce
qu’est pour une femme de ville un homme de la cour.
3I (I)
À un homme vain, indiscret, qui est grand parleur et mau-
vais plaisant, qui parle de soi avec confiance et des autres avec
mépris, impétueux, altier, entreprenant, sans mœurs ni probité,
de nul jugement et d’une imagination très libre, il ne lui manque
plus, pour être adoré de bien des femmes, que de beaux traits et
la taille belle.
32 (I)
Est-ce en vue du secret, ou par un goût hypocondre, que
cette femme aime un valet, cette autre un moine, et Dorinne son
médecin ?
33 (VII)
Roscius entre sur la scène de bonne grâce : oui, Lélie ; et
j’ajoute encore qu’il a les jambes bien tournées, qu’il joue bien,
et de longs rôles, et que pour déclamer parfaitement il ne lui
manque, comme on le dit, que de parler avec la bouche ; mais
est-il le seul qui ait de l’agrément dans ce qu’il fait ? et ce qu’il
fait, est-ce la chose la plus noble et la plus honnête que l’on
puisse faire ? Roscius d’ailleurs ne peut être à vous, il est à une
autre ; et quand cela ne serait pas ainsi, il est retenu : Claudie
attend, pour l’avoir, qu’il se soit dégoûté de Messaline. Prenez
Bathylle, Lélie : où trouverez-vous, je ne dis pas dans l’ordre des
chevaliers, que vous dédaignez, mais même parmi les farceurs
un jeune homme qui s’élève si haut en dansant, et qui passe
mieux la capriole ? Voudriez-vous le sauteur Cobus, qui, jetant
ses pieds en avant, tourne une fois en l’air avant que de tomber
à terre ? Ignorez-vous qu’il n’est plus jeune ? Pour Bathylle, di-
tes-vous, la presse y est trop grande, et il refuse plus de femmes

– 108 –
qu’il n’en agrée ; mais vous avez Dracon, le joueur de flûte : nul
autre de son métier n’enfle plus décemment ses joues en souf-
flant dans le hautbois ou le flageolet, car c’est une chose infinie
que le nombre des instruments qu’il fait parler ; plaisant
d’ailleurs, il fait rire jusqu’aux enfants et aux femmelettes. Qui
mange et qui boit mieux que Dracon en un seul repas ? Il enivre
toute une compagnie, et il se rend le dernier. Vous soupirez,
Lélie : est-ce que Dracon aurait fait un choix, ou que malheu-
reusement on vous aurait prévenue ? Se serait-il enfin engagé à
Césonie, qui l’a tant couru, qui lui a sacrifié une si grande foule
d’amants, je dirai même toute la fleur des Romains ? à Césonie,
qui est d’une famille patricienne, qui est si jeune, si belle, et si
sérieuse ? Je vous plains, Lélie, si vous avez pris par contagion
ce nouveau goût qu’ont tant de femmes romaines pour ce qu’on
appelle des hommes publics, et exposés par leur condition à la
vue des autres. Que ferez-vous, lorsque le meilleur en ce genre
vous est enlevé ? Il reste encore Bronte, le questionnaire : le
peuple ne parle que de sa force et de son adresse ; c’est un jeune
homme qui a les épaules larges et la taille ramassée, un nègre
d’ailleurs, un homme noir.
34 (I)
Pour les femmes du monde, un jardinier est un jardinier, et
un maçon est un maçon ; pour quelques autres plus retirées, un
maçon est un homme, un jardinier est un homme. Tout est ten-
tation à qui la craint.
35 (I)
Quelques femmes donnent aux couvents et à leurs amants :
galantes et bienfactrices, elles ont jusque dans l’enceinte de
l’autel des tribunes et des oratoires où elles lisent des billets
tendres, et où personne ne voit qu’elles ne prient point Dieu.
36 (VII)

– 109 –
Qu’est-ce qu’une femme que l’on dirige ? Est-ce une femme
plus complaisante pour son mari, plus douce pour ses domesti-
ques, plus appliquée à sa famille et à ses affaires, plus ardente et
plus sincère pour ses amis ; qui soit moins esclave de son hu-
meur, moins attachée à ses intérêts ; qui aime moins les com-
modités de la vie ; je ne dis pas qui fasse des largesses à ses en-
fants qui sont déjà riches, mais qui, opulente elle-même et ac-
cablée du superflu, leur fournisse le nécessaire, et leur rende au
moins la justice qu’elle leur doit ; qui soit plus exempte d’amour
de soi-même et d’éloignement pour les autres ; qui soit plus li-
bre de tous attachements humains ? « Non, dites-vous, ce n’est
rien de toutes ces choses. » J’insiste, et je vous demande :
« Qu’est-ce donc qu’une femme que l’on dirige ? » Je vous en-
tends, c’est une femme qui a un directeur.
37 (I)
Si le confesseur et le directeur ne conviennent point sur une
règle de conduite, qui sera le tiers qu’une femme prendra pour
sur-arbitre ?
38 (I)
Le capital pour une femme n’est pas d’avoir un directeur,
mais de vivre si uniment qu’elle s’en puisse passer.
39 (I)
Si une femme pouvait dire à son confesseur, avec ses autres
faiblesses, celles qu’elle a pour son directeur ; et le temps qu’elle
perd dans son entretien, peut-être lui serait-il donné pour péni-
tence d’y renoncer.
40 (V)
Je voudrais qu’il me fût permis de crier de toute ma force à
ces hommes saints qui ont été autrefois blessés des femmes :
« Fuyez les femmes, ne les dirigez point, laissez à d’autres le
soin de leur salut. »

– 110 –
4I (I)
C’est trop contre un mari d’être coquette et dévote ; une
femme devrait opter.
42 (VI)
J’ai différé à le dire, et j’en ai souffert ; mais enfin il
m’échappe, et j’espère même que ma franchise sera utile à celles
qui n’ayant pas assez d’un confesseur pour leur conduite,
n’usent d’aucun discernement dans le choix de leurs directeurs.
Je ne sors pas d’admiration et d’étonnement à la vue de certains
personnages que je ne nomme point ; j’ouvre de fort grands
yeux sur eux ; je les contemple : ils parlent, je prête l’oreille ; je
m’informe, on me dit des faits, je les recueille ; et je ne com-
prends pas comment des gens en qui je crois voir toutes choses
diamétralement opposées au bon esprit, au sens droit, à
l’expérience des affaires du monde, à la connaissance de
l’homme, à la science de la religion et des mœurs, présument
que Dieu doive renouveler en nos jours la merveille de
l’apostolat, et faire un miracle en leurs personnes, en les ren-
dant capables, tout simples et petits esprits qu’ils sont, du mi-
nistère des âmes, celui de tous le plus délicat et le plus sublime ;
et si au contraire ils se croient nés pour un emploi si relevé, si
difficile, et accordé à si peu de personnes, et qu’ils se persuadent
de ne faire en cela qu’exercer leurs talents naturels et suivre une
vocation ordinaire, je le comprends encore moins.
Je vois bien que le goût qu’il y a à devenir le dépositaire du
secret des familles, à se rendre nécessaire pour les réconcilia-
tions, à procurer des commissions ou à placer des domestiques,
à trouver toutes les portes ouvertes dans les maisons des
grands, à manger souvent à de bonnes tables, à se promener en
carrosse dans une grande ville, et à faire de délicieuses retraites
à la campagne, à voir plusieurs personnes de nom et de distinc-
tion s’intéresser à sa vie et à sa santé, et à ménager pour les au-
tres et pour soi-même tous les intérêts humains, je vois bien,

– 111 –
encore une fois, que cela seul a fait imaginer le spécieux et irré-
préhensible prétexte du soin des âmes, et semé dans le monde
cette pépinière intarissable de directeurs.
43 (VI)
La dévotion vient à quelques-uns, et surtout aux femmes,
comme une passion, ou comme le faible d’un certain âge, ou
comme un mode qu’il faut suivre. Elles comptaient autrefois
une semaine par les jours de jeu, de spectacle, de concert, de
mascarade, ou d’un joli sermon : elles allaient le lundi perdre
leur argent chez Ismène, le mardi leur temps chez Climène, et le
mercredi leur réputation chez Célimène ; elles savaient dès la
veille toute la joie qu’elles devaient avoir le jour d’après et le
lendemain ; elles jouissaient tout à la fois du plaisir présent et
de celui qui ne leur pouvait manquer ; elles auraient souhaité de
les pouvoir rassembler tous en un seul jour : c’était alors leur
unique inquiétude et tout le sujet de leurs distractions ; et si
elles se trouvaient quelquefois à l’Opéra, elles y regrettaient la
comédie. Autres temps, autres mœurs : elles outrent l’austérité
et la retraite ; elles n’ouvrent plus les yeux qui leur sont donnés
pour voir ; elles ne mettent plus leurs sens à aucun usage ; et
chose incroyable ! elles parlent peu ; elles pensent encore et as-
sez bien d’elles-mêmes, comme assez mal des autres ; il y a chez
elles une émulation de vertu et de réforme qui tient quelque
chose de la jalousie ; elles ne haïssent pas de primer dans ce
nouveau genre de vie, comme elles faisaient dans celui qu’elles
viennent de quitter par politique ou par dégoût. Elles se per-
daient gaiement par la galanterie, par la bonne chère et par
l’oisiveté ; et elles se perdent tristement par la présomption et
par l’envie.
44 (VII)
Si j’épouse, Hermas, une femme avare, elle ne me ruinera
point ; si une joueuse, elle pourra s’enrichir ; si une savante, elle
saura m’instruire ; si une prude, elle ne sera point emportée ; si
une emportée, elle exercera ma patience ; si une coquette, elle

– 112 –
voudra me plaire ; si une galante, elle le sera peut-être jusqu’à
m’aimer ; si une dévote, répondez, Hermas, que dois-je attendre
de celle qui veut tromper Dieu, et qui se trompe elle-même ?
45 (IV)
Une femme est aisée à gouverner, pourvu que ce soit un
homme qui s’en donne la peine. Un seul même en gouverne plu-
sieurs ; il cultive leur esprit et leur mémoire, fixe et détermine
leur religion ; il entreprend même de régler leur cœur. Elles
n’approuvent et ne désapprouvent, ne louent et ne condamnent,
qu’après avoir consulté ses yeux et son visage. Il est le déposi-
taire de leurs joies et de leurs chagrins, de leurs désirs, de leurs
jalousies, de leurs haines et de leurs amours il les fait rompre
avec leurs galants ; il les brouille et les réconcilie avec leurs ma-
ris, et il profite des interrègnes. Il prend soin de leurs affaires,
sollicite leurs procès, et voit leurs juges ; il leur donne son mé-
decin, son marchand, ses ouvriers ; il s’ingère de les loger, de les
meubler, et il ordonne de leur équipage. On le voit avec elles
dans leurs carrosses, dans les rues d’une ville et aux promena-
des, ainsi que dans leur banc à un sermon, et dans leur loge à la
comédie ; il fait avec elles les mêmes visites ; il les accompagne
au bain, aux eaux, dans les voyages ; il a le plus commode ap-
partement chez elles à la campagne. Il vieillit sans déchoir de
son autorité : un peu d’esprit et beaucoup de temps à perdre lui
suffit pour la conserver ; les enfants, les héritiers, la bru, la
nièce, les domestiques, tout en dépend. Il a commencé par se
faire estimer ; il finit par se faire craindre. Cet ami si ancien, si
nécessaire, meurt sans qu’on le pleure ; et dix femmes dont il
était le tyran héritent par sa mort de la liberté.
46 (V)
Quelques femmes ont voulu cacher leur conduite sous les
dehors de la modestie ; et tout ce que chacune a pu gagner par
une continuelle affectation, et qui ne s’est jamais démentie, a été
de faire dire de soi : On l’aurait prise pour une vestale.

– 113 –
47 (IV)
C’est dans les femmes une violente preuve d’une réputation
bien nette et bien établie, qu’elle ne soit pas même effleurée par
la familiarité de quelques-unes qui ne leur ressemblent point ;
et qu’avec toute la pente qu’on a aux malignes explications, on
ait recours à une tout autre raison de ce commerce qu’à celle de
la convenance des mœurs.
48 (VII)
Un comique outre sur la scène ses personnages ; un poète
charge ses descriptions ; un peintre qui fait d’après nature force
et exagère une passion, un contraste, des attitudes ; et celui qui
copie, s’il ne mesure au compas les grandeurs et les proportions,
grossit ses figures, donne à toutes les pièces qui entrent dans
l’ordonnance de son tableau plus de volume que n’en ont celles
de l’original : de même la pruderie est une imitation de la sa-
gesse.
Il y a une fausse modestie qui est vanité, une fausse gloire
qui est légèreté, une fausse grandeur qui est petitesse ; une
fausse vertu qui est hypocrisie, une fausse sagesse qui est pru-
derie.
Une femme prude paye de maintien et de parole ; une
femme sage paye de conduite. Celle-là suit son humeur et sa
complexion, celle-ci sa raison et son cœur. L’une est sérieuse et
austère ; l’autre est dans les diverses rencontres précisément ce
qu’il faut qu’elle soit. La première cache des faibles sous de
plausibles dehors ; la seconde couvre un riche fonds sous un air
libre et naturel. La pruderie contraint l’esprit, ne cache ni l’âge
ni la laideur ; souvent elle les suppose : la sagesse au contraire
pallie les défauts du corps, ennoblit l’esprit, ne rend la jeunesse
que plus piquante et la beauté que plus périlleuse.
49 (VII)

– 114 –
Pourquoi s’en prendre aux hommes de ce que les femmes ne
sont pas savantes ? Par quelles lois, par quels édits, par quels
rescrits leur a-t-on défendu d’ouvrir les yeux et de lire, de rete-
nir ce qu’elles ont lu, et d’en rendre compte ou dans leur
conversation ou par leurs ouvrages ? Ne se sont-elles pas au
contraire établies elles-mêmes dans cet usage de ne rien savoir,
ou par la faiblesse de leur complexion, ou par la paresse de leur
esprit ou par le soin de leur beauté, ou par une certaine légèreté
qui les empêche de suivre une longue étude, ou par le talent et le
génie qu’elles ont seulement pour les ouvrages de la main, ou
par les distractions que donnent les détails d’un domestique, ou
par un éloignement naturel des choses pénibles et sérieuses, ou
par une curiosité toute différente de celle qui contente l’esprit,
ou par un tout autre goût que celui d’exercer leur mémoire ?
Mais à quelque cause que les hommes puissent devoir cette
ignorance des femmes, ils sont heureux que les femmes, qui les
dominent d’ailleurs par tant d’endroits, aient sur eux cet avan-
tage de moins.
On regarde une femme savante comme on fait une belle
arme : elle est ciselée artistement, d’une polissure admirable et
d’un travail fort recherché ; c’est une pièce de cabinet, que l’on
montre aux curieux, qui n’est pas d’usage, qui ne sert ni à la
guerre ni à la chasse, non plus qu’un cheval de manège, quoique
le mieux instruit du monde.
Si la science et la sagesse se trouvent unies en un même su-
jet, je ne m’informe plus du sexe, j’admire ; et si vous me dites
qu’une femme sage ne songe guère à être savante, ou qu’une
femme savante n’est guère sage, vous avez déjà oublié ce que
vous venez de lire, que les femmes ne sont détournées des
sciences que par de certains défauts : concluez donc vous-même
que moins elles auraient de ces défauts, plus elles seraient sa-
ges, et qu’ainsi une femme sage n’en serait que plus propre à
devenir savante, ou qu’une femme savante, n’étant telle que

– 115 –
parce qu’elle aurait pu vaincre beaucoup de défauts, n’en est que
plus sage.
50 (I)
La neutralité entre des femmes qui nous sont également
amies, quoiqu’elles aient rompu pour des intérêts où nous
n’avons nulle part, est un point difficile : il faut choisir souvent
entre elles, ou les perdre toutes deux.
5I (I)
Il y a telle femme qui aime mieux son argent que ses amis,
et ses amants que son argent.
52 (I)
Il est étonnant de voir dans le cœur de certaines femmes
quelque chose de plus vif et de plus fort que l’amour pour les
hommes, je veux dire l’ambition et le jeu : de telles femmes ren-
dent les hommes chastes ; elles n’ont de leur sexe que les habits.
53 (I)
Les femmes sont extrêmes : elles sont meilleures ou pires
que les hommes.
54 (I)
La plupart des femmes n’ont guère de principes ; elles se
conduisent par le cœur, et dépendent pour leurs mœurs de ceux
qu’elles aiment.
55 (IV)
Les femmes vont plus loin en amour que la plupart des
hommes ; mais les hommes l’emportent sur elles en amitié.
Les hommes sont cause que les femmes ne s’aiment point.

– 116 –
56 (V)
Il y a du péril à contrefaire. Lise, déjà vieille, veut rendre
une jeune femme ridicule, et elle-même devient difforme ; elle
me fait peur. Elle use pour l’imiter de grimaces et de contor-
sions : la voilà aussi laide qu’il faut pour embellir celle dont elle
se moque.
57 (VII)
On veut à la ville que bien des idiots et des idiotes aient de
l’esprit ; on veut à la cour que bien des gens manquent d’esprit
qui en ont beaucoup ; et entre les personnes de ce dernier genre
une belle femme ne se sauve qu’à peine avec d’autres femmes.
58 (I)
Un homme est plus fidèle au secret d’autrui qu’au sien pro-
pre ; une femme au contraire garde mieux son secret que celui
d’autrui.
59 (I)
Il n’y a point dans le cœur d’une jeune personne un si vio-
lent amour auquel l’intérêt ou l’ambition n’ajoute quelque
chose.
60 (I)
Il y a un temps où les filles les plus riches doivent prendre
parti ; elles n’en laissent guère échapper les premières occasions
sans se préparer un long repentir : il semble que la réputation
des biens diminue en elles avec celle de leur beauté. Tout favo-
rise au contraire une jeune personne, jusques à l’opinion des
hommes, qui aiment à lui accorder tous les avantages qui peu-
vent la rendre plus souhaitable.
6I (I)
Combien de filles à qui une grande beauté n’a jamais servi
qu’à leur faire espérer une grande fortune !

– 117 –
62 (VII)
Les belles filles sont sujettes à venger ceux de leurs amants
qu’elles ont maltraités, ou par de laids, ou par de vieux, ou par
d’indignes maris.
63 (IV)
La plupart des femmes jugent du mérite et de la bonne mine
d’un homme par l’impression qu’ils font sur elles, et n’accordent
presque ni l’un ni l’autre à celui pour qui elles ne sentent rien.
64 (IV)
Un homme qui serait en peine de connaître s’il change, s’il
commence à vieillir, peut consulter les yeux d’une jeune femme
qu’il aborde, et le ton dont elle lui parle : il apprendra ce qu’il
craint de savoir. Rude école.
65 (IV)
Une femme qui n’a jamais les yeux que sur une même per-
sonne, ou qui les en détourne toujours, fait penser d’elle la
même chose.
66 (IV)
Il coûte peu aux femmes de dire ce qu’elles ne sentent
point : il coûte encore moins aux hommes de dire ce qu’ils sen-
tent.
67 (I)
Il arrive quelquefois qu’une femme cache à un homme toute
la passion qu’elle sent pour lui, pendant que de son côté il feint
pour elle toute celle qu’il ne sent pas.
68 (I)

– 118 –
L’on suppose un homme indifférent, mais qui voudrait per-
suader à une femme une passion qu’il ne sent pas ; et l’on de-
mande s’il ne lui serait pas plus aisé d’imposer à celle dont il est
aimé qu’à celle qui ne l’aime point.
69 (I)
Un homme peut tromper une femme par un feint attache-
ment, pourvu qu’il n’en ait pas ailleurs un véritable.
70 (I)
Un homme éclate contre une femme qui ne l’aime plus, et se
console ; une femme fait moins de bruit quand elle est quittée,
et demeure longtemps inconsolable.
7I
(I) Les femmes guérissent de leur paresse par la vanité ou
par l’amour.
(IV) La paresse au contraire dans les femmes vives est le
présage de l’amour.
72 (IV)
Il est fort sûr qu’une femme qui écrit avec emportement est
emportée ; il est moins clair qu’elle soit touchée. Il semble
qu’une passion vive et tendre est morne et silencieuse ; et que le
plus pressant intérêt d’une femme qui n’est plus libre, celui qui
l’agite davantage, est moins de persuader qu’elle aime, que de
s’assurer si elle est aimée.
73 (VII)
Glycère n’aime pas les femmes ; elle hait leur commerce et
leurs visites, se fait celer pour elles, et souvent pour ses amis,
dont le nombre est petit, à qui elle est sévère, qu’elle resserre
dans leur ordre, sans leur permettre rien de ce qui passe
l’amitié ; elle est distraite avec eux, leur répond par des mono-

– 119 –
syllabes, et semble chercher à s’en défaire ; elle est solitaire et
farouche dans sa maison ; sa porte est mieux gardée et sa
chambre plus inaccessible que celles de Monthoron et
d’Héniery. Une seule, Corinne, y est attendue, y est reçue, et à
toutes les heures ; on l’embrasse à plusieurs reprises ; on croit
l’aimer ; on lui parle à l’oreille dans un cabinet où elles sont seu-
les ; on a soi-même plus de deux oreilles pour l’écouter ; on se
plaint à elle de tout autre que d’elle ; on lui dit toutes choses, et
on ne lui apprend rien : elle a la confiance de tous les deux. L’on
voit Glycère en partie carrée au bal, au théâtre dans les jardins
publics, sur le chemin de Venouze, où l’on mange les premiers
fruits ; quelquefois seule en litière sur la route du grand fau-
bourg, où elle a un verger délicieux, ou à la porte de Canidie, qui
a de si beaux secrets, qui promet aux jeunes femmes de se-
condes noces, qui en dit le temps et les circonstances. Elle paraît
ordinairement avec une coiffure plate et négligée, en simple
déshabillé, sans corps et avec des mules : elle est belle en cet
équipage, et il ne lui manque que de la fraîcheur. On remarque
néanmoins sur elle une riche attache, qu’elle dérobe avec soin
aux yeux de son mari. Elle le flatte, elle le caresse ; elle invente
tous les jours pour lui de nouveaux noms ; elle n’a pas d’autre lit
que celui de ce cher époux, et elle ne veut pas découcher. Le ma-
tin, elle se partage entre sa toilette et quelques billets qu’il faut
écrire. Un affranchi vient lui parler en secret ; c’est Parménon,
qui est favori, qu’elle soutient contre l’antipathie du maître et la
jalousie des domestiques. Qui à la vérité fait mieux connaître
des intentions, et rapporte mieux une réponse que Parménon ?
qui parle moins de ce qu’il faut taire ? qui sait ouvrir une porte
secrète avec moins de bruit ? qui conduit plus adroitement par
le petit escalier ? qui fait mieux sortir par où l’on est entré ?
74 (I)
Je ne comprends pas comment un mari qui s’abandonne à
son humeur et à sa complexion, qui ne cache aucun de ses dé-
fauts, et se montre au contraire par ses mauvais endroits, qui
est avare, qui est trop négligé dans son ajustement, brusque

– 120 –
dans ses réponses, incivil, froid et taciturne, peut espérer de
défendre le cœur d’une jeune femme contre les entreprises de
son galant, qui emploie la parure et la magnificence, la complai-
sance, les soins, l’empressement, les dons, la flatterie.
75 (VII)
Un mari n’a guère un rival qui ne soit de sa main, et comme
un présent qu’il a autrefois fait à sa femme. Il le loue devant elle
de ses belles dents et de sa belle tête ; il agrée ses soins ; il reçoit
ses visites ; et après ce qui lui vient de son cru, rien ne lui paraît
de meilleur goût que le gibier et les truffes que cet ami lui en-
voie. Il donne à souper, et il dit aux conviés : « Goûtez bien ce-
la ; il est de Léandre, et il ne me coûte qu’un grand merci. »
76 (VI)
Il y a telle femme qui anéantit ou qui enterre son mari au
point qu’il n’en est fait dans le monde aucune mention : vit-il
encore ? ne vit-il plus ? on en doute. Il ne sert dans sa famille
qu’à montrer l’exemple d’un silence timide et d’une parfaite
soumission. Il ne lui est dû ni douaire ni conventions ; mais à
cela près, et qu’il n’accouche pas, il est la femme, et elle le mari.
Ils passent les mois entiers dans une même maison sans le
moindre danger de se rencontrer ; il est vrai seulement qu’ils
sont voisins. Monsieur paye le rôtisseur et le cuisinier, et c’est
toujours chez Madame qu’on a soupé. Ils n’ont souvent rien de
commun, ni le lit, ni la table, pas même le nom : ils vivent à la
romaine ou à la grecque ; chacun a le sien ; et ce n’est qu’avec le
temps, et après qu’on est initié au jargon d’une ville, qu’on sait
enfin que M. B… est publiquement depuis vingt années le mari
de Mme L…
77 (VII)
Telle autre femme, à qui le désordre manque pour mortifier
son mari, y revient par sa noblesse et ses alliances, par la riche

– 121 –
dot qu’elle a apportée, par les charmes de sa beauté, par son
mérite, par ce que quelques-uns appellent vertu.
78 (VII)
Il y a peu de femmes si parfaites, qu’elles empêchent un ma-
ri de se repentir du moins une fois le jour d’avoir une femme, ou
de trouver heureux celui qui n’en a point.
79 (IV)
Les douleurs muettes et stupides sont hors d’usage : on
pleure, on récite, on répète, on est si touchée de la mort de son
mari, qu’on n’en oublie pas la moindre circonstance.
80 (I)
Ne pourrait-on point découvrir l’art de se faire aimer de sa
femme ?
8I (IV)
Une femme insensible est celle qui n’a pas encore vu celui
qu’elle doit aimer.
Il y avait à Smyrne une très belle fille qu’on appelait Émire,
et qui était moins connue dans toute la ville par sa beauté que
par la sévérité de ses mœurs, et surtout par l’indifférence qu’elle
conservait pour tous les hommes, qu’elle voyait, disait-elle, sans
aucun péril, et sans d’autres dispositions que celles où elle se
trouvait pour ses amies ou pour ses frères. Elle ne croyait pas la
moindre partie de toutes les folies qu’on disait que l’amour avait
fait faire dans tous les temps ; et celles qu’elle avait vues elle-
même, elle ne les pouvait comprendre : elle ne connaissait que
l’amitié. Une jeune et charmante personne, à qui elle devait
cette expérience la lui avait rendue si douce qu’elle ne pensait
qu’à la faire durer, et n’imaginait pas par quel autre sentiment
elle pourrait jamais se refroidir sur celui de l’estime et de la
confiance, dont elle était si contente. Elle ne parlait que

– 122 –
d’Euphrosyne : c’était le nom de cette fidèle amie, et tout
Smyrne ne parlait que d’elle et d’Euphrosyne leur amitié passait
en proverbe. Émire avait deux frères qui étaient jeunes, d’une
excellente beauté, et dont toutes les femmes de la ville étaient
éprises ; et il est vrai qu’elle les aima toujours comme une sœur
aime ses frères. Il y eut un prêtre de Jupiter, qui avait accès
dans la maison de son père, à qui elle plut, qui osa le lui décla-
rer, et ne s’attira que du mépris. Un vieillard, qui, se confiant en
sa naissance et en ses grands biens, avait eu la même audace,
eut aussi la même aventure. Elle triomphait cependant ; et
c’était jusqu’alors au milieu de ses frères, d’un prêtre et d’un
vieillard, qu’elle se disait insensible. Il sembla que le ciel voulut
l’exposer à de plus fortes épreuves, qui ne servirent néanmoins
qu’à la rendre plus vaine, et qu’à l’affermir dans la réputation
d’une fille que l’amour ne pouvait toucher. De trois amants que
ses charmes lui acquirent successivement, et dont elle ne crai-
gnit pas de voir toute la passion, le premier, dans un transport
amoureux, se perça le sein à ses pieds ; le second, plein de dé-
sespoir de n’être pas écouté, alla se faire tuer à la guerre de
Crète et le troisième mourut de langueur et d’insomnie. Celui
qui les devait venger n’avait pas encore paru. Ce vieillard qui
avait été si malheureux dans ses amours s’en était guéri par des
réflexions sur son âge et sur le caractère de la personne à qui il
voulait plaire : il désira de continuer de la voir, et elle le souffrit.
Il lui amena un jour son fils, qui était jeune, d’une physionomie
agréable, et qui avait une taille fort noble. Elle le vit avec inté-
rêt ; et comme il se tut beaucoup en la présence de son père, elle
trouva qu’il n’avait pas assez d’esprit, et désira qu’il en eût eu
davantage. Il la vit seul, parla assez, et avec esprit ; mais comme
il la regarda peu, et qu’il parla encore moins d’elle et de sa beau-
té, elle fut surprise et comme indignée qu’un homme si bien fait
et si spirituel ne fût pas galant. Elle s’entretint de lui avec son
amie, qui voulut le voir. Il n’eut des yeux que pour Euphrosyne,
il lui dit qu’elle était belle ; et Émire si indifférente, devenue ja-
louse, comprit que Ctésiphon était persuadé de ce qu’il disait, et
que non seulement était galant, mais même qu’il était tendre.

– 123 –
Elle se trouva depuis ce temps moins libre avec son amie. Elle
désira de les voir ensemble une seconde fois pour être plus
éclaircie ; et une seconde entrevue lui fit voir encore plus qu’elle
ne craignait de voir, et changea ses soupçons en certitude. Elle
s’éloigne d’Euphrosyne, ne lui connaît plus le mérite qui l’avait
charmée, perd le goût de sa conversation ; elle ne l’aime plus ; et
ce changement lui fait sentir que l’amour dans son cœur a pris
la place de l’amitié. Ctésiphon et Euphrosyne se voient tous les
jours, s’aiment, songent à s’épouser, s’épousent. La nouvelle
s’en répand par toute la ville ; et l’on publie que deux personnes
enfin ont eu cette joie si rare de se marier à ce qu’ils aimaient.
Émire l’apprend, et s’en désespère. Elle ressent tout son amour :
elle recherche Euphrosyne pour le seul plaisir de revoir Ctési-
phon ; mais ce jeune mari est encore l’amant de sa femme, et
trouve une maîtresse dans une nouvelle épouse ; il ne voit dans
Émire que l’amie d’une personne qui lui est chère. Cette fille
infortunée perd le sommeil, et ne veut plus manger : elle
s’affaiblit ; son esprit s’égare ; elle prend son frère pour Ctési-
phon, et elle lui parle comme à un amant ; elle se détrompe,
rougit de son égarement ; elle retombe bientôt dans de plus
grands, et n’en rougit plus ; elle ne les connaît plus. Alors elle
craint les hommes ; mais trop tard : c’est sa folie. Elle a des in-
tervalles où sa raison lui revient, et où elle gémit de la retrouver.
La jeunesse de Smyrne, qui l’a vue si fière et si insensible,
trouve que les Dieux l’ont trop punie.

– 124 –
Du cœur
I (I)
Il y a un goût dans la pure amitié où ne peuvent atteindre
ceux qui sont nés médiocres.
2 (I)
L’amitié peut subsister entre des gens de différents sexes,
exempte même de toute grossièreté. Une femme cependant re-
garde toujours un homme comme un homme ; et réciproque-
ment un homme regarde une femme comme une femme. Cette
liaison n’est ni passion ni amitié pure : elle fait une classe à part.
3(I)
L’amour naît brusquement, sans autre réflexion, par tempé-
rament ou par faiblesse : un trait de beauté nous fixe, nous dé-
termine. L’amitié au contraire se forme peu à peu, avec le
temps, par la pratique, par un long commerce. Combien
d’esprit, de bonté de cœur, d’attachement, de services et de
complaisance dans les amis, pour faire en plusieurs années bien
moins que ne fait quelquefois en un moment un beau visage ou
une belle main !
4 (IV)
Le temps, qui fortifie les amitiés, affaiblit l’amour.
5 (IV)
Tant que l’amour dure, il subsiste de soi-même, et quelque-
fois par les choses qui semblent le devoir éteindre, par les capri-
ces, par les rigueurs, par l’éloignement, par la jalousie. L’amitié

– 125 –
au contraire a besoin de secours : elle périt faute de soins, de
confiance et de complaisance.
6 (IV)
Il est plus ordinaire de voir un amour extrême qu’une par-
faite amitié.
7 (IV)
L’amour et l’amitié s’excluent l’un l’autre.
8 (IV)
Celui qui a eu l’expérience d’un grand amour néglige
l’amitié ; et celui qui est épuisé sur l’amitié n’a encore rien fait
pour l’amour.
9 (IV)
L’amour commence par l’amour ; et l’on ne saurait passer
de la plus forte amitié qu’à un amour faible.
I0 (IV)
Rien ne ressemble mieux à une vive amitié, que ces liaisons
que l’intérêt de notre amour nous fait cultiver.
II (IV)
L’on n’aime bien qu’une seule fois : c’est la première ; les
amours qui suivent sont moins involontaires.
I2 (IV)
L’amour qui naît subitement est le plus long à guérir.
I3 (IV)
L’amour qui croît peu à peu et par degrés ressemble trop à
l’amitié pour être une passion violente.

– 126 –
I4 (IV)
Celui qui aime assez pour vouloir aimer un million de fois
plus qu’il ne fait, ne cède en amour qu’à celui qui aime plus qu’il
ne voudrait.
I5 (IV)
Si j’accorde que dans la violence d’une grande passion on
peut aimer quelqu’un plus que soi-même, à qui ferai-je plus de
plaisir, ou à ceux qui aiment, ou à ceux qui sont aimés ?
I6 (I)
Les hommes souvent veulent aimer, et ne sauraient y réus-
sir : ils cherchent leur défaite sans pouvoir la rencontrer, et, si
j’ose ainsi parler, ils sont contraints de demeurer libres.
I7 (IV)
Ceux qui s’aiment d’abord avec la plus violente passion
contribuent bientôt chacun de leur part à s’aimer moins, et en-
suite à ne s’aimer plus. Qui, d’un homme ou d’une femme, met
davantage du sien dans cette rupture, il n’est pas aisé de le déci-
der. Les femmes accusent les hommes d’être volages, et les
hommes disent qu’elles sont légères.
I8 (IV)
Quelque délicat que l’on soit en amour, on pardonne plus de
fautes que dans l’amitié.
I9 (IV)
C’est une vengeance douce à celui qui aime beaucoup de
faire, par tout son procédé, d’une personne ingrate une très in-
grate.
20 (IV)

– 127 –
Il est triste d’aimer sans une grande fortune, et qui nous
donne les moyens de combler ce que l’on aime, et le rendre si
heureux qu’il n’ait plus de souhaits à faire.
2I (IV)
S’il se trouve une femme pour qui l’on ait eu une grande
passion et qui ait été indifférente, quelques importants services
qu’elle nous rende dans la suite de notre vie, l’on court un grand
risque d’être ingrat.
22 (IV)
Une grande reconnaissance emporte avec soi beaucoup de
goût et d’amitié pour la personne qui nous oblige.
23 (IV)
Être avec des gens qu’on aime, cela suffit ; rêver, leur parler,
ne leur parler point, penser à eux, penser à des choses plus in-
différentes, mais auprès d’eux, tout est égal.
24 (IV)
Il n’y a pas si loin de la haine à l’amitié que de l’antipathie.
25 (IV)
Il semble qu’il est moins rare de passer de l’antipathie à
l’amour qu’à l’amitié.
26 (IV)
L’on confie son secret dans l’amitié ; mais il échappe dans
l’amour.
L’on peut avoir la confiance de quelqu’un sans en avoir le
cœur. Celui qui a le cœur n’a pas besoin de révélation ou de
confiance ; tout lui est ouvert.

– 128 –
27 (IV)
L’on ne voit dans l’amitié que les défauts qui peuvent nuire
à nos amis. L’on ne voit en amour de défauts dans ce qu’on aime
que ceux dont on souffre soi-même.
28 (I)
Il n’y a qu’un premier dépit en amour, comme la première
faute dans l’amitié, dont on puisse faire un bon usage.
29 (IV)
Il semble que, s’il y a un soupçon injuste, bizarre et sans
fondement, qu’on ait une fois appelé jalousie, cette autre jalou-
sie qui est un sentiment juste, naturel, fondé en raison et sur
l’expérience, mériterait un autre nom.
Le tempérament a beaucoup de part à la jalousie, et elle ne
suppose pas toujours une grande passion. C’est cependant un
paradoxe qu’un violent amour sans délicatesse.
Il arrive souvent que l’on souffre tout seul de la délicatesse.
L’on souffre de la jalousie, et l’on fait souffrir les autres.
Celles qui ne nous ménagent sur rien, et ne nous épargnent
nulles occasions de jalousie, ne mériteraient de nous aucune
jalousie, si l’on se réglait plus par leurs sentiments et leur
conduite que par son cœur.
30 (IV)
Les froideurs et les relâchements dans l’amitié ont leurs
causes. En amour, il n’y a guerre d’autre raison de ne s’aimer
plus que de s’être trop aimés.
3I (IV)

– 129 –
L’on n’est pas plus maître de toujours aimer qu’on l’a été de
ne pas aimer.
32 (IV)
Les amours meurent par le dégoût, et l’oubli les enterre.
33 (IV)
Le commencement et le déclin de l’amour se font sentir par
l’embarras où l’on est de se trouver seuls.
34 (IV)
Cesser d’aimer, preuve sensible que l’homme est borné, et
que le cœur a ses limites.
C’est faiblesse que d’aimer ; c’est souvent une autre faiblesse
que de guérir.
On guérit comme on se console : on n’a pas dans le cœur de
quoi toujours pleurer et toujours aimer.
35 (IV)
Il devrait y avoir dans le cœur des sources inépuisables de
douleur pour de certaines pertes. Ce n’est guère par vertu ou par
force d’esprit que l’on sort d’une grande affliction : l’on pleure
amèrement, et l’on est sensiblement touché ; mais l’on est en-
suite si faible ou si léger que l’on se console.
36 (IV)
Si une laide se fait aimer, ce ne peut être qu’éperdument ;
car il faut que ce soit ou par une étrange faiblesse de son amant,
ou par de plus secrets et de plus invincibles charmes que ceux
de la beauté.
37 (IV)

– 130 –
L’on est encore longtemps à se voir par habitude, et à se dire
de bouche que l’on s’aime, après que les manières disent qu’on
ne s’aime plus.
38 (IV)
Vouloir oublier quelqu’un, c’est y penser. L’amour a cela de
commun avec les scrupules, qu’il s’aigrit par les réflexions et les
retours que l’on fait pour s’en délivrer. Il faut, s’il se peut, ne
point songer sa passion pour l’affaiblir.
39 (IV)
L’on veut faire tout le bonheur, ou si cela ne se peut ainsi,
tout le malheur de ce qu’on aime.
40 (I)
Regretter ce que l’on aime est un bien, en comparaison de
vivre avec ce que l’on hait.
4I (IV)
Quelque désintéressement qu’on ait à l’égard de ceux qu’on
aime, il faut quelquefois se contraindre pour eux, et avoir la gé-
nérosité de recevoir.
Celui-là peut prendre, qui goûte un plaisir aussi délicat à re-
cevoir que son ami en sent à lui donner.
42 (V)
Donner c’est agir : ce n’est pas souffrir de ses bienfaits, ni
céder à l’importunité ou à la nécessité de ceux qui nous deman-
dent.
43 (IV)

– 131 –
Si l’on a donné à ceux que l’on aimait, quelque chose qu’il
arrive, il n’y a plus d’occasions où l’on doive songer à ses bien-
faits.
44 (V)
On a dit en latin qu’il coûte moins cher de haïr que d’aimer,
ou si l’on veut, que l’amitié est plus à charge que la haine. Il est
vrai qu’on est dispensé de donner à ses ennemis ; mais ne coûte-
t-il rien de s’en venger ? Ou s’il est doux et naturel de faire du
mal à ce que l’on hait, l’est-il moins de faire du bien à ce qu’on
aime ? Ne serait-il pas dur et pénible de ne lui en point faire ?
45 (I)
Il y a du plaisir à rencontrer les yeux de celui à qui l’on vient
de donner.
46 (V)
Je ne sais si un bienfait qui tombe sur un ingrat, et ainsi sur
un indigne, ne change pas de nom, et s’il méritait plus de recon-
naissance.
47 (VII)
La libéralité consiste moins à donner beaucoup qu’à donner
à propos.
48 (V)
S’il est vrai que la pitié ou la compassion soit un retour vers
nous-mêmes qui nous met en la place des malheureux, pour-
quoi tirent-ils de nous si peu de soulagement dans leurs misè-
res ?
Il vaut mieux s’exposer à l’ingratitude que de manquer aux
misérables.

– 132 –
49 (V)
L’expérience confirme que la mollesse ou l’indulgence pour
soi et la dureté pour les autres n’est qu’un seul et même vice.
50 (V)
Un homme dur au travail et à la peine, inexorable à soi-
même, n’est indulgent aux autres que par un excès de raison.
5I (V)
Quelque désagrément qu’on ait à se trouver chargé d’un in-
digent, l’on goûte à peine les nouveaux avantages qui le tirent
enfin de notre sujétion : de même, la joie que l’on reçoit de
l’élévation de son ami est un peu balancée par la petite peine
qu’on a de le voir au-dessus de nous ou s’égaler à nous. Aussi
l’on s’accorde mal avec soi-même ; car l’on veut des dépendants,
et qu’il n’en coûte rien ; l’on veut aussi le bien de ses amis, et,
s’il arrive, ce n’est pas toujours par s’en réjouir que l’on com-
mence.
52 (VII)
On convie, on invite, on offre sa maison, sa table, son bien
et ses services : rien ne coûte qu’à tenir parole.
53 (IV)
C’est assez pour soi d’un fidèle ami ; c’est même beaucoup
de l’avoir rencontré : on ne peut en avoir trop pour le service des
autres.
54 (IV)
Quand on a assez fait auprès de certaines personnes pour
avoir dû se les acquérir, si cela ne réussit point, il y a encore une
ressource, qui est de ne plus rien faire.
55 (V)

– 133 –
Vivre avec ses ennemis comme s’ils devaient un jour être
nos amis, et vivre avec nos amis comme s’ils pouvaient devenir
nos ennemis, n’est ni selon la nature de la haine, ni selon les
règles de l’amitié ; ce n’est point une maxime morale, mais poli-
tique.
56 (V)
On ne doit pas se faire des ennemis de ceux qui, mieux
connus, pourraient avoir rang entre nos amis. On doit faire
choix d’amis si sûrs et d’une si exacte probité, que venant à ces-
ser de l’être, ils se veuillent pas abuser de notre confiance, ni se
faire craindre comme ennemis.
57 (IV)
Il est doux de voir ses amis par goût et par estime ; il est pé-
nible de les cultiver par intérêt ; c’est solliciter.
58 (VII)
Il faut briguer la faveur de ceux à qui l’on veut du bien, plu-
tôt que de ceux de qui l’on espère du bien.
59 (IV)
On ne vole point des mêmes ailes pour sa fortune que l’on
fait pour des choses frivoles et de fantaisie. Il y a un sentiment
de liberté à suivre ses caprices, et tout au contraire de servitude
à courir pour son établissement : il est naturel de le souhaiter
beaucoup et d’y travailler peu, de se croire digne de le trouver
sans l’avoir cherché.
60 (V)
Celui qui sait attendre le bien qu’il souhaite, ne prend pas le
chemin de se désespérer s’il ne lui arrive pas ; et celui au
contraire qui désire une chose avec une grande impatience, y
met trop du sien pour en être assez récompensé par le succès.

– 134 –
6I (VII)
Il y a de certaines gens qui veulent si ardemment et si dé-
terminément une certaine chose, que de peur de la manquer, ils
n’oublient rien de ce qu’il faut faire pour la manquer.
62 (IV)
Les choses les plus souhaitées n’arrivent point ; ou si elles
arrivent, ce n’est ni dans le temps ni dans les circonstances où
elles auraient fait un extrême plaisir.
63 (IV)
Il faut rire avant que d’être heureux, de peur de mourir sans
avoir ri.
64 (I)
La vie est courte, si elle ne mérite ce nom que lorsqu’elle est
agréable, puisque si l’on cousait ensemble toutes les heures que
l’on passe avec ce qui plaît, l’on ferait à peine d’un grand nom-
bre d’années une vie de quelques mois.
65 (I)
Qu’il est difficile d’être content de quelqu’un !
66 (V)
On ne pourrait se défendre de quelque joie à voir périr un
méchant homme : l’on jouirait alors du fruit de sa haine, et l’on
tirerait de lui tout ce qu’on en peut espérer, qui est le plaisir de
sa perte. Sa mort enfin arrive, mais dans une conjoncture où
nos intérêts ne nous permettent pas de nous en réjouir : il
meurt trop tôt ou trop tard.
67 (IV)
Il est pénible à un homme fier de pardonner à celui qui le
surprend en faute, et qui se plaint de lui avec raison : sa fierté ne

– 135 –
s’adoucit que lorsqu’il reprend ses avantages, et qu’il met l’autre
dans son tort.
68 (I)
Comme nous nous affectionnons de plus en plus aux per-
sonnes à qui nous faisons du bien, de même nous haïssons vio-
lemment ceux que nous avons beaucoup offensés.
69 (I)
Il est également difficile d’étouffer dans les commence-
ments le sentiment des injures et de le conserver après un cer-
tain nombre d’années.
70 (VII)
C’est par faiblesse que l’on hait un ennemi, et que l’on songe
à s’en venger ; et c’est par paresse que l’on s’apaise, et qu’on ne
se venge point.
7I
(V) Il y a bien autant de paresse que de faiblesse à se laisser
gouverner.
(VII) Il ne faut pas penser à gouverner un homme tout d’un
coup, et sans autre préparation, dans une affaire importante et
qui serait capitale à lui ou aux siens ; il sentirait d’abord
l’empire et l’ascendant qu’on veut prendre sur son esprit, et il
secouerait le joug par honte ou par caprice : il faut tenter auprès
de lui les petites choses, et de là le progrès jusqu’aux plus gran-
des est immanquable. Tel ne pouvait au plus dans les commen-
cements qu’entreprendre de le faire partir pour la campagne ou
retourner à la ville, qui finit par lui dicter un testament où il ré-
duit son fils à la légitime.

– 136 –
(VII) Pour gouverner quelqu’un longtemps et absolument, il
faut avoir la main légère, et ne lui faire sentir que le moins qu’il
se peut sa dépendance.
(VII) Tels se laissent gouverner jusqu’à un certain point, qui
au delà sont intraitables et ne se gouvernent plus : on perd tout
à coup la route de leur cœur et de leur esprit ; ni hauteur ni sou-
plesse, ni force ni industrie ne les peuvent dompter : avec cette
différence que quelques-uns sont ainsi faits par raison et avec
fondement, et quelques autres par tempérament et par humeur.
(VII) Il se trouve des hommes qui n’écoutent ni la raison ni
les bons conseils, et qui s’égarent volontairement par la crainte
qu’ils ont d’être gouvernés.
(VII) D’autres consentent d’être gouvernés par leurs amis
en des choses presque indifférentes, et s’en font un droit de les
gouverner à leur tour en des choses graves et de conséquence.
(VII) Drance veut passer pour gouverner son maître, qui
n’en croit rien, non plus que le public ; parler sans cesse à un
grand que l’on sert, en des lieux et en des temps où il convient le
moins, lui parler à l’oreille ou en des termes mystérieux, rire
jusqu’à éclater en sa présence, lui couper la parole, se mettre
entre lui et ceux qui lui parlent, dédaigner ceux qui viennent
faire leur cour ou attendre impatiemment qu’ils se retirent, se
mettre proche de lui en une posture trop libre, figurer avec lui le
dos appuyé à une cheminée, le tirer par son habit, lui marcher
sur les talons, faire le familier, prendre des libertés, marquent
mieux un fat qu’un favori.
(VI) Un homme sage ni ne se laisse gouverner, ni ne cher-
che à gouverner les autres : il veut que la raison gouverne seule
et toujours.

– 137 –
(VII) Je ne haïrais pas d’être livré par la confiance à une
personne raisonnable, et d’en être gouverné en toutes choses, et
absolument, et toujours : je serais sûr de bien faire, sans avoir le
soin de délibérer ; je jouirais de la tranquillité de celui qui est
gouverné par la raison.
72 (V)
Toutes les passions sont menteuses : elles se déguisent au-
tant qu’elles le peuvent aux yeux des autres ; elles se cachent à
elles-mêmes. Il n’y a point de vice qui n’ait une fausse ressem-
blance avec quelque vertu, et qui ne s’en aide.
73 (IV)
On ouvre un livre de dévotion, et il touche ; on en ouvre un
autre qui est galant, et il fait son impression. Oserai-je dire que
le cœur seul concilie les choses contraires, et admet les incom-
patibles ?
74 (V)
Les hommes rougissent moins de leurs crimes que de leurs
faiblesses et de leur vanité. Tel est ouvertement injuste, violent,
perfide, calomniateur, qui cache son amour ou son ambition,
sans autre vue que de la cacher.
75 (V)
Le cas n’arrive guère où l’on puisse dire : « J’étais ambi-
tieux » ; ou on ne l’est point, ou on l’est toujours ; mais le temps
vient où l’on avoue que l’on a aimé.
76 (V)
Les hommes commencent par l’amour, finissent par
l’ambition, et ne se trouvent souvent dans une assiette plus
tranquille que lorsqu’ils meurent.
77 (IV)

– 138 –
Rien ne coûte moins à la passion que de se mettre au-dessus
de la raison : son grand triomphe est de l’emporter sur l’intérêt.
78 (I)
L’on est plus sociable et d’un meilleur commerce par le
cœur que par l’esprit.
79 (I)
Il y a de certains grands sentiments, de certaines actions
nobles et élevées, que nous devons moins à la force de notre es-
prit qu’à la bonté de notre naturel.
80 (I)
Il n’y a guère au monde un plus bel excès que celui de la re-
connaissance.
8I (IV)
Il faut être bien dénué d’esprit, si l’amour, la malignité, la
nécessité n’en font pas trouver.
82 (I)
Il y a des lieux que l’on admire : il y en a d’autres qui tou-
chent, et où l’on aimerait à vivre.
Il me semble que l’on dépend des lieux pour l’esprit,
l’humeur, la passion, le goût et les sentiments.
83 (IV)
Ceux qui font bien mériteraient seuls d’être enviés, s’il n’y
avait encore un meilleur parti à prendre, qui est de faire mieux :
c’est une douce vengeance contre ceux qui nous donnent cette
jalousie.
84 (I)

– 139 –
Quelques-uns se défendent d’aimer et de faire des vers,
comme de deux faibles qu’ils n’osent avouer, l’un du cœur,
l’autre de l’esprit.
85 (I)
Il y a quelquefois dans le cours de la vie de si chers plaisirs
et de si tendres engagements que l’on nous défend, qu’il est na-
turel de désirer du moins qu’ils fussent permis : de si grands
charmes ne peuvent être surpassés que par celui de savoir y re-
noncer par vertu.

– 140 –
De la société et de la conversation
I (I)
Un caractère bien fade est celui de n’en avoir aucun.
2 (I)
C’est le rôle d’un sot d’être importun : un homme habile
sent s’il convient ou s’il ennuie ; il sait disparaître le moment
qui précède celui où il serait de trop quelque part.
3 (I)
L’on marche sur les mauvais plaisants, et il pleut par tout
pays de cette sorte d’insectes. Un bon plaisant est une pièce
rare ; à un homme qui est né tel, il est encore fort délicat d’en
soutenir longtemps le personnage ; il n’est pas ordinaire que
celui qui fait rire se fasse estimer.
4 (I)
Il a beaucoup d’esprits obscènes, encore plus de médisants
ou de satiriques, peu de délicats. Pour badiner avec grâce, et
rencontrer heureusement sur les plus petits sujets, il faut trop
de manières, trop de politesse, et même trop de fécondité : c’est
créer que de railler ainsi, et faire quelque chose de rien.
5 (IV)
Si l’on faisait une sérieuse attention à tout ce qui se dit de
froid, de vain de puéril dans les entretiens ordinaires, l’on aurait
honte de parler ou d’écouter, et l’on se condamnerait peut-être à
un silence perpétuel, qui serait une chose pire dans le commerce
que les discours inutiles. Il faut donc s’accommoder à tous les

– 141 –
esprits, permettre comme un mal nécessaire le récit des fausses
nouvelles, les vagues réflexions sur le gouvernement présent, ou
sur l’intérêt des princes, le débit des beaux sentiments, et qui
reviennent toujours les mêmes ; il faut laisser Aronce parler
proverbe, et Mélinde parler de soi, de ses vapeurs, de ses mi-
graines et de ses insomnies.
6 (IV)
L’on voit des gens qui, dans les conversations ou dans le peu
de commerce que l’on a avec eux, vous dégoûtent par leurs ridi-
cules expressions, par la nouveauté, et j’ose dire par
l’impropriété des termes dont ils se servent, comme par
l’alliance de certains mots qui ne se rencontrent ensemble que
dans leur bouche, et à qui ils font signifier des choses que leurs
premiers inventeurs n’ont jamais eu intention de leur faire dire.
Ils ne suivent en parlant ni la raison ni l’usage, mais leur bizarre
génie, que l’envie de toujours plaisanter, et peut-être de briller,
tourne insensiblement à un jargon qui leur est propre, et qui
devient enfin leur idiome naturel ; ils accompagnent un langage
si extravagant d’un geste affecté et d’une prononciation qui est
contrefaite. Tous sont contents d’eux-mêmes et de l’agrément
de leur esprit, et l’on ne peut pas dire qu’ils en soient entière-
ment dénués ; mais on les plaint de ce peu qu’ils en ont ; et ce
qui est pire, on en souffre.
7 (V)
Que dites-vous ? Comment ? Je n’y suis pas ; vous plairait-il
de recommencer ? J’y suis encore moins. Je devine enfin : vous
voulez, Acis, me dire qu’il fait froid ; que ne disiez-vous : « Il fait
froid » ? Vous voulez m’apprendre qu’il pleut ou qu’il neige ;
dites : « Il pleut, il neige. » Vous me trouvez bon visage, et vous
désirez de m’en féliciter ; dites : « Je vous trouve bon visage. »
– Mais, répondez-vous, cela est bien uni et bien clair ; et
d’ailleurs qui ne pourrait pas en dire autant ? – Qu’importe,
Acis ? Est-ce un si grand mal d’être entendu quand on parle, et

– 142 –
de parler comme tout le monde ? Une chose vous manque, Acis,
à vous et à vos semblables les diseurs de phoebus ; vous ne vous
en défiez point, et je vais vous jeter dans l’étonnement : une
chose vous manque, c’est l’esprit. Ce n’est pas tout : il y a en
vous une chose de trop, qui est l’opinion d’en avoir plus que les
autres ; voilà la source de votre pompeux galimatias, de vos
phrases embrouillées, et de vos grands mots qui ne signifient
rien. Vous abordez cet homme, ou vous entrez dans cette cham-
bre ; je vous tire par votre habit, et vous dis à l’oreille : « Ne
songez point à avoir de l’esprit, n’en ayez point, c’est votre rôle ;
ayez, si vous pouvez, un langage simple, et tel que l’ont ceux en
qui vous ne trouvez aucun esprit peut-être alors croira-t-on que
vous en avez. »
8 (IV)
Qui peut se promettre d’éviter dans la société des hommes
la rencontre de certains esprits vains, légers, familiers, délibé-
rés, qui sont toujours dans une compagnie ceux qui parlent, et
qu’il faut que les autres écoutent ? On les entend de
l’antichambre ; on entre impunément et sans craindre de les
interrompre : ils continuent leur récit sans la moindre attention
pour ceux qui entrent ou qui sortent, comme pour le rang le mé-
rite des personnes qui composent le cercle ; ils font taire celui
qui commence à conter une nouvelle, pour la dire de leur façon,
qui est la meilleure : ils la tiennent de Zamet, de Ruccelay, ou de
Conchini, qu’ils ne connaissent point, à qui ils n’ont jamais par-
lé, et qu’ils traiteraient de Monseigneur s’ils leur parlaient ; ils
s’approchent quelquefois de l’oreille du plus qualifié de
l’assemblée, pour le gratifier d’une circonstance que personne
ne sait, et dont ils ne veulent pas que les autres soient instruits ;
ils suppriment quelques noms pour déguiser l’histoire qu’ils
racontent, et pour détourner les applications ; vous les priez, les
pressez inutilement : il y a des choses qu’ils ne diront pas, il y a
des gens qu’ils ne sauraient nommer, leur parole y est engagée,
c’est le dernier secret, c’est un mystère, outre que vous leur de-

– 143 –
mandez l’impossible, car sur ce que vous voulez apprendre
d’eux, ils ignorent le fait et les personnes.
9 (VIII)
Arrias a tout lu, a tout vu, il veut le persuader ainsi ; c’est un
homme universel, et il se donne pour tel : il aime mieux mentir
que de se taire ou de paraître ignorer quelque chose. On parle à
la table d’un grand d’une cour du Nord : il prend la parole, et
l’ôte à ceux qui allaient dire ce qu’ils en savent ; il s’oriente dans
cette région lointaine comme s’il en était originaire ; il discourt
des mœurs de cette cour, des femmes du pays, des ses lois et de
ses coutumes ; il récite des historiettes qui y sont arrivées ; il les
trouve plaisantes, et il en rit le premier jusqu’à éclater. Quel-
qu’un se hasarde de le contredire, et lui prouve nettement qu’il
dit des choses qui ne sont pas vraies. Arrias ne se trouble point,
prend feu au contraire contre l’interrupteur : « Je n’avance, lui
dit-il, je raconte rien que je ne sache d’original : je l’ai appris de
Sethon, ambassadeur de France dans cette cour, revenu à Paris
depuis quelques jours, que je connais familièrement, que j’ai
fort interrogé, et qui ne m’a caché aucune circonstance. » Il re-
prenait le fil de sa narration avec plus de confiance qu’il ne
l’avait commencée, lorsque l’un des conviés lui dit : « C’est Se-
thon à qui vous parlez, lui-même, et qui arrive de son ambas-
sade. »
I0 (IV)
Il y a un parti à prendre, dans les entretiens, entre une cer-
taine paresse qu’on a de parler, ou quelquefois un esprit abs-
trait, qui, nous jetant loin du sujet de la conversation, nous fait
faire ou de mauvaises demandes ou de sottes réponses, et une
attention importune qu’on a au moindre mot qui échappe, pour
le relever, badiner autour, y trouver un mystère que les autres
n’y voient pas, y chercher de la finesse et de la subtilité, seule-
ment pour avoir occasion d’y placer la sienne.
II (IV)

– 144 –
Être infatué de soi, et s’être fortement persuadé qu’on a
beaucoup d’esprit, est un accident qui n’arrive guère qu’à celui
qui n’en a point, ou qui en a peu. Malheur pour lors à qui est
exposé à l’entretien d’un tel personnage ! combien de jolies
phrases lui faudra-t-il essuyer ! combien de ces mots aventu-
riers qui paraissent subitement, durent un temps, et que bientôt
on ne revoit plus ! S’il conte une nouvelle, c’est moins pour
l’apprendre à ceux qui l’écoutent, que pour avoir le mérite de la
dire, et de la dire bien : elle devient un roman entre ses mains ;
il fait penser les gens à sa manière, leur met en la bouche ses
petites façons de parler, et les fait toujours parler longtemps ; il
tombe ensuite en des parenthèses, qui peuvent passer pour épi-
sodes, mais qui font oublier le gros de l’histoire, et à lui qui vous
parle, et à vous qui le supportez. Que serait-ce de vous et de lui,
si quelqu’un ne survenait heureusement pour déranger le cercle,
et faire oublier la narration ?
I2 (V)
J’entends Théodecte de l’antichambre ; il grossit sa voix à
mesure qu’il s’approche ; le voilà entré : il rit, il crie, il éclate ;
on bouche ses oreilles, c’est un tonnerre. Il n’est pas moins re-
doutable par les choses qu’il dit que par le ton dont il parle. Il ne
s’apaise, et il ne revient de ce grand fracas que pour bredouiller
des vanités et des sottises. Il a si peu d’égard au temps, aux per-
sonnes, aux bienséances, que chacun a son fait sans qu’il ait eu
intention de le lui donner ; il n’est pas encore assis qu’il a, à son
insu, désobligé toute l’assemblée. A-t-on servi, il se met le pre-
mier à table et dans la première place ; les femmes sont à sa
droite et à gauche. Il mange, il boit, il conte, il plaisante, il inter-
rompt tout à la fois. Il n’a nul discernement des personnes, ni
du maître, ni des conviés ; il abuse de la folle déférence qu’on a
pour lui. Est-ce lui, est-ce Euthydème qui donne le repas ? Il
rappelle à soi toute l’autorité de la table ; et il y a un moindre
inconvénient à la lui laisser entière qu’à la lui disputer. Le vin et
les viandes n’ajoutent rien à son caractère. Si l’on joue, il gagne
au jeu ; il veut railler celui qui perd, et il l’offense ; les rieurs

– 145 –
sont pour lui : il n’y a sorte de fatuités qu’on ne lui passe. Je
cède enfin et je disparais, incapable de souffrir plus longtemps
Théodecte, et ceux qui le souffrent.
I3 (VII)
Troïle est utile à ceux qui ont trop de bien : il leur ôte
l’embarras du superflu ; il leur sauve la peine d’amasser de
l’argent, de faire des contrats, de fermer des coffres, de porter
des clefs sur soi et de craindre un vol domestique. Il les aide
dans leurs plaisirs, et il devient capable ensuite de les servir
dans leurs passions ; bientôt il les règle et les maîtrise dans leur
conduite. Il est l’oracle d’une maison, celui dont on attend, que
dis-je ? dont on prévient, dont on devine les décisions. Il dit de
cet esclave : « Il faut le punir », et on le fouette ; et de cet autre :
« Il faut l’affranchir », et on l’affranchit. L’on voit qu’un parasite
ne le fait pas rire ; il peut lui déplaire : il est congédié. Le maître
est heureux, si Troïle lui laisse sa femme et ses enfants. Si celui-
ci est à table, et qu’il prononce d’un mets qu’il est friand, le maî-
tre et les conviés, qui en mangeaient sans réflexion, le trouvent
friand, et ne s’en peuvent rassasier ; s’il dit au contraire d’un
autre mets qu’il est insipide, ceux qui commençaient à le goûter,
n’osant avaler le morceau qu’ils ont à la bouche, ils le jettent à
terre : tous ont les yeux sur lui, observent son maintien et son
visage avant de prononcer sur le vin ou sur les viandes qui sont
servies. Ne le cherchez pas ailleurs que dans la maison de ce
riche qu’il gouverne : c’est là qu’il mange, qu’il dort et qu’il fait
digestion, qu’il querelle son valet, qu’il reçoit ses ouvriers, et
qu’il remet ses créanciers. Il régente, il domine dans une salle ;
il y reçoit la cour et les hommages de ceux qui, plus fins que les
autres, ne veulent aller au maître que par Troïle. Si l’on entre
par malheur sans avoir une physionomie qui lui agrée, il ride
son front et il détourne sa vue ; si on l’aborde, il ne se lève pas ;
si l’on s’assied auprès de lui, il s’éloigne ; si on lui parle, il ne
répond point ; si l’on continue de parler, il passe dans une autre
chambre ; si on le suit, il gagne l’escalier ; il franchirait tous les
étages, ou il se lancerait par une fenêtre, plutôt que de se laisser

– 146 –
joindre par quelqu’un qui a un visage ou un ton de voix qu’il
désapprouve. L’un et l’autre sont agréables en Troïle, et il s’en
est servi heureusement pour s’insinuer ou pour conquérir. Tout
devient, avec le temps, au-dessous de ses soins, comme il est au-
dessus de vouloir se soutenir ou continuer de plaire par le
moindre des talents qui ont commencé à le faire valoir. C’est
beaucoup qu’il sorte quelquefois de ses méditations et de sa ta-
citurnité pour contredire, et que même pour critiquer il daigne
une fois le jour avoir de l’esprit. Bien loin d’attendre de lui qu’il
défère à vos sentiments, qu’il soit complaisant, qu’il vous loue,
vous n’êtes pas sûr qu’il aime toujours votre approbation, ou
qu’il souffre votre complaisance.
I4 (IV)
Il faut laisser parler cet inconnu que le hasard a placé au-
près de vous dans une voiture publique, à une fête ou à un spec-
tacle ; et il ne vous coûtera bientôt pour le connaître que de
l’avoir écouté : vous saurez son nom, sa demeure, son pays,
l’état de son bien, son emploi, celui de son père, la famille dont
est sa mère, sa parenté, ses alliances, les armes de sa maison ;
vous comprendrez qu’il est noble, qu’il a un château, de beaux
meubles, des valets, et un carrosse.
I5 (I)
Il y a des gens qui parlent un moment avant que d’avoir
pensé. Il y en a d’autres qui ont une fade attention à ce qu’ils
disent, et avec qui l’on souffre dans la conversation de tout le
travail de leur esprit ; ils sont comme pétris de phrases et de
petits tours d’expression, concertés dans leur geste et dans tout
leur maintien ; ils sont puristes, et ne hasardent pas le moindre
mot, quand il devrait faire le plus bel effet du monde ; rien
d’heureux ne leur échappe, rien ne coule de source et avec liber-
té : ils parlent proprement et ennuyeusement.
I6 (I)

– 147 –
L’esprit de la conversation consiste bien moins à en montrer
beaucoup qu’à en faire trouver aux autres : celui qui sort de vo-
tre entretien content de soi et de son esprit, l’est de vous parfai-
tement. Les hommes n’aiment point à vous admirer, ils veulent
plaire ; ils cherchent moins à être instruits, et même réjouis,
qu’à être goûtés et applaudis ; et le plaisir le plus délicat est de
faire celui d’autrui.
I7 (I)
Il ne faut pas qu’il y ait trop d’imagination dans nos conver-
sations ni dans nos écrits ; elle ne produit souvent que des idées
vaines et puériles, qui ne servent point à perfectionner le goût et
à nous rendre meilleurs : nos pensées doivent être prises dans le
bon sens et la droite raison, et doivent être un effet de notre ju-
gement.
I8 (I)
C’est une grande misère que de n’avoir pas assez d’esprit
pour bien parler, ni assez de jugement pour se taire. Voilà le
principe de toute impertinence.
I9 (IV)
Dire d’une chose modestement ou qu’elle est bonne ou
qu’elle est mauvaise, et les raisons pourquoi elle est telle, de-
mande du bon sens et de l’expression : c’est une affaire. Il est
plus court de prononcer d’un ton décisif, et qui emporte la
preuve de ce qu’on avance, ou qu’elle est exécrable, ou qu’elle
est miraculeuse.
20 (I)
Rien n’est moins selon Dieu et selon le monde que
d’appuyer tout ce que l’on dit dans la conversation, jusques aux
choses les plus indifférentes, par de longs et de fastidieux ser-
ments. Un honnête homme qui dit oui et non mérite d’être cru :

– 148 –
son caractère jure pour lui, donne créance à ses paroles, et lui
attire toute sorte de confiance.
2I (I)
Celui qui dit incessamment qu’il a de l’honneur et de la pro-
bité, qu’il ne nuit à personne, qu’il consent que le mal qu’il fait
aux autres lui arrive, et qui jure pour le faire croire, ne sait pas
même contrefaire l’homme de bien.
Un homme de bien ne saurait empêcher par toute sa mo-
destie qu’on ne dise de lui ce qu’un malhonnête homme sait dire
de soi.
22 (V)
Cléon parle peu obligeamment ou peu juste, c’est l’un ou
l’autre ; mais il ajoute qu’il est fait ainsi, et qu’il dit ce qu’il
pense.
23 (V)
Il y a parler bien, parler aisément, parler juste, parler à pro-
pos. C’est pécher contre ce dernier genre que de s’étendre sur
un repas magnifique que l’on vient de faire, devant des gens qui
sont réduits à épargner leur pain ; de dire merveilles de sa santé
devant des infirmes ; d’entretenir de ses richesses, de ses reve-
nus et de ses ameublements un homme qui n’a ni rentes ni do-
micile ; en un mot, de parler de son bonheur devant des miséra-
bles : cette conversation est trop forte pour eux, et la comparai-
son qu’ils font alors de leur état au vôtre est odieuse.
24 (VII)
« Pour vous, dit Euthyphron, vous êtes riche, ou vous devez
l’être : dix mille livres de rente, et en fonds de terre, cela est
beau, cela est doux, et l’on est heureux à moins », pendant que
lui qui parle ainsi a cinquante mille livres de revenu, et qu’il
croit n’avoir que la moitié de ce qu’il mérite. Il vous taxe, il vous

– 149 –
apprécie, il fixe votre dépense et s’il vous jugeait digne d’une
meilleure fortune, et de celle même où il aspire, il ne manque-
rait pas de vous la souhaiter. Il n’est pas le seul qui fasse de si
mauvaises estimations ou des comparaisons si désobligeantes :
le monde est plein d’Euthyphrons.
25 (V)
Quelqu’un, suivant la pente de la coutume qui veut qu’on
loue, et par l’habitude qu’il a à la flatterie et à l’exagération,
congratule Théodème sur un discours qu’il n’a point entendu, et
dont personne n’a pu encore lui rendre compte : il ne laisse pas
de lui parler de son génie, de son geste, et surtout de la fidélité
de sa mémoire ; et il est vrai que Théodème est demeuré court.
26 (IV)
L’on voit des gens brusques, inquiets, suffisants, qui bien
qu’oisifs et sans aucune affaire qui les appelle ailleurs, vous ex-
pédient, pour ainsi dire, en peu de paroles, et ne songent qu’à se
dégager de vous ; on leur parle encore, qu’ils sont partis et ont
disparu. Ils ne sont pas moins impertinents que ceux qui vous
arrêtent seulement pour vous ennuyer : ils sont peut-être moins
incommodes.
27 (V)
Parler et offenser, pour de certaines gens, est précisément la
même chose. Ils sont piquants et amers ; leur style est mêlé de
fiel et d’absinthe : la raillerie, l’injure, l’insulte leur découlent
des lèvres comme leur salive. Il leur serait utile d’être nés muets
ou stupides : ce qu’ils ont de vivacité et d’esprit leur nuit davan-
tage que ne fait à quelques autres leur sottise. Ils ne se conten-
tent pas toujours de répliquer avec aigreur, ils attaquent sou-
vent avec insolence ; ils frappent sur tout ce qui se trouve sous
leur langue, sur les présents, sur les absents ; ils heurtent de
front et de côté, comme des béliers : demande-t-on à des béliers
qu’ils n’aient pas de cornes ? De même n’espère-t-on pas de ré-

– 150 –
former par cette peinture des naturels si durs, si farouches, si
indociles. Ce que l’on peut faire de mieux, d’aussi loin qu’on les
découvre, est de les fuir de toute sa force et sans regarder der-
rière soi.
28 (V)
Il y a des gens d’une certaine étoffe ou d’un certain caractère
avec qui il ne faut jamais se commettre, de qui l’on ne doit se
plaindre que le moins qu’il est possible, contre qui il n’est pas
même permis d’avoir raison.
29 (V)
Entre deux personnes qui ont eu ensemble une violente
querelle, dont l’un a raison et l’autre ne l’a pas, ce que la plupart
de ceux qui y ont assisté ne manquent jamais de faire, ou pour
se dispenser de juger, ou par un tempérament qui m’a toujours
paru hors de sa place, c’est de condamner tous les deux : leçon
importante, motif pressant et indispensable de fuir à l’orient
quand le fat est à l’occident, pour éviter de partager avec lui le
même tort.
30 (V)
Je n’aime pas un homme que je ne puis aborder le premier,
ni saluer avant qu’il me salue, sans m’avilir à ses yeux, et sans
tremper dans la bonne opinion qu’il a de lui-même. Montaigne
dirait : « Je veux avoir mes coudées franches, et estre courtois et
affable à mon point, sans remords ne consequence. Je ne puis
du tout estriver contre mon penchant, et aller au rebours de
mon naturel, qui m’emmeine vers celuy que je trouve à ma ren-
contre. Quand il m’est égal, et qu’il ne m’est point ennemy,
j’anticipe sur son accueil, je le questionne sur sa disposition et
santé, je luy fais offre de mes offices sans tant marchander sur le
plus ou sur le moins, ne estre, comme disent aucuns, sur le qui
vive. Celuy-là me deplaist, qui par la connoissance que j’ay de
ses coutumes et façons d’agir, me tire de cette liberté et fran-

– 151 –
chise. Comment me ressouvenir tout à propos, et d’aussi loin
que je vois cet homme, d’emprunter une contenance grave et
importante, et qui l’avertisse que je crois le valoir bien et au de-
là ? pour cela de me ramentevoir de mes bonnes qualitez et
conditions, et des siennes mauvaises, puis en faire la comparai-
son. C’est trop de travail pour moy, et ne suis du tout capable de
si roide et si subite attention ; et quand bien elle m’auroit suc-
cedé une première fois, je ne laisserois de flechir et me dementir
à une seconde tâche : je ne puis me forcer et contraindre pour
quelconque à estre fier. »
3I (IV)
Avec de la vertu, de la capacité, et une bonne conduite, l’on
peut être insupportable. Les manières, que l’on néglige comme
de petites choses, sont souvent ce qui fait que les hommes déci-
dent de vous en bien ou en mal : une légère attention à les avoir
douces et polies prévient leurs mauvais jugements. Il ne faut
presque rien pour être cru fier, incivil, méprisant, désobligeant :
il faut encore moins pour être estimé tout le contraire.
32
(IV) La politesse n’inspire pas toujours la bonté, l’équité, la
complaisance, la gratitude ; elle en donne du moins les appa-
rences, et fait paraître l’homme au dehors comme il devrait être
intérieurement.
(I) L’on peut définir l’esprit de politesse, l’on ne peut en
fixer la pratique : elle suit l’usage et les coutumes reçues ; elle
est attachée aux temps, aux lieux, aux personnes, et n’est point
la même dans les deux sexes, ni dans les différentes conditions ;
l’esprit tout seul ne la fait pas deviner : il fait qu’on la suit par
imitation, et que l’on s’y perfectionne. Il y a des tempéraments
qui ne sont susceptibles que de la politesse ; et il y en a d’autres
qui ne servent qu’aux grands talents, ou à une vertu solide. Il est
vrai que les manières polies donnent cours au mérite, et le ren-

– 152 –
dent agréable ; et qu’il faut avoir de bien éminentes qualités
pour se soutenir sans la politesse.
(I) Il me semble que l’esprit de politesse est une certaine at-
tention à faire que par nos paroles et par nos manières les au-
tres soient contents de nous et d’eux-mêmes.
33 (I)
C’est une faute contre la politesse que de louer immodéré-
ment, en présence de ceux que vous faites chanter ou toucher
un instrument, quelque autre personne qui a ces mêmes ta-
lents ; comme devant ceux qui vous lisent leurs vers, un autre
poète.
34 (IV)
Dans les repas ou les fêtes que l’on donne aux autres, dans
les présents qu’on leur fait, et dans tous les plaisirs qu’on leur
procure, il y a faire bien, et faire selon leur goût : le dernier est
préférable.
35 (I)
Il y aurait une espèce de férocité à rejeter indifféremment
toute sorte de louanges : l’on doit être sensible à celles qui nous
viennent des gens de bien, qui louent en nous sincèrement des
choses louables.
36 (IV)
Un homme d’esprit, et qui est né fier, ne perd rien de sa
fierté et de sa raideur pour se trouver pauvre ; si quelque chose
au contraire doit amollir son humeur, le rendre plus doux et
plus sociable, c’est un peu de prospérité.
37 (IV)

– 153 –
Ne pouvoir supporter tous les mauvais caractères dont le
monde est plein n’est pas un fort bon caractère : il faut dans le
commerce des pièces d’or et de la monnaie.
38 (IV)
Vivre avec des gens qui sont brouillés, et dont il faut écouter
de part et d’autre les plaintes réciproques, c’est, pour ainsi dire,
ne pas sortir de l’audience, et entendre du matin au soir plaider
et parler procès.
39 (V)
L’on sait des gens qui avaient coulé leurs jours dans une
union étroite : leurs biens étaient en commun, ils n’avaient
qu’une même demeure, ils ne se perdaient pas de vue. Ils se
sont aperçus à plus de quatre-vingts ans qu’ils devaient se quit-
ter l’un l’autre et finir leur société ; ils n’avaient plus qu’un jour
à vivre, et ils n’ont osé entreprendre de le passer ensemble ; ils
se sont dépêchés de rompre avant que de mourir ; ils n’avaient
de fonds pour la complaisance que jusque-là. Ils ont trop vécu
pour le bon exemple : un moment plus tôt ils mouraient socia-
bles, et laissaient après eux un rare modèle de la persévérance
dans l’amitié.
40 (I)
L’intérieur des familles est souvent troublé par les défian-
ces, par les jalousies et par l’antipathie, pendant que des dehors
contents, paisibles et enjoués nous trompent, et nous y font sup-
poser une paix qui n’y est point : il y en a peu qui gagnent à être
approfondies. Cette visite que vous rendez vient de suspendre
une querelle domestique, qui n’attend que votre retraite pour
recommencer.
4I (I)
Dans la société, c’est la raison qui plie la première. Les plus
sages sont souvent menés par le plus fou et le plus bizarre : l’on

– 154 –
étudie son faible, son humeur, ses caprices, l’on s’y accom-
mode ; l’on évite de le heurter, tout le monde lui cède ; la moin-
dre sérénité qui paraît sur son visage lui attire des éloges : on lui
tient compte de n’être pas toujours insupportable. Il est craint,
ménagé, obéi, quelquefois aimé.
42 (IV)
Il n’y a que ceux qui ont eu de vieux collatéraux, ou qui en
ont encore, et dont il s’agit d’hériter, qui puissent dire ce qu’il en
coûte.
43 (I)
Cléante est un très honnête homme ; il s’est choisi une
femme qui est la meilleure personne du monde et la plus rai-
sonnable : chacun, de sa part, fait tout le plaisir et tout
l’agrément des sociétés où il se trouve ; l’on ne peut voir ailleurs
plus de probité, plus de politesse. Ils se quittent demain, et
l’acte de leur séparation est tout dressé chez le notaire. Il y a,
sans mentir, de certains mérites qui ne sont point faits pour être
ensemble, de certaines vertus incompatibles.
44 (I)
L’on peut compter sûrement sur la dot, le douaire et les
conventions, mais faiblement sur les nourritures ; elles dépen-
dent d’une union fragile de la belle-mère et de la bru, et qui pé-
rit souvent dans l’année du mariage.
45 (V)
Un beau-père aime son gendre, aime sa bru. Une belle-mère
aime son gendre, n’aime point sa bru. Tout est réciproque.
46 (V)
Ce qu’une marâtre aime le moins de tout ce qui est au
monde, ce sont les enfants de son mari : plus elle est folle de son
mari, plus elle est marâtre.

– 155 –
Les marâtres font déserter les villes et les bourgades, et ne
peuplent pas moins la terre de mendiants, de vagabonds, de
domestiques et d’esclaves, que la pauvreté.
47 (I)
G… et H… sont voisins de campagne, et leurs terres sont
contiguës ; ils habitent une contrée déserte et solitaire. Éloignés
des villes et de tout commerce, il semblait que la fuite d’une en-
tière solitude ou l’amour de la société eût dû les assujettir à une
liaison réciproque ; il est cependant difficile d’exprimer la baga-
telle qui les a fait rompre, qui les rend implacables l’un pour
l’autre, et qui perpétuera leurs haines dans leurs descendants.
Jamais des parents, et même des frères, ne se sont brouillés
pour une moindre chose.
Je suppose qu’il n’y ait que deux hommes sur la terre, qui la
possèdent seuls, et qui la partagent toute entre eux deux : je suis
persuadé qu’il leur naîtra bientôt quelque sujet de rupture,
quand ce ne serait que pour les limites.
48 (VII)
Il est souvent plus court et plus utile de cadrer aux autres
que de faire que les autres s’ajustent à nous.
49 (V)
J’approche d’une petite ville, et je suis déjà sur une hauteur
d’où je la découvre. Elle est située à mi-côte ; une rivière baigne
ses murs, et coule ensuite dans une belle prairie ; elle a une forêt
épaisse qui la couvre des vents froids et de l’aquilon. Je la vois
dans un jour si favorable, que je compte ses tours et ses clo-
chers ; elle me paraît peinte sur le penchant de la colline. Je me
récrie, et je dis : « Quel plaisir de vivre sous un si beau ciel et
dans ce séjour si délicieux ! » Je descends dans la ville, où je n’ai

– 156 –
pas couché deux nuits, que je ressemble à ceux qui l’habitent :
j’en veux sortir.
50 (IV)
Il y a une chose que l’on n’a point vue sous le ciel et que se-
lon toutes les apparences on ne verra jamais : c’est une petite
ville qui n’est divisée en aucuns partis ; où les familles sont
unies, et où les cousins se voient avec confiance ; où un mariage
n’engendre point une guerre civile ; où la querelle des rangs ne
se réveille pas à tous moments par l’offrande, l’encens et le pain
bénit, par les processions et par les obsèques ; d’où l’on a banni
les caquets, le mensonge et la médisance ; où l’on voit parler
ensemble le bailli et le président, les élus et les assesseurs ; où le
doyen vit bien avec ses chanoines ; où les chanoines ne dédai-
gnent pas les chapelains, et où ceux-ci souffrent les chantres.
5I (IV)
Les provinciaux et les sots sont toujours prêts à se fâcher, et
à croire qu’on se moque d’eux ou qu’on les méprise : il ne faut
jamais hasarder la plaisanterie, même la plus douce et la plus
permise, qu’avec des gens polis, ou qui ont de l’esprit.
52 (V)
On ne prime point avec les grands, ils se défendent par leur
grandeur ; ni avec les petits, ils vous repoussent par le qui vive.
53 (V)
Tout ce qui est mérite se sent, se discerne, se devine réci-
proquement : si l’on voulait être estimé, il faudrait vivre avec
des personnes estimables.
54 (I)
Celui qui est d’une éminence au-dessus des autres qui le
met à couvert de la repartie, ne doit jamais faire une raillerie
piquante.

– 157 –
55 (I)
Il y a de petits défauts que l’on abandonne volontiers à la
censure, et dont nous ne haïssons pas à être raillés : ce sont de
pareils défauts que nous devons choisir pour railler les autres.
56 (IV)
Rire des gens d’esprit, c’est le privilège des sots : ils sont
dans le monde ce que les fous sont à la cour, je veux dire sans
conséquence.
57 (I)
La moquerie est souvent indigence d’esprit.
58 (I)
Vous le croyez votre dupe : s’il feint de l’être, qui est plus
dupe de lui ou de vous ?
59 (IV)
Si vous observez avec soin qui sont les gens qui ne peuvent
louer, qui blâment toujours, qui ne sont contents de personne,
vous reconnaîtrez que ce sont ceux mêmes dont personne n’est
content.
60 (I)
Le dédain et le rengorgement dans la société attire précisé-
ment le contraire de ce que l’on cherche, si c’est à se faire esti-
mer.
6I (I)
Le plaisir de la société entre les amis se cultive par une res-
semblance de goût sur ce qui regarde les mœurs, et par quel-
ques différences d’opinions sur les sciences : par là ou l’on

– 158 –
s’affermit dans ses sentiments, ou l’on s’exerce et l’on s’instruit
par la dispute.
62 (I)
L’on ne peut aller loin dans l’amitié, si l’on n’est pas disposé
à se pardonner les uns aux autres les petits défauts.
63 (I)
Combien de belles et inutiles raisons à étaler à celui qui est
dans une grande adversité, pour essayer de le rendre tranquille !
Les choses de dehors, qu’on appelle les événements, sont quel-
quefois plus fortes que la raison et que la nature. « Mangez, dor-
mez, ne vous laissez point mourir de chagrin, songez à vivre » :
harangues froides, et qui réduisent à l’impossible. « Êtes-vous
raisonnable de vous tant inquiéter ? » n’est-ce pas dire : « Êtes-
vous fou d’être malheureux ? »
64 (I)
Le conseil, si nécessaire pour les affaires, est quelquefois
dans la société nuisible à qui le donne, et inutile à celui à qui il
est donné. Sur les mœurs, vous faites remarquer des défauts ou
que l’on n’avoue pas, ou que l’on estime des vertus ; sur les ou-
vrages, vous rayez les endroits qui paraissent admirables à leur
auteur, où il se complaît davantage, où il croit s’être surpassé
lui-même. Vous perdez ainsi la confiance de vos amis, sans les
avoir rendus ni meilleurs ni plus habiles.
65 (I)
L’on a vu, il n’y a pas longtemps, un cercle de personnes des
deux sexes, liées ensemble par la conversation et par un com-
merce d’esprit. Ils laissaient au vulgaire l’art de parler d’une
manière intelligible ; une chose dite entre eux peu clairement en
entraînait une autre encore plus obscure, sur laquelle on enché-
rissait par de vraies énigmes, toujours suivies de longs applau-
dissements : par tout ce qu’ils appelaient délicatesse, senti-

– 159 –
ments, tour et finesse d’expression, ils étaient enfin parvenus à
n’être plus entendus et à ne s’entendre pas eux-mêmes. Il ne
fallait, pour fournir à ces entretiens, ni bon sens, ni jugement, ni
mémoire, ni la moindre capacité : il fallait de l’esprit, non pas
du meilleur, mais de celui qui est faux, et où l’imagination a trop
de part.
66 (VI)
Je le sais, Théobalde, vous êtes vieilli ; mais voudriez-vous
que je crusse que vous êtes baissé, que vous n’êtes plus poète ni
bel esprit, que vous êtes présentement aussi mauvais juge de
tout genre d’ouvrage que méchant auteur, que vous n’avez plus
rien de naïf et de délicat dans la conversation ? Votre air libre et
présomptueux me rassure, et me persuade tout le contraire.
Vous êtes donc aujourd’hui tout ce que vous fûtes jamais, et
peut-être meilleur ; car si à votre âge vous êtes si vif et si impé-
tueux, quel nom, Théobalde, fallait-il vous donner dans votre
jeunesse, et lorsque vous étiez la coqueluche ou l’entêtement de
certaines femmes qui ne juraient que par vous et sur votre pa-
role, qui disaient : Cela est délicieux ; qu’a-t-il dit ?
67 (I)
L’on parle impétueusement dans les entretiens, souvent par
vanité ou par humeur, rarement avec assez d’attention : tout
occupé du désir de répondre à ce qu’on n’écoute point, l’on suit
ses idées, et on les explique sans le moindre égard pour les rai-
sonnements d’autrui ; l’on est bien éloigné de trouver ensemble
la vérité, l’on n’est pas encore convenu de celle que l’on cherche.
Qui pourrait écouter ces sortes de conversations et les écrire,
ferait voir quelquefois de bonnes choses qui n’ont nulle suite.
68 (I)
Il a régné pendant quelque temps une sorte de conversation
fade et puérile, qui roulait toute sur des questions frivoles qui
avaient relation au cœur et à ce qu’on appelle passion ou ten-

– 160 –
dresse. La lecture de quelques romans les avait introduites
parmi les plus honnêtes gens de la ville et de la cour ; ils s’en
sont défaits, et la bourgeoisie les a reçues avec les pointes et les
équivoques.
69 (IV)
Quelques femmes de la ville ont la délicatesse de ne pas sa-
voir ou de n’oser dire le nom des rues, des places, et de quelques
endroits publics, qu’elles ne croient pas assez nobles pour être
connus. Elles disent : le Louvre, la place Royale, mais elles usent
de tours et de phrases plutôt que de prononcer de certains
noms ; et s’ils leur échappent, c’est du moins avec quelque alté-
ration du mot, et après quelques façons qui les rassurent : en
cela moins naturelles que les femmes de la cour, qui ayant be-
soin dans le discours des Halles, du Châtelet, ou de choses sem-
blables, disent : les Halles, le Châtelet.
70 (IV)
Si l’on feint quelquefois de ne se pas souvenir de certains
noms que l’on croit obscurs, et si l’on affecte de les corrompre
en les prononçant, c’est par la bonne opinion qu’on a du sien.
7I (I)
L’on dit par belle humeur, et dans la liberté de la conversa-
tion, de ces choses froides, qu’à la vérité l’on donne pour telles,
et que l’on ne trouve bonnes que parce qu’elles sont extrême-
ment mauvaises. Cette manière basse de plaisanter a passé du
peuple, à qui elle appartient, jusque dans une grande partie de
la jeunesse de la cour, qu’elle a déjà infectée. Il est vrai qu’il y
entre trop de fadeur et de grossièreté pour devoir craindre
qu’elle s’étende plus loin, et qu’elle fasse de plus grands progrès
dans un pays qui est le centre du bon goût et de la politesse.
L’on doit cependant en inspirer le dégoût à ceux qui la prati-
quent ; car bien que ce ne soit jamais sérieusement, elle ne

– 161 –
laisse pas de tenir la place, dans leur esprit et dans le commerce
ordinaire, de quelque chose de meilleur.
72 (V)
Entre dire de mauvaises choses, ou en dire de bonnes que
tout le monde sait et les donner pour nouvelles, je n’ai pas à
choisir.
73 (I)
« Lucain a dit une jolie chose… Il y a un beau mot de Clau-
dien… Il y a cet endroit de Sénèque » : et là-dessus une longue
suite de latin, que l’on cite souvent devant des gens qui ne
l’entendent pas, et qui feignent de l’entendre. Le secret serait
d’avoir un grand sens et bien de l’esprit ; car ou l’on se passerait
des anciens, ou après les avoir lus avec soin, l’on saurait encore
choisir les meilleurs, et les citer à propos.
74 (V)
Hermagoras ne sait pas qui est roi de Hongrie ; il s’étonne
de n’entendre faire aucune mention du roi de Bohême ; ne lui
parlez pas des guerres de Flandre et de Hollande, dispensez-le
du moins de vous répondre : il confond les temps, il ignore
quand elles ont commencé, quand elles ont fini ; combats, siè-
ges, tout lui est nouveau ; mais il est instruit de la guerre des
géants, il en raconte le progrès et les moindres détails, rien ne
lui est échappé ; il débrouille de même l’horrible chaos des deux
empires, le Babylonien et l’Assyrien ; il connaît à fond les Égyp-
tiens et leurs dynasties. Il n’a jamais vu Versailles, il ne le verra
point : il a presque vu la tour de Babel, il en compte les degrés, il
sait combien d’architectes ont présidé à cet ouvrage, il sait le
nom des architectes. Dirai-je qu’il croit Henri IV fils de Henri
III ? Il néglige du moins de rien connaître aux maisons de
France, d’Autriche et de Bavière : « Quelles minuties ! » dit-il,
pendant qu’il récite de mémoire toute une liste des rois des Mè-
des ou de Babylone, et que les noms d’Apronal, d’Hérigebal, de

– 162 –
Noesnemordach, de Mardokempad, lui sont aussi familiers qu’à
nous ceux de Valois et de Bourbon. Il demande si l’Empereur a
jamais été marié ; mais personne ne lui apprendra que Ninus a
eu deux femmes. On lui dit que le Roi jouit d’une santé parfaite ;
et il se souvient que Thetmosis, un roi d’Égypte, était valétudi-
naire, et qu’il tenait cette complexion de son aïeul Alipharmuto-
sis. Que ne sait-il point ? Quelle chose lui est cachée de la véné-
rable antiquité ? Il vous dira que Sémiramis, ou, selon quelques-
uns, Sérimaris, parlait comme son fils Ninyas, qu’on ne les dis-
tinguait pas à la parole : si c’était parce que la mère avait une
voix mâle comme son fils, ou le fils une voix efféminée comme
sa mère, qu’il n’ose pas le décider. Il vous révélera que Nembrot
était gaucher, et Sésostris ambidextre ; que c’est une erreur de
s’imaginer qu’un Artaxerxe ait été appelé Longuemain parce
que les bras lui tombaient jusqu’aux genoux, et non à cause qu’il
avait une main plus longue que l’autre ; et il ajoute qu’il y a des
auteurs graves qui affirment que c’était la droite, qu’il croit
néanmoins être bien fondé à soutenir que c’est la gauche.
75 (VIII)
Ascagne est statuaire, Hégion fondeur, Aeschine foulon, et
Cydias bel esprit, c’est sa profession. Il a une enseigne, un ate-
lier, des ouvrages de commande, et des compagnons qui travail-
lent sous lui : il ne vous saurait rendre de plus d’un mois les
stances qu’il vous a promises, s’il ne manque de parole à Dosi-
thée, qui l’a engagé à faire une élégie ; une idylle est sur le mé-
tier, c’est pour Crantor, qui le presse, et qui lui laisse espérer un
riche salaire. Prose, vers, que voulez-vous ? Il réussit également
en l’un et en l’autre. Demandez-lui des lettres de consolation, ou
sur une absence, il les entreprendra ; prenez-les toutes faites et
entrez dans son magasin, il y a à choisir. Il a un ami qui n’a
point d’autre fonction sur la terre que de le promettre long-
temps à un certain monde, et de le présenter enfin dans les mai-
sons comme homme rare et d’une exquise conversation ; et là,
ainsi que le musicien chante et que le joueur de luth touche son
luth devant les personnes à qui il a été promis, Cydias, après

– 163 –
avoir toussé, relevé sa manchette, étendu la main et ouvert les
doigts, débite gravement ses pensées quintessenciées et ses rai-
sonnements sophistiqués. Différent de ceux qui convenant de
principes, et connaissant la raison ou la vérité qui est une,
s’arrachent la parole l’un à l’autre pour s’accorder sur leurs sen-
timents, il n’ouvre la bouche que pour contredire : « Il me sem-
ble, dit-il gracieusement, que c’est tout le contraire de ce que
vous dites » ; ou : « Je ne saurais être de votre opinion » ; ou
bien : « Ç’a été autrefois mon entêtement, comme il est le vôtre,
mais… Il y a trois choses, ajoute-t-il, à considérer… », et il en
ajoute une quatrième : fade discoureur, qui n’a pas mis plus tôt
le pied dans une assemblée, qu’il cherche quelques femmes au-
près de qui il puisse s’insinuer, se parer de son bel esprit ou de
sa philosophie, et mettre en œuvre ses rares conceptions ; car
soit qu’il parle ou qu’il écrive, il ne doit pas être soupçonné
d’avoir en vue ni le vrai ni le faux, ni le raisonnable ni le ridi-
cule : il évite uniquement de donner dans le sens des autres, et
d’être de l’avis de quelqu’un ; aussi attend-il dans un cercle que
chacun se soit expliqué sur le sujet qui s’est offert, ou souvent
qu’il a amené lui-même, pour dire dogmatiquement des choses
toutes nouvelles, mais à son gré décisives et sans réplique. Cy-
dias s’égale à Lucien et à Sénèque, se met au-dessus de Platon,
de Virgile et de Théocrite ; et son flatteur a soin de le confirmer
tous les matins dans cette opinion. Uni de goût et d’intérêt avec
les contempteurs d’Homère, il attend paisiblement que les
hommes détrompés lui préfèrent les poètes modernes : il se met
en ce cas à la tête de ces derniers, et il sait à qui il adjuge la se-
conde place. C’est en un mot un composé du pédant et du pré-
cieux, fait pour être admiré de la bourgeoisie et de la province,
en qui néanmoins on n’aperçoit rien de grand que l’opinion qu’il
a de lui-même.
76 (I)
C’est la profonde ignorance qui inspire le ton dogmatique.
Celui qui ne sait rien croit enseigner aux autres ce qu’il vient

– 164 –
d’apprendre lui-même ; celui qui sait beaucoup pense à peine
que ce qu’il dit puisse être ignoré, et parle plus indifféremment.
77 (I)
Les plus grandes choses n’ont besoin que d’être dites sim-
plement : elles se gâtent par l’emphase. Il faut dire noblement
les plus petites : elles ne se soutiennent que par l’expression, le
ton et la manière.
78 (I)
Il me semble que l’on dit les choses encore plus finement
qu’on ne peut les écrire.
79 (I)
Il n’y a guère qu’une naissance honnête, ou qu’une bonne
éducation, qui rendent les hommes capables de secret.
80 (IV)
Toute confiance est dangereuse si elle n’est entière : il y a
peu de conjonctures où il ne faille tout dire ou tout cacher. On a
déjà trop dit de son secret à celui à qui l’on croit devoir en déro-
ber une circonstance.
8I
(V) Des gens vous promettent le secret, et ils le révèlent eux-
mêmes, et à leur insu ; ils ne remuent pas les lèvres, et on les
entend ; on lit sur leur front et dans leurs yeux, on voit au tra-
vers de leur poitrine, ils sont transparents. D’autres ne disent
pas précisément une chose qui leur a été confiée ; mais ils par-
lent et agissent de manière qu’on la découvre de soi-même. En-
fin quelques-uns méprisent votre secret, de quelque consé-
quence qu’il puisse être : C’est un mystère, un tel m’en a fait
part, et m’a défendu de le dire ; et ils le disent.

– 165 –
(VIII) Toute révélation d’un secret est la faute de celui qui
l’a confié.
82 (V)
Nicandre s’entretient avec Elise de la manière douce et com-
plaisante dont il a vécu avec sa femme, depuis le jour qu’il en fit
le choix jusques à sa mort ; il a déjà dit qu’il regrette qu’elle ne
lui ait pas laissé des enfants, et il le répète ; il parle des maisons
qu’il a à la ville, et bientôt d’une terre qu’il a à la campagne : il
calcule le revenu qu’elle lui rapporte, il fait le plan des bâti-
ments, en décrit la situation, exagère la commodité des appar-
tements, ainsi que la richesse et la propreté des meubles ; il as-
sure qu’il aime la bonne chère, les équipages ; il se plaint que sa
femme n’aimait point assez le jeu et la société. « Vous êtes si
riche, lui disait l’un de ses amis, que n’achetez-vous cette
charge ? pourquoi ne pas faire cette acquisition qui étendrait
votre domaine ? On me croit, ajoute-t-il, plus de bien que je n’en
possède. » Il n’oublie pas son extraction et ses alliances : Mon-
sieur le Surintendant, qui est mon cousin ; Madame la Chance-
lière, qui est ma parente ; voilà son style. Il raconte un fait qui
prouve le mécontentement qu’il doit avoir de ses plus proches,
et de ceux même qui sont ses héritiers : « Ai-je tort ? dit-il à
Elise ; ai-je grand sujet de leur vouloir du bien ? » et il l’en fait
juge. Il insinue ensuite qu’il a une santé faible et languissante, et
il parle de la cave où il doit être enterré. Il est insinuant, flat-
teur, officieux à l’égard de tous ceux qu’il trouve auprès de la
personne à qui il aspire. Mais Elise n’a pas le courage d’être ri-
che en l’épousant. On annonce, au moment qu’il parle, un cava-
lier, qui de sa seule présence démonte la batterie de l’homme de
ville : il se lève déconcerté et chagrin, et va dire ailleurs qu’il
veut se remarier.
83 (I)
Le sage quelquefois évite le monde, de peur d’être ennuyé.

– 166 –
Des biens de fortune
I (I)
Un homme fort riche peut manger des entremets, faire
peindre ses lambris et ses alcôves, jouir d’un palais à la campa-
gne et d’un autre à la ville, avoir un grand équipage, mettre un
duc dans sa famille, et faire de son fils un grand seigneur : cela
est juste et de son ressort ; mais il appartient peut-être à
d’autres de vivre contents.
2 (I)
Une grande naissance ou une grande fortune annonce le
mérite, et le fait plus tôt remarquer.
3 (IV)
Ce qui disculpe le fat ambitieux de son ambition est le soin
que l’on prend, s’il a fait une grande fortune, de lui trouver un
mérite qu’il n’a jamais eu, et aussi grand qu’il croit l’avoir.
4 (I)
À mesure que la faveur et les grands biens se retirent d’un
homme, ils laissent voir en lui le ridicule qu’ils couvraient, et
qui y était sans que personne s’en aperçût.
5 (I)
Si l’on ne le voyait de ses yeux, pourrait-on jamais
s’imaginer l’étrange disproportion que le plus ou le moins de
pièces de monnaie met entre les hommes ?

– 167 –
Ce plus ou ce moins détermine à l’épée, à la robe ou à
l’Église : il n’y a presque point d’autre vocation.
6 (VI)
Deux marchands étaient voisins et faisaient le même com-
merce, qui ont eu dans la suite une fortune toute différente. Ils
avaient chacun une fille unique ; elles ont été nourries ensem-
ble, et ont vécu dans cette familiarité que donnent un même âge
et une même condition : l’une des deux, pour se tirer d’une ex-
trême misère, cherche à se placer ; elle entre au service d’une
fort grande dame et l’une des premières de la cour, chez sa
compagne.
7 (VII)
Si le financier manque son coup, les courtisans disent de
lui : « C’est un bourgeois, un homme de rien, un malotru » ; s’il
réussit, ils lui demandent sa fille.
8 (VI)
Quelques-uns ont fait dans leur jeunesse l’apprentissage
d’un certain métier, pour en exercer un autre, et fort différent, le
reste de leur vie.
9 (I)
Un homme est laid, de petite taille, et a peu d’esprit. L’on
me dit à l’oreille : « Il a cinquante mille livres de rente. » Cela le
concerne tout seul, et il ne m’en fera jamais ni pis ni mieux ; si
je commence à le regarder avec d’autres yeux, et si je ne suis pas
maître de faire autrement, quelle sottise !
I0 (IV)
Un projet assez vain serait de vouloir tourner un homme
fort sot et fort riche en ridicule ; les rieurs sont de son côté.
II (IV)

– 168 –
N**, avec un portier rustre, farouche, tirant sur le Suisse,
avec un vestibule et une antichambre, pour peu qu’il y fasse lan-
guir quelqu’un et se morfondre, qu’il paraisse enfin avec une
mine grave et une démarche mesurée, qu’il écoute un peu et ne
reconduise point : quelque subalterne qu’il soit d’ailleurs, il fera
sentir de lui-même quelque chose qui approche de la considéra-
tion.
I2 (VIII)
Je vais, Clitiphon, à votre porte ; le besoin que j’ai de vous
me chasse de mon lit et de ma chambre : plût aux Dieux que je
ne fusse ni votre client ni votre fâcheux ! Vos esclaves me disent
que vous êtes enfermé, et que vous ne pouvez m’écouter que
d’une heure entière. Je reviens avant le temps qu’ils m’ont mar-
qué, et ils me disent que vous êtes sorti. Que faites-vous, Cliti-
phon, dans cet endroit le plus reculé de votre appartement, de si
laborieux, qui vous empêche de m’entendre ? Vous enfilez quel-
ques mémoires, vous collationnez un registre, vous signez, vous
parafez. Je n’avais qu’une chose à vous demander, et vous
n’aviez qu’un mot à me répondre, oui, ou non. Voulez-vous être
rare ? Rendez service à ceux qui dépendent de vous : vous le
serez davantage par cette conduite que par ne vous pas laisser
voir. Ô homme important et chargé d’affaires, qui à votre tour
avez besoin de mes offices, venez dans la solitude de mon cabi-
net : le philosophe est accessible ; je ne vous remettrai point à
un autre jour. Vous me trouverez sur les livres de Platon qui
traitent de la spiritualité de l’âme et de sa distinction d’avec le
corps, ou la plume à la main pour calculer les distances de Sa-
turne et de Jupiter : j’admire Dieu dans ses ouvrages, et je cher-
che, par la connaissance de la vérité, à régler mon esprit et de-
venir meilleur. Entrez, toutes les portes vous sont ouvertes ;
mon antichambre n’est pas faite pour s’y ennuyer en
m’attendant ; passez jusqu’à moi sans me faire avertir. Vous
m’apportez quelque chose de plus précieux que l’argent et l’or,
si c’est une occasion de vous obliger. Parlez, que voulez-vous
que je fasse pour vous ? Faut-il quitter mes livres, mes études,

– 169 –
mon ouvrage, cette ligne qui est commencée ? Quelle interrup-
tion heureuse pour moi que celle qui vous est utile ! Le manieur
d’argent, l’homme d’affaires est un ours qu’on ne saurait appri-
voiser ; on ne le voit dans sa loge qu’avec peine : que dis-je ? on
ne le voit point ; car d’abord on ne le voit pas encore, et bientôt
on le voit plus. L’homme de lettres au contraire est trivial
comme une borne au coin des places ; il est vu de tous, et à toute
heure, et en tous états, à table, au lit, nu, habillé, sain ou ma-
lade : il ne peut être important, et il ne le veut point être.
I3 (I)
N’envions point à une sorte de gens leurs grandes riches-
ses ; ils les ont à titre onéreux, et qui ne nous accommoderait
point : ils ont mis leur repos, leur santé, leur honneur et leur
conscience pour les avoir ; cela est trop cher, et il n’y a rien à
gagner à un tel marché.
I4 (I)
Les P. T. S. nous font sentir toutes les passions l’une après
l’autre : l’on commence par le mépris, à cause de leur obscurité ;
on les envie ensuite, on les hait, on les craint, on les estime quel-
quefois, et on les respecte ; l’on vit assez pour finir à leur égard
par la compassion.
I5 (I)
Sosie de livrée a passé par une petite recette à une sous-
ferme ; et par les concussions, la violence, et l’abus qu’il a fait de
ses pouvoirs, il s’est enfin, sur les ruines de plusieurs familles,
élevé à quelque grade. Devenu noble par une charge, il ne lui
manquait que d’être homme de bien : une place de marguillier a
fait ce prodige.
I6 (I)
Arfure cheminait seule et à pied vers le grand portique de
Saint, entendait de loin le sermon d’un carme ou d’un docteur

– 170 –
qu’elle ne voyait qu’obliquement, et dont elle perdait bien des
paroles. Sa vertu était obscure, et sa dévotion connue comme sa
personne. Son mari est entré dans le huitième denier : quelle
monstrueuse fortune en moins de six années ! Elle n’arrive à
l’église que dans un char ; on lui porte une lourde queue ;
l’orateur s’interrompt pendant qu’elle se place ; elle le voit de
front, n’en perd pas une seule parole ni le moindre geste. Il y a
une brigue entre les prêtres pour la confesser ; tous veulent
l’absoudre, et le curé l’emporte.
I7 (I)
L’on porte Crésus au cimetière : de toutes ses immenses ri-
chesses, que le vol et la concussion lui avaient acquises, et qu’il a
épuisées par le luxe et par la bonne chère, il ne lui est pas de-
meuré de quoi se faire enterrer ; il est mort insolvable, sans
biens, et ainsi privé de tous les secours ; l’on n’a vu chez lui ni
julep, ni cordiaux, ni médecins, ni le moindre docteur qui l’ait
assuré de son salut.
I8 (I)
Champagne, au sortir d’un long dîner qui lui enfle
l’estomac, et dans les douces fumées d’un vin d’Avenay ou de
Sillery, signe un ordre qu’on lui présente, qui ôterait le pain à
toute une province si l’on n’y remédiait. Il est excusable : quel
moyen de comprendre, dans la première heure de la digestion,
qu’on puisse quelque part mourir de faim ?
I9 (IV)
Sylvain de ses deniers acquis de la naissance et un autre
nom : il est seigneur de la paroisse où ses aïeuls payaient la
taille ; il n’aurait pu autrefois entrer page chez Cléobule, et il est
son gendre.
20 (IV)

– 171 –
Dorus passe en litière par la voie Appienne, précédé de ses
affranchis et de ses esclaves, qui détournent le peuple et font
faire place ; il ne lui manque que des licteurs ; il entre à Rome
avec ce cortège, où il semble triompher de la bassesse et de la
pauvreté de son père Sanga.
2I (V)
On ne peut mieux user de sa fortune que fait Périandre : elle
lui donne du rang, du crédit, de l’autorité ; déjà on ne le prie
plus d’accorder son amitié, on implore sa protection. Il a com-
mencé par dire de soi-même : un homme de ma sorte ; il passe à
dire : un homme de ma qualité ; il se donne pour tel, et il n’y a
personne de ceux à qui il prête de l’argent, ou qu’il reçoit à sa
table, qui est délicate, qui veuille s’y opposer. Sa demeure est
superbe ; un dorique règne dans tous ses dehors ; ce n’est pas
une porte, c’est un portique : est-ce la maison d’un particulier ?
est-ce un temple ? le peuple s’y trompe. Il est le seigneur domi-
nant de tout le quartier. C’est lui que l’on envie, et dont on vou-
drait voir la chute ; c’est lui dont la femme, par son collier de
perles, s’est fait des ennemies de toutes les dames du voisinage.
Tout se soutient dans cet homme ; rien encore ne se dément
dans cette grandeur qu’il a acquise, dont il ne doit rien, qu’il a
payée. Que son père, si vieux et si caduc, n’est-il mort il y a vingt
ans et avant qu’il se fît dans le monde aucune mention de Pé-
riandre ! Comment pourra-t-il soutenir ces odieuses pancartes
qui déchiffrent les conditions et qui souvent font rougir la veuve
et les héritiers ? Les supprimera-t-il aux yeux de toute une ville
jalouse, maligne, clairvoyante, et aux dépens de mille gens qui
veulent absolument aller tenir leur rang à des obsèques ? Veut-
on d’ailleurs qu’il fasse de son père un Noble homme, et peut-
être un Honorable homme, lui qui est Messire ?
22 (I)
Combien d’hommes ressemblent à ces arbres déjà forts et
avancés que l’on transplante dans les jardins, où ils surprennent
les yeux de ceux qui les voient placés dans de beaux endroits où

– 172 –
ils ne les ont point vus croître, et qui ne connaissent ni leurs
commencements ni leurs progrès !
23 (I)
Si certains morts revenaient au monde, et s’ils voyaient
leurs grands noms portés, et leurs terres les mieux titrées avec
leurs châteaux et leurs maisons antiques, possédées par des
gens dont les pères étaient peut-être leurs métayers, quelle opi-
nion pourraient-ils avoir de notre siècle ?
24 (I)
Rien ne fait mieux comprendre le peu de chose que Dieu
croit donner aux hommes, en leur abandonnant les richesses,
l’argent, les grands établissements et les autres biens, que la
dispensation qu’il en fait, et le genre d’hommes qui en sont le
mieux pourvus.
25 (V)
Si vous entrez dans les cuisines, où l’on voit réduit en art et
en méthode le secret de flatter votre goût et de vous faire man-
ger au delà du nécessaire ; si vous examinez en détail tous les
apprêts des viandes qui doivent composer le festin que l’on vous
prépare ; si vous regardez par quelles mains elles passent, et
toutes les formes différentes qu’elles prennent avant de devenir
un mets exquis, et d’arriver à cette propreté et à cette élégance
qui charment vos yeux, vous font hésiter sur le choix, et prendre
le parti d’essayer de tout ; si vous voyez tout le repas ailleurs que
sur une table bien servie, quelles saletés ! quel dégoût ! Si vous
allez derrière un théâtre, et si vous nombrez les poids, les roues,
les cordages, qui font les vols et les machines ; si vous considé-
rez combien de gens entrent dans l’exécution de ces mouve-
ments, quelle force de bras, et quelle extension de nerfs ils y
emploient, vous direz : « Sont-ce là les principes et les ressorts
de ce spectacle si beau, si naturel, qui paraît animé et agir de
soi-même ? » Vous vous récrierez : « Quels efforts ! quelle vio-

– 173 –
lence ! » De même n’approfondissez pas la fortune des parti-
sans.
26 (I)
Ce garçon si frais, si fleuri et d’une si belle santé est sei-
gneur d’une abbaye et de dix autres bénéfices : tous ensemble
lui rapportent six vingt mille livres de revenu, dont il n’est payé
qu’en médailles d’or. Il y a ailleurs six vingt familles indigentes
qui ne se chauffent point pendant l’hiver, qui n’ont point
d’habits pour se couvrir, et qui souvent manquent de pain ; leur
pauvreté est extrême et honteuse. Quel partage ! Et cela ne
prouve-t-il pas clairement un avenir ?
27(V)
Chrysippe, homme nouveau, et le premier noble de sa race,
aspirait, il y a trente années, à se voir un jour deux mille livres
de rente pour tout bien : c’était là le comble de ses souhaits et sa
plus haute ambition ; il l’a dit ainsi, et on s’en souvient. Il arrive,
je ne sais par quels chemins, jusques à donner en revenu à l’une
de ses filles, pour sa dot, ce qu’il désirait lui-même d’avoir en
fonds pour toute fortune pendant sa vie. Une pareille somme est
comptée dans ses coffres pour chacun de ses autres enfants qu’il
doit pourvoir, et il a un grand nombre d’enfants ; ce n’est qu’en
avancement d’hoirie : il y a d’autres biens à espérer après sa
mort. Il vit encore, quoique assez avancé en âge, et il use le reste
de ses jours à travailler pour s’enrichir.
28 (IV)
Laissez faire Ergaste, et il exigera un droit de tous ceux qui
boivent de l’eau de la rivière, ou qui marchent sur la terre
ferme : il sait convertir en or jusques aux roseaux, aux joncs et à
l’ortie. Il écoute tous les avis, et propose tous ceux qu’il a écou-
tés. Le prince ne donne aux autres qu’aux dépens d’Ergaste, et
ne leur fait de grâces que celles qui lui étaient dues. C’est une
faim insatiable d’avoir et de posséder. Il trafiquerait des arts et

– 174 –
des sciences, et mettrait en parti jusques à l’harmonie : il fau-
drait, s’il en était cru, que le peuple, pour avoir le plaisir de le
voir riche, de lui voir une meute et une écurie, pût perdre le
souvenir de la musique d’Orphée, et se contenter de la sienne.
29 (V)
Ne traitez pas avec Criton, il n’est touché que de ses seuls
avantages. Le piège est tout dressé à ceux à qui sa charge, sa
terre, ou ce qu’il possède feront envie : il vous imposera des
conditions extravagantes. Il n’y a nul ménagement et nulle
composition à attendre d’un homme si plein de ses intérêts et si
ennemi des vôtres : il lui faut une dupe.
30 (IV)
Brontin, dit le peuple, fait des retraites, et s’enferme huit
jours avec des saints : ils ont leurs méditations, et il a les sien-
nes.
3I (I)
Le peuple souvent a le plaisir de la tragédie : il voit périr sur
le théâtre du monde les personnages les plus odieux, qui ont fait
le plus de mal dans diverses scènes, et qu’il a le plus haïs.
32 (IV)
Si l’on partage la vie des P. T. S. en deux portions égales, la
première, vive et agissante, est toute occupée à vouloir affliger le
peuple, et la seconde, voisine de la mort, à se déceler et à se rui-
ner les uns les autres.
33 (IV)
Cet homme qui a fait la fortune de plusieurs, qui a fait la vô-
tre, n’a pu soutenir la sienne, ni assurer avant sa mort celle de
sa femme et de ses enfants : ils vivent cachés et malheureux.
Quelque bien instruit que vous soyez de la misère de leur condi-
tion, vous ne pensez pas à l’adoucir ; vous ne le pouvez pas en

– 175 –
effet, vous tenez table, vous bâtissez ; mais vous conservez par
reconnaissance le portrait de votre bienfacteur, qui a passé à la
vérité du cabinet à l’antichambre : quels égards ! il pouvait aller
au garde-meuble.
34 (IV)
Il y a une dureté de complexion ; il y en a une autre de
condition et d’état. L’on tire de celle-ci, comme de la première,
de quoi s’endurcir sur la misère des autres, dirai-je même de
quoi ne pas plaindre les malheurs de sa famille ? Un bon finan-
cier ne pleure ni ses amis, ni sa femme, ni ses enfants.
35 (V)
Fuyez, retirez-vous : vous n’êtes pas assez loin. – Je suis, di-
tes-vous, sous l’autre tropique. – Passez sous le pôle et dans
l’autre hémisphère, montez aux étoiles, si vous le pouvez. – M’y
voilà. – Fort bien, vous êtes en sûreté. Je découvre sur la terre
un homme avide, insatiable, inexorable, qui veut, aux dépens de
tout ce qui se trouvera sur son chemin et à sa rencontre, et quoi
qu’il en puisse coûter aux autres, pourvoir à lui seul, grossir sa
fortune, et regorger de bien.
36 (IV)
Faire fortune est une si belle phrase, et qui dit une si bonne
chose, qu’elle est d’un usage universel : on la reconnaît dans
toutes les langues, elle plaît aux étrangers et aux barbares, elle
règne à la cour et à la ville, elle a percé les cloîtres et franchi les
murs des abbayes de l’un et de l’autre sexe : il n’y a point de
lieux sacrés où elle n’ait pénétré, point de désert ni de solitude
où elle soit inconnue.
37 (VII)
À force de faire de nouveaux contrats, ou de sentir son ar-
gent grossir dans ses coffres, on se croit enfin une bonne tête, et
presque capable de gouverner.

– 176 –
38
(I) Il faut une sorte d’esprit pour faire fortune, et surtout
une grande fortune : ce n’est ni le bon ni le bel esprit, ni le grand
ni le sublime, ni le fort ni le délicat ; je ne sais précisément le-
quel c’est, et j’attends que quelqu’un veuille m’en instruire.
(V) Il faut moins d’esprit que d’habitude ou d’expérience
pour faire sa fortune ; l’on y songe trop tard, et quand enfin l’on
s’en avise, l’on commence par des fautes que l’on n’a pas tou-
jours le loisir de réparer : de là vient peut-être que les fortunes
sont si rares.
(V) Un homme d’un petit génie peut vouloir s’avancer : il
néglige tout, il ne pense du matin au soir, il ne rêve la nuit qu’à
une seule chose, qui est de s’avancer. Il a commencé de bonne
heure, et dès son adolescence, à se mettre dans les voies de la
fortune : s’il trouve une barrière de front qui ferme son passage,
il biaise naturellement, et va à droit ou à gauche, selon qu’il y
voit de jour et d’apparence, et si de nouveaux obstacles
l’arrêtent, il rentre dans le sentier qu’il avait quitté ; il est dé-
terminé, par la nature des difficultés, tantôt à les surmonter,
tantôt à les éviter, ou à prendre d’autres mesures : son intérêt,
l’usage, les conjectures le dirigent. Faut-il de si grands talents et
une si bonne tête à un voyageur pour suivre d’abord le grand
chemin, et s’il est plein et embarrassé, prendre la terre, et aller à
travers champs, puis regagner sa première route, la continuer,
arriver à son terme ? Faut-il tant d’esprit pour aller à ses fins ?
Est-ce donc un prodige qu’un sot riche et accrédité ?
(V) Il y a même des stupides, et j’ose dire des imbéciles, qui
se placent en de beaux postes, et qui savent mourir dans
l’opulence, sans qu’on les doive soupçonner en nulle manière
d’y avoir contribué de leur travail ou de la moindre industrie :
quelqu’un les a conduits à la source d’un fleuve, ou bien le ha-

– 177 –
sard seul les y a fait rencontrer ; on leur a dit : « Voulez-vous de
l’eau ? puisez » ; et ils ont puisé.
39 (V)
Quand on est jeune, souvent on est pauvre : ou l’on n’a pas
encore fait d’acquisitions, ou les successions ne sont pas échues.
L’on devient riche et vieux en même temps : tant il est rare que
les hommes puissent réunir tous leurs avantages ! et si cela ar-
rive à quelques-uns, il n’y a pas de quoi leur porter envie : ils ont
assez à perdre par la mort pour mériter d’être plaints.
40 (I)
Il faut avoir trente ans pour songer à sa fortune ; elle n’est
pas faite à cinquante ; l’on bâtit dans la vieillesse, et l’on meurt
quand on en est aux peintres et aux vitriers.
4I (V)
Quel est le fruit d’une grande fortune, si ce n’est de jouir de
la vanité, de l’industrie, du travail et de la dépense de ceux qui
sont venus avant nous, et de travailler nous-mêmes, de planter,
de bâtir, d’acquérir pour la postérité ?
42 (I)
L’on ouvre et l’on étale tous les matins pour tromper son
monde ; et l’on ferme le soir après avoir trompé tout le jour.
43 (VIII)
Le marchand fait des montres pour donner de sa marchan-
dise ce qu’il y a de pire ; il a le cati et les faux jours afin d’en ca-
cher les défauts, et qu’elle paraisse bonne ; il la surfait pour la
vendre plus cher qu’elle ne vaut ; il a des marques fausses et
mystérieuses, afin qu’on croie n’en donner que son prix, un
mauvais aunage pour en livrer le moins qu’il se peut ; et il a un
trébuchet, afin que celui à qui il l’a livrée la lui paye en or qui
soit de poids.

– 178 –
44 (I)
Dans toutes les conditions, le pauvre est bien proche de
l’homme de bien, et l’opulent n’est guère éloigné de la friponne-
rie. Le savoir-faire et l’habileté ne mènent pas jusques aux énor-
mes richesses.
L’on peut s’enrichir, dans quelque art ou dans quelque com-
merce que ce soit, par l’ostentation d’une certaine probité.
45 (V)
De tous les moyens de faire sa fortune, le plus court et le
meilleur est de mettre les gens à voir clairement leurs intérêts à
vous faire du bien.
46 (I)
Les hommes, pressés par les besoins de la vie, et quelque-
fois par le désir du gain ou de la gloire, cultivent des talents pro-
fanes, ou s’engagent dans des professions équivoques, et dont
ils se cachent longtemps à eux-mêmes le péril et les conséquen-
ces : ils les quittent ensuite par une dévotion discrète, qui ne
leur vient jamais qu’après qu’ils ont fait leur récolte, et qu’ils
jouissent d’une fortune bien établie.
47 (V)
Il y a des misères sur la terre qui saisissent le cœur ; il man-
que à quelques-uns jusqu’aux aliments ; ils redoutent l’hiver, ils
appréhendent de vivre. L’on mange ailleurs des fruits précoces ;
l’on force la terre et les saisons pour fournir à sa délicatesse ; de
simples bourgeois, seulement à cause qu’ils étaient riches, ont
eu l’audace d’avaler en un seul morceau la nourriture de cent
familles. Tienne qui voudra contre de si grandes extrémités : je
ne veux être, si je le puis, ni malheureux ni heureux ; je me jette
et me réfugie dans la médiocrité.

– 179 –
48 (V)
On sait que les pauvres sont chagrins de ce que tout leur
manque, et que personne ne les soulage ; mais s’il est vrai que
les riches soient colères, c’est de ce que la moindre chose puisse
leur manquer, ou que quelqu’un veuille leur résister.
49 (VII)
Celui-là est riche, qui reçoit plus qu’il ne consume ; celui-là
est pauvre, dont la dépense excède la recette.
Tel, avec deux millions de rente, peut être pauvre chaque
année de cinq cent mille livres.
Il n’y a rien qui se soutienne plus longtemps qu’une médio-
cre fortune ; il n’y a rien dont on voie mieux la fin que d’une
grande fortune.
L’occasion prochaine de la pauvreté, c’est de grandes riches-
ses.
S’il est vrai que l’on soit riche de tout ce dont on n’a pas be-
soin, un homme fort riche, c’est un homme qui est sage.
S’il est vrai que l’on soit pauvre par toutes les choses que
l’on désire, l’ambitieux et l’avare languissent dans une extrême
pauvreté.
50 (IV)
Les passions tyrannisent l’homme ; et l’ambition suspend
en lui les autres passions, et lui donne pour un temps les appa-
rences de toutes les vertus. Ce Tryphon qui a tous les vices, je
l’ai cru sobre, chaste, libéral, humble et même dévot : je le croi-
rais encore, s’il n’eût enfin fait sa fortune.

– 180 –
5I (IV)
L’on ne se rend point sur le désir de posséder et de
s’agrandir : la bile gagne, et la mort approche, qu’avec un visage
flétri, et des jambes déjà faibles, l’on dit : ma fortune, mon éta-
blissement.
52 (IV)
Il n’y a au monde que deux manières de s’élever, ou par sa
propre industrie, ou par l’imbécillité des autres.
53 (I)
Les traits découvrent la complexion et les mœurs ; mais la
mine désigne les biens de fortune : le plus ou le moins de mille
livres de rente se trouve écrit sur les visages.
54 (IV)
Chrysante, homme opulent et impertinent, ne veut pas être
vu avec Eugène, qui est homme de mérite, mais pauvre : il croi-
rait en être déshonoré. Eugène est pour Chrysante dans les mê-
mes dispositions : ils ne courent pas risque de se heurter.
55 (VIII)
Quand je vois de certaines gens, qui me prévenaient autre-
fois par leurs civilités, attendre au contraire que je les salue, et
en être avec moi sur le plus ou sur le moins, je dis en moi-
même : « Fort bien, j’en suis ravi, tant mieux pour eux : vous
verrez que cet homme-ci est mieux logé, mieux meublé et mieux
nourri qu’à l’ordinaire ; qu’il sera entré depuis quelques mois
dans quelque affaire, où il aura déjà fait un gain raisonnable.
Dieu veuille qu’il en vienne dans peu de temps jusqu’à me mé-
priser ! »
56 (V)
Si les pensées, les livres et leurs auteurs dépendaient des ri-
ches et de ceux qui ont fait une belle fortune, quelle proscrip-

– 181 –
tion ! Il n’y aurait plus de rappel. Quel ton, quel ascendant ne
prennent-ils pas sur les savants ! Quelle majesté n’observent-ils
pas à l’égard de ces hommes chétifs, que leur mérite n’a ni pla-
cés ni enrichis, et qui en sont encore à penser et à écrire judi-
cieusement ! Il faut l’avouer, le présent est pour les riches, et
l’avenir pour les vertueux et les habiles. Homère est encore et
sera toujours : les receveurs de droits, les publicains ne sont
plus ; ont-ils été ? leur patrie, leurs noms sont-ils connus ? y a-t-
il eu dans la Grèce des partisans ? Que sont devenus ces impor-
tants personnages qui méprisaient Homère, qui ne songeaient
dans la place qu’à l’éviter, qui ne lui rendaient pas le salut, ou
qui le saluaient par son nom, qui ne daignaient pas l’associer à
leur table, qui le regardaient comme un homme qui n’était pas
riche et qui faisait un livre ? Que deviendront les Fauconnets ?
iront-ils aussi loin dans la postérité que Descartes, né Français
et mort en Suède ?
57 (I)
Du même fonds d’orgueil dont l’on s’élève fièrement au-
dessus de ses inférieurs, l’on rampe vilement devant ceux qui
sont au-dessus de soi. C’est le propre de ce vice, qui n’est fondé
ni sur le mérite personnel ni sur la vertu, mais sur les richesses,
les postes, le crédit, et sur de vaines sciences, de nous porter
également à mépriser ceux qui ont moins que nous de cette es-
pèce de biens, et à estimer trop ceux qui en ont une mesure qui
excède la nôtre.
58 (I)
Il y a des âmes sales, pétries de boue et d’ordure, éprises du
gain et de l’intérêt, comme les belles âmes le sont de la gloire et
de la vertu ; capables d’une seule volupté, qui est celle
d’acquérir ou de ne point perdre ; curieuses et avides du dernier
dix ; uniquement occupées de leurs débiteurs ; toujours inquiè-
tes sur le rabais ou sur le décri des monnaies ; enfoncées et
comme abîmées dans les contrats, les titres et les parchemins.

– 182 –
De telles gens ne sont ni parents, ni amis, ni citoyens, ni chré-
tiens, ni peut-être des hommes : ils ont de l’argent.
59 (VI)
Commençons par excepter ces âmes nobles et courageuses,
s’il en reste encore sur la terre, secourables, ingénieuses à faire
du bien, que nuls besoins, nulle disproportion, nuls artifices ne
peuvent séparer de ceux qu’ils se sont une fois choisis pour
amis ; et après cette précaution, disons hardiment une chose
triste et douloureuse à imaginer : il n’y a personne au monde si
bien liée avec nous de société et de bienveillance, qui nous aime,
qui nous goûte, qui nous fait mille offres de services et qui nous
sert quelquefois, qui n’ait en soi, par l’attachement à son intérêt,
des dispositions très proches à rompre avec nous, et à devenir
notre ennemi.
60 (I)
Pendant qu’Oronte augmente, avec ses années, son fonds et
ses revenus, une fille naît dans quelque famille, s’élève, croît,
s’embellit, et entre dans sa seizième année. Il se fait prier à cin-
quante ans pour l’épouser, jeune, belle, spirituelle : cet homme
sans naissance, sans esprit et sans le moindre mérite, est préféré
à tous ses rivaux.
6I
(I) Le mariage, qui devrait être à l’homme une source de
tous les biens, lui est souvent, par la disposition de sa fortune,
un lourd fardeau sous lequel il succombe : c’est alors qu’une
femme et des enfants sont une violente tentation à la fraude, au
mensonge et aux gains illicites ; il se trouve entre la friponnerie
et l’indigence : étrange situation !
(IV) Épouser une veuve, en bon français, signifie faire sa
fortune ; il n’opère pas toujours ce qu’il signifie.

– 183 –
62 (IV)
Celui qui n’a de partage avec ses frères que pour vivre à
l’aise bon praticien, veut être officier ; le simple officier se fait
magistrat, et le magistrat veut présider ; et ainsi de toutes les
conditions, où les hommes languissent serrés et indigents, après
avoir tenté au delà de leur fortune, et forcé, pour ainsi dire, leur
destinée : incapables tout à la fois de ne pas vouloir être riches
et de demeurer riches.
63 (V)
Dîne bien, Cléarque, soupe le soir, mets du bois au feu,
achète un manteau, tapisse ta chambre : tu n’aimes point ton
héritier, tu ne le connais point, tu n’en as point.
64 (V)
Jeune, on conserve pour sa vieillesse ; vieux, on épargne
pour la mort. L’héritier prodigue paye de superbes funérailles,
et dévore le reste.
65 (V)
L’avare dépense plus mort en un seul jour, qu’il ne faisait
vivant en dix années ; et son héritier plus en dix mois, qu’il n’a
su faire lui-même en toute sa vie.
66 (V)
Ce que l’on prodigue, on l’ôte à son héritier ; ce que l’on
épargne sordidement, on se l’ôte à soi-même. Le milieu est jus-
tice pour soi et pour les autres.
67 (V)
Les enfants peut-être seraient plus chers à leurs pères, et ré-
ciproquement les pères à leurs enfants, sans le titre d’héritiers.
68 (V)

– 184 –
Triste condition de l’homme, et qui dégoûte de la vie ! il faut
suer, veiller, fléchir, dépendre, pour avoir un peu de fortune, ou
la devoir à l’agonie de nos proches. Celui qui s’empêche de sou-
haiter que son père y passe bientôt est homme de bien.
69 (V)
Le caractère de celui qui veut hériter de quelqu’un rentre
dans celui du complaisant : nous ne sommes point mieux flat-
tés, mieux obéis, plus suivis, plus entourés, plus cultivés, plus
ménagés, plus caressés de personne pendant notre vie, que de
celui qui croit gagner à notre mort, et qui désire qu’elle arrive.
70 (VII)
Tous les hommes, par les postes différents, par les titres et
par les successions, se regardent comme héritiers les uns des
autres, et cultivent par cet intérêt, pendant tout le cours de leur
vie, un désir secret et enveloppé de la mort d’autrui : le plus
heureux dans chaque condition est celui qui a plus de choses à
perdre par sa mort, et à laisser à son successeur.
7I (VI)
L’on dit du jeu qu’il égale les conditions ; mais elles se trou-
vent quelquefois si étrangement disproportionnées, et il y a en-
tre telle et telle condition un abîme d’intervalle si immense et si
profond, que les yeux souffrent de voir de telles extrémités se
rapprocher : c’est comme une musique qui détonne ; ce sont
comme des couleurs mal assorties, comme des paroles qui ju-
rent et qui offensent l’oreille, comme de ces bruits ou de ces
sons qui font frémir ; c’est en un mot un renversement de toutes
les bienséances. Si l’on m’oppose que c’est la pratique de tout
l’Occident, je réponds que c’est peut-être aussi l’une de ces cho-
ses qui nous rendent barbares à l’autre partie du monde, et que
les Orientaux qui viennent jusqu’à nous remportent sur leurs
tablettes : je ne doute pas même que cet excès de familiarité ne

– 185 –
les rebute davantage que nous ne sommes blessés de leur zom-
baye et de leurs autres prosternations.
72 (VI)
Une tenue d’états, ou les chambres assemblées pour une af-
faire très capitale, n’offrent point aux yeux rien de si grave et de
si sérieux qu’une table de gens qui jouent un grand jeu : une
triste sévérité règne sur leurs visages ; implacables l’un pour
l’autre, et irréconciliables ennemis pendant que la séance dure,
ils ne reconnaissent plus ni liaisons, ni alliance, ni naissance, ni
distinctions : le hasard seul, aveugle et farouche divinité, pré-
side au cercle, et y décide souverainement ; ils l’honorent tous
par un silence profond, et par une attention dont ils sont par-
tout ailleurs fort incapables ; toutes les passions, comme sus-
pendues, cèdent à une seule ; le courtisan alors n’est ni doux, ni
flatteur, ni complaisant, ni même dévot.
73 (I)
L’on ne reconnaît plus en ceux que le jeu et le gain ont illus-
tré la moindre trace de leur première condition : ils perdent de
vue leurs égaux, et atteignent les plus grands seigneurs. Il est
vrai que la fortune du dé ou du lansquenet les remet souvent où
elle les a pris.
74 (V)
Je ne m’étonne pas qu’il y ait des brelans publics, comme
autant de pièges tendus à l’avarice des hommes, comme des
gouffres où l’argent des particuliers tombe et se précipite sans
retour, comme d’affreux écueils où les joueurs viennent se bri-
ser et se perdre ; qu’il parte de ces lieux des émissaires pour sa-
voir à heure marquée qui a descendu à terre avec un argent frais
d’une nouvelle prise, qui a gagné un procès d’où on lui a compté
une grosse somme, qui a reçu un don, qui a fait au jeu un gain
considérable, quel fils de famille vient de recueillir une riche
succession, ou quel commis imprudent veut hasarder sur une

– 186 –
carte les derniers de sa caisse. C’est un sale et indigne métier, il
est vrai, que de tromper ; mais c’est un métier qui est ancien,
connu, pratiqué de tout temps par ce genre d’hommes que
j’appelle des brelandiers. L’enseigne est à leur porte, on y lirait
presque : Ici l’on trompe de bonne foi ; car se voudraient-ils
donner pour irréprochables ? Qui ne sait pas qu’entrer et perdre
dans ces maisons est une même chose ? Qu’ils trouvent donc
sous leur main autant de dupes qu’il en faut pour leur subsis-
tance, c’est ce qui me passe.
75 (V)
Mille gens se ruinent au jeu, et vous disent froidement qu’ils
ne sauraient se passer de jouer : quelle excuse ! Y a-t-il une pas-
sion, quelque violente ou honteuse qu’elle soit, qui ne pût tenir
ce même langage ? Serait-on reçu à dire qu’on ne peut se passer
de voler, d’assassiner, de se précipiter ? Un jeu effroyable,
continuel, sans retenue, sans bornes, où l’on n’a en vue que la
ruine totale de son adversaire, où l’on est transporté du désir du
gain, désespéré sur la perte, consumé par l’avarice, où l’on ex-
pose sur une carte ou à la fortune du dé la sienne propre, celle
de sa femme et de ses enfants, est-ce une chose qui soit permise
ou dont l’on doive se passer ? Ne faut-il pas quelquefois se faire
une plus grande violence, lorsque, poussé par le jeu jusques à
une déroute universelle, il faut même que l’on se passe d’habits
et de nourriture, et de les fournir à sa famille ?
Je ne permets à personne d’être fripon ; mais je permets à
un fripon de jouer un grand jeu : je le défends à un honnête
homme. C’est une trop grande puérilité que de s’exposer à une
grande perte.
76 (I)
Il n’y a qu’une affliction qui dure, qui est celle qui vient de la
perte de biens : le temps, qui adoucit toutes les autres, aigrit
celle-ci. Nous sentons à tous moments, pendant le cours de no-
tre vie, où le bien que nous avons perdu nous manque.

– 187 –
77 (IV)
Il fait bon avec celui qui ne se sert pas de son bien à marier
ses filles, à payer ses dettes, ou à faire des contrats, pourvu que
l’on ne soit ni ses enfants ni sa femme.
78 (VIII)
Ni les troubles, Zénobie, qui agitent votre empire, ni la
guerre que vous soutenez virilement contre une nation puis-
sante depuis la mort du roi votre époux, ne diminuent rien de
votre magnificence. Vous avez préféré à toute autre contrée les
rives de l’Euphrate pour y élever un superbe édifice : l’air y est
sain et tempéré, la situation en est riante ; un bois sacré
l’ombrage du côté du couchant ; les dieux de Syrie, qui habitent
quelquefois la terre, n’y auraient pu choisir une plus belle de-
meure. La campagne autour est couverte d’hommes qui taillent
et qui coupent, qui vont et qui viennent, qui roulent ou qui char-
rient le bois du Liban, l’airain et le porphyre ; les grues et les
machines gémissent dans l’air, et font espérer à ceux qui voya-
gent vers l’Arabie de revoir à leur retour en leurs foyers ce palais
achevé, et dans cette splendeur où vous désirez de le porter
avant de l’habiter, vous et les princes vos enfants. N’y épargnez
rien, grande Reine ; employez-y l’or et tout l’art des plus excel-
lents ouvriers ; que les Phidias et les Zeuxis de votre siècle dé-
ploient toute leur science sur vos plafonds et sur vos lambris ;
tracez-y de vastes et de délicieux jardins, dont l’enchantement
soit tel qu’ils ne paraissent pas faits de la main des hommes ;
épuisez vos trésors et votre industrie sur cet ouvrage incompa-
rable ; et après que vous y aurez mis, Zénobie, la dernière main,
quelqu’un de ces pâtres qui habitent les sables voisins de Pal-
myre, devenu riche par les péages de vos rivières, achètera un
jour à deniers comptants cette royale maison, pour l’embellir, et
la rendre plus digne de lui et de sa fortune.
79 (IV)

– 188 –
Ce palais, ces meubles, ces jardins, ces belles eaux vous en-
chantent et vous font récrier d’une première vue sur une maison
si délicieuse, et sur l’extrême bonheur du maître qui la possède.
Il n’est plus ; il n’en a pas joui si agréablement ni si tranquille-
ment que vous : il n’y a jamais eu un jour serein, ni une nuit
tranquille ; il s’est noyé de dettes pour la porter à ce degré de
beauté où elle vous ravit. Ses créanciers l’en ont chassé : il a
tourné la tête, et il l’a regardée de loin une dernière fois ; et il est
mort de saisissement.
80 (V)
L’on ne saurait s’empêcher de voir dans certaines familles
ce qu’on appelle les caprices du hasard ou les jeux de la fortune.
Il y a cent ans qu’on ne parlait point de ces familles, qu’elles
n’étaient point : le ciel tout d’un coup s’ouvre en leur faveur ; les
biens, les honneurs, les dignités fondent sur elles à plusieurs
reprises ; elles nagent dans la prospérité. Eumolpe, l’un de ces
hommes qui n’ont point de grands-pères, a eu un père du moins
qui s’était élevé si haut, que tout ce qu’il a pu souhaiter pendant
le cours d’une longue vie, ç’a été de l’atteindre ; et il l’a atteint.
Était-ce dans ces deux personnages éminence d’esprit, profonde
capacité ? était-ce les conjonctures ? La fortune enfin ne leur rit
plus ; elle se joue ailleurs, et traite leur postérité comme leurs
ancêtres.
8I (IV)
La cause la plus immédiate de la ruine et de la déroute des
personnes des deux conditions, de la robe et de l’épée, est que
l’état seul, et non le bien, règle la dépense.
82 (IV)
Si vous n’avez rien oublié pour votre fortune, quel travail !
Si vous avez négligé la moindre chose, quel repentir !
83 (VI)

– 189 –
Giton a le teint frais, le visage plein et les joues pendantes,
l’œil fixe et assuré, les épaules larges, l’estomac haut, la démar-
che ferme et délibérée. Il parle avec confiance ; il fait répéter
celui qui l’entretient, et il ne goûte que médiocrement tout ce
qu’il lui dit. Il déploie un ample mouchoir, et se mouche avec
grand bruit ; il crache fort loin, et il éternue fort haut. Il dort le
jour, il dort la nuit, et profondément ; il ronfle en compagnie. Il
occupe à table et à la promenade plus de place qu’un autre. Il
tient le milieu en se promenant avec ses égaux ; il s’arrête, et
l’on s’arrête ; il continue de marcher, et l’on marche : tous se
règlent sur lui. Il interrompt, il redresse ceux qui ont la parole :
on ne l’interrompt pas, on l’écoute aussi longtemps qu’il veut
parler ; on est de son avis, on croit les nouvelles qu’il débite. S’il
s’assied, vous le voyez s’enfoncer dans un fauteuil, croiser les
jambes l’une sur l’autre, froncer le sourcil, abaisser son chapeau
sur ses yeux pour ne voir personne, ou le relever ensuite, et dé-
couvrir son front par fierté et par audace. Il est enjoué, grand
rieur, impatient, présomptueux, colère, libertin, politique, mys-
térieux sur les affaires du temps ; il se croit des talents et de
l’esprit. Il est riche.
Phédon a les yeux creux, le teint échauffé, le corps sec et le
visage maigre ; il dort peu, et d’un sommeil fort léger ; il est abs-
trait, rêveur, et il a avec de l’esprit l’air d’un stupide : il oublie de
dire ce qu’il sait, ou de parler d’événements qui lui sont connus ;
et s’il le fait quelquefois, il s’en tire mal, il croit peser à ceux à
qui il parle, il conte brièvement, mais froidement ; il ne se fait
pas écouter, il ne fait point rire. Il applaudit, il sourit à ce que
les autres lui disent, il est de leur avis ; il court, il vole pour leur
rendre de petits services. Il est complaisant, flatteur, empressé ;
il est mystérieux sur ses affaires, quelquefois menteur ; il est
superstitieux, scrupuleux, timide. Il marche doucement et légè-
rement, il semble craindre de fouler la terre ; il marche les yeux
baissés, et il n’ose les lever sur ceux qui passent. Il n’est jamais
du nombre de ceux qui forment un cercle pour discourir ; il se
met derrière celui qui parle, recueille furtivement ce qui se dit,

– 190 –
et il se retire si on le regarde. Il n’occupe point de lieu, il ne tient
point de place ; il va les épaules serrées, le chapeau abaissé sur
ses yeux pour n’être point vu ; il se replie et se renferme dans
son manteau ; il n’y a point de rues ni de galeries si embarras-
sées et si remplies de monde, où il ne trouve moyen de passer
sans effort, et de se couler sans être aperçu. Si on le prie de
s’asseoir, il se met à peine sur le bord d’un siège ; il parle bas
dans la conversation, et il articule mal ; libre néanmoins sur les
affaires publiques, chagrin contre le siècle, médiocrement pré-
venu des ministres et du ministère. Il n’ouvre la bouche que
pour répondre ; il tousse, il se mouche sous son chapeau, il cra-
che presque sur soi, et il attend qu’il soit seul pour éternuer, ou,
si cela lui arrive, c’est à l’insu de la compagnie : il n’en coûte à
personne ni salut ni compliment. Il est pauvre.

– 191 –
De la ville
I
(I) L’on se donne à Paris, sans se parler, comme un rendez-
vous public, mais fort exact, tous les soirs au Cours ou aux Tui-
leries, pour se regarder au visage et se désapprouver les uns les
autres.
(I) L’on ne peut se passer de ce même monde que l’on
n’aime point, et dont l’on se moque.
(VII) L’on s’attend au passage réciproquement dans une
promenade publique ; l’on y passe en revue l’un devant l’autre :
carrosse, chevaux, livrées, armoiries, rien n’échappe aux yeux,
tout est curieusement ou malignement observé ; et selon le plus
ou le moins de l’équipage, ou l’on respecte les personnes, ou on
les dédaigne.
2 (V)
Tout le monde connaît cette longue levée qui borne et qui
resserre le lit de la Seine, du côté où elle entre à Paris avec la
Marne, qu’elle vient de recevoir : les hommes s’y baignent au
pied pendant les chaleurs de la canicule ; on les voit de fort près
se jeter dans l’eau ; on les en voit sortir : c’est un amusement.
Quand cette saison n’est pas venue, les femmes de la ville ne s’y
promènent pas encore ; et quand elle est passée, elles ne s’y
promènent plus.
3 (V)

– 192 –
Dans ces lieux d’un concours général, où les femmes se ras-
semblent pour montrer une belle étoffe, et pour recueillir le
fruit de leur toilette, on ne se promène pas avec une compagne
par la nécessité de la conversation ; on se joint ensemble pour,
se rassurer sur le théâtre, s’apprivoiser avec le public, et se raf-
fermir contre la critique : c’est là précisément qu’on se parle
sans se rien dire, ou plutôt qu’on parle pour les passants, pour
ceux même en faveur de qui l’on hausse sa voix, l’on gesticule et
l’on badine, l’on penche négligemment la tête, l’on passe et l’on
repasse.
4 (I)
La ville est partagée en diverses sociétés, qui sont comme
autant de petites républiques, qui ont leurs lois, leurs usages,
leur jargon, et leurs mots pour rire. Tant que cet assemblage est
dans sa force, et que l’entêtement subsiste, l’on ne trouve rien
de bien dit ou de bien fait que ce qui part des siens, et l’on est
incapable de goûter ce qui vient d’ailleurs : cela va jusques au
mépris pour les gens qui ne sont pas initiés dans leurs mystères.
L’homme du monde d’un meilleur esprit, que le hasard a porté
au milieu d’eux, leur est étranger : il se trouve là comme dans
un pays lointain, dont il ne connaît ni les routes, ni la langue ni
les mœurs, ni la coutume ; il voit un peuple qui cause, bour-
donne, parle à l’oreille, éclate de rire, et qui retombe ensuite
dans un morne silence ; il y perd son maintien, ne trouve pas où
placer un seul mot, et n’a pas même de quoi écouter. Il ne man-
que jamais là un mauvais plaisant qui domine, et qui est comme
le héros de la société : celui-ci s’est chargé de la joie des autres,
et fait toujours rire avant que d’avoir parlé. Si quelquefois une
femme survient qui n’est point de leurs plaisirs, la bande
joyeuse ne peut comprendre qu’elle ne sache point rire des cho-
ses qu’elle n’entend point, et paraisse insensible à des fadaises
qu’ils n’entendent eux-mêmes que parce qu’ils les ont faites : ils
ne lui pardonnent ni son ton de voix, ni son silence, ni sa taille,
ni son visage, ni son habillement, ni son entrée, ni la manière
dont elle est sortie. Deux années cependant ne passent point sur

– 193 –
une même coterie : il y a toujours, dès la première année, des
semences de division pour rompre dans celle qui doit suivre ;
l’intérêt de la beauté, les incidents du jeu, l’extravagance des
repas, qui, modestes au commencement, dégénèrent bientôt en
pyramides de viandes et en banquets somptueux, dérangent la
république, et lui portent enfin le coup mortel : il n’est en fort
peu de temps non plus parlé de cette nation que des mouches de
l’année passée.
5 (IV)
Il y a dans la ville la grande et la petite robe ; et la première
se venge sur l’autre des dédains de la cour, et des petites humi-
liations qu’elle y essuie. De savoir quelles sont leurs limites, où
la grande finit, et où la petite commence, ce n’est pas une chose
facile. Il se trouve même un corps considérable qui refuse d’être
du second ordre, et à qui l’on conteste le premier : il ne se rend
pas néanmoins, il cherche au contraire, par la gravité et par la
dépense, à s’égaler à la magistrature, ou ne lui cède qu’avec
peine : on l’entend dire que la noblesse de son emploi,
l’indépendance de sa profession, le talent de la parole et le mé-
rite personnel balancent au moins les sacs de mille francs que le
fils du partisan ou du banquier a su payer pour son office.
6 (V)
Vous moquez-vous de rêver en carrosse, ou peut-être de
vous y reposer ? Vite, prenez votre livre ou vos papiers, lisez, ne
saluez qu’à peine ces gens qui passent dans leur équipage ; ils
vous en croiront plus occupé ; ils diront : « Cet homme est labo-
rieux, infatigable ; il lit, il travaille jusque dans les rues ou sur la
route. » Apprenez du moindre avocat qu’il faut paraître accablé
d’affaires, froncer le sourcil, et rêver à rien très profondément ;
savoir à propos perdre le boire et le manger ; ne faire
qu’apparoir dans sa maison, s’évanouir et se perdre comme un
fantôme dans le sombre de son cabinet ; se cacher au public,
éviter le théâtre, le laisser à ceux qui ne courent aucun risque à

– 194 –
s’y montrer, qui en ont à peine le loisir, aux Gomons, aux Du-
hamels.
7 (IV)
Il y a un certain nombre de jeunes magistrats que les grands
biens et les plaisirs ont associés à quelques-uns de ceux qu’on
nomme à la cour de petits-maîtres : ils les imitent, ils se tien-
nent fort au-dessus de la gravité de la robe, et se croient dispen-
sés par leur âge et par leur fortune d’être sages et modérés. Ils
prennent de la cour ce qu’elle a de pire : ils s’approprient la va-
nité, la mollesse, l’intempérance, le libertinage, comme si tous
ces vices leur étaient dus, et, affectant ainsi un caractère éloigné
de celui qu’ils ont à soutenir, ils deviennent enfin, selon leurs
souhaits, des copies fidèles de très méchants originaux.
8 (IV)
Un homme de robe à la ville, et le même à la cour, ce sont
deux hommes. Revenu chez soi, il reprend ses mœurs, sa taille
et son visage, qu’il y avait laissés : il n’est plus ni si embarrassé,
ni si honnête.
9 (IV)
Les Crispins se cotisent et rassemblent dans leur famille
jusques à six chevaux pour allonger un équipage, qui, avec un
essaim de gens de livrées, où ils ont fourni chacun leur part, les
fait triompher au Cours ou à Vincennes, et aller de pair avec les
nouvelles mariées, avec Jason, qui se ruine, et avec Thrason, qui
veut se marier, et qui a consigné.
I0
(V) J’entends dire des Sannions : « Même nom, mêmes ar-
mes ; la branche aînée, la branche cadette, les cadets de la se-
conde branche ; ceux-là, portent les armes pleines, ceux-ci bri-
sent d’un lambel, et les autres d’une bordure dentelée. » Ils ont
avec les Bourbons, sur une même couleur, un même métal ; ils

– 195 –
portent, comme eux, deux et une : ce ne sont pas des fleurs de
lis, mais ils s’en consolent ; peut-être dans leur cœur trouvent-
ils leurs pièces aussi honorables, et ils les ont communes avec
de grands seigneurs qui en sont contents : on les voit sur les li-
tres et sur les vitrages, sur la porte de leur château, sur le pilier
de leur haute-justice, où ils viennent de faire pendre un homme
qui méritait le bannissement ; elles s’offrent aux yeux de toutes
parts, elles sont sur les meubles et sur les serrures, elles sont
semées sur les carrosses ; leurs livrées ne déshonorent point
leurs armoiries. Je dirais volontiers aux Sannions : « Votre folie
est prématurée ; attendez du moins que le siècle s’achève sur
votre race ; ceux qui ont vu votre grand-père, qui lui ont parlé,
sont vieux, et ne sauraient plus vivre longtemps. Qui pourra dire
comme eux : « Là il étalait, et vendait très cher » ?
(VII) Les Sannions et les Crispins veulent encore davantage
que l’on dise d’eux qu’ils font une grande dépense, qu’ils
n’aiment à la faire. Ils font un récit long et ennuyeux d’une fête
ou d’un repas qu’ils ont donné ; ils disent l’argent qu’ils ont per-
du au jeu, et ils plaignent fort haut celui qu’ils n’ont pas songé à
perdre. Ils parlent jargon et mystère sur de certaines femmes ;
ils ont réciproquement cent choses plaisantes à se conter ; ils
ont fait depuis peu des découvertes ; ils se passent les uns aux
autres qu’ils sont gens à belles aventures. L’un d’eux, qui s’est
couché tard à la campagne, et qui voudrait dormir, se lève ma-
tin, chausse des guêtres, endosse un habit de toile, passe un
cordon où pend le fourniment, renoue ses cheveux, prend un
fusil : le voilà chasseur, s’il tirait bien. Il revient de nuit, mouillé
et recru, sans avoir tué. Il retourne à la chasse le lendemain, et il
passe tout le jour à manquer des grives ou des perdrix.
(VII) Un autre, avec quelques mauvais chiens, aurait envie
de dire : Ma meute. Il sait un rendez-vous de chasse, il s’y
trouve ; il est au laisser-courre ; il entre dans le fort, se mêle
avec les piqueurs ; il a un cor. Il ne dit pas, comme Ménalippe :
Ai-je du plaisir ? Il croit en avoir. Il oublie lois et procédure :

– 196 –
c’est un Hippolyte. Ménandre, qui le vit hier sur un procès qui
est en ses mains, ne reconnaîtrait pas aujourd’hui son rappor-
teur. Le voyez-vous le lendemain à sa chambre, où l’on va juger
une cause grave et capitale ? il se fait entourer de ses confrères,
il leur raconte comme il n’a point perdu le cerf de meute,
comme il s’est étouffé de crier après les chiens qui étaient en
défaut, ou après ceux des chasseurs qui prenaient le change,
qu’il a vu donner les six chiens. L’heure presse ; il achève de leur
parler des abois et de la curée, et il court s’asseoir avec les autres
pour juger.
II (V)
Quel est l’égarement de certains particuliers, qui riches, du
négoce de leurs pères, dont ils viennent de recueillir la succes-
sion, se moulent sur les princes pour leur garde-robe et pour
leur équipage, excitent, par une dépense excessive et par un
faste ridicule ; les traits et la raillerie de toute une ville, qu’ils
croient éblouir, et se ruinent ainsi à se faire moquer de soi !
Quelques-uns n’ont pas même le triste avantage de répan-
dre leurs folies plus loin que le quartier où ils habitent : c’est le
seul théâtre de leur vanité. L’on ne sait point dans l’Île qu’André
brille au Marais, et qu’il y dissipe son patrimoine : du moins, s’il
était connu dans toute la ville et dans ses faubourgs, il serait
difficile qu’entre un si grand nombre de citoyens qui ne savent
pas tous juger sainement de toutes choses, il ne s’en trouvât
quelqu’un qui dirait de lui : Il est magnifique, et qui lui tiendrait
compte des régals qu’il fait à Xanthe et à Ariston, et des fêtes
qu’il donne à Élamire ; mais il se ruine obscurément : ce n’est
qu’en faveur de deux ou trois personnes qui ne l’estiment point,
qu’il court à l’indigence, et qu’aujourd’hui en carrosse, il n’aura
pas dans six mois le moyen d’aller à pied.
I2 (I)
Narcisse se lève le matin pour se coucher le soir ; il a ses
heures de toilette comme une femme ; il va tous les jours fort

– 197 –
régulièrement à la belle messe aux Feuillants ou aux Minimes ;
il est homme d’un bon commerce, et l’on compte sur lui au
quartier de *** pour un tiers ou pour un cinquième à l’hombre
ou au reversi. Là il tient le fauteuil quatre heures de suite chez
Aricie, où il risque chaque soir cinq pistoles d’or. Il lit exacte-
ment la Gazette de Hollande et le Mercure galant ; il a lu Berge-
rac, des Marets, Lesclache, les Historiettes de Barbin, et quel-
ques recueils de poésies. Il se promène avec des femmes à la
Plaine ou au Cours, et il est d’une ponctualité religieuse sur les
visites. Il fera demain ce qu’il fait aujourd’hui et ce qu’il fit hier ;
et il meurt ainsi après avoir vécu.
I3 (V)
Voilà un homme, dites-vous, que j’ai vu quelque part : de
savoir où, il est difficile ; mais son visage m’est familier. – Il l’est
à bien d’autres ; et je vais, s’il se peut, aider votre mémoire. Est-
ce au boulevard sur un strapontin, ou aux Tuileries dans la
grande allée, ou dans le balcon à la comédie ? Est-ce au sermon,
au bal, à Rambouillet ? Où pourriez-vous ne l’avoir point vu ? où
n’est-il point ? S’il y a dans la place une fameuse exécution, ou
un feu de joie, il paraît à une fenêtre de l’Hôtel de ville ; si l’on
attend une magnifique entrée, il a sa place sur un échafaud ; s’il
se fait un carrousel, le voilà entré, et placé sur l’amphithéâtre ;
si le Roi reçoit des ambassadeurs, il voit leur marche, il assiste à
leur audience, il est en haie quand ils reviennent de leur au-
dience. Sa présence est aussi essentielle aux serments des ligues
suisses que celle du chancelier et des ligues mêmes. C’est son
visage que l’on voit aux almanachs représenter le peuple ou
l’assistance. Il y a une chasse publique, une Saint-Hubert, le
voilà à cheval ; on parle d’un camp et d’une revue, il est à Ouil-
les, il est à Achères. Il aime les troupes, la milice, la guerre ; il la
voit de près, et jusques au fort de Bernardi. Chanley sait les
marches, Jacquier les vivres, Du Metz l’artillerie : celui-ci voit, il
a vieilli sous le harnois en voyant, il est spectateur de profes-
sion ; il ne fait rien de ce qu’un homme doit faire, il ne sait rien
de ce qu’il doit savoir ; mais il a vu, dit-il, tout ce qu’on peut

– 198 –
voir, et il n’aura point regret de mourir. Quelle perte alors pour
toute la ville ! Qui dira après lui : « Le Cours est fermé, on ne s’y
promène point ; le bourbier de Vincennes est desséché et relevé,
on n’y versera plus » ? Qui annoncera un concert, un beau salut,
un prestige de la Foire ? Qui vous avertira que Beaumavielle
mourut hier ; que Rochois est enrhumée, et ne chantera de huit
jours ? Qui connaîtra comme lui un bourgeois à ses armes et à
ses livrées ? Qui dira : « Scapin porte des fleurs de lis », et qui
en sera plus édifié ? Qui prononcera avec plus de vanité et
d’emphase le nom d’une simple bourgeoise ? Qui sera mieux
fourni de vaudevilles ? Qui prêtera aux femmes les Annales ga-
lantes et le Journal amoureux ? Qui saura comme lui chanter à
table tout un dialogue de l’Opéra, et les fureurs de Roland dans
une ruelle ? Enfin, puisqu’il y a à la ville comme ailleurs de fort
sottes gens, des gens fades, oisifs, désoccupés, qui pourra aussi
parfaitement leur convenir ?
I4 (V)
Théramène était riche et avait du mérite ; il a hérité, il est
donc très riche et d’un très grand mérite. Voilà toutes les fem-
mes en campagne pour l’avoir pour galant, et toutes les filles
pour épouseur. Il va de maisons en maisons faire espérer aux
mères qu’il épousera. Est-il assis, elles se retirent, pour laisser à
leurs filles toute la liberté d’être aimables, et à Théramène de
faire ses déclarations. Il tient ici contre le mortier ; là il efface le
cavalier ou le gentilhomme. Un jeune homme fleuri, vif, enjoué,
spirituel n’est pas souhaité plus ardemment ni mieux reçu ; on
se l’arrache des mains, on a à peine le loisir de sourire à qui se
trouve avec lui dans une même visite. Combien de galants va-t-il
mettre en déroute ! quels bons partis ne fera-t-il point man-
quer ? Pourra-t-il suffire à tant d’héritières qui le recherchent ?
Ce n’est pas seulement la terreur des maris, c’est l’épouvantail
de tous ceux qui ont envie de l’être, et qui attendent d’un ma-
riage à remplir le vide de leur consignation. On devrait proscrire
de tels personnages si heureux, si pécunieux, d’une ville bien
policée, ou condamner le sexe, sous peine de folie ou

– 199 –
d’indignité, à ne les traiter pas mieux que s’ils n’avaient que du
mérite.
I5 (VIII)
Paris, pour l’ordinaire le singe de la cour, ne sait pas tou-
jours la contrefaire ; il ne l’imite en aucune manière dans ces
dehors agréables et caressants que quelques courtisans, et sur-
tout les femmes, y ont naturellement pour un homme de mérite,
et qui n’a même que du mérite : elles ne s’informent ni de ses
contrats ni de ses ancêtres ; elles le trouvent à la cour, cela leur
suffit ; elles le souffrent, elles l’estiment ; elles ne demandent
pas s’il est venu en chaise ou à pied, s’il a une charge, une terre
ou un équipage : comme elles regorgent de train, de splendeur
et de dignités, elles se délassent volontiers avec la philosophie
ou la vertu. Une femme de ville entend-elle le bruissement d’un
carrosse qui s’arrête à sa porte, elle pétille de goût et de com-
plaisance pour quiconque est dedans, sans le connaître ; mais si
elle a vu de sa fenêtre un bel attelage, beaucoup de livrées, et
que plusieurs rangs de clous parfaitement dorés l’aient éblouie,
quelle impatience n’a-t-elle pas de voir déjà dans sa chambre le
cavalier ou le magistrat ! quelle charmante réception ne lui fera-
t-elle point ! ôtera-t-elle les yeux de dessus lui ? Il ne perd rien
auprès d’elle : on lui tient compte des doubles soupentes et des
ressorts qui le font rouler plus mollement ; elle l’en estime da-
vantage, elle l’en aime mieux.
I6 (IV)
Cette fatuité de quelques femmes de la ville, qui cause en el-
les une mauvaise imitation de celles de la cour, est quelque
chose de pire que la grossièreté des femmes du peuple, et que la
rusticité des villageoises : elle a sur toutes deux l’affectation de
plus.
I7 (IV)

– 200 –
La subtile invention, de faire de magnifiques présents de
noces qui ne coûtent rien, et qui doivent être rendus en espèce !
I8 (IV)
L’utile et la louable pratique, de perdre en frais de noces le
tiers de la dot qu’une femme apporte ! de commencer par
s’appauvrir de concert par l’amas et l’entassement de choses
superflues, et de prendre déjà sur son fonds de quoi payer Gaul-
tier, les meubles et la toilette !
I9 (IV)
Le bel et le judicieux usage que celui qui, préférant une
sorte d’effronterie aux bienséances et à la pudeur, expose une
femme d’une seule nuit sur un lit comme sur un théâtre, pour y
faire pendant quelques jours un ridicule personnage, et la livre
en cet état à la curiosité des gens de l’un et de l’autre sexe, qui,
connus ou inconnus, accourent de toute une ville à ce spectacle
pendant qu’il dure ! Que manque-t-il à une telle coutume, pour
être entièrement bizarre et incompréhensible, que d’être lue
dans quelque relation de la Mingrélie ?
20 (I)
Pénible coutume, asservissement incommode ! se chercher
incessamment les unes les autres avec l’impatience de ne se
point rencontrer ; ne se rencontrer que pour se dire des riens,
que pour s’apprendre réciproquement des choses dont on est
également instruite, et dont il importe peu que l’on soit ins-
truite ; n’entrer dans une chambre précisément que pour en sor-
tir ; ne sortir de chez soi l’après-dînée que pour y rentrer le soir,
fort satisfaite d’avoir vu en cinq petites heures trois suisses, une
femme que l’on connaît à peine, et une autre que l’on n’aime
guère ! Qui considérerait bien le prix du temps, et combien sa
perte est irréparable, pleurerait amèrement sur de si grandes
misères.

– 201 –
2I (VII)
On s’élève à la ville dans une indifférence grossière des cho-
ses rurales et champêtres ; on distingue à peine la plante qui
porte le chanvre d’avec celle qui produit le lin, et le blé froment
d’avec les seigles, et l’un ou l’autre d’avec le méteil : on se
contente de se nourrir et de s’habiller. Ne parlez à un grand
nombre de bourgeois ni de guérets, ni de baliveaux, ni de pro-
vins, ni de regains, si vous voulez être entendu : ces termes pour
eux ne sont pas français. Parlez aux uns d’aunage, de tarif, ou de
sol pour livre, et aux autres de voie d’appel, de requête civile,
d’appointement, d’évocation. Ils connaissent le monde, et en-
core parce qu’il a de moins beau et de moins spécieux ; ils igno-
rent la nature, ses commencements, ses progrès, ses dons et ses
largesses. Leur ignorance souvent est volontaire, et fondée sur
l’estime qu’ils ont pour leur profession et pour leurs talents. Il
n’y a si vil praticien, qui, au fond de son étude sombre et enfu-
mée, et l’esprit occupé d’une plus noire chicane, ne se préfère au
laboureur, qui jouit du ciel, qui cultive la terre, qui sème à pro-
pos, et qui fait de riches moissons ; et s’il entend quelquefois
parler des premiers hommes ou des patriarches, de leur vie
champêtre et de leur économie, il s’étonne qu’on ait pu vivre en
de tels temps, où il n’y avait encore ni offices, ni commissions,
ni présidents, ni procureurs ; il ne comprend pas qu’on ait ja-
mais pu se passer du greffe, du parquet et de la buvette.
22 (V)
Les empereurs n’ont jamais triomphé à Rome si mollement,
si commodément, ni si sûrement même, contre le vent, la pluie,
la poudre et le soleil, que le bourgeois sait à Paris se faire mener
par toute la ville : quelle distance de cet usage à la mule de leurs
ancêtres ! Ils ne savaient point encore se priver du nécessaire
pour avoir le superflu, ni préférer le faste aux choses utiles. On
ne les voyait point s’éclairer avec des bougies, et se chauffer à un
petit feu : la cire était pour l’autel et pour le Louvre. Ils ne sor-
taient point d’un mauvais dîner pour monter dans leur car-
rosse ; ils se persuadaient que l’homme avait des jambes pour

– 202 –
marcher, et ils marchaient. Ils se conservaient propres quand il
faisait sec ; et dans un temps humide ils gâtaient leur chaussure,
aussi peu embarrassés de franchir les rues et les carrefours, que
le chasseur de traverser un guéret, ou le soldat de se mouiller
dans une tranchée. On n’avait pas encore imaginé d’atteler deux
hommes à une litière ; il y avait même plusieurs magistrats qui
allaient à pied à la chambre ou aux enquêtes, d’aussi bonne
grâce qu’Auguste autrefois allait de son pied au Capitole. L’étain
dans ce temps brillait sur les tables et sur les buffets, comme le
fer et le cuivre dans les foyers ; l’argent et l’or étaient dans les
coffres. Les femmes se faisaient servir par des femmes ; on met-
tait celles-ci jusqu’à la cuisine. Les beaux noms de gouverneurs
et de gouvernantes n’étaient pas inconnus à nos pères : ils sa-
vaient à qui l’on confiait les enfants des rois et des plus grands
princes ; mais ils partageaient le service de leurs domestiques
avec leurs enfants, contents de veiller eux-mêmes immédiate-
ment à leur éducation. Ils comptaient en toutes choses avec eux-
mêmes : leur dépense était proportionnée à leur recette ; leurs
livrées, leurs équipages, leurs meubles, leur table, leurs maisons
de la ville et la campagne, tout était mesuré sur leurs rentes et
sur leur condition. Il y avait entre eux des distinctions extérieu-
res qui empêchaient qu’on ne prît la femme du praticien pour
celle du magistrat, et le roturier ou le simple valet pour le gen-
tilhomme. Moins appliqués à dissiper ou à grossir leur patri-
moine qu’à le maintenir, ils le laissaient entier à leurs héritiers,
et passaient ainsi d’une vie modérée à une mort tranquille. Ils
ne disaient point : Le siècle est dur, la misère est grande,
l’argent est rare ; ils en avaient moins que nous, et en avaient
assez, plus riches par leur économie et par leur modestie que de
leurs revenus et de leurs domaines. Enfin l’on était alors pénétré
de cette maxime, que ce qui est dans les grands splendeur,
somptuosité, magnificence, est dissipation, folie, ineptie dans le
particulier.

– 203 –
De la cour
I (I)
Le reproche en un sens le plus honorable que l’on puisse
faire à un homme, c’est de lui dire qu’il ne sait pas la cour : il n’y
a sorte de vertus qu’on ne rassemble en lui par ce seul mot.
2 (I)
Un homme qui sait la cour est maître de son geste, de ses
yeux et de son visage ; il est profond, impénétrable ; il dissimule
les mauvais offices, sourit à ses ennemis, contraint son humeur,
déguise ses passions, dément son cœur, parle, agit contre ses
sentiments. Tout ce grand raffinement n’est qu’un vice, que l’on
appelle fausseté, quelquefois aussi inutile au courtisan pour sa
fortune, que la franchise, la sincérité et la vertu.
3 (IV)
Qui peut nommer de certaines couleurs changeantes, et qui
sont diverses selon les divers jours dont on les regarde ? de
même, qui peut définir la cour ?
4 (IV)
Se dérober à la cour un seul moment, c’est y renoncer : le
courtisan qui l’a vue le matin la voit le soir pour la reconnaître le
lendemain, ou afin que lui-même y soit connu.
5 (IV)
L’on est petit à la cour, et quelque vanité que l’on ait, on s’y
trouve tel ; mais le mal est commun, et les grands mêmes y sont
petits.

– 204 –
6 (I)
La province est l’endroit d’où la cour, comme dans son point
de vue, paraît une chose admirable : si l’on s’en approche, ses
agréments diminuent, comme ceux d’une perspective que l’on
voit de trop près.
7 (I)
L’on s’accoutume difficilement à une vie qui se passe dans
une antichambre, dans des cours, ou sur l’escalier.
8 (VII)
La cour ne rend pas content ; elle empêche qu’on ne le soit
ailleurs.
9 (I)
Il faut qu’un honnête homme ait tâté de la cour : il découvre
en y entrant comme un nouveau monde qui lui était inconnu, où
il voit régner également le vice et la politesse, et où tout lui est
utile, le bon et le mauvais.
I0 (VI)
La cour est comme un édifice bâti de marbre : je veux dire
qu’elle est composée d’hommes fort durs, mais fort polis.
II (I)
L’on va quelquefois à la cour pour en revenir, et se faire par
là respecter du noble de sa province, ou de son diocésain.
I2 (I)
Le brodeur et le confiseur seraient superflus, et ne feraient
qu’une montre inutile, si l’on était modeste et sobre : les cours
seraient désertes, et les rois presque seuls, si l’on était guéri de
la vanité et de l’intérêt. Les hommes veulent être esclaves quel-

– 205 –
que part, et puiser là de quoi dominer ailleurs. Il semble qu’on
livre en gros aux premiers de la cour l’air de hauteur, de fierté et
de commandement, afin qu’ils le distribuent en détail dans les
provinces : ils font précisément comme on leur fait, vrais singes
de la royauté.
I3 (I)
Il n’y a rien qui enlaidisse certains courtisans comme la pré-
sence du prince : à peine les puis-je reconnaître à leurs visages ;
leurs traits sont altérés, et leur contenance est avilie. Les gens
fiers et superbes sont les plus défaits, car ils perdent plus du
leur ; celui qui est honnête et modeste s’y soutient mieux : il n’a
rien à réformer.
I4 (I)
L’air de cour est contagieux : il se prend à V**, comme
l’accent normand à Rouen ou à Falaise ; on l’entrevoit en des
fourriers, en de petits contrôleurs, et en des chefs de fruiterie :
l’on peut avec une portée d’esprit fort médiocre y faire de
grands progrès. Un homme d’un génie élevé et d’un mérite so-
lide ne fait pas assez de cas de cette espèce de talent pour faire
son capital de l’étudier et se le rendre propre ; il l’acquiert sans
réflexion, et il ne pense point à s’en défaire.
I5 (IV)
N** arrive avec grand bruit ; il écarte le monde, se fait faire
place ; il gratte, il heurte presque ; il se nomme : on respire, et il
n’entre qu’avec la foule.
I6 (I)
Il y a dans les cours des apparitions de gens aventuriers et
hardis, d’un caractère libre et familier, qui se produisent eux-
mêmes, protestent qu’ils ont dans leur art toute l’habileté qui
manque aux autres, et qui sont crus sur leur parole. Ils profitent
cependant de l’erreur publique, ou de l’amour qu’ont les hom-

– 206 –
mes pour la nouveauté : ils percent la foule, et parviennent jus-
qu’à l’oreille du prince, à qui le courtisan les voit parler, pen-
dant qu’il se trouve heureux d’en être vu. Ils ont cela de com-
mode pour les grands qu’ils en sont soufferts sans conséquence,
et congédiés de même : alors ils disparaissent tout à la fois ri-
ches et décrédités, et le monde qu’ils viennent de tromper est
encore prêt d’être trompé par d’autres.
I7 (IV)
Vous voyez des gens qui entrent sans saluer que légèrement,
qui marchent des épaules, et qui se rengorgent comme une
femme : ils vous interrogent sans vous regarder ; ils parlent d’un
ton élevé, et qui marque qu’ils se sentent au-dessus de ceux qui
se trouvent présents ; ils s’arrêtent, et on les entoure ; ils ont la
parole, président au cercle, et persistent dans cette hauteur ridi-
cule et contrefaite, jusqu’à ce qu’il survienne un grand, qui, la
faisant tomber tout d’un coup par sa présence, les réduise à leur
naturel, qui est moins mauvais.
I8 (IV)
Les cours ne sauraient se passer d’une certaine espèce de
courtisans, hommes flatteurs, complaisants, insinuants, dé-
voués aux femmes, dont ils ménagent les plaisirs, étudient les
faibles et flattent toutes les passions : ils leur soufflent à l’oreille
des grossièretés, leur parlent de leurs maris et de leurs amants
dans les termes convenables, devinent leurs chagrins, leurs ma-
ladies, et fixent leurs couches ; ils font les modes, raffinent sur
le luxe et sur la dépense, et apprennent à ce sexe de prompts
moyens de consumer de grandes sommes en habits, en meubles
et en équipages ; ils ont eux-mêmes des habits où brillent
l’invention et la richesse, et ils n’habitent d’anciens palais
qu’après les avoir renouvelés et embellis ; ils mangent délicate-
ment et avec réflexion ; il n’y a sorte de volupté qu’ils
n’essayent, et dont ils ne puissent rendre compte. Ils doivent à
eux-mêmes leur fortune, et ils la soutiennent avec la même
adresse qu’ils l’ont élevée. Dédaigneux et fiers, ils n’abordent

– 207 –
plus leurs pareils, ils ne les saluent plus ; ils parlent où tous les
autres se taisent, entrent, pénètrent en des endroits et à des
heures où les grands n’osent se faire voir : ceux-ci, avec de longs
services, bien des plaies sur le corps, de beaux emplois ou de
grandes dignités, ne montrent pas un visage si assuré, ni une
contenance si libre. Ces gens ont l’oreille des plus grands prin-
ces, sont de tous leurs plaisirs et de toutes leurs fêtes, ne sortent
pas du Louvre ou du Château, où ils marchent et agissent
comme chez eux et dans leur domestique, semblent se multi-
plier en mille endroits, et sont toujours les premiers visages qui
frappent les nouveaux venus à une cour ; ils embrassent, ils sont
embrassés ; ils rient, ils éclatent, ils sont plaisants, ils font des
contes : personnes commodes, agréables, riches, qui prêtent, et
qui sont sans conséquence.
I9 (V)
Ne croirait-on pas de Cimon et de Clitandre qu’ils sont seuls
chargés des détails de tout l’État, et que seuls aussi ils en doi-
vent répondre ? L’un a du moins les affaires de terre, et l’autre
les maritimes. Qui pourrait les représenter exprimerait
l’empressement, l’inquiétude, la curiosité, l’activité, saurait
peindre le mouvement. On ne les a jamais vus assis, jamais fixes
et arrêtés : qui même les a vus marcher ? on les voit courir, par-
ler en courant, et vous interroger sans attendre de réponse. Ils
ne viennent d’aucun endroit, ils ne vont nulle part : ils passent
et ils repassent. Ne les retardez pas dans leur course précipitée,
vous démonteriez leur machine ; ne leur faites pas de questions,
ou donnez-leur du moins le temps de respirer et de se ressouve-
nir qu’ils n’ont nulle affaire, qu’ils peuvent demeurer avec vous
et longtemps, vous suivre même où il vous plaira de les emme-
ner. Ils ne sont pas les Satellites de Jupiter, je veux dire ceux qui
pressent et qui entourent le prince, mais ils l’annoncent et le
précèdent ; ils se lancent impétueusement dans la foule des
courtisans ; tout ce qui se trouve sur leur passage est en péril.
Leur profession est d’être vus et revus, et ils ne se couchent ja-
mais sans s’être acquittés d’un emploi si sérieux, et si utile à la

– 208 –
république. Ils sont au reste instruits à fond de toutes les nou-
velles indifférentes, et ils savent à la cour tout ce que l’on peut y
ignorer ; il ne leur manque aucun des talents nécessaires pour
s’avancer médiocrement. Gens néanmoins éveillés et alertes sur
tout ce qu’ils croient leur convenir, un peu entreprenants, légers
et précipités. Le dirai-je ? ils portent au vent, attelés tous deux
au char de la Fortune, et tous deux fort éloignés de s’y voir assis.
20 (IV)
Un homme de la cour qui n’a pas un assez beau nom, doit
l’ensevelir sous un meilleur ; mais s’il l’a tel qu’il ose le porter, il
doit alors insinuer qu’il est de tous les noms le plus illustre,
comme sa maison de toutes les maisons la plus ancienne : il doit
tenir aux Princes Lorrains, aux Rohans, aux Chastillons, aux
Montmorencis, et, s’il se peut, aux Princes Du Sang ; ne parler
que de ducs, de cardinaux et de ministres ; faire entrer dans
toutes les conversations ses aïeuls paternels et maternels, et y
trouver place pour l’oriflamme et pour les croisades ; avoir des
salles parées d’arbres généalogiques, d’écussons chargés de
seize quartiers, et de tableaux de ses ancêtres et des alliés de ses
ancêtres ; se piquer d’avoir un ancien château à tourelles, à cré-
neaux et à mâchicoulis ; dire en toute rencontre : ma race, ma
branche, mon nom et mes armes ; dire de celui-ci qu’il n’est pas
homme de qualité ; de celle-là, qu’elle n’est pas demoiselle ; ou
si on lui dit qu’Hyacinthe a eu le gros lot, demander s’il est gen-
tilhomme. Quelques-uns riront de ces contre-temps, mais il les
laissera rire ; d’autres en feront des contes, et il leur permettra
de conter : il dira toujours qu’il marche après la maison ré-
gnante ; et à force de le dire, il sera cru.
2I (IV)
C’est une grande simplicité que d’apporter à la cour la
moindre roture, et de n’y être pas gentilhomme.
22 (VI)

– 209 –
L’on se couche à la cour et l’on se lève sur l’intérêt ; c’est ce
que l’on digère le matin et le soir, le jour et la nuit ; c’est ce qui
fait que l’on pense, que l’on parle, que l’on se tait, que l’on agit ;
c’est dans cet esprit qu’on aborde les uns et qu’on néglige les
autres, que l’on monte et que l’on descend ; c’est sur cette règle
que l’on mesure ses soins, ses complaisances, son estime, son
indifférence, son mépris. Quelques pas que quelques-uns fas-
sent par vertu vers la modération et la sagesse, un premier mo-
bile d’ambition les emmène avec les plus avares, les plus vio-
lents dans leurs désirs et les plus ambitieux : quel moyen de
demeurer immobile où tout marche, où tout se remue, et de ne
pas courir où les autres courent ? On croit même être responsa-
ble à soi-même de son élévation et de sa fortune : celui qui ne l’a
point faite à la cour est censé ne l’avoir pas dû faire, on n’en ap-
pelle pas. Cependant s’en éloignera-t-on avant d’en avoir tiré le
moindre fruit, ou persistera-t-on à y demeurer sans grâces et
sans récompenses ? question si épineuse, si embarrassée, et
d’une si pénible décision, qu’un nombre infini de courtisans
vieillissent sur le oui et sur le non, et meurent dans le doute.
23 (VI)
Il n’y a rien à la cour de si méprisable et de si indigne qu’un
homme qui ne peut contribuer en rien à notre fortune : je
m’étonne qu’il ose se montrer.
24 (IV)
Celui qui voit loin derrière soi un homme de son temps et de
sa condition, avec qui il est venu à la cour la première fois, s’il
croit avoir une raison solide d’être prévenu de son propre mé-
rite et s’estimer davantage que cet autre qui est demeuré en
chemin, ne se souvient plus de ce qu’avant sa faveur il pensait
de soi-même et de ceux qui l’avaient devancé.
25 (I)

– 210 –
C’est beaucoup tirer de notre ami, si, ayant monté à une
grande faveur, il est encore un homme de notre connaissance.
26 (IV)
Si celui qui est en faveur ose s’en prévaloir avant qu’elle lui
échappe, s’il se sert d’un bon vent qui souffle pour faire son che-
min, s’il a les yeux ouverts sur tout ce qui vaque, poste, abbaye,
pour les demander et les obtenir, et qu’il soit muni de pensions,
de brevets et de survivances, vous lui reprochez son avidité et
son ambition ; vous dites que tout le tente, que tout lui est pro-
pre, aux siens, à ses créatures, et que par le nombre et la diversi-
té des grâces dont il se trouve comblé, lui seul a fait plusieurs
fortunes. Cependant qu’a-t-il dû faire ? Si j’en juge moins par
vos discours que par le parti que vous auriez pris vous-même en
pareille situation, c’est qu’il a fait.
L’on blâme les gens qui font une grande fortune pendant
qu’ils en ont les occasions, parce que l’on désespère, par la mé-
diocrité de la sienne, d’être jamais en état de faire comme eux,
et de s’attirer ce reproche. Si l’on était à portée de leur succéder,
l’on commencerait à sentir qu’ils ont moins de tort, et l’on serait
plus retenu, de peur de prononcer d’avance sa condamnation.
27 (IV)
Il ne faut rien exagérer, ni dire des cours le mal qui n’y est
point : l’on n’y attente rien de pis contre le vrai mérite que de le
laisser quelquefois sans récompense ; on ne l’y méprise pas tou-
jours, quand on a pu une fois le discerner ; on l’oublie, et c’est là
où l’on sait parfaitement ne faire rien, ou faire très peu de
chose, pour ceux que l’on estime beaucoup.
28 (V)
Il est difficile à la cour que de toutes les pièces que l’on em-
ploie à l’édifice de sa fortune, il n’y en ait quelqu’une qui porte à
faux : l’un de mes amis qui a promis de parler ne parle point ;

– 211 –
l’autre parle mollement ; il échappe à un troisième de parler
contre mes intérêts et contre ses intentions ; à celui-là manque
la bonne volonté, à celui-ci l’habileté et la prudence ; tous n’ont
pas assez de plaisir à me voir heureux pour contribuer de tout
leur pouvoir à me rendre tel. Chacun se souvient assez de tout
ce que son établissement lui a coûté à faire, ainsi que des se-
cours qui lui en ont frayé le chemin ; on serait même assez porté
à justifier les services qu’on a reçus des uns par ceux qu’en de
pareils besoins on rendrait aux autres, si le premier et l’unique
soin qu’on a après sa fortune faite n’était pas de songer à soi.
29
(VII) Les courtisans n’emploient pas ce qu’ils ont d’esprit,
d’adresse et de finesse pour trouver les expédients d’obliger
ceux de leurs amis qui implorent leur secours, mais seulement
pour leur trouver des raisons apparentes, de spécieux prétextes,
ou ce qu’ils appellent une impossibilité de le pouvoir faire ; et ils
se persuadent d’être quittes par là en leur endroit de tous les
devoirs de l’amitié ou de la reconnaissance.
(VI) Personne à la cour ne veut entamer ; on s’offre
d’appuyer, parce que, jugeant des autres par soi-même, on es-
père que nul n’entamera, et qu’on sera ainsi dispensé
d’appuyer : c’est une manière douce et polie de refuser son cré-
dit, ses offices et sa médiation à qui en a besoin.
30 (I)
Combien de gens vous étouffent de caresses dans le particu-
lier, vous aiment et vous estiment, qui sont embarrassés de vous
dans le public, et qui, au lever ou à la messe, évitent vos yeux et
votre rencontre ! Il n’y a qu’un petit nombre de courtisans qui,
par grandeur, ou par une confiance qu’ils ont d’eux-mêmes,
osent honorer devant le monde le mérite qui est seul et dénué
de grands établissements.

– 212 –
3I (IV)
Je vois un homme entouré et suivi ; mais il est en place. J’en
vois un autre que tout le monde aborde ; mais il est en faveur.
Celui-ci est embrassé et caressé, même des grands ; mais il est
riche. Celui-là est regardé de tous avec curiosité, on le montre
du doigt ; mais il est savant et éloquent. J’en découvre un que
personne n’oublie de saluer ; mais il est méchant. Je veux un
homme qui soit bon, qui ne soit rien davantage, et qui soit re-
cherché.
32 (V)
Vient-on de placer quelqu’un dans un nouveau poste, c’est
un débordement de louanges en sa faveur, qui inonde les cours
et la chapelle, qui gagne l’escalier, les salles, la galerie, tout
l’appartement : on en a au-dessus des yeux, on n’y tient pas. Il
n’y a pas deux voix différentes sur ce personnage ; l’envie, la
jalousie parlent comme l’adulation ; tous se laissent entraîner
au torrent qui les emporte, qui les force de dire d’un homme ce
qu’ils en pensent ou ce qu’ils n’en pensent pas, comme de louer
souvent celui qu’ils ne connaissent point. L’homme d’esprit, de
mérite ou de valeur devient en un instant un génie du premier
ordre, un héros, un demi-dieu. Il est si prodigieusement flatté
dans toutes les peintures que l’on fait de lui, qu’il paraît dif-
forme près de ses portraits ; il lui est impossible d’arriver jamais
jusqu’où la bassesse et la complaisance viennent de le porter : il
rougit de sa propre réputation. Commence-t-il à chanceler dans
ce poste où on l’avait mis, tout le monde passe facilement à un
autre avis ; en est-il entièrement déchu, les machines qui
l’avaient guindé si haut par l’applaudissement et les éloges sont
encore toutes dressées pour le faire tomber dans le dernier mé-
pris : je veux dire qu’il n’y en a point qui le dédaignent mieux,
qui le blâment plus aigrement, et qui en disent plus de mal, que
ceux qui s’étaient comme dévoués à la fureur d’en dire du bien.
33 (VII)

– 213 –
Je crois pouvoir dire d’un poste éminent et délicat qu’on y
monte plus aisément qu’on ne s’y conserve.
34 (VII)
L’on voit des hommes tomber d’une haute fortune par les
mêmes défauts qui les y avaient fait monter.
35 (VIII)
Il y a dans les cours deux manières de ce que l’on appelle
congédier son monde ou se défaire des gens : se fâcher contre
eux, ou faire si bien qu’ils se fâchent contre vous et s’en dégoû-
tent.
36 (IV)
L’on dit à la cour du bien de quelqu’un pour deux raisons :
la première, afin qu’il apprenne que nous disons du bien de lui ;
la seconde, afin qu’il en dise de nous.
37 (I)
Il est aussi dangereux à la cour de faire les avances, qu’il est
embarrassant de ne les point faire.
38 (I)
Il y a des gens à qui ne connaître point le nom et le visage
d’un homme est un titre pour en rire et le mépriser. Ils deman-
dent qui est cet homme ; ce n’est ni Rousseau, ni un Fabry, ni la
Couture : ils ne pourraient le méconnaître.
39 (I)
L’on me dit tant de mal de cet homme, et j’y en vois si peu,
que je commence à soupçonner qu’il n’ait un mérite importun
qui éteigne celui des autres.
40 (I)

– 214 –
Vous êtes homme de bien, vous ne songez ni à plaire ni à
déplaire aux favoris, uniquement attaché à votre maître et à vo-
tre devoir : vous êtes perdu.
4I (IV)
On n’est point effronté par choix, mais par complexion ;
c’est un vice de l’être, mais naturel : celui qui n’est pas né tel est
modeste, et ne passe pas aisément de cette extrémité à l’autre ;
c’est une leçon assez inutile que de lui dire : « Soyez effronté, et
vous réussirez » ; une mauvaise imitation ne lui profiterait pas,
et le ferait échouer. Il ne faut rien de moins dans les cours
qu’une vraie et naïve impudence pour réussir.
42 (IV)
On cherche, on s’empresse, on brigue, on se tourmente, on
demande, on est refusé, on demande et on obtient ; « mais, dit-
on, sans l’avoir demandé, et dans le temps que l’on n’y pensait
pas, et que l’on songeait même à toute autre chose » : vieux
style, menterie innocente, et qui ne trompe personne.
43 (V)
On fait sa brigue pour parvenir à un grand poste, on prépare
toutes ses machines, toutes les mesures sont bien prises, et l’on
doit être servi selon ses souhaits ; les uns doivent entamer, les
autres appuyer ; l’amorce est déjà conduite, et la mine prête à
jouer : alors on s’éloigne de la cour. Qui oserait soupçonner
d’Artémon qu’il ait pensé à se mettre dans une si belle place,
lorsqu’on le tire de sa terre ou de son gouvernement pour l’y
faire asseoir ? Artifice grossier, finesses usées, et dont le courti-
san s’est servi tant de fois, que, si je voulais donner le change à
tout le public et lui dérober mon ambition, je me trouverais sous
l’œil et sous la main du prince, pour recevoir de lui la grâce que
j’aurais recherchée avec le plus d’emportement.
44 (V)

– 215 –
Les hommes ne veulent pas que l’on découvre les vues qu’ils
ont sur leur fortune, ni que l’on pénètre qu’ils pensent à une
telle dignité, parce que, s’ils ne l’obtiennent point, il y a de la
honte, se persuadent-ils, à être refusés ; et s’ils y parviennent, il
y a plus de gloire pour eux d’en être crus dignes par celui qui la
leur accorde, que de s’en juger dignes eux-mêmes par leurs bri-
gues et par leurs cabales : ils se trouvent parés tout à la fois de
leur dignité et de leur modestie.
Quelle plus grande honte y a-t-il d’être refusé d’un poste
que l’on mérite, ou d’y être placé sans le mériter ?
Quelques grandes difficultés qu’il y ait à se placer à la cour,
il est encore plus âpre et plus difficile de se rendre digne d’être
placé.
Il coûte moins à faire dire de soi : « Pourquoi a-t-il obtenu
ce poste ? » qu’à faire demander : « Pourquoi ne l’a-t-il pas ob-
tenu ? »
L’on se présente encore pour les charges de ville, l’on pos-
tule une place dans l’Académie française, l’on demandait le
consulat : quelle moindre raison y aurait-il de travailler les
premières années de sa vie à se rendre capable d’un grand em-
ploi, et de demander ensuite, sans nul mystère et sans nulle in-
trigue, mais ouvertement et avec confiance, d’y servir sa patrie,
son prince, la république ?
45 (IV)
Je ne vois aucun courtisan à qui le prince vienne d’accorder
un bon gouvernement, une place éminente ou une forte pen-
sion, qui n’assure par vanité, ou pour marquer son désintéres-
sement, qu’il est bien moins content du don que de la manière
dont il lui a été fait. Ce qu’il y a en cela de sûr et d’indubitable,
c’est qu’il le dit ainsi.

– 216 –
C’est rusticité que de donner de mauvaise grâce : le plus fort
et le plus pénible est de donner ; que coûte-t-il d’y ajouter un
sourire ?
Il faut avouer néanmoins qu’il s’est trouvé des hommes qui
refusaient plus honnêtement que d’autres ne savaient donner ;
qu’on a dit de quelques-uns qu’ils se faisaient si longtemps
prier, qu’ils donnaient si sèchement, et chargeaient une grâce
qu’on leur arrachait de conditions si désagréables, qu’une plus
grande grâce était d’obtenir d’eux d’être dispensés de rien rece-
voir.
46 (IV)
L’on remarque dans les cours des hommes avides qui se re-
vêtent de toutes les conditions pour en avoir les avantages :
gouvernement, charge, bénéfice, tout leur convient ; ils se sont
si bien ajustés, que par leur état ils deviennent capables de tou-
tes les grâces ; ils sont amphibies, ils vivent de l’Église et de
l’épée, et auront le secret d’y joindre la robe. Si vous demandez :
« Que font ces gens à la cour ? » ils reçoivent, et envient tous
ceux à qui l’on donne.
47 (VIII)
Mille gens à la cour y traînent leur vie à embrasser, serrer et
congratuler ceux qui reçoivent, jusqu’à ce qu’ils y meurent sans
rien avoir.
48 (VI)
Ménophile emprunte ses mœurs d’une profession, et d’une
autre son habit ; il masque toute l’année, quoique à visage dé-
couvert ; il paraît à la cour, à la ville, ailleurs, toujours sous un
certain nom et sous le même déguisement. On le reconnaît et on
sait quel il est à son visage.

– 217 –
49 (VI)
Il y a pour arriver aux dignités ce qu’on appelle ou la grande
voie ou le chemin battu ; il y a le chemin détourné ou de tra-
verse, qui est le plus court.
50 (V)
L’on court les malheureux pour les envisager ; l’on se range
en haie, ou l’on se place aux fenêtres, pour observer les traits et
la contenance d’un homme qui est condamné, et qui sait qu’il va
mourir : vaine, maligne, inhumaine curiosité ; si les hommes
étaient sages, la place publique serait abandonnée, et il serait
établi qu’il y aurait de l’ignominie seulement à voir de tels spec-
tacles. Si vous êtes si touchés de curiosité, exercez-la du moins
en un sujet noble : voyez un heureux, contemplez-le dans le jour
même où il a été nommé à un nouveau poste, et qu’il en reçoit
les compliments ; lisez dans ses yeux, et au travers d’un calme
étudié et d’une feinte modestie, combien il est content et péné-
tré de soi-même ; voyez quelle sérénité cet accomplissement de
ses désirs répand dans son cœur et sur son visage, comme il ne
songe plus qu’à vivre et à avoir de la santé, comme ensuite sa
joie lui échappe et ne peut plus se dissimuler, comme il plie sous
le poids de son bonheur, quel air froid et sérieux il conserve
pour ceux qui ne sont plus ses égaux : il ne leur répond pas, il ne
les voit pas ; les embrassements et les caresses des grands, qu’il
ne voit plus de si loin, achèvent de lui nuire ; il se déconcerte, il
s’étourdit : c’est une courte aliénation. Vous voulez être heu-
reux, vous désirez des grâces ; que de choses pour vous à éviter !
5I (VI)
Un homme qui vient d’être placé ne se sert plus de sa raison
et de son esprit pour régler sa conduite et ses dehors à l’égard
des autres ; il emprunte sa règle de son poste et de son état : de
là l’oubli, la fierté, l’arrogance, la dureté, l’ingratitude.
52 (VIII)

– 218 –
Théonas, abbé depuis trente ans, se lassait de l’être. On a
moins d’ardeur et d’impatience de se voir habillé de pourpre,
qu’il en avait de porter une croix d’or sur sa poitrine, et parce
que les grandes fêtes se passaient toujours sans rien changer à
sa fortune, il murmurait contre le temps présent, trouvait l’État
mal gouverné, et n’en prédisait rien que de sinistre. Convenant
en son cœur que le mérite est dangereux dans les cours à qui
veut s’avancer, il avait enfin pris son parti, et renoncé à la préla-
ture, lorsque quelqu’un accourt lui dire qu’il est nommé à un
évêché. Rempli de joie et de confiance sur une nouvelle si peu
attendue : « Vous verrez, dit-il, que je n’en demeurerai pas là, et
qu’ils me feront archevêque. »
53 (I)
Il faut des fripons à la cour auprès des grands et des minis-
tres, même les mieux intentionnés ; mais l’usage en est délicat,
et il faut savoir les mettre en œuvre. Il y a des temps et des occa-
sions où ils ne peuvent être suppléés par d’autres. Honneur,
vertu, conscience, qualités toujours respectables, souvent inuti-
les : que voulez-vous quelquefois que l’on fasse d’un homme de
bien ?
54 (IV)
Un vieil auteur, et dont j’ose rapporter ici les propres ter-
mes, de peur d’en affaiblir le sens par ma traduction, dit que
s’éloigner des petits, voire de ses pareils, et iceulx vilainer et
dépriser ; s’accointer de grands et puissans en tous biens et che-
vances, et en cette leur cointise et privauté estre de tous ébats,
gabs, mommeries, et vilaines besoignes ; estre eshonté, saffra-
nier et sans point de vergogne ; endurer brocards et gausseries
de tous chacuns, sans pour ce feindre de cheminer en avant, et à
tout son entregent, engendre heur et fortune.
55 (IV)
Jeunesse du prince, source des belles fortunes.

– 219 –
56 (IV)
Timante, toujours le même, et sans rien perdre de ce mérite
qui lui a attiré la première fois de la réputation et des récom-
penses, ne laissait pas de dégénérer dans l’esprit des courti-
sans : ils étaient las de l’estimer ; ils le saluaient froidement, ils
ne lui souriaient plus, ils commençaient à ne le plus joindre, ils
ne l’embrassaient plus, ils ne le tiraient plus à l’écart pour lui
parler mystérieusement d’une chose indifférente, ils n’avaient
plus rien à lui dire. Il lui fallait cette pension ou ce nouveau
poste dont il vient d’être honoré pour faire revivre ses vertus à
demi effacées de leur mémoire, et en rafraîchir l’idée : ils lui
font comme dans les commencements, et encore mieux.
57 (V)
Que d’amis, que de parents naissent en une nuit au nouveau
ministre ! Les uns font valoir leurs anciennes liaisons, leur so-
ciété d’études, les droits du voisinage ; les autres feuillettent
leur généalogie, remontent jusqu’à un trisaïeul, rappellent le
côté paternel et le maternel ; l’on veut tenir à cet homme par
quelque endroit, et l’on dit plusieurs fois le jour que l’on y tient ;
on l’imprimerait volontiers : C’est mon ami, et je suis fort aise
de son élévation ; j’y dois prendre part, il m’est assez proche.
Hommes vains et dévoués à la fortune, fades courtisans, parliez-
vous ainsi il y a huit jours ? Est-il devenu, depuis ce temps, plus
homme de bien, plus digne du choix que le prince en vient de
faire ? Attendiez-vous cette circonstance pour le mieux connaî-
tre ?
58 (V)
Ce qui me soutient et me rassure contre les petits dédains
que j’essuie quelquefois des grands et de mes égaux, c’est que je
me dis à moi-même : « Ces gens n’en veulent peut-être qu’à ma
fortune, et ils ont raison : elle est bien petite. Ils m’adoreraient
sans doute si j’étais ministre. »

– 220 –
Dois-je bientôt être en place ? le sait-il ? est-ce en lui un
pressentiment ? il me prévient, il me salue.
59 (VII)
Celui qui dit : Je dînai hier à Tibur, ou : J’y soupe ce soir,
qui le répète, qui fait entrer dix fois le nom de Plancus dans les
moindres conversations, qui dit : Plancus me demandait… Je
disais à Plancus…, celui-là même apprend dans ce moment que
son héros vient d’être enlevé par une mort extraordinaire. Il
part de la main, il rassemble le peuple dans les places ou sous
les portiques, accuse le mort, décrie sa conduite, dénigre son
consulat, lui ôte jusqu’à la science des détails que la voix publi-
que lui accorde, ne lui passe point une mémoire heureuse, lui
refuse l’éloge d’un homme sévère et laborieux, ne lui fait pas
l’honneur de lui croire, parmi les ennemis de l’empire, un en-
nemi.
60 (VI)
Un homme de mérite se donne, je crois, un joli spectacle,
lorsque la même place à une assemblée, ou à un spectacle, dont
il est refusé, il la voit accorder à un homme qui n’a point d’yeux
pour voir, ni d’oreilles pour entendre, ni d’esprit pour connaître
et pour juger, qui n’est recommandable que par de certaines
livrées, que même il ne porte plus.
6I (VII)
Théodote avec un habit austère a un visage comique, et d’un
homme qui entre sur la scène ; sa voix, sa démarche, son geste,
son attitude accompagnent son visage. Il est fin, cauteleux, dou-
cereux, mystérieux ; il s’approche de vous, et il vous dit à
l’oreille : Voilà un beau temps ; voilà un grand dégel. S’il n’a pas
les grandes manières, il a du moins toutes les petites, et celles
même qui ne conviennent guère qu’à une jeune précieuse. Ima-
ginez-vous l’application d’un enfant à élever un château de car-

– 221 –
tes ou à se saisir d’un papillon : c’est celle de Théodote pour une
affaire de rien, et qui ne mérite pas qu’on s’en remue ; il la traite
sérieusement, et comme quelque chose qui est capital ; il agit, il
s’empresse, il la fait réussir : le voilà qui respire et qui se repose,
et il a raison ; elle lui a coûté beaucoup de peine. L’on voit des
gens enivrés, ensorcelés de la faveur ; ils y pensent le jour, ils y
rêvent la nuit ; ils montent l’escalier d’un ministre, et ils en des-
cendent ; ils sortent de son antichambre, et ils y rentrent ; ils
n’ont rien à lui dire, et ils lui parlent ; ils lui parlent une seconde
fois : les voilà contents, ils lui ont parlé. Pressez-les, tordez-les,
ils dégouttent l’orgueil, l’arrogance, la présomption ; vous leur
adressez la parole, ils ne vous répondent point, ils ne vous
connaissent point, ils ont les yeux égarés et l’esprit aliéné : c’est
à leurs parents à en prendre soin et à les renfermer, de peur que
leur folie ne devienne fureur, et que le monde n’en souffre.
Théodote a une plus douce manie : il aime la faveur éperdu-
ment, mais sa passion a moins d’éclat ; il lui fait des vœux en
secret, il la cultive, il la sert mystérieusement ; il est au guet et à
la découverte sur tout ce qui paraît de nouveau avec les livrées
de la faveur : ont-ils une prétention, il s’offre à eux, il s’intrigue
pour eux, il leur sacrifie sourdement mérite, alliance, amitié,
engagement, reconnaissance. Si la place d’un Cassini devenait
vacante, et que le suisse ou le postillon du favori s’avisât de la
demander, il appuierait sa demande, il le jugerait digne de cette
place, il le trouverait capable d’observer et de calculer, de parler
de parélies et de parallaxes. Si vous demandiez de Théodote s’il
est auteur ou plagiaire, original ou copiste, je vous donnerais ses
ouvrages, et je vous dirais : « Lisez et jugez. » Mais s’il est dévot
ou courtisan, qui pourrait le décider sur le portrait que j’en
viens de faire ? Je prononcerais plus hardiment sur son étoile.
Oui, Théodote, j’ai observé le point de votre naissance ; vous
serez placé, et bientôt ; ne veillez plus, n’imprimez plus : le pu-
blic vous demande quartier.
62 (VIII)

– 222 –
N’espérez plus de candeur, de franchise, d’équité, de bons
offices, de services, de bienveillance, de générosité, de fermeté
dans un homme qui s’est depuis quelque temps livré à la cour,
et qui secrètement veut sa fortune. Le reconnaissez-vous à son
visage, à ses entretiens ? Il ne nomme plus chaque chose par
son nom ; il n’y a plus pour lui de fripons, de fourbes, de sots et
d’impertinents : celui dont il lui échapperait de dire ce qu’il en
pense, est celui-là même qui, venant à le savoir, l’empêcherait
de cheminer ; pensant mal de tout le monde, il n’en dit de per-
sonne ; ne voulant du bien qu’à lui seul, il veut persuader qu’il
en veut à tous, afin que tous lui en fassent, ou que nul du moins
lui soit contraire. Non content de n’être pas sincère, il ne souffre
pas que personne le soit ; la vérité blesse son oreille : il est froid
et indifférent sur les observations que l’on fait sur la cour et sur
le courtisan ; et parce qu’il les a entendues, il s’en croit complice
et responsable. Tyran de la société et martyr de son ambition, il
a une triste circonspection dans sa conduite et dans ses dis-
cours, une raillerie innocente, mais froide et contrainte, un ris
forcé, des caresses contrefaites, une conversation interrompue
et des distractions fréquentes. Il a une profusion, le dirai-je ?
des torrents de louanges pour ce qu’a fait ou ce qu’a dit un
homme placé et qui est en faveur, et pour tout autre une séche-
resse de pulmonique ; il a des formules de compliments diffé-
rents pour l’entrée et pour la sortie à l’égard de ceux qu’il visite
ou dont il est visité ; et il n’y a personne de ceux qui se payent de
mines et de façons de parler qui ne sorte d’avec lui fort satisfait.
Il vise également à se faire des patrons et des créatures ; il est
médiateur, confident, entremetteur : il veut gouverner. Il a une
ferveur de novice pour toutes les petites pratiques de cour ; il
sait où il faut se placer pour être vu ; il sait vous embrasser,
prendre part à votre joie, vous faire coup sur coup des questions
empressées sur votre santé, sur vos affaires ; et pendant que
vous lui répondez, il perd le fil de sa curiosité, vous interrompt,
entame un autre sujet ; ou s’il survient quelqu’un à qui il doive
un discours tout différent, il sait, en achevant de vous congratu-
ler, lui faire un compliment de condoléance : il pleure d’un œil,

– 223 –
et il rit de l’autre. Se formant quelquefois sur les ministres ou
sur le favori, il parle en public de choses frivoles, du vent, de la
gelée ; il se tait au contraire, et fait le mystérieux sur ce qu’il sait
de plus important, et plus volontiers encore sur ce qu’il ne sait
point.
63 (I)
Il y a un pays où les joies sont visibles, mais fausses, et les
chagrins cachés, mais réels. Qui croirait que l’empressement
pour les spectacles, que les éclats et les applaudissements aux
théâtres de Molière et d’Arlequin, les repas, la chasse, les bal-
lets, les carrousels couvrissent tant d’inquiétudes, de soins et de
divers intérêts, tant de craintes et d’espérances, des passions si
vives et des affaires si sérieuses ?
64 (IV)
La vie de la cour est un jeu sérieux, mélancolique, qui appli-
que : il faut arranger ses pièces et ses batteries, avoir un dessein,
le suivre, parer celui de son adversaire, hasarder quelquefois, et
jouer de caprice ; et après toutes ses rêveries et toutes ses mesu-
res, on est échec, quelquefois mat ; souvent, avec des pions
qu’on ménage bien, on va à dame, et l’on gagne la partie : le plus
habile l’emporte, ou le plus heureux.
65 (V)
Les roues, les ressorts, les mouvements sont cachés ; rien ne
paraît d’une montre que son aiguille, qui insensiblement
s’avance et achève son tour : image du courtisan, d’autant plus
parfaite qu’après avoir fait assez de chemin, il revient souvent
au même point d’où il est parti.
66 (I)
« Les deux tiers de ma vie sont écoulés ; pourquoi tant
m’inquiéter sur ce qui m’en reste ? La plus brillante fortune ne
mérite point ni le tourment que je me donne, ni les petitesses où

– 224 –
je me surprends, ni les humiliations, ni les hontes que j’essuie ;
trente années détruiront ces colosses de puissance qu’on ne
voyait bien qu’à force de lever la tête ; nous disparaîtrons, moi
qui suis si peu de chose, et ceux que je contemplais si avide-
ment, et de qui j’espérais toute ma grandeur ; le meilleur de
tous les biens, s’il y a des biens, c’est le repos, la retraite et un
endroit qui soit son domaine. » N** a pensé cela dans sa dis-
grâce, et l’a oublié dans la prospérité
67 (I)
Un noble, s’il vit chez lui dans sa province, il vit libre, mais
sans appui ; s’il vit à la cour, il est protégé, mais il est esclave :
cela se compense.
68 (IV)
Xantippe au fond de sa province, sous un vieux toit et dans
un mauvais lit, a rêvé pendant la nuit qu’il voyait le prince, qu’il
lui parlait, et qu’il en ressentait une extrême joie ; il a été triste à
son réveil ; il a conté son songe, et il a dit : « Quelles chimères
ne tombent point dans l’esprit des hommes pendant qu’ils dor-
ment ! » Xantippe a continué de vivre ; il est venu à la cour, il a
vu le prince, il lui a parlé ; et il a été plus loin que son songe, il
est favori.
69 (I)
Qui est plus esclave qu’un courtisan assidu, si ce n’est un
courtisan plus assidu ?
70 (I)
L’esclave n’a qu’un maître ; l’ambitieux en a autant qu’il y a
de gens utiles à sa fortune.
7I (I)
Mille gens à peine connus font la foule au lever pour être
vus du prince, qui n’en saurait voir mille à la fois ; et s’il ne voit

– 225 –
aujourd’hui que ceux qu’il vit hier et qu’il verra demain, com-
bien de malheureux !
72 (I)
De tous ceux qui s’empressent auprès des grands et qui leur
font la cour, un petit nombre les honore dans le cœur, un grand
nombre les recherche par des vues d’ambition et d’intérêt, un
plus grand nombre par une ridicule vanité, ou par une sotte im-
patience de se faire voir.
73 (VII)
Il y a de certaines familles qui, par les lois du monde ou ce
qu’on appelle de la bienséance, doivent être irréconciliables. Les
voilà réunies ; et où la religion a échoué quand elle a voulu
l’entreprendre, l’intérêt s’en joue, et le fait sans peine.
74 (I)
L’on parle d’une région où les vieillards sont galants, polis
et civils ; les jeunes gens au contraire, durs, féroces, sans mœurs
ni politesse : ils se trouvent affranchis de la passion des femmes
dans un âge où l’on commence ailleurs à la sentir ; ils leur préfè-
rent des repas, des viandes, et des amours ridicules. Celui-là
chez eux est sobre et modéré, qui ne s’enivre que de vin : l’usage
trop fréquent qu’ils en ont fait le leur a rendu insipide ; ils cher-
chent à réveiller leur goût déjà éteint par des eaux-de-vie, et par
toutes les liqueurs les plus violentes ; il ne manque à leur dé-
bauche que de boire de l’eau-forte. Les femmes du pays précipi-
tent le déclin de leur beauté par des artifices qu’elles croient
servir à les rendre belles : leur coutume est de peindre leurs lè-
vres, leurs joues, leurs sourcils et leurs épaules, qu’elles étalent
avec leur gorge, leurs bras et leurs oreilles, comme si elles crai-
gnaient de cacher l’endroit par où elles pourraient plaire, ou de
ne pas se montrer assez. Ceux qui habitent cette contrée ont une
physionomie qui n’est pas nette, mais confuse, embarrassée
dans une épaisseur de cheveux étrangers, qu’ils préfèrent aux

– 226 –
naturels et dont ils font un long tissu pour couvrir leur tête : il
descend à la moitié du corps, change les traits, et empêche
qu’on ne connaisse les hommes à leur visage. Ces peuples
d’ailleurs ont leur Dieu et leur roi : les grands de la nation
s’assemblent tous les jours, à une certaine heure, dans un tem-
ple qu’ils nomment église ; il y a au fond de ce temple un autel
consacré à leur Dieu, où un prêtre célèbre des mystères qu’ils
appellent saints, sacrés et redoutables ; les grands forment un
vaste cercle au pied de cet autel, et paraissent debout, le dos
tourné directement au prêtre et aux saints mystères, et les faces
élevées vers leur roi, que l’on voit à genoux sur une tribune, et à
qui ils semblent avoir tout l’esprit et tout le cœur appliqués. On
ne laisse pas de voir dans cet usage une espèce de subordina-
tion ; car ce peuple paraît adorer le prince, et le prince adorer
Dieu. Les gens du pays le nomment ; il est à quelque quarante-
huit degrés d’élévation du pôle, et à plus d’onze cents lieues de
mer des Iroquois et des Hurons.
75 (I)
Qui considérera que le visage du prince fait toute la félicité
du courtisan, qu’il s’occupe et se remplit pendant toute sa vie de
le voir et d’en être vu, comprendra un peu comment voir Dieu
peut faire toute la gloire et tout le bonheur des saints.
76 (IV)
Les grands seigneurs sont pleins d’égards pour les princes :
c’est leur affaire, ils ont des inférieurs. Les petits courtisans se
relâchent sur ces devoirs, font les familiers, et vivent comme
gens qui n’ont d’exemples à donner à personne.
77 (IV)
Que manque-t-il de nos jours à la jeunesse ? Elle peut et elle
sait ; ou du moins quand elle saurait autant qu’elle peut, elle ne
serait pas plus décisive.

– 227 –
78 (IV)
Faibles hommes ! Un grand dit de Timagène, votre ami,
qu’il est un sot, et il se trompe. Je ne demande pas que vous ré-
pliquiez qu’il est homme d’esprit : osez seulement penser qu’il
n’est pas un sot.
De même il prononce d’Iphicrate qu’il manque de cœur ;
vous lui avez vu faire une belle action : rassurez-vous, je vous
dispense de la raconter, pourvu qu’après ce que vous venez
d’entendre, vous vous souveniez encore de la lui avoir vu faire.
79 (V)
Qui sait parler aux rois, c’est peut-être où se termine toute
la prudence et toute la souplesse du courtisan. Une parole
échappe, et elle tombe de l’oreille du prince bien avant dans sa
mémoire, et quelquefois jusque dans son cœur : il est impossi-
ble de la ravoir ; tous les soins que l’on prend et toute l’adresse
dont on use pour l’expliquer ou pour l’affaiblir servent à la gra-
ver plus profondément et à l’enfoncer davantage. Si ce n’est que
contre nous-mêmes que nous ayons parlé, outre que ce malheur
n’est pas ordinaire, il y a encore un prompt remède, qui est de
nous instruire par notre faute, et de souffrir la peine de notre
légèreté ; mais si c’est contre quelque autre, quel abattement !
quel repentir ! Y a-t-il une règle plus utile contre un si dange-
reux inconvénient ; que de parler des autres au souverain, de
leurs personnes, de leurs ouvrages, de leurs actions, de leurs
mœurs ou de leur conduite, du moins avec l’attention, les pré-
cautions et les mesures dont on parle de soi ?
80 (IV)
« Diseurs de bons mots, mauvais caractère » : je le dirais,
s’il n’avait été dit. Ceux qui nuisent à la réputation ou à la for-
tune des autres plutôt que de perdre un bon mot, méritent une
peine infamante : cela n’a pas été dit, et je l’ose dire.

– 228 –
8I (I)
Il y a un certain nombre de phrases toutes faites, que l’on
prend comme dans un magasin et dont l’on se sert pour se féli-
citer les uns les autres sur les événements. Bien qu’elles se di-
sent souvent sans affection, et qu’elles soient reçues sans recon-
naissance, il n’est pas permis avec cela de les omettre, parce que
du moins elles sont l’image de ce qu’il y a au monde de meilleur,
qui est l’amitié, et que les hommes, ne pouvant guère compter
les uns sur les autres pour la réalité, semblent être convenus
entre eux de se contenter des apparences.
82 (I)
Avec cinq ou six termes de l’art, et rien de plus, l’on se
donne pour connaisseur en musique, en tableaux, en bâtiments,
et en bonne chère : l’on croit avoir plus de plaisir qu’un autre à
entendre, à voir et à manger ; l’on impose à ses semblables, et
l’on se trompe soi-même.
83 (VI)
La cour n’est jamais dénuée d’un certain nombre de gens en
qui l’usage du monde, la politesse ou la fortune tiennent lieu
d’esprit, et suppléent au mérite. Ils savent entrer et sortir ; ils se
tirent de la conversation en ne s’y mêlant point ; ils plaisent à
force de se taire, et se rendent importants par un silence long-
temps soutenu, ou tout au plus par quelques monosyllabes ; ils
payent de mines, d’une inflexion de voix, d’un geste et d’un sou-
rire : ils n’ont pas, si je l’ose dire, deux pouces de profondeur ; si
vous les enfoncez, vous rencontrez le tuf.
84 (VI)
Il y a des gens à qui la faveur arrive comme un accident : ils
en sont les premiers surpris et consternés. Ils se reconnaissent
enfin, et se trouvent dignes de leur étoile ; et comme si la stupi-
dité et la fortune étaient deux choses incompatibles, ou qu’il fût
impossible d’être heureux et sot tout à la fois, ils se croient de

– 229 –
l’esprit ; ils hasardent, que dis-je ? ils ont la confiance de parler
en toute rencontre, et sur quelque matière qui puisse s’offrir, et
sans nul discernement des personnes qui les écoutent. Ajoute-
rai-je qu’ils épouvantent ou qu’ils donnent le dernier dégoût par
leur fatuité et par leurs fadaises ? Il est vrai du moins qu’ils dés-
honorent sans ressources ceux qui ont quelque part au hasard
de leur élévation.
85
(IV) Comment nommerai-je cette sorte de gens qui ne sont
fins que pour les sots ? Je sais du moins que les habiles les
confondent avec ceux qu’ils savent tromper.
(I) C’est avoir fait un grand pas dans la finesse, que de faire
penser de soi que l’on n’est que médiocrement fin.
(IV) La finesse n’est ni une trop bonne ni une trop mauvaise
qualité : elle flotte entre le vice et la vertu. Il n’y a point de ren-
contre où elle ne puisse, et peut-être où elle ne doive être sup-
pléée par la prudence.
(IV) La finesse est l’occasion prochaine de la fourberie ; de
l’un à l’autre le pas est glissant ; le mensonge seul en fait la dif-
férence : si on l’ajoute à la finesse, c’est fourberie.
(IV) Avec les gens qui par finesse écoutent tout et parlent
peu, parlez encore moins ; ou si vous parlez beaucoup, dites peu
de chose.
86 (V)
Vous dépendez, dans une affaire qui est juste et importante,
du consentement de deux personnes. L’un vous dit : « J’y donne
les mains pourvu qu’un tel y condescende » ; et ce tel y condes-
cend, et ne désire plus que d’être assuré des intentions de
l’autre. Cependant rien n’avance ; les mois, les années s’écoulent

– 230 –
inutilement : « Je m’y perds, dites-vous, et je n’y comprends
rien ; il ne s’agit que de faire qu’ils s’abouchent, et qu’ils se par-
lent. » Je vous dis ; moi, que j’y vois clair, et que j’y comprends
tout : ils se sont parlé.
87 (VII)
Il me semble que qui sollicite pour les autres a la confiance
d’un homme qui demande justice ; et qu’en parlant ou en agis-
sant pour soi-même, on a l’embarras et la pudeur de celui qui
demande grâce.
88 (I)
Si l’on ne se précautionne à la cour contre les pièges que l’on
y tend sans cesse pour faire tomber dans le ridicule, l’on est
étonné, avec tout son esprit, de se trouver la dupe de plus sots
que soi.
89 (I)
Il y a quelques rencontres dans la vie où la vérité et la sim-
plicité sont le meilleur manège du monde.
90 (VI)
Êtes-vous en faveur, tout manège est bon, vous ne faites
point de fautes, tous les chemins vous mènent au terme : au-
trement, tout est faute, rien n’est utile, il n’y a point de sentier
qui ne vous égare.
9I (I)
Un homme qui a vécu dans l’intrigue un certain temps ne
peut plus s’en passer : toute autre vie pour lui est languissante.
92 (I)
Il faut avoir de l’esprit pour être homme de cabale : l’on
peut cependant en avoir à un certain point, que l’on est au-

– 231 –
dessus de l’intrigue et de la cabale, et que l’on ne saurait s’y as-
sujettir ; l’on va alors à une grande fortune ou à une haute répu-
tation par d’autres chemins.
93 (IV)
Avec un esprit sublime, une doctrine universelle, une probi-
té à toutes épreuves et un mérite très accompli, n’appréhendez
pas, ô Aristide, de tomber à la cour ou de perdre la faveur des
grands, pendant tout le temps qu’ils auront besoin de vous.
94 (I)
Qu’un favori s’observe de fort près ; car s’il me fait moins at-
tendre dans son antichambre qu’à l’ordinaire, s’il a le visage
plus ouvert, s’il fronce moins le sourcil, s’il m’écoute plus volon-
tiers, et s’il me reconduit un peu plus loin, je penserai qu’il
commence à tomber, et je penserai vrai.
L’homme a bien peu de ressources dans soi-même, puisqu’il
lui faut une disgrâce ou une mortification pour le rendre plus
humain, plus traitable, moins féroce, plus honnête homme.
95 (V)
L’on contemple dans les cours de certaines gens, et l’on voit
bien à leurs discours et à toute leur conduite qu’ils ne songent ni
à leurs grands-pères ni à leurs petits-fils : le présent est pour
eux ; ils n’en jouissent pas, ils en abusent.
96 (VI)
Straton est né sous deux étoiles : malheureux, heureux dans
le même degré. Sa vie est un roman : non, il lui manque le vrai-
semblable. Il n’a point eu d’aventures ; il a eu de beaux songes,
il en a eu de mauvais : que dis-je ? on ne rêve point comme il a
vécu. Personne n’a tiré d’une destinée plus qu’il a fait ; l’extrême
et le médiocre lui sont connus ; il a brillé, il a souffert, il a mené
une vie commune : rien ne lui est échappé. Il s’est fait valoir par

– 232 –
des vertus qu’il assurait fort sérieusement qui étaient en lui ; il a
dit de soi : J’ai de l’esprit, j’ai du courage ; et tous ont dit après
lui : Il a de l’esprit, il a du courage. Il a exercé dans l’une et
l’autre fortune le génie du courtisan, qui a dit de lui plus de bien
peut-être et plus de mal qu’il n’y en avait. Le joli, l’aimable, le
rare, le merveilleux, l’héroïque ont été employés à son éloge ; et
tout le contraire a servi depuis pour le ravaler : caractère équi-
voque, mêlé, enveloppé ; une énigme, une question presque in-
décise.
97 (V)
La faveur met l’homme au-dessus de ses égaux ; et sa chute,
au-dessous.
98 (I)
Celui qui un beau jour sait renoncer fermement ou à un
grand nom, ou à une grande autorité, ou à une grande fortune,
se délivre en un moment de bien des peines, de bien des veilles,
et quelquefois de bien des crimes.
99 (V)
Dans cent ans le monde subsistera encore en son entier : ce
sera le même théâtre et les mêmes décorations, ce ne seront
plus les mêmes acteurs. Tout ce qui se réjouit sur une grâce re-
çue, ou ce qui s’attriste et se désespère sur un refus, tous auront
disparu de dessus la scène. Il s’avance déjà sur le théâtre
d’autres hommes qui vont jouer dans une même pièce les mê-
mes rôles ; ils s’évanouiront à leur tour ; et ceux qui ne sont pas
encore, un jour ne seront plus : de nouveaux acteurs ont pris
leur place. Quel fond à faire sur un personnage de comédie !
I00 (VII)
Qui a vu la cour a vu du monde ce qui est le plus beau, le
plus spécieux et le plus orné ; qui méprise la cour, après l’avoir
vue, méprise le monde.

– 233 –
I0I
(VI) La ville dégoûte de la province ; la cour détrompe de la
ville, et guérit de la cour.
(I) Un esprit sain puise à la cour le goût de la solitude et de
la retraite.

– 234 –
Des grands
I (I)
La prévention du peuple en faveur des grands est si aveugle,
et l’entêtement pour leur geste, leur visage, leur ton de voix et
leurs manières si général, que, s’ils s’avisaient d’être bons, cela
irait à l’idolâtrie.
2 (VI)
Si vous êtes né vicieux, ô Théagène, je vous plains ; si vous
le devenez par faiblesse pour ceux qui ont intérêt que vous le
soyez, qui ont juré entre eux de vous corrompre, et qui se van-
tent déjà de pouvoir y réussir, souffrez que je vous méprise.
Mais si vous êtes sage, tempérant, modeste, civil, généreux, re-
connaissant, laborieux, d’un rang d’ailleurs et d’une naissance à
donner des exemples plutôt qu’à les prendre d’autrui, et à faire
les règles plutôt qu’à les recevoir, convenez avec cette sorte de
gens de suivre par complaisance leurs dérèglements, leurs vices
et leur folie, quand ils auront, par la déférence qu’ils vous doi-
vent, exercé toutes les vertus que vous chérissez : ironie forte,
mais utile, très propre à mettre vos mœurs en sûreté, à renver-
ser tous leurs projets, et à les jeter dans le parti de continuer
d’être ce qu’ils sont, et de vous laisser tel que vous êtes.
3 (I)
L’avantage des grands sur les autres hommes est immense
par un endroit : je leur cède leur bonne chère, leurs riches
ameublements, leurs chiens, leurs chevaux, leurs singes, leurs
nains, leurs fous et leurs flatteurs ; mais je leur envie le bonheur
d’avoir à leur service des gens qui les égalent par le cœur et par
l’esprit, et qui les passent quelquefois.

– 235 –
4 (I)
Les grands se piquent d’ouvrir une allée dans une forêt, de
soutenir des terres par de longues murailles, de dorer des pla-
fonds, de faire venir dix pouces d’eau, de meubler une orange-
rie ; mais de rendre un cœur content, de combler une âme de
joie, de prévenir d’extrêmes besoins ou d’y remédier, leur curio-
sité ne s’étend point jusque-là.
5 (IV)
On demande si en comparant ensemble les différentes
conditions des hommes, leurs peines, leurs avantages, on n’y
remarquerait pas un mélange ou une espèce de compensation
de bien et de mal, qui établirait entre elles l’égalité, ou qui ferait
du moins que l’un ne serait guère plus désirable que l’autre. Ce-
lui qui est puissant, riche, et à qui il ne manque rien, peut for-
mer cette question ; mais il faut que ce soit un homme pauvre
qui la décide.
Il ne laisse pas d’y avoir comme un charme attaché à cha-
cune des différentes conditions, et qui y demeure jusques à ce
que la misère l’en ait ôté. Ainsi les grands se plaisent dans
l’excès, et les petits aiment la modération ; ceux-là ont le goût
de dominer et de commander, et ceux-ci sentent du plaisir et
même de la vanité à les servir et à leur obéir ; les grands sont
entourés, salués, respectés ; les petits entourent, saluent, se
prosternent ; et tous sont contents.
6 (IV)
Il coûte si peu aux grands à ne donner que des paroles, et
leur condition les dispense si fort de tenir les belles promesses
qu’ils vous ont faites, que c’est modestie à eux de ne promettre
pas encore plus largement.
7 (IV)

– 236 –
« Il est vieux et usé, dit un grand ; il s’est crevé à me suivre :
qu’en faire ? » Un autre, plus jeune, enlève ses espérances, et
obtient le poste qu’on ne refuse à ce malheureux que parce qu’il
l’a trop mérité.
8 (IV)
« Je ne sais, dites-vous avec un air froid et dédaigneux, Phi-
lante a du mérite, de l’esprit, de l’agrément, de l’exactitude sur
son devoir, de la fidélité et de l’attachement pour son maître, et
il en est médiocrement considéré ; il ne plaît pas, il n’est pas
goûté. » – Expliquez-vous : est-ce Philanthe, ou le grand qu’il
sert, que vous condamnez ?
9 (VI)
Il est souvent plus utile de quitter les grands que de s’en
plaindre.
I0 (I)
Qui peut dire pourquoi quelques-uns ont le gros lot, ou
quelques autres la faveur des grands ?
II (IV)
Les grands sont si heureux, qu’ils n’essuient pas même,
dans toute leur vie, l’inconvénient de regretter la perte de leurs
meilleurs serviteurs, ou des personnes illustres dans leur genre,
et dont ils ont tiré le plus de plaisir et le plus d’utilité. La pre-
mière chose que la flatterie sait faire, après la mort de ces
hommes uniques, et qui ne se réparent point, est de leur suppo-
ser des endroits faibles, dont elle prétend que ceux qui leur suc-
cèdent sont très exempts : elle assure que l’un, avec toute la ca-
pacité et toutes les lumières de l’autre, dont il prend la place,
n’en a point les défauts ; et ce style sert aux princes à se consoler
du grand et de l’excellent par le médiocre.
I2 (I)

– 237 –
Les grands dédaignent les gens d’esprit qui n’ont que de
l’esprit ; les gens d’esprit méprisent les grands qui n’ont que de
la grandeur. Les gens de bien plaignent les uns et les autres, qui
ont ou de la grandeur ou de l’esprit, sans nulle vertu.
I3 (IV)
Quand je vois d’une part auprès des grands, à leur table, et
quelquefois dans leur familiarité, de ces hommes alertes, em-
pressés, intrigants, aventuriers, esprits dangereux et nuisibles,
et que je considère d’autre part quelle peine ont les personnes
de mérite à en approcher, je ne suis pas toujours disposé à
croire que les méchants soient soufferts par intérêt, ou que les
gens de bien soient regardés comme inutiles ; je trouve plus
mon compte à me confirmer dans cette pensée, que grandeur et
discernement sont deux choses différentes, et l’amour pour la
vertu et pour les vertueux une troisième chose.
I4 (I)
Lucile aime mieux user sa vie à se faire supporter de quel-
ques grands, que d’être réduit à vivre familièrement avec ses
égaux.
La règle de voir de plus grands que soi doit avoir ses restric-
tions. Il faut quelquefois d’étranges talents pour la réduire en
pratique.
I5 (VI)
Quelle est l’incurable maladie de Théophile ? Elle lui dure
depuis plus de trente années, il ne guérit point : il a voulu, il
veut, et il voudra gouverner les grands ; la mort seule lui ôtera
avec la vie cette soif d’empire et d’ascendant sur les esprits. Est-
ce en lui zèle du prochain ? est-ce habitude ? est-ce une exces-
sive opinion de soi-même ? Il n’y a point de palais où il ne
s’insinue ; ce n’est pas au milieu d’une chambre qu’il s’arrête : il
passe à une embrasure ou au cabinet ; on attend qu’il ait parlé,

– 238 –
et longtemps et avec action, pour avoir audience, pour être vu. Il
entre dans le secret des familles ; il est de quelque chose dans
tout ce qui leur arrive de triste ou d’avantageux ; il prévient, il
s’offre, il se fait de fête, il faut l’admettre. Ce n’est pas assez pour
remplir son temps ou son ambition, que le soin de dix mille
âmes dont il répond à Dieu comme de la sienne propre : il y en a
d’un plus haut rang et d’une plus grande distinction dont il ne
doit aucun compte, et dont il se charge plus volontiers. Il écoute,
il veille sur tout ce qui peut servir de pâture à son esprit
d’intrigue, de médiation et de manège. À peine un grand est-il
débarqué, qu’il l’empoigne et s’en saisit ; on entend plus tôt dire
à Théophile qu’il le gouverne, qu’on n’a pu soupçonner qu’il
pensait à le gouverner.
I6 (I)
Une froideur ou une incivilité qui vient de ceux qui sont au-
dessus de nous nous les fait haïr, mais un salut ou un sourire
nous les réconcilie.
I7 (VI)
Il y a des hommes superbes, que l’élévation de leurs rivaux
humilie et apprivoise ; ils en viennent, par cette disgrâce, jus-
qu’à rendre le salut ; mais le temps, qui adoucit toutes choses,
les remet enfin dans leur naturel.
I8 (IV)
Le mépris que les grands ont pour le peuple les rend indiffé-
rents sur les flatteries ou sur les louanges qu’ils en reçoivent, et
tempère leur vanité. De même les princes, loués sans fin et sans
relâche des grands ou des courtisans, en seraient plus vains s’ils
estimaient davantage ceux qui les louent.
I9 (I)
Les grands croient être seuls parfaits, n’admettent qu’à
peine dans les autres hommes la droiture d’esprit, l’habileté, la

– 239 –
délicatesse, et s’emparent de ces riches talents comme de choses
dues à leur naissance. C’est cependant en eux une erreur gros-
sière de se nourrir de si fausses préventions : ce qu’il y a jamais
eu de mieux pensé, de mieux dit, de mieux écrit, et peut-être
d’une conduite plus délicate, ne nous est pas toujours venu de
leur fonds. Ils ont de grands domaines, et une longue suite
d’ancêtres : cela ne leur peut être contesté.
20 (VI)
Avez-vous de l’esprit, de la grandeur, de l’habileté, du goût,
du discernement ? en croirai-je la prévention et la flatterie, qui
publient hardiment votre mérite ? Elles me sont suspectes, et je
les récuse. Me laisserai-je éblouir par un air de capacité ou de
hauteur qui vous met au-dessus de tout ce qui se fait, de ce qui
se dit et de ce qui s’écrit ; qui vous rend sec sur les louanges, et
empêche qu’on ne puisse arracher de vous la moindre approba-
tion ? Je conclus de là plus naturellement que vous avez de la
faveur, du crédit et de grandes richesses. Quel moyen de vous
définir, Téléphon ? on n’approche de vous que comme du feu, et
dans une certaine distance, et il faudrait vous développer, vous
manier, vous confronter avec vos pareils, pour porter de vous
un jugement sain et raisonnable. Votre homme de confiance,
qui est dans votre familiarité, dont vous prenez conseil, pour qui
vous quittez Socrate et Aristide, avec qui vous riez, et qui rit
plus haut que vous, Dave enfin, m’est très connu : serait-ce as-
sez pour vous bien connaître ?
2I (V)
Il y en a de tels, que s’ils pouvaient connaître leurs subalter-
nes et se connaître eux-mêmes, ils auraient honte de primer.
22 (V)
S’il y a peu d’excellents orateurs, y a-t-il bien des gens qui
puissent les entendre ? S’il n’y a pas assez de bons écrivains, où
sont ceux qui savent lire ? De même on s’est toujours plaint du

– 240 –
petit nombre de personnes capables de conseiller les rois, et de
les aider dans l’administration de leurs affaires ; mais s’ils nais-
sent enfin ces hommes habiles et intelligents, s’ils agissent selon
leurs vues et leurs lumières sont-ils aimés, sont-ils estimés au-
tant qu’ils le méritent ? Sont-ils loués de ce qu’ils pensent et de
ce qu’ils font pour la patrie ? Ils vivent, il suffit : on les censure
s’ils échouent, et on les envie s’ils réussissent. Blâmons le peu-
ple où il serait ridicule de vouloir l’excuser. Son chagrin et sa
jalousie, regardés des grands ou des puissants comme inévita-
bles, les ont conduits insensiblement à le compter pour rien, et à
négliger ses suffrages dans toutes leurs entreprises, à s’en faire
même une règle de politique.
Les petits se haïssent les uns les autres lorsqu’ils se nuisent
réciproquement. Les grands sont odieux aux petits par le mal
qu’ils leur font, et par tout le bien qu’ils ne leur font pas : ils leur
sont responsables de leur obscurité, de leur pauvreté et de leur
infortune, ou du moins ils leur paraissent tels.
23 (V)
C’est déjà trop d’avoir avec le peuple une même religion et
un même Dieu : quel moyen encore de s’appeler Pierre, Jean,
Jacques, comme le marchand ou le laboureur ? Évitons d’avoir
rien de commun avec la multitude ; affectons au contraire tou-
tes les distinctions qui nous en séparent. Qu’elle s’approprie les
douze apôtres, leurs disciples, les premiers martyrs (telles gens,
tels patrons) ; qu’elle voie avec plaisir revenir, toutes les années,
ce jour particulier que chacun célèbre comme sa fête. Pour nous
autres grands, ayons recours aux noms profanes ; faisons-nous
baptiser sous ceux d’Annibal, de César et de Pompée : c’étaient
de grands hommes ; sous celui de Lucrèce : c’était une illustre
Romaine ; sous ceux de Renaud, de Roger, d’Olivier et de Tan-
crède : c’étaient des paladins, et le roman n’a point de héros
plus merveilleux ; sous ceux d’Hector, d’Achille, d’Hercule, tous
demi-dieux ; sous ceux même de Phébus et de Diane ; et qui

– 241 –
nous empêchera de nous faire nommer Jupiter ou Mercure, ou
Vénus, ou Adonis ?
24 (VII)
Pendant que les grands négligent de rien connaître, je ne dis
pas seulement aux intérêts des princes et aux affaires publiques,
mais à leurs propres affaires ; qu’ils ignorent l’économie et la
science d’un père de famille, et qu’ils se louent eux-mêmes de
cette ignorance ; qu’ils se laissent appauvrir et maîtriser par des
intendants ; qu’ils se contentent d’être gourmets ou coteaux,
d’aller chez Thaïs ou chez Phryné, de parler de la meute et de la
vieille meute, de dire combien il y a de postes de Paris à Besan-
çon, ou à Philisbourg, des citoyens s’instruisent du dedans et du
dehors d’un royaume, étudient le gouvernement, deviennent
fins et politiques, savent le fort et le faible de tout un État, son-
gent à se mieux placer, se placent, s’élèvent, deviennent puis-
sants, soulagent le prince d’une partie des soins publics. Les
grands, qui les dédaignaient, les révèrent : heureux s’ils devien-
nent leurs gendres.
25 (V)
Si je compare ensemble les deux conditions des hommes les
plus opposées, je veux dire les grands avec le peuple, ce dernier
me paraît content du nécessaire, et les autres sont inquiets et
pauvres avec le superflu. Un homme du peuple ne saurait faire
aucun mal ; un grand ne veut faire aucun bien, et est capable de
grands maux. L’un ne se forme et ne s’exerce que dans les cho-
ses qui sont utiles ; l’autre y joint les pernicieuses. Là se mon-
trent ingénument la grossièreté et la franchise ; ici se cache une
sève maligne et corrompue sous l’écorce de la politesse. Le peu-
ple n’a guère d’esprit, et les grands n’ont point d’âme : celui-là a
un bon fond, et n’a point de dehors ; ceux-ci n’ont que des de-
hors et qu’une simple superficie. Faut-il opter ? Je ne balance
pas : je veux être peuple.
26 (I)

– 242 –
Quelque profonds que soient les grands de la cour, et quel-
que art qu’ils aient pour paraître ce qu’ils ne sont pas et pour ne
point paraître ce qu’ils sont, ils ne peuvent cacher leur maligni-
té, leur extrême pente à rire aux dépens d’autrui, et à jeter un
ridicule souvent où il n’y en peut avoir. Ces beaux talents, se
découvrent en eux du premier coup d’œil, admirables sans
doute pour envelopper une dupe et rendre sot celui qui l’est dé-
jà, mais encore plus propres à leur ôter tout le plaisir qu’ils
pourraient tirer d’un homme d’esprit, qui saurait se tourner et
se plier en mille manières agréables et réjouissantes, si le dan-
gereux caractère du courtisan ne l’engageait pas à une fort
grande retenue. Il lui oppose un caractère sérieux, dans lequel il
se retranche ; et il fait si bien que les railleurs, avec des inten-
tions si mauvaises, manquent d’occasions de se jouer de lui.
27 (I)
Les aises de la vie, l’abondance, le calme d’une grande pros-
périté font que les princes ont de la joie de reste pour rire d’un
nain, d’un singe, d’un imbécile et d’un mauvais conte : les gens
moins heureux ne rient qu’à propos.
28 (VIII)
Un grand aime la Champagne, abhorre la Brie ; il s’enivre de
meilleur vin que l’homme du peuple : seule différence que la
crapule laisse entre les conditions les plus disproportionnées,
entre le seigneur et l’estafier.
29 (I)
Il semble d’abord qu’il entre dans les plaisirs des princes un
peu de celui d’incommoder les autres. Mais non, les princes res-
semblent aux hommes ; ils songent à eux-mêmes, suivent leur
goût, leurs passions, leur commodité : cela est naturel.
30 (I)

– 243 –
Il semble que la première règle des compagnies, des gens en
place ou des puissants, est de donner à ceux qui dépendent
d’eux pour le besoin de leurs affaires toutes les traverses qu’ils
en peuvent craindre.
3I (IV)
Si un grand a quelque degré de bonheur sur les autres hom-
mes, je ne devine pas lequel, si ce n’est peut-être de se trouver
souvent dans le pouvoir et dans l’occasion de faire plaisir ; et si
elle naît, cette conjoncture, il semble qu’il doive s’en servir. Si
c’est en faveur d’un homme de bien, il doit appréhender qu’elle
ne lui échappe ; mais comme c’est en une chose juste, il doit
prévenir la sollicitation, et n’être vu que pour être remercié ; et
si elle est facile, il ne doit pas même la lui faire valoir. S’il la lui
refuse, je les plains tous deux.
32 (VI)
Il y a des hommes nés inaccessibles, et ce sont précisément
ceux de qui les autres ont besoin, de qui ils dépendent. Ils ne
sont jamais que sur un pied ; mobiles comme le mercure, ils
pirouettent, ils gesticulent, ils crient, ils s’agitent ; semblables à
ces figures de carton qui servent de montre à une fête publique,
ils jettent feu et flamme, tonnent et foudroient : on n’en appro-
che pas, jusqu’à ce que, venant à s’éteindre, ils tombent, et par
leur chute deviennent traitables, mais inutiles.
33 (IV)
Le suisse, le valet de chambre, l’homme de livrée, s’ils n’ont
plus d’esprit que ne porte leur condition, ne jugent plus d’eux-
mêmes par leur première bassesse, mais par l’élévation et la
fortune des gens qu’ils servent, et mettent tous ceux qui entrent
par leur porte, et montent leur escalier, indifféremment au-
dessous d’eux et de leurs maîtres : tant il est vrai qu’on est des-
tiné à souffrir des grands et de ce qui leur appartient.

– 244 –
34 (IV)
Un homme en place doit aimer son prince, sa femme, ses
enfants, et après eux les gens d’esprit ; il les doit adopter, il doit
s’en fournir et n’en jamais manquer. Il ne saurait payer, je ne
dis pas de trop de pensions et de bienfaits, mais de trop de fami-
liarité et de caresses, les secours et les services qu’il en tire,
même sans le savoir. Quels petits bruits ne dissipent-ils pas ?
quelles histoires ne réduisent-ils pas à la fable et à la fiction ?
Ne savent-ils pas justifier les mauvais succès par les bonnes in-
tentions, prouver la bonté d’un dessein et la justesse des mesu-
res par le bonheur des événements, s’élever contre la malignité
et l’envie pour accorder à de bonnes entreprises de meilleurs
motifs, donner des explications favorables à des apparences qui
étaient mauvaises, détourner les petits défauts, ne montrer que
les vertus, et les mettre dans leur jour, semer en mille occasions
des faits et des détails qui soient avantageux, et tourner le ris et
la moquerie contre ceux qui oseraient en douter ou avancer des
faits contraires ? Je sais que les grands ont pour maxime de
laisser parler et de continuer d’agir ; mais je sais aussi qu’il leur
arrive en plusieurs rencontres que laisser dire les empêche de
faire.
35 (IV)
Sentir le mérite, et quand il est une fois connu, le bien trai-
ter, deux grandes démarches à faire tout de suite, et dont la plu-
part des grands sont fort incapables.
36 (IV)
Tu es grand, tu es puissant : ce n’est pas assez ; fais que je
t’estime, afin que je sois triste d’être déchu de tes bonnes grâces,
ou de n’avoir pu les acquérir.
37
(IV) Vous dites d’un grand ou d’un homme en place qu’il est
prévenant, officieux, qu’il aime à faire plaisir ; et vous le confir-

– 245 –
mez par un long détail de ce qu’il a fait en une affaire où il a su
que vous preniez intérêt. Je vous entends : on va pour vous au-
devant de la sollicitation, vous avez du crédit, vous êtes connu
du ministre, vous êtes bien avec les puissances ; désiriez-vous
que je susse autre chose ?
(VII) Quelqu’un vous dit : Je me plains d’un tel, il est fier
depuis son élévation, il me dédaigne, il ne me connaît plus. – Je
n’ai pas, pour moi, lui répondez-vous, sujet de m’en plaindre ;
au contraire, je m’en loue fort, et il me semble même qu’il est
assez civil. Je crois encore vous entendre : vous voulez qu’on
sache qu’un homme en place a de l’attention pour vous, et qu’il
vous démêle dans l’antichambre entre mille honnêtes gens de
qui il détourne ses yeux, de peur de tomber dans l’inconvénient
de leur rendre le salut ou de leur sourire.
(IV) « Se louer de quelqu’un, se louer d’un grand », phrase
délicate dans son origine, et qui signifie sans doute se louer soi-
même, en disant d’un grand tout le bien qu’il nous a fait, ou
qu’il n’a pas songé à nous faire.
(IV) On loue les grands pour marquer qu’on les voit de près,
rarement par estime ou par gratitude. On ne connaît pas sou-
vent ceux que l’on loue ; la vanité ou la légèreté l’emportent
quelquefois sur le ressentiment : on est mal content d’eux et on
les loue.
38 (IV)
S’il est périlleux de tremper dans une affaire suspecte, il l’est
encore davantage de s’y trouver complice d’un grand : il s’en
tire, et vous laisse payer doublement, pour lui et pour vous.
39 (V)
Le prince n’a point assez de toute sa fortune pour payer une
basse complaisance, si l’on en juge par tout ce que celui qu’il

– 246 –
veut récompenser y a mis du sien ; et il n’a pas trop de toute sa
puissance pour le punir, s’il mesure sa vengeance au tort qu’il en
a reçu.
40 (IV)
La noblesse expose sa vie pour le salut de l’État et pour la
gloire du souverain ; le magistrat décharge le prince d’une partie
du soin de juger les peuples : voilà de part et d’autre des fonc-
tions bien sublimes et d’une merveilleuse utilité ; les hommes
ne sont guère capables de plus grandes choses, et je ne sais d’où
la robe et l’épée ont puisé de quoi se mépriser réciproquement.
4I
(IV) S’il est vrai qu’un grand donne plus à la fortune lors-
qu’il hasarde une vie destinée à couler dans les ris, le plaisir et
l’abondance, qu’un particulier qui ne risque que des jours qui
sont misérables, il faut avouer aussi qu’il a un tout autre dé-
dommagement, qui est la gloire et la haute réputation. Le soldat
ne sent pas qu’il soit connu ; il meurt obscur et dans la foule : il
vivait de même, à la vérité, mais il vivait ; et c’est l’une des sour-
ces du défaut de courage dans les conditions basses et serviles.
Ceux au contraire que la naissance démêle d’avec le peuple et
expose aux yeux des hommes, à leur censure et à leurs éloges,
sont même capables de sortir par effort de leur tempérament,
s’il ne les portait pas à la vertu ; et cette disposition de cœur et
d’esprit, qui passe des aïeuls par les pères dans leurs descen-
dants, est cette bravoure si familière aux personnes nobles, et
peut-être la noblesse même.
(V) Jetez-moi dans les troupes comme un simple soldat, je
suis Thersite ; mettez-moi à la tête d’une armée dont j’aie à ré-
pondre à toute l’Europe, je suis Achille.
42 (I)

– 247 –
Les princes, sans autre science ni autre règle, ont un goût de
comparaison : ils sont nés et élevés au milieu et comme dans le
centre des meilleures choses, à quoi ils rapportent ce qu’ils li-
sent, ce qu’ils voient et ce qu’ils entendent. Tout ce qui s’éloigne
trop de Lulli, de Racine et de Le Brun est condamné.
43 (I)
Ne parler aux jeunes princes que du soin de leur rang est un
excès de précaution, lorsque toute une cour met son devoir et
une partie de sa politesse à les respecter, et qu’ils sont bien
moins sujets à ignorer aucun des égards dus à leur naissance,
qu’à confondre les personnes, et les traiter indifféremment et
sans distinction des conditions et des titres. Ils ont une fierté
naturelle, qu’ils retrouvent dans les occasions ; il ne leur faut
des leçons que pour la régler, que pour leur inspirer la bonté,
l’honnêteté et l’esprit de discernement.
44 (I)
C’est une pure hypocrisie à un homme d’une certaine éléva-
tion de ne pas prendre d’abord le rang qui lui est dû, et que tout
le monde lui cède : il ne lui coûte rien d’être modeste, de se mê-
ler dans la multitude qui va s’ouvrir pour lui, de prendre dans
une assemblée une dernière place, afin que tous l’y voient et
s’empressent de l’en ôter. La modestie est d’une pratique plus
amère aux hommes d’une condition ordinaire : s’ils se jettent
dans la foule, on les écrase ; s’ils choisissent un poste incom-
mode, il leur demeure.
45 (V)
Aristarque se transporte dans la place avec un héraut et un
trompette ; celui-ci commence : toute la multitude accourt et se
rassemble. « Écoutez, peuple, dit le héraut ; soyez attentifs ; si-
lence, silence ! Aristarque, que vous voyez présent, doit faire
demain une bonne action. » Je dirai plus simplement et sans
figure : « Quelqu’un fait bien ; veut-il faire mieux ? que je ne

– 248 –
sache pas qu’il fait bien, ou que je ne le soupçonne pas du moins
de me l’avoir appris. »
46 (VI)
Les meilleures actions s’altèrent et s’affaiblissent par la ma-
nière dont on les fait, et laissent même douter des intentions.
Celui qui protège ou qui loue la vertu pour la vertu, qui corrige
ou qui blâme le vice à cause du vice, agit simplement, naturel-
lement, sans aucun tour, sans nulle singularité, sans faste, sans
affectation ; il n’use point de réponses graves et sentencieuses,
encore moins de traits piquants et satiriques : ce n’est jamais
une scène qu’il joue pour le public, c’est un bon exemple qu’il
donne, et un devoir dont il s’acquitte ; il ne fournit rien aux visi-
tes des femmes, ni au cabinet, ni aux nouvellistes ; il ne donne
point à un homme agréable la matière d’un joli conte. Le bien
qu’il vient de faire est un peu moins su, à la vérité ; mais il a fait
ce bien : que voudrait-il davantage ?
47 (I)
Les grands ne doivent point aimer les premiers temps : ils
ne leur sont point favorables ; il est triste pour eux d’y voir que
nous sortions tous du frère et de la sœur. Les hommes compo-
sent ensemble une même famille : il n’y a que le plus ou le
moins dans le degré de parenté.
48 (VI)
Théognis est recherché dans son ajustement, et il sort paré
comme une femme ; il n’est pas hors de sa maison, qu’il a déjà
ajusté ses yeux et son visage afin que ce soit une chose faite
quand il sera dans le public, qu’il y paraisse tout concerté, que
ceux qui passent le trouvent déjà gracieux et leur souriant, et
que nul ne lui échappe. Marche-t-il dans les salles, il se tourne à
droit, où il y a un grand monde, et à gauche, où il n’y a per-
sonne ; il salue ceux qui y sont et ceux qui n’y sont pas. Il em-
brasse un homme qu’il trouve sous sa main, il lui presse la tête

– 249 –
contre sa poitrine ; il demande ensuite qui est celui qu’il a em-
brassé. Quelqu’un a besoin de lui dans une affaire qui est facile ;
il va le trouver, lui fait sa prière : Théognis l’écoute favorable-
ment, il est ravi de lui être bon à quelque chose, il le conjure de
faire naître des occasions de lui rendre service ; et comme celui-
ci insiste sur son affaire, il lui dit qu’il ne la fera point ; il le prie
de se mettre en sa place, il l’en fait juge. Le client sort, re-
conduit, caressé, confus, presque content d’être refusé.
49 (I)
C’est avoir une très mauvaise opinion des hommes, et néan-
moins les bien connaître, que de croire dans un grand poste leur
imposer par des caresses étudiées, par de longs et stériles em-
brassements.
50
(IV) Pamphile ne s’entretient pas avec les gens qu’il ren-
contre dans les salles ou dans les cours : si l’on en croit sa gravi-
té et l’élévation de sa voix, il les reçoit, leur donne audience, les
congédie ; il a des termes tout à la fois civils et hautains, une
honnêteté impérieuse et qu’il emploie sans discernement ; il a
une fausse grandeur qui l’abaisse, et qui embarrasse fort ceux
qui sont ses amis, et qui ne veulent pas le mépriser.
(VI) Un Pamphile est plein de lui-même, ne se perd pas de
vue, ne sort point de l’idée de sa grandeur, de ses alliances, de sa
charge, de sa dignité ; il ramasse, pour ainsi dire, toutes ses piè-
ces, s’en enveloppe pour se faire valoir ; il dit : Mon ordre, mon
cordon bleu ; il l’étale ou il le cache par ostentation. Un Pam-
phile en un mot veut être grand, il croit l’être ; il ne l’est pas, il
est d’après un grand. Si quelquefois il sourit à un homme du
dernier ordre, à un homme d’esprit, il choisit son temps si juste,
qu’il n’est jamais pris sur le fait : aussi la rougeur lui monterait-
elle au visage s’il était malheureusement surpris dans la moin-
dre familiarité avec quelqu’un qui n’est ni opulent, ni puissant,
ni ami d’un ministre, ni son allié, ni son domestique. Il est sé-

– 250 –
vère et inexorable à qui n’a point encore fait sa fortune. Il vous
aperçoit un jour dans une galerie, et il vous fuit ; et le lende-
main, s’il vous trouve en un endroit moins public, ou s’il est pu-
blic, en la compagnie d’un grand, il prend courage, il vient à
vous, et il vous dit : Vous ne faisiez pas hier semblant de nous
voir. Tantôt il vous quitte brusquement pour joindre un sei-
gneur ou un premier commis ; et tantôt s’il les trouve avec vous
en conversation, il vous coupe et vous les enlève. Vous l’abordez
une autre fois, et il ne s’arrête pas ; il se fait suivre, vous parle si
haut que c’est une scène pour ceux qui passent. Aussi les Pam-
philes sont-ils toujours comme sur un théâtre : gens nourris
dans le faux, et qui ne haïssent rien tant que d’être naturels ;
vrais personnages de comédie, des Floridors, des Mondoris.
(VII) On ne tarit point sur les Pamphiles : ils sont bas et ti-
mides devant les princes et les ministres ; pleins de hauteur et
de confiance avec ceux qui n’ont que de la vertu ; muets et em-
barrassés avec les savants ; vifs, hardis et décisifs avec ceux qui
ne savent rien. Ils parlent de guerre à un homme de robe, et de
politique à un financier ; ils savent l’histoire avec les femmes ;
ils sont poètes avec un docteur, et géomètres avec un poète. De
maximes, ils ne s’en chargent pas ; de principes, encore moins :
ils vivent à l’aventure, poussés et entraînés par le vent de la fa-
veur et par l’attrait des richesses. Ils n’ont point d’opinion qui
soit à eux, qui leur soit propre ; ils en empruntent à mesure
qu’ils en ont besoin ; et celui à qui ils ont recours n’est guère un
homme sage, ou habile, ou vertueux : c’est un homme à la
mode.
5I (VI)
Nous avons pour les grands et pour les gens en place une ja-
lousie stérile ou une haine impuissante, qui ne nous venge point
de leur splendeur et de leur élévation, et qui ne fait qu’ajouter à
notre propre misère le poids insupportable du bonheur d’autrui.
Que faire contre une maladie de l’âme si invétérée et si conta-
gieuse ? Contentons-nous de peu, et de moins encore s’il est

– 251 –
possible ; sachons perdre dans l’occasion : la recette est infailli-
ble, et je consens à l’éprouver. J’évite par là d’apprivoiser un
suisse ou de fléchir un commis ; d’être repoussé à une porte par
la foule innombrable de clients ou de courtisans dont la maison
d’un ministre se dégorge plusieurs fois le jour ; de languir dans
sa salle d’audience ; de lui demander en tremblant et en balbu-
tiant une chose juste ; d’essuyer sa gravité, son ris amer et son
laconisme. Alors je ne le hais plus, je ne lui porte plus d’envie ; il
ne me fait aucune prière, je ne lui en fais pas ; nous sommes
égaux, si ce n’est peut-être qu’il n’est pas tranquille, et que je le
suis.
52 (I)
Si les grands ont les occasions de nous faire du bien, ils en
ont rarement la volonté ; et s’ils désirent de nous faire du mal,
ils n’en trouvent pas toujours les occasions. Ainsi l’on peut être
trompé dans l’espèce de culte qu’on leur rend, s’il n’est fondé
que sur l’espérance ou sur la crainte ; et une longue vie se ter-
mine quelquefois sans qu’il arrive de dépendre d’eux pour le
moindre intérêt, ou qu’on leur doive sa bonne ou sa mauvaise
fortune. Nous devons les honorer, parce qu’ils sont grands et
que nous sommes petits, et qu’il y en a d’autres plus petits que
nous qui nous honorent.
53
(VI) À la cour, à la ville, mêmes passions, mêmes faiblesses,
mêmes petitesses, mêmes travers d’esprit, mêmes brouilleries
dans les familles et entre les proches, mêmes envies, mêmes
antipathies. Partout des brus et des belles-mères, des maris et
des femmes, des divorces, des ruptures, et de mauvais raccom-
modements ; partout des humeurs, des colères, des partialités,
des rapports, et ce qu’on appelle de mauvais discours. Avec de
bons yeux on voit sans peine la petite ville, la rue Saint-Denis,
comme transportées à V** ou à F**. Ici l’on croit se haïr avec
plus de fierté et de hauteur, et peut-être avec plus de dignité : on
se nuit réciproquement avec plus d’habileté et de finesse ; les

– 252 –
colères sont plus éloquentes, et l’on se dit des injures plus poli-
ment et en meilleurs termes ; l’on n’y blesse point la pureté de la
langue ; l’on n’y offense que les hommes ou que leur réputa-
tion : tous les dehors du vice y sont spécieux ; mais le fond, en-
core une fois, y est le même que dans les conditions les plus ra-
valées ; tout le bas, tout le faible et tout l’indigne s’y trouvent.
Ces hommes si grands ou par leur naissance, ou par leur faveur,
ou par leurs dignités, ces têtes si fortes et si habiles, ces femmes
si polies et si spirituelles, tous méprisent le peuple, et ils sont
peuple.
(IV) Qui dit le peuple dit plus d’une chose : c’est une vaste
expression, et l’on s’étonnerait de voir ce qu’elle embrasse, et
jusques où elle s’étend. Il y a le peuple qui est opposé aux
grands : c’est la populace et la multitude ; il y a le peuple qui est
opposé aux sages, aux habiles et aux vertueux : ce sont les
grands comme les petits.
54 (VI)
Les grands se gouvernent par sentiment, âmes oisives sur
lesquelles tout fait d’abord une vive impression. Une chose ar-
rive, ils en parlent trop ; bientôt ils en parlent peu ; ensuite ils
n’en parlent plus, et ils n’en parleront plus. Action, conduite,
ouvrage, événement, tout est oublié ; ne leur demandez ni cor-
rection, ni prévoyance, ni réflexion, ni reconnaissance, ni ré-
compense.
55 (I)
L’on se porte aux extrémités opposées à l’égard de certains
personnages. La satire après leur mort court parmi le peuple,
pendant que les voûtes des temples retentissent de leurs éloges.
Ils ne méritent quelquefois ni libelles ni discours funèbres ;
quelquefois aussi ils sont dignes de tous les deux.
56 (I)

– 253 –
L’on doit se taire sur les puissants : il y a presque toujours
de la flatterie à en dire du bien ; il y a du péril à en dire du mal
pendant qu’ils vivent, et de la lâcheté quand ils sont morts.

– 254 –
Du souverain ou de la République
I (I)
Quand l’on parcourt, sans la prévention de son pays, toutes
les formes de gouvernement, l’on ne sait à laquelle se tenir : il y
a dans toutes le moins bon et le moins mauvais. Ce qu’il y a de
plus raisonnable et de plus sûr, c’est d’estimer celle où l’on est
né la meilleure de toutes, et de s’y soumettre.
2 (I)
Il ne faut ni art ni science pour exercer la tyrannie, et la po-
litique qui ne consiste qu’à répandre le sang est fort bornée et de
nul raffinement ; elle inspire de tuer ceux dont la vie est un obs-
tacle à notre ambition : un homme né cruel fait cela sans peine.
C’est la manière la plus horrible et la plus grossière de se main-
tenir ou de s’agrandir.
3 (IV)
C’est une politique sûre et ancienne dans les républiques
que d’y laisser le peuple s’endormir dans les fêtes, dans les spec-
tacles, dans le luxe, dans le faste, dans les plaisirs, dans la vanité
et la mollesse ; le laisser se remplir du vide et savourer la baga-
telle : quelles grandes démarches ne fait-on pas au despotique
par cette indulgence !
4 (VII)
Il n’y a point de patrie dans le despotique ; d’autres choses y
suppléent : l’intérêt, la gloire, le service du prince.
5 (IV)

– 255 –
Quand on veut changer et innover dans une république,
c’est moins les choses que le temps que l’on considère. Il y a des
conjonctures où l’on sent bien qu’on ne saurait trop attenter
contre le peuple ; et il y en a d’autres où il est clair qu’on ne peut
trop le ménager. Vous pouvez aujourd’hui ôter à cette ville ses
franchises, ses droits, ses privilèges ; mais demain ne songez pas
même à réformer ses enseignes.
6 (IV)
Quand le peuple est en mouvement, on ne comprend pas
par où le calme peut y rentrer ; et quand il est paisible, on ne
voit pas par où le calme peut en sortir.
7 (IV)
Il y a de certains maux dans la république qui y sont souf-
ferts, parce qu’ils préviennent ou empêchent de plus grands
maux. Il y a d’autres maux qui sont tels seulement par leur éta-
blissement, et qui, étant dans leur origine un abus ou un mau-
vais usage, sont moins pernicieux dans leurs suites et dans la
pratique qu’une loi plus juste ou une coutume plus raisonnable.
L’on voit une espèce de maux que l’on peut corriger par le chan-
gement ou la nouveauté, qui est un mal, et fort dangereux. Il y
en a d’autres cachés et enfoncés comme des ordures dans un
cloaque, je veux dire ensevelis sous la honte, sous le secret et
dans l’obscurité : on ne peut les fouiller et les remuer qu’ils
n’exhalent le poison et l’infamie ; les plus sages doutent quel-
quefois s’il est mieux de connaître ces maux que de les ignorer.
L’on tolère quelquefois dans un État un assez grand mal, mais
qui détourne un million de petits maux ou d’inconvénients, qui
tous seraient inévitables et irrémédiables. Il se trouve des maux
dont chaque particulier gémit, et qui deviennent néanmoins un
bien public, quoique le public ne soit autre chose que tous les
particuliers. Il y a des maux personnels qui concourent au bien
et à l’avantage de chaque famille. Il y en a qui affligent, ruinent
ou déshonorent les familles, mais qui tendent au bien et à la
conservation de la machine de l’État et du gouvernement.

– 256 –
D’autres maux renversent des États, et sur leurs ruines en élè-
vent de nouveaux. On en a vu enfin qui ont sapé par les fonde-
ments de grands empires, et qui les ont fait évanouir de dessus
la terre, pour varier et renouveler la face de l’univers.
8 (VIII)
Qu’importe à l’État qu’Ergaste soit riche, qu’il ait des chiens
qui arrêtent bien, qu’il crée les modes sur les équipages et sur
les habits, qu’il abonde en superfluités ? Où il s’agit de l’intérêt
et des commodités de tout le public, le particulier est-il comp-
té ? La consolation des peuples dans les choses qui lui pèsent un
peu est de savoir qu’ils soulagent le prince, ou qu’ils
n’enrichissent que lui : ils ne se croient point redevables à Er-
gaste de l’embellissement de sa fortune.
9 (IV)
La guerre a pour elle l’antiquité ; elle a été dans tous les siè-
cles : on l’a toujours vue remplir le monde de veuves et
d’orphelins, épuiser les familles d’héritiers, et faire périr les frè-
res à une même bataille. Jeune Soyecour ! je regrette ta vertu, ta
pudeur, ton esprit déjà mûr, pénétrant, élevé, sociable ; je plains
cette mort prématurée qui te joint à ton intrépide frère, et
t’enlève à une cour où tu n’as fait que te montrer : malheur dé-
plorable, mais ordinaire ! De tout temps les hommes, pour
quelque morceau de terre de plus ou de moins, sont convenus
entre eux de se dépouiller, se brûler, se tuer, s’égorger les uns
les autres ; et pour le faire plus ingénieusement et avec plus de
sûreté, ils ont inventé de belles règles qu’on appelle l’art mili-
taire ; ils ont attaché à la pratique de ces règles la gloire ou la
plus solide réputation ; et ils ont depuis renchéri de siècle en
siècle sur la manière de se détruire réciproquement. De
l’injustice des premiers hommes, comme de son unique source,
est venue la guerre, ainsi que la nécessité où ils se sont trouvés
de se donner des maîtres qui fixassent leurs droits et leurs pré-
tentions. Si, content du sien, on eût pu s’abstenir du bien de ses
voisins, on avait pour toujours la paix et la liberté.

– 257 –
I0 (IV)
Le peuple paisible dans ses foyers, au milieu des siens, et
dans le sein d’une grande ville où il n’a rien à craindre ni pour
ses biens ni pour sa vie, respire le feu et le sang, s’occupe de
guerres, de ruines, d’embrasements et de massacres, souffre
impatiemment que des armées qui tiennent la campagne ne
viennent point à se rencontrer, ou si elles sont une fois en pré-
sence, qu’elles ne combattent point, ou si elles se mêlent, que le
combat ne soit pas sanglant et qu’il y ait moins de dix mille
hommes sur la place. Il va même souvent jusques à oublier ses
intérêts les plus chers, le repos et la sûreté, par l’amour qu’il a
pour le changement, et par le goût de la nouveauté ou des cho-
ses extraordinaires. Quelques-uns consentiraient à voir une au-
tre fois les ennemis aux portes de Dijon ou de Corbie, à voir
tendre des chaînes et faire des barricades, pour le seul plaisir
d’en dire ou d’en apprendre la nouvelle.
II (VI)
Démophile, à ma droite, se lamente, et s’écrie : « Tout est
perdu, c’est fait de l’État ; il est du moins sur le penchant de sa
ruine. Comment résister à une si forte et si générale conjura-
tion ? Quel moyen, je ne dis pas d’être supérieur, mais de suffire
seul à tant et de si puissants ennemis ? Cela est sans exemple
dans la monarchie. Un héros, un Achille y succomberait. On a
fait, ajoute-t-il, de lourdes fautes : je sais bien ce que je dis, je
suis du métier, j’ai vu la guerre, et l’histoire m’en a beaucoup
appris. » Il parle là-dessus avec admiration d’Olivier le Daim et
de Jacques Cœur : « C’étaient là des hommes, dit-il, c’étaient
des ministres. » Il débite ses nouvelles, qui sont toutes les plus
tristes et les plus désavantageuses que l’on pourrait feindre :
tantôt un parti des nôtres a été attiré dans une embuscade et
taillé en pièces ; tantôt quelques troupes renfermées dans un
château se sont rendues aux ennemis à discrétion, et ont passé
par le fil de l’épée ; et si vous lui dites que ce bruit est faux et
qu’il ne se confirme point, il ne vous écoute pas, il ajoute qu’un

– 258 –
tel général a été tué ; et bien qu’il soit vrai qu’il n’a reçu qu’une
légère blessure, et que vous l’en assuriez, il déplore sa mort, il
plaint sa veuve, ses enfants, l’État ; il se plaint lui-même : il a
perdu un bon ami et une grande protection. Il dit que la cavale-
rie allemande est invincible ; il pâlit au seul nom des cuirassiers
de l’Empereur. « Si l’on attaque cette place, continue-t-il, on
lèvera le siège. Ou l’on demeurera sur la défensive sans livrer de
combat ; ou si on le livre, on le doit perdre ; et si on le perd, voi-
là l’ennemi sur la frontière. » Et comme Démophile le fait voler,
le voilà dans le cœur du royaume : il entend déjà sonner le bef-
froi des villes, et crier à l’alarme ; il songe à son bien et à ses ter-
res : où conduira-t-il son argent, ses meubles, sa famille ? où se
réfugiera-t-il ? en Suisse ou à Venise ?
Mais, à ma gauche, Basilide met tout d’un coup sur pied une
armée de trois cent mille hommes ; il n’en rabattrait pas une
seule brigade : il a la liste des escadrons et des bataillons, des
généraux et des officiers ; il n’oublie pas l’artillerie ni le bagage.
Il dispose absolument de toutes ces troupes : il en envoie tant en
Allemagne et tant en Flandre ; il réserve un certain nombre
pour les Alpes, un peu moins pour les Pyrénées, et il fait passer
la mer à ce qui lui reste. Il connaît les marches de ces armées, il
sait ce qu’elles feront et ce qu’elles ne feront pas ; vous diriez
qu’il ait l’oreille du prince ou le secret du ministre. Si les enne-
mis viennent de perdre une bataille où il soit demeuré sur la
place quelque neuf à dix mille hommes des leurs, il en compte
jusqu’à trente mille, ni plus ni moins ; car ses nombres sont tou-
jours fixes et certains, comme de celui qui est bien informé. S’il
apprend le matin que nous avons perdu une bicoque, non seu-
lement il envoie s’excuser à ses amis qu’il a la veille conviés à
dîner, mais même ce jour-là il ne dîne point, et s’il soupe, c’est
sans appétit. Si les nôtres assiègent une place très forte, très
régulière, pourvue de vivres et de munitions, qui a une bonne
garnison, commandée par un homme d’un grand courage, il dit
que la ville a des endroits faibles et mal fortifiés, qu’elle manque
de poudre, que son gouverneur manque d’expérience, et qu’elle

– 259 –
capitulera après huit jours de tranchée ouverte. Une autre fois il
accourt tout hors d’haleine, et après avoir respiré un peu :
« Voilà, s’écrie-t-il, une grande nouvelle ; ils sont défaits, et à
plate couture ; le général, les chefs, du moins une bonne partie,
tout est tué, tout a péri. Voilà, continue-t-il, un grand massacre,
et il faut convenir que nous jouons d’un grand bonheur. » Il
s’assit, il souffle, après avoir débité sa nouvelle, à laquelle il ne
manque qu’une circonstance, qui est qu’il est certain qu’il n’y a
point eu de bataille. Il assure d’ailleurs qu’un tel prince renonce
à la ligue et quitte ses confédérés, qu’un autre se dispose à
prendre le même parti ; il croit fermement avec la populace
qu’un troisième est mort : il nomme le lieu où il est enterré ; et
quand on est détrompé aux halles et aux faubourgs, il parie en-
core pour l’affirmative. Il sait, par une voie indubitable, que T.
K. L. fait de grands progrès contre l’Empereur ; que le Grand
Seigneur arme puissamment, ne veut point de paix, et que son
vizir va se montrer une autre fois aux portes de Vienne. Il frappe
des mains, et il tressaille sur cet événement, dont il ne doute
plus. La triple alliance chez lui est un Cerbère, et les ennemis
autant de monstres à assommer. Il ne parle que de lauriers, que
de palmes, que de triomphes et que de trophées. Il dit dans le
discours familier : Notre auguste Héros, notre grand Potentat,
notre invincible Monarque. Réduisez-le, si vous pouvez, à dire
simplement : Le Roi a beaucoup d’ennemis, ils sont puissants,
ils sont unis, ils sont aigris : il les a vaincus, j’espère toujours
qu’il les pourra vaincre. Ce style, trop ferme et trop décisif pour
Démophile, n’est pour Basilide ni assez pompeux ni assez exa-
géré ; il a bien d’autres expressions en tête : il travaille aux ins-
criptions des arcs et des pyramides qui doivent orner la ville
capitale un jour d’entrée ; et dès qu’il entend dire que les armées
sont en présence, ou qu’une place est investie, il fait déplier sa
robe et la mettre à l’air, afin qu’elle soit toute prête pour la cé-
rémonie de la cathédrale.
I2 (IV)

– 260 –
Il faut que le capital d’une affaire qui assemble dans une
ville les plénipotentiaires ou les agents des couronnes et des
républiques, soit d’une longue et extraordinaire discussion, si
elle leur coûte plus de temps, je ne dis pas que les seuls prélimi-
naires, mais que le simple règlement des rangs, des préséances
et des autres cérémonies.
Le ministre ou le plénipotentiaire est un caméléon, est un
Protée. Semblable quelquefois à un joueur habile, il ne montre
ni humeur ni complexion, soit pour ne point donner lieu aux
conjectures ou se laisser pénétrer, soit pour ne rien laisse
échapper de son secret par passion ou par faiblesse. Quelquefois
aussi il sait feindre le caractère le plus conforme aux vues qu’il a
et aux besoins où il se trouve, et paraître tel qu’il a intérêt que
les autres croient qu’il est en effet. Ainsi dans une grande puis-
sance, ou dans une grande faiblesse qu’il veut dissimuler, il est
ferme et inflexible, pour ôter l’envie de beaucoup obtenir ; ou il
est facile, pour fournir aux autres les occasions de lui demander,
et se donner la même licence. Une autre fois, ou il est profond et
dissimulé, pour cacher une vérité en l’annonçant, parce qu’il lui
importe qu’il l’ait dite, et qu’elle ne soit pas crue ; ou il est franc
et ouvert, afin que lorsqu’il dissimule ce qui ne doit pas être su,
l’on croie néanmoins qu’on n’ignore rien de ce que l’on veut sa-
voir, et que l’on se persuade qu’il a tout dit. De même, ou il est
vif et grand parleur, pour faire parler les autres, pour empêcher
qu’on ne lui parle de ce qu’il ne veut pas ou de ce qu’il ne doit
pas savoir, pour dire plusieurs choses indifférentes qui se modi-
fient ou qui se détruisent les unes les autres, qui confondent
dans les esprits la crainte et la confiance, pour se défendre d’une
ouverture qui lui est échappée par une autre qu’il aura faite ; ou
il est froid et taciturne, pour jeter les autres dans l’engagement
de parler, pour écouter longtemps, pour être écouté quand il
parle, pour parler avec ascendant et avec poids, pour faire des
promesses ou des menaces qui portent un grand coup et qui
ébranlent. Il s’ouvre et parle le premier pour, en découvrant les
oppositions, les contradictions, les brigues et les cabales des

– 261 –
ministres étrangers sur les propositions qu’il aura avancées,
prendre ses mesures et avoir la réplique ; et dans une autre ren-
contre, il parle le dernier, pour ne point parler en vain, pour être
précis, pour connaître parfaitement les choses sur quoi il est
permis de faire fond pour lui ou pour ses alliés, pour savoir ce
qu’il doit demander et ce qu’il peut obtenir. Il sait parler en
termes clairs et formels ; il sait encore mieux parler ambigu-
ment, d’une manière enveloppée, user de tours ou de mots
équivoques, qu’il peut faire valoir ou diminuer dans les occa-
sions, et selon ses intérêts. Il demande peu quand il ne veut pas
donner beaucoup ; il demande beaucoup pour avoir peu, et
l’avoir plus sûrement. Il exige d’abord de petites choses, qu’il
prétend ensuite lui devoir être comptées pour rien, et qui ne
l’excluent pas d’en demander une plus grande ; et il évite au
contraire de commencer par obtenir un point important, s’il
l’empêche d’en gagner plusieurs autres de moindre consé-
quence, mais qui tous ensemble l’emportent sur le premier. Il
demande trop, pour être refusé, mais dans le dessein de se faire
un droit ou une bienséance de refuser lui-même ce qu’il sait
bien qu’il lui sera demandé, et qu’il ne veut pas octroyer : aussi
soigneux alors d’exagérer l’énormité de la demande, et de faire
convenir, s’il se peut, des raisons qu’il a de n’y pas entendre, que
d’affaiblir celles qu’on prétend avoir de ne lui pas accorder ce
qu’il sollicite avec instance ; également appliqué à faire sonner
haut et à grossir dans l’idée des autres le peu qu’il offre, et à
mépriser ouvertement le peu que l’on consent de lui donner. Il
fait de fausses offres, mais extraordinaires, qui donnent de la
défiance, et obligent de rejeter ce que l’on accepterait inutile-
ment ; qui lui sont cependant une occasion de faire des deman-
des exorbitantes, et mettent dans leur tort ceux qui les lui refu-
sent. Il accorde plus qu’on ne lui demande, pour avoir encore
plus qu’il ne doit donner. Il se fait longtemps prier, presser, im-
portuner sur une chose médiocre, pour éteindre les espérances
et ôter la pensée d’exiger de lui rien de plus fort ; ou s’il se laisse
fléchir jusques à l’abandonner, c’est toujours avec des condi-
tions qui lui font partager le gain et les avantages avec ceux qui

– 262 –
reçoivent. Il prend directement ou indirectement l’intérêt d’un
allié, s’il y trouve son utilité et l’avancement de ses prétentions.
Il ne parle que de paix, que d’alliances, que de tranquillité pu-
blique, que d’intérêt public ; et en effet il ne songe qu’aux siens,
c’est-à-dire à ceux de son maître ou de sa république. Tantôt il
réunit quelques-uns qui étaient contraires les uns aux autres, et
tantôt il divise quelques autres qui étaient unis. Il intimide les
forts et les puissants, il encourage les faibles. Il unit d’abord
d’intérêt plusieurs faibles contre un plus puissant, pour rendre
la balance égale ; il se joint ensuite aux premiers pour la faire
pencher, et il leur vend cher sa protection et son alliance. Il sait
intéresser ceux avec qui il traite ; et par un adroit manège, par
de fins et de subtils détours, il leur fait sentir leurs avantages
particuliers, les biens et les honneurs qu’ils peuvent espérer par
une certaine facilité, qui ne choque point leur commission ni les
intentions de leurs maîtres. Il ne veut pas aussi être cru impre-
nable par cet endroit ; il laisse voir en lui quelque peu de sensi-
bilité pour sa fortune : il s’attire par là des propositions qui lui
découvrent les vues des autres les plus secrètes, leurs desseins
les plus profonds et leur dernière ressource ; et il en profite. Si
quelquefois il est lésé dans quelques chefs qui ont enfin été ré-
glés, il crie haut ; si c’est le contraire ; il crie plus haut, et jette
ceux qui perdent sur la justification et la défensive. Il a son fait
digéré par la cour, toutes ses démarches sont mesurées, les
moindres avances qu’il fait lui sont prescrites ; et il agit néan-
moins, dans les points difficiles et dans les articles contestés,
comme s’il se relâchait de lui-même sur-le-champ, et comme
par un esprit d’accommodement ; il ose même promettre à
l’assemblée qu’il fera goûter la proposition, et qu’il n’en sera pas
désavoué. Il fait courir un bruit faux des choses seulement dont
il est chargé, muni d’ailleurs de pouvoirs particuliers, qu’il ne
découvre jamais qu’à l’extrémité, et dans les moments où il lui
serait pernicieux de ne les pas mettre en usage. Il tend surtout
par ses intrigues au solide et à l’essentiel, toujours prêt de leur
sacrifier les minuties et les points d’honneur imaginaires. Il a du
flegme, il s’arme de courage et de patience, il ne se lasse point, il

– 263 –
fatigue les autres, et les pousse jusqu’au découragement. Il se
précautionne et s’endurcit contre les lenteurs et les remises,
contre les reproches, les soupçons, les défiances, contre les diffi-
cultés et les obstacles, persuadé que le temps seul et les conjonc-
tures amènent les choses et conduisent les esprits au point où
on les souhaite. Il va jusques à feindre un intérêt secret à la rup-
ture de la négociation, lorsqu’il désire le plus ardemment qu’elle
soit continuée ; et si au contraire il a des ordres précis de faire
les derniers efforts pour la rompre, il croit devoir, pour y réus-
sir, en presser la continuation et la fin. S’il survient un grand
événement, il se raidit ou il se relâche selon qu’il lui est utile ou
préjudiciable ; et si par une grande prudence il sait le prévoir, il
presse et il temporise selon que l’État pour qui il travaille en
doit craindre ou espérer ; et il règle sur ses besoins ses condi-
tions. Il prend conseil du temps, du lieu, des occasions, de sa
puissance ou de sa faiblesse, du génie des nations avec qui il
traite, du tempérament et du caractère des personnes avec qui il
négocie. Toutes ses vues, toutes ses maximes, tous les raffine-
ments de sa politique tendent à une seule fin, qui est de n’être
point trompé, et de tromper les autres.
I3 (I)
Le caractère des Français demande du sérieux dans le sou-
verain.
I4 (I)
L’un des malheurs du prince est d’être souvent trop plein de
son secret, par le péril qu’il y a à le répandre : son bonheur est
de rencontrer une personne sûre qui l’en décharge.
I5 (I)
Il ne manque rien à un roi que les douceurs d’une vie pri-
vée ; il ne peut être consolé d’une si grande perte que par le
charme de l’amitié, et par la fidélité de ses amis.

– 264 –
I6 (I)
Le plaisir d’un roi qui mérite de l’être est de l’être moins
quelquefois, de sortir du théâtre, de quitter le bas de saye et les
brodequins, et de jouer avec une personne de confiance un rôle
plus familier.
I7 (I)
Rien ne fait plus d’honneur au prince que la modestie de
son favori.
I8 (I)
Le favori n’a point de suite ; il est sans engagement et sans
liaisons ; il peut être entouré de parents et de créatures, mais il
n’y tient pas ; il est détaché de tout, et comme isolé.
20 (VI)
Je ne doute point qu’un favori, s’il a quelque force et quel-
que élévation, ne se trouve souvent confus et déconcerté des
bassesses, des petitesses, de la flatterie, des soins superflus et
des attentions frivoles de ceux qui le courent, qui le suivent, et
qui s’attachent à lui comme ses viles créatures ; et qu’il ne se
dédommage dans le particulier d’une si grande servitude par le
ris et la moquerie.
2I (VI)
Hommes en place, ministres, favoris, me permettrez-vous
de le dire ? ne vous reposez point sur vos descendants pour le
soin de votre mémoire et pour la durée de votre nom : les titres
passent, la faveur s’évanouit, les dignités se perdent, les riches-
ses se dissipent, et le mérite dégénère. Vous avez des enfants, il
est vrai, dignes de vous, j’ajoute même capables de soutenir
toute votre fortune ; mais qui peut vous en promettre autant de
vos petits-fils ? Ne m’en croyez pas, regardez cette unique fois
de certains hommes que vous ne regardez jamais, que vous dé-
daignez : ils ont des aïeuls, à qui, tout grands que vous êtes,

– 265 –
vous ne faites que succéder. Ayez de la vertu et de l’humanité ;
et si vous me dites : « Qu’aurons-nous de plus ? » je vous ré-
pondrai : « De l’humanité et de la vertu. » Maîtres alors de
l’avenir, et indépendants d’une postérité, vous êtes sûrs de du-
rer autant que la monarchie ; et dans le temps que l’on montre-
ra les ruines de vos châteaux, et peut-être la seule place où ils
étaient construits, l’idée de vos louables actions sera encore
fraîche dans l’esprit des peuples ; ils considéreront avidement
vos portraits et vos médailles ; ils diront : « Cet homme dont
vous regardez la peinture a parlé à son maître avec force et avec
liberté, et a plus craint de lui nuire que de lui déplaire ; il lui a
permis d’être bon et bienfaisant, de dire de ses villes : Ma bonne
ville, et de son peuple : Mon peuple. Cet autre dont vous voyez
l’image, et en qui l’on remarque une physionomie forte, jointe à
un air grave, austère et majestueux, augmente d’année à autre
de réputation : les plus grands politiques souffrent de lui être
comparés. Son grand dessein a été d’affermir l’autorité du
prince et la sûreté des peuples par l’abaissement des grands : ni
les partis, ni les conjurations, ni les trahisons, ni le péril de la
mort, ni ses infirmités n’ont pu l’en détourner. Il a eu du temps
de reste pour entamer un ouvrage, continué ensuite et achevé
par l’un de nos plus grands et de nos meilleurs princes,
l’extinction de l’hérésie. »
22 (VIII)
Le panneau le plus délié et le plus spécieux qui dans tous les
temps ait été tendu aux grands par leurs gens d’affaires, et aux
rois par leurs ministres, est la leçon qu’ils leur font de
s’acquitter et de s’enrichir. Excellent conseil ! maxime utile,
fructueuse, une mine d’or, un Pérou, du moins pour ceux qui
ont su jusqu’à présent l’inspirer à leurs maîtres.
23 (IV)
C’est un extrême bonheur pour les peuples quand le prince
admet dans sa confiance et choisit pour le ministère ceux mê-

– 266 –
mes qu’ils auraient voulu lui donner, s’ils en avaient été les maî-
tres.
24 (IV)
La science des détails, ou une diligente attention aux moin-
dres besoins de la république, est une partie essentielle au bon
gouvernement, trop négligée à la vérité dans les derniers temps
par les rois ou par les ministres, mais qu’on ne peut trop souhai-
ter dans le souverain qui l’ignore, ni assez estimer dans celui qui
la possède. Que sert en effet au bien des peuples et à la douceur
de leurs jours, que le prince place les bornes de son empire au
delà des terres de ses ennemis, qu’il fasse de leurs souverainetés
des provinces de son royaume ; qu’il leur soit également supé-
rieur par les sièges et par les batailles, et qu’ils ne soient devant
lui en sûreté ni dans les plaines ni dans les plus forts bastions ;
que les nations s’appellent les unes les autres, se liguent ensem-
ble pour se défendre et pour l’arrêter ; qu’elles se liguent en
vain, qu’il marche toujours et qu’il triomphe toujours ; que leurs
dernières espérances soient tombées par le raffermissement
d’une santé qui donnera au monarque le plaisir de voir les prin-
ces ses petits-fils soutenir ou accroître ses destinées, se mettre
en campagne, s’emparer de redoutables forteresses, et conqué-
rir de nouveaux États ; commander de vieux et expérimentés
capitaines, moins par leur rang et leur naissance que par leur
génie et leur sagesse ; suivre les traces augustes de leur victo-
rieux père ; imiter sa bonté sa docilité, son équité, sa vigilance,
son intrépidité ? Que me servirait en un mot, comme à tout le
peuple, que le prince fût heureux et comblé de gloire par lui-
même et par les siens, que ma patrie fût puissante et formida-
ble, si, triste et inquiet, j’y vivais dans l’oppression ou dans
l’indigence ; si, à couvert des courses de l’ennemi, je me trouvais
exposé dans les places ou dans les rues d’une ville au fer d’un
assassin, et que je craignisse moins dans l’horreur de la nuit
d’être pillé ou massacré dans d’épaisses forêts que dans ses car-
refours ; si la sûreté, l’ordre et la propreté ne rendaient pas le
séjour des villes si délicieux, et n’y avaient pas amené, avec

– 267 –
l’abondance, la douceur de la société ; si, faible et seul de mon
parti, j’avais à souffrir dans ma métairie du voisinage d’un
grand, et si l’on avait moins pourvu à me faire justice de ses en-
treprises ; si je n’avais pas sous ma main autant de maîtres, et
d’excellents maîtres, pour élever mes enfants dans les sciences
ou dans les arts qui feront un jour leur établissement ; si, par la
facilité du commerce, il m’était moins ordinaire de m’habiller de
bonnes étoffes, et de me nourrir de viandes saines, et de les
acheter peu ; si enfin, par les soins du prince, je n’étais pas aussi
content de ma fortune, qu’il doit lui-même par ses vertus l’être
de la sienne ?
25 (VII)
Les huit ou les dix mille hommes sont au souverain comme
une monnaie dont il achète une place ou une victoire : s’il fait
qu’il lui en coûte moins, s’il épargne les hommes, il ressemble à
celui qui marchande et qui connaît mieux qu’un autre le prix de
l’argent.
26 (VII)
Tout prospère dans une monarchie où l’on confond les inté-
rêts de l’État avec ceux du prince.
27 (VII)
Nommer un roi Père du peuple est moins faire son éloge
que l’appeler par son nom, ou faire sa définition.
28 (VII)
Il y a un commerce ou un retour de devoirs du souverain à
ses sujets, et de ceux-ci au souverain : quels sont les plus assu-
jettissants et les plus pénibles, je ne le déciderai pas. Il s’agit de
juger, d’un côté, entre les étroits engagements du respect, des
secours, des services, de l’obéissance, de la dépendance ; et d’un
autre, les obligations indispensables de bonté, de justice, de
soins, de défense, de protection. Dire qu’un prince est arbitre de

– 268 –
la vie des hommes, c’est dire seulement que les hommes par
leurs crimes deviennent naturellement soumis aux lois et à la
justice, dont le prince est le dépositaire : ajouter qu’il est maître
absolu de tous les biens de ses sujets, sans égards, sans compte
ni discussion, c’est le langage de la flatterie, c’est l’opinion d’un
favori qui se dédira à l’agonie.
29 (VII)
Quand vous voyez quelquefois un nombreux troupeau, qui
répandu sur une colline vers le déclin d’un beau jour, paît tran-
quillement le thym et le serpolet, ou qui broute dans une prairie
une herbe menue et tendre qui a échappé à la faux du moisson-
neur, le berger, soigneux et attentif, est debout auprès de ses
brebis ; il ne les perd pas de vue, il les suit, il les conduit, il les
change de pâturage ; si elles se dispersent, il les rassemble ; si
un loup avide paraît, il lâche son chien, qui le met en fuite ; il les
nourrit, il les défend ; l’aurore le trouve déjà en pleine campa-
gne, d’où il ne se retire qu’avec le soleil : quels soins ! quelle vi-
gilance ! quelle servitude ! Quelle condition vous paraît la plus
délicieuse et la plus libre, ou du berger ou des brebis ? le trou-
peau est-il fait pour le berger, ou le berger pour le troupeau ?
Image naïve des peuples et du prince qui les gouverne, s’il est
bon prince.
Le faste et le luxe dans un souverain, c’est le berger habillé
d’or et de pierreries, la houlette d’or en ses mains ; son chien a
un collier d’or, il est attaché avec une laisse d’or et de soie. Que
sert tant d’or à son troupeau ou contre les loups ?
30 (VII)
Quelle heureuse place que celle qui fournit dans tous les
instants l’occasion à un homme de faire du bien à tant de mil-
liers d’hommes ! Quel dangereux poste que celui qui expose à
tous moments un homme à nuire à un million d’hommes !

– 269 –
3I (VII)
Si les hommes ne sont point capables sur la terre d’une joie
plus naturelle, plus flatteuse et plus sensible, que de connaître
qu’ils sont aimés, et si les rois sont hommes, peuvent-ils jamais
trop acheter le cœur de leurs peuples ?
32 (I)
Il y a peu de règles générales et de mesures certaines pour
bien gouverner ; l’on suit le temps et les conjonctures, et cela
roule sur la prudence et sur les vues de ceux qui règnent : aussi
le chef-d’œuvre de l’esprit, c’est le parfait gouvernement ; et ce
ne serait peut-être pas une chose possible, si les peuples, par
l’habitude où ils sont de la dépendance et de la soumission, ne
faisaient la moitié de l’ouvrage.
33 (I)
Sous un très grand roi, ceux qui tiennent les premières pla-
ces n’ont que des devoirs faciles, et que l’on remplit sans nulle
peine : tout coule de source ; l’autorité et le génie du prince leur
aplanissent les chemins, leur épargnent les difficultés, et font
tout prospérer au delà de leur attente : ils ont le mérite de subal-
ternes.
34 (V)
Si c’est trop de se trouver chargé d’une seule famille, si c’est
assez d’avoir à répondre de soi seul, quel poids, quel accable-
ment, que celui de tout un royaume ! Un souverain est-il payé
de ses peines par le plaisir que semble donner une puissance
absolue, par toutes les prosternations des courtisans ? Je songe
aux pénibles, douteux et dangereux chemins qu’il est quelque-
fois obligé de suivre pour arriver à la tranquillité publique ; je
repasse les moyens extrêmes, mais nécessaires, dont il use sou-
vent pour une bonne fin ; je sais qu’il doit répondre à Dieu
même de la félicité de ses peuples, que le bien et le mal est en
ses mains, et que toute ignorance ne l’excuse pas ; et je me dis à

– 270 –
moi-même : « Voudrais-je régner ? » Un homme un peu heu-
reux dans une condition privée devrait-il y renoncer pour une
monarchie ? N’est-ce pas beaucoup, pour celui qui se trouve en
place par un droit héréditaire, de supporter d’être né roi ?
35 (I)
Que de dons du ciel ne faut-il pas pour bien régner ! Une
naissance auguste, un air d’empire et d’autorité, un visage qui
remplisse la curiosité des peuples empressés de voir le prince, et
qui conserve le respect dans le courtisan ; une parfaite égalité
d’humeur ; un grand éloignement pour la raillerie piquante, ou
assez de raison pour ne se la permettre point ; ne faire jamais ni
menaces ni reproches ; ne point céder à la colère, et être tou-
jours obéi ; l’esprit facile, insinuant ; le cœur ouvert, sincère, et
dont on croit voir le fond, et ainsi très propre à se faire des amis,
des créatures et des alliés ; être secret toutefois, profond et im-
pénétrable dans ses motifs et dans ses projets ; du sérieux et de
la gravité dans le public ; de la brièveté, jointe à beaucoup de
justesse et de dignité, soit dans les réponses aux ambassadeurs
des princes, soit dans les conseils ; une manière de faire des
grâces qui est comme un second bienfait ; le choix des person-
nes que l’on gratifie ; le discernement des esprits, des talents, et
des complexions pour la distribution des postes et des emplois ;
le choix des généraux et des ministres ; un jugement ferme, so-
lide, décisif dans les affaires, qui fait que l’on connaît le meilleur
parti et le plus juste ; un esprit de droiture et d’équité qui fait
qu’on le suit jusques à prononcer quelquefois contre soi-même
en faveur du peuple, des alliés, des ennemis ; une mémoire heu-
reuse et très présente, qui rappelle les besoins des sujets, leurs
visages, leurs noms, leurs requêtes ; une vaste capacité, qui
s’étende non seulement aux affaires de dehors, au commerce,
aux maximes d’État, aux vues de la politique, au reculement des
frontières par la conquête de nouvelles provinces, et à leur sûre-
té par un grand nombre de forteresses inaccessibles ; mais qui
sache aussi se renfermer au dedans, et comme dans les détails
de tout un royaume ; qui en bannisse un culte faux, suspect et

– 271 –
ennemi de la souveraineté, s’il s’y rencontre ; qui abolisse des
usages cruels et impies, s’ils y règnent ; qui réforme les lois et
les coutumes, si elles étaient remplies d’abus ; qui donne aux
villes plus de sûreté et plus de commodités par le renouvelle-
ment d’une exacte police, plus d’éclat et plus de majesté par des
édifices somptueux ; punir sévèrement les vices scandaleux ;
donner par son autorité et par son exemple du crédit à la piété
et à la vertu ; protéger l’Église, ses ministres, ses droits, ses li-
bertés, ménager ses peuples comme ses enfants ; être toujours
occupé de la pensée de les soulager, de rendre les subsides lé-
gers, et tels qu’ils se lèvent sur les provinces sans les appauvrir ;
de grands talents pour la guerre ; être vigilant, appliqué, labo-
rieux ; avoir des armées nombreuses, les commander en per-
sonne ; être froid dans le péril, ne ménager sa vie que pour le
bien de son État ; aimer le bien de son État et sa gloire plus que
sa vie ; une puissance très absolue, qui ne laisse point
d’occasion aux brigues, à l’intrigue et à la cabale ; qui ôte cette
distance infinie qui est quelquefois entre les grands et les petits,
qui les rapproche, et sous laquelle tous plient également ; une
étendue de connaissance qui fait que le prince voit tout par ses
yeux, qu’il agit immédiatement et par lui-même, que ses géné-
raux ne sont, quoique éloignés de lui, que ses lieutenants, et les
ministres que ses ministres ; une profonde sagesse, qui sait dé-
clarer la guerre, qui sait vaincre et user de la victoire ; qui sait
faire la paix, qui sait la rompre ; qui sait quelquefois, et selon les
divers intérêts, contraindre les ennemis à la recevoir ; qui donne
des règles à une vaste ambition, et sait jusques où l’on doit
conquérir ; au milieu d’ennemis couverts ou déclarés, se procu-
rer le loisir des jeux, des fêtes, des spectacles ; cultiver les arts et
les sciences ; former et exécuter des projets d’édifices surpre-
nants ; un génie enfin supérieur et puissant, qui se fait aimer et
révérer des siens, craindre des étrangers ; qui fait d’une cour, et
même de tout un royaume, comme une seule famille, unie par-
faitement sous un même chef, dont l’union et la bonne intelli-
gence est redoutable au reste du monde : ces admirables vertus
me semblent refermées dans l’idée du souverain ; il est vrai qu’il

– 272 –
est rare de les voir réunies dans un même sujet : il faut que trop
de choses concourent à la fois, l’esprit, le cœur, les dehors, le
tempérament ; et il me paraît qu’un monarque qui les rassemble
toutes en sa personne est bien digne du nom de Grand.

– 273 –
De l’homme
I (I)
Ne nous emportons point contre les hommes en voyant leur du-
reté, leur ingratitude, leur injustice, leur fierté, l’amour d’eux-
mêmes, et l’oubli des autres : ils sont ainsi faits, c’est leur na-
ture, c’est ne pouvoir supporter que la pierre tombe ou que le
feu s’élève.
2 (I)
Les hommes en un sens ne sont point légers, ou ne le sont
que dans les petites choses. Ils changent leurs habits, leur lan-
gage, les dehors, les bienséances ; ils changent de goût quelque-
fois : ils gardent leurs mœurs toujours mauvaises, fermes et
constants dans le mal, ou dans l’indifférence pour la vertu.
3 (IV)
Le stoïcisme est un jeu d’esprit et une idée semblable à la
République de Platon. Les stoïques ont feint qu’on pouvait rire
dans la pauvreté ; être insensible aux injures, à l’ingratitude,
aux pertes de biens, comme à celles des parents et des amis ;
regarder froidement la mort, et comme une chose indifférente
qui ne devait ni réjouir ni rendre triste ; n’être vaincu ni par le
plaisir ni par la douleur ; sentir le fer ou le feu dans quelque
partie de son corps sans pousser le moindre soupir, ni jeter une
seule larme ; et ce fantôme de vertu et de constance ainsi imagi-
né, il leur a plu de l’appeler un sage. Ils ont laissé à l’homme
tous les défauts qu’ils lui ont trouvés, et n’ont presque relevé
aucun de ses faibles. Au lieu de faire de ses vices des peintures
affreuses ou ridicules qui servissent à l’en corriger, ils lui ont
tracé l’idée d’une perfection et d’un héroïsme dont il n’est point

– 274 –
capable, et l’ont exhorté à l’impossible. Ainsi le sage, qui n’est
pas, ou qui n’est qu’imaginaire, se trouve naturellement et par
lui-même au-dessus de tous les événements et de tous les
maux : ni la goutte la plus douloureuse, ni la colique la plus ai-
guë ne sauraient lui arracher une plainte ; le ciel et la terre peu-
vent être renversés sans l’entraîner dans leur chute, et il demeu-
rerait ferme sur les ruines de l’univers : pendant que l’homme
qui est en effet sort de son sens, crie, se désespère, étincelle des
yeux, et perd la respiration pour un chien perdu ou pour une
porcelaine qui est en pièces.
4 (IV)
Inquiétude d’esprit, inégalité d’humeur, inconstance de
cœur, incertitude de conduite : tous vices de l’âme, mais diffé-
rents, et qui avec tout le rapport qui paraît entre eux, ne se sup-
posent pas toujours l’un l’autre dans un même sujet.
5 (VI)
Il est difficile de décider si l’irrésolution rend l’homme plus
malheureux que méprisable ; de même s’il y a toujours plus
d’inconvénient à prendre un mauvais parti, qu’à n’en prendre
aucun.
6 (VI)
Un homme inégal n’est pas un seul homme, ce sont plu-
sieurs : il se multiplie autant de fois qu’il a de nouveaux goûts et
de manières différentes ; il est à chaque moment ce qu’il n’était
point, et il va être bientôt ce qu’il n’a jamais été : il se succède à
lui-même. Ne demandez pas de quelle complexion il est, mais
quelles sont ses complexions ; ni de quelle humeur, mais com-
bien il a de sortes d’humeurs. Ne vous trompez-vous point ? est-
ce Euthycrate que vous abordez ? aujourd’hui quelle glace pour
vous ! hier il vous recherchait, il vous caressait, vous donniez de
la jalousie à ses amis : vous reconnaît-il bien ? dites-lui votre
nom.

– 275 –
7 (VI)
Ménalque descend son escalier, ouvre sa porte pour sortir, il
la referme : il s’aperçoit qu’il est en bonnet de nuit ; et venant à
mieux s’examiner, il se trouve rasé à moitié, il voit que son épée
est mise du côté droit, que ses bas sont rabattus sur ses talons,
et que sa chemise est par-dessus ses chausses. S’il marche dans
les places, il se sent tout d’un coup rudement frapper à
l’estomac ou au visage ; il ne soupçonne point ce que ce peut
être, jusqu’à ce qu’ouvrant les yeux et se réveillant, il se trouve
ou devant un limon de charrette, ou derrière un long ais de me-
nuiserie que porte un ouvrier sur ses épaules. On l’a vu une fois
heurter du front contre celui d’un aveugle, s’embarrasser dans
ses jambes, et tomber avec lui chacun de son côté à la renverse.
Il lui est arrivé plusieurs fois de se trouver tête pour tête à la
rencontre d’un prince et sur son passage, se reconnaître à peine,
et n’avoir que le loisir de se coller à un mur pour lui faire place.
Il cherche, il brouille, il crie, il s’échauffe, il appelle ses valets
l’un après l’autre : on lui perd tout, on lui égare tout ; il de-
mande ses gants, qu’il a dans ses mains, semblable à cette
femme qui prenait le temps de demander son masque lors-
qu’elle l’avait sur son visage. Il entre à l’appartement, et passe
sous un lustre où sa perruque s’accroche et demeure suspen-
due : tous les courtisans regardent et rient ; Ménalque regarde
aussi et rit plus haut que les autres, il cherche des yeux dans
toute l’assemblée où est celui qui montre ses oreilles, et à qui il
manque une perruque. S’il va par la ville, après avoir fait quel-
que chemin, il se croit égaré, il s’émeut, et il demande où il est à
des passants, qui lui disent précisément le nom de sa rue ; il en-
tre ensuite dans sa maison, d’où il sort précipitamment, croyant
qu’il s’est trompé. Il descend du Palais, et trouvant au bas du
grand degré un carrosse qu’il prend pour le sien, il se met de-
dans : le cocher touche et croit ramener son maître dans sa mai-
son ; Ménalque se jette hors de la portière, traverse la cour,
monte l’escalier, parcourt l’antichambre, la chambre, le cabinet ;
tout lui est familier, rien ne lui est nouveau ; il s’assit, il se re-

– 276 –
pose, il est chez soi. Le maître arrive : celui-ci se lève pour le
recevoir ; il le traite fort civilement, le prie de s’asseoir, et croit
faire les honneurs de sa chambre ; il parle, il rêve, il reprend la
parole : le maître de la maison s’ennuie, et demeure étonné ;
Ménalque ne l’est pas moins, et ne dit pas ce qu’il en pense : il a
affaire à un fâcheux, à un homme oisif, qui se retirera à la fin, il
l’espère, et il prend patience : la nuit arrive qu’il est à peine dé-
trompé. Une autre fois il rend visite à une femme, et, se persua-
dant bientôt que c’est lui qui la reçoit, il s’établit dans son fau-
teuil, et ne songe nullement à l’abandonner : il trouve ensuite
que cette dame fait ses visites longues, il attend à tous moments
qu’elle se lève et le laisse en liberté ; mais comme cela tire en
longueur, qu’il a faim, et que la nuit est déjà avancée, il la prie à
souper : elle rit, et si haut, qu’elle le réveille. Lui-même se marie
le matin, l’oublie le soir, et découche la nuit de ses noces ; et
quelques années après il perd sa femme, elle meurt entre ses
bras, il assiste à ses obsèques, et le lendemain, quand on lui
vient dire qu’on a servi, il demande si sa femme est prête et si
elle est avertie. C’est lui encore qui entre dans une église, et
prenant l’aveugle qui est collé à la porte pour un pilier, et sa
tasse pour le bénitier, y plonge la main, la porte à son front,
lorsqu’il entend tout d’un coup le pilier qui parle, et qui lui offre
des oraisons. Il s’avance dans la nef, il croit voir un prie-Dieu, il
se jette lourdement dessus : la machine plie, s’enfonce, et fait
des efforts pour crier ; Ménalque est surpris de se voir à genoux
sur les jambes d’un fort petit homme, appuyé sur son dos, les
deux bras passés sur ses épaules, et ses deux mains jointes et
étendues qui lui prennent le nez et lui ferment la bouche ; il se
retire confus, et va s’agenouiller ailleurs. Il tire un livre pour
faire sa prière, et c’est sa pantoufle qu’il a prise pour ses Heures,
et qu’il a mise dans sa poche avant que de sortir. Il n’est pas
hors de l’église qu’un homme de livrée court après lui, le joint,
lui demande en riant s’il n’a point la pantoufle de Monseigneur ;
Ménalque lui montre la sienne, et lu dit : « Voilà toutes les pan-
toufles que j’ai sur moi » ; il se fouille néanmoins, et tire celle de
l’évêque de**, qu’il vient de quitter, qu’il a trouvé malade auprès

– 277 –
de son feu, et dont, avant de prendre congé de lui, il a ramassé
la pantoufle, comme l’un de ses gants qui était à terre : ainsi
Ménalque s’en retourne chez soi avec une pantoufle de moins. Il
a une fois perdu au jeu tout l’argent qui est dans sa bourse, et,
voulant continuer de jouer, il entre dans son cabinet, ouvre une
armoire, y prend sa cassette, en tire ce qu’il lui plaît, croit la re-
mettre où il l’a prise : il entend aboyer dans son armoire qu’il
vient de fermer ; étonné de ce prodige, il l’ouvre une seconde
fois, et il éclate de rire d’y voir son chien, qu’il a serré pour sa
cassette. Il joue au trictrac, il demande à boire, on lui en ap-
porte ; c’est à lui à jouer, il tient le cornet d’une main et un verre
de l’autre, et comme il a une grande soif, il avale les dés et pres-
que le cornet, jette le verre d’eau dans le trictrac, et inonde celui
contre qui il joue. Et dans une chambre où il est familier, il cra-
che sur le lit et jette son chapeau à terre, en croyant faire tout le
contraire. Il se promène sur l’eau, et il demande quelle heure il
est : on lui présente une montre ; à peine l’a-t-il reçue, que ne
songeant plus ni à l’heure ni à la montre, il la jette dans la ri-
vière, comme une chose qui l’embarrasse. Lui-même écrit une
longue lettre, met de la poudre dessus à plusieurs reprises, et
jette toujours la poudre dans l’encrier. Ce n’est pas tout : il écrit
une seconde lettre, et après les avoir cachetées toutes deux, il se
trompe à l’adresse ; un duc et pair reçoit l’une de ces deux let-
tres, et en l’ouvrant y lit ces mots : Maître Olivier, ne manquez ;
sitôt la présente reçue, de m’envoyer ma provision de foin…
Son fermier reçoit l’autre, il l’ouvre, et se la fait lire ; on y
trouve : Monseigneur, j’ai reçu avec une soumission aveugle les
ordres qu’il a plu à Votre Grandeur… Lui-même encore écrit
une lettre pendant la nuit, et après l’avoir cachetée, il éteint sa
bougie : il ne laisse pas d’être surpris de ne voir goutte, et il sait
à peine comment cela est arrivé. Ménalque descend l’escalier du
Louvre ; un autre le monte, à qui il dit : C’est vous que je cher-
che ; il le prend par la main, le fait descendre avec lui, traverse
plusieurs cours, entre dans les salles, en sort ; il va, il revient sur
ses pas ; il regarde enfin celui qu’il traîne après soi depuis un
quart d’heure : il est étonné que ce soit lui, il n’a rien à lui dire, il

– 278 –
lui quitte la main, et tourne d’un autre côté. Souvent il vous in-
terroge, et il est déjà bien loin de vous quand vous songez à lui
répondre ; ou bien il vous demande en courant comment se
porte votre père, et comme vous lui dites qu’il est fort mal, il
vous crie qu’il en est bien aise. Il vous trouve quelque autre fois
sur son chemin : Il est ravi de vous rencontrer ; il sort de chez
vous pour vous entretenir d’une certaine chose ; il contemple
votre main : « Vous avez là, dit-il, un beau rubis ; est-il ba-
lais ? », il vous quitte et continue sa route : voilà l’affaire impor-
tante dont il avait à vous parler. Se trouve-t-il en campagne, il
dit à quelqu’un qu’il le trouve heureux d’avoir pu se dérober à la
cour pendant l’automne, et d’avoir passé dans ses terres tout le
temps de Fontainebleau, il tient à d’autres discours ; puis reve-
nant à celui-ci : « Vous avez eu, lui dit-il, de beaux jours à Fon-
tainebleau ; vous y avez sans doute beaucoup chassé. » Il com-
mence ensuite un conte qu’il oublie d’achever ; il rit en lui-
même, il éclate d’une chose qui lui passe par l’esprit, il répond à
sa pensée, il chante entre ses dents, il siffle, il se renverse dans
une chaise, il pousse un cri plaintif, il bâille, il se croit seul. S’il
se trouve à un repas, on voit le pain se multiplier insensible-
ment sur son assiette : il est vrai que ses voisins en manquent,
aussi bien que de couteaux et de fourchettes, dont il ne les laisse
pas jouir longtemps. On a inventé aux tables une grande cuillère
pour la commodité du service : il la prend, la plonge dans le
plat, l’emplit, la porte à sa bouche, et il ne sort pas
d’étonnement de voir répandu sur son linge et sur ses habits le
potage qu’il vient d’avaler. Il oublie de boire pendant tout le dî-
ner ; ou s’il s’en souvient, et qu’il trouve que l’on lui donne trop
de vin, il en flanque plus de la moitié au visage de celui qui est à
sa droite ; il boit le reste tranquillement, et ne comprend pas
pourquoi tout le monde éclate de rire de ce qu’il a jeté à terre ce
qu’on lui a versé de trop. Il est un jour retenu au lit pour quel-
que incommodité : on lui rend visite ; il y a un cercle d’hommes
et de femmes dans la ruelle qui l’entretiennent, et en leur pré-
sence il soulève sa couverture et crache dans ses draps. On le
mène aux Chartreux ; on lui fait voir un cloître orné d’ouvrages,

– 279 –
tous de la main d’un excellent peintre ; le religieux qui les lui
explique parle de saint Bruno, du chanoine et de son aventure,
en fait une longue histoire, et la montre dans l’un de ses ta-
bleaux : Ménalque, qui pendant la narration est hors du cloître,
et bien loin au delà, y revient enfin, et demande au père si c’est
le chanoine ou saint Bruno qui est damné. Il se trouve par ha-
sard avec une jeune veuve ; il lui parle de son défunt mari, lui
demande comment il est mort ; cette femme, à qui ce discours
renouvelle ses douleurs, pleure, sanglote, et ne laisse pas de re-
prendre tous les détails de la maladie de son époux, qu’elle
conduit depuis la veille de sa fièvre, qu’il se portait bien, jusqu’à
l’agonie : Madame, lui demande Ménalque, qui l’avait appa-
remment écoutée avec attention, n’aviez-vous que celui-là ? Il
s’avise un matin de faire tout hâter dans sa cuisine, il se lève
avant le fruit, et prend congé de la compagnie : on le voit ce
jour-là en tous les endroits de la ville, hormis en celui où il a
donné un rendez-vous précis pour cette affaire qui l’a empêché
de dîner, et l’a fait sortir à pied, de peur que son carrosse ne le
fît attendre. L’entendez-vous crier, gronder, s’emporter contre
l’un de ses domestiques ? il est étonné de ne le point voir : « Où
peut-il être ? dit-il ; que fait-il ? qu’est-il devenu ? qu’il ne se
présente plus devant moi, je le chasse dès à cette heure. » Le
valet arrive, à qui il demande fièrement d’où il vient ; il lui ré-
pond qu’il vient de l’endroit où il l’a envoyé, et il lui rend un fi-
dèle compte de sa commission. Vous le prendriez souvent pour
tout ce qu’il n’est pas : pour un stupide, car il n’écoute point, et
il parle encore moins ; pour un fou, car outre qu’il parle tout
seul, il est sujet à de certaines grimaces et à des mouvements de
tête involontaires ; pour un homme fier et incivil, car vous le
saluez, et il passe sans vous regarder, ou il vous regarde sans
vous rendre le salut ; pour un inconsidéré, car il parle de ban-
queroute au milieu d’une famille où il y a cette tache,
d’exécution et d’échafaud devant un homme dont le père y a
monté, de roture devant des roturiers qui sont riches et qui se
donnent pour nobles. De même il a dessein d’élever auprès de
soi un fils naturel sous le nom et le personnage d’un valet ; et

– 280 –
quoiqu’il veuille le dérober à la connaissance de sa femme et de
ses enfants, il lui échappe de l’appeler son fils dix fois le jour. Il
a pris aussi la résolution de marier son fils à la fille d’un homme
d’affaires, et il ne laisse pas de dire de temps en temps, en par-
lant de sa maison et de ses ancêtres, que les Ménalques ne se
sont jamais mésalliés. Enfin il n’est ni présent ni attentif dans
une compagnie à ce qui fait le sujet de la conversation. Il pense
et il parle tout à la fois, mais la chose dont il parle est rarement
celle à laquelle il pense ; aussi ne parle-t-il guère conséquem-
ment et avec suite : où il dit non, souvent il faut dire oui, et où il
dit oui, croyez qu’il veut dire non ; il a, en vous répondant si
juste, les yeux fort ouverts, mais il ne s’en sert point : il ne re-
garde ni vous ni personne, ni rien qui soit au monde. Tout ce
que vous pouvez tirer de lui, et encore dans le temps qu’il est le
plus appliqué et d’un meilleur commerce, ce sont ces mots : Oui
vraiment ; C’est vrai ; Bon ! Tout de bon ? Oui-da ! Je pense
qu’oui ; Assurément ; Ah ! ciel ! et quelques autres monosyllabes
qui ne sont pas même placés à propos. Jamais aussi il n’est avec
ceux avec qui il paraît être : il appelle sérieusement son laquais
Monsieur ; et son ami, il l’appelle la Verdure ; il dit Votre Révé-
rence à un prince du sang, et Votre Altesse à un jésuite. Il en-
tend la messe : le prêtre vient à éternuer ; il lui dit : Dieu vous
assiste ! Il se trouve avec un magistrat : cet homme, grave par
son caractère, vénérable par son âge et par sa dignité, l’interroge
sur un événement et lui demande si cela est ainsi ; Ménalque lui
répond : Oui, Mademoiselle. Il revient une fois de la campagne :
ses laquais en livrées entreprennent de le voler et y réussissent ;
ils descendent de son carrosse, lui portent un bout de flambeau
sous la gorge, lui demandent la bourse, et il la rend. Arrivé chez
soi, il raconte son aventure à ses amis, qui ne manquent pas de
l’interroger sur les circonstances, et il leur dit : Demandez à mes
gens, ils y étaient.
8 (IV)
L’incivilité n’est pas un vice de l’âme, elle est l’effet de plu-
sieurs vices : de la sotte vanité, de l’ignorance de ses devoirs, de

– 281 –
la paresse, de la stupidité, de la distraction, du mépris des au-
tres, de la jalousie. Pour ne se répandre que sur les dehors, elle
n’en est que plus haïssable, parce que c’est toujours un défaut
visible et manifeste. Il est vrai cependant qu’il offense plus ou
moins, selon la cause qui le produit.
9 (IV)
Dire d’un homme colère, inégal, querelleux, chagrin, poin-
tilleux, capricieux : « c’est son humeur » n’est pas l’excuser,
comme on le croit, mais avouer sans y penser que de si grands
défauts sont irrémédiables.
Ce qu’on appelle humeur est une chose trop négligée parmi
les hommes : ils devraient comprendre qu’il ne leur suffit pas
d’être bons, mais qu’ils doivent encore paraître tels, du moins
s’ils tendent à être sociables, capables d’union et de commerce,
c’est-à-dire à être des hommes. L’on n’exige pas des âmes mali-
gnes qu’elles aient de la douceur et de la souplesse ; elle ne leur
manque jamais, et elle leur sert de piège pour surprendre les
simples, et pour faire valoir leurs artifices : l’on désirerait de
ceux qui ont un bon cœur qu’ils fussent toujours pliants, faciles,
complaisants ; et qu’il fût moins vrai quelquefois que ce sont les
méchants qui nuisent, et les bons qui font souffrir.
I0 (IV)
Le commun des hommes va de la colère à l’injure. Quel-
ques-uns en usent autrement : ils offensent, et puis ils se fâ-
chent ; la surprise où l’on est toujours de ce procédé ne laisse
pas de place au ressentiment.
II (I)
Les hommes ne s’attachent pas assez à ne point manquer les
occasions de faire plaisir : il semble que l’on n’entre dans un
emploi que pour pouvoir obliger et n’en rien faire ; la chose la

– 282 –
plus prompte et qui se présente d’abord, c’est le refus, et l’on
n’accorde que par réflexion.
I2 (VIII)
Sachez précisément ce que vous pouvez attendre des hom-
mes en général, et de chacun d’eux en particulier, et jetez-vous
ensuite dans le commerce du monde.
I3 (IV)
Si la pauvreté est la mère des crimes, le défaut d’esprit en
est le père.
I4 (I)
Il est difficile qu’un fort malhonnête homme ait assez
d’esprit : un génie qui est droit et perçant conduit enfin à la rè-
gle, à la probité, à la vertu. Il manque du sens et de la pénétra-
tion à celui qui s’opiniâtre dans le mauvais comme dans le faux :
l’on cherche en vain à le corriger par des traits de satire qui le
désignent aux autres, et où il ne se reconnaît pas lui-même ; ce
sont des injures dites à un sourd. Il serait désirable pour le plai-
sir des honnêtes gens et pour la vengeance publique, qu’un co-
quin ne le fût pas au point d’être privé de tout sentiment.
I5 (I)
Il y a des vices que nous ne devons à personne, que nous
apportons en naissant, et que nous fortifions par l’habitude ; il y
en a d’autres que l’on contracte, et qui nous sont étrangers. L’on
est né quelquefois avec des mœurs faciles, de la complaisance,
et tout le désir de plaire ; mais par les traitements que l’on reçoit
de ceux avec qui l’on vit ou de qui l’on dépend, l’on est bientôt
jeté hors de ses mesures, et même de son naturel : l’on a des
chagrins et une bile que l’on ne se connaissait point, l’on se voit
une autre complexion, l’on est enfin étonné de se trouver dur et
épineux.

– 283 –
I6 (II)
L’on demande pourquoi tous les hommes ensemble ne com-
posent pas comme une seule nation, et n’ont point voulu parler
une même langue, vivre sous les mêmes lois, convenir entre eux
des mêmes usages et d’un même culte ; et moi, pensant à la
contrariété des esprits, des goûts et des sentiments, je suis
étonné de voir jusques à sept ou huit personnes se rassembler
sous un même toit, dans une même enceinte, et composer une
seule famille.
I7 (I)
Il y a d’étranges pères, et dont tout la vie ne semble occupée
qu’à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur
mort.
I8 (I)
Tout est étranger dans l’humeur, les mœurs et les manières
de la plupart des hommes. Tel a vécu pendant toute sa vie cha-
grin, emporté, avare, rampant, soumis, laborieux, intéressé, qui
était né gai, paisible, paresseux, magnifique, d’un courage fier et
éloigné de toute bassesse : les besoins de la vie, la situation où
l’on se trouve, la loi de la nécessité forcent la nature et y causent
ces grands changements. Ainsi tel homme au fond et en lui-
même ne se peut définir : trop de choses qui sont hors de lui
l’altèrent, le changent, le bouleversent ; il n’est point précisé-
ment ce qu’il est ou ce qu’il paraît être.
I9 (I)
La vie est courte et ennuyeuse : elle se passe toute à désirer.
L’on remet à l’avenir son repos et ses joies, à cet âge souvent où
les meilleurs biens ont déjà disparu, la santé et la jeunesse. Ce
temps arrive, qui nous surprend encore dans les désirs ; on en
est là, quand la fièvre nous saisit et nous éteint : si l’on eût gué-
ri, ce n’était que pour désirer plus longtemps.

– 284 –
20 (VIII)
Lorsqu’on désire, on se rend à discrétion à celui de qui l’on
espère : est-on sûr d’avoir, on temporise, on parlemente, on ca-
pitule.
2I (I)
Il est si ordinaire à l’homme de n’être pas heureux, et si es-
sentiel à tout ce qui est un bien d’être acheté par mille peines,
qu’une affaire qui se rend facile devient suspecte. L’on com-
prend à peine, ou que ce qui coûte si peu puisse nous être fort
avantageux, ou qu’avec des mesures justes l’on doive si aisé-
ment parvenir à la fin que l’on se propose. L’on croit mériter les
bons succès, mais n’y devoir compter que fort rarement.
22 (IV)
L’homme qui dit qu’il n’est pas né heureux pourrait du
moins le devenir par le bonheur de ses amis ou de ses proches.
L’envie lui ôte cette dernière ressource.
23 (VI)
Quoi que j’aie pu dire ailleurs, peut-être que les affligés ont
tort. Les hommes semblent être nés pour l’infortune, la douleur
et la pauvreté ; peu en échappent ; et comme toute disgrâce peut
leur arriver, ils devraient être préparés à toute disgrâce.
24 (I)
Les hommes ont tant de peine à s’approcher sur les affaires,
sont si épineux sur les moindres intérêts, si hérissés de diffi-
cultés, veulent si fort tromper et si peu être trompés, mettent si
haut ce qui leur appartient, et si bas ce qui appartient aux au-
tres, que j’avoue que je ne sais par où et comment se peuvent
conclure les mariages, les contrats, les acquisitions, la paix, la
trêve, les traités, les alliances.
25

– 285 –
(V) À quelques-uns l’arrogance tient lieu de grandeur,
l’inhumanité de fermeté, et la fourberie d’esprit.
(I) Les fourbes croient aisément que les autres le sont ; ils
ne peuvent guère être trompés, et ils ne trompent pas long-
temps.
(V) Je me rachèterai toujours fort volontiers d’être fourbe
par être stupide et passer pour tel.
(V) On ne trompe point en bien ; la fourberie ajoute la ma-
lice au mensonge.
26 (VIII)
S’il y avait moins de dupes, il y aurait moins de ce qu’on ap-
pelle des hommes fins ou entendus, et de ceux qui tirent autant
de vanité que de distinction d’avoir su, pendant tout le cours de
leur vie, tromper les autres. Comment voulez-vous qu’Érophile,
à qui le manque de parole, les mauvais offices, la fourberie, bien
loin de nuire, ont mérité des grâces et des bienfaits de ceux
mêmes qu’il a ou manqué de servir ou désobligés, ne présume
pas infiniment de soi et de son industrie ?
27
(IV) L’on n’entend dans les places et dans les rues des gran-
des villes, et de la bouche de ceux qui passent, que les mots
d’exploit, de saisie, d’interrogatoire, de promesse, et de plaider
contre sa promesse. Est-ce qu’il n’y aurait pas dans le monde la
plus petite équité ? Serait-il au contraire rempli de gens qui de-
mandent froidement ce qui ne leur est pas dû, ou qui refusent
nettement de rendre ce qu’ils doivent ?
(VIII) Parchemins inventés pour faire souvenir ou pour
convaincre les hommes de leur parole : honte de l’humanité !

– 286 –
(IV) Ôtez les passions, l’intérêt, l’injustice, quel calme dans
les plus grandes villes ! Les besoins et la subsistance n’y font pas
le tiers de l’embarras.
28 (I)
Rien n’engage tant un esprit raisonnable à supporter tran-
quillement des parents et des amis les tors qu’ils ont à son
égard, que la réflexion qu’il fait sur les vices de l’humanité, et
combien il est pénible aux hommes d’être constants, généreux,
fidèles, d’être touchés d’une amitié plus forte que leur intérêt.
Comme il connaît leur portée, il n’exige point d’eux qu’ils pénè-
trent les corps, qu’ils volent dans l’air, qu’ils aient de l’équité. Il
peut haïr les hommes en général, où il y a si peu de vertu ; mais
il excuse les particuliers, il les aime même par des motifs plus
relevés, et il s’étudie à mériter le moins qu’il se peut une pareille
indulgence.
29 (I)
Il y a de certains biens que l’on désire avec emportement, et
dont l’idée seule nous enlève et nous transporte : s’il nous arrive
de les obtenir, on les sent plus tranquillement qu’on ne l’eût
pensé, on en jouit moins que l’on n’aspire encore à de plus
grands.
30 (I)
Il y a des maux effroyables et d’horribles malheurs où l’on
n’ose penser, et dont la seule vue fait frémir : s’il arrive que l’on
y tombe, l’on se trouve des ressources que l’on ne se connaissait
point, l’on se raidit contre son infortune, et l’on fait mieux qu’on
ne l’espérait.
3I (IV)
Il ne faut quelquefois qu’une jolie maison dont on hérite,
qu’un beau cheval ou un joli chien dont on se trouve le maître,

– 287 –
qu’une tapisserie, qu’une pendule, pour adoucir une grande
douleur, et pour faire moins sentir une grande perte.
32 (V)
Je suppose que les hommes soient éternels sur la terre, et je
médite ensuite sur ce qui pourrait me faire connaître qu’ils se
feraient alors une plus grande affaire de leur établissement
qu’ils ne s’en font dans l’état où sont les choses.
33 (I)
Si la vie est misérable, elle est pénible à supporter ; si elle
est heureuse, il est horrible de la perdre. L’un revient à l’autre.
34 (I)
Il n’y a rien que les hommes aiment mieux à conserver et
qu’ils ménagent moins que leur propre vie.
35 (VIII)
Irène se transporte à grands frais en Épidaure, voit Escu-
lape dans son temple, et le consulte sur tous ses maux. D’abord
elle se plaint qu’elle est lasse et recrue de fatigue ; et le dieu
prononce que cela lui arrive par la longueur du chemin qu’elle
vient de faire. Elle dit qu’elle est le soir sans appétit ; l’oracle lui
ordonne de dîner peu. Elle ajoute qu’elle est sujette à des in-
somnies ; et il lui prescrit de n’être au lit que pendant la nuit.
Elle lui demande pourquoi elle devient pesante, et quel remède ;
l’oracle répond qu’elle doit se lever avant midi, et quelquefois se
servir de ses jambes pour marcher. Elle lui déclare que le vin lui
est nuisible : l’oracle lui dit de boire de l’eau ; qu’elle a des indi-
gestions : et il ajoute qu’elle fasse diète. « Ma vue s’affaiblit, dit
Irène. – Prenez des lunettes, dit Esculape. – Je m’affaiblis moi-
même, continue-t-elle, et je ne suis ni si forte ni si saine que j’ai
été. – C’est, dit le dieu, que vous vieillissez. – Mais que moyen
de guérir de cette langueur ? – Le plus court, Irène, c’est de
mourir, comme ont fait votre mère et votre aïeule. – Fils

– 288 –
d’Apollon, s’écrie Irène, quel conseil me donnez-vous ? Est-ce là
toute cette science que les hommes publient, et qui vous fait
révérer de toute la terre ? Que m’apprenez-vous de rare et de
mystérieux ? et ne savais-je pas tous ces remèdes que vous
m’enseignez ? – Que n’en usiez-vous donc, répond le dieu, sans
venir me chercher de si loin, et abréger vos jours par un long
voyage ? »
36 (I)
La mort n’arrive qu’une fois, et se fait sentir à tous les mo-
ments de la vie : il est plus dur de l’appréhender que de la souf-
frir.
37 (V)
L’inquiétude, la crainte, l’abattement n’éloignent pas la
mort, au contraire : je doute seulement que le ris excessif
convienne aux hommes, qui sont mortels.
38 (V)
Ce qu’il y a de certain dans la mort est un peu adouci par ce
qui est incertain : c’est un indéfini dans le temps qui tient quel-
que chose de l’infini et de ce qu’on appelle éternité.
39 (I)
Pensons que, comme nous soupirons présentement pour la
florissante jeunesse qui n’est plus et ne reviendra point, la cadu-
cité suivra, qui nous fera regretter l’âge viril où nous sommes
encore, et que nous n’estimons pas assez.
40 (I)
L’on craint la vieillesse, que l’on n’est pas sûr de pouvoir at-
teindre.
4I (V)

– 289 –
L’on espère de vieillir, et l’on craint la vieillesse ; c’est-à-dire
l’on aime la vie, et l’on fuit la mort.
42 (VI)
C’est plus tôt fait de céder à la nature et de craindre la mort,
que de faire de continuels efforts, s’armer de raisons et de ré-
flexions, et être continuellement aux prises avec soi-même pour
ne la pas craindre.
43 (V)
Si de tous les hommes les uns mouraient, les autres non, ce
serait une désolante affliction que de mourir.
44 (V)
Une longue maladie semble être placée entre la vie et la
mort, afin que la mort même devienne un soulagement et à ceux
qui meurent et à ceux qui restent.
45 (V)
À parler humainement, la mort a un bel endroit, qui est de
mettre fin à la vieillesse.
La mort qui prévient la caducité arrive plus à propos que
celle qui la termine.
46 (I)
Le regret qu’ont les hommes du mauvais emploi du temps
qu’ils ont déjà vécu, ne les conduit pas toujours à faire de celui
qui leur reste à vivre un meilleur usage.
47 (V)
La vie est un sommeil : les vieillards sont ceux dont le som-
meil a été plus long ; ils ne commencent à se réveiller que quand
il faut mourir. S’ils repassent alors sur tout le cours de leurs an-

– 290 –
nées, ils ne trouvent souvent ni vertus ni actions louables qui les
distinguent les unes des autres ; ils confondent leurs différents
âges, ils n’y voient rien qui marque assez pour mesurer le temps
qu’ils ont vécu. Ils ont eu un songe confus, informe, et sans au-
cune suite ; ils sentent néanmoins, comme ceux qui s’éveillent,
qu’ils ont dormi longtemps.
48 (IV)
Il n’y a pour l’homme que trois événements : naître, vivre et
mourir. Il ne se sent pas naître, il souffre à mourir, et il oublie
de vivre.
49 (IV)
Il y a un temps où la raison n’est pas encore, où l’on ne vit
que par instinct, à la manière des animaux, et dont il ne reste
dans la mémoire aucun vestige. Il y a un second temps où la rai-
son se développe, où elle est formée, et où elle pourrait agir, si
elle n’était pas obscurcie et comme éteinte par les vices de la
complexion, et par un enchaînement de passions qui se succè-
dent les unes aux autres, et conduisent jusques au troisième et
dernier âge. La raison, alors dans sa force, devrait produire ;
mais elle est refroidie et ralentie par les années, par la maladie
et la douleur, déconcertée ensuite par le désordre de la machine,
qui est dans son déclin : et ces temps néanmoins sont la vie de
l’homme.
50 (IV)
Les enfants sont hautains, dédaigneux, colères, envieux,
curieux, intéressés, paresseux, volages, timides, intempérants,
menteurs, dissimulés ; ils rient et pleurent facilement ; ils ont
des joies immodérées et des afflictions amères sur de très petits
sujets ; ils ne veulent point souffrir de mal, et aiment à en faire :
ils sont déjà des hommes.
5I (IV)

– 291 –
Les enfants n’ont ni passé ni avenir, et, ce qui ne nous arrive
guère, ils jouissent du présent.
52 (IV)
Le caractère de l’enfance paraît unique ; les mœurs, dans cet
âge, sont assez les mêmes, et ce n’est qu’avec une curieuse at-
tention qu’on en pénètre la différence : elle augmente avec la
raison, parce qu’avec celle-ci croissent les passions et les vices,
qui seuls rendent les hommes si dissemblables entre eux, et si
contraires à eux-mêmes.
53 (IV)
Les enfants ont déjà de leur âme l’imagination et la mé-
moire, c’est-à-dire ce que les vieillards n’ont plus, et ils en tirent
un merveilleux usage pour leurs petits jeux et pour tous leurs
amusements : c’est par elles qu’ils répètent ce qu’ils ont entendu
dire, qu’ils contrefont ce qu’ils ont vu faire, qu’ils sont de tous
métiers, soit qu’ils s’occupent en effet à mille petits ouvrages,
soit qu’ils imitent les divers artisans par le mouvement et par le
geste ; qu’ils se trouvent à un grand festin, et y font bonne
chère ; qu’ils se transportent dans des palais et dans des lieux
enchantés ; que bien que seuls, ils se voient un riche équipage et
un grand cortège ; qu’ils conduisent des armées, livrent bataille,
et jouissent du plaisir de la victoire ; qu’ils parlent aux rois et
aux plus grands princes ; qu’ils sont rois eux-mêmes, ont des
sujets, possèdent des trésors, qu’ils peuvent faire de feuilles
d’arbres ou de grains de sable ; et, ce qu’ils ignorent dans la
suite de leur vie, savent à cet âge être les arbitres de leur for-
tune, et les maîtres de leur propre félicité.
54 (IV)
Il n’y a nuls vices extérieurs et nuls défauts du corps qui ne
soient aperçus par les enfants ; ils les saisissent d’une première
vue, et ils savent les exprimer par des mots convenables : on ne
nomme point plus heureusement. Devenus hommes, ils sont

– 292 –
chargés à leur tour de toutes les imperfections dont ils se sont
moqués.
L’unique soin des enfants est de trouver l’endroit faible de
leurs maîtres, comme de tous ceux à qui ils sont soumis : dès
qu’ils ont pu les entamer, ils gagnent le dessus, et prennent sur
eux un ascendant qu’ils ne perdent plus. Ce qui nous fait dé-
choir une première fois de cette supériorité à leur égard est tou-
jours ce qui nous empêche de la recouvrer.
55 (IV)
La paresse, l’indolence et l’oisiveté, vices si naturels aux en-
fants, disparaissent dans leurs jeux, où ils sont vifs, appliqués,
exacts, amoureux des règles et de la symétrie, où ils ne se par-
donnent nulle faute les uns aux autres, et recommencent eux-
mêmes plusieurs fois une seule chose qu’ils ont manquée : pré-
sages certains qu’ils pourront un jour négliger leurs devoirs,
mais qu’ils n’oublieront rien pour leurs plaisirs.
56 (IV)
Aux enfants tout paraît grand, les cours, les jardins, les édi-
fices, les meubles, les hommes, les animaux ; aux hommes les
choses du monde paraissent ainsi, et j’ose dire par la même rai-
son, parce qu’ils sont petits.
57 (IV)
Les enfants commencent entre eux par l’état populaire, cha-
cun y est le maître ; et ce qui est bien naturel, ils ne s’en ac-
commodent pas longtemps, et passent au monarchique. Quel-
qu’un se distingue, ou par une plus grande vivacité, ou par une
meilleure disposition du corps, ou par une connaissance plus
exacte des jeux différents et des petites lois qui les composent ;
les autres lui défèrent, et il se forme alors un gouvernement ab-
solu qui ne roule que sur le plaisir.

– 293 –
58 (IV)
Qui doute que les enfants ne conçoivent, qu’ils ne jugent,
qu’ils ne raisonnent conséquemment ? Si c’est seulement sur de
petites choses, c’est qu’ils sont enfants, et sans une longue expé-
rience ; et si c’est en mauvais termes, c’est moins leur faute que
celle de leurs parents ou de leurs maîtres.
59 (IV)
C’est perdre toute confiance dans l’esprit des enfants, et leur
devenir inutile, que de les punir des fautes qu’ils n’ont point
faites, ou même sévèrement de celles qui sont légères. Ils savent
précisément et mieux que personne ce qu’ils méritent, et ils ne
méritent guère que ce qu’ils craignent. Ils connaissent si c’est à
tort ou avec raison qu’on les châtie, et ne se gâtent pas moins
par des peines mal ordonnées que par l’impunité.
60 (I)
On ne vit point assez pour profiter de ses fautes. On en com-
met pendant tout le cours de sa vie ; et tout ce que l’on peut
faire à force de faillir, c’est de mourir corrigé.
Il n’y a rien qui rafraîchisse le sang comme d’avoir su éviter
de faire une sottise.
6I (I)
Le récit de ses fautes est pénible ; on veut les couvrir et en
charger quelque autre : c’est ce qui donne le pas au directeur sur
le confesseur.
62 (VI)
Les fautes des sots sont quelquefois si lourdes et si difficiles
à prévoir, qu’elles mettent les sages en défaut, et ne sont utiles
qu’à ceux qui les font.
63 (I)

– 294 –
L’esprit de parti abaisse les plus grands hommes jusques
aux petitesses du peuple.
64 (I)
Nous faisons par vanité ou par bienséance les mêmes cho-
ses, et avec les mêmes dehors, que nous les ferions par inclina-
tion ou par devoir. Tel vient de mourir à Paris de la fièvre qu’il a
gagnée à veiller sa femme, qu’il n’aimait point.
65 (IV)
Les hommes, dans le cœur, veulent être estimés, et ils ca-
chent avec soin l’envie qu’ils ont d’être estimés ; parce que les
hommes veulent passer pour vertueux, et que vouloir tirer de la
vertu tout autre avantage que la même vertu, je veux dire
l’estime et les louanges, ce ne serait plus être vertueux, mais
aimer l’estime et les louanges, ou être vain : les hommes sont
très vains, et ils ne haïssent rien tant que de passer pour tels.
66 (IV)
Un homme vain trouve son compte à dire du bien ou du mal
de soi : un homme modeste ne parle point de soi.
On ne voit point mieux le ridicule de la vanité, et combien
elle est un vice honteux, qu’en ce qu’elle n’ose se montrer, et
qu’elle se cache souvent sous les apparences de son contraire.
La fausse modestie est le dernier raffinement de la vanité ;
elle fait que l’homme vain ne paraît point tel, et se fait valoir au
contraire par la vertu opposée au vice qui fait son caractère :
c’est un mensonge. La fausse gloire est l’écueil de la vanité ; elle
nous conduit à vouloir être estimés par des choses qui à la vérité
se trouvent en nous, mais qui sont frivoles et indignes qu’on les
relève : c’est une erreur.
67 (IV)

– 295 –
Les hommes parlent de manière, sur ce qui les regarde,
qu’ils n’avouent d’eux-mêmes que de petits défauts, et encore
ceux qui supposent en leurs personnes de beaux talents ou de
grandes qualités. Ainsi l’on se plaint de son peu de mémoire,
content d’ailleurs de son grand sens et de son bon jugement ;
l’on reçoit le reproche de la distraction et de la rêverie, comme
s’il nous accordait le bel esprit ; l’on dit de soi qu’on est mala-
droit, et qu’on ne peut rien faire de ses mains, fort consolé de la
perte de ces petits talents par ceux de l’esprit, ou par les dons de
l’âme que tout le monde nous connaît ; l’on fait l’aveu de sa pa-
resse en des termes qui signifient toujours son désintéresse-
ment, et que l’on est guéri de l’ambition ; l’on ne rougit point de
sa malpropreté, qui n’est qu’une négligence pour les petites cho-
ses, et qui semble supposer qu’on n’a d’application que pour les
solides et essentielles. Un homme de guerre aime à dire que
c’était par trop d’empressement ou par curiosité qu’il se trouva
un certain jour à la tranchée, ou en quelque autre poste très pé-
rilleux, sans être de garde ni commandé ; et il ajoute qu’il en fut
repris de son général. De même une bonne tête ou un ferme gé-
nie qui se trouve né avec cette prudence que les autres hommes
cherchent vainement à acquérir ; qui a fortifié la trempe de son
esprit par une grande expérience ; que le nombre, le poids, la
diversité, la difficulté et l’importance des affaires occupent seu-
lement, et n’accablent point ; qui par l’étendue de ses vues et de
sa pénétration se rend maître de tous les événements ; qui bien
loin de consulter toutes les réflexions qui sont écrites sur le
gouvernement et la politique, est peut-être de ces âmes subli-
mes nées pour régir les autres, et sur qui ces premières règles
ont été faites ; qui est détourné, par les grandes choses qu’il fait,
des belles ou des agréables qu’il pourrait lire, et qui au contraire
ne perd rien à retracer et à feuilleter, pour ainsi dire, sa vie et
ses actions : un homme ainsi fait peut dire aisément, et sans se
commettre, qu’il ne connaît aucun livre, et qu’il ne lit jamais.
68 (V)

– 296 –
On veut quelquefois cacher ses faibles, ou en diminuer
l’opinion par l’aveu libre que l’on en fait. Tel dit : « Je suis igno-
rant », qui ne sait rien ; un homme dit : « Je suis vieux », il
passe soixante ans ; un autre encore : « Je ne suis pas riche », et
il est pauvre.
69 (IV)
La modestie n’est point, ou est confondue avec une chose
toute différente de soi, si on la prend pour un sentiment inté-
rieur qui avilit l’homme à ses propres yeux, et qui est une vertu
surnaturelle qu’on appelle humilité. L’homme, de sa nature,
pense hautement et superbement de lui-même, et ne pense ainsi
que de lui-même : la modestie ne tend qu’à faire que personne
n’en souffre ; elle est une vertu du dehors, qui règle ses yeux, sa
démarche, ses paroles, son ton de voix, et qui le fait agir exté-
rieurement avec les autres comme s’il n’était pas vrai qu’il les
compte pour rien.
70 (I)
Le monde est plein de gens qui faisant intérieurement et par
habitude la comparaison d’eux-mêmes avec les autres, décident
toujours en faveur de leur propre mérite, et agissent consé-
quemment.
7I (IV)
Vous dites qu’il faut être modeste, les gens bien nés ne de-
mandent pas mieux : faites seulement que les hommes
n’empiètent pas sur ceux qui cèdent par modestie, et ne brisent
pas ceux qui plient.
De même l’on dit : « Il faut avoir des habits modestes. » Les
personnes de mérite ne désirent rien davantage ; mais le monde
veut de la parure, on lui en donne ; il est avide de la superfluité,
on lui en montre. Quelques-uns n’estiment les autres que par de
beau linge ou par une riche étoffe ; l’on ne refuse pas toujours

– 297 –
d’être estimé à ce prix. Il y a des endroits où il faut se faire voir :
un galon d’or plus large ou plus étroit vous fait entrer ou refu-
ser.
72 (I)
Notre vanité et la trop grande estime que nous avons de
nous-mêmes nous fait soupçonner dans les autres une fierté à
notre égard qui y est quelquefois, et qui souvent n’y est pas : une
personne modeste n’a point cette délicatesse.
73 (IV)
Comme il faut se défendre de cette vanité qui nous fait pen-
ser que les autres nous regardent avec curiosité et avec estime,
et ne parlent ensemble que pour s’entretenir de notre mérite et
faire notre éloge, aussi devons-nous avoir une certaine
confiance qui nous empêche de croire qu’on ne se parle à
l’oreille que pour dire du mal de nous, ou que l’on ne rit que
pour s’en moquer.
74 (IV)
D’où vient qu’Alcippe me salue aujourd’hui, me sourit, et se
jette hors d’une potière de peur de me manquer ? Je ne suis pas
riche, et je suis à pied : il doit, dans les règles, ne me pas voir.
N’est-ce point pour être vu lui-même dans un même fond avec
un grand ?
75 (IV)
L’on est si rempli de soi-même, que tout s’y rapporte ; l’on
aime à être vu, à être montré, à être salué, même des inconnus :
ils sont fiers s’ils l’oublient ; l’on veut qu’ils nous devinent.
76 (I)
Nous cherchons notre bonheur hors de nous-mêmes, et
dans l’opinion des hommes, que nous connaissons flatteurs, peu

– 298 –
sincères, sans équité, pleins d’envie, de caprices et de préven-
tions. Quelle bizarrerie !
77 (I)
Il semble que l’on ne puisse rire que des choses ridicules :
l’on voit néanmoins de certaines gens qui rient également des
choses ridicules et de celles qui ne le sont pas. Si vous êtes sot et
inconsidéré, et qu’il vous échappe devant eux quelque imperti-
nence, ils rient de vous ; si vous êtes sage, et que vous ne disiez
que des choses raisonnables, et du ton qu’il les faut dire, ils rient
de même.
78 (I)
Ceux qui nous ravissent les biens par la violence ou par
l’injustice, et qui nous ôtent l’honneur par la calomnie, nous
marquent assez leur haine pour nous ; mais ils ne nous prou-
vent pas également qu’ils aient perdu à notre égard toute sorte
d’estime : aussi ne sommes-nous pas incapables de quelque re-
tour pour eux, et de leur rendre un jour notre amitié. La moque-
rie au contraire est de toutes les injures celle qui se pardonne le
moins ; elle est le langage du mépris, et l’une des manières dont
il se fait le mieux entendre ; elle attaque l’homme dans son der-
nier retranchement, qui est l’opinion qu’il a de soi-même ; elle
veut le rendre ridicule à ses propres yeux ; et ainsi elle le
convainc de la plus mauvaise disposition où l’on puisse être
pour lui, et le rend irréconciliable.
C’est une chose monstrueuse que le goût et la facilité qui est
en nous de railler, d’improuver et de mépriser les autres ; et tout
ensemble la colère que nous ressentons contre ceux qui nous
raillent, nous improuvent et nous méprisent.
79 (VIII)
La santé et les richesses, ôtant aux hommes l’expérience du
mal, leur inspirent la dureté pour leurs semblables ; et les gens

– 299 –
déjà chargés de leur propre misère sont ceux qui entrent davan-
tage par la compassion dans celle d’autrui.
80 (VII)
Il semble qu’aux âmes bien nées les fêtes, les spectacles, la
symphonie rapprochent et font mieux sentir l’infortune de nos
proches ou de nos amis.
8I (I)
Une grande âme est au-dessus de l’injure, de l’injustice, de
la douleur, de la moquerie ; et elle serait invulnérable si elle ne
souffrait par la compassion.
82 (IV)
Il y a une espèce de honte d’être heureux à la vue de certai-
nes misères.
83 (IV)
On est prompt à connaître ses plus petits avantages, et lent
à pénétrer ses défauts. On n’ignore point qu’on a de beaux sour-
cils, les ongles bien faits ; on sait à peine que l’on est borgne ; on
ne sait point du tout que l’on manque d’esprit.
Argyre tire son gant pour montrer une belle main, et elle ne
néglige pas de découvrir un petit soulier qui suppose qu’elle a le
pied petit ; elle rit des choses plaisantes ou sérieuses pour faire
voir de belles dents ; si elle montre son oreille, c’est qu’elle l’a
bien faite ; et si elle ne danse jamais, c’est qu’elle est peu
contente de sa taille, qu’elle a épaisse. Elle entend tous ses inté-
rêts, à l’exception d’un seul : elle parle toujours, et n’a point
d’esprit.
84 (IV)
Les hommes comptent presque pour rien toutes les vertus
du cœur, et idolâtrent les talents du corps et de l’esprit. Celui

– 300 –
qui dit froidement de soi, et sans croire blesser la modestie, qu’il
est bon, qu’il est constant, fidèle, sincère, équitable, reconnais-
sant, n’ose dire qu’il est vif, qu’il a les dents belles et la peau
douce : cela est trop fort.
Il est vrai qu’il y a deux vertus que les hommes admirent, la
bravoure et la libéralité, parce qu’il y a deux choses qu’ils esti-
ment beaucoup, et que ces vertus font négliger, la vie et
l’argent : aussi personne n’avance de soi qu’il est brave ou libé-
ral.
Personne ne dit de soi, et surtout sans fondement, qu’il est
beau, qu’il est généreux, qu’il est sublime : on a mis ces qualités
à un trop haut prix ; on se contente de le penser.
85 (V)
Quelque rapport qu’il paraisse de la jalousie à l’émulation, il
y a entre elles le même éloignement que celui qui se trouve en-
tre le vice et la vertu.
La jalousie et l’émulation s’exercent sur le même objet, qui
est le bien ou le mérite des autres : avec cette différence, que
celle-ci est un sentiment volontaire, courageux, sincère, qui
rend l’âme féconde, qui la fait profiter des grands exemples, et
la porte souvent au-dessus de ce qu’elle admire ; et que celle-là
au contraire est un mouvement violent et comme un aveu
contraint du mérite qui est hors d’elle ; qu’elle va même jusques
à nier la vertu dans les sujets où elle existe, ou qui, forcée de la
reconnaître, lui refuse les éloges ou lui envie les récompenses ;
une passion stérile qui laisse l’homme dans l’état où elle le
trouve, qui le remplit de lui-même, de l’idée de sa réputation,
qui le rend froid et sec sur les actions ou sur les ouvrages
d’autrui, qui fait qu’il s’étonne de voir dans le monde d’autres
talents que les siens, ou d’autres hommes avec les mêmes ta-
lents dont il se pique : vice honteux, et qui par son excès rentre

– 301 –
toujours dans la vanité et dans la présomption, et ne persuade
pas tant à celui qui en est blessé qu’il a plus d’esprit et de mérite
que les autres, qu’il lui fait croire qu’il a lui seul de l’esprit et du
mérite.
L’émulation et la jalousie ne se rencontrent guère que dans
les personnes de même art, de mêmes talents et de même
condition. Les plus vils artisans sont les plus sujets à la jalousie ;
ceux qui font profession des arts libéraux ou des belles-lettres,
les peintres, les musiciens, les orateurs, les poètes, tous ceux qui
se mêlent d’écrire, ne devraient être capables que d’émulation.
Toute jalousie n’est point exempte de quelque sorte d’envie,
et souvent même ces deux passions se confondent. L’envie au
contraire est quelquefois séparée de la jalousie : comme est celle
qu’excitent dans notre âme les conditions fort élevées au-dessus
de la nôtre ; les grandes fortunes, la faveur, le ministère.
L’envie et la haine s’unissent toujours et se fortifient l’une
l’autre dans un même sujet ; et elles ne sont reconnaissables
entre elles qu’en ce que l’une s’attache à la personne, l’autre à
l’état et à la condition.
Un homme d’esprit n’est point jaloux d’un ouvrier qui a tra-
vaillé une bonne épée, ou d’un statuaire qui vient d’achever une
belle figure. Il sait qu’il y a dans ces arts des règles et une mé-
thode qu’on ne devine point, qu’il y a des outils à manier dont il
ne connaît ni l’usage, ni le nom, ni la figure ; et il lui suffit de
penser qu’il n’a point fait l’apprentissage d’un certain métier,
pour se consoler de n’y être point maître. Il peut au contraire
être susceptible d’envie et même de jalousie contre un ministre
et contre ceux qui gouvernent, comme si la raison et le bon sens,
qui lui sont communs avec eux, étaient les seuls instruments qui
servent à régir un État et à présider aux affaires publiques, et
qu’ils dussent suppléer aux règles, aux préceptes, à l’expérience.

– 302 –
86 (I)
L’on voit peu d’esprits entièrement lourds et stupides ; l’on
en voit encore moins qui soient sublimes et transcendants. Le
commun des hommes nage entre ces deux extrémités.
L’intervalle est rempli par un grand nombre de talents ordinai-
res, mais qui sont d’un grand usage, servent à la république, et
renferment en soi l’utile et l’agréable : comme le commerce, les
finances, le détail des armées, la navigation, les arts, les métiers,
l’heureuse mémoire, l’esprit du jeu, celui de la société et de la
conversation.
87 (IV)
Tout l’esprit qui est au monde est inutile à celui qui n’en a
point : il n’a nulles vues, et il est incapable de profiter de celles
d’autrui.
88 (V)
Le premier degré dans l’homme après la raison, ce serait de
sentir qu’il l’a perdue ; la folie même est incompatible avec cette
connaissance. De même, ce qu’il y aurait en nous de meilleur
après l’esprit, ce serait de connaître qu’il nous manque. Par là
on ferait l’impossible : on saurait sans esprit n’être pas un sot,
ni un fat, ni un impertinent.
89 (IV)
Un homme qui n’a de l’esprit que dans une certaine médio-
crité est sérieux et tout d’une pièce ; il ne rit point, il ne badine
jamais, il ne tire aucun fruit de la bagatelle ; aussi incapable de
s’élever aux grandes choses que de s’accommoder, même par
relâchement, des plus petites, il sait à peine jouer avec ses en-
fants.
90 (I)

– 303 –
Tout le monde dit d’un fat qu’il est un fat ; personne n’ose le
lui dire à lui-même : il meurt sans le savoir, et sans que per-
sonne se soit vengé.
9I (IV)
Quelle mésintelligence entre l’esprit et le cœur ! Le philoso-
phe vit mal avec tous ses préceptes, et le politique rempli de
vues et de réflexions ne sait pas se gouverner.
92 (I)
L’esprit s’use comme toutes choses ; les sciences sont ses
aliments, elles le nourrissent et le consument.
93 (I)
Les petits sont quelquefois chargés de mille vertus inutiles ;
ils n’ont pas de quoi les mettre en œuvre.
94 (I)
Il se trouve des hommes qui soutiennent facilement le poids
de la faveur et de l’autorité, qui se familiarisent avec leur propre
grandeur, et à qui la tête ne tourne point dans les postes les plus
élevés. Ceux au contraire que la fortune aveugle, sans choix et
sans discernement, a comme accablés de ses bienfaits, en jouis-
sent avec orgueil et sans modération : leurs yeux, leur démar-
che, leur ton de voix et leur accès marquent longtemps en eux
l’admiration où ils sont d’eux-mêmes, et de se voir si éminents ;
et ils deviennent si farouches que leur chute seule peut les ap-
privoiser.
95 (IV)
Un homme haut et robuste, qui a une poitrine large et de
larges épaules, porte légèrement et de bonne grâce un lourd far-
deau ; il lui reste encore un bras de libre : un nain serait écrasé
de la moitié de sa charge. Ainsi les postes éminents rendent les

– 304 –
grands hommes encore plus grands, et les petits beaucoup plus
petits.
96 (VII)
Il y a des gens qui gagnent à être extraordinaires ; ils vo-
guent, ils cinglent dans une mer où les autres échouent et se
brisent ; ils parviennent, en blessant toutes les règles de parve-
nir ; ils tirent de leur irrégularité et de leur folie tous les fruits
d’une sagesse la plus consommée ; hommes dévoués à d’autres
hommes, aux grands à qui ils ont sacrifié, en qui ils ont placé
leurs dernières espérances, ils ne les servent point, mais ils les
amusent. Les personnes de mérite et de service sont utiles aux
grands, ceux-ci leur sont nécessaires ; ils blanchissent auprès
d’eux dans la pratique des bons mots, qui leur tiennent lieu
d’exploits dont ils attendent la récompense ; ils s’attirent, à
force d’être plaisants, des emplois graves, et s’élèvent par un
continuel enjouement jusqu’au sérieux des dignités ; ils finis-
sent enfin, et rencontrent inopinément un avenir qu’ils n’ont ni
craint ni espéré. Ce qui reste d’eux sur la terre, c’est l’exemple
de leur fortune, fatal à ceux qui voudraient le suivre.
97 (I)
L’on exigerait de certains personnages qui ont une fois été
capables d’une action noble, héroïque, et qui a été sue de toute
la terre, que sans paraître comme épuisés par un si grand effort,
ils eussent du moins dans le reste de leur vie cette conduite sage
et judicieuse qui se remarque même dans les hommes ordinai-
res ; qu’ils ne tombassent point dans des petitesses indignes de
la haute réputation qu’ils avaient acquise ; que se mêlant moins
dans le peuple, et ne lui laissant pas le loisir de les voir de près,
ils ne le fissent point passer de la curiosité et de l’admiration à
l’indifférence, et peut-être au mépris.
98 (I)

– 305 –
Il coûte moins à certains hommes de s’enrichir de mille ver-
tus, que de se corriger d’un seul défaut. Ils sont même si mal-
heureux, que ce vice est souvent celui qui convenait le moins à
leur état, et qui pouvait leur donner dans le monde plus de ridi-
cule ; il affaiblit l’éclat de leurs grandes qualités, empêche qu’ils
ne soient des hommes parfaits et que leur réputation ne soit
entière. On ne leur demande point qu’ils soient plus éclairés et
plus incorruptibles, qu’ils soient plus amis de l’ordre et de la
discipline, plus fidèles à leurs devoirs, plus zélés pour le bien
public, plus graves : on veut seulement qu’ils ne soient point
amoureux.
99 (I)
Quelques hommes, dans le cours de leur vie, sont si diffé-
rents d’eux-mêmes par le cœur et par l’esprit qu’on est sûr de se
méprendre, si l’on en juge seulement par ce qui a paru d’eux
dans leur première jeunesse. Tels étaient pieux, sages, savants,
qui par cette mollesse inséparable d’une trop riante fortune, ne
le sont plus. L’on en sait d’autres qui ont commencé leur vie par
le plaisirs et qui ont mis ce qu’ils avaient d’esprit à les connaître,
que les disgrâces ensuite ont rendus religieux, sages, tempé-
rants : ces derniers sont pour l’ordinaire de grands sujets, et sur
qui l’on peut faire beaucoup de fond ; ils ont une probité éprou-
vée par la patience et par l’adversité ; ils entent sur cette ex-
trême politesse que le commerce des femmes leur a donnée, et
dont ils ne se défont jamais, un esprit de règle, de réflexion, et
quelquefois une haute capacité, qu’ils doivent à la chambre et au
loisir d’une mauvaise fortune.
Tout notre mal vient de ne pouvoir être seuls : de là le jeu, le
luxe, la dissipation, le vin, les femmes, l’ignorance, la médi-
sance, l’envie, l’oubli de soi-même et de Dieu.
I00 (I)
L’homme semble quelquefois ne se suffire pas à soi-même ;
les ténèbres, la solitude le troublent, le jettent dans des craintes

– 306 –
frivoles et dans de vaines terreurs : le moindre mal alors qui
puisse lui arriver est de s’ennuyer.
I0I (V)
L’ennui est entré dans le monde par la paresse ; elle a beau-
coup de part dans la recherche que font les hommes des plaisirs,
du jeu, de la société. Celui qui aime le travail a assez de soi-
même.
I02 (I)
La plupart des hommes emploient la meilleure partie de
leur vie à rendre l’autre misérable.
I03 (V)
Il y a des ouvrages qui commencent par A et finissent par Z ;
le bon, le mauvais, le pire, tout y entre ; rien en un certain genre
n’est oublié : quelle recherche, quelle affectation dans ces ou-
vrages ! On les appelle des jeux d’esprit. De même il y a un jeu
dans la conduite : on a commencé, il faut finir ; on veut fournir
toute la carrière. Il serait mieux ou de changer ou de suspendre ;
mais il est plus rare et plus difficile de poursuivre : on poursuit,
on s’anime par les contradictions ; la vanité soutient, supplée à
la raison, qui cède et qui se désiste. On porte ce raffinement jus-
que dans les actions les plus vertueuses, dans celles mêmes où il
entre de la religion.
I04 (IV)
Il n’y a que nos devoirs qui nous coûtent, parce que, leur
pratique ne regardant que les choses que nous sommes étroite-
ment obligés de faire, elle n’est pas suivie de grands éloges, qui
est tout ce qui nous excite aux actions louables, et qui nous sou-
tient dans nos entreprises. N** aime une piété fastueuse qui lui
attire l’intendance des besoins des pauvres, le rend dépositaire
de leur patrimoine, et fait de sa maison un dépôt public où se
font les distributions ; les gens à petits collets et les sœurs grises

– 307 –
y ont une libre entrée ; toute une ville voit ses aumônes et les
publie : qui pourrait douter qu’il soit homme de bien, si ce n’est
peut-être ses créanciers ?
I05 (IV)
Géronte meurt de caducité, et sans avoir fait ce testament
qu’il projetait depuis trente années : dix têtes viennent ab intes-
tat partager sa succession. Il ne vivait depuis longtemps que par
les soins d’Astérie, sa femme, qui jeune encore s’était dévouée à
sa personne, ne le perdait pas de vue, secourait sa vieillesse, et
lui a enfin fermé les yeux. Il ne lui laisse pas assez de bien pour
pouvoir se passer pour vivre d’un autre vieillard.
I06 (IV)
Laisser perdre charges et bénéfices plutôt que de vendre ou
de résigner même dans son extrême, vieillesse, c’est se persua-
der qu’on n’est pas du nombre de ceux qui meurent ; ou si l’on
croit que l’on peut mourir, c’est s’aimer soi-même, et n’aimer
que soi.
I07 (IV)
Fauste est un dissolu, un prodigue, un libertin, un ingrat, un
emporté, qu’Aurèle, son oncle, n’a pu haïr ni déshériter.
Frontin, neveu d’Aurèle, après vingt années d’une probité
connue, et d’une complaisance aveugle pour ce vieillard, ne l’a
pu fléchir en sa faveur, et ne tire de sa dépouille qu’une légère
pension, que Fauste, unique légataire, lui doit payer.
I08 (I)
Les haines sont si longues et si opiniâtrées, que le plus
grand signe de mort dans un homme malade, c’est la réconcilia-
tion.
I09 (I)

– 308 –
L’on s’insinue auprès de tous les hommes, ou en les flattant
dans les passions qui occupent leur âme, ou en compatissant
aux infirmités qui affligent leur corps ; en cela seul consistent
les soins que l’on peut leur rendre : de là vient que celui qui se
porte bien, et qui désire peu de choses, est moins facile à gou-
verner.
II0 (IV)
La mollesse et la volupté naissent avec l’homme, et ne finis-
sent qu’avec lui ; ni les heureux ni les tristes événements ne l’en
peuvent séparer ; c’est pour lui ou le fruit de la bonne fortune,
ou un dédommagement de la mauvaise.
III (I)
C’est une grande difformité dans la nature qu’un vieillard
amoureux.
II2 (I)
Peu de gens se souviennent d’avoir été jeunes, et combien il
leur était difficile d’être chastes et tempérants. La première
chose qui arrive aux hommes après avoir renoncé aux plaisirs,
ou par bienséance, ou par lassitude, ou par régime, c’est de les
condamner dans les autres. Il entre dans cette conduite une
sorte d’attachement pour les choses mêmes que l’on vient de
quitter ; l’on aimerait qu’un bien qui n’est plus pour nous ne fût
plus aussi pour le reste du monde : c’est un sentiment de jalou-
sie.
II3 (I)
Ce n’est pas le besoin d’argent où les vieillards peuvent ap-
préhender de tomber un jour qui les rend avares, car il y en a de
tels qui ont de si grands fonds qu’ils ne peuvent guère avoir
cette inquiétude ; et d’ailleurs comment pourraient-ils craindre
de manquer dans leur caducité des commodités de la vie, puis-
qu’ils s’en privent eux-mêmes volontairement pour satisfaire à

– 309 –
leur avarice ? Ce n’est point aussi l’envie de laisser de plus gran-
des richesses à leurs enfants, car il n’est pas naturel d’aimer
quelque autre chose plus que soi-même, outre qu’il se trouve
des avares qui n’ont point d’héritiers. Ce vice est plutôt l’effet de
l’âge et de la complexion des vieillards, qui s’y abandonnent
aussi naturellement qu’ils suivaient leurs plaisirs dans leur jeu-
nesse, ou leur ambition dans l’âge viril ; il ne faut ni vigueur, ni
jeunesse, ni santé, pour être avare ; l’on n’a aussi nul besoin de
s’empresser ou de se donner le moindre mouvement pour épar-
gner ses revenus : il faut laisser seulement son bien dans ses
coffres, et se priver de tout ; cela est commode aux vieillards, à
qui il faut une passion, parce qu’ils sont hommes.
II4 (I)
Il y a des gens qui sont mal logés, mal couchés, mal habillés
et plus mal nourris ; qui essuient les rigueurs des saisons ; qui
se privent eux-mêmes de la société des hommes, et passent
leurs jours dans la solitude ; qui souffrent du présent, du passé
et de l’avenir ; dont la vie est comme une pénitence continuelle,
et qui ont ainsi trouvé le secret d’aller à leur perte par le chemin
le plus pénible : ce sont les avares.
II5 (I)
Le souvenir de la jeunesse est tendre dans les vieillards : ils
aiment les lieux où ils l’ont passée ; les personnes qu’ils ont
commencé de connaître dans ce temps leur sont chères ; ils af-
fectent quelques mots du premier langage qu’ils ont parlé ; ils
tiennent pour l’ancienne manière de chanter, et pour la vieille
danse ; ils vantent les modes qui régnaient alors dans les habits,
les meubles et les équipages. Ils ne peuvent encore désapprou-
ver des choses qui servaient à leurs passions, qui étaient si utiles
à leurs plaisirs, et qui en rappellent la mémoire. Comment
pourraient-ils leur préférer de nouveaux usages, et des modes
toutes récentes où ils n’ont nulle part, dont ils n’espèrent rien,
que les jeunes gens ont faites, et dont ils tirent à leur tour de si
grands avantages contre la vieillesse ?

– 310 –
II6 (I)
Une trop grande négligence comme une excessive parure
dans les vieillards multiplient leurs rides, et font mieux voir leur
caducité.
II7 (I)
Un vieillard est fier, dédaigneux, et d’un commerce difficile,
s’il n’a beaucoup d’esprit.
II8 (I)
Un vieillard qui a vécu à la cour, qui a un grand sens, et une
mémoire fidèle, est un trésor inestimable ; il est plein de faits et
de maximes ; l’on y trouve l’histoire du siècle revêtue de circons-
tances très curieuses, et qui ne se lisent nulle part ; l’on y ap-
prend des règles pour la conduite et pour les mœurs qui sont
toujours sûres, parce qu’elles sont fondées sur l’expérience.
II9 (I)
Les jeunes gens, à cause des passions qui les amusent,
s’accommodent mieux de la solitude que les vieillards.
I20 (IV)
Phidippe, déjà vieux, raffine sur la propreté et sur la mol-
lesse ; il passe aux petites délicatesses ; il s’est fait un art du
boire, du manger, du repos et de l’exercice ; les petites règles
qu’il s’est prescrites, et qui tendent toutes aux aises de sa per-
sonne, il les observe avec scrupule, et ne les romprait pas pour
une maîtresse, si le régime lui avait permis d’en retenir ; il s’est
accablé de superfluités, que l’habitude enfin lui rend nécessai-
res. Il double ainsi et renforce les liens qui l’attachent à la vie, et
il veut employer ce qui lui en reste à en rendre la perte plus dou-
loureuse. N’appréhendait-il pas assez de mourir ?
I2I (IV)

– 311 –
Gnathon ne vit que pour soi, et tous les hommes ensemble
sont à son égard comme s’ils n’étaient point. Non content de
remplir à une table la première place, il occupe lui seul celle de
deux autres ; il oublie que le repas est pour lui et pour toute la
compagnie ; il se rend maître du plat, et fait son propre de cha-
que service : il ne s’attache à aucun des mets, qu’il n’ait achevé
d’essayer de tous ; il voudrait pouvoir les savourer tous tout à la
fois. Il ne se sert à table que de ses mains ; il manie les viandes,
les remanie, démembre, déchire, et en use de manière qu’il faut
que les conviés, s’ils veulent manger, mangent ses restes. Il ne
leur épargne aucune de ces malpropretés dégoûtantes, capables
d’ôter l’appétit aux plus affamés ; le jus et les sauces lui dégout-
tent du menton et de la barbe ; s’il enlève un ragoût de dessus
un plat, il le répand en chemin dans un autre plat et sur la
nappe ; on le suit à la trace. Il mange haut et avec grand bruit ; il
roule les yeux en mangeant ; la table est pour lui un râtelier ; il
écure ses dents, et il continue à manger. Il se fait, quelque part
où il se trouve, une manière d’établissement, et ne souffre pas
d’être plus pressé au sermon ou au théâtre que dans sa cham-
bre. Il n’y a dans un carrosse que les places du fond qui lui
conviennent ; dans toute autre, si on veut l’en croire, il pâlit et
tombe en faiblesse. S’il fait un voyage avec plusieurs, il les pré-
vient dans les hôtelleries, et il sait toujours se conserver dans la
meilleure chambre le meilleur lit. Il tourne tout à son usage ; ses
valets, ceux d’autrui, courent dans le même temps pour son ser-
vice. Tout ce qu’il trouve sous sa main lui est propre, hardes,
équipages. Il embarrasse tout le monde, ne se contraint pour
personne, ne plaint personne, ne connaît de maux que les siens,
que sa réplétion et sa bile, ne pleure point la mort des autres,
n’appréhende que la sienne, qu’il rachèterait volontiers de
l’extinction du genre humain.
I22 (V)
Cliton n’a jamais eu en toute sa vie que deux affaires, qui est
de dîner le matin et de souper le soir ; il ne semble né que pour
la digestion. Il n’a de même qu’un entretien : il dit les entrées

– 312 –
qui ont été servies au dernier repas où il s’est trouvé ; il dit
combien il y a eu de potages, et quels potages ; il place ensuite le
rôt et les entremets ; il se souvient exactement de quels plats on
a relevé le premier service ; il n’oublie pas les hors-d’œuvre, le
fruit et les assiettes ; il nomme tous les vins et toutes les li-
queurs dont il a bu ; il possède le langage des cuisines autant
qu’il peut s’étendre, et il me fait envie de manger à une bonne
table où il ne soit point. Il a surtout un palais sûr, qui ne prend
point le change, et il ne s’est jamais vu exposé à l’horrible in-
convénient de manger un mauvais ragoût ou de boire d’un vin
médiocre. C’est un personnage illustre dans son genre, et qui a
porté le talent de se bien nourrir jusques où il pouvait aller : on
ne reverra plus un homme qui mange tant et qui mange si bien ;
aussi est-il l’arbitre des bons morceaux, et il n’est guère permis
d’avoir du goût pour ce qu’il désapprouve. Mais il n’est plus : il
s’est fait du moins porter à table jusqu’au dernier soupir ; il
donnait à manger le jour qu’il est mort. Quelque part où il soit,
il mange ; et s’il revient au monde, c’est pour manger.
I23 (IV)
Ruffin commence à grisonner ; mais il est sain, il a un visage
frais et un œil vif qui lui promettent encore vingt années de vie ;
il est gai, jovial, familier, indifférent ; il rit de tout son cœur, et il
rit tout seul et sans sujet : il est content de soi, des siens, de sa
petite fortune ; il dit qu’il est heureux. Il perd son fils unique,
jeune homme de grande espérance, et qui pouvait un jour être
l’honneur de sa famille ; il remet sur d’autres le soin de le pleu-
rer ; il dit : « Mon fils est mort, cela fera mourir sa mère » ; et il
est consolé. Il n’a point de passions, il n’a ni amis ni ennemis,
personne ne l’embarrasse, tout le monde lui convient, tout lui
est propre ; il parle à celui qu’il voit une première fois avec la
même liberté et la même confiance qu’à ceux qu’il appelle de
vieux amis, et il lui fait part bientôt de ses quolibets et de ses
historiettes. On l’aborde, on le quitte sans qu’il y fasse attention,
et le même conte qu’il a commencé de faire à quelqu’un, il
l’achève à celui qui prend sa place.

– 313 –
I24 (I)
N** est moins affaibli par l’âge que par la maladie, car il ne
passe point soixante-huit ans ; mais il a la goutte, et il est sujet à
une colique néphrétique ; il a le visage décharné, le teint verdâ-
tre, et qui menace ruine : il fait marner sa terre, et il compte que
de quinze ans entiers il ne sera obligé de la fumer ; il plante un
jeune bois, et il espère qu’en moins de vingt années il lui donne-
ra un beau couvert, il fait bâtir dans la rue une maison de pierre
de taille, raffermie dans les encoignures par des mains de fer, et
dont il assure, en toussant et avec une voix frêle et débile, qu’on
ne verra jamais la fin ; il se promène tous les jours dans ses ate-
liers sur le bras d’un valet qui le soulage ; il montre à ses amis ce
qu’il a fait, et il leur dit ce qu’il a dessein de faire. Ce n’est pas
pour ses enfants qu’il bâtit car il n’en a point, ni pour ses héri-
tiers, personnes viles et qui se sont brouillées avec lui : c’est
pour lui seul, et il mourra demain.
I25 (VIII)
Antagoras a un visage trivial et populaire : un suisse de pa-
roisse ou le saint de pierre qui orne le grand autel n’est pas
mieux connu que lui de toute la multitude. Il parcourt le matin
toutes les chambres et tous les greffes d’un parlement, et le soir
les rues et les carrefours d’une ville ; il plaide depuis quarante
ans, plus proche de sortir de la vie que de sortir d’affaires. Il n’y
a point eu au Palais depuis tout ce temps de causes célèbres ou
de procédures longues et embrouillées où il n’ait du moins in-
tervenu : aussi a-t-il un nom fait pour remplir la bouche de
l’avocat, et qui s’accorde avec le demandeur ou le défendeur
comme le substantif et l’adjectif. Parent de tous et haï de tous, il
n’y a guère de familles dont il ne se plaigne, et qui ne se plai-
gnent de lui. Appliqué successivement à saisir une terre, à
s’opposer au sceau, à se servir d’un committimus, ou à mettre
un arrêt à exécution ; outre qu’il assiste chaque jour à quelques
assemblées de créanciers ; partout syndic de directions, et per-
dant à toutes les banqueroutes, il a des heures de reste pour ses

– 314 –
visites : vieil meuble de ruelle, où il parle procès et dit des nou-
velles. Vous l’avez laissé dans une maison au Marais, vous le
retrouvez au grand Faubourg, où il vous a prévenu, et où déjà il
redit ses nouvelles et son procès. Si vous plaidez vous-même, et
que vous alliez le lendemain à la pointe du jour chez l’un de vos
juges pour le solliciter, le juge attend pour vous donner au-
dience qu’Antagoras soit expédié.
I26 (I)
Tels hommes passent une longue vie à se défendre des uns
et à nuire aux autres, et ils meurent consumés de vieillesse,
après avoir causé autant de maux qu’ils en ont souffert.
I27 (I)
Il faut des saisies de terre et des enlèvements de meubles,
des prisons et des supplices, je l’avoue ; mais justice, lois et be-
soins à part, ce m’est une chose toujours nouvelle de contempler
avec quelle férocité les hommes traitent d’autres hommes.
I28 (IV)
L’on voit certains animaux farouches, des mâles et des fe-
melles, répandus par la campagne, noirs, livides et tout brûlés
du soleil, attachés à la terre qu’ils fouillent et qu’ils remuent
avec une opiniâtreté invincible ; ils ont comme une voix articu-
lée, et quand ils se lèvent sur leurs pieds, ils montrent une face
humaine, et en effet ils sont des hommes. Ils se retirent la nuit
dans des tanières, où ils vivent de pain noir, d’eau et de racines ;
ils épargnent aux autres hommes la peine de semer, de labourer
et de recueillir pour vivre, et méritent ainsi de ne pas manquer
de ce pain qu’ils ont semé.
I29 (IV)
Don Fernand, dans sa province, est oisif, ignorant, médi-
sant, querelleux, fourbe, intempérant, impertinent ; mais il tire

– 315 –
l’épée contre ses voisins, et pour un rien il expose sa vie ; il a tué
des hommes, il sera tué.
I30 (IV)
Le noble de province, inutile à sa patrie, à sa famille et à lui-
même, souvent sans toit, sans habits et sans aucun mérite, ré-
pète dix fois le jour qu’il est gentilhomme, traite les fourrures et
les mortiers de bourgeoisie, occupé toute sa vie de ses parche-
mins et de ses titres, qu’il ne changerait pas contre les masses
d’un chancelier.
I3I (IV)
Il se fait généralement dans tous les hommes des combinai-
sons infinies de la puissance, de la faveur, du génie, des riches-
ses, des dignités, de la noblesse, de la force, de l’industrie, de la
capacité, de la vertu, du vice, de la faiblesse, de la stupidité, de
la pauvreté, de l’impuissance, de la roture et de la bassesse. Ces
choses, mêlées ensemble en mille manières différentes, et com-
pensées l’une par l’autre en divers sujets, forment aussi les di-
vers états et les différentes conditions. Les hommes d’ailleurs,
qui tous savent le fort et le faible les uns des autres, agissent
aussi réciproquement comme ils croient le devoir faire, connais-
sent ceux qui leur sont égaux, sentent la supériorité que quel-
ques-uns ont sur eux, et celle qu’ils ont sur quelques autres ; et
de là naissent entre eux ou la familiarité, ou le respect et la défé-
rence, ou la fierté et le mépris. De cette source vient que dans
les endroits publics et où le monde se rassemble, on se trouve à
tous moments entre celui que l’on cherche à aborder ou à sa-
luer, et cet autre que l’on feint de ne pas connaître, et dont l’on
veut encore moins se laisser joindre ; que l’on se fait honneur de
l’un, et qu’on a honte de l’autre ; qu’il arrive même que celui
dont vous vous faites honneur, et que vous voulez retenir, est
celui aussi qui est embarrassé de vous, et qui vous quitte ; et que
le même est souvent celui qui rougit d’autrui, et dont on rougit,
qui dédaigne ici, et qui là est dédaigné. Il est encore assez ordi-
naire de mépriser qui nous méprise. Quelle misère ! et puisqu’il

– 316 –
est vrai que dans un si étrange commerce, ce que l’on pense ga-
gner d’un côté on le perd de l’autre, ne reviendrait-il pas au
même de renoncer à toute hauteur et à toute fierté, qui convient
si peu aux faibles hommes, et de composer ensemble, de se trai-
ter tous avec une mutuelle bonté, qui, avec l’avantage de n’être
jamais mortifiés, nous procurerait un aussi grand bien que celui
de ne mortifier personne ?
I32 (I)
Bien loin de s’effrayer ou de rougir même du nom de philo-
sophe, il n’y a personne au monde qui ne dût avoir une forte
teinture de philosophie. Elle convient à tout le monde ; la prati-
que en est utile à tous les âges, à tous les sexes et à toutes les
conditions ; elle nous console du bonheur d’autrui, des indignes
préférences, des mauvais succès, du déclin de nos forces ou de
notre beauté ; elle nous arme contre la pauvreté, la vieillesse, la
maladie et la mort, contre les sots et les mauvais railleurs ; elle
nous fait vivre sans une femme, ou nous fait supporter celle
avec qui nous vivons.
I33 (I)
Les hommes en un même jour ouvrent leur âme à de petites
joies, et se laissent dominer par de petits chagrins ; rien n’est
plus inégal et moins suivi que ce qui se passe en si peu de temps
dans leur cœur et dans leur esprit. Le remède à ce mal est de
n’estimer les choses du monde précisément que ce qu’elles va-
lent.
I34 (I)
Il est aussi difficile de trouver un homme vain qui se croie
assez heureux, qu’un homme modeste qui se croie trop malheu-
reux.
I35 (I)

– 317 –
Le destin du vigneron, du soldat et du tailleur de pierre
m’empêche de m’estimer malheureux par la fortune des princes
ou des ministres qui me manque.
I36 (I)
Il n’y a pour l’homme qu’un vrai malheur, qui est de se trou-
ver en faute, et d’avoir quelque chose à se reprocher.
I37 (I)
La plupart des hommes, pour arriver à leurs fins, sont plus
capables d’un grand effort que d’une longue persévérance : leur
paresse ou leur inconstance leur fait perdre le fruit des meil-
leurs commencements ; ils se laissent souvent devancer par
d’autres qui sont partis après eux, et qui marchent lentement,
mais constamment.
I38 (VII)
J’ose presque assurer que les hommes savent encore mieux
prendre des mesures que les suivre, résoudre ce qu’il faut faire
et ce qu’il faut dire que de faire où de dire ce qu’il faut. On se
propose fermement, dans une affaire qu’on négocie, de taire une
certaine chose, et ensuite ou par passion, ou par une intempé-
rance de langue, ou dans la chaleur de l’entretien, c’est la pre-
mière qui échappe.
I39 (I)
Les hommes agissent mollement dans les choses qui sont de
leur devoir, pendant qu’ils se font un mérite, ou plutôt une vani-
té, de s’empresser pour celles qui leur sont étrangères, et qui ne
conviennent ni à leur état ni à leur caractère.
I40 (IV)
La différence d’un homme qui se revêt d’un caractère étran-
ger à lui-même, quand il rentre dans le sien, est celle d’un mas-
que à un visage.

– 318 –
I4I (V)
Télèphe a de l’esprit, mais dix fois moins, de compte fait,
qu’il ne présume d’en avoir : il est donc, dans ce qu’il dit, dans
ce qu’il fait, dans ce qu’il médite et ce qu’il projette, dix fois au
delà de ce qu’il a d’esprit ; il n’est donc jamais dans ce qu’il a de
force et d’étendue : ce raisonnement est juste. Il a comme une
barrière qui le ferme, et qui devrait l’avertir de s’arrêter en de-
çà ; mais il passe outre, il se jette hors de sa sphère ; il trouve
lui-même son endroit faible, et se montre par cet endroit ; il
parle de ce qu’il ne sait point, et de ce qu’il sait mal ; il entre-
prend au-dessus de son pouvoir, il désire au delà de sa portée ;
il s’égale à ce qu’il y a de meilleur en tout genre. Il a du bon et
du louable, qu’il offusque par l’affectation du grand ou du mer-
veilleux ; on voit clairement ce qu’il n’est pas, et il faut deviner
ce qu’il est en effet. C’est un homme qui ne se mesure point, qui
ne se connaît point ; son caractère est de ne savoir pas se ren-
fermer dans celui qui lui est propre et qui est le sien.
I42 (V)
L’homme du meilleur esprit est inégal ; il souffre des ac-
croissements et des diminutions ; il entre en verve, mais il en
sort : alors, s’il est sage, il parle peu, il n’écrit point, il ne cher-
che point à imaginer ni à plaire. Chante-t-on avec un rhume ?
ne faut-il pas attendre que la voix revienne ?
Le sot est automate, il est machine, il est ressort ; le poids
l’emporte, le fait mouvoir, le fait tourner, et toujours, et dans le
même sens, et avec la même égalité ; il est uniforme, il ne se
dément point : qui l’a vu une fois, l’a vu dans tous les instants et
dans toutes les périodes de sa vie ; c’est tout au plus le bœuf qui
meugle, ou le merle qui siffle : il est fixé et déterminé par sa na-
ture, et j’ose dire par son espèce. Ce qui paraît le moins en lui,
c’est son âme ; elle n’agit point, elle ne s’exerce point, elle se
repose.

– 319 –
I43 (VI)
Le sot ne meurt point ; ou si cela lui arrive selon notre ma-
nière de parler, il est vrai de dire qu’il gagne à mourir, et que
dans ce moment où les autres meurent, il commence à vivre.
Son âme alors pense, raisonne, infère, conclut, juge, prévoit, fait
précisément tout ce qu’elle ne faisait point ; elle se trouve déga-
gée d’une masse de chair où elle était comme ensevelie sans
fonction, sans mouvement, sans aucun du moins qui fût digne
d’elle : je dirais presque qu’elle rougit de son propre corps et des
organes bruts et imparfaits auxquels elle s’est vue attachée si
longtemps, et dont elle n’a pu faire qu’un sot ou qu’un stupide ;
elle va d’égal avec les grandes âmes, avec celles qui font les bon-
nes têtes ou les hommes d’esprit. L’âme d’Alain ne se démêle
plus d’avec celles du grand Condé, de Richelieu, de Pascal, et de
Lingendes.
I44 (IV)
La fausse délicatesse dans les actions libres, dans les mœurs
ou dans la conduite, n’est pas ainsi nommée parce qu’elle est
feinte, mais parce qu’en effet elle s’exerce sur des choses et en
des occasions qui n’en méritent point. La fausse délicatesse de
goût et de complexion n’est telle, au contraire ; que parce qu’elle
est feinte ou affectée : c’est Émilie qui crie de toute sa force sur
un petit péril qui ne lui fait pas de peur ; c’est une autre qui par
mignardise pâlit à la vue d’une souris, ou qui veut aimer les vio-
lettes et s’évanouir aux tubéreuses.
I45 (IV)
Qui oserait se promettre de contenter les hommes ? Un
prince, quelque bon et quelque puissant qu’il fût, voudrait-il
l’entreprendre ? qu’il l’essaye. Qu’il se fasse lui-même une af-
faire de leurs plaisirs ; qu’il ouvre son palais à ses courtisans ;
qu’il les admette jusque dans son domestique ; que dans des
lieux dont la vue seule est un spectacle, il leur fasse voir d’autres
spectacles ; qu’il leur donne le choix des jeux, des concerts et de
tous les rafraîchissements ; qu’il y ajoute une chère splendide et

– 320 –
une entière liberté ; qu’il entre avec eux en société des mêmes
amusements ; que le grand homme devienne aimable, et que le
héros soit humain et familier : il n’aura pas assez fait. Les hom-
mes s’ennuient enfin des mêmes choses qui les ont charmés
dans leurs commencements ils déserteraient la table des Dieux,
et le nectar avec le temps leur devient insipide. Ils n’hésitent pas
de critiquer des choses qui sont parfaites ; il y entre de la vanité
et une mauvaise délicatesse : leur goût, si on les en croit, est en-
core au delà de toute l’affectation qu’on aurait à les satisfaire, et
d’une dépense toute royale que l’on ferait pour y réussir ; il s’y
mêle de la malignité, qui va jusques à vouloir affaiblir dans les
autres la joie qu’ils auraient de les rendre contents. Ces mêmes
gens, pour l’ordinaire si flatteurs et si complaisants, peuvent se
démentir : quelquefois on ne les reconnaît plus, et l’on voit
l’homme jusque dans le courtisan.
I46 (I)
L’affectation dans le geste, dans le parler et dans les maniè-
res est souvent une suite de l’oisiveté ou de l’indifférence ; et il
semble qu’un grand attachement ou de sérieuses affaires jettent
l’homme dans son naturel.
I47 (IV)
Les hommes n’ont point de caractères, ou s’ils en ont, c’est
celui de n’en avoir aucun qui soit suivi, qui ne se démente point,
et où ils soient reconnaissables. Ils souffrent beaucoup à être
toujours les mêmes, à persévérer dans la règle ou dans le désor-
dre ; et s’ils se délassent quelquefois d’une vertu par un autre
vertu, ils se dégoûtent plus souvent d’un vice par un autre vice.
Ils ont des passions contraires et des faibles qui se contredi-
sent ; il leur coûte moins de joindre les extrémités que d’avoir
une conduite dont une partie naisse de l’autre. Ennemis de la
modération, ils outrent toutes choses, les bonnes et les mauvai-
ses, dont ne pouvant ensuite supporter l’excès, ils adoucissent
par le changement. Adraste était si corrompu et si libertin, qu’il

– 321 –
lui a été moins difficile de suivre la mode et se faire dévot : il lui
eût coûté davantage d’être homme de bien.
I48 (IV)
D’où vient que les mêmes hommes qui ont un flegme tout
prêt pour recevoir indifféremment les plus grands désastres,
s’échappent, et ont une bile intarissable sur les plus petits in-
convénients ? Ce n’est pas sagesse en eux qu’une telle conduite,
car la vertu est égale et ne se dément point ; c’est donc un vice,
et quel autre que la vanité, qui ne se réveille et ne se recherche
que dans les événements où il y a de quoi faire parler le monde,
et beaucoup à gagner pour elle, mais qui se néglige sur tout le
reste ?
I49 (IV)
L’on se repent rarement de parler peu, très souvent de trop
parler : maxime usée et triviale que tout le monde sait, et que
tout le monde ne pratique pas.
I50 (I)
C’est se venger contre soi-même, et donner un trop grand
avantage à ses ennemis, que de leur imputer de choses qui ne
sont pas vraies, et de mentir pour les décrier.
I5I (IV)
Si l’homme savait rougir de soi, quels crimes, non seule-
ment cachés, mais publics et connus, ne s’épargnerait-il pas !
I52 (I)
Si certains hommes ne vont pas dans le bien jusques où ils
pourraient aller, c’est par le vice de leur première instruction.
I53 (I)

– 322 –
Il y a dans quelques hommes une certaine médiocrité
d’esprit qui contribue à les rendre sages.
I54 (I)
Il faut aux enfants les verges et la férule ; il faut aux hom-
mes faits une couronne, un sceptre, un mortier, des fourrures,
des faisceaux, des timbales, des hoquetons. La raison et la jus-
tice dénuées de tous leurs ornements ni ne persuadent ni
n’intimident. L’homme, qui est esprit, se mène par les yeux et
les oreilles.
I55 (V)
Timon, ou le misanthrope, peut avoir l’âme austère et fa-
rouche ; mais extérieurement il est civil et cérémonieux : il ne
s’échappe pas, il ne s’apprivoise pas avec les hommes : au
contraire, il les traite honnêtement et sérieusement ; il emploie
à leur égard tout ce qui peut éloigner leur familiarité, il ne veut
pas les mieux connaître ni s’en faire des amis, semblable en ce
sens à une femme qui est en visite chez une autre femme.
I56 (VII)
La raison tient de la vérité, elle est une ; l’on n’y arrive que
par un chemin, et l’on s’en écarte par mille. L’étude de la sa-
gesse a moins d’étendue que celle que l’on ferait des sots et des
impertinents. Celui qui n’a vu que des hommes polis et raison-
nables, ou ne connaît pas l’homme, ou ne le connaît qu’à demi :
quelque diversité qui se trouve dans les complexions ou dans les
mœurs, le commerce du monde et la politesse donnent les mê-
mes apparences, font qu’on se ressemble les uns aux autres par
des dehors qui plaisent réciproquement, qui semblent communs
à tous, et qui font croire qu’il n’y a rien ailleurs qui ne s’y rap-
porte. Celui au contraire qui se jette dans le peuple ou dans la
province y fait bientôt, s’il a des yeux, d’étranges découvertes, y
voit des choses qui lui sont nouvelles, dont il ne se doutait pas,
dont il ne pouvait avoir le moindre soupçon : il avance par des

– 323 –
expériences continuelles dans la connaissance de l’humanité ; il
calcule presque en combien de manières différentes l’homme
peut être insupportable.
I57 (IV)
Après avoir mûrement approfondi les hommes et connu le
faux de leurs pensées, de leurs sentiments, de leurs goûts et de
leurs affections, l’on est réduit à dire qu’il y a moins à perdre
pour eux par l’inconstance que par l’opiniâtreté.
I58 (IV)
Combien d’âmes faibles, molles et indifférentes, sans de
grands défauts, et qui puissent fournir à la satire ! Combien de
sortes de ridicules répandus parmi les hommes, mais qui par
leur singularité ne tirent point à conséquence, et ne sont
d’aucune ressource pour l’instruction et pour la morale ! Ce sont
des vices uniques qui ne sont pas contagieux et qui sont moins
de l’humanité que de la personne.

– 324 –
Des jugements
I (I)
Rien ne ressemble plus à la vive persuasion que le mauvais
entêtement : de là les partis, les cabales, les hérésies.
2 (I)
L’on ne pense pas toujours constamment d’un même sujet :
l’entêtement et le dégoût se suivent de près.
3 (I)
Les grandes choses étonnent, et les petites rebutent ; nous
nous apprivoisons avec les unes et les autres par l’habitude.
4 (IV)
Deux choses toutes contraires nous préviennent également,
l’habitude et la nouveauté.
5 (I)
Il n’y a rien de plus bas, et qui convienne mieux au peuple,
que de parler en des termes magnifiques de ceux mêmes dont
l’on pensait très modestement avant leur élévation.
6 (I)
La faveur des princes n’exclut pas le mérite, et ne le suppose
pas aussi.
7 (I)

– 325 –
Il est étonnant qu’avec tout l’orgueil dont nous sommes
gonflés, et la haute opinion que nous avons de nous-mêmes et
de la bonté de notre jugement, nous négligions de nous en servir
pour prononcer sur le mérite des autres. La vogue, la faveur po-
pulaire, celle du Prince, nous entraînent comme un torrent :
nous louons ce qui est loué, bien plus que ce qui est louable.
8 (V)
Je ne sais s’il y a rien au monde qui coûte davantage à ap-
prouver et à louer que ce qui est plus digne d’approbation et de
louange, et si la vertu, le mérite, la beauté, les bonnes actions,
les beaux ouvrages, ont un effet plus naturel et plus sûr que en-
vie, la jalousie, et l’antipathie. Ce n’est pas d’un saint dont un
dévot sait dire du bien, mais d’un autre dévot. Si une belle
femme approuve la beauté d’une autre femme, on peut conclure
qu’elle a mieux que ce qu’elle approuve. Si un poète loue les vers
d’un autre poète, il y a à parier qu’ils sont mauvais et sans
conséquence.
9 (VII)
Les hommes ne se goûtent qu’à peine les uns les autres,
n’ont qu’une faible pente à s’approuver réciproquement : action,
conduite, pensée, expression, rien ne plaît, rien ne contente ; ils
substituent à la place de ce qu’on leur récite, de ce qu’on leur dit
ou de ce qu’on leur lit, ce qu’ils auraient fait eux-mêmes en pa-
reille conjoncture, ce qu’ils penseraient ou ce qu’ils écriraient
sur un tel sujet, et ils sont si pleins de leurs idées, qu’il n’y a plus
de place pour celles d’autrui.
I0 (I)
Le commun des hommes est si enclin au dérèglement et à la
bagatelle, et le monde est si plein d’exemples ou pernicieux ou
ridicules, que je croirais assez que l’esprit de singularité, s’il
pouvait avoir ses bornes et ne pas aller trop loin, approcherait
fort de la droite raison et d’une conduite régulière.

– 326 –
« Il faut faire comme les autres » : maxime suspecte, qui si-
gnifie presque toujours : « il faut mal faire » dès qu’on l’étend
au delà de ces choses purement extérieures, qui n’ont point de
suite, qui dépendent de l’usage, de la mode ou des bienséances.
II (V)
Si les hommes sont hommes plutôt qu’ours et panthères,
s’ils sont équitables, s’ils se font justice à eux-mêmes, et qu’ils la
rendent aux autres, que deviennent les lois, leur texte et le pro-
digieux accablement de leurs commentaires ? que devient le
pétitoire et le possessoire, et tout ce qu’on appelle jurispru-
dence ? Où se réduisent même ceux qui doivent tout leur relief
et toute leur enflure à l’autorité où ils sont établis de faire valoir
ces mêmes lois ? Si ces mêmes hommes ont de la droiture et de
la sincérité, s’ils sont guéris de la prévention, où sont évanouies
les disputes de l’école, la scolastique et les controverses ? S’ils
sont tempérants, chastes et modérés, que leur sert le mystérieux
jargon de la médecine, et qui est une mine d’or pour ceux qui
s’avisent de le parler ? Légistes, docteurs, médecins, quelle
chute pour vous, si nous pouvions tous nous donner le mot de
devenir sages !
De combien de grands hommes dans les différents exercices
de la paix et de la guerre aurait-on dû se passer ! À quel point de
perfection et de raffinement n’a-t-on pas porté de certains arts
et de certaines sciences qui ne devaient point être nécessaires,
et qui sont dans le monde comme des remèdes à tous les maux
dont notre malice est l’unique source !
Que de choses depuis Varron, que Varron a ignorées ! Ne
nous suffirait-il pas même de n’être savant que comme Platon
ou comme Socrate ?
I2 (I)

– 327 –
Tel à un sermon, à une musique, ou dans une galerie de
peintures, a entendu à sa droite et à sa gauche, sur une chose
précisément la même, des sentiments précisément opposés. Ce-
la me ferait dire volontiers que l’on peut hasarder, dans tout
genre d’ouvrages, d’y mettre le bon et le mauvais : le bon plaît
aux uns, et le mauvais aux autres. L’on ne risque guère davan-
tage d’y mettre le pire : il a ses partisans.
I3 (IV)
Le phénix de la poésie chantante renaît de ses cendres ; il a
vu mourir et revivre sa réputation en un même jour. Ce juge
même si infaillible et si ferme dans ses jugements, le public, a
varié sur son sujet : ou il se trompe, ou il s’est trompé. Celui qui
prononcerait aujourd’hui que Q** en un certain genre est mau-
vais poète, parlerait presque aussi mal que s’il eût dit il y a quel-
que temps : Il est bon poète.
I4 (IV)
C. P. était fort riche, et C. N. ne l’était pas : la Pucelle et Ro-
dogune méritaient chacune une autre aventure. Ainsi l’on a tou-
jours demandé pourquoi, dans telle ou telle profession, celui-ci
avait fait sa fortune, et cet autre l’avait manquée ; et en cela les
hommes cherchent la raison de leurs propres caprices, qui dans
les conjonctures pressantes de leurs affaires, de leurs plaisirs,
de leur santé et de leur vie, leur font souvent laisser les meil-
leurs et prendre les pires.
I5 (IV)
La condition des comédiens était infâme chez les Romains
et honorable chez les Grecs : qu’est-elle chez nous ? On pense
d’eux comme les Romains, on vit avec eux comme les Grecs.
I6 (IV)
Il suffisait à Bathylle d’être pantomime pour être couru des
dames romaines ; à Rhoé de danser au théâtre ; à Roscie et à

– 328 –
Nérine de représenter dans les chœurs, pour s’attirer une foule
d’amants. La vanité et l’audace, suites d’une trop grande puis-
sance, avaient ôté aux Romains le goût du secret et du mystère ;
ils se plaisaient à faire du théâtre public celui de leurs amours ;
ils n’étaient point jaloux de l’amphithéâtre, et partageaient avec
la multitude les charmes de leurs maîtresses. Leur goût n’allait
qu’à laisser voir qu’ils aimaient, non pas une belle personne ou
une excellente comédienne, mais une comédienne.
I7 (I)
Rien ne découvre mieux dans quelle disposition sont les
hommes à l’égard des sciences et des belles-lettres, et de quelle
utilité ils les croient dans la république, que le prix qu’ils y ont
mis, et l’idée qu’ils se forment de ceux qui ont pris le parti de les
cultiver. Il n’y a point d’art si mécanique ni de si vile condition
où les avantages ne soient plus sûrs, plus prompts et plus soli-
des. Le comédien, couché dans son carrosse, jette de la boue au
visage de Corneille, qui est à pied. Chez plusieurs, savant et pé-
dant sont synonymes.
Souvent où le riche parle, et parle de doctrine, c’est aux doc-
tes à se taire, à écouter, à applaudir, s’ils veulent du moins ne
passer que pour doctes.
I8 (I)
Il y a une sorte de hardiesse à soutenir devant certains es-
prits la honte de l’érudition : l’on trouve chez eux une préven-
tion tout établie contre les savants, à qui ils ôtent les manières
du monde, le savoir-vivre, l’esprit de société, et qu’ils renvoient
ainsi dépouillés à leur cabinet et à leurs livres. Comme
l’ignorance est un état paisible et qui ne coûte aucune peine, l’on
s’y range en foule, et elle forme à la cour et à la ville un nom-
breux parti, qui l’emporte sur celui des savants. S’ils allèguent
en leur faveur les noms d’Estrées, de Harlay, Bossuet, Seguier,
Montausier, Wardes, Chevreuse, Novion, Lamoignon, Scudéry,
Pélisson, et de tant d’autres personnages également doctes et

– 329 –
polis ; s’ils osent même citer les grands noms de Chartres, de
Condé, de Conti, de Bourbon, du Maine, de Vendome, comme
de princes qui ont su joindre aux plus belles et aux plus hautes
connaissances et l’atticisme des Grecs et l’urbanité des Ro-
mains, l’on ne feint point de leur dire que ce sont des exemples
singuliers ; et s’ils ont recours à de solides raisons, elles sont
faibles contre la voix de la multitude. Il semble néanmoins que
l’on devrait décider sur cela avec plus de précaution, et se don-
ner seulement la peine de douter si ce même esprit qui fait faire
de si grands progrès dans les sciences, qui fait bien penser, bien
juger, bien parler et bien écrire, ne pourrait point encore servir
à être poli.
Il faut très peu de fonds pour la politesse dans les maniè-
res ; il en faut beaucoup pour celle de l’esprit.
I9 (V)
« Il est savant, dit un politique, il est donc incapable
d’affaires ; je ne lui confierais l’état de ma garde-robe » ; et il a
raison. Ossat, Ximénès, Richelieu étaient savants : étaient-ils
habiles ? ont-ils passé pour de bons ministres ? « Il sait le grec,
continue l’homme d’État, c’est un grimaud, c’est un philoso-
phe. » Et en effet, une fruitière à Athènes, selon les apparences,
parlait grec, et par cette raison était philosophe. Les Bignons,
les Lamoignons étaient de purs grimauds : qui en peut douter ?
ils savaient le grec. Quelle vision, quel délire au grand, au sage,
au judicieux Antonin, de dire qu’alors les peuples seraient heu-
reux, si l’empereur philosophait, ou si le philosophe ou le gri-
maud venait à l’empire !
Les langues sont la clef ou l’entrée des sciences, et rien da-
vantage ; le mépris des unes tombe sur les autres. Il ne s’agit
point si les langues sont anciennes ou nouvelles, mortes ou vi-
vantes, mais si elles sont grossières ou polies, si les livres
qu’elles ont formés sont d’un bon ou d’un mauvais goût. Suppo-
sons que notre langue pût un jour avoir le sort de la grecque et

– 330 –
de la latine, serait-on pédant, quelques siècles après qu’on ne la
parlerait plus, pour lire Molière ou La Fontaine ?
20 (VI)
Je nomme Eurypyle, et vous dites : « C’est un bel esprit. »
Vous dites aussi de celui qui travaille une poutre : « Il est char-
pentier » ; et de celui qui refait un mur : « Il est maçon. » Je
vous demande quel est l’atelier où travaille cet homme de mé-
tier, ce bel esprit ? quelle est son enseigne ? à quel habit le re-
connaît-on ? quels sont ses outils ? est-ce le coin ? sont-ce le
marteau ou l’enclume ? où fend-il, où cogne-t-il son ouvrage ?
où l’expose-t-il en vente ? Un ouvrier se pique d’être ouvrier.
Eurypyle se pique-t-il d’être bel esprit ? S’il est tel, vous me pei-
gnez un fat, qui met l’esprit en roture, une âme vile et mécani-
que, à qui ni ce qui est beau ni ce qui est esprit ne sauraient
s’appliquer sérieusement ; et s’il est vrai qu’il ne se pique de
rien, je vous entends, c’est un homme sage et qui a de l’esprit.
Ne dites-vous pas encore du savantasse : « Il est bel esprit », et
ainsi du mauvais poète ? Mais vous-même, vous croyez-vous
sans aucun esprit ? et si vous en avez, c’est sans doute de celui
qui est beau et convenable : vous voilà donc un bel esprit ; ou s’il
s’en faut peu que vous ne preniez ce nom pour une injure,
continuez, j’y consens, de le donner à Eurypyle, et d’employer
cette ironie comme les sots, sans le moindre discernement, ou
comme les ignorants, qu’elle console d’une certaine culture qui
leur manque, et qu’ils ne voient que dans les autres.
2I (V)
Qu’on ne me parle jamais d’encre, de papier, de plume, de
style, d’imprimeur, d’imprimerie, qu’on ne se hasarde plus de
me dire : « Vous écrivez si bien, Antisthène ! continuez d’écrire ;
ne verrons-nous point de vous un in-folio ? traitez de toutes les
vertus et de tous les vices dans un ouvrage suivi, méthodique,
qui n’ait point de fin » ; ils devraient ajouter : « et nul cours. »
Je renonce à tout ce qui a été, qui est et qui sera livre. Bérylle
tombe en syncope à la vue d’un chat, et moi à la vue d’un livre.

– 331 –
Suis-je mieux nourri et plus lourdement vêtu, suis-je dans ma
chambre à l’abri du nord, ai-je un lit de plumes, après vingt ans
entiers qu’on me débite dans la place ? J’ai un grand nom, dites-
vous, et beaucoup de gloire : dites que j’ai beaucoup de vent qui
ne sert à rien. Ai-je un grain de ce métal qui procure toutes cho-
ses ? Le vil praticien grossit son mémoire, se fait rembourser
des frais qu’il n’avance pas, et il a pour gendre un comte ou un
magistrat. Un homme rouge ou feuille-morte devient commis,
et bientôt plus riche que son maître ; il le laisse dans la roture,
et avec de l’argent il devient noble. B** s’enrichit à montrer
dans un cercle des marionnettes ; BB** à vendre en bouteille
l’eau de la rivière. Un autre charlatan arrive ici de delà les monts
avec une malle ; il n’est pas déchargé que les pensions courent,
et il est prêt de retourner d’où il arrive avec des mulets et des
fourgons. Mercure est Mercure, et rien davantage, et l’or ne peut
payer ses médiations et ses intrigues : on y ajoute la faveur et les
distinctions. Et sans parler que des gains licites, on paye au tui-
lier sa tuile, et à l’ouvrier son temps et son ouvrage ; paye-t-on à
un auteur ce qu’il pense et ce qu’il écrit ? et s’il pense très bien,
le paye-t-on très largement ? Se meuble-t-il, s’anoblit-il à force
de penser et d’écrire juste ? Il faut que les hommes soient habil-
lés, qu’ils soient rasés ; il faut que retirés dans leurs maisons, ils
aient une porte qui ferme bien : est-il nécessaire qu’ils soient
instruits ? Folie, simplicité, imbécillité, continue Antisthène, de
mettre l’enseigne d’auteur ou de philosophe ! Avoir, s’il se peut,
un office lucratif, qui rende la vie aimable, qui fasse prêter à ses
amis, et donner à ceux qui ne peuvent rendre ; écrire alors par
jeu, par oisiveté, et comme Tityre siffle ou joue de la flûte ; cela
ou rien ; j’écris à ces conditions, et je cède ainsi à la violence de
ceux qui me prennent à la gorge, et me disent : « Vous écrirez. »
Ils liront pour titre de mon nouveau livre : Du Beau, Du Bon, Du
Vrai, Des Idées, Du Premier Principe, par Antisthène, vendeur
de marée.
22 (I)

– 332 –
Si les ambassadeurs des princes étrangers étaient des singes
instruits à marcher sur leurs pieds de derrière, et à se faire en-
tendre par interprète, nous ne pourrions pas marquer un plus
grand étonnement que celui que nous donne la justesse de leurs
réponses, et le bon sens qui paraît quelquefois dans leurs dis-
cours. La prévention du pays, jointe à l’orgueil de la nation,
nous fait oublier que la raison est de tous les climats, et que l’on
pense juste partout où il y a des hommes. Nous n’aimerions pas
à être traités ainsi de ceux que nous appelons barbares ; et s’il y
a en nous quelque barbarie, elle consiste à être épouvantés de
voir d’autres peuples raisonner comme nous.
Tous les étrangers ne sont pas barbares, et tous nos compa-
triotes ne sont pas civilisés : de même toute campagne n’est pas
agreste et toute ville n’est pas polie. Il y a dans l’Europe un en-
droit d’une province maritime d’un grand royaume où le villa-
geois est doux et insinuant, le bourgeois au contraire et le ma-
gistrat grossiers, et dont la rusticité est héréditaire.
23 (I)
Avec un langage si pur, une si grande recherche dans nos
habits, des mœurs si cultivées, de si belles lois et un visage
blanc, nous sommes barbares pour quelques peuples.
24 (I)
Si nous entendions dire des Orientaux qu’ils boivent ordi-
nairement d’une liqueur qui leur monte à la tête, leur fait perdre
la raison et les fait vomir, nous dirions : « Cela est bien bar-
bare. »
25 (I)
Ce prélat se montre peu à la cour, il n’est de nul commerce,
on ne le voit point avec des femmes ; il ne joue ni à grande ni à
petite prime, il n’assiste ni aux fêtes ni aux spectacles, il n’est
point homme de cabale, et il n’a point l’esprit d’intrigue ; tou-

– 333 –
jours dans son évêché, où il fait une résidence continuelle, il ne
songe qu’à instruire son peuple par la parole et à l’édifier par
son exemple ; il consume son bien en des aumônes, et son corps
par la pénitence ; il n’a que l’esprit de régularité, et il est imita-
teur du zèle et de la piété des Apôtres. Les temps sont changés,
et il est menacé sous ce règne d’un titre plus éminent.
26 (IV)
Ne pourrait-on point faire comprendre aux personnes d’un
certain caractère et d’une profession sérieuse, pour ne rien dire
de plus, qu’ils ne sont point obligés à faire dire d’eux qu’ils
jouent, qu’ils chantent, et qu’ils badinent comme les autres
hommes ; et qu’à les voir si plaisants et si agréables, on ne croi-
rait point qu’ils fussent d’ailleurs si réguliers et si sévères ? Ose-
rait-on même leur insinuer qu’ils s’éloignent par de telles ma-
nières de la politesse dont ils se piquent ; qu’elle assortit, au
contraire, et conforme les dehors aux conditions, qu’elle évite le
contraste, et de montrer le même homme sous des figures diffé-
rentes et qui font de lui un composé bizarre ou un grotesque ?
27 (IV)
Il ne faut pas juger des hommes comme d’un tableau ou
d’une figure, sur une seule et première vue : il y a un intérieur et
un cœur qu’il faut approfondir. Le voile de la modestie couvre le
mérite, et le masque de l’hypocrisie cache la malignité. Il n’y a
qu’un très petit nombre de connaisseurs qui discerne, et qui soit
en droit de prononcer ; ce n’est que peu à peu, et forcés même
par le temps et les occasions, que la vertu parfaite et le vice
consommé viennent enfin à se déclarer.
28 (VIII)
Fragment
… Il disait que l’esprit dans cette belle personne était un dia-
mant bien mis en œuvre, et continuant de parler d’elle : « C’est,

– 334 –
ajoutait-il, comme une nuance de raison et d’agrément qui oc-
cupe les yeux et le cœur de ceux qui lui parlent ; on ne sait si on
l’aime ou si on l’admire ; il y a en elle de quoi faire une parfaite
amie, il y a aussi de quoi vous mener plus loin que l’amitié. Trop
jeune et trop fleurie pour ne pas plaire, mais trop modeste pour
songer à plaire, elle ne tient compte aux hommes que de leur
mérite, et ne croit avoir que des amis. Pleine de vivacités et ca-
pable de sentiments, elle surprend et elle intéresse ; et sans rien
ignorer de ce qui peut entrer de plus délicat et de plus fin dans
les conversations, elle a encore ces saillies heureuses qui entre
autres plaisirs qu’elles font, dispensent toujours de la réplique.
Elle vous parle comme celle qui n’est pas savante, qui doute et
qui cherche à s’éclaircir ; et elle vous écoute comme celle qui
sait beaucoup, qui connaît le prix de ce que vous lui dites, et au-
près de qui vous ne perdez rien de ce qui vous échappe. Loin de
s’appliquer à vous contredire avec esprit, et d’imiter Elvire, qui
aime mieux passer pour une femme vive que marquer du bon
sens et de la justesse, elle s’approprie vos sentiments, elle les
croit siens, elle les étend, elle les embellit : vous êtes content de
vous d’avoir pensé si bien, et d’avoir mieux dit encore que vous
n’aviez cru. Elle est toujours au-dessus de la vanité, soit qu’elle
parle, soit qu’elle écrive : elle oublie les traits où il faut des rai-
sons ; elle a déjà compris que la simplicité est éloquente. S’il
s’agit de servir quelqu’un et de vous jeter dans les mêmes inté-
rêts, laissant à Elvire les jolis discours et les belles-lettres,
qu’elle met à tous usages, Arthénice n’emploie auprès de vous
que la sincérité, l’ardeur, l’empressement et la persuasion. Ce
qui domine en elle, c’est le plaisir de la lecture, avec le goût des
personnes de nom et de réputation, moins pour en être connue
que pour les connaître. On peut la louer d’avance de toute la
sagesse qu’elle aura un jour, et de tout le mérite qu’elle se pré-
pare par les années, puisque avec une bonne conduite elle a de
meilleures intentions, des principes sûrs, utiles à celles qui sont
comme elle exposées aux soins et à la flatterie ; et qu’étant assez
particulière sans pourtant être farouche, ayant même un peu de
penchant pour la retraite, il ne lui saurait peut-être manquer

– 335 –
que les occasions, ou ce qu’on appelle un grand théâtre, pour y
faire briller toutes ses vertus. »
29.
(V) Une belle femme est aimable dans son naturel ; elle ne
perd rien à être négligée, et sans autre parure que celle qu’elle
tire de sa beauté et de sa jeunesse. Une grâce naïve éclate sur
son visage, anime ses moindres actions : il y aurait moins de
péril à la voir avec tout l’attirail de l’ajustement et de la mode.
De même un homme de bien est respectable par lui-même, et
indépendamment de tous les dehors dont il voudrait s’aider
pour rendre sa personne plus grave et sa vertu plus spécieuse.
Un air réformé, une modestie outrée, la singularité de l’habit,
une ample calotte n’ajoutent rien à la probité, ne relèvent pas le
mérite ; ils le fardent, et font peut-être qu’il est moins pur et
moins ingénu.
(VI) Une gravité trop étudiée devient comique ; ce sont
comme des extrémités qui se touchent et dont le milieu est di-
gnité ; cela ne s’appelle pas être grave, mais en jouer le person-
nage ; celui qui songe à le devenir ne le sera jamais : ou la gravi-
té n’est point, ou elle est naturelle ; et il est moins difficile d’en
descendre que d’y monter.
30 (VI)
Un homme de talent et de réputation, s’il est chagrin et aus-
tère, il effarouche les jeunes gens, les fait penser mal de la vertu,
et la leur rend suspecte d’une trop grande réforme et d’une pra-
tique trop ennuyeuse. S’il est au contraire d’un bon commerce, il
leur est une leçon utile ; il leur apprend qu’on peut vivre gaie-
ment et laborieusement, avoir des vues sérieuses sans renoncer
aux plaisirs honnêtes ; il leur devient un exemple qu’on peut
suivre.

– 336 –
3I (IV)
La physionomie n’est pas une règle qui nous soit donnée
pour juger des hommes : elle nous peut servir de conjecture.
32 (IV)
L’air spirituel est dans les hommes ce que la régularité des
traits est dans les femmes : c’est le genre de beauté où les plus
vains puissent aspirer.
33 (IV)
Un homme qui a beaucoup de mérite et d’esprit ; et qui est
connu pour tel, n’est pas laid, même avec des traits qui sont dif-
formes ; ou s’il a de la laideur, elle ne fait pas son impression.
34 (VII)
Combien d’art pour rentrer dans la nature ! combien de
temps, de règles, d’attention et de travail pour danser avec la
même liberté et la même grâce que l’on sait marcher ; pour
chanter comme on parle ; parler et s’exprimer comme l’on
pense ; jeter autant de force, de vivacité, de passion et de per-
suasion dans un discours étudié et que l’on prononce dans le
public, qu’on en a quelquefois naturellement et sans prépara-
tion dans les entretiens les plus familiers !
35 (I)
Ceux qui, sans nous connaître assez, pensent mal de nous,
ne nous font pas de tort : ce n’est pas nous qu’ils attaquent, c’est
le fantôme de leur imagination.
36 (I)
Il y a de petites règles, des devoirs, des bienséances attachés
aux lieux, aux temps, aux personnes, qui ne se devinent point à
force d’esprit, et que l’usage apprend sans nulle peine : juger des
hommes par les fautes qui leur échappent en ce genre avant
qu’ils soient assez instruits, c’est en juger par leurs ongles ou

– 337 –
par la pointe de leurs cheveux ; c’est vouloir un jour être dé-
trompé.
37 (VI)
Je ne sais s’il est permis de juger des hommes par une faute
qui est unique, et si un besoin extrême ; ou une violente pas-
sion, ou un premier mouvement tirent à conséquence.
38 (IV)
Le contraire des bruits qui courent des affaires ou des per-
sonnes est souvent la vérité.
39 (IV)
Sans une grande raideur et une continuelle attention à tou-
tes ses paroles, on est exposé à dire en moins d’une heure le oui
ou le non sur une même chose ou sur une même personne, dé-
terminé seulement par un esprit de société et de commerce qui
entraîne naturellement à ne pas contredire celui-ci et celui-là
qui en parlent différemment.
40 (VIII)
Un homme partial est exposé à de petites mortifications ;
car comme il est également impossible que ceux qu’il favorise
soient toujours heureux ou sages, et que ceux contre qui il se
déclare soient toujours en faute ou malheureux, il naît de là qu’il
lui arrive souvent de perdre contenance dans le public, ou par le
mauvais succès de ses amis, ou par une nouvelle gloire
qu’acquièrent ceux qu’il n’aime point.
4I (IV)
Un homme sujet à se laisser prévenir, s’il ose remplir une
dignité ou séculière ou ecclésiastique, est un aveugle qui veut
peindre, un muet qui s’est chargé d’une harangue, un sourd qui
juge d’une symphonie : faibles images, et qui n’expriment
qu’imparfaitement la misère de la prévention. Il faut ajouter

– 338 –
qu’elle est un mal désespéré, incurable, qui infecte tous ceux qui
s’approchent du malade, qui fait déserter les égaux, les infé-
rieurs, les parents, les amis, jusqu’aux médecins : ils sont bien
éloignés de le guérir, s’ils ne peuvent le faire convenir de sa ma-
ladie, ni des remèdes, qui seraient d’écouter, de douter, de
s’informer et de s’éclaircir. Les flatteurs, les fourbes, les calom-
niateurs, ceux qui ne délient leur langue que pour le mensonge
et l’intérêt, sont les charlatans en qui il se confie, et qui lui font
avaler tout ce qui leur plaît : ce sont eux aussi qui
l’empoisonnent et qui le tuent.
42 (I)
La règle de Descartes, qui ne veut pas qu’on décide sur les
moindres vérités avant qu’elles soient connues clairement et
distinctement, est assez belle et assez juste pour devoir
s’étendre au jugement que l’on fait des personnes.
43 (I)
Rien ne nous venge mieux des mauvais jugements que les
hommes font de notre esprit, de nos mœurs et de nos manières,
que l’indignité et le mauvais caractère de ceux qu’ils approu-
vent.
Du même fonds dont on néglige un homme de mérite, l’on
sait encore admirer un sot.
44 (I)
Un sot est celui qui n’a pas même ce qu’il faut d’esprit pour
être fat.
45 (I)
Un fat est celui que les sots croient un homme de mérite.
46 (IV)

– 339 –
L’impertinent est un fat outré. Le fat lasse, ennuie, dégoûte,
rebute ; l’impertinent rebute, aigrit, irrite, offense : il commence
où l’autre finit.
Le fat est entre l’impertinent et le sot : il est composé de l’un
et de l’autre.
47
(VII) Les vices partent d’une dépravation du cœur ; les dé-
fauts, d’un vice de tempérament ; le ridicule, d’un défaut
d’esprit.
(IV) L’homme ridicule est celui qui, tant qu’il demeure tel, a
les apparences du sot.
(IV) Le sot ne se tire jamais du ridicule, c’est son caractère ;
l’on y entre quelquefois avec de l’esprit, mais l’on en sort.
(VII) Un erreur de fait jette un homme sage dans le ridicule.
(IV) La sottise est dans le sot, la fatuité dans le fat, et
l’impertinence dans l’impertinent ; il semble que le ridicule ré-
side tantôt dans celui qui en effet est ridicule ; et tantôt dans
l’imagination de ceux qui croient voir le ridicule où il n’est point
et ne peut être.
48 (IV)
La grossièreté, la rusticité, la brutalité peuvent être les vices
d’un homme d’esprit.
49 (IV)
Le stupide est un sot qui ne parle point, en cela plus suppor-
table que le sot qui parle.

– 340 –
50 (VIII)
La même chose souvent est, dans la bouche d’un homme
d’esprit, une naïveté ou un bon mot, et dans celle d’un sot, une
sottise.
5I (IV)
Si le fat pouvait craindre de mal parler, il sortirait de son ca-
ractère.
52 (IV)
L’une des marques de la médiocrité de l’esprit est de tou-
jours conter.
53 (IV)
Le sot est embarrassé de sa personne ; le fat a l’air libre et
assuré ; l’impertinent passe à l’effronterie : le mérite a de la pu-
deur.
54 (VIII)
Le suffisant est celui en qui la pratique de certains détails
que l’on honore du nom d’affaires se trouve jointe à une très
grande médiocrité d’esprit.
Un grain d’esprit et une once d’affaires plus qu’il n’en entre
dans la composition du suffisant, font l’important.
Pendant qu’on ne fait que rire de l’important, il n’a pas un
autre nom ; dès qu’on s’en plaint, c’est l’arrogant.
55 (VII)
L’honnête homme tient le milieu entre l’habile homme et
l’homme de bien, quoique dans une distance inégale de ces deux
extrêmes.

– 341 –
La distance qu’il y a de l’honnête, homme à l’habile homme
s’affaiblit de jour à autre, et est sur le point de disparaître.
L’habile homme est celui qui cache ses passions, qui entend
ses intérêts, qui y sacrifie beaucoup de choses, qui a su acquérir
du bien ou en conserver.
L’honnête homme est celui qui ne vole pas sur les grands
chemins, et qui ne tue personne, dont les vices enfin ne sont pas
scandaleux.
On connaît assez qu’un homme de bien est honnête
homme ; mais il est plaisant d’imaginer que tout honnête
homme n’est pas homme de bien.
L’homme de bien est celui qui n’est ni un saint ni un dévot,
et qui s’est borné à n’avoir que de la vertu.
56
(IV) Talent, goût, esprit, bon sens, choses différentes, non
incompatibles.
(IV) Entre le bon sens et le bon goût il y a la différence de la
cause à son effet.
(VI) Entre esprit et talent il y a la proportion du tout à sa
partie.
(VI) Appellerai-je homme d’esprit celui qui, borné et ren-
fermé dans quelque art, ou même dans une certaine science
qu’il exerce dans une grande perfection, ne montre hors de là ni
jugement, ni mémoire, ni vivacité, ni mœurs, ni conduite ; qui
ne m’entend pas, qui ne pense point, qui s’énonce mal ; un mu-
sicien par exemple, qui après m’avoir comme enchanté par ses
accords, semble s’être remis avec son luth dans un même étui,

– 342 –
ou n’être plus sans cet instrument qu’une machine démontée, à
qui il manque quelque chose, et dont il n’est pas permis de rien
attendre ?
(VI) Que dirai-je encore de l’esprit du jeu ? pourrait-on me
le définir ? Ne faut-il ni prévoyance, ni finesse, ni habileté pour
jouer l’hombre ou les échecs ? et s’il en faut, pourquoi voit-on
des imbéciles qui y excellent, et de très beaux génies qui n’ont
pu même atteindre la médiocrité, à qui une pièce ou une carte
dans les mains trouble la vue, et fait perdre contenance ?
(VI) Il y a dans le monde quelque chose, s’il se peut, de plus
incompréhensible. Un homme paraît grossier, lourd, stupide ; il
ne sait pas parler, ni raconter ce qu’il vient de voir : s’il se met à
écrire, c’est le modèle des bons contes ; il fait parler les ani-
maux, les arbres, les pierres, tout ce qui ne parle point : ce n’est
que légèreté, qu’élégance, que beau naturel, et que délicatesse
dans ses ouvrages.
(VI) Un autre est simple, timide, d’une ennuyeuse conversa-
tion ; il prend un mot pour un autre, et il ne juge de la bonté de
sa pièce que par l’argent qui lui en revient ; il ne sait pas la réci-
ter, ni lire son écriture. Laissez-le s’élever par la composition : il
n’est pas au-dessous d’Auguste, de Pompée, de Nicomède,
d’Heraclius ; il est roi, et un grand roi ; il est politique, il est phi-
losophe ; il entreprend de faire parler des héros, de les faire
agir ; il peint les Romains ; ils sont plus grands et plus Romains
dans ses vers que dans leur histoire.
(VI) Voulez-vous quelque autre prodige ? Concevez un
homme facile, doux, complaisant, traitable, et tout d’un coup
violent, colère, fougueux, capricieux. Imaginez-vous un homme
simple, ingénu, crédule, badin, volage, un enfant en cheveux
gris ; mais permettez-lui de se recueillir, ou plutôt de se livrer à
un génie qui agit en lui, j’ose dire, sans qu’il y prenne part et

– 343 –
comme à son insu : quelle verve ! quelle élévation ! quelles ima-
ges ! quelle latinité !
– Parlez-vous d’une même personne ? me direz-vous.
– Oui, du même, de Théodas, et de lui seul. Il crie, il s’agite,
il se roule à terre, il se relève, il tonne, il éclate ; et du milieu de
cette tempête il sort une lumière qui brille et qui réjouit. Disons-
le sans figure : il parle comme un fou, et pense comme un
homme sage ; il dit ridiculement des choses vraies, et follement
des choses sensées et raisonnables ; on est surpris de voir naître
et éclore le bon sens du sein de la bouffonnerie, parmi les gri-
maces et les contorsions. Qu’ajouterai-je davantage ? Il dit et il
fait mieux qu’il ne sait ; ce sont en lui comme deux âmes qui ne
se connaissent point, qui ne dépendent point l’une de l’autre,
qui ont chacune leur tour, ou leurs fonctions toutes séparées. Il
manquerait un trait à cette peinture si surprenante, si j’oubliais
de dire qu’il est tout à la fois avide et insatiable de louanges,
prêt de se jeter aux yeux de ses critiques, et dans le fond assez
docile pour profiter de leur censure. Je commence à me persua-
der moi-même que j’ai fait le portrait de deux personnages tout
différents. Il ne serait pas même impossible d’en trouver un
troisième dans Théodas ; car il est bon homme, il est plaisant
homme, et il est excellent homme.
57 (I)
Après l’esprit de discernement, ce qu’il y a au monde de plus
rare, ce sont les diamants et les perles.
58 (I)
Tel, connu dans le monde par de grands talents honoré et
chéri partout où il se trouve, est petit dans son domestique et
aux yeux de ses proches, qu’il n’a pu réduire à l’estimer ; tel au-
tre, au contraire, prophète dans son pays, jouit d’une vogue qu’il
a parmi les siens et qui est resserrée dans l’enceinte de sa mai-

– 344 –
son, s’applaudit d’un mérite rare et singulier, qui lui est accordé
par sa famille dont il est l’idole, mais qu’il laisse chez soi toutes
les fois qu’il sort, et qu’il ne porte nulle part.
59 (I)
Tout le monde s’élève contre un homme qui entre en répu-
tation : à peine ceux qu’il croit ses amis lui pardonnent-ils un
mérite naissant et une première vogue qui semble l’associer à la
gloire dont ils sont déjà en possession ; l’on ne se rend qu’à
l’extrémité, et après que le Prince s’est déclaré par les récom-
penses : tous alors se rapprochent de lui, et de ce jour-là seule-
ment il prend son rang d’homme de mérite.
60 (VIII)
Nous affectons souvent de louer avec exagération des hom-
mes assez médiocres, et de les élever, s’il se pouvait, jusqu’à la
hauteur de ceux qui excellent, ou parce que nous somme las
d’admirer toujours les mêmes personnes, ou parce que leur
gloire, ainsi partagée, offense moins notre vue, et nous devient
plus douce et plus supportable.
6I (VII)
L’on voit des hommes que le vent de la faveur pousse
d’abord à pleines voiles ; ils perdent en un moment la terre de
vue, et font leur route : tout leur rit, tout leur succède ; action,
ouvrage, tout est comblé d’éloges et de récompenses ; ils ne se
montrent que pour être embrassés et félicités. Il y a un rocher
immobile qui s’élève sur une côte ; les flots se brisent au pied ;
la puissance, les richesses, la violence, la flatterie, l’autorité, la
faveur, tous les vents ne l’ébranlent pas : c’est le public, où ces
gens échouent.
62 (I)
Il est ordinaire et comme naturel de juger du travail d’autrui
seulement par rapport à celui qui nous occupe. Ainsi le poète,

– 345 –
rempli de grandes et sublimes idées, estime peu le discours de
l’orateur, qui ne s’exerce souvent que sur de simples faits ; et
celui qui écrit l’histoire de son pays ne peut comprendre qu’un
esprit raisonnable emploie sa vie à imaginer des fictions et à
trouver une rime ; de même le bachelier plongé dans les quatre
premiers siècles, traite toute autre doctrine de science triste,
vaine et inutile, pendant qu’il est peut-être méprisé du géomè-
tre.
63 (IV)
Tel a assez d’esprit pour exceller dans une certaine matière
et en faire des leçons, qui en manque pour voir qu’il doit se taire
sur quelque autre dont il n’a qu’une faible connaissance : il sort
hardiment des limites de son génie, mais il s’égare, et fait que
l’homme illustre parle comme un sot.
64 (V)
Hérille, soit qu’il parle, qu’il harangue ou qu’il écrive, veut
citer : il fait dire au Prince des philosophes que le vin enivre, et à
l’Orateur romain que l’eau le tempère. S’il se jette dans la mo-
rale, ce n’est pas lui, c’est le divin Platon qui assure que la vertu
est aimable, le vice odieux ; ou que l’un et l’autre se tournent en
habitude. Les choses les plus communes, les plus triviales, et
qu’il est même capable de penser, il veut les devoir aux anciens,
aux Latins, aux Grecs ; ce n’est ni pour donner plus d’autorité à
ce qu’il dit, ni peut-être pour se faire honneur de ce qu’il sait : il
veut citer.
65 (V)
C’est souvent hasarder un bon mot et vouloir le perdre que
de le donner pour sien : il n’est pas relevé, il tombe avec des
gens d’esprit ou qui se croient tels, qui ne l’ont pas dit, et qui
devaient le dire. C’est au contraire le faire valoir que de le rap-
porter comme d’un autre : ce n’est qu’un fait, et qu’on ne se
croit pas obligé de savoir ; il est dit avec plus d’insinuation et

– 346 –
reçu avec moins de jalousie ; personne n’en souffre : on rit s’il
faut rire, et s’il faut admirer, on admire.
66 (IV)
On a dit de Socrate qu’il était en délire, et que c’était un fou
tout plein d’esprit ; mais ceux des Grecs qui parlaient ainsi d’un
homme si sage passaient pour fous. Ils disaient : « Quels bizar-
res portraits nous fait ce philosophe ! quels mœurs étranges et
particulières ne décrit-il point ! où a-t-il rêvé, creusé, rassemblé
des idées si extraordinaires ? quelles couleurs ! quel pinceau ! ce
sont des chimères. » Ils se trompaient : c’étaient des monstres,
c’étaient des vices, mais peints au naturel ; on croyait les voir, ils
faisaient peur. Socrate s’éloignait du cynique ; il épargnait les
personnes, et blâmait les mœurs qui étaient mauvaises.
67
(IV) Celui qui est riche par son savoir-faire connaît un phi-
losophe, ses préceptes, sa morale et sa conduite, et n’imaginant
pas dans tous les hommes une autre fin de toutes leurs actions
que celle qu’il s’est proposée lui-même toute sa vie, dit en son
cœur : « Je le plains, je le tiens échoué, ce rigide censeur ; il
s’égare, et il est hors de route ; ce n’est pas ainsi qu’on prend le
vent et que l’on arrive au délicieux port de la fortune » ; et selon
ses principes il raisonne juste.
(IV) « Je pardonne, dit Antisthius, à ceux que j’ai loués dans
mon ouvrage s’ils m’oublient : qu’ai-je fait pour eux ? ils étaient
louables. Je le pardonnerais moins à tous ceux dont j’ai attaqué
les vices sans toucher à leurs personnes, s’ils me devaient un
aussi grand bien que celui d’être corrigés ; mais comme c’est un
événement qu’on ne voit point, il suit de là que ni les uns ni les
autres ne sont tenus de me faire du bien.

– 347 –
(V) « L’on peut, ajoute ce philosophe, envier ou refuser à me
écrits leur récompense : on ne saurait en diminuer la réputa-
tion ; et si on le fait, qui m’empêchera de le mépriser ? ».
68 (V)
Il est bon d’être philosophe, il n’est guère utile de passer
pour tel. Il n’est pas permis de traiter quelqu’un de philosophe :
ce sera toujours lui dire une injure, jusqu’à ce qu’il ait plu aux
hommes d’en ordonner autrement, et, en restituant à un si beau
nom son idée propre et convenable, de lui concilier toute
l’estime qui lui est due.
69 (VI)
Il y a une philosophie qui nous élève au-dessus de
l’ambition et de la fortune, qui nous égale, que dis-je ? qui nous
place plus haut que les riches, que les grands et que les puis-
sants ; qui nous fait négliger les postes et ceux qui les procu-
rent ; qui nous exempte de désirer, de demander, de prier, de
solliciter, d’importuner, et qui nous sauve même l’émotion et
l’excessive joie d’être exaucés. Il y a une autre philosophie qui
nous soumet et nous assujettit à toutes ces choses en faveur de
nos proches ou de nos amis : c’est la meilleure.
70 (IV)
C’est abréger et s’épargner mille discours, que de penser de
certaines gens qu’ils sont incapables de parler juste, et de
condamner ce qu’ils disent, ce qu’ils ont dit, et ce qu’ils diront.
7I (I)
Nous n’approuvons les autres que par les rapports que nous
sentons qu’ils ont avec nous-mêmes ; et il semble qu’estimer
quelqu’un, c’est l’égaler à soi.
72 (IV)

– 348 –
Les mêmes défauts, qui dans les autres sont lourds et in-
supportables sont chez nous comme dans leur centre ; ils ne
pèsent plus, on ne les sent pas. Tel parle d’un autre et en fait un
portrait affreux, qui ne voit pas qu’il se peint lui-même.
Rien ne nous corrigerait plus promptement de nos défauts
que si nous étions capables de les avouer et de les reconnaître
dans les autres : c’est dans cette juste distance que, nous parais-
sant tels qu’ils sont, ils se feraient haïr autant qu’ils le méritent.
73 (IV)
La sage conduite roule sur deux pivots, le passé et l’avenir.
Celui qui a la mémoire fidèle et une grande prévoyance est hors
du péril de censurer dans les autres ce qu’il a peut-être fait lui-
même, ou de condamner une action dans un pareil cas, et dans
toutes les circonstances où elle lui sera un jour inévitable.
74 (VI)
Le guerrier et le politique, non plus que le joueur habile, ne
font pas le hasard, mais ils le préparent, ils l’attirent, et sem-
blent presque le déterminer. Non seulement ils savent ce que le
sot et le poltron ignorent, je veux dire se servir du hasard quand
il arrive ; ils savent même profiter, par leurs précautions et leurs
mesures, d’un tel ou d’un tel hasard, ou de plusieurs tout à la
fois. Si ce point arrive, ils gagnent ; si c’est cet autre, ils gagnent
encore ; un même point souvent les fait gagner de plusieurs
manières. Ces hommes sages peuvent être loués de leur bonne
fortune comme de leur bonne conduite, et le hasard doit être
récompensé en eux comme la vertu.
75 (VIII)
Je ne mets au-dessus d’un grand politique que celui qui né-
glige de le devenir, et qui se persuade de plus en plus que le
monde ne mérite point qu’on s’en occupe.

– 349 –
76 (V)
Il y a dans les meilleurs conseils de quoi déplaire. Ils vien-
nent d’ailleurs que de notre esprit : c’est assez pour être rejetés
d’abord par présomption et par humeur, et suivis seulement par
nécessité ou par réflexion.
77 (I)
Quel bonheur surprenant a accompagné ce favori pendant
tout le cours de sa vie, quelle autre fortune mieux soutenue,
sans interruption, sans la moindre disgrâce ? les premiers pos-
tes, l’oreille du Prince, d’immenses trésors, une santé parfaite,
et une mort douce. Mais quel étrange compte à rendre d’une vie
passée dans la faveur, des conseils que l’on a donnés, de ceux
qu’on a négligé de donner ou de suivre, des biens que l’on n’a
point faits, des maux au contraire que l’on a faits ou par soi-
même ou par les autres ; en un mot, de toute sa prospérité !
78 (IV)
L’on gagne à mourir d’être loué de ceux qui nous survivent,
souvent sans autre mérite que celui de n’être plus : le même
éloge sert alors pour Caton et pour Pison.
« Le bruit court que Pison est mort : c’est une grande perte ;
c’était un homme de bien, et qui méritait une plus longue vie ; il
avait de l’esprit et de l’agrément, de la fermeté et du courage ; il
était sûr, généreux, fidèle. » Ajoutez : « pourvu qu’il soit mort. »
79 (IV)
La manière dont on se récrie sur quelques-uns qui se distin-
guent par la bonne foi, le désintéressement et la probité, n’est
pas tant leur éloge que le décréditement du genre humain.
80 (VII)
Tel soulage les misérables, qui néglige sa famille et laisse
son fils dans l’indigence ; un autre élève un nouvel édifice, qui

– 350 –
n’a pas encore payé les plombs d’une maison qui est achevée
depuis dix années ; un troisième fait des présents et des larges-
ses, et ruine ses créanciers. Je demande : la pitié, la libéralité, la
magnificence, sont-ce les vertus d’un homme injuste ? ou plutôt
si la bizarrerie et la vanité ne sont pas les causes de l’injustice.
8I (VIII)
Une circonstance essentielle à la justice que l’on doit aux
autres, c’est de la faire promptement et sans différer : la faire
attendre, c’est injustice.
Ceux-là font bien, ou font ce qu’ils doivent, qui font ce qu’ils
doivent. Celui qui dans toute sa conduite laisse longtemps dire
de soi qu’il fera bien, fait très mal.
82 (VII)
L’on dit d’un grand qui tient table deux fois le jour, et qui
passe sa vie à faire digestion, qu’il meurt de faim, pour exprimer
qu’il n’est pas riche, ou que ses affaires sont fort mauvaises :
c’est une figure ; on le dirait plus à la lettre de ses créanciers.
83 (IV)
L’honnêteté, les égards et la politesse des personnes avan-
cées en âge de l’un et l’autre sexe me donnent bonne opinion de
ce qu’on appelle le vieux temps.
84 (I)
C’est un excès de confiance dans les parents d’espérer tout
de la bonne éducation de leurs enfants, et une grande erreur de
n’en attendre rien et de la négliger.
85 (IV)
Quand il serait vrai, ce que plusieurs disent, que l’éducation
ne donne point à l’homme un autre cœur ni une autre com-
plexion, qu’elle ne change rien dans son fond et ne touche

– 351 –
qu’aux superficies, je ne laisserais pas de dire qu’elle ne lui est
pas inutile.
86 (IV)
Il n’y a que de l’avantage pour celui qui parle peu : la pré-
somption est qu’il a de l’esprit ; et s’il est vrai qu’il n’en manque
pas, la présomption est qu’il l’a excellent.
87 (V)
Ne songer qu’à soi et au présent, source d’erreur dans la po-
litique.
88 (IV)
Le plus grand malheur, après celui d’être convaincu d’un
crime, est souvent d’avoir eu à s’en justifier. Tels arrêts nous
déchargent et nous renvoient absous, qui sont infirmés par la
voix du peuple.
89 (I)
Un homme est fidèle à de certaines pratiques de religion, on
le voit s’en acquitter avec exactitude : personne ne le loue ni ne
le désapprouve ; on n’y pense pas. Tel autre y revient après les
avoir négligées dix années entières : on se récrie, on l’exalte ;
cela est libre : moi, je le blâme d’un si long oubli de ses devoirs,
et je le trouve heureux d’y être rentré.
90 (IV)
Le flatteur n’a pas assez bonne opinion de soi ni des autres.
9I (IV)
Tels sont oubliés dans la distribution des grâces, et font dire
d’eux : Pourquoi les oublier ? qui, si l’on s’en était souvenu, au-
raient fait dire : Pourquoi s’en souvenir ? D’où vient cette

– 352 –
contrariété ? Est-ce du caractère de ces personnes, ou de
l’incertitude de nos jugements, ou même de tous les deux ?
92 (VI)
L’on dit communément : « Après un tel, qui sera chance-
lier ? qui sera primat des Gaules ? qui sera pape ? » On va plus
loin : chacun, selon ses souhaits ou son caprice, fait sa promo-
tion, qui est souvent de gens plus vieux et plus caducs que celui
qui est en place ; et comme il n’y a pas de raison qu’une dignité
tue celui qui s’en trouve revêtu, qu’elle sert au contraire à le ra-
jeunir, et à donner au corps et à l’esprit de nouvelles ressources,
ce n’est pas un événement fort rare à un titulaire d’enterrer son
successeur.
93 (V)
La disgrâce éteint les haines et les jalousies. Celui-là peut
bien faire, qui ne nous aigrit plus par une grande faveur : il n’y a
aucun mérite, il n’y a sorte de vertus qu’on ne lui pardonne ; il
serait un héros impunément.
Rien n’est bien d’un homme disgracié : vertus, mérite, tout
est dédaigné, ou mal expliqué, ou imputé à vice ; qu’il ait un
grand cœur, qu’il ne craigne ni le fer ni le feu, qu’il aille d’aussi
bonne grâce à l’ennemi que Bayard et Montrevel, c’est un brava-
che, on en plaisante ; il n’a plus de quoi être un héros.
Je me contredis, il est vrai : accusez-en les hommes, dont je
ne fais que rapporter les jugements ; je ne dis pas de différents
hommes, je dis les mêmes, qui jugent si différemment.
94 (VI)
Il ne faut pas vingt années accomplies pour voir changer les
hommes d’opinion sur les choses les plus sérieuses, comme sur
celles qui leur ont paru les plus sûres et les plus vraies. Je ne
hasarderai pas d’avancer que le feu en soi, et indépendamment

– 353 –
de nos sensations, n’a aucune chaleur, c’est-à-dire rien de sem-
blable à ce que nous éprouvons en nous-mêmes à son approche,
de peur que quelque jour il ne devienne aussi chaud qu’il a ja-
mais été. J’assurerai aussi peu qu’une ligne droite tombant sur
une autre ligne droite fait deux angles droits, ou égaux à deux
droits, de peur que les hommes venant à y découvrir quelque
chose de plus ou de moins, je ne sois raillé de ma proposition.
Aussi dans un autre genre, je dirai à peine avec toute la France :
« Vauban est infaillible, on n’en appelle point » : qui me garan-
tirait que dans peu de temps on n’insinuera pas que même sur
le siège, qui est son fort et où il décide souverainement, il erre
quelquefois, sujet aux fautes comme Antiphile ?
95 (IV)
Si vous en croyez des personnes aigries l’une contre l’autre
et que la passion domine, l’homme docte est un savantasse, le
magistrat un bourgeois ou un praticien, le financier un maltô-
tier, et le gentilhomme un gentillâtre ; mais il est étrange que de
si mauvais noms, que la colère et la haine ont su inventer, de-
viennent familiers, et que le dédain, tout froid et tout paisible
qu’il est, ose s’en servir.
96 (IV)
Vous vous agitez, vous vous donnez un grand mouvement,
surtout lorsque les ennemis commencent à fuir et que la victoire
n’est plus douteuse, ou devant une ville après qu’elle a capitulé ;
vous aimez, dans un combat ou pendant un siège, à paraître en
cent endroits pour n’être nulle part, à prévenir les ordres du
général de peur de les suivre, et à chercher les occasions plutôt
que de les attendre et les recevoir : votre valeur serait-elle
fausse ?
97 (IV)

– 354 –
Faites garder aux hommes quelque poste où ils puissent être
tués, et où néanmoins ils ne soient pas tués : ils aiment
l’honneur et la vie.
98 (VII)
À voir comme les hommes aiment la vie, pouvait-on soup-
çonner qu’ils aimassent quelque autre chose plus que la vie ? et
que la gloire, qu’ils préfèrent à la vie, ne fût souvent qu’une cer-
taine opinion d’eux-mêmes établie dans l’esprit de mille gens ou
qu’ils ne connaissent point ou qu’ils n’estiment point ?
99 (VII)
Ceux qui, ni guerriers ni courtisans, vont à la guerre et sui-
vent la cour, qui ne font pas un siège, mais qui y assistent, ont
bientôt épuisé leur curiosité sur une place de guerre, quelque
surprenante qu’elle soit, sur la tranchée, sur l’effet des bombes
et du canon, sur les coups de main, comme sur l’ordre et le suc-
cès d’une attaque qu’ils entrevoient. La résistance continue, les
pluies surviennent, les fatigues croissent, on plonge dans la
fange, on a à combattre les saisons et l’ennemi, on peut être for-
cé dans ses lignes et enfermé entre une ville et une armée : quel-
les extrémités ! On perd courage, on murmure. « Est-ce un si
grand inconvénient que de lever un siège ? Le salut de l’État dé-
pend-il d’une citadelle de plus ou de moins ? Ne faut-il pas,
ajoutent-ils, fléchir sous les ordres du Ciel, qui semble se décla-
rer contre nous, et remettre la partie à un autre temps ? » Alors
ils ne comprennent plus la fermeté, et s’ils osaient dire,
l’opiniâtreté du général, qui se raidit contre les obstacles, qui
s’anime par la difficulté de l’entreprise, qui veille la nuit et
s’expose le jour pour la conduire à sa fin. A-t-on capitulé, ces
hommes si découragés relèvent l’importance de cette conquête,
en prédisent les suites, exagèrent la nécessité qu’il y avait de la
faire, le péril et la honte qui suivaient de s’en désister, prouvent
que l’armée qui nous couvrait des ennemis était invincible. Ils
reviennent avec la cour, passent par les villes et les bourgades ;
fiers d’être regardés de la bourgeoisie qui est aux fenêtres,

– 355 –
comme ceux mêmes qui ont pris la place, ils en triomphent par
les chemins, ils se croient braves. Revenus chez eux, ils vous
étourdissent de flancs, de redans, de ravelins, de fausse-braie,
de courtines et de chemin couvert ; ils rendent compte des en-
droits où l’envie de voir les a portés, et où il ne laissait pas d’y
avoir du péril, des hasards qu’ils ont courus à leur retour d’être
pris ou tués par l’ennemi : ils taisent seulement qu’ils ont eu
peur.
I00 (IV)
C’est le plus petit inconvénient du monde que de demeurer
court dans un sermon ou dans une harangue : il laisse à
l’orateur ce qu’il a d’esprit, de bon sens, d’imagination, de
mœurs et de doctrine ; il ne lui ôte rien ; mais on ne laisse pas
de s’étonner que les hommes, ayant voulu une fois y attacher
une espèce de honte et de ridicule, s’exposent par de longs et
souvent d’inutiles discours, à en courir tout le risque.
I0I (IV)
Ceux qui emploient mal leur temps sont les premiers à se
plaindre de sa brièveté : comme ils le consument à s’habiller, à
manger, à dormir, à de sots discours, à se résoudre sur ce qu’ils
doivent faire, et souvent à ne rien faire, ils en manquent pour
leurs affaires ou pour leurs plaisirs ; ceux au contraire qui en
font un meilleur usage en ont de reste.
Il n’y a point de ministre si occupé qui ne sache perdre cha-
que jour deux heures de temps : cela va loin à la fin d’une lon-
gue vie ; et si le mal est encore plus grand dans les autres condi-
tions des hommes, quelle perte infinie ne se fait pas dans le
monde d’une chose si précieuse, et dont l’on se plaint qu’on n’a
point assez !
I02 (IV)

– 356 –
Il y a des créatures de Dieu qu’on appelle des hommes qui
ont une âme qui est esprit, dont toute la vie est occupée et toute
l’attention est réunie à scier du marbre : cela est bien simple,
c’est bien peu de chose. Il y en a d’autres qui s’en étonnent, mais
qui sont entièrement inutiles, et qui passent les jours à ne rien
faire : c’est encore moins que de scier du marbre.
I03 (V)
La plupart des hommes oublient si fort qu’ils ont une âme,
et se répandent en tant d’actions et d’exercices où il semble
qu’elle est inutile, que l’on croit parler avantageusement de
quelqu’un en disant qu’il pense ; cet éloge même est devenu
vulgaire, qui pourtant ne met cet homme qu’au-dessus du chien
ou du cheval.
I04
(IV) « À quoi vous divertissez-vous ? à quoi passez-vous le
temps ? » vous demandent les sots et les gens d’esprit. Si je ré-
plique que c’est à ouvrir les yeux et à voir, à prêter l’oreille et à
entendre, à voir la santé, le repos, la liberté, ce n’est rien dire.
Les solides biens, les grands biens, les seuls biens ne sont pas
comptés, ne se font pas sentir. Jouez-vous ? masquez-vous ? il
faut répondre.
(VII) Est-ce un bien pour l’homme que la liberté, si elle peut
être trop grande et trop étendue, telle enfin qu’elle ne serve qu’à
lui faire désirer quelque chose, qui est d’avoir moins de liberté ?
(VII) La liberté n’est pas oisiveté ; c’est un usage libre du
temps ; c’est le choix du travail et de l’exercice. Être libre en un
mot n’est pas ne rien faire, c’est être seul arbitre de ce qu’on fait
ou de ce qu’on ne fait point. Quel bien en ce sens que la liberté !
I05 (I)

– 357 –
César n’était point trop vieux pour penser à la conquête de
l’univers ; il n’avait point d’autre béatitude à se faire que le
cours d’une belle vie, et un grand nom après sa mort ; né fier,
ambitieux, et se portant bien comme il faisait, il ne pouvait
mieux employer son temps qu’à conquérir le monde. Alexandre
était bien jeune pour un dessein si sérieux : il est étonnant que
dans ce premier âge les femmes ou le vin n’aient plus tôt rompu
son entreprise.
I06 (I)
Un jeune Prince, d’une race Auguste. L’amour et l’espérance
des peuples. Donné du ciel pour prolonger la félicité de la terre.
Plus grand que ses Aïeux. Fils d’un Héros qui est son modèle, a
déjà montré à l’Univers par ses divines qualités, et par une vertu
anticipée, que les enfants des Héros sont plus proches de l’être
que les autres hommes.
I07 (IV)
Si le monde dure seulement cent millions d’années, il est
encore dans toute sa fraîcheur, et ne fait presque que commen-
cer ; nous-mêmes nous touchons aux premiers hommes et aux
patriarches, et qui pourra ne nous pas confondre avec eux dans
des siècles si reculés ? Mais si l’on juge par le passé de l’avenir,
quelles choses nouvelles nous sont inconnues dans les arts, dans
les sciences, dans la nature, et j’ose dire dans l’histoire ! quelles
découvertes ne fera-t-on point ! quelles différentes révolutions
ne doivent pas arriver sur toute la face de la terre, dans les États
et dans les empires ! quelle ignorance est la nôtre ! et quelle lé-
gère expérience que celle de six ou sept mille ans !
I08 (IV)
Il n’y a point de chemin trop long à qui marche lentement et
sans se presser : il n’y a point d’avantages trop éloignés à qui s’y
prépare par la patience.

– 358 –
I09 (IV)
Ne faire sa cour à personne, ni attendre de quelqu’un qu’il
vous fasse la sienne, douce situation, âge d’or, état de l’homme
le plus naturel !
II0 (VII)
Le monde est pour ceux qui suivent les cours ou qui peu-
plent les villes ; la nature n’est que pour ceux qui habitent la
campagne : eux seuls vivent, eux seuls du moins connaissent
qu’ils vivent.
III (IV)
Pourquoi me faire froid, et vous plaindre de ce qui m’est
échappé sur quelques jeunes gens qui peuplent les cours ? Êtes-
vous vicieux, ô Thrasylle ? Je ne le savais pas, et vous me
l’apprenez : ce que je sais est que vous n’êtes plus jeune.
Et vous qui voulez être offensé personnellement de ce que
j’ai dit de quelques grands, ne criez-vous point de la blessure
d’un autre ? Êtes-vous dédaigneux, malfaisant, mauvais plai-
sant, flatteur, hypocrite ? Je l’ignorais, et ne pensais pas à vous :
j’ai parlé des grands.
II2 (IV)
L’esprit de modération et une certaine sagesse dans la
conduite laissent les hommes dans l’obscurité : il leur faut de
grandes vertus pour être connus et admirés, ou peut-être de
grands vices.
II3 (IV)
Les hommes, sur la conduite des grands et des petits indif-
féremment, sont prévenus, charmés, enlevés par la réussite : il
s’en faut peu que le crime heureux ne soit loué comme la vertu
même, et que le bonheur ne tienne lieu de toutes les vertus.

– 359 –
C’est un noir attentat, c’est une sale et odieuse entreprise, que
celle que le succès ne saurait justifier.
II4 (IV)
Les hommes, séduits par de belles apparences et de spé-
cieux prétextes, goûtent aisément un projet d’ambition que
quelques grands ont médité ; ils en parlent avec intérêt ; il leur
plaît même par la hardiesse ou par la nouveauté que l’on lui im-
pute ; ils y sont déjà accoutumés, et n’en attendent que le suc-
cès, lorsque, venant au contraire à avorter, ils décident avec
confiance, et sans nulle crainte de se tromper, qu’il était témé-
raire et ne pouvait réussir.
II5 (IV)
Il y a de tels projets, d’un si grand éclat et d’une consé-
quence si vaste, qui font parler les hommes si longtemps, qui
font tant espérer ou tant craindre, selon les divers intérêts des
peuples, que toute la gloire et toute la fortune d’un homme y
sont commises. Il ne peut pas avoir paru sur la scène avec un si
bel appareil pour se retirer sans rien dire ; quelques affreux pé-
rils qu’il commence à prévoir dans la suite de son entreprise, il
faut qu’il l’entame : le moindre mal pour lui est de la manquer.
II6 (VIII)
Dans un méchant homme il n’y a pas de quoi faire un grand
homme. Louez ses vues et ses projets, admirez sa conduite, exa-
gérez son habileté à se servir des moyens les plus propres et les
plus courts pour parvenir à ses fins : si ses fins sont mauvaises,
la prudence n’y a aucune part ; et où manque la prudence, trou-
vez la grandeur, si vous le pouvez.
II7 (VI)
Un ennemi est mort qui était à la tête d’une armée formida-
ble, destinée à passer le Rhin ; il savait la guerre, et son expé-
rience pouvait être secondée de la fortune : quels feux de joie a-

– 360 –
t-on vus ? quelle fête publique ? Il y a des hommes au contraire
naturellement odieux ; et dont l’aversion devient populaire : ce
n’est point précisément par les progrès qu’ils font, ni par la
crainte de ceux qu’ils peuvent faire, que la voix du peuple éclate
à leur mort, et que tout tressaille, jusqu’aux enfants, dès que
l’on murmure dans les places que la terre enfin en est délivrée.
II8 (V)
« O temps ! ô mœurs ! s’écrie Héraclite, ô malheureux siè-
cle ! siècle rempli de mauvais exemples, où la vertu souffre, où
le crime domine, où il triomphe ! Je veux être un Lycaon, un
Aegiste ; l’occasion ne peut être meilleure, ni les conjonctures
plus favorables, si je désire du moins de fleurir et de prospérer.
Un homme dit : « Je passerai la mer, je dépouillerai mon père
de son patrimoine, je le chasserai, lui, sa femme, son héritier, de
ses terres et de ses États », et comme il l’a dit il l’a fait. Ce qu’il
devait appréhender, c’était le ressentiment de plusieurs rois
qu’il outrage en la personne d’un seul roi ; mais ils tiennent
pour lui ; ils lui ont presque dit : « Passez la mer, dépouillez vo-
tre père, montrez à tout l’univers qu’on peut chasser un roi de
son royaume, ainsi qu’un petit seigneur de son château, ou un
fermier de sa métairie ; qu’il n’y ait plus de différence entre de
simples particuliers et nous ; nous sommes las de ces distinc-
tions : apprenez au monde que ces peuples que Dieu a mis sous
nos pieds peuvent nous abandonner, nous trahir, nous livrer, se
livrer eux-mêmes à un étranger, et qu’ils ont moins à craindre
de nous que nous d’eux et de leur puissance. » Qui pourrait voir
des choses si tristes avec des yeux secs et une âme tranquille ? Il
n’y a point de charges qui n’aient leurs privilèges ; il n’y a aucun
titulaire qui ne parle, qui ne plaide, qui ne s’agite pour les dé-
fendre : la dignité royale seule n’a plus de privilèges ; les rois
eux-mêmes y ont renoncé. Un seul, toujours bon et magnanime,
ouvre ses bras à une famille malheureuse. Tous les autres se
liguent comme pour se venger de lui, et de l’appui qu’il donne à
une cause qui leur est commune. L’esprit de pique et de jalousie
prévaut chez eux à l’intérêt de l’honneur, de la religion et de leur

– 361 –
État ; est-ce assez ? à leur intérêt personnel et domestique : il y
va, je ne dis pas de leur élection, mais de leur succession, de
leurs droits comme héréditaires ; enfin dans tous l’homme
l’emporte sur le souverain. Un prince délivrait l’Europe, se déli-
vrait lui-même d’un fatal ennemi, allait jouir de la gloire d’avoir
détruit un grand empire : il la néglige pour une guerre douteuse.
Ceux qui sont nés arbitres et médiateurs temporisent ; et lors-
qu’ils pourraient avoir déjà employé utilement leur médiation,
ils la promettent. O pâtres ! continue Héraclite, ô rustres qui
habitez sous le chaume et dans les cabanes ! si les événements
ne vont point jusqu’à vous, si vous n’avez point le cœur percé
par la malice des hommes, si on ne parle plus d’hommes dans
vos contrées, mais seulement de renards et de loups-cerviers,
recevez-moi parmi vous à manger votre pain noir et à boire l’eau
de vos citernes. »
II9 (VI)
« Petits hommes, hauts de six pieds, tout au plus de sept,
qui vous enfermez aux foires comme géants et comme des piè-
ces rares dont il faut acheter la vue, dès que vous allez jusques à
huit pieds ; qui vous donnez sans pudeur de la hautesse et de
l’éminence, qui est tout ce que l’on pourrait accorder à ces mon-
tagnes voisines du ciel et qui voient les nuages se former au-
dessous d’elles ; espèce d’animaux glorieux et superbes, qui mé-
prisez toute autre espèce, qui ne faites pas même comparaison
avec l’éléphant et la baleine ; approchez, hommes, répondez un
peu à Démocrite. Ne dites-vous pas en commun proverbe : des
loups ravissants, des lions furieux, malicieux comme un singe ?
Et vous autres, qui êtes-vous ? J’entends corner sans cesse à
mes oreilles : L’homme est un animal raisonnable. Qui vous a
passé cette définition ? sont-ce les loups, les singes et les lions,
ou si vous vous l’êtes accordée à vous-mêmes ? C’est déjà une
chose plaisante que vous donniez aux animaux, vos confrères,
ce qu’il y a de pire, pour prendre pour vous ce qu’il y a de meil-
leur. Laissez-les un peu se définir eux-mêmes, et vous verrez
comme ils s’oublieront et comme vous serez traités. Je ne parle

– 362 –
point, ô hommes, de vos légèretés, de vos folies et de vos capri-
ces, qui vous mettent au-dessous de la taupe et de la tortue, qui
vont sagement leur petit train, et qui suivent sans varier
l’instinct de leur nature ; mais écoutez-moi un moment. Vous
dites d’un tiercelet de faucon qui est fort léger, et qui fait une
belle descente sur la perdrix : « Voilà un bon oiseau » ; et d’un
lévrier qui prend un lièvre corps à corps : « C’est un bon lé-
vrier. » Je consens aussi que vous disiez d’un homme qui court
le sanglier, qui le met aux abois, qui l’atteint et qui le perce :
« Voilà un brave homme. »Mais si vous voyez deux chiens qui
s’aboient, qui s’affrontent, qui se mordent et se déchirent, vous
dites : « Voilà de sots animaux » ; et vous prenez un bâton pour
les séparer. Que si l’on vous disait que tous les chats d’un grand
pays se sont assemblés par milliers dans une plaine, et qu’après
avoir miaulé tout leur soûl, ils se sont jetés avec fureur les uns
sur les autres, et ont joué ensemble de la dent et de la griffe ;
que de cette mêlée il est demeuré de part et d’autre neuf à dix
mille chats sur la place, qui ont infecté l’air à dix lieues de là par
leur puanteur, ne diriez-vous pas : « Voilà le plus abominable
sabbat dont on ait jamais ouï parler ? » Et si les loups en fai-
saient de même : « Quels hurlements ! quelle boucherie ! » Et si
les uns ou les autres vous disaient qu’ils aiment la gloire,
concluriez-vous de ce discours qu’ils la mettent à se trouver à ce
beau rendez-vous, à détruire ainsi et à anéantir leur propre es-
pèce ? ou après l’avoir conclu, ne ririez-vous pas de tout votre
cœur de l’ingénuité de ces pauvres bêtes ? Vous avez déjà, en
animaux raisonnables, et pour vous, distinguer de ceux qui ne
se servent que de leurs dents et de leurs ongles, imaginé les lan-
ces, les piques, les dards, les sabres et les cimeterres, et à mon
gré fort judicieusement ; car avec vos seules mains que vous
pouviez-vous vous faire les uns aux autres, que vous arracher les
cheveux, vous égratigner au visage, ou tout au plus vous arra-
cher les yeux de la tête ? au lieu que vous voilà munis
d’instruments commodes, qui vous servent à vous faire récipro-
quement de larges plaies d’où peut couler votre sang jusqu’à la
dernière goutte, sans que vous puissiez craindre d’en échapper.

– 363 –
Mais comme vous devenez d’année à autre plus raisonnables,
vous avez bien enchéri sur cette vieille manière de vous exter-
miner : vous avez de petits globes qui vous tuent tout d’un coup,
s’ils peuvent seulement vous atteindre à la tête ou à la poitrine ;
vous en avez d’autres, plus pesants et plus massifs, qui vous
coupent en deux parts ou qui vous éventrent, sans compter ceux
qui tombant sur vos toits, enfoncent les planchers, vont du gre-
nier à la cave, en enlèvent les voûtes, et font sauter en l’air, avec
vos maisons, vos femmes qui sont en couche, l’enfant et la nour-
rice : et c’est là encore où gît la gloire ; elle aime le remue-
ménage, et elle est personne d’un grand fracas. Vous avez
d’ailleurs des armes défensives, et dans les bonnes règles vous
devez en guerre être habillés de fer, ce qui est sans mentir une
jolie parure, et qui me fait souvenir de ces quatre puces célèbres
que montrait autrefois un charlatan, subtil ouvrier, dans une
fiole où il avait trouvé le secret de les faire vivre : il leur avait
mis à chacune une salade en tête, leur avait passé un corps de
cuirasse, mis des brassards, des genouillères, la lance sur la
cuisse ; rien ne leur manquait, et en cet équipage elles allaient
par sauts et par bonds dans leur bouteille. Feignez un homme
de la taille du mont Athos, pourquoi non ? une âme serait-elle
embarrassée d’animer un tel corps ? elle en serait plus au large :
si cet homme avait la vue assez subtile pour vous découvrir
quelque part sur la terre avec vos armes offensives et défensives,
que croyez-vous qu’il penserait de petits marmousets ainsi
équipés, et de ce que vous appelez guerre, cavalerie, infanterie,
un mémorable siège, une fameuse journée ? N’entendrai-je
donc plus bourdonner d’autre chose parmi vous ? le monde ne
se divise-t-il plus qu’en régiments et en compagnies ? tout est-il
devenu bataillon ou escadron ? Il a pris une ville, il en a pris une
seconde, puis une troisième ; il a gagné une bataille, deux batail-
les ; il chasse l’ennemi, il vainc sur mer, il vainc sur terre : est-ce
de quelqu’un de vous autres, est-ce d’un géant, d’un Athos, que
vous parlez ? Vous avez surtout un homme pâle et livide qui n’a
pas sur soi dix onces de chair, et que l’on croirait jeter à terre du
moindre souffle. Il fait néanmoins plus de bruit que quatre au-

– 364 –
tres, et met tout en combustion : il vient de pêcher en eau trou-
ble une île tout entière ; ailleurs à la vérité, il est battu et pour-
suivi, mais il se sauve par les marais, et ne veut écouter ni paix
ni trêve. Il a montré de bonne heure ce qu’il savait faire : il a
mordu le sein de sa nourrice ; elle en est morte, la pauvre
femme : je m’entends, il suffit. En un mot il était né sujet, et il
ne l’est plus ; au contraire il est le maître, et ceux qu’il a domp-
tés et mis sous le joug vont à la charrue et labourent de bon cou-
rage : ils semblent même appréhender, les bonnes gens, de pou-
voir se délier un jour et de devenir libres, car ils ont étendu la
courroie et allongé le fouet de celui qui les fait marcher ; ils
n’oublient rien pour accroître leur servitude ; ils lui font passer
l’eau pour se faire d’autres vassaux et s’acquérir de nouveaux
domaines : il s’agit, il est vrai, de prendre son père et sa mère
par les épaules et de les jeter hors de leur maison ; et ils l’aident
dans une si honnête entreprise. Les gens de delà l’eau et ceux
d’en deçà se cotisent et mettent chacun du leur pour se le rendre
à eux tous de jour en jour plus redoutable : les Pictes et les
Saxons imposent silence aux Bataves, et ceux-ci aux Pictes et
aux Saxons ; tous se peuvent vanter d’être ses humbles esclaves,
et autant qu’ils le souhaitent. Mais qu’entends-je de certains
personnages qui ont des couronnes, je ne dis des comtes ou des
marquis, dont la terre fourmille, mais des princes et des souve-
rains ? ils viennent trouver cet homme dès qu’il a sifflé, ils se
découvrent dès son antichambre, et ils ne parlent que quand on
les interroge. Sont-ce là ces mêmes princes si pointilleux, si
formalistes sur leurs rangs et sur leurs préséances, et qui
consument pour les régler les mois entiers dans une diète ? Que
fera ce nouvel archonte pour payer une si aveugle soumission, et
pour répondre à une si haute idée qu’on a de lui ? S’il se livre
une bataille, il doit la gagner, et en personne ; si l’ennemi fait un
siège, il doit le lui faire lever, et avec honte, à moins que tout
l’océan ne soit entre lui et l’ennemi : il ne saurait moins faire en
faveur de ses courtisans. César lui-même ne doit-il pas venir en
grossir le nombre ? il en attend du moins d’importants services ;
car ou l’archonte échouera avec ses alliés, ce qui est plus difficile

– 365 –
qu’impossible à concevoir, ou s’il réussit et que rien ne lui ré-
siste, le voilà tout porté, avec ses alliés jaloux de la religion et de
la puissance de César, pour fondre sur lui, pour lui enlever
l’aigle, et le réduire, lui et son héritier, à la fasce d’argent et aux
pays héréditaires. Enfin c’en est fait, ils se sont tous livrés à lui
volontairement, à celui peut-être de qui ils devaient se défier
davantage. Ésope ne leur dirait-il pas : La gent volatile d’une
certaine contrée prend l’alarme et s’effraye du voisinage du lion,
dont le seul rugissement lui fait peur : elle se réfugie auprès de
la bête qui lui fait parler d’accommodement et la prend sous sa
protection, qui se termine enfin à les croquer tous l’un après
l’autre.

– 366 –
De la mode
I (I)
Une chose folle et qui découvre bien notre petitesse, c’est
l’assujettissement aux modes quand on l’étend à ce qui concerne
le goût, le vivre, la santé et la conscience. La viande noire est
hors de mode, et par cette raison insipide ; ce serait pécher
contre la mode que de guérir de la fièvre par la saignée. De
même l’on ne mourait plus depuis longtemps par Théotime ; ses
tendres exhortations ne sauvaient plus que le peuple, et Théo-
time a vu son successeur.
2 (VI)
La curiosité n’est pas un goût pour ce qui est bon ou ce qui
est beau, mais pour ce qui est rare, unique, pour ce qu’on a et ce
que les autres n’ont point. Ce n’est pas un attachement à ce qui
est parfait, mais à ce qui est couru, à ce qui est à la mode. Ce
n’est pas un amusement, mais une passion, et souvent si vio-
lente, qu’elle ne cède à l’amour et à l’ambition que par la peti-
tesse de son objet. Ce n’est pas une passion qu’on a générale-
ment pour les choses rares et qui ont cours, mais qu’on a seule-
ment pour une certaine chose, qui est rare, et pourtant à la
mode.
Le fleuriste a un jardin dans un faubourg : il y court au lever
du soleil, et il en revient à son coucher. Vous le voyez planté, et
qui a pris racine au milieu de ses tulipes et devant la Solitaire : il
ouvre de grands yeux, il frotte ses mains, il se baisse, il la voit de
plus près, il ne l’a jamais vue si belle, il a le cœur épanoui de
joie ; il la quitte pour l’Orientale, de là il va à la Veuve, il passe
au Drap d’or, de celle-ci à l’Agathe, d’où il revient enfin à la Soli-

– 367 –
taire, où il se fixe, où il se lasse, où il s’assit, où il oublie de dî-
ner : aussi est-elle nuancée, bordée, huilée, à pièces emportées ;
elle a un beau vase ou un beau calice : il la contemple, il
l’admire. Dieu et la nature sont en tout cela ce qu’il n’admire
point ; il ne va pas plus loin que l’oignon de sa tulipe, qu’il ne
livrerait pas pour mille écus, et qu’il donnera pour rien quand
les tulipes seront négligées et que les œillets auront prévalu. Cet
homme raisonnable, qui a une âme, qui a un culte et une reli-
gion, revient chez soi fatigué, affamé, mais fort content de sa
journée : il a vu des tulipes.
Parlez à cet autre de la richesse des moissons, d’une ample
récolte, d’une bonne vendange : il est curieux de fruits ; vous
n’articulez pas, vous ne vous faites pas entendre. Parlez-lui de
figues et de melons, dites que les poiriers rompent de fruit cette
année, que les pêchers ont donné avec abondance ; c’est pour lui
un idiome inconnu : il s’attache aux seuls pruniers, il ne vous
répond pas. Ne l’entretenez pas même de vos pruniers : il n’a de
l’amour que pour une certaine espèce, toute autre que vous lui
nommez le fait sourire et se moquer. Il vous mène à l’arbre,
cueille artistement cette prune exquise ; il l’ouvre, vous en
donne une moitié, et prend l’autre : « Quelle chair ! dit-il ; goû-
tez-vous cela ? cela est-il divin ? voilà ce que vous ne trouverez
pas ailleurs. » Et là-dessus ses narines s’enflent ; il cache avec
peine sa joie et sa vanité par quelques dehors de modestie. Ô
l’homme divin en effet ! homme qu’on ne peut jamais assez
louer et admirer ! homme dont il sera parlé dans plusieurs siè-
cles ! que je voie sa taille et son visage pendant qu’il vit ; que
j’observe les traits et la contenance d’un homme qui seul entre
les mortels possède une telle prune !
Un troisième que vous allez voir vous parle des curieux ses
confrères, et surtout de Diognète. « Je l’admire, dit-il, et je le
comprends moins que jamais. Pensez-vous qu’il cherche à
s’instruire par des médailles, et qu’il les regarde comme des
preuves parlantes de certains faits, et des monuments fixes et

– 368 –
indubitables de l’ancienne histoire ? rien moins. Vous croyez
peut-être que toute la peine qu’il se donne pour recouvrer une
tête vient du plaisir qu’il se fait de ne voir pas une suite
d’empereurs interrompue ? c’est encore moins. Diognète sait
d’une médaille le fruste, le flou, et la fleur de coin ; il a une ta-
blette dont toutes les places sont garnies à l’exception d’une
seule : ce vide lui blesse la vue, et c’est précisément et à la lettre
pour le remplir qu’il emploie son bien et sa vie.
« Vous voulez, ajoute Démocède, voir mes estampes ? » et
bientôt il les étale et vous les montre. Vous en rencontrez une
qui n’est ni noire, ni nette, ni dessinée, et d’ailleurs moins pro-
pre à être gardée dans un cabinet qu’à tapisser, un jour de fête,
le Petit-Pont ou la rue Neuve : il convient qu’elle est mal gravée,
plus mal dessinée ; mais il assure qu’elle est d’un Italien qui a
travaillé peu, qu’elle n’a presque pas été tirée, que c’est la seule
qui soit en France de ce dessin, qu’il l’a achetée très cher, et qu’il
ne la changerait pas pour ce qu’il a de meilleur. » J’ai, continue-
t-il, une sensible affliction, et qui m’obligera de renoncer aux
estampes pour le reste de mes jours : j’ai tout Callot, hormis une
seule, qui n’est pas, à la vérité, de ses bons ouvrages ; au
contraire c’est un des moindres, mais qui m’achèverait Callot :
je travaille depuis vingt ans à recouvrer cette estampe, et je dé-
sespère enfin d’y réussir ; cela est bien rude ! »
Tel autre fait la satire de ces gens qui s’engagent par inquié-
tude ou par curiosité dans de longs voyages, qui ne font ni mé-
moires ni relations, qui ne portent point de tablettes ; qui vont
pour voir, et qui ne voient pas, ou qui oublient ce qu’ils ont vu ;
qui désirent seulement de connaître de nouvelles tours ou de
nouveaux clochers, et de passer des rivières qu’on n’appelle ni la
Seine ni la Loire ; qui sortent de leur patrie pour y retourner,
qui aiment à être absents, qui veulent un jour être revenus de
loin : et ce satirique parle juste, et se fait écouter.

– 369 –
Mais quand il ajoute que les livres en apprennent plus que
les voyages, et qu’il m’a fait comprendre par ses discours qu’il a
une bibliothèque, je souhaite de la voir : je vais trouver cet
homme, qui me reçoit dans une maison où dès l’escalier je
tombe en faiblesse d’une odeur de maroquin noir dont ses livres
sont tous couverts. Il a beau me crier aux oreilles, pour me ra-
nimer, qu’ils sont dorés sur tranche, ornés de filets d’or, et de la
bonne édition, me nommer les meilleurs l’un après l’autre, dire
que sa galerie est remplie à quelques endroits près, qui sont
peints de manière qu’on les prend pour de vrais livres arrangés
sur des tablettes, et que l’œil s’y trompe, ajouter qu’il ne lit ja-
mais, qu’il ne met pas le pied dans cette galerie, qu’il y viendra
pour me faire plaisir ; je le remercie de sa complaisance, et ne
veux, non plus que lui, voir sa tannerie, qu’il appelle bibliothè-
que.
Quelques-uns par une intempérance de savoir, et par ne
pouvoir se résoudre à renoncer à aucune sorte de connaissance,
les embrassent toutes et n’en possèdent aucune : ils aiment
mieux savoir beaucoup que de savoir bien, et être faibles et su-
perficiels dans diverses sciences que d’être sûrs et profonds
dans une seule. Ils trouvent en toutes rencontres celui qui est
leur maître et qui les redresse ; ils sont les dupes de leur curiosi-
té, et ne peuvent au plus, par de longs et pénibles efforts, que se
tirer d’une ignorance crasse.
D’autres ont la clef des sciences, où ils n’entrent jamais : ils
passent leur vie à déchiffrer les langues orientales et les langues
du nord, celles des deux Indes, celles des deux pôles, et celle qui
se parle dans la lune. Les idiomes les plus inutiles, avec les ca-
ractères les plus bizarres et les plus magiques, sont précisément
ce qui réveille leur passion et qui excite leur travail ; ils plai-
gnent ceux qui se bornent ingénument à savoir leur langue, ou
tout au plus la grecque et la latine. Ces gens lisent toutes les his-
toires et ignorent l’histoire ; ils parcourent tous les livres, et ne
profitent d’aucun ; c’est en eux une stérilité de faits et de princi-

– 370 –
pes qui ne peut être grande, mais à la vérité la meilleur récolte
et la richesse la plus abondante de mots et de paroles qui puisse
s’imaginer : ils plient sous le faix ; leur mémoire en est accablée,
pendant que leur esprit demeure vide.
Un bourgeois aime les bâtiments ; il se fait bâtir un hôtel si
beau, si riche et si orné, qu’il est inhabitable. Le maître, honteux
de s’y loger, ne pouvant peut-être se résoudre à le louer à un
prince ou à un homme d’affaires, se retire au galetas, où il
achève sa vie, pendant que l’enfilade et les planchers de rapport
sont en proie aux Anglais et aux Allemands qui voyagent, et qui
viennent là du Palais-Royal, du palais L… G… et du Luxem-
bourg. On heurte sans fin à cette porte ; tous demandent à voir
la maison, et personne à voir Monsieur.
On en sait d’autres qui ont des filles devant leurs yeux, à qui
ils ne peuvent pas donner une dot, que dis-je ? elles ne sont pas
vêtues, à peine nourries ; qui se refusent un tour de lit et du
linge blanc ; qui sont pauvres ; et la source de leur misère n’est
pas fort loin : c’est un garde-meuble chargé et embarrassé de
bustes rares, déjà poudreux et couverts d’ordures, dont la vente
les mettrait au large, mais qu’ils ne peuvent se résoudre à met-
tre en vente.
Diphile commence par un oiseau et finit par mille : sa mai-
son n’en est pas égayée, mais empestée. La cour, la salle,
l’escalier, le vestibule, les chambres, le cabinet, tout est volière ;
ce n’est plus un ramage, c’est un vacarme : les vents d’automne
et les eaux dans leurs plus grandes crues ne font pas un bruit si
perçant et si aigu ; on ne s’entend non plus parler les uns les
autres que dans ces chambres où il faut attendre, pour faire le
compliment d’entrée, que les petits chiens aient aboyé. Ce n’est
plus pour Diphile un agréable amusement, c’est une affaire la-
borieuse, et à laquelle à peine il peut suffire. Il passe les jours,
ces jours qui échappent et qui ne reviennent plus, à verser du
grain et à nettoyer des ordures. Il donne pension à un homme

– 371 –
qui n’a point d’autre ministère que de siffler des serins au fla-
geolet et de faire couver des canaris. Il est vrai que ce qu’il dé-
pense d’un côté, il l’épargne de l’autre, car ses enfants sont sans
maîtres et sans éducation. Il se renferme le soir, fatigué de son
propre plaisir, sans pouvoir jouir du moindre repos que ses oi-
seaux ne reposent, et que ce petit peuple, qu’il n’aime que parce
qu’il chante, ne cesse de chanter. Il retrouve ses oiseaux dans
son sommeil : lui-même il est oiseau, il est huppé, il gazouille, il
perche ; il rêve la nuit qu’il mue ou qu’il couve.
Qui pourrait épuiser tous les différents genres de curieux ?
Devineriez-vous, à entendre parler celui-ci de son léopard, de sa
plume, de sa musique, les vanter comme ce qu’il y a sur la terre
de plus singulier et de plus merveilleux, qu’il veut vendre ses
coquilles ? Pourquoi non, s’il les achète au poids de l’or ?
Cet autre aime les insectes ; il en fait tous les jours de nou-
velles emplettes : c’est surtout le premier homme de l’Europe
pour les papillons ; il en a de toutes les tailles et de toutes les
couleurs. Quel temps prenez-vous pour lui rendre visite ? il est
plongé dans une amère douleur ; il a l’humeur noire, chagrine,
et dont toute la famille souffre : aussi a-t-il fait une perte irrépa-
rable. Approchez, regardez ce qu’il vous montre sur son doigt,
qui n’a plus de vie et qui vient d’expirer : c’est une chenille, et
quelle chenille !
3 (I)
Le duel est le triomphe de la mode, et l’endroit où elle a
exercé sa tyrannie avec plus d’éclat. Cet usage n’a pas laissé au
poltron la liberté de vivre ; il l’a mené se faire tuer par un plus
brave que soi, et l’a confondu avec un homme de cœur ; il a at-
taché de l’honneur et de la gloire à une action folle et extrava-
gante ; il a été approuvé par la présence des rois ; il y a eu quel-
quefois une espèce de religion à le pratiquer ; il a décidé de
l’innocence des hommes, des accusations fausses ou véritables
sur des crimes capitaux ; il s’était enfin si profondément enraci-

– 372 –
né dans l’opinion de peuples ; et s’était si fort saisi de leur cœur
et de leur esprit ; qu’un des plus beaux endroits de la vie d’un
très grand roi a été de les guérir de cette folie.
4 (I)
Tel a été à la mode, ou pour le commandement des armées
et la négociation ou pour l’éloquence de la chaire, ou pour les
vers, qui n’y est plus. Y a-t-il des hommes qui dégénèrent de ce
qu’ils furent autrefois ? Est-ce leur mérite qui est usé, ou le goût
que l’on avait pour eux ?
5
(IV) Un homme à la mode dure peu, car les modes passent :
s’il est par hasard homme de mérite, il n’est pas anéanti, et il
subsiste encore par quelque endroit : également estimable, il est
seulement moins estimé.
(VI) La vertu a cela d’heureux, qu’elle se suffit à elle-même,
et qu’elle sait se passer d’admirateurs, de partisans et de protec-
teurs ; le manque d’appui et d’approbation non seulement ne lui
nuit pas, mais il la conserve, l’épure et la rend parfaite ; qu’elle
soit à la mode, qu’elle n’y soit plus, elle demeure vertu.
6 (VI)
Si vous dites aux hommes, et surtout aux grands, qu’un tel a
de la vertu, ils vous disent : « Qu’il la garde » ; qu’il a bien de
l’esprit, de celui surtout qui plaît et qui amuse, ils vous répon-
dent : « Tant mieux pour lui » ; qu’il a l’esprit fort cultivé, qu’il
sait beaucoup, ils vous demandent quelle heure il est ou quel
temps il fait. Mais si vous leur apprenez qu’il y a un Tigillin qui
souffle ou qui jette en sable un verre d’eau-de-vie, et, chose
merveilleuse ! qui y revient à plusieurs fois en un repas, alors ils
disent : « Où est-il ? amenez-le-moi demain, ce soir ; me
l’amènerez-vous ? » On le leur amène ; et cet homme, propre à

– 373 –
parer les avenues d’une foire et à être montré en chambre pour
de l’argent, ils l’admettent dans leur familiarité.
7(VI)
Il n’y a rien qui mette plus subitement un homme à la mode
et qui le soulève davantage que le grand jeu : cela va du pair
avec la crapule. Je voudrais bien voir un homme poli, enjoué,
spirituel, fût-il un Catulle ou son disciple, faire quelque compa-
raison avec celui qui vient de perdre huit cents pistoles en une
séance.
8 (VI)
Une personne à la mode ressemble à une fleur bleue qui
croît de soi-même dans les sillons, où elle étouffe les épis, dimi-
nue la moisson, et tient la place de quelque chose de meilleur ;
qui n’a de prix et de beauté que ce qu’elle emprunte d’un caprice
léger qui naît et qui tombe presque dans le même instant : au-
jourd’hui elle est courue, les femmes s’en parent ; demain elle
est négligée, et rendue au peuple.
Une personne de mérite, au contraire, est une fleur qu’on ne
désigne pas par sa couleur, mais que l’on nomme par son nom,
que l’on cultive pour sa beauté ou pour son odeur ; l’une des
grâces de la nature, l’une de ces choses qui embellissent le
monde ; qui est de tous les temps et d’une vogue ancienne et
populaire ; que nos pères ont estimée, et que nous estimons
après nos pères ; à qui le dégoût ou l’antipathie de quelques-uns
ne sauraient nuire : un lis, une rose.
9 (VI)
L’on voit Eustrate assis dans sa nacelle, où il jouit d’un air
pur et d’un ciel serein : il avance d’un bon vent et qui a toutes
les apparences de devoir durer ; mais il tombe tout d’un coup, le
ciel se couvre, l’orage se déclare, un tourbillon enveloppe la na-
celle, elle est submergée : on voit Eustrate revenir sur l’eau et

– 374 –
faire quelques efforts ; on espère qu’il pourra du moins se sau-
ver et venir à bord ; mais une vague l’enfonce, on le tient perdu ;
il paraît une seconde fois, et les espérances se réveillent, lors-
qu’un flot survient et l’abîme : on ne le revoit plus, il est noyé.
I0 (IV)
Voiture et Sarrazin étaient nés pour leur siècle, et ils ont pa-
ru dans un temps où il semble qu’ils étaient attendus. S’ils
s’étaient moins pressés de venir, ils arrivaient trop tard ; et j’ose
douter qu’ils fussent tels aujourd’hui qu’ils ont été alors. Les
conversations légères, les cercles, la fine plaisanterie, les lettres
enjouées et familières, les petites parties où l’on était admis seu-
lement avec de l’esprit, tout a disparu. Et qu’on ne dise point
qu’ils les feraient revivre : ce que je puis faire en faveur de leur
esprit est de convenir que peut-être ils excelleraient dans un
autre genre ; mais les femmes sont de nos jours ou dévotes, ou
coquettes, ou joueuses, ou ambitieuses, quelques-unes même
tout cela à la fois ; le goût de la faveur, le jeu, les galants, les di-
recteurs ont pris la place, et la défendent contre les gens
d’esprit.
II (I)
Un homme fat et ridicule porte un long chapeau, un pour-
point à ailerons, des chausses à aiguillettes et des bottines ; il
rêve la veille par où et comment il pourra se faire remarquer le
jour qui suit. Un philosophe se laisse habiller par son tailleur : il
y a autant de faiblesse à fuir la mode qu’à l’affecter.
I2 (IV)
L’on blâme une mode qui divisant la taille des hommes en
deux parties égales, en prend une tout entière pour le buste, et
laisse l’autre pour le reste du corps ; l’on condamne celle qui fait
de la tête des femmes la base d’un édifice à plusieurs étages
dont l’ordre et la structure change selon leurs caprices, qui éloi-
gne les cheveux du visage, bien qu’ils ne croissent que pour

– 375 –
l’accompagner, qui les relève et les hérisse à la manière des bac-
chantes, et semble avoir pourvu à ce que les femmes changent
leur physionomie douce et modeste en une autre qui soit fière et
audacieuse ; on se récrie enfin contre une telle ou une telle
mode, qui cependant, toute bizarre qu’elle est, pare et embellit
pendant qu’elle dure, et dont l’on tire tout l’avantage qu’on en
peut espérer, qui est de plaire. Il me paraît qu’on devrait seule-
ment admirer l’inconstance et la légèreté des hommes, qui atta-
chent successivement les agréments et la bienséance à des cho-
ses tout opposées, qui emploient pour le comique et pour la
mascarade ce qui leur a servi de parure grave et d’ornements les
plus sérieux ; et que si peu de temps en fasse la différence.
I3 (VI)
N… est riche, elle mange bien, elle dort bien ; mais les coif-
fures changent, et lorsqu’elle y pense le moins, et qu’elle se croit
heureuse, la sienne est hors de mode.
I4 (VI)
Iphis voit à l’église un soulier d’une nouvelle mode ; il re-
garde le sien et en rougit ; il ne se croit plus habillé. Il était venu
à la messe pour s’y montrer, et il se cache ; le voilà retenu par le
pied dans sa chambre tout le reste du jour. Il a la main douce, et
il l’entretient avec une pâte de senteur ; il a soin de rire pour
montrer ses dents ; il fait la petite bouche, et il n’y a guère de
moments où il ne veuille sourire ; il regarde ses jambes, et se
voit au miroir : l’on ne peut être plus content de personne qu’il
l’est de lui-même ; il s’est acquis une voix claire et délicate, et
heureusement il parle gras ; il a un mouvement de tête, et je ne
sais quel adoucissement dans les yeux, dont il n’oublie pas de
s’embellir ; il a une démarche molle et le plus joli maintien qu’il
est capable de se procurer ; il met du rouge, mais rarement, il
n’en fait pas habitude. Il est vrai aussi qu’il porte des chausses et
un chapeau, et qu’il n’a ni boucles d’oreilles ni collier de perles ;
aussi ne l’ai-je pas mis dans le chapitre des femmes.

– 376 –
I5 (VI)
Ces mêmes modes que les hommes suivent si volontiers
pour leurs personnes, ils affectent de les négliger dans leurs
portraits, comme s’ils sentaient ou qu’ils prévissent l’indécence
et le ridicule où elles peuvent tomber dès qu’elles auront perdu
ce qu’on appelle la fleur ou l’agrément de la nouveauté ; ils leur
préfèrent une parure arbitraire, une draperie indifférente, fan-
taisie du peintre qui ne sont prises ni sur l’air ni sur le visage,
qui ne rappellent ni les mœurs ni la personne. Ils aiment des
attitudes forcées ou immodestes, une manière dure, sauvage,
étrangère, qui font un capitan d’un jeune abbé, et un matamore
d’un homme de robe ; une Diane d’une femme de ville ; comme
d’une femme simple et timide une amazone ou une Pallas ; une
Laïs d’une honnête fille ; un Scythe, un Attila, d’un prince qui
est bon et magnanime.
Une mode a à peine détruit une autre mode, qu’elle est abo-
lie par une plus nouvelle, qui cède elle-même à celle qui la suit,
et qui ne sera pas la dernière : telle est notre légèreté. Pendant
ces révolutions, un siècle s’est écoulé, qui a mis toutes ces paru-
res au rang des choses passées et qui ne sont plus. La mode
alors la plus curieuse et qui fait plus de plaisir à voir, c’est la
plus ancienne : aidée du temps et des années, elle a le même
agrément dans les portraits qu’a la saye ou l’habit romain sur les
théâtres, qu’ont la mante, le voile et la tiare dans nos tapisseries
et dans nos peintures.
Nos pères nous ont transmis, avec la connaissance de leurs
personnes, celle de leurs habits, de leurs coiffures, de leurs ar-
mes, et des autres ornements qu’ils ont aimés pendant leur vie.
Nous ne saurions bien reconnaître cette sorte de bienfait qu’en
traitant de même nos descendants.
I6 (I)
Le courtisan autrefois avait ses cheveux, était en chausses et
en pourpoint, portait de larges canons, et il était libertin. Cela

– 377 –
ne sied plus : il porte une perruque, l’habit serré, le bas uni, et il
est dévot : tout se règle par la mode.
I7 (I)
Celui qui depuis quelque temps à la cour était dévot, et par
là, contre toute raison, peu éloigné du ridicule, pouvait-il espé-
rer de devenir à la mode ?
I8 (I)
De quoi n’est point capable un courtisan dans la vue de sa
fortune, si pour ne la pas manquer il devient dévot ?
I9 (IV)
Les couleurs sont préparées, et la toile est toute prête ; mais
comment le fixer, cet homme inquiet, léger, inconstant, qui
change de mille et mille figures ? Je le peins dévot, et je crois
l’avoir attrapé ; mais il m’échappe, et déjà il est libertin. Qu’il
demeure du moins dans cette mauvaise situation, et je saurai le
prendre dans un point de dérèglement de cœur et d’esprit où il
sera reconnaissable ; mais la mode presse, il est dévot.
20 (VI)
Celui qui a pénétré la cour connaît ce que c’est que vertu et
ce que c’est que dévotion : il ne peut plus s’y tromper.
2I
(VIII) Négliger vêpres comme une chose antique et hors de
mode, garder sa place soi-même pour le salut, savoir les êtres de
la chapelle, connaître le flanc, savoir où l’on est vu et où l’on
n’est pas vu ; rêver dans l’église à Dieu et à ses affaires, y rece-
voir des visites, y donner des ordres et des commissions, y at-
tendre les réponses ; avoir un directeur mieux écouté que
l’Évangile ; tirer toute sa sainteté et tout son relief de la réputa-
tion de son directeur, dédaigner ceux dont le directeur a moins
de vogue, et convenir à peine de leur salut ; n’aimer de la parole

– 378 –
de Dieu que ce qui s’en prêche chez soi ou par son directeur,
préférer sa messe aux autres messes, et les sacrements donnés
de sa main à ceux qui ont moins de cette circonstance ; ne se
repaître que de livres de spiritualité, comme s’il n’y avait ni
Évangile, ni Épîtres des Apôtres, ni morale des Pères ; lire ou
parler un jargon inconnu aux premiers siècles ; circonstancier à
confesse les défauts d’autrui, y pallier les siens ; s’accuser de ses
souffrances, de sa patience ; dire comme un péché son peu de
progrès dans l’héroïsme ; être en liaison secrète avec de certai-
nes gens contre certains autres ; n’estimer que soi et sa cabale,
avoir pour suspecte la vertu même ; goûter, savourer la prospé-
rité et la faveur, n’en vouloir que pour soi, ne point aider au mé-
rite, faire servir la piété à son ambition, aller à son salut par le
chemin de la fortune et des dignités : c’est du moins jusqu’à ce
jour le plus bel effort de la dévotion du temps.
(VII) Un dévot est celui qui sous un roi athée serait athée.
22 (VII)
Les dévots ne connaissent de crimes que l’incontinence,
parlons plus précisément, que le bruit ou les dehors de
l’incontinence. Si Phérécide passe pour être guéri des femmes,
ou Phérénice pour être fidèle à son mari, ce leur est assez : lais-
sez-les jouer un jeu ruineux, faire perdre leurs créanciers, se
réjouir du malheur d’autrui et en profiter, idolâtrer les grands,
mépriser les petits, s’enivrer de leur propre mérite, sécher
d’envie, mentir, médire, cabaler, nuire, c’est leur état. Voulez-
vous qu’ils empiètent sur celui des gens de bien, qui avec les
vices cachés fuient encore l’orgueil et l’injustice ?
23 (I)
Quand un courtisan sera humble, guéri du faste et de
l’ambition ; qu’il n’établira point sa fortune sur la ruine de ses
concurrents ; qu’il sera équitable, soulagera ses vassaux, payera
ses créanciers ; qu’il ne sera ni fourbe ni médisant ; qu’il renon-
cera aux grands repas et aux amours illégitimes ; qu’il priera

– 379 –
autrement que des lèvres, et même hors de la présence du
Prince ; quand d’ailleurs il ne sera point d’un abord farouche et
difficile ; qu’il n’aura point le visage austère et la mine triste ;
qu’il ne sera point paresseux et contemplatif ; qu’il saura rendre
par une scrupuleuse attention divers emplois très compatibles ;
qu’il pourra et qu’il voudra même tourner son esprit et ses soins
aux grandes et laborieuses affaires, à celles surtout d’une suite
la plus étendue pour les peuples et pour tout l’État ; quand son
caractère me fera craindre de le nommer en cet endroit, et que
sa modestie l’empêchera, si je ne le nomme pas, de s’y reconnaî-
tre : alors je dirai de ce personnage : « Il est dévot » ; ou plutôt :
« C’est un homme donné à son siècle pour le modèle d’une vertu
sincère et pour le discernement de l’hypocrite. »
24 (VI)
Onuphre n’a pour tout lit qu’une housse de serge grise, mais
il couche sur le coton et sur le duvet ; de même il est habillé sim-
plement, mais commodément, je veux dire d’une étoffe fort lé-
gère en été, et d’une autre fort moelleuse pendant l’hiver ; il
porte des chemises très déliées, qu’il a un très grand soin de
bien cacher. Il ne dit point : Ma haire et ma discipline, au
contraire ; il passerait pour ce qu’il est, pour un hypocrite, et il
veut passer pour ce qu’il n’est pas, pour un homme dévot : il est
vrai qu’il fait en sorte que l’on croie, sans qu’il le dise, qu’il porte
une haire et qu’il se donne la discipline. Il y a quelques livres
répandus dans sa chambre indifféremment, ouvrez-les : c’est le
Combat spirituel, le Chrétien intérieur, et l’Année sainte ;
d’autres livres sont sous la clef. S’il marche par la ville, et qu’il
découvre de loin un homme devant qui il est nécessaire qu’il
soit dévot, les yeux baissés, la démarche lente et modeste, l’air
recueilli lui sont familiers : il joue son rôle. S’il entre dans une
église, il observe d’abord de qui il peut être vu ; et selon la dé-
couverte qu’il vient de faire, il se met à genoux et prie, ou il ne
songe ni à se mettre à genoux ni à prier. Arrive-t-il vers lui un
homme de bien et d’autorité qui le verra et qui peut l’entendre,
non seulement il prie, mais il médite, il pousse des élans et des

– 380 –
soupirs ; si l’homme de bien se retire, celui-ci, qui le voit partir,
s’apaise et ne souffle pas. Il entre une autre fois dans un lieu
saint, perce la foule, choisit un endroit pour se recueillir, et où
tout le monde voit qu’il s’humilie : s’il entend des courtisans qui
parlent, qui rient, et qui sont à la chapelle avec moins de silence
que dans l’antichambre, il fait plus de bruit qu’eux pour les faire
taire ; il reprend sa méditation, qui est toujours la comparaison
qu’il fait de ces personnes avec lui-même, et où il trouve son
compte. Il évite une église déserte et solitaire, où il pourrait en-
tendre deux messes de suite, le sermon, vêpres et complies, tout
cela entre Dieu et lui, et sans que personne lui en sût gré : il
aime la paroisse, il fréquente les temples où se fait un grand
concours ; on n’y manque point son coup, on y est vu. Il choisit
deux ou trois jours dans toute l’année, où à propos de rien il
jeûne ou fait abstinence ; mais à la fin de l’hiver il tousse, il a
une mauvaise poitrine, il a des vapeurs, il a eu la fièvre : il se fait
prier, presser, quereller pour rompre le carême dès son com-
mencement, et il en vient là par complaisance. Si Onuphre est
nommé arbitre dans une querelle de parents ou dans un procès
de famille, il est pour les plus forts, je veux dire pour les plus
riches, et il ne se persuade point que celui ou celle qui a beau-
coup de bien puisse avoir tort. S’il se trouve bien d’un homme
opulent, à qui il a su imposer, dont il est le parasite, et dont il
peut tirer de grands secours, il ne cajole point sa femme, il ne lui
fait du moins ni avance ni déclaration ; il s’enfuira, il lui laissera
son manteau, s’il n’est aussi sûr d’elle que de lui-même. Il est
encore plus éloigné d’employer pour la flatter et pour la séduire
le jargon de la dévotion ; ce n’est point par habitude qu’il le
parle, mais avec dessein, et selon qu’il lui est utile, et jamais
quand il ne servirait qu’à le rendre très ridicule. Il sait où se
trouvent des femmes plus sociables et plus dociles que celle de
son ami ; il ne les abandonne pas pour longtemps, quand ce ne
serait que pour faire dire de soi dans le public qu’il fait des re-
traites : qui en effet pourrait en douter, quand on le revoit para-
ître avec un visage exténué et d’un homme qui ne se ménage
point ? Les femmes d’ailleurs qui fleurissent et qui prospèrent à

– 381 –
l’ombre de la dévotion lui conviennent, seulement avec cette
petite différence qu’il néglige celles qui ont vieilli, et qu’il cultive
les jeunes, et entre celles-ci les plus belles et les mieux faites,
c’est son attrait : elles vont, et il va ; elles reviennent, et il re-
vient ; elles demeurent, et il demeure ; c’est en tous lieux et à
toutes les heures qu’il a la consolation de les voir : qui pourrait
n’en être pas édifié ? elles sont dévotes et il est dévot. Il n’oublie
pas de tirer avantage de l’aveuglement de son ami, et de la pré-
vention où il l’a jeté en sa faveur ; tantôt il lui emprunte de
l’argent, tantôt il fait si bien que cet ami lui en offre : il se fait
reprocher de n’avoir pas recours à ses amis dans ses besoins ;
quelquefois il ne veut pas recevoir une obole sans donner un
billet, qu’il est bien sûr de ne jamais retirer ; il dit une autre fois,
et d’une certaine manière, que rien ne lui manque, et c’est lors-
qu’il ne lui faut qu’une petite somme ; il vante quelque autre fois
publiquement la générosité de cet homme, pour le piquer
d’honneur et le conduire à lui faire une grande largesse. Il ne
pense point à profiter de toute sa succession, ni à s’attirer une
donation générale de tous ses biens, s’il s’agit surtout de les en-
lever à un fils, le légitime héritier : un homme dévot n’est ni
avare, ni violent, ni injuste, ni même intéressé ; Onuphre n’est
pas dévot, mais il veut être cru tel, et par une parfaite, quoique
fausse imitation de la piété, ménager sourdement ses intérêts :
aussi ne se joue-t-il pas à la ligne directe, et il ne s’insinue ja-
mais dans une famille où se trouvent tout à la fois une fille à
pourvoir et un fils à établir ; il y a là des droits trop forts et trop
inviolables : on ne les traverse point sans faire de l’éclat (et il
l’appréhende) , sans qu’une pareille entreprise vienne aux oreil-
les du Prince, à qui il dérobe sa marche, par la crainte qu’il a
d’être découvert et de paraître ce qu’il est. Il en veut à la ligne
collatérale : on l’attaque plus impunément ; il est la terreur des
cousins et des cousines, du neveu et de la nièce, le flatteur et
l’ami déclaré de tous les oncles qui ont fait fortune ; il se donne
pour l’héritier légitime de tout vieillard qui meurt riche et sans
enfants, et il faut que celui-ci le déshérite, s’il veut que ses pa-
rents recueillent sa succession ; si Onuphre ne trouve pas jour à

– 382 –
les en frustrer à fond, il leur en ôte du moins une bonne partie :
une petite calomnie, moins que cela, une légère médisance lui
suffit pour ce pieux dessein, et c’est le talent qu’il possède à un
plus haut degré de perfection ; il se fait même souvent un point
de conduite de ne le pas laisser inutile : il y a des gens, selon lui,
qu’on est obligé en conscience de décrier, et ces gens sont ceux
qu’il n’aime point, à qui il veut nuire, et dont il désire la dé-
pouille. Il vient à ses fins sans se donner même la peine d’ouvrir
la bouche : on lui parle d’Eudoxe, il sourit ou il soupire ; on
l’interroge, on insiste, il ne répond rien ; et il a raison : il en a
assez dit.
25 (VII)
Riez, Zélie, soyez badine et folâtre à votre ordinaire ; qu’est
devenue votre joie ? « Je suis riche, dites-vous, me voilà au
large, et je commence à respirer. » Riez plus haut, Zélie, écla-
tez : que sert une meilleure fortune, si elle amène avec soi le sé-
rieux et la tristesse ? Imitez les grands qui sont nés dans le sein
de l’opulence : ils rient quelquefois, ils cèdent à leur tempéra-
ment, suivez le vôtre ; ne faites pas dire de vous, qu’une nou-
velle place ou que quelques mille livres de rente de plus ou de
moins vous font passer d’une extrémité à l’autre. « Je tiens, di-
tes-vous, à la faveur par un endroit. » Je m’en doutais, Zélie ;
mais croyez-moi, ne laissez pas de rire, et même de me sourire
en passant, comme autrefois : ne craignez rien, je n’en serai ni
plus libre ni plus familier avec vous ; je n’aurai pas une moindre
opinion de vous et de votre poste ; je croirai également que vous
êtes riche et en faveur. « Je suis dévote », ajoutez-vous. C’est
assez, Zélie, et je dois me souvenir que ce n’est plus la sérénité
et la joie que le sentiment d’une bonne conscience étale sur le
visage ; les passions tristes et austères ont pris le dessus et se
répandent sur les dehors : elles mènent plus loin et l’on ne
s’étonne plus de voir, que la dévotion sache encore mieux que la
beauté et la jeunesse rendre une femme fière et dédaigneuse.
26 (IV)

– 383 –
L’on a été loin depuis un siècle dans les arts, et dans les
sciences, qui toutes ont été poussées à un grand point de raffi-
nement, jusques à celle du salut, que l’on a réduite en règle et en
méthode, et augmentée de tout ce que l’esprit des hommes pou-
vait inventer de plus beau et de plus sublime. La dévotion et la
géométrie ont leurs façons de parler, ou ce qu’on appelle les
termes de l’art : celui qui ne les sait pas n’est ni dévot ni géomè-
tre. Les premiers dévots, ceux même qui ont été dirigés par les
Apôtres, ignoraient ces termes, simples gens qui n’avaient que
la foi et les œuvres, et qui se réduisaient à croire et à bien vivre.
27 (I)
C’est une chose délicate à un prince religieux de réformer la
cour et de la rendre pieuse : instruit jusques où le courtisan veut
lui plaire, et aux dépens de quoi il ferait sa fortune, il le ménage
avec prudence, il tolère, il dissimule, de peur de le jeter dans
l’hypocrisie ou le sacrilège ; il attend plus de Dieu et du temps
que de son zèle et de son industrie.
28 (VIII)
C’est une pratique ancienne dans les cours de donner des
pensions et de distribuer des grâces à un musicien, à un maître
de danse, à un farceur, à un joueur de flûte, à un flatteur, à un
complaisant : ils ont un mérite fixe et des talents sûrs et connus
qui amusent les grands et qui les délassent de leur grandeur ; on
sait que Favier est beau danseur, et que Lorenzani fait de beaux
motets. Qui sait au contraire si l’homme dévot a de la vertu ? Il
n’y a rien pour lui sur la cassette ni à l’épargne, et avec raison :
c’est un métier aisé à contrefaire, qui, s’il était récompensé, ex-
poserait le Prince à mettre en honneur la dissimulation et la
fourberie, et à payer pension à l’hypocrite.
29 (I)
L’on espère que la dévotion de la cour ne laissera pas
d’inspirer la résidence.

– 384 –
30 (IV)
Je ne doute point que la vraie dévotion ne soit la source du
repos ; elle fait supporter la vie et rend la mort douce : on n’en
tire pas tant de l’hypocrisie.
3I (V)
Chaque heure en soi comme à notre égard est unique : est-
elle écoulée une fois, elle a péri entièrement, les millions de siè-
cles ne la ramèneront pas. Les jours, les mois, les années
s’enfoncent et se perdent sans retour dans l’abîme des temps ; le
temps même sera détruit : ce n’est qu’un point dans les espaces
immenses de l’éternité, et il sera effacé. Il y a de légères et frivo-
les circonstances du temps qui ne sont point stables, qui pas-
sent, et que j’appelle des modes, la grandeur, la faveur, les ri-
chesses, la puissance, l’autorité, l’indépendance, le plaisir, les
joies, la superfluité. Que deviendront ces modes quand le temps
même aura disparu ? La vertu seule, si peu à la mode, va au delà
des temps.

– 385 –
De quelques usages
I (I)
Il y a des gens qui n’ont pas le moyen d’être nobles. Il y en a
de tels que, s’ils eussent obtenu six mois de délai de leurs créan-
ciers, ils étaient nobles.
Quelques autres se couchent roturiers, et se lèvent nobles.
Combien de nobles dont le père et les aînés sont roturiers !
2 (IV)
Tel abandonne son père, qui est connu et dont l’on cite le
greffe ou la boutique, pour se retrancher sur son aïeul, qui, mort
depuis longtemps, est inconnu et hors de prise ; il montre en-
suite un gros revenu, une grande charge, de belles alliances, et
pour être noble, il ne lui manque que des titres.
3 (VI)
Réhabilitations, mot en usage dans les tribunaux, qui a fait
vieillir et rendu gothique celui de lettres de noblesse autrefois si
français et si usité ; se faire réhabiliter suppose qu’un homme
devenu riche originairement est noble, qu’il est d’une nécessité
plus que morale qu’il le soit ; qu’à la vérité son père a pu déroger
ou par la charrue ou par la houe, ou par la malle, ou par les li-
vrées ; mais qu’il ne s’agit pour lui que de rentrer dans les pre-
miers droits de ses ancêtres, et de continuer les armes de sa
maison, les mêmes pourtant qu’il a fabriquées, et tout autres
que celles de sa vaisselle d’étain ; qu’en un mot les lettres de
noblesse ne lui conviennent plus ; qu’elles n’honorent que le

– 386 –
roturier, c’est-à-dire celui qui cherche encore le secret de deve-
nir riche.
4 (IV)
Un homme du peuple, à force d’assurer qu’il a vu un pro-
dige, se persuade faussement qu’il a vu un prodige. Celui qui
continue de cacher son âge pense enfin lui-même être aussi
jeune qu’il veut le faire croire aux autres. De même le roturier
qui dit par habitude qu’il tire son origine de quelque ancien ba-
ron ou de quelque châtelain, dont il est vrai qu’il ne descend
pas, a le plaisir de croire qu’il en descend.
5 (IV)
Quelle est la roture un peu heureuse et établie à qui il man-
que des armes, et dans ces armes une pièce honorable, des sup-
pôts, un cimier, une devise, et peut-être le cri de guerre ? Qu’est
devenue la distinction des casques et des heaumes ? Le nom et
l’usage en sont abolis ; il ne s’agit plus de les porter de front ou
de côté, ouverts ou fermés, et ceux-ci de tant ou de tant de gril-
les : on n’aime pas les minuties, on passe droit aux couronnes,
cela est plus simple ; on s’en croit digne, on se les adjuge. Il
reste encore aux meilleurs bourgeois une certaine pudeur qui
les empêche de se parer d’une couronne de marquis, trop satis-
faits de la comtale ; quelques-uns même ne vont pas la chercher
fort loin, et la font passer de leur enseigne à leur carrosse.
6 (I)
Il suffit de n’être point né dans une ville, mais sous une
chaumière répandue dans la campagne, ou sous une ruine qui
trempe dans un marécage et qu’on appelle château, pour être
cru noble sur sa parole.
7 (IV)
Un bon gentilhomme veut passer pour un petit seigneur, et
il y parvient. Un grand seigneur affecte la principauté, et il use

– 387 –
de tant de précautions, qu’à force de beaux noms, de disputes
sur le rang et les préséances, de nouvelles armes, et d’une gé-
néalogie que D’Hozier ne lui a pas faite, il devient enfin un petit
prince.
8 (VIII)
Les grands en toutes choses se forment et se moulent sur de
plus grands, qui de leur part, pour n’avoir rien de commun avec
leurs inférieurs, renoncent volontiers à toutes les rubriques
d’honneurs et de distinctions dont leur condition se trouve
chargée, et préfèrent à cette servitude une vie plus libre et plus
commode. Ceux qui suivent leur piste observent déjà par émula-
tion cette simplicité et cette modestie : tous ainsi se réduiront
par hauteur à vivre naturellement et comme le peuple. Horrible
inconvénient !
9 (IV)
Certaines gens portent trois noms, de peur d’en manquer :
ils en ont pour la campagne et pour la ville, pour les lieux de
leur service ou de leur emploi. D’autres ont un seul nom dissyl-
labe, qu’ils anoblissent par des particules dès que leur fortune
devient meilleure ; Celui-ci par la suppression d’une syllabe fait
de son nom obscur un nom illustre ; celui-là par le changement
d’une lettre en une autre se travestit, et de Syrus devient Cyrus.
Plusieurs suppriment leurs noms, qu’ils pourraient conserver
sans honte, pour en adopter de plus beaux, où ils n’ont qu’à
perdre par la comparaison que l’on fait toujours d’eux qui les
portent, avec les grands hommes qui les ont portés. Il s’en
trouve enfin qui, nés à l’ombre des clochers de Paris, veulent
être Flamands ou Italiens, comme si la roture n’était pas de tout
pays, allongent leurs noms français d’une terminaison étran-
gère, et croient que venir de bon lieu c’est venir de loin.
I0 (I)

– 388 –
Le besoin d’argent a réconcilié la noblesse avec la roture, et
a fait évanouir la preuve des quatre quartiers.
II (IV)
À combien d’enfants serait utile la loi qui déciderait que
c’est le ventre qui anoblit ! mais à combien d’autres serait-elle
contraire !
I2 (IV)
Il y a peu de familles dans le monde qui ne touchent aux
plus grands princes par une extrémité et par l’autre au simple
peuple.
I3 (V)
Il n’y a rien à perdre à être noble : franchises, immunités,
exemptions, privilèges, que manque-t-il à ceux qui ont un titre ?
Croyez-vous que ce soit pour la noblesse que des solitaires se
sont faits nobles ? ils ne sont pas si vains : c’est pour le profit
qu’ils en reçoivent. Cela ne leur sied-il pas mieux que d’entrer
dans les gabelles ? je ne dis pas à chacun en particulier, leurs
vœux s’y opposent, je dis même à la communauté.
I4 (V)
Je le déclare nettement, afin que l’on s’y prépare et que per-
sonne un jour n’en soit surpris : s’il arrive jamais que quelque
grand me trouve digne de ses soins, si je fais enfin une belle for-
tune, il y a un Geoffroy de la Bruyère, que toutes les chroniques
rangent au nombre des plus grands seigneurs de France qui sui-
virent Godefroy de Bouillon à la conquête de la Terre-Sainte :
voilà alors de qui je descends en ligne directe.
I5 (I)
Si la noblesse est vertu, elle se perd par tout ce qui n’est pas
vertueux ; et si elle n’est pas vertu, c’est peu de chose.

– 389 –
I6 (IV)
Il y a des choses qui, ramenées à leurs principes et à leur
première institution, sont étonnantes et incompréhensibles. Qui
peut concevoir en effet que certains abbés, à qui il ne manque
rien de l’ajustement, de la mollesse et de la vanité des sexes et
des conditions, qui entrent auprès des femmes en concurrence
avec le marquis et le financier, et qui l’emportent sur tous les
deux, qu’eux-mêmes soient originairement et dans l’étymologie
de leur nom les pères, et les chefs de saints moines et d’humbles
solitaires, et qu’ils en devraient être l’exemple ? Quelle force,
quel empire, quelle tyrannie de l’usage ! Et sans parler de plus
grands désordres, ne doit-on pas craindre de voir un jour un
jeune abbé en velours gris et à ramages comme une éminence,
ou avec des mouches et du rouge comme une femme ?
I7 (I)
Que les saletés des Dieux, la Vénus, le Ganymède et les au-
tres nudités du Carrache aient été faites pour des princes de
l’Église, et qui se disent successeurs des Apôtres, le palais Far-
nèse en est la preuve.
I8 (I)
Les belles choses le sont moins hors de leur place ; les bien-
séances mettent la perfection, et la raison met les bienséances.
Ainsi l’on n’entend point une gigue à la chapelle, ni dans un ser-
mon des tons de théâtre ; l’on ne voit point d’images profanes
dans les temples, un CHRIST par exemple et le Jugement de
Paris dans le même sanctuaire, ni à des personnes consacrées à
l’Église le train et l’équipage d’un cavalier.
I9 (VIII)
Déclarerai-je donc ce que je pense de ce qu’on appelle dans
le monde un beau salut, la décoration souvent profane, les pla-
ces retenues et payées, des livres distribués comme au théâtre,
les entrevues et les rendez-vous fréquents, le murmure et les

– 390 –
causeries étourdissantes, quelqu’un monté sur une tribune qui y
parle familièrement, sèchement, et sans autre zèle que de ras-
sembler le peuple, l’amuser, jusqu’à ce qu’un orchestre, le dirai-
je ? et des voix qui concertent depuis longtemps se fassent en-
tendre ? Est-ce à moi à m’écrier que le zèle de la maison du Sei-
gneur me consume, et à tirer le voile léger qui couvre les mystè-
res, témoins d’une telle indécence ? Quoi ? parce qu’on ne danse
pas encore aux TT…, me forcera-t-on d’appeler tout ce spectacle
office d’Église ?
20 (I)
L’on ne voit point faire de vœux ni de pèlerinages pour ob-
tenir d’un saint d’avoir l’esprit plus doux, l’âme plus reconnais-
sante, d’être plus équitable et moins malfaisant, d’être guéri de
la vanité, de l’inquiétude et de la mauvaise raillerie.
2I (I)
Quelle idée plus bizarre que de se représenter une foule de
chrétiens de l’un et de l’autre sexe, qui se rassemblent à certains
jours dans une salle pour y applaudir à une troupe
d’excommuniés, qui ne le sont que par le plaisir qu’ils leur don-
nent, et qui est déjà payé d’avance ? Il me semble qu’il faudrait
ou fermer les théâtres, ou prononcer moins sévèrement sur
l’état des comédiens.
22 (I)
Dans ces jours qu’on appelle saints le moine confesse, pen-
dant que le curé tonne en chaire contre le moine et ses adhé-
rents ; telle femme pieuse sort de l’autel, qui entend au prône
qu’elle vient de faire un sacrilège. N’y a-t-il point dans l’Église
une puissance à qui il appartienne ou de faire taire le pasteur,
ou de suspendre pour un temps le pouvoir du barnabite ?
23 (I)

– 391 –
Il y a plus de rétribution dans les paroisses pour un mariage
que pour un baptême, et plus pour un baptême que pour la
confession : l’on dirait que ce soit un taux sur les sacrements,
qui semblent par là être appréciés. Ce n’est rien au fond que cet
usage ; et ceux qui reçoivent pour les choses saintes ne croient
point les vendre, comme ceux qui donnent ne pensent point à
les acheter : ce sont peut-être des apparences qu’on pourrait
épargner aux simples et aux indévots.
24 (VI)
Un pasteur frais et en parfaite santé, en ligne fin et en point
de Venise, a sa place dans l’œuvre auprès les pourpres et les
fourrures ; il y achève sa digestion, pendant que le Feuillant ou
le Récollet quitte sa cellule et son désert, où il est lié par ses
vœux et par la bienséance, pour venir le prêcher, lui et ses ouail-
les, et en recevoir le salaire, comme d’une pièce d’étoffe. Vous
m’interrompez, et vous dites : « Quelle censure ! et combien elle
est nouvelle et peu attendue ! Ne voudriez-vous point interdire à
ce pasteur et à son troupeau la parole divine et le pain de
l’Évangile ? » – Au contraire, je voudrais qu’il le distribuât lui-
même le matin, le soir, dans les temples, dans les maisons, dans
les places, sur les toits, et que nul ne prétendît à un emploi si
grand, si laborieux, qu’avec des intentions, des talents et des
poumons capables de lui mériter les belles offrandes et les ri-
ches rétributions qui y sont attachées. Je suis forcé, il est vrai,
d’excuser un curé sur cette conduite par un usage reçu, qu’il
trouve établi, et qu’il laissera à son successeur ; mais c’est cet
usage bizarre et dénué de fondement et d’apparence que je ne
puis approuver, et que je goûte encore moins que celui de se
faire payer quatre fois des mêmes obsèques, pour soi, pour ses
droits, pour sa présence, pour son assistance.
25 (IV)
Tite, par vingt années de service dans une seconde place,
n’est pas encore digne de la première, qui est vacante : ni ses
talents, ni sa doctrine, ni une vie exemplaire, ni les vœux des

– 392 –
paroissiens ne sauraient l’y faire asseoir. Il naît de dessous terre
un autre clerc pour la remplir. Tite est reculé ou congédié : il ne
se plaint pas ; c’est l’usage.
26 (V)
« Moi, dit le cheffecier, je suis maître du chœur ; qui me for-
cera d’aller à matines ? mon prédécesseur n’y allait point : suis-
je de pire condition ? dois-je laisser avilir ma dignité entre mes
mains, ou la laisser telle que je l’ai reçue ? » – « Ce n’est point,
dit l’écolâtre, mon intérêt qui me mène, mais celui de la pré-
bende : il serait bien dur qu’un grand chanoine fût sujet au
chœur, pendant que le trésorier, l’archidiacre, le pénitencier et
le grand vicaire s’en croient exempts. » – « Je suis bien fondé,
dit le prévôt, à demander la rétribution sans me trouver à
l’office : il y a vingt années entières que je suis en possession de
dormir les nuits ; je veux finir comme j’ai commencé, et l’on ne
me verra point déroger à mon titre : que me servirait d’être à la
tête d’un chapitre ? mon exemple ne tire point à conséquence. »
Enfin c’est entre eux tous à qui ne louera point Dieu, à qui fera
voir par un long usage qu’il n’est point obligé de le faire :
l’émulation de ne se point rendre aux offices divins ne saurait
être plus vive ni plus ardente. Les cloches sonnent dans une nuit
tranquille ; et leur mélodie, qui réveille les chantres et les en-
fants de chœur, endort les chanoines, les plonge dans un som-
meil doux et facile, et qui ne leur procure que de beaux songes :
ils se lèvent tard, et vont à l’église se faire payer d’avoir dormi.
27 (IV)
Qui pourrait s’imaginer, si l’expérience ne nous le mettait
devant les yeux, quelle peine ont les hommes à se résoudre
d’eux-mêmes à leur propre félicité, et qu’on ait besoin de gens
d’un certain habit, qui par un discours préparé, tendre et pathé-
tique, par de certaines inflexions de voix, par des larmes, par
des mouvements qui les mettent en sueur et qui les jettent dans
l’épuisement, fassent enfin consentir un homme chrétien et rai-

– 393 –
sonnable, dont la maladie est sans ressource, à ne se point per-
dre et à faire son salut ?
28 (IV)
La fille d’Aristippe est malade et en péril ; elle envoie vers
son père, veut se réconcilier avec lui et mourir dans ses bonnes
grâces. Cet homme si sage, le conseil de toute une ville, fera-t-il
de lui-même cette démarche si raisonnable ? y entraînera-t-il sa
femme ? ne faudra-t-il point pour les remuer tous deux la ma-
chine du directeur ?
29 (V)
Une mère, je ne dis pas qui cède et qui se rend à la vocation
de sa fille, mais qui la fait religieuse, se charge d’une âme avec la
sienne, en répond à Dieu même, en est la caution. Afin qu’une
telle mère ne se perde pas, il faut que sa fille se sauve.
30 (VI)
Un homme joue et se ruine : il marie néanmoins l’aînée de
ses deux filles de ce qu’il a pu sauver des mains d’un Ambre-
ville ; la cadette est sur le point de faire ses vœux, qui n’a point
d’autre vocation que le jeu de son père.
3I (IV)
Il s’est trouvé des filles qui avaient de la vertu, de la santé,
de la ferveur et une bonne vocation, mais qui n’étaient pas assez
riches pour faire dans une riche abbaye vœu de pauvreté.
32 (IV)
Celle qui délibère sur le choix d’une abbaye ou d’un simple
monastère pour s’y enfermer agite l’ancienne question de l’état
populaire et du despotique.
33 (IV)

– 394 –
Faire une folie et se marier par amourette, c’est épouser Mé-
lite, qui est jeune, belle, sage, économe, qui plaît, qui vous aime,
qui a moins de bien qu’Aegine qu’on vous propose, et qui avec
une riche dot apporte de riches dispositions à la consumer, et
tout votre fonds avec sa dot.
34 (I)
Il était délicat autrefois de se marier ; c’était un long établis-
sement, une affaire sérieuse, et qui méritait qu’on y pensât ; l’on
était pendant toute sa vie le mari de sa femme, bonne ou mau-
vaise : même table, même demeure, même lit ; l’on n’en était
point quitte pour une pension ; avec des enfants et un ménage
complet, l’on n’avait pas les apparences et les délices du célibat.
35 (V)
Qu’on évite d’être vu seul avec une femme qui n’est point la
sienne, voilà une pudeur qui est bien placée : qu’on sente quel-
que peine à se trouver dans le monde avec des personnes dont
la réputation est attaquée, cela n’est pas incompréhensible.
Mais quelle mauvaise honte fait rougir un homme de sa propre
femme, et l’empêche de paraître dans le public avec celle qu’il
s’est choisie pour sa compagne inséparable, qui doit faire sa
joie, ses délices et toute sa société ; avec celle qu’il aime et qu’il
estime, qui est son ornement, dont l’esprit, le mérite, la vertu,
l’alliance lui font honneur ? Que ne commence-t-il par rougir de
son mariage ?
Je connais la force de la coutume, et jusqu’où elle maîtrise
les esprits et contraint les mœurs, dans les choses même les plus
dénuées de raison et de fondement ; je sens néanmoins que
j’aurais l’impudence de me promener au Cours, et d’y passer en
revue avec une personne qui serait ma femme.
36 (V)

– 395 –
Ce n’est pas une honte ni une faute à un jeune homme que
d’épouser une femme avancée en âge ; c’est quelquefois pru-
dence, c’est précaution. L’infamie est de se jouer de sa bienfac-
trice par des traitements indignes, et qui lui découvrent qu’elle
est la dupe d’un hypocrite et d’un ingrat. Si la fiction est excusa-
ble, c’est où il faut feindre de l’amitié ; s’il est permis de trom-
per, c’est dans une occasion où il y aurait de la dureté à être sin-
cère. – Mais elle vit longtemps. – Aviez-vous stipulé qu’elle
mourût après avoir signé votre fortune et l’acquit de toutes vos
dettes ? N’a-t-elle plus après ce grand ouvrage qu’à retenir son
haleine, qu’à prendre de l’opium ou de la ciguë ? A-t-elle tort de
vivre ? Si même vous mourez avant celle dont vous aviez déjà
réglé les funérailles, à qui vous destiniez la grosse sonnerie et les
beaux ornements, en est-elle responsable ?
37 (I)
Il y a depuis longtemps dans le monde une manière de faire
valoir son bien, qui continue toujours d’être pratiquée par
d’honnêtes gens, et d’être condamnée par d’habiles docteurs.
38 (IV)
On a toujours vu dans la république de certaines charges
qui semblent n’avoir été imaginées la première fois que pour
enrichir un seul aux dépens de plusieurs ; les fonds ou l’argent
des particuliers y coule sans fin et sans interruption. Dirai-je
qu’il n’en revient plus ou qu’il n’en revient que tard ? C’est un
gouffre, c’est une mer qui reçoit les eaux des fleuves ; et qui ne
les rend pas ; ou si elles les rend, c’est par des conduits secrets
et souterrains, sans qu’il y paraisse, ou qu’elle en soit moins
grosse et moins enflée ; ce n’est qu’après en avoir joui long-
temps, et qu’elle ne peut plus les retenir.
39 (VI)
Le fonds perdu, autrefois si sûr, si religieux et si inviolable,
est devenu avec le temps, et par les soins de ceux qui en étaient

– 396 –
chargés, un bien perdu. Quel autre secret de doubler mes reve-
nus et de thésauriser ? Entrerai-je dans le huitième denier, ou
dans les aides ? serai-je avare, partisan, ou administrateur ?
40 (VII)
Vous avez une pièce d’argent, ou même une pièce d’or ; ce
n’est pas assez, c’est le nombre qui opère : faites-en, si vous
pouvez, un amas considérable et qui s’élève en pyramide, et je
me charge du reste. Vous n’avez ni naissance, ni esprit, ni ta-
lents, ni expérience, qu’importe ? ne diminuez rien de votre
monceau, et je vous placerai si haut que vous vous couvrirez
devant votre maître, si vous en avez ; il sera même fort éminent,
si avec votre métal, qui de jour à autre se multiplie, je ne fais en
sorte qu’il se découvre devant vous.
4I (IV)
Orante plaide depuis dix ans entiers en règlement de juges
pour une affaire juste, capitale, et où il y va de toute sa fortune :
elle saura peut-être dans cinq années quels seront ses juges, et
dans quel tribunal elle doit plaider le reste de sa vie.
42 (IV)
L’on applaudit à la coutume qui s’est introduite dans les tri-
bunaux d’interrompre les avocats au milieu de leur action, de
les empêcher d’être éloquents et d’avoir de l’esprit, de les rame-
ner au fait et aux preuves toutes sèches qui établissent leurs
causes et le droit de leurs parties ; et cette pratique si sévère, qui
laisse aux orateurs le regret de n’avoir pas prononcé les plus
beaux traits de leurs discours, qui bannit l’éloquence du seul
endroit où elle est en sa place, et va faire du Parlement une
muette juridiction, on l’autorise par une raison solide et sans
réplique, qui est celle de l’expédition : il est seulement à désirer
qu’elle fût moins oubliée en toute autre rencontre, qu’elle réglât
au contraire les bureaux comme les audiences, et qu’on cherchât
une fin aux écritures, comme on a fait aux plaidoyers.

– 397 –
43 (I)
Le devoir des juges est de rendre la justice ; leur métier, de
la différer. Quelques-uns savent leur devoir, et font leur métier.
44 (I)
Celui qui sollicite son juge ne lui fait pas honneur ; car ou il
se défie de ses lumières et même de sa probité, ou il cherche à le
prévenir, ou il lui demande une injustice.
45 (IV)
Il se trouve des juges auprès de qui la faveur, l’autorité, les
droits de l’amitié et de l’alliance nuisent à une bonne cause, et
qu’une trop grande affectation de passer pour incorruptibles
expose à être injustes.
46 (IV)
Le magistrat coquet ou galant est pire dans les conséquen-
ces que le dissolu : celui-ci cache son commerce et ses liaisons,
et l’on ne sait souvent par où aller jusqu’à lui ; celui-là est ouvert
par mille faibles qui sont connus, et l’on y arrive par toutes les
femmes à qui il veut plaire.
47 (IV)
Il s’en faut peu que la religion et la justice n’aillent de pair
dans la république, et que la magistrature ne consacre les hom-
mes comme la prêtrise. L’homme de robe ne saurait guère dan-
ser au bal, paraître aux théâtres, renoncer aux habits simples et
modestes, sans consentir à son propre avilissement ; et il est
étrange qu’il ait fallu une loi pour régler son extérieur, et le
contraindre ainsi à être grave et plus respecté.
48 (IV)
Il n’y a aucun métier qui n’ait son apprentissage, et en mon-
tant des moindres conditions jusques aux plus grandes, on re-

– 398 –
marque dans toutes un temps de pratique et d’exercice qui pré-
pare aux emplois, où les fautes sont sans conséquence, et mè-
nent au contraire à la perfection. La guerre même, qui ne sem-
ble naître et durer que par la confusion et le désordre, a ses pré-
ceptes ; on ne se massacre pas par pelotons et par troupes en
rase campagne sans l’avoir appris, et l’on s’y tue méthodique-
ment. Il y a l’école de la guerre : où est l’école du magistrat ? Il y
a un usage, des lois, des coutumes : où est le temps, et le temps
assez long que l’on emploie à les digérer et à s’en instruire ?
L’essai et l’apprentissage d’un jeune adolescent qui passe de la
férule à la pourpre, et dont la consignation a fait un juge, est de
décider souverainement des vies et des fortunes des hommes.
49 (IV)
La principale partie de l’orateur, c’est la probité : sans elle il
dégénère en déclamateur, il déguise ou il exagère les faits, il cite
faux, il calomnie, il épouse la passion et les haines de ceux pour
qui il parle ; et il est de la classe de ces avocats dont le proverbe
dit qu’ils sont payés pour dire des injures.
50
(V) « Il est vrai, dit-on, cette somme lui est due, et ce droit
lui est acquis. Mais je l’attends à cette petite formalité ; s’il
l’oublie, il n’y revient plus, et conséquemment il perd sa somme,
ou il est incontestablement déchu de son droit ; or il oubliera
cette formalité. » Voilà ce que j’appelle une conscience de prati-
cien.
(I) Une belle maxime pour le palais, utile au public, remplie
de raison, de sagesse et d’équité, ce serait précisément la contra-
dictoire de celle qui dit que la forme emporte le fond.
5I (IV)

– 399 –
La question est une invention merveilleuse et tout à fait sûre
pour perdre un innocent qui a la complexion faible, et sauver un
coupable qui est né robuste.
52 (VI)
Un coupable puni est un exemple pour la canaille ; un inno-
cent condamné est l’affaire de tous les honnêtes gens.
Je dirai presque de moi : « Je ne serai pas voleur ou meur-
trier. » – « Je ne serai pas un jour puni comme tel », c’est parler
bien hardiment.
Une condition lamentable est celle d’un homme innocent à
qui la précipitation et la procédure ont trouvé un crime ; celle
même de son juge peut-elle l’être davantage ?
53 (VI)
Si l’on me racontait qu’il s’est trouvé autrefois un prévôt ; ou
l’un de ces magistrats créés pour poursuivre les voleurs et les
exterminer, qui les connaissait tous depuis longtemps de nom et
de visage ; savait leurs vols, j’entends l’espèce, le nombre et la
quantité, pénétrait si avant dans toutes ces profondeurs, et était
si initié dans tous ces affreux mystères qu’il sut rendre à un
homme de crédit un bijou qu’on lui avait pris dans la foule au
sortir d’une assemblée, et dont il était sur le point de faire de
l’éclat, que le Parlement intervint dans cette affaire, et fit le pro-
cès à cet officier : je regarderais cet événement comme l’une de
ces choses dont l’histoire se charge, et à qui le temps ôte la
croyance : comment donc pourrais-je croire qu’on doive présu-
mer par des faits récents, connus et circonstanciés, qu’une
connivence si pernicieuse dure encore, qu’elle ait même tourné
en jeu et passé en coutume ?
54 (IV)

– 400 –
Combien d’hommes qui sont forts contre les faibles, fermes
et inflexibles aux sollicitations du simple peuple, sans nuls
égards pour les petits, rigides et sévères dans les minutes, qui
refusent les petits présents, qui n’écoutent ni leurs parents ni
leurs amis, et que les femmes seules peuvent corrompre !
55 (I)
Il n’est pas absolument impossible qu’une personne qui se
trouve dans une grande faveur perde un procès.
56 (V)
Les mourants qui parlent dans leurs testaments peuvent
s’attendre à être écoutés comme des oracles ; chacun les tire de
son côté et les interprète à sa manière, je veux dire selon ses
désirs ou ses intérêts.
57 (V)
Il est vrai qu’il y a des hommes dont on peut dire que la
mort fixe moins la dernière volonté qu’elle ne leur ôte avec la vie
l’irrésolution et l’inquiétude. Un dépit, pendant qu’ils vivent, les
fait tester ; ils s’apaisent et déchirent leur minute, la voilà en
cendre. Ils n’ont pas moins de testaments dans leur cassette que
d’almanachs sur leur table ; ils les comptent par les années. Un
second se trouve détruit par un troisième, qui est anéanti lui-
même par un autre mieux digéré, et celui-ci encore par un cin-
quième olographe. Mais si le moment, ou la malice, ou l’autorité
manque à celui qui a intérêt de le supprimer, il faut qu’il en es-
suie les clauses et les conditions ; car appert-il mieux des dispo-
sitions des hommes les plus inconstants que par un dernier
acte, signé de leur main, et après lequel ils n’ont pas du moins
eu le loisir de vouloir tout le contraire ?
58 (V)
S’il n’y avait point de testaments pour régler le droit des hé-
ritiers, je ne sais si l’on aurait besoin de tribunaux pour régler

– 401 –
les différends des hommes : les juges seraient presque réduits à
la triste fonction d’envoyer au gibet les voleurs et les incendiai-
res. Qui voit-on dans les lanternes des chambres, au parquet, à
la porte ou dans la salle du magistrat ? des héritiers ab intestat ?
Non, les lois ont pourvu à leurs partages. On y voit les testamen-
taires qui plaident en explication d’une clause ou d’un article,
les personnes exhérédées, ceux qui se plaignent d’un testament
fait avec loisir, avec maturité, par un homme grave, habile,
consciencieux, et qui a été aidé d’un bon conseil : d’un acte où le
praticien n’a rien obmis de son jargon et de ses finesses ordinai-
res ; il est signé du testateur et des témoins publics, il est para-
fé : et c’est en cet état qu’il est cassé et déclaré nul.
59 (V)
Titius assiste à la lecture d’un testament avec des yeux rou-
ges et humides, et le cœur serré de la perte de celui dont il es-
père recueillir la succession. Un article lui donne la charge, un
autre les rentes de la ville, un troisième le rend maître d’une
terre à la campagne ; il y a une clause qui, bien entendue, lui
accorde une maison située au milieu de Paris, comme elle se
trouve, et avec les meubles : son affliction augmente, les larmes
lui coulent des yeux. Le moyen de les contenir ? Il se voit offi-
cier, logé aux champs et à la ville, meublé de même ; il se voit
une bonne table et un carrosse : Y avait-il au monde un plus
honnête homme que le défunt, un meilleur homme ? Il y a un
codicille, il faut le lire : il fait Maevius légataire universel, et il
renvoie Titius dans son faubourg, sans rentes, sans titres, et le
met à pied. Il essuie ses larmes : c’est à Maevius à s’affliger.
60 (V)
La loi qui défend de tuer un homme n’embrasse-t-elle pas
dans cette défense le fer, le poison, le feu, l’eau, les embûches, la
force ouverte, tous les moyens enfin qui peuvent servir à
l’homicide ? La loi qui ôte aux maris et aux femmes le pouvoir
de se donner réciproquement, n’a-t-elle connu que les voies di-
rectes et immédiates de donner ? a-t-elle manqué de prévoir les

– 402 –
indirectes ? a-t-elle introduit les fidéicommis, ou si même elle
les tolère ? Avec une femme qui nous est chère et qui nous sur-
vit, lègue-t-on son bien à un ami fidèle par un sentiment de re-
connaissance pour lui, ou plutôt par une extrême confiance, et
par la certitude qu’on a du bon usage qu’il saura faire de ce
qu’on lui lègue ? Donne-t-on à celui que l’on peut soupçonner
de ne devoir pas rendre à la personne à qui en effet l’on veut
donner ? Faut-il se parler, faut-il s’écrire, est-il besoin de pacte
ou de serments pour former cette collusion ? Les hommes ne
sentent-ils pas en cette rencontre ce qu’ils peuvent espérer les
uns des autres ? Et si au contraire la propriété d’un tel bien est
dévolue au fidéicommissaire, pourquoi perd-il sa réputation à le
retenir ? Sur quoi fonde-t-on la satire et les vaudevilles ? Vou-
drait-on le comparer au dépositaire qui trahit le dépôt, à un
domestique qui vole l’argent que son maître lui envoie porter ?
On aurait tort : y a-t-il de l’infamie à ne pas faire une libéralité,
et à conserver pour soi ce qui est à soi ? Étrange embarras, hor-
rible poids que le fidéicommis ! Si par la révérence des lois on se
l’approprie, il ne faut plus passer pour homme de bien ; si par le
respect d’un ami mort l’on suit ses intentions en le rendant à sa
veuve, on est confidentiaire, on blesse la loi. – Elle cadre donc
bien mal avec l’opinion des hommes ? – Cela peut être ; et il ne
me convient pas de dire ici : « La loi pèche », ni : « Les hommes
se trompent. »
6I (VIII)
J’entends dire de quelques particuliers ou de quelques com-
pagnies : « Tel et tel corps se contestent l’un à l’autre la pré-
séance ; le mortier et la pairie se disputent le pas. » Il me paraît
que celui des deux qui évite de se rencontrer aux assemblées est
celui qui cède, et qui sentant son faible, juge lui-même en faveur
de son concurrent.
62 (IV)
Typhon fournit un grand de chiens et de chevaux ; que ne
lui fournit-il point ? Sa protection le rend audacieux ; il est im-

– 403 –
punément dans sa province tout ce qui lui plaît d’être, assassin,
parjure ; il brûle ses voisins, et il n’a pas besoin d’asile. Il faut
enfin que le Prince se mêle lui-même de sa punition.
63 (VI)
Ragoûts, liqueurs, entrées, entremets, tous mots qui de-
vraient être barbares et inintelligibles en notre langue ; et s’il est
vrai qu’ils ne devraient pas être d’usage en pleine paix, où ils ne
servent qu’à entretenir le luxe et la gourmandise, comment peu-
vent-ils être entendus dans le temps de la guerre et d’une misère
publique, à la vue de l’ennemi, à la veille d’un combat, pendant
un siège ? Où est-il parlé de la table de Scipion ou de celle de
Marius ? Ai-je lu quelque part que Miltiade, qu’Épaminondas,
qu’Agésilas aient fait une chère délicate ? Je voudrais qu’on ne
fît mention de la délicatesse, de la propreté et de la somptuosité
des généraux, qu’après n’avoir plus rien à dire sur leur sujet, et
s’être épuisé sur les circonstances d’une bataille gagnée et d’une
ville prise ; j’aimerais même qu’ils voulussent se priver de cet
éloge.
64 (VI)
Hermippe est l’esclave de ce qu’il appelle ses petites com-
modités ; il leur sacrifie l’usage reçu, la coutume, les modes, la
bienséance. Il les cherche en toutes choses, il quitte une moin-
dre pour une plus grande, il ne néglige aucune de celles qui sont
praticables, il s’en fait une étude, et il ne se passe aucun jour
qu’il ne fasse en ce genre une découverte. Il laisse aux autres
hommes le dîner et le souper, à peine en admet-il les termes ; il
mange quand il a faim, et les mets seulement où son appétit le
porte. Il voit faire son lit : quelle main assez adroite ou assez
heureuse pourrait le faire dormir comme il veut dormir ? Il sort
rarement de chez soi ; il aime la chambre, où il n’est ni oisif ni
laborieux, où il n’agit point, où il tracasse, et dans l’équipage
d’un homme qui a pris médecine. On dépend servilement d’un
serrurier et d’un menuisier, selon ses besoins : pour lui, s’il faut
limer, il a une lime ; une scie, s’il faut scier, et des tenailles, s’il

– 404 –
faut arracher. Imaginez, s’il est possible, quelques outils qu’il
n’ait pas, et meilleurs et plus commodes à son gré que ceux
mêmes dont les ouvriers se servent : il en a de nouveaux et
d’inconnus, qui n’ont point de nom, productions de son esprit,
et dont il a presque oublié l’usage. Nul ne se peut comparer à lui
pour faire en peu de temps et sans peine un travail fort inutile.
Il faisait dix pas pour aller de son lit dans sa garde-robe, il n’en
fait plus que neuf par la manière dont il a su tourner sa cham-
bre : combien de pas épargnés dans le cours d’une vie ! Ailleurs
l’on tourne la clef, l’on pousse contre, ou l’on tire à soi, et une
porte s’ouvre : quelle fatigue ! voilà un mouvement de trop, qu’il
sait s’épargner, et comment ? c’est un mystère qu’il ne révèle
point. Il est, à la vérité, un grand maître pour le ressort et pour
la mécanique, pour celle du moins dont tout le monde se passe.
Hermippe tire le jour de son appartement d’ailleurs que de la
fenêtre ; il a trouvé le secret de monter et de descendre autre-
ment que par l’escalier, et il cherche celui d’entrer et de sortir
plus commodément que par la porte.
65 (I)
Il y a déjà longtemps que l’on improuve les médecins, et que
l’on s’en sert ; le théâtre et la satire ne touchent point à leurs
pensions ; ils dotent leurs filles, placent leurs fils aux parle-
ments et dans la prélature, et les railleurs eux-mêmes fournis-
sent l’argent. Ceux qui se portent bien deviennent malades ; il
leur faut des gens dont le métier soit de les assurer qu’ils ne
mourront point. Tant que les hommes pourront mourir, et qu’ils
aimeront à vivre, le médecin sera raillé, et bien payé.
66 (IV)
Un bon médecin est celui qui a des remèdes spécifiques, ou
s’il en manque, qui permet à ceux qui les ont de guérir son ma-
lade.
67 (IV)

– 405 –
La témérité des charlatans, et leurs tristes succès, qui en
sont les suites, font valoir la médecine et les médecins : si ceux-
ci laissent mourir, les autres tuent.
68 (VIII)
Carro Carri débarque avec une recette qu’il appelle un
prompt remède, et qui quelquefois est un poison lent ; c’est un
bien de famille, mais amélioré en ses mains : de spécifique qu’il
était contre la colique, il guérit de la fièvre quarte, de la pleuré-
sie, de l’hydropisie, de l’apoplexie, de l’épilepsie. Forcez un peu
votre mémoire, nommez une maladie, la première qui vous
viendra en l’esprit : l’hémorragie, dites-vous ? il la guérit. Il ne
ressuscite personne, il est vrai ; il ne rend pas la vie aux hom-
mes ; mais il les conduit nécessairement jusqu’à la décrépitude,
et ce n’est que par hasard que son père et son aïeul, qui avaient
ce secret, sont morts fort jeunes. Les médecins reçoivent pour
leurs visites ce qu’on leur donne ; quelques-uns se contentent
d’un remerciement : Carro Carri est si sûr de son remède, et de
l’effet qui en doit suivre, qu’il n’hésite pas de s’en faire payer
d’avance, et de recevoir avant que de donner. Si le mal est incu-
rable, tant mieux, il n’en est que plus digne de son application et
de son remède. Commencez par lui livrer quelques sacs de mille
francs, passez-lui un contrat de constitution, donnez-lui une de
vos terres, la plus petite, et ne soyez pas ensuite plus inquiet que
lui de votre guérison. L’émulation de cet homme a peuplé le
monde de noms en O et en I, noms vénérables, qui imposent
aux malades et aux maladies. Vos médecins, Fagon, et de toutes
les facultés, avouez-le, ne guérissent pas toujours, ni sûrement ;
ceux au contraire qui ont hérité de leurs pères la médecine pra-
tique, et à qui l’expérience est échue par succession, promettent
toujours, et avec serments, qu’on guérira. Qu’il est doux aux
hommes de tout espérer d’une maladie mortelle, et de se porter
encore passablement bien à l’agonie ! La mort surprend agréa-
blement et sans s’être fait craindre ; on la sent plus tôt qu’on n’a
songé à s’y préparer et à s’y résoudre. Ô Fagon Esculape ! faites
régner sur toute la terre le quinquina et l’émétique ; conduisez à

– 406 –
sa perfection la science des simples, qui sont donnés aux hom-
mes pour prolonger leur vie ; observez dans les cures, avec plus
de précision et de sagesse que personne n’a encore fait, le cli-
mat, les temps, les symptômes et les complexions ; guérissez de
la manière seule qu’il convient à chacun d’être guéri ; chassez
des corps, où rien ne vous est caché de leur économie, les mala-
dies les plus obscures et les plus invétérées ; n’attentez pas sur
celles de l’esprit, elles sont incurables ; laissez à Corinne, à Les-
bie, à Canidie, à Trimalcion et à Carpus la passion ou la fureur
des charlatans.
69 (IV)
L’on souffre dans la république les chiromanciens et les de-
vins, ceux qui font l’horoscope et qui tirent la figure, ceux qui
connaissent le passé par le mouvement du sas, ceux qui font
voir dans un miroir ou dans un vase d’eau la claire vérité ; et ces
gens sont en effet de quelque usage : ils prédisent aux hommes
qu’ils feront fortune, aux filles qu’elles épouseront leurs amants,
consolent les enfants dont les pères ne meurent point, et char-
ment l’inquiétude des jeunes femmes qui ont de vieux maris ; ils
trompent enfin à très vil prix ceux qui cherchent à être trompés.
70 (IV)
Que penser de la magie et du sortilège ? La théorie en est
obscure, les principes vagues, incertains, et qui approchent du
visionnaire ; mais il y a des faits embarrassants, affirmés par
des hommes graves qui les ont vus, ou qui les ont appris de per-
sonnes qui leur ressemblent : les admettre tous ou les nier tous
paraît un égal inconvénient ; et j’ose dire qu’en cela, comme
dans toutes les choses extraordinaires et qui sortent des com-
munes règles, il y a un parti à trouver entre les âmes crédules et
les esprits forts.
7I (I)

– 407 –
L’on ne peut guère charger l’enfance de la connaissance de
trop de langues, et il me semble que l’on devrait mettre toute
son application à l’en instruire ; elles sont utiles à toutes les
conditions des hommes, et elles leur ouvrent également l’entrée
ou à une profonde ou à une facile et agréable érudition. Si l’on
remet cette étude si pénible à un âge un peu plus avancé, et
qu’on appelle la jeunesse, ou l’on n’a pas la force de l’embrasser
par choix, ou l’on n’a pas celle d’y persévérer ; et si l’on y persé-
vère, c’est consumer à la recherche des langues le même temps
qui est consacré à l’usage que l’on en doit faire ; c’est borner à la
science des mots un âge qui veut déjà aller plus loin ; et qui de-
mande des choses ; c’est au moins avoir perdu les premières et
les plus belles années de sa vie. Un si grand fonds ne se peut
bien faire que lorsque tout s’imprime dans l’âme naturellement
et profondément ; que la mémoire est neuve, prompte et fidèle ;
que l’esprit et le cœur sont encore vides de passions, de soins et
de désirs, et que l’on est déterminé à de longs travaux par ceux
de qui l’on dépend. Je suis persuadé que le petit nombre
d’habiles, ou le grand nombre de gens superficiels, vient de
l’oubli de cette pratique.
72 (VI)
L’étude des textes ne peut jamais être assez recommandée ;
c’est le chemin le plus court, le plus sûr et le plus agréable pour
tout genre d’érudition. Ayez les choses de la première main ;
puisez à la source ; maniez, remaniez le texte ; apprenez-le de
mémoire ; citez-le dans les occasions ; songez surtout à en péné-
trer le sens dans toute son étendue et dans ses circonstances ;
conciliez un auteur original, ajustez ses principes, tirez vous-
même les conclusions. Les premiers commentateurs se sont
trouvés dans le cas où je désire que vous soyez : n’empruntez
leurs lumières et ne suivez leurs vues qu’où les vôtres seraient
trop courtes ; leurs explications ne sont pas à vous, et peuvent
aisément vous échapper ; vos observations au contraire naissent
de votre esprit et y demeurent : vous les retrouvez plus ordinai-
rement dans la conversation, dans la consultation et dans la

– 408 –
dispute. Ayez le plaisir de voir que vous n’êtes arrêté dans la
lecture que par les difficultés qui sont invincibles, où les com-
mentateurs et les scoliastes eux-mêmes demeurent court, si fer-
tiles d’ailleurs, si abondants et si chargés d’une vaine et fas-
tueuse érudition dans les endroits clairs, et qui ne font de peine
ni à eux ni aux autres. Achevez ainsi de vous convaincre par
cette méthode d’étudier, que c’est la paresse des hommes qui a
encouragé le pédantisme à grossir plutôt qu’à enrichir les biblio-
thèques, à faire périr le texte sous le poids des commentaires ; et
qu’elle a en cela agi contre soi-même et contre ses plus chers
intérêts, en multipliant les lectures, les recherches et le travail,
qu’elle cherchait à éviter.
73 (VII)
Qui règle les hommes dans leur manière de vivre et d’user
des aliments ? La santé et le régime ? Cela est douteux. Une na-
tion entière mange les viandes après les fruits, une autre fait
tout le contraire ; quelques-uns commencent leurs repas par de
certains fruits, et les finissent par d’autres : est-ce raison ? est-
ce usage ? Est-ce par un soin de leur santé que les hommes
s’habillent jusqu’au menton, portent des fraises et des collets,
eux qui ont eu si longtemps la poitrine découverte ? Est-ce par
bienséance, surtout dans un temps où ils avaient trouvé le secret
de paraître nus tout habillés ? Et d’ailleurs les femmes, qui
montrent leur gorge et leurs épaules, sont-elles d’une com-
plexion moins délicate que les hommes, ou moins sujettes
qu’eux aux bienséances ? Quelle est la pudeur qui engage celles-
ci à couvrir leurs jambes et presque leurs pieds, et qui leur per-
met d’avoir les bras nus au-dessus du coude ? Qui avait mis au-
trefois dans l’esprit des hommes qu’on était à la guerre ou pour
se défendre ou pour attaquer, et qui leur avait insinué l’usage
des armes offensives et des défensives ? Qui les oblige au-
jourd’hui de renoncer à celles-ci, et pendant qu’ils se bottent
pour aller au bal, de soutenir sans armes et en pourpoint des
travailleurs exposés à tout le feu d’une contrescarpe ? Nos pères,
qui ne jugeaient pas une telle conduite utile au Prince et à la

– 409 –
patrie, étaient-ils sages ou insensés ? Et nous-mêmes, quels hé-
ros célébrons-nous dans notre histoire ? Un Guesclin, un Clis-
son, un Foix, un Boucicaut, qui tous ont porté l’armet et endossé
une cuirasse.
Qui pourrait rendre raison de la fortune de certains mots et
de la proscription de quelques autres ? Ainsi a péri : la voyelle
qui le commence, et si propre pour l’élision, n’a pu le sauver ; il
a cédé à un autre monosyllabe, et qui n’est au plus que son ana-
gramme. Certes est beau dans sa vieillesse, et a encore de la
force sur son déclin : la poésie le réclame, et notre langue doit
beaucoup aux écrivains qui le disent en prose, et qui se commet-
tent pour lui dans leurs ouvrages. Maint est un mot qu’on ne
devait jamais abandonner, et par la facilité qu’il y avait à le cou-
ler dans le style, et par son origine, qui est française. Moult,
quoique latin, était dans son temps d’un même mérite, et je ne
vois pas par où beaucoup l’emporte sur lui. Quelle persécution
le car n’a-t-il pas essuyée ! et s’il n’eût trouvé de la protection
parmi les gens polis, n’était-il pas banni honteusement d’une
langue à qui il a rendu de si longs services, sans qu’on sût quel
mot lui substituer ? Cil a été dans ses beaux jours le plus joli
mot de la langue française ; il est douloureux pour les poètes
qu’il ait vieilli. Douloureux ne vient pas plus naturellement de
douleur, que de chaleur vient chaleureux ou chaloureux : celui-
ci se passe, bien que ce fût une richesse pour la langue, et qu’il
se dise fort juste où chaud ne s’emploie qu’improprement. Va-
leur devait aussi nous conserver valeureux ; haine, haineux ;
peine, peineux, fruit, fructueux ; pitié, piteux ; joie, jovial ; foi,
féal ; cour, courtois ; gîte, gisant ; baleine, balené ; vanterie,
vantard ; mensonge, mensonger ; coutume, coutumier : comme
part maintient partial ; point, pointu et pointilleux ; ton, ton-
nant ; son, sonore ; frein, effréné ; front, effronté ; ris, ridicule ;
loi, loyal ; cœur, cordial ; bien, bénin ; mal, malicieux. Heur se
plaçait où bonheur ne saurait entrer ; il a fait heureux, qui est si
français, et il a cessé de l’être : si quelques poètes s’en sont ser-
vis, c’est moins par choix que par la contrainte de la mesure.

– 410 –
Issue prospère, et vient d’issir, qui est aboli. Fin subsiste sans
conséquence pour finer, qui vient de lui, pendant que cesse et
cesser règnent également. Verd ne fait plus verdoyer, ni fête,
fétoyer, ni larme, larmoyer, ni deuil, se douloir, se condouloir,
ni joie, s’éjouir, bien qu’il fasse toujours se réjouir, se conjouir,
ainsi qu’orgueil, s’enorgueillir. On a dit gent, le corps gent : ce
mot si facile non seulement est tombé, l’on voit même qu’il a
entraîné gentil dans sa chute. On dit diffamé, qui dérive de
fame, qui ne s’entend plus : On dit curieux, dérivé de cure, qui
est hors d’usage. Il y avait à gagner de dire si que pour de sorte
que ou de manière que, de moi au lieu de pour moi ou de quant
à moi, de dire je sais que c’est qu’un mal, plutôt que je sais ce
que c’est qu’un mal, soit par l’analogie latine, soit par l’avantage
qu’il y a souvent à avoir un mot de moins à placer dans
l’oraison. L’usage a préféré par conséquent à par conséquence,
et en conséquence à en conséquent, façons de faire à manières
de faire, et manières d’agir à façons d’agir… ; dans les verbes,
travailler à ouvrer, être accoutumé à souloir, convenir à duire,
faire du bruit à bruire, injurier à vilainer, piquer à poindre, faire
ressouvenir à ramentevoir… ; et dans les noms, pensées à pen-
sers, un si beau mot, et dont le vers se trouvait si bien, grandes
actions à prouesses, louanges à loz, méchanceté à mauvaistié,
porte à huis, navire à nef, armée à ost, monastère à monstier,
prairies à prées…, tous mots qui pouvaient durer ensemble
d’une égale beauté, et rendre une langue plus abondante.
L’usage a par l’addition, la suppression, le changement ou le
dérangement de quelques lettres, fait frelater de fralater, prou-
ver de preuver, profit de proufit, froment de froument, profil de
pourfil, provision de pourveoir, promener de pourmener, et
promenade de pourmenade. Le même usage fait, selon
l’occasion, d’habile, d’utile, de facile, de docile, de mobile et de
fertile, sans y rien changer, des genres différents : au contraire
de vil, vile, subtil, subtile, selon leur terminaison masculins ou
féminins. Il a altéré les terminaisons anciennes : de scel il a fait
sceau ; de mantel, manteau ; de capel, chapeau ; de coutel, cou-
teau ; de hamel, hameau ; de damoisel, damoiseau ; de jouven-

– 411 –
cel, jouvenceau ; et cela sans que l’on voie guère ce que la langue
française gagne à ces différences et à ces changements. Est-ce
donc faire pour le progrès d’une langue, que de déférer à
l’usage ? Serait-il mieux de secouer le joug de son empire si des-
potique ? Faudrait-il, dans une langue vivante, écouter la seule
raison qui prévient les équivoques, suit la racine des mots et le
rapport qu’ils ont avec les langues originaires dont ils sont sor-
tis, si la raison d’ailleurs veut qu’on suive l’usage ?
Si nos ancêtres ont mieux écrit que nous, ou si nous
l’emportons sur eux par le choix des mots, par le tour et
l’expression, par la clarté et la brièveté du discours, c’est une
question souvent agitée, toujours indécise. On ne la terminera
point en comparant, comme l’on fait quelquefois, un froid écri-
vain de l’autre siècle aux plus célèbres de celui-ci, ou les vers de
Laurent, payé pour ne plus écrire, à ceux de Marot et de Despor-
tes. Il faudrait, pour prononcer juste sur cette matière, opposer
siècle à siècle, et excellent ouvrage à excellent ouvrage, par
exemple les meilleurs rondeaux de Benserade ou de Voiture à
ces deux-ci, qu’une tradition nous a conservés, sans nous en
marquer le temps ni l’auteur :
Bien à propos s’en vint Ogier en France
Pour le païs de mescreans monder :
Ja n’est besoin de conter sa vaillance,
Puisqu’ennemis n’osoient le regarder.
Or quand il eut tout mis en assurance,
De voyager il voulut s’enharder,
En Paradis trouva l’eau de jouvance,
Dont il se sceut de vieillesse engarder
Bien à propos.
Puis par cette eau son corps tout decrepite
Transmué fut par manière subite
En jeune gars, frais, gracieux et droit.
Grand dommage est que cecy soit sornettes :

– 412 –
Filles connoy qui ne sont pas jeunettes,
À qui cette eau de jouvance viendroit
Bien à propos.
De cettuy preux maints grands clercs ont écrit
Qu’oncques dangier n’étonna son courage :
Abusé fut par le malin esprit,
Qu’il épousa sous feminin visage.
Si piteux cas à la fin découvrit
Sans un seul brin de peur ny de dommage,
Dont grand renom par tout le monde acquit,
Si qu’on tenoit tres honneste langage
De cettuy preux.
Bien-tost après fille de Roy s’éprit
De son amour, qui voulentiers s’offrit
Au bon Richard en second mariage.
Donc s’il vaut mieux de diable ou femme avoir,
Et qui des deux bruït plus en ménage,
Ceulx qui voudront, si le pourront sçavoir
De cettuy preux.

– 413 –
De la chaire
I (I)
Le discours chrétien est devenu un spectacle. Cette tristesse
évangélique qui en est l’âme ne s’y remarque plus : elle est sup-
pléée par les avantages de la mine, par les inflexions de la voix,
par la régularité du geste, par le choix des mots, et par les lon-
gues énumérations. On n’écoute plus sérieusement la parole
sainte : c’est une sorte d’amusement entre mille autres ; c’est un
jeu où il y a de l’émulation et des parieurs.
2
(IV) L’éloquence profane est transposée pour ainsi dire du
barreau, où Le Maître, Pucelle et Fourcroy l’ont fait régner, et
où elle n’est plus d’usage, à la chaire, où elle ne doit pas être.
(I) L’on fait assaut d’éloquence jusqu’au pied de l’autel et en
la présence des mystères. Celui qui écoute s’établit juge de celui
qui prêche, pour condamner ou pour applaudir, et n’est pas plus
converti par le discours qu’il favorise que par celui auquel il est
contraire. L’orateur plaît aux uns, déplaît aux autres, et convient
avec tous en une chose, que, comme il ne cherche point à les
rendre meilleurs, ils ne pensent pas aussi à le devenir.
(IV) Un apprenti est docile, il écoute son maître, il profite de
ses leçons, et il devient maître. L’homme indocile critique le dis-
cours du prédicateur, comme le livre du philosophe, et il ne de-
vient ni chrétien ni raisonnable.
3 (I)

– 414 –
Jusqu’à ce qu’il revienne un homme qui, avec un style nour-
ri des saintes Écritures, explique au peuple la parole divine
uniment et familièrement, les orateurs et les déclamateurs se-
ront suivis.
4 (I)
Les citations profanes, les froides allusions, le mauvais pa-
thétique, les antithèses, les figures outrées ont fini : les portraits
finiront, et feront place à une simple explication de l’Évangile,
jointe aux mouvements qui inspirent la conversion.
5 (VIII)
Cet homme que je souhaitais impatiemment, et que je ne
daignais pas espérer de notre siècle, est enfin venu. Les courti-
sans, à force de goût et de connaître les bienséances, lui ont ap-
plaudi ; ils ont, chose incroyable ! abandonné la chapelle du Roi,
pour venir entendre avec le peuple la parole de Dieu annoncée
par cet homme apostolique. La ville n’a pas été de l’avis de la
cour : où il a prêché, les paroissiens ont déserté, jusqu’aux mar-
guilliers ont disparu ; les pasteurs ont tenu ferme, mais les
ouailles se sont dispersées, et les orateurs voisins en ont grossi
leur auditoire. Je devais le prévoir, et ne pas dire qu’un tel
homme n’avait qu’à se montrer pour être suivi, et qu’à parler
pour être écouté : ne savais-je pas quelle est dans les hommes,
et en toutes choses, la force indomptable de l’habitude ? Depuis
trente années on prête l’oreille aux rhéteurs, aux déclamateurs,
aux énumérateurs ; on court ceux qui peignent en grand ou en
miniature. Il n’y a pas longtemps qu’ils avaient des chutes ou
des transitions ingénieuses, quelquefois même si vives et si ai-
guës qu’elles pouvaient passer pour épigrammes : ils les ont
adoucies, je l’avoue, et ce ne sont plus que des madrigaux. Ils
ont toujours, d’une nécessité indispensable et géométrique,
trois sujets admirables de vos attentions : ils prouveront une
telle chose dans la première partie de leur discours, cette autre
dans la seconde partie, et cette autre encore dans la troisième.
Ainsi vous serez convaincu d’abord d’une certaine vérité, et c’est

– 415 –
leur premier point ; d’une autre vérité, et c’est leur second
point ; et puis d’une troisième vérité, et c’est leur troisième
point : de sorte que la première réflexion vous instruira d’un
principe des plus fondamentaux de votre religion ; la seconde,
d’un autre principe qui ne l’est pas moins ; et la dernière ré-
flexion, d’un troisième et dernier principe, le plus important de
tous, qui est remis pourtant, faute de loisir, à une autre fois. En-
fin, pour reprendre et abréger cette division et former un plan…
– Encore, dites-vous, et quelles préparations pour un discours
de trois quarts d’heure qui leur reste à faire ! Plus ils cherchent
à le digérer et à l’éclaircir, plus ils m’embrouillent. – Je vous
crois sans peine, et c’est l’effet le plus naturel de tout cet amas
d’idées qui reviennent à la même, dont ils chargent sans pitié la
mémoire de leurs auditeurs. Il semble, à les voir s’opiniâtrer à
cet usage, que la grâce de la conversion soit attachée à ces
énormes partitions. Comment néanmoins serait-on converti par
de tels apôtres, si l’on ne peut qu’à peine les entendre articuler,
les suivre et ne les pas perdre de vue ? Je leur demanderais vo-
lontiers qu’au milieu de leur course impétueuse, ils voulussent
plusieurs fois reprendre haleine, souffler un peu, et laisser souf-
fler leurs auditeurs. Vains discours, paroles perdues ! Le temps
des homélies n’est plus ; les Basiles, les Chrysostomes ne le ra-
mèneraient pas ; on passerait en d’autres diocèses pour être
hors de la portée de leur voix et de leurs familières instructions.
Le commun des hommes aime les phrases et les périodes, ad-
mire ce qu’il n’entend pas, se suppose instruit, content de déci-
der entre un premier et un second point, ou entre le dernier
sermon et le pénultième.
6 (V)
Il y a moins d’un siècle qu’un livre français était un certain
nombre de pages latines, où l’on découvrait quelques lignes ou
quelques mots en notre langue. Les passages, les traits et les
citations n’en étaient pas demeurés là : Ovide et Catulle ache-
vaient de décider des mariages et des testaments, et venaient
avec les Pandectes au secours de la veuve et des pupilles. Le sa-

– 416 –
cré et le profane ne se quittaient point ; ils s’étaient glissés en-
semble jusque dans la chaire : saint Cyrille, Horace, saint Cy-
prien, Lucrèce, parlaient alternativement ; les poètes étaient de
l’avis de saint Augustin et de tous les Pères ; on parlait latin, et
longtemps, devant des femmes et des marguilliers ; on a parlé
grec. Il fallait savoir prodigieusement pour prêcher si mal. Autre
temps, autre usage : le texte est encore latin, tout le discours est
français, et d’un beau français ; l’Évangile même n’est pas cité. Il
faut savoir aujourd’hui très peu de chose pour bien prêcher.
7 (IV)
L’on a enfin banni la scolastique de toutes les chaires des
grandes villes, et on l’a reléguée dans les bourgs et dans les vil-
lages pour l’instruction et pour le salut du laboureur ou du vi-
gneron.
8 (I)
C’est avoir de l’esprit que de plaire au peuple dans un ser-
mon par un style fleuri, une morale enjouée, des figures réité-
rées, des traits brillants et de vives descriptions ; mais ce n’est
point en avoir assez. Un meilleur esprit néglige ces ornements
étrangers, indignes de servir à l’Évangile : il prêche simplement,
fortement, chrétiennement.
9 (I)
L’orateur fait de si belles images de certains désordres, y fait
entrer des circonstances si délicates, met tant d’esprit, de tour et
de raffinement dans celui qui pèche, que si je n’ai pas de pente à
vouloir ressembler à ses portraits, j’ai besoin du moins que
quelque apôtre, avec un style plus chrétien, me dégoûte des vi-
ces dont l’on m’avait fait une peinture si agréable.
I0 (IV)
Un beau sermon est un discours oratoire qui est dans toutes
ses règles, purgé de tous ses défauts, conforme aux préceptes de

– 417 –
l’éloquence humaine, et paré de tous les ornements de la rhéto-
rique. Ceux qui entendent finement n’en perdent pas le moindre
trait ni une seule pensée ; ils suivent sans peine l’orateur dans
toutes les énumérations où il se promène, comme dans toutes
les élévations où il se jette : ce n’est une énigme que pour le
peuple.
II (IV)
Le solide et l’admirable discours que celui qu’on vient
d’entendre ! Les points de religion les plus essentiels, comme les
plus pressants motifs de conversion, y ont été traités : quel
grand effet n’a-t-il pas dû faire sur l’esprit et dans l’âme de tous
les auditeurs ! Les voilà rendus : ils en sont émus et touchés au
point de résoudre dans leur cœur, sur ce sermon de Théodore,
qu’il est encore plus beau que le dernier qu’il a prêché.
I2 (I)
La morale douce et relâchée tombe avec celui qui la prêche ;
elle n’a rien qui réveille et qui pique la curiosité d’un homme du
monde, qui craint moins qu’on ne pense une doctrine sévère, et
qui l’aime même dans celui qui fait son devoir en l’annonçant. Il
semble donc qu’il y ait dans l’Église comme deux états qui doi-
vent la partager : celui de dire la vérité dans toute son étendue,
sans égards, sans déguisement ; celui de l’écouter avidement,
avec goût, avec admiration, avec éloges, et de n’en faire cepen-
dant ni pis ni mieux.
I3 (IV)
L’on peut faire ce reproche à l’héroïque vertu des grands
hommes, qu’elle a corrompu l’éloquence, ou du moins amolli le
style de la plupart des prédicateurs. Au lieu de s’unir seulement
avec les peuples pour bénir le Ciel de si rares présents qui en
sont venus, ils ont entré en société avec les auteurs et les poè-
tes ; et devenus comme eux panégyristes, ils ont enchéri sur les
épîtres dédicatoires, sur les stances et sur les prologues ; ils ont

– 418 –
changé la parole sainte en un tissu de louanges, justes à la véri-
té, mais mal placées, intéressées, que personne n’exige d’eux, et
qui ne conviennent point à leur caractère. On est heureux si à
l’occasion du héros qu’ils célèbrent jusque dans le sanctuaire, ils
disent un mot de Dieu et du mystère qu’ils devaient prêcher. Il
s’en est trouvé quelques-uns qui ayant assujetti le saint Évan-
gile, qui doit être commun à tous, à la présence d’un seul audi-
teur, se sont vus déconcertés par des hasards qui le retenaient
ailleurs, n’ont pu prononcer devant des chrétiens un discours
chrétien qui n’était pas fait pour eux, et ont été suppléés par
d’autres orateurs, qui n’ont eu le temps que de louer Dieu dans
un sermon précipité.
I4 (I)
Théodule a moins réussi que quelques-uns de ses auditeurs
ne l’appréhendaient : ils sont contents de lui et de son discours ;
il a mieux fait à leur gré que de charmer l’esprit et les oreilles,
qui est de flatter leur jalousie.
I5 (I)
Le métier de la parole ressemble en une chose à celui de la
guerre : il y a plus de risque qu’ailleurs, mais la fortune y est
plus rapide.
I6 (I)
Si vous êtes d’une certaine qualité, et que vous ne vous sen-
tiez point d’autre talent que celui de faire de froids discours,
prêchez, faites de froids discours : il n’y a rien de pire pour sa
fortune que d’être entièrement ignoré. Théodat a été payé de ses
mauvaises phrases et de son ennuyeuse monotonie.
I7 (I)
L’on a eu de grands évêchés par un mérite de chaire qui pré-
sentement ne vaudrait pas à son homme une simple prébende.

– 419 –
I8 (I)
Le nom de ce panégyriste semble gémir sous le poids des ti-
tres dont il est accablé ; leur grand nombre remplit de vastes
affiches qui sont distribuées dans les maisons, ou que l’on lit par
les rues en caractères monstrueux, et qu’on ne peut non plus
ignorer que la place publique. Quand sur une si belle montre,
l’on a seulement essayé du personnage, et qu’on l’a un peu écou-
té, l’on reconnaît qu’il manque au dénombrement de ses quali-
tés celle de mauvais prédicateur.
I9 (VII)
L’oisiveté des femmes, et l’habitude qu’ont les hommes de
les courir partout où elles s’assemblent, donnent du nom à de
froids orateurs, et soutiennent quelque temps ceux qui ont dé-
cliné.
20 (VI)
Devrait-il suffire d’avoir été grand et puissant dans le
monde pour être louable ou non, et, devant le saint autel et dans
la chaire de la vérité, loué et célébré à ses funérailles ? N’y a-t-il
point d’autre grandeur que celle qui vient de l’autorité et de la
naissance ? Pourquoi n’est-il pas établi de faire publiquement le
panégyrique d’un homme qui a excellé pendant sa vie dans la
bonté, dans l’équité, dans la douceur, dans la fidélité, dans la
piété ? Ce qu’on appelle une oraison funèbre n’est aujourd’hui
bien reçue du plus grand nombre des auditeurs, qu’à mesure
qu’elle s’éloigne davantage du discours chrétien, ou si vous
l’aimez mieux ainsi, qu’elle approche de plus près d’un éloge
profane.
2I (I)
L’orateur cherche par ses discours un évêché ; l’apôtre fait
des conversions : il mérite de trouver ce que l’autre cherche.
22 (I)

– 420 –
L’on voit des clercs revenir de quelques provinces où ils
n’ont pas fait un long séjour, vains des conversions qu’ils ont
trouvées toutes faites, comme de celles qu’ils n’ont pu faire, se
comparer déjà aux Vincents et aux Xaviers, et se croire des
hommes apostoliques : de si grands travaux et de si heureuses
missions ne seraient pas à leur gré payés d’une abbaye.
23 (VII)
Tel tout d’un coup, et sans y avoir pensé la veille, prend du
papier, une plume, dit en soi-même : « Je vais faire un livre »,
sans autre talent pour écrire que le besoin qu’il a de cinquante
pistoles. Je lui crie inutilement : « Prenez une scie, Dioscore,
sciez, ou bien tournez, ou faites une jante de roue ; vous aurez
votre salaire. » Il n’a point fait l’apprentissage de tous ces mé-
tiers. « Copiez donc, transcrivez, soyez au plus correcteur
d’imprimerie, n’écrivez point. » Il veut écrire et faire imprimer ;
et parce qu’on n’envoie pas à l’imprimeur un cahier blanc, il le
barbouille de ce qui lui plaît : il écrirait volontiers que la Seine
coule à Paris, qu’il y a sept jours dans la semaine, ou que le
temps est à la pluie ; et comme ce discours n’est ni contre la re-
ligion ni contre l’État, et qu’il ne fera point d’autre désordre
dans le public que de lui gâter le goût et l’accoutumer aux cho-
ses fades et insipides, il passe à l’examen, il est imprimé, et à la
honte du siècle, comme pour l’humiliation des bons auteurs,
réimprimé. De même un homme dit en son cœur : « Je prêche-
rai », et il prêche ; le voilà en chaire, sans autre talent ni voca-
tion que le besoin d’un bénéfice.
24 (I)
Un clerc mondain ou irréligieux, s’il monte en chaire, est
déclamateur.
Il y a au contraire des hommes saints, et dont le seul carac-
tère est efficace pour la persuasion : ils paraissent, et tout un
peuple qui doit les écouter est déjà ému et comme persuadé par
leur présence ; le discours qu’ils vont prononcer fera le reste.

– 421 –
25 (IV)
L’. de Meaux et le P. Bourdaloue me rappellent Démosthène
et Cicéron. Tous deux, maîtres dans l’éloquence de la chaire, ont
eu le destin des grands modèles : l’un a fait de mauvais cen-
seurs, l’autre de mauvais copistes.
26 (V)
L’éloquence de la chaire, en ce qui y entre d’humain et du
talent de l’orateur, est cachée, connue de peu de personnes et
d’une difficile exécution : quel art en ce genre pour plaire en
persuadant ! Il faut marcher par des chemins battus, dire ce qui
a été dit, et ce que l’on prévoit que vous allez dire. Les matières
sont grandes, mais usées et triviales ; les principes sûrs, mais
dont les auditeurs pénètrent les conclusions d’une seule vue. Il y
entre des sujets qui sont sublimes ; mais qui peut traiter le su-
blime ? Il y a des mystères que l’on doit expliquer, et qui
s’expliquent mieux par une leçon de l’école que par un discours
oratoire. La morale même de la chaire, qui comprend une ma-
tière aussi vaste et aussi diversifiée que le sont les mœurs des
hommes, roule sur les mêmes pivots, retrace les mêmes images,
et se prescrit des bornes bien plus étroites que la satire : après
l’invective commune contre les honneurs, les richesses et le
plaisir, il ne reste plus à l’orateur qu’à courir à la fin de son dis-
cours et à congédier l’assemblée. Si quelquefois on pleure, si on
est ému, après avoir fait attention au génie et au caractère de
ceux qui font pleurer, peut-être conviendra-t-on que c’est la ma-
tière qui se prêche elle-même, et notre intérêt le plus capital qui
se fait sentir ; que c’est moins une véritable éloquence que la
ferme poitrine du missionnaire qui nous ébranle et qui cause en
nous ces mouvements. Enfin le prédicateur n’est point soutenu,
comme l’avocat, par des faits toujours nouveaux, par de diffé-
rents événements, par des aventures inouïes ; il ne s’exerce
point sur les questions douteuses, il ne fait point valoir les vio-
lentes conjectures et les présomptions, toutes choses néanmoins
qui élèvent le génie, lui donnent de la force et de l’étendue, et

– 422 –
qui contraignent bien moins l’éloquence qu’elles ne la fixent et
ne la dirigent. Il doit au contraire tirer son discours d’une
source commune, et où tout le monde puise ; et s’il s’écarte de
ces lieux communs, il n’est plus populaire, il est abstrait ou dé-
clamateur, il ne prêche plus l’Évangile. Il n’a besoin que d’une
noble simplicité, mais il faut l’atteindre, talent rare, et qui passe
les forces du commun des hommes : ce qu’ils ont de génie,
d’imagination, d’érudition et de mémoire, ne leur sert souvent
qu’à s’en éloigner.
La fonction de l’avocat est pénible, laborieuse, et suppose,
dans celui qui l’exerce, un riche fonds et de grandes ressources.
Il n’est pas seulement chargé, comme le prédicateur, d’un cer-
tain nombre d’oraisons composées avec loisir, récitées de mé-
moire, avec autorité, sans contradicteurs, et qui, avec de médio-
cres changements, lui font honneur plus d’une fois ; il prononce
de graves plaidoyers devant des juges qui peuvent lui imposer
silence, et contre des adversaires qui l’interrompent ; il doit être
prêt sur la réplique ; il parle en un même jour, dans divers tri-
bunaux, de différentes affaires. Sa maison n’est pas pour lui un
lieu de repos et de retraite, ni un asile contre les plaideurs ; elle
est ouverte à tous ceux qui viennent l’accabler de leurs ques-
tions et de leurs doutes. Il ne se met pas au lit, on ne l’essuie
point, on ne lui prépare point des rafraîchissements ; il ne se fait
point dans sa chambre un concours de monde de tous les états
et de tous les sexes, pour le féliciter sur l’agrément et sur la poli-
tesse de son langage, lui remettre l’esprit sur un endroit où il a
couru risque de demeurer court, ou sur un scrupule qu’il a sur le
chevet d’avoir plaidé moins vivement qu’à l’ordinaire. Il se dé-
lasse d’un long discours par de plus longs écrits, il ne fait que
changer de travaux et de fatigues : j’ose dire qu’il est dans son
genre ce qu’étaient dans le leur les premiers hommes apostoli-
ques.
Quand on a ainsi distingué l’éloquence du barreau de la
fonction de l’avocat, et l’éloquence de la chaire du ministère du

– 423 –
prédicateur, on croit voir qu’il est plus aisé de prêcher que de
plaider, et plus difficile de bien prêcher que de bien plaider.
27 (VII)
Quel avantage n’a pas un discours prononcé sur un ouvrage
qui est écrit ! Les hommes sont les dupes de l’action et de la pa-
role, comme de tout l’appareil de l’auditoire. Pour peu de pré-
vention qu’ils aient en faveur de celui qui parle, ils l’admirent, et
cherchent ensuite à le comprendre : avant qu’il ait commencé,
ils s’écrient qu’il va bien faire ; ils s’endorment bientôt, et le dis-
cours fini, ils se réveillent pour dire qu’il a bien fait. On se pas-
sionne moins pour un auteur : son ouvrage est lu dans le loisir
de la campagne, ou dans le silence du cabinet ; il n’y a point de
rendez-vous publics pour lui applaudir, encore moins de cabale
pour lui sacrifier tous ses rivaux, et pour l’élever à la prélature.
On lit son livre, quelque excellent qu’il soit, dans l’esprit de le
trouver médiocre ; on le feuillette, on le discute, on le
confronte ; ce ne sont pas des sons qui se perdent en l’air et qui
s’oublient ; ce qui est imprimé demeure imprimé. On l’attend
quelquefois plusieurs jours avant l’impression pour le décrier, et
le plaisir le plus délicat que l’on en tire vient de la critique qu’on
en fait ; on est piqué d’y trouver à chaque page des traits qui
doivent plaire, on va même souvent jusqu’à appréhender d’en
être diverti, et on ne quitte ce livre que parce qu’il est bon. Tout
le monde ne se donne pas pour orateur : les phrases, les figures,
le don de la mémoire, la robe ou l’engagement de celui qui prê-
che, ne sont pas des choses qu’on ose ou qu’on veuille toujours
s’approprier. Chacun au contraire croit penser bien, et écrire
encore mieux ce qu’il a pensé ; il en est moins favorable à celui
qui pense et qui écrit aussi bien que lui. En un mot le sermon-
neur est plus tôt évêque que le plus solide écrivain n’est revêtu
d’un prieuré simple ; et dans la distribution des grâces, de nou-
velles sont accordées à celui-là, pendant que l’auteur grave se
tient heureux d’avoir ses restes.
28 (VIII)

– 424 –
S’il arrive que les méchants vous haïssent et vous persécu-
tent, les gens de bien vous conseillent de vous humilier devant
Dieu, pour vous mettre en garde contre la vanité qui pourrait
vous venir de déplaire à des gens de ce caractère ; de même si
certains hommes, sujets à se récrier sur le médiocre, désap-
prouvent un ouvrage que vous aurez écrit, ou un discours que
vous venez de prononcer en public, soit au barreau, soit dans la
chaire, ou ailleurs, humiliez-vous : on ne peut guère être exposé
à une tentation d’orgueil plus délicate et plus prochaine.
29 (IV)
Il me semble qu’un prédicateur devrait faire choix dans cha-
que discours d’une vérité unique, mais capitale, terrible ou ins-
tructive, la manier à fond et l’épuiser ; abandonner toutes ces
divisions si recherchées, si retournées, si remaniées et si diffé-
renciées ; ne point supposer ce qui est faux, je veux dire que le
grand ou le beau monde sait sa religion et ses devoirs ; et ne pas
appréhender de faire, ou à ces bonnes têtes ou à ces esprits si
raffinés, des catéchismes ; ce temps si long que l’on use à com-
poser un long ouvrage, l’employer à se rendre si maître de sa
matière, que le tour et les expressions naissent dans l’action, et
coulent de source ; se livrer, après une certaine préparation, à
son génie et au mouvement qu’un grand sujet peut inspirer :
qu’il pourrait enfin s’épargner ces prodigieux efforts de mé-
moire qui ressemblent mieux à une gageure qu’à une affaire sé-
rieuse, qui corrompent le geste et défigurent le visage ; jeter au
contraire, par un bel enthousiasme, la persuasion dans les es-
prits et l’alarme dans le cœur, et toucher ses auditeurs d’une
tout autre crainte que de celle de le voir demeurer court.
30 (IV)
Que celui qui n’est pas encore assez parfait pour s’oublier
soi-même dans le ministère de la parole sainte ne se décourage
point par les règles austères qu’on lui prescrit, comme si elles
lui ôtaient les moyens de faire montre de son esprit, et de mon-
ter aux dignités où il aspire : quel plus beau talent que celui de

– 425 –
prêcher apostoliquement ? et quel autre mérite mieux un évê-
ché ? Fénelon en était-il indigne ? aurait-il pu échapper au choix
du Prince que par un autre choix ?

– 426 –
Des esprits forts
I (I)
Les esprits forts savent-ils qu’on les appelle ainsi par iro-
nie ? Quelle plus grande faiblesse que d’être incertains quel est
le principe de son être, de sa vie, de ses sens, de ses connaissan-
ces, et quelle en doit être la fin ? Quel découragement plus
grand que de douter si son âme n’est point matière comme la
pierre et le reptile, et si elle n’est point corruptible comme ces
viles créatures ? N’y a-t-il pas plus de force et de grandeur à re-
cevoir dans notre esprit l’idée d’un être supérieur à tous les
êtres, qui les a tous faits, et à qui tous se doivent rapporter ;
d’un être souverainement parfait, qui est pur, qui n’a point
commencé et qui ne peut finir, dont notre âme est l’image, et si
j’ose dire, une portion, comme esprit et comme immortelle ?
2 (VI)
Le docile et le faible sont susceptibles d’impressions : l’un
en reçoit de bonnes, l’autre de mauvaises ; c’est-à-dire que le
premier est persuadé et fidèle, et que le second est entêté et cor-
rompu. Ainsi l’esprit docile admet la vraie religion ; et l’esprit
faible, ou n’en admet aucune, ou en admet une fausse. Or
l’esprit fort ou n’a point de religion, ou se fait une religion ; donc
l’esprit fort, c’est l’esprit faible.
3 (V)
J’appelle mondains, terrestres ou grossiers ceux dont
l’esprit et le cœur sont attachés à une petite portion de ce
monde qu’ils habitent, qui est la terre ; qui n’estiment rien, qui
n’aiment rien au delà : gens aussi limités que ce qu’ils appellent
leurs possessions ou leur domaine, que l’on mesure, dont on

– 427 –
compte les arpents, et dont on montre les bornes. Je ne
m’étonne pas que des hommes qui s’appuient sur un atome
chancellent dans les moindres efforts qu’ils font pour sonder la
vérité, si avec des vues si courtes ils ne percent point à travers le
ciel et les astres, jusques à Dieu même ; si, ne s’apercevant point
ou de l’excellence de ce qui est esprit, ou de la dignité de l’âme,
ils ressentent encore moins combien elle est difficile à assouvir,
combien la terre entière est au-dessous d’elle, de quelle nécessi-
té lui devient un être souverainement parfait, qui est Dieu, et
quel besoin indispensable elle a d’une religion qui le lui indique,
et qui lui en est une caution sûre. Je comprends au contraire
fort aisément qu’il est naturel à de tels esprits de tomber dans
l’incrédulité ou l’indifférence, et de faire servir Dieu et la reli-
gion à la politique, c’est-à-dire à l’ordre et à la décoration de ce
monde, la seule chose selon eux qui mérite qu’on y pense.
4 (V)
Quelques-uns achèvent de se corrompre par de longs voya-
ges, et perdent le peu de religion qui leur restait. Ils voient de
jour à autre un nouveau culte, diverses mœurs, diverses céré-
monies ; ils ressemblent à ceux qui entrent dans les magasins,
indéterminés sur le choix des étoffes qu’ils veulent acheter : le
grand nombre de celles qu’on leur montre les rend plus indiffé-
rents ; elles ont chacune leur agrément et leur bienséance : ils
ne se fixent point, ils sortent sans emplette.
5 (V)
Il y a des hommes qui attendent à être dévots et religieux
que tout le monde se déclare impie et libertin : ce sera alors le
parti du vulgaire, ils sauront s’en dégager. La singularité leur
plaît dans une matière si sérieuse et si profonde ; ils ne suivent
la mode et le train commun que dans les choses de rien et de
nulle suite. Qui sait même s’ils n’ont pas déjà mis une sorte de
bravoure et d’intrépidité à courir tout le risque de l’avenir ? Il ne
faut pas d’ailleurs que dans une certaine condition, avec une

– 428 –
certaine étendue d’esprit et de certaines vues, l’on songe à croire
comme les savants et le peuple.
6 (I)
L’on doute de Dieu dans une pleine santé, comme l’on doute
que ce soit pécher que d’avoir un commerce avec une personne
libre. Quand l’on devient malade, et que l’hydropisie est formée,
l’on quitte sa concubine, et l’on croit en Dieu.
7 (I)
Il faudrait s’éprouver et s’examiner très sérieusement, avant
que de se déclarer esprit fort ou libertin, afin au moins, et selon
ses principes, de finir comme l’on a vécu ; ou si l’on ne se sent
pas la force d’aller si loin, se résoudre de vivre comme l’on veut
mourir.
8
(I) Toute plaisanterie dans un homme mourant est hors de
sa place : si elle roule sur de certains chapitres, elle est funeste.
C’est une extrême misère que de donner à ses dépens à ceux que
l’on laisse le plaisir d’un bon mot.
(VI) Dans quelque prévention où l’on puisse être sur ce qui
doit suivre la mort, c’est une chose bien sérieuse que de mourir :
ce n’est point alors le badinage qui sied bien, mais la constance.
9 (I)
Il y a eu de tout temps de ces gens d’un bel esprit et d’une
agréable littérature, esclaves des grands, dont ils ont épousé le
libertinage et porté le joug toute leur vie, contre leurs propres
lumières et contre leur conscience. Ces hommes n’ont jamais
vécu que pour d’autres hommes, et ils semblent les avoir regar-
dés comme leur dernière fin. Ils ont eu honte de se sauver à
leurs yeux, de paraître tels qu’ils étaient peut-être dans le cœur,
et ils se sont perdus par déférence ou par faiblesse. Y a-t-il donc

– 429 –
sur la terre des grands assez grands, et des puissants assez puis-
sants, pour mériter de nous que nous croyions et que nous vi-
vions à leur gré, selon leur goût et leurs caprices, et que nous
poussions la complaisance plus loin, en mourant non de la ma-
nière qui est la plus sûre pour nous, mais de celle qui leur plaît
davantage ?
I0 (I)
J’exigerais de ceux qui vont contre le train commun et les
grandes règles qu’il sussent plus que les autres, qu’ils eussent
des raisons claires, et de ces arguments qui emportent convic-
tion.
II (I)
Je voudrais voir un homme sobre, modéré, chaste, équita-
ble, prononcer qu’il n’y a point de Dieu : il parlerait du moins
sans intérêt ; mais cet homme ne se trouve point.
I2 (I)
J’aurais une extrême curiosité de voir celui qui serait per-
suadé que Dieu n’est point : il me dirait du moins la raison in-
vincible qui a su le convaincre.
I3 (I)
L’impossibilité où je suis de prouver que Dieu n’est pas me
découvre son existence.
I4 (IV)
Dieu condamne et punit ceux qui l’offensent, seul juge en sa
propre cause : ce qui répugne, s’il n’est lui-même la justice et la
vérité, c’est-à-dire s’il n’est Dieu.
I5 (I)

– 430 –
Je sens qu’il y a un Dieu, et je ne sens pas qu’il n’y en ait
point ; cela me suffit, tout le raisonnement du monde m’est inu-
tile : je conclus que Dieu existe. Cette conclusion est dans ma
nature ; j’en ai reçu les principes trop aisément dans mon en-
fance, et je les ai conservés depuis trop naturellement dans un
âge plus avancé, pour les soupçonner de fausseté. – Mais il y a
des esprits qui se défont de ces principes. – C’est une grande
question s’il s’en trouve de tels ; et quand il serait ainsi, cela
prouve seulement qu’il y a des monstres.
I6 (I)
L’athéisme n’est point. Les grands, qui en sont le plus soup-
çonnés, sont trop paresseux pour décider en leur esprit que
Dieu n’est pas ; leur indolence va jusqu’à les rendre froids et
indifférents sur cet article si capital, comme sur la nature de
leur âme, et sur les conséquences d’une vraie religion ; ils ne
nient ces choses ni ne les accordent : ils n’y pensent point.
I7 (VIII)
Nous n’avons pas trop de toute notre santé, de toutes nos
forces et de tout notre esprit pour penser aux hommes ou au
plus petit intérêt : il semble au contraire que la bienséance et la
coutume exigent de nous que nous ne pensions à Dieu que dans
un état où il ne reste en nous qu’autant de raison qu’il faut pour
ne pas dire qu’il n’y en a plus.
I8 (VII)
Un grand croit s’évanouir, et il meurt ; un autre grand périt
insensiblement, et perd chaque jour quelque chose de soi-même
avant qu’il soit éteint : formidables leçons, mais inutiles ! Des
circonstances si marquées et si sensiblement opposées ne se
relèvent point et ne touchent personne : les hommes n’y ont pas
plus d’attention qu’à une fleur qui se fane ou à une feuille qui
tombe ; ils envient les places qui demeurent vacantes, ou ils
s’informent si elles sont remplies, et par qui.

– 431 –
I9 (I)
Les hommes sont-ils assez bons, assez fidèles, assez équita-
bles, pour mériter toute notre confiance, et ne nous pas faire
désirer du moins que Dieu existât, à qui nous pussions appeler
de leurs jugements et avoir recours quand nous en sommes per-
sécutés ou trahis ?
20 (IV)
Si c’est le grand et le sublime de la religion qui éblouit ou
qui confond les esprits forts, ils ne sont plus des esprits forts,
mais de faibles génies et de petits esprits ; et si c’est au contraire
ce qu’il y a d’humble et de simple qui les rebute, ils sont à la vé-
rité des esprits forts, et plus forts que tant de grands hommes si
éclairés, si élevés, et néanmoins si fidèles, que les Léons, les Ba-
siles, les Jéromes, les Augustins.
2I (IV)
« Un Père de l’Église, un docteur de l’Église, quels noms !
quelle tristesse dans leurs écrits ! quelle sécheresse, quelle
froide dévotion, et peut-être quelle scolastique ! » disent ceux
qui ne les ont jamais lus. Mais plutôt quel étonnement pour tous
ceux qui se sont fait une idée des Pères si éloignée de la vérité,
s’ils voyaient dans leurs ouvrages plus de tour et de délicatesse,
plus de politesse et d’esprit, plus de richesse d’expression et
plus de force de raisonnement, des traits plus vifs et des grâces
plus naturelles que l’on n’en remarque dans la plupart des livres
de ce temps qui sont lus avec goût, qui donnent du nom et de la
vanité à leurs auteurs ! Quel plaisir d’aimer la religion, et de la
voir crue, soutenue, expliquée par de si beaux génies, et par de
si solides esprits ! surtout lorsque l’on vient à connaître que
pour l’étendue de connaissance, pour la profondeur et la péné-
tration, pour les principes de la pure philosophie, pour leur ap-
plication et leur développement, pour la justesse des conclu-
sions, pour la dignité du discours, pour la beauté de la morale et

– 432 –
des sentiments, il n’y a rien par exemple que l’on puisse compa-
rer à S. Augustin, que Platon et que Cicéron.
22 (VII)
L’homme est né menteur : la vérité est simple et ingénue, et
il veut du spécieux et de l’ornement. Elle n’est pas à lui, elle
vient du ciel toute faite, pour ainsi dire, et dans toute sa perfec-
tion ; et l’homme n’aime que son propre ouvrage, la fiction et la
fable. Voyez le peuple : il controuve, il augmente, il charge par
grossièreté et par sottise ; demandez même au plus honnête
homme s’il est toujours vrai dans ses discours, s’il ne se sur-
prend pas quelquefois dans des déguisements où engagent né-
cessairement la vanité et la légèreté, si pour faire un meilleur
conte, il ne lui échappe pas souvent d’ajouter à un fait qu’il ré-
cite une circonstance qui y manque. Une chose arrive au-
jourd’hui, et presque sous nos yeux : cent personnes qui l’ont
vue la racontent en cent façons différentes ; celui-ci, s’il est
écouté, la dira encore d’une manière qui n’a pas été dite. Quelle
créance donc pourrais-je donner à des faits qui sont anciens et
éloignés de nous par plusieurs siècles ? quel fondement dois-je
faire sur les plus graves historiens ? que devient l’histoire ? Cé-
sar a-t-il été massacré au milieu du sénat ? y a-t-il eu un César ?
« Quelle conséquence ! me dites-vous ; quels doutes ! quelle
demande ! » Vous riez, vous ne me jugez pas digne d’aucune
réponse ; et je crois même que vous avez raison. Je suppose
néanmoins que le livre qui fait mention de César ne soit pas un
livre profane, écrit de la main des hommes, qui sont menteurs,
trouvé par hasard dans les bibliothèques parmi d’autres manus-
crits qui contiennent des histoires vraies ou apocryphes ; qu’au
contraire il soit inspiré, saint, divin ; qu’il porte en soi ces carac-
tères ; qu’il se trouve depuis près de deux mille ans dans une
société nombreuse qui n’a pas permis qu’on y ait fait pendant
tout ce temps la moindre altération, et qui s’est fait une religion
de le conserver dans toute son intégrité ; qu’il y ait même un
engagement religieux et indispensable d’avoir de la foi pour
tous les faits contenus dans ce volume où il est parlé de César et

– 433 –
de sa dictature : avouez-le, Lucile, vous douterez alors qu’il y ait
eu un César.
23 (IV)
Toute musique n’est pas propre à louer Dieu et à être en-
tendue dans le sanctuaire ; toute philosophie ne parle pas di-
gnement de Dieu, de sa puissance, des principes de ses opéra-
tions et de ses mystères : plus cette philosophie est subtile et
idéale, plus elle est vaine et inutile pour expliquer des choses
qui ne demandent des hommes qu’un sens droit pour être
connues jusques à un certain point, et qui au delà sont inexpli-
cables. Vouloir rendre raison de Dieu, de ses perfections, et si
j’ose ainsi parler, de ses actions, c’est aller plus loin que les an-
ciens philosophes, que les Apôtres, que les premiers docteurs,
mais ce n’est pas rencontrer si juste ; c’est creuser longtemps et
profondément, sans trouver les sources de la vérité. Dès qu’on a
abandonné les termes de bonté, de miséricorde, de justice et de
toute-puissance, qui donnent de Dieu de si hautes et de si aima-
bles idées, quelque grand effort d’imagination qu’on puisse
faire, il faut recevoir les expressions sèches, stériles, vides de
sens ; admettre les pensées creuses, écartées des notions com-
munes, ou tout au plus les subtiles et les ingénieuses ; et à me-
sure que l’on acquiert d’ouverture dans une nouvelle métaphy-
sique, perdre un peu de sa religion.
24 (IV)
Jusques où les hommes ne se portent-ils point par l’intérêt
de la religion, dont ils sont si peu persuadés, et qu’ils pratiquent
si mal !
25 (IV)
Cette même religion que les hommes défendent avec cha-
leur et avec zèle contre ceux qui en ont une toute contraire, ils
l’altèrent eux-mêmes dans leur esprit par des sentiments parti-
culiers : ils y ajoutent et ils en retranchent mille choses souvent

– 434 –
essentielles, selon ce qui leur convient, et ils demeurent fermes
et inébranlables dans cette forme qu’ils lui ont donnée. Ainsi, à
parler populairement, on peut dire d’une seule nation qu’elle vit
sous un même culte, et qu’elle n’a qu’une seule religion ; mais, à
parler exactement, il est vrai qu’elle en a plusieurs, et que cha-
cun presque y a la sienne.
26 (VIII)
Deux sortes de gens fleurissent dans les cours, et y domi-
nent dans divers temps, les libertins et les hypocrites : ceux-là
gaiement, ouvertement, sans art et sans dissimulation ; ceux-ci
finement, par des artifices, par la cabale. Cent fois plus épris de
la fortune que les premiers, ils en sont jaloux jusqu’à l’excès ; ils
veulent la gouverner, la posséder seuls, la partager entre eux et
en exclure tout autre ; dignités, charges, postes, bénéfices, pen-
sions, honneurs, tout leur convient et ne convient qu’à eux ; le
reste des hommes en est indigne ; ils ne comprennent point que
sans leur attache on ait l’impudence de les espérer. Une troupe
de masques entre dans un bal : ont-ils la main, ils dansent, ils se
font danser les uns les autres, ils dansent encore, ils dansent
toujours ; ils ne rendent la main à personne de l’assemblée,
quelque digne qu’elle soit de leur attention : on languit, on sè-
che de les voir danser et de ne danser point : quelques-uns
murmurent ; les plus sages prennent leur parti et s’en vont.
27 (VIII)
Il y a deux espèces de libertins : les libertins, ceux du moins
qui croient l’être, et les hypocrites ou faux dévots, c’est-à-dire
ceux qui ne veulent pas être crus libertins : les derniers dans ce
genre-là sont les meilleurs.
Le faux dévot ou ne croit pas en Dieu, ou se moque de Dieu ;
parlons de lui obligeamment : il ne croit pas en Dieu.
28 (IV)

– 435 –
Si toute religion est une crainte respectueuse de la Divinité,
que penser de ceux qui osent la blesser dans sa plus vive image,
qui est le Prince ?
29 (I)
Si l’on nous assurait que le motif secret de l’ambassade des
Siamois a été d’exciter le Roi Très-Chrétien à renoncer au chris-
tianisme, à permettre l’entrée de son royaume aux Talapoins,
qui eussent pénétré dans nos maisons pour persuader leur reli-
gion à nos femmes, à nos enfants et à nous-mêmes par leurs
livres et par leurs entretiens, qui eussent élevé des pagodes au
milieu des villes, où ils eussent placé des figures de métal pour
être adorées, avec quelles risées et quel étrange mépris
n’entendrions-nous pas des choses si extravagantes ! Nous fai-
sons cependant six mille lieues de mer pour la conversion des
Indes, des royaumes de Siam, de la Chine et du Japon, c’est-à-
dire pour faire très sérieusement à tous ces peuples des proposi-
tions qui doivent leur paraître très folles et très ridicules. Ils
supportent néanmoins nos religieux et nos prêtres ; ils les écou-
tent quelquefois, leur laissent bâtir leurs églises et faire leurs
missions. Qui fait cela en eux et en nous ? ne serait-ce point la
force de la vérité ?
30 (V)
Il ne convient pas à toute sorte de personnes de lever
l’étendard d’aumônier, et d’avoir tous les pauvres d’une ville
assemblés à sa porte, qui y reçoivent leurs portions. Qui ne sait
pas au contraire des misères plus secrètes qu’il peut entrepren-
dre de soulager, ou immédiatement et par ses secours, ou du
moins par sa médiation ! De même il n’est pas donné à tous de
monter en chaire et d’y distribuer, en missionnaire ou en caté-
chiste, la parole sainte ; mais qui n’a pas quelquefois sous sa
main un libertin à réduire, et à ramener par de douces et insi-
nuantes conversations à la docilité ? Quand on ne serait pen-
dant sa vie que l’apôtre d’un seul homme, ce ne serait pas être
en vain sur la terre, ni lui être un fardeau inutile.

– 436 –
3I (I)
Il y a deux mondes : l’un où l’on séjourne peu, et dont l’on
doit sortir pour n’y plus rentrer ; l’autre où l’on doit bientôt en-
trer pour n’en jamais sortir. La faveur, l’autorité, les amis, la
haute réputation, les grands biens servent pour le premier
monde ; le mépris de toutes ces choses sert pour le second. Il
s’agit de choisir.
32 (I)
Qui a vécu un seul jour a vécu un siècle : même soleil, même
terre, même monde, mêmes sensations ; rien ne ressemble
mieux à aujourd’hui que demain. Il y aurait quelque curiosité à
mourir, c’est-à-dire à n’être plus un corps, mais à être seule-
ment esprit : l’homme cependant, impatient de la nouveauté,
n’est point curieux sur ce seul article ; né inquiet et qui s’ennuie
de tout, il ne s’ennuie point de vivre ; il consentirait peut-être à
vivre toujours. Ce qu’il voit de la mort le frappe plus violem-
ment que ce qu’il en sait : la maladie, la douleur, le cadavre le
dégoûtent de la connaissance d’un autre monde. Il faut tout le
sérieux de la religion pour le réduire.
33 (I)
Si Dieu avait donné le choix ou de mourir ou de toujours vi-
vre, après avoir médité profondément ce que c’est que de ne voir
nulle fin à la pauvreté, à la dépendance, à l’ennui, à la maladie,
ou de n’essayer des richesses, de la grandeur, des plaisirs et de
la santé, que pour les voir changer inviolablement et par la révo-
lution des temps en leurs contraires et être ainsi le jouet des
biens et des maux, l’on ne saurait guère à quoi se résoudre. La
nature nous fixe et nous ôte l’embarras de choisir ; et la mort
qu’elle nous rend nécessaire est encore adoucie par la religion.
34 (V)

– 437 –
Si ma religion était fausse, je l’avoue, voilà le piège le mieux
dressé qu’il soit possible d’imaginer : il était inévitable de ne pas
donner tout au travers, et de n’y être pas pris. Quelle majesté,
quel éclat des mystères ! quelle suite et quel enchaînement de
toute la doctrine ! quelle raison éminente ! quelle candeur,
quelle innocence de vertus ! quelle force invincible et accablante
des témoignages rendus successivement et pendant trois siècles
entiers par des millions de personnes les plus sages, les plus
modérées qui fussent alors sur la terre, et que le sentiment
d’une même vérité soutient dans l’exil, dans les fers, contre la
vue de la mort et du dernier supplice ! Prenez l’histoire, ouvrez,
remontez jusques au commencement du monde, jusques à la
veille de sa naissance : y a-t-il eu rien de semblable dans tous les
temps ? Dieu même pouvait-il jamais mieux rencontrer pour me
séduire ? Par où échapper ? où aller, où me jeter, je ne dis pas
pour trouver rien de meilleur, mais quelque chose qui en appro-
che ? S’il faut périr, c’est par là que je veux périr : il m’est plus
doux de nier Dieu que de l’accorder avec une tromperie si spé-
cieuse et si entière. Mais je l’ai approfondi, je ne puis être
athée ; je suis donc ramené et entraîné dans ma religion ; c’en
est fait.
35 (I)
La religion est vraie, ou elle est fausse : si elle n’est qu’une
vaine fiction, voilà, si l’on veut, soixante années perdues pour
l’homme de bien, pour le chartreux ou le solitaire : ils ne cou-
rent pas un autre risque. Mais si elle est fondée sur la vérité
même, c’est alors un épouvantable malheur pour l’homme vi-
cieux : l’idée seule des maux qu’il se prépare me trouble
l’imagination ; la pensée est trop faible pour les concevoir, et les
paroles trop vaines pour les exprimer. Certes, en supposant
même dans le monde moins de certitude qu’il ne s’en trouve en
effet sur la vérité de la religion, il n’y a point pour l’homme un
meilleur parti que la vertu.
36 (I)

– 438 –
Je ne sais si ceux qui osent nier Dieu méritent qu’on
s’efforce de le leur prouver, et qu’on les traite plus sérieusement
que l’on n’a fait dans ce chapitre : l’ignorance, qui est leur carac-
tère, les rend incapables des principes les plus clairs et des rai-
sonnements les mieux suivis. Je consens néanmoins qu’ils lisent
celui que je vais faire, pourvu qu’ils ne se persuadent pas que
c’est tout ce que l’on pouvait dire sur une vérité si éclatante.
Il y a quarante ans que je n’étais point, et qu’il n’était pas en
moi de pouvoir jamais être, comme il ne dépend pas de moi, qui
suis une fois, de n’être plus ; j’ai donc commencé, et je continue
d’être par quelque chose qui est hors de moi, qui durera après
moi, qui est meilleur et plus puissant que moi : si ce quelque
chose n’est pas Dieu, qu’on me dise ce que c’est.
Peut-être que moi qui existe n’existe ainsi que par la force
d’une nature universelle, qui a toujours été telle que nous la
voyons, en remontant jusques à l’infinité des temps. Mais cette
nature, ou elle est seulement esprit ; et c’est Dieu ; ou elle est
matière, et ne peut par conséquent avoir créé mon esprit ; ou
elle est un composé de matière et d’esprit, et alors ce qui est es-
prit dans la nature, je l’appelle Dieu.
Peut-être aussi que ce que j’appelle mon esprit n’est qu’une
portion de matière qui existe par la force d’une nature univer-
selle qui est aussi matière, qui a toujours été, et qui sera tou-
jours telle que nous la voyons, et qui n’est point Dieu. Mais du
moins faut-il m’accorder que ce que j’appelle mon esprit, quel-
que chose que ce puisse être, est une chose qui pense, et que s’il
est matière, il est nécessairement une matière qui pense ; car
l’on ne me persuadera point qu’il n’y ait pas en moi quelque
chose qui pense pendant que je fais ce raisonnement. Or ce
quelque chose qui est en moi et qui pense, s’il doit son être et sa
conservation à une nature universelle qui a toujours été et qui
sera toujours, laquelle il reconnaisse comme sa cause, il faut
indispensablement que ce soit à une nature universelle ou qui

– 439 –
pense, ou qui soit plus noble et plus parfaite que ce qui pense ;
et si cette nature ainsi faite est matière, l’on doit encore
conclure que c’est une matière universelle qui pense, ou qui est
plus noble et plus parfaite que ce qui pense.
Je continue et je dis : Cette matière telle qu’elle vient d’être
supposée, si elle n’est pas un être chimérique, mais réel, n’est
pas aussi imperceptible à tous les sens ; et si elle ne se découvre
pas par elle-même, on la connaît du moins dans le divers arran-
gement de ses parties qui constitue les corps, et qui en fait la
différence : elle est donc elle-même tous ces différents corps ; et
comme elle est une matière qui pense selon la supposition, ou
qui vaut mieux que ce qui pense, il s’ensuit qu’elle est telle du
moins selon quelques-uns de ces corps, et par suite nécessaire,
selon tous ces corps, c’est-à-dire qu’elle pense dans les pierres,
dans les métaux, dans les mers, dans la terre, dans moi-même,
qui ne suis qu’un corps, comme dans toutes les autres parties
qui la composent. C’est donc à l’assemblage de ces parties si ter-
restres, si grossières, si corporelles, qui toutes ensemble sont la
matière universelle ou ce monde visible, que je dois ce quelque
chose qui est en moi, qui pense, et que j’appelle mon esprit : ce
qui est absurde.
Si au contraire cette nature universelle, quelque chose que
ce puisse être, ne peut pas être tous ces corps, ni aucun de ces
corps, il suit de là qu’elle n’est point matière, ni perceptible par
aucun des sens ; si cependant elle pense, ou si elle est plus par-
faite que ce qui pense, je conclus encore qu’elle est esprit, ou un
être meilleur et plus accompli que ce qui est esprit. Si d’ailleurs
il ne reste plus à ce qui pense en moi, et que j’appelle mon es-
prit, que cette nature universelle à laquelle il puisse remonter
pour rencontrer sa première cause et son unique origine, parce
qu’il ne trouve point son principe en soi, et qu’il le trouve encore
moins dans la matière, ainsi qu’il a été démontré, alors je ne
dispute point des noms ; mais cette source originaire de tout

– 440 –
esprit, qui est esprit elle-même, et qui est plus excellente que
tout esprit, je l’appelle Dieu.
En un mot, je pense, donc Dieu existe ; car ce qui pense en
moi, je ne le dois point à moi-même, parce qu’il n’a pas plus dé-
pendu de moi de me le donner une première fois, qu’il dépend
encore de moi de me le conserver un seul instant. Je ne le dois
point à un être qui soit au-dessus de moi, et qui soit matière,
puisqu’il est impossible que la matière soit au-dessus de ce qui
pense : je le dois donc à un être qui est au-dessus de moi et qui
n’est point matière ; et c’est Dieu.
37 (I)
De ce qu’une nature universelle qui pense exclut de soi gé-
néralement tout ce qui est matière, il suit nécessairement qu’un
être particulier qui pense ne peut pas aussi admettre en soi la
moindre matière ; car bien qu’un être universel qui pense ren-
ferme dans son idée infiniment plus de grandeur, de puissance,
d’indépendance et de capacité, qu’un être particulier qui pense,
il ne renferme pas néanmoins une plus grande exclusion de ma-
tière, puisque cette exclusion dans l’un et l’autre de ces deux
êtres est aussi grande qu’elle peut être et comme infinie, et qu’il
est autant impossible que ce qui pense en moi soit matière, qu’il
est inconcevable que Dieu soit matière : ainsi, comme Dieu est
esprit, mon âme aussi est esprit.
38 (I)
Je ne sais point si le chien choisit, s’il se ressouvient, s’il af-
fectionne, s’il craint, s’il imagine, s’il pense : quand donc l’on me
dit que toutes ces choses ne sont en lui ni passions, ni senti-
ment, mais l’effet naturel et nécessaire de la disposition de sa
machine préparée par le divers arrangement des parties de la
matière, je puis au moins acquiescer à cette doctrine. Mais je
pense, et je suis certain que je pense : or quelle proportion y a-t-
il de tel ou de tel arrangement des parties de la matière, c’est-à-
dire d’une étendue selon toutes ses dimensions, qui est longue,

– 441 –
large et profonde, et qui est divisible dans tous ces sens, avec ce
qui pense ?
39 (I)
Si tout est matière, et si la pensée en moi, comme dans tous
les autres hommes, n’est qu’un effet de l’arrangement des par-
ties de la matière, qui a mis dans le monde toute autre idée que
celle des choses matérielles ? La matière a-t-elle dans son fond
une idée aussi pure, aussi simple, aussi immatérielle qu’est celle
de l’esprit ? Comment peut-elle être le principe de ce qui la nie
et l’exclut de son propre être ? Comment est-elle dans l’homme
ce qui pense, c’est-à-dire ce qui est à l’homme même une
conviction qu’il n’est point matière ?
40 (I)
Il y a des êtres qui durent peu, parce qu’ils sont composés
de choses très différentes et qui se nuisent réciproquement. Il y
en a d’autres qui durent davantage, parce qu’ils sont plus sim-
ples ; mais ils périssent parce qu’ils ne laissent pas d’avoir des
parties selon lesquelles ils peuvent être divisés. Ce qui pense en
moi doit durer beaucoup, parce que c’est un être pur, exempt de
tout mélange et de toute composition ; et il n’y a pas de raison
qu’il doive périr, car qui peut corrompre ou séparer un être
simple et qui n’a point de parties ?
4I (I)
L’âme voit la couleur par l’organe de l’œil, et entend les sons
par l’organe de l’oreille ; mais elle peut cesser de voir ou
d’entendre, quand ces sens ou ces objets lui manquent, sans que
pour cela elle cesse d’être, parce que l’âme n’est point précisé-
ment ce qui voit la couleur, ou ce qui entend les sons : elle n’est
que ce qui pense. Or comment peut-elle cesser d’être telle ? Ce
n’est point par le défaut d’organe, puisqu’il est prouvé qu’elle
n’est point matière ; ni par le défaut d’objet, tant qu’il y aura un
Dieu et d’éternelles vérités : elle est donc incorruptible.

– 442 –
42 (I)
Je ne conçois point qu’une âme que Dieu a voulu remplir de
l’idée de son être infini, et souverainement parfait, doive être
anéantie.
43 (VII)
Voyez, Lucile, ce morceau de terre, plus propre et plus orné
que les autres terres qui lui sont contiguës : ici ce sont des com-
partiments mêlés d’eaux plates et d’eaux jaillissantes ; là des
allées en palissade qui n’ont pas de fin, et qui vous couvrent des
vents du nord ; d’un côté c’est un bois épais qui défend de tous
les soleils, et d’un autre un beau point de vue. Plus bas, une
Yvette ou un Lignon, qui coulait obscurément entre les saules et
les peupliers, est devenu un canal qui est revêtu ; ailleurs de
longues et fraîches avenues se perdent dans la campagne, et an-
noncent la maison, qui est entourée d’eau. Vous récrierez-vous :
« Quel jeu du hasard ! combien de belles choses se sont ren-
contrées ensemble inopinément ! » Non sans doute ; vous direz
au contraire : « Cela est bien imaginé et bien ordonné ; il règne
ici un bon goût et beaucoup d’intelligence. » Je parlerai comme
vous, et j’ajouterai que ce doit être la demeure de quelqu’un de
ces gens chez qui un Nautre va tracer et prendre des aligne-
ments dès le jour même qu’ils sont en place. Qu’est-ce pourtant
que cette pièce de terre ainsi disposée, et où tout l’art d’un ou-
vrier habile a été employé pour l’embellir, si même toute la terre
n’est qu’un atome suspendu en l’air, et si vous écoutez ce que je
vais dire ?
Vous êtes placé, ô Lucile, quelque part sur cet atome : il faut
donc que vous soyez bien petit, car vous n’y occupez pas une
grande place ; cependant vous avez des yeux, qui sont deux
points imperceptibles ; ne laissez pas de les ouvrir vers le ciel :
qu’y apercevez-vous quelquefois ? La lune dans son plein ? Elle
est belle alors et fort lumineuse, quoique sa lumière ne soit que
la réflexion de celle du soleil ; elle paraît grande comme le soleil,

– 443 –
plus grande que les autres planètes, et qu’aucune des étoiles ;
mais ne vous laissez pas tromper par les dehors. Il n’y a rien au
ciel de si petit que la lune : sa superficie est treize fois plus petite
que celle de la terre, sa solidité quarante-huit fois, et son diamè-
tre, de sept cent cinquante lieues, n’est que le quart de celui de
la terre : aussi est-il vrai qu’il n’y a que son voisinage qui lui
donne une si grande apparence, puisqu’elle n’est guère plus
éloignée de nous que de trente fois le diamètre de la terre, ou
que sa distance n’est que de cent mille lieues. Elle n’a presque
pas même de chemin à faire en comparaison du vaste tour que
le soleil fait dans les espaces du ciel ; car il est certain qu’elle
n’achève par jour que cinq cent quarante mille lieues : ce n’est
par heure que vingt-deux mille cinq cents lieues, et trois cent
soixante et quinze lieues dans une minute. Il faut néanmoins,
pour accomplir cette course, qu’elle aille cinq mille six cents fois
plus vite qu’un cheval de poste qui ferait quatre lieues par
heure, qu’elle vole quatre-vingts fois plus légèrement que le son,
que le bruit par exemple du canon et du tonnerre, qui parcourt
en une heure deux cent soixante et dix-sept lieues.
Mais quelle comparaison de la lune au soleil pour la gran-
deur, pour l’éloignement, pour la course ? Vous verrez qu’il n’y
en a aucune. Souvenez-vous seulement du diamètre de la terre,
il est de trois mille lieues ; celui du soleil est cent fois plus
grand, il est donc de trois cent mille lieues. Si c’est là sa largeur
en tout sens, quelle peut être toute sa superficie ! quelle sa soli-
dité ! Comprenez-vous bien cette étendue, et qu’un million de
terres comme la nôtre ne seraient toutes ensemble pas plus
grosses que le soleil ? « Quel est donc, direz-vous, son éloigne-
ment, si l’on en juge par son apparence ? » Vous avez raison, il
est prodigieux ; il est démontré qu’il ne peut pas y avoir de la
terre au soleil moins de dix mille diamètres de la terre, autre-
ment moins de trente millions de lieues : peut-être y a-t-il qua-
tre fois, six fois, dix fois plus loin ; on n’a aucune méthode pour
déterminer cette distance.

– 444 –
Pour aider seulement votre imagination à se la représenter,
supposons une meule de moulin qui tombe du soleil sur la
terre ; donnons-lui la plus grande vitesse qu’elle soit capable
d’avoir, celle même que n’ont pas les corps tombant de fort
haut ; supposons encore qu’elle conserve toujours cette même
vitesse, sans en acquérir et sans en perdre ; qu’elle parcoure
quinze toises par chaque seconde de temps, c’est-à-dire la moi-
tié de l’élévation des plus hautes tours, et ainsi neuf cents toises
en une minute ; passons-lui mille toises en une minute, pour
une plus grande facilité ; mille toises font une demi-lieue com-
mune ; ainsi en deux minutes la meule fera une lieue, et en une
heure elle en fera trente, et en un jour elle fera sept cent vingt
lieues : or elle a trente millions à traverser avant que d’arriver à
terre ; il lui faudra donc quarante-un mille six cent soixante-six
jours, qui sont plus de cent quatorze années, pour faire ce
voyage. Ne vous effrayez pas, Lucile, écoutez-moi : la distance
de la terre à Saturne est au moins décuple de celle de la terre au
soleil ; c’est vous dire qu’elle ne peut être moindre que de trois
cents millions de lieues, et que cette pierre emploierait plus
d’onze cent quarante ans pour tomber de Saturne en terre.
Par cette élévation de Saturne, élevez vous-même, si vous le
pouvez, votre imagination à concevoir quelle doit être
l’immensité du chemin qu’il parcourt chaque jour au-dessus de
nos têtes : le cercle que Saturne décrit a plus de six cents mil-
lions de lieues de diamètre, et par conséquent plus de dix-huit
cents millions de lieues de circonférence ; un cheval anglais qui
ferait dix lieues par heure n’aurait à courir que vingt mille cinq
cent quarante-huit ans pour faire ce tour.
Je n’ai pas tout dit, ô Lucile, sur le miracle de ce monde vi-
sible, ou, comme vous parlez quelquefois, sur les merveilles du
hasard, que vous admettez seul pour la cause première de toutes
choses. Il est encore un ouvrier plus admirable que vous ne pen-
sez : connaissez le hasard, laissez-vous instruire de toute la
puissance de votre Dieu. Savez-vous que cette distance de trente

– 445 –
millions de lieues qu’il y a de la terre au soleil, et celle de trois
cents millions de lieues de la terre à Saturne, sont si peu de
chose, comparées à l’éloignement qu’il y a de la terre aux étoiles,
que ce n’est pas même s’énoncer assez juste que de se servir, sur
le sujet de ces distances, du terme de comparaison ? Quelle pro-
portion, à la vérité, de ce qui se mesure, quelque grand qu’il
puisse être, avec ce qui ne se mesure pas ? On ne connaît point
la hauteur d’une étoile ; elle est, si j’ose ainsi parler, immensu-
rable ; il n’y a plus ni angles, ni sinus, ni parallaxes dont on
puisse s’aider. Si un homme observait à Paris une étoile fixe, et
qu’un autre la regardât du Japon, les deux lignes qui partiraient
de leurs yeux pour aboutir jusqu’à cet astre ne feraient pas un
angle, et se confondraient en une seule et même ligne, tant la
terre entière n’est pas espace par rapport à cet éloignement.
Mais les étoiles ont cela de commun avec Saturne et avec le so-
leil : il faut dire quelque chose de plus. Si deux observateurs,
l’un sur la terre et l’autre dans le soleil, observaient en même
temps une étoile, les deux rayons visuels de ces deux observa-
teurs ne formeraient point d’angle sensible. Pour concevoir la
chose autrement, si un homme était situé dans une étoile, notre
soleil, notre terre, et les trente millions de lieues qui les sépa-
rent, lui paraîtraient un même point : cela est démontré.
On ne sait pas aussi la distance d’une étoile d’avec une autre
étoile, quelques voisines qu’elles nous paraissent. Les Pléiades
se touchent presque, à en juger par nos yeux : une étoile paraît
assise sur l’une de celles qui forment la queue de la grande
Ourse ; à peine la vue peut-elle atteindre à discerner la partie du
ciel qui les sépare, c’est comme une étoile qui paraît double. Si
cependant tout l’art des astronomes est inutile pour en marquer
la distance, que doit-on penser de l’éloignement de deux étoiles
qui en effet paraissent éloignées l’une de l’autre, et à plus forte
raison des deux polaires ? Quelle est donc l’immensité de la li-
gne qui passe d’une polaire à l’autre ? et que sera-ce que le cer-
cle dont cette ligne est le diamètre ? Mais n’est-ce pas quelque
chose de plus que de sonder les abîmes, que de vouloir imaginer

– 446 –
la solidité du globe, dont ce cercle n’est qu’une section ? Serons-
nous encore surpris que ces mêmes étoiles, si démesurées dans
leur grandeur, ne nous paraissent néanmoins que comme des
étincelles ? N’admirerons-nous pas plutôt que d’une hauteur si
prodigieuse elles puissent conserver une certaine apparence, et
qu’on ne les perde pas toutes de vue ? Il n’est pas aussi imagi-
nable combien il nous en échappe. On fixe le nombre des étoi-
les : oui, de celles qui sont apparentes ; le moyen de compter
celles qu’on n’aperçoit point, celle par exemple qui composent la
voie de lait, cette trace lumineuse qu’on remarque au ciel dans
une nuit sereine, du nord au midi, et qui par leur extraordinaire
élévation, ne pouvant percer jusqu’à nos yeux pour être vues
chacune en particulier, ne font au plus que blanchir cette route
des cieux où elles sont placées ?
Me voilà donc sur la terre comme sur un grain de sable qui
ne tient à rien, et qui est suspendu au milieu des airs : un nom-
bre presque infini de globes de feu, d’une grandeur inexprima-
ble et qui confond l’imagination, d’une hauteur qui surpasse nos
conceptions, tournent, roulent autour de ce grain de sable, et
traversent chaque jour, depuis plus de six mille ans, les vastes et
immenses espaces des cieux. Voulez-vous un autre système, et
qui ne diminue rien du merveilleux ? La terre elle-même est
emportée avec une rapidité inconcevable autour du soleil, le
centre de l’univers. Je me les représente tous ces globes, ces
corps effroyables qui sont en marche ; ils ne s’embarrassent
point l’un l’autre, ils ne se choquent point, ils ne se dérangent
point : si le plus petit d’eux tous venait à se démentir et à ren-
contrer la terre, que deviendrait la terre ? Tous au contraire sont
en leur place, demeurent dans l’ordre qui leur est prescrit, sui-
vent la route qui leur est marquée, et si paisiblement à notre
égard que personne n’a l’oreille assez fine pour les entendre
marcher, et que le vulgaire ne sait pas s’ils sont au monde. Ô
économie merveilleuse du hasard ! l’intelligence même pour-
rait-elle mieux réussir ? Une seule chose, Lucile, me fait de la
peine : ces grands corps sont si précis et si constants dans leur

– 447 –
marche, dans leurs révolutions et dans tous leurs rapports,
qu’un petit animal relégué en un coin de cet espace immense
qu’on appelle le monde, après les avoir observés, s’est fait une
méthode infaillible de prédire à quel point de leur course tous
ces astres se trouveront d’aujourd’hui en deux, en quatre, en
vingt mille ans. Voilà mon scrupule, Lucile ; si c’est par hasard
qu’ils observent des règles si invariables, qu’est-ce que l’ordre ?
qu’est-ce que la règle ?
Je vous demanderai même ce que c’est que le hasard : est-il
corps ? est-il esprit ? est-ce un être distingué des autres êtres,
qui ait son existence particulière, qui soit quelque part ? ou plu-
tôt n’est-ce pas un mode, ou une façon d’être ? Quand une boule
rencontre une pierre, l’on dit : « c’est un hasard » ; mais est-ce
autre chose que ces deux corps qui se choquent fortuitement ?
Si par ce hasard ou cette rencontre la boule ne va plus droit,
mais obliquement ; si son mouvement n’est plus direct, mais
réfléchi ; si elle ne roule plus sur son axe, mais qu’elle tournoie
et qu’elle pirouette, conclurai-je que c’est par ce même hasard
qu’en général la boule est en mouvement ? ne soupçonnerai-je
pas plus volontiers qu’elle se meut ou de soi-même, ou par
l’impulsion du bras qui l’a jetée ? Et parce que les roues d’une
pendule sont déterminées l’une par l’autre à un mouvement cir-
culaire d’une telle ou telle vitesse, examiné-je moins curieuse-
ment quelle peut être la cause de tous ces mouvements, s’ils se
font d’eux-mêmes ou par la force mouvante d’un poids qui les
emporte ? Mais ni ces roues, ni cette boule n’ont pu se donner le
mouvement d’eux-mêmes, ou ne l’ont point par leur nature, s’ils
peuvent le perdre sans changer de nature : il y a donc apparence
qu’ils sont mus d’ailleurs, et par une puissance qui leur est
étrangère. Et les corps célestes, s’ils venaient à perdre leur mou-
vement, changeraient-ils de nature ? seraient-ils moins de
corps ? Je ne me l’imagine pas ainsi ; ils se meuvent cependant,
et ce n’est point d’eux-mêmes et par leur nature. Il faudrait
donc chercher, ô Lucile, s’il n’y a point hors d’eux un principe
qui les fait mouvoir ; qui que vous trouviez, je l’appelle Dieu.

– 448 –
Si nous supposions que ces grands corps sont sans mouve-
ment, on ne demanderait plus, à la vérité, qui les met en mou-
vement, mais on serait toujours reçu à demander qui a fait ces
corps, comme on peut s’informer qui a fait ces roues ou cette
boule ; et quand chacun de ces grands corps serait supposé un
amas fortuit d’atomes qui se sont liés et enchaînés ensemble par
la figure et la conformation de leurs parties, je prendrais un de
ces atomes et je dirais : Qui a créé cet atome ? Est-il matière ?
est-il intelligence ? A-t-il eu quelque idée de soi-même, avant
que de se faire soi-même ? Il était donc un moment avant que
d’être ; il était et il n’était pas tout à la fois ; et s’il est auteur de
son être et de sa manière d’être, pourquoi s’est-il fait corps plu-
tôt qu’esprit ? Bien plus, cet atome n’a-t-il point commencé ?
est-il éternel ? est-il infini ? Ferez-vous un Dieu de cet atome ?
44 (VII)
Le ciron a des yeux, il se détourne à la rencontre des objets
qui lui pourraient nuire ; quand on le met sur de l’ébène pour le
mieux remarquer, si, dans le temps qu’il marche vers un côté,
on lui présente le moindre fétu, il change de route : est-ce un jeu
du hasard que son cristallin, sa rétine et son nerf optique ?
L’on voit dans une goutte d’eau que le poivre qu’on y a mis
tremper a altérée, un nombre presque innombrable de petits
animaux, dont le microscope nous fait apercevoir la figure, et
qui se meuvent avec une rapidité incroyable comme autant de
monstres dans une vaste mer ; chacun de ces animaux est plus
petit mille fois qu’un ciron et néanmoins c’est un corps qui vit,
qui se nourrit, qui croît, qui doit avoir des muscles, des vais-
seaux équivalents aux veines, aux nerfs, aux artères, et un cer-
veau pour distribuer les esprits animaux.
Une tache de moisissure de la grandeur d’un grain de sable
paraît dans le microscope comme un amas de plusieurs plantes
très distinctes, dont les unes ont des fleurs, les autres des fruits ;

– 449 –
il y en a qui n’ont que des boutons à demi ouverts ; il y en a
quelques-unes qui sont fanées : de quelle étrange petitesse doi-
vent être les racines et les filtres qui séparent les aliments de ces
petites plantes ! Et si l’on vient à considérer que ces plantes ont
leurs graines, ainsi que les chênes et les pins, et que ces petits
animaux dont je viens de parler se multiplient par voie de géné-
ration, comme les éléphants et les baleines, où cela ne mène-t-il
point ? Qui a su travailler à des ouvrages si délicats, si fins, qui
échappent à la vue des hommes, et qui tiennent de l’infini
comme les cieux, bien que dans l’autre extrémité ? Ne serait-ce
point celui qui a fait les cieux, les astres, ces masses énormes,
épouvantables par leur grandeur, par leur élévation, par la rapi-
dité et l’étendue de leur course, et qui se joue de les faire mou-
voir ?
45 (VII)
Il est de fait que l’homme jouit du soleil, des astres, des
cieux et de leurs influences, comme il jouit de l’air qu’il respire,
et de la terre sur laquelle il marche et qui le soutient ; et s’il fal-
lait ajouter à la certitude d’un fait la convenance ou la vraisem-
blance, elle y est tout entière, puisque les cieux et tout ce qu’ils
contiennent ne peuvent pas entrer en comparaison, pour la no-
blesse et la dignité, avec le moindre des hommes qui sont sur la
terre, et que la proportion qui se trouve entre eux et lui est celle
de la matière incapable de sentiment, qui est seulement une
étendue selon trois dimensions, à ce qui est esprit, raison, ou
intelligence. Si l’on dit que l’homme aurait pu se passer à moins
pour sa conservation, je réponds que Dieu ne pouvait moins
faire pour étaler son pouvoir, sa bonté et sa magnificence, puis-
que, quelque chose que nous voyions qu’il ait fait, il pouvait
faire infiniment davantage.
Le monde entier, s’il est fait pour l’homme, est littéralement
la moindre chose que Dieu ait fait pour l’homme : la preuve s’en
tire du fond de la religion. Ce n’est donc ni vanité ni présomp-
tion à l’homme de se rendre sur ses avantages à la force de la

– 450 –
vérité ; ce serait en lui stupidité et aveuglement de ne pas se
laisser convaincre par l’enchaînement des preuves dont la reli-
gion se sert pour lui faire connaître ses privilèges, ses ressour-
ces, ses espérances, pour lui apprendre ce qu’il est et ce qu’il
peut devenir. – Mais la lune est habitée ; il n’est pas du moins
impossible qu’elle le soit. – Que parlez-vous, Lucile, de la lune,
et à quel propos ? En supposant Dieu, quelle est en effet la chose
impossible ? Vous demandez peut-être si nous sommes les seuls
dans l’univers que Dieu ait si bien traités ; s’il n’y a point dans la
lune ou d’autres hommes, ou d’autres créatures que Dieu ait
aussi favorisées ? Vaine curiosité ! frivole demande ! La terre,
Lucile, est habitée ; nous l’habitons, et nous savons que nous
l’habitons ; nous avons nos preuves, notre évidence, nos convic-
tions sur tout ce que nous devons penser de Dieu et de nous-
mêmes : que ceux qui peuplent les globes célestes, quels qu’ils
puissent être, s’inquiètent pour eux-mêmes ; ils ont leur soins,
et nous les nôtres. Vous avez, Lucile, observé la lune ; vous avez
reconnu ses taches, ses abîmes, ses inégalités, sa hauteur, son
étendue, son cours, ses éclipses : tous les astronomes n’ont pas
été plus loin. Imaginez de nouveaux instruments, observez-la
avec plus d’exactitude : voyez-vous qu’elle soit peuplée, et de
quels animaux ? ressemblent-ils aux hommes ? sont-ce des
hommes ? Laissez-moi voir après vous ; et si nous sommes
convaincus l’un et l’autre que des hommes habitent la lune,
examinons alors s’ils sont chrétiens, et si Dieu a partagé ses fa-
veurs entre eux et nous.
46 (VIII)
Tout est grand et admirable dans la nature ; il ne s’y voit
rien qui ne soit marqué au coin de l’ouvrier ; ce qui s’y voit
quelquefois d’irrégulier et d’imparfait suppose règle et perfec-
tion. Homme vain et présomptueux ! faites un vermisseau que
vous foulez aux pieds, que vous méprisez ; vous avez horreur du
crapaud, faites un crapaud, s’il est possible. Quel excellent maî-
tre que celui qui fait des ouvrages, je ne dis pas que les hommes
admirent, mais qu’ils craignent ! Je ne vous demande pas de

– 451 –
vous mettre à votre atelier pour faire un homme d’esprit, un
homme bien fait, une belle femme : l’entreprise est forte et au-
dessus de vous ; essayez seulement de faire un bossu, un fou, un
monstre, je suis content.
Rois, Monarques, Potentats, sacrées Majestés ! vous ai-je
nommés par tous vos superbes noms ? Grands de la terre, très
hauts, très puissants, et peut-être bientôt tout-puissants Sei-
gneurs ! nous autres hommes nous avons besoin pour nos mois-
sons d’un peu de pluie, de quelque chose de moins, d’un peu de
rosée : faites de la rosée, envoyez sur la terre une goutte d’eau.
L’ordre, la décoration, les effets de la nature sont populai-
res ; les causes, les principes ne le sont point. Demandez à une
femme comment un bel œil n’a qu’à s’ouvrir pour voir, deman-
dez-le à un homme docte.
47 (VII)
Plusieurs millions d’années, plusieurs centaines de millions
d’années, en un mot tous les temps ne sont qu’un instant, com-
parés à la durée de Dieu, qui est éternelle : tous les espaces du
monde entier ne sont qu’un point, qu’un léger atome, comparés
à son immensité. S’il est ainsi, comme je l’avance, car quelle
proportion du fini à l’infini ? je demande : Qu’est-ce que le cours
de la vie d’un homme ? qu’est-ce qu’un grain de poussière qu’on
appelle la terre ? qu’est-ce qu’une petite portion de cette terre
que l’homme possède et qu’il habite ? – Les méchants prospè-
rent pendant qu’ils vivent. – Quelques méchants, je l’avoue. –
La vertu est opprimée, et le crime impuni sur la terre. – Quel-
quefois, j’en conviens. – C’est une injustice. – Point du tout : il
faudrait, pour tirer cette conclusion, avoir prouvé
qu’absolument les méchants sont heureux, que la vertu ne l’est
pas, et que le crime demeure impuni ; il faudrait du moins que
ce peu de temps où les bons souffrent et où les méchants pros-
pèrent eût une durée, et que ce que nous appelons prospérité et
fortune ne fût pas une apparence fausse et une ombre vaine qui

– 452 –
s’évanouit ; que cette terre, cet atome, où il paraît que la vertu et
le crime rencontrent si rarement ce qui leur est dû, fût le seul
endroit de la scène où se doivent passer la punition et les ré-
compenses.
De ce que je pense, je n’infère pas plus clairement que je
suis esprit, que je conclus de ce que je fais, ou ne fais point selon
qu’il me plaît, que je suis libre : or liberté, c’est choix, autrement
une détermination volontaire au bien ou au mal, et ainsi une
action bonne ou mauvaise, et ce qu’on appelle vertu ou crime.
Que le crime absolument soit impuni, il est vrai, c’est injustice ;
qu’il le soit sur la terre, c’est un mystère. Supposons pourtant
avec l’athée que c’est injustice : toute injustice est une négation
ou une privation de justice ; donc toute injustice suppose jus-
tice. Toute justice est une conformité à une souveraine raison :
je demande en effet, quand il n’a pas été raisonnable que le
crime soit puni, à moins qu’on ne dise que c’est quand le trian-
gle avait moins de trois angles ; or toute conformité à la raison
est une vérité ; cette conformité, comme il vient d’être dit, a tou-
jours été ; elle est donc de celles que l’on appelle des éternelles
vérités. Cette vérité, d’ailleurs, ou n’est point et ne peut être, ou
elle est l’objet d’une connaissance ; elle est donc éternelle, cette
connaissance, et c’est Dieu.
Les dénouements qui découvrent les crimes les plus cachés,
et où la précaution des coupables pour les dérober aux yeux des
hommes a été plus grande, paraissent si simples et si faciles
qu’il semble qu’il n’y ait que Dieu seul qui puisse en être
l’auteur ; et les faits d’ailleurs que l’on en rapporte sont en si
grand nombre, que s’il plaît à quelques-uns de les attribuer à de
purs hasards, il faut donc qu’ils soutiennent que le hasard, de
tout temps, a passé en coutume.
48 (VII)
Si vous faites cette supposition, que tous les hommes qui
peuplent la terre sans exception soient chacun dans

– 453 –
l’abondance, et que rien ne leur manque, j’infère de là que nul
homme qui est sur la terre n’est dans l’abondance, et que tout
lui manque. Il n’y a que deux sortes de richesses, et auxquelles
les autres se réduisent, l’argent et les terres : si tous sont riches,
qui cultivera les terres, et qui fouillera les mines ? Ceux qui sont
éloignés des mines ne les fouilleront pas, ni ceux qui habitent
des terres incultes et minérales ne pourront pas en tirer des
fruits. On aura recours au commerce, et on le suppose ; mais si
les hommes abondent de biens, et que nul ne soit dans le cas de
vivre par son travail, qui transportera d’une région à une autre
les lingots ou les choses échangées ? qui mettra des vaisseaux en
mer ? qui se chargera de les conduire ? qui entreprendra des
caravanes ? On manquera alors du nécessaire et des choses uti-
les. S’il n’y a plus de besoins, il n’y a plus d’arts, plus de scien-
ces, plus d’inventions, plus de mécanique. D’ailleurs cette égali-
té de possessions et de richesses en établit une autre dans les
conditions, bannit toute subordination, réduit les hommes à se
servir eux-mêmes, et à ne pouvoir être secourus les uns des au-
tres, rend les lois frivoles et inutiles, entraîne une anarchie uni-
verselle, attire la violence, les injures, les massacres, l’impunité.
Si vous supposez au contraire que tous les hommes sont
pauvres, en vain le soleil se lève pour eux sur l’horizon, en vain
il échauffe la terre et la rend féconde, en vain le ciel verse sur
elle ses influences, les fleuves en vain l’arrosent et répandent
dans les diverses contrées la fertilité et l’abondance ; inutile-
ment aussi la mer laisse sonder ses abîmes profonds, les rochers
et les montagnes s’ouvrent pour laisser fouiller dans leur sein et
en tirer tous les trésors qu’ils y renferment. Mais si vous établis-
sez que de tous les hommes répandus dans le monde, les uns
soient riches et les autres pauvres et indigents, vous faites alors
que le besoin rapproche mutuellement les hommes, les lie, les
réconcilie : ceux-ci servent, obéissent, inventent, travaillent,
cultivent, perfectionnent ; ceux-là jouissent, nourrissent, secou-
rent, protègent, gouvernent : tout ordre est rétabli, et Dieu se
découvre.

– 454 –
49 (VII)
Mettez l’autorité, les plaisirs et l’oisiveté d’un côté, la dé-
pendance, les soins et la misère de l’autre : ou ces choses sont
déplacées par la malice des hommes, ou Dieu n’est pas Dieu.
Une certaine inégalité dans les conditions, qui entretient
l’ordre et la subordination, est l’ouvrage de Dieu, ou suppose
une loi divine : une trop grande disproportion, et telle qu’elle se
remarque parmi les hommes, est leur ouvrage, ou la loi des plus
forts.
Les extrémités sont vicieuses, et partent de l’homme : toute
compensation est juste, et vient de Dieu.
50 (I)
Si on ne goûte point ces Caractères, je m’en étonne ; et si on
les goûte, je m’en étonne de même.
FIN DES CARACTÈRES

– 455 –
DISCOURS DE RÉCEPTION À
L’ACADÉMIE FRANÇAISE

– 456 –
Préface
Ceux qui, interrogés sur le discours que je fis à l’Académie
française, le jour que j’eus l’honneur d’y être reçu, ont dit sè-
chement que j’avais fait des caractères, croyant le blâmer, en
ont donné l’idée la plus avantageuse que je pouvais moi-même
désirer ; car le public ayant approuvé ce genre d’écrire où je me
suis appliqué depuis quelques années, c’était le prévenir en ma
faveur que de faire une telle réponse. Il ne restait plus que de
savoir si je n’aurais pas dû renoncer aux caractères dans le dis-
cours dont il s’agissait ; et cette question s’évanouit dès qu’on
sait que l’usage a prévalu qu’un nouvel académicien compose
celui qu’il doit prononcer, le jour de sa réception, de l’éloge du
Roi, de ceux du cardinal de Richelieu, du chancelier Seguier, de
la personne à qui il succède, et de l’Académie française. De ces
cinq éloges, il y en a quatre de personnels ; or je demande à mes
censeurs qu’ils me posent si bien la différence qu’il y a des élo-
ges personnels aux caractères qui louent, que je la puisse sentir,
et avouer ma faute. Si, chargé de faire quelque autre harangue,
je retombe encore dans des peintures, c’est alors qu’on pourra
écouter leur critique, et peut-être me condamner ; je dis peut-
être, puisque les caractères, ou du moins les images des choses
et des personnes, sont inévitables dans l’oraison, que tout écri-
vain est peintre, et tout excellent écrivain excellent peintre.
J’avoue que j’ai ajouté à ces tableaux, qui étaient de com-
mande, les louanges de chacun des hommes illustres qui com-
posent l’Académie française ; et ils ont dû me le pardonner, s’ils
ont fait attention qu’autant pour ménager leur pudeur que pour
éviter les caractères, je me suis abstenu de toucher à leurs per-
sonnes, pour ne parler que de leurs ouvrages, dont j’ai fait des

– 457 –
éloges publics plus ou moins étendus, selon que les sujets qu’ils
y ont traités pouvaient l’exiger. – J’ai loué des académiciens en-
core vivants, disent quelques-uns. – Il est vrai ; mais je les ai
loués tous : qui d’entre eux aurait une raison de se plaindre ? –
C’est une coutume toute nouvelle, ajoutent-ils, et qui n’avait
point encore eu d’exemple. – Je veux en convenir, et que j’ai
pris soin de m’écarter des lieux communs et des phrases pro-
verbiales usées depuis si longtemps, pour avoir servi à un nom-
bre infini de pareils discours depuis la naissance de l’Académie
française. M’était-il donc si difficile de faire entrer Rome et
Athènes, le Lycée et le Portique, dans l’éloge de cette savante
compagnie ? Être au comble de ses vœux de se voir académi-
cien ; protester que ce jour où l’on jouit pour la première fois
d’un si rare bonheur est le jour le plus beau de sa vie ; douter si
cet honneur qu’on vient de recevoir est une chose vraie ou qu’on
ait songée ; espérer de puiser désormais à la source les plus pu-
res eaux de l’éloquence française ; n’avoir accepté, n’avoir désiré
une telle place que pour profiter des lumières de tant de per-
sonnes si éclairées ; promettre que tout indigne de leur choix
qu’on se reconnaît, on s’efforcera de s’en rendre digne : cent
autres formules de pareils compliments sont-elles si rares et si
peu connues que je n’eusse pu les trouver, les placer, et en méri-
ter des applaudissements ?
Parce donc que j’ai cru que, quoi que l’envie et l’injustice
publient de l’Académie française, quoi qu’elles veuillent dire de
son âge d’or et de sa décadence, elle n’a jamais, depuis son éta-
blissement, rassemblé un si grand nombre de personnages illus-
tres pour toutes sortes de talents et en tout genre d’érudition,
qu’il est facile aujourd’hui d’y en remarquer ; et que dans cette
prévention où je suis, je n’ai pas espéré que cette Compagnie pût
être une autre fois plus belle à peindre, ni prise dans un jour
plus favorable, et que je me suis servi de l’occasion, ai-je rien
fait qui doive m’attirer les moindres reproches ? Cicéron a pu
louer impunément Brutus, César, Pompée, Marcellus, qui
étaient vivants, qui étaient présents : il les a loués plusieurs

– 458 –
fois ; il les a loués seuls dans le sénat, souvent en présence de
leurs ennemis, toujours devant une compagnie jalouse de leur
mérite, et qui avait bien d’autres délicatesses de politique sur la
vertu des grands hommes que n’en saurait avoir l’Académie
française. J’ai loué les académiciens, je les ai loués tous, et ce n’a
pas été impunément : que me serait-il arrivé si je les avais blâ-
més tous ?
Je viens d’entendre, a dit Théobalde, une grande vilaine ha-
rangue qui m’a fait bâiller vingt fois, et qui m’a ennuyé à la
mort. Voilà ce qu’il a dit, et voilà ensuite ce qu’il a fait, lui et peu
d’autres qui ont cru devoir entrer dans les mêmes intérêts. Ils
partirent pour la cour le lendemain de la prononciation de ma
harangue ; ils allèrent de maisons en maisons ; ils dirent aux
personnes auprès de qui ils ont accès que je leur avais balbutié
la veille un discours où il n’y avait ni style ni sens commun, qui
était rempli d’extravagances, et une vraie satire. Revenus à Pa-
ris, ils se cantonnèrent en divers quartiers, où ils répandirent
tant de venin contre moi, s’acharnèrent si fort à diffamer cette
harangue, soit dans leurs conversations, soit dans les lettres
qu’ils écrivirent à leurs amis dans les provinces, en dirent tant
de mal, et le persuadèrent si fortement à qui ne l’avait pas en-
tendue, qu’ils crurent pouvoir insinuer au public, ou que les Ca-
ractères faits de la même main étaient mauvais, ou que s’ils
étaient bons, je n’en étais pas l’auteur, mais qu’une femme de
mes amies m’avait fourni ce qu’il y avait de plus supportable. Ils
prononcèrent aussi que je n’étais pas capable de faire rien de
suivi, pas même la moindre préface : tant ils estimaient imprati-
cable à un homme même qui est dans l’habitude de penser, et
d’écrire ce qu’il pense, l’art de lier ses pensées et de faire des
transitions.
Ils firent plus : violant les lois de l’Académie française, qui
défend aux académiciens d’écrire ou de faire écrire contre leurs
confrères, ils lâchèrent sur moi deux auteurs associés à une
même gazette ; ils les animèrent, non pas à publier contre moi

– 459 –
une satire fine et ingénieuse, ouvrage trop au-dessous des uns et
des autres, facile à manier, et dont les moindres esprits se trou-
vent capables, mais à me dire de ces injures grossières et per-
sonnelles, si difficiles à rencontrer, si pénibles à prononcer ou à
écrire, surtout à des gens à qui je veux croire qu’il reste encore
quelque pudeur et quelque soin de leur réputation.
Et en vérité je ne doute point que le public ne soit enfin
étourdi et fatigué d’entendre, depuis quelques années, de vieux
corbeaux croasser autour de ceux qui, d’un vol libre et d’une
plume légère, se sont élevés à quelque gloire par leurs écrits. Ces
oiseaux lugubres semblent, par leurs cris continuels, leur vou-
loir imputer le décri universel où tombe nécessairement tout ce
qu’ils exposent au grand jour de l’impression : comme si on était
cause qu’ils manquent de force et d’haleine, ou qu’on dût être
responsable de cette médiocrité répandue sur leurs ouvrages.
S’il s’imprime un livre de mœurs assez mal digéré pour tomber
de soi-même et ne pas exciter leur jalousie, ils le louent volon-
tiers, et plus volontiers encore ils n’en parlent point ; mais s’il
est tel que le monde en parle, ils l’attaquent avec furie. Prose,
vers, tout est sujet à leur censure, tout est en proie à une haine
implacable, qu’ils ont conçue contre ce qui ose paraître dans
quelque perfection, et avec les signes d’une approbation publi-
que. On ne sait plus quelle morale leur fournir qui leur agrée : il
faudra leur rendre celle de la Serre ou de des Marets, et s’ils en
sont crus, revenir au Pédagogue chrétien et à la Cour sainte. Il
paraît une nouvelle satire écrite contre les vices en général, qui,
d’un vers fort et d’un style d’airain, enfonce ses traits contre
l’avarice, l’excès du jeu, la chicane, la mollesse, l’ordure et
l’hypocrisie, où personne n’est nommé ni désigné, où nulle
femme vertueuse ne peut ni ne doit se reconnaître ; un Bourda-
loue en chaire ne fait point de peintures du crime ni plus vives
ni plus innocentes : il n’importe, c’est médisance, c’est calom-
nie. Voilà depuis quelque temps leur unique ton, celui qu’ils
emploient contre les ouvrages de mœurs qui réussissent : ils y
prennent tout littéralement, ils les lisent comme une histoire, ils

– 460 –
n’y entendent ni la poésie ni la figure ; ainsi ils les condamnent ;
ils y trouvent des endroits faibles : il y en a dans Homère, dans
Pindare, dans Virgile et dans Horace ; où n’y en a-t-il point ? si
ce n’est peut-être dans leurs écrits. Bernin n’a pas manié le
marbre ni traité toutes ses figures d’une égale force ; mais on ne
laisse pas de voir, dans ce qu’il a moins heureusement ren-
contré, de certains traits si achevés, tout proche de quelques
autres qui le sont moins, qu’ils découvrent aisément l’excellence
de l’ouvrier : si c’est un cheval, les crins sont tournés d’une main
hardie, ils voltigent et semblent être le jouet du vent ; l’œil est
ardent, les naseaux soufflent le feu et la vie ; un ciseau de maître
s’y retrouve en mille endroits ; il n’est pas donné à ses copistes
ni à ses envieux d’arriver à de telles fautes par leurs chefs-
d’œuvre : l’on voit bien que c’est quelque chose de manqué par
un habile homme, et une faute de Praxitèle.
Mais qui sont ceux qui, si tendres et si scrupuleux, ne peu-
vent même supporter que, sans blesser et sans nommer les vi-
cieux, on se déclare contre le vice ? sont-ce des chartreux et des
solitaires ? sont-ce les jésuites, hommes pieux et éclairés ? sont-
ce ces hommes religieux qui habitent en France les cloîtres et les
abbayes ? Tous au contraire lisent ces sortes d’ouvrages, et en
particulier, et en public, à leurs récréations ; ils en inspirent la
lecture à leurs pensionnaires, à leurs élèves ; ils en dépeuplent
les boutiques, ils les conservent dans leurs bibliothèques. N’ont-
ils pas les premiers reconnu le plan et l’économie du livre des
Caractères ? N’ont-ils pas observé que de seize chapitres qui le
composent, il y en a quinze qui, s’attachant à découvrir le faux
et le ridicule qui se rencontrent dans les objets des passions et
des attachements humains, ne tendent qu’à ruiner tous les obs-
tacles qui affaiblissent d’abord, et qui éteignent ensuite dans
tous les hommes la connaissance de Dieu ; qu’ainsi ils ne sont
que des préparations au seizième et dernier chapitre, où
l’athéisme est attaqué, et peut-être confondu ; où les preuves de
Dieu, une partie du moins de celles que les faibles hommes sont
capables de recevoir dans leur esprit, sont apportées ; où la pro-

– 461 –
vidence de Dieu est défendue contre l’insulte et les plaintes des
libertins ? Qui sont donc ceux qui osent répéter contre un ou-
vrage si sérieux et si utile ce continuel refrain : C’est médisance,
c’est calomnie ? Il faut les nommer : ce sont des poètes ; mais
quels poètes ? Des auteurs d’hymnes sacrés ou des traducteurs
de psaumes, des Godeaux ou des Corneilles ? Non, mais des fai-
seurs de stances et d’élégies amoureuses, de ces beaux esprits
qui tournent un sonnet sur une absence ou sur un retour, qui
font une épigramme sur une belle gorge, et un madrigal sur une
jouissance. Voilà ceux qui, par délicatesse de conscience, ne
souffrent qu’impatiemment qu’en ménageant les particuliers
avec toutes les précautions que la prudence peut suggérer,
j’essaye, dans mon livre des Mœurs, de décrier, s’il est possible,
tous les vices du cœur et de l’esprit, de rendre l’homme raison-
nable et plus proche de devenir chrétien. Tels ont été les Théo-
baldes, ou ceux du moins qui travaillent sous eux et dans leur
atelier.
Ils sont encore allés plus loin ; car palliant d’une politique
zélée le chagrin de ne se sentir pas à leur gré si bien loués et si
longtemps que chacun des autres académiciens, ils ont osé faire
des applications délicates et dangereuses de l’endroit de ma ha-
rangue où, m’exposant seul à prendre le parti de toute la littéra-
ture contre leurs plus irréconciliables ennemis, gens pécunieux,
que l’excès d’argent ou qu’une fortune faite par de certaines
voies, jointe à la faveur des grands, qu’elle leur attire nécessai-
rement, mène jusqu’à une froide insolence, je leur fais à la vérité
à tous une vive apostrophe, mais qu’il n’est pas permis de dé-
tourner de dessus eux pour la rejeter sur un seul, et sur tout au-
tre.
Ainsi en usent à mon égard, excités peut-être par les Théo-
baldes, ceux qui, se persuadant qu’un auteur écrit seulement
pour les amuser par la satire, et point du tout pour les instruire
par une saine morale, au lieu de prendre pour eux et de faire
servir à la correction de leurs mœurs les divers traits qui sont

– 462 –
semés dans un ouvrage, s’appliquent à découvrir, s’ils le peu-
vent, quels de leurs amis ou de leurs ennemis ces traits peuvent
regarder, négligent dans un livre tout ce qui n’est que remar-
ques solides ou sérieuses réflexions, quoique en si grand nom-
bre qu’elles le composent presque tout entier, pour ne s’arrêter
qu’aux peintures ou aux caractères ; et après les avoir expliqués
à leur manière et en avoir cru trouver les originaux, donnent au
public de longues listes, ou, comme ils les appellent, des clefs :
fausses clefs, et qui leur sont aussi inutiles qu’elles sont inju-
rieuses aux personnes dont les noms s’y voient déchiffrés, et à
l’écrivain qui en est la cause, quoique innocente.
J’avais pris la précaution de protester dans une préface
contre tous ces interprétations, que quelque connaissance que
j’ai des hommes m’avait fait prévoir, jusqu’à hésiter quelque
temps si je devais rendre mon livre public, et à balancer entre le
désir d’être utile à ma patrie par mes écrits, et la crainte de
fournir à quelques-uns de quoi exercer leur malignité. Mais
puisque j’ai eu la faiblesse de publier ces Caractères, quelle di-
gue élèverai-je contre ce déluge d’explications qui inonde la
ville, et qui bientôt va gagner la cour ? Dirai-je sérieusement, et
protesterai-je avec d’horribles serments, que je ne suis ni auteur
ni complice de ces clefs qui courent ; que je n’en ai donné au-
cune ; que mes plus familiers amis savent que je les leur ai tou-
tes refusées ; que les personnes les plus accréditées de la cour
ont désespéré d’avoir mon secret ? N’est-ce pas la même chose
que si je me tourmentais beaucoup à soutenir que je ne suis pas
un malhonnête homme, un homme sans pudeur, sans mœurs,
sans conscience, tel enfin que les gazetiers dont je viens de par-
ler ont voulu me représenter dans leur libelle diffamatoire ?
Mais d’ailleurs comment aurais-je donné ces sortes de clefs,
si je n’ai pu moi-même les forger telles qu’elles sont et que je les
ai vues ? Étant presque toutes différentes entre elles, quel
moyen de les faire servir à une même entrée, je veux dire à
l’intelligence de mes Remarques ? Nommant des personnes de

– 463 –
la cour et de la ville à qui je n’ai jamais parlé, que je ne connais
point, peuvent-elles partir de moi et être distribuées de ma
main ? Aurais-je donné celles qui se fabriquent à Romorentin, à
Mortaigne et à Belesme, dont les différentes applications sont à
la baillive, à la femme de l’assesseur, au président de l’Élection,
au prévôt de la maréchaussée et au prévôt de la collégiale ? Les
noms y sont fort bien marqués ; mais ils ne m’aident pas davan-
tage à connaître les personnes. Qu’on me permette ici une vani-
té sur mon ouvrage : je suis presque disposé à croire qu’il faut
que mes peintures expriment bien l’homme en général, puis-
qu’elles ressemblent à tant de particuliers, et que chacun y croit
voir ceux de sa ville ou de sa province. J’ai peint à la vérité
d’après nature, mais je n’ai pas toujours songé à peindre celui-ci
ou celle-là dans mon livre des Mœurs. Je ne me suis point loué
au public pour faire des portraits qui ne fussent que vrais et res-
semblants, de peur que quelquefois ils ne fussent pas croyables,
et ne parussent feints ou imaginés. Me rendant plus difficile, je
suis allé plus loin : j’ai pris un trait d’un côté et un trait d’un au-
tre ; et de ces divers traits qui pouvaient convenir à une même
personne, j’en ai fait des peintures vraisemblables, cherchant
moins à réjouir les lecteurs par le caractère, ou comme le disent
les mécontents, par la satire de quelqu’un, qu’à leur proposer
des défauts à éviter et des modèles à suivre.
Il me semble donc que je dois être moins blâmé que plaint
de ceux qui par hasard verraient leurs noms écrits dans ces in-
solentes listes, que je désavoue et que je condamne autant
qu’elles le méritent. J’ose même attendre d’eux cette justice, que
sans s’arrêter à un auteur moral qui n’a eu nulle intention de les
offenser par son ouvrage, ils passeront jusqu’aux interprètes,
dont la noirceur est inexcusable. Je dis en effet ce que je dis, et
nullement ce qu’on assure que j’ai voulu dire ; et je réponds en-
core moins de ce qu’on me fait dire, et que je ne dis point. Je
nomme nettement les personnes que je veux nommer, toujours
dans la vue de louer vertu ou leur mérite ; j’écris leurs noms en
lettres capitales, afin qu’on les voie de loin, et que le lecteur ne

– 464 –
coure pas risque de les manquer. Si j’avais voulu mettre des
noms véritables aux peintures moins obligeantes, je me serais
épargné le travail d’emprunter les noms de l’ancienne histoire,
d’employer des lettres initiales, qui n’ont qu’une signification
vaine et incertaine, de trouver enfin mille tours et mille faux-
fuyants pour dépayser ceux qui me lisent, et les dégoûter des
applications. Voilà la conduite que j’ai tenue dans la composi-
tion des Caractères.
Sur ce qui concerne la harangue, qui a paru longue et en-
nuyeuse au chef des mécontents, je ne sais en effet pourquoi j’ai
tenté de faire de ce remerciement à l’Académie française un dis-
cours oratoire qui eût quelque force et quelque étendue. De zé-
lés académiciens m’avaient déjà frayé ce chemin ; mais ils se
sont trouvés en petit nombre ; et leur zèle pour l’honneur et
pour la réputation de l’Académie n’a eu que peu d’imitateurs. Je
pouvais suivre l’exemple de ceux qui, postulant une place dans
cette compagnie sans avoir jamais rien écrit, quoiqu’ils sachent
écrire, annoncent dédaigneusement, la veille de leur réception,
qu’ils n’ont que deux mots à dire et qu’un moment à parler,
quoique capables de parler longtemps et de parler bien.
J’ai pensé au contraire qu’ainsi que nul artisan n’est agrégé
à aucune société, ni n’a ses lettres de maîtrise sans faire son
chef-d’œuvre, de même et avec encore plus de bienséance, un
homme associé à un corps qui ne s’est soutenu et ne peut jamais
se soutenir que par l’éloquence, se trouvait engagé à faire, en y
entrant, un effort en ce genre, qui le fît aux yeux de tous paraître
digne du choix dont il venait de l’honorer. Il me semblait encore
que puisque l’éloquence profane ne paraissait plus régner au
barreau, d’où elle a été bannie par la nécessité de l’expédition, et
qu’elle ne devait plus être admise dans la chaire, où elle n’a été
que trop soufferte, le seul asile qui pouvait lui rester était
l’Académie française ; et qu’il n’y avait rien de plus naturel, ni
qui pût rendre cette Compagnie plus célèbre, que si, au sujet des
réceptions de nouveaux académiciens, elle savait quelquefois

– 465 –
attirer la cour et la ville à ses assemblées, par la curiosité d’y
entendre des pièces d’éloquence d’une juste étendue, faites de
main de maîtres, et dont la profession est d’exceller dans la
science de la parole.
Si je n’ai pas atteint mon but, qui était de prononcer un dis-
cours éloquent, il me paraît du moins que je me suis disculpé de
l’avoir fait trop long de quelques minutes ; car si d’ailleurs Paris,
à qui on l’avait promis mauvais, satirique et insensé, s’est plaint
qu’on lui avait manqué de parole ; si Marly, où la curiosité de
l’entendre s’était répandue, n’a point retenti
d’applaudissements que la cour ait donnés à la critique qu’on en
avait faite ; s’il a su franchir Chantilly, écueil des mauvais ou-
vrages ; si l’Académie française, à qui j’avais appelé comme au
juge souverain de ces sortes de pièces, étant assemblée extraor-
dinairement, a adopté celle-ci, l’a fait imprimer par son libraire,
l’a mise dans ses archives ; si elle n’était pas en effet composée
d’un style affecté, dur et interrompu, ni chargée de louanges
fades et outrées, telles qu’on les lit dans les prologues d’opéras,
et dans tant d’épîtres dédicatoires, il ne faut plus s’étonner
qu’elle ait ennuyé Théobalde. Je vois les temps, le public me
permettra de le dire, où ce ne sera pas assez de l’approbation
qu’il aura donnée à un ouvrage pour en faire la réputation, et
que pour y mettre le dernier sceau, il sera nécessaire que de cer-
taines gens le désapprouvent, qu’ils y aient bâillé.
Car voudraient-ils, présentement qu’ils ont reconnu que
cette harangue a moins mal réussi dans le public qu’ils ne
l’avaient espéré, qu’ils savent que deux libraires ont plaidé à qui
l’imprimerait, voudraient-ils désavouer leur goût et le jugement
qu’ils en ont porté dans les premiers jours qu’elle fut pronon-
cée ? Me permettraient-ils de publier, ou seulement de soup-
çonner, une tout autre raison de l’âpre censure qu’ils en firent,
que la persuasion où ils étaient qu’elle la méritait ? On sait que
cet homme, d’un nom et d’un mérite si distingué, avec qui j’eus
l’honneur d’être reçu à l’Académie française, prié, sollicité, per-

– 466 –
sécuté de consentir à l’impression de sa harangue, par ceux
mêmes qui voulaient supprimer la mienne et en éteindre la
mémoire, leur résista toujours avec fermeté. Il leur dit qu’il ne
pouvait ni ne devait approuver une distinction si odieuse qu’ils
voulaient faire entre lui et moi ; que la préférence qu’ils don-
naient à son discours avec cette affectation et cet empressement
qu’ils lui marquaient, bien loin de l’obliger, comme ils pouvaient
le croire, lui faisait au contraire une véritable peine ; que deux
discours également innocents, prononcés dans le même jour,
devaient être imprimés dans le même temps. Il s’expliqua en-
suite obligeamment, en public et en particulier, sur le violent
chagrin qu’il ressentait de ce que les deux auteurs de la gazette
que j’ai cités avaient fait servir les louanges qu’il leur avait plu
de lui donner à un dessein formé de médire de moi, de mon dis-
cours et de mes Caractères ; et il me fit, sur cette satire inju-
rieuse, des explications et des excuses qu’il ne me devait point.
Si donc on voulait inférer de cette conduite des Théobaldes,
qu’ils ont cru faussement avoir besoin de comparaisons et d’une
harangue folle et décriée pour relever celle de mon collègue, ils
doivent répondre, pour se laver de ce soupçon qui les désho-
nore, qu’ils ne sont ni courtisans, ni dévoués à la faveur, ni inté-
ressés, ni adulateurs ; qu’au contraire ils sont sincères, et qu’ils
ont dit naïvement ce qu’ils pensaient du plan, du style et des
expressions de mon remerciement à l’Académie française. Mais
on ne manquera pas d’insister et de leur dire que le jugement de
la cour et de la ville, des grands et du peuple, lui a été favorable.
Qu’importe ? Ils répliqueront avec confiance que le public a son
goût, et qu’ils ont le leur : réponse qui ferme la bouche et qui
termine tout différend. Il est vrai qu’elle m’éloigne de plus en
plus de vouloir leur plaire par aucun de mes écrits ; car si j’ai un
peu de santé avec quelques années de vie, je n’aurai plus d’autre
ambition que celle de rendre, par des soins assidus et par de
bons conseils, mes ouvrages tels qu’ils puissent toujours parta-
ger les Théobaldes et le public.

– 467 –
Discours prononcé dans l’académie fran-
çaise le lundi quinzième juin 1693
Messieurs,
Il serait difficile d’avoir l’honneur de se trouver au milieu de
vous, d’avoir devant ses yeux l’Académie française, d’avoir lu
l’histoire de son établissement, sans penser d’abord à celui à qui
elle en est redevable, et sans se persuader qu’il n’y a rien de plus
naturel, et qui doive moins vous déplaire, que d’entamer ce tissu
de louanges qu’exigent le devoir et la coutume, par quelques
traits où ce grand cardinal soit reconnaissable, et qui en renou-
vellent la mémoire.
Ce n’est point un personnage qu’il soit facile de rendre ni
d’exprimer par de belles paroles ou par de riches figures, par ces
discours moins faits pour relever le mérite de celui que l’on veut
peindre, que pour montrer tout le feu et toute la vivacité de
l’orateur. Suivez le règne de Louis le Juste : c’est la vie du cardi-
nal de Richelieu, c’est son éloge et celui du prince qui l’a mis en
œuvre. Que pourrais-je ajouter à des faits encore récents et si
mémorables ? Ouvrez son Testament politique, digérez cet ou-
vrage : c’est la peinture de son esprit ; son âme tout entière s’y
développe ; l’on y découvre le secret de sa conduite et de ses ac-
tions ; l’on y trouve la source et la vraisemblance de tant et de si
grands événements qui ont paru sous son administration : l’on y
voit sans peine qu’un homme qui pense si virilement et si juste a
pu agir sûrement et avec succès, et que celui qui a achevé de si
grandes choses, ou n’a jamais écrit, ou a dû écrire comme il a
fait.

– 468 –
Génie fort et supérieur, il a su tout le fond et tout le mystère
du gouvernement ; il a connu le beau et le sublime du minis-
tère ; il a respecté l’étranger, ménagé les couronnes, connu le
poids de leur alliance ; il a opposé des alliés à des ennemis ; il a
veillé aux intérêts du dehors, à ceux du dedans. Il n’a oublié que
les siens : une vie laborieuse et languissante, souvent exposée, a
été le prix d’une si haute vertu ; dépositaire des trésors de son
maître, comblé de ses bienfaits, ordonnateur, dispensateur de
ses finances, on ne saurait dire qu’il est mort riche.
Le croirait-on, Messieurs ? cette âme sérieuse et austère,
formidable aux ennemis de l’État, inexorable aux factieux, plon-
gée dans la négociation, occupée tantôt à affaiblir le parti de
l’hérésie, tantôt à déconcerter une ligue, et tantôt à méditer une
conquête, a trouvé le loisir d’être savante, a goûté les belles-
lettres et ceux qui en faisaient profession. Comparez-vous, si
vous l’osez, au grand Richelieu, hommes dévoués à la fortune,
qui, par le succès de vos affaires particulières, vous jugez dignes
que l’on vous confie les affaires publiques ; qui vous donnez
pour des génies heureux et pour de bonnes têtes ; qui dites que
vous ne savez rien, que vous n’avez jamais lu, que vous ne lirez
point, ou pour marquer l’inutilité des sciences, ou pour paraître
ne devoir rien aux autres, mais puiser tout de votre fonds. Ap-
prenez que le cardinal de Richelieu a su, qu’il a lu : je ne dis pas
qu’il n’a point eu d’éloignement pour les gens de lettres, mais
qu’il les a aimés, caressés, favorisés, qu’il leur a ménagé des pri-
vilèges, qu’il leur destinait des pensions, qu’il les a réunis en une
Compagnie célèbre, qu’il en a fait l’Académie française. Oui,
hommes riches et ambitieux, contempteurs de la vertu, et de
toute association qui ne roule pas sur les établissements et sur
l’intérêt, celle-ci est une des pensées de ce grand ministre, né
homme d’État, dévoué à l’État, esprit solide, éminent, capable
dans ce qu’il faisait des motifs les plus relevés et qui tendaient
au bien public comme à la gloire de la monarchie ; incapable de
concevoir jamais rien qui ne fût digne de lui, du prince qu’il ser-

– 469 –
vait, de la France, à qui il avait consacré ses méditations et ses
veilles.
Il savait quelle est la force et l’utilité de l’éloquence, la puis-
sance de la parole qui aide la raison et la fait valoir, qui insinue
aux hommes la justice et la probité, qui porte dans le cœur du
soldat l’intrépidité et l’audace, qui calme les émotions populai-
res, qui excite à leurs devoirs les compagnies entières ou la mul-
titude. Il n’ignorait pas quels sont les fruits de l’histoire et de la
poésie, quelle est la nécessité de la grammaire, la base et le fon-
dement des autres sciences ; et que pour conduire ces choses à
un degré de perfection qui les rendît avantageuses à la Républi-
que, il fallait dresser le plan d’une compagnie où la vertu seule
fût admise, le mérite placé, l’esprit et le savoir rassemblés par
des suffrages. N’allons pas plus loin : voilà, Messieurs, vos prin-
cipes et votre règle, dont je ne suis qu’une exception.
Rappelez en votre mémoire, la comparaison ne vous sera
pas injurieuse, rappelez ce grand et premier concile où les Pères
qui le composaient étaient remarquables chacun par quelques
membres mutilés, ou par les cicatrices qui leur étaient restées
des fureurs de la persécution ; ils semblaient tenir de leurs
plaies le droit de s’asseoir dans cette assemblée générale de
toute l’Église : il n’y avait aucun de vos illustres prédécesseurs
qu’on ne s’empressât de voir, qu’on ne montrât dans les places,
qu’on ne désignât par quelque ouvrage fameux qui lui avait fait
un grand nom, et qui lui donnait rang dans cette Académie
naissante qu’ils avaient comme fondée. Tels étaient ces grands
artisans de la parole, ces premiers maîtres de l’éloquence fran-
çaise ; tels vous êtes, Messieurs, qui ne cédez ni en savoir ni en
mérite à nul de ceux qui vous ont précédés.
L’un, aussi correct dans sa langue que s’il l’avait apprise par
règles et par principes, aussi élégant dans les langues étrangères
que si elles lui étaient naturelles, en quelque idiome qu’il com-
pose, semble toujours parler celui de son pays : il a entrepris, il

– 470 –
a fini une pénible traduction, que le plus bel esprit pourrait
avouer, et que le plus pieux personnage devrait désirer d’avoir
faite.
L’autre fait revivre Virgile parmi nous, transmet dans notre
langue les grâces et les richesses de la latine, fait des romans qui
ont une fin, en bannit le prolixe et l’incroyable, pour y substituer
le vraisemblable et le naturel.
Un autre, plus égal que Marot et plus poète que Voiture, a le
jeu, le tour, et la naïveté de tous les deux ; il instruit en badi-
nant, persuade aux hommes la vertu par l’organe des bêtes,
élève les petits sujets jusqu’au sublime : homme unique dans
son genre d’écrire ; toujours original soit qu’il invente, soit qu’il
traduise ; qui a été au delà de ses modèles, modèle lui-même
difficile à imiter.
Celui-ci passe Juvénal, atteint Horace, semble créer les pen-
sées d’autrui et se rendre propre tout ce qu’il manie ; il a dans ce
qu’il emprunte des autres toutes les grâces de la nouveauté et
tout le mérite de l’invention. Ses vers, forts et harmonieux, faits
de génie, quoique travaillés avec art, pleins de traits et de poé-
sie, seront lus encore quand la langue aura vieilli, en seront les
derniers débris : on y remarque une critique sûre, judicieuse et
innocente, s’il est permis du moins de dire de ce qui est mauvais
qu’il est mauvais.
Cet autre vient après un homme loué, applaudi, admiré,
dont les vers volent en tous lieux et passent en proverbe, qui
prime, qui règne sur la scène, qui s’est emparé de tout le théâ-
tre. Il ne l’en dépossède pas, il est vrai ; mais il s’y établit avec
lui : le monde s’accoutume à en voir faire la comparaison. Quel-
ques-uns ne souffrent pas que Corneille, le grand Corneille, lui
soit préféré ; quelques autres, qu’il lui soit égalé : ils en appel-
lent à l’autre siècle ; ils attendent la fin de quelques vieillards
qui, touchés indifféremment de tout ce qui rappelle leurs pre-

– 471 –
mières années, n’aiment peut-être dans Œdipe que le souvenir
de leur jeunesse.
Que dirai-je de ce personnage qui a fait parler si longtemps
une envieuse critique et qui l’a fait taire ; qu’on admire malgré
soi, qui accable par le grand nombre et par l’éminence de ses
talents ? Orateur, historien, théologien, philosophe, d’une rare
érudition, d’une plus rare éloquence, soit dans ses entretiens,
soit dans ses écrits, soit dans la chaire ; un défenseur de la reli-
gion, une lumière de l’Église, parlons d’avance le langage de la
postérité, un Père de l’Église. Que n’est-il point ? Nommez,
Messieurs, une vertu qui ne soit pas la sienne.
Toucherai-je aussi votre dernier choix, si digne de vous ?
Quelles choses vous furent dites dans la place où je me trouve !
Je m’en souviens ; et après ce que vous avez entendu, comment
osé-je parler ? comment daignez-vous m’entendre ? Avouons-le,
on sent la force et l’ascendant de ce rare esprit, soit qu’il prêche
de génie et sans préparation, soit qu’il prononce un discours
étudié et oratoire, soit qu’il explique ses pensées dans la conver-
sation : toujours maître de l’oreille et du cœur de ceux qui
l’écoutent, il ne leur permet pas d’envier ni tant d’élévation, ni
tant de facilité, de délicatesse, de politesse. On est assez heureux
de l’entendre, de sentir ce qu’il dit, et comme il le dit ; on doit
être content de soi, si l’on emporte ses réflexions et si l’on en
profite. Quelle grande acquisition avez-vous faite en cet homme
illustre ! À qui m’associez-vous !
Je voudrais, Messieurs, moins pressé par le temps et par les
bienséances qui mettent des bornes à ce discours, pouvoir louer
chacun de ceux qui composent cette Académie par des endroits
encore plus marqués et par de plus vives expressions. Toutes les
sortes de talents que l’on voit répandus parmi les hommes se
trouvent partagés entre vous. Veut-on de diserts orateurs, qui
aient semé dans la chaire toutes les fleurs de l’éloquence, qui,
avec une saine morale, aient employé tous les tours et toutes les

– 472 –
finesses de la langue, qui plaisent par un beau choix de paroles,
qui fassent aimer les solennités, les temples, qui y fassent cou-
rir ? qu’on ne les cherche pas ailleurs, ils sont parmi vous. Ad-
mire-t-on une vaste et profonde littérature qui aille fouiller dans
les archives de l’antiquité pour en retirer des choses ensevelies
dans l’oubli, échappées aux esprits les plus curieux, ignorées des
autres hommes ; une mémoire, une méthode, une précision à ne
pouvoir dans ces recherches s’égarer d’une seule année, quel-
quefois d’un seul jour sur tant de siècles ? cette doctrine admi-
rable, vous la possédez ; elle est du moins en quelques-uns de
ceux qui forment cette savante assemblée. Si l’on est curieux du
don des langues, joint au double talent de savoir avec exactitude
les choses anciennes, et de narrer celles qui sont nouvelles avec
autant de simplicité que de vérité, des qualités si rares ne vous
manquent pas et sont réunies en un même sujet. Si l’on cherche
des hommes habiles, pleins d’esprit et d’expérience, qui, par le
privilège de leurs emplois, fassent parler le Prince avec dignité
et avec justesse ; d’autres qui placent heureusement et avec suc-
cès, dans les négociations les plus délicates, les talents qu’ils ont
de bien parler et de bien écrire ; d’autres encore qui prêtent
leurs soins et leur vigilance aux affaires publiques, après les
avoir employés aux judiciaires, toujours avec une égale réputa-
tion : tous se trouvent au milieu de vous, et je souffre à ne les
pas nommer.
Si vous aimez le savoir joint à l’éloquence, vous n’attendrez
pas longtemps : réservez seulement toute votre attention pour
celui qui parlera après moi. Que vous manque-t-il enfin ? vous
avez des écrivains habiles en l’une et en l’autre oraison ; des
poètes en tout genre de poésies, soit morales, soit chrétiennes,
soit héroïques, soit galantes et enjouées ; des imitateurs des an-
ciens ; des critiques austères ; des esprits fins, délicats, subtils,
ingénieux, propres à briller dans les conversations et dans les
cercles. Encore une fois, à quels hommes, à quels grands sujets
m’associez-vous !

– 473 –
Mais avec qui daignez-vous aujourd’hui me recevoir ? Après
qui vous fais-je ce public remerciement ? Il ne doit pas néan-
moins, cet homme si louable et si modeste, appréhender que je
le loue : si proche de moi, il aurait autant de facilité que de dis-
position à m’interrompre. Je vous demanderai plus volontiers :
À qui me faites-vous succéder ? À un homme QUI AVAIT DE LA
VERTU.
Quelquefois, Messieurs, il arrive que ceux qui vous doivent
les louanges des illustres morts dont ils remplissent la place,
hésitent, partagés entre plusieurs choses qui méritent égale-
ment qu’on les relève. Vous aviez choisi en M. l’abbé de la
Chambre un homme si pieux, si tendre, si charitable, si louable
par le cœur, qui avait des mœurs si sages et si chrétiennes, qui
était si touché de religion, si attaché à ses devoirs, qu’une de ses
moindres qualités était de bien écrire. De solides vertus, qu’on
voudrait célébrer, font passer légèrement sur son érudition ou
sur son éloquence ; on estime encore plus sa vie et sa conduite
que ses ouvrages. Je préférerais en effet de prononcer le dis-
cours funèbre de celui à qui je succède, plutôt que de me borner
à un simple éloge de son esprit. Le mérite en lui n’était pas une
chose acquise, mais un patrimoine, un bien héréditaire, si du
moins il en faut juger par le choix de celui qui avait livré son
cœur, sa confiance, toute sa personne, à cette famille, qui l’avait
rendue comme votre alliée, puisqu’on peut dire qu’il l’avait
adoptée, et qu’il l’avait mise avec l’Académie française sous sa
protection.
Je parle du chancelier Seguier. On s’en souvient comme de
l’un des plus grands magistrats que la France ait nourris depuis
ses commencements. Il a laissé à douter en quoi il excellait da-
vantage, ou dans les belles-lettres, ou dans les affaires ; il est
vrai du moins, et on en convient, qu’il surpassait en l’un et en
l’autre tous ceux de son temps. Homme grave et familier, pro-
fond dans les délibérations, quoique doux et facile dans le
commence, il a eu naturellement ce que tant d’autres veulent

– 474 –
avoir et ne se donnent pas, ce qu’on n’a point par l’étude et par
l’affectation, par les mots graves ou sentencieux, ce qui est plus
rare que la science, et peut-être que la probité, je veux dire de la
dignité. Il ne la devait point à l’éminence de son poste ; au
contraire, il l’a anobli : il a été grand et accrédité sans ministère,
et on ne voit pas que ceux qui ont su tout réunir en leurs per-
sonnes l’aient effacé.
Vous le perdîtes il y a quelques années, ce grand protecteur.
Vous jetâtes la vue autour de vous, vous promenâtes vos yeux
sur tous ceux qui s’offraient et qui se trouvaient honorés de vous
recevoir ; mais le sentiment de votre perte fut tel, que dans les
efforts que vous fîtes pour la réparer, vous osâtes penser à celui
qui seul pouvait vous la faire oublier et la tourner à votre gloire.
Avec quelle bonté, avec quelle humanité ce magnanime prince
vous a-t-il reçus ! N’en soyons pas surpris, c’est son caractère :
le même, Messieurs, que l’on voit éclater dans toutes les actions
de sa belle vie, mais que les surprenantes révolutions arrivées
dans un royaume voisin et allié de la France ont mis dans le plus
beau jour qu’il pouvait jamais recevoir.
Quelle facilité est la nôtre pour perdre tout d’un coup le sen-
timent et la mémoire des choses dont nous nous sommes vus le
plus fortement imprimés ! Souvenons-nous de ces jours tristes
que nous avons passés dans l’agitation et dans le trouble,
curieux, incertains quelle fortune auraient courue un grand roi,
une grande reine, le prince leur fils, famille auguste, mais mal-
heureuse, que la piété et la religion avaient poussée jusqu’aux
dernières épreuves de l’adversité. Hélas ! avaient-ils péri sur la
mer ou par les mains de leurs ennemis ? Nous ne le savions
pas : on s’interrogeait, on se promettait réciproquement les
premières nouvelles qui viendraient sur un événement si lamen-
table. Ce n’était plus une affaire publique, mais domestique ; on
n’en dormait plus, on s’éveillait les uns les autres pour
s’annoncer ce qu’on en avait appris. Et quand ces personnes
royales, à qui l’on prenait tant d’intérêt, eussent pu échapper à

– 475 –
la mer ou à leur patrie, était-ce assez ? ne fallait-il pas une terre
étrangère où ils pussent aborder, un roi également bon et puis-
sant qui pût et qui voulût les recevoir ? Je l’ai vue, cette récep-
tion, spectacle tendre s’il en fut jamais ! On y versait des larmes
d’admiration et de joie. Ce prince n’a pas plus de grâce, lorsqu’à
la tête de ses camps et de ses armées, il foudroie une ville qui lui
résiste, ou qu’il dissipe les troupes ennemies du seul bruit de
son approche.
S’il soutient cette longue guerre, n’en doutons pas, c’est
pour nous donner une paix heureuse, c’est pour l’avoir à des
conditions qui soient justes et qui fassent honneur à la nation ;
qui ôtent pour toujours à l’ennemi l’espérance de nous troubler
par de nouvelles hostilités. Que d’autres publient, exaltent ce
que ce grand roi a exécuté, ou par lui-même, ou par ses capitai-
nes, durant le cours de ces mouvements dont toute l’Europe est
ébranlée : ils ont un sujet vaste et qui les exercera longtemps.
Que d’autres augurent, s’ils le peuvent, ce qu’il veut achever
dans cette campagne. Je ne parle que de son cœur, que de la
pureté et de la droiture de ses intentions : elles sont connues,
elles lui échappent. On le félicite sur des titres d’honneur dont il
vient de gratifier quelques grands de son État : que dit-il ? qu’il
ne peut être content quand tous ne le sont pas, et qu’il lui est
impossible que tous le soient comme il le voudrait. Il sait, Mes-
sieurs, que la fortune d’un roi est de prendre des villes, de ga-
gner des batailles, de reculer ses frontières, d’être craint de ses
ennemis ; mais que la gloire du souverain consiste à être aimé
de ses peuples, en avoir le cœur, et par le cœur tout ce qu’ils
possèdent. Provinces éloignées, provinces voisines, ce prince
humain et bienfaisant, que les peintres et les statuaires nous
défigurent, vous tend les bras, vous regarde avec des yeux ten-
dres et pleins de douceur ; c’est là son attitude : il veut voir vos
habitants, vos bergers danser au son d’une flûte champêtre sous
les saules et les peupliers, y mêler leurs voix rustiques, et chan-
ter les louanges de celui qui, avec la paix et les fruits de la paix,
leur aura rendu la joie et la sérénité.

– 476 –
C’est pour arriver à ce comble de ses souhaits, la félicité
commune, qu’il se livre aux travaux et aux fatigues d’une guerre
pénible, qu’il essuie l’inclémence du ciel et des saisons, qu’il ex-
pose sa personne, qu’il risque une vie heureuse : voilà son secret
et les vues qui le font agir ; on les pénètre, on les discerne par
les seules qualités de ceux qui sont en place, et qui l’aident de
leurs conseils. Je ménage leur modestie : qu’ils me permettent
seulement de remarquer qu’on ne devine point les projets de ce
sage prince ; qu’on devine, au contraire, qu’on nomme les per-
sonnes qu’il va placer, et qu’il ne fait que confirmer la voix du
peuple dans le choix qu’il fait de ses ministres. Il ne se décharge
pas entièrement sur eux du poids de ses affaires ; lui-même, si
je l’ose dire, il est son principal ministre. Toujours appliqué à
nos besoins, il n’y a pour lui ni temps de relâche ni heures privi-
légiées : déjà la nuit s’avance, les gardes sont relevées aux ave-
nues de son palais, les astres brillent au ciel et font leur course ;
toute la nature repose, privée du jour, ensevelie dans les om-
bres ; nous reposons aussi, tandis que ce roi, retiré dans son
balustre, veille seul sur nous et sur tout l’État. Tel est, Mes-
sieurs, le protecteur que vous vous êtes procuré, celui de ses
peuples.
Vous m’avez admis dans une Compagnie illustrée par une si
haute protection. Je ne le dissimule pas, j’ai assez estimé cette
distinction pour désirer de l’avoir dans toute sa fleur et dans
toute son intégrité, je veux dire de la devoir à votre seul choix ;
et j’ai mis votre choix à tel prix, que je n’ai pas osé en blesser,
pas même en effleurer la liberté, par une importune sollicita-
tion. J’avais d’ailleurs une juste défiance de moi-même, je sen-
tais de la répugnance à demander d’être préféré à d’autres qui
pouvaient être choisis. J’avais cru entrevoir, Messieurs, une
chose que je ne devais avoir aucune peine à croire, que vos in-
clinations se tournaient ailleurs, sur un sujet digne, sur un
homme rempli de vertus, d’esprit et de connaissances, qui était
tel avant le poste de confiance qu’il occupe, et qui serait tel en-

– 477 –
core s’il ne l’occupait plus. Je me sens touché, non de sa défé-
rence, je sais celle que je lui dois, mais de l’amitié qu’il m’a té-
moignée, jusques à s’oublier en ma faveur. Un père mène son
fils à un spectacle : la foule y est grande, la porte est assiégée ; il
est haut et robuste, il fend la presse ; et comme il est près
d’entrer, il pousse son fils devant lui, qui sans cette précaution,
ou n’entrerait point, ou entrerait tard. Cette démarche d’avoir
supplié quelques-uns de vous, comme il a fait, de détourner vers
moi leurs suffrages, qui pouvaient si justement aller à lui, elle
est rare, puisque dans ces circonstances elle est unique, et elle
ne diminue rien de ma reconnaissance envers vous, puisque vos
voix seules, toujours libres et arbitraires, donnent une place
dans l’Académie française.
Vous me l’avez accordée, Messieurs, et de si bonne grâce,
avec un consentement si unanime, que je la dois et la veux tenir
de votre seule magnificence. Il n’y a ni poste, ni crédit, ni riches-
ses, ni titres, ni autorité, ni faveur qui aient pu vous plier à faire
ce choix : je n’ai rien de toutes ces choses, tout me manque. Un
ouvrage qui a eu quelque succès par sa singularité, et dont les
fausses, je dis les fausses et malignes applications pouvaient me
nuire auprès des personnes moins équitables et moins éclairées
que vous, a été toute la médiation que j’ai employée, et que vous
avez reçue. Quel moyen de me repentir jamais d’avoir écrit ?

– 478 –
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Mai 2005
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