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Civetta, Taylor, & Kirby’s Critical Care Medicine

5th Edition, (Ebook PDF)

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Critical Care Emergency Medicine 2nd Edition William Chiu

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Harrison’s Pulmonary and Critical Care Medicine, 3e Joseph

Loscalzo

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Critical Care EEG Basics-Rapid Bedside EEG Reading for

Acute Care Providers (Feb 29,
2024)_(1009261169)_(Cambridge University Press) Jadeja
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eeg-reading-for-acute-care-providers-feb-29-2024_1009261169_cambridge-
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Clinical Practice Manual for Pulmonary and Critical Care

Medicine 1st Edition Landsberg Md

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and-critical-care-medicine-1st-edition-landsberg-md/

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Names: Layon, A. Joseph, editor. | Gabrielli, Andrea, editor. | Yu, Mihae,
editor. | Wood, Kenneth E., editor.
Title: Civetta, Taylor & Kirby’s critical care / edited by A. Joseph Layon,
Andrea Gabrielli, Mihae Yu, Kenneth E. Wood.
Other titles: Civetta, Taylor and Kirby’s critical care | Critical care
Description: Fifth edition. | Philadelphia: Wolters Kluwer, [2018] |
Includes bibliographical references and index.
Identifiers: LCCN 2017033400 | ISBN 9781469889856
Subjects: | MESH: Critical Care | Intensive Care Units
Classification: LCC RC86.7 | NLM WX 218 | DDC 616.02/8–dc23 LC
record available at http://lccn.loc.gov/2017033400
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 To my
children
Maria,
Nicolas,
and
Daniel—
who have
taught me
humility.
To my best
friend and
partner
Susana E.
Picado—
who
taught me
to be
better.
To my
green-eyed
kid sister
Serena M.
 Layon,
1953–
2008—
suffering
and
dignity are
reconcilab
le.
To those
who
struggle
for justice
and peace
—no
surrender.
To those
on the
path to
becoming,
rejecting
the box of
conformity
, we are
 fellow
travelers.
—A. Joseph
Layon

To the
memory of
my
parents,
Pietro and
Giuliana
for
showing
me the
right path
in life.
To my
brother
Marco, the
real smart
guy of the
family.
To my
wife
Elizabeth,
little
Rachelle,
and soon
to be with
us Vera
for
bringing
endless
joy to my
life
To my
students,
friends,
and
colleagues
worldwide
for being
my drive
to learn
To our
patients:
my
inspiratio
n for
compassio
nate care.
—Andrea
Gabrielli

To my
Dad,
General
Jae Hung
Yu and the
Seventh
Division
for their
sacrifices
and
changing
history for
the better.
To my
Mom,
Esang
Yoon who
 was the
wind
beneath
our wings.
To Dr.
Thomas J.
Whelan Jr.
who
continues
to mentor
me in the
practice of
Surgery
and Code
of
conduct.
To Joe
and Judy
Civetta
who
sparked
my
continuing
 love for
Critical
Care and
being the
guiding
light for
all
Peepsters.
And to my
daughter
Pearl
(&CD)
who has
the Master
Key to
All…
—Mihae Yu

Dedicated
to the
patients
that we
have the
privilege
 to serve;
the
interns,
residents,
fellows
and
advanced
practition
ers we
have the
responsibi
lity to
teach; the
nurses,
pharmacis
ts, and
therapists
with
whom we
collaborat
e; the
authors
who gave
of their
 time to
contribute
and my
wife for
her
support
and
tolerance
of yet
another
academic
project.
…. may
this book
serve as a
resource
to
educate,
facilitate
interdiscip
linary
collaborat
ion and
help fulfill
 our
mission of
improving
patient
care.
—Dr. Wood’s
Contributing Authors
Steven G. Achinger, MD, FASN
Department of Nephrology
Watson Clinic, LLP
Lakeland, Florida

Mustafa Ahmed, MD
Assistant Professor
Division of Cardiovascular Medicine
University of Florida
Gainesville, Florida

Kathleen M. Akgün, MD, MS

Assistant Professor
Department of Internal Medicine
VA-Connecticut, West Haven and Yale University School of Medicine
New Haven, Connecticut

Layth Al-Jashaami, MD
Clinical Assistant Professor
College of Medicine
University of Arizona
Phoenix, Arizona

Mayar Al Mohajer, MD
Associate Professor
Department of Medicine
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puis pour voir les choses comme elles sont. Voici ce qui me semble
bien s’être passé.
« La production des ouvrages d’imagination, en France, a
presque décuplé depuis un demi-siècle. Les critiques, je vous l’ai dit,
se sont trouvés submergés. Ils n’ont plus, même matériellement, le
temps de tout lire ; il y a eu, de leur part, une sorte de demi-carence,
involontaire. Les membres des jurys littéraires, en décernant une
demi-douzaine de prix chaque année, opèrent une espèce de triage.
Ils lisent, les pauvres diables, ils lisent même « à l’œil », si j’ose
m’exprimer avec cette vulgarité. Et de la sorte ils signalent les
ouvrages qu’ils couronnent, non seulement au public, mais aux
critiques. Ceux-ci ont beau protester contre les prix littéraires, ils
sont bien obligés de rendre compte à leurs lecteurs d’un livre dont
ceux-ci leur demandent, naturellement : « Le prix, selon vous, a-t-il
été bien, ou mal donné ? »
— Il y a donc du bon dans cette coutume nouvelle ?
— Sans doute, mais non sans mélange. Auparavant c’était les
lecteurs eux-mêmes, sous la direction des critiques, qui faisaient
librement leur choix, par une sorte de suffrage universel. Aujourd’hui,
nous n’en sommes plus qu’au suffrage à deux degrés, avec un
scrutin aristocratique à la base, et un vote populaire qui n’existe que
pour ratifier. Car la puissance d’achat du public est limitée. Lorsque,
dans l’année, le lecteur s’est procuré chez le libraire une dizaine de
volumes, il y a des chances pour qu’il s’en tienne là. Il en résulte que
tout ouvrage qui ne bénéficie pas d’un prix littéraire risque fort de
tomber dans l’oubli — ou les boîtes des quais, ce qui est à peu près
la même chose.
— L’expérience paraît prouver, en effet, qu’il en est ainsi.
— De plus, cette institution des prix littéraires, si elle a pour effet,
dans une certaine mesure, de moraliser les écrivains des
générations antérieures, qui décernent la récompense, pourrait bien
démoraliser les candidats, c’est-à-dire toute la jeune littérature.
— Comment cela ?
 — Les jurés sont obligés de lire les ouvrages de ces débutants,
ou quasi-débutants. Cela ne leur est pas sans fruit : ils sortent ainsi
de leur coquille, ils entrent en contact avec des tendances nouvelles,
des conceptions d’art qui ne sont pas les leurs. Je ne dis point qu’ils
ne le fissent pas auparavant ; mais ils le font ainsi plus souvent, et
d’une attention plus éveillée.
« Pour ceux, par contre, qui prétendent à leurs suffrages, ces
concours ne vont pas sans inconvénients. Ils les accoutument à des
démarches un peu trop souples, à des sollicitations, en un mot à
l’intrigue. Je suis persuadé qu’ils s’exagèrent l’influence de ces petits
moyens. Ce qui m’a presque toujours frappé, c’est la générosité,
l’impartialité des débats dans ces jurys littéraires, le soin touchant
que mettent les jurés à peser le mérite des œuvres. Ils commencent
d’ordinaire par accorder des voix de sympathie ou d’amitié à
quelques candidats. Mais ensuite la véritable discussion commence.
Elle est souvent fort vive ; elle demeure rigoureusement probe.
« Mais rien n’a pu empêcher le candidat de se dire : « Me liront-
ils ?… Ils en reçoivent tant ! Je ferais bien d’aller les voir ! Et aussi de
leur écrire ! Et aussi de leur faire écrire, par telle personne qui passe
pour avoir de l’influence auprès de celui-ci ou de celui-là. » Ce
médiocre souci, l’emploi de ces petites ficelles, n’est pas pour
rehausser les caractères. Ce sera là, selon moi, un des principaux
reproches qu’on pourra faire aux prix littéraires, tant qu’ils dureront.
— Tant qu’ils dureront ?
— Il en est un certain nombre qui sont assurés de vivre. Le
premier en date, d’abord, qui est le prix Goncourt ; celui que
l’Académie a fondé, à l’imitation et en concurrence du prix Goncourt,
un ou deux encore. Mais d’autres sont des entreprises de publicité.
Leur existence est fonction de la prospérité de la firme qui les
inventa, et du succès que le genre romanesque obtient en ce
moment. Ils ne seront pas éternels.
— Des entreprises de publicité ?
— Pamphile, elles sont fort légitimes ! Mais il ne saurait y avoir de
doute sur cette origine commerciale. Il n’en était pas du tout ainsi de
leur aïeul, le prix Goncourt. Celui-ci a eu pour père deux écrivains,
prosateurs et romanciers, qui tenaient leur profession pour la
première du monde, et à un moment où la morale publique, plus
chatouilleuse que de nos jours, mettait aisément certaines œuvres à
l’index. Ils ont voulu manifester contre cette attitude, où ils voyaient
du pharisaïsme, élever en dignité l’artiste libre, dédaigneux des
conventions, en face des Béotiens. La petite compagnie qu’ils ont
formée, désignant par leur testament ses premiers membres, est
composée d’écrivains de valeur, et sans nulle attache officielle ou
mercantile. De là le légitime accueil que fit le public à cette
fondation. Observez qu’il n’en résulta pas tout d’abord, pour les
ouvrages couronnés, un succès de librairie. Les « prix Goncourt » du
début n’ont pas connu de gros tirages. Ce n’est qu’à la longue que
ceux qui lisent constatèrent que les juges du « prix Goncourt »
d’ordinaire ne se trompaient pas dans leur choix, et leur signalaient
des œuvres intéressantes.
« A compter de cet instant, les éditeurs s’efforcèrent d’avoir « leur
poulain » pour le prix Goncourt. Ce fut la première phase. Dans la
seconde, ils songèrent à fonder ou à susciter la création d’autres
prix, pour le motif que c’est là le genre de publicité qui « paie » le
plus sûrement.
« Cela durera donc tant que ce genre de publicité paiera.
— C’est-à-dire ?…
— C’est-à-dire tant que ces prix ne seront pas trop nombreux
pour se faire mutuellement concurrence, ce qui se produit déjà. Et
tant que nous ne passerons pas, comme je le disais l’autre jour, de
la période des vaches grasses à celle des vaches maigres.
« … Mais, je ne saurais trop le répéter, je plains les poètes. C’est
eux surtout qui auraient besoin d’un secours extérieur, de l’appui
social : un romancier de talent peut espérer aujourd’hui vivre de sa
plume. Les poètes ne peuvent s’adresser, de notre temps, qu’à
quelques rares délicats. En mettant les choses au mieux, il leur faut
attendre beaucoup plus longtemps que les romanciers l’instant où
quelques paillettes d’or se mêleront pour eux à l’eau claire
d’Hippocrène. Pour la plupart, ces paillettes ne tombent jamais dans
leur sébile. Si le fier Moréas n’avait eu quelques petites rentes, il
serait mort de faim…
« Il y a bien quelques petits prix pour les poètes, mais si
dérisoires !… D’ailleurs il me paraît que cette institution des prix
annuels, justement par ce qu’elle a souvent de trop commercial, ne
remplit pas son objet. Un prix qui serait donné tous les cinq ans
seulement à un jeune auteur, et qui assurerait à celui-ci, pour cinq
ou dix ans, une somme suffisante pour qu’il pût travailler avec
indépendance, rendrait à l’art de bien plus grands services. Mais
quel est le mécène qui nous le donnera ? »
 CHAPITRE XVII

L’ÉCRIVAIN ET L’ARGENT

Pamphile, peut-être avec le désir malin de m’embarrasser un

peu, m’apporte trois ouvrages récemment parus. Le premier est une
idylle très chaste, de la sonorité un peu grêle et charmante d’un
verre de pur et mince cristal frappé d’une cuiller d’argent, composée,
avec une ingéniosité alexandrine, par un conteur adroit et lettré qui,
étant donné le sujet et le milieu — que du reste il connaissait fort
bien — avait décidé avec intelligence que c’était de la sorte qu’il le
devait traiter, et non autrement. Tout le monde, malgré la concision
de cette analyse, aura reconnu Maria Chapdelaine.
Le second a été fabriqué en série, dirait-on, et selon les vieilles
recettes naturalistes. Il contient des pages d’autant plus scabreuses
qu’il est écrit sans art, et par surcroît avec des prétentions à instituer
quelque chose comme une nouvelle morale sexuelle. Cette manie
de mêler la leçon de morale à l’indécence n’est pas nouvelle : elle
date du XVIIIe siècle et a continué de sévir durant tout le cours du
XIXe siècle. Elle n’est pas pour cela plus agréable. Je ne désignerai
pas plus clairement ce roman, qui a eu un grand succès de librairie,
non seulement en France mais à l’étranger, où il est tenu pour
essentiellement français et parisien.
Le troisième est une œuvre excellente, d’un de nos plus grands
et plus parfaits artistes.
 Les deux premiers se vantent, sur leurs couvertures, d’avoir
atteint le trois centième mille. Le dernier n’a obtenu l’attention que de
quelques milliers de lecteurs.
« Est-ce juste ? me demande Pamphile.
— Je ne vous dirai pas maintenant si c’est juste. Mais je vous
demande tout de suite ce que ça prouve, et si ça prouve quoi que ce
soit ? »
Ce fut au tour de Pamphile d’être embarrassé.
« Ce n’est pas une raison, poursuivis-je, parce qu’on moud un
morceau de musique sur l’orgue de Barbarie, pour que ce morceau
soit vulgaire et sans valeur. En Allemagne, presque tous les orgues
de Barbarie jouent la Marche nuptiale de Lohengrin, durant qu’un
singe habillé en soldat anglais fait des grimaces sur le dessus de
l’instrument. Ça n’empêche pas la Marche nuptiale d’être une belle
chose. Il y a de belles choses qui peuvent être populaires — et il
importe même qu’il y en ait — et d’autres qui ne sont faites que pour
un public restreint. Elles n’en valent, les unes et les autres, ni plus ni
moins.
— D’autre part, ce n’est pas non plus une raison, parce qu’on
joue un morceau sur l’orgue de Barbarie, pour qu’il ait du mérite !
— Votre observation est juste. Mais vous devriez ajouter que si
une musique n’est comprise que par deux ou trois cents amateurs,
ce n’est pas non plus une preuve suffisante que l’auteur a du
génie… Stendhal n’a connu la gloire qu’après sa mort, soit, et c’est
regrettable pour le goût de ses contemporains. Mais Obermann n’a
eu, du vivant de Senancour, qu’une poignée de lecteurs, et pas
davantage ensuite : de quoi il ne faut ni s’étonner ni se scandaliser,
car Obermann n’est, après tout, qu’une intéressante curiosité
littéraire.
— Pourtant, il faut bien qu’un écrivain vive de son travail et que,
dans l’état actuel de notre société, sa valeur soit appréciée, comme
les autres valeurs sociales, en argent ?
— Je n’en vois pas du tout la nécessité absolue. Que feriez-vous
alors des poètes, qui sont malgré tout, n’est-ce pas, l’honneur le plus
pur de toute littérature ? Il est assez rare pourtant qu’un poète vive
de son œuvre. Ni Baudelaire, ni Leconte de Lisle, ni Heredia n’y sont
parvenus. Encore que la tendance actuelle de notre civilisation soit
de tout commercialiser, elle ne saurait commercialiser le poète et il
n’est pas désirable qu’elle y puisse arriver. Par-dessus tout, le poète
doit se plaire à lui-même, et négliger tout le reste. Il doit servir son
dieu, et même ne pas songer à vivre de l’autel. Il en est qui en
meurent… Avez-vous entendu parler d’un certain Deubel, qui avait
du talent, et dont M. Léon Bocquet a rapporté la belle et triste
histoire ?… Je ne parle pas de Rimbaud, enfant terrible et de génie,
mais Ardennais vigoureux et réalisateur, qui mourut, je m’en assure,
convaincu de détenir, comme chef de factorerie, dans la société, un
rang très supérieur à celui que lui conférait la gloire d’avoir écrit le
Bateau ivre.
— Pourtant, il faut qu’ils vivent, puisqu’ils sont le plus grand
honneur des Lettres.
— Il le faut !… Mais le traitement que leur accorde la société est
demeuré exactement ce qu’il était il y a trois siècles. Il y a trois
siècles, le poète était entretenu, protégé, par un grand seigneur. A
cette heure il l’est, ou devrait l’être, par la société, par l’État. Je
redoute pour lui le zèle égoïste ou imprudent des fonctionnaires et
des politiciens qui font la chasse aux sinécures. Il en faut quelques-
unes, dans une communauté bien policée, pour les poètes et les
travailleurs désintéressés ; de même que des bureaux de tabac pour
les veuves pauvres d’officiers supérieurs.
« Et cela nous ramène, pour l’écrivain pauvre, au début de sa
carrière, à la nécessité de cette « profession seconde » dont nous
parlions l’autre jour. Car, après tout, quand il compose son premier
poème ou sa première prose, il ignore absolument si ce qu’il écrit est
digne d’être écrit ; et l’État ne peut ni ne doit accorder de sinécures à
tous ceux qui tiennent une plume avant que leurs pairs ou leurs
anciens les aient désignés à son attention.
« Toutefois, Pamphile, il n’est nullement interdit de vivre de ce
léger outil, d’en tirer du profit en même temps que de l’honneur, et
même de bénéficier de ces gros tirages qui attirent la considération
des gens sérieux. Ceci même du point de vue social : car, du
moment que les gens sérieux regardent d’un œil favorable les
personnes qui savent, par leur industrie, se créer d’importants
revenus, cette considération finit par s’étendre, en quelque mesure,
à la corporation tout entière. Tous les ingénieurs ni tous les
architectes ne sont riches ; mais il suffit que quelques-uns le soient
devenus pour que la profession d’ingénieur ou d’architecte soit
définitivement « classée ».
— On a donc le droit, en somme, si l’on entre dans la carrière
des Lettres, de ne point négliger les bénéfices matériels qu’elle peut
réserver ?
— Certes ! Il existe même, aujourd’hui, des groupements, des
syndicats qui s’occupent, avec discernement et autorité, de ces
questions commerciales, établissent des formules qui déterminent le
minimum des avantages auxquels ils ont droit, examinent les projets
de traités, défendent avec bonheur les intérêts professionnels.
« Mais, Pamphile, pourtant, n’oubliez pas une chose : c’est qu’il
serait funeste, à la fois pour vous et pour le bon renom des Lettres,
d’entrer dans cette carrière comme vous entreriez dans toute autre,
avec le seul souci d’en tirer, le plus vite possible, le plus gros
rendement matériel et « monnayable » qu’il se pourra. Elle est en
cela différente de beaucoup d’autres. Le premier but qu’on doit s’y
donner n’est pas de gagner de l’argent, mais de se plaire à soi-
même.
« Se plaire à soi-même avant de plaire aux autres et de songer à
un bénéfice quelconque ! Tout écrivain qui débute en se disant : « Je
vais composer tel livre en vue d’un grand succès de lecture, et par
conséquent d’argent », est sûr de faire une œuvre médiocre, de
devenir un fabricant, non pas un artiste, d’être justement oublié
après sa mort, et souvent même, de son vivant, de se voir négligé.
Combien n’en ai-je pas vus qui ont souffert de cet abandon du
public ; même après un premier succès qu’ils n’avaient pas cherché,
mais qui avait été trop retentissant pour des qualités trop vulgaires.
Ils ont penché du côté de leur faiblesse secrète et ils en acquittent le
prix, après l’avoir prématurément touché. On entend dire d’eux :
« C’est Un Tel qui a tiré le bouquet de son feu d’artifice le premier. »
Ils tombent dans la triste et un peu ridicule catégorie de ceux qui ont,
comme on dit, un bel avenir derrière eux.
« Voyez-vous, Pamphile, il est un mot de l’Évangile que nous
devons, nous autres gens de lettres, garder tout spécialement en
mémoire : « Cherchez d’abord le Royaume de Dieu et sa justice, et
tout le reste vous sera donné par surcroît. » Cherchons d’abord la
perfection, selon notre personnalité, et tout le reste viendra, sans
que nous l’ayons désiré. »
 CHAPITRE XVIII

LE MARIAGE DE L’ÉCRIVAIN.
L’ÉCRIVAINE

« Dois-je me marier ? dit Pamphile.

— Mon cher ami, c’est une question que déjà posait Panurge à
l’oracle de la bouteille Bacbuc, qui ne lui répondit point. Permettez
que j’en fasse autant.
— Voilà bien les plaisanteries de votre génération ! Je ne vous
demande pas, comme Panurge, si je serai trompé. Ce que je
voudrais savoir est s’il convient à un homme de lettres de se marier.
— Pourquoi pas, Pamphile, pourquoi pas ?… Il apparaît que c’est
aujourd’hui la mode dans la corporation.
— Encore une plaisanterie !
— Non pas… Mais vous concevez que, en pareille matière, je ne
puis me placer que sur le terrain de l’observation. Or il semble bien
que, pour les gens de lettres contemporains, le mariage devienne la
règle, le célibat l’exception.
— La belle affaire ! Comme pour tout le monde !
— Comme pour tout le monde, en effet. Ce que j’entends
seulement signifier est que, il y a trois quarts de siècle, le célibat
était, chez les écrivains, un peu plus fréquent qu’aujourd’hui. Si
Hugo, si Balzac même, vers la fin de sa vie, furent mariés, ni
Stendhal, ni Musset, ni Flaubert, ni les deux Goncourt ne
convolèrent en justes noces. Et nous pourrions, en cherchant un
peu, découvrir pas mal d’autres exemples de cette répugnance à se
soumettre au lien conjugal. Il n’en va plus tout à fait de la sorte à
cette heure.
— En voyez-vous une raison ?
— On pourrait peut-être la découvrir dans le fait que l’écrivain —
ou l’artiste en général — est beaucoup moins laissé hors de la
société qu’il y a deux ou trois générations. Celle-ci, par un réflexe de
défense que j’ai déjà signalé au début de ces conversations, tend à
le reprendre, à se l’annexer. En d’autres termes, il s’embourgeoise…
L’opinion des familles, sur la carrière littéraire depuis trente ou
quarante ans, a beaucoup changé. La liberté que vous laisse
madame votre mère de l’embrasser en est une preuve ; et il me
souvient qu’au contraire, il y a un demi-siècle environ, un professeur,
dans un lycée de Paris, ayant dit à l’un de ses élèves qu’il semblait
avoir des dispositions pour écrire, les parents de cet élève s’en
allèrent plaindre au proviseur… Au fond du différend qui sépara le
général Aupick de son beau-fils Baudelaire, et qui rendit l’existence
matérielle du poète si misérable, on croit bien distinguer cette
méfiance des classes moyennes et supérieures de cette époque à
l’égard d’une profession encore non classée. Il n’en est plus de
même aujourd’hui.
« Mariez-vous donc quand vous voudrez, Pamphile, si le cœur
vous en dit. Autrement, ce ne serait pas la peine…
« Ce qu’on est convenu d’appeler « le monde » existe encore, au
moins comme façade. Si donc le genre de vie de l’écrivain devient
mondain, une femme lui devient indispensable. C’est elle qui reçoit,
c’est elle aussi qui sert d’ambassadrice. De là cette modification, qui
se généralise, dans la vie privée des gens de lettres. Il faut au moins
qu’ils soient divorcés. Le divorce, dans la profession, est assez bien
porté.
— Un homme de lettres peut-il épouser une femme de lettres ?
 — Je connais de telles unions qui furent et demeurent heureuses
et brillantes. Pourtant je ne les saurais recommander. Non
seulement c’est faire entrer sans prudence dans l’association un
élément dangereux de rivalité — que doit-il arriver si le public
reconnaît à la femme plus de talent qu’au mari, ou inversement ? —
mais encore, même entre égaux de mérite, il n’est pas commun
qu’on ait la même conception de l’œuvre d’art, et il peut en résulter
des débats pénibles, ou de silencieux jugements qui ne le sont pas
moins. Je vois fort bien un médecin épouser une avocate, un
ingénieur une femme de lettres : la diversité même des professions
suscite l’intérêt, et des enseignements. Je n’aurais pas la même
confiance dans le mariage d’un avocat et d’une avocate, d’un
docteur et d’une doctoresse en médecine. Pourtant, tout cela est
question d’espèce, et il est, je vous le répète, des exceptions
favorables.
— Puisque nous parlons de femmes de lettres, poursuivit
Pamphile, il me souvient d’avoir lu à ce sujet, dans l’Avenir de
l’Intelligence de M. Charles Maurras, des pages fort remarquables,
mais assez méchantes. L’auteur ne s’occupait que des plus
légitimement illustres parmi nos contemporaines. Il leur
reconnaissait beaucoup de talent ; il louait même ce talent avec
force et subtilité ; il le discernait, il le faisait briller. Mais il ajoutait —
car telle est sa thèse — que ce succès grandissant des femmes
dans tels romans d’un lyrisme subjectif, et dans la poésie, marquait
un aboutissement inévitable du romantisme qui, dans l’œuvre d’art,
a donné le pas, sur l’intelligence, à la sensibilité — constatation qui,
de la part de M. Maurras, n’est pas un compliment.
— Il peut bien y avoir un grain de vérité là-dedans ! Il est certain
que, de façon générale, les femmes se trouvent plus à leur aise
dans le domaine de la sensibilité et de l’instinct que dans celui de la
raison. Il n’est guère douteux non plus que le romantisme a fait,
dans l’œuvre d’art, une part plus grande à la sensibilité que les
époques antérieures. Ce qui, du reste, est loin d’être un malheur !
Etre sensible n’empêche pas, ou ne devrait pas empêcher, d’être
intelligent !
 « Toutefois, M. Charles Maurras aurait écrit quelque chose de
plus exact — mais qui aurait moins étonné — en se contentant de
discerner que, s’il y a un peu plus de romancières et de poétesses
qu’auparavant, exploitant la même veine romantique, en somme,
que leurs émules masculins, bien qu’autrement, c’est pour ce simple
motif que les mœurs sociales reconnaissent à la femme une
indépendance de plus en plus grande. Elle en profite, et voilà tout !
Elle en profite pour se peindre telle qu’elle se voit et se sent, et cela
s’appelle alors de la littérature — mais aussi pour s’essayer, et non
sans bonheur, dans tous les autres genres d’activité intellectuelle. Il
y a au moins autant d’avocates et de doctoresses que de femmes de
lettres ; et, dans la science de la médecine et du droit, je ne sache
pas qu’il faille plus de sensibilité que d’intelligence. On en peut
conclure que, même si notre temps était anti-romantique et
insensible, il ne posséderait pas moins « d’écrivaines ».
« Car il s’agit là surtout d’un fait social nouveau, qui est
l’affranchissement progressif de la femme. Encore ne faut-il pas
exagérer l’intensité du phénomène. Entrez au Palais et dites-moi
combien vous comptez d’avocats pour une avocate ? Prenez un
annuaire, et dites-moi combien vous comptez de docteurs en
médecine pour une doctoresse ? Maintenant, faites une dernière
expérience, allez à une assemblée générale de la Société des gens
de lettres, et déterminez la proportion des femmes et celle des
hommes. Elle n’est pas de dix pour cent.
« Il est possible, il est même probable, que cette proportion soit
destinée à s’accroître, dans toutes les professions libérales, à
mesure que l’enseignement donné aux jeunes filles se rapprochera,
jusqu’à s’y confondre, de celui qu’on dispense aux jeunes gens. Et,
sous l’influence de cet enseignement identique, on verra — on voit
déjà — diminuer la différence entre la mentalité féminine et la
mentalité masculine, entre l’art féminin et l’art masculin.
— On la verra diminuer, mais non pas disparaître.
— Évidemment, Pamphile, évidemment ! Un homme ne saurait
être une femme, ni une femme un homme : et ceci, n’est-ce pas, est
fort heureux ! »
 CHAPITRE XIX

SALONS LITTÉRAIRES

Jadis les écrivains allaient au café ; ils y faisaient leurs débuts ; ils
y vivaient ; parfois ils y mouraient, ou peu s’en faut. Le grand Moréas
aura peut-être été le dernier à mener intrépidement, et jusqu’à
l’hôpital, cette existence indépendante et bohème. Elle avait ses
avantages, assurant à l’esprit une liberté qu’ailleurs il ne saurait
retrouver aussi entière. Elle avait ses inconvénients, dont l’un, et non
des moindres, était de séparer presque complètement les gens de
lettres des femmes — du moins des femmes qui ne fréquentent pas
les cafés, et c’est le plus grand nombre. Un autre de ces
inconvénients est qu’on ne saurait guère aller au café, et y séjourner,
sans boire. La littérature d’alors buvait donc, et non sans excès… La
Faculté, de nos jours, constate qu’il existe « un alcoolisme des gens
du monde » à base de porto et de cocktails. Il y avait, à cette époque
aujourd’hui préhistorique, un alcoolisme des littérateurs, à base
d’absinthe et d’autres breuvages violents et populaires.
Nul ne saura jamais pourquoi les peintres vont encore au café,
tandis que les gens de lettres l’abandonnent. Il se peut que ce soit
parce qu’il subsiste, dans la peinture, plus de fantaisie et d’esprit
révolutionnaire, si l’on entend ce dernier terme au sens d’une sorte
de répugnance à s’incliner devant un minimum de conventions
mondaines et aussi d’un goût déterminé pour les discussions
théoriques. Les discussions théoriques ne peuvent guère avoir lieu
qu’au café, et entre hommes, ou du moins en présence de dames
qui ne sont là que pour attendre patiemment que leur ami finisse par
estimer qu’il est temps de s’aller coucher.
Le café, pour la littérature, surtout pour la très jeune littérature, a
été remplacé par le bar-dancing, plus coûteux, et où l’on rencontre
des dames également plus coûteuses, bien que d’un niveau social
analogue à celui des personnes qui accompagnaient autrefois leurs
seigneurs et maîtres à la brasserie ; mais surtout par les salons.
Il existe en ce moment très peu de salons « littéraires » au sens
propre du mot, c’est-à-dire où un homme de lettres, ou plusieurs,
tiennent le haut du tapis et le dé de la conversation. Mais il en est,
beaucoup plus qu’auparavant, où les jeunes gens de lettres sont
admis de plain-pied avec les gens du monde ou de fortune
considérable. Ceci vient, comme il a été dit, de la tendance des
classes dirigeantes et conservatrices à s’annexer, comme une force,
la littérature. Les jeunes gens de lettres se font là des amies, ni plus
ni moins sûres que celles que leurs prédécesseurs conduisaient au
café, mais qui en diffèrent par leur rang social, leur manière de vivre
et, en quelques nuances, d’envisager les problèmes de l’amour.
Elles ont, de plus, en raison de leur habitude du monde, et de leur
situation, plus d’autorité ; elles exigent qu’on ne les laisse pas
entièrement à part de la conversation, même si elle est « d’idées »,
ce qui, à la grande rigueur, peut arriver.
Il résulte de cette évolution des mœurs que la littérature
d’autrefois, la littérature de café, avait une tendance excessive à se
masculiniser, et que la littérature d’aujourd’hui marque en sens
inverse une propension à se féminiser, tout en s’affirmant, en
quelque manière, antiféminine. Elle est de meilleur ton, et plus
galante ; elle est moins romantique, moins oratoire, plus spirituelle,
légère, psychologique ; elle recherche d’autres genres de
supériorité, elle admet aussi d’autres genres de médiocrité. Il ne faut
pas croire que les cafés littéraires n’eussent pas leur snobisme :
celui de la violence, de la grossièreté truculente et, dans les derniers
temps, d’un individualisme anarchique… Les salons plus ou moins
littéraires de nos jours ont le leur, dicté par quelques revues plus ou
moins jeunes, qui ont la prétention d’exprimer le fin du fin, d’avoir un
goût qui n’est pas celui du vulgaire — le snobisme de l’ennui, a dit
avec rudesse, et sans suffisantes nuances, M. Henri Béraud — et
celui des opinions décentes, non pas en morale, où l’on est fort
indulgent, mais en politique.
Le café était volontiers libertaire ; le salon est conservateur, bien
que de façon platonique et inefficace. Il ne saurait, en effet, aller bien
loin : car il ne reçoit pas seulement des gens de lettres et des gens
du monde, mais des hommes politiques des partis au pouvoir, qui
sont aussi, pour la maîtresse de la maison, des numéros « à
montrer ». Souvent aussi, d’ailleurs, des intérêts matériels, des
intérêts « d’affaires » y sont pour quelque chose. On a toujours un
petit service à demander à un homme politique ! D’ailleurs on
s’accorde généralement à déclarer qu’il pense moins mal qu’on
n’aurait cru, qu’au fond « il est des nôtres ». On garde le vague
espoir qu’on le gagnera tout à fait. Cette erreur est excusable : à
Paris et dans un milieu parisien, l’homme politique parle comme on
parle à Paris, il ne tient pas à se faire d’ennemis. Le dos tourné, il
recommence à penser à ses électeurs de province, qui eux-mêmes
ne pensent pas comme les habitués de ce salon parisien. Il sait ce
qu’il faut dire — et ce qu’il faut taire. En fin de compte, ce ne sont
pas ses électeurs qu’il trahira, mais le salon ne lui en gardera pas
longtemps rancune, parce que, malgré tout, il faut « l’avoir ».
Le salon n’exerce aucune influence réelle sur la littérature ; il ne
la mène pas, il ne lui signale nulle direction, pour le motif qu’on y
pense peu, et que les conversations « d’idées » y sont rares de nos
jours. Du reste, en plus des écrivains des petites chapelles à la
mode, dont je parlais tout à l’heure, il se contente d’accueillir les
écrivains que la faveur publique a désignés par de gros tirages ou
certaines revues par leur publicité ; il ne fait pas les réputations. Il a
pourtant cet avantage de constituer un lieu de rencontre pour des
gens de lettres qui jusque-là ne se connaissaient que par leurs
œuvres, ou pas du tout. Il peut aussi servir à une candidature
académique.
 Pamphile, qui n’est qu’un néophyte, n’y dit pas grand’chose, sauf
aux femmes, en quoi il a bien raison ; et, avec elles, il ne parle pas
littérature. Mais cela ne l’empêche pas d’avoir des yeux et des
oreilles. Il écoute attentivement, et sait regarder ; il sort de là, le plus
souvent, avec des considérations qui m’amusent. Je ne suis
nullement étonné — de telles illusions sont de son âge — qu’il se
trouve déçu à voir que beaucoup d’auteurs ne ressemblent pas à
leurs œuvres. Belphégor, si ardent et si incisif, en ses écrits, lui
apparaît sous la forme d’un petit homme blond, timide et doux
comme un Eliacin qui aimerait seulement couper les cheveux en
quatre, au lieu de réciter les leçons du grand-prêtre Joad. Il s’étonne
que Vergis, qui publia les deux plus beaux romans lyriques et
romanesques de la fin du romantisme ne veuille plus entendre parler
que de philosophie bouddhique ; que Paulus, qui a tant d’esprit dans
ses livres et au théâtre, se répande communément en plaisanteries
qui ne feraient pas même honneur à l’Argus du café du commerce
d’une petite ville de province — mais n’en sont pas moins accueillies
comme d’une originalité exceptionnelle.
Enfin Pamphile a découvert Lépide, dont le succès, dans ce
salon et dans plusieurs autres, demeure pour lui un mystère. Lépide
est terne, même gris, ennuyeux et ne dit rien sur rien qui mérite
jamais d’être retenu. On le croirait plutôt né pour la diplomatie que
pour la littérature. Mais c’est à la littérature qu’il applique sa
diplomatie. Il écrit ; il compose des ouvrages ; mais ses ouvrages,
assez ennuyeux, ont toujours, par surcroît, le tort de rappeler ceux
de quelque devancier. Son style est pur, mais sans caractère ; une
eau transparente et insipide. On ne saurait rien en retenir. Pourtant il
est là, et la place qu’on lui reconnaît est distinguée — comme sa
personne, empreinte de cette élégance, vraiment mondaine, qui
consiste à ne présenter aucune chose remarquable. Nul ne doute
qu’il ne soit destiné au plus brillant avenir.
Pamphile, un peu choqué, m’en demande la raison.
« Il n’y en a pas, lui dis-je. Il y a seulement, dans la littérature,
des réputations de salon comme il y avait, il y a trente ans, des
réputations de café, tout aussi peu méritées. Ce ne sont pas les
mêmes, voilà tout. Le café aimait « les forts en gueule » et prenait
leur vulgarité bruyante pour de l’originalité. Le monde aime les gens
effacés, discrets, serviables. Il les adopte ; il n’obligera personne à
lire leurs livres : cela n’est point en son pouvoir ; mais il les peut
pousser jusqu’à l’Académie.
— Lépide sera donc de l’Académie ?
— Pourquoi pas ? Il est de bonne compagnie. C’est là un mérite,
et l’on ne saurait indéfiniment dire « non » à un aimable homme
qu’on rencontre partout où l’on va, et sur lequel il n’y a rien à dire, ni
en bien ni en mal. Une fois mort, il sera comme s’il n’avait jamais
existé. Son dernier, et peut-être son premier lecteur, sera celui qui le
remplacera sous la Coupole. Le malheureux aura de la peine à s’en
tirer ; mais il s’en tirera si, de façon discrète, il sait faire entendre qu’il
est des écrivains dont l’influence est personnelle, et ne vient pas de
leurs ouvrages. »
 CHAPITRE XX

L’ÉCRIVAIN ET L’ACADÉMIE

Nous voyons, Pamphile et moi, Théodore entrer dans un salon.

Théodore jette les yeux de tous côtés ; il aperçoit ce qu’il est venu
chercher. La chasse est même trop bonne, le gibier trop abondant : il
y a là deux membres de l’Académie Française.
Peut-être son premier mouvement a-t-il été de s’en applaudir :
Théodore est candidat au siège laissé vacant, dans cette illustre
compagnie, par la mort du regretté Fillon-Laporte, l’historien de la
marine française. Ne pourrait-il courir ces deux lièvres à la fois, faire
d’une fois sa cour à ces deux électeurs influents ?… Mais à la
réflexion, le voici hésitant, décontenancé par cette abondance de
biens : ces deux immortels ne passent pas pour être, à l’Académie,
du même parti. Ne va-t-il pas s’aliéner l’un en manifestant trop de
déférence et d’admiration pour l’autre ? Enfin il se décide : quelques
mots au premier, une conversation plus longue avec le second.
Celui-ci, qu’elle n’amuse pas sans doute outre mesure, prend le parti
de s’en aller. Théodore alors respire, et se rapproche de celui qu’il
avait un peu négligé. Puis il regarde sa montre : avec un taxi, il aura
le temps de courir à une autre assemblée, où il s’attend à rencontrer
un autre électeur.
Pamphile s’est fort intéressé à ce manège.
 « Ces campagnes mondaines, me demande-t-il, ont-elles une
action décisive ? L’influence des salons, des relations, joue-t-elle un
rôle important dans les scrutins académiques ?
— Cela peut arriver, Pamphile. Mais le contraire n’est pas non
plus sans précédent. Il en est, là-dessus, des élections à l’Académie
comme de toutes les autres, où le candidat qui triomphe est parfois
celui que nul ne connaissait : du moins, si les électeurs n’en pensent
pas de bien, ils ne lui veulent pas de mal. Nul ne pense à voter
contre lui ; c’est la moitié de la victoire assurée. Les antipathies
naissent plus fréquemment de contacts personnels, qui furent
malheureux, que de la lecture des ouvrages.
— On aurait de la peine, remarqua Pamphile avec dédain, à lire
ceux de Théodore. Il n’est point un homme de lettres. Il fut
diplomate, homme politique, administrateur, et n’écrivit jamais que
des rapports. Je fais des vœux pour son concurrent qui est
romancier.
— Ce romancier est en effet un écrivain distingué. Mais je vois
avec regret, Pamphile, que vous tombez dans l’erreur commune, qui
est de croire que l’Académie ne doit s’ouvrir uniquement qu’à des
gens de lettres. Depuis qu’elle existe, elle n’a jamais cessé d’être
une espèce de cercle, qui prend soin de se recruter, par une sorte
d’échantillonnage, parmi les illustrations des classes dirigeantes.
Elle a toujours contenu des prélats, des savants, des grands
seigneurs, des ministres et des guerriers — à de certaines époques
n’ayant pas fait la guerre, mais ceci n’a aucune importance — et non
pas seulement des poètes, des historiens, des dramaturges, des
conteurs de fictions et des philosophes.
— … Une espèce de résumé, d’échantillonnage, comme vous
dites, de la haute société française.
— C’est cela.
— Dans ce cas, l’échantillonnage est incomplet. J’y vois bien
trois maréchaux, deux ecclésiastiques, un assez grand nombre
d’hommes politiques. Mais non pas un de ces chefs de finance ou
d’industrie, un de ces grands directeurs de chemins de fer qui sont
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