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Liposome Technology Liposome Preparation and

Related Techniques Third Edition Gregoriadis G.
(Ed.)

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 Liposome Technology
Third Edition
Volume I
Liposome Preparation
and Related Techniques

Edited by
Gregory Gregoriadis
The School of Pharmacy
University of London
and
Lipoxen PLC
London, U.K.

New York London

DK8821_C000a.indd 3 08/08/2006 2:51:56 PM

 Informa Healthcare USA, Inc.
270 Madison Avenue
New York, NY 10016

© 2007 by Informa Healthcare USA, Inc.

Informa Healthcare is an Informa business

No claim to original U.S. Government works

Printed in the United States of America on acid-free paper
10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

International Standard Book Number-10: 0-8493-8821-X (Hardcover)

International Standard Book Number-13: 978-0-8493-8821-7 (Hardcover)

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DK8821_C000a.indd 4 1 08/08/2006
6/21/06 9:14:48
2:51:56 AM
PM
Dedicated to the memory of my parents,
Christos and Athena
 Preface
Preface

,,

The science and technology of liposomes as a delivery system for drugs and
vaccines have evolved through a variety of phases that I have been privileged
to witness from the very beginning. The initial observation (1) that exposure
of phospholipids to excess water gives rise to lamellar structures that are able
to sequester solutes led to the adoption of these structures (later to become
known as liposomes) as a model for the study of cell membrane biophysics.
Solute sequestration into liposomes prompted a few years later the develop-
ment of the drug delivery concept (2,3) and, in 1970, animals were for the first
time injected with active-containing liposomes (3,4). Subsequent work in
the author’s laboratory and elsewhere worldwide on drug- and vaccine-
containing liposomes and their interaction with the biological milieu
in vivo culminated in the licensing of a number of injectable liposome-based
therapeutics and vaccines. The history of the evolution of liposomes from
a structural curiosity in the 1960s to a multifaceted, powerful tool for
transforming toxic or ineffective drugs into entities with improved pharma-
cological profiles today has been summarized elsewhere (5,6).
The great strides made toward the application of liposomes in the
treatment and prevention of disease over nearly four decades are largely
due to developments in liposome technology; earlier achievements were
included in the previous two editions of this book (7,8). The avalanche of
new techniques that came with further expansion of liposomology since

v
vi Preface

the second edition in 1992 has necessitated their inclusion into a radically
updated third edition. Indeed, so great is the plethora of the new material
that very little from the second edition has been retained. As before, con-
tributors were asked to emphasize methodology employed in their own
laboratories since reviews on technology with which contributors have no
personal experience were likely to be superficial for the purpose of the
present book. In some cases, however, overviews were invited when it was
deemed useful to reconnoiter distinct areas of technology. A typical chapter
incorporates an introductory section directly relevant to the author’s subject
with concise coverage of related literature. This is followed by a detailed
methodology section describing experiences from the author’s laboratory
and examples of actual applications of the methods presented, and, finally,
by a critical discussion of the advantages or disadvantages of the methodol-
ogy presented vis-a-vis other related methodologies. The 55 chapters
contributed have been distributed logically into three volumes. Volume I
deals with a variety of methods for the preparation of liposomes and an
array of auxiliary techniques required for liposome characterization and
development. Volume II describes procedures for the incorporation into
liposomes of a number of drugs selected for their relevance to current trends
in liposomology. Volume III is devoted to technologies generating
liposomes that can function in a ‘‘targeted’’ fashion and to approaches of
studying the interaction of liposomes with the biological milieu.
It has again been a pleasure for me to undertake this task of bringing
together so much knowledge, experience, and wisdom so generously pro-
vided by liposomologist friends and colleagues. It is to be hoped that the
book will prove useful to anyone involved in drug delivery, especially those
who have entered the field recently and need guidance through the vastness
of related literature and the complexity and diversity of aspects of liposome
use. I take this opportunity to thank Mrs. Concha Perring for her many
hours of help with the manuscripts and Informa Healthcare personnel for
their truly professional cooperation.

Gregory Gregoriadis

REFERENCES
1. Bangham AD, Standish MM, Watkins JC. Diffusion of univalent ions across the
lamellae of swollen phospholipids. J Mol Biol 1965; 13:238.
2. Gregoriadis G, Leathwood PD, Ryman BE. Enzyme entrapment in liposomes.
FEBS Lett 1971; 14:95.
3. Gregoriadis G, Ryman BB. Fate of protein-containing liposomes injected into
rats. An approach to the treatment of storage diseases. Eur J Biochem 1972;
24:485.
Preface vii

4. Gregoriadis G. The carrier potential of liposomes in biology and medicine. New

Engl J Med 1976; 295:704–765.
5. Gregoriadis G. ‘‘Twinkling guide stars to throngs of acolytes desirous of your
membrane semi-barriers. Precursors of bion, potential drug carriers...’’. J Lipo-
some Res 1995; 5:329.
6. Lasic DD, Papahadjopoulos D (Eds), Medical Applications of Liposomes,
Elsevier. Amsterdam 1998.
7. Gregoriadis G. Liposome Technology. CRC Press, Boca Raton, Volumes I, II
and III, 1984.
8. Gregoriadis G. Liposome Technology 2nd Edition. CRC Press, Boca Raton,
Volumes I, II and III, 1992.
 Acknowledgments

The individuals listed below in chronological order (1972–2006) worked in

my laboratory as postgraduate students, senior scientists, research assis-
tants, post-doctoral fellows, technicians, visiting scholars, and Erasmus or
Sandwich students. I take this opportunity to express my gratitude for their
contributions to the science and technology of liposomes and other delivery
systems, as well as their support and friendship. I am most grateful to
my secretary of 14 years, Concha Perring, for her hard work, perseverance,
and loyalty.
Rosemary A. Buckland (UK), Diane Neerunjun (UK), Christopher
D.V. Black (UK), Anthony W. Segal (UK), Gerry Dapergolas (Greece),
Pamela J. Davisson (UK), Susan Scott (UK), George Deliconstantinos
(Greece), Peter Bonventre (USA), Isobel Braidman (UK), Daniel Wreschner
(Israel), Emanuel Manesis (Greece), Christine Davis (UK), Roger Moore
(UK), Chris Kirby (UK), Jackie Clarke (UK), Pamela Large (UK), Judith
Senior (UK), Ann Meehan (UK), Mon-Moy Mah (Malaysia), Catherine
Lemonias (Greece), Hishani Weereratne (Sri Lanka), Jim Mixson (USA),
Askin Tümer (Turkey), Barbara Wolff (Germany), Natalie Garçon (France),
Volkmar Weissig (USA), David Davis (UK), Alun Davies (UK), Jay R.
Behari (India), Steven Seltzer (USA), Yash Pathak (India), Lloyd Tan (Sin-
gapore), Qifu Xiao (China), Christine Panagiotidi (Greece), K.L. Kahl
(New Zealand), Zhen Wang (China), Helena da Silva (Portugal), Brenda
McCormack (UK), M. Yaşar Ozden (Turkey), Natasa Skalko (Croatia),
John Giannios (Greece), Dmitry Genkin (Russia), Maria Georgiou (Cyprus),
Sophia Antimisiaris (Greece), Becky J. Ficek (USA), Victor Kyrylenko
(Ukraine), Suresh Vyas (India), Martin Brandl (Germany), Dieter Bachmann
(Germany), Mayda Gursel (Turkey), Sabina Ganter (Germany), Ishan
Gursel (Turkey), Maria Velinova (Bulgaria), Cecilia D’Antuono (Argentina),

ix
x Acknowledgments

Ana Fernandes (Portugal), Cristina Lopez Pascual (Spain), Susana Morais

(Portugal), Ann Young (UK), Yannis Loukas (Greece), Vassilia Vraka (Gre-
ece), Voula Kallinteri (Greece), Fatima Era€
s (France), Jean Marie Verdier
(France), Dimitri Fatouros (Greece), Veronika Müller (Germany), Jean-
Christophe Olivier (France), Janny Zhang (China), Roghieh Saffie (Iran),
Irene Naldoska (Polland), Sudaxina Murdan (Mauritius), Sussi Juul Hansen
(Denmark), Anette Hollensen (Denmark), Yvonne Perrie (UK), Maria Jose
Saez Alonso (Spain), Mercedes Valdes (Spain), Laura Nasarre (Spain), Eve
Crane (USA), Brahim Zadi (Algeria), Maria E. Lanio (Cuba), Gernot
Warnke (Germany), Elizabetta Casali (Italy), Sevtap Velipasaoglu (Turkey),
Sara Lauria (Italy), Oulaya Belguenani (France), Isabelle Gyselinck (Bel-
gium), Sigrun Lubke (Germany), Kent Lau (Hong Kong), Alejandro Soto
(Cuba), Yanin Bebelagua (Cuba), Steve Yang (Taiwan), Filipe Rocha da
Torre Assoreira (Portugal), Paola Genitrini (Italy), Guoping Sun (China),
Malini Mital (UK), Michael Schupp (Germany), Karin Gaimann (Germany),
Mia Obrenovic (Serbia), Sherry Kittivoravitkul (Thailand), Yoshie Maitani
(Japan), Irene Papanicolaou (Greece), Zulaykho Shamansurova (Uzbeki-
stan), Miriam Steur (Germany), Sanjay Jain (India), Ioannis Papaioannou
(Greece), Maria Verissimo (Italy), Bruno da Costa (Portugal), Letizia Flores
Prieto (Spain), Andrew Bacon (UK).
 Contents

Preface . . . . v
Acknowledgments . . . . ix
Contributors . . . . xvii

1. Formation and Properties of Fatty Acid

Vesicles (Liposomes) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 1
Peter Walde, Trishool Namani, Kenichi Morigaki,
and Helmut Hauser
Introduction . . . . 1
Ternary Phase Diagrams of Soap, the
Corresponding Fatty Acid, and Water . . . . 3
Titration Curves . . . . 7
Preparation of Fatty Acid Vesicles . . . . 10
Properties of Fatty Acid Vesicles . . . . 12
Applications of Fatty Acid Vesicles and
Conclusions . . . . 15
References . . . . 17

2. The Preparation of Lipid Vesicles (Liposomes) Using the

Coacervation Technique . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 21
Fumiyoshi Ishii
Introduction . . . . 21
Methods . . . . 22
Results and Discussion . . . . 24

xi
xii Contents

Conclusions . . . . 31
References . . . . 32

3. Preparation of Liposomes and Oily Formulations by

Freeze-Drying of Monophase Solutions . . . . . . . . . . . . . . 35
ChunLei Li, YingJie Deng, and JingXia Cui
Introduction . . . . 35
Preparation of Liposomes . . . . 36
Solubilization of Hydrophilic Drugs in Oil . . . . 43
Concluding Remarks . . . . 51
References . . . . 52

4. Formation of Large Unilamellar Vesicles by Extrusion ... 55

Barbara Mui and Michael J. Hope
Introduction . . . . 55
Large Unilamellar Vesicles and Extrusion . . . . 56
Mechanism of Extrusion . . . . 58
Extrusion and Lipid Composition . . . . 61
Applications . . . . 64
References . . . . 64

5. Preparation of Liposomes for Pulmonary Delivery Using

Medical Nebulizers . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 67
Kevin M. G. Taylor and Abdelbary M. A. Elhissi
Introduction . . . . 67
Methodology . . . . 70
Results and Discussion . . . . 72
Conclusion . . . . 82
References . . . . 82

6. Immunopotentiating Reconstituted Influenza Virosomes . . . 85

Rinaldo Zurbriggen, Mario Amacker, and
Andreas R. Krammer
Introduction . . . . 85
Mode of Action . . . . 87
Virosome-Based Vaccines on the Market . . . . 91
Virosomes for Drug Delivery . . . . 94
References . . . . 94
Contents xiii

7. Lipoplexes in Gene Therapy Under the Considerations of

Scaling Up, Stability Issues, and Pharmaceutical
Requirements . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 97
Patrick Garidel and Regine Peschka-Süss
Introduction . . . . 97
Liposome Formation . . . . 100
Plasmid Production . . . . 101
The Formation of Lipid–DNA Complexes . . . . 105
Biophysical Characterization of Lipoplexes . . . . 108
Lipoplex Analysis . . . . 113
Lyophilization of Lipoplexes . . . . 114
Long-Term Stability . . . . 117
In Vitro Tests . . . . 118
Pharmaceutical Considerations and Guidelines for
Pharmaceutical Development . . . . 121
Conclusions . . . . 124
References . . . . 125

8. Synthesis and Advantages of Acid-Labile Formulations

for Lipoplexes . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 139
Marie Garinot, Christophe Masson, Nathalie Mignet,
Michel Bessodes, and Daniel Scherman
Introduction . . . . 139
Methodology . . . . 142
Discussion and Comparison of Different
Systems . . . . 155
Conclusions . . . . 159
References . . . . 160

9. Bioresponsive Liposomes and Their Use for

Macromolecular Delivery . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 165
Zhaohua Huang and Francis C. Szoka, Jr.
Introduction . . . . 165
pH-Responsive Liposomes . . . . 166
Reduction-Responsive Liposomes . . . . 177
Enzyme-Responsive Liposomes . . . . 186
Multifunctional Bioresponsive Liposomes
(Artificial Viruses) . . . . 189
Conclusion . . . . 191
References . . . . 192
xiv Contents

10. Polymeric Vesicles Based on Hydrophilic Polymers Bearing

Hydrophobic Pendant Groups . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 197
Ijeoma Florence Uchegbu, Shona Anderson,
Anthony Brownlie, and Xiaozhong Qu
Introduction . . . . 197
Factors Governing Self-Assembly . . . . 199
Vesicle Preparation . . . . 202
Drug Delivery Applications . . . . 203
Conclusions . . . . 206
References . . . . 207

11. Mixed Vesicles and Mixed Micelles: Formation,

Thermodynamic Stability, and Pharmaceutical
Aspects . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 209
Patrick Garidel and Jürgen Lasch
Introduction . . . . 209
Detergents, Lipids, and Water . . . . 210
The Formation of Mixed Lipid-Detergent
Systems . . . . 217
Pharmaceutical Aspects of Mixed Vesicles
and Mixed Micelles . . . . 233
Conclusions . . . . 235
References . . . . 235

12. Vesicular Phospholipid Gels . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 241

Martin Brandl and Ulrich Massing
Introduction . . . . 241
Hydration and Swelling of Phospholipids . . . . 242
Preparation of VPGs . . . . 243
Characteristics of VPGs . . . . 245
SUV Dispersions Prepared from VPGs . . . . 248
Examples of Pharmaceutical Applications . . . . 254
Summary of the VPG Concept . . . . 257
References . . . . 257

13. Stabilization of Liposomes by Freeze-Drying: Lessons

from Nature . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 261
John H. Crowe, Nelly M. Tsvetkova, Ann E. Oliver,
Chad Leidy, Josette Ricker, and Lois M. Crowe
Introduction . . . . 261
Trehalose and Biostability . . . . 262
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 II
RÊVERIE EN CRAU.

… Le train repartit d’Avignon, triomphalement accompagné par

les innombrables voix argentines ou graves des innombrables
beffrois, clochers et tours d’horloge, qui, mis en gaieté par le soleil,
s’égosillaient sur le coup de midi derrière les remparts.
Il faisait un petit mistral qu’on devinait, sans le sentir, à l’azur plus
profond, plus vibrant du ciel balayé, à des tourbillons de sable noir
en train de cabrioler dans les graviers de la Durance, et surtout aux
grands saluts que nous adressaient les cyprès plantés en rond
autour des fermes ou alignés sur la limite des champs.
Des collines grises, couvertes d’herbes grises ; de loin en loin, se
mirant aux larges eaux du Rhône ralenti, un château, de grands
murs en ruine ; et tout à coup, Arles une fois dépassé, la Crau, la
plaine immense de cailloux, sans un arbre, sans un buisson,
pierreuse et sèche pendant des lieues, où de loin en loin apparaît le
toit plat d’une bergerie. Là-bas, tout près de l’horizon, à un endroit,
vous diriez des cailloux plus gros ; on reconnaît, en regardant mieux,
que ces cailloux sont des moutons. Maigres moutons qui, sous le
bâton des baïles nomades, passent là leur hiver, affamés, retournant
du bout du nez chaque pierre pour trouver dessous un peu d’herbe
pâle. Mais patience ! ils savent qu’aux premiers beaux soleils,
aussitôt les neiges fondues là haut, le troupeau, boucs en tête et
toutes les sonnailles sonnant, remontera par le « chemin romain »
vers les montagnes où sont des herbages si drus et parfumés de
tant de fleurs.
Elle n’a pas de bout, cette Crau ! malgré la hâte que met le train
à fuir son infini monotone. Je me suis un jour rendu compte de son
étendue en regardant, du haut d’une des tours hardiment plantées
par les Sarrazins sur les derniers gradins des Arènes, la tache rouge
qu’elle faisait au milieu du pays d’Arles en moisson. En été, quand
l’air flambe sur les cailloux, la Crau, comme le Sahara, connaît les
féeries du mirage ; et les Grecs contaient que Jupiter fit grêler ces
pierres du fond du ciel pour fournir des armes à l’Hercule tyrien, en
train de combattre je ne sais quelle sauvage tribu des Gaules.
Depuis, de savants géologues, à la place de Jupiter, ont inventé
le déluge alpin. Les cailloux de la Crau, sacrés jadis, s’en vont
maintenant par charretées, ils servent à empierrer les routes ; le
canal d’Adam de Craponne, recouvrant de ses limons fertilisants ce
qui en reste, conquiert chaque année à Cérès quelques mille
« cannes » de sol aride. Mais le caillou reparaît toujours après les
pluies et les labourages, mis à nu par l’eau dans les ravines des
champs ou soulevé par la charrue. Travail dur et de tous les jours,
lutte incessamment renaissante, et cela, non-seulement dans la
grande Crau, mais dans une foule de Crau plus petites, étalées en
étages successifs par la rupture du chapelet de lacs qui jadis
remplissaient la vallée où coule maintenant la Durance. La lutte
contre le caillou est, des Alpes jusqu’à la mer, la moitié de la vie
rurale.
Rien ne berce et n’endort la pensée comme le ressac régulier
d’un train. C’est ainsi que, tout en courant vers Cannes et Nice et le
paresseux Midi des orangers et des palmiers, je rêvais arrosages et
défrichement, et rudes cultures montagnardes.
Soudain la Crau si triste m’apparut plus triste encore ; un
souvenir venait de me serrer le cœur.
Je me revoyais en chemin de fer, au même endroit, par un jour
pareil, vers la fin de l’hiver de 1871. Après tant de malheurs et de
désastres, on ne voulait pas désespérer. C’était l’heure des
dernières levées ; les vallons, les coteaux, retentissaient matin et
soir du bruit des tambours. Des mobilisés s’embarquaient aux gares,
d’autres s’exerçaient avec de vieux fusils au milieu des champs,
autour des villages. Dans le train, les conscrits chantaient. Un
spectacle, hélas ! inattendu, arrêta net leur Marseillaise. Descendant
à l’horizon dans les brumes du Rhône, le soleil du soir ensanglantait
l’interminable plaine. A droite, à gauche, en avant, en arrière, sur dix,
vingt rangs, bousculées dans un désordre, un effarement de
déroute, hors des rails, parmi les cailloux, s’entassaient des
locomotives. Locomotives de toutes sortes, rouillées, disloquées,
aux aciers ternis, aux cuivres couverts de boue, quelques-unes
trouées, bosselées, portant la marque des balles. Près de nous un
employé expliquait la chose : c’était le matériel du Nord, de l’Est,
refoulé par l’invasion et qu’on avait dû, à cause de l’encombrement,
garer là comme on avait pu. Les monstres de fer venus de là-bas où
était l’ennemi semblaient vivre, et des têtes de mobilisés aux
portières, paysannes encore sous le képi galonné de rouge,
devenaient pâles subitement à cette première vision de la guerre.
Le train file, des arbres paraissent, la Crau est déjà loin derrière
nous. Voici Saint-Chamas, l’étang de Berre dentelé et bleu comme
un golfe grec. Les collines qui sont autour palpitent dans une brume
transparente ; sous le soleil d’aplomb semblent rire les vagues
innombrables, allumées de rayons, frémissantes, éclaboussées ; on
dirait qu’une invisible main y jette les diamants à poignée.
Le spectacle en est merveilleux, mais pour aujourd’hui ma joie
est gâtée ; et quand, ébloui, je ferme les yeux, c’est encore la Crau
farouche que je vois, la Crau de l’année de la guerre, avec le soleil
sanglant, et les longues ombres des locomotives !
 III
AU PAYS BLEU.

Connaissez-vous Antibes ? Un petit port avec son phare ;

dominant le phare et le port, deux tours sarrazines rousses comme
la croûte d’un pâté ; et, à leur pied, une poignée d’étroites maisons
qui grimpent les unes pardessus les autres pour voir la mer.
Huit heures du matin ! il est grand temps, en bon bourgeois,
d’aller faire son tour de ville… Il y a dans l’air des odeurs de fleurs ;
entre deux boutiques, un grand dattier au tronc rugueux et dont les
palmes frémissent à la brise, dépasse le mur d’un jardinet ; une
orange qui se détache tombe, plouf ! avec un bruit sourd sur la terre
friable et sèche.
Ce bruit me donne des idées de campagne. D’ailleurs, à suivre la
courtine, le tour de ville est bientôt fait…
Je sors par la poterne. Qu’est cela ? les glacis des remparts tout
blancs, du givre sur la contrescarpe ! Aurait-il neigé cette nuit ?
Rassurez-vous : ce n’est qu’un tapis de marguerites fleuries par
milliers et serrées au point de cacher le gazon. En fait de neige,
Antibes ne connaît que celle qui brille là-bas à la crête des Alpes.
Sur notre gauche, des pêcheurs, faisant frétiller un petit poisson
à l’extrémité d’un roseau, agacent patiemment le poulpe ami de la
friture et le succulent crabe velu qu’ils supposent loger dans les
anfractuosités d’une roche. Cette roche, c’est l’Ilette.
Si nous nous arrêtions à l’Ilette ? Je sais dans la minuscule
presqu’île une anse minuscule à fond de luisants coquillages, où les
corailleurs ont coutume de retirer leurs barques, leurs dragues, et de
secouer leurs filets. Du bout de la canne, en fouillant la grève, on
peut faire là d’intéressantes trouvailles conchyologiques, sans
compter, les jours de bonheur, quelques morceaux de beau corail
rouge.
Pas de chance ! la place est prise, et j’y trouve, installés déjà,
une vieille dame qu’à son voile vert je reconnais pour une Anglaise,
plus deux fantassins de la garnison…
Allons toujours serrer la main au capitaine Fouque et dire en
passant un mot à son genièvre. Rien n’est sain à l’estomac comme
un verre de fin genièvre, et rien n’est sain à l’esprit comme la
contemplation d’un homme heureux.
Le capitaine Fouque est roi de l’Ilette ! Marin comme le Grec
Ulysse et comme le Marseillais Pamphile, ayant connu dans ses
voyages cent peuples et mille cités, après quarante ans de
navigation, le capitaine Fouque pourrait, s’il voulait, avoir maison de
ville et villa au Cap ou à La Badine. Mais son rêve était autre, et le
sage réalise toujours son rêve. Le capitaine Fouque a donc obtenu,
au prix de quels entêtements, de quelles persévérantes démarches,
de quelles luttes obstinées et sourdes avec le génie militaire ! mais
enfin il a obtenu la concession d’un trou du rocher, et dans ce trou il
s’est fait construire, en dépit des railleurs et des jaloux, la plus
charmante et la plus originale habitation qui se puisse imaginer.
Vous ne l’apercevez pas ? Nous y sommes ! Un pas encore, et sans
cette formidable haie de cactus hérissés et de figuiers de Barbarie,
nous nous promènerions déjà sur le toit. Descendons ; c’est par le
rivage qu’on accède à la maisonnette : une maisonnette comme
toutes les maisonnettes, à cela près qu’elle est incrustée dans le roc.
Devant, une terrasse treillagée, en belle vue, qu’ombragent de leurs
larges feuilles des courges grimpantes à fleurs jaunes. La porte
s’ouvre : « Bien le bonjour ! » Le capitaine est en manches de
chemise. D’un bout de vieux câble effiloché il frotte une clef qu’il
huile et fait reluire.
— « Toujours au travail, capitaine ? — Toujours au travail ! C’est
le diable pour tenir propres ces ferrements. A bord, voyez-vous, la
moitié du temps se passe à se battre contre la rouille. »
 A bord ?… en effet nous sommes à bord, dans une vraie cabine
de navire, avenante et propre, décorée de cartes marines, avec un
sextant, des lunettes, un hamac plié, et, pour fenêtres, des hublots
derrière lesquels on voit miroiter la mer bleue.
Le capitaine vit là, ne quittant sa cabine que pour son canot,
grand pêcheur, aux rames dès l’aurore, mais particulièrement
ragaillardi, les jours de tempête, quand, bien enfermé et entendant
les paquets de mer défoncer son toit et les vagues battre sa porte, il
s’imagine être encore entre le ciel et l’eau, sur son brick-goëlette, et
commercer noblement de poudre d’or, d’ivoire en dents et
d’arachides dans les parages difficiles du Grand ou du Petit
Macarambar.
— « A votre santé, capitaine ! Je vais de l’autre côté du cap,
jusqu’au golfe. — A votre santé !… seulement vous ferez bien de
prendre un chapeau de paille. Dans cette saison, il faut se méfier du
soleil. »
Un petit chemin, bordé de murs en pierre sèche où des lézards
courent, se détache de la grand’route et s’enfonce sous les oliviers.
De beaux oliviers ! non pas rabougris et taillés en rond comme
ceux qu’à bon droit les voyageurs raillent, mais poussés libres au
vent de la mer, hauts, tortus, noueux, séculaires, étendant largement
leur feuillage, dentelle si claire et si légèrement tramée qu’on voit, la
nuit, briller au travers la poussière d’or des étoiles. La nuit, c’est
charmant ; mais, aux environs de midi, les rayons percent, et
décidément le chapeau de paille n’est pas de reste.
Au golfe, c’est pire ou c’est mieux ! Mais n’importe : au risque
d’un coup de soleil, je veux m’asseoir, sans chercher l’ombre des
pins-parasols et des tamaris qui pourtant ne manquent pas sur les
dunes, je veux m’asseoir dans le sable tiède et fin, et de là regarder
les petites vagues innombrables, accourant de l’horizon, déferlant
avec un bruit de soie froissée, et bordant, d’un trait d’argent mince et
net entre l’azur de l’eau et l’or de la plage, la courbe de je ne sais
combien de lieues qui va des blancs rochers calcaires du cap
d’Antibes à la gigantesque proue de porphyre rouge, à pic sur les
flots, qu’on appelle la pointe de l’Esterel. Tout cela, d’ailleurs, n’est ni
rouge ni blanc, tout cela est couleur de soleil, comme la robe de
Peau-d’Ane ; tout cela flamboie et scintille dans une brume
transparente où semblent flotter les îles Sainte-Marguerite et Saint-
Honorat, qui sont la Capri et l’Ischia de ce golfe Juan, plus petit,
mais, sauf le Vésuve que remplace parfois sur les cimes du
Tanneron un incendie de pins ou de chênes-lièges, presque aussi
beau que le golfe de Naples.
Qu’ailleurs on s’irrite, qu’ailleurs on s’énerve ! Ici, bon gré, mal
gré, il faut prendre la vie en douceur.
Tenez (je vous montrerais l’endroit d’un geste si j’avais le
courage de me retourner), tenez, là, derrière ma tête, il y a une
cabane en planches, recouverte de roseaux. Elle appartient à un
Antibois de ma connaissance qui y remise ses engins de pêche. Un
matin, il trouva deux planches enlevées, ses filets mouillés, ses
palangrotes nouées d’un nœud qui n’était pas le sien. Des
maraudeurs, braconniers de la mer, avaient forcé la cabane
nuitamment pour se servir des filets et des palangrotes. Grande
fureur de l’Antibois : « C’est épouvantable ! On n’est plus à l’abri
chez soi… Je mettrai sur pied les gendarmes… » Il y a bientôt deux
ans de cela, et les planches enlevées manquent toujours. Une fois
ou deux par semaine, notre Antibois trouve ses filets mouillés et ses
palangrotes mal nouées. « Qu’est-ce que ça fait, puisqu’on les
rapporte ? Après tout, le trou est commode ; il fallait auparavant
toujours trimbaler une énorme clef dans sa poche… » Et, depuis, le
propriétaire a pris l’habitude d’entrer dans sa cabane à quatre pattes
par le trou que pratiquèrent les maraudeurs.
Le beau pays, et les braves gens !
 IV
LA MAISON DE GARIBALDI.

Il n’y a pas en Provence de nom plus populaire que celui de

Garibaldi. On s’obstine, il est vrai, à le prononcer Galibardi, mais
c’est naïvement et sans penser à mal. Tout paysan a chez lui un
Garibaldi, debout au milieu de sa famille, à cheval dans la fumée des
batailles, ou bien encore assis, les deux mains s’appuyant sur la
poignée du sabre, avec ses bons yeux clairs, ses longs cheveux et
sa barbe blonde.
Un jour de marché, étant tout petit, je rencontrai mon grand-oncle
qui revenait de la Placette. De loin, je l’avais vu arrêté devant
l’étalage d’un de ces marchands gascons qui exposent le long des
murailles tant d’admirables images en couleur, juifs-errants, figures
de saints, portrait de héros et de princes, pincées et fixées à une
ficelle par des bouts de roseau fendus.
— Tu ne sais pas, j’ai fait emplette.
Et, déroulant un papier qu’il avait à la main, il me montra… vous
le devinez : un superbe Garibaldi, enluminé de bleu et de rouge,
avec une couche de gomme par-dessus qui le faisait reluire au
soleil.
— C’est pour clouer dans ta chambre, au manteau de la
cheminée.
— Et l’autre ? demandai-je, car il y avait deux rouleaux.
— L’autre, c’est pour le pendant, il faut toujours qu’une image ait
son pendant.
— Et quel pendant avez-vous choisi ?
 — Ma foi ! comme le marchand n’avait plus que des saint Paul et
des saint Pierre, je me suis décidé à acheter encore un Garibaldi.
C’était, en effet, encore un Garibaldi, exactement semblable au
premier d’ailleurs ; de sorte que, pendant toute mon enfance, j’ai vu,
ô comble de la symétrie ! les deux mêmes Garibaldi chacun d’un
côté de la cheminée, me sourire quand je m’éveillais.
Les impressions premières ne s’effacent plus, et toujours, même
avant de savoir pourquoi, naïvement, obscurément, j’eus la religion
de Galibardi.
Aussi puis-je compter au nombre des émotions de ma vie la
découverte que nous fîmes, un ami et moi, sur le port de Nice, voici
bientôt quelque dix ans.
Bien que mon ami connût Nice par cœur, comme il connaît
Venise et Constantinople, nous avions eu toutes les peines du
monde à le rencontrer ce port de Nice !
Au lieu de suivre tranquillement le bord de la mer, les terrasses et
le coin de raoubo-capeou où, sur l’étroite route en corniche, entre le
roc vif et les flots, un vent enragé souffle à toute heure, on avait pris
le chemin des écoliers. On avait flâné au marché, admirant les
poissons, les fleurs, et surtout, sujet de tableau ravissant ! ces
originales revendeuses d’herbes qui pour se préserver du soleil, se
coiffent d’une grosse salade renversée, la racine en l’air et les
feuilles retombant autour des cheveux bruns frisés, ainsi qu’une
verte dentelle. Après cela, on s’était enfoncé entre les maisons de la
vieille ville passées à la chaux jusqu’au premier, suivant la coutume
arabe et provençale, rues silencieuses et fraîches, où jamais ne
descend le soleil, où jamais ne roule un bruit de voitures, escaliers
tortueux grimpant vers le Château, voûtes sombres enchevêtrées,
avec le petit judas des jalousies mystérieusement relevées aux
fenêtres closes, et les boutiques obscures et basses, ouvertes, sans
vitrines ni devanture, ayant pour étal deux bancs de pierre. Puis un
quartier, vague, plein de charrons, de forgerons, dans le brouhaha
poudreux des faubourgs qu’habitent les rouliers. Enfin tournant à
droite, nous sentons une bonne odeur de goudron et de marine. Des
pointes de mâts qui se dressent sur le ciel derrière les toits nous
dirigent…
— Le port !
Mais pas un port comme tous les ports : le port idéal, le port
classique, le port que les collégiens enfermés et qui n’ont jamais
connu les flots peuvent se figurer d’après Homère ou d’après Virgile.
Tout rond, tout petit, calme et clair dans l’ombre des coteaux
couronnés de verdure pâle, ses quais, au fond, vont s’abaissant en
une grève large à peine de quelques pas où, parmi le sable et les
galets, jaillissent les milles filets d’une belle source murmurante. Elle
n’a que le temps de naître, de refléter un instant l’azur, et puis elle
meurt dans la mer, joyeuse du peu qu’elle a vécu, en digne sœur
païenne d’Aréthuse. Des femmes y lavaient leur linge ; ailleurs, des
matelots remplissaient leurs barils. C’est Limpia, l’antique aiguade,
belle aujourd’hui comme il y a deux mille cinq cents ans, la nymphe
immortelle dont la grâce et la douce voix retinrent sur ces rivages
divins les marins grecs fondateurs de villes.
La nymphe Limpia m’envoya un rêve. Assis sur le coin d’une
borne, j’oubliai Nice et le siècle présent. Je n’entendais plus les
appels des gens du port, les cris aigus et musicaux des marchands
de poissons secs et d’oranges ; je ne voyais plus les petits vapeurs
noirs de charbon, les cordages, les pavillons, les fins voiliers aux
proues dorées et peintes, les tartanes dont la grande antenne
retombe comme une aile lassée… J’étais dans la crique de Limpia :
une forêt de pins mêlés de myrtes descendait des coteaux jusqu’à la
mer, et les premiers colons apportant la vigne et l’olivier, tiraient en
chantant leurs bateaux légers sur le sable, près de la source.
— Eh bien, dormons-nous ? fit mon compagnon.
Alors, me retournant, mal éveillé encore, j’aperçus en face de
moi, dans le mur d’une petite maison, une plaque en marbre
indiquant que Garibaldi était né là. Ceci me parut la continuation de
mon rêve grec, et je trouvai tout naturel que ce héros, comparable
aux héros antiques, eût vu le jour dans ce lieu sacré, près de la
demeure des nymphes.
 Vous rappelez-vous ce souvenir, ami Ziem, peintre des flots
bleus semés de voiles blanches ? et vous rappelez-vous la bouteille
de vin d’Asti que nous vidâmes incontinent à la santé de Garibaldi,
devant le comptoir, sans vergogne dans une buvette à matelots.
… J’ai voulu revoir, le petit port, mais on agrandissait le petit port.
Partout des maçons, des gravats, des pans de mur qui s’écroulaient
dans des tourbillons de poussière. Quand j’arrivai, un tombereau
emportait les derniers débris de la maison de Garibaldi, et les flots
d’argent de Limpia, sur les galets souillés de plâtre, semblaient
murmurer plus tristement.
Comme je regardais, un vieux, dans ce patois niçard, âpre et
rude provençal que Garibaldi enfant parlait et qu’il aime à parler
encore, un vieux en train de fumer sa pipe me dit :
— Les ingénieurs démolissent la maison ; mais des gens ont
acheté les pierres, on va la rebâtir ailleurs.
Ailleurs ?… Hélas ! ailleurs, la maison sera comme exilée.
 V
LES JÉSUITES A MONACO.

Non contents de troubler la France, voici que les Messieurs

jésuites sont en train de révolutionner Monaco. On n’entend parler
que d’eux sur ce vieux roc barbaresque, jadis peuplé d’affreux
pirates, jadis hérissé de cactus comme un oursin l’est de piquants, et
devenu, par suite du progrès des mœurs, le pays des croupiers et
des roses.
Jamais depuis le matin où Menton et Roquebrune, fatigués de
manger du pain de siège en pleine paix et de crever de faim par
décret sous le ciel le plus généreux du monde, secouèrent d’un coup
d’épaule le joug séculaire des Florestan ; jamais depuis le soir où ce
bruit soudain se répandit qu’un prétendant, se prétendant de la pure
race des Grimaldi, faisait appel aux armes, levait ses fidèles à Nice
sous les arcades du café de la Victoire, et armait secrètement une
barque à sardines dans le creux d’un roc, jamais pareille émotion ne
s’est vue.
Les palmiers en ont soupiré, bien que la brise de mer ne soufflât
point ; sur les terrasses de marbre les grands eucalyptus ont agité
leurs feuilles pendantes, et l’unique grenouille de la pièce d’eau,
vergiss-mein-nicht à pattes entretenu par l’administration pour
rappeler à ses nombreux hôtes allemands la douce langue de la
patrie ! oublie maintenant de chanter à l’heure réglementaire.
Je m’étais assis sous un oranger, dans un retrait charmant que je
connais, à distance égale du casino et de la mer, berçant ma pensée
au bruit philosophiquement confondu des pièces d’or et de la vague.
Tout à coup un sifflet, un halètement de vapeur, des toilettes claires
aperçues à travers les branches, des odeurs féminines de musc et
d’ambre remplissant les jardins et dominant le parfum des fleurs,
m’annoncèrent que le train de Nice arrivait. Je m’accoudai sur un
balustre pour voir passer le défilé : les étrangères, les Françaises, et
surtout cette indestructible vieille garde, les Caroline et les Cora,
vénérables débris de la cocotterie impériale qui ont fini par trouver ici
une île d’Elbe sans retour.
La compagnie me parut agitée. Il n’y avait pas ce recueillement
préliminaire, bien connu de tous les joueurs, qui fait de la montée
quotidienne à Monte-Carlo quelque chose d’aussi religieusement
solennel qu’une entrée de messe ou de vêpres.
On causait, on s’interrogeait : — « Est-ce bien sûr, au moins ? —
Mais, parfaitement, chère amie ! les achats sont faits, je tiens la
chose du gros baron, les bons pères n’ont plus qu’à arriver. »
Et voilà comment j’appris que les jésuites, chassés de France,
voulaient s’installer à Monaco et planter l’étendard d’Ignace sur le
fortuné coin de terre que domine la girouette dorée du dieu Hasard.
Ce projet, comique au premier abord, n’a, quand on y réfléchit un
peu, rien qui étonne. Les divers ordres religieux montrèrent toujours
un goût particulier et parfaitement entendu pour choisir le lieu de leur
demeure : aux franciscains besaciers et bons vivants les grasses et
populeuses vallées ; aux dominicains noirs et blancs qui, par un
calembour facile, s’intitulaient chiens du Seigneur, les positions
fortes, batailleuses, à mine dominatrice et bourrue ; aux bénédictins,
les pentes ombreuses, égayées de sources, portant à la méditation
et à l’étude. Les jésuites ne pouvaient rêver rien de mieux que
Monaco. La religion inventée par eux à l’usage des gens du monde,
avec ses Immaculées, ses Cœurs sanglants, son mysticisme
sensuel, sa préoccupation de l’Éternel et de la femme, va trouver
son vrai cadre ici, dans cet endroit paradoxal où la nature se fait
ultra-mondaine et qui offre aux aspirations compliquées des heureux
que l’excès du plaisir énerve les baumes de la solitude à côté des
piments du boulevard.
Monaco était d’ailleurs prédestiné, marqué d’une marque visible
par le doigt de la Providence. Monaco, dans un petit vallon, possède
un oratoire à Sainte Dévote ; son deuxième patron s’appelle Saint
Romain ! Or, on n’ignore pas que l’occupation préférée des bons
pères consiste à jouer de la dévote au profit de Rome. La dévote
abonde à Monaco, comme en tout quartier général de galanterie. Et
quelles dévotes ! Subtiles, expertes, connaissant par grâce d’état les
obscurs replis de l’âme humaine mieux que le plus raffiné
confesseur. Voilà une troupe tout exercée, un escadron volant
d’admirables sœurs captatrices, qui ne demande qu’à faire
campagne entre Menton et Cannes, terrain béni, aimé du ciel, fertile
en millions souffrants, en riches et aristocratiques agonies. Grâce à
ces jésuitesses de cotillon court, prêtes à le raccourcir encore,
Monaco et Monte-Carlo seront tous les deux avant dix ans entre les
mains des hommes de Dieu.
Il y a là un joli flot d’or, d’un courant large et continu, qui,
savamment canalisé, remplirait à nouveau de murmures joyeux le
fleuve desséché du denier de Saint-Pierre. L’exploitation serait
facile, car tout joueur a foi aux fétiches, ce qui constitue un
commencement de religion. L’être enfantin qui s’en va au tapis vert,
sûr de gagner, plein de confiance, parce qu’en traversant le tunnel
d’Eza il a aperçu, un quart de seconde, dans la course folle du train,
la fente de rocher légendaire : petit trou bleu ouvert sur la mer ! est
prêt à croire tout ce qu’on voudra lui faire croire ; et tels qui paient
très cher pour toucher la bosse d’un bossu paieront le double pour
baiser l’orteil d’un saint de bronze si on sait leur persuader que cet
acte de dévotion doit faire réussir la martingale.
Voyez-vous d’ici le triomphe, quand, du haut de la Tête-de-Chien,
bloc gris roussi par le soleil où parfois s’enroulent des brumes, une
vierge en or colossale étendra les pans de son manteau sur le
casino sanctifié, quand un chemin de croix montera de la gare et
quand, dans le salon oriental, où des croupiers ornés de tonsures
feront le jeu et jetteront la bille d’un geste de bénédiction, les grands
laquais, en place du simple verre d’eau traditionnel, offriront un verre
d’eau de Lourdes aux gosiers étranglés par la perte !
Ce jour-là, le prince régnant pourra remplacer par un jésuite
souriant et glabre le moine barbu armé d’un glaive qui monte la
garde sur son blason !
 VI
PÈLERINAGE.

Mais chut !
Il paraît que sans songer à mal, j’ai pris un train de pèlerins.
Le train brûle Gênes, dédaigne Pise, laisse Florence ; nous
allons droit à Rome faire nos Pâques.
En face de moi, un gros abbé : l’air réjoui du voyageur, l’œil
grave du conducteur d’âmes.
Il prend le coin, s’installe et se carre. Tout le monde se gêne et
me gêne pour lui. Il accepte de bonne grâce.
Moi je n’ai garde de protester, me rappelant cette admirable
prescription de la civilité puérile et honnête : « Si vous vous trouvez
à table à côté d’un ecclésiastique, ayez pour lui les mêmes égards et
les mêmes prévenances que pour une dame. » Ayons donc des
égards et des prévenances ; ce qui est d’obligation à table doit l’être
également en wagon.
M. l’abbé ferme les yeux, médite ou feint de méditer ; puis, tout à
coup, énergiquement, il me tire un sac d’entre les jambes, et le pose
sur ses genoux, un peu sur les miens. Le sac est violet, en peluche
ancienne comme on en voit au dos des fauteuils. M. l’abbé ouvre le
sac, suivi dans ses moindres mouvements par l’œil sympathique des
dévotes, il en sort une chancelière, de même étoffe et violette aussi,
puis une calotte qui est noire, mais garnie de violet à l’intérieur
comme les poches de la soutane.
J’entends les dévotes se dire que M. l’abbé est illustre
prédicateur quelque part entre Tarascon et Narbonne, qu’il va voir le
pape au Vatican et qu’il reviendra de là bas au moins évêque in
partibus.
 Voilà qui explique cette orgie de violet chez un simple prêtre :
dans son impatience d’avoir la pourpre, le saint homme en double
ses soutanes et ses calottes, peut-être en double-t-il ses bas ! Cela
ne fait de mal à personne, et donne en attendant un petit air
d’évêque quand par suite d’un hasard heureux d’un coup de vent ou
d’un geste habile, un peu de violet montre son nez.
Les dévotes, il y en a de charmantes dans le nombre, l’admirent
d’abord en silence, mais bientôt elles s’enhardissent. On cause de
Rome naturellement, de Rome et de la semaine sainte ! M. l’abbé
explique Saint-Pierre, immense et qui paraît petit. Les dévotes d’un
commun accord, déclarent cela admirable.
— Et l’orteil de bronze qu’on baise ! et près de Sainte-Marie-
Majeure, la Scala santa que l’on ne monte qu’à genoux ?
Elles voudraient toutes déjà baiser l’orteil et user de leurs genoux
les degrés de la Scala santa.
— Est-il vrai, qu’on parle dans les églises, que les curés vont au
café et qu’ils donnent l’absolution du bout d’une gaule ?
Sur ces jolies lèvres, dans ce gazouillis, la religion prend un air
aimable. Hélas ! que ne suis-je croyant !…
Puis, c’est la mantille.
— Quelle mantille ?
— Comment, ma chère, vous ignorez ! Mais on ne peut pas se
présenter devant Sa Sainteté sans mantille… J’en ai une toute prête
dans ma malle, très coquette, en filet de soie… D’ailleurs, il est facile
de s’en procurer à Rome… n’est-ce pas, monsieur l’abbé ?
Et voilà toutes les têtes en l’air. Cette nouvelle qu’il faut une
mantille se répand de compartiment en compartiment, de wagon en
wagon, jusqu’au bout du train. Nous allons traverser des villes,
côtoyer des fragments de golfe paraissant puis disparaissant par les
intervalles bleus de quatre-vingt-sept tunnels, suivre l’Apennin, dont
les découpures font de si fins arrière-plans aux rudes plaines
d’Étrurie ; mais nous ne voyons rien de tout cela : désormais et
jusqu’à Rome, dans les buffets des gares italiennes, épluchant des
oranges et buvant le chianti ou l’orvieto dans d’élégants petits
flacons revêtus de paille et de jonc tressé, il ne s’agira que de
mantilles.
Le soir même de notre arrivée, à une table d’un café du Corso,
où pendant la semaine sainte les gens pieux et altérés peuvent tout
à la fois écouter le Stabat de Rossini et prendre des glaces, je revis
l’abbé aux doublures violettes en compagnie de ses dévotes.
Elles, songeant à leurs mantilles et méditant de jolis plis,
essayaient des poses à l’espagnole ; lui, regardant sa main grasse
et blanche, croyait y voir luire l’améthyste ; et je compris alors, on ne
s’instruit bien qu’en voyageant, pourquoi tant d’abbés en bon point et
tant de jolies femmes vont à Rome.
 VII
FLANERIE DANS ROME.

— « Et Saint-Pierre ? Vous ne pouvez pas cependant partir ainsi

sans voir Saint-Pierre !
— Sapristi, j’allais l’oublier… »
Ainsi se termina une conversation échangée le matin de Pâques,
sur le Mont Aventin, lieu historique, près d’un champ de fèves en
fleurs.
Nous n’imaginons pas, en effet, combien dans la Rome du
Quirinal et du Corso les gens s’occupent peu de ce qui se passe au-
delà du Tibre. Le pape boude, on le laisse faire ; et l’habitude se
prend doucement, tranquillement, de vivre sans pape. En vain, les
Jules, les Sixte et les Léon marquèrent la Ville à leurs armes ; en
vain, dans chaque rue, dans chaque carrefour, un monument de
pierre ou de bronze : obélisque relevé et sanctifié, colonne antique
portant à son faîte un bienheureux en place d’un empereur délogé,
églises et palais, fontaines crachant des torrents d’eau, statue
triomphante et ronflante de l’illustre cavalier Bernin, crient par mille
symboles et mille inscriptions en latin leur orgueil terrestre et leur
puissance. Tout cela est mort, appartient au passé ; on commence à
dire : « Du temps des papes », et l’on n’a pas l’air de soupçonner
qu’il y a quelque part le successeur et l’héritier de ces fastueux
bâtisseurs.
Aux approches de l’enclos papal, l’impression est triste. De
petites boutiques d’objets de sainteté où reluisent derrière la vitre les
chapelets en clinquant, les images criardes, les cœurs en papier
découpé, les christs langoureux, les fades madones, toute cette
dévote bimbeloterie de la rue Saint-Sulpice, sans art et sans goût,
écœurante comme une sucrerie, mais qui réjouit les curés et les
vieilles dames. La religion se rapetisse et semble se faire enfantine.
Michel-Ange n’y tiendrait pas, s’il revenait, et tomberait là-dessus à
coups de poing.
Heureusement, voici Saint-Pierre !
La nef immense semble vide, bien que les pèlerins s’y pressent
et que nombre de curieux soient venus entendre les chanteurs de la
chapelle Sixtine. On les aperçoit près du baldaquin, debout sur une
haute estrade drapée d’écarlate et d’or, tous en surplis et
terriblement moustachus, comme pour protester contre la légende.
Malgré la solennité du lieu et la beauté des airs, les plus dévots ne
peuvent s’empêcher de sourire aux soli, quand, tout à coup, d’une
de ces barbes, sort la voix d’un enfant qui n’a pas mué. Des
Américaines en waterproof, marchant de leur pas décidé de
touristes, s’arrêtent un instant et lorgnent. De temps en temps, un
bruit lointain de clochettes annonce que la messe commence à
quelque autel perdu dans l’ombre.
Décidément, Saint-Pierre est trop vaste. Toute proportion se perd
sous ces voûtes, au milieu de cet entassement de métaux précieux
et de marbres, où l’homme a tenté l’impossible pour réaliser le divin.
Un pape, j’imagine, doit sembler petit là-dedans, même éblouissant
de pierreries, porté en pompe et grandi par la tiare.
J’entends rire : ce sont des Romaines. Elles ont retiré leur
mouchoir de cou et se le sont posé, flottant, sur la tête ; (A Saint-
Pierre, paraît-il, les femmes n’entrent pas en cheveux.) Mais le
mouchoir tombe toujours, on se pousse pour le ramasser, et c’est un
grand sujet de joie.
D’ailleurs, les étrangers, les étrangères surtout, dominent. Le
peuple est déshabitué de Saint-Pierre depuis que le pape n’y vient
plus. A la sortie, je me croise avec un pèlerin vraiment pittoresque :
le costume du brigand classique, ceinture rouge et chapeau pointu ;
la tête qui convient au costume. Il s’assied sous la gigantesque porte
de bronze que les dames n’osent regarder, à cause des quelques
arabesques étrangement païennes, retire ses bottines ou s’est
amassée toute la poussière de la campagne romaine, les dépose
avec son bâton sur une base de colonne, et, pieusement, entre les
pieds nus. Je salue ce dernier croyant.
La place est déserte, ou peut s’en faut. Entre les deux bras de la
colonnade, sur les pavés où l’herbe pousse, l’obélisque allonge son
ombre. De chaque côté, les deux jets d’eau dansent et luisent au
soleil. Mon guide me raconte que, depuis l’entrée des Piémontais, la
place appartient à la nation, mais que les jets d’eau sont au pape,
ainsi que l’obélisque. — « Il ne tiendrait qu’à lui, pour punir les
révolutionnaires, de mettre sous clef son obélisque et de tarir ses
jets d’eau ; Pie IX y songeait, mais Léon XIII est heureusement plus
libéral. » Le tout assaisonné d’un fin sourire à l’italienne. « Et puis, il
paraîtrait que le saint-père s’ennuie au Vatican. L’autre jour, en
passant près d’une grille, il voulait à toute force sortir ; ses cardinaux
l’ont arrêté, il s’est fâché ; grands dieux, quelle scène !… » Tels sont
les menus cancans auxquels s’amusent les bons Romains.
Cependant les cloches sonnaient à toute volée, et deux petits
bersagliers bruns, portant cranement sur le côté leur coquet
chapeau de cuir aux plumes de coq frissonnantes, se montraient en
gouaillant le costume de mascarade, rayé jaune et bleu, avec la
coiffe aplatie en tourte, d’un garde-suisse qui faisait sa faction à la
porte du Vatican. L’Italie vivante en face de la Rome morte !
Laissons s’égosiller les cloches ! et montons au Pincio voir le
défilé des équipages ; c’est l’heure où le roi s’y promène dans sa
calèche à livrée rouge. Nous admirerons les belles Romaines et
nous nous rafraîchirons d’un gelato en écoutant les airs de Verdi.

FIN.
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